© Libro N° 13455. Las Obras Completas De
William Shakespeare. Parte VIII. Shakespeare, William. Emancipación.
Febrero 1 de 2025
Título Original: ©
Las Obras Completas De William Shakespeare. Parte VIII. William
Shakespeare
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Las Obras Completas De William Shakespeare. Parte VIII. William Shakespeare
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LAS OBRAS COMPLETAS DE
WILLIAM SHAKESPEARE
Parte VIII
William Shakespeare
Las Obras Completas De William Shakespeare
Parte VIII
William
Shakespeare
Las Obras Completas
De William Shakespeare
Por William
Shakespeare
Contenido
DUODÉCIMA NOCHE; O
LO QUE QUIERAS
Contenido
|
ACTO I |
|
ACTO II |
|
ACTO III |
|
ACTO IV |
|
ACTO V |
Personajes
dramáticos
ORSINO, duque de
Iliria.
VALENTINE, caballero que asiste al duque.
CURIO, caballero que asiste al duque.
VIOLA, enamorada del duque.
SEBASTIAN, un joven caballero, hermano gemelo de Viola.
UN CAPITÁN DE MAR, amigo de Viola .
ANTONIO, un capitán de mar, amigo de Sebastian.
OLIVIA, una rica condesa.
MARIA, la mujer de Olivia.
SIR TOBY BELCH, tío de Olivia.
SIR ANDREW AGUECHEEK.
MALVOLIO, mayordomo de Olivia.
FABIAN, sirviente de Olivia.
CLOWN, sirviente de Olivia.
SACERDOTE
Lores, marineros, oficiales, músicos y otros asistentes.
ESCENA: Una ciudad
en Iliria; y la costa del mar cerca de ella.
ACTO I.
ESCENA I. Un
apartamento en el palacio del duque.
Entran Orsino, duque
de Iliria, Curio y otros señores; presentes los músicos.
DUQUE.
Si la música es el alimento del amor, sigue tocándola,
dame un exceso de ella, para que, al saciarme,
el apetito se enferme y muera.
Esa melodía otra vez tuvo un final moribundo;
oh, llegó a mis oídos como el dulce sonido
que respira sobre un banco de violetas,
robando y dando olor. Basta, no más;
ya no es tan dulce como antes.
Oh, espíritu de amor, qué rápido y fresco eres,
que a pesar de tu capacidad
de recibir como el mar, nada entra allí,
de cualquier validez y tono,
sino que cae en decadencia y bajo precio ¡
incluso en un minuto! La fantasía está tan llena de formas,
que solo ella es altamente fantástica.
CURIOSIDADES.
¿Irás a cazar, mi señor?
DUQUE.
¿Qué, Curio?
CURIOSIDADES.
El ciervo.
DUQUE.
Pues así lo hago, soy el más noble que tengo.
¡Oh, cuando mis ojos vieron a Olivia por primera vez,
pensé que ella purificaba el aire de pestilencia;
en ese instante me convertí en ciervo,
y mis deseos, como perros feroces y crueles,
desde entonces me persiguen. ¿Qué pasa ahora? ¿Qué noticias hay de ella?
Entra Valentín .
VALENTÍN.
Si así lo desea, señor, no me dejen entrar,
pero su criada le responde lo siguiente: ni
siquiera los elementos
podrán contemplar su rostro con claridad hasta que pasen siete años de calor,
pero, como una monja de clausura, caminará con velo
y regará su habitación una vez al día
con una salmuera que ofende la vista; todo esto para sazonar
el amor muerto de un hermano, que ella desea mantener fresco
y duradero en su triste recuerdo.
DUQUE. ¡
Oh, tú que tienes un corazón de esa fina estructura
Para pagar esta deuda de amor sólo a un hermano,
¿cómo amarás, cuando la rica flecha dorada
Ha matado el rebaño de todos los demás afectos
Que viven en ella; cuando el hígado, el cerebro y el corazón,
Estos tronos soberanos, están todos provistos y
Sus dulces perfecciones con un solo rey!
Lejos ante mí, a dulces lechos de flores,
Los pensamientos de amor yacen ricos cuando están cubiertos de glorietas.
[ Salen. ]
ESCENA II. La costa
del mar.
Entran Viola, un capitán y
marineros.
VIOLA.
Amigos, ¿qué país es éste?
CAPITÁN.
Esta es Illyria, señora.
VIOLA.
¿Y qué debo hacer en Iliria?
Mi hermano está en el Elíseo.
Quizá no se haya ahogado. ¿Qué pensáis, marineros?
CAPITÁN.
Es posible que usted mismo se haya salvado.
VIOLA.
¡Oh, mi pobre hermano! Y quizá así sea.
CAPITÁN.
Es cierto, señora; y para consolarte con la suerte,
asegúrate de que después de que nuestro barco se partió,
cuando tú y los pobres que se salvaron contigo
estaban colgados en nuestro bote, vi a tu hermano,
muy previsor en el peligro, atarse
(el valor y la esperanza le enseñaron la práctica)
a un mástil fuerte que vivía sobre el mar;
donde, como Arión en el lomo del delfín,
lo vi conocer las olas
mientras pude ver.
VIOLA. ¡
Por decirlo así, hay oro!
Mi propia huida abre ante mí la esperanza,
y tu palabra sirve de autoridad,
como él. ¿Conoces este país?
CAPITÁN.
Sí, señora, bueno, pues yo fui criado y nací
a menos de tres horas de viaje de este mismo lugar.
VIOLA.
¿Quién gobierna aquí?
CAPITÁN.
Un duque noble, tanto en naturaleza como en nombre.
VIOLA.
¿Cómo se llama?
CAPITÁN.
Orsino.
VIOLA.
¡Orsino! He oído a mi padre nombrarlo.
En aquella época era soltero.
CAPITÁN.
Y así es ahora, o era tan tarde;
pues hace apenas un mes que me fui de aquí,
y entonces se rumoreaba (como, ya sabéis,
lo que hacen los grandes, los pequeños lo comentan)
que él buscaba el amor de la bella Olivia.
VIOLA.
¿Qué es ella?
CAPITÁN.
Una doncella virtuosa, hija de un conde
que murió hace unos doce meses, dejándola entonces
bajo la protección de su hijo, su hermano,
que también murió poco después; por cuyo querido amor
dicen que ha abjurado de la compañía
y la vista de los hombres.
VIOLA.
¡Oh, si yo sirviera a esa dama,
y no pudiera ser entregado al mundo,
hasta que hubiera hecho más llevadera mi propia situación,
que es mi estado!
CAPITÁN.
Eso sería difícil de conseguir,
porque ella no admitirá ningún tipo de demanda,
no, no la del duque.
VIOLA.
Hay en ti una conducta justa, capitán;
y aunque esa naturaleza con un bello muro
te encierra a menudo en la corrupción, sin embargo,
creo que tienes una mente que se adapta
a tu bello y exterior carácter.
Te ruego, y te lo pagaré generosamente,
que me ocultes lo que soy y me ayudes a
disfrazarme de la manera que tal vez se convierta en
la forma de mi intención. Serviré a este duque;
tú me presentarás como un eunuco ante él.
Puede que valga la pena tu esfuerzo, porque puedo cantar
y hablarle con muchos tipos de música
que me harán muy digna de su servicio.
Lo que pueda suceder, lo encomendaré al tiempo;
sólo tienes que adaptar tu silencio a mi ingenio.
CAPITÁN.
Sé tú su eunuco y yo su mudo;
cuando mi lengua hable, que mis ojos no vean.
VIOLA.
Te lo agradezco. Guíame.
[ Salen. ]
ESCENA III. Una
habitación en la casa de Olivia.
Entran Sir Toby y María .
SIR TOBY.
¿Qué desgracia es que mi sobrina se tome así la muerte de su hermano? Estoy
seguro de que la preocupación es enemiga de la vida.
MARIA.
Por mi fe, Sir Toby, debes venir temprano por la noche; tu prima, milady, se
opone seriamente a tus malas horas.
SIR TOBY.
Bueno, que ella acepte la excepción antes de aceptarla.
MARIA.
Sí, pero debes limitarte a los modestos límites del orden.
SIR TOBY.
¿Confinarme? No me confinaré más allá de lo que soy. Estas ropas son lo
suficientemente buenas para beber, y también lo son estas botas; y no lo sean,
dejemos que se cuelguen solas de sus propias correas.
MARÍA.
Esa borrachera y esa bebida te arruinarán. Ayer oí a mi dama hablar de ello, y
de un caballero tonto que trajisteis aquí una noche para que fuera su
pretendiente.
SIR TOBY.
¿Quién? ¿Sir Andrew Aguecheek?
MARIA.
Ay, él.
SIR TOBY.
Es el hombre más alto de Iliria.
MARIA.
¿Qué tiene eso que ver con el asunto?
SIR TOBY.-
Pues si, tiene tres mil ducados al año.
María.
Sí, pero no le quedará más que un año para ganar todos esos ducados. Es un
completo tonto y un pródigo.
SIR TOBY.
¡Vaya! ¡Qué bien lo dices! Toca la viola de gamba, habla tres o cuatro idiomas
palabra por palabra sin necesidad de libros y posee todos los buenos dones de
la naturaleza.
María.
Sí, casi es natural, porque además de necio es un gran pendenciero, y si no
tuviera el don de un cobarde para apaciguar su ímpetu en las peleas, se cree
entre los prudentes que pronto tendría el don de una tumba.
SIR TOBY.
Por esta mano, son unos sinvergüenzas y unos ladrones los que dicen eso de él.
¿Quiénes son?
MARIA.-
Los que añaden, además, que se emborracha todas las noches en tu compañía.
SIR TOBY.
Beberé por mi sobrina; beberé por ella mientras tenga garganta y beberé por
Iliria. Es un cobarde y un cobarde el que no quiere beber por mi sobrina hasta
que se le salga el cerebro de los pies como la peonza de una parroquia. ¡Qué,
muchacha! ¡Casteliano vulgar!, porque ahí viene Sir Andrew
Agueface.
Entra Sir Andrew .
AGUECHEEK.
¡Sir Toby Belch! ¿Qué pasa, Sir Toby Belch?
SEÑOR TOBY.
¡Dulce Sir Andrew!
SIR ANDREW.
Dios te bendiga, bella musaraña.
MARIA.
Y usted también, señor.
SIR TOBY.
Atienda, Sir Andrew, atienda.
SIR ANDREW.
¿Qué es eso?
SIR TOBY.
La doncella de mi sobrina.
SIR ANDREW.
-Buena señora Accost, deseo conocerla mejor.
MARIA.
Mi nombre es María, señor.
SIR ANDREW.
La buena señora Mary Accost:
SIR TOBY.-
Te equivocas, caballero: acosarla es atacarla, abordarla, cortejarla,
asaltarla.
SIR ANDREW.
A fe mía, no la aceptaría en esta compañía. ¿Es ése el significado de la
palabra acoso?
MARIA.
Adiós, señores.
SIR TOBY.-
Y si te separas así, Sir Andrew, no volverás a sacar la espada.
SIR ANDREW.
Y si os despedís de esta manera, señora, me gustaría no volver a empuñar la
espada. Bella dama, ¿creéis que tenéis a unos tontos en la mano?
MARIA.
Señor, no os tengo de la mano.
SIR ANDREW.
¡Claro que sí! ¡Y aquí está mi mano!
MARIA.
Ahora, señor, el pensamiento es libre. Le ruego que acerque su mano a la barra
de mantequilla y la deje beber.
SIR ANDREW.
¿Por qué, cariño? ¿Cuál es tu metáfora?
MARIA.
Está seco, señor.
SIR ANDREW.
Creo que sí. No soy tan tonto, pero puedo mantenerme seco. Pero ¿a qué te
refieres?
MARIA.
Una broma seca, señor.
SIR ANDREW.
¿Estáis llenos de ellos?
MARIA.
Ay, señor, ya los tengo en la punta de los dedos: casaos, ahora os suelto la
mano, soy estéril.
[ Sale María . ]
SIR TOBY.
Oh caballero, te falta una copa de vino canario. ¿Cuándo te vi tan desanimado?
SIR ANDREW.
Creo que nunca en tu vida, a menos que veas a un canario, me menospreciarás. A
veces me parece que no tengo más ingenio que un cristiano o un hombre
corriente, pero como mucho carne de vaca y creo que eso perjudica mi ingenio.
SIR TOBY.-
No hay duda.
SIR ANDREW.
Y yo que pensaba que lo haría. Volveré a casa mañana, Sir Toby.
SIR TOBY.
¿Pourquoy , mi querido caballero?
SIR ANDREW.
¿Qué es el porqué? ¿Hacer o no hacer? Me gustaría haber
dedicado ese tiempo a las lenguas que tengo en la esgrima, la danza y el
combate con osos. ¡Oh, si tan solo hubiera seguido las artes!
SIR TOBY.-
Entonces si tuvieras una cabellera excelente.
SIR ANDREW.
¿Eso me habría curado el pelo?
SIR TOBY.
Ya no es cuestión, porque ya ves que por naturaleza no se enrosca.
SIR ANDREW.
Pero a mí me parece bien, ¿no?
SIR TOBY.
Excelente, cuelga como el lino de una rueca; y espero ver a una esposa tomarte
entre sus piernas y hilarlo.
SIR ANDREW.
A fe mía, volveré a casa mañana, Sir Toby; vuestra sobrina no aparecerá, o si
aparece, hay cuatro contra uno a que no me verá; el propio conde, que está aquí
cerca, la corteja.
SIR TOBY.
No se parecerá en nada al conde; no podrá compararse con nadie más que ella en
su rango, ni en fortuna, ni en edad, ni en inteligencia; la he oído jurar.
Vaya, hay vida en ella, hombre.
SIR ANDREW.
Me quedaré un mes más. Soy un tipo con la mente más extraña del mundo; a veces
disfruto de las mascaradas y las fiestas.
SIR TOBY.
¿Eres bueno con estas patadas, caballero?
SIR ANDREW.
Como cualquier hombre de Iliria, cualquiera que sea, en un grado inferior al
mío, y, sin embargo, no me compararé con un anciano.
SIR TOBY.
¿Cuál es tu excelencia en una gallarda, caballero?
SIR ANDREW.
Te aseguro que puedo hacer una buena travesura.
SIR TOBY.
Y también puedo cortarle el cordero.
SIR ANDREW.
Y creo que tengo la espalda tan bien cuidada como cualquier hombre de Iliria.
SIR TOBY.
¿Por qué se ocultan estas cosas? ¿Por qué estos dones tienen una cortina
delante? ¿Es probable que se llenen de polvo, como el cuadro de la señora Mall?
¿Por qué no vas a la iglesia en una gallarda y vuelves a casa en un coranto? Mi
andar sería como un baile; no haría ni siquiera pis si no fuera en un
hundimiento. ¿Qué quieres decir? ¿Es un mundo en el que esconder virtudes?
Pensé, por la excelente constitución de tu pierna, que estaba formada bajo la
estrella de una gallarda.
SIR ANDREW.
Sí, es fuerte y no le sienta nada bien a un ganado de color maldito. ¿Nos
ponemos a hacer una fiesta?
SIR TOBY.
¿Qué más podemos hacer? ¿No nacimos bajo el signo de Tauro?
SIR ANDREW.
¿Tauro? Eso significa costados y corazón.
SIR TOBY.
No, señor, son piernas y muslos. Déjame verte saltar. ¡Ja, más arriba! ¡Ja, ja,
excelente!
[ Salen. ]
ESCENA IV. Una
habitación en el palacio del duque.
Entran Valentine y Viola vestidos
de hombre.
VALENTÍN.
Si el duque continúa haciéndote favores como estos, Cesario, es probable que
estés muy adelantado; sólo te conoce desde hace tres días y ya no eres un
extraño.
VIOLA.
O temes su humor o mi negligencia, que pones en duda la continuidad de su amor.
¿Es inconstante, señor, en sus favores?
VALENTÍN.
No, créeme.
Entran el duque, la
curiosidad y los asistentes.
VIOLA.
Gracias. Ahí viene el Conde.
DUQUE.
¿Quién vio a Cesario, eh?
VIOLA.
Por vuestra presencia, señor.
DUQUE.
Mantente apartado por un momento. —Cesario, tú lo sabes todo, ni más ni menos;
yo te
he abierto el libro de mi alma secreta. Por tanto, buen joven, dirígete a
ella, no te nieguen el paso, quédate a sus puertas y diles que allí
crecerá tu pie firme hasta que te escuchen.
VIOLA.
Por supuesto, mi noble señor,
si ella está tan abandonada a su dolor
como se dice, nunca me admitirá.
DUQUE.
Sea clamoroso y salte todos los límites civiles,
antes que hacer un retorno inútil.
VIOLA.
Digamos que hablo con ella, mi señor, ¿qué pasa entonces?
DUQUE. ¡
Oh, pues! Desvela la pasión de mi amor,
sorpréndela con el relato de mi querida fe;
te vendrá bien representar mis penas;
ella lo soportará mejor en tu juventud
que en la de un nuncio de aspecto más grave.
VIOLA.
No lo creo, señor.
DUQUE.
Querido muchacho, créelo,
porque aún desmentirán tus años felices
los que digan que eres un hombre. Los labios de Diana
no son más suaves y rubios; tu flauta
es como el órgano de una doncella, estridente y sonora,
y todo es evocador del papel de una mujer.
Sé que tu constelación es muy apropiada
para este asunto. Unos cuatro o cinco lo acompañan:
todos, si quieres; porque yo mismo soy el mejor
cuando estoy menos acompañado. Prospera en esto
y vivirás tan libremente como tu señor,
para poder llamar tuya su fortuna.
VIOLA.
Haré todo lo que pueda
para cortejar a tu dama. [ Aparte. ] ¡Pero qué pelea más dura!
A quien corteje, yo misma quiero ser su esposa.
[ Salen. ]
ESCENA V. Una
habitación en la casa de Olivia.
Entran María y el
Payaso .
MARÍA.
No; o me dices dónde has estado, o no abriré mis labios lo suficiente como para
que entre una cerda en tu boca como excusa: mi dama te colgará por tu ausencia.
PAYASO.
Que me cuelguen: el que está bien ahorcado en este mundo no necesita temer a
los colores.
MARIA.
Que eso sea bueno.
PAYASO.
No verá a nadie a quien temer.
MARIA.
Buena respuesta cuaresmal. Puedo decirte de dónde nació ese dicho de que no
temo a los colores.
PAYASO.
¿Dónde, buena señora Mary?
MARIA.
En las guerras, y eso, os atrevéis a decirlo en vuestras tonterías.
PAYASO.
Pues bien, que Dios les dé sabiduría a quienes la tienen; y a los que son
tontos, que utilicen sus talentos.
MARÍA.
Sin embargo, te colgarán por haber estado ausente durante tanto tiempo; o te
rechazarán; ¿no es eso lo mismo que si te ahorcaran?
PAYASO.
Muchos buenos ahorcamientos evitan malos matrimonios; y en cuanto a la
desilusión, que el verano la confirme.
MARIA.
¿Estás decidida entonces?
PAYASO.
No es así tampoco, pero estoy decidido en dos puntos.
MARIA.
Que si uno se rompe, el otro aguantará; o si se rompen ambos, se os caerán los
odres.
PAYASO.
¡Muy acertado, de buena fe, muy acertado! Bueno, vete; si Sir Toby dejara de
beber, serías un pedazo de carne de Eva tan ingenioso como cualquier otro en
Iliria.
MARIA.
Tranquilízate, bribón, basta de eso. Aquí viene mi dama: discúlpate sabiamente,
fuiste la mejor.
[ Salida. ]
Entra Olivia con Malvolio .
PAYASO.
¡Ingenio, y si es tu voluntad, hazme el tonto! Aquellos que piensan que tienen
tu ingenio, a menudo resultan tontos; y yo, que estoy seguro de que me falta tu
ingenio, puedo pasar por un hombre sabio. ¿Qué dice Quinapalus? Es mejor un
tonto ingenioso que un tonto ingenioso. ¡Dios te bendiga, señora!
OLIVIA.
Llévate al tonto.
PAYASO.
¿No oísteis, muchachos? Llevaos a la dama.
OLIVIA.
Vete, eres un tonto seco; no quiero saber nada más de ti. Además, te estás
volviendo deshonesto.
PAYASO.
Dos faltas, madonna, que la bebida y el buen consejo pueden enmendar: pues dale
de beber al necio seco, y entonces el necio no se seca; pídele al hombre
deshonesto que se enmiende, y si se enmenda, ya no es deshonesto; si no puede,
que lo enmiende el chapucero. Todo lo que se enmenda no es más que un parche;
la virtud que transgrede no es más que un parche de pecado, y el pecado que se
enmenda no es más que un parche de virtud. Si este simple silogismo sirve, pues
así será; si no, ¿qué remedio? Así como no hay verdadero cornudo sino la
calamidad, la belleza es una flor. La dama ordenó que se llevaran al necio, por
lo tanto, repito, llévensela.
OLIVIA.
Señor, les ordené que se lo llevaran.
PAYASO.
¡Error en grado sumo! Señora, cucullus non facit monachum: eso
es tanto como decir que no tengo el cerebro abigarrado. Buena madonna,
permíteme demostrar que eres una tonta.
OLIVIA.
¿Puedes hacerlo?
PAYASO.
Con destreza, buena madonna.
OLIVIA.
Haz tu prueba.
PAYASO.
Debo catequizarte para ello, madonna. Buen ratón mío de virtud, respóndeme.
OLIVIA.
Bueno, señor, a falta de otras distracciones, esperaré su prueba.
PAYASO.
Buena Virgen, ¿por qué estás de luto?
OLIVIA.
Buen tonto, por la muerte de mi hermano.
PAYASO.
Creo que su alma está en el infierno, madonna.
OLIVIA.
Sé que su alma está en el cielo, tonta.
PAYASO.
¡Qué tonta eres, madonna, si lloras porque el alma de tu hermano está en el
cielo! ¡Llévense al tonto, señores!
OLIVIA.
¿Qué piensas de este tonto, Malvolio? ¿No mejora?
MALVOLIO.
Sí, y así será hasta que los dolores de la muerte lo sacudan. La enfermedad,
que corrompe al sabio, siempre hace que el necio sea mejor.
PAYASO. ¡Que
Dios le envíe, señor, una enfermedad rápida que aumente su locura! Sir Toby
jurará que no soy un zorro, pero no dará su palabra ni por un centavo de que
usted no es un tonto.
OLIVIA.
¿Qué dices a eso, Malvolio?
MALVOLIO.
Me asombra que su señoría se deleite con un bribón tan estéril; el otro día lo
vi peleado con un tonto común y corriente, que no tiene más cerebro que una
piedra. Mire, ya está fuera de sí; a menos que se ría y le dé una oportunidad,
está amordazado. Protesto que no considero a estos sabios, que tanto se jactan
de esta clase de tontos, mejores que los locos de los tontos.
OLIVIA.
Oh, estás harto de amor propio, Malvolio, y de gusto con apetito destemplado.
Ser generoso, inocente y de disposición libre es tomar por saetas lo que tú
consideras balas de cañón. No hay calumnia en un tonto permitido, aunque no
haga más que injuriar; ni tampoco hay injuria en un hombre conocido y discreto,
aunque no haga más que reprender.
PAYASO.
¡Que Mercurio te conceda un favor, porque hablas bien de los tontos!
Entra María .
MARIA.
Señora, en la puerta hay un joven caballero que desea mucho hablar con usted.
OLIVIA.
Del conde Orsino, ¿no?
MARIA.
No lo sé, señora; es un joven apuesto y bien parecido.
OLIVIA.
¿Quién de mi pueblo lo tiene en espera?
MARIA.
Señor Toby, señora, su pariente.
OLIVIA.
¡Haced que se lo lleven, os lo ruego! No dice más que locuras. ¡Qué le jodan!
[ Sale María . ]
Vete tú, Malvolio.
Si es una demanda del conde, estoy enfermo o no estoy en casa. Lo que quieras
es desestimarla.
[ Sale Malvolio . ]
Ya ve usted, señor,
cómo sus tonterías se vuelven viejas y a la gente le desagradan.
PAYASO.
Has hablado por nosotros, Virgen, como si tu hijo mayor fuera un tonto: cuyo
cráneo Júpiter llenó de cerebro, pues aquí viene, uno de tus parientes tiene
una piamadre muy débil .
Entra Sir Toby .
OLIVIA.
Por mi honor, medio borracho. ¿Qué es lo que está en la puerta, prima?
SIR TOBY.
Un caballero.
OLIVIA.
¿Un caballero? ¿Qué caballero?
SIR TOBY.
Aquí hay un caballero. ¡Qué plaga de arenques encurtidos! ¿Qué pasa, borracho?
PAYASO.
Buen señor Toby.
OLIVIA.
Prima, prima, ¿cómo has podido venir tan temprano con este letargo?
SIR TOBY.
¡Lascivia! Desafío la lascivia. Hay uno en la puerta.
OLIVIA.
Ay, Dios mío, ¿qué es?
SIR TOBY.
Que sea el diablo y lo sea, no me importa. Dame fe, digo yo. Bueno, es lo
mismo.
[ Salida. ]
OLIVIA.
¿Cómo es un hombre borracho, tonto?
PAYASO.
Como un ahogado, un tonto y un loco: una bebida por encima del calor lo vuelve
tonto, una segunda lo vuelve loco y una tercera lo ahoga.
OLIVIA.
Ve a buscar al forense y que se siente a mi lado, porque está en tercer grado
de bebida; se ha ahogado. Ve a cuidarlo.
PAYASO.
Todavía está loco, madonna; y el tonto mirará al loco.
[ Sale
el payaso . ]
Entra Malvolio .
MALVOLIO.
Señora, aquel joven jura que hablará con usted. Le dije que estaba usted
enferma; parece que entiende mucho y por eso viene a hablar con usted. Le dije
que estaba usted dormida; parece que también lo sabe de antemano y por eso
viene a hablar con usted. ¿Qué hay que decirle, señora? Está protegido contra
cualquier negación.
OLIVIA.
Dile que no hable conmigo.
MALVOLIO.
Se lo han dicho, y él dice que se quedará en tu puerta como un puesto de
alguacil y será el sostén de un tribunal, pero que hablará contigo.
OLIVIA.
¿Qué clase de hombre es él?
MALVOLIO.
Pues de la humanidad.
OLIVIA.
¿Qué clase de hombre?
MALVOLIO.
De muy malos modos. Hablará contigo, quieras o no.
OLIVIA.
¿De qué personaje y edad es?
MALVOLIO.
No es todavía lo bastante mayor para ser un hombre ni lo bastante joven para
ser un muchacho, como una calabaza antes de convertirse en un guisante o una
bacalao cuando ya es casi una manzana. Está con él en el agua estancada, entre
el niño y el hombre. Es muy apuesto y habla con mucha malicia. Uno pensaría que
la leche de su madre apenas se había evaporado.
OLIVIA.
Déjalo que se acerque. Llama a mi dama.
MALVOLIO.
Señora, mi dama llama.
[ Salida. ]
Entra María .
OLIVIA.
Dame mi velo; anda, échamelo sobre la cara.
Oiremos una vez más la embajada de Orsino.
Entra Viola .
VIOLA.
La honorable señora de la casa, ¿quién es?
OLIVIA.
Háblame, yo responderé por ella. ¿Tu voluntad?
VIOLA.
Radiante, exquisita e incomparable belleza, os ruego que me digáis si es la
señora de la casa, porque nunca la he visto. No me gustaría desechar mi
discurso, porque, además de que está muy bien escrito, me he tomado grandes
molestias para redactarlo. Queridas bellezas, no me dejéis despreciar; soy muy
complaciente, incluso con el uso menos siniestro.
OLIVIA.
¿De dónde viene usted, señor?
VIOLA.
No puedo decir mucho más de lo que he estudiado, y esa pregunta no me
corresponde. Mi buena y gentil mujer, si es usted la señora de la casa, déme
una modesta seguridad de que puedo continuar con mi discurso.
OLIVIA.
¿Eres comediante?
VIOLA.
No, corazón mío, y sin embargo, juro por los colmillos de la malicia que no soy
yo la que toco. ¿Eres tú la señora de la casa?
OLIVIA.
Si no me usurpo, lo soy.
VIOLA.
Es muy cierto que, si eres ella, te estás usurpando a ti misma, pues lo que te
corresponde otorgar no te corresponde reservarlo. Pero esto es por encargo mío.
Continuaré con mi discurso de alabanza hacia ti y luego te mostraré el meollo
de mi mensaje.
OLIVIA.
Vayamos a lo importante: te perdono el elogio.
VIOLA.
Por desgracia, me he tomado muchas molestias para estudiarlo y es poético.
OLIVIA.
Es más probable que sea una farsa; te ruego que no lo digas. He oído que te
mostraste descarada en mi puerta y permití tu llegada más para maravillarte que
para escucharte. Si estás loca, vete; si tienes motivos, sé breve: no estoy en
estos momentos de luna como para hacerme la loca saltándome un diálogo.
MARIA.
¿Quiere izar velas, señor? Aquí está su camino.
VIOLA.
No, buen marinero, me quedaré aquí un poco más. Un poco de consuelo para tu
gigante y dulce dama. Dime lo que piensas. Soy un mensajero.
OLIVIA.
Claro que tienes algún asunto espantoso que entregar, cuando la cortesía es tan
temible. Di lo que dices.
VIOLA.
Sólo a ti te incumbe escucharlo. No traigo ninguna obertura de guerra, ninguna
imposición de homenaje; tengo el olivo en mi mano: mis palabras están tan
llenas de paz como la materia.
OLIVIA.
Sin embargo, comenzaste con rudeza. ¿Qué eres? ¿Qué harías?
VIOLA.
La rudeza que ha aparecido en mí la he aprendido de mi entretenimiento. Lo que
soy y lo que quiero son tan secretos como la virginidad: para tus oídos,
divinidad; para los de cualquier otro, profanación.
OLIVIA.
Dénnos el lugar a solas: escucharemos a esta divinidad.
[ Sale María . ]
Ahora, señor, ¿cuál
es su texto?
VIOLA.
Dulce dama...
OLIVIA.
Es una doctrina reconfortante y de la que se puede decir mucho. ¿Dónde se
encuentra tu texto?
VIOLA.
En el seno de Orsino.
OLIVIA.
¿En su seno? ¿En qué capítulo de su seno?
VIOLA.
Contestar por el método, en lo primero de su corazón.
OLIVIA.
¡Ah! Ya lo he leído. Es una herejía. ¿No tienes nada más que decir?
VIOLA.
Buena señora, déjame ver tu cara.
OLIVIA.
¿Tienes alguna comisión de tu señor para negociar con mi rostro? Ya no tienes
texto, pero correremos la cortina y te mostraremos el cuadro. [ Desvelando. ]
Mire, señor, tal era yo en este presente. ¿No está bien hecho?
VIOLA.
¡Excelente! Si Dios lo hiciera todo.
OLIVIA.
Está en el grano, señor; resistirá el viento y el clima.
VIOLA.
Es una belleza verdaderamente mezclada, cuyo rojo y blanco
la dulce y astuta mano de la Naturaleza puso sobre ella.
Señora, eres la más cruel que existe
si llevas estas gracias a la tumba
y no dejas al mundo una copia.
OLIVIA.
¡Oh, señor! No seré tan cruel; haré diversas comparaciones de mi belleza. Se
hará un inventario y se etiquetarán cada partícula y cada utensilio según mi
voluntad: por ejemplo, dos labios de un rojo indiferente; dos ojos grises con
párpados; un cuello, una barbilla, etcétera. ¿Le enviaron aquí para elogiarme?
VIOLA.
Veo lo que eres: eres demasiado orgullosa;
pero, si fueras el diablo, serías hermosa.
Mi señor y amo te ama. ¡Oh, semejante amor
podría ser recompensado aunque te coronaran
como la belleza sin igual!
OLIVIA.
¿Cómo me ama?
VIOLA.
Con adoraciones, lágrimas fecundas,
con gemidos que truenan de amor, con suspiros de fuego.
OLIVIA.
Vuestro señor conoce mi mente, no puedo amarlo;
sin embargo, lo supongo virtuoso, sé que es noble,
de gran condición, de juventud fresca e inmaculada;
de voz bien hablada, libre, erudito y valiente,
y de dimensiones y formas de naturaleza,
una persona agraciada. Pero aun así, no puedo amarlo.
Podría haber recibido su respuesta hace mucho tiempo.
VIOLA.
Si te amara en la llama de mi amo,
con tanto sufrimiento, con tanta vida mortal,
en tu negación no encontraría sentido,
no lo entendería.
OLIVIA.
¿Qué harías?
VIOLA.
Hazme una cabaña de sauce a tu puerta,
e invoca a mi alma dentro de la casa;
escribe leales cánticos de amor despreciado,
y cántalos en voz alta incluso en la oscuridad de la noche;
santifica tu nombre en las reverberantes colinas,
y haz que el parloteo del aire
grite: ¡Olivia! Oh, no deberías descansar
Entre los elementos del aire y la tierra,
sino que deberías tener compasión de mí.
OLIVIA.
Podrías hacer muchas cosas.
¿Cuál es tu ascendencia?
VIOLA.
Por encima de mi fortuna, mi estado es bueno:
soy un caballero.
OLIVIA.
Ve a ver a tu señor,
no puedo amarlo. No dejes que me envíe más,
a menos que, por casualidad, vengas a verme otra vez
para decirme cómo se lo toma. Adiós.
Te agradezco tus esfuerzos. Gasta esto por mí.
VIOLA.
No soy un correo pagado, señora; guarde su bolsa;
mi amo, no yo, carece de recompensa.
El amor hace que su corazón sea de pedernal para que usted ame,
y que su fervor, como el de mi amo, sea
puesto en desprecio. Adiós, bella crueldad.
[ Salida. ]
OLIVIA.
¿Cuál es tu ascendencia?
«Por encima de mi fortuna, pero mi estado es bueno:
soy un caballero». Juraría que lo eres;
tu lengua, tu rostro, tus miembros, tus acciones y tu espíritu,
te dan cinco veces el blasón. No demasiado rápido: ¡suave, suave!
A menos que el amo fuera el hombre. ¿Y ahora qué? ¿
Aún así de rápido puede uno contraer la peste?
Me parece que siento las perfecciones de este joven
con un sigilo invisible y sutil
para colarse en mis ojos. Bueno, déjalo.
¡Qué tal, Malvolio!
Entra Malvolio .
MALVOLIO.
Aquí, señora, a su servicio.
OLIVIA.
Corre tras ese mismo mensajero malhumorado
, el hombre del condado. Ha dejado este anillo detrás de él,
lo quiera o no; dile que no quiero saber nada de él.
No le pidas que adula a su señor
ni le hagas ilusiones; yo no estoy con él.
Si ese joven viene mañana por aquí,
le daré razones para ello. ¡Ven, Malvolio!
MALVOLIO.
Señora, lo haré.
[ Salida. ]
OLIVIA.
No sé qué hago, y temo que
mis ojos sean demasiado aduladores para mi mente.
¡Hado, muestra tu fuerza, no nos debemos a nosotros mismos!
Lo que está decretado debe ser, ¡y que así sea!
[ Salida. ]
ACTO II.
ESCENA I. La costa
del mar.
Entran Antonio y Sebastián .
ANTONIO.
¿No quieres quedarte más tiempo? ¿Y no quieres que me vaya contigo?
SEBASTIÁN.
Con tu paciencia, no; mis estrellas brillan oscuramente sobre mí; la malignidad
de mi destino podría tal vez perturbar el tuyo; por eso te pido permiso para
poder soportar solo mis males. Sería una mala recompensa para tu amor el que te
impusiera alguno de ellos.
ANTONIO.
Hazme saber adónde te diriges.
SEBASTIÁN.
No, señor, mi viaje determinado es pura extravagancia. Pero veo en usted un
toque de modestia tan excelente que no me arrancará lo que estoy dispuesto a
guardar. Por eso me exige que en mis modales me exprese mejor. Debes saber,
Antonio, que me llamo Sebastián, al que llamé Rodrigo; mi padre era ese
Sebastián de Mesalina de quien sé que has oído hablar. Nos dejó a mí y a una
hermana, ambos nacidos en una hora. Si los cielos hubieran querido, ¡ojalá
hubiéramos terminado así! Pero usted, señor, cambió eso, porque una hora antes
de que me sacara de la brecha del mar, mi hermana se ahogó.
ANTONIO.
¡Ay del día!
SEBASTIÁN.
Una dama, señor, aunque se decía que se parecía mucho a mí, era, sin embargo,
considerada hermosa por muchos. Pero aunque yo no podía creerlo con tanta
admiración, hasta ahora me atrevería a publicarla, tenía un carácter que la
envidia no podía dejar de llamar bello. Ya está ahogada, señor, en agua salada,
aunque me parece que ahogo su recuerdo con más.
ANTONIO.
Perdóneme, señor, su mal entretenimiento.
SEBASTIÁN.
Oh buen Antonio, perdóname la molestia.
ANTONIO.
Si no me asesinas por mi amor, déjame ser tu sirviente.
SEBASTIÁN.
Si no queréis deshacer lo que habéis hecho, es decir, matar a quien habéis
rescatado, no lo deseéis. Adiós, pues mi corazón está lleno de bondad y aún
tengo tan cerca las costumbres de mi madre que, a la menor ocasión, mis ojos
hablarán de mí. Estoy ligado a la corte del conde Orsino: adiós.
[ Salida. ]
ANTONIO. ¡
La dulzura de todos los dioses te acompañe!
Tengo muchos enemigos en la corte de Orsino,
de lo contrario te vería allí en breve;
pero pase lo que pase, te adoro tanto,
que el peligro me parecerá un juego y me iré.
[ Salida. ]
ESCENA II. Una
calle.
Entran Viola y Malvolio en
varias puertas.
MALVOLIO.
¿No estabas ahora mismo con la condesa Olivia?
VIOLA.
En este mismo momento, señor, a paso moderado he llegado hasta aquí.
MALVOLIO.
Ella os devuelve este anillo, señor; podríais haberme ahorrado muchos dolores
si lo hubieseis cogido vosotros mismos. Añade, además, que deberíais convencer
a vuestro señor de que no quiere saber nada de él. Y una cosa más: que no os
volváis a meter en sus asuntos, a menos que sea para informar a vuestro señor
de que se ha llevado este anillo. Recíbelo así.
VIOLA.
Ella me quitó el anillo: No quiero saber nada de eso.
MALVOLIO.
Vamos, señor, usted se lo arrojó con mal humor, y ella quiere que se lo
devuelva. Si vale la pena agacharse para conseguirlo, ahí está, en sus ojos; si
no, que sea él quien lo encuentre.
[ Salida. ]
VIOLA.
No le dejé ningún anillo; ¿qué significa esta dama?
¡La fortuna no permita que mi apariencia no la haya encantado!
Me miró tan bien, de hecho,
que pensé que sus ojos habían perdido la lengua,
porque habló con sobresaltos distraídamente.
Me ama, seguro, la astucia de su pasión
me invita a entrar en este grosero mensajero.
¿Ninguno de los anillos de mi señor? Bueno, él no le envió ninguno.
Yo soy el hombre; si es así,
pobre dama, sería mejor que amara un sueño.
Disfraz, veo que eres una maldad
con la que el enemigo preñado hace mucho.
¡Qué fácil es para el falso apropiado
poner sus formas en los corazones de cera de las mujeres!
¡Ay, nuestra fragilidad es la causa, no nosotros,
porque de lo que estamos hechos, así somos!
¿Cómo se desvanecerá esto? Mi amo la ama entrañablemente,
y yo, pobre monstruo, lo amo tanto como él,
y ella, equivocada, parece adorarme a mí.
¿Qué será de esto? Como hombre soy,
mi estado es desesperado por el amor de mi amo;
como mujer soy (¡ay de hoy!)
¡Qué suspiros desganados exhalará la pobre Olivia!
¡Oh tiempo, tú debes desenredar esto, no yo,
es un nudo demasiado difícil de desatar para mí!
[ Salida. ]
ESCENA III. Una
habitación en la casa de Olivia.
Entran Sir Toby y Sir
Andrew .
SIR TOBY.
Venga, Sir Andrew. No acostarse después de medianoche es levantarse temprano. Y
ya lo sabes, diluculo surgere .
SIR ANDREW.
No, a fe mía que no lo sé, pero sé que estar despierto hasta tarde es estar
despierto hasta tarde.
SIR TOBY.
Una conclusión falsa; la odio como una lata vacía. Levantarse después de
medianoche e irse a la cama entonces es temprano; de modo que irse a la cama
después de medianoche es irse a la cama temprano. ¿No consiste nuestra vida en
los cuatro elementos?
SIR ANDREW.
La fe, eso dicen, pero yo creo que consiste más bien en comer y beber.
SIR TOBY.
Eres un erudito; comamos y bebamos, pues.
¡Marian, digo! ¡Una jarra de vino!
Entra el payaso .
SIR ANDREW.
Ahí viene el tonto, a fe mía.
PAYASO.
¿Qué tal, corazón? ¿No habéis visto nunca la foto de “nosotros tres”?
SIR TOBY.
Bienvenido, idiota. Ahora, vamos a pescar algo.
SIR ANDREW.
A fe mía, el bufón tiene un pecho excelente. Yo tenía más que cuarenta
chelines, una pierna como la de ese bufón y un aliento tan dulce para cantar.
En verdad, estuviste muy bien anoche cuando hablaste de Pigrogromitus, de los
vapianos que pasan el equinoccio de Queubus; fue muy bueno, a fe mía. Te envié
seis peniques por tu amante. ¿Lo conseguiste?
PAYASO.
Me he burlado de tu gratitud, porque la nariz de Malvolio no es un látigo. Mi
dama tiene las manos blancas y los mirmidones no son unas casas de cerveza
embotellada.
SIR ANDREW.
¡Excelente! ¡Es la mejor tontería, cuando todo está hecho! Ahora, una canción.
SIR TOBY.
Vamos, hay seis peniques para ti. Cantemos una canción.
SIR ANDREW.
También hay un testril de mí: si un caballero da un...
PAYASO.
¿Te gustaría una canción de amor o una canción de buena vida?
SIR TOBY.
Una canción de amor, una canción de amor.
SEÑOR ANDRÉS.
Ay, ay. No me importa la buena vida.
PAYASO. [ Canta. ]
Oh, señora mía, ¿adónde vas?
Quédate y escucha, tu verdadero amor está llegando,
que puede cantar tanto alto como bajo.
No sigas tropezando, preciosa dulzura.
Los viajes terminan con el encuentro de los amantes,
todo hijo de hombre sabio lo sabe.
SIR ANDREW.
Muy bien, a fe mía.
SIR TOBY.
Bien, bien.
PAYASO.
¿Qué es el amor? No es el más allá,
la alegría presente tiene risa presente.
Lo que está por venir aún es incierto.
En la demora no hay abundancia,
entonces ven a besarme, dulce y veinteañera.
La juventud es algo que no perdura.
SIR ANDREW.-
Una voz meliflua, como la de un verdadero caballero.
SIR TOBY.
Un aliento contagioso.
SIR ANDREW.
Muy dulce y contagioso, a fe mía.
SIR TOBY.
Oírlo por la nariz es dulce y contagioso. Pero ¿haremos bailar al firmamento?
¿Despertaremos al búho nocturno en una pesca que sacará tres almas de un
tejedor? ¿Lo haremos?
SIR ANDREW.
Y tú me amas, no lo hagamos: soy un perro en la trampa.
PAYASO.
Por su señora, señor, y algunos perros atraparán bien.
SIR ANDREW.
Sin duda. Que nuestro truco sea: «¡Eres un bribón!».
PAYASO.
«Calla, bribón», ¿caballero? Me veré obligado a llamarte bribón, caballero.
SIR ANDREW.
No es la primera vez que obligo a alguien a llamarme bribón. Empieza, tonto,
que empieza diciendo: «Calla».
PAYASO.
Nunca empezaré si me quedo callado.
SIR ANDREW.
¡Bien, a fe mía! Vamos, comencemos.
[ Canto de
captura. ]
Entra María .
MARIA.
¡Qué algarabía escucháis aquí! Si mi señora no ha llamado a su mayordomo
Malvolio para pedirle que os eche de casa, no confiéis en mí.
SIR TOBY.
Mi señora es cataiana, nosotros somos políticos, Malvolio es un Peg-a-Ramsey, y
[ canta. ] Somos tres hombres alegres. ¿No
soy consanguíneo? ¿No soy de su sangre? ¡Tilly-vally!
¡"Señora"! Vivía un hombre en Babilonia, Señora, Señora.
PAYASO.
Maldita sea, el caballero está haciendo un ridículo admirable.
SIR ANDREW.
Sí, él lo hace bastante bien si está dispuesto, y yo también lo estoy; él lo
hace con más gracia, pero yo lo hago con más naturalidad.
SIR TOBY.
[ Canta. ] El día doce de diciembre...
MARIA.
Por el amor de Dios, ¡paz!
Entra Malvolio .
MALVOLIO.
Amos míos, ¿estáis locos? ¿O qué sois? ¿No tenéis ni ingenio, ni modales, ni
honestidad, sino que parloteáis como caldereros a estas horas de la noche?
¿Convertís la casa de mi señora en una taberna, de modo que soltáis chismes de
vuestros aduladores sin ningún tipo de atenuación ni remordimiento en la voz?
¿No tenéis acepción de lugar, de personas ni de tiempo?
SIR TOBY.
Sí que hemos llevado el ritmo, señor, en nuestras capturas. ¡Atención!
MALVOLIO.
Sir Toby, necesito estar con usted. Mi dama me pidió que le dijera que, aunque
lo considera un pariente, no tiene nada que ver con sus desórdenes. Si puede
separarse de sí mismo y de sus fechorías, será bienvenido a la casa; si no, y
le agradaría despedirse de ella, ella está muy dispuesta a despedirse de usted.
SIR TOBY.
[ Canta. ] Adiós, querido corazón, ya que debo irme.
MARIA.
No, buen señor Toby.
PAYASO.
[ Canta. ] Sus ojos muestran que sus días están casi
por terminar.
MALVOLIO.
¿No es así?
SIR TOBY.
[ Canta. ] Pero nunca moriré.
PAYASO.
[ Canta. ] Señor Toby, ahí está.
MALVOLIO.
Esto es un gran mérito para ti.
SIR TOBY.
[ Canta. ] ¿Le digo que se vaya?
PAYASO.
[ Canta. ] ¿Qué y si lo haces?
SIR TOBY.
[ Canta. ] ¿Debo decirle que se vaya y no escatime?
PAYASO.
[ Canta. ] Oh, no, no, no, no, no te atreves.
SIR TOBY.
¿Desafinado? Señor, mientes. ¿Eres algo más que un mayordomo? ¿Crees que,
porque eres virtuoso, no habrá más pasteles ni cerveza?
PAYASO.
Sí, por Santa Ana, y el jengibre también estará caliente en la boca.
SIR TOBY.
Tienes razón. Anda, señor, frota tu cadena con migas. ¡Un trago de vino, María!
MALVOLIO.
Señora Mary, si estimaseis el favor de mi señora en algo más que el desprecio,
no daríais medios para esta incivilidad; ella lo sabrá por esta mano.
[ Salida. ]
MARIA.
Ve a sacudir las orejas.
SIR ANDREW.
Sería una acción tan buena como beber cuando un hombre tiene hambre, desafiarlo
a que se vaya al campo y luego romperle la promesa y hacer el ridículo.
SIR TOBY.
No lo hagas, caballero. Te escribiré un desafío o le transmitiré tu indignación
de palabra.
María.
Dulce señor Toby, tenga paciencia esta noche. Desde que el joven del conde
estuvo hoy con mi dama, ella está muy desorientada. En cuanto a Monsieur
Malvolio, déjeme a solas con él. Si no lo engatuso para que me diga algo
negativo y lo convierto en un pasatiempo común, no piense que tengo suficiente
ingenio para quedarme en la cama. Sé que puedo hacerlo.
SIR TOBY.
Poseednos, poseednos, decidnos algo de él.
MARIA.
Vaya, señor, a veces es una especie de puritano.
SIR ANDREW.-
¡Oh! Si yo pensara eso, le pegaría como a un perro.
SIR TOBY.
¿Qué, por ser puritano? ¿Tu exquisita razón, querido caballero?
SIR ANDREW.
No tengo ninguna razón exquisita para ello, pero tengo razones bastante buenas.
María.
El diablo es un puritano, o cualquier otra cosa, pero siempre está dispuesto a
complacer a los demás, es un burro cariñoso que habla sin tener que leer libros
y lo dice con grandes palabras; es el más convencido de sí mismo, está tan
repleto (según cree) de excelencias que su base de fe es que todos los que lo
miran lo aman. Y mi venganza encontrará en ese vicio en él una causa notable
para actuar.
SIR TOBY.
¿Qué harás?
María.
Dejaré caer en su camino algunas oscuras epístolas de amor, en las que, por el
color de su barba, la forma de sus piernas, la manera de andar, la expresión de
sus ojos, de su frente y de su tez, se sentirá personificado de la manera más
emotiva. Puedo escribir como mi dama, tu sobrina; en un asunto olvidado, apenas
podemos distinguir nuestras manos.
SIR TOBY.
¡Excelente! Me huele un aparato.
SIR ANDREW.
Yo también lo tengo en la nariz.
SIR TOBY.
Por las cartas que le dejarás, pensará que son de mi sobrina y que ella está
enamorada de él.
MARIA.
Mi propósito es precisamente un caballo de ese color.
SIR ANDREW.
Y ahora su caballo lo convertiría en un asno.
MARIA.
-No lo dudo.
SIR ANDREW.
¡Será admirable!
MARIA.
Te lo aseguro, un verdadero deportista. Sé que mi medicina funcionará con él.
Os plantaré a los dos y dejaré que el tonto haga un tercero, donde encontrará
la carta. Observa su construcción. Por esta noche, a la cama y a soñar con el
acontecimiento. Adiós.
[ Salida. ]
SIR TOBY.
Buenas noches, Pentesilea.
SIR ANDREW.
Ante mí, ella es una buena muchacha.
SIR TOBY.
Es una beagle de pura cepa y me adora. ¿Qué tiene de especial?
SIR ANDREW.
Yo también fui adorado en un tiempo.
SIR TOBY.
Vamos a la cama, caballero. Tendrías que pedir más dinero.
SIR ANDREW.
Si no puedo recuperar a su sobrina, no tengo otra salida.
SIR TOBY.
Caballero, mandadme que traiga dinero; si no lo tenéis al final, llamadme a la
cárcel.
SIR ANDREW.
Si no lo hago, no confíes en mí, tómalo como quieras.
SIR TOBY.
Venga, venga, iré a quemar algo de dinero, ya es demasiado tarde para ir a la
cama. Venga, caballero, venga, caballero.
[ Salen. ]
ESCENA IV. Una
habitación en el palacio del duque.
Entran el Duque, Viola,
Curio y otros.
DUQUE.
Dame algo de música. Buenos días, amigos.
Bueno, mi buen Cesario, ese fragmento de canción,
esa vieja y antigua canción que escuchamos anoche;
pensé que alivió mucho mi pasión,
más que las melodías ligeras y los términos recordados
de estos tiempos tan animados y vertiginosos.
Venga, sólo una estrofa.
CURIOSO.
No está aquí, así que, por favor, señoría, que lo cante.
DUQUE.
¿Quién era?
CURIOSIDADES.
Feste, el bufón, señor, un bufón con el que el padre de Lady Olivia se
deleitaba mucho. Está en la casa.
DUQUE.
Búscalo y toca la melodía mientras tanto.
[ Sale Curio. Suena
música. ]
Ven aquí, muchacho.
Si alguna vez amas,
acuérdate de mí en los dulces dolores del amor.
Porque todos los verdaderos amantes son como yo,
inestables y nerviosos en todos los demás movimientos,
salvo en la imagen constante de la criatura
amada. ¿Qué te parece esta melodía?
VIOLA.
Da un eco muy especial al asiento
donde se entroniza el amor.
DUQUE.
Hablas con maestría.
Mi vida está en ello, aunque eres joven, pero tu mirada
se ha posado en algún favor que ama.
¿No es así, muchacho?
VIOLA.
Un poquito, por favor.
DUQUE.
¿Qué clase de mujer no lo es?
VIOLA.
De tu tez.
DUQUE.
Entonces no te merece la pena. ¿Qué años, a fe mía?
VIOLA.
Sobre sus años, señor.
DUQUE. ¡
Demasiado viejo, por el cielo! Que la mujer elija
a un hombre mayor que ella; así se sentirá atraída por él,
y así se sentirá en el corazón de su marido.
Porque, muchacho, por mucho que nos alabemos,
nuestras fantasías son más vertiginosas e inseguras,
más anhelantes, vacilantes, más fáciles de perder y de desgastar
que las de las mujeres.
VIOLA.
Lo creo bien, señor.
DUQUE.
Que tu amor sea entonces más joven que tú,
o tu afecto no podrá mantener la inclinación;
pues las mujeres son como rosas, cuya hermosa flor,
una vez expuesta, cae en ese mismo momento.
VIOLA.
Y así son. ¡Ay de ellos!
¡Mueren incluso cuando alcanzan la perfección!
Entran Curio y Clown .
DUQUE.
Oh, amigo, ven, la canción que escuchamos anoche.
Fíjate, Cesario, es vieja y sencilla;
las solteronas y las tejedoras al sol,
y las doncellas libres, que tejen su hilo con huesos,
suelen cantarla: es una tontería
y retoza con la inocencia del amor
como la vejez.
PAYASO.
¿Está listo, señor?
DUQUE.
Sí, por favor, canta.
[ Música. ]
La canción del payaso .
¡Ven,
ven, muerte!
Y en un triste ciprés déjame reposar.
Vuela, vuela, aliento;
una bella y cruel doncella me
mata. ¡Prepárame
mi mortaja blanca, toda cubierta de
tejo ! Nadie tan fiel como
yo me ha compartido
mi parte de muerte.
Ni
una flor, ni una dulce flor,
Que sobre mi negro ataúd sea esparcida:
Ni un amigo, ni un amigo salude
A mi pobre cadáver donde serán arrojados mis huesos:
Mil, mil suspiros para salvarme,
Ponme, oh, donde
el triste amante verdadero nunca
encuentre mi tumba,
Para llorar allí.
DUQUE.
Hay algo para compensar tus molestias.
PAYASO.
No se preocupe, señor. Me encanta cantar, señor.
DUQUE.
Entonces pagaré tu placer.
PAYASO.
En verdad, señor, y el placer será recompensado en algún momento.
DUQUE.
Dame ahora permiso para dejarte.
BUFÓN.
Que el dios de la melancolía te proteja y que el sastre te haga un jubón de
tafetán cambiante, pues tu espíritu es un verdadero ópalo. Yo querría que
hombres de tal constancia se hicieran a la mar, que su ocupación fuera todo y
su intención todas partes, pues eso es lo que siempre hace un buen viaje de la
nada. Adiós.
[ Sale
el payaso . ]
DUQUE.
Que todos los demás cedan su lugar.
[ Salen Curio y
sus asistentes. ]
Una vez más,
Cesario,
ve a esa misma crueldad soberana.
Dile que mi amor, más noble que el mundo,
no aprecia la cantidad de tierras sucias;
las partes que la fortuna le ha otorgado,
dile que las aprecio tan vertiginosamente como la fortuna;
pero es ese milagro y reina de las gemas
que la naturaleza le da lo que atrae mi alma.
VIOLA.
¿Y si ella no puede amarte, señor?
DUQUE.
No puedo recibir esa respuesta.
VIOLA.
Es verdad, pero debes
decir que alguna dama, como tal vez la haya,
siente por tu amor un dolor tan grande en el corazón
como el que tú sientes por Olivia. No puedes amarla;
díselo así. ¿No debería entonces recibir una respuesta?
DUQUE.
No hay vientre de mujer
que pueda soportar los latidos de una pasión tan fuerte
como el amor que da a mi corazón; ningún corazón de mujer es
tan grande como para contener tanto; les falta capacidad de retención.
¡Ay! Su amor puede llamarse apetito,
no movimiento del hígado, sino del paladar,
que sufre saciedad, hartazgo y rebeldía;
pero el mío es tan hambriento como el mar
y puede digerir tanto. No compares
el amor que una mujer puede brindarme
y el que le debo a Olivia.
VIOLA.
Sí, pero yo sé...
DUQUE.
¿Qué sabes tú?
VIOLA.
Bien puede ser que las mujeres deban amor a los hombres.
A fe mía, son tan sinceras de corazón como nosotros.
Mi padre tuvo una hija que amaba a un hombre.
Tal vez, si yo fuera mujer,
sería su señoría.
DUQUE.
¿Y cuál es su historia?
VIOLA.
Un vacío, mi señor. Ella nunca le dijo su amor,
sino que dejó que el disimulo, como un gusano en el capullo,
se alimentara de su mejilla de damasco: languidecía en sus pensamientos,
y con una melancolía verde y amarilla
se sentaba como la paciencia en un monumento,
sonriendo ante el dolor. ¿No era esto amor, en verdad?
Nosotros los hombres podemos decir más, jurar más, pero en verdad,
Nuestras demostraciones son más que voluntad; porque aún demostramos
Mucho en nuestros votos, pero poco en nuestro amor.
DUQUE.
Pero ¿murió tu hermana por amor, muchacho?
VIOLA.
Soy todas las hijas de la casa de mi padre,
y todos los hermanos también; y, sin embargo, no lo sé.
Señor, ¿debo ir a ver a esta dama?
DUQUE.
Sí, ese es el tema.
A ella, de prisa. Dale esta joya; dile que
mi amor no puede dar cabida, no puede aceptar negaciones.
[ Salen. ]
ESCENA V. El jardín
de Olivia.
Entran Sir Toby, Sir
Andrew y Fabian .
SIR TOBY.
Venga, señor Fabián.
FABIÁN.
No, iré. Si pierdo un escrúpulo en este deporte, que me cocinen hasta la muerte
de melancolía.
SIR TOBY.
¿No te alegrarías de que ese tacaño y granuja mordedor de ovejas recibiera
alguna vergüenza notable?
FABIAN.
Me alegraría, hombre. Sabes que me hizo perder el favor de mi dama por una
pelea con osos aquí.
SIR TOBY.
Para enfadarlo volveremos a utilizar el oso y lo engañaremos hasta dejarlo
morado, ¿no es así, Sir Andrew?
SIR ANDREW.
Y no lo hacemos, es una pena que nos pase lo mismo.
Entra María .
SIR TOBY.
Ahí viene el pequeño villano. ¿Qué pasa, mi metal de la India?
María.
Subid los tres al boj. Malvolio baja por este sendero; lleva media hora allí,
al sol, ensayando conductas con su propia sombra. Observadlo, por si os apetece
burlaros; porque sé que esta carta lo convertirá en un idiota contemplativo.
¡Cerrad, en nombre de la broma! [ Los hombres se esconden. ]
Tú quédate ahí; [ Arroja una carta ], porque ahí viene la
trucha que hay que pescar a base de cosquillas.
[ Sale María . ]
Entra Malvolio .
MALVOLIO.
-Es pura suerte, todo es suerte. Una vez María me dijo que me afectaba, y la he
oído decir que se acercaba tanto a mí que, si se le ocurriera, se trataría de
alguien de mi color. Además, me trata con un respeto más exaltado que a
cualquier otra persona que la sigue. ¿Qué debería pensar de ello?
SIR TOBY.
¡Aquí tenemos a un granuja arrogante!
FABIÁN.
¡Oh, paz! La contemplación lo convierte en un extraño pavo real; ¡cómo se agita
bajo sus plumas avanzadas!
SIR ANDREW.
-¡Qué va! ¡Podría vencer a ese granuja!
SIR TOBY.-
Paz, digo.
MALVOLIO.
Ser el conde Malvolio.
SIR TOBY.
¡Ah, granuja!
SIR ANDREW.
Dispárale, dispárale.
SIR TOBY.
Paz, paz.
MALVOLIO.
Hay un ejemplo de ello. La dama de Strachy se casó con el hacendado del
guardarropa.
SIR ANDREW.
¡Qué le jodan, Jezabel!
FABIÁN.
¡Oh, paz! Ahora está muy metido; mira cómo lo embarga la imaginación.
MALVOLIO.
Después de haber estado casado con ella durante tres meses, y de estar en mi
situación...
SIR TOBY.
¡Oh, si un arco de piedra le diera en el ojo!
MALVOLIO.
Llamo a mis oficiales y me veo envuelto en mi túnica de terciopelo, después de
haber dejado a Olivia durmiendo en un diván.
SIR TOBY.
¡Fuego y azufre!
FABIÁN.
Oh, paz, paz.
MALVOLIO.
Y luego, para tener el humor de la ceremonia y, después de un discreto y
respetuoso viaje, diciéndoles que conozco mi lugar y quisiera que ellos
conocieran el suyo, preguntar por mi pariente Toby.
SIR TOBY.
¡Cerraduras y grilletes!
FABIÁN.
¡Oh, paz, paz, paz! Ahora, ahora.
MALVOLIO.
Siete de los míos, obedientes, se dirigen hacia él. Yo frunco el ceño y tal
vez le doy cuerda al reloj o juego con alguna joya preciosa. Toby se acerca y
me hace una reverencia.
SIR TOBY.
¿Vivirá este individuo?
FABIAN.
Aunque nos quiten el silencio con autos, ¡al menos habrá paz!
MALVOLIO.
Le tiendo la mano, apagando mi sonrisa habitual con una mirada austera y de
control.
SIR TOBY.
¿Y Toby no te da un golpe en los labios?
MALVOLIO.
Diciendo: «Primo Toby, la suerte me ha dejado con tu sobrina, concédeme la
prerrogativa de hablar...»
SIR TOBY.
¿Qué, qué?
MALVOLIO.
-Debes enmendar tu borrachera.
SIR TOBY.
¡Fuera, esquirol!
FABIÁN.
No, paciencia, o romperemos los nervios de nuestra trama.
MALVOLIO.
Además, desperdicias el tesoro de tu tiempo con un caballero tonto...
SIR ANDREW.
Te lo aseguro, soy yo.
MALVOLIO.
«Un tal Sir Andrew.»
SIR ANDREW.
Sabía que era yo, porque muchos me llaman tonto.
MALVOLIO.
( Tomando la carta. ) ¿Qué ocupación tenemos aquí?
FABIAN.
Ahora la becada está cerca de la desmotadora.
SIR TOBY.
¡Oh, paz! ¡Y el espíritu de los humores le incita a leer en voz alta!
MALVOLIO.
Por mi vida, ésta es la letra de mi dama: éstas son sus mismas C, sus U y sus
T, y por eso es su gran P. Es, sin duda, su letra.
SIR ANDREW.
Sus C, sus U y sus T. ¿Por qué?
MALVOLIO.
[ Lee. ] A la amada desconocida, esto y mis buenos
deseos. ¡ Sus mismas frases! Con tu permiso, cera. ¡Suave! y la
impresión su Lucrecia, con la que suele sellar: es mi dama. ¿A quién debe ser
esto?
FABIAN.
Esto lo hace ganar, hígado y todo.
MALVOLIO.
[ Lee. ]
Júpiter sabe que amo,
¿pero a quién?
Labios, no os mováis,
ningún hombre debe saberlo.
«Nadie debe
saberlo». ¿Qué sigue? ¡Los números alterados! «Nadie debe saberlo». ¿Y si
fueras tú, Malvolio?
SIR TOBY.
¡Maldito seas, Brock!
MALVOLIO.
Puedo mandar donde adoro,
pero el silencio, como un cuchillo de Lucrecia,
con un golpe sin sangre desgarra mi corazón;
MOAI domina mi vida.
FABIAN. ¡
Un acertijo de fustán!
SIR TOBY.
Una mujer excelente, digo yo.
MALVOLIO.
«MOAI mueve mi vida.» —No, pero primero déjame ver, déjame ver, déjame ver.
FABIÁN.
¡Qué plato de veneno le habrá preparado!
SIR TOBY.
¡Y con qué ala lo frena el Staniel!
MALVOLIO.
«Puedo mandar donde adoro.» Pues ella puede mandarme: yo la sirvo, ella es mi
dama. Pues esto es evidente para cualquier función formal. No hay obstáculo en
esto. Y el final... ¿qué debería presagiar esa posición alfabética? ¡Si pudiera
hacer que eso se pareciera a algo en mí! ¡Suavemente! «MOAI»...
SIR TOBY.
Ah, ay, arreglen eso: ahora está siguiendo una pista fría.
FABIAN.
Sowter llorará por todo esto, aunque sea tan maloliente como un zorro.
MALVOLIO.
«M»—Malvolio; «¡M!» ¡Así empieza mi nombre!
FABIAN.
¿No dije que lo solucionaría? El perro es excelente en errores.
MALVOLIO.
'M'—Pero entonces no hay consonancia en la continuación; eso sufre bajo prueba:
'A' debería seguir, pero 'O' sigue.
FABIAN.
Y 'O' terminará, espero.
SIR TOBY.
Sí, o lo apalearé y lo haré gritar "¡Oh!".
MALVOLIO.
Y después viene el "yo".
FABIAN.
Sí, y si tuvieras un ojo puesto en lo que haces, podrías ver más desilusiones a
tus pies que fortunas ante ti.
MALVOLIO.
«MOAI» Esta simulación no es como la anterior; y, sin embargo, para aplastarla
un poco, me haría una reverencia, pues cada una de estas letras está a mi
nombre. Suave, sigue en prosa.
[ Lee. ] Si esto cae en tus manos, gira. En mis
estrellas estoy por encima de ti, pero no temas a la grandeza. Algunos nacen
grandes, algunos alcanzan la grandeza y a algunos se les impone la grandeza.
Tus hados abren sus manos, deja que tu sangre y tu espíritu los abracen. Y,
para acostumbrarte a lo que eres, deshazte de tu humilde piel y aparenta
frescura. Sé opuesto con un pariente, hosco con los sirvientes. Deja que tu
lengua huela a argumentos de estado; ponte en el truco de la singularidad. Así
te aconseja la que suspira por ti. Recuerda quién elogió tus medias amarillas y
deseó verte siempre con ligas cruzadas. Te digo, recuerda. Vete, ya estás
hecho, si así lo deseas. Si no, déjame verte como mayordomo todavía, compañero
de sirvientes, e indigno de tocar los dedos de la Fortuna. Adiós. Aquella que
quisiera cambiar de servicio contigo,
la
afortunada desdichada.
¡La luz del día y
el champán no descubren nada más! Esto está abierto. Estaré orgulloso, leeré
autores políticos, confundiré a Sir Toby, me desharé de las relaciones
groseras, seré el hombre perfecto. No me engaño ahora, dejando que la
imaginación me canse; porque todas las razones me llevan a pensar que mi dama
me ama. Ella elogió mis medias amarillas hace poco, elogió que mi pierna
tuviera ligas cruzadas, y en esto se manifiesta a mi amor y, con una especie de
mandato, me impulsa a adoptar estos hábitos que le gustan. Doy gracias a mi
estrella, soy feliz. Seré extraño, corpulento, con medias amarillas y ligas
cruzadas, incluso con la rapidez con que me las pongo. ¡Alabado sea Júpiter y
mi estrella! Aquí hay una posdata más. [ Lee. ] No
puedes elegir sino saber quién soy. Si te interesa mi amor, que se manifieste
en tu sonrisa; tus sonrisas te sientan bien. Por eso, en mi presencia, sonríe
siempre, querida mía, te lo ruego. Júpiter, te lo agradezco. Sonreiré,
haré todo lo que quieras que haga.
[ Salida. ]
FABIAN.
No daré mi parte de este deporte a cambio de una pensión de miles de dólares
que me pagará la Sophy.
SIR TOBY.
Podría casarme con esta muchacha por este dispositivo.
SIR ANDREW:
Yo también podría.
SIR TOBY.
Y no pidáis otra dote con ella que no sea otra broma.
Entra María .
SIR ANDREW.-
Yo tampoco.
FABIAN.
Ahí viene mi noble cazador de gaviotas.
SIR TOBY.
¿Me pondrás el pie en el cuello?
SIR ANDREW.
¿O de los míos tampoco?
SIR TOBY.
¿Apostaré mi libertad a un viaje en tren y me convertiré en tu esclavo?
SIR ANDREW.
¿A fe mía? ¿A fe mía?
SIR TOBY.-
¡Vaya! Le has metido en un sueño tal que, cuando la imagen lo abandone, se
volverá loco.
MARIA.
Pero dime la verdad: ¿funciona en él?
SIR TOBY.
Como agua vitae con una partera.
María.
Si quieres ver los frutos de la diversión, observa su primera aproximación ante
mi dama: vendrá a ella con medias amarillas, un color que ella aborrece, y con
ligas cruzadas, una moda que detesta; y le sonreirá, lo que ahora será tan
inapropiado para su disposición, siendo adicta a la melancolía como es, que no
puede sino convertirlo en alguien notablemente despreciable. Si quieres verlo,
sígueme.
SIR TOBY. ¡
A las puertas del Tártaro, excelentísimo demonio de ingenio!
SIR ANDREW.
Yo también haré uno.
[ Salen. ]
ACTO III.
ESCENA I. El jardín
de Olivia.
Entran viola y payaso con
un tamboril.
VIOLA.
Salva a tu amigo y a tu música. ¿Vives de tu tamboril?
PAYASO.
No señor, vivo cerca de la iglesia.
VIOLA.
¿Eres un clérigo?
PAYASO.
No es así, señor. Yo vivo junto a la iglesia, porque vivo en mi casa, y mi casa
está junto a la iglesia.
VIOLA.
Así puedes decir que el rey yace junto a un mendigo, si un mendigo vive cerca
de él; o que la iglesia está junto a tu tabor, si tu tabor está junto a la
iglesia.
PAYASO.
Usted ha dicho, señor. ¡Para ver esta época! Una frase no es más que un guante
de caballero para un buen ingenio. ¡Con qué rapidez se puede volver hacia
afuera el lado equivocado!
VIOLA.
No, eso es cierto; quienes se divierten con las palabras pueden volverse
fácilmente libertinos.
PAYASO.
Quisiera, pues, que mi hermana no tuviera nombre, señor.
VIOLA.
¿Por qué, hombre?
PAYASO.
Pero, señor, su nombre es una palabra, y jugar con ella podría volver loca a mi
hermana. Pero, en realidad, las palabras son muy canallas, ya que las ataduras
las deshonraron.
VIOLA. ¿
Tu razón, hombre?
PAYASO.
En verdad, señor, no puedo darle ninguna respuesta sin palabras, y las palabras
se han vuelto tan falsas que me resisto a probar la razón con ellas.
VIOLA.
Te aseguro que eres un muchacho alegre y que no te preocupas por nada.
PAYASO.
No es así, señor, a mí me importa algo. Pero en mi conciencia, señor, usted no
me importa. Si eso fuera no importarme nada, señor, me gustaría que eso lo
hiciera invisible.
VIOLA.
¿No eres tú el bufón de Lady Olivia?
PAYASO.
No, de ninguna manera, señor; Lady Olivia no tiene ninguna locura. No tendrá
ningún tonto, señor, hasta que se case, y los tontos son tan parecidos a los
maridos como las sardinas a los arenques, el marido es más grande. En realidad,
yo no soy su tonto, sino su corruptor de palabras.
VIOLA.
Te vi tarde en casa del conde Orsino.
PAYASO.
La tontería, señor, se pasea por el orbe como el sol; brilla en todas partes.
Lo lamentaría, señor, pero el tonto debería estar tan a menudo con su amo como
con mi ama. Creo que vi en eso su sabiduría.
VIOLA.
No, si tú me dejas, no estaré más contigo. Espera, hay gastos para ti.
PAYASO.
¡Ahora Júpiter, en su próximo regalo de cabello, te envía una barba!
VIOLA.
Te aseguro que estoy casi enferma, aunque no quisiera que me saliera en la
barbilla. ¿Está tu dama aquí?
PAYASO.
¿No se habrían reproducido una pareja de estos, señor?
VIOLA.
Sí, manteniéndolos juntos y poniéndolos en uso.
PAYASO.
Yo haría de señor Pandaro de Frigia, señor, para traer una Crésida a este
Troilo.
VIOLA.
Te comprendo, señor; es bueno pedirte.
PAYASO.
Espero que el asunto no sea grave, señor. No se trata de un mendigo, sino de un
mendigo: Cressida era una mendiga. Mi dama está dentro, señor. Les preguntaré
de dónde viene; quién es usted y qué desea está fuera de mi alcance. Podría
decir «elemento», pero la palabra está muy gastada.
[ Salida. ]
VIOLA.
Este tipo es lo bastante sabio para hacer el tonto,
y para hacerlo bien, necesita una especie de ingenio:
debe observar el humor de la persona de la que se burla,
la calidad de las personas y el momento,
y, como el demacrado, controlar cada pluma
que se le presente ante los ojos. Esta es una práctica
tan laboriosa como el arte de un hombre sabio:
porque la locura que muestra sabiamente es apropiada;
pero los hombres sabios, caídos en la locura, manchan por completo su ingenio.
Entran Sir Toby y Sir
Andrew .
SIR TOBY.
Te salvaré, caballero.
VIOLA.
Y usted, señor.
SEÑOR ANDRÉS.
Dieu vous garde, señor.
VIOLA.
Et vous aussi; su servidor.
SIR ANDREW.
Espero, señor, que usted lo sea y que yo sea suyo.
SIR TOBY.
¿Querrá usted entrar en la casa? Mi sobrina desea que entre, si su oficio es
para ella.
VIOLA.
Estoy ligada a su sobrina, señor, quiero decir, ella es la lista de mi viaje.
SIR TOBY.
Pruebe sus piernas, señor, póngalas en movimiento.
VIOLA.
Mis piernas me entienden mejor, señor, de lo que yo entiendo lo que usted
quiere decir al pedirme que las pruebe.
SIR TOBY.-
Quiero decir, entrar, señor.
VIOLA.
Te responderé con paso firme y con entrada, pero nos lo impiden.
Entran Olivia y María .
¡Excelente dama
realizada, los cielos llueven olores sobre ti!
SIR ANDREW.
Ese joven es un cortesano poco común. Huele a lluvia, bueno.
VIOLA.
Mi asunto no tiene voz, señora, salvo en vuestro oído, el más elocuente y digno
de ser escuchado.
SIR ANDREW.
«Olores», «embarazo» y «concedido». Los prepararé los tres.
OLIVIA.
Que se cierre la puerta del jardín y que me dejen escuchar.
[ Salen Sir
Toby, Sir Andrew y María . ]
Dame la mano,
señor.
VIOLA.
Mi deber, señora, y mi más humilde servicio.
OLIVIA.
¿Cómo te llamas?
VIOLA.
Cesario es el nombre de tu sirviente, bella princesa.
OLIVIA. ¡
Mi sirviente, señor! Nunca ha habido un mundo feliz
desde que la fingida modestia se llamaba cumplido.
Eres el sirviente del conde Orsino, joven.
VIOLA.
Y él es tuyo, y él tiene que ser necesariamente tuyo.
El siervo de tu siervo es tu siervo, señora.
OLIVIA.
Por él no pienso en él; por sus pensamientos,
¡ojalá estuvieran en blanco en lugar de estar llenos de mí!
VIOLA.
Señora, vengo a despertar vuestros dulces pensamientos
en su nombre.
OLIVIA.
Oh, con tu permiso, te lo ruego.
Te pedí que nunca más hablaras de él.
Pero si quisieras emprender otra demanda,
preferiría oírte pedir eso
que escuchar música de las esferas.
VIOLA.
Querida señora...
OLIVIA.
Te lo suplico, permíteme.
Después del último encantamiento que hiciste aquí, envié
un anillo para que te persiguiera. Así abusé
de mí misma, de mi sirviente, y, me temo, de ti.
Debo sentarme bajo tu dura interpretación
para obligarte a hacer eso con una vergonzosa astucia
que no conocías. ¿Qué puedes pensar? ¿
No has puesto mi honor en la hoguera
y lo has provocado con todos los pensamientos desenfadados
que un corazón tiránico puede concebir? A uno de tus receptores
se le muestra suficiente. Un ciprés, no un pecho,
oculta mi corazón; así que déjame oírte hablar.
VIOLA.
Te compadezco.
OLIVIA.
Ese es un grado para amar.
VIOLA.
No, no es un llanto, pues es una prueba vulgar
de que muy a menudo sentimos compasión por los enemigos.
OLIVIA.
Entonces, me parece que ya es hora de sonreír de nuevo. ¡
Oh, mundo, qué propensos son los pobres a ser orgullosos!
Si uno fuera presa, ¡cuánto mejor
sería caer ante el león que ante el lobo! [ Suena el reloj. ]
El reloj me reprocha la pérdida de tiempo.
No temas, buen joven, no te aceptaré.
Y, sin embargo, cuando el ingenio y la juventud hayan llegado a su cosecha,
tu esposa seguramente cosechará a un hombre apropiado.
Allí está tu camino, rumbo al oeste.
VIOLA.
¡Entonces, hacia el oeste!
¡La gracia y la buena disposición acompañan a su señoría!
¿No le dará nada, señora, a mi señor por mí?
OLIVIA.
Quédate:
Te ruego que me digas lo que piensas de mí.
VIOLA.
Que creas que no eres lo que eres.
OLIVIA.
Si yo lo pienso, pienso lo mismo de ti.
VIOLA.
Entonces piensas que tienes razón; no soy lo que soy.
OLIVIA.
Quisiera que fueses como yo quiero que fueses.
VIOLA.
¿Sería mejor, señora, que yo?
Ojalá así fuera, porque ahora soy su tonta.
OLIVIA.
¡Oh, qué cantidad de burlas se ven hermosas
en el desprecio y la ira de sus labios!
Una culpa homicida no se muestra más pronto
que un amor que parece oculto. La noche del amor es mediodía.
Cesario, por las rosas de la primavera,
por la virginidad, el honor, la verdad y todo lo demás,
te amo tanto que amo todo tu orgullo,
ni el ingenio ni la razón pueden ocultar mi pasión.
No extraigas tus razones de esta cláusula,
pues no tienes motivos para cortejarme;
más bien, razona así con la razón atada:
el amor buscado es bueno, pero el que se da sin pedirlo es mejor.
VIOLA.
Juro por mi inocencia y por mi juventud
que tengo un solo corazón, un solo pecho y una sola verdad,
y que ninguna mujer tiene eso, ni ninguna otra
podrá ser dueña de ellos, salvo yo sola.
Y así, adiós, buena señora; nunca más
deploraré las lágrimas de mi amo hacia ti.
OLIVIA.
Vuelve otra vez, porque quizá puedas conmover
ese corazón que ahora lo aborrece para que ame su amor.
[ Salen. ]
ESCENA II. Una
habitación en la casa de Olivia.
Entran Sir Toby, Sir
Andrew y Fabian .
SIR ANDREW.
No, te lo aseguro, no me quedaré ni un minuto más.
SIR TOBY.
Tu razón, querido veneno, dame tu razón.
FABIAN.
Debe usted ceder en su razón, Sir Andrew.
SIR ANDREW.-
¡Vaya!, vi a vuestra sobrina hacer más favores al criado del conde que a mí; lo
vi en el huerto.
SIR TOBY.
¿Te vio ella hace un rato, muchacho? Cuéntamelo.
SIR ANDREW.
Tan claro como lo veo ahora.
FABIAN.
Este fue un gran argumento de amor de ella hacia ti.
SIR ANDREW.
¡Qué tontería! ¿Me vas a tomar por tonto?
FABIAN.
Lo probaré, señor, bajo juramentos de juicio y de razón.
SIR TOBY.
Y han sido miembros del gran jurado desde antes de que Noé fuera marinero.
FABIAN.
Ella sólo mostró favor al joven ante tus ojos para exasperarte, para despertar
tu valor de lirón, para poner fuego en tu corazón y azufre en tu hígado.
Entonces deberías haberla abordado y, con algunas bromas excelentes, recién
salidas de la fábrica, deberías haber dejado mudo al joven. Esto era lo que
esperabas de tu mano, y esto fue frustrado: dejaste que el tiempo se llevara la
doble ventaja de esta oportunidad, y ahora navegaste hacia el norte, lejos de
la opinión de mi dama, donde quedarás colgando como un carámbano en la barba de
un holandés, a menos que lo redimas con algún intento loable, ya sea de valor o
de política.
SIR ANDREW.
Y no puede ser de ninguna manera, debe ser con valor, porque odio la política;
preferiría ser un brownista antes que un político.
SIR TOBY.
Entonces, ¿por qué no me haces una fortuna sobre la base del valor? Desafíame a
la juventud del conde a luchar con él. Hazle daño en once partes; mi sobrina lo
notará y te asegurarás de que no hay ningún mediador amoroso en el mundo que
pueda influir más en la recomendación de un hombre a una mujer que la fama de
valor.
FABIAN.
No hay más remedio que éste, Sir Andrew.
SIR ANDREW.
¿Alguno de ustedes me desafiará?
SIR TOBY.
Anda, escríbelo con letra marcial, sé breve y brusco; por ingenioso que sea,
siempre que sea elocuente y esté lleno de inventiva. Búrlate de él con la
licencia de la tinta. Si le dices «tú» tres veces, no estará mal, y escribe
todas las mentiras que puedas en tu hoja de papel, aunque la hoja sea lo
bastante grande para la cama de Ware en Inglaterra. Anda, que haya hiel
suficiente en tu tinta, aunque escribas con pluma de ganso, no importa.
SIR ANDREW.
¿Dónde puedo encontrarte?
SEÑOR TOBY.
Te llamaremos al cubículo. Ir.
[ Sale Sir
Andrew . ]
FABIAN.
Este es un maniquí muy querido para usted, Sir Toby.
SIR TOBY.-
He sido muy querido por él, muchacho, unos dos mil hombres, más o menos.
FABIAN.
Recibiremos una carta suya muy especial, pero no la entregarás.
SIR TOBY.
No confíes en mí, entonces. Y, por todos los medios, incita al joven a que
responda. Creo que ni los bueyes ni las cuerdas de arrastre pueden juntarlos.
En cuanto a Andrew, si lo abrieran y encontraran tanta sangre en su hígado como
para obstruir la pata de una pulga, me comería el resto de su anatomía.
FABIÁN.
Y su opuesto, el joven, no presenta en su rostro grandes presagios de crueldad.
Entra María .
SIR TOBY.
Mire por dónde viene el reyezuelo más joven de los nueve.
MARIA.
Si queréis que se os dé la risa, seguidme. Aquella gaviota, Malvolio, se ha
vuelto pagana, es una auténtica renegada; porque ningún cristiano que quiera
salvarse creyendo correctamente puede creer jamás pasajes tan imposibles y
groseros. Lleva medias amarillas.
SIR TOBY.
¿Y con ligas cruzadas?
MARIA.
De la manera más vil, como un pedante que tiene una escuela en la iglesia. Lo
he perseguido como a su asesino. Obedece cada punto de la carta que dejé caer
para traicionarlo. Sonríe y su rostro se llena de más líneas que las que hay en
el nuevo mapa con la ampliación de las Indias. Nunca has visto algo así. Apenas
puedo evitar arrojarle cosas. Sé que mi dama lo golpeará. Si lo hace, él
sonreirá y lo tomará como un gran favor.
SIR TOBY.
Venid, llevadnos, llevadnos a donde él está.
[ Salen. ]
ESCENA III. Una
calle.
Entran Sebastián y Antonio .
SEBASTIÁN.
No quisiera, por mi voluntad, causarte molestias,
pero ya que de tus dolores haces placer,
no te reprenderé más.
ANTONIO.
No pude quedarme atrás de ti: mi deseo,
más agudo que el acero afilado, me impulsó a seguirte;
y no todo el amor por verte, aunque tanto,
como para haberte llevado a un viaje más largo,
sino los celos por lo que pudiera suceder en tu viaje,
siendo inhábil en estos lugares, que para un extraño,
sin guía ni amigos, a menudo resultan
ásperos e inhóspitos. Mi amor voluntario,
más bien con estos argumentos de miedo,
se lanzó en tu búsqueda.
SEBASTIÁN.
Mi amable Antonio,
no puedo responderte de otra manera que gracias,
y gracias, y siempre gracias; y a menudo los buenos tratos
se hacen a cambio de una paga tan inoportuna.
Pero si mi valor, como lo es mi conciencia, fuera firme,
encontrarías un trato mejor. ¿Qué podemos hacer?
¿Vamos a ver las reliquias de esta ciudad?
ANTONIO.
Mañana, señor, será mejor que primero vaya a ver su alojamiento.
SEBASTIÁN.
No estoy cansado, y es larga la noche;
os ruego que satisfagamos nuestros ojos
con los recuerdos y las cosas de fama
que dan renombre a esta ciudad.
ANTONIO.
Perdóneme, pero
no ando sin peligro por estas calles.
Una vez, en una batalla naval contra las galeras del conde,
presté un servicio tan importante que,
si me llevaran aquí, difícilmente habría respuesta.
SEBASTIÁN.
Es probable que mataras a un gran número de su pueblo.
ANTONIO.
La ofensa no es de naturaleza tan sangrienta,
aunque la calidad del momento y la disputa
bien podrían habernos dado un argumento sangriento.
Podría haber sido respondida desde entonces devolviéndoles
lo que les quitamos, lo que por el bien del tráfico,
la mayor parte de nuestra ciudad hizo. Sólo yo me destaqué,
por lo que, si me quedo en este lugar,
lo pagaré caro.
SEBASTIÁN.
No andes entonces demasiado abierto.
ANTONIO.
No me conviene. Espere, señor, aquí está mi bolsa. Lo mejor es alojarse
en los suburbios del sur, en el Elephant. Yo le hablaré de nuestra
dieta mientras usted entretiene el tiempo y alimenta su
conocimiento con visitas a la ciudad. Allí me tendrá.
SEBASTIAN.
¿Por qué te llevo la cartera?
ANTONIO.
Quizá sus ojos se fijen en algún juguete
que desee comprar, y
creo que su tienda no está hecha para mercados ociosos, señor.
SEBASTIÁN.
Yo seré tu portador de la bolsa y te dejaré solo por una hora.
ANTONIO.
Al elefante.
SEBASTIAN.
Lo recuerdo.
[ Salen. ]
ESCENA IV. El
jardín de Olivia.
Entran Olivia y María .
OLIVIA.
He enviado a buscarlo. Dice que vendrá.
¿Cómo lo agasajaré? ¿Qué le regalaré?
La juventud se compra más a menudo que se mendiga o se pide prestada.
Hablo demasiado alto .
¿Dónde está Malvolio? Es triste y cortés,
y se adapta bien a un sirviente con mi fortuna.
¿Dónde está Malvolio?
MARIA.
Viene, señora.
Pero de una manera muy extraña. Seguro que está poseído, señora.
OLIVIA.
¿Qué pasa? ¿Está delirando?
MARIA.
No, señora, no hace más que sonreír: sería mejor que su señoría tuviera algún
guardia a su alrededor si él viniera, seguro que el hombre está mal de la
cabeza.
OLIVIA.
Ve a llamarlo. Estoy tan loca como él,
aunque la locura triste y alegre sean iguales.
Entra Malvolio .
¿Qué pasa,
Malvolio?
MALVOLIO.
Dulce dama, ¡jo, jo!
OLIVIA.
¿Sonríes? Te mandé a buscar por una ocasión triste.
MALVOLIO.
¿Triste, señora? Podría estar triste: esto sí que obstruye la sangre, esta
ligadura cruzada. Pero ¿qué pasa con eso? Si a uno le agrada la vista, a mí me
agrada como dice el muy cierto soneto: "Agradar a uno y agradar a
todos".
OLIVIA.
¿Cómo estás, hombre? ¿Qué te pasa?
MALVOLIO.
No es negro en mi mente, aunque es amarillo en mis piernas. Llegó a sus manos y
las órdenes se cumplirán. Creo que conocemos la dulce letra romana.
OLIVIA.
¿Quieres irte a la cama, Malvolio?
MALVOLIO. ¿
A la cama? Sí, cariño, iré a verte.
OLIVIA. ¡
Que Dios te consuele! ¿Por qué sonríes así y besas tu mano tan a menudo?
MARIA.
¿Cómo estás, Malvolio?
MALVOLIO.
¿A petición tuya? ¡Sí, los ruiseñores responden a las grajillas!
MARÍA.
¿Por qué os presentáis con esta ridícula audacia ante mi dama?
MALVOLIO.
No tengas miedo de la grandeza. Bien escrito.
OLIVIA.
¿Qué quieres decir con eso, Malvolio?
MALVOLIO.
'Algunos nacen grandes'
OLIVIA.
¿Ja?
MALVOLIO.
'Algunos alcanzan la grandeza'
OLIVIA.
¿Qué dices?
MALVOLIO.
'Y a algunos se les impone la grandeza.'
OLIVIA. ¡
Que el cielo te devuelva!
MALVOLIO.
«Recuerda quién elogió tus medias amarillas».
OLIVIA.
¿Tus medias amarillas?
MALVOLIO.
-Y deseaba verte con la jarretera cruzada.
OLIVIA. ¿
Con ligas cruzadas?
MALVOLIO.
«Ve, si así lo deseas, estás hecho».
OLIVIA.
¿Estoy hecha?
MALVOLIO.
-Si no, déjame verte como sirviente todavía.
OLIVIA.
Esto es una locura propia del pleno verano.
Entra el sirviente .
CRIADO.
Señora, el joven caballero del conde Orsino ha regresado; me costó mucho
pedirle que volviera. Está a la orden de vuestra señoría.
OLIVIA.
Iré a verlo.
[ Sale el
sirviente . ]
Querida María, que
se ocupen de este muchacho. ¿Dónde está mi primo Toby? Que alguien de mi
familia se ocupe de él de manera especial; no quiero que aborte ni por la mitad
de mi dote.
[ Salen Olivia y María . ]
MALVOLIO.
¡Oh, ho! ¿Te acercas a mí ahora? No hay peor hombre que Sir Toby para cuidarme.
Esto coincide directamente con la carta: lo envía a propósito, para que yo
parezca terca ante él; porque me incita a eso en la carta. “Deshazte de tu
humilde lodo”, dice, “sé hostil con un pariente, áspera con los sirvientes,
deja que tu lengua suene con argumentos de estado, métete en el truco de la
singularidad”, y en consecuencia, establece los modales: como un rostro triste,
un porte reverente, una lengua lenta, el hábito de algún señor distinguido,
etc. La he criticado, pero es obra de Júpiter, ¡y Júpiter me hace estar
agradecido! Y cuando se fue, “Que se cuide a este tipo”. “¡Amigo!”, no
“Malvolio”, ni “conforme a mi rango”, sino “amigo”. Todo se conjuga, no hay ni
un ápice de escrúpulo, ningún escrúpulo de escrúpulo, ningún obstáculo, ninguna
circunstancia incrédula o insegura. ¿Qué se puede decir? Nada que pueda ser
puede interponerse entre mí y la perspectiva plena de mis esperanzas. Bueno,
Júpiter, no yo, es el autor de esto, y a él hay que agradecerle.
Entran Sir Toby, Fabian y Maria .
SIR TOBY.
¿En qué dirección se encuentra, en nombre de la santidad? Aunque todos los
demonios del infierno se sintieran atraídos por él y el propio Legión lo
poseyera, aun así le hablaré.
FABIAN.
Aquí está, aquí está. ¿Cómo te va, señor? ¿Cómo te va, hombre?
MALVOLIO.
Vete, te descarto. Déjame disfrutar de mi intimidad. Vete.
MARÍA.
¡Mirad qué voz tan hueca habla el demonio en su interior! ¿No os lo dije? Sir
Toby, mi señora os ruega que tengáis cuidado de él.
MALVOLIO.
¡Ah, ja! ¿Es así?
SIR TOBY.
¡Vamos, vamos! ¡Paz, paz! Debemos tratarlo con delicadeza. Déjame en paz. ¿Cómo
estás, Malvolio? ¿Cómo te va? ¡Qué, hombre! ¡Desafía al diablo! Piensa que es
un enemigo de la humanidad.
MALVOLIO.
¿Sabes lo que dices?
María.
¡Vosotros, cuando habláis mal del diablo, cómo se lo tomáis a pecho! Ruego a
Dios que no se deje embrujar.
FABIÁN.
Llevale agua a la mujer sabia.
María.
¡Cásate, y se hará mañana por la mañana, si yo vivo! Mi señora no lo perdería
por más de lo que yo diga.
MALVOLIO.
¿Qué tal, señora?
MARIA. ¡
Oh Señor!
SIR TOBY.
Te ruego que te calles, no es así. ¿No ves que lo conmueves? Déjame a solas con
él.
FABIAN.
No hay otra manera que no sea con gentileza, gentileza, gentileza. El demonio
es rudo y no se deja tratar con rudeza.
SIR TOBY.
¿Qué tal, mi gamberro? ¿Cómo estás, amigo?
MALVOLIO.
¡Señor!
SIR TOBY.
Ay, tía, ven conmigo. ¡Qué va, tío! No es propio de la gravedad jugar a las
cartas con Satanás. ¡Que le jodan, asqueroso minero!
MARIA.
Haz que rece sus oraciones, buen señor Toby, haz que rece.
MALVOLIO.
¿Mis oraciones, descarada?
MARIA.
No, te aseguro que no quiere oír hablar de piedad.
MALVOLIO.
¡Ahorcados todos! Sois unos holgazanes, unos seres superficiales. Yo no soy de
vuestro elemento. Ya sabréis más cosas más adelante.
[ Salida. ]
SIR TOBY.
¿No es posible?
FABIAN.
Si esto se representara ahora en un escenario, podría condenarlo como una
ficción improbable.
SIR TOBY.
Su mismo genio ha contagiado la infección del dispositivo, hombre.
MARIA.
No, perseguidlo ahora, no sea que la estratagema se haga pública y se corrompa.
FABIAN.
¡Lo volveremos loco!
MARIA.
La casa estará más tranquila.
SIR TOBY.
Venga, lo encerraremos en una habitación oscura y lo ataremos. Mi sobrina ya
está convencida de que está loco. Podemos seguir así para nuestro placer y para
su penitencia, hasta que nuestro propio pasatiempo, agotador y agotador, nos
incite a tener piedad de él, momento en el que llevaremos el asunto a los
tribunales y te coronaremos por descubridor de locos. Pero ¡mira, mira!
Entra Sir Andrew .
FABIAN.
Más material para una mañana de mayo.
SIR ANDREW.
Aquí está el desafío: léalo. Le aseguro que contiene vinagre y pimienta.
FABIAN.
¿No es muy atrevido?
SIR ANDREW.
Sí, lo es, te lo aseguro. Lee.
SIR TOBY.
Dame... [ Lee. ] Joven, seas lo que seas, no eres más
que un tipo despreciable.
FABIAN.
Bueno y valiente.
SIR TOBY.
No te extrañes ni te maravilles de por qué te llamo así, pues no te voy a
mostrar ninguna razón para ello.
FABIAN.
Una buena nota, que te protege del golpe de la ley.
SIR TOBY.
Has venido a ver a Lady Olivia y, a mi vista, ella te trata con amabilidad,
pero mientes en tu garganta; ése no es el asunto por el que te desafío.
FABIÁN.
Muy breve y con mucho sentido común. Menos.
SIR TOBY.
Te acecharé cuando vuelvas a casa; si tienes la oportunidad de matarme...
FABIÁN.
Bien.
SIR TOBY.
Me matas como a un bribón y un villano.
FABIAN.
Aún así, te mantienes alejado del lado ventoso de la ley. Bien.
SIR TOBY.
Adiós, y que Dios tenga piedad de una de nuestras almas. Puede que tenga
piedad de la mía, pero mi esperanza es mejor, así que cuida de ti mismo. Tu
amigo, como lo tratas, y tu enemigo jurado,
Andrew
Aguecheek.
Si esta carta no lo conmueve, sus piernas no podrán. Se lo daré.
MARIA.
Puede que tengas una ocasión muy apropiada para ello. Ahora tiene algún trato
con mi dama y pronto se irá.
SIR TOBY.
Anda, Sir Andrew. Búscame en la esquina del huerto, como un vagabundo. En
cuanto lo veas, saca la lengua y, mientras lo haces, jura horriblemente, pues
sucede a menudo que un juramento terrible, con un acento arrogante y muy agudo,
le da a la hombría más aprobación que la que le hubiera merecido la prueba por
sí misma. Fuera.
SIR ANDREW.
No, déjenme en paz por jurar.
[ Salida. ]
SIR TOBY.
Ahora bien, no le entregaré su carta, pues la conducta del joven caballero
delata que es una persona de buena capacidad y educación; su empleo entre su
señor y mi sobrina no lo confirma. Por tanto, esta carta, al ser tan
excelentemente ignorante, no causará ningún terror en el joven. Descubrirá que
proviene de un patán. Pero, señor, le entregaré su desafío de palabra, le daré
a Aguecheek una notable reputación de valor y le haré tener al caballero (como
sé que su juventud la recibirá acertadamente) una opinión espantosa de su
rabia, habilidad, furia e impetuosidad. Esto los asustará tanto a ambos que se
matarán el uno al otro con la mirada, como basiliscos.
Entran Olivia y Viola .
FABIÁN.
Aquí viene con tu sobrina; déjales paso hasta que se despida, y luego síguelo.
SIR TOBY.
Meditaré mientras tanto sobre algún horrible mensaje que pueda ser un desafío.
[ Salen Sir
Toby, Fabián y María . ]
OLIVIA.
He hablado demasiado a un corazón de piedra
y he puesto mi honor en él con demasiada indiferencia.
Hay algo en mí que reprende mi falta,
pero es una falta tan testaruda y potente que
no hace más que burlarse de la reprensión.
VIOLA.
Con el mismo comportamiento que tu pasión lleva a cabo,
se ocupa de las penas de mi amo.
OLIVIA.
Toma, ponte esta joya para mí, es mi retrato.
No la rechaces, no tiene lengua para vejarte.
Y te suplico que vuelvas mañana.
¿Qué me pedirás que yo te niegue,
que el honor salvado pueda darte al pedirlo?
VIOLA.
Nada más que esto, tu verdadero amor por mi amo.
OLIVIA.
¿Cómo puedo, con mi honor, darle lo
que a ti te he dado?
VIOLA.
Te absolveré.
OLIVIA.
Bueno, vuelve mañana. Que te vaya bien;
un demonio como tú podría llevar mi alma al infierno.
[ Salida. ]
Entran Sir Toby y Fabian .
SIR TOBY.
Caballero, Dios lo salve.
VIOLA.
Y usted, señor.
SIR TOBY.
Ten a mano esa defensa que tienes. No sé de qué naturaleza son los agravios que
le has infligido, pero tu interceptor, lleno de despecho y sanguinario como el
cazador, te acompaña al final del huerto. Desmonta de tu montura y prepárate,
pues tu asaltante es rápido, hábil y letal.
VIOLA.
Se equivoca, señor. Estoy segura de que nadie tiene nada que objetarme. Mi
recuerdo es muy claro y libre de toda imagen de ofensa cometida contra ningún
hombre.
SIR TOBY.
Te aseguro que no será así. Por lo tanto, si tu vida es algo que te importa,
ponte en guardia, pues tu oponente tiene en él lo que la juventud, la fuerza,
la habilidad y la ira pueden proporcionarle a un hombre.
VIOLA.
Por favor, señor, ¿qué es?
SIR TOBY.
Es caballero, armado con espada y considerado un hombre de honor, pero en las
peleas privadas es un demonio. Ha divorciado a tres almas y cuerpos, y su ira
en este momento es tan implacable que no puede satisfacerse más que con los
dolores de la muerte y el sepulcro. Su palabra es hob, nob; da o toma.
VIOLA.
Volveré a la casa y pediré a la dama que se comporte de algún modo. No soy una
luchadora. He oído hablar de algunos hombres que provocan peleas a propósito
con los demás para probar su valor; tal vez este sea un hombre con esa
peculiaridad.
SIR TOBY.
No, señor. Su indignación se debe a una injuria muy grave; por lo tanto, siga
adelante y concédale lo que desea. No volverá a la casa a menos que me encargue
lo que con tanta seguridad podría responderle. Por lo tanto, siga adelante o
desnude su espada, pues debe entrometerse, eso es seguro, o renuncie a llevar
hierro a la cabeza.
VIOLA.
Esto es tan descortés como extraño. Os ruego que me hagáis saber al caballero
en qué consiste mi ofensa contra él. Es algo que se debe a mi negligencia, nada
a mi intención.
SIR TOBY.
Así lo haré. Signior Fabian, quédese con este caballero hasta mi regreso.
[ Sale Sir
Toby . ]
VIOLA.
¿Señor, por favor, sabe usted algo de este asunto?
FABIÁN.
Sé que el caballero está furioso contra ti, hasta el punto de que se le puede
pedir que lo haga mortalmente, pero no hay nada más que decir al respecto.
VIOLA.
Te lo ruego, ¿qué clase de hombre es éste?
FABIÁN.
Nada de esa maravillosa promesa, si lo lees por su aspecto, como es probable
que lo encuentres en la prueba de su valor. Es, en verdad, señor, el oponente
más hábil, sanguinario y fatal que podrías haber encontrado en cualquier parte
de Iliria. ¿Caminarás hacia él? Haré las paces con él si puedo.
VIOLA.
Te estaré muy agradecida por ello. Soy de las que preferiría ir con el señor
sacerdote que con el señor caballero. No me importa quién conozca tanto mi
temple.
[ Salen. ]
Entran Sir Toby y Sir
Andrew .
SIR TOBY.
Vaya, hombre, es un verdadero demonio. Nunca he visto un firago como él. Tuve
una oportunidad con él, con el estoque, la vaina y todo, y me da el golpe con
un movimiento tan mortal que es inevitable; y, en la respuesta, te paga con
tanta seguridad como tus pies tocan el suelo que pisan. Dicen que ha sido
esgrimista de la Sophy.
SIR ANDREW.
Maldita sea, no me meteré con él.
SIR TOBY.
Sí, pero ahora no se dejará apaciguar: Fabián apenas puede retenerlo allí.
SIR ANDREW.
¡Qué pena! Si hubiera pensado que era valiente y tan hábil en la esgrima, lo
habría condenado antes que desafiarlo. Que se le escape el asunto y le daré mi
caballo, el gris Capilet.
SIR TOBY.
Haré la moción. Quédense aquí y hagan un buen papel. Esto terminará sin la
perdición de las almas. [ Aparte. ] Por Dios, montaré su
caballo tan bien como lo hago con ustedes.
Entran Fabián y Viola .
[ A Fabián. ]
Tengo su caballo para que se ocupe de la pelea. Lo he convencido de que el
joven es un demonio.
FABIAN.
Está terriblemente engreído y jadea y se ve pálido como si tuviera un oso
pisándole los talones.
SIR TOBY.
No hay remedio, señor. Luchará con usted por su juramento. Por Dios, debería
haber pensado mejor en su disputa y ahora no le parece que valga la pena hablar
de ella. Por tanto, pida apoyo a su juramento; él asegura que no le hará daño.
VIOLA.
[ Aparte. ] ¡Que Dios me defienda! Una nimiedad me haría
decirles cuánto me falta un hombre.
FABIAN.
Cede terreno si lo ves furioso.
SIR TOBY.
Vamos, Sir Andrew, no hay remedio; el caballero, por su honor, tendrá una pelea
con usted. No puede evitarlo ni siquiera por el duelo; pero me ha prometido
que, como es un caballero y un soldado, no le hará daño. Vamos, hágalo.
SIR ANDREW.
[ Dibuja. ] ¡Oremos a Dios para que cumpla su juramento!
Entra Antonio .
VIOLA.
[ Dibuja. ] Te aseguro que es contra mi voluntad.
ANTONIO.
Guarda tu espada. Si este joven caballero
te ha ofendido, yo me hago responsable.
Si tú lo ofendes, yo te desafío por él.
SIR TOBY.
¿Usted, señor? ¿Qué es usted?
ANTONIO.
[ Dibuja. ] Uno, señor, que por su amor se atreve a hacer más
de lo que le habéis oído jactarse que hará.
SIR TOBY.
[ Dibuja. ] No, si eres empresario de pompas fúnebres, yo
estoy para ti.
Entran los oficiales .
FABIAN.
¡Oh, buen Sir Toby, espere! ¡Aquí vienen los oficiales!
SIR TOBY.
[ A Antonio. ] Estaré contigo enseguida.
VIOLA.
[ A Sir Andrew. ] Por favor, señor, baje la espada, por favor.
SIR ANDREW.
Por supuesto que lo haré, señor; y por lo que le prometí, cumpliré mi palabra.
Él lo llevará con facilidad y llevará bien las riendas.
PRIMER OFICIAL.
Éste es el hombre; cumple con tu oficio.
OFICIAL SEGUNDO.
Antonio, te arresto por orden
del conde Orsino.
ANTONIO.
Me está usted equivocando, señor.
PRIMER OFICIAL.
No, señor, ni un ápice. Conozco bien su favor,
aunque ahora no lleve gorra de marinero en la cabeza.
Llévenselo, él sabe que lo conozco bien.
ANTONIO.
Debo obedecer. Esto es lo que me lleva a buscarte,
pero no hay remedio.
Te lo voy a responder. ¿Qué harás? Ahora mi necesidad
me lleva a pedirte mi bolsa. Me apena
mucho más lo que no puedo hacer por ti
que lo que me sucede a mí mismo. Estás asombrado,
pero consuélate.
SEGUNDO OFICIAL.
Venga, señor, váyase.
ANTONIO.
Debo pedirte algo de ese dinero.
VIOLA.
¿Qué dinero, señor?
Por la amabilidad que me ha demostrado aquí,
y en parte motivada por su actual apuro, le prestaré algo
de mi escasa y escasa capacidad . No tengo mucho; haré una división de mi
presente con usted. Espere, ahí está la mitad de mi arca.
ANTONIO.
¿Me negarás ahora?
¿No es posible que mis merecimientos hacia ti
carezcan de persuasión? No tientes mi miseria,
no sea que me haga un hombre tan insensato
que te reproche las bondades
que te he hecho.
VIOLA.
No conozco a nadie,
ni te conozco por tu voz ni por tus rasgos.
Odio más en un hombre la ingratitud
que la mentira, la vanidad, la charlatanería, la embriaguez
o cualquier mancha de vicio cuya fuerte corrupción
habita en nuestra frágil sangre.
ANTONIO.
¡Oh cielos mismos!
SEGUNDO OFICIAL.
Vamos, señor, le ruego que se vaya.
Antonio.
Déjame hablar un poco. A este joven que ves aquí
lo arranqué de las fauces de la muerte,
lo liberé con un amor tan sagrado,
y a su imagen, que me pareció que prometía
el más venerable valor, le dediqué mi devoción.
PRIMER OFICIAL.
¿Y eso qué nos importa? El tiempo pasa. ¡Adelante!
ANTONIO.
¡Oh, qué vil ídolo resulta este dios!
Tú, Sebastián, has hecho bien en avergonzarte.
En la naturaleza no hay defecto excepto el espíritu;
nadie puede ser llamado deforme excepto el cruel.
La virtud es belleza, pero lo bello es malo .
Son troncos vacíos, ensombrecidos por el diablo.
PRIMER OFICIAL.
El hombre se vuelve loco, ¡fuera con él! Venga, venga, señor.
ANTONIO.
Guíame.
[ Salen los
oficiales con Antonio . ]
VIOLA.
Me parece que sus palabras surgen de tal pasión
que él se cree a sí mismo; yo no creo lo mismo. ¡
Demuestra que es verdad, imaginación, demuestra que es verdad
que yo, querido hermano, estoy ahora atrapado por ti!
SIR TOBY.
Ven acá, caballero; ven acá, Fabián. Susurraremos un par de versos de los más
sabios sermones.
VIOLA.
Se llamaba Sebastián. Yo conozco a mi hermano
. Aún vive en mi espejo. Incluso así y así
era mi hermano, y él seguía
en esta moda, color, adorno,
para él yo lo imito. ¡Oh, si resulta,
las tempestades son amables y las olas saladas frescas en el amor!
[ Salida. ]
SIR TOBY.
Un muchacho muy deshonesto y cobarde, más que una liebre. Su deshonestidad se
manifiesta al dejar a su amigo en la necesidad y negarle su ayuda; y por su
cobardía, pregúntenle a Fabián.
FABIÁN.
Un cobarde, un cobarde devotísimo, religioso en sí mismo.
SIR ANDREW.
-Se deslizó, iré tras él otra vez y lo venceré.
SIR TOBY.
Dale un buen puñetazo, pero no saques nunca la espada.
SIR ANDREW.
Y yo no...
[ Salida. ]
FABIAN.
Ven, veamos el evento.
SIR TOBY.
Apuesto lo que sea a que no será nada todavía.
[ Salen. ]
ACTO IV.
ESCENA I. La calle
delante de la casa de Olivia.
Entran Sebastián y el
Payaso .
PAYASO.
¿Me harás creer que no fui enviado a buscarte?
SEBASTIÁN.
Anda, anda, eres un tonto.
Déjame librarme de ti.
PAYASO.
¡Bien hecho, a fe mía! No, no te conozco, ni soy enviado por mi señora para
pedirte que vengas a hablar con ella; ni tu nombre no es maese Cesario; ni ésta
es mi nariz. Nada de lo que es, es así.
SEBASTIÁN.
Te ruego que desahogues tu locura en otra parte.
No me conoces.
PAYASO.
¡Desahogue mi locura! Ha oído esa palabra de algún gran hombre y ahora la
aplica a un tonto. ¡Desahogue mi locura! Temo que este gran patán, el mundo,
resulte ser un cockney. Te lo ruego, deshazte de tu extrañeza y dime qué le voy
a decir a mi dama. ¿Le voy a decir que vas a venir?
SEBASTIÁN.
Te lo ruego, griego tonto, apártate de mí.
Hay dinero para ti; si te demoras más tiempo,
te daré un pago peor.
PAYASO.
Te aseguro que tienes la mano abierta. Esos hombres sabios que dan dinero a los
tontos se ganan una buena reputación... después de catorce años de compra.
Entran Sir Andrew, Sir
Toby y Fabian .
SIR ANDREW.
Ahora señor, ¿lo he visto de nuevo? Aquí hay algo para usted.
[ Sebastian
en huelga. ]
SEBASTIÁN.
¡Ahí está para ti!, y allí, y allí.
¿Están todos locos?
[ Golpeando
a Sir Andrew. ]
SIR TOBY.
Espere, señor, o arrojaré su daga por encima de la casa.
PAYASO.
Se lo diré a mi dama sin rodeos. No me pondría ninguno de tus abrigos ni por
dos peniques.
[ Sale
el payaso . ]
SIR TOBY.
¡Vamos, señor, espere!
SIR ANDREW.
No, déjenlo en paz, iré por otro camino para trabajar con él. Presentaré una
demanda por agresión contra él, si es que hay alguna ley en Iliria. Aunque yo
lo golpeé primero, no importa.
SEBASTIAN. ¡
Suelta tu mano!
SIR TOBY.
Vamos, señor, no lo dejaré ir. Vamos, mi joven soldado, levante la guardia:
está bien formado. Vamos.
SEBASTIÁN.
Me libraré de ti. ¿Qué quieres ahora?
Si te atreves a tentarme más, saca tu espada.
[ Dibujos. ]
SIR TOBY.
¿Qué, qué? No, entonces necesito una o dos onzas de esta sangre de mala calidad
de tu parte.
[ Dibujos. ]
Entra Olivia .
OLIVIA.
¡Espera, Toby! ¡Te ordeno por tu vida que esperes!
SIR TOBY.
Señora.
OLIVIA.
¿Será siempre así? ¡Miserable desgraciada,
digna de las montañas y de las cuevas bárbaras,
donde nunca se han predicado buenos modales! ¡Fuera de mi vista!
No te ofendas, querido Cesario.
¡Rudesby, vete!
[ Salen Sir
Toby, Sir Andrew y Fabián . ]
Te lo suplico,
gentil amigo,
que dejes que tu bella sabiduría, no tu pasión, influya
en esta medida incivilizada e injusta
contra tu paz. Ven conmigo a mi casa
y escucha allí cuántas travesuras infructuosas
ha estropeado este rufián, para que
puedas reírte de esto. No debes elegir sino irte.
No rechaces. Maldita sea su alma por mí, porque
abrió un pobre corazón mío en ti.
SEBASTIÁN.
¿Qué placer hay en esto? ¿Cómo corre el río?
O estoy loco, o esto es un sueño. ¡
Que la fantasía aquiete mi sentido en el Leteo!
Si es así como se debe soñar, ¡que siga durmiendo!
OLIVIA.
¡No, ven, te lo ruego! ¡Quisieras que yo te gobernara!
SEBASTIÁN.
Señora, lo haré.
OLIVIA.
¡Oh, dilo y así será!
[ Salen. ]
ESCENA II. Una
habitación en la casa de Olivia.
Entran María y el
Payaso .
MARIA.
No, te lo ruego, ponte este vestido y esta barba; hazle creer que eres Sir
Topas, el cura. Hazlo pronto. Llamaré a Sir Toby en un momento.
[ Sale María . ]
PAYASO.
Bueno, me lo pondré y me disfrazaré con él, y quisiera ser el primero en
disfrazarse con semejante vestido. No soy lo bastante alto para desempeñar bien
la función, ni lo bastante delgado para que me consideren un buen estudiante,
pero decir que soy un hombre honesto y un buen ama de casa es tan justo como
decir que soy un hombre cuidadoso y un gran erudito. Entran los concursantes.
Entran Sir Toby y María .
SIR TOBY.
Que Júpiter le bendiga, señor párroco.
PAYASO.
Bonos muere , Sir Toby: pues como el viejo ermitaño de Praga, que
nunca vio pluma ni tinta, le dijo muy ingeniosamente a una sobrina del rey
Gorboduc: «Eso que es, es»; así yo, siendo el párroco principal, soy el párroco
principal; pues ¿qué es «eso» sino «eso»? ¿Y «es» sino «es»?
SIR TOBY.-
A él, Sir Topas.
PAYASO.
¡Qué digo! ¡Paz en esta prisión!
SIR TOBY.
El bribón falsifica bien. Un buen bribón.
Malvolio dentro.
MALVOLIO.
¿Quién llama?
PAYASO.
El cura Topas, que viene a visitar a Malvolio, el lunático.
MALVOLIO.
Señor Topas, señor Topas, buen señor Topas, id a ver a mi dama.
PAYASO.
¡Fuera, demonio hiperbólico! ¿Cómo es que molestas a este hombre? ¿No hablas
más que de mujeres?
SIR TOBY.
Bien dicho, señor párroco.
MALVOLIO.
Señor Topas, jamás se ha tratado a un hombre de un modo tan injusto. Buen señor
Topas, no penséis que estoy loco. Me han dejado aquí sumido en una oscuridad
espantosa.
PAYASO.
¡Qué vergüenza, Satanás deshonesto! Te llamo con los términos más modestos,
porque soy uno de esos gentiles que tratan al mismísimo diablo con cortesía.
¿Dices que la casa está oscura?
MALVOLIO.
¡Qué demonios, señor Topas!
PAYASO.
¡Pero si tiene ventanales transparentes como barricadas y los tragaluces que
dan al sur-norte son tan brillantes como el ébano! ¿Y aún así te quejas de que
hay obstáculos?
MALVOLIO.
No estoy loco, señor Topas. Le digo que esta casa está oscura.
PAYASO.
Te equivocas, loco. Te digo que no hay oscuridad, sino ignorancia, en la que
estás más confundido que los egipcios en su niebla.
MALVOLIO.
Yo digo que esta casa es tan oscura como la ignorancia, aunque la ignorancia
sea tan oscura como el infierno; y digo que nunca se ha abusado de un hombre de
esta manera. No estoy más loco que tú. Haz la prueba en cualquier cuestión
constante.
PAYASO.
¿Cuál es la opinión de Pitágoras sobre las aves acuáticas?
MALVOLIO.
Que el alma de nuestra abuela pudiera habitar en un pájaro.
PAYASO.
¿Qué te parece su opinión?
MALVOLIO.
Pienso nobleza en el alma y de ningún modo apruebo su opinión.
PAYASO.
Adiós. Permanece en la oscuridad. Sostendrás la opinión de Pitágoras antes de
que te permita usar tu ingenio y temer matar una becada, para que no desposeas
el alma de tu abuela. Adiós.
MALVOLIO.
¡Señor Topas, señor Topas!
SIR TOBY. ¡
Mi más exquisito Sir Topas!
PAYASO.
No, estoy a favor de todas las aguas.
MARÍA.
Podrías haber hecho esto sin barba ni túnica. Él no te ve.
SIR TOBY.
Habla con él en tu propia voz y cuéntame cómo lo encuentras. Ojalá nos
deshiciésemos de este bribón. Si es posible, me gustaría que así fuera, porque
ahora estoy tan ofendido con mi sobrina que no puedo seguir con seguridad este
juego hasta el final. Ven a mi habitación.
[ Salen Sir
Toby y María . ]
PAYASO.
[ Cantando. ]
Oye, Robin, alegre Robin,
cuéntame cómo está tu dama.
MALVOLIO.
¡Tonto!
PAYASO.
Mi dama es cruel, perdy.
MALVOLIO.
¡Tonto!
PAYASO.
Ay, ¿por qué es así?
MALVOLIO.
¡Qué tonto!
PAYASO.
Ella ama a otro . ¿
Quién llama, eh?
MALVOLIO.
Buen tonto, como siempre mereces el favor de mi parte, ayúdame a conseguir una
vela, una pluma, tinta y papel. Como soy un caballero, viviré para estarte
agradecido por ello.
PAYASO.
¿Maestro Malvolio?
MALVOLIO.
Ay, buen tonto.
PAYASO.
Ay, señor, ¿cómo ha caído usted, además de sus cinco sentidos?
MALVOLIO.
Necio, nunca ha habido hombre tan notoriamente maltratado. Estoy tan en mis
cabales como tú, necio.
PAYASO.
¿Y además? Entonces estás loco de verdad, si no tienes más ingenio que un
tonto.
MALVOLIO.
Me han enriquecido aquí; me mantienen en la oscuridad, me envían ministros,
asnos, y hacen todo lo que pueden para hacerme perder la razón.
PAYASO.
Te aconsejo lo que dices: el ministro está aquí. [ Como Sir Topas ]
Malvolio, Malvolio, que los cielos te devuelvan el juicio. Esfuérzate por
dormir y deja tu vana cháchara.
MALVOLIO. ¡
Señor Topas!
PAYASO.
[ Como Sir Topas ] No discutas con él, buen amigo. [ Como
él mismo ] ¿Quién, yo, señor? No yo, señor. Que Dios te compre, buen
Sir Topas. [ Como Sir Topas ] Amén. [ Como él mismo ]
Lo haré, señor, lo haré.
MALVOLIO.
¡Tonto, tonto, tonto, digo!
PAYASO.
Ay, señor, tenga paciencia. ¿Qué dice, señor? Me arrepiento de haber hablado
con usted.
MALVOLIO.
Buen tonto, ayúdame a conseguir algo de luz y papel. Te digo que estoy tan en
mis cabales como cualquier hombre de Iliria.
PAYASO.
¡Vaya día que estuvo usted, señor!
MALVOLIO.
Por esta mano, soy yo. Buen tonto, un poco de tinta, papel y luz, y transmite
lo que voy a escribir a mi dama. Te beneficiará más que nunca el llevar una
carta.
PAYASO.
Te ayudaré. Pero dime la verdad, ¿no estás loco de verdad? ¿O eres un impostor?
MALVOLIO.
Créeme, no lo soy. Te digo la verdad.
PAYASO.
No, nunca creeré a un loco hasta que le vea el cerebro. Te traeré luz, papel y
tinta.
MALVOLIO.
Necio, te lo pagaré con la mayor seriedad. Te lo ruego, vete.
PAYASO.
[ Cantando. ]
Me he ido, señor, y pronto, señor,
estaré con usted de nuevo,
en un santiamén, como el viejo vicio, que
su necesidad de mantener;
quien con la daga de un listón, en su rabia y su ira,
grita "¡ah, ja!" al diablo;
como un muchacho loco, "Córtate las uñas, papá.
Adiós, buen diablo".
[ Salida. ]
ESCENA III. El
jardín de Olivia.
Entra Sebastián .
SEBASTIÁN.
Éste es el aire, éste es el sol glorioso.
Esta perla que me dio, la siento y la veo,
y aunque es el asombro lo que me envuelve así,
no es locura. ¿Dónde está Antonio, entonces?
No pude encontrarlo en el Elefante,
pero allí estaba, y allí encontré este crédito,
que recorrió la ciudad para buscarme.
Su consejo ahora podría serme de gran utilidad.
Porque aunque mi alma discute bien con mi sentido
que esto puede ser algún error, pero no locura,
sin embargo, este accidente y este diluvio de la fortuna
exceden tanto a todos los ejemplos, a todos los discursos,
que estoy dispuesto a desconfiar de mis ojos
y a disputar con mi razón que me persuade
a cualquier otra confianza que no sea la de que estoy loco,
o que la dama está loca; pero si así fuera,
no podría influir en su casa, ordenar a sus seguidores,
tomar y devolver los asuntos y su despacho,
con un porte tan suave, discreto y estable
como percibo que lo hace. Hay algo en ello
que es engañoso. Pero ahí viene la señora.
Entran Olivia y
un sacerdote .
OLIVIA.
No me culpes por mi prisa. Si tienes buenas intenciones,
ahora ve conmigo y con este hombre santo
a la capilla de al lado: allí, ante él
y bajo ese techo consagrado,
dame la plena seguridad de tu fe,
de que mi alma más celosa y demasiado dubitativa
puede vivir en paz. Él lo ocultará.
Mientras tú quieras, se notará
qué hora celebraremos nuestra fiesta
según mi nacimiento. ¿Qué dices?
SEBASTIÁN.
Yo seguiré a este buen hombre, e iré contigo,
y habiendo jurado la verdad, siempre seré fiel.
OLIVIA.
Entonces, buen padre, guíame, y que los cielos brillen de tal manera
que puedan tomar nota con justicia de este acto mío.
[ Salen. ]
ACTO V.
ESCENA I. La calle
delante de la casa de Olivia.
Entran Clown y Fabián .
FABIÁN.
Ahora, ya que me amas, déjame ver su carta.
PAYASO.
Buen maestro Fabián, concédeme otra petición.
FABIÁN.
Cualquier cosa.
PAYASO.
No deseo ver esta carta.
FABIAN.
Esto es para regalarme un perro, y a cambio deseo tener mi perro otra vez.
Entran el Duque, Viola,
Curio y los Lores.
DUQUE.
¿Sois de Lady Olivia, amigos?
PAYASO.
Sí, señor, somos algunos de sus adornos.
DUQUE.
Te conozco bien. ¿Cómo estás, buen amigo?
PAYASO.
En verdad, señor, tanto mejor para mis enemigos como peor para mis amigos.
DUQUE.
Al contrario, mejor para tus amigos.
PAYASO.
No señor, peor.
DUQUE.
¿Cómo puede ser eso?
PAYASO.
¡Caray, señor! Me alaban y me hacen quedar como un burro. Ahora mis enemigos me
dicen claramente que soy un burro, de modo que mis enemigos, señor, me
aprovechan del conocimiento de mí mismo, y mis amigos me insultan. De modo que,
para que las conclusiones sean como besos, si sus cuatro negativas se
convierten en dos afirmativas, pues entonces, peor para mis amigos y mejor para
mis enemigos.
DUQUE.
Esto es excelente.
PAYASO.
A fe mía, señor, que no, aunque le agradaría ser uno de mis amigos.
DUQUE.
No te pasará nada por mí: hay oro.
PAYASO.
Pero eso sería una doble moral, señor. Me gustaría que lo hiciera de otra
manera.
DUQUE.
¡Oh! Me das un mal consejo.
PAYASO.
Guarde su gracia en el bolsillo, señor, por esta vez, y deje que su carne y
sangre la obedezcan.
DUQUE.
Bueno, sería un gran pecador si fuera un traidor. Ahí hay otra cosa.
PAYASO.
Primo, secundo, tertio es una buena obra, y el viejo dicho dice que
el tercero paga todo; el triplex, señor, es una buena medida para empezar; o
las campanas de Saint Bennet, señor, pueden hacerle recordar: uno, dos, tres.
DUQUE.
No puedes sacarme más dinero con esta estafa. Si le haces saber a tu dama que
estoy aquí para hablar con ella y la traes contigo, puede que eso aumente aún
más mi generosidad.
PAYASO.
Señor, arrulle su generosidad hasta que vuelva. Me voy, señor, pero no quiero
que piense que mi deseo de poseer es el pecado de la codicia; pero, como usted
dice, señor, deje que su generosidad se duerma, la despertaré enseguida.
[ Sale
el payaso . ]
Entran Antonio y
los oficiales.
VIOLA.
Aquí viene el hombre, señor, que me rescató.
DUQUE.
Recuerdo muy bien su rostro,
pero cuando lo vi por última vez estaba
tan negro como Vulcano, bajo el humo de la guerra.
Era capitán de un barco de lujo,
de escaso calado y de volumen incalculable,
con el que se enzarzó tan brutalmente
con el más noble fondo de nuestra flota,
que la envidia y la lengua de la pérdida
le hicieron gritar fama y honor. ¿Qué ocurre?
PRIMER OFICIAL.
Orsino, este es el Antonio
que se llevó el Fénix y su carga de manos de Candy,
y este es el que hizo subir al Tigre
cuando tu joven sobrino Titus perdió su pierna.
Aquí en las calles, desesperados por la vergüenza y el estado,
en una pelea privada lo apresamos.
VIOLA.
Me hizo un favor, señor; me hizo favores,
pero, al final, me dijo cosas extrañas.
No sé qué fue, pero fue una distracción.
DUQUE.
Noble pirata, ladrón de agua salada,
¿qué estúpida audacia te ha llevado a caer en sus manos,
a quienes, con términos tan sangrientos y tan caros,
has convertido en tus enemigos?
ANTONIO.
Orsino, noble señor,
tened la bondad de que me libre de esos nombres que me dais.
Antonio nunca ha sido ladrón ni pirata,
aunque, lo confieso, con bastante base y fundamento,
enemigo de Orsino. Una brujería me atrajo hasta aquí:
a aquel muchacho tan ingrato que está allí a vuestro lado lo redimí
de la boca furiosa y espumosa del mar áspero
; era un naufragio sin esperanza.
Le di su vida y a ella añadí
mi amor, sin reservas ni restricciones,
todo suyo en dedicación. Por su amor
me expuse, puro por su amor,
al peligro de esta ciudad adversa;
me arrastré a defenderlo cuando se vio asediado;
donde, al ser aprehendido, su falsa astucia
(sin querer compartir conmigo el peligro)
le enseñó a enfrentarse a mí sin conocerme,
y se convirtió en una persona de veinte años de distancia
sin pestañear; me negó mi propio bolsillo,
que yo le había recomendado para que lo usara
menos de media hora antes.
VIOLA.
¿Cómo puede ser esto?
DUQUE.
¿Cuándo llegó a esta ciudad?
ANTONIO.
Hoy, señor, y durante los tres meses anteriores,
sin ningún intervalo, sin un minuto de ausencia,
día y noche nos mantuvimos en compañía.
Entran Olivia y
sus asistentes.
DUQUE.
Aquí viene la condesa, ahora el cielo camina sobre la tierra.
Pero para ti, amigo, amigo, tus palabras son una locura.
Hace tres meses que este joven me está presionando;
pero hablaremos más de eso en breve. Llévenlo aparte.
OLIVIA.
¿Qué desearía mi señor, sino que no tuviera,
en lo que Olivia pudiera parecerle útil?
Cesario, no cumples mi promesa.
VIOLA.
¿Señora?
DUQUE.
Graciosa Olivia...
OLIVIA.
¿Qué dices, Cesario? Mi buen señor...
VIOLA.
Mi señor quisiera hablar, mi deber me obliga a callar.
OLIVIA.
Si tiene algo que ver con la antigua melodía, señor,
es tan gorda y placentera para mis oídos
como aullar después de la música.
DUQUE.
¿Aún tan cruel?
OLIVIA.
Sigues tan constante, señor.
DUQUE.
¿Qué, perversidad? ¡Oh, dama descortés,
a cuyos ingratos y desfavorables altares
mi alma ha ofrecido las ofrendas más fieles
que jamás haya ofrecido devoción! ¿Qué debo hacer?
OLIVIA.-
A mi señor le plazca que le convenga.
DUQUE.
¿Por qué no habría de matar, si tuviera corazón para hacerlo,
como el ladrón egipcio a punto de morir,
a lo que amo? Son celos salvajes
que a veces tienen un sabor noble. Pero escúchame esto:
ya que has hecho que mi fe no me tenga en cuenta,
y que en parte conozco el instrumento
que me arranca del lugar que me corresponde en tu favor,
sigues siendo el tirano de pecho de mármol.
Pero a este tu siervo, a quien sé que amas,
y a quien, por el cielo, juro que aprecio entrañablemente,
lo arrancaré de ese ojo cruel
donde se sienta coronado por el despecho de su amo.
Ven, muchacho, conmigo; mis pensamientos están maduros para la maldad:
sacrificaré al cordero que amo,
para fastidiar el corazón de un cuervo dentro de una paloma.
VIOLA.
Y yo, la más alegre, la más apta y la más voluntaria,
por hacerte descansar, mil muertes moriría.
OLIVIA.
¿Adónde va Cesario?
VIOLA.
Después de él, amo
más de lo que amo estos ojos, más que a mi vida,
más, por todos los medios, de lo que jamás amaré a mi esposa.
Si finjo, vosotros, testigos de arriba,
castigad mi vida por manchar mi amor.
OLIVIA.
¡Ay de mí, detestada! ¡Cómo me siento engañada!
VIOLA.
¿Quién te engaña? ¿Quién te hace daño?
OLIVIA.
¿Te has olvidado de ti misma? ¿Hace tanto tiempo?
Llama al santo padre.
[ Sale un
asistente. ]
DUQUE.
[ A Viola. ] ¡Ven, vete!
OLIVIA.
¿Adónde, señor? Cesario, esposo, espera.
DUQUE. ¿
Marido?
OLIVIA.
Ay, marido. ¿Puede él negarlo?
DUQUE.
¿Su marido, señor?
VIOLA.
No, señor, yo no.
OLIVIA.
¡Ay!, es la bajeza de tu miedo
lo que te hace estrangular tu decoro.
No temas, Cesario, hazte con tu fortuna.
Si sabes lo que eres, entonces serás
tan grande como lo que temes.
Entra el sacerdote .
¡Oh, bienvenido,
padre!
Padre, te encargo que, por tu reverencia,
aquí presentes, nos expliques (aunque últimamente nos propusimos
mantener en la oscuridad lo que ahora
revela la ocasión antes de que esté madura) lo que tú sabes
que ha sucedido recientemente entre este joven y yo.
SACERDOTE.
Un contrato de eterno vínculo de amor,
confirmado por la unión mutua de sus manos,
atestiguado por el santo cierre de sus labios,
fortalecido por el intercambio de sus anillos,
y toda la ceremonia de este pacto
sellada en mi función, por mi testimonio;
desde entonces, mi reloj me ha dicho que hacia mi tumba,
he viajado solo dos horas.
DUQUE. ¡
Oh, tú, cachorro impostor! ¿Qué serás
cuando el tiempo haya sembrado un manto gris en tu caso?
¿O acaso tu astucia no crecerá tan rápidamente
que tu propio tropiezo será tu perdición?
Adiós, y tómala; pero dirige tus pasos
hacia donde tú y yo nunca más nos encontraremos.
VIOLA.
Señor mío, protesto...
OLIVIA.
Oh, no jures.
Ten poca fe, aunque tengas demasiado miedo.
Entra Sir Andrew .
SIR ANDREW.
¡Por el amor de Dios, un cirujano! Envíenle uno ahora mismo a Sir Toby.
OLIVIA.
¿Qué pasa?
SIR ANDREW.
-Me ha roto la cabeza y le ha dejado a Sir Toby una maldita cresta. ¡Por el
amor de Dios, vuestra ayuda! Tenía más de cuarenta libras si estuviera en casa.
OLIVIA.
¿Quién ha hecho esto, Sir Andrew?
SIR ANDREW.
El caballero del conde, un tal Cesario. Lo tomamos por un cobarde, pero es el
mismísimo diablo.
DUQUE.
¿Mi caballero, Cesario?
SIR ANDREW.
¡Por Dios, aquí está! Me rompiste la cabeza por nada, y lo que hice fue obra de
Sir Toby.
VIOLA.
¿Por qué me hablas? Yo nunca te hice daño:
tú me atacaste con tu espada sin motivo,
pero yo te hablé con dulzura y no te hice daño.
Entra Sir Toby ,
borracho, liderado por el Payaso .
SIR ANDREW.
Si un maldito fanfarrón es un daño, me lo has causado a mí. Creo que no le das
importancia a un maldito fanfarrón. Ahí viene Sir Toby, deteniéndose. Oirás más
cosas; pero si no hubiera estado borracho, te habría hecho reír de otras
maneras.
DUQUE.
¿Cómo está, caballero? ¿Cómo le va?
SIR TOBY.
Eso es todo. Me ha hecho daño y ahí está el final. ¿Viste a Dick Surgeon, tío?
PAYASO.
Oh, está borracho, Sir Toby, hace una hora; sus ojos estaban fijos en las ocho
de la mañana.
SIR TOBY.
Entonces es un bribón, y un borracho mide pavin. Odio a los bribones borrachos.
OLIVIA.
¡Fuera con él! ¿Quién ha causado este estrago entre ellos?
SIR ANDREW.
Te ayudaré, Sir Toby, porque nos vestiremos juntos.
SIR TOBY.
¿Me ayudarás? ¿Un imbécil, un petimetre, un bribón, un bribón de cara fina, una
gaviota?
OLIVIA.
Llévenlo a la cama y que se ocupen de su herida.
[ Salen
el Payaso, Fabián, Sir Toby y Sir Andrew . ]
Entra Sebastián .
SEBASTIÁN.
Lo siento, señora, he ofendido a vuestro pariente;
pero si se tratase de un hermano de sangre,
no habría hecho menos con ingenio y seguridad.
Me miráis de una manera extraña y por eso
comprendo que os habéis ofendido.
Perdona, dulce, incluso por los votos
que nos hicimos hace tan poco.
DUQUE. ¡
Un rostro, una voz, un hábito y dos personas!
¡Una perspectiva natural, eso sí, y no lo es!
SEBASTIÁN.
Antonio, ¡oh, mi querido Antonio!
¡Cómo me han torturado y atormentado las horas
desde que te perdí!
ANTONIO.
¿Sebastian eres tu?
SEBASTIÁN.
¿Temes eso, Antonio?
ANTONIO.
¿Cómo has hecho división de ti mismo?
Una manzana partida en dos no es más gemela
que estas dos criaturas. ¿Quién es Sebastián?
OLIVIA.
¡Qué maravilla!
SEBASTIÁN.
¿Estoy ahí? Nunca tuve un hermano:
ni puede haber en mi naturaleza esa deidad
de aquí y de todas partes. Tuve una hermana,
a quien las olas y las olas ciegas han devorado.
Por caridad, ¿qué pariente eres de mí?
¿Qué compatriota? ¿Qué nombre? ¿Qué ascendencia?
VIOLA.
De Mesalina: Sebastián era mi padre;
un Sebastián como yo también era mi hermano:
así fue como se fue a su tumba acuática.
Si los espíritus pueden asumir forma y atuendo,
tú vienes a asustarnos.
SEBASTIÁN.
Soy un espíritu, en verdad,
pero estoy en esa dimensión toscamente vestida,
de la que participé desde el vientre materno.
Si fueras una mujer, como todo el mundo,
dejaría que mis lágrimas cayeran sobre tu mejilla
y diría: "Tres veces bienvenida, Viola ahogada".
VIOLA.
Mi padre tenía un lunar en la frente.
SEBASTIAN.
Y el mío también.
VIOLA.
Y murió aquel día cuando Viola desde su nacimiento
Había contado trece años.
SEBASTIÁN.
¡Oh, ese recuerdo está vivo en mi alma!
Él terminó en verdad su acto mortal
aquel día que hizo que mi hermana cumpliera trece años.
VIOLA.
Si nada puede hacernos felices a los dos,
excepto este usurpado atavío masculino,
no me abraces hasta que todas las circunstancias
de lugar, tiempo y fortuna se adhieran y demuestren
que soy Viola; para confirmarlo,
te llevaré ante un capitán de esta ciudad,
donde están mis ropas de doncella, gracias a cuya gentil ayuda
pude servir a este noble conde.
Todos los acontecimientos de mi fortuna desde entonces
han sido entre esta dama y este señor.
SEBASTIÁN.
( A Olivia. ) Así es, señora, que os habéis confundido.
Pero la naturaleza, por su inclinación, os ha obligado a ello.
Habríais querido casaros con una doncella,
pero no os engañáis en eso, por mi vida:
estáis comprometida con una doncella y con un hombre.
DUQUE.
No te asombres; su sangre es muy noble.
Si así es, puesto que el espejo parece aún verdadero,
tendré parte en este feliz naufragio.
( A Viola. ) Muchacho, me has dicho mil veces
que nunca deberías amar a una mujer como a mí.
VIOLA.
Y juraré por todos esos dichos,
y todos esos juramentos los mantendré tan ciertos en el alma
como ese continente esférico, el fuego,
que separa el día de la noche.
DUQUE.
Dame tu mano
y déjame verte con tus ropas de mujer.
VIOLA.
El capitán que me trajo primero a tierra
tiene las prendas de mi doncella. Él, por alguna acción,
ahora está en prisión, a instancias de Malvolio,
un caballero y seguidor de mi dama.
OLIVIA.
Él lo engrandecerá. Traed a Malvolio aquí.
Y sin embargo, ¡ay!, ahora que me acuerdo de mí,
dicen que el pobre caballero está muy distraído.
Entra el Payaso ,
con una carta y Fabián .
Un frenesí mío
sumamente intenso
desterró claramente el suyo de mi memoria.
¿Cómo lo hace, señor?
PAYASO.
En verdad, señora, sostiene a Belcebú en el extremo del bastón tan bien como un
hombre en su situación puede hacerlo. Ha escrito una carta para usted. Debería
haberla entregado esta mañana, pero como las epístolas de un loco no son
evangelios, tampoco importa mucho cuando se las entrega.
OLIVIA.
Ábrelo y léelo.
PAYASO.
Procurad, pues, que quede bien edificada, cuando el necio libere al loco. Por
el Señor, señora,
OLIVIA.
¿Cómo es que estás loca?
PAYASO.
No, señora, no hago más que leer locuras: y si su señoría quiere que sea como
debe ser, debe permitir que usted ...
OLIVIA.
Te lo ruego, lee con sentido común.
PAYASO.
Así lo hago, madonna. Pero leer su sentido común es leer así; por tanto, ponte
de pie, princesa mía, y presta atención.
OLIVIA.
[ A Fabián. ] Léelo tú, señor.
FABIAN.
[ Lee. ] Por el Señor, señora, me ofendéis y el mundo
lo sabrá. Aunque me habéis sumido en la oscuridad y habéis dado a vuestro
borracho primo el poder sobre mí, aún tengo el beneficio de mis sentidos, al
igual que vuestra señoría. Tengo vuestra propia carta que me indujo a adoptar
la apariencia que adopto; con la cual no dudo de hacerme mucho bien o de
avergonzaros a vosotros. Pensad de mí como queráis. Dejo un poco de lado mi
deber y hablo de mi ofensa.
Malvolio,
el loco destrozado.
OLIVIA.
¿Él escribió esto?
PAYASO.
Sí, señora.
DUQUE.
Esto no tiene mucho de divertido.
OLIVIA.
Fabián, haz que lo liberen y tráelo aquí.
[ Sale Fabián . ]
Señor mío, si así
lo desea, después de pensar más en estas cosas,
para que me considere tanto hermana como esposa,
un día coronará la alianza, si así lo desea,
aquí en mi casa y a mi propio costo.
DUQUE.
Señora, estoy dispuesto a aceptar vuestra oferta.
[ A Viola. ] Vuestro amo os abandona, y por los servicios que
le habéis prestado,
tan contrarios al temple de vuestra especie,
tan por debajo de vuestra tierna y tierna crianza,
y puesto que me habéis llamado amo durante tanto tiempo,
aquí tenéis mi mano; a partir de ahora seréis
la amante de vuestro amo.
OLIVIA. ¿
Una hermana? Eres ella.
Entran Fabián y Malvolio .
DUQUE.
¿Es éste el loco?
OLIVIA.
Sí, señor, lo mismo.
¿Qué pasa, Malvolio?
MALVOLIO.
Señora, usted me ha hecho daño,
un daño notorio.
OLIVIA.
¿Lo he hecho, Malvolio? No.
MALVOLIO.
Señora, la tenéis. Os ruego que leáis detenidamente esa carta.
No debéis negar que es de vuestra mano.
Escribirla, si podéis, de puño y letra,
o decir que no es vuestro sello ni vuestra invención.
Nada de eso podéis decir. Bien, concédemela,
y dime, con la modestia del honor,
por qué me habéis dado tan claras muestras de favor,
me habéis invitado a venir a vos sonriendo y con ligas cruzadas,
a ponerme medias amarillas y a fruncir el ceño
ante sir Toby y la gente más clara;
y actuando así con una esperanza obediente,
¿por qué habéis permitido que me encarcelaran,
me mantuvieran en una casa oscura, me visitaran los curas
y me convirtieran en el gamberro y el gamberro más notorio
que jamás haya existido? ¿Por qué?
OLIVIA.
¡Ay, Malvolio! No es mi letra,
aunque confieso que se parece mucho a la letra.
Pero, sin duda, es la mano de María.
Y ahora que lo pienso, fue ella
la primera en decirme que estabas loco, y luego apareciste sonriendo,
y con las mismas formas que se presuponían
en la carta. Te lo ruego, conténtate.
Esta práctica te ha afectado de la manera más astuta.
Pero cuando conozcamos los motivos y los autores de la misma,
serás a la vez demandante y juez
de tu propia causa.
FABIAN.
Buena señora, escúchame
y no permitas que ninguna disputa ni riña manche
la situación actual,
que me ha sorprendido. Confieso con
toda franqueza que Toby y yo no
hemos presentado esta demanda contra Malvolio,
por alguna actitud terca y descortés que
habíamos concebido contra él. María escribió
la carta, en vista de la gran importancia de Sir Toby,
en compensación por la cual se ha casado con ella.
El hecho de que haya seguido una malicia juguetona
puede más bien provocar risa que venganza,
si se sopesan con justicia las injurias
que han recaído sobre ambos bandos.
OLIVIA.
¡Ay, pobre tonto! ¡Cómo te han engañado!
PAYASO.
Bueno, "algunos nacen grandes, algunos alcanzan la grandeza y a algunos la
grandeza les cae encima". Yo era uno de ellos, señor, en este interludio,
un tal Sir Topas, señor, pero todo es uno. "Por el Señor, tonto, no estoy
loco". Pero ¿recuerda? "Señora, ¿por qué se ríe de un bribón tan
estéril? Y usted no sonríe, está amordazado". Y así el torbellino del
tiempo trae consigo sus venganzas.
MALVOLIO.
Me vengaré de todos vosotros.
[ Salida. ]
OLIVIA.-
Ha sido maltratado de forma muy notoria.
DUQUE.
Perseguidle y rogadle que os hagáis las paces;
todavía no nos ha hablado del capitán.
Cuando se sepa y llegue el momento de oro,
se hará una solemne unión
de nuestras queridas almas. Mientras tanto, dulce hermana,
no nos separaremos de aquí. Cesario, ven,
porque así serás mientras seas hombre,
pero cuando te vean con otros hábitos, serás
la amante de Orsino y la reina de su fantasía.
[ Salen. ]
Payaso canta.
Cuando
yo era un niño muy pequeño,
con el hey, ho, el viento y la lluvia,
una cosa tonta no era más que un juguete,
porque llueve todos los días.
Pero
cuando llegué a la condición de hombre,
con hey, ho, el viento y la lluvia,
'contra los bribones y ladrones los hombres cierran sus
puertas,
porque llueve todos los días.
Pero
cuando llegué, ay, a casarme,
con el viento y la lluvia,
con fanfarronería nunca pude prosperar,
porque llueve todos los días.
Pero
cuando llegué a mis camas,
con hey, ho, el viento y la lluvia,
con los botes todavía tenía las cabezas borrachas,
porque la lluvia llueve todos los días.
Hace
mucho tiempo que el mundo comenzó,
con hey, ho, el viento y la lluvia,
pero eso es todo uno, nuestro juego ha terminado,
y nos esforzaremos por complacerte todos los
días.
[ Salida. ]
LOS DOS CABALLEROS
DE VERONA
Contenido
|
ACTO I |
|
ACTO II |
|
ACTO III |
|
Escena II. Lo mismo. Una
habitación en el palacio del duque. |
|
ACTO IV |
|
ACTO V |
|
Escena II. Lo mismo. Una
habitación en el palacio del duque. |
Personajes
dramáticos
DUQUE DE MILÁN,
padre de Silvia
VALENTÍN, uno de los dos caballeros
PROTEO, uno de los dos caballeros
ANTONIO, padre de Proteo
THURIO, un rival tonto de Valentín
EGLAMOUR, agente de Silvia en su escape
SPEED, un sirviente payaso de Valentín
LANCE, similar a Proteo
PANTINO, sirviente de Antonio
ANFITRIÓN, donde Julia se aloja en Milán
FORAJIDOS, con Valentín
JULIA, dama de
Verona, amada de Proteo
SILVIA, amada de Valentín
LUCETTA, doncella de Julia
Sirvientes, Músicos
ESCENA: Verona;
Milán; las fronteras de Mantua
ACTO I
ESCENA I. Verona.
Un lugar abierto
Entran Valentín y Proteo .
VALENTÍN.
Deja de persuadir, mi amado Proteo.
Los jóvenes que se ocupan del hogar tienen siempre un ingenio hogareño.
Si el afecto no encadenara tus tiernos días
a las dulces miradas de tu honrado amor,
preferiría pedirte que me acompañaras
para ver las maravillas del mundo exterior
que, viviendo aburridamente en casa,
desgastar tu juventud con una ociosidad informe.
Pero ya que me amas, sigue amando y prospera en ello,
tal como yo lo haría cuando comencé a amar.
PROTEO.
¿Quieres irte? Adiós, dulce Valentín.
Piensa en tu Proteo cuando por casualidad veas
algún objeto raro y digno de mención en tu viaje.
Deséame participar de tu felicidad
cuando te encuentres con una buena suerte; y en tu peligro,
si alguna vez te rodea el peligro,
encomienda tu agravio a mis santas oraciones,
pues yo seré tu verdugo, Valentín.
VALENTÍN. ¿
Y en un libro de amor rezas por mi éxito?
PROTEO.
Rezaré por ti por algún libro que me guste.
VALENTÍN.
Esa es una historia superficial de amor profundo.
Cómo el joven Leandro cruzó el Helesponto.
PROTEO.
Esa es una historia profunda de un amor más profundo,
Porque él estaba más que enamorado.
VALENTÍN.
Es cierto, porque estás enamorado hasta las botas,
y sin embargo nunca has cruzado a nado el Helesponto.
PROTEO.
¿Por las botas? No, no me des las botas.
VALENTÍN.
No, no lo haré, porque no te conviene.
PROTEO.
¿Qué?
VALENTÍN.
Estar enamorado, donde el desprecio se compra con gemidos,
miradas tímidas con suspiros desgarradores, un momento de alegría que se
desvanece
con veinte noches de vigilancia, fatiga y tedio.
Si por ventura se gana, tal vez una ganancia desventurada;
si se pierde, pues bien, un trabajo penoso ganado;
sin embargo, pero una locura comprada con ingenio,
o bien un ingenio vencido por la locura.
PROTEO.
Entonces, por tus circunstancias, me llamas tonto.
VALENTÍN.
Por tus circunstancias, me temo que lo demostrarás.
PROTEO.
Es el amor lo que criticas. Yo no soy el amor.
VALENTÍN.
El amor es vuestro amo, pues él os domina;
y aquel que está así atado por un necio
, no creo que deba ser considerado sabio.
PROTEO.
Sin embargo, los escritores dicen que, así como en el más dulce capullo
habita el cáncer carcomidor, así también el amor carcomido
habita en los más finos ingenios.
VALENTÍN.
Y los escritores dicen que, así como el brote más floreciente
es devorado por el cáncer antes de estallar,
así también el amor
convierte en locura al ingenio joven y tierno, que se desvanece en el brote,
perdiendo su verdor incluso en la flor de la edad
y todos los bellos efectos de las esperanzas futuras.
Pero ¿por qué pierdo el tiempo aconsejándote a ti,
que eres un devoto del deseo ardiente?
Una vez más, adiós. Mi padre espera en el camino
mi llegada para verme embarcar.
PROTEO.-
Y allí te llevaré, Valentín.
VALENTÍN.
No, dulce Proteo. Ahora despidámonos.
Envíame cartas tuyas a Milán para contarme
tus éxitos en el amor y qué otras noticias
te han sucedido en ausencia de tu amigo.
Yo también te visitaré con las mías.
PROTEO.
Que toda la felicidad te llegue en Milán.
VALENTÍN.
Lo mismo para ti en casa, y así nos despedimos.
[ Salida. ]
PROTEO.
Él busca el honor, yo el amor.
Él abandona a sus amigos para dignificarlos más;
yo me abandono a mí mismo, a mis amigos y a todo por amor.
Tú, Julia, me has transformado,
me has hecho descuidar mis estudios, perder el tiempo,
guerrear con los buenos consejos, reducir el mundo a nada;
has debilitado el ingenio con la meditación, has enfermado el corazón con el
pensamiento.
Introduzca velocidad .
VELOCIDAD.
Señor Proteo, sálvame. ¿Has visto a mi amo?
PROTEO.
Pero ahora partió de allí para embarcarse hacia Milán.
VELOCIDAD.
Veinte a uno, pues, a que ya está embarcado,
y yo he jugado con las ovejas al perderlo.
PROTEO.
En verdad, las ovejas se extravían muy a menudo,
si el pastor está lejos por algún tiempo.
VELOCIDAD.
¿Concluyes entonces que mi amo es un pastor y yo una oveja?
PROTEO.
Lo hago.
VELOCIDAD.
Entonces, mis cuernos son sus cuernos, ya sea que esté despierto o dormido.
PROTEO.
Una respuesta tonta y muy apropiada para una oveja.
VELOCIDAD.
Esto demuestra que sigo siendo una oveja.
PROTEO.
Es cierto, y tu amo es un pastor.
VELOCIDAD.
No, eso lo puedo negar por una circunstancia.
PROTEO.
Será difícil, pero lo demostraré con otra cosa.
VELOCIDAD.
El pastor busca las ovejas, y no las ovejas al pastor; pero yo busco a mi
señor, y mi señor no me busca a mí. Luego no soy oveja.
PROTEO.
Las ovejas siguen al pastor en busca de forraje; el pastor no sigue a las
ovejas en busca de alimento. Tú sigues a tu amo por tu salario; tu amo no te
sigue a ti por tu salario. Por lo tanto, eres una oveja.
VELOCIDAD.
Otra prueba más de esto me hará gritar “¡baa!”.
PROTEO.
¿Pero me oyes? ¿Le diste mi carta a Julia?
SPEED.
Sí, señor. Yo, un cordero perdido, le di su carta a ella, un cordero atado, y
ella, un cordero atado, no me dio a mí, un cordero perdido, nada por mi
trabajo.
PROTEO.
Este pasto es demasiado pequeño para tal cantidad de corderos.
VELOCIDAD.
Si el terreno está sobrecargado, lo mejor es pegarle.
PROTEO.
No, en eso estás equivocado; lo mejor sería que te castigaran.
RAPIDEZ.
No, señor, menos de una libra me bastará para llevar su carta.
PROTEO.
Te equivocas, me refiero a la libra, a un alfiler.
VELOCIDAD. ¿
De una libra a un alfiler? Dóblalo una y otra vez.
Es tres veces más pequeño que el peso de una carta para tu amante.
PROTEO.
Pero ¿qué dijo ella?
VELOCIDAD.
[ Asiente con la cabeza .] Sí.
PROTEO.
Asiente con la cabeza. —Sí. Bueno, eso es «noddy».
VELOCIDAD.
Se equivocó, señor. Yo digo que ella asintió y usted me pregunta si asintió; y
yo digo “Sí”.
PROTEO.
Y ese conjunto es “noddy”.
VELOCIDAD.
Ahora que te has tomado la molestia de montarlo, tómatelo como un regalo.
PROTEO.
No, no, lo tendrás por llevar la carta.
RÁPIDO.
Bueno, me doy cuenta de que debo tener paciencia contigo.
PROTEO.
¿Cómo, señor, me soportáis?
RAPIDEZ. ¡
Vaya, señor! La carta es muy ordenada, y no contiene más que la palabra «noddy»
para expresar mis molestias.
PROTEO.
Maldita sea, pero qué ingenio tan rápido tienes.
VELOCIDAD.
Y sin embargo, no puede alcanzar a tu lento bolsillo.
PROTEO.
Vamos, vamos, abrid el asunto. En resumen, ¿qué dijo?
¡PREPÁRATE!
Abre tu bolsa para que el dinero y la materia puedan ser entregados a la vez.
PROTEO.
( Dándole una moneda .) Bueno, señor, aquí está por sus
molestias. ¿Qué dijo ella?
VELOCIDAD.
En verdad, señor, creo que difícilmente podrá ganarla.
PROTEO.
¿Por qué? ¿Pudiste percibir tanto de ella?
RAPIDEZ.
Señor, no pude percibir nada en absoluto de ella; no, ni siquiera un ducado por
entregar su carta. Y siendo tan dura conmigo al traer su pensamiento, temo que
ella resulte igualmente dura con usted al expresar su pensamiento. No le den
ninguna señal más que piedras, porque ella es tan dura como el acero.
PROTEO.
¿Qué dijo ella? ¿Nada?
RAPIDEZ.
No, ni siquiera digas: “Toma esto por tus esfuerzos”. Para dar testimonio de tu
generosidad, te agradezco que me hayas puesto a prueba; en compensación por
ello, de ahora en adelante lleva tú mismo tus cartas. Así que, señor, te
encomendaré a mi amo.
PROTEO.
Vete, vete, vete a salvar tu barco del naufragio,
que no puede perecer teniéndote a bordo,
pues está destinado a una muerte más seca en tierra.
[ Velocidad de
salida . ]
Debo enviar a un
mensajero mejor.
Temo que mi Julia no se digne a leer mis líneas,
recibiéndolas de un correo tan inútil.
[ Salida. ]
ESCENA II. Lo
mismo. El jardín de la casa de Julia.
Entran Julia y Lucetta .
JULIA.
Pero dime, Lucetta, ahora que estamos solos,
¿me aconsejarías que me enamore?
LUCETTA.
Sí, señora, así que no tropezáis sin daros cuenta.
JULIA.
De todos los caballeros
que todos los días me buscan para hablar,
¿cuál crees que es el más digno de amor?
LUCETTA.
Por favor, repite sus nombres, te mostraré mi mente
según mi habilidad simple y superficial.
JULIA.
¿Qué piensas del bello Sir Eglamour?
LUCETTA.
Como un caballero de buenas palabras, pulcro y elegante;
pero, si yo fuera tú, nunca sería mío.
JULIA.
¿Qué piensas del rico Mercatio?
LUCETTA.
Bien por su riqueza, pero por lo suyo, más o menos.
JULIA.
¿Qué piensas del gentil Proteo?
LUCETTA.
¡Señor, Señor, ver qué locura reina en nosotros!
JULIA. ¿
Y ahora qué? ¿Qué significa esa pasión por su nombre?
LUCETTA.
Perdón, querida señora, es una vergüenza pasajera
que yo, indigno como soy,
censure de esta manera a caballeros encantadores.
JULIA.
¿Por qué no en Proteo, como en todos los demás?
LUCETTA.
Pues bien: de muchos buenos, creo que él es el mejor.
JULIA. ¿
Tu razón?
LUCETTA.
No tengo más razón que la de una mujer:
lo pienso así porque lo pienso así.
JULIA.
¿Y quieres que yo deposite mi amor en él?
LUCETTA.
Ay, si pensaras que tu amor no se ha perdido.
JULIA.
¡Pero si él, de todos los demás, nunca me ha conmovido!
LUCETTA.
Sin embargo, creo que él es quien más te ama.
JULIA.Sus
pequeños parloteos demuestran su amor, pero son pequeños.
LUCETTA.
El fuego que se guarda mejor es el que más quema.
JULIA.
No aman los que no demuestran su amor.
LUCETTA.
¡Oh, aman menos quienes dejan que los hombres conozcan su amor!
JULIA.
Ojalá supiera lo que piensa.
LUCETA.
Examine este documento, señora.
[ Le da una
carta. ]
JULIA.
A Julia : Dime, ¿de parte de quién?
LUCETTA.
Que el contenido lo muestre.
JULIA.
Di, di, ¿quién te lo dio?
LUCETTA.
Paje de sir Valentín, y enviado, creo, por Proteo.
Él te lo hubiera dado, pero yo, que estaba en el camino,
lo recibí en tu nombre. Perdona la falta, te lo ruego.
JULIA.
¡Por mi modestia, un buen corredor de bolsa!
¿Te atreves a albergar malas intenciones,
a murmurar y conspirar contra mi juventud?
Créeme, es un cargo de gran valor
y tú eres un oficial apto para el puesto.
Toma, toma el papel; haz que te lo devuelvan,
o de lo contrario no vuelvas a mi vista.
LUCETTA.
Abogar por amor merece más honor que el odio.
JULIA.
¿Te irás?
LUCETTA.
Para que puedas reflexionar.
[ Salida. ]
JULIA.
Y, sin embargo, me hubiera gustado pasar por alto la carta.
Sería una vergüenza llamarla de nuevo
y pedirle que cometiera una falta por la que la reprendo.
¡Qué tonta es ella, que sabe que soy una doncella
y no me obliga a ver la carta,
ya que las doncellas, por modestia, dicen "no" a lo
que quieren que el que se la ofrece interprete "sí".
¡Qué díscolo es este amor tonto
que, como un niño quisquilloso, araña a la nodriza
y luego, humillado, besa la vara!
¡Con qué maldad reprendí a Lucetta,
cuando de buena gana la habría tenido aquí!
¡Con qué ira enseñé a mi frente a fruncir el ceño,
cuando la alegría interior obligaba a mi corazón a sonreír!
Mi penitencia es llamar a Lucetta de vuelta
y pedirle perdón por mi locura pasada.
¡Qué! ¡Lucetta!
Entra Lucetta .
LUCETTA.
¿Qué desearía su señoría?
JULIA.
¿No es casi la hora de cenar?
LUCETTA.
Quisiera
que mataras tu estómago con la comida
y no con la doncella.
[ Deja caer
y recoge la carta. ]
JULIA.
¿Qué es lo que no has cogido con tanta cautela?
LUCETTA.
Nada.
JULIA.
¿Por qué te agachaste entonces?
LUCETTA.
Recoger un papel que dejé caer.
JULIA.
¿Y ese papel no es nada?
LUCETTA.
Nada que me concierna.
JULIA.
Entonces déjenlo en paz a quienes les interesa.
LUCETTA.
Señora, no mentirá en lo que a ello concierne,
a menos que tenga un falso intérprete.
JULIA.
Algún amor tuyo te ha escrito en rima.
LUCETTA.
Para que pueda cantarla, señora, con una melodía.
Deme una nota. Su señoría puede poner...
JULIA.
Lo menos posible por esos juguetes.
Lo mejor es cantar la melodía de “Light o' Love”.
LUCETTA.
Es demasiado pesado para una melodía tan ligera.
JULIA.
¿Pesado? ¿Acaso lleva alguna carga entonces?
LUCETTA.
Sí, y si fuera melodiosa, ¿la cantarías?
JULIA. ¿
Y por qué no tú?
LUCETTA.
No puedo llegar tan alto.
JULIA.
Veamos tu canción. [ Tomando la carta .]
¡Qué tal, siervo!
LUCETTA.
Sigue así, así podrás cantarla.
Y, sin embargo, creo que no me gusta esta melodía.
JULIA.
¿No lo haces?
LUCETTA.
No, señora, es demasiado cortante.
JULIA.
Tú, minion, eres demasiado descarado.
LUCETTA.
No, ahora eres demasiado monótona
y estropeas la concordia con un acento demasiado áspero.
Sólo falta un medio para llenar tu canción.
JULIA.
La media se ahoga con tu bajo rebelde.
LUCETTA.
En efecto, ofrezco la base para Proteo.
JULIA.
De ahora en adelante, esta cháchara no me molestará. ¡
Aquí tienes un rollo de protestas! ( Rompe la carta .)
Vete, vete y deja que los papeles sigan su curso.
Los estarías señalando para enfadarme.
LUCETTA.
Ella lo hace de manera extraña, pero le agradaría mucho
que la enojaran de esa manera con otra carta.
[ Salida. ]
JULIA.
¡Ojalá me enfadara tanto!
¡Oh, manos odiosas, que desgarran palabras tan amorosas! ¡
Avispas dañinas, que se alimentan de tan dulce miel
y matan a las abejas que la producen con sus aguijones!
Besaré cada papel por separado para compensarte.
Mira, aquí está escrito: bondadosa Julia . ¡Descortés Julia!
Como en venganza por tu ingratitud,
arrojo tu nombre contra las piedras que me lastiman,
pisoteando con desprecio tu desdén.
Y aquí está escrito: Proteo, herido de amor .
Pobre nombre herido, mi pecho como lecho
te albergará hasta que tu herida sane por completo;
y así lo busco con un beso soberano. Pero Proteo fue escrito
dos o tres veces . Tranquilízate, buen viento, no soples ni una
palabra hasta que haya encontrado cada letra en la carta, excepto mi
propio nombre, que algún torbellino llevó a una roca irregular, temible y
colgante, y lo arrojó desde allí al mar embravecido. Mira, aquí, en
una línea, está escrito dos veces su nombre: Pobre Proteo desamparado,
apasionado Proteo, a la dulce Julia. Lo arrancaré; pero no
lo haré, pues tan bellamente lo une a sus nombres quejumbrosos. Así
los doblaré uno sobre otro. Ahora bésense, abrácense, luchen, hagan lo que
quieran.
Entra Lucetta .
LUCETTA.
Señora, la cena está lista y su padre se queda.
JULIA.
Bueno, vámonos.
LUCETTA.
¿Qué, estos papeles van a quedar aquí como delatores?
JULIA.
Si los respetas, lo mejor es que los aceptes.
LUCETTA.
Sí, me arrestaron por haberlos dejado en el suelo.
Sin embargo, aquí no los dejaré por resfriarse.
[ Recoge
trozos de la carta. ]
JULIA.
Veo que tienes un mes de mente para ellos.
LUCETTA.
Sí, señora, podéis decir qué cosas veis;
yo también veo cosas, aunque a vosotros os parece que guiño.
JULIA.
Ven, ven, ¿no te importa ir?
[ Salen. ]
ESCENA III. Lo
mismo. Una habitación de la casa de Antonio
Entran Antonio y Pantino .
ANTONIO.
Dime, Pantino, ¿qué triste conversación fue aquella
con la que mi hermano te tuvo en el claustro?
PANTINO.
Era de su sobrino Proteo, vuestro hijo.
ANTONIO.
¿Y qué pasa con él?
PANTINO.
Se asombró de que vuestra señoría
le permitiese pasar su juventud en casa
mientras otros hombres, de escasa reputación,
enviaban a sus hijos a buscar ascensos fuera:
unos a las guerras para probar fortuna allí;
otros a descubrir islas lejanas;
otros a las estudiosas universidades.
Para cualquiera o para todos estos ejercicios
dijo que Proteo, vuestro hijo, era apto,
y me pidió que os importunase
para que no le permitiese pasar más tiempo en casa,
lo que sería un gran desprestigio para su edad,
ya que no había viajado en su juventud.
ANTONIO.
No hace falta que me insistas demasiado en lo
que he estado trabajando este mes.
He pensado bien en la pérdida de tiempo que ha sufrido
y en que no puede ser un hombre perfecto
si no ha sido probado y educado en el mundo.
La experiencia se adquiere con trabajo
y se perfecciona con el paso del tiempo.
Dime, pues, ¿adónde sería mejor enviarlo?
PANTINO.
Creo que vuestra señoría no ignora
cómo su compañero, el joven Valentín,
asiste al Emperador en su corte real.
ANTONIO.
Lo sé bien.
PANTINO.
Creo que sería bueno que Vuestra Señoría lo enviara allí.
Allí practicará juegos y torneos,
escuchará dulces conversaciones, conversará con nobles
y estará a la vista de todos los ejercicios
dignos de su juventud y nobleza de nacimiento.
ANTONIO.
Me agrada tu consejo, me has aconsejado bien,
y para que veas cuánto me agrada,
te lo haré saber en la ejecución. Lo enviaré a la corte del Emperador
lo antes posible .
PANTINO.
Mañana, si le place, don Alfonso,
con otros caballeros de buena estima,
van a saludar al Emperador
y a encomendar sus servicios a su voluntad.
ANTONIO.
Buena compañía. Con ellos irá Proteo.
Entra Proteo leyendo
una carta.
¡Y a su debido
tiempo! Ahora romperemos con él.
PROTEO.
¡Dulce amor, dulces versos, dulce vida!
He aquí su mano, agente de su corazón;
he aquí su juramento de amor, prenda de su honor.
¡Oh, que nuestros padres aplaudieran nuestros amores
para sellar nuestra felicidad con sus consentimientos!
¡Oh celestial Julia!
ANTONIO.
¿Cómo está? ¿Qué carta estás leyendo ahí?
PROTEO.
Si a Vuestra Señoría no le parece bien, le envío una o dos palabras
de recomendación de parte de Valentín,
entregadas por un amigo que vino de su parte.
ANTONIO.
Préstame la carta. A ver qué novedades hay.
PROTEO.
No hay noticias, señor, salvo que él escribe
cuán feliz vive, cuán amado
y agraciado diariamente por el Emperador,
deseándome que esté con él, como compañero de su fortuna.
ANTONIO.
¿Y cómo te sientes ante su deseo?
PROTEO.
Como quien confía en la voluntad de su señoría
y no en su deseo amistoso.
ANTONIO.
Mi voluntad está en armonía con su deseo.
No pienses que voy a proceder de repente,
porque lo que quiero, lo quiero, y ahí está el fin.
Estoy decidido a que pases algún tiempo
con Valentín en la corte del Emperador.
Lo mismo que él reciba de sus amigos,
tú lo recibirás de mí.
Mañana debes estar listo para partir.
No lo disculpes, porque soy perentorio.
PROTEO.
Señor mío, no puedo estar preparado tan pronto.
Por favor, delibere un día o dos.
ANTONIO.
Mira, lo que necesitas te será enviado.
No te demores más. Mañana debes partir.
Vamos, Pantino, te emplearemos
para apresurar su expedición.
[ Salen Antonio y Pantino . ]
PROTEO.
Así he evitado el fuego por miedo a quemarme
y me he sumergido en el mar, donde me ahogo.
Temí mostrarle a mi padre la carta de Julia por temor
a que se opusiese a mi amor,
y con la ventaja de mi propia excusa
ha hecho la mayor excepción contra mi amor.
¡Oh, cómo se parece esta primavera del amor
a la incierta gloria de un día de abril,
que ahora muestra toda la belleza del sol
y, a través de una nube, se lo lleva todo!
Entra Pantino .
PANTINO.
Señor Proteo, vuestro padre os llama.
Tiene prisa. Os ruego, pues, que vayáis.
PROTEO.
Pues bien, así es: mi corazón así lo quiere,
y sin embargo mil veces responde “no”.
[ Salen. ]
ACTO II
ESCENA I. Milán.
Una habitación del palacio del duque.
Entran Valentine y Speed .
VELOCIDAD.
Señor, su guante.
VALENTÍN.
No es mío. Tengo los guantes puestos.
VELOCIDAD.
Pues bien, esto puede ser tuyo, porque es sólo uno.
VALENTÍN.
¿Ah? Déjame ver. Ay, dámelo, es mío. ¡
Dulce adorno que adorna una cosa divina!
¡Ah, Silvia, Silvia!
VELOCIDAD.
[ Llamando .] ¡Señora Silvia! ¡Señora Silvia!
VALENTÍN.
¿Qué tal, señor?
VELOCIDAD.
No la podemos escuchar, señor.
VALENTÍN.
¿Pero, señor, quién le ordenó que la llamara?
VELOCIDAD.
Su señoría, señor, o si no, me equivoqué.
VALENTÍN.
Bueno, igual serás demasiado atrevido.
VELOCIDAD.
Y sin embargo, la última vez que me regañaron fue por ser demasiado lento.
VALENTÍN.
Vaya, señor. Dígame, ¿conoce a la señora Silvia?
VELOCIDAD.
¿Aquella a quien vuestra merced ama?
VALENTÍN.
¿Cómo sabes que estoy enamorado?
RAPIDEZ.
Por estas características especiales, en primer lugar, has aprendido, como Sir
Proteus, a envolver los brazos como un descontento; a saborear una canción de
amor, como un petirrojo; a caminar solo, como alguien que tiene la peste; a
suspirar, como un colegial que ha perdido el abecedario; a llorar, como una
joven que ha enterrado a su abuela; a ayunar, como alguien que hace dieta; a
velar, como alguien que teme ser asaltado; a hablar como un mendigo en la
víspera de Todos los Santos. Solías, cuando reías, cacarear como un gallo;
cuando caminabas, caminar como un león; cuando ayunabas, era poco después de la
cena; cuando te ponías triste, era por falta de dinero. Y ahora te has
metamorfoseado con una amante, de modo que, cuando te miro, apenas puedo pensar
que eres mi amo.
VALENTÍN.
¿Todas estas cosas se perciben en mí?
VELOCIDAD.
Todo se percibe sin ti.
VALENTÍN.
¿Sin mí? No pueden.
VELOCIDAD.
¿Sin ti? No, eso es cierto, porque sin ti todo sería tan sencillo que nadie más
lo sería. Pero estás tan desprovisto de esas locuras, que esas locuras están
dentro de ti y brillan a través de ti como el agua en un urinario, que ningún
ojo que te vea no será médico para comentar tu enfermedad.
VALENTÍN.
Pero dime, ¿conoces a mi señora Silvia?
VELOCIDAD.
¿Aquella a quien miras así mientras está sentada cenando?
VALENTÍN.
¿Has observado eso? Me refiero a ella también.
VELOCIDAD.
Pero, señor, no la conozco.
VALENTÍN.
¿La reconoces por mi mirada y, sin embargo, no la conoces?
VELOCIDAD.
¿No es de aspecto duro, señor?
VALENTÍN.
No tan hermoso, muchacho, sino tan bien parecido.
VELOCIDAD.
Señor, eso lo sé muy bien.
VALENTÍN.
¿Qué sabes tú?
VELOCIDAD.
Que ella no es tan bella como tú, bien favorecida.
VALENTÍN.
Quiero decir que su belleza es exquisita pero su favor infinito.
VELOCIDAD.
Eso es porque uno está pintado y el otro fuera de toda cuenta.
VALENTÍN.
¿Cómo pintado? ¿Y cómo fuera de lugar?
VELOCIDAD.
¡Claro, señor! Está tan pintada que nadie se fija en su belleza.
VALENTÍN.
¿Qué estimas de mí? Me fijo en su belleza.
VELOCIDAD.
Nunca la viste porque estaba deforme.
VALENTÍN.
¿Cuánto tiempo lleva deforme?
VELOCIDAD.
Desde que la amaste.
VALENTÍN.
La amé desde que la vi y todavía la veo hermosa.
VELOCIDAD.
Si la amas, no puedes verla.
VALENTÍN.
¿Por qué?
¡VUELTA!
Porque el amor es ciego. ¡Oh, si tuvieras mis ojos o tus propios ojos tuvieran
la luz que solían tener cuando reprendías a Sir Proteo por andar sin ataduras!
VALENTÍN.
¿Qué debería ver entonces?
VELOCIDAD.
Tu propia locura actual y la deformidad pasajera de ella; porque él, estando
enamorado, no podía ver para atarse las medias; y tú, estando enamorada, no
puedes ver para ponerte las tuyas.
VALENTÍN.
Muchacho, entonces es probable que estés enamorado, porque anoche por la mañana
no pudiste ni limpiarme los zapatos.
VELOCIDAD.
Es cierto, señor, yo estaba enamorada de mi cama. Le agradezco que me haya
conquistado por mi amor, lo que me hace más audaz para reprenderlo por el suyo.
VALENTÍN.
En conclusión, me siento conmovido por ella.
VELOCIDAD.
Quisiera que te establecieras, para que tu afecto cesara.
VALENTÍN.
Anoche me encargó que le escribiera unas líneas a alguien a quien ama.
VELOCIDAD.
¿Y tú?
VALENTÍN.
Lo tengo.
VELOCIDAD.
¿No están mal escritas?
VALENTÍN.
No, muchacho, pero lo mejor que puedo hacer es...
¡Tranquila, ahí viene!
Entra Silvia .
VELOCIDAD.
[ Aparte .] ¡Oh, excelente movimiento! ¡Oh, marioneta
extraordinaria!
Ahora él se la interpretará.
VALENTÍN.
Señora y caballero, mil buenos días.
VELOCIDAD.
[ Aparte .] ¡Oh, dadme buenos días! Aquí tenéis un millón de
modales.
SILVIA.
Señor Valentín y servidor, a vosotros dos mil.
VELOCIDAD.
[ Aparte .] Él debería darle interés, y ella se lo da.
VALENTÍN.
Tal como me lo pediste, he escrito tu carta
a tu amigo secreto y anónimo,
algo que no estaba muy dispuesto a hacer
si no fuera por mi deber hacia tu señoría.
[ Le da una
carta. ]
SILVIA.
Muchas gracias, gentil servidora, ha sido un trabajo muy administrativo.
VALENTÍN.
Créame, señora, no me salió bien,
porque, como ignoro a quién va dirigido,
escribí al azar, con muchas dudas.
SILVIA.
¿Acaso piensas demasiado en tantos dolores?
VALENTÍN.
No, señora; si le conviene, le escribiré: «
Si me lo permite, mándeme mil veces más».
Y sin embargo...
SILVIA.
Una época muy bonita. Bueno, supongo que la continuación;
y sin embargo no la nombraré. Y sin embargo no me importa.
Y sin embargo, tome esto de nuevo.
[ Le ofrece
la carta. ]
Y aún así, te doy
las gracias,
porque de ahora en adelante no pienso molestarte más.
VELOCIDAD.
[ Aparte .] Y aún así lo harás; y otro “aún”.
VALENTÍN.
¿Qué quiere decir, señoría? ¿No le gusta?
SILVIA.
Sí, sí, los versos están escritos de un modo muy pintoresco,
pero, como no quiero, los vuelvo a tomar.
No, tómalos.
[ Ofrece la
carta nuevamente. ]
VALENTÍN.
Señora, son para usted.
SILVIA.
Sí, sí, las escribisteis, señor, a petición mía,
pero yo no las escribiré. Son para vos.
Las habría escrito de un modo más conmovedor.
VALENTÍN.
Por favor, le escribiré otra carta a su señoría.
SILVIA.
Y cuando esté escrito, por mí léelo,
y si te place, así; y si no, así, pues.
VALENTÍN.
Si me place, señora, ¿qué pasa entonces?
SILVIA.
Pues si te place, tómalo como recompensa por tu trabajo.
Y así, buen día, sierva.
[ Salida. ]
RAPIDEZ.
[ Aparte .] ¡Oh, tú, que eres invisible, inescrutable,
como la nariz en el rostro de un hombre o como la veleta en un campanario!
Mi amo le pide matrimonio, y ella le ha enseñado a su pretendiente,
que es su alumno, a convertirse en su tutor.
¡Oh, excelente artimaña! ¿Se ha oído jamás una mejor?
¿Que mi amo, siendo escriba, se escriba a sí mismo la carta?
VALENTÍN.
¿Qué tal, señor? ¿Qué está pensando usted mismo?
VELOCIDAD.
No, estaba rimando. Eres tú quien tiene la razón.
VALENTÍN.
¿Para hacer qué?
VELOCIDAD.
Ser portavoz de la señora Silvia.
VALENTÍN.
¿A quién?
VELOCIDAD.
Para ti mismo. ¿Por qué? Ella te corteja con una cifra.
VALENTÍN.
¿Qué figura?
VELOCIDAD.
Por carta, debería decir.
VALENTÍN.
¡Pero si no me ha escrito!
RAPIDEZ.
¿Qué necesidad tiene ella, cuando te ha hecho escribirte a ti mismo? ¿No te das
cuenta de la broma?
VALENTÍN.
No, créeme.
SPEED.
No le creo, señor. Pero ¿percibió que hablaba en serio?
VALENTÍN.
No me dirigió ninguna palabra, salvo una enojada.
RAPIDEZ.
Bueno, ella te ha dado una carta.
VALENTÍN.
Esa es la carta que le escribí a su amiga.
RAPIDEZ.
Y ella entregó esa carta, y ahí está el final.
VALENTÍN.
Ojalá no fuera peor.
RAPIDEZ.
Te lo aseguro, es mejor así.
Porque muchas veces le has escrito y ella, por modestia
o por falta de tiempo libre, no ha podido responder,
o temiendo que algún mensajero la descubriera,
ella misma le ha enseñado a su amado a escribirle a su amado.
Todo esto te lo digo en letra impresa, porque lo encontré en letra impresa.
¿Por qué meditas, señor? Es la hora de cenar.
VALENTÍN.
He cenado.
RAPIDEZ.
Sí, pero escucha, señor, aunque el camaleón Amor puede alimentarse del aire, yo
soy una persona que se nutre de mis víveres y quisiera comer carne. ¡Oh, no
seas como tu señora! Conmuévete, conmuévete.
[ Salen. ]
ESCENA II. Verona.
Una habitación en la casa de Julia.
Entran Proteo y Julia .
PROTEO.
Ten paciencia, dulce Julia.
JULIA.
Debo hacerlo, cuando no hay remedio.
PROTEO.
Cuando me sea posible, volveré.
JULIA.
Si no te vuelves, volverás antes.
Guarda este recuerdo por tu Julia.
[ Le da un
anillo. ]
PROTEO.
Bueno, entonces haremos un intercambio. Toma, toma esto.
[ Le da un
anillo. ]
JULIA.
Y sella el trato con un beso santo.
PROTEO.
Aquí está mi mano para que me mantenga firme.
Y cuando llegue la hora del día
en que no suspiro por ti, Julia,
a la hora siguiente alguna desgracia
me atormente por el olvido de mi amor.
Mi padre detiene mi llegada; no respondas.
La marea está ahora... sí, no tu marea de lágrimas,
esa marea me detendrá más de lo que debería.
Julia, adiós.
[ Sale Julia . ]
¿Qué, se ha ido sin
decir palabra?
Sí, así debe ser el amor verdadero. No puede hablar,
pues la verdad tiene mejores acciones que palabras para adornarla.
Entra Pantino .
PANTINO.
Señor Proteo, estáis esperando.
PROTEO.
¡Ve, voy, voy!
¡Ay, esta despedida deja mudos a los pobres amantes!
[ Salen. ]
ESCENA III. Lo
mismo. Una calle.
Entra Lance con
su perro Crab.
LANCE.
No, será esta hora cuando termine de llorar; toda la raza de los Lances tiene
este mismo defecto. He recibido mi proporción, como el hijo prodigioso, y voy
con Sir Proteus a la corte del Imperial. Creo que Crab, mi perro, es el perro
de naturaleza más avinagrada que existe: mi madre llora, mi padre gime, mi
hermana llora, nuestra doncella aúlla, nuestro gato se retuerce las manos y
toda nuestra casa está en una gran perplejidad, pero este perro de corazón
cruel no derramó ni una lágrima. Es una piedra, un guijarro, y no tiene más
piedad en él que un perro. Un judío habría llorado de haber visto nuestra
despedida. Mi abuela, que no tiene ojos, mira, lloró hasta quedarse ciega al
ver mi despedida. No, te mostraré cómo fue. Este zapato es mi padre. No, este zapato
izquierdo es mi padre; no, no, este zapato izquierdo es mi madre. No, eso
tampoco puede ser así. Sí, así es, así es; tiene la peor suela. Este zapato con
el agujero es mi madre, y este mi padre. Una venganza sobre él, ahí está.
Ahora, señor, este bastón es mi hermana, porque, mire, ella es tan blanca como
un lirio y tan pequeña como una varita. Este sombrero es Nan, nuestra doncella.
Yo soy el perro. No, el perro es él mismo, y yo soy el perro. Oh, el perro soy
yo, y yo soy yo mismo. Sí, así, así. Ahora voy a mi padre: "Padre, tu
bendición". Ahora no debería el zapato decir una palabra para llorar.
Ahora debería besar a mi padre. Bueno, él sigue llorando. Ahora voy a mi madre.
¡Oh, si ella pudiera hablar ahora como una mujer del bosque! Bueno, la beso. Bueno,
ahí está; aquí está la respiración de mi madre subiendo y bajando. Ahora voy a
mi hermana. Observe el gemido que hace. Ahora el perro durante todo este tiempo
no derrama una lágrima ni dice una palabra; pero mira cómo cubro el polvo con
mis lágrimas.
Entra Pantino .
PANTINO.
¡Lanza, vete, vete! ¡A bordo! Tu patrón está embarcado y tú debes ir detrás con
los remos. ¿Qué pasa? ¿Por qué lloras, hombre? Vete, asno. Perderás la marea si
te demoras más.
LANCE.
No importa si el lazo se perdió, porque es el lazo más cruel que jamás haya
atado hombre alguno.
PANTINO.
¿Cuál es la marea más cruel?
LANCE.
¡Pues el que está atado aquí, Cangrejo, mi perro!
PANTINO. ¡
Vaya, hombre! Quiero decir que perderás la corriente, y, al perder la
corriente, perderás tu viaje, y, al perder tu viaje, perderás a tu amo, y, al
perder a tu amo, perderás tu servicio, y, al perder tu servicio... ¿Por qué me
cierras la boca?
LANCE.
Por temor a que pierdas la lengua.
PANTINO.
¿Dónde debo perder la lengua?
LANCE.
En tu cuento.
PANTINO. ¡
En tu cola!
LANCE. ¿
Perder la marea, y el viaje, y el capitán, y el servicio, y el vínculo? Hombre,
si el río estuviera seco, podría llenarlo con mis lágrimas; si el viento se
calmara, podría impulsar el barco con mis suspiros.
PANTINO.
Ven, ven, hombre. Me han enviado para llamarte.
LANCE.
Señor, llámeme como quiera.
PANTINO.
¿Irás?
LANCE.
Bueno, me iré.
[ Salen. ]
ESCENA IV. Milán.
Una habitación del palacio del duque.
Entran Valentín, Silvia,
Thurio y Speed .
SILVIA. ¡
Sirvienta!
VALENTÍN.
¿Amante?
VELOCIDAD.
Maestro, Sir Thurio te mira con malos ojos.
VALENTÍN.
Ay, muchacho, es por amor.
VELOCIDAD.
No de ti.
VALENTÍN.
De mi señora, pues.
VELOCIDAD.
Fue bueno que lo derribaras.
SILVIA.
Criada, estás triste.
VALENTÍN.
En efecto, señora, así lo parece.
THURIO.
¿Te parece que no lo eres?
VALENTÍN.
Por supuesto que sí.
THURIO.
Lo mismo ocurre con las falsificaciones.
VALENTÍN.
Tú también.
THURIO.
¿Qué parezco que no soy?
VALENTÍN.
Sabio.
THURIO ¿
Qué ejemplo de lo contrario?
VALENTÍN.
Tu locura.
THURIO.
¿Y cómo citas mi locura?
VALENTÍN.
Lo cito en tu jubón.
THURIO.
Mi jubón es un jubón.
VALENTÍN.
Pues entonces duplicaré tu locura.
THURIO.
¡Cómo!
SILVIA.
¿Cómo, enfadado, señor Thurio? ¿Cambia usted de color?
VALENTÍN.
Déjele, señora, que es una especie de camaleón.
THURIO.
Que tiene más ganas de alimentarse de vuestra sangre que de vivir de vuestro
aire.
VALENTÍN.
Usted lo ha dicho, señor.
THURIO.
Sí, señor, y por esta vez ya está hecho.
VALENTÍN.
Lo sé muy bien, señor. Uno siempre termina antes de empezar.
SILVIA.-
Una bella andanada de palabras, señores, y rápidamente salió disparada.
VALENTÍN.
En efecto, señora, agradecemos a quien nos lo dio.
SILVIA.
¿Quién es ése, criado?
VALENTÍN.
Tú misma, dulce dama, pues tú has dado el fuego. Sir Thurio toma prestado su
ingenio de la apariencia de tu señoría y gasta generosamente lo que toma
prestado en tu compañía.
THURIO.
Señor, si me habla palabra por palabra, le arruinaré el ingenio.
VALENTÍN.
Lo sé muy bien, señor. Tiene usted un tesoro de palabras y, creo, ningún otro
tesoro que dar a sus seguidores, pues por sus uniformes desnudos se ve que
viven de sus simples palabras.
SILVIA.
No más, señores, no más. Ahí viene mi padre.
Entra el duque .
DUQUE.
Ahora, hija Silvia, estás muy acosada.
Sir Valentín, tu padre está bien de salud.
¿Qué dices de una carta de tus amigos
con buenas noticias?
VALENTÍN.
Señor mío, agradeceré
a cualquier mensajero afortunado que venga de allí.
DUQUE.
¿Conocéis a don Antonio, vuestro compatriota?
VALENTÍN.
Sí, mi buen señor, sé que ese caballero
es digno de ser estimado y digno de ser valorado,
y que no sin mérito tiene tan buena reputación.
DUQUE.
¿No tiene un hijo?
VALENTÍN.
Sí, mi buen señor, un hijo que bien merece
el honor y la consideración de un padre así.
DUQUE.
¿Lo conoces bien?
VALENTÍN.
Yo lo conocía como a mí mismo, pues desde nuestra infancia
hemos conversado y pasado nuestras horas juntos.
Y aunque yo he sido un holgazán holgazán,
omitiendo el dulce beneficio del tiempo
para revestir mi edad con la perfección de un ángel,
sin embargo, Sir Proteus, que así se llama,
ha hecho un uso justo de sus días:
sus años son jóvenes, pero su experiencia es vieja;
su cabeza es inmadura, pero su juicio maduro;
y en una palabra, porque muy por detrás de su valor
vienen todos los elogios que ahora le otorgo,
él es completo en rasgos y en mente,
con toda la gracia que se necesita para honrar a un caballero.
DUQUE.
Maldita sea, señor, pero si hace esto bien,
es tan digno del amor de una emperatriz
como de ser consejero de un emperador.
Bueno, señor, este caballero ha venido a verme
con el elogio de grandes potentados
y tiene intención de pasar aquí su tiempo.
Creo que no son malas noticias para usted.
VALENTÍN.
Si hubiera deseado algo, habría sido él.
DUQUE.
Acogedlo, pues, según su valor.
Silvia, os hablo a vos, y a vos, sir Thurio.
En cuanto a Valentín, no necesito citarlo.
Os lo enviaré aquí enseguida.
[ Salida. ]
VALENTÍN.
Éste es el caballero que le dije a su señoría
que había venido conmigo, pero que sus amantes
lo miraban fijamente con sus miradas cristalinas.
SILVIA.
Es posible que ahora los haya liberado
con otra prenda de fidelidad.
VALENTÍN.
No, claro, creo que todavía los tiene prisioneros.
SILVIA.
Entonces, él debería ser ciego, y siendo ciego,
¿cómo podría ver el camino para ir a buscarte?
VALENTÍN.
Señora, el amor tiene veinte pares de ojos.
THURIO.
Dicen que el amor no tiene ojos.
VALENTÍN.
Ver amantes como tú, Thurio.
El amor puede guiñar el ojo a un objeto sencillo.
SILVIA.
Ya está, ya está. Ahí viene el señor.
Entra Proteo .
VALENTÍN.
¡Bienvenido, querido Proteo! Señora, os ruego que
confirméis su bienvenida con algún favor especial.
SILVIA.
Su valor es garantía de que sea bien recibido aquí,
si es él de quien tantas veces has deseado tener noticias.
VALENTÍN.
Señora, soy yo. Dulce dama, agasájelo.
Para que sea mi compañero de servicio de su señoría.
SILVIA.
Una señora demasiado humilde para una sirvienta tan alta.
PROTEO.-
No es así, dulce dama, sino un sirviente demasiado miserable
para tener el aspecto de una señora tan digna.
VALENTÍN.
Dejad de hablar de incapacidad.
Dulce dama, agasajadlo como vuestro sirviente.
PROTEO.
De mi deber me gloriaré, de nada más.
SILVIA.
Y el deber nunca ha faltado a su recompensa.
Sirviente, eres bienvenido a una señora sin valor.
PROTEO.
Moriré por quien así lo diga, menos por ti mismo.
SILVIA.
¿De nada?
PROTEO.
Que no vales nada.
Entra el sirviente .
CRIADO.
Señora, mi señor, vuestro padre desea hablar con vos.
SILVIA.-
Espero su placer.
[ Sale el
sirviente . ]
Venid, señor
Thurio,
venid conmigo. Una vez más, nuevo sirviente, bienvenido.
Os dejaré para que os ocupéis de los asuntos de la casa.
Cuando hayáis terminado, esperamos vuestras noticias.
PROTEO.
Ambos estaremos atentos a su señoría.
[ Salen Silvia y Turio . ]
VALENTÍN.
Ahora dime, ¿cómo estás? ¿De dónde vienes?
PROTEO.
Tus amigos están bien y los elogiamos mucho.
VALENTÍN.
¿Y los tuyos cómo están?
PROTEO.
Los dejé a todos sanos.
VALENTÍN.
¿Cómo está tu dama? ¿Y cómo prospera tu amor?
PROTEO.
Mis historias de amor solían cansarte;
sé que no te agradan las conversaciones amorosas.
VALENTÍN.
Ay, Proteo, pero esa vida ha cambiado ahora.
He hecho penitencia por despreciar al Amor,
cuyos altos e imperiosos pensamientos me han castigado
con ayunos amargos, con gemidos penitenciales,
con lágrimas nocturnas y suspiros desgarradores diarios;
pues en venganza por mi desprecio del amor,
el Amor ha expulsado el sueño de mis ojos cautivados
y los ha convertido en guardianes del dolor de mi propio corazón.
Oh gentil Proteo, el Amor es un poderoso señor
y me ha humillado tanto que confieso
que no hay dolor en su corrección
ni en su servicio tanta alegría en la tierra.
Ahora, ningún discurso, excepto el del amor;
ahora puedo romper mi ayuno, cenar, tomar una copa y dormir
con el mismo nombre del amor.
PROTEO.
Basta. He leído tu fortuna en tus ojos.
¿Era éste el ídolo al que tanto adoras?
VALENTÍN.
Incluso ella; ¿y no es una santa celestial?
PROTEO.
No, pero ella es un modelo terrenal.
VALENTÍN.
Llámala divina.
PROTEO.
No la adularé.
VALENTÍN.
¡Oh, aduladme, pues el amor se deleita en las alabanzas!
PROTEO.
Cuando estaba enfermo, me disteis píldoras amargas,
y yo debo administrarte lo mismo.
VALENTÍN.
Di, pues, la verdad por medio de ella: si no es divina,
que sea al menos un principado,
soberana de todas las criaturas de la tierra.
PROTEO.
Excepto mi señora.
VALENTÍN.
Dulce, excepto cualquiera,
excepto que tú quieras excepto contra mi amor.
PROTEO.
¿No tengo yo motivos para preferir lo mío?
VALENTÍN.
Y yo te ayudaré a que la prefieras también:
ella será dignada con este alto honor,
el de llevar el séquito de mi dama, no sea que la vil tierra,
por casualidad, le robe un beso de su vestidura
y, enorgulleciéndose de tan gran favor,
desdeñe arrancar la flor que crece en verano
y haga que el duro invierno perdure por siempre.
PROTEO.
¡Pero Valentín! ¿Qué fanfarronería es ésta?
VALENTÍN.
Perdóname, Proteo, todo lo que puedo es nada
para ella, cuyo valor hace que otros dignos sean nada;
ella está sola.
PROTEO.
Entonces déjala en paz.
VALENTÍN.
¡Por nada del mundo! ¡Hombre, ella es mía,
y yo soy tan rico en poseer tal joya
como veinte mares, si toda su arena fuera perla,
el agua néctar y las rocas oro puro!
Perdóname por no soñar contigo,
porque me ves adorar a mi amor.
Mi tonta rival, a quien su padre ama
sólo porque sus posesiones son tan grandes,
se ha ido con ella, y yo debo ir tras ella,
porque el amor, tú sabes, está lleno de celos.
PROTEO.
¿Pero ella te ama?
VALENTÍN.
Sí, estamos prometidos; más aún, nuestra hora de matrimonio,
con toda la astucia de nuestra huida,
está decidida: cómo debo trepar por su ventana,
la escalera hecha de cuerdas, y todos los medios
planeados y codiciados para mi felicidad.
Buen Proteo, acompáñame a mi habitación,
en estos asuntos para ayudarme con tu consejo.
PROTEO.
Adelante, yo te indagaré.
Debo ir al camino para desembarcar
algunas cosas necesarias que necesito usar
y luego te atenderé enseguida.
VALENTÍN.
¿Te darás prisa?
PROTEO.
Lo haré.
[ Sale Valentín . ]
Así como un calor
expulsa a otro calor,
o como un clavo con fuerza expulsa a otro,
así el recuerdo de mi antiguo amor
es olvidado por un objeto más nuevo.
¿Es mi vista, o la alabanza de Valentín,
su verdadera perfección, o mi falsa transgresión,
lo que me hace insensato para razonar así?
Ella es hermosa; y también lo es Julia a quien amo
, a quien amé, porque ahora mi amor se ha derretido,
que como una imagen de cera contra el fuego
no lleva impresión de lo que era.
Me parece que mi celo por Valentín es frío,
y que no lo amo como solía.
Oh, pero amo demasiado a su dama,
y esa es la razón por la que lo amo tan poco.
¿Cómo la adoraré con más consejos
si así, sin consejo, empiezo a amarla?
Es solo su retrato lo que aún he visto,
y eso ha deslumbrado la luz de mi razón;
pero cuando miro sus perfecciones,
no hay razón para que no esté ciego.
Si puedo frenar mi amor errante, lo haré;
Si no, para rodearla utilizaré mi habilidad.
[ Salida. ]
ESCENA V. Lo mismo.
Una calle.
Entran Speed y Lance con
su perro Crab.
VELOCIDAD.
Lance, sinceramente, ¡bienvenido a Milán!
LANCE.
No te arrepientas, dulce joven, porque no soy bienvenido. Siempre he creído que
un hombre nunca está perdido hasta que lo ahorcan, ni nunca es bienvenido en un
lugar hasta que se ha disparado un tiro seguro y la anfitriona dice
"Bienvenido".
SPEED.
Vamos, loco. Te acompaño a la taberna enseguida, donde por un trago de cinco
peniques tendrás cinco mil bienvenidas. Pero, señor, ¿cómo se despidió tu amo
de la señora Julia?
LANCE. ¡
Caray! Después de que terminaron en serio, se despidieron muy agradablemente en
broma.
VELOCIDAD.
¿Pero se casará con él?
LANZA.
No.
VELOCIDAD.
¿Cómo entonces? ¿Se casará con ella?
LANCE.
No, tampoco.
VELOCIDAD.
¿Qué, están rotos?
LANCE.
No, ambos están tan enteros como un pez.
VELOCIDAD.
¿Entonces cómo les va?
LANCE.
Pues bien: cuando a él le va bien, a ella también le va bien.
¡VUELTA
! ¡Qué tonto eres! No te entiendo.
LANCE.
¡Qué obstáculo eres, que no puedes! Mi personal me comprende.
VELOCIDAD.
¿Qué dices?
LANCE.
Sí, y lo que yo hago también. Mira, me apoyaré y mi bastón me comprenderá.
VELOCIDAD.
En verdad, está bajo tu control.
LANCE.
Bueno, estar de pie y comprender es lo mismo.
VELOCIDAD.
Pero dime la verdad, ¿no habrá coincidencia?
LANCE.
Pregúntale a mi perro. Si dice “Sí”, lo hará; si dice “No”, lo hará; si mueve
la cola y no dice nada, lo hará.
VELOCIDAD.
La conclusión es, entonces, que así será.
LANCE.
Nunca recibirás de mí un secreto semejante, salvo por medio de una parábola.
SPEED.
-Me alegro de que así sea. Pero, Lance, ¿cómo dices que mi amo se ha convertido
en un amante notable?
LANCE.
Nunca lo conocí de otra manera.
VELOCIDAD.
¿Y cómo?
LANCE.-
Un patán notable, según dices.
VELOCIDAD.
¡Oh, maldito burro! ¡Te equivocas!
LANCE.
¡Qué tonto! No me refería a ti, sino a tu amo.
VELOCIDAD.
Te digo que mi amo se ha convertido en un amante apasionado.
LANCE.
Te digo que no me importa que se queme en el amor. Si quieres, ven conmigo a la
taberna; si no, eres hebreo, judío y no mereces el nombre de cristiano.
VELOCIDAD.
¿Por qué?
LANCE.
Porque no tienes tanta caridad como para ir a tomar cerveza con un cristiano.
¿Irás?
VELOCIDAD.
A tu servicio.
[ Salen. ]
ESCENA VI. Lo
mismo. El palacio del duque.
Entra Proteo solo.
PROTEO.
Si dejo a mi Julia, perjuro;
si amo a la bella Silvia, perjuro;
si hago daño a mi amigo, perjuro mucho.
Y hasta el poder que me dio el primer juramento
me provoca a este triple perjurio.
El amor me pidió que jurara, y el amor me pide que perjure.
Oh, dulcemente sugestivo Amor, si has pecado,
enséñame a mí, tu súbdito tentado, a disculparlo.
Al principio adoraba una estrella centelleante,
pero ahora adoro un sol celestial.
Los votos incumplidos pueden romperse con cuidado,
y le falta ingenio a quien no tiene voluntad resuelta
para aprender a cambiar lo malo por lo mejor.
¡Qué maldita lengua, llamar mala a
aquella cuya soberanía tantas veces has preferido
con veinte mil juramentos que confirman el alma!
No puedo dejar de amar, y sin embargo lo hago;
pero ahí dejo de amar donde debería amar.
Pierdo a Julia y pierdo a Valentín;
Si los conservo, me perderé a mí mismo;
si los pierdo, me encontraré con su pérdida,
por Valentín, a mí mismo; por Julia, a Silvia.
Yo soy más querido para mí que un amigo,
pues el amor es aún más precioso en sí mismo,
y Silvia (testigo el cielo que la hizo hermosa)
muestra a Julia como una etíope morena.
Olvidaré que Julia está viva,
recordando que mi amor por ella ha muerto;
y tendré a Valentín como enemigo,
apuntando a Silvia como a una amiga más dulce.
Ahora no puedo demostrarme constante a mí mismo
sin usar alguna traición hacia Valentín.
Esta noche pretende con una escalera de cuerda
trepar por la ventana de la habitación de la celestial Silvia,
yo en consejo, su competidor.
Ahora mismo avisaré a su padre
de su disfraz y su pretendida huida,
quien, todo enfurecido, desterrará a Valentín,
pues Thurio pretende casarse con su hija.
Pero como Valentín se ha ido, cruzaré rápidamente
con algún truco astuto para embotar el torpe proceder de Thurio.
Amor, préstame alas para que mi propósito sea rápido,
como me has prestado ingenio para planear este plan.
[ Salida. ]
ESCENA VII. Verona.
Una habitación en la casa de Julia.
Entran Julia y Lucetta .
JULIA. ¡
Ayúdame, gentil muchacha, Lucetta!
Te conjuro,
pues eres la mesa en la que
están visiblemente escritos y grabados todos mis pensamientos,
que me des lecciones y me digas
cómo puedo emprender con honor
el viaje hacia mi amado Proteo.
LUCETTA.
¡Ay! El camino es largo y fatigoso.
JULIA.
Un peregrino verdaderamente devoto no se cansa
de medir reinos con sus débiles pasos;
mucho menos se cansará quien tenga alas de amor para volar,
y cuando el vuelo se haga hacia alguien tan querido,
de tan divina perfección, como Sir Proteo.
LUCETTA.
Será mejor que aguarde hasta que regrese Proteo.
JULIA. ¡
Oh! ¿No sabes que sus miradas son el alimento de mi alma?
Ten piedad de la carestía en que he estado sumida
por tanto tiempo anhelando ese alimento.
Si conocieras el íntimo contacto del amor,
preferirías encender fuego con nieve
como apagar el fuego del amor con palabras.
LUCETTA.
No busco apagar el ardiente fuego de tu amor,
sino atenuar su extrema furia,
para que no arda por encima de los límites de la razón.
JULIA.
Cuanto más la retienes, más arde.
La corriente que se desliza con suave murmullo,
ya sabes, cuando se detiene, se enfurece impaciente;
pero cuando su curso no se ve obstaculizado,
hace una dulce música con las piedras esmaltadas,
besando suavemente cada junco
que encuentra en su peregrinación;
y así, por muchos recovecos tortuosos, se desvía
con gusto hacia el océano salvaje.
Entonces déjame ir y no obstaculices mi curso.
Seré tan paciente como una corriente apacible
y haré de cada paso cansado un pasatiempo
hasta que el último paso me haya llevado a mi amor,
y allí descansaré como
lo hace un alma bendita en el Elíseo después de mucho tumulto.
LUCETTA.
¿Pero con qué traje irás?
JULIA.
No como una mujer, pues quisiera evitar
los encuentros casuales con hombres lascivos.
Dulce Lucetta, vísteme con ropas
que puedan corresponder a un paje de buena reputación.
LUCETTA.
Entonces, su señoría debe cortarse el pelo.
JULIA.
No, muchacha, lo tejeré con hilos de seda,
con veinte nudos de amor verdadero y vanidosos.
Ser fantástico puede convertirse en una juventud
de mayor edad de la que demostraré ser.
LUCETTA.
¿De qué manera, señora, debo hacer sus pantalones?
JULIA.
Eso encaja tan bien como: «Dime, buen señor,
¿cómo llevarás tu vestido?»
Pues bien, ¿qué estilo te gusta más, Lucetta?
LUCETTA.
Es necesario que los tengáis con bragueta, señora.
JULIA.
Fuera, fuera, Lucetta, eso te hará quedar mal.
LUCETTA.
Una manguera redonda, señora, no vale ni un alfiler,
a menos que tenga una bragueta donde colocarle alfileres.
JULIA.
Lucetta, ya que me amas, dame
lo que creas conveniente y más cortés.
Pero dime, muchacha, ¿cómo me juzgará el mundo
por emprender un viaje tan inoportuno?
Temo que me escandalice.
LUCETTA.
Si así lo crees, quédate en casa y no salgas.
JULIA.
No, eso no lo haré.
LUCETTA.
Entonces no sueñes con la infamia, sino vete.
Si a Proteo le gusta tu viaje cuando llegas,
no importa quién se disguste cuando te vayas.
Temo que no le agrade.
JULIA.
Ése es el menor de mis temores, Lucetta.
Mil juramentos, un océano de lágrimas
y ejemplos de infinito amor
me garantizan la bienvenida a mi Proteo.
LUCETTA.
Todos ellos son siervos de hombres engañadores.
JULIA. ¡
Hombres viles que se sirven de ellos para tan viles efectos!
Pero estrellas más verdaderas gobernaron el nacimiento de Proteo.
Sus palabras son vínculos, sus juramentos son oráculos,
su amor sincero, sus pensamientos inmaculados,
sus lágrimas son puros mensajeros enviados desde su corazón,
su corazón tan lejos del fraude como el cielo de la tierra.
LUCETTA.
Ruego al cielo que así lo demuestre cuando acudas a él.
JULIA.
Ahora, ya que me amas, no le hagas el mal
de tener una opinión dura de su verdad.
Sólo merecerás mi amor amándolo.
Y ahora ven conmigo a mi habitación
para tomar nota de lo que necesito para
prepararme para mi anhelante viaje.
Todo lo que es mío lo dejo a tu disposición,
mis bienes, mis tierras, mi reputación;
sólo en lugar de eso, despídeme de aquí.
Vamos, no respondas, sino ahora mismo.
Estoy impaciente por mi espera.
[ Salen. ]
ACTO III
ESCENA I. Milán.
Una antesala en el palacio del duque.
Entran el duque, Turio y Proteo .
DUQUE.
Sir Thurio, os ruego que nos deis permiso un momento;
tenemos algunos secretos que discutir.
[ Sale Thurio . ]
Ahora dime, Proteo,
¿cuál es tu voluntad conmigo?
PROTEO. Mi amable
señor, la ley de la amistad me ordena ocultar
lo que quisiera descubrir , pero cuando recuerdo los favores que me
habéis hecho, a pesar de no merecerlo, mi deber me impulsa a decir lo
que de otro modo ningún bien mundano podría sacar de mí. Sabe, digno
príncipe, que mi amigo Valentín tiene la intención esta noche de robar a
tu hija; yo mismo soy uno de los que conocen la trama. Sé que has
decidido entregársela a Thurio, a quien tu gentil hija odia, y que si
así te la robaran, sería una gran molestia para tu edad. Así que, por
amor a mi deber, preferí contrariar a mi amigo en su plan que,
ocultándolo, amontonar sobre tu cabeza un montón de penas que te
aplastarían, sin impedimento, hacia tu tumba eterna.
Duque.
Proteo, te agradezco tu sincero cuidado,
que me has encomendado mientras viva. Yo
mismo he visto muchas veces este amor suyo,
quizá cuando me juzgaban profundamente dormido,
y muchas veces han decidido prohibirle
a sir Valentín su compañía y mi corte.
Pero temiendo que mis celosos propósitos pudieran equivocarse
y deshonrar así indignamente al hombre (
temeridad que siempre he evitado),
le lancé miradas tiernas para descubrir con ellas
lo que tú mismo me has revelado.
Y para que percibas mi temor al respecto,
sabiendo que la tierna juventud se presenta pronto,
la alojo todas las noches en una torre alta,
cuya llave he guardado yo mismo desde siempre,
y de allí no puede ser trasladada.
PROTEO.
Sabed, noble señor, que han ideado un medio
para que él suba por la ventana de su habitación
y la baje con una escalera de cuerda;
por lo que el joven amante ya se ha ido
y ahora viene por aquí con ella,
donde, si os place, podéis interceptarlo.
Pero, buen señor, hacedlo con tanta astucia
que mi descubrimiento no sea acertado;
por amor a vos, no por odio a mi amiga,
me he hecho divulgador de esta farsa.
DUQUE.
Por mi honor, él nunca sabrá
que recibí de ti información sobre esto.
PROTEO.
Adiós, mi señor. Sir Valentín viene.
[ Salida. ]
Entra Valentín .
DUQUE.
Sir Valentín, ¿adónde vas tan deprisa?
VALENTÍN.
Con permiso de vuestra Gracia, hay un mensajero
que se queda para llevar mis cartas a mis amigos,
y yo voy a entregarlas.
DUQUE.
¿Tienen mucha importancia?
VALENTÍN.
El tenor de las mismas no hace más que significar
mi salud y mi felicidad en vuestra corte.
DUQUE.
No importa, pues. Quédate conmigo un poco más;
tengo que hablar contigo de algunos asuntos
que me afectan directamente y que debes mantener en secreto.
No te es desconocido que he tratado
de emparejar a mi amigo sir Thurio con mi hija.
VALENTÍN.
Lo sé muy bien, milord, y estoy seguro de que el matrimonio
sería rico y honorable. Además, el caballero
está lleno de virtud, generosidad, valor y cualidades
dignas de una esposa como vuestra bella hija.
¿No puede vuestra gracia hacer que ella se enamore de él?
DUQUE.
No, créeme, ella es malhumorada, hosca, rebelde,
orgullosa, desobediente, testaruda, falta de deberes,
no se da cuenta de que es mi hija
ni me teme como si fuera su padre;
y, si me permites decirte, este orgullo suyo,
siguiendo un consejo, ha apartado mi amor de ella,
y donde pensé que el resto de mi edad
debería haber sido cuidada por su deber infantil,
ahora estoy completamente resuelto a tomar una esposa
y entregarla a quien la acepte.
Entonces, que su belleza sea su dote nupcial,
porque ella no estima por mí ni por mis posesiones.
VALENTÍN.
¿Qué quiere Vuestra Gracia que yo haga en este caso?
DUQUE.
Hay aquí una dama de Verona
a la que aprecio, pero es agradable y tímida,
y nada estima mi antigua elocuencia.
Ahora, pues, quisiera tenerte como mi tutor,
pues hace mucho que me olvidé de cortejarla;
además, la moda de la época ha cambiado;
no sé cómo y de qué manera puedo presentarme
para que me mire con sus ojos brillantes como el sol.
VALENTÍN.
Gánatela con regalos si no respeta las palabras;
las joyas mudas a menudo, en su forma silenciosa,
conmueven más la mente de una mujer que las palabras rápidas.
DUQUE.
Pero ella despreció un regalo que le envié.
VALENTÍN.
Una mujer a veces desprecia lo que más la satisface.
Envíale otra; nunca la des por vencida,
pues el desprecio al principio hace que el amor posterior sea mayor.
Si frunce el ceño, no es por odio hacia ti,
sino más bien para generar más amor en ti.
Si te regaña, no es para que te vayas,
pues los tontos se vuelven locos si se los deja solos.
No te desanimes, diga lo que diga,
pues "vete" no quiere decir "¡vete!".
Adula y alaba, elogia, ensalza sus gracias;
aunque nunca sean tan negras, di que tienen rostros de ángeles.
El hombre que tiene lengua, digo, no es hombre
si con su lengua no puede conquistar a una mujer.
DUQUE.
Pero a ella me refiero: sus amigos la han prometido
a un joven caballero de valor,
y la mantienen alejada del trato con los hombres,
de modo que ningún hombre tiene acceso a ella durante el día.
VALENTÍN.
Pues entonces recurriría a ella por la noche.
DUQUE.
Sí, pero las puertas deben estar cerradas y las llaves guardadas en un lugar
seguro,
para que nadie pueda recurrir a ella durante la noche.
VALENTÍN.
¿Qué permite que nadie entre por su ventana?
DUQUE.
Su cámara está en lo alto, lejos del suelo,
y construida de tal manera que nadie puede subir a ella
sin peligro aparente de su vida.
VALENTÍN.
Entonces, una escalera hecha de cuerdas
, para sujetarla con un par de ganchos de anclaje,
serviría para escalar la torre de otro héroe,
si el audaz Leandro se atreviera a hacerlo.
DUQUE.
Ahora, como eres un caballero de sangre real,
aconséjame dónde puedo conseguir esa escalera.
VALENTÍN.
¿Cuándo lo utilizarías? Por favor, señor, dígamelo.
DUQUE.
Esta misma noche, porque el amor es como un niño
que anhela todo lo que puede conseguir.
VALENTÍN.
A las siete en punto te conseguiré una escalera como esa.
DUQUE.
Pero escucha: iré solo hasta ella.
¿Cuál será la mejor manera de llevar la escalera hasta allí?
VALENTÍN.
Será ligero, mi señor, para que puedas llevarlo
bajo una capa de cualquier longitud.
DUQUE. ¿
Una capa tan larga como la tuya te servirá?
VALENTÍN.
Sí, mi buen señor.
DUQUE.
Entonces déjame ver tu capa;
me conseguiré otra de otro largo.
VALENTÍN.
Cualquier capa servirá, señor.
DUQUE.
¿Cómo me vestiré con una capa?
Te lo ruego, déjame sentir tu capa sobre mí.
[ Toma la
capa de Valentín y encuentra una carta y una escalera de
cuerda oculta debajo de ella. ]
¿Qué carta es ésta?
¿Qué hay aquí? ¿ Para Silvia?
Y aquí hay una máquina adecuada para mi proceder.
Seré tan atrevido como para romper el sello por una vez.
[ Lee .] Mis
pensamientos se alojan con mi Silvia todas las noches,
y son esclavos míos que los envío a volar.
¡Oh, si su amo viniera y se fuera con la misma ligereza,
Él mismo se alojaría donde, insensatos, yacen!
Mis pensamientos heraldos en tu puro seno los depositan,
mientras yo, su rey, que allí los importuno,
maldigo la gracia que con tal gracia los ha bendecido,
porque yo mismo quiero la fortuna de mis siervos.
Me maldigo a mí mismo, porque son enviados por mí,
para que se alojen donde debería estar su señor.
¿Qué hay aquí?
[ Lee .] Silvia, esta noche te liberaré.
Así es; y aquí está la escalera para el propósito.
¿Por qué, Faetón, pues eres hijo de Merops,
aspirarás a guiar el carro celestial,
y con tu atrevida locura quemarás el mundo?
¿Alcanzarás las estrellas porque brillan sobre ti?
Vete, intruso vil, esclavo arrogante,
ofrece tus sonrisas aduladoras a compañeros iguales,
y piensa que mi paciencia, más que tu mérito,
es un privilegio por tu partida de aquí.
Agradéceme por esto más que por todos los favores
que, demasiado, te he concedido.
Pero si te demoras en mis territorios
más de lo que la expedición más rápida
te daría tiempo para abandonar nuestra corte real,
por el cielo, mi ira excederá con creces el amor
que alguna vez sentí por mi hija o por ti mismo.
Vete, no escucharé tu vana excusa,
pero, como amas tu vida, date prisa en irte de aquí.
[ Salida. ]
VALENTÍN.
¿Y por qué no la muerte, en lugar de vivir en el tormento?
Morir es estar desterrado de mí mismo,
y Silvia es yo mismo; desterrado de ella
es uno mismo de sí mismo: un destierro mortal.
¿Qué luz es la luz, si no se ve a Silvia?
¿Qué alegría es la alegría, si Silvia no está cerca?
A menos que sea pensar que ella está cerca
y alimentarse de la sombra de la perfección.
A menos que esté junto a Silvia en la noche,
no hay música en el ruiseñor.
A menos que mire a Silvia en el día,
no hay día para mí que mirar.
Ella es mi esencia, y dejo que sea
Si su bella influencia no
me fomenta, ilumina, aprecia, mantiene vivo.
No huyo de la muerte, para huir de su fatal destino:
me detengo aquí, solo asisto a la muerte,
pero huyo de aquí, huyo de la vida.
Entran Proteo y Lanza .
PROTEO.
Corre, muchacho, corre, corre, búscalo.
LANCE.
¡Así es, así es!
PROTEO.
¿Qué ves?
LANCE.
A él vamos a buscarlo. No hay un solo pelo en su cabeza que no sea un San
Valentín.
PROTEO. ¿
San Valentín?
VALENTÍN.
No.
PROTEO.
¿Quién, entonces? ¿Su espíritu?
VALENTÍN.
Ninguno.
PROTEO.
¿Qué pasa entonces?
VALENTÍN.
Nada.
LANCE.
¿No puede hablar nada? Maestro, ¿golpeo?
PROTEO.
¿A quién quieres herir?
LANCE.
Nada.
PROTEO.
Villano, abstente.
LANCE.
Señor, no voy a atacar nada. Le ruego...
PROTEO.
Señor, le digo que tenga paciencia. —Amigo Valentín, una palabra.
VALENTÍN.
Mis oídos están tapados y no oyen buenas noticias.
Mucho mal ya los ha poseído.
PROTEO.
Entonces en mudo silencio enterraré las mías,
pues son ásperas, desafinables y malas.
VALENTÍN.
¿Silvia está muerta?
PROTEO.
No, Valentín.
VALENTÍN.
No hay Valentín para la santa Silvia.
¿Me ha abjurado?
PROTEO.
No, Valentín.
VALENTÍN.
No, Valentín, si Silvia me ha renegado.
¿Qué novedades tienes?
LANCE.
Señor, hay una proclama que dice que usted ha desaparecido.
PROTEO.
Que estás desterrado... ¡Ah, ésa es la noticia!
De aquí, de Silvia y de mí, tu amigo.
VALENTÍN.
¡Oh! Ya me he alimentado de esta desgracia,
y ahora el exceso de ella me hará hartar.
¿Sabe Silvia que estoy desterrado?
PROTEO.
Sí, sí; y ella ha ofrecido al destino,
que sin revertirse permanece en fuerza efectiva,
un mar de perlas derretidas, que algunos llaman lágrimas;
las ofreció a los groseros pies de su padre,
con ellas, de rodillas, su humilde ser,
retorciéndose las manos, cuya blancura les sentaba tan
bien como si ahora palidecieran de dolor.
Pero ni las rodillas dobladas, las manos puras en alto,
los suspiros tristes, los gemidos profundos ni las lágrimas derramadas
pudieron penetrar a su despiadado padre;
pero Valentín, si es capturado, debe morir.
Además, su intercesión lo irritó tanto,
cuando ella suplicaba por tu revocación,
que él la mandó que cerrara la prisión,
con muchas amenazas amargas de quedarse allí.
VALENTÍN.
No más, a menos que la próxima palabra que pronuncies
tenga algún poder maligno sobre mi vida.
Si es así, te ruego que la digas en mi oído
como himno final a mi eterno dolor.
PROTEO.
Deja de lamentarte por lo que no puedes evitar
y busca ayuda para lo que lamentas.
El tiempo es el nodriza y el criador de todo bien.
Si te quedas aquí, no podrás ver a tu amor;
además, tu permanencia acortará tu vida.
La esperanza es el bastón del amante; camina con ella
y úsala contra los pensamientos desesperanzadores.
Tus cartas pueden estar aquí, aunque tú no estés,
las cuales, al estar escritas para mí, serán entregadas
incluso en el seno blanco como la leche de tu amor.
Ahora no es momento de protestar.
Ven, te llevaré a través de la puerta de la ciudad
y, antes de separarme de ti, hablaré extensamente
de todo lo que pueda concernir tus asuntos amorosos.
Como amas a Silvia, aunque no por ti mismo,
considera tu peligro y conmigo.
VALENTÍN.
Te lo ruego, Lance, si ves a mi muchacho,
dile que se apresure y venga a mi encuentro en la Puerta Norte.
PROTEO.
Ve, señor, a buscarlo. Ven, Valentín.
VALENTÍN.
¡Oh, mi querida Silvia! ¡Desventurado Valentín!
[ Salen Valentín y Proteo . ]
LANCE.
No soy más que un tonto, mira, y sin embargo tengo el ingenio para pensar que
mi amo es una especie de bribón; pero todo es lo mismo si es un bribón. No vive
ahora quien sabe que estoy enamorado, y sin embargo lo estoy, pero ni un tiro
de caballos me lo arrebataría, ni a quién amo; y sin embargo es una mujer, pero
no quiero decirme a qué mujer; y sin embargo es una lechera; pero no es una
criada, porque ha tenido chismes; pero es una criada, porque es la criada de su
amo y trabaja por un salario. Tiene más cualidades que un perro de aguas, lo
cual es mucho en un cristiano desnudo. [ Saca un papel .] Aquí
está el catálogo de su condición. Imprimis, Puede traer y llevar .
Bueno, un caballo no puede hacer más; no, un caballo no puede traer, sino sólo
llevar; por lo tanto, es mejor que una jade. Item, Puede ordeñar .
Mira qué dulce virtud en una doncella de manos limpias.
Introduzca velocidad .
VELOCIDAD.
¿Qué tal, señor Lance? ¿Qué novedades hay sobre su señorío?
LANCE.
¿Con el barco de mi amo? ¡Está en el mar!
VELOCIDAD.
Bueno, sigue siendo tu viejo vicio: equivocarte de palabra. ¿Qué novedades hay
en tu periódico?
LANCE.
La noticia más negra que jamás hayas oído.
VELOCIDAD.
¿Por qué, hombre? ¿Qué tan negro?
LANCE.
¡Pues tan negro como la tinta!
VELOCIDAD.
Déjame leerlos.
LANCE.
Maldita sea, cabeza hueca, no sabes leer.
VELOCIDAD.
Mientes. Yo puedo.
LANCE.
Voy a ponerte a prueba. Dime esto: ¿quién te engendró?
VELOCIDAD.
Cásate con el hijo de mi abuelo.
LANCE.
¡Oh, holgazán analfabeto! Era el hijo de tu abuela.
Esto demuestra que no sabes leer.
VELOCIDAD.
Vamos, tonto, ven; ponme a prueba en tu papel.
LANCE.
[ Le da el papel .] Toma, y que San Nicolás te bendiga.
VELOCIDAD.
Imprimis, ella puede ordeñar.
LANCE.
Sí, claro que puede.
VELOCIDAD.
Artículo, Ella elabora buena cerveza.
LANCE.
Y de ahí viene el proverbio: “Bendición para tu corazón, porque elaboras buena
cerveza”.
VELOCIDAD.
Artículo, ella puede coser.
LANCE.
Eso es tanto como decir: “¿Puede hacerlo?”
VELOCIDAD.
Artículo, Ella sabe tejer.
LANCE.
¿Qué necesidad tiene un hombre de cuidar un tronco con una moza, cuando ella
puede tejerle un tronco?
VELOCIDAD.
Objeto, Puede lavar y fregar.
LANZA.
Una virtud especial, pues entonces no necesita que la laven ni la restrieguen.
VELOCIDAD.
Objeto, Puede girar.
LANCE.
Entonces podré poner el mundo sobre ruedas, cuando pueda hilar para ganarse la
vida.
VELOCIDAD.
Artículo, Ella tiene muchas virtudes sin nombre.
LANCE.
Eso es tanto como decir “virtudes bastardas”, que en realidad no conocen a sus
padres y, por lo tanto, no tienen nombre.
VELOCIDAD.
Aquí siguen sus vicios.
LANCE.
Pisándole los talones a sus virtudes.
VELOCIDAD.
Artículo, No se la debe besar en ayunas por lo que respecta a su
respiración.
LANCE.
Bueno, ese error puede solucionarse con un desayuno.
Sigue leyendo.
VELOCIDAD.
Artículo, Ella tiene una boca dulce.
LANCE.
Eso compensa su mal aliento.
VELOCIDAD.
Artículo, Ella habla mientras duerme.
LANCE.
No importa, por eso no se duerme mientras habla.
VELOCIDAD.
Item, Ella es lenta con las palabras.
LANCE.
¡Oh villano, que has puesto esto entre sus vicios! La única virtud de una mujer
es ser lenta en las palabras. Te lo ruego, sácalo de la manga y ponlo como su
principal virtud.
VELOCIDAD.
Artículo del que está orgullosa.
LANCE.
Fuera eso también. Era el legado de Eva y no se lo pueden quitar.
VELOCIDAD.
Artículo, No tiene dientes.
LANCE.
A mí tampoco me importa, porque me encantan las cortezas.
VELOCIDAD.
Artículo, ella está maldita.
LANCE.
Bueno, lo mejor es que no tiene dientes para morder.
VELOCIDAD.
Artículo, A menudo elogiará su licor.
LANCE.
Si su licor es bueno, lo será; si no, lo haré yo, pues las cosas buenas deben
ser alabadas.
VELOCIDAD.
Artículo, ella es demasiado liberal.
LANCE.
No puede hablar de su lengua, porque está escrito que es lenta en eso; no podrá
hablar de su bolsa, porque la mantendré cerrada. Ahora bien, puede hablar de
otra cosa, y no puedo evitarlo. Bien, sigamos.
VELOCIDAD.
Artículo, Tiene más cabello que ingenio, y más defectos que cabellos, y más
riqueza que defectos.
LANCE.
Basta, la tendré. Era mía y no mía dos o tres veces en ese último artículo.
Enséñalo una vez más.
VELOCIDAD.
Item, Tiene más pelo que ingenio .
LANCE.
Más pelo que ingenio. Puede ser, lo probaré: la capa de sal oculta la sal, y
por lo tanto es más que la sal; el pelo que cubre el ingenio es más que el
ingenio, pues lo mayor oculta lo menor. ¿Qué sigue?
VELOCIDAD.
Y más fallos que pelos.
LANCE.
¡Eso es monstruoso! ¡Oh, si eso se fuera!
VELOCIDAD.
Y más riquezas que defectos.
LANCE.
¡Vaya! Esa palabra hace que los defectos sean más graciosos. Bueno, la
aceptaré; y si es un buen partido, ya que nada es imposible...
VELOCIDAD.
¿Y entonces qué?
LANCE.
Entonces te diré que tu amo te espera en la Puerta Norte.
VELOCIDAD.
¿Para mí?
LANCE.
¿Por ti? ¿Ay, quién eres? Él se ha quedado por un hombre mejor que tú.
VELOCIDAD.
¿Y debo ir hacia él?
LANCE.
Debes correr hacia él, pues has tardado tanto que ir apenas te servirá de nada.
RÁPIDO.
¿Por qué no me lo dijiste antes? ¡Al diablo con tus cartas de amor!
[ Salida. ]
LANCE.
Ahora será azotado por leer mi carta. Es un esclavo maleducado que se mete en
secretos. Yo me alegraré de la corrección del muchacho.
[ Salida. ]
ESCENA II. Lo
mismo. Una habitación en el palacio del duque.
Entran el duque y Thurio .
DUQUE.
Señor Thurio, no temas que ella no te ame,
ahora que Valentín ha sido desterrado de su vista.
THURIO.
Desde su exilio, ella es quien más me ha despreciado,
ha renunciado a mi compañía y me ha insultado
diciendo que estoy desesperado por conseguirla.
DUQUE.
Esta débil huella de amor es como una figura
enterrada en el hielo, que con una hora de calor
se disuelve en agua y pierde su forma.
Un poco de tiempo derretirá sus pensamientos helados
y el inútil Valentín será olvidado.
Entra Proteo .
¿Qué pasa, Sir Proteo? ¿ Según nuestra proclama, su compatriota se ha ido?
PROTEO.
Se fue, mi buen señor.
DUQUE.
Mi hija se toma muy mal su partida.
PROTEO.
Un poco de tiempo, señor, acabará con ese dolor.
DUQUE.
Así lo creo yo, pero Turio no.
Proteo, la buena opinión que tengo de ti,
porque has dado alguna señal de merecimiento,
me hace más fácil conferenciar contigo.
PROTEO.
Mientras no pueda demostrarle lealtad a Vuestra Gracia,
no permita que viva para ver a Vuestra Gracia.
DUQUE.
¿Sabes con cuánta buena gana concertaría
el enlace entre Sir Thurio y mi hija?
PROTEO.-
Sí, mi señor.
DUQUE.
Y además, creo que no ignoras
cómo se opone ella a mi voluntad.
PROTEO.-
Así fue, señor, cuando Valentín estuvo aquí.
DUQUE.
Sí, y perversamente persevera en ello.
¿Qué podríamos hacer para que la muchacha olvide
el amor de Valentín y ame a sir Thurio?
PROTEO.
El mejor camino es calumniar a Valentín
con falsedad, cobardía y mala descendencia,
tres cosas que las mujeres odian profundamente.
DUQUE.
Sí, pero pensará que lo dije con odio.
PROTEO.
Sí, si su enemigo la entrega;
por lo tanto, debe ser pronunciada con circunstancias
por alguien a quien ella considere su amigo.
DUQUE.
Entonces debes comprometerte a calumniarlo.
PROTEO.
Y eso, señor, me resultará desagradable.
Es un mal oficio para un caballero,
especialmente si se lo hace contra su propio amigo.
DUQUE.
Si vuestras buenas palabras no pueden beneficiarle,
vuestras calumnias nunca podrán perjudicarle;
por eso el cargo es indiferente,
pues vuestro amigo se lo ha pedido.
PROTEO.
Habéis triunfado, mi señor. Si puedo hacerlo
con algo que pueda decir en su contra,
ella no seguirá amándolo mucho tiempo.
Pero si esto aparta su amor de Valentín,
no se sigue que ella amará a Sir Thurio.
THURIO.
Por lo tanto, cuando desenredes su amor por él,
para que no se deshaga y no sea bueno para nadie,
debes procurar que se acabe conmigo,
y debes hacerlo elogiándome a mí tanto
como desprestigias a Sir Valentine.
DUQUE.
Y, Proteo, nos atrevemos a confiar en ti en este sentido
porque sabemos, según el informe de Valentín,
que ya eres un firme partidario del amor
y que no puedes rebelarte pronto y cambiar de opinión.
Con esta autorización tendrás acceso
al lugar donde podrás conferenciar con Silvia en toda libertad,
pues ella es torpe, pesada, melancólica
y, por amor a tu amigo, se alegrará de ti,
donde podrás templarla con tu persuasión
para que odie al joven Valentín y ame a mi amigo.
PROTEO.
Haré todo lo que pueda.
Pero vos, señor Thurio, no sois lo bastante agudos.
Tenéis que poner cal para enredar sus deseos
con sonetos lastimeros, cuyas rimas compuestas
deberían estar llenas de votos útiles.
DUQUE.
Sí, mucha es la fuerza de la poesía nacida en el cielo.
PROTEO.
Di que en el altar de su belleza
sacrificas tus lágrimas, tus suspiros, tu corazón.
Escribe hasta que tu tinta se seque, y con tus lágrimas
humedécela de nuevo, y forma algún verso sentimental
que pueda descubrir tal integridad.
Porque el laúd de Orfeo estaba encordado con tendones de poetas,
cuyo toque dorado podía ablandar el acero y las piedras,
domesticar tigres y hacer que enormes leviatanes
abandonaran profundidades insondables para bailar sobre la arena.
Después de tus elegías de lamentación terrible,
visita de noche la ventana de la habitación de tu dama
con algún dulce consorte;
afina sus instrumentos con un deplorable canto; el silencio sepulcral de la
noche
bien se convertirá en ese dulce lamento.
Esto, o de lo contrario nada, la heredará.
DUQUE.
Esta disciplina demuestra que has estado enamorado.
THURIO.
Y esta noche pondré en práctica tu consejo.
Por tanto, dulce Proteo, mi guía,
entra en la ciudad enseguida
para elegir a algunos caballeros expertos en música.
Tengo un soneto que servirá de punto de
partida para tu buen consejo.
DUQUE. ¡
Acerca de esto, caballeros!
PROTEO.
Esperaremos a Vuestra Gracia hasta después de la cena,
y después decidiremos qué hacer.
DUQUE.
¡Incluso ahora! Te perdonaré.
[ Salen. ]
ACTO IV
ESCENA I. Un bosque
entre Milán y Verona
Entran
ciertos forajidos .
PRIMER PROSCRITO.
Muchachos, estén firmes. Veo un pasajero.
SEGUNDO PROSCRITO.
Si son diez, no os acobardéis, sino que hundidlos con ellos.
Entran Valentine y Speed .
TERCER PROSCRITO.
Póngase de pie, señor, y tírenos a todos los que tiene a su alrededor.
Si no, lo obligaremos a sentarse y lo fusilaremos.
VELOCIDAD.
Señor, estamos perdidos: estos son los villanos
a los que tanto temen todos los viajeros.
VALENTÍN.
Mis amigos ...
PRIMER PROSCRITO.
No es así, señor. Somos sus enemigos.
SEGUNDO FORAJIDO.
¡Paz! Lo escucharemos.
TERCER PROSCRITO.
Sí, por mi barba, lo haremos, porque es un hombre de verdad.
VALENTÍN.
Sabed, pues, que tengo pocas riquezas que perder.
Soy un hombre atravesado por la adversidad;
mi riqueza son estos pobres vestidos,
de los cuales si me desprovistéis,
tomaréis la suma y los bienes que tengo.
SEGUNDO FORAJIDO.
¿Adónde vas?
VALENTÍN.
A Verona.
PRIMER PROSCRITO.
¿De dónde vienes?
VALENTÍN.
Desde Milán.
TERCER PROSCRITO.
¿Hace mucho que estás allí?
VALENTÍN.
Dieciséis meses, y podría haber durado más
si la mala fortuna no me hubiera impedido hacerlo.
PRIMER PROSCRITO.
¿Qué, te desterraron de allí?
VALENTÍN.
Lo era.
SEGUNDO FORAJIDO.
¿Por qué delito?
VALENTÍN.
Por lo que ahora me atormenta recordar:
maté a un hombre, de cuya muerte me arrepiento mucho,
pero lo maté valientemente en combate,
sin falsas ventajas ni vil traición.
PRIMER PROSCRITO.
¿Por qué no te arrepientes si lo hiciste?
¿Pero te desterraron por una falta tan pequeña?
VALENTÍN.
Me alegré y me sentí feliz por semejante destino.
SEGUNDO FORAJIDO.
¿Tenéis lengua?
VALENTÍN.
Mis viajes de juventud me hicieron feliz,
de lo contrario, a menudo habría sido miserable.
TERCER PROSCRITO.
Por la calva del gordo fraile de Robin Hood,
este tipo sería un rey para nuestra facción salvaje.
PRIMER PROSCRITO.
Lo atraparemos. Señores, una palabra.
VELOCIDAD.
Maestro, sea uno de ellos. Es una forma honorable de robo.
VALENTÍN.
Paz, villano.
SEGUNDO FORAJIDO.
Cuéntanos esto: ¿tienes algo que llevar?
VALENTÍN.
Nada más que mi fortuna.
TERCER PROSCRITO.
Sabed, pues, que algunos de nosotros somos caballeros,
como la furia de la juventud desenfrenada
que se aleja de la compañía de hombres terribles.
Yo mismo fui desterrado de Verona
por intentar robar a una dama,
heredera y aliada cercana del duque.
SEGUNDO PROSCRITO.
Y yo, de Mantua, por un caballero
al que, en mi estado de ánimo, le apuñalé en el corazón.
PRIMER PROSCRITO.
Y yo por delitos menores como estos.
Pero al caso, pues citamos nuestras faltas,
para que puedan excusar nuestras vidas sin ley;
y en parte, viendo que estás embellecido
con una buena figura, y según tu propia opinión
eres un lingüista, y un hombre de tal perfección
que nosotros en nuestra calidad tanto carecemos...
SEGUNDO PROSCRITO.
En efecto, puesto que eres un hombre desterrado,
por eso, por encima de los demás, te hablamos.
¿Estás contento de ser nuestro general? ¿
De hacer de la necesidad virtud
y vivir como lo hacemos nosotros en este desierto?
TERCER PROSCRITO.
¿Qué dices? ¿Quieres ser uno de nuestros consortes?
Di "sí" y sé el capitán de todos nosotros.
Te rendiremos homenaje y seremos gobernados por ti.
Te amaremos como a nuestro comandante y nuestro rey.
PRIMER PROSCRITO.
Pero si desprecias nuestra cortesía, morirás.
SEGUNDO PROSCRITO.
No vivirás para jactarte de lo que te hemos ofrecido.
VALENTÍN.
Acepto tu oferta y viviré contigo,
siempre que no cometas atropellos
contra mujeres tontas o pasajeros pobres.
TERCER PROSCRITO.
No, detestamos esas prácticas viles y bajas.
Ven, ven con nosotros; te llevaremos con nuestras tripulaciones
y te mostraremos todos los tesoros que tenemos,
que, junto con nosotros, están a tu disposición.
[ Salen. ]
ESCENA II. Milán.
El patio del palacio del duque.
Entra Proteo .
PROTEO.
Ya he sido injusto con Valentín,
y ahora debo serlo también con Turio.
Con el pretexto de elogiarlo,
tengo acceso a mi propio amor para preferirlo.
Pero Silvia es demasiado bella, demasiado verdadera, demasiado santa
para ser corrompida por mis regalos sin valor.
Cuando le declaro lealtad verdadera,
ella me burla con mi falsedad hacia mi amigo;
cuando encomio mis votos a su belleza,
me pide que piense en cómo he sido perjuro
al faltar a la lealtad a Julia, a quien amaba;
y a pesar de todas sus repentinas bromas,
la menor de las cuales sofocaría la esperanza de un amante,
sin embargo, como un perro de aguas, cuanto más rechaza mi amor,
más crece y la adula.
Pero aquí viene Turio. Ahora debemos ir a su ventana
y darle un poco de música vespertina a sus oídos.
Entran Thurio y
los Músicos.
THURIO.
¿Cómo es que, señor Proteo, te has arrastrado hasta nosotros?
PROTEO.
Ay, gentil Turio, pues sabes que el amor
se infiltrará en el servicio allí donde no puede llegar.
THURIO.
Sí, pero espero, señor, que no estéis aquí.
PROTEO.-
Señor, claro que sí, pues de lo contrario me marcharía.
THURIO.
¿Quién? ¿Silvia?
PROTEO.
Ay, Silvia, por ti.
THURIO.
Te agradezco por lo que has hecho. Ahora, caballeros,
sintonicemos y afinamos con entusiasmo por un rato.
Entran Host y Julia vestidos
de niño, como Sebastián.
ANFITRIÓN.
Ahora, mi joven invitado, me parece que estás loco. Te lo ruego, ¿por qué?
JULIA.
¡Vaya, anfitrión mío! Porque no puedo estar alegre.
ANFITRIÓN.
Venid, os divertiremos. Os llevaré a un lugar donde podréis escuchar música y
ver al caballero que habéis pedido.
JULIA.
¿Pero lo oiré hablar?
ANFITRIÓN.
Sí, así será.
JULIA.
Eso será música.
[ Suena
música. ]
ANFITRIÓN.
¡Escuche, escuche!
JULIA.
¿Está él entre estos?
ANFITRIÓN.
Sí; pero paz, oigámoslos.
CANCIÓN
PROTEO.
¿Quién es Silvia? ¿Qué es ella,
que todos nuestros pretendientes la alaban?
Santa, hermosa y sabia es ella;
el cielo le prestó tal gracia,
que podría ser admirada.
¿Es
tan amable como bella?
Pues la belleza vive con la bondad.
El amor se dirige a sus ojos
para ayudarlo a salir de su ceguera;
y, al ser ayudado, habita allí.
Cantemos,
pues, a Silvia,
que Silvia es superior
a todas las cosas mortales
que habitan en la tierra opaca.
Llevémosle guirnaldas.
ANFITRIÓN.
¿Cómo estás ahora? ¿Estás más triste que antes?
¿Cómo estás, hombre? A la música no le gustas.
JULIA.
Te equivocas, al músico no le gusto.
ANFITRIÓN.
¿Por qué, mi lindo joven?
JULIA.-
Se hace el falso, padre.
ANFITRIÓN.
¿Cómo, desafinada en las cuerdas?
JULIA.
No es así, pero es tan falso que me duele hasta el corazón.
ANFITRIÓN.
Tienes un oído rápido.
JULIA.
Ay, quisiera ser sorda; eso me hace tener el corazón lento.
ANFITRIÓN.
Veo que no te deleitas con la música.
JULIA.
Ni un ápice, cuando suena así.
ANFITRIÓN.
¡Escuche, qué hermoso cambio hay en la música!
JULIA.
Ay, ese cambio es el despecho.
ANFITRIÓN.
¿Querrías que siempre tocaran una sola cosa?
JULIA.
Siempre me gustaría tener una sola obra,
pero ¿acaso ese Sir Proteo del que hablamos
recurre a menudo a esta dama?
ANFITRIÓN.
Te cuento lo que me dijo Lance, su hombre: la amaba con locura.
JULIA.
¿Dónde está Lance?
ANFITRIÓN.
Se fue a buscar a su perro, que mañana, por orden de su amo, debe llevar como
regalo a su señora.
JULIA.
Paz, a un lado. La compañía se separa.
PROTEO.
Señor Turio, no temas; te lo ruego, de tal modo
que dirás que mi astucia supera a la mía.
THURIO.
¿Dónde nos vemos?
PROTEO.
En el pozo de San Gregorio.
THURIO.
Adiós.
[ Salen Turio y los
Músicos . ]
Entra Silvia arriba.
PROTEO.
Señora, bueno también para su señoría.
SILVIA.
Les agradezco su música, señores.
¿Quién es el que habló?
PROTEO.
Señora, si conocieras la verdad de su puro corazón,
pronto aprenderías a reconocerlo por su voz.
SILVIA.-
Señor Proteo, según entiendo.
PROTEO.
Señor Proteo, gentil dama y vuestro sirviente.
SILVIA.
¿Cuál es tu voluntad?
PROTEO.
Para que pueda rodear el tuyo.
SILVIA.
Tú has obtenido tu deseo. Mi deseo es
que te vayas a tu casa a dormir.
Tú, hombre astuto, perjuro, falso y desleal,
¿crees que soy tan superficial y tan vanidosa como
para dejarme seducir por tus halagos,
que has engañado a tantos con tus promesas?
Vuelve, vuelve y repara tu amor.
Por mí, por esta pálida reina de la noche, juro que
estoy tan lejos de concederte tu petición
que te desprecio por tu injusta demanda
y pronto me reprenderé a mí misma
por este tiempo que paso hablando contigo.
PROTEO.
Concedo, dulce amor, que amé a una dama,
pero ella está muerta.
JULIA.
[ Aparte .] Sería falso si lo dijera,
pues estoy segura de que no está enterrada.
SILVIA.
Di que sí, pero aún
sobrevive tu amigo Valentín, con quien, como tú misma eres testigo,
estoy prometida. ¿Y no te avergüenzas
de ofenderlo con tu importunad?
PROTEO.
También he oído que Valentín ha muerto.
SILVIA.
Y así supongo que soy yo, pues en su tumba,
ten por seguro, está sepultado mi amor.
PROTEO.
Dulce dama, déjame rastrillarlo de la tierra.
SILVIA.
Ve a la tumba de tu dama y llama desde allí a la suya,
o, por lo menos, a su sepulcro, que sea tuyo.
JULIA.
[ Aparte .] No oyó eso.
PROTEO.
Señora, si vuestro corazón es tan obstinado,
concededme todavía vuestro retrato para mi amor,
el retrato que está colgado en vuestra habitación;
a él le hablaré, a él suspiraré y lloraré;
pues, puesto que la sustancia de vuestra perfecta persona
está dedicada a otra cosa, yo no soy más que una sombra;
y a vuestra sombra haré el verdadero amor.
JULIA.
[ Aparte .] Si fuera una sustancia, seguro que la engañarías
y la convertirías en una sombra, como yo.
SILVIA.
Me da mucha rabia ser vuestro ídolo, señor;
pero como vuestra falsedad os sentará bien
para adorar sombras y formas falsas,
mandadme algo mañana por la mañana y os lo enviaré.
Y así, descansad.
[ Salida. ]
PROTEO.
Como los desdichados que pasan la noche
esperando su ejecución por la mañana.
[ Salida. ]
JULIA.
Anfitrión, ¿te vas?
ANFITRIÓN.
Por mi adiós, estaba profundamente dormido.
JULIA.
Por favor, ¿dónde se encuentra Sir Proteo?
ANFITRIÓN.
En mi casa. Créeme, creo que ya casi es de día.
JULIA.
No es así, pero ha sido la noche más larga
que he visto jamás y la más pesada.
[ Salen. ]
ESCENA III. Lo
mismo
Entra en Eglamour .
EGLAMOUR.
Esta es la hora en que la señora Silvia
me ha rogado que la visite y le pregunte qué piensa.
Hay algún asunto importante en el que me quiere emplear.
¡Señora, señora!
Entra Silvia arriba.
SILVIA.
¿Quién llama?
EGLAMOUR.
Vuestro servidor y vuestro amigo;
aquel que atiende las órdenes de vuestra señoría.
SILVIA.
Señor Eglamour, mil veces buenos días.
EGLAMOUR.-
Como mucho, digna dama, para usted.
De acuerdo con el mandato de su señoría,
he llegado a saber pronto qué servicio
le place encargarme.
SILVIA.
Oh, Eglamour, eres un caballero.
No creas que te halago, pues juro que no lo hago.
Valiente, sabio, arrepentido, bien dotado.
No ignoras el gran favor que
le tendré al desterrado Valentín
ni cómo mi padre me obligaría a casarme con
el vanidoso Turio, a quien mi alma aborrecía.
Tú mismo has amado y te he oído decir que
ningún dolor se acercó tanto a tu corazón
como cuando murió tu dama y tu verdadero amor,
sobre cuya tumba juraste castidad pura.
Señor Eglamour, quisiera ir a Valentín,
a Mantua, donde oigo que vive;
y como los caminos son peligrosos,
deseo tu digna compañía,
en cuya fe y honor descanso.
No provoques la ira de mi padre, Eglamour,
sino piensa en mi dolor, el dolor de una dama,
y en la justicia de mi huida
para evitar un matrimonio impío,
que el cielo y la fortuna todavía recompensan con plagas.
Te deseo, incluso con un corazón
tan lleno de dolores como el mar de arena,
que me hagas compañía y vayas conmigo;
o si no, que ocultes lo que te he dicho,
para poder aventurarme a partir solo.
EGLAMOUR.
Señora, me compadezco mucho de vuestras quejas,
y como sé que son virtuosas,
consiento en acompañaros,
sin tener en cuenta lo que me sucede,
y deseo que os vaya bien.
¿Cuándo os iréis?
SILVIA.
Esta noche viene.
EGLAMOUR.
¿Dónde puedo encontrarte?
SILVIA.
En la celda de Fray Patricio,
donde tengo intención de hacer la santa confesión.
EGLAMOUR.
No le fallaré a su señoría. Buenos días, gentil dama.
SILVIA.
Buenos días, amable señor Eglamour.
[ Salen. ]
ESCENA IV. Lo mismo
Entra Lance con
su perro Crab.
LANCE.
Cuando el criado de un hombre se pone a jugar al perro, mira, la cosa se pone
dura: a uno lo crié cuando era un cachorro; a otro lo salvé de ahogarse cuando
tres o cuatro de sus hermanos y hermanas ciegos se ahogaron. Lo he educado como
se diría con precisión: "Así educaría a un perro". Me enviaron a
entregárselo como regalo a la señora Silvia de parte de mi amo; y apenas llegué
al comedor, él me llevó hasta su plato y le robó la pata de su capón. ¡Oh, es
una cosa horrible cuando un perro no puede comportarse en todas las compañías!
Yo quisiera, como se diría, que alguien se considere un perro de verdad, que
sea, por así decirlo, un perro en todas las cosas. Si yo no hubiera tenido más
ingenio que él para culparme de una falta que él me impuso, creo que en verdad
lo habrían ahorcado; tan seguro como que vivo, habría sufrido por ello. Tú
juzgarás. Me mete en compañía de tres o cuatro perros que parecen caballeros,
bajo la mesa del duque; no había estado allí, ¡bendita sea!, ni un rato sin que
toda la habitación lo oliera. «¡Fuera con el perro!», dice uno. «¿Qué perro es
ése?», dice otro. «Sácalo a latigazos», dice el tercero. «Cuélgalo», dice el
duque. Yo, que ya conocía el olor, sabía que era cangrejo, y me dirigí al tipo
que azota a los perros. «Amigo», le dije, «¿quieres azotar al perro?». «Sí,
claro que sí», dijo él. «Le haces más daño», le dije. «Fui yo quien hizo lo que
sabías». No me hace más ruido y me saca a latigazos de la habitación. ¿Cuántos
amos harían esto por su sirviente? No, juro que me he sentado en la bolsa por
los budines que ha robado, de lo contrario lo habrían ejecutado. He estado en
la picota por los gansos que él ha matado, de lo contrario habría sufrido por
ello. [ A Crab .] No piensas en esto ahora. No, recuerdo la
broma que me gastaste cuando me despedí de Madame Silvia. ¿No te pedí que me
prestaras atención e hicieras lo que yo hago? ¿Cuándo me viste levantar la
pierna y hacer pis contra el miriñaque de una dama? ¿Me viste alguna vez hacer
una broma así?
Entran Proteo y Julia disfrazados
de Sebastián.
PROTEO. ¿
Te llamas Sebastián? Me gustas mucho
y pronto te emplearé en algún servicio.
JULIA.
En lo que a ti te plazca, yo haré lo que pueda.
PROTEO.
Espero que lo hagas. [ A Lance .] ¿Qué pasa, campesino hijo de
puta?
¿Dónde has estado holgazaneando estos dos días?
LANCE.
Por Dios, señor, yo traje a la señora Silvia el perro que usted me encargó.
PROTEO.
¿Y qué le dice a mi pequeña joya?
LANCE.
Ella dice que tu perro era un canalla y te dice que gracias por un regalo como
ese.
PROTEO.
¿Pero ella recibió a mi perro?
LANCE.
No, en verdad no lo hizo. Lo he traído de vuelta.
PROTEO.
¿Qué, le ofreciste esto de mi parte?
LANCE.
Sí, señor, la otra ardilla me la robaron los muchachos del verdugo en el
mercado, y luego le ofrecí la mía, que es un perro tan grande como diez de los
suyos, y por lo tanto el regalo es mayor.
PROTEO.
Vete, vete de aquí y vuelve a encontrar a mi perro,
o no volverás a verme nunca más.
Vete, te digo. ¿Te quedas aquí para fastidiarme?
Un esclavo que todavía tiene un fin que me avergüenza.
[ Sale Lanza con
Cangrejo. ]
Sebastián, te he
invitado
en parte porque necesito un joven
que pueda ocuparse de mis asuntos con cierta discreción (
pues no es algo que se pueda confiar en ese patán tonto),
pero sobre todo por tu rostro y tu conducta,
que, si mi augurio no me engaña,
atestiguan buena educación, fortuna y veracidad.
Por tanto, debes saber que para esto te invito.
Ve ahora mismo y llévate este anillo y
entrégaselo a doña Silvia.
Ella me quiso mucho y me lo entregó.
JULIA.
Parece que no la amabas, por haberle dejado una prenda.
¿Será que está muerta?
PROTEO.-
No es así. Creo que vive.
JULIA.
¡Ay!
PROTEO.
¿Por qué gritas «¡Ay!»?
JULIA.
No puedo
más que compadecerla.
PROTEO.
¿Por qué has de tener compasión de ella?
JULIA.
Porque me parece que ella te amaba tanto
como tú amas a tu dama Silvia.
Ella sueña con él, que ha olvidado su amor;
tú te enamoras de ella, que no se preocupa por tu amor.
Es una lástima que el amor sea tan contrario;
y pensar en ello me hace exclamar: “¡Ay!”.
PROTEO.
Bien, dale ese anillo y, junto con él,
esta carta. Ésa es su habitación. Dile a mi dama
que reclamo la promesa de su imagen celestial.
Una vez que hayas enviado tu mensaje, ven a mi habitación,
donde me encontrarás triste y solitario.
[ Salida. ]
JULIA.
¿Cuántas mujeres harían semejante mensaje?
¡Ay, pobre Proteo! Has elegido
a un zorro para que pastoree tus corderos.
¡Ay, pobre tonto! ¿Por qué me compadezco de él,
que me desprecia con todo su corazón?
Porque la ama, me desprecia;
porque yo lo amo, debo compadecerlo.
Le di este anillo cuando se separó de mí,
para obligarlo a recordar mi buena voluntad;
y ahora soy yo, desdichada mensajera,
para abogar por lo que no quiero obtener,
para llevar lo que hubiera rechazado,
para alabar su fe, que hubiera menospreciado.
Soy el verdadero amor confirmado de mi amo,
pero no puedo ser su fiel sirviente
a menos que me demuestre falsa traición a mí misma.
Sin embargo, lo cortejaré, pero con tanta frialdad
que, bien lo sabe el cielo, no quiero que se apresure.
Entra Silvia asistió.
Señora, buenos
días. Le ruego que
me lleve a donde pueda hablar con doña Silvia.
SILVIA.
¿Qué querrías de ella, si fuera yo?
JULIA.
Si eres ella, te pido paciencia
para que me escuches decir el mensaje que me han enviado.
SILVIA.
¿De quién?
JULIA.
De mi amo, Sir Proteo, señora.
SILVIA.
Oh, ¿te manda a hacer una foto?
JULIA.
Sí, señora.
SILVIA.
Ursula, lleva mi foto allí.
[ Le
trajeron la fotografía. ]
Ve y dale esto a tu
amo. Dile de mi parte,
Julia, que sus pensamientos cambiantes se olviden,
que encajaría mejor en su habitación que esta sombra.
JULIA.
Señora, le ruego que lea atentamente esta carta.
[ Le da una
carta. ]
Perdón, señora,
le he entregado sin avisarle un papel que no debía.
Esta es la carta para su señoría.
[ Recupera
la carta y le da otra. ]
SILVIA.
Te ruego que me dejes volver a ver eso.
JULIA.
Puede que no. Buena señora, perdóneme.
SILVIA.
Espera,
no quiero leer las líneas de tu amo.
Sé que están llenas de protestas
y de juramentos recién adquiridos, que él romperá
tan fácilmente como yo rompo su papel.
[ Ella
rompe la segunda carta. ]
JULIA.
Señora, le envía a su señoría este anillo.
SILVIA.
Más vergüenza para él que me lo envíe,
pues le he oído decir mil veces que
su Julia se lo dio al marcharse.
Aunque su dedo falso haya profanado el anillo,
el mío no le hará tanto daño a su Julia.
JULIA.
Ella te lo agradece.
SILVIA.
¿Qué dices?
JULIA.
Os agradezco, señora, que la tengáis en cuenta.
Pobre dama, mi amo la perjudica mucho.
SILVIA.
¿La conoces?
JULIA.
Casi tan bien como me conozco a mí misma.
Al pensar en sus desgracias, debo confesar
que he llorado cientos de veces.
SILVIA.
¿Acaso cree que Proteo la ha abandonado?
JULIA.
Creo que sí, y ésa es la causa de su pesar.
SILVIA.
¿No es que está pasando buena?
JULIA.
Ella era más bella, señora, de lo que es.
Cuando creía que mi amo la amaba,
a mi juicio era tan bella como vos.
Pero desde que descuidó su espejo
y arrojó su máscara que expulsaba el sol,
el aire ha privado de las rosas de sus mejillas
y ha pellizcado el tinte de lirio de su rostro,
de modo que ahora se ha vuelto tan negra como yo.
SILVIA.
¿Qué altura tenía?
JULIA.
De mi misma estatura, pues en Pentecostés,
cuando se representaron todos nuestros deleites,
nuestra juventud me hizo representar el papel de mujer,
y me vistieron con el vestido de doña Julia,
que me resultó apropiado, según todos los juicios de los hombres,
como si el vestido hubiera sido hecho para mí;
por eso sé que ella es más o menos de mi misma estatura.
Y en ese momento la hice llorar mucho,
pues representé un papel lamentable.
Señora, fue Ariadna, apasionada
por el perjurio y la injusta huida de Teseo,
lo que yo representé con tanta vivacidad con mis lágrimas
que mi pobre señora, conmovida por ello,
lloró amargamente; y ojalá estuviera muerta
si en mi pensamiento no sintiera su mismo dolor.
SILVIA.
Ella te está mirando, gentil joven.
¡Ay, pobre dama, desolada y abandonada!
Lloro al pensar en tus palabras.
Toma, joven, ahí está mi bolsa. Te la doy
por tu dulce señora, porque la amas.
Adiós.
JULIA.
Y ella te lo agradecerá, si la conoces.
[ Salen Silvia y sus
asistentes . ]
Una dama virtuosa,
dulce y hermosa.
Espero que la corte de mi amo sea fría,
ya que respeta tanto el amor de mi señora.
¡Ay, cómo puede el amor jugar consigo mismo!
Aquí está su retrato; déjame ver. Creo que
si tuviera un retrato así, este rostro mío
sería tan encantador como el de ella;
y sin embargo, el pintor la halagó un poco,
a menos que yo me halague demasiado.
Su cabello es castaño rojizo, el mío es perfectamente amarillo;
si esa es toda la diferencia en su amor,
me compraré una peluca de ese color.
Sus ojos son grises como el cristal, y también los míos.
Sí, pero su frente es baja y la mía también alta.
¿Qué sería lo que él respeta en ella
que yo no pueda hacer que sea respectivo en mí,
si este amor tierno no fuera un dios ciego?
Ven, sombra, ven y toma esta sombra,
porque es tu rival. Oh tú, forma insensible,
serás adorada, besada, amada y adorada;
Y si hubiera sentido en su idolatría,
mi riqueza sería una estatua en tu lugar.
Te trataré con bondad por amor a tu señora,
que me trató así; o de lo contrario, por Júpiter, juro que
habría arrancado tus ojos ciegos
para hacer que mi amo te desamorara.
[ Salida. ]
ACTO V
ESCENA I. Milán.
Una abadía
Entra en Eglamour .
EGLAMOUR.
El sol empieza a dorar el cielo occidental
y ya es casi la hora
en que Silvia debe encontrarse conmigo en la celda de Fray Patrick.
No me fallará, pues los amantes no rompen las horas,
a menos que sea para llegar antes de tiempo,
tanto como para impulsar su expedición.
Entra Silvia .
Mira por dónde
viene. Señora, ¡feliz noche!
SILVIA.
Amén, amén. Adelante, buen Eglamour,
allá en la puerta de la abadía.
Temo que me estén escoltando algunos espías.
EGLAMOUR.
No temáis. El bosque no está a tres leguas de aquí.
Si lo recuperamos, estaremos seguros.
[ Salen. ]
ESCENA II. Lo
mismo. Una habitación en el palacio del duque.
Entran Turio, Proteo y Julia .
THURIO.
Señor Proteo, ¿qué dice Silvia a mi petición?
PROTEO.
Oh, señor, la encuentro más apacible que antes,
y sin embargo, se muestra reticente hacia vuestra persona.
THURIO.
¿Qué? ¿Que tengo la pierna demasiado larga?
PROTEO.
No, eso es demasiado poco.
THURIO.
Me pondré una bota para que quede un poco más redondo.
JULIA.
[ Aparte .] Pero el amor no se dejará incitar a lo que
detesta.
THURIO.
¿Qué me dice a la cara?
PROTEO.
Ella dice que es justo.
THURIO.
No, entonces el libertino miente; mi rostro está negro.
PROTEO.
Pero las perlas son hermosas; y el viejo dicho dice:
“Los hombres negros son perlas a los ojos de las bellas damas”.
JULIA.
[ Aparte .] Es cierto, perlas como esas que hacen que las
damas se queden sin ojos,
pues prefiero guiñarles un ojo antes que mirarlas.
THURIO ¿
Qué le parece mi discurso?
PROTEO.-
Me enojo cuando hablas de guerra.
THURIO.
Pero bueno, cuando hablo de amor y de paz.
JULIA.
[ Aparte .] Pero es mejor, en verdad, que te quedes callado.
THURIO.
¿Qué dice ella de mi valor?
PROTEO.-
Oh, señor, de eso no tiene ninguna duda.
JULIA.
[ Aparte .] No necesita hacerlo, cuando sabe que es cobardía.
THURIO.
¿Qué dice ella de mi nacimiento?
PROTEO.
Que eres de buena cuna.
JULIA.
[ Aparte .] Es cierto, de un caballero a un tonto.
THURIO.
¿La considera mi posesión?
PROTEO.-
¡Ah, sí! Y se compadece de ellos.
THURIO.
¿Por qué?
JULIA.
[ Aparte .] Que un asno así les deba.
PROTEO.-
Que están fuera por arrendamiento.
JULIA.
Ahí viene el duque.
Entra el duque .
DUQUE.
¿Qué tal, Sir Proteus? ¿Qué tal, Thurio?
¿Quién de vosotros ha visto a Sir Eglamour últimamente?
THURIO.
Yo no.
PROTEO.
Yo tampoco.
DUQUE.
¿Viste a mi hija?
PROTEO.
Ninguno.
DUQUE.
Pues bien, ella ha huido a casa de ese campesino Valentín,
y Eglamour está en su compañía.
Es cierto, pues Fray Lorenzo se encontró con ambos
cuando vagaba por el bosque en penitencia;
a él lo conocía bien y adivinó que era ella,
pero como iba enmascarado, no estaba seguro.
Además, ella tenía intención de confesarse
en la celda de Patrick esa misma tarde, y no estaba allí.
Estas probabilidades confirman su huida de aquí.
Por tanto, os ruego que no os detengáis a hablar,
sino que subáis ahora mismo y os reunáis conmigo
en la cuesta de la ladera de la montaña
que conduce a Mantua, adonde han huido.
Despachad, dulces caballeros, y seguidme.
[ Salida. ]
THURIO.
¡Qué chica tan malhumorada es la
que pierde el destino cuando éste la persigue!
Yo buscaré más venganza por Eglamour
que por el amor de la temeraria Silvia.
[ Salida. ]
PROTEO.-
Y yo te seguiré, más por amor a Silvia
que por odio a Eglamour que la acompaña.
[ Salida. ]
JULIA.
Y yo seguiré, más para atravesar ese amor
que el odio por Silvia, que se ha ido por amor.
[ Salida. ]
ESCENA III.
Fronteras de Mantua. El bosque
Entran Silvia y los
Forajidos .
PRIMER PROSCRITO.
Vamos, vamos, ten paciencia. Debemos llevarte ante nuestro capitán.
SILVIA.
Mil desgracias más que ésta
me han enseñado a soportarla con paciencia.
SEGUNDO FORAJIDO.
Venid, llévensela.
PRIMER PROSCRITO.
¿Dónde está el caballero que estaba con ella?
SEGUNDO PROSCRITO.
Con sus pies ágiles, nos ha superado en velocidad.
Pero Moisés y Valerio lo siguen.
Ve con ella al extremo oeste del bosque;
allí está nuestro capitán. Seguiremos al que ha huido.
La espesura está cercada; no puede escapar.
[ Salen el
segundo y tercer bandido . ]
PRIMER PROSCRITO.
Venid, debo llevaros a la cueva de nuestro capitán.
No tengáis miedo; es un hombre de espíritu honorable
y no utilizará a una mujer sin permiso.
SILVIA.
¡Oh Valentín, esto lo sufro por ti!
[ Salen. ]
ESCENA IV. Otra
parte del bosque
Entra Valentín .
VALENTÍN.
¡Cómo el uso crea un hábito en el hombre! Prefiero disfrutar
de este desierto sombrío, de bosques deshabitados, que de ciudades florecientes
y pobladas. Aquí puedo sentarme solo, sin que nadie me vea, y al son
de las notas quejumbrosas del ruiseñor, afinar mis penas y registrar mis
aflicciones. Oh tú que habitas en mi pecho, no dejes la mansión
deshabitada tanto tiempo, no sea que, al volverse ruinosa, el edificio se
derrumbe y no quede recuerdo de lo que fue. Repárame con tu
presencia, Silvia; tú, gentil ninfa, cuida de tu desamparado pretendiente.
[ Gritan
desde dentro. ]
¿Qué santidad y qué
alboroto es este de hoy?
Estos son mis compañeros, que hacen de su voluntad su ley,
y tienen a algún desdichado pasajero en persecución.
Me quieren mucho; sin embargo, tengo mucho que hacer
para evitar que cometan atropellos descorteses.
Retírate, Valentín. ¿Quién es este que viene aquí?
[ Se hace a
un lado. ]
Entran Proteo, Silvia y Julia como
Sebastián.
PROTEO.
Señora, te he hecho este favor,
aunque no respetas nada de lo que hace tu sirviente:
arriesgar la vida y rescatarte de aquel
que hubiera querido forzar tu honor y tu amor.
Concédeme por mi recompensa una mirada amable;
no puedo pedirte un favor menor,
y estoy seguro de que tú no puedes darme menos.
VALENTÍN.
[ Aparte .] ¡Qué sueño es esto que veo y oigo!
Amor, dame paciencia para soportarlo un poco.
SILVIA.
¡Oh miserable, infeliz que soy!
PROTEO.
Desdichada eras, señora, antes de mi llegada;
pero con mi llegada te he hecho feliz.
SILVIA.
Con tu llegada me haces muy desgraciada.
JULIA.
[ Aparte .] Y yo, cuando se acerque a vuestra presencia.
SILVIA.
Si un león hambriento me hubiera agarrado,
hubiera sido el desayuno de la bestia
antes que dejar que el falso Proteo me rescatara.
¡Oh cielo, juzga cuánto amo a Valentín,
cuya vida es tan tierna para mí como mi alma!
Y en la misma medida, porque más no puede haber,
detesto al falso perjuro Proteo.
Por lo tanto, vete, no me pidas más.
PROTEO.
¡Qué acción peligrosa, si estuviese al borde de la muerte,
no me atrevería a soportar por una mirada serena!
¡Oh, es la maldición del amor, y aún así aprobada,
que las mujeres no puedan amar donde son amadas!
SILVIA.
Cuando Proteo no puede amar donde es amado,
lee el corazón de Julia, tu primer y mejor amor,
por cuya amada causa rompiste tu fe
en mil juramentos; y todos esos juramentos
se redujeron al perjurio de amarme.
No te queda fe ahora, a menos que tengas dos,
y eso es mucho peor que ninguna; mejor no tener ninguna
que tener fe múltiple, que es demasiado para una sola.
¡Estás engañando a tu verdadero amigo!
PROTEO
En el amor
¿Quién respeta al amigo?
SILVIA.
Todos los hombres menos Proteo.
PROTEO.
No, si el dulce espíritu de las palabras conmovedoras
no puede cambiarte de ninguna manera a una forma más suave,
te cortejaré como un soldado, al límite de las armas,
y te amaré contra la naturaleza del amor: te forzaré.
[ Él la
agarra. ]
SILVIA.
¡Oh cielo!
PROTEO.
Te obligaré a ceder a mi deseo.
VALENTÍN.
[ Se adelanta .] ¡Rufián, deja ya ese toque grosero y
descortés,
amigo de mala educación!
PROTEO.
¡San Valentín!
VALENTÍN.
¡Oh, amigo común, que no tienes fe ni amor!
Pues eso es lo que es un amigo ahora. Hombre traidor,
has engañado mis esperanzas; sólo mis ojos
podrían haberme persuadido. Ahora no me atrevo a decir
que tengo un amigo vivo; tú me desmentirías.
¿En quién se puede confiar, cuando la mano derecha de uno
es perjura hasta el pecho? Proteo,
lamento no tener que confiar nunca más en ti,
sino considerar al mundo como un extraño por tu causa.
La herida privada es la más profunda. ¡Oh, tiempo más maldito,
entre todos los enemigos, un amigo debe ser el peor!
PROTEO.
Mi vergüenza y mi culpa me confunden.
Perdóname, Valentín; si el dolor del corazón
es suficiente rescate por la ofensa,
te lo ofrezco aquí. Sufro tan sinceramente
como siempre lo he hecho.
VALENTÍN.
Entonces me pagan,
y una vez más te recibo honradamente.
Quien con el arrepentimiento no se satisface
no es del cielo ni de la tierra, pues a éstos les agrada;
con la penitencia se apacigua la ira del Eterno.
Y para que mi amor parezca claro y libre,
todo lo que era mío en Silvia te doy.
JULIA.
¡Oh de mí, infeliz!
[ Se
desmaya. ]
PROTEO.
Mira al muchacho.
VALENTÍN.
¡Vaya, muchacho!
¡Vaya, menea la cola! ¿Cómo estás? ¿Qué te pasa? Mira hacia arriba; habla.
JULIA.
¡Oh, buen señor! Mi amo me encargó que le entregara un anillo a doña Silvia, lo
que por mi negligencia nunca se hizo.
PROTEO.
¿Dónde está ese anillo, muchacho?
JULIA.
Aquí está. Es esto.
[ Le da un
anillo. ]
PROTEO.
¿Cómo? Déjame ver.
Este es el anillo que le di a Julia.
JULIA.
¡Oh, señor, pida clemencia! Me he equivocado.
Éste es el anillo que le envió a Silvia.
[ Muestra
otro anillo. ]
PROTEO.
Pero ¿cómo conseguiste este anillo? Al despedirme,
se lo di a Julia.
JULIA.
Y Julia misma me lo dio,
y Julia misma lo trajo aquí.
[ Ella se
revela. ]
PROTEO.
¿Cómo? ¿Julia?
JULIA.
Mira a la que dio sentido a todos tus juramentos
y los guardó profundamente en su corazón.
¡Cuántas veces has hendido la raíz con el perjurio!
Oh Proteo, que este hábito te haga sonrojar.
Avergüénzate de que haya adoptado
un atuendo tan inmodesto, si la vergüenza vive
disfrazada de amor.
Es la mancha más pequeña, según la modestia, que
las mujeres cambien de forma que los hombres de mente.
PROTEO.
¡Que los hombres tengan mente! Es verdad. Oh cielo, si el hombre fuera
constante, sería perfecto. Ese único error
lo llena de faltas, lo hace cometer todos los pecados;
la inconstancia se desvanece antes de empezar.
¿Qué hay en el rostro de Silvia que no pueda ver
más fresco en el de Julia con una mirada constante?
VALENTÍN.
Ven, ven, una mano de cualquiera de los dos.
Que me bendiga poder cerrar este feliz día.
Sería una lástima que dos amigos así fueran enemigos durante mucho tiempo.
PROTEO.
Sé testigo, cielo, de que mi deseo se cumplirá para siempre.
JULIA.
Y yo la mía.
Entran los Forajidos con el
Duque y Thurio .
FORAJIDOS. ¡
Un premio, un premio, un premio!
VALENTÍN.
¡Ten paciencia, ten paciencia, te digo! Soy mi señor el duque.
Su Gracia sea bienvenida a un hombre deshonrado,
el desterrado Valentín.
DUQUE.
¡Señor Valentín!
THURIO.Allí
está Silvia, y Silvia es mía.
VALENTÍN.
Thurio, devuélveme tu amor, o si no, acepta tu muerte;
no te acerques a mi ira.
No llames a Silvia tuya; si una vez más,
Verona no te abraza. Aquí está;
toma posesión de ella con un toque
; te reto a que suspires sobre mi amor.
THURIO.
Señor Valentín, no me importa ella.
Lo considero un tonto si arriesga
su cuerpo por una muchacha que no lo ama.
No la reclamo y, por lo tanto, es tuya.
DUQUE.
¡Cuánto más degenerado y vil eres
al hacer por ella lo que has hecho
y dejarla en tan ínfimas condiciones!
Ahora, por el honor de mi ascendencia,
aplaudo tu espíritu, Valentín,
y te considero digno del amor de una emperatriz.
Sabe, pues, que aquí olvido todas las penas anteriores,
cancelo todo rencor, te devuelvo a casa y
aduzco un nuevo estado en tu mérito incomparable,
al que me adhiero de esta manera: Señor Valentín,
eres un caballero y de buena cuna;
toma a tu Silvia, pues la has merecido.
VALENTÍN.
Agradezco a Vuestra Gracia que el regalo me haya hecho feliz.
Os suplico ahora, por vuestra hija,
que me concedáis un favor que os pediré.
DUQUE.
Lo concedo por tuyo, sea lo que fuere.
VALENTÍN.
Estos hombres desterrados, a quienes he conservado,
son hombres dotados de cualidades dignas.
Perdónales lo que han hecho aquí
y haz que sean llamados de regreso de su exilio.
Son reformados, cívicos, llenos de bondad
y aptos para un gran empleo, digno señor.
DUQUE.
Has triunfado; los perdono a ellos y a ti.
Dispón de ellos como sabes que se merecen.
Venga, vámonos; cubriremos todos los vasos
con triunfos, alegría y una solemnidad poco común.
VALENTÍN.
Y mientras caminamos, me atrevo a ser osado
con nuestro discurso para hacer sonreír a Vuestra Gracia.
¿Qué os parece este paje, señor?
DUQUE.
Creo que el muchacho tiene gracia; se sonroja.
VALENTÍN.
Os garantizo, señor, más gracia que niño.
DUQUE.
¿Qué quieres decir con eso?
VALENTÍN.
Por favor, te lo diré mientras pasamos,
que te preguntarás qué ha sucedido.
Vamos, Proteo, tu penitencia es sólo escuchar
la historia de tus amores descubierta.
Una vez hecho esto, nuestro día de bodas será tuyo,
una fiesta, una casa, una felicidad mutua.
[ Salen. ]
LOS DOS PARIENTES
NOBLES
Contenido
|
ACTO I |
|
ACTO II |
|
ACTO III |
|
ACTO IV |
|
ACTO V |
|
Escena III. Una parte del
bosque cerca de Atenas y cerca del lugar señalado para el combate. |
Personajes
dramáticos
PRÓLOGO
ARCITE, los dos
nobles parientes, primos,
PALAMON, sobrinos de Creonte, rey de Tebas
TESEO, duque de
Atenas
HIPÓLITA, reina de las amazonas, más tarde duquesa de Atenas
EMILIA, hermana de Hipólita
PIRITOO, amigo de Teseo
Tres REINAS, viudas
de los reyes muertos durante el asedio a Tebas
El CARCELERO de la
prisión de Teseo
Su HIJA, enamorada de Palamón
Su HERMANO,
El PRETENDEDOR de la hija del Carcelero
Dos AMIGOS del Carcelero,
UN MÉDICO
ARTESIO, un soldado
ateniense
VALERIUS, una
MUJER tebana, al servicio de Emilia
Un CABALLERO ateniense
Seis CABALLEROS, tres acompañando a Arcite, tres Palamon
Seis compatriotas,
uno vestido de bávaro o babuino
Gerald, un MAESTRO
NEL, una campesina
UN TABORERO
UN NIÑO CANTANTE
UN HERALDO
UN MENSAJERO
UN SIRVIENTE
EPÍLOGO
Himeneo (dios de
las bodas), señores, soldados, cuatro compatriotas (Fritz, Maudlin, Luce y
Barbary), ninfas, asistentes, doncellas, verdugo, guardia
ESCENA: Atenas y
sus alrededores, excepto en parte del primer acto, donde se trata de Tebas y
sus alrededores.
PRÓLOGO
Florecer.
Entra el prólogo .
PRÓLOGO.
Las nuevas obras y las virginidades son muy parecidas:
ambas han sido seguidas por mucho dinero,
si se mantienen sólidas y bien. Y una buena obra,
cuyas modestas escenas se sonrojan el día de su boda
y tiemblan al perder su honor, es como ella
, que después del santo matrimonio y el revuelo de la primera noche
, todavía es modestia y aún conserva
más de la doncella, a la vista, que los dolores del marido.
Rezamos para que nuestra obra sea así, porque estoy seguro de
que tiene una noble progenitora y una pura,
un erudito, y un poeta nunca fue
más famoso todavía entre Po y el plateado Trent.
Chaucer, admirado entre todos, da la historia;
allí, constante hasta la eternidad, vive.
Si dejamos caer la nobleza de esto,
y el primer sonido que este niño oye es un silbido,
¿cómo estremecerá los huesos de ese buen hombre
y lo hará gritar desde la tierra: “¡Oh, aviva
de mí la paja tonta de tal escritor
que fulmina mis laureles y hace mis obras famosas más livianas
que Robin Hood!” Éste es el miedo que traemos;
pues, a decir verdad, sería una cosa interminable
y demasiado ambiciosa aspirar a él,
débiles como somos y casi sin aliento, nadando
en esta agua profunda. Sólo tienes que extender
tus manos que nos ayudan y viraremos
y algo haremos para salvarnos. Oirás
escenas, aunque inferiores a su arte, que aún pueden aparecer
por las que valga la pena viajar dos horas. A sus huesos, dulce sueño;
contento contigo. Si esta obra no
nos quita un poco de tiempo aburrido, percibimos que
nuestras pérdidas son tan grandes que debemos irnos.
[ Florecer.
Salir. ]
ACTO I
ESCENA I. Atenas.
Ante un templo.
Entra Himeneo con
una antorcha encendida; un niño, con una túnica blanca, antes
de cantar y esparciendo flores. Después de Himeneo, una ninfa envuelta
en sus trenzas, que lleva una guirnalda de trigo; luego Teseo entre
otras dos ninfas con guirnaldas de trigo en sus cabezas. Luego Hipólita, la
novia, guiada por Pirítoo, y otra que sostiene una guirnalda
sobre su cabeza, sus trenzas igualmente colgando. Después de ella, Emilia, sosteniendo
su cola. Luego Artesio y sus asistentes.
[ Música. ]
La canción
Rosas, sin sus
agudas espinas,
no sólo regias en sus olores,
sino también en su tono;
rosas de olor tenue,
margaritas sin olor, pero muy pintorescas,
y tomillo dulce y verdadero;
Primrose,
primogénita de Ver,
alegre precursora de la primavera,
con campanillas tenues,
labios de buey en sus cunas creciendo,
caléndulas en lechos de muerte ondeando,
tacones de alondra adornando;
[ Derrama
flores. ]
Todos los queridos
hijos de la dulce Naturaleza
yacen a los pies de los novios,
bendiciendo sus sentidos.
Ningún ángel del aire,
pájaro melodioso o pájaro hermoso,
está ausente.
Ni el cuervo, ni el
cuco calumniador, ni
el grajo amenazador, ni la chova cana,
ni la gaviota parlanchina,
pueden posarse o cantar en nuestra casa nupcial,
o con ellos traer discordia,
pero huyen de ella.
Entran tres reinas vestidas
de negro, con velos manchados, con coronas imperiales. La primera reina cae a
los pies de Teseo; la segunda cae a los pies de Hipólita; la
tercera ante Emilia .
REINA PRIMERA.
Por piedad y por la verdadera gentileza,
escúchame y respétame.
SEGUNDA REINA.
Por amor a tu madre,
y porque deseas que tu vientre se llene de hermosas criaturas,
escúchame y respétame.
REINA TERCERA.
Ahora, por amor a aquel a quien Júpiter ha señalado como
el honor de vuestra cama, y por amor
a vuestra virginidad, sed abogadas
de nosotras y de nuestras aflicciones. Esta buena acción
os borrará del libro de los pecados.
Todas vosotras estáis escritas allí.
TESEO.
Triste señora, levántate.
HIPÓLITA.
Ponte de pie.
EMILIA.
No me arrodilles.
Cualquier mujer afligida que pueda apoyar
me une a ella.
TESEO.
¿Cuál es tu petición? Te libré de todo.
REINA PRIMERA.
Somos tres reinas cuyos soberanos cayeron ante
la ira del cruel Creonte, que soportamos
los picos de los cuervos, las garras de los milanos
y los picotazos de las cornejas en los campos inmundos de Tebas.
Él no nos permitirá que quememos sus huesos,
que quememos sus cenizas, ni que tomemos la ofensa
de la repugnancia mortal de los ojos benditos
del santo Febo, sino que infecta los vientos
con el hedor de nuestros señores muertos. ¡Oh, piedad, duque!
Tú, purificador de la tierra, saca tu temible espada
que hace buenos giros al mundo; danos los huesos
de nuestros reyes muertos, para que podamos encapucharlos;
y toma nota de tu infinita bondad
de que para nuestras cabezas coronadas no tenemos
más techo que éste, que es el del león y el del oso,
y bóveda para todo.
TESEO.
Te lo ruego, no te arrodilles.
Me conmoví con tus palabras y permití
que tus rodillas se arrodillaran. He oído las fortunas
de tus señores muertos, lo que me da tanto lamento
que despierta mi venganza y venganza por ellos.
El rey Capaneo era tu señor. El día
en que debía casarse contigo, en una época
como la que ahora es para mí, encontré a tu novio
junto al altar de Marte. ¡En aquel tiempo eras hermosa!
Ni el manto de Juno era más hermoso que tus trenzas,
ni ella estaba más generosa. Tu corona de trigo
no estaba entonces trillada ni destrozada. La fortuna te
sonrió y le hizo hoyuelos en las mejillas. Hércules, nuestro pariente,
entonces más débil que tus ojos, cayó al suelo con su garrote;
cayó sobre su piel de Nemea
y juró que sus tendones se habían derretido. ¡Oh dolor y tiempo,
consumidores temerosos, todos devoraréis!
REINA PRIMERA.
¡Oh, espero que algún dios,
algún dios haya puesto su misericordia en tu hombría,
a la cual le infundirá poder y te obligará a ser
nuestro enterrador!
TESEO.
¡Oh, no te arrodilles, no te arrodilles, viuda!
Úsalas ante Belona, el yelmo,
y ruega por mí, tu soldado.
Estoy afligido.
[ Se da la
vuelta. ]
SEGUNDA REINA.
Honorable Hipólita,
la más temida amazona, que has matado
al jabalí de colmillos de guadaña; que con tu brazo, tan fuerte
como blanco, estuviste cerca de hacer
prisionero al macho de tu sexo, pero que este tu señor,
nacido para sostener la creación en ese honor en el
que la primera naturaleza la diseñó, te encogió en
el límite que estabas desbordando, subyugando a la vez
tu fuerza y tu afecto; soldado
que igualmente puedes equilibrar la severidad con la piedad,
quien ahora sé que tiene mucho más poder sobre él
que nunca tuvo sobre ti, a quien le debes su fuerza
y su amor también, que eres una sierva por
el tenor de tu discurso, querido espejo de las damas,
pídele que a nosotros, a quienes la guerra llameante abrasa,
nos refresquemos bajo la sombra de su espada;
exígele que la haga avanzar sobre nuestras cabezas;
Háblalo en tono de mujer, como una mujer
como cualquiera de nosotras tres; llora antes de que desfallezcas.
Préstanos una rodilla;
pero no toques el suelo por nosotros más tiempo
que el movimiento de una paloma cuando le han arrancado la cabeza. Dile lo
que harías
si él estuviera en el campo del tamaño de la sangre,
mostrando sus dientes al sol, sonriendo a la luna .
HIPÓLITA.
Pobre señora, no digas más.
Me hubiera gustado tanto seguir contigo esta buena acción
como seguir hacia donde voy, y nunca
he ido tan voluntariamente. Mi señor está
profundamente conmovido por tu aflicción. Deja que lo piense;
hablaré enseguida.
TERCERA REINA.
¡Oh! Mi petición fue
escrita en hielo, que con el ardiente dolor no confitado
se derrite en gotas; así el dolor, al carecer de forma,
se aprieta con una materia más profunda.
EMILIA.
Por favor, ponte de pie;
tu dolor está escrito en tu mejilla.
REINA TERCERA.
¡Oh, ay!
No puedes leerlo allí. Allí, a través de mis lágrimas,
como guijarros arrugados en un arroyo cristalino,
puedes contemplarlos. ¡Señora, señora, ay!
El que quiera conocer todos los tesoros de la tierra
, debe conocer también el centro; el que quiera pescar
mi más pequeño pececillo, que lleve su sedal
para atrapar uno en mi corazón. ¡Oh, perdóname!
La extremidad, que agudiza diversos ingenios,
me convierte en un tonto.
EMILIA.
Te lo ruego, no digas nada, te lo ruego.
Quien no puede sentir ni ver la lluvia, estando bajo ella,
no sabe lo que es húmedo o seco. Si fueras
la base de algún pintor, te compraría
para que me instruyeras contra un dolor capital,
una demostración tan desgarradora. Pero, ¡ay!,
siendo una hermana natural de nuestro sexo,
tu dolor me golpea tan ardientemente
que hará un reflejo en
el corazón de mi hermano y lo calentará hasta sentir compasión,
aunque sea de piedra. Te lo ruego, ten un buen consuelo.
TESEO. ¡
Adelante, hacia el templo! No dejes de lado ni un ápice
de la ceremonia sagrada.
REINA PRIMERA.
¡Oh, esta celebración
durará más y será más costosa que
la guerra de tus suplicantes! Recuerda que tu fama
resuena en los oídos del mundo; lo que haces rápidamente
no es hecho a la ligera; tu primer pensamiento es más
que la meditación laboriosa de otros, tu premeditación
más que sus acciones. Pero, oh Júpiter, tus acciones,
tan pronto como se mueven, como las águilas pescadoras hacen con los peces,
los someten antes de que los toquen. ¡Piensa, querido duque, piensa
en qué camas tienen nuestros reyes muertos!
SEGUNDA REINA
¡Qué penas para nuestros lechos,
que nuestros queridos señores no tengan ninguno!
REINA TERCERA.
Nadie sirve para los muertos.
Aquellos que con cuerdas, cuchillos, tragos, precipitaciones,
cansados de la luz de este mundo, han
sido para sí mismos los agentes más horribles de la muerte, la gracia humana
les proporciona polvo y sombra.
REINA PRIMERA.
Pero nuestros señores
yacen abrasados ante el sol visitante,
y fueron buenos reyes cuando vivían.
TESEO.
Es verdad, y os daré consuelo
dando sepultura a vuestros señores muertos;
para lo cual debéis trabajar un poco con Creonte.
REINA PRIMERA.
Y esa obra se presenta a la acción.
Ahora tomará forma; el calor se habrá ido mañana.
Entonces, el trabajo inútil deberá recompensarse
con su propio sudor. Ahora está seguro,
no soñamos, nos presentamos ante tu poder,
enjuagando nuestra súplica sagrada en nuestros ojos
para hacer clara la petición.
SEGUNDA REINA.
Ahora podéis llevároslo, embriagados por su victoria.
TERCERA REINA.
Y su ejército lleno de pan y de pereza.
TESEO.
Artesio, que eres quien mejor sabe
cómo sacar partido de esta empresa
, los elementos necesarios para este procedimiento y el número necesario
para llevar a cabo tal negocio: sacad a relucir
nuestros más dignos instrumentos, mientras despachamos
este gran acto de nuestra vida, esta atrevida hazaña
del destino en el matrimonio.
REINA PRIMERA.
Viudas, tomen sus manos.
Seamos viudas de nuestras aflicciones; la demora
nos encomienda a una esperanza hambrienta.
TODAS LAS REINAS.
¡Adiós!
SEGUNDA REINA.
Llegamos en un momento inoportuno, pero ¿cuándo podría el dolor
producir, como puede hacerlo un juicio impasible, el momento más adecuado
para la mejor solicitud?
TESEO.
¡Oh, buenas damas!
El servicio que me propongo
es mayor que cualquier guerra; es más importante para mí
que todas las acciones que he dejado de hacer
o que pueda emprender en el futuro.
REINA PRIMERA.
Tanto más proclamadores
serán nuestros deseos cuando sus brazos,
capaces de impedir que Júpiter se reúna con ella,
te encorseten con la garantía de la luz de la luna. ¡Oh, cuando
sus cerezas gemelas caigan con su dulzura
sobre tus labios sabrosos, qué pensarás
de reyes podridos o reinas llorosas? ¿Qué te importa
lo que no sientes, lo que sientes siendo capaz
de hacer que Marte desdeñe su tambor? ¡Oh, si te acuestas
con ella sólo una noche, cada hora que pases
te tomará como rehén por cien, y
no recordarás nada más que lo que
ese banquete te ordena!
HIPÓLITA.
Aunque no sería muy distinto
a ti que te sintieras tan transportado, y me pesara tanto
que yo fuera un pretendiente así, creo que
si, absteniéndome de mi alegría,
que engendra un anhelo más profundo, no curara su saciedad
que anhela una medicina inmediata, atraería
sobre mí el escándalo de todas las damas. Por tanto, señor,
[ Ella se
arrodilla. ]
Como aquí voy a
poner a prueba mis oraciones,
ya sea suponiendo que tienen alguna fuerza,
o sentenciando por siempre a que su vigor es mudo,
prorroga este asunto que estamos haciendo, y cuelga
tu escudo delante de tu corazón, alrededor de ese cuello
que es mi tarifa, y que presto voluntariamente
para que presten servicio a estas pobres reinas.
TODAS LAS REINAS.
[ A Emilia .] ¡Oh, ayudadme ahora!
Nuestra causa clama por vuestras rodillas.
EMILIA.
( A Teseo, arrodillado .) Si no accedes
a mi hermana su petición con la misma fuerza,
con la celeridad y naturalidad con que
ella la hace, de ahora en adelante no me atreveré
a pedirte nada, ni seré tan valiente
como para tomar marido.
TESEO.
Por favor, ponte de pie.
Me estoy rogando a mí mismo que lo haga.
[ Se
levantan. ]
—Piritoo,
guía a la novia; ve y ruega a los dioses
por el éxito y el regreso; no omitas nada
en la pretendida celebración. —Reinas,
seguid a vuestro soldado. [ A Artesio. ] Como antes, vete,
y en las orillas del Áulide nos encontraréis con
las fuerzas que podáis reunir, donde encontraremos
la mitad de un número para un negocio
más grande.
[ Sale Artesio . ]
[ A
Hipólita. ] Puesto que nuestro tema es la prisa,
estampo este beso en tus labios color grosella;
dulce, guárdalo como mi prenda. Adelante,
porque yo me encargaré de que te vayas.
[ La
procesión nupcial avanza hacia el templo. ]
Adiós, mi bella
hermana. —Pirítoo,
mantén la fiesta llena; no demores ni una hora en ello.
PIRITHOUS.
Señor,
os seguiré de cerca. La solemnidad de la fiesta
no durará hasta vuestro regreso.
TESEO.
Primo, te ordeno que
no te muevas de Atenas. Regresaremos
antes de que puedas terminar este banquete, del que te ruego que
no dejes de disfrutar. Una vez más, adiós a todos.
[ Salen
todos menos Teseo y las reinas . ]
REINA PRIMERA.
Así sigues haciendo honor a la lengua del mundo.
SEGUNDA REINA.
Y te ganas una deidad igual a Marte.
REINA TERCERA.
Si no estás por encima de él, porque
tú, siendo mortal, haces que los afectos se inclinen
hacia honores divinos, ellos mismos, dicen algunos,
gimen bajo tal señorío.
TESEO.
Como somos hombres,
así debemos hacer; al estar sometidos a los sentidos,
perdemos nuestro título humano. ¡Ánimo, damas!
Ahora nos volvemos hacia vuestras comodidades.
[ Florece.
Salen. ]
ESCENA II. Tebas.
El patio del palacio.
Entran Palamón y Arcite .
Arcite.
Querido Palamón, más querido en el amor que en la sangre
Y nuestro primo primo, aunque no endurecido en
los crímenes de la naturaleza, dejemos la ciudad
de Tebas y las tentaciones que en ella hay, antes de que sigamos
manchando nuestro brillo de juventud
Y de mantenernos aquí en la abstinencia nos avergonzamos
Como en la incontinencia; pues no nadar
con la ayuda de la corriente sería casi hundirnos,
Al menos frustrar el esfuerzo; y seguir
la corriente común, nos llevaría a un remolino
Donde nos volveríamos o nos ahogaríamos; Si nos esforzáramos,
nuestra ganancia sería vida y debilidad.
PALAMON.
Tu consejo
es clamado con el ejemplo. ¡Qué extrañas ruinas,
desde que fuimos a la escuela, podemos ver
caminando por Tebas! Cicatrices y hierbas desnudas,
la ganancia del marcialista, que propuso
para sus atrevidos fines honor y lingotes de oro,
que, aunque ganó, no tenía, y ahora coqueteaba
con la paz por la que luchó. ¿Quién, entonces, ofrecerá
al altar tan despreciado de Marte? Sangro
cuando encuentro a alguien así, y deseo que la gran Juno
reanude su antiguo ataque de celos
para que el soldado trabaje, que la paz pueda purgarla
para su saciedad y retener de nuevo
su corazón caritativo, ahora duro y severo
de lo que podría ser la lucha o la guerra.
Arcite.
¿No estás afuera?
¿No encuentras otra ruina que la del soldado en
los recovecos de Tebas? Empezaste
como si te encontraras con decadencia de muchas clases.
¿No ves a nadie que despierte tu compasión,
excepto al soldado desconsiderado?
PALAMON.
Sí, me compadezco de
las caries dondequiera que las encuentre, pero la mayoría
de ellas, que sudan en un trabajo honorable,
reciben como pago hielo para enfriarse.
ARCITO.
No es de esto de lo
que empecé a hablar. Esta es una virtud
que no merece respeto en Tebas. Hablé de Tebas,
cuán peligrosa es, si queremos conservar nuestros honores,
para nuestra residencia, donde todo mal
tiene un buen color; donde todo bien aparente es
un cierto mal; donde no ser tan valientes
como lo son aquí si fuéramos extranjeros y,
siendo tales cosas, meros monstruos.
PALAMON.
Está en nuestro poder,
a menos que temamos que los monos puedan enseñarnos, ser
dueños de nuestras costumbres. ¿Qué necesidad tengo
de adoptar el modo de andar de otro, que no es fácil
donde hay fe? ¿O de encariñarme con
el modo de hablar de otro, cuando por el mío
puedo razonablemente concebir que también estoy a salvo,
si digo la verdad? ¿Por qué estoy obligado
por un generoso vínculo a seguirlo ,
a seguir a su sastre, tal vez hasta que
el seguido lo persiga? ¿O quiero saber
por qué mi propio barbero no está bendecido, ni
tampoco mi pobre barbilla, pues no está cortada a la perfección
para el cristal de un favorito? ¿Qué canon hay
que ordene que mi estoque esté colgando de mi cadera
, que lo cuelgue en mi mano, o que vaya de puntillas
antes de que la calle se ensucie? O soy
el caballo delantero del tiro, o no soy nadie
que tire de la pista siguiente. Estas pobres y ligeras llagas
no necesitan un plátano; aquello que desgarra mi pecho
casi hasta el corazón.
ARCITE.
Nuestro tío Creonte.
PALAMON.
Él.
Un tirano sin límites, cuyos éxitos
hacen que el cielo no sea temido y la villanía segura
; más allá de su poder no hay nada; casi pone
la fe en fiebre y deifica solo
el azar voluble; que solo atribuye
las facultades de otros instrumentos
a sus propios nervios y acciones; ordena a los hombres que sirvan,
y lo que ganen con ello, botín y gloria; uno
que no teme hacer daño; el bien, no se atreve. Que
la sangre de mi hermano sea chupada
de mí con sanguijuelas; que se rompan y se caigan
de mí con esa corrupción.
Arcite.
Primo de espíritu claro,
abandonemos su corte para que no compartamos nada
de su ruidosa infamia; pues nuestra leche
saboreará los pastos, y debemos
ser viles o desobedientes; no sus parientes
en sangre a menos que sea en calidad.
PALAMON.
Nada más cierto.
Creo que los ecos de sus vergüenzas han ensordecido
los oídos de la justicia celestial. Los gritos de las viudas
descienden de nuevo a sus gargantas y no tienen
la debida audiencia de los dioses.
Entra Valerio .
¡Valerio!
VALERIUS.
El rey os llama; pero sed torpes
hasta que se apague su furia. Febo, cuando
rompió el látigo y gritó contra
los caballos del sol, susurró ante
la estruendosa furia.
PALAMON.
Pequeños vientos lo sacuden.
Pero ¿qué le pasa?
VALERIUS. Teseo,
que cuando amenaza lo horroriza, le
envía un desafío mortal y anuncia la ruina de Tebas, que está cerca para
sellar la promesa de su ira.
ARCITE.
Que se acerque.
Pero que temamos a los dioses que hay en él no
nos causa ni un ápice de terror. Sin embargo, ¿qué hombre
se preocupa por su propio valor (el caso es de cada uno de nosotros)
cuando su acción está basada en la certeza de
que lo que hace es malo?
PALAMON.
No razonemos más.
Ahora nuestros servicios están a favor de Tebas, no de Creonte.
Sin embargo, ser neutrales con él sería una deshonra, y
oponerse a él sería una rebeldía; por lo tanto, debemos
estar a merced de nuestro destino, con él,
que ha puesto límites a nuestro último minuto.
Arcite.
Así que debemos hacerlo.
[ A Valerio. ] ¿No se dice que esta guerra está en marcha? ¿O
que lo estará
si falla alguna condición?
VALERIUS.
Está en movimiento;
la noticia del estado llegó en el instante
con el desafiante.
PALAMON.
Vayamos al rey, que, si fuera
portador de ese honor con el que
viene su enemigo, la sangre que arriesgáramos
sería como para nuestra salud, que no se gastaría,
sino que se gastaría para comprarla. Pero, ¡ay!,
nuestras manos se adelantaron a nuestros corazones, ¿qué
daño podría causar la caída del golpe?
ARCITE.
Que el acontecimiento,
árbitro infalible, nos lo diga
cuando lo sepamos todo por nosotros mismos, y sigamos
el curso de nuestra suerte.
[ Salen. ]
ESCENA III. Ante
las puertas de Atenas
Entran Pirítoo, Hipólita y Emilia .
PIRITHOUS.
No más.
HIPÓLITA.
Señor, adiós. Repite mis deseos
a nuestro gran señor, de cuyo éxito no me atrevo
a hacer ninguna pregunta tímida; sin embargo, le deseo
exceso y desbordamiento de poder, como podría ser,
para soportar la mala fortuna. ¡Ven a verlo pronto!
La abundancia nunca perjudica a los buenos gobernantes.
PIRITHOUS.
Aunque sé que
su océano no necesita mis pobres gotas, ellas
deben rendir allí su tributo. Mi preciosa doncella, ¡
esos mejores afectos que los cielos infunden
en sus piezas mejor templadas, manténgalos entronizados
en tu querido corazón!
EMILIA.
Gracias, señor. Recuérdame
a nuestro regio hermano, por cuya celeridad
solicitaré la gran Bellona; y
como en nuestro estado terrenal las peticiones no
se entienden sin regalos, le ofreceré
lo que me digan que le gusta. Nuestros corazones
están en su ejército, en su tienda.
HIPÓLITA.
En el seno de ella.
Hemos sido soldados y no podemos llorar
cuando nuestros amigos se ponen sus cascos o se hacen a la mar,
o hablan de niños atravesados por la lanza, o de mujeres que han empapado a
sus niños en la salmuera que lloraron al matarlos
y después de comérselos . Entonces, si te quedas para ver a estas
solteronas como nosotras, te retendremos aquí para siempre.
PIRITHOUS.
La paz sea contigo
mientras sigo con esta guerra, que ya
no será necesaria.
[ Sale Pirítoo . ]
EMILIA.
¡Cómo sigue su anhelo
a su amigo! Desde su partida, sus juegos,
aunque ansiaban seriedad y habilidad, pasaron desapercibidos
para él, y no
se preocupaba por la ganancia ni por la pérdida, sino
por jugar una cosa en su mano y dirigir otra
en su cabeza, mientras su mente cuidaba a la perfección
a estos gemelos tan diferentes. ¿Lo has observado
desde que nuestro gran señor se fue?
HIPÓLITA.
Con mucho trabajo,
y por eso lo amé. Los dos se han refugiado
en muchos rincones tan peligrosos como pobres,
luchando contra el peligro y la necesidad; han esquivado
torrentes cuya tiranía y poder rugientes
eran terribles, en el menor de ellos; y han
luchado juntos donde se alojaba la propia Muerte;
pero el destino los ha sacado de allí. Su nudo de amor,
atado, tejido, enredado, con tanta verdad, tanto tiempo,
y con un dedo de tan profunda astucia,
puede desgastarse, nunca deshacerse. Creo que
Teseo no puede ser árbitro de sí mismo,
dividiendo su conciencia en dos y haciendo
con cada lado la justicia, que es lo que más ama.
EMILIA.
Sin duda
hay una mejor, y la razón no tiene modales
Para decir que no eres tú. Conocí
una vez a una compañera de juegos;
estabas en guerra cuando ella, que enriqueció la tumba,
que hizo demasiado orgullosa la cama, se despidió de la luna
que palideció al partir, cuando nuestro conde
era cada uno de once.
HIPÓLITA.
Era Flavina.
EMILIA.
Sí.
Hablas del amor de Pirítoo y Teseo.
El de ellos tiene más fundamento, está más maduro,
más atado por un juicio fuerte, y
se puede decir que sus necesidades, la una de la otra, riegan
sus entrelazadas raíces de amor; pero yo
y ella, de la que suspiré y hablé, éramos cosas inocentes,
amadas porque lo hacíamos, y como los elementos
que no saben qué ni por qué, pero que producen
raros resultados por su operación, nuestras almas
se hicieron lo mismo una a la otra. Lo que a ella le gustaba,
yo lo aprobaba, lo que no, lo condenaba,
sin más procesamiento. La flor que yo arrancaba
y ponía entre mis pechos, oh, cuando apenas empezaba
a hincharse alrededor del capullo, ella ansiaba
tener otra y la encomendaba
a la misma cuna inocente, donde, como el fénix,
morían en perfume. En mi cabeza no
había otro juguete que su modelo; sus afectos, hermosos,
aunque tal vez su vestimenta descuidada, yo los seguí
para mi más serio atavío; Si mi oído
hubiera robado alguna melodía nueva o, por pura aventura, hubiera tarareado
alguna
melodía acuñada, sería una nota
en la que su espíritu podría peregrinar, o mejor dicho, detenerse
y cantarla en sus sueños. Este ensayo,
que la furia inocente sabe bien, llega
como el bastardo de la vieja importación, tiene este fin:
que el verdadero amor entre doncella y doncella sea
más que individual por sexo.
HIPÓLITA.
Estás sin aliento;
y este ritmo acelerado no es más que para decir
que nunca, como la doncella Flavina,
amarás a nadie que se llame hombre.
EMILIA.
Estoy segura de que no lo haré.
HIPÓLITA.
¡Ay, hermana débil!
No debo creerte en este punto (
aunque sé que tú también lo crees)
más de lo que confiaría en un apetito enfermizo
que detesta lo mismo que anhela. Pero, hermana mía,
si yo estuviera madura para tu persuasión, habrías
dicho lo suficiente para apartarme del brazo
del noble Teseo, ante cuya fortuna
me arrodillaré ahora, con la gran seguridad
de que nosotras, más que su Pirítoo, poseemos
el alto trono en su corazón.
EMILIA.
No estoy
en contra de tu fe, pero continúo con la mía.
[ Salen. ]
ESCENA IV. Un campo
delante de Tebas.
Cornetas. Se desata
una batalla en el interior; luego una retirada. Florece. Entonces entra Teseo, como
vencedor, con un heraldo, otros señores y soldados. Las
tres reinas lo reciben y caen de bruces ante él.
REINA PRIMERA.
¡Para ti ninguna estrella será oscura!
SEGUNDA REINA.
¡El cielo y la tierra
son tus amigos por siempre!
REINA TERCERA.
Todo el bien que pueda
desearse sobre tu cabeza, ¡te lo digo con amén!
TESEO.
Los dioses imparciales, que desde los cielos elevados
nos contemplan como su rebaño mortal, observad quién yerra
y, a su tiempo, castiga. Id a buscar
los huesos de vuestros señores muertos y honradlos
con triple ceremonia, antes que un vacío
que debiera haber en sus queridos ritos, nosotros lo proporcionaríamos,
pero nosotros designaremos a quienes
os investirán de vuestras dignidades e incluso todo lo que
nuestra prisa deja imperfecto. Así que, adiós,
y los buenos ojos del cielo os mirarán.
[ Salen las
Reinas. ]
Entran un heraldo y
soldados que llevan a Palamón y a Arcite en
coches fúnebres.
¿Que son eso?
HERALDO.
Son hombres de gran calidad, como se puede juzgar
por su nombramiento. Algunos de Tebas han dicho que
son hijos de hermanas, sobrinos del Rey.
TESEO.
Por el yelmo de Marte, los vi en la guerra,
como un par de leones, cubiertos de presa,
abrirse paso entre tropas aterradas. Fijé mi atención
constantemente en ellos, pues eran un blanco
digno de la vista de un dios. ¿Qué prisionero no fue el que me lo dijo
cuando pregunté sus nombres?
HERALDO.
Con permiso, se llaman Arcite y Palamon.
TESEO.
Es cierto. Esos, esos. ¿No están muertos?
HERALDO.
Ni en estado de vida. Si los hubieran apresado
cuando recibieron las últimas heridas, es posible
que se hubieran recuperado; sin embargo, respiran
y tienen el nombre de hombres.
TESEO.
Entonces, úsenlos como hombres.
Hasta el poso de ellos, millones de tasas,
superan al vino de otros. Todos nuestros cirujanos
se convocan en su beneficio; nuestros bálsamos más ricos,
en lugar de ser tacaños, los desperdician. Sus vidas nos importan
mucho más de lo que vale Tebas. Antes que liberarlos
de esta situación y tenerlos
sanos y en libertad en su estado matutino, los querría muertos;
pero cuarenta mil veces más preferiríamos tenerlos
prisioneros que la muerte. Llévenlos rápidamente
de nuestro aire amable, para ellos cruel, y administren
lo que el hombre puede hacer por nosotros, más,
ya que he conocido los temores, la furia, las órdenes de los amigos,
las provocaciones del amor, el celo, la tarea de una amante, el
deseo de libertad, la fiebre, la locura,
han puesto una marca que la naturaleza no podría alcanzar
sin alguna imposición, la enfermedad en la voluntad
que lucha por la fuerza en la razón. Por nuestro amor
y la misericordia del gran Apolo, todo lo mejor de nosotros,
su mejor habilidad. Conducidnos a la ciudad,
donde, habiendo atado las cosas que están esparcidas, nos dirigiremos
a Atenas al frente de nuestro ejército.
[ Florece.
Salen. ]
ESCENA V. Otra
parte de la misma, más alejada de Tebas.
Música. Entran
las reinas con los coches fúnebres de sus caballeros, en solemne
funeral, etc.
CANCIÓN.
Urnas y olores
traen;
vapores, suspiros, oscurecen el día;
nuestra dádiva parece más mortal que la muerte;
bálsamos y gomas y fuertes vítores,
frascos sagrados llenos de lágrimas
y clamores que vuelan por el aire salvaje.
Venid, todos
vosotros, tristes y solemnes espectáculos
, que sois enemigos del placer de vista vivaz;
no concebimos nada más que desgracias.
No concebimos nada más que desgracias.
TERCERA REINA.
Este camino fúnebre lleva a la tumba de tu familia.
La alegría te invada de nuevo; la paz duerma con él.
SEGUNDA REINA.
Y esto para ti.
REINA PRIMERA.
Tuya por aquí. Los cielos nos ofrecen
mil caminos diferentes para un mismo fin.
TERCERA REINA.
Este mundo es una ciudad llena de calles errantes,
y la muerte es el mercado donde cada una de ellas se encuentra.
[ Salen uno
por uno. ]
ACTO II
ESCENA I. Atenas.
Un jardín con un castillo al fondo.
Entran el Carcelero y el
Guasón .
CARCELERO.
Puedo partir con poco mientras viva; algo puedo dejarte, pero no mucho. ¡Ay!,
la prisión que mantengo, aunque sea para los grandes, rara vez vienen; antes
que un salmón, puedes atrapar varios pececillos. Me han dado por mejor equipado
de lo que me parece; el rumor es un orador veraz. Ojalá fuera realmente así. Lo
que tengo, sea lo que sea, lo aseguraré a mi hija el día de mi muerte.
PROMETEDOR.
Señor, no exijo más que su propia oferta y haré que su hija cumpla con lo
prometido.
CARCELERO.
Bueno, hablaremos más de esto cuando haya pasado la solemnidad. Pero ¿tiene
usted una promesa completa de ella? Cuando eso esté claro, daré mi
consentimiento.
Entra la hija del
carcelero llevando juncos.
WOOER.
Ya lo tengo, señor. Aquí viene.
CARCELERO.
Tu amigo y yo hemos tenido la oportunidad de nombrarte aquí para tratar el
asunto de siempre. Pero no hablemos más de eso ahora; tan pronto como termine
la prisa del tribunal, terminaremos con esto. Mientras tanto, mira con cariño a
los dos prisioneros. Puedo decirte que son príncipes.
HIJA.
Estos esparcimientos son para su celda. Es una lástima que estén en prisión, y
sería una lástima que estuvieran fuera. Creo que tienen paciencia para
avergonzarse de cualquier adversidad. La prisión misma está orgullosa de ellos,
y tienen a todo el mundo en su celda.
CARCELERO.
Tienen fama de ser un par de hombres absolutos.
HIJA.
A fe mía, creo que la fama no hace más que balbucear; están un poco más allá
del alcance de la fama.
CARCELERO.
Oí que en la batalla se decía que eran los únicos que hacían algo.
HIJA.
Sí, lo más probable es que sí, porque son nobles sufrientes. Me asombra cómo
habrían sido si hubieran sido vencedores, que con tanta nobleza constante
imponen la libertad a partir de la esclavitud, haciendo de la miseria su
alegría y de la aflicción un juguete para burlarse.
CARCELERO.
¿Lo hacen así?
HIJA.
Me parece que no tienen más conciencia de su cautiverio que yo de gobernar
Atenas. Comen bien, se ven alegres, hablan de muchas cosas, pero nada de sus
propias restricciones y desastres. Sin embargo, a veces un suspiro dividido,
martirizado como si estuviera en la liberación, brota de uno de ellos, cuando
el otro lo reprende tan dulcemente que desearía suspirar para ser reprendido, o
al menos un suspiro para ser consolado.
WOOER.
Nunca los vi.
CARCELERO.
El propio duque vino en privado durante la noche, y lo mismo hicieron ellos.
Entran Palamón y Arcite, arriba.
No sé cuál sea la
razón. Mira, allí están; allí está Arcite.
HIJA.
No, señor, no, ése es Palamón. Arcite es el menor de los dos; puedes percibir
una parte de él.
CARCELERO.
Vete, deja de señalarnos; no nos convertirían en su objetivo. Fuera de su
vista.
HIJA.
Es una fiesta contemplarlos. ¡Señor, qué diferencia hay entre los hombres!
[ Salen. ]
ESCENA II. La
prisión
Entran Palamón y Arcite en
prisión.
PALAMON.
¿Cómo estás, noble primo?
ARCITE.
¿Cómo está, señor?
PALAMON.
¿Por qué? Somos lo bastante fuertes para reírnos de la miseria y soportar el
riesgo de la guerra; sin embargo , temo que
seamos prisioneros para siempre, primo.
ARCITE.
Lo creo, y he estado esperando pacientemente mi hora de llegar
a ese destino .
PALAMON.
Oh, primo Arcite,
¿dónde está Tebas ahora? ¿Dónde está nuestro noble país?
¿Dónde están nuestros amigos y parientes? Nunca más
debemos contemplar esas comodidades, nunca más ver
a los valientes jóvenes luchar por los juegos del honor,
adornados con los favores pintados de sus damas,
como altos barcos a vela; entonces, partamos entre ellos,
y como un viento del este los dejemos a todos detrás de nosotros,
como nubes perezosas, mientras Palamon y Arcite,
incluso con el menear de una pierna desenfrenada,
superaron las alabanzas del pueblo, ganaron las guirnaldas,
antes de que tengan tiempo de desearles las nuestras. ¡Oh, nunca
más ejercitaremos los dos, como gemelos de honor,
nuestras armas, ni sentiremos nuestros caballos de fuego
como mares orgullosos bajo nosotros! Nuestras buenas espadas ahora,
mejores que las que usó el dios de la guerra de ojos rojos,
destrozaron nuestros costados, como la edad debe correr hacia la oxidación
y adornar los templos de esos dioses que nos odian;
estas manos nunca las sacarán como un rayo
para destruir ejércitos enteros más.
Arcite.
No, Palamón,
esas esperanzas son prisioneras con nosotros. Aquí estamos,
y aquí las gracias de nuestra juventud deben marchitarse
como una primavera demasiado oportuna; aquí la edad debe encontrarnos
y, lo que es más pesado, Palamón, soltero.
Los dulces abrazos de una esposa amante,
cargados de besos, armados con mil cupidos,
nunca estrecharán nuestros cuellos; ninguna descendencia nos conocerá,
ninguna figura de nosotros mismos veremos nunca,
para alegrar nuestra edad, y como águilas jóvenes enseñarles
a mirar con valentía contra los brazos brillantes y decir:
"¡Recuerden lo que fueron sus padres y conquisten!"
Las doncellas de hermosos ojos llorarán nuestros destierros
y en sus canciones maldecirán a la Fortuna siempre cegada
hasta que vea por vergüenza el daño que ha hecho
a la juventud y a la naturaleza. Este es todo nuestro mundo.
Aquí no sabremos nada más que unos de otros,
no escucharemos nada más que el reloj que anuncia nuestras desgracias.
La vid crecerá, pero nunca la veremos;
Llegará el verano, y con él todos los placeres,
pero el gélido invierno aún debe habitar aquí.
PALAMON.
Es muy cierto, Arcite. A nuestros perros tebanos
que sacudieron el bosque antiguo con sus ecos,
ya no debemos santificarlos, no debemos agitar más
nuestras puntiagudas jabalinas mientras los cerdos furiosos
huyen como un carcaj parto ante nuestra ira,
golpeados por nuestros dardos bien acerados. Todos los usos valientes,
el alimento y el sustento de las mentes nobles,
en nosotros dos aquí perecerán; moriremos,
que es la maldición del honor, finalmente,
hijos del dolor y la ignorancia.
Arcito.
Sin embargo, primo,
incluso desde el fondo de estas miserias,
de todo lo que la fortuna puede infligirnos,
veo surgir dos consuelos, dos meras bendiciones,
si los dioses quieren: mantener aquí una valiente paciencia
y disfrutar juntos de nuestras penas.
Mientras Palamón esté conmigo, ¡que perezca
si creo que ésta es nuestra prisión!
PALAMON.
Ciertamente
, primo, es una gran bondad que nuestras fortunas
estuvieran entrelazadas; es muy cierto, dos almas
puestas en dos cuerpos nobles, que sufran
la hiel del azar, para que crezcan juntas,
nunca se hundirán; no deben, dicen que podrían.
Un hombre dispuesto muere durmiendo y todo está hecho.
ARCITE.
¿Haremos un uso digno de este lugar
que todos los hombres odian tanto?
PALAMON.
¿Cómo, gentil prima?
Arcite.
Pensemos que esta prisión es un santuario sagrado,
para protegernos de la corrupción de hombres peores.
Somos jóvenes y, sin embargo, deseamos los caminos del honor;
la libertad y la conversación común,
veneno de los espíritus puros, podrían, como las mujeres,
tentarnos a alejarnos. ¿Qué bendición digna
puede haber, sino nuestra imaginación
? Y estando aquí juntos,
somos una mina infinita el uno para el otro;
somos la esposa del otro, siempre engendrando
nuevos nacimientos de amor; somos padre, amigos, conocidos;
somos, el uno en el otro, familias;
yo soy tu heredero, y tú eres el mío. Este lugar
es nuestra herencia; ningún opresor severo
se atreverá a quitárnoslo; aquí, con un poco de paciencia,
viviremos mucho tiempo y con amor. No nos buscan saciedades;
la mano de la guerra no hiere a nadie aquí, ni los mares
se tragan su juventud. Si fuéramos libres,
una esposa podría separarnos legítimamente, o los negocios;
las peleas nos consumen; la envidia de los hombres malvados
anhela nuestro conocimiento. Podría enfermarme, prima,
sin que tú lo supieras, y así perecer
sin tu noble mano para cerrar mis ojos,
ni oraciones a los dioses. Mil posibilidades,
si fuéramos de aquí, nos separarían.
PALAMON.
Me has hecho,
te lo agradezco, primo Arcite, casi libertino
con mi cautiverio. ¡Qué miseria
es vivir en el extranjero y en todas partes! Me parece que es como una
bestia. Estoy seguro de que
aquí encuentro la corte más feliz; y todos esos placeres que seducen a las
voluntades de los hombres a la vanidad ahora los veo a través de ellos, y
soy suficiente para decirle al mundo que no son más que una sombra
llamativa que el viejo Tiempo, al pasar, se lleva consigo. ¿Qué
habríamos sido, viejos en la corte de Creonte, donde el pecado es
justicia, la lujuria y la ignorancia, las virtudes de los grandes? Primo
Arcite, si los dioses amantes no hubieran encontrado este lugar para
nosotros, habríamos muerto como ellos, ancianos enfermos, sin
llorar, y habríamos tenido sus epitafios, las maldiciones del
pueblo. ¿Debo decir más?
ARCITE.
Aún te escucharía.
PALAMON.
Lo haréis.
¿Hay constancia de que dos personas se hayan amado
más que nosotros, Arcite?
ARCITE.
Claro que no puede ser.
PALAMON.
No creo que sea posible
que nuestra amistad nos abandone jamás.
ARCITE.
Hasta nuestra muerte no podrá;
Entra Emilia y
su mujer , abajo.
Y después de la
muerte nuestros espíritus serán conducidos
Hacia aquellos que nos aman eternamente. Hable, señor.
EMILIA.
Este jardín tiene un mundo de placeres.
¿Qué flor es ésta?
MUJER.
-Se llama Narciso, señora.
EMILIA.
Era un muchacho hermoso, sin duda, pero un tonto
al quererse a sí mismo. ¿No había doncellas suficientes?
ARCITE.
Reza, adelante.
PALAMON.
Sí.
EMILIA.
¿O eran todos duros de corazón?
MUJER.
No podrían serlo para una mujer tan bella.
EMILIA.
No lo harías.
MUJER.
Creo que no debería, señora.
EMILIA.
Buena muchacha,
pero ten cuidado con tu amabilidad.
MUJER.
¿Por qué, señora?
EMILIA.
Los hombres son unos locos.
ARCITE.
¿Avanzarás, primo?
EMILIA.
¿No puedes tú hacer esas flores en seda, muchacha?
MUJER.
Sí.
EMILIA.
Quiero un vestido lleno de ellos y de estos.
Este color es muy bonito. ¿No quedaría
bien con una falda, muchacha?
MUJER.
Delicada, señora.
ARCITE.
¡Primo, primo! ¿Cómo estáis, señor? ¡Palamón!
PALAMON.
Hasta ahora nunca he estado en prisión, Arcite.
ARCITE.
¿Qué te pasa, hombre?
PALAMON.
¡Mirad y maravillaos!
¡Por el cielo, es una diosa!
ARCITA.
¡Ja!
PALAMON.
Reverenciadla. Es una diosa, Arcite.
EMILIA.
De todas las flores,
creo que la rosa es la mejor.
MUJER.
¿Por qué, gentil señora?
EMILIA.
Es el emblema de una doncella.
Pues cuando el viento del oeste la corteja suavemente,
¡con qué modestia sopla y pinta al sol
con sus castos rubores! Cuando el norte se acerca a ella,
rudo e impaciente, entonces, como la castidad,
vuelve a encerrar sus bellezas en su capullo
y lo abandona a las zarzas bajas.
MUJER.
Sin embargo, buena señora,
a veces su modestia la lleva a caer
en la trampa. Una doncella,
si tuviera algún honor, se resistiría
a seguir su ejemplo.
EMILIA.
Eres una libertina.
ARCITE.
Ella es maravillosamente bella.
PALAMON.
Ella es toda la belleza existente.
EMILIA.
El sol ya está alto, entremos. Quédate con estas flores.
Veremos hasta qué punto el arte puede acercarse a sus colores.
Tengo un corazón maravillosamente alegre. Ahora podría reír.
MUJER.
Podría acostarme, estoy segura.
EMILIA.
¿Y te llevas uno?
MUJER.
Así es como negociamos, señora.
EMILIA.
Bueno, pues de acuerdo.
[ Salen Emilia y la
Mujer . ]
PALAMON.
¿Qué te parece esta belleza?
ARCITE.
Es un caso raro.
PALAMON.
¿No es uno raro?
ARCITE.
Sí, una belleza incomparable.
PALAMON.
¿No sería mejor que un hombre se perdiera y la amara?
ARCITE.
No puedo decir lo que has hecho; yo sí lo he hecho, ¡
maldita sea! Ahora siento mis grilletes.
PALAMON.
¿Entonces la amas?
ARCITE.
¿Quién no lo haría?
PALAMON.
¿Y desearla?
ARCITE.
Antes de mi libertad.
PALAMON.
La vi primero.
ARCITE.
Eso no es nada.
PALAMON.
Pero así será.
ARCITE.
Yo también la vi.
PALAMON.
Sí, pero no debes amarla.
ARCITE.
No la adoraré como tú,
porque es una diosa celestial y bendita.
La amo como mujer, para gozarla.
Así ambos pueden amarse.
PALAMON.
No amarás nada.
ARCITE.
¡No hay amor en absoluto! ¿Quién me lo negará?
PALAMON.
Yo, que la vi por primera vez; yo, que tomé posesión
primero con mis ojos de todas esas bellezas que en ella
se revelaron a la humanidad. Si la amas,
o albergas la esperanza de arruinar mis deseos,
eres un traidor, Arcite, y un compañero
falso como tu título sobre ella. Amistad, sangre
y todos los lazos entre nosotros, los renuncio
si alguna vez piensas en ella.
Arcite.
Sí, la amo;
y, si la vida de todos mis nombres dependiera de ello,
debo hacerlo; la amo con mi alma.
Si eso te hace perder, adiós, Palamón. Te
lo repito, la amo, y al amarla, sostengo que
soy un amante tan digno y tan libre
y tengo un derecho a su belleza tan justo
como cualquier Palamón o cualquier ser viviente
que sea hijo de un hombre.
PALAMON.
¿Te he llamado amigo?
ARCITE.
Sí, y me has encontrado así. ¿Por qué te conmueves así?
Déjame tratarte con frialdad: ¿no soy
parte de tu sangre, parte de tu alma? Me has dicho
que yo era Palamón y tú eras Arcite.
PALAMON.
Sí.
ARCITE.
¿No estoy yo expuesto a esos afectos,
esas alegrías, penas, enojos, temores que mi amigo sufrirá?
PALAMON.
Puede ser.
Arcite.
¿Por qué, entonces, actúas con tanta astucia,
de forma tan extraña, tan impropia de un noble pariente,
para amarte solo? Habla con la verdad: ¿crees que
no soy digno de su vista?
PALAMON.
No, pero sería injusto
que persiguieras esa visión.
ARCITE. ¿Debo
quedarme quieto , dejar caer mi honor y no atacar nunca
porque otro primero ve al enemigo?
PALAMON.
Sí, aunque sólo sea uno.
ARCITE.
Pero ¿quién
preferiría combatirme?
PALAMON.
Que así lo diga
y usa de tu libertad. De lo contrario, si la persigues,
serás como ese hombre maldito que odia a su país,
un villano tildado.
ARCITE.
Estás loco.
PALAMON.
Debo serlo
hasta que seas digno, Arcite; es asunto mío;
y en esta locura, si te arriesgo
y te quito la vida, no haré más que actuar con sinceridad.
ARCITE.
¡Vaya, señor!
Se comporta usted como un niño. La amaré;
debo hacerlo, me atrevo a hacerlo,
y todo esto con justicia.
PALAMON.
¡Oh, si ahora, ahora,
tu falso yo y tu amigo tuviesen esta fortuna
de estar una hora en libertad y empuñar
nuestras buenas espadas en nuestras manos! ¡Quisiera enseñarte rápidamente
lo que sería robarle el afecto a otro!
Eres más vil en eso que un ladrón.
Saca la cabeza por esta ventana otra vez
y, como tengo alma, clavaré tu vida a ella.
ARCITE.
No te atreves, tonto, no puedes, eres débil. ¿
Sacar mi cabeza? Arrojaré mi cuerpo
y saltaré al jardín cuando la vuelva a ver
y me arrojaré entre sus brazos para enojarte.
Entra el Carcelero .
PALAMON.
No más, el guardián viene. Viviré
para romperte la cabeza con mis grilletes.
ARCITE.
¡Hazlo!
CARCELERO.
Con vuestro permiso, señores.
PALAMON.
¿Ahora, honesto guardián?
CARCELERO.
Lord Arcite, debéis ir inmediatamente al duque;
aún no sé la causa.
ARCITE.
Estoy listo, guardián.
CARCELERO.
Príncipe Palamón, debo privarte por un tiempo
de la compañía de tu bella prima.
[ Salen Arcite y el
Carcelero . ]
PALAMON.
Y a mí también,
cuando quieras, de la vida. ¿Por qué lo mandan a buscar?
Puede ser que se case con ella; es hermoso,
y el duque ya se ha fijado
en su sangre y en su cuerpo. ¡Pero su falsedad!
¿Por qué un amigo ha de ser traicionero? Si eso
le da una esposa tan noble y tan hermosa,
que los hombres honestos no vuelvan a amarlo.
Sólo quisiera ver una vez más a esta bella mujer. ¡Bendito jardín
y más benditas las frutas y las flores que todavía florecen
mientras sus brillantes ojos brillan sobre ti! ¡Ojalá fuera,
por toda la fortuna de mi vida futura,
ese arbolito, ese albaricoque en flor!
¡Cómo extendería y arrojaría mis brazos lascivos
ante su ventana! Le llevaría frutas
aptas para que los dioses las comieran; la juventud y el placer
que ella todavía disfrutaba se duplicarían en ella;
y, si no es celestial, la haría
tan cercana a los dioses en la naturaleza, que la temieran.
Entra el Carcelero .
Y entonces estoy
seguro de que me amaría. ¿Qué pasa, guardián?
¿Dónde está Arcite?
CARCELERO.
Desterrado. El príncipe Pirítoo
obtuvo su libertad, pero nunca más,
bajo juramento y por su vida, tuvo que poner un pie
en este reino.
PALAMON.
Es un hombre bendito.
Volverá a ver Tebas y llamará a las armas
a los jóvenes valientes que, cuando él les ordene que ataquen,
caerán como el fuego. Arcite tendrá una fortuna,
si se atreve a hacerse un amante digno,
y aún está en el campo de batalla para librar una batalla por ella;
y, si la pierde, es un cobarde frío.
¡Cuán valientemente puede comportarse para ganarla
si es el noble Arcite, de mil maneras!
Si yo estuviera en libertad, haría cosas
de una grandeza tan virtuosa que esta dama,
esta virgen ruborizada, tomaría la virilidad para ella
y trataría de violarme.
CARCELERO.
Señor,
tengo para usted el encargo de...
PALAMON.
¿Para descargar mi vida?
CARCELERO.
No, pero de aquí sacaréis a vuestra señoría;
las ventanas están demasiado abiertas.
PALAMON. ¡
Que se los lleven los demonios
que me tienen tanta envidia! Te lo ruego, mátame.
CARCELERO. ¡
Y que le cuelguen después!
PALAMON.
Con esta buena luz,
si tuviera una espada te mataría.
CARCELERO.
¿Por qué, mi señor?
PALAMON.
Traes continuamente noticias tan espantosas y sórdidas.
No eres digno de la vida. No me iré.
CARCELERO.
En efecto, debe hacerlo, mi señor.
PALAMON.
¿Puedo ver el jardín?
CARCELERO.
No.
PALAMON.
Entonces estoy decidido, no iré.
CARCELERO.
Debo obligarte, pues, y, como eres peligroso,
te pondré más grilletes.
PALAMON.
Hazlo, buen guardián.
Los sacudiré tanto que no dormirás.
Te haré un nuevo morris. ¿Tengo que irme?
CARCELERO.
No hay remedio.
PALAMON.
Adiós, amable ventana.
¡Que el viento áspero no te haga daño! ¡Oh, mi dama,
si alguna vez has sentido lo que es el dolor,
sueña con lo que sufro! ¡Vamos, ahora entiérrame!
[ Salen Palamón y el
Carcelero . ]
ESCENA III. El
campo cerca de Atenas
Entra Arcite .
Arcite. ¿
Desterrado del reino? Es un beneficio,
una merced por la que debo agradecerles; pero desterrado
El libre disfrute de ese rostro por el que muero,
oh, fue un castigo estudiado, una muerte
más allá de la imaginación, una venganza tal
Que, si yo fuera viejo y malvado, todos mis pecados
nunca Podrían cobrarme. Palamón,
tú tienes la ventaja ahora; te quedarás y verás
Sus brillantes ojos romper cada mañana contra tu ventana
Y dejar entrar la vida en ti; te alimentarás
De la dulzura de una noble belleza
Que la naturaleza nunca superó ni superará nunca.
Buenos dioses, ¡qué felicidad tiene Palamón!
Veinte contra uno a que vendrá a hablar con ella;
Y si ella es tan gentil como hermosa,
sé que es suya; él tiene una lengua que doma
Tempestades y vuelve locas las rocas salvajes.
Pase lo que pase,
lo peor es la muerte; no abandonaré el reino.
Sé que el mío no es más que un montón de ruinas,
Y no hay allí reparación. Si me voy, él la tendrá.
Estoy decidido a que otra forma me haga
o acabe con mi suerte. De cualquier manera soy feliz.
La veré y estaré cerca de ella, o no más.
Entran cuatro compatriotas, uno
de ellos con una guirnalda delante de ellos.
PRIMER PATRIMONIO.
Señores míos, allí estaré, eso es seguro.
SEGUNDO PATRIMONIO.
Y allí estaré.
TERCER PATRIMONIO.
Y yo .
CUARTO PATRIMONIO.
Entonces, muchachos, ¿por qué no os quedáis con vosotros? No es más que una
reprimenda.
Dejad que el arado juegue hoy; mañana os lo arrancaré
de la cola a los jades.
PRIMER PATRIMONIO.
Estoy seguro
de que mi mujer estará tan celosa como un pavo,
pero eso es todo lo contrario. Yo seguiré adelante, déjenla murmurar.
SEGUNDO CAMPESINO.
Súbela a bordo mañana por la noche, guárdala
y todo estará arreglado.
TERCER PATRIMONIO.
Sí, ponle
una festuca en el puño y verás que
aprende una nueva lección y se convierte en una buena muchacha.
¿Estamos todos en contra de Maying?
CUARTO PATRIMONIO.
¿Espera?
¿Qué nos pasa?
TERCER PATRIMONIO.
Arcas estará allí.
SEGUNDO PATRIMONIO.
Y Sennois.
Y Rycas; y tres muchachos mejores que él nunca bailaron
bajo un árbol verde. Y sabéis qué mozas, ¿eh?
Pero ¿creéis que el delicado señor, el maestro de escuela,
se mantendrá a raya? Porque él lo hace todo, ya sabéis.
TERCER CAMPESINO.
Se comerá un libro de cuentos antes de que se le pase. Adelante;
el asunto está demasiado complicado entre él
y la hija del curtidor como para dejarlo pasar ahora;
y ella debe ver al duque, y también debe bailar.
CUARTO PATRIMONIO.
¿Seremos lujuriosos?
SEGUNDO CAMPESINO.
Todos los muchachos de Atenas
soplan viento en el trasero. Y aquí estaré,
y allí estaré, por nuestra ciudad, y aquí otra vez,
y allí otra vez. ¡Ja, muchachos, hola por los tejedores!
PRIMER CAMPESINO.
Esto debe hacerse en el bosque.
CUARTO PATRIMONIO.
Oh, perdóneme.
SEGUNDO CAMPESINO.
Por cualquier medio, nuestra erudición así lo dice,
donde él mismo edificará al Duque
de la manera más lamentable en nuestro favor. Es excelente en los bosques;
llévenlo a las llanuras, su erudición no llama la atención.
TERCER PATRIMONIO.
Veremos los deportes, luego cada hombre a su equipo;
y, dulces compañeros, ensayemos, por cualquier medio,
antes de que nos vean las damas, y actuemos con dulzura,
y Dios sabe lo que puede suceder.
CUARTO PATRIMONIO.
Contento; una vez terminado el deporte, actuaremos.
Fuera, muchachos, y aguanten.
ARCITE.
Por vuestras hojas, honestos amigos: os ruego que me digáis: ¿adónde vais?
CUARTO PATRIMONIO.
¿Adónde? ¡Vaya pregunta!
ARCITE.
Sí, es una pregunta
para mí, que no lo sé.
TERCER PATRIMONIO.
A los juegos, amigo.
SEGUNDO PATRIANO.
¿Dónde te criaste? ¿No lo sabes?
ARCITE.
No muy lejos, señor. ¿
Existen hoy juegos así?
PRIMER PATRIMONIO.
Sí, señor, allí están,
y como nunca ha visto usted; el propio duque
estará allí en persona.
ARCITE.
¿Qué pasatiempos son?
SEGUNDO CAMPESINO.
Lucha y corre. Es un muchacho muy guapo.
TERCER PATRIMONIO.
¿No quieres ir conmigo?
ARCITE.
Todavía no, señor.
CUARTO PATRIMONIO.
Bueno, señor,
tómese su tiempo. Vamos, muchachos.
PRIMER CAMPESINO.
Mi mente me confunde.
Este tipo tiene un truco de venganza en la cadera.
Observa cómo está hecho su cuerpo para eso.
SEGUNDO CAMPESINO.
Que me cuelguen
si se atreve a aventurarse. ¡Que le cuelguen, papilla de ciruelas!
¿Lucha? ¡Asó huevos! ¡Vamos, muchachos!
[ Salen los
compatriotas . ]
Arcite.
Esta es una oportunidad que
no me atreví a desear. Bien podría haber luchado (
los mejores hombres lo consideraron excelente) y correr
más veloz que el viento sobre un campo de trigo,
rizando las ricas espigas, pero nunca volar. Me aventuraré
y estaré allí con algún pobre disfraz. ¿Quién sabe
si no ceñiré mis cejas con guirnaldas
y la felicidad me preferirá a un lugar
donde pueda vivir siempre a la vista de ella?
[ Salir
de Arcite . ]
ESCENA IV. Atenas.
Una habitación de la prisión.
Entra sola la hija del
carcelero .
HIJA.
¿Por qué habría de amar a este caballero? Es muy probable
que nunca me afecte. Soy una vil,
mi padre es el vil guardián de su prisión
y él un príncipe. Casarme con él es inútil;
ser su puta es una tontería. ¡Fuera!
¡A qué empujones nos vemos obligadas las mozas
cuando nos han encontrado a los quince! Primero lo vi;
al verlo, pensé que era un hombre apuesto;
tiene tanto para agradar a una mujer,
si se digna concedérselo, como
lo han visto estos ojos hasta ahora. Luego lo compadecí,
y lo mismo haría cualquier moza, por mi conciencia,
que alguna vez haya soñado o prometido su virginidad
a un joven apuesto. Luego lo amé,
lo amé extremadamente, ¡lo amé infinitamente!
Y sin embargo tenía una prima, tan hermosa como él también,
pero en mi corazón estaba Palamón, y allí,
Señor, ¡qué lío tiene! ¡Oírle
cantar por la noche, qué paraíso!
Y sin embargo sus canciones son tristes. Nunca un caballero habló mejor
. Cuando entro
a traerle agua por la mañana, primero
inclina su noble cuerpo y luego me saluda así:
«Hermosa y gentil doncella, buenos días. Que tu bondad
te consiga un marido feliz». Una vez me besó;
diez días después amé más mis labios.
¡Ojalá lo hiciera todos los días! Se aflige mucho...
Y a mí también, ver su miseria.
¿Qué debo hacer para que sepa que lo amo?
Porque me encantaría disfrutarlo. ¿Y si me atrevo
a liberarlo? ¿Qué dice la ley entonces?
¡Eso es todo por ley o parentesco! Lo haré;
y esta noche o mañana, él me amará.
[ Salida. ]
ESCENA V. Un lugar
abierto en Atenas
Entran breves
trompetas y gritos. Entran Teseo, Hipólita, Pirítoo, Emilia,
Arcite disfrazado de compatriota con una guirnalda, asistentes y otros.
TESEO.
Has actuado dignamente. No he visto,
desde Hércules, un hombre de músculos más fuertes.
Seas lo que seas, corres y luchas mejor
que estos tiempos pueden permitirte.
ARCITE.
Estoy orgulloso de complacerte.
TESEO.
¿En qué país te criaste?
ARCITE.
Esto; pero muy lejos, Príncipe.
TESEO.
¿Eres un caballero?
ARCITE.
Así lo dijo mi padre;
y a esos gentiles usos me dio vida.
TESEO.
¿Eres su heredero?
ARCITE.
Su hijo menor, señor.
TESEO.
Tu padre
es un padre feliz. ¿Qué dices?
ARCITE.
Un poco de todas las nobles cualidades.
Podría haber tenido un halcón y haberme consagrado
al profundo grito de los perros. No me atrevo a alabar
mi hazaña en la equitación, pero quienes me conocieron
dirían que fue mi mejor hazaña; por último y más grande,
me considerarían un soldado.
TESEO.
Eres perfecto.
PIRITHOUS.
Por mi alma, un hombre de verdad.
EMILIA.
Así es.
PIRITHOUS.
¿Qué te parece, señora?
HIPÓLITA.
Lo admiro.
Nunca he visto un hombre tan joven y tan noble,
si dice la verdad, en su clase.
EMILIA.
Créanme,
su madre era una mujer maravillosamente hermosa;
su rostro, me parece, tiene esa pinta.
HIPÓLITA.
Pero su cuerpo
y su mente fogosa ilustran un padre valiente.
PIRITHOUS.
Observa cómo su virtud, como un sol oculto,
se abre paso a través de sus vestiduras más bajas.
HIPÓLITA.
Está bien, seguro.
TESEO.
¿Qué le hizo buscar este lugar, señor?
ARCITO.
Noble Teseo,
para adquirir mi nombre y prestar mi más competente servicio
a tan bien fundada maravilla como tu valor;
pues sólo en tu corte, de todo el mundo,
habita el honor de hermosos ojos.
PIRITHOUS.
Todas sus palabras son dignas.
TESEO.
Señor, estamos muy agradecidos por vuestro viaje,
y no perderéis vuestro deseo. Pirítoo,
disponed de este bello caballero.
PIRITHOUS.
Gracias, Teseo.
Seas lo que seas, eres mío y te entregaré
a un servicio muy noble: a esta dama,
a esta joven y brillante virgen; te ruego que observes su bondad.
Has honrado su hermoso cumpleaños con tus virtudes
y, como te corresponde, eres suyo; besa su hermosa mano, señor.
ARCITE.
Señor, sois un noble dador. —Querida belleza,
permíteme sellar así mi juramento de fe.
[ Él le
besa la mano. ]
Cuando tu siervo,
tu más indigna criatura, te ofenda,
ordénale que muera.
EMILIA.
Eso sería demasiado cruel.
Si lo merecéis, señor, pronto lo comprobaré.
Sois mío y
os utilizaré con algo mejor que vuestro rango.
PIRITHOUS.
Te prepararé el equipo y, como dices que
eres jinete, me veo obligado a suplicarte que
esta tarde montes, pero el día es duro.
ARCITE.
Me gusta más, Príncipe; así no me congelaré
en la silla.
TESEO.
Dulce, debes estar lista,
y tú, Emilia, y tú, amiga, y todos,
mañana, cuando salga el sol, para celebrar
el florido mes de mayo en el bosque de Diana. Espera bien, señor,
a tu señora. Emily, espero
que no vaya a pie.
EMILIA.
Sería una vergüenza, señor,
mientras yo tenga caballos. Elija lo que
quiera y hágamelo saber en cualquier momento.
Si me sirve fielmente, le aseguro que
encontrará una amante.
ARCITE.
Si no lo hago,
que me entere de que mi padre siempre me odió,
deshonra y golpes.
TESEO.
Ve y guíame, que ya lo has ganado.
Así será; recibirás todos los honores
que mereces por el honor que has ganado; de lo contrario, no sería justo.
Hermana, maldita sea mi corazón, tienes un sirviente
que, si yo fuera mujer, sería mi amo.
Pero tú eres sabia.
EMILIA.
Espero que sea demasiado sabia para eso, señor.
[ Florece.
Salen. ]
ESCENA VI. Atenas.
Ante la prisión.
Entra sola la hija del
carcelero .
HIJA.
Que todos los duques y todos los demonios rujan, ¡
él está en libertad! Me he aventurado a buscarlo
y lo he sacado;
lo he enviado a un bosquecillo a una milla de distancia, donde un cedro
más alto que todos los demás se extiende como un plátano
junto a un arroyo, y allí se quedará cerca
hasta que le proporcione limas y comida, porque aún
no se ha quitado sus brazaletes de hierro. ¡Oh, amor,
qué niña tan valiente eres! Mi padre
se hubiera atrevido a soportar el hierro frío antes que hacerlo.
Lo amo más allá del amor y de la razón,
del ingenio o de la seguridad. Se lo he hecho saber;
no me importa, estoy desesperada. Si la ley
me encuentra y luego me condena por ello, algunas mozas,
algunas doncellas de corazón honesto, cantarán mi canto fúnebre
y recordarán que mi muerte fue noble,
muriendo casi como un mártir. Ese camino que él toma,
yo también pienso que es el mío. Seguro que no puede
ser tan poco viril como para dejarme aquí.
Si lo hace, las doncellas no
volverán a confiar tan fácilmente en los hombres. Y sin embargo, no me ha
agradecido
por lo que he hecho; ni siquiera me ha besado,
y eso, me parece, no está muy bien; ni apenas
pude persuadirlo de que se convirtiera en un hombre libre,
tenía tantos escrúpulos por el mal que me hizo
a mí y a mi padre. Sin embargo, espero que,
cuando piense más, este amor mío
eche más raíces en él. Que haga
lo que quiera conmigo, para que me trate con bondad;
tráteme como quiera, o lo proclamaré,
y en su cara, no a ningún hombre. Inmediatamente
le proporcionaré lo necesario y empacaré mi ropa,
y donde haya un sendero de tierra me aventuraré,
para que esté conmigo. A su lado, como una sombra,
siempre habitaré. Dentro de esta hora el alboroto
estará por toda la prisión. Entonces estoy
besando al hombre que buscan. ¡Adiós, padre!
Consigue muchos más prisioneros e hijas como estos,
y pronto podrás quedarte solo. Ahora, a él.
[ Salida. ]
ACTO III
ESCENA I. Un bosque
cerca de Atenas
Cornetas en
diversos lugares. Ruido y santificación mientras la gente canta. Entra Arcite solo.
ARCITO.
El duque ha perdido a Hipólita; cada uno se ha apropiado
de una tierra. Es un rito solemne.
Deben a mayo florecido y los atenienses lo rinden
en el corazón de la ceremonia. ¡Oh reina Emilia,
más fresca que mayo, más dulce
que sus botones de oro en las ramas, o todos
los adornos esmaltados del prado o del jardín! Sí,
también desafiamos la orilla de cualquier ninfa
que haga que el río parezca flores. Tú, oh joya
del bosque, del mundo, también has bendecido un paso
con tu sola presencia. ¡En tu rumia
, yo, pobre hombre, podría interponerme de inmediato
y cortar algún pensamiento frío! ¡Tres veces bendita oportunidad
para caer sobre tal amante, esperanza
más inocente sobre ella! Dime, oh Señora Fortuna,
después de Emilia mi soberana, hasta qué punto
puedo estar orgulloso. Ella me ha tomado muy en serio,
me ha hecho estar cerca de ella, y esta hermosa mañana,
la más fresca del año, me ofrece
un par de caballos; dos corceles así bien podrían
ir montados por un par de reyes en un campo
en el que sus títulos de coronas son tan importantes. ¡Ay, ay,
pobre primo Palamón, pobre prisionero!
Tan poco te imaginas mi fortuna que
te crees más feliz estando
tan cerca de Emilia; a mí me consideras en Tebas,
y allí desdichado, aunque libre. Pero si
supieras que mi ama me respira y que
escucho su lenguaje, que vivo en sus ojos, ¡oh primo,
qué pasión te envolvería!
Entra Palamón como
si saliera de un arbusto, con sus grilletes; dobla su puño contra Arcite .
PALAMON.
Pariente traidor, si estas señales de prisión no estuvieran en mí y esta
mano no fuera más que la dueña de una espada,
percibirías mi pasión . ¡Por todos los juramentos a la vez, yo y la
justicia de mi amor te convertiríamos en un traidor confeso! ¡Oh, tú, el
más pérfido que jamás hayas mirado con dulzura, el más falto de
honor que jamás hayas llevado una muestra de gentileza, el primo más
falso que jamás hayas tenido parentesco de sangre! ¿La llamas
tuya? Lo probaré con mis grilletes, con estas manos, faltas de
nombramiento, que mientes y que eres un verdadero ladrón enamorado, un
señor burlón, que no mereces el nombre de villano. Si yo tuviera una
espada y estos estorbos de la casa...
ARCITA.
Querido primo Palamón:
PALAMON.
Conjurador Arcite, dame un lenguaje tal
como el que me has mostrado.
Arcite.
No encontrando en
el contorno de mi pecho materia grosera
que me forme como tu blasón, me obliga a
esta gentileza en la respuesta. Es tu pasión
la que así comete errores, la cual, siendo tu enemiga,
no puede ser conmigo amable. El honor y la honestidad
los aprecio y confío en ellos, por mucho que
los pases por alto en mí, y con ellos, bella prima,
mantendré mis procedimientos. Por favor, ten la bondad
de mostrar en términos generosos tus penas, ya que
tu pregunta es para tu igual, que profesa
abrirse camino con la mente y la espada
de un verdadero caballero.
PALAMÓN.
¡Que te atrevas, Arcite!
Arcite.
Mi prima, mi prima, has sido bien advertida
de lo mucho que me atrevo; me has visto usar mi espada
contra el consejo del miedo. Seguro, de otro
no me oirías dudar, pero tu silencio
debería estallar, aunque esté en el santuario.
PALAMON.
Señor,
os he visto moveros en un lugar tal, que bien
podría justificar vuestra hombría; os llamaban
buen caballero y valiente. Pero toda la semana no es hermosa
si algún día llueve.
Los hombres pierden su temperamento valiente cuando se inclinan a la traición;
y entonces luchan como osos obligados; huirían
si no estuvieran atados.
ARCITE.
Pariente, lo mismo podrías
decirlo y actuarlo en tu vaso que en
Su oído, que ahora te desdeña.
PALAMON.
Venid a mí,
quitadme estas frías manos, dadme una espada
aunque esté oxidada, y
prestadme la caridad de una comida. Venid, pues, ante mí,
con una buena espada en vuestra mano, y decidme
que Emily es vuestra, que perdonaré
la ofensa que me habéis hecho, sí, mi vida,
si la lleváis; y las almas valientes en las sombras
que han muerto varonilmente, que me pidan
alguna noticia de la tierra, no obtendrán otra cosa que ésta:
que sois valientes y nobles.
Arcite.
Conténtate.
Vuelve a tu casa de espinos.
Con el consejo de la noche, estaré aquí
con viandas saludables.
Eliminaré estos impedimentos; tendrás ropas y
perfumes para matar el olor de la prisión. Después,
cuando te estires y digas "Arcite,
estoy en apuros", tendrás a tu elección
tanto espada como armadura.
PALAMON.
¡Oh, cielos! ¿Alguien
tan noble se atreve a llevar una mala acción? Nadie,
excepto Arcite; por lo tanto, nadie, excepto Arcite,
es tan osado en este aspecto.
ARCITE.
Dulce Palamón.
PALAMON.
Os abrazo a vos y a vuestra oferta; porque
vuestra oferta no es lo único que aprecio, señor; vuestra persona,
sin hipocresía, no puedo desear
más que el filo de mi espada sobre ella.
[ Cuernos
de viento de cornetas. ]
ARCITE.
Escuchas los cuernos.
Entra en acción, no sea que este duelo entre los dos
se acabe antes de que se celebre. Dame tu mano; adiós.
Te traeré todo lo que necesites. Te lo ruego,
consuélate y sé fuerte.
PALAMON.
Te ruego que cumplas tu promesa
y que cumplas con el ceño fruncido. Seguro que
no me amas; sé duro conmigo y derrama
este ungüento de tu lengua. Con este aire,
podría dar un puñetazo a cada palabra, si mi estómago
no se reconciliara con la razón.
ARCITO.
Hablando con franqueza,
pero perdóname por mi lenguaje áspero. Cuando espoleo
a mi caballo, no lo regaño; la satisfacción y la ira
en mí tienen una sola cara.
[ Cuernos
de viento. ]
Escuche, señor,
llaman
a los dispersos al banquete. Debe adivinar que
tengo una oficina allí.
PALAMON.
Señor, vuestra presencia
no puede agradar al cielo, y sé que vuestro cargo
se ha cumplido injustamente.
ARCITE.
Es un buen título.
Estoy convencido de que esta cuestión, que está entre dos aguas,
se curará sangrando. Soy un pretendiente
que entregará a tu espada esta defensa
y no volverá a hablar de ella.
PALAMON.
Pero esta sola palabra:
ahora vas a contemplar a mi señora,
pues, fíjate, ella es mía...
ARCITE.
No, entonces...
PALAMON.
No, te lo ruego.
Hablas de alimentarme para fortalecerme.
Ahora vas a contemplar un sol
que fortalece lo que contempla; desde allí
tienes una ventaja sobre mí. Pero disfrútalo hasta que
pueda poner en práctica mi remedio. Adiós.
[ Salen. ]
ESCENA II. Otra
parte del bosque
Entra sola la hija del
carcelero .
HIJA.
Ha confundido el freno que yo quería decir, se ha ido
siguiendo su imaginación. Ya casi es de mañana.
No importa; ojalá fuera noche perpetua
y la oscuridad señorease del mundo. ¡Escucha, es un lobo!
En mí el dolor ha matado al miedo, y salvo por una cosa,
no me importa nada, y es Palamón.
No me importa si los lobos me desgarrarían, así que
tenía esta lima. ¿Y si santificara por él?
No puedo santificar. Si gritara, ¿qué haría entonces?
Si no respondiera, llamaría a un lobo
y le haría ese servicio. He oído
extraños aullidos toda la noche; ¿por qué no puede ser que
lo hayan hecho presa? No tiene armas;
no puede correr; el tintineo de sus espadas
Podría llamar a los animales salvajes a escuchar, que tienen en ellos
Un sentido para reconocer a un hombre desarmado y pueden
oler dónde hay resistencia. Lo escribiré
Está hecho pedazos; Aullaron muchos a la vez,
y luego se alimentaron de él. Hasta ahí llega eso.
Atrévete a tocar la campana. ¿Cómo me mantengo entonces?
Todo está carbonizado cuando él se ha ido. No, no, miento.
Mi padre será ahorcado por escapar;
yo mismo suplicaré, si valoro tanto la vida
como para negar mi acto; pero no lo haría,
aunque intentara la muerte por docenas. Estoy deprimido.
No he comido nada estos dos días;
bebí un poco de agua. No he cerrado los ojos,
salvo cuando mis párpados se limpiaron de su salmuera. ¡Ay,
disuélvete, mi vida! No dejes que mi sentido se altere,
no sea que me ahogue, o me apuñale, o me ahorque. ¡
Oh estado de naturaleza, falla en mí,
ya que tus mejores apoyos están deformados! Entonces, ¿qué camino ahora?
El mejor camino es el siguiente a una tumba;
cada paso errante al lado es un tormento. Mira,
la luna se ha puesto, los grillos cantan, el búho chillón
llama en el amanecer. Todos los oficios están hechos,
salvo aquello en lo que fallo. Pero el punto es este:
un fin, y eso es todo.
[ Salida. ]
ESCENA III. La
misma parte del bosque que en la escena I.
Entra Arcite con
carne, vino y limas.
ARCITE.-
Debería estar cerca del lugar. ¡Eh! ¡Primo Palamón!
PALAMON.
[ Desde el arbusto. ] ¿Arcite?
ARCITE.
Lo mismo digo. Te he traído comida y limas.
Ven y no temas; aquí no hay ningún Teseo.
Entra Palamón .
PALAMÓN.
Ninguno tan honesto, Arcite.
Arcite.
Eso no importa.
Ya lo discutiremos más adelante. Vamos, ten valor;
no morirás de esta manera tan bestial. Toma, señor, bebe.
Sé que estás débil. Luego seguiré hablando contigo.
PALAMON.
Arcite, ahora podrías envenenarme.
Arcite.
Podría,
pero debo tenerte miedo primero. Siéntate y, bueno,
basta de estas vanas conversaciones; no permitas que,
teniendo nuestra antigua reputación,
hablemos de tontos y cobardes. A tu salud.
[ Bebidas. ]
PALAMON.
Hazlo.
Arcite.
Siéntate, pues, y déjame suplicarte,
por toda tu honestidad y honor,
que no menciones a esa mujer, porque nos molestaría.
Ya tendremos tiempo suficiente.
PALAMON.
Bueno, señor, me comprometo.
[ Bebidas. ]
ARCITE.
Bebe un buen trago, que te dará buena sangre, hombre.
¿No sientes que te derrite?
PALAMON.
Espera, te lo contaré
después de uno o dos tragos más.
ARCITE.
No escatimes; el duque tiene más, primo. Come ahora.
PALAMON.
Sí.
[ Come. ]
ARCITE.
Me alegro de que tengas tan buen estómago.
PALAMON.
Me alegro mucho de tener tan buena carne.
ARCITE.
¿No es una locura alojarse
aquí en los bosques salvajes, primo?
PALAMON.
Sí, para aquellos
que tienen conciencias salvajes.
ARCITE.
¿Qué tal tu comida?
Veo que tu hambre no necesita salsa.
PALAMON.
No mucho.
Pero si así fuera, el tuyo es demasiado ácido, querida prima.
¿Qué es esto?
ARCITE.
Venado.
PALAMON.
Es una carne muy jugosa.
Dame más vino. ¡Aquí, Arcite, a las mozas
que hemos conocido en nuestros días! La hija del mayordomo,
¿la recuerdas?
ARCITE.
Después de ti, primo.
PALAMON.
Ella amaba a un hombre de cabello negro.
ARCITE.
Así lo hizo. ¿Y bien, señor?
PALAMON.
Y he oído que algunos lo llaman Arcite, y...
ARCITE.
¡Fuera con eso, fe!
PALAMON.
Ella lo encontró en un cenador.
¿Qué hizo allí, primo? ¿Jugando a las vírgenes?
ARCITE.
Algo hizo, señor.
PALAMON.
La hizo gemir un mes por ello,
o dos, o tres, o diez.
ARCITE.
La hermana del mariscal
también tuvo su parte, según recuerdo, prima,
de lo contrario se correrán rumores. ¿La prometerás?
PALAMON.
Sí.
ARCITE.
Es una jovencita morena muy bonita. Hubo un tiempo
en que los jóvenes iban de caza a un bosque
y a un hayedo ancho; y de ahí viene la historia.
¡Ay, ay!
PALAMON.
¡Por Emily, por mi vida! ¡Tonto,
deja de reírte tanto! Repito
que ese suspiro se exhaló por Emily. Primo vil,
¿te atreves a ser el primero en hacerlo?
ARCITE.
Eres ancho.
PALAMON.
Por el cielo y la tierra,
que no hay nada honesto en ti.
ARCITE.
Entonces te dejo.
Eres una bestia ahora.
PALAMON.
Como tú me haces, traidor.
Arcite.
Hay de todo: limas, camisas y perfumes.
Volveré dentro de dos horas y traeré
lo que aquietará a todos.
PALAMON.
¿Una espada y una armadura?
ARCITE.
No me temas. Ahora eres demasiado repugnante. Adiós.
Deja tus baratijas; no te faltará nada.
PALAMON.
Señorita...
ARCITE.
No quiero oír más.
[ Salida. ]
PALAMON.
Si sigue en contacto, morirá por ello.
[ Salida. ]
ESCENA IV. Otra
parte del bosque
Entra la hija del
carcelero .
HIJA.
Tengo mucho frío y también han salido todas las estrellas,
las estrellitas y todo lo que parecen herretes.
El sol ha visto mi locura. ¡Palamón!
¡Ay, no! Está en el cielo. ¿Dónde estoy ahora?
Allá está el mar y hay un barco; ¡cómo se tambalea!
Y hay una roca que vigila bajo el agua;
ahora, ahora, golpea contra él; ahora, ahora, ahora, ¡
hay una vía de agua, una buena! ¡Cómo gritan!
Si la llevas a favor del viento, perderás todo lo demás. ¡
Arriba con un rumbo o dos y vira, muchachos!
Buenas noches, buenas noches; os habéis ido. Tengo mucha hambre.
Ojalá pudiera encontrar una hermosa rana; me daría
noticias de todas partes del mundo; entonces haría
una barcaza con una concha de berberecho y navegaría
hacia el este y el noreste hasta el rey de los pigmeos,
porque rara vez adivina el futuro. Ahora mi padre,
veinte a uno, será atado en un santiamén
mañana por la mañana. No diré ni una palabra.
[ Canta. ]
Porque me cortaré
el abrigo verde un pie por encima de la rodilla,
y me cortaré los mechones rubios una pulgada por debajo de los ojos.
¡Eh, nena, nena!
Me ha comprado un corte blanco para salir a cabalgar,
y yo iré a buscarlo por el mundo que es tan ancho.
¡Eh, nena, nena!
¡Oh, si tuviera una polla como la de un ruiseñor
para apoyarla en el pecho! Dormiré como un trompo.
[ Salida. ]
ESCENA V. Otra
parte del bosque
Entran un maestro y
cinco compatriotas , uno de ellos vestido de bávaro.
MAESTRO.
¡Qué
fastidio y qué desmaña
hay entre vosotros! ¿Se
os ha extraído durante tanto tiempo de mis rudimentos, se os ha extraído hasta
la médula de mi entendimiento,
y se os ha dado, mediante una figura, hasta el caldo de ciruelas
y la médula de mi entendimiento,
y todavía preguntáis «¿Dónde?», «¿Cómo?», «¿Por qué?»
Vosotros, los más burdos sentidos, vosotros, los juicios de vaqueros,
¿he dicho «Así sea» y «Así sea»
y «Entonces sea» y nadie me entiende?
Proh Deum, medius fidius , sois todos unos tontos.
¿Por qué?
Aquí estoy yo; aquí viene el duque; allí estáis vosotros,
cerca de la espesura; aparece el duque; me encuentro con él
y le digo cosas sabias
y muchas figuras; él oye, asiente y tararea,
y luego grita «¡Raro!» y yo sigo adelante. Al final,
arrojo mi gorra hacia arriba... ¡fijaos en ello! Entonces,
como antaño lo hicieron Meleagro y el jabalí,
salid elegantemente ante él; como verdaderos amantes,
formad decentemente un cuerpo,
y dulcemente, mediante una figura, trazad y girad, muchachos.
PRIMER PATRIMONIO.
Y lo haremos con dulzura, señorito Gerald.
SEGUNDO PATRIMONIO.
Reúnanse todos. ¿Dónde está el tamborilero?
TERCER PATRIMONIO.
¡Vaya, Timoteo!
TABORER.
¡Adelante, muchachos locos!
MAESTRO.
Pero yo digo, ¿dónde están sus mujeres?
Entran cinco compatriotas .
CUARTO PATRIMONIO.
Aquí están Friz y Maudlin.
SEGUNDO PATRIMONIO.
Y la pequeña Luce, la de las piernas blancas, y el saltarín Berbería.
PRIMER CAMPESINO.
Y Nel, la pecosa, que nunca le falló a su amo.
MAESTRO.
¿Dónde están vuestras cintas, doncellas? Nadad con vuestros cuerpos,
y llevadlos dulce y libremente,
y de vez en cuando un favor y un brinco.
NEL.
Déjenos en paz, señor.
MAESTRO DE ESCUELA.
¿Dónde está el resto de la música?
TERCER COMpatriota.
Dispersos, como ordenasteis.
MAESTRO.
¡Aparead, pues,
y ved lo que falta! ¿Dónde está el bávaro?
Amigo mío, llevad la cola sin ofender
ni escandalizar a las damas; y aseguraos de
dar volteretas con audacia y hombría;
y cuando ladréis, hacedlo con criterio.
BAVIAN.
Sí, señor.
MAESTRO.
¿Quo usque tándem? Aquí hay una mujer que quiere.
CUARTO PATRIMONIO.
Podemos ir a silbar; toda la grasa está en el fuego.
MAESTRO. Como dicen
los autores eruditos,
hemos
lavado una baldosa.
Hemos sido fatuos y hemos trabajado en vano.
SEGUNDO PATRIMONIO.
Ésta es la despreciable pieza, esa despreciable manopla,
que le hizo prometer fielmente que estaría aquí,
Cicely, la hija del sempster. ¡
Los próximos guantes que le dé serán de piel de perro!
Y si me falla una vez... Puedes decirlo, Arcas,
que juró por el vino y el pan que no se rompería.
MAESTRO DE ESCUELA.
Un poeta erudito dice que
una anguila y una mujer
, si no las agarras por la cola
y con los dientes, ambas fracasarán.
En cuanto a los modales, esta posición era falsa.
PRIMER CAMPESINO.
Un incendio la arrasará. ¿Se estremece ahora?
TERCER PATRIMONIO.
¿Qué
decidiremos, señor?
MAESTRO.
Nada.
Nuestro negocio se ha convertido en una nulidad,
sí, una nulidad lamentable y lastimosa.
CUARTO CAMPESINO.
Ahora, cuando el crédito de nuestra ciudad recae sobre ella, ¡
ahora hay que ser frampul, ahora hay que mear en la ortiga!
Váyanse, yo me acordaré de ustedes. Yo los prepararé.
Entra la hija del
carcelero .
HIJA.
[ Canta .]
El George Alow vino del sur,
de la costa de Berbería.
Y allí se encontró con valientes galanes de guerra,
de uno en uno, de dos en dos, de tres en tres.
Bien aclamados,
bien aclamados, alegres caballeros.
¿Y adónde vais ahora?
Dejadme vuestra compañía
hasta que llegue al sonoro...
Había tres tontos
que se pelearon por un búho:
uno dijo que era un búho,
el otro dijo que no,
el tercero dijo que era un halcón,
y le cortaron las campanillas.
TERCER PATRIMONIO.
Hay una mujer delicada y loca, amo,
que viene a la calle, tan loca como una liebre de marzo.
Si logramos que baile, estamos listos de nuevo;
te aseguro que hará los cabriolas más raros.
PRIMER PATRIMONIO.
¿Una loca? Estamos perdidos, muchachos.
MAESTRO.
¿Y tú estás loca, buena mujer?
HIJA.
De lo contrario, lo lamentaría.
Dame la mano.
MAESTRO DE ESCUELA.
¿Por qué?
HIJA.
Puedo adivinar tu futuro.
Eres una tonta. Dime diez. Lo he posado. ¡Buzz!
Amigo, no debes comer pan blanco; si lo haces,
te sangrarán mucho los dientes. ¿Bailamos, eh?
Te conozco, eres una calderera; señor calderero,
no tapones más agujeros que los que debes.
MAESTRO.
¡Dii boni! ¿Un calderero, damisela?
HIJA.
O un mago.
Críame un demonio ahora y que toque
Qui passa o' th' bells and bones.
MAESTRO.
Ve, llévala
y convéncela con fluidez a la paz.
Et opus exegi, quod nec Jovis ira, nec ignis... Ataca y hazla entrar
.
SEGUNDO PATRIMONIO.
Vamos, muchacha, a dar un paseo.
HIJA.
Yo guiaré.
TERCER PATRIMONIO.
¡Hazlo, hazlo!
MAESTRO.
Con persuasión y astucia.
¡Adelante, muchachos, que oigo las trompetas! Dadme un poco de tiempo para
meditar
y anotad vuestra señal.
[ Salen
todos menos el Maestro de escuela . ]
Palas me inspira.
Entran Teseo, Pirítoo,
Hipólita, Emilia y el tren.
TESEO.
Por aquí se fue el ciervo.
MAESTRO DE ESCUELA.
¡Quédate y edifica!
TESEO.
¿Qué tenemos aquí?
PIRITHOUS.
Vaya deporte campestre, por mi vida, señor.
TESEO.
Bien, señor, siga adelante; vamos a “edificar”.
Señoras, siéntense. Nos quedaremos.
MAESTRO DE ESCUELA.
¡Vosotros, valiente duque, os saludáis! ¡Vosotros, dulces damas!
TESEO.
Este es un comienzo frío.
MAESTRO DE ESCUELA.
Si tan sólo me lo permitís, nuestro pasatiempo campestre está hecho.
Somos unos pocos de los aquí reunidos,
a quienes las lenguas más rudas distinguen como “aldeanos”.
Y para decir la verdad y no una fábula,
somos una alegre turba, o bien una chusma ,
o compañía, o por figura, coro ,
que ante tu dignidad bailará un morris.
Y yo, que soy el rectificador de todo,
por título de pedagogo , que dejo caer
el abedul sobre los pantalones de los pequeños,
y humillo con una férula a los altos,
presento aquí esta máquina, o este armazón.
Y, delicado duque, cuya valerosa y triste fama se ha extendido
de Dis a Dédalo, de poste a pilar,
ayúdame, tu pobre benefactor,
y con tus ojos centelleantes mira derecha y directamente
a este poderoso Morr , de pequeño peso.
Ahora entra, lo que, al estar pegado,
forma a Morris , y la causa por la que vinimos aquí.
El cuerpo de nuestro deporte, de no poco estudio.
Primero aparezco, aunque rudo, crudo y embarrado,
para hablar ante tu noble gracia este billete de diez libras,
a cuyos grandes pies ofrezco mi pluma.
A continuación, el señor de mayo y la dama brillante,
la camarera y el sirviente, que de noche
buscan la horca silenciosa; luego mi anfitrión
y su gorda esposa, que acoge a su costa
al viajero irritado y con un gesto
informa al tabernero que inflame las cuentas.
Luego el payaso devorador de bestias y después el bufón,
el bávaro de cola larga y herramienta larguísima,
con múltiples aliados que hacen una danza.
Diga "sí" y todos avanzarán enseguida.
TESEO.
Sí, sí, por cualquier medio, querido Domine .
PIRITHOUS.
Producir.
MAESTRO.
¡Intérpretes, filii! ¡Salid y empezad!
Música. Entran
los compatriotas, las compatriotas y la hija del carcelero, que
interpretan una danza morris.
Damas, si hemos
sido alegres
y os hemos complacido con un derry,
y un derry, y un down,
decid que el maestro no es un payaso.
Duque, si os hemos complacido también
y hemos hecho lo que deben hacer los buenos chicos,
dadnos sólo un árbol o dos
para un palo de mayo, y otra vez,
antes de que pase otro año,
os haremos reír, y todo este alboroto.
TESEO.
Toma veinte, Domine . —¿Cómo está mi amada?
HIPÓLITA.
Nunca he estado tan contenta, señor.
EMILIA.
Fue un baile excelente
y, como prefacio, nunca oí uno mejor.
TESEO.
Maestro, te doy las gracias. —A todos ellos los recompensaré.
PIRITHOUS.
Y aquí tienes algo para pintar tu poste.
[ Él da
dinero. ]
TESEO.
Volvamos a nuestros deportes.
MAESTRO.
Que el ciervo que caces resista mucho tiempo,
y que tus perros sean veloces y fuertes;
que lo maten sin tregua,
y que las damas se coman sus venas.
[ Salen Teseo,
Pirítoo, Hipólita, Emilia, Arcite y Tren. Tocan los cuernos al salir. ]
Venid, todos
estamos hechos. Dii deæque omnes ,
Habéis bailado pocas veces, mozas.
[ Salen. ]
ESCENA VI. La misma
parte del bosque que en la escena III.
Entra Palamón desde
el arbusto.
PALAMON.
A esta hora mi primo me ha dado su confianza
para que vuelva a visitarme y me traiga
dos espadas y dos buenas armaduras. Si falla,
no es ni hombre ni soldado. Cuando me dejó,
no pensé que una semana
me hubiera devuelto las fuerzas perdidas, pues estaba tan abatido
y abatido por mis necesidades. Te doy gracias, Arcite, porque
sigues siendo un enemigo justo y, con este alivio, me siento capaz de
soportar
de nuevo el peligro. Si lo demorara más , el mundo pensaría, cuando llegue
el momento de enterarse, que estoy engordando como un cerdo para
luchar y no soy un soldado. Por tanto, esta bendita mañana será la
última; y si esa espada que él rechaza se sostiene, lo mataré con ella. Es
justicia. ¡Así que, amor y fortuna para mí!
Entra Arcite con
armaduras y espadas.
Oh, buenos días.
ARCITE.
Buenos días, noble pariente.
PALAMON.
Os he causado
demasiados dolores, señor.
ARCITE.
Eso, querida prima,
no es más que una deuda de honor y de deber mío.
PALAMON.
Ojalá fuerais así en todo, señor. Quisiera que
un pariente tan amable como el que me obligáis a encontrara
un enemigo benéfico, para que mis abrazos
os agradecieran, no mis golpes.
ARCITE.-
Lo consideraré
bien, una noble recompensa.
PALAMON.
Entonces te dejaré.
Arcito.
Desafíame en estos términos tan amables y
me demostrarás que eres más que una amante. ¡No más ira,
ya que amas todo lo que es honorable!
No fuimos criados para hablar, hombre; cuando estemos armados
y ambos en guardia, entonces deja que nuestra furia,
como el encuentro de dos mareas, huya con fuerza de nosotros; y
entonces se verá, y rápidamente,
a quién pertenece verdaderamente el derecho de nacimiento de esta belleza
, sin reproches, desprecios,
desprecios de nuestras personas y otros mohínes, más propios de niñas y
escolares . ¿No te complace armarte, señor? O, si sientes que aún no
estás preparado y provisto de tu antigua fuerza, me quedaré, primo, y
todos los días te hablaré para que recuperes la salud, ya que yo estoy a
salvo. Soy amigo de tu persona y desearía no haber dicho que la
amaba, aunque hubiera muerto; pero, amando a una dama así y
justificando mi amor, no debo huir de ella.
PALAMON.
Arcite, eres un enemigo tan valiente
que nadie, salvo tu primo, es capaz de matarte.
Yo estoy sano y fuerte; escoge tus armas.
ARCITE.
Elígete tú, señor.
PALAMON.
¿Querrás excederte en todo, o lo haces
para que yo te perdone?
ARCITE.
Si así lo crees, primo,
te equivocas, pues como soy soldado,
no te perdonaré nada.
PALAMON.
Eso está bien dicho.
ARCITE.
Lo encontrarás.
PALAMON.
Entonces, como soy un hombre honesto y te amo
con toda la justicia del afecto,
te pagaré con creces.
[ Él elige
la armadura. ]
Esto lo tomaré
ARCITE.
Eso es mío entonces.
Te armaré primero.
PALAMON.
Hazlo.
[ Arcite comienza
a armarlo. ]
Te ruego que me
digas, primo,
¿dónde conseguiste esta buena armadura?
ARCITE.
Es del duque
y, para ser sincero, lo robé yo. ¿Te pellizco?
PALAMON.
No.
ARCITE.
¿No es demasiado pesado?
PALAMON.
He llevado un encendedor,
pero lo haré funcionar.
ARCITE.
Te lo cerraré.
PALAMON.
Por cualquier medio.
ARCITE.
¿No te interesa una gran guardia?
PALAMON.
No, no; no utilizaremos caballos. Me doy cuenta de que
te gustaría estar en esa pelea.
ARCITE.
Me es indiferente.
PALAMON.
Por fe, yo también. Buen primo, mete la hebilla
lo suficiente.
ARCITE.
Te lo garantizo.
PALAMON.
Mi casco ahora.
ARCITE.
¿Pelearías con los brazos desnudos?
PALAMON.
Seremos más ágiles.
ARCITE.
Pero usa tus guanteletes. Esos son lo mínimo.
Te ruego que tomes los míos, buen primo.
PALAMON.
Gracias, Arcite.
¿Cómo me veo? ¿Estoy muy lejos?
ARCITE.
La fe, muy poco; el amor te ha tratado con bondad.
PALAMON.
Te garantizo que daré en el blanco.
ARCITE.
Hazlo y no escatimes.
Te daré un motivo, querida prima.
PALAMON.
Ahora le toca a usted, señor.
[ Comienza
a armar a Arcite . ]
Me parece que esta
armadura es muy parecida a ésa, Arcite,
la que valías aquel día en que cayeron los tres reyes, pero más ligera.
Arcite.
Aquella fue una muy buena jugada, y
recuerdo muy bien que aquel día me superaste, primo;
nunca vi tanto valor. Cuando cargaste
contra el ala izquierda del enemigo,
espoleé con fuerza para subir, y debajo de mí
tenía un caballo muy bueno.
PALAMON.
Tenías, en efecto;
una bahía brillante, recuerdo.
Arcite.
Sí, pero todo
fue en vano en mí; tú me superaste,
y mis deseos no pudieron alcanzarte. Sin embargo, un poco
hice por imitación.
PALAMON.
Más por virtud;
Eres modesto, primo.
ARCITE.
Cuando te vi cargar primero,
me pareció oír un espantoso trueno que
se desató entre la tropa.
PALAMON.
Pero antes de eso voló
el relámpago de tu valor. Espera un poco;
¿no es demasiado estrecho este tramo?
ARCITE.
No, no, está bien.
PALAMON.
No quiero que nada te haga daño, salvo mi espada.
Un golpe sería una deshonra.
ARCITE.
Ahora soy perfecta.
PALAMON.
Entonces, quédate quieto.
ARCITE.
Toma mi espada, la sostengo mejor.
PALAMON.
Os lo agradezco, no; conservadlo; vuestra vida depende de ello.
Aquí tenéis uno; si se mantiene, no pido más,
a pesar de todas mis esperanzas. ¡Mi causa y mi honor me guardan!
ARCITE.
¡Y yo mi amor!
[ Se
inclinan varias veces, luego avanzan y se quedan de pie. ]
¿Hay algo más que
decir?
PALAMON.
Esto solamente, y nada más. Eres el hijo de mi tía.
Y esa sangre que deseamos derramar es mutua,
en mí la tuya y en ti la mía. Mi espada
está en mi mano, y si me matas,
los dioses y yo te perdonamos. Si hay
un lugar preparado para aquellos que duermen en honor,
deseo que su alma cansada que cae lo gane.
Lucha valientemente, primo; dame tu noble mano.
ARCITE.
Toma, Palamón. Esta mano nunca más
se acercará a ti con tanta amistad.
PALAMON.
Te recomiendo.
ARCITE.
Si caigo, maldíceme y di que fui un cobarde,
pues sólo ellos se atreven a morir en estas justas pruebas.
Una vez más, adiós, primo mío.
PALAMON.
Adiós, Arcite.
[ Luchan.
Cuernos adentro. Se mantienen firmes . ]
ARCITE.
Mira, primo, mira, nuestra locura nos ha destruido.
PALAMON.
¿Por qué?
Arcite.
Aquí está el duque, de cacería, como te dije.
Si nos encuentran, seremos desgraciados. ¡Oh, retírate,
por el honor y la seguridad, de
nuevo a tu bosque! Señor, encontraremos
demasiadas horas para morir en ellas. Gentil primo,
si te ven, morirás al instante
por violar la prisión, y yo, si me delatas,
por mi desprecio. Entonces todo el mundo nos despreciará
y dirá que tuvimos una noble diferencia,
pero que fuimos unos viles administradores de ella.
PALAMON.
No, no, prima,
no permaneceré oculta por más tiempo ni postergaré
esta gran aventura para un segundo intento;
conozco tu astucia y conozco tu causa. ¡
A quien ahora desfallezca, que la vergüenza le alcance! Ponte
en guardia ahora...
ARCITE.
¿No estás loco?
PALAMON.
O aprovecharé esta hora
para mí, y lo que me amenace por venir
me dará menos miedo que mi fortuna. Sabe, primo débil,
que amo a Emilia, y en eso te enterraré
a ti y a todas las demás cruces.
Arcite.
Entonces, venga lo que venga,
ya lo sabrás, Palamón, que me atrevo
a morir tanto como a hablar o a dormir. Sólo esto me da miedo:
la ley tendrá el honor de nuestros fines.
¡Vive!
PALAMON.
Cuida tu propio bienestar, Arcite.
[ Luchan.
Cuernos adentro. Se mantienen firmes. ]
Entran Teseo, Hipólita,
Emilia, Pirítoo y el tren.
TESEO.
¿Qué ignorantes y locos traidores maliciosos
sois vosotros, que enfrentáis el tenor de mis leyes
, como caballeros nombrados
sin mi permiso y oficiales de armas?
Por Cástor, ambos morirán.
PALAMON.
Mantén tu palabra, Teseo.
Sin duda, ambos somos traidores, ambos despreciamos
tu bondad y la tuya. Yo soy Palamon,
que no puede amarte, el que rompió tu prisión.
Piensa bien lo que eso merece. Y éste es Arcite.
Un traidor más audaz nunca pisó tu terreno,
un amigo más falso nunca pareció serlo. Éste es el hombre
al que rogaron y desterraron; éste es el que te desprecia a ti
y a lo que te atreves a hacer; y con este disfraz,
contra tu propio edicto, sigue tu hermana,
esa afortunada estrella brillante, la bella Emilia,
cuyo sirviente (si es que hay derecho a ver
y a legar el alma a ella) con justicia
soy yo; y, lo que es más, se atreve a creerla suya.
De esta traición, como un amante muy leal,
le pido que responda ahora. Si eres
, como se dice, grande y virtuoso,
el verdadero juez de todas las injurias,
di: «Lucha de nuevo» y verás que yo, Teseo,
hago tal justicia que tú mismo envidiarás.
Entonces, quítame la vida; yo te cortejaré para que lo hagas.
PIRITOO.
¡Oh cielo!
¿Qué es esto más que un hombre?
TESEO.
Lo he jurado.
Arcito.
No buscamos
tu aliento de misericordia, Teseo. Para mí
es tan fácil morir como decirlo tú,
y no conmoverme más. Si este hombre me llama traidor,
déjame decirte esto: si el amor es traición,
al servicio de una belleza tan excelente,
como la que más amo, y en esa fe pereceré,
como he traído mi vida aquí para confirmarlo,
como la he servido más leal y digna,
como me atrevo a matar a este primo que lo niega,
así que déjame ser el más traidor, y me complacerás.
Por despreciar tu edicto, duque, pregúntale a esa dama
por qué es hermosa y por qué sus ojos me ordenan
quedarme aquí para amarla; y si ella dice "traidor",
soy un villano digno de permanecer insepulto.
PALAMON.
Tendréis piedad de los dos, oh Teseo,
si no mostráis misericordia a ninguno.
Como sois justos, detened vuestro noble oído contra nosotros;
como sois valientes, por el alma de vuestro primo,
cuyo recuerdo coronan doce duros trabajos,
muramos juntos de un momento a otro, duque;
dejad que caiga un poco ante mí,
para que pueda decir a mi alma que no la tendrá.
TESEO.
Concedo tu deseo, pues, para ser sincero, tu primo
me ha ofendido diez veces más, pues le he mostrado
más misericordia de la que tú has encontrado, señor, pues tus ofensas
no son mayores que las suyas. Nadie habla aquí por ellos,
pues antes de que se ponga el sol, ambos dormirán para siempre.
HIPÓLITA.
¡Qué lástima! Ahora o nunca, hermana,
habla, no te lo negarán. Ese rostro tuyo
llevará las maldiciones de siglos venideros
por estos primos perdidos.
EMILIA.
En mi rostro, querida hermana,
no veo enojo ni ruina hacia ellos;
la desgracia de sus propios ojos los mata.
Aunque seré mujer y tendré piedad,
mis rodillas se doblarán hasta el suelo, pero obtendré misericordia.
[ Ella se
arrodilla. ]
Ayúdame, querida
hermana; en una acción tan virtuosa,
los poderes de todas las mujeres estarán con nosotros.
Muy real hermano...
HIPÓLITA.
[ Se arrodilla. ] Señor, por nuestro vínculo matrimonial...
EMILIA.
Por tu intachable honor...
HIPÓLITA.
Por esa fe,
esa mano hermosa y ese corazón honesto que me diste...
EMILIA. Por
eso, por tus infinitas virtudes
, te compadecerías de otro.
HIPÓLITA.
Por mi valor,
por todas las noches castas que siempre te he complacido.
TESEO.
Son conjuros extraños.
PIRITHOUS.
Pues entonces entraré yo también.
[ Se
arrodilla. ]
Por toda nuestra
amistad, señor, por todos nuestros peligros,
por todo lo que más amas: las guerras y esta dulce dama...
EMILIA.
Por eso te habrías estremecido al negarlo.
Una doncella ruborizada...
HIPÓLITA.
Por tus propios ojos, por tu fuerza,
en la que juraste que yo superaba a todas las mujeres,
a casi todos los hombres, y sin embargo me rendí, Teseo...
PIRITHOUS.
Para coronar todo esto, por vuestra nobilísima alma,
que no puede carecer de la debida misericordia, os suplico en primer lugar.
HIPÓLITA.
Ahora escucha mis oraciones.
EMILIA.
Por último, permítame una súplica, señor.
PIRITHOUS.
Por misericordia.
HIPÓLITA.
Misericordia.
EMILIA.
Misericordia para estos príncipes.
TESEO.
Hacéis que mi fe se tambalee. Si digo que sentí
compasión por ambos, ¿cómo lo describirías?
[ Emilia,
Hipólita y Pirítoo se levantan. ]
EMILIA.
Por sus vidas. Pero con sus destierros.
TESEO.
Eres una mujer justa, hermana: tienes piedad,
pero te falta la inteligencia para utilizarla.
Si deseas que vivan, inventa un medio
más seguro que el destierro. ¿Pueden estos dos vivir
y soportar la agonía del amor sin
matarse el uno al otro? Todos los días
pelearían por ti, a cada hora pondrían tu honor
en cuestión pública con sus espadas. Sé prudente, entonces,
y olvídate de ellos; se trata de tu crédito
y de mi juramento por igual. He dicho que mueren.
Es mejor que caigan por la ley que uno por el otro.
No doblegues mi honor.
EMILIA.
¡Oh, mi noble hermano!
Ese juramento fue hecho a la ligera y en tu ira;
tu razón no lo sostendrá; si tales votos
se basan en una voluntad expresa, el mundo entero debe perecer.
Además, tengo otro juramento contra el tuyo,
de mayor autoridad, estoy segura de que más amor,
no hecho por pasión, sino con buen juicio.
TESEO.
¿Qué pasa, hermana?
PIRITHOUS.
Insiste en que llegue a casa, valiente dama.
EMILIA.
Que nunca me negarías nada
que fuera digno de mi modesta petición y de tu libre concesión.
Te ato a tu palabra ahora; si la dejas,
piensa en cómo mutilas tu honor;
pues ahora estoy en la obligación de pedirte limosna, señor, soy sorda
a todo lo que no sea tu compasión; cómo sus vidas
podrían engendrar la ruina de mi nombre. ¡Opinión!
¿Todo lo que me ama perecerá por mí?
Esa sería una sabiduría cruel. ¿Acaso los hombres podan
las ramas jóvenes y rectas que se ruborizan con miles de flores
porque pueden estar podridas? Oh, duque Teseo,
las buenas madres que han gemido por estos,
y todas las doncellas que siempre amaron,
si tu voto se mantiene, me maldecirán a mí y a mi belleza,
y en sus canciones fúnebres por estos dos primos
despreciarán mi crueldad y gritarán penas por mí,
hasta que no sea más que el desprecio de las mujeres.
Por amor de Dios, salva sus vidas y destiérralas.
TESEO.
¿En qué condiciones?
EMILIA.
Júrales que nunca más
me volverán a convertir en su rival, ni me reconocerán,
ni pisotearán tu ducado, ni serán,
dondequiera que vayan, siempre extraños
entre sí.
PALAMON.
¡Me despedazarán
antes de hacer este juramento! ¿Olvidar que la amo?
¡Oh, todos los dioses, despreciadme entonces!
No me desagrada vuestro destierro, así que podemos llevar
nuestras espadas y nuestra causa con justicia; de lo contrario, no os
desesperéis,
sino quitad nuestras vidas, duque. Debo amar y lo haré,
y por ese amor debo y me atreveré a matar a esta prima
en cualquier pedazo de la tierra.
TESEO.
Arcite, ¿aceptarás
estas condiciones?
PALAMON.
Entonces es un villano.
PIRITHOUS.
¡Estos son hombres!
Arcite.
No, nunca, duque. Para mí es peor que pedir
que me quiten la vida de una manera tan vil. Aunque creo que
nunca la disfrutaré, preservaré
el honor de su afecto y moriré por ella,
haré de la muerte un demonio.
TESEO.
¿Qué se puede hacer? Por ahora siento compasión.
PIRITHOUS.
No dejes que vuelva a caer, señor.
TESEO.
Dime, Emilia,
si uno de ellos muriera, como es lógico, ¿te
contentarías con casarte con el otro?
No pueden disfrutarte los dos. Son príncipes
tan bellos como tus propios ojos y tan nobles
como la fama ha hablado hasta ahora. Míralos
y, si puedes amarlos, termina con esta diferencia;
yo doy mi consentimiento. ¿También vosotros estáis contentos, príncipes?
AMBOS.
Con toda el alma.
TESEO.
Aquel a quien ella rehúse
, entonces debe morir.
AMBOS.
Cualquier muerte que puedas inventar, Duque.
PALAMON.
Si caigo de esa boca, caeré con favor,
y amantes aún no nacidos bendecirán mis cenizas.
ARCITE.
Si ella me rechaza, mi tumba se casará conmigo
y los soldados cantarán mi epitafio.
TESEO.
Elige, pues.
EMILIA.
No puedo, señor, ambos son demasiado excelentes;
por mí, ni un cabello caerá de estos hombres.
HIPÓLITA.
¿Qué será de ellos?
TESEO.
Así lo ordeno
y, por mi honor, una vez más, así será,
o ambos morirán. Ambos regresarán a su país
y, dentro de este mes, cada uno, acompañado
de tres hermosos caballeros, aparecerá de nuevo en este lugar,
en el que plantaré una pirámide; y si,
ante nosotros que estamos aquí, puede obligar a su primo
con una fuerza justa y caballeresca a tocar la columna,
él la disfrutará; el otro perderá la cabeza
y a todos sus amigos; no se arrepentirá de caer
ni pensará que muere con interés por esta dama.
¿Esto os contentará?
PALAMON.
Sí. Mira, primo Arcite,
somos amigos de nuevo, hasta esa hora.
[ Él ofrece
su mano. ]
ARCITE.
Te abrazo.
TESEO.
¿Estás contenta, hermana?
EMILIA.
Sí, debo hacerlo, señor,
de lo contrario ambos abortarán.
TESEO.
Venid, estrechados las manos otra vez,
y prestad atención, como sois caballeros, a esta disputa.
Dormid hasta la hora señalada y mantened vuestro rumbo.
PALAMON.
No nos atrevemos a fallarte, Teseo.
[ Se dan la
mano. ]
TESEO.
Venid, os trataré
como a príncipes y amigos.
Cuando volváis, el que gane, me instalaré aquí;
el que pierda, lloraré sobre su féretro.
[ Salen. ]
ACTO IV
ESCENA I. Atenas.
Una habitación de la prisión.
Entran el carcelero y
su amigo .
CARCELERO.
¿No oyes nada más? ¿No se dijo nada de mí
acerca de la fuga de Palamón?
Buen señor, recuérdalo.
PRIMER AMIGO.
Nada de lo que oí,
pues llegué a casa antes de que el asunto hubiera terminado por completo. Sin
embargo, antes de partir,
pude percibir una gran probabilidad de que ambas fueran perdonadas, pues
Hipólita y Emily, la de hermosos ojos, de rodillas, suplicaron con
tanta compasión que el duque me pareció que se quedaba vacilando entre si
debía cumplir su temerario juramento o la dulce compasión de aquellas
dos damas. Y, para apoyarlas, ese noble príncipe, Pirítoo, con la
mitad de su propio corazón, también dijo que esperaba que todo irá bien.
No oí ni una sola pregunta sobre tu nombre o su escape.
CARCELERO.
Ruego al cielo que así sea.
Entra el segundo amigo .
SEGUNDO AMIGO.
Ten ánimo, hombre; te traigo noticias,
buenas noticias.
CARCELERO.
Son bienvenidos.
SEGUNDO AMIGO.
Palamón te ha absuelto,
y ha obtenido tu perdón, y ha descubierto cómo
y por quién se escapó, que fue por los medios de tu hija,
cuyo perdón también se ha obtenido; y el prisionero,
para no ser considerado desagradecido con su bondad,
ha dado una suma de dinero para su boda,
una suma grande, te lo aseguro.
CARCELERO.
Eres un buen hombre
y siempre traes buenas noticias.
PRIMER AMIGO
¿Cómo terminó?
SEGUNDO AMIGO.
Pues bien, como debe ser: a los que nunca rogaron,
pero prevalecieron, se les concedieron sus demandas con justicia;
los prisioneros conservan sus vidas.
PRIMER AMIGO.
Sabía que sería así.
SEGUNDO AMIGO.
Pero habrá nuevas condiciones, de las que oirás hablar
en mejor momento.
CARCELERO.
Espero que estén bien.
SEGUNDO AMIGO.
Son honorables;
no sé hasta qué punto resultarán buenos.
PRIMER AMIGO.Se
sabrá.
Entra Wooer .
WOOER.
Ay, señor, ¿dónde está su hija?
CARCELERO.
¿Por qué lo preguntas?
WOOER.
Oh, señor, ¿cuándo la vio?
SEGUNDO AMIGO.
¿Cómo luce?
CARCELERO.
Esta mañana.
WOOER.
¿Se encontraba bien? ¿Se encontraba bien de salud, señor?
¿Cuándo durmió?
PRIMER AMIGO.
Son preguntas extrañas.
CARCELERO.
No creo que estuviera muy bien, porque ahora
me obligas a cuidarla, pero este mismo día
le hice algunas preguntas y me respondió
de una manera muy diferente a la que era, de una manera muy infantil,
de una manera muy tonta, como si fuera una tonta,
una inocente, y yo estaba muy enfadado.
Pero ¿qué pasó con ella, señor?
PROMETEDOR.
Nada más que mi compasión.
Pero debes saberlo, y tan bien por mí
como por otro que la ama menos.
CARCELERO.
¿Y bien, señor?
PRIMER AMIGO.
¿No es así?
SEGUNDO AMIGO.
¿No te encuentras bien?
GALARDONADO.
No, señor, no muy bien.
Es muy cierto que está loca.
PRIMER AMIGO.
No puede ser.
WOOER.
Créelo, lo comprobarás.
CARCELERO.
Sospeché un poco
lo que me has dicho. ¡Que los dioses la consuelen!
O bien era su amor por Palamón,
o bien el miedo a que yo perdiera el control en su huida,
o ambas cosas.
WOOER.
Es probable.
CARCELERO.
Pero ¿por qué tanta prisa, señor?
PROMETEDOR.
Te lo diré rápidamente. Mientras pescaba
en el gran lago que se encuentra detrás del palacio,
desde la orilla opuesta, poblada de juncos y juncias,
mientras pacientemente asistía al juego,
oí una voz, una voz aguda; y, atento,
presté atención, para poder percibir bien
que era alguien que cantaba, y por su pequeñez,
un niño o una mujer. Entonces dejé que mi ángel
se las arreglara solo, me acerqué, pero aún no percibí
quién hacía el sonido, los juncos y las juncias
lo habían rodeado de tal manera. Me acosté
y escuché las palabras que cantaba, porque entonces,
a través de un pequeño claro cortado por los pescadores,
vi que era tu hija.
CARCELERO.
Por favor, continúe, señor.
GALARDONADA.
Cantaba mucho, pero sin sentido; sólo yo la oía
repetir esto a menudo: “Palamón se ha ido,
se ha ido al bosque a recoger moras;
lo encontraré mañana”.
PRIMERA AMIGA. ¡
Alma bonita!
EL CORREGIDOR.
“Sus grilletes lo traicionarán; será apresado,
¿y qué haré entonces? Traeré un grupo,
cien doncellas de ojos negros que aman como yo,
con coronas de narcisos en sus cabezas,
con labios de cereza y mejillas de rosas de damasco,
y todas bailaremos una payasada ante el duque,
y le pediremos perdón”. Luego habló de vos, señor;
que mañana por la mañana perderéis la cabeza,
y que ella debe recoger flores para enterraros,
y ver que la casa esté hermosa. Entonces cantó
nada más que “Sauce, sauce, sauce”, y entre
Ever estaba “Palamón, hermoso Palamón”
y “Palamón era un joven alto”. El lugar
donde ella estaba sentada estaba hasta las rodillas; sus descuidadas trenzas,
una corona de juncos redondeada;
Mil flores de agua fresca de varios colores colgaban a su alrededor ,
y me pareció que se parecía a la bella ninfa
que alimenta el lago con sus aguas, o al iris
recién caído del cielo. Hizo anillos
con los juncos que crecían a su alrededor y les dijo
los ramilletes más lindos: «Así está atado nuestro verdadero amor»,
«Esto lo puedes desatar tú, no yo», y muchas otras;
y luego lloró y cantó de nuevo y suspiró,
y con el mismo aliento sonrió y besó su mano.
SEGUNDO AMIGO.
¡Ay, qué lástima!
PROMETEDOR.
Me acerqué a ella.
Ella me vio y se dirigió directamente a la corriente. La salvé
y la puse a salvo en tierra, cuando enseguida
se escabulló y se dirigió a la ciudad
con tal grito y rapidez que, créeme,
me dejó muy atrás. Tres o cuatro
vi desde lejos cruzarla, uno de ellos
sabía que era tu hermano, donde se quedó
y cayó, sin poder escapar. Los dejé con ella
y vine aquí para contártelo.
Entran el hermano del
carcelero, la hija del carcelero y otros.
Aquí están.
HIJA.
[ Canta .]
Que
nunca más puedas disfrutar de la luz, etc.
¿No es ésta una
hermosa canción?
HERMANO.
¡Oh, una muy bella!
HIJA.
Puedo cantar veinte más.
HERMANO.
Creo que puedes.
HIJA.
Sí, de verdad que puedo. Puedo cantar “La escoba”
y “Bonny Robin”. ¿No eres sastre?
HERMANO.
Sí.
HIJA.
¿Dónde está mi vestido de novia?
HERMANO.
Te lo traigo mañana.
HIJA.
Muy raramente debo estar fuera
para llamar a las doncellas y pagar a los trovadores,
pues debo perder mi virginidad a la luz de la luna.
De otra manera nunca prosperaré.
[ Canta .] Oh bella, oh dulce, etc.
HERMANO.
[ Al carcelero. ] Debes tomártelo con paciencia.
CARCELERO.
Es cierto.
HIJA.
Buenas tardes, buenos hombres. ¿Habéis oído hablar alguna vez
de un tal joven Palamón?
CARCELERO.
Sí, muchacha, lo conocemos.
HIJA.
¿No es un joven muy elegante?
CARCELERO.
-Sí, amor.
HERMANO.
No la enfades de ninguna manera; entonces está
mucho más alterada de lo que ahora parece.
PRIMER AMIGO.
Sí, es un buen hombre.
HIJA.
¿Ah, sí? ¿Tienes una hermana?
PRIMER AMIGO.
Sí.
HIJA.
Pero ella nunca lo tendrá, díselo,
por un truco que yo sé; será mejor que te ocupes de ella,
porque si lo ve una vez, se irá, se acabará,
y se deshará en una hora. Todas las jóvenes doncellas
de nuestro pueblo están enamoradas de él, pero yo me río de ellas
y las dejo en paz. ¿No es una decisión sabia?
PRIMER AMIGO.
Sí.
HIJA.
Hay por lo menos doscientas mujeres embarazadas de él.
Deben ser cuatro; sin embargo, me mantengo cerca de todo esto,
cerca como un berro; y todos estos deben ser niños.
Él sabe cómo hacerlo; y a los diez años
Todos deben ser músicos
y cantar las guerras de Teseo.
SEGUNDO AMIGO.
Esto es extraño.
HIJA.
Como siempre has oído, pero no digas nada.
PRIMER AMIGO.
No.
HIJA.
Vienen a verlo de todas partes del ducado.
Os aseguro que anoche no tenía tan pocos
como veinte para despachar. Los conseguirá
en dos horas, si tiene la mano en la mano.
CARCELERO.
Ella está perdida
sin remedio.
HERMANO.
¡Dios no lo quiera, hombre!
HIJA.
Ven acá, eres un hombre sabio.
PRIMER AMIGO.
[ Aparte. ] ¿Ella lo conoce?
SEGUNDA AMIGA.
[ Aparte. ] No, lo haría.
HIJA.
¿Eres el capitán de un barco?
CARCELERO.
Sí.
HIJA.
¿Dónde está tu brújula?
CARCELERO.
Aquí.
HIJA.
Dirígete al norte
y ahora dirige tu rumbo al bosque, donde Palamón yace ansiando mi
llegada. Dejadme en paz
para aparejar . Venid, sopesad mis corazones con alegría.
TODOS.
¡Ay, ay, ay! ¡Está todo bien, el viento es favorable! ¡
Arribad la amarra, desplegad la vela mayor!
¿Dónde está vuestro silbato, capitán?
HERMANO.
Vamos a meterla.
CARCELERO.
Hasta arriba, muchacho.
HERMANO.
¿Dónde está el piloto?
PRIMER AMIGO.
Aquí.
HIJA.
¿Qué sabes?
SEGUNDO AMIGO.
Un bosque hermoso.
HIJA.
¡Ten paciencia, amo! ¡Vuelve!
[ Canta .]
Cuando Cinthia con su luz prestada, etc.
[ Salen. ]
ESCENA II. Una
habitación en el palacio
Entra Emilia sola,
con dos cuadros.
EMILIA.
Puedo vendar esas heridas que, de lo contrario, deben abrirse
y desangrarse hasta morir por mi causa. Elegiré
y pondré fin a su disputa. Dos hombres tan jóvenes y apuestos
nunca se enamorarán de mí; sus madres llorosas,
tras las frías cenizas de sus hijos,
nunca maldecirán mi crueldad.
[ Mira una
de las imágenes. ]
¡Dios mío,
qué dulce rostro tiene Arcite! Si la sabia Naturaleza,
con todos sus mejores dones, todas esas bellezas
que siembra en los nacimientos de cuerpos nobles,
fuera aquí una mujer mortal y tuviera en ella
las tímidas negaciones de las doncellas, sin duda
se volvería loca por este hombre. ¡Qué ojos,
de qué ardiente brillo y de qué dulzura rápida,
tiene este joven príncipe! Aquí el Amor mismo se sienta sonriendo;
otro Ganimedes libertino como él
, encendió a Júpiter y obligó al dios
a atrapar al hermoso muchacho y colocarlo junto a él, como
una constelación brillante. ¡Qué frente,
de qué espaciosa majestad, tiene,
arqueada como la de Juno de grandes ojos, pero mucho más dulce,
más suave que los hombros de Pélope!
Me parece que la fama y el honor , como desde un promontorio
apuntando al cielo, deberían batir sus alas y cantar
a todo el inframundo los amores y las luchas
de los dioses y de los hombres cercanos a ellos.
[ Mira la
otra imagen. ]
Palamón
no es más que su contraste; para él, una mera sombra opaca;
es moreno y flaco, de ojos tan pesados
como si hubiera perdido a su madre; un temperamento sereno,
sin agitación en él, sin vivacidad;
de toda esta vivaz agudeza, ni una sonrisa.
Sin embargo, estos que consideramos errores pueden quedarle bien;
Narciso era un niño triste pero celestial.
Oh, ¿quién puede encontrar la inclinación de la fantasía de la mujer?
Soy un tonto; mi razón se ha perdido en mí;
no tengo elección, y he mentido tan lascivamente
que las mujeres deberían pegarme. De rodillas
te pido perdón, Palamón, eres solo
Y sólo hermoso, y estos son los ojos,
Estas son las brillantes lámparas de la belleza, que ordenan
y amenazan al amor, ¿y qué joven doncella se atreve a traicionarlos?
¡Qué gravedad audaz, y sin embargo, invitadora,
Tiene este rostro moreno y varonil! Oh Amor, esto es sólo
De esta hora tez. Túmbate ahí, Arcite.
[ Ella deja
a un lado su fotografía. ]
Tú eres un
sustituto para él, un simple gitano,
y este el cuerpo noble. Estoy borracha,
completamente perdida. Mi fe de virgen me ha abandonado.
Porque si mi hermano me hubiera preguntado ahora
si amaba, me habría vuelto loca por Arcite;
ahora, si mi hermana, más por Palamón.
Permaneced los dos juntos. Ahora, ven a preguntarme, hermano.
¡Ay, no lo sé! Pregúntame ahora, dulce hermana. ¡
Puedo ir a ver! ¡Qué niña es la fantasía,
que, teniendo dos hermosos adornos de igual dulzura,
no puede distinguir, y tiene que llorar por ambos!
Entra un caballero .
EMILIA.
¿Cómo está, señor?
CABALLERO. Señora
, de parte del noble duque, vuestro hermano
, os traigo noticias. Los caballeros han llegado.
EMILIA. ¿
Para terminar con la pelea?
CABALLERO.
Sí.
EMILIA.
¡Ojalá yo fuera la primera!
¿Qué pecados he cometido, casta Diana,
para que mi juventud inmaculada deba ahora ser manchada
con sangre de príncipes y mi castidad
convertida en altar donde las vidas de amantes (
dos mayores y dos mejores que nunca han
alegrado a las madres) deban ser el sacrificio
a mi desdichada belleza?
Entran Teseo, Hipólita,
Pirítoo y sus asistentes.
TESEO.
Traedlos
pronto, por cualquier medio; anhelo verlos.
Tus dos amantes rivales han regresado,
y con ellos sus hermosos caballeros. Ahora, mi bella hermana,
debes amar a uno de ellos.
EMILIA.
Preferiría ambas cosas,
para que ninguna cayera inoportunamente por mi causa.
TESEO.
¿Quién los vio?
PIRITHOUS.
Hace tiempo.
CABALLERO.
Y yo .
Ingresa Messenger .
TESEO.
¿De dónde vienes, señor?
MENSAJERO.
De los caballeros.
TESEO. Vosotros que
los habéis visto,
decidnos
quiénes son.
MENSAJERO.
Lo haré, señor,
y es verdad lo que pienso.
Si juzgamos por el exterior,
nunca he visto ni leído nada acerca de seis espíritus más valientes que éstos.
El que está
en primer lugar con Arcite, por su apariencia
debería ser un hombre corpulento, por su rostro un príncipe,
su misma apariencia lo dice; su tez
es más morena que negra, severa y sin embargo noble,
lo que lo muestra resistente, intrépido, orgulloso de los peligros;
los círculos de sus ojos muestran fuego en su interior,
y parece un león apasionado.
Su cabello cuelga largo detrás de él, negro y brillante
como alas de cuervo; sus hombros son anchos y fuertes; sus brazos
son largos y redondos; y en su muslo una espada
colgada de un curioso tahalí, cuando frunce el ceño
para sellar su voluntad. Mejor, en mi conciencia,
nunca fui amigo de un soldado.
TESEO.
Lo has descrito bien.
PIRITHOUS. Creo
que todavía le falta mucho para
llegar a ser el primero en estar con Palamón.
TESEO.
Por favor, háblale, amigo.
PIRITHOUS.
Supongo que también es un príncipe,
y, si se puede, más grande, pues su apariencia
tiene todos los adornos del honor en ella:
es algo más grande que el caballero del que habló,
pero de un rostro mucho más dulce; su tez
es, como una uva madura, rojiza. Ha sentido
sin dudar por qué lucha, y por eso es apto
para hacer suya esta causa. En su rostro aparecen
todas las hermosas esperanzas de lo que emprende
y cuando está enojado, un valor establecido,
no manchado por los extremos, recorre su cuerpo
y guía su brazo hacia las cosas valientes. No puede temer;
no muestra un temperamento tan suave. Su cabeza es amarilla,
de pelo duro y rizado, espeso como las hojas de hiedra,
que no se deshacen con el trueno. En su rostro
aparece la librea de la doncella guerrera,
puramente roja y blanca, porque aún no lo ha bendecido ninguna barba;
y en sus ojos que giran se sienta la Victoria,
como si alguna vez hubiera querido coronar su valor.
Su nariz alta, carácter de honor;
sus labios rojos, después de las peleas, son dignos de damas.
EMILIA.
¿También deben morir estos hombres?
PIRITHOUS.
Cuando habla, su lengua
suena como una trompeta. Todos sus rasgos
son como los que un hombre desearía, fuertes y limpios.
Lleva un hacha bien acerada, el bastón de oro;
su edad es de unos veinticinco años.
MENSAJERO.
Hay otro,
un hombre pequeño, pero de alma dura, que parece
tan grande como cualquiera; promesas más hermosas
en un cuerpo como éste, pero nunca lo vi.
PIRITHOUS.
¡Oh, el que tiene la cara pecosa!
MENSAJERO.
Lo mismo, mi señor.
¿No son dulces?
PIRITHOUS.
Sí, están bien.
MENSAJERO.
Me parece que,
siendo tan pocos y bien dispuestos, muestran
un gran y fino arte en la naturaleza. Él es de pelo blanco,
no blanco lascivo, sino de un color varonil
al lado del castaño rojizo; de complexión fuerte y ágil,
lo que demuestra un alma activa. Sus brazos son musculosos,
forrados de fuertes tendones. Hasta la hombrera
se hinchan suavemente, como mujeres recién concebidas,
lo que habla de que es propenso al trabajo, que nunca desmaya
bajo el peso de los brazos; de corazón valiente,
pero cuando se mueve, un tigre. Tiene ojos grises,
que dan compasión donde vence; agudo
para descubrir ventajas, y donde las encuentra,
es rápido para hacerlas suyas. No hace mal
ni toma ninguna. Tiene la cara redonda, y cuando sonríe,
muestra a un amante; cuando frunce el ceño, a un soldado.
Sobre su cabeza lleva la encina del vencedor,
y en ella está pegado el favor de su dama.
Su edad ronda los treinta y seis. En su mano
lleva un bastón de carga repujado en plata.
TESEO.
¿Son todos así?
PIRITHOUS.
Todos ellos son hijos del honor.
TESEO.
Ahora que tengo alma, anhelo verlos.
Señora, ahora verás a los hombres luchar.
HIPÓLITA.
Lo deseo,
pero no la causa, mi señor. Se mostrarían
valientes ante los títulos de dos reinos.
Es una lástima que el amor sea tan tiránico.
Oh, mi bondadosa hermana, ¿qué piensas?
No llores hasta que lloren sangre. Moza, debe ser.
TESEO.
Los has fortalecido con tu belleza.
Honorable amigo,
a ti te entrego el campo; te ruego que lo ordenes de modo que sea
apropiado para las personas que deben usarlo.
PIRITHOUS.
Sí, señor.
TESEO.
Ven, iré a visitarlos. No puedo quedarme,
su fama me ha entusiasmado tanto; hasta que aparezcan.
Buen amigo, sé real.
PIRITHOUS.
No faltará valentía.
[ Salen
todos menos Emilia . ]
EMILIA.
Pobre muchacha, ve a llorar, pues quien gane
perderá un noble primo por tus pecados.
[ Salida. ]
ESCENA III. Una
habitación en la prisión.
Entran el Carcelero, el
Guapo y el Doctor .
DOCTOR.
Su distracción es mayor en ciertos momentos de la luna que en otros, ¿no es
así?
CARCELERO.
Está continuamente de mal humor, duerme poco, no tiene apetito, salvo que bebe
a menudo, sueña con otro mundo y con uno mejor; y cualquier trozo de materia
que se le ocurra, el nombre Palamón lo llena de gracia, de modo que ella lo
arregla todo y lo adapta a cada pregunta.
Entra la hija del
carcelero .
Mira por dónde
viene; percibirás su conducta.
HIJA.
Lo he olvidado por completo. La letra de la canción era “Down-a, down-a”, y la
escribió nada menos que Geraldo, el maestro de Emilia. Es tan fantástico como
puede serlo, porque en el otro mundo Dido verá a Palamón y entonces dejará de
amar a Eneas.
DOCTOR.
¿Qué hay aquí? ¡Pobre alma!
CARCELERO.
Así todo el día.
HIJA.
Ahora bien, para este hechizo del que te hablé: debes llevar una moneda de
plata en la punta de la lengua, o no habrá transbordador. Entonces, si es tu
oportunidad de venir a donde están los espíritus benditos, ¡hay un espectáculo
ahora! Nosotras, las doncellas que tenemos nuestros hígados perecidos, partidos
en pedazos por el amor, iremos allí y no haremos nada todo el día excepto
recoger flores con Proserpina. Luego le haré un ramillete a Palamón; entonces,
que me marque... entonces.
DOCTOR.
¡Qué bonita es! Fíjese un poco más.
HIJA.
Te aseguro que, a veces, los bienaventurados vamos a quebrar la cebada. ¡Ay,
qué vida tan dura llevan en el otro lugar! ¡Qué quemazón, qué fritura, qué
ebullición, qué silbidos, qué aullidos, qué parloteo, qué maldiciones! ¡Qué
astutos son! ¡Ten cuidado! Si alguien se vuelve loco, se ahorca o se ahoga,
allí van. ¡Júpiter nos bendiga! Y allí nos meterán en un caldero de plomo y
grasa de usurero, entre un millón de rateros, y allí herviremos como un jamón
de tocino que nunca será suficiente.
DOCTOR.
¡Cómo se le cae el cerebro!
HIJA.
Los señores y cortesanos que tienen doncellas embarazadas, están en este lugar.
Estarán en llamas hasta el ombligo y en hielo hasta el corazón, y allí la parte
culpable arderá y la parte mentirosa se congelará. En verdad, un castigo muy
grave, como se podría pensar, por una nimiedad. Créanme, uno se casaría con una
bruja leprosa para librarse de eso, se los aseguro.
DOCTOR.
¡Cómo sigue con esta fantasía! No es una locura arraigada, sino una melancolía
muy densa y profunda.
HIJA.
¡Oír a una dama orgullosa y a una esposa orgullosa de ciudad aullar juntas! Yo
sería una bestia y diría que es un buen deporte. Una grita: “¡Oh, este humo!”,
la otra: “¡Este fuego!”; una grita: “¡Oh, si yo lo hubiera hecho detrás de los
tapices!”, y luego aúlla; la otra maldice a un tipo que la demanda y a su casa
del jardín.
[ Canta. ]
Seré fiel a mis estrellas, a mi destino, etc.
[ Sale la hija del
carcelero . ]
CARCELERO.
¿Qué opina usted de ella, señor?
DOCTOR.
Creo que tiene una mente perturbada y no puedo ayudarla.
CARCELERO.
¡Ay! ¿Y entonces qué?
DOCTOR.
¿Entiendes que ella afectó alguna vez a algún hombre antes de ver a Palamón?
CARCELERO.
En un tiempo, señor, tuve la gran esperanza de que ella se hubiera fijado en
este caballero, mi amigo.
WOOER.
Yo también lo creía y diría que tengo mucho dinero en juego, para dar la mitad
de mi fortuna, porque tanto ella como yo estamos en este momento en los mismos
términos.
DOCTOR.
Ese exceso intemperante de su vista ha perturbado los demás sentidos. Pueden
volver y establecerse de nuevo para ejecutar sus facultades preordenadas, pero
ahora están en un estado de extravagancia. Esto es lo que debes hacer:
confinarla en un lugar donde parezca que la luz entra furtivamente en lugar de
permitirse. Toma, joven señor, su amigo, el nombre de Palamón; dile que vienes
a comer con ella y a tener una comunión de amor. Esto atraerá su atención,
porque esto es lo que le palpita la mente; otros objetos que se interponen
entre su mente y su vista se convierten en las travesuras y los juegos de su
locura. Cántale esas canciones verdes de amor que dice que Palamón ha cantado
en prisión. Ven a ella envuelto en flores tan dulces como las que la estación
posee, y a eso añade algunos otros olores compuestos que sean agradables para
los sentidos. Todo esto se convertirá en Palamón, porque Palamón puede cantar,
y Palamón es dulce y todo lo bueno. Desea comer con ella, trincharla, beber por
ella y, entretanto, intercala entre tus peticiones de gracia y aceptación en su
favor. Entérate de qué doncellas han sido sus compañeras y sus agasajadoras, y
que se dirijan a ella con Palamón en la boca y aparezcan con prendas, como si
estuvieran sugiriendo algo por él. Es una falsedad en la que está metida, y hay
que combatirla con falsedades. Esto puede hacer que coma, que duerma y que
reduzca lo que ahora está fuera de lugar en ella a su antigua ley y régimen. Lo
he visto aprobado, no sé cuántas veces, pero para que sea más, tengo grandes
esperanzas en esto. Entre los pasajes de este proyecto, presentaré mi
propuesta. Pongámoslo en ejecución y apresuremos el éxito, que, sin duda,
traerá consuelo.
[ Salen. ]
ACTO V
ESCENA I. Atenas.
Ante los templos de Marte, Venus y Diana
Florece.
Entran Teseo, Pirítoo, Hipólita y sus ayudantes.
TESEO.
Ahora que entren y
presenten ante los dioses sus santas oraciones. Que los templos
ardan brillantes con fuegos sagrados y los altares,
en nubes sagradas, encomienden su incienso
a quienes están por encima de nosotros. Que no falte ningún mérito.
Tienen una noble obra entre manos, honrarán
a los mismos poderes que los aman.
PIRITHOUS.
Señor, ya entran.
Entran Palamon y Arcite y
sus caballeros.
TESEO.
Vosotros, enemigos valientes y de corazón fuerte,
vosotros, enemigos reales de Alemania, que hoy venís
a apagar la cercanía que arde entre vosotros,
dejad de lado vuestra ira durante una hora y, como palomas, inclinad
vuestros cuerpos obstinados
ante los altares sagrados de vuestros ayudantes, los dioses temidos por
todos. Vuestra ira es más que mortal; así que os ayudemos; y, como
los dioses os miran, luchad con justicia. Os dejo con vuestras oraciones y
entre vosotros separo mis deseos.
PIRITHOUS.
El honor corona a los más dignos.
[ Salen Teseo y
su séquito. ]
PALAMON.
El vaso está ahora corriendo y no se acabará
hasta que uno de nosotros muera. Piensa, por tanto,
que si hubiera algo en mí que quisiera mostrar
a mi enemigo en este asunto, si no fuera por un ojo
contra el otro, un brazo oprimido por el brazo,
destruiría al ofensor, porque lo haría
aunque fuera parte de mí. Entonces, de esto, deduce
cómo debería ofenderte.
ARCITE.
Estoy trabajando
para borrar de mi memoria tu nombre, tu antiguo amor, nuestra familia
, y en ese mismo lugar
sentar algo que quisiera confundir. Así que izamos
las velas para que estas naves puedan dirigirse adonde
quiera el limitador celestial.
PALAMON.
Bien dices.
Antes de darme la vuelta, déjame abrazarte, primo.
No volveré a hacerlo.
ARCITE.
Una despedida.
PALAMON.
Bueno, que así sea. Adiós, primo.
ARCITE.
Adiós, señor.
[ Salen Palamón y
sus caballeros. ]
Caballeros,
parientes, amantes, sí, mis sacrificios,
fieles adoradores de Marte, cuyo espíritu en vosotros
expulsa las semillas del miedo y la aprensión
que aún es padre de él, id conmigo
ante el dios de nuestra profesión. Se
requieren de él corazones de leones y
aliento de tigres, sí, también fiereza,
sí, también velocidad; quiero decir para seguir adelante;
de lo contrario desearíamos ser caracoles. Sabéis que mi premio
debe ser extraído de la sangre; la fuerza y la gran hazaña
deben poner mi guirnalda, donde está clavada,
la reina de las flores. Nuestra intercesión, entonces,
debe ser para aquel que hace del campamento una cisterna
rebosante de sangre de hombres. Dadme vuestra ayuda
e inclinad vuestros espíritus hacia él.
[ Avanzan
hacia el altar de Marte, caen sobre sus rostros ante él y luego se arrodillan. ]
Tú, el poderoso,
que con tu poder has convertido
al verde Neptuno en púrpura; cuya llegada
los cometas advierten, cuyos estragos en vastos campos
los cráneos desenterrados proclaman; cuyo aliento sopla sobre
la prolífica llama de Ceres, que arrancas
con mano armipotente de entre las nubes azules
las torretas de piedra que a la vez hacen y rompen
los pedregosos cintos de las ciudades; a mí, tu alumno,
el más joven seguidor de tu tambor, instrúyeme hoy
con habilidad militar, para que a tu alabanza
pueda hacer avanzar mi gallardete y
ser llamado por ti el señor del día. Dame, gran Marte,
alguna muestra de tu placer.
[ Aquí caen
de bruces como antes, y se oye el sonido de las armaduras, con un trueno corto,
como el estallido de una batalla, tras lo cual todos se levantan y se inclinan
ante el altar. ]
Oh, gran corrector
de tiempos enormes,
sacudidor de estados superiores, tú, gran decisor
de títulos polvorientos y viejos, que sanas con sangre
a la tierra cuando está enferma y maldices al mundo
por la pleuresía de los pueblos; tomo
tus signos auspiciosamente y en tu nombre
marcho con valentía hacia mi designio. —Vámonos.
[ Salen. ]
Entran Palamón y
sus caballeros, con la observancia anterior.
PALAMON.
Nuestras estrellas deben brillar con nuevo fuego, o
hoy se extinguirán. Nuestro argumento es el amor,
que, si la diosa del amor lo concede,
también dará la victoria. Entonces, fusionad vuestro espíritu con el mío,
vosotros cuya nobleza libre hace de mi causa
vuestro riesgo personal. A la diosa Venus
encomendamos nuestro proceder e imploramos
su poder para nuestro partido.
[ Aquí se
arrodillan como antaño. ]
Salve, soberana
reina de los secretos, que tienes poder
para llamar al tirano más feroz de su ira
y llorar a una joven; que tienes el poder
de ahogar con una mirada el tambor de Marte
y convertir la alarma en susurros; que puedes hacer que
un tullido se mueva con su muleta y curarlo
ante Apolo; que puedes obligar al rey
a ser vasallo de su súbdito e inducir
a la gravedad rancia a bailar. Al soltero sin cuernos,
cuya juventud, como niños libertinos a través de las hogueras,
se ha saltado tu llama, a los setenta puedes atraparlo
y hacer que, para burla de su garganta ronca,
abuse de los jóvenes cantos de amor. ¿
Sobre qué poder divino no tienes poder? A Febo le
agregaste llamas más calientes que las suyas; los fuegos celestiales
quemaron a su hijo mortal, que era tuyo. La cazadora,
toda húmeda y fría, dicen algunos, comenzó a arrojar
su arco y a suspirar. Tómame a tu gracia
, tu soldado jurado, que llevo tu yugo
como una corona de rosas, pero es más pesado
que el plomo mismo, pica más que las ortigas.
Nunca he sido mal hablado contra tu ley,
nunca he revelado ningún secreto, porque no conocía ninguno; no lo haría,
aunque supiera todos los que lo son. Nunca he practicado
con la esposa de un hombre, ni he leído los libelos
de los ingenios liberales. Nunca en las grandes fiestas
he intentado traicionar a una belleza, pero me he ruborizado
ante los señores sonrientes que lo hicieron. He sido duro
con los grandes confesores y les he preguntado acaloradamente
si tenían madres; yo tuve una, una mujer,
y las mujeres fueron agraviadas. Conocí a un hombre
de ochenta inviernos, esto les dije, que
se casó con una muchacha de catorce años; fue tu poder
convertir la vida en polvo. El calambre viejo
había enroscado su pie cuadrado;
La gota le había hecho nudos en los dedos, y
las convulsiones torturadoras de sus ojos globulosos
casi habían desenrollado sus esferas, de modo que lo que era vida
en él parecía una tortura. Esta anatomía
la había tenido su joven y hermosa novia, y yo
creí que era suya, porque ella juraba que lo era,
¿y quién no la creería? En resumen, no soy
compañera de los que parlotean y han actuado;
de los que se jactan y no tienen, una desafiante;
de los que quieren y no pueden, una alegre.
Sí, no amo a aquel que relata oficios secretos
de la manera más sucia, ni nombra encubrimientos con
el lenguaje más atrevido. Así soy yo,
y juro que ese amante nunca ha hecho suspirar
con más sinceridad que yo. Oh, entonces, dulce y suave diosa,
dame la victoria de esta pregunta, que es de tu gran placer.
es el mérito del verdadero amor, y bendíceme con una señal.
[ Se oye
música, se ven palomas revoloteando, que vuelven a caer boca abajo y luego de
rodillas. ]
Oh tú, que desde
los once hasta los noventa reinas
en pechos mortales, cuya caza es este mundo
y nosotros en manadas tu juego, te doy gracias
por esta hermosa señal, que, al ser puesta en
mi inocente y sincero corazón, arma en seguridad
mi cuerpo para este negocio. Levantémonos
e inclinémonos ante la diosa.
[ Se
levantan y se inclinan. ]
El tiempo llega.
[ Salen. ]
Música quieta de
flautas dulces. Entra Emilia vestida de blanco, con el pelo sobre
los hombros y una corona de trigo. Una vestida de blanco, con la cola recogida,
lleva el pelo adornado con flores. Otra delante de ella lleva un cántaro de
plata en el que se transportan incienso y olores dulces, que, colocado sobre el
altar de Diana, mientras sus doncellas se mantienen a
distancia, le prende fuego; luego, ellas hacen una reverencia y se arrodillan.
EMILIA.
Oh, sagrada, sombría, fría y constante reina,
abandonada de fiestas, muda contemplativa,
dulce, solitaria, blanca como la casta y pura
como la nieve abanicada por el viento, que
no permites a tus mujeres caballeros más sangre que la que hace ruborizarse,
que es la túnica de su orden, yo aquí, tu sacerdote,
me humillé ante tu altar. Oh, concédeme
que con ese raro ojo verde, que nunca
ha visto nada manchado, mires a tu virgen;
y, sagrada señora de plata, presta tu oído,
que nunca ha oído palabras groseras, en cuya puerta
nunca ha entrado ningún sonido lascivo, a mi petición,
sazonada con santo temor. Esta es mi última
función de vestal. Estoy vestida de novia
, pero tengo corazón de doncella. He elegido un marido,
pero no lo conozco. De dos elegiría
a uno y rezaría por su éxito, pero soy
inocente de la elección. De mis ojos,
si perdiera uno, son igualmente preciosos;
No podría condenar a ninguno de los dos; lo que pereciera debería
ir a él sin sentencia. Por lo tanto, reina modestísima,
el que de los dos pretendientes más me ame
y tenga el título más verdadero en ella, que me
quite la guirnalda de trigo, o bien concédeme
que la fila y la calidad que tengo puedan
continuar en tu banda.
[ Aquí la
cierva desaparece bajo el altar, y en su lugar sube un rosal, sobre el cual hay
una rosa. ]
Mirad lo que
nuestra general de reflujos y flujos
De las entrañas de su altar sagrado
Con acto sagrado adelanta: ¡pero una rosa!
Si está bien inspirada, esta batalla confundirá
A estos valientes caballeros y a mí, una flor virgen,
Debemos crecer solos, sin ser arrancados.
[ Se oye de
repente un sonido metálico de instrumentos y la rosa cae del árbol. ]
La flor ha caído,
el árbol desciende. Oh señora,
aquí me despides. Me recogerán;
así lo creo, pero no conozco tu propia voluntad.
¡Desvela tu misterio! Espero que esté contenta;
sus signos fueron amables.
[ Hacen una
reverencia y salen. ]
ESCENA II. Atenas.
Una habitación en la prisión
Entran el doctor, el
carcelero y el pretendiente con el hábito de Palamón.
DOCTOR.
¿Le ha servido de algo el consejo que le he dado?
PROMETEDOR.
¡Oh, mucho! Las doncellas que la acompañaban
la convencieron a medias de que yo era Palamón.
Al cabo de media hora vino a verme sonriendo
y me preguntó qué comería y cuándo la besaría.
Le dije: “Enseguida” y la besé dos veces.
DOCTOR.
Bien hecho. Veinte veces hubiera sido mucho mejor,
porque ahí reside principalmente la cura.
GENTE.
Entonces me dijo
que velaría conmigo esta noche, pues sabía muy bien
a qué hora me llevaría mi ataque.
DOCTOR.
Déjala que lo haga
y, cuando llegue tu turno, llévala a casa, y enseguida.
¡GUAU!
Ella me haría cantar.
DOCTOR.
¿Así lo hizo?
No.
DOCTOR.
-Entonces, estuvo muy mal hecho
. Deberías observarla en todos sus aspectos.
WOOER.
Por desgracia,
no tengo voz, señor, para confirmarla de esa manera.
DOCTOR.
No importa si haces ruido.
Si te vuelve a suplicar, haz lo que quieras.
Acuéstate con ella si te lo pide.
CARCELERO.
¡Ahí va, doctor!
DOCTOR.
Sí, en el sentido de curación.
CARCELERO.
Pero primero, con su permiso,
voy a ser honesto.
DOCTOR.
Eso es una buena acción.
Nunca abandones a tu hija por honestidad.
Cúrala primero de esta manera; luego, si es honesta,
tendrá el camino por delante.
CARCELERO.
Gracias, Doctor.
DOCTOR.
Por favor, tráiganla
y veamos cómo está.
CARCELERO.
Lo haré y le diré que
su Palamón se queda por ella. Pero, doctor,
me parece que sigue usted equivocado.
[ Sale el
carcelero . ]
DOCTOR.
¡Váyase, váyase!
Ustedes, los padres, son unos verdaderos tontos. ¿Su honestidad?
¡Y deberíamos darle medicina hasta que la encontremos!
WOOER.
¿Por qué cree usted que ella no es honesta, señor?
DOCTOR.
¿Qué edad tiene?
¡GUAU!
Ella tiene dieciocho años.
DOCTOR.
Puede ser,
pero todo es igual, no tiene nada que ver con nuestro propósito.
Diga lo que diga su padre, si percibe
que su estado de ánimo se inclina por ese camino del que hablé,
Videlicet , el camino de la carne, ¿me entiende?
WOOER.
Sí, muy bien, señor.
DOCTOR.
Complace su apetito
y hágalo en casa; eso la cura, ipso facto ,
del humor melancólico que la infecta.
WOOER.
Estoy de acuerdo contigo, Doctor.
Entran el carcelero, la
hija del carcelero y la criada .
DOCTOR.
Ya lo verás. Ella viene, reza, hazle caso.
CARCELERO.
Ven, tu amado Palamón se queda por ti, hija,
y ha pasado ya una larga hora visitándote.
HIJA.
Le agradezco su gentil paciencia.
Es un caballero amable y le tengo un gran aprecio.
¿No has visto nunca el caballo que me regaló?
CARCELERO.
Sí.
HIJA.
¿Qué te parece?
CARCELERO.
Es muy justo.
HIJA.
¿Nunca lo viste bailar?
CARCELERO.
No.
HIJA.
A menudo lo he hecho.
Baila muy bien, muy apuesto,
y si le das un baile, le cortas la cola y
te hace girar como un trompo.
CARCELERO.
Está bien, en efecto.
HIJA.
Bailará el morris a veinte millas por hora,
y hará que el mejor caballo de juguete se hunda
si tengo alguna habilidad en toda la parroquia,
y galopará al son de “Light o' love”.
¿Qué piensas de este caballo?
CARCELERO.
Teniendo esas virtudes,
creo que podría ser llevado a jugar al tenis.
HIJA.
Ay, eso no es nada.
CARCELERO.
¿Sabe escribir y leer también?
HIJA.
Tiene muy buena mano y se ocupa
de todo el heno y los alimentos que tiene. El mozo de cuadra
que lo engaña debe levantarse temprano. ¿Sabes
qué yegua castaña tiene el duque?
CARCELERO.
Muy bien.
HIJA.
Ella está terriblemente enamorada de él, pobre animal;
pero él es como su amo, tímido y desdeñoso.
CARCELERO.
¿Qué dote tiene?
HIJA.
Unas doscientas botellas
y veinte libras de avena, pero nunca la tendrá.
Balbucea entre relinchos, capaz de seducir a
la yegua de un molinero. Será su muerte.
DOCTOR.
¡Qué tonterías dice!
CARCELERO.
Haz una reverencia, que aquí viene tu amor.
Entran Wooer y el
Doctor se adelanta.
GENTE. ¡Qué
alma tan bonita!
¿Cómo estás? ¡Qué doncella más elegante! ¡Qué reverencia!
HIJA.
A vuestras órdenes, en el camino de la honestidad.
¿Qué tan lejos está ahora el fin del mundo, mis amos?
DOCTOR.
¡Un día de viaje, muchacha!
HIJA.
¿Quieres venir conmigo?
WOOER.
¿Qué haremos allí, muchacha?
HIJA.
¿
Qué más se puede hacer?
WOOER.
Me contentaré
con que celebremos nuestra boda allí.
HIJA.
-Es verdad,
porque allí, te aseguro, encontraremos a
algún sacerdote ciego que se atreva
a casarnos, porque aquí son amables y tontos.
Además, mañana deben ahorcar a mi padre,
y eso sería una mancha en el asunto.
¿No eres tú Palamón?
WOOER.
¿No me conoces?
HIJA.
Sí, pero a ti no te importa mi situación. No tengo nada más
que esta pobre enagua y dos blusas bastas.
WOOER.
Eso es todo lo mismo; te tendré.
HIJA.
¿Seguro que lo harás?
GENTE.
[ Tomándole la mano. ] Sí, por esta hermosa mano, lo haré.
HIJA.
Entonces nos vamos a la cama.
WOOER.
Cuando quieras.
[ La besa. ]
HIJA.
[ Frota el beso. ] Oh señor, le encantaría mordisquearlo.
WOOER.
¿Por qué me quitas el beso?
HIJA.
Es dulce
y me perfumará delicadamente para la boda.
¿No es ésta tu prima Arcite?
[ Señala
al Doctor . ]
DOCTOR.
Sí, cariño,
y me alegro de que mi primo Palamón
haya hecho una elección tan justa.
HIJA.
¿Crees que me aceptará?
DOCTOR.
Sí, sin duda.
HIJA.
¿Tú también lo crees?
CARCELERO.
Sí.
HIJA.
Tendremos muchos hijos. [ Al doctor. ] ¡Señor, cómo has
crecido!
Espero que mi Palamón también crezca bien,
ahora que está en libertad. ¡Ay, pobre pollo!
Lo mantuvieron a raya con la carne dura y el mal alojamiento,
pero lo volveré a besar.
Ingresa un Messenger .
MENSAJERO.
¿Qué hacéis aquí? Perderéis la visión más noble
que jamás se haya visto.
CARCELERO.
¿Están en el campo?
MENSAJERO.
Lo son.
También allí tienes un cargo.
CARCELERO.
Me voy enseguida.
Debo dejarte aquí.
DOCTOR.
No, iremos con usted;
no perderé de vista su presencia.
CARCELERO.
¿Qué te pareció?
DOCTOR.
Le garantizo que en tres o cuatro días
la curaré. No debe separarse de ella,
pero debe conservarla de esta manera.
WOOER.
Lo haré.
DOCTOR.
Vamos a llevarla adentro.
GENTE.
Ven, cariño, iremos a cenar;
y luego jugaremos a las cartas.
HIJA.
¿Y nos besamos también?
¡GUAU!
Cien veces.
HIJA.
Y veinte.
WOOER.
Sí, y veinte.
HIJA.
Y luego dormiremos juntas.
DOCTOR.
Acepte su oferta.
WOOER.
Sí, nos casaremos, ¿quieres?
HIJA.
Pero no me harás daño.
WOOER.
No lo haré, cariño.
HIJA.
Si lo haces, amor, lloraré.
[ Salen. ]
ESCENA III. Una
parte del bosque cerca de Atenas y cerca del lugar señalado para el combate.
Florece.
Entran Teseo, Hipólita, Emilia, Pirítoo y algunos asistentes.
EMILIA.
No daré más pasos.
PIRITHOUS.
¿Perderás esta vista?
EMILIA.
Prefiero ver un halcón persiguiendo a un pájaro
que esta decisión. Cada golpe que cae
amenaza una vida valiente; cada golpe lamenta
el lugar donde cae y suena más como
una campana que como una espada. Me quedaré aquí.
Es suficiente que mi oído sea castigado
con lo que suceda, contra lo cual no hay
sordera, salvo oír; no manches mis ojos
con visiones terribles que pueda evitar.
PIRITHOUS.
Señor, mi buen señor,
vuestra hermana no seguirá adelante.
TESEO.
¡Oh, debe!
Verá hechos de honor en su especie,
que a veces se muestran bien, pintados a lápiz. Ahora la naturaleza
hará y actuará la historia, la creencia
sellada tanto con los ojos como con los oídos. Debes estar presente;
eres la recompensa del vencedor, el precio y la guirnalda
Para coronar el título de la cuestión.
EMILIA.
Perdón,
si yo estuviera allí te haría un guiño.
TESEO.
Debes estar allí;
esta prueba es como si fuera de noche y tú eres
la única estrella que brilla.
EMILIA.
Estoy muerta.
No hay más que envidia en esa luz que muestra
al uno al otro. La oscuridad, que siempre fue
la presa del horror, que está maldita
por muchos millones de mortales, puede incluso ahora,
al arrojar su manto negro sobre ambos,
para que ninguno pueda encontrar al otro, obtener
algo de buena reputación y muchos asesinatos
de los que es culpable.
HIPÓLITA.
Debes irte.
EMILIA.
Con fe que no lo haré.
TESEO.
Los caballeros deben mostrar
su valor ante tus ojos. Debes saber que en esta guerra
eres el tesoro y que debes estar presente
para pagar el servicio.
EMILIA.
Señor, perdóneme;
el título de un reino puede probarse
por sí mismo.
TESEO.
Bien, bien, pues, a vuestro gusto.
Los que quedáis con vosotros podrían desear su cargo
a cualquiera de sus enemigos.
HIPÓLITA.
Adiós, hermana.
Me gustaría conocer a tu marido antes que a ti misma
, en un breve lapso de tiempo. Aquel a quien los dioses
conozcan mejor de los dos, les ruego que
sea tu suerte.
[ Salen
todos menos Emilia . ]
EMILIA.
Arcite tiene un rostro afable, pero su mirada
es como una máquina doblada o un arma afilada
en una funda blanda; la piedad y el valor varonil
son compañeros de cama en su rostro. Palamón
tiene un aspecto muy amenazador; su frente
es profunda y parece enterrar lo que frunce el ceño;
pero a veces no es así, sino que cambia
la calidad de sus pensamientos. Su mirada
se detiene durante mucho tiempo en su objeto. La melancolía
le sienta bien, al igual que la alegría de Arcite;
pero la tristeza de Palamón es una especie de alegría,
tan mezclada como si la alegría lo hiciera triste
y la tristeza alegre. Esos humores más oscuros que
se adhieren mal a los demás, en ellos
viven en una hermosa morada.
[ Cornetes.
Las trompetas suenan como si estuvieran cargando. ]
¡Escuchad cómo esas
espuelas del espíritu incitan
a los príncipes a sus pruebas! Arcite puede ganarme
y, sin embargo, Palamón puede herir a Arcite hasta
arruinar su figura. ¡Oh, qué compasión
suficiente para una oportunidad así! Si yo estuviera presente,
podría causarles daño, porque ellos dirigirían sus ojos
hacia mi asiento y, en ese movimiento, podrían
omitir una defensa o perder la oportunidad de cometer una ofensa
que anhelaba en ese momento. Es mucho mejor
que no esté allí.
[ Cornetes.
Un gran grito y ruido interior gritando “¡À Palamon!” ]
Oh, mejor no haber
nacido
que causar tanto daño.
Entra el sirviente .
¿Cual es la
probabilidad?
SERVIDOR.
El grito es “À Palamon”.
EMILIA.
Entonces ha ganado. Era lo más probable.
Parecía todo gracia y éxito, y es
sin duda el más elegante de los hombres. Te ruego que corras
y me cuentes cómo te va.
[ Grito y
cornetas, gritando “¡À Palamon!” ]
CRIADO.
Todavía “Palamón”.
EMILIA.
Corre y pregunta.
[ Sale el
sirviente . ]
Pobre siervo, has
perdido.
En mi lado derecho todavía llevaba tu imagen, y
en el izquierdo la de Palamón. No sé por qué.
No tenía otro fin; la suerte así lo quiso.
En el lado siniestro está el corazón; Palamón
tuvo la mejor suerte.
[ Otro
grito y alarido en el interior, y cornetas. ]
Este estallido de
clamor
es seguramente el fin del combate.
Entra el sirviente .
CRIADO.
Dijeron que Palamón tenía el cuerpo de Arcite
a una pulgada de la pirámide, que el grito
era general: “¡A Palamón!”. Pero pronto,
los ayudantes hicieron una valiente redención, y
los dos audaces titulares en este momento están
mano a mano en ello.
EMILIA.
¿Se han metamorfoseado
los dos en uno? ¡Oh, por qué! ¡No había mujer
que valiera tanto como un hombre! Su singularidad,
su nobleza peculiar, da
el prejuicio de la disparidad, la escasez del valor,
a cualquier dama que viva.
[ Cornetas.
Llora en tu interior: "Arcite, Arcite". ]
¿Más exultante? ¿
“Palamón” aún?
CRIADO.
No, ahora el sonido es “Arcite”.
EMILIA.
Te lo ruego, presta atención al grito;
presta ambos oídos a lo que se dice.
[ Cornetes.
Un gran grito y exclamación: “¡Arcite, victoria!” ]
CRIADO.
El grito es
: «Arcite», y «¡Victoria!». Escucha: «¡Arcite, victoria!».
La consumación del combate es proclamada
por los instrumentos de viento.
EMILIA.
A medias vi
que Arcite no era un bebé. La cabeza de Dios, su riqueza
y la preciosidad de su espíritu lo traspasaban;
no podían ocultarse en él más que el fuego en el lino,
de lo que los humildes bancos pueden entablar pleito con las aguas
que los vientos arrastrados hacen rugir. Creí que
el bueno de Palamón iba a fracasar, pero no sabía
por qué lo pensaba. Nuestras razones no son profetas
cuando a menudo nuestras fantasías sí lo son. Se están desmoronando.
¡Ay, pobre Palamón!
Cornetas.
Entran Teseo, Hipólita, Pirítoo, Arcite como vencedor y sus ayudantes.
TESEO.
Mira, nuestra hermana está esperando,
temblorosa e inquieta. —Bella Emily,
los dioses, por su divino arbitraje,
te han dado este caballero; es tan bueno
como cualquiera que haya sido herido en la cabeza. Dame tus manos.
Recíbela tú a ella, tú a él; acepta
un amor que crece a medida que tú decaes.
ARCITE.
Emily,
para comprarte he perdido lo que más me es querido,
salvo lo que he comprado; y aun así compro barato,
según mi criterio.
TESEO.
¡Oh, amada hermana!
Ahora habla de un caballero tan valiente como jamás
haya espoleado a un noble corcel. Seguramente los dioses
querrían que muriera soltero, para que su raza
no se pareciera demasiado a la de los dioses. Su conducta
me encantó tanto que pensé que Alcides era
para él un cerdo de plomo. Si pudiera alabar
cada parte de él por todo lo que he dicho, tu Arcite
no perdería por ello, porque el que era tan bueno
se encontró con algo mejor. He oído
a dos filomelios émulos golpear el oído de la noche
con sus gargantas contenciosas, ahora uno más alto,
luego el otro, luego de nuevo el primero,
y luego más anchos de pecho, de modo que el sentido
no podía juzgar entre ellos. Así transcurrió
la distancia entre estos parientes, hasta que los cielos hicieron
que apenas uno de ellos fuera el vencedor. Lleva la guirnalda
con alegría por haber ganado. Por los subyugados,
dales nuestra justicia actual, ya que sé
que sus vidas sólo les roban. Que se haga aquí.
La escena no es para que la veamos. Vámonos de aquí
alegres, con algo de dolor. Arma tu premio;
sé que no lo perderás. Hipólita,
veo que uno de tus ojos concibe una lágrima,
que derramará.
[ Florecer. ]
EMILIA.
¿Es esto una victoria?
¡Oh, todos los poderes celestiales! ¿Dónde está vuestra misericordia?
Si vuestra voluntad así lo hubiera dispuesto
y me hubiera encomendado vivir para consolar a este desamparado,
a este miserable príncipe que me arrebata
una vida más digna que la de todas las mujeres,
yo también moriría.
HIPÓLITA. ¡
Qué lástima!
Que cuatro ojos estén tan fijos en uno
que dos de ellos necesariamente se queden ciegos por ello.
TESEO.
Así es.
[ Salen. ]
ESCENA IV. Lo
mismo; un Bloque preparado
Entran Palamón y
sus caballeros atados: Carcelero, Verdugo y Guardia.
PALAMON.
Hay muchos hombres vivos que han sobrevivido
al amor del pueblo; sí, en el mismo estado
se encuentran muchos padres con sus hijos. Algún consuelo
tenemos al pensar en ello. Expiramos,
y no sin la compasión de los hombres; para vivir todavía,
tenemos sus buenos deseos; evitamos
la repugnante miseria de la vejez, engañamos
a la gota y al reuma que en las horas tardías esperan
a los que se acercan con canas; venimos hacia los dioses
jóvenes y desnudos, sin detenernos ante
muchos crímenes rancios. Eso sin duda agradará a los dioses
antes que a ellos, para darnos néctar con ellos,
pues somos espíritus más claros. Mis queridos parientes,
cuyas vidas se dan por este pobre consuelo,
las habéis vendido demasiado baratas.
PRIMER CABALLERO.
¿Qué final podría ser
más feliz? Sobre nosotros los vencedores tenemos
la fortuna, cuyo título es tan momentáneo
como para nosotros la muerte es segura.
Ni un ápice de honor nos superan.
SEGUNDO CABALLERO.
Despidámonos,
y con nuestra paciencia encolericemos a la vacilante fortuna,
que se tambalea ante sus mayores dudas.
TERCER CABALLERO.
Vamos, ¿quién empieza?
PALAMON.
Incluso aquel que os ha conducido a este banquete
os lo probará todo. —¡Ah, amigo mío, amigo mío!
Tu gentil hija me dio la libertad una vez;
ahora verás que se acabó para siempre. Por favor, ¿cómo está?
Oí que no se encontraba bien; su tipo de enfermedad
me causó cierta tristeza.
CARCELERO.
Señor, está bien recuperada
y se casará pronto.
PALAMON.
Por mi corta vida,
me alegro mucho de ello. Es lo último que
me alegrará; te ruego que se lo digas.
Encomiéndame a ella y, para que le corresponda,
ofrécele esto.
[ Le da su
bolso. ]
PRIMER CABALLERO.
No, seamos todos oferentes.
SEGUNDO CABALLERO.
¿Es una doncella?
PALAMON.
En verdad, creo que sí.
Una criatura muy buena, más digna de mí
de lo que puedo decir.
TODOS LOS
CABALLEROS.
Encomendadnos a ella.
[ Dan sus
carteras. ]
CARCELERO.
Los dioses os lo recompensen a todos y hagan que ella esté agradecida.
PALAMON.
Adiós; y que mi vida sea ahora tan breve
como mi despedida.
[ Pone su
cabeza sobre el bloque. ]
PRIMER CABALLERO.
Conduce, primo valiente.
SEGUNDO Y TERCER
CABALLERO.
Los seguiremos alegremente.
[ Un gran
ruido en el interior gritaba: “¡Corran!”, “¡Salven!”, “¡Esperen!” ]
Entra
apresuradamente un Mensajero .
MENSAJERO.
¡Espera, espera! ¡Oh, espera, espera, espera!
Entra Pirítoo a
toda prisa.
PIRITHOUS.
¡Alto! ¡Maldita sea tu prisa
si has actuado tan deprisa! —Noble Palamón,
los dioses mostrarán su gloria en una vida
que aún te queda por vivir.
PALAMON.
¿Puede ser eso,
cuando Venus, como he dicho, es falsa? ¿Cómo van las cosas?
PIRITHOUS.
Levántate, gran señor, y danos la buena nueva,
que es muy dulce y muy amarga.
PALAMON.
¿Qué
nos ha despertado de nuestro sueño?
PIRITHOUS.
Escucha, pues. Tu primo,
montado en un corcel que Emily
le regaló primero, un corcel negro, que
no debía ni un pelo de blanco, lo que algunos dirán
que debilita su precio, y muchos no comprarán
su bondad con esta nota, que la superstición
aquí encuentra permiso; en este caballo está Arcite
trotando las piedras de Atenas, que los calzos
preferían contar antes que pisotear; pues el caballo
haría su longitud de una milla, si a su jinete le agradara
enorgullecerse de él. Mientras así iba contando
el pavimento de pedernal, bailando, por así decirlo, al son de la música
que hacían sus propios cascos (pues, como dicen, del hierro
vino el origen de la música), qué pedernal envidioso,
frío como el viejo Saturno, y como él poseído
por un fuego malévolo, lanzó una chispa,
o qué otro azufre feroz hizo con este fin,
no lo digo; el caballo ardiente, ardiente como el fuego,
se divirtió con esto y cayó en el desorden que
su poder pudo dar a su voluntad; Se detiene, se pone de pie,
olvida las tareas escolares, ya que está entrenado
y es amable con él. Como un cerdo, gime
ante la afilada rueda, que le molesta más
que obedecer un ápice; busca todos los medios inmundos
de jad'h bullicioso y áspero para derribar
a su señor que la guardaba valientemente. Cuando nada sirve,
cuando ni el freno se quiebra, ni la cincha se rompe, ni diferentes embestidas
desarraigan a su jinete de donde creció, pero
lo mantiene entre sus piernas, sobre sus pezuñas traseras
se mantiene de pie
de tal manera que las piernas de Arcite, siendo más altas que su cabeza,
parecían colgarse con extraña habilidad. Su corona de vencedor
incluso entonces cayó de su cabeza y de inmediato
el jade retrocede, y su equilibrio completo
se convierte en la carga del jinete. Sin embargo, está vivo,
pero es un barco que flota solo por
la ola que se acerca. Tiene muchas ganas
de hablar contigo. Mira, aparece.
Entran Teseo, Hipólita,
Emilia y Arcite en una silla.
PALAMON.
¡Oh, miserable fin de nuestra alianza!
Los dioses son poderosos. Arcite, si tu corazón,
tu digno y varonil corazón, aún no está roto,
dime tus últimas palabras. Yo soy Palamon,
el que aún te ama al morir.
ARCITE.
Toma a Emilia
y con ella toda la alegría del mundo. Extiende tu mano;
adiós. He contado mi última hora. Fui falso,
pero nunca traicionero. Perdóname, prima.
Un beso de la bella Emilia.
[ Emilia besa a
Arcite . ]
-Está hecho.
Tómala. Yo muero.
PALAMON. ¡
Tu alma valiente busca el Elíseo!
[ Arcite muere. ]
EMILIA.
Te cerraré los ojos, príncipe. ¡Que las almas benditas estén contigo!
Eres un hombre muy bueno y, mientras viva,
este día me entrego a las lágrimas.
PALAMON.
Y yo para honrarle.
TESEO.
En este lugar fuisteis los primeros en combatir, y aquí mismo
os he separado. Dad
gracias a los dioses por estar vivos.
Su papel ha sido desempeñado y, aunque fuese demasiado breve,
lo ha hecho bien; vuestro día se ha prolongado y
el rocío dichoso del cielo os ha envuelto.
La poderosa Venus ha adornado bien su altar
y os ha concedido vuestro amor. Nuestro señor Marte
ha dado su oráculo y ha concedido a Arcite
la gracia de la contienda. Así
han hecho justicia los dioses. Llevad esto de aquí.
PALAMON.
¡Oh, primo!
¡Que deseemos cosas que nos cuesten
la pérdida de nuestro deseo! ¡Que nada pueda comprar
el amor querido, excepto la pérdida del amor querido!
[ El cuerpo de
Arcite es sacado. ]
TESEO.
Nunca la fortuna
jugó un juego más sutil. El vencido triunfa;
el vencedor sufre la pérdida; sin embargo, en el pasaje
los dioses han sido más iguales. Palamón,
tu pariente ha confesado que el derecho de la dama
estaba en ti, porque la viste primero y
ya entonces proclamaste tu fantasía. Él la devolvió
como tu joya robada y pidió a tu espíritu
que lo enviara de aquí perdonado. Los dioses
toman mi justicia de mi mano y ellos mismos se convierten en
los verdugos. Lleva a tu dama
y llama a tus amantes del escenario de la muerte,
a quienes adopto como mis amigos. Un día o dos
miremos con tristeza y demos gracias al
funeral de Arcite, en cuyo final
nos pondremos rostros de novios
y sonreiremos con Palamón; por quien una hora,
pero hace una hora, me sentí tan profundamente
como me alegré de Arcite, y ahora me alegro tanto
como me arrepiento de él. ¡Oh encantadores celestiales,
qué cosas hacéis de nosotros! Por lo que nos falta
nos reímos, por lo que tenemos nos apenamos, aún
somos niños de alguna manera. Seamos agradecidos
por lo que es, y contigo dejemos las disputas
que están por encima de nuestra cuestión. Vámonos
y llévennos como el tiempo.
[ Florece.
Salen. ]
EPÍLOGO
Entra en Epílogo .
EPÍLOGO
Quisiera preguntaros ahora qué os parece la obra,
pero, como ocurre con los colegiales, no puedo decirlo. ¡
Soy cruel y temerosa! Os ruego que os quedéis un rato
y que os mire. ¿Ningún hombre sonríe?
Entonces veo que se pone difícil. El que ha
amado a una joven hermosa, que muestre su rostro
(es extraño que no haya nadie aquí) y, si quiere,
que sisee contra su conciencia y mate
a nuestro mercado. Veo que es en vano que os detengáis.
¡Entonces, lo peor puede pasar! ¿Qué decís?
Pero no me engañéis: no soy atrevida;
no tenemos tal causa. Si la historia que
os hemos contado no es otra, de cualquier modo contentaos,
pues para ese honesto propósito estaba destinada
, tenemos nuestro fin; y dentro de poco tendréis,
me atrevo a decir, muchos mejores, para prolongar
vuestros antiguos amores por nosotros. Nosotros, con todas nuestras fuerzas,
estamos a vuestro servicio. Caballeros, buenas noches.
[ Florecer.
Salir. ]
FINALIZADO
EL CUENTO DEL
INVIERNO
Contenido
|
ACTO I |
|
ACTO II |
|
ACTO III |
|
ACTO IV |
|
Escena II. Bohemia. Una
habitación en el palacio de Polixenes. |
|
Escena III. Lo mismo. Un camino
cerca de la cabaña del pastor. |
|
ACTO V |
Personajes
dramáticos
LEONTES, rey de
Sicilia
MAMILIO, su hijo
CAMILLO, señor siciliano
ANTÍGONO, señor siciliano
CLEÓMENES, señor siciliano
DION, señor siciliano
POLIXENES, rey de Bohemia
FLORIZEL, su hijo
ARQUÍDamo, señor de Bohemia
Un viejo pastor, presunto padre de Perdita
PAYASO, su hijo
AUTÓLICO, un pícaro
Un marinero
Un carcelero
Sirviente del viejo pastor
Otros señores sicilianos
Caballeros sicilianos
Oficiales de un tribunal de justicia
HERMIONE, reina de
Leontes
PERDITA, hija de Leontes y Hermione
PAULINA, esposa de Antígono
EMILIA, una dama al servicio de la reina
MOPSA, pastora
DORCAS, pastora
Otras damas al servicio de la reina
Señores, damas y
asistentes; sátiros para danza; pastores, pastoras, guardias, etc.
EL TIEMPO, como
Coro
Escena: A veces en
Sicilia; a veces en Bohemia.
ACTO I
ESCENA I. Sicilia.
Antecámara del palacio de Leontes.
Entran Camillo y Archidamus .
ARQUÍDAMA.
Si por casualidad, Camilo, visitas Bohemia en la misma ocasión en que ahora me
encuentro en servicio, verás, como ya he dicho, la gran diferencia que hay
entre nuestra Bohemia y tu Sicilia.
CAMILLO.
Creo que el próximo verano el rey de Sicilia tiene intención de rendir a
Bohemia el homenaje que le debe.
ARQUÍDAMA.
En lo que nuestro entretenimiento nos avergonzará, seremos justificados en
nuestros amores. Porque, en verdad,
CAMILLO.
Te lo suplico...
ARQUÍDAMO.
En verdad, lo digo con la libertad que me da mi conocimiento. No podemos con
tanta magnificencia, en tan raras ocasiones... No sé qué decir. Os daremos
bebidas somníferas, para que vuestros sentidos, que ignoran nuestra
insuficiencia, puedan, aunque no puedan elogiarnos, acusarnos lo más mínimo.
CAMILLO.
Pagas demasiado caro lo que te dan gratuitamente.
ARQUÍDAMA.
Créeme, hablo como me lo enseña mi entendimiento y como mi honestidad me lo
dice.
CAMILLO.
Sicilia no puede mostrarse demasiado amable con Bohemia. Fueron educadas juntas
en su infancia, y entre ellas se arraigó un afecto tal que ahora no puede dejar
de ramificarse. Desde que sus dignidades más maduras y las necesidades reales
hicieron que se separaran de su sociedad, sus encuentros, aunque no personales,
han sido regiamente acompañados por el intercambio de regalos, cartas,
embajadas amorosas, de modo que han parecido estar juntas, aunque ausentes; se
han estrechado las manos, como en un vasto espacio; y se han abrazado, por así
decirlo, desde los extremos de vientos opuestos. ¡Los cielos continúan su amor!
ARQUÍDAMUS.
Creo que no hay en el mundo ni malicia ni mala intención que pueda alterarlo.
Tienes un indecible consuelo en tu joven príncipe Mamillius. Es un caballero de
la mayor promesa que jamás haya llegado a mis manos.
CAMILLO.
Estoy muy de acuerdo contigo en lo que se refiere a las esperanzas que se
tienen de él. Es un niño valiente, que, en efecto, renueva los corazones
viejos. Los que andaban con muletas antes de que él naciera aún desean verle
convertido en hombre.
ARQUÍDAMA.
¿Se contentarían con morir si no?
CAMILLO.
Sí, si no hubiera otra excusa para desear vivir.
ARQUÍDAMA.
Si el rey no tuviera hijos, desearían vivir con muletas hasta que tuviera uno.
[ Salen. ]
ESCENA II. Lo
mismo. Una sala de Estado en Palacio.
Entran Leontes, Polixenes,
Hermíone, Mamilio, Camilo y sus asistentes.
POLIXENES.
Nueve cambios de estrella acuosa ha sido
la nota del pastor desde que hemos dejado nuestro trono
sin una carga. El tiempo, igual de largo,
quisiera llenarse otra vez, hermano mío, con nuestras gracias;
y sin embargo, deberíamos, a perpetuidad,
marcharnos de aquí endeudados; y por eso, como una cifra,
que aún se encuentra en un lugar rico, multiplico
con un "te damos las gracias" muchos miles más
que van antes que él.
LEONTES. Agradeceos
un poco más y dadme
las gracias cuando os despedáis.
POLIXENES.
Señor, eso es mañana.
Me pregunto qué puede pasar
o engendrarse durante nuestra ausencia; que no soplen
vientos furtivos en casa que nos hagan decir:
"Esto es demasiado cierto". Además, me he quedado
para cansar a vuestra realeza.
LEONTES.
Somos más duros, hermano,
de lo que tú puedes hacernos.
POLIXENES.
No te quedes más tiempo.
LEONTES.
Una noche más.
POLIXENES.
Muy bien, mañana.
LEONTES.
Entonces nos dividiremos el tiempo entre nosotros: y en eso
no voy a negarlo.
POLIXENES.
No me presiones, te lo suplico,
no hay lengua que se mueva, ninguna, ninguna en el mundo, que
tan pronto como la tuya pueda conquistarme; así debería ser ahora,
si fuera necesario en tu petición, aunque
fuera necesario que yo te negara. Mis asuntos
me arrastran hasta casa; impedirlo
sería, en tu amor, un látigo para mí; mi apoyo
para ti una carga y una molestia; para salvar a ambos,
adiós, hermano nuestro.
LEONTES. ¿
Se te ha trabado la lengua, reina? Habla tú.
HERMIONE.
Había pensado, señor, guardar silencio hasta que
le hubieras hecho jurar que no se quedaría. Tú, señor,
lo acusas con demasiada frialdad. Dile que estás seguro de que
todo está bien en Bohemia: esta satisfacción
la proclamó el pasado. Dile esto:
ha sido expulsado de su mejor pupilo.
LEONTES.
Bien dicho, Hermione.
HERMIONE.
Para decir que anhela ver a su hijo si es fuerte.
Pero que lo diga entonces y que se vaya;
pero que lo jure y no se detendrá.
Lo azotaremos con ruecas.
[ A Polixenes. ] Sin embargo, me arriesgaré a perder tu
presencia real
durante una semana. Cuando
lleves a mi señor a Bohemia, le daré mi encargo
de que lo deje allí un mes después de la
partida prevista; pero, buena acción, Leontes,
no te quiero ni un ápice por detrás
de la dama que ella es su señor. ¿Te quedarás?
POLIXENES.-
No, señora.
HERMIONE.
No, pero ¿lo harás?
POLIXENES.
No puedo, en verdad.
HERMIONE.
¡En verdad!
Me desanimas con promesas insustanciales, pero yo,
aunque quisieras destrozar las estrellas con juramentos,
diría: «Señor, no vayas». En verdad,
no irás. La verdad de una dama es
tan poderosa como la de un señor. ¿Irás todavía?
Oblígame a mantenerte como prisionera,
no como a una invitada: así pagarás tus honorarios
cuando te vayas y te ahorrarás tus agradecimientos. ¿Qué dices? ¿
Mi prisionera o mi invitada? Por tu terror «en verdad»,
serás una de ellas.
POLIXENES.-
Vuestra invitada, señora.
Ser vuestra prisionera implicaría una ofensa,
que para mí es menos fácil de cometer
que para vos de castigar.
HERMIONE.
No soy tu carcelero,
sino tu amable anfitriona. Ven, te preguntaré
acerca de los trucos de mi señor y los tuyos cuando erais niños.
Entonces erais unos señores muy agradables.
POLIXENES
Éramos, bella reina,
dos muchachos que pensábamos que ya no habría más
que un día como el de hoy,
y ser niños eternos.
HERMIONE.
¿No era mi señor
el más bromista de los dos?
POLIXENES.
Éramos como corderos gemelos que retozaban al sol
y balaban el uno al otro. Lo que cambiamos
fue inocencia por inocencia; no conocíamos
la doctrina de la mala acción, ni soñábamos
que alguien la hiciera. Si hubiéramos seguido esa vida,
y nuestros débiles espíritus nunca hubieran sido criados mejor
con sangre más fuerte, habríamos respondido al cielo
con valentía: “No culpables”, y la acusación habría sido
nuestra hereditaria.
HERMIONE.
Por esto deducimos
que has tropezado desde entonces.
POLIXENES.
¡Oh, mi santísima dama
! Desde entonces me han nacido tentaciones, pues
en aquellos días de infancia mi esposa era una niña;
tu preciosa persona no había cruzado entonces los ojos
de mi joven compañera de juegos.
HERMIONE.
¡Gracias por todo!
No saques ninguna conclusión de esto, no sea que digas que
tu reina y yo somos demonios. Pero sigue adelante;
responderemos de las ofensas que te hemos hecho cometer,
si primero pecaste con nosotros y si con nosotros
continuaste cometiendo faltas y no te desviaste
con nadie más que con nosotros.
LEONTES.
¿Ya ganó?
HERMIONE.
Se quedará, mi señor.
LEONTES.
No quiso a mi pedido.
Hermione, querida mía, nunca hablaste
con mejores intenciones.
HERMIONE.
¿Nunca?
LEONTES.
Nunca, salvo una vez.
HERMIONE.
¡Qué! ¿He dicho dos veces que está bien? ¿Cuándo no lo ha sido antes?
Te lo ruego, dímelo. Llénalo de alabanzas y hazlo
tan gordo como las cosas domesticadas: una buena acción que muere sin lengua
mata a mil personas que esperan por ella.
Nuestras alabanzas son nuestro salario. Puedes cabalgarlo
con un suave beso mil estadios antes de que
con espuelas calentemos un acre. Pero para llegar a la meta:
mi última buena acción fue pedirle que se quedara.
¿Cuál fue mi primera? Tiene una hermana mayor,
o me equivoco: ¡Oh, ojalá se llamara Grace!
Pero una vez antes hablé con el propósito... ¿cuándo?
No, déjame tenerlo; lo anhelo.
LEONTES.
¡Ah!, fue cuando
tres meses de mal humor se habían agriado hasta la muerte,
antes de que pudiera hacerte abrir tu blanca mano
y aplaudir, mi amor; entonces dijiste
: «Soy tuyo para siempre».
HERMIONE.
Es Grace, en verdad.
Mira, ahora te he hablado de ello dos veces.
La primera le ganó un esposo real para siempre;
la segunda, un amigo por algún tiempo.
[ Dándole
la mano a Polixenes. ]
LEONTES.
( Aparte. ) ¡Demasiado ardiente, demasiado ardiente!
Mezclar amistades es mezclar sangres.
Tengo temblores cardíacos . Mi corazón baila,
pero no de alegría, no de alegría. Este entretenimiento
puede adoptar un rostro libre, derivar una libertad
de cordialidad, de generosidad, de un pecho fértil,
y ser el agente adecuado. Puede, lo concedo:
pero estar acariciando palmas y pellizcando dedos,
como ahora, y haciendo sonrisas practicadas
como en un espejo; y luego suspirar, como si fuera
la muerte de un ciervo. Oh, ese es un entretenimiento
que no le gusta a mi pecho, ni a mis cejas. Mamilio,
¿eres mi muchacho?
MAMILLIUS.
Sí, mi buen señor.
LEONTES.
¡Qué barbaridad!
¡Esa es mi zorra! ¿Qué? ¿Te has manchado la nariz?
Dicen que es una copia de la mía. Vamos, capitán,
debemos estar pulcros; no pulcros, sino limpios, capitán.
Y, sin embargo, el novillo, la novilla y el ternero
se llaman todos pulcros. ¿Sigues virginalizándose
sobre su palma? ¿Qué pasa, ternero libertino?
¿Eres mi ternero?
MAMILLIUS.
Sí, si así lo deseais, mi señor.
LEONTES.
Tú quieres un coño áspero y que los brotes que yo tengo
sean tan grandes como yo; sin embargo, dicen que somos
casi tan parecidos como los huevos; así lo dicen las mujeres,
que lo dirán todo. Pero si fueran falsas
como los negros teñidos en exceso, como el viento, como las aguas, falsas
como los dados que se pueden desear por quien no fija
ningún límite entre lo suyo y lo mío, aun así, si fuera verdad
decir que este muchacho es como yo. Vamos, señor paje,
mírame con tus ojos celestiales: ¡dulce villano!
¡Querido mío! ¡Mi collop! ¿Puede tu madre? ¿No puede ser?
¡Amor! Tu intención apuñala el centro:
haces posibles cosas que no se consideran así,
te comunicas con sueños; ¿cómo puede ser esto?
Eres coactivo con lo irreal
y no eres compañero de nada: entonces es muy creíble
que puedas unirte a algo; y lo haces,
y eso está fuera de toda duda, y lo encuentro,
y eso para infección de mi cerebro
y endurecimiento de mi frente.
POLIXENES
¿Qué significa Sicilia?
HERMIONE.
Parece que algo no está bien.
POLIXENES.
¿Cómo estás, mi señor?
¿Qué tal? ¿Cómo te va, mi mejor hermano?
HERMIONE.
Pareces
tener el ceño fruncido.
¿Estás conmovido, milord?
LEONTES.
No, en serio.
¡Cuántas veces la naturaleza traiciona su locura,
su ternura, y se convierte en pasatiempo
para pechos más duros! Al contemplar las líneas
del rostro de mi muchacho, me pareció que retrocedía
veintitrés años, y me vi sin pantalones,
con mi casaca de terciopelo verde y mi daga amordazada,
para que no mordiera a su amo y resultara,
como suelen ser los adornos, demasiado peligrosa.
¡Cuánto me parecía, me pareció, a esta semilla,
a esta calabaza, a este caballero! Mi honesto amigo,
¿aceptarás huevos por dinero?
MAMILLIUS.
No, mi señor, lucharé.
LEONTES.
¿Lo harás? ¡Vaya, hombre feliz, serás su recompensa! Hermano mío,
¿quieres tanto a tu joven príncipe como
parece que nosotros queremos al nuestro?
POLIXENES.
Si estoy en casa, señor,
es todo mi ejercicio, mi alegría, mi motivo;
ora mi amigo jurado, ora mi enemigo;
mi parásito, mi soldado, mi estadista, todo.
Hace que un día de julio sea tan corto como diciembre;
y con su infantilismo cambiante cura en mí
pensamientos que espesarían mi sangre.
LEONTES.
Así está este escudero
que oficia conmigo. Caminaremos los dos, mi señor,
y os dejaré con vuestros pasos más serios. Hermione,
demuestra cuánto nos amáis en la bienvenida de nuestro hermano;
que lo que es caro en Sicilia sea barato:
después de ti y de mi joven vagabundo, él es
evidente para mi corazón.
HERMIONE.
Si nos buscas,
somos tuyas en el jardín. ¿Podremos acompañarte allí?
LEONTES.
A tu antojo disponte: te encontraré,
sé tú bajo el cielo. [ Aparte. ] Ahora estoy pescando,
aunque no me percibes cómo doy cuerda.
¡Vamos, vamos!
¡Cómo sostiene ella el cabo, la cuenta para él! ¡
Y se arma con la audacia de una esposa
para su marido indulgente!
( Salen Polixenes,
Hermione y sus asistentes. ]
¡Ya se ha ido! ¡
Un hombre de un centímetro de grosor, que llega hasta las rodillas, con la
cabeza y las orejas ahorquilladas!
Anda, juega, muchacho, juega. Tu madre juega, y yo
también juego; pero un papel tan deshonrado, cuyo desenlace
me silbará hasta la tumba: el desprecio y el clamor
serán mi sentencia. Anda, juega, muchacho, juega. Ha habido,
o me engaño mucho, cornudos antes de ahora;
y hay muchos hombres, incluso en este momento, que
ahora, mientras hablo esto, sostienen a su esposa por el brazo,
que poco piensan que ella ha sido arrastrada en su ausencia,
y que su estanque ha sido pescado por su vecino más cercano, por
Sir Smile, su vecino. No, hay consuelo en ello,
mientras otros hombres tienen puertas, y esas puertas abiertas, como las mías,
contra su voluntad. Si todos los que han rebelado a sus esposas
desesperaran , la décima parte de la humanidad se ahorcaría. No hay
medicina para eso; Es un planeta obsceno que atacará donde predomine;
y es poderoso, imagínalo, desde el este, el oeste, el norte y el sur.
Concluyamos que no hay barricadas en el estómago. Sabed que dejará
entrar y salir al enemigo con sus pertenencias. Muchos miles de
nosotros padecemos la enfermedad y no la sentimos. ¡Qué tal, muchacho!
MAMILLIUS.
Yo soy como tú, dicen.
LEONTES.
Vaya, eso es un consuelo.
¿Cómo? ¿Camillo ahí?
CAMILLO.
Sí, mi buen señor.
LEONTES.
Ve a jugar, Mamilio; eres un hombre honrado.
[ Sale Mamillius . ]
Camilo, este gran
señor se quedará aún más tiempo.
CAMILLO.
Mucho te costó hacer que su ancla se sostuviera:
cuando la lanzaste, aun así llegó a casa.
LEONTES.
¿Lo notaste?
CAMILLO.
Él no se detuvo en tus peticiones; hizo
más material su negocio.
LEONTES.
¿Lo has notado?
( Aparte. ) Ya están aquí conmigo, susurrando, diciendo:
«Sicilia es un asunto de segunda». Ya habrá pasado mucho tiempo
cuando lo oiga por última vez. ¿Cómo fue, Camilo,
que se quedó?
CAMILLO.
A ruego de la buena reina.
LEONTES.
Por orden de la reina: “bueno” debería ser pertinente,
pero no lo es. ¿Acaso
alguien más inteligente que tú lo entendió?
Pues tu vanidad está empapada, atraerá a
más gente que los tipos comunes. ¿No lo notan,
verdad, las personas más refinadas? ¿Algunos tipos
de tocados extraordinarios?
¿Acaso los tipos más bajos son ciegos a este asunto? Dime.
CAMILLO.
¿Negocios, señor? Creo que la mayoría comprende
que Bohemia se queda aquí más tiempo.
LEONTES.
¿Ja?
CAMILLO.
Se queda aquí más tiempo.
LEONTES.
Sí, pero ¿por qué?
CAMILLO.
Para satisfacer a Vuestra Alteza y las súplicas
de nuestra graciosísima señora.
Leontes.
¿Satisfacer?
¿Satisfacer las súplicas de tu señora? ¿Satisfacer?
Que baste con eso. Te he confiado, Camilo,
todo lo que más me interesa, así como
mis consejos de alcoba, en los que, como un sacerdote,
has purificado mi pecho; me alejé de ti,
tu arrepentido reformado. Pero nos hemos
engañado en tu integridad, engañados
en lo que parece serlo.
CAMILLO.
¡No lo permita, señor!
LEONTES.-
No eres honesto, o
si así lo eres, eres un cobarde
que esconde la honestidad y se aparta
del camino que se le exige; de lo contrario, se te considerará
un sirviente injertado en mi seria confianza
y negligente en ella; o un tonto
que ve cómo se juega un juego, con la gran apuesta en juego,
y lo toma todo por broma.
CAMILLO.
Mi señor,
puedo ser negligente, tonto y temeroso;
en cada una de estas cosas nadie está libre
de que su negligencia, su necedad, el temor,
entre las infinitas acciones del mundo,
se manifiesten alguna vez. En vuestros asuntos, señor,
si alguna vez fui negligente deliberado,
fue mi necedad; si
me porté como un tonto con diligencia, fue mi negligencia,
por no sopesar bien el fin; si alguna vez tuve miedo
de hacer algo de lo que dudé del resultado,
y de que la ejecución gritara
contra el incumplimiento, fue un temor
que a menudo afecta a los más sabios: éstas, señor,
son flaquezas tan permitidas que la honestidad
nunca está libre de ellas. Pero, suplicad a vuestra merced,
sed más claros conmigo; hacedme saber mi falta
por su propia apariencia; si la niego,
no es mía.
LEONTES.
¿No has visto, Camilo?
(Pero eso no cabe duda: lo has visto, o tu monóculo
es más grueso que el cuerno de un cornudo), ¿ni oído?
(Pues, en una visión tan evidente, el rumor
no puede ser mudo), ¿ni pensado? (Pues la reflexión
no reside en aquel hombre que no piensa), ¿
mi mujer es escurridiza? Si quieres confesar,
o negar descaradamente
que no tienes ojos, oídos ni pensamiento, entonces di que
mi mujer es un caballo de batalla, que merece un nombre
tan distinguido como cualquier moza de lino que se anteponga a
su situación de prometido: dilo y justifica.
CAMILLO.
No quisiera quedarme de brazos cruzados para oír
a mi soberana señora tan ensombrecida, sin que
se me aplique ahora la venganza: ¡maldita sea mi alma,
nunca dijiste nada que te conviniera menos
que esto; lo cual, si lo reiteraras, sería un pecado
tan profundo como ese, aunque cierto!
LEONTES.
¿Susurrar no es nada?
¿Inclinarse mejilla contra mejilla? ¿Encontrar narices? ¿
Besar con el labio interior? ¿Detener la carrera
de la risa con un suspiro? ¿Una nota infalible
de quebrantamiento de la honestidad? ¿Cabalgar pie sobre pie?
¿Merodear por los rincones? ¿Desear que los relojes vayan más rápido?
¿Horas, minutos? ¿Mediodía, medianoche? ¿Y todos los ojos
Ciegos por el alfiler y la red, excepto los de ellos, solo los de ellos,
Que serían malvados sin ser vistos? ¿Esto no es nada?
Bueno, entonces el mundo y todo lo que hay en él no es nada,
El cielo que lo cubre no es nada, Bohemia no es nada,
Mi esposa no es nada, ni nada tienen estas nadas,
Si esto no es nada.
CAMILLO.
Mi buen señor, curaos
de esta opinión enferma, y cuanto antes,
porque es muy peligrosa.
LEONTES.-
Digamos que es verdad.
CAMILLO.
No, no, señor.
LEONTES.-
Sí, mientes, mientes.
Yo digo que mientes, Camilo, y te odio.
Te declaro un patán grosero, un esclavo sin mente,
o un contemporizador que
con tus ojos puedes ver a la vez el bien y el mal,
inclinándote a ambos. Si el hígado de mi esposa estuviera
infectado como su vida, no viviría
ni un solo vaso de agua.
CAMILLO.
¿Quién la contagia?
Leontes.
Pues, el que la lleva como una medalla colgando
de su cuello, Bohemia. Si
tuviera sirvientes leales a mi alrededor que tuvieran ojos abiertos
para ver tanto mi honor como sus ganancias,
sus propios ahorros particulares, harían lo
que deshacería más obras. Sí, y tú,
su copero, a quien yo, de condición más humilde,
he sentado y educado para adorar, que puedes ver
claramente, como el cielo ve a la tierra y la tierra ve al cielo,
cómo estoy irritado, podrías condimentar una copa,
para darle a mi enemigo un guiño duradero;
bebida que para mí sería cordial.
CAMILLO.
Señor, mi señor,
podría hacer esto y aquello sin una poción precipitada,
sino con un trago prolongado, que no tendría efectos
maliciosos como el veneno. Pero no puedo
creer que esta grieta esté en mi terrible señora,
siendo tan soberanamente honorable.
Te he amado...
LEONTES. ¡
Haz esa pregunta y vete a la mierda!
¿Crees que soy tan turbio, tan inestable,
para ponerme en esta vejación, para manchar
la pureza y blancura de mis sábanas
(cuyo mantenimiento es el sueño, que, al estar manchadas
, son aguijones, espinas, ortigas, colas de avispas),
para escandalizar la sangre del príncipe, hijo mío
(a quien considero mío y amo como mío),
sin conmoverme de esa manera? ¿Yo haría eso?
¿Podría el hombre palidecer de esa manera?
CAMILLO.
Debo creerle, señor. Lo creo,
y me iré de Bohemia,
siempre que, cuando él sea derrocado, Su Alteza
vuelva a tomar a la reina como suya al principio,
aunque sea por amor a su hijo, y con ello se selle
la injuria de las lenguas en cortes y reinos
conocidos y aliados al suyo.
LEONTES.
Tú me aconsejas
tal como yo mismo he establecido mi camino:
no daré mancha alguna a su honor, ninguna.
CAMILLO.
Señor mío,
vete, pues, y con un semblante tan claro
como el que luce la amistad en los banquetes, quédate con Bohemia
y con tu reina. Yo soy su copero.
Si recibe de mí una bebida saludable,
no me consideres tu siervo.
LEONTES.
Esto es todo:
no lo hagas, y tendrás la mitad de mi corazón;
no lo hagas, porque me partirás el tuyo.
CAMILLO.
No lo haré, señor.
LEONTES.-
Me mostraré amistoso, como me has aconsejado.
[ Salida. ]
CAMILLO.
¡Oh miserable señora! Pero, ¿
en qué situación me encuentro? Debo ser el envenenador
del buen Polixenes, y mi razón para hacerlo
es la obediencia a un amo; uno
que, en rebelión consigo mismo, quiere tener
todo lo que es suyo también. A hacer esto,
se sigue la promoción. Si pudiera encontrar ejemplos
de miles que hubieran golpeado a reyes ungidos
y florecido después, no lo haría. Pero como
ni el bronce, ni la piedra, ni el pergamino, no soportan a uno,
que la villanía misma renuncie. Debo
abandonar la corte: hacer o no, es
para mí una locura. ¡Que reine ahora la feliz estrella!
Aquí viene Bohemia.
Entra Polixenes .
POLIXENES.
Esto es extraño. Me parece que
mi favor aquí empieza a decaer. ¿No hablas?
Buen día, Camillo.
CAMILLO.
¡Salud, señor real!
POLIXENES
¿Qué novedades hay en la corte?
CAMILLO.
Ninguna rara, señor.
POLIXENES.
El rey tiene un semblante
como si hubiera perdido alguna provincia y una región
amada como él mismo se ama. Ahora mismo lo recibí
con los cumplidos de siempre, cuando él,
moviendo los ojos en dirección contraria y soltando
una mueca de desprecio, se alejó rápidamente de mí y
me dejó pensando en qué clase de educación
cambia sus modales.
CAMILLO.
No me atrevo a saberlo, señor.
POLIXENES.
¿Cómo, no te atreves? ¿No te atreves? ¿Lo sabes y no te atreves? ¿
Sé inteligente conmigo? Es por eso;
porque, para ti mismo, lo que sabes, debes,
y no puedes decir que no te atreves. Buen Camilo,
tu cutis cambiado es para mí un espejo
que me muestra el mío cambiado también; porque debo ser
parte de este cambio, al encontrarme
así cambiado con él.
CAMILLO.
Hay una enfermedad
que nos pone de mal humor a algunos de nosotros, pero
no puedo nombrarla, y la padecen
ustedes, los que todavía están bien.
POLIXENES.
¿Cómo me has pillado?
No me hagas ver como un basilisco.
He visto a miles de personas que han corrido mejor
por mi mirada, pero no he matado a nadie como yo. Camilo,
como eres sin duda un caballero,
con experiencia en eso, como un clérigo, lo cual no adorna menos
a nuestra nobleza que los nobles nombres de nuestros padres,
en cuyo éxito somos gentiles, te suplico que
si sabes algo que deba
ser informado de ello, no lo encierres
en un secreto ignorante.
CAMILLO.
No puedo contestar.
POLIXENES.
¿Me ha dado una enfermedad y, sin embargo, estoy bien?
Necesito una respuesta. ¿Me oyes, Camilo?
Te conjuro por todas las partes del hombre
que el honor reconoce, y de las que menos
me importan, que me declares
qué incidente crees que
se acerca a mí; cuán lejos, cuán cerca;
qué camino debo evitar, si es que lo hago;
y, si no, cuál es la mejor manera de sobrellevarlo.
CAMILLO.
Señor, os lo diré,
ya que estoy encomendado a alguien
que me lo merece. Por tanto, prestad atención a mi consejo,
que debéis seguir tan rápidamente como
pienso expresarlo, o tanto vosotros como yo
lloraremos desesperados. ¡Buenas noches!
POLIXENES.
Adelante, buen Camilo.
CAMILLO.
Yo le he encomendado que te asesine.
POLIXENES.
¿Por quién, Camilo?
CAMILLO.
Por el rey.
POLIXENES.
¿Para qué?
CAMILLO.
Él cree, más aún, con toda confianza jura,
como si no te hubiera visto ni hubiera sido instrumento
de tu maldad, que has tocado a su reina
de manera prohibida.
POLIXENES. ¡
Oh, entonces mi mejor sangre se convertirá
en una gelatina infectada, y mi nombre
se unirá al de aquel que traicionó al mejor! ¡
Convierte entonces mi más fresca reputación en
un sabor que pueda herir la nariz más embotada
donde llegue, y mi llegada será evitada,
más aún, odiada también, peor que la mayor infección
que jamás se haya oído o leído!
CAMILLO.
Jura
por cada estrella particular del cielo y
por todas sus influencias que sus pensamientos te
obliguen a obedecer a la luna,
o a quitar o a aconsejar con juramento que se sacuda
la estructura de su locura, cuyo fundamento
está apilado sobre su fe y continuará
en pie su cuerpo.
POLIXENES
¿Cómo debe crecer esto?
CAMILLO.
No lo sé, pero estoy seguro de que es más seguro
evitar lo que ha crecido que preguntar cómo ha nacido.
Si, por tanto, os atrevéis a confiar en mi honestidad,
que está encerrada en este baúl, que
llevaréis esta noche, en
un susurro, a vuestros seguidores les contaré lo que ha sucedido
y, de dos en dos o de tres en tres, en varias postrimerías,
los sacaremos de la ciudad. Por mi parte, pondré
a vuestro servicio mi fortuna, que se
ha perdido aquí por este descubrimiento. No dudéis,
pues, por el honor de mis padres, he
dicho la verdad; y si queréis demostrarla,
no me atreveré a aferrarme a ella; y estaréis más seguros
que un condenado por la propia boca del rey,
que ha jurado su ejecución.
POLIXENES.-
Te creo.
Vi su corazón en el rostro de tu marido. Dame tu mano,
sé mi piloto y tus puestos
seguirán siendo vecinos al mío. Mis barcos están listos y
mi gente esperaba mi partida
hace dos días. Estos celos
son por una criatura preciosa: como es rara,
debe ser grande; y, como su persona es poderosa,
debe ser violenta; y como él cree
que ha sido deshonrado por un hombre que alguna vez
le hizo profesión de amor, sus venganzas deben
ser por eso más amargas. El miedo me ensombrece. ¡
Buena expedición, sé mi amigo y consuela
a la graciosa reina, parte de su tema, pero nada
de su mal intencionada sospecha! Ven, Camilo,
te respetaré como a un padre si
me llevas la vida de aquí. Evitemos.
CAMILLO.
Tengo autoridad para disponer
de las llaves de todas las puertas traseras. Por favor, Alteza,
tome la hora urgente. Venga, señor, váyase.
[ Salen. ]
ACTO II
ESCENA I. Sicilia.
Una habitación en palacio.
Entran Hermione, Mamillius y
las Damas.
HERMIONE.
Llevaos al muchacho. Me preocupa tanto que
ya no lo puedo soportar.
PRIMERA DAMA.
Venga, mi amable señor.
¿Seré su compañera de juegos?
MAMILLIUS.
No, no quiero a ninguno de vosotros.
PRIMERA DAMA.
¿Por qué, mi dulce señor?
MAMILLIUS.
Me besarás con fuerza y me hablarás como si
fuera un bebé. Te quiero más.
SEGUNDA DAMA.
¿Y por qué, señor?
MAMILLIUS.
No porque
tus cejas sean más negras; sin embargo, dicen que las cejas negras
sientan mejor a algunas mujeres, de modo que no haya
demasiado pelo en ellas, sino en un semicírculo
o en una media luna dibujada con una pluma.
SEGUNDA DAMA.
¿Quién enseñó esto?
MAMILLIUS.
Lo aprendí por los rostros de las mujeres. Dime,
¿de qué color son tus cejas?
PRIMERA DAMA.
Azul, mi señor.
MAMILLIUS.
No, eso es una burla. He visto la nariz de una dama
que era azul, pero no sus cejas.
PRIMERA DAMA.
Escuchad,
la reina, vuestra madre, se acerca rápidamente. Presentaremos
nuestros servicios a un nuevo y hermoso príncipe
uno de estos días, y entonces os volveréis locas con nosotras,
si os queremos.
SEGUNDA DAMA.
Últimamente se ha extendido hasta
convertirse en una buena masa: ¡que tengas un buen día para encontrarla!
HERMIONE.
¿Qué sabiduría se agita entre vosotros? Venid, señor, ahora
estoy de nuevo a vuestro lado. Os ruego que os sentéis a nuestro lado
y contéis una historia.
MAMILLIUS
¿No será feliz o triste?
HERMIONE.
Tan alegre como quieras.
MAMILLIUS.
Un cuento triste es lo mejor para el invierno. Tengo uno
de duendes y duendes.
HERMIONE.
A ver, señor.
Venga, siéntese. Venga, y haga todo lo que pueda
para asustarme con sus duendes: es muy bueno en eso.
MAMILLIUS.
Había un hombre...
HERMIONE.
No, ven, siéntate y sigue.
MAMILLIUS.
Vivía junto a un cementerio. Lo contaré en voz baja,
ni siquiera los grillos lo oirán.
HERMIONE.
Venga, pues,
y háblame al oído.
Entran Leontes, Antígono, Señores
y Guardias.
LEONTES.
¿Lo esperaban allí? ¿Su séquito? ¿Camillo con él?
PRIMER SEÑOR.
Tras los pinos los encontré, nunca
vi hombres tan desfilando por su camino; los miré
hasta sus barcos.
Leontes.
¡Qué dichoso soy
en mi justa censura, en mi verdadera opinión!
¡Ay de mi menor conocimiento! ¡Qué maldito soy
en ser tan dichoso! Puede haber en la copa
una araña empapada, y uno puede beber
y marcharse, sin recibir veneno, porque su conocimiento
no está infectado; pero si uno presenta
el aborrecido ingrediente a sus ojos, y le hace saber
cómo ha bebido, se agrieta la garganta, los costados,
con violentos empujones. He bebido y he visto la araña.
Camilo fue su ayuda en esto, su alcahuete.
Hay una conspiración contra mi vida, mi corona;
todo lo que se desconfía es verdad. Ese falso villano
al que empleé, fue empleado por él.
Ha descubierto mi plan, y
sigo siendo un objeto de abuso; sí, una verdadera trampa
para que ellos la jueguen a su antojo. ¿Cómo se
abrieron tan fácilmente las puertas traseras?
PRIMER SEÑOR.
Por su gran autoridad,
que muchas veces ha prevalecido no menos que
bajo vuestra orden.
LEONTES.
Lo sé muy bien.
Dame al niño. Me alegro de que no lo hayas amamantado.
Aunque tiene algunas señales mías, tienes
demasiada sangre en él.
HERMIONE.
¿Qué es esto? ¿Deporte?
LEONTES.
Lleva al muchacho de aquí, no se acercará a ella.
Vete con él y deja que ella se divierta
con lo que tiene, pues es Políxenes el
que te ha hecho crecer tanto.
[ Sale Mamillius con
algunos de los guardias. ]
HERMIONE.
Pero yo diría que no,
y juro que creerías lo que digo,
independientemente de cómo sepas lo contrario.
LEONTES.
Vosotros, señores,
miradla, observadla bien. Estad a punto
de decir: «es una bella dama», y
la justicia de vuestros corazones añadirá
: «es una lástima que no sea honesta, honorable».
Alabadla, pero por su aspecto de mujer sin hogar,
que, a fe mía, merece un discurso altivo, y directamente
el encogimiento de hombros, el «hum» o el «ha», esas pequeñas marcas
que usa la calumnia. ¡Oh, me voy,
que la misericordia lo haga, pues la calumnia quemará
la virtud misma! Esos encogimientos de hombros, esos «hum» y «ha»,
cuando hayáis dicho «es bella», interponedlos
antes de poder decir «es honesta»; pero que se sepa,
de quien más motivos tiene para afligirse,
que es una adúltera.
HERMIONE.
Si un villano dijera eso,
el más rico villano del mundo,
sería mucho más villano. Vos, señor,
no hacéis más que equivocaros.
LEONTES.
Habéis confundido, mi señora,
a Polixenes con Leontes. ¡Oh, criatura
a la que no llamaré criatura de tu lugar,
no sea que la barbarie, al ponerme a mí como precedente,
utilice un lenguaje similar para todos los grados
y deje de lado la distinción educada
entre el príncipe y el mendigo! He dicho
que es una adúltera; he dicho con quién;
más aún, es una traidora, y Camilo es
un federado con ella; y uno que sabe
lo que debería avergonzarse de saber,
excepto con su más vil director, que es
una vagabunda, tan mala como aquellos
a quienes el vulgo da los títulos más atrevidos; sí, y conoce
esta su reciente huida.
HERMIONE.
No, por mi vida,
no sé nada de esto. ¿Cómo te dolerá esto
cuando sepas con mayor claridad que
me has hecho pública de esta manera? Amable señor,
apenas puedes justificarme del todo si dices que
te equivocaste.
LEONTES.
No. Si me equivoco
en los cimientos sobre los que construyo,
el centro no es lo bastante grande para soportar
la camiseta de un colegial. ¡Fuera con ella a la cárcel!
El que hable por ella es muy culpable,
salvo que hable.
HERMIONE.
Hay un planeta malo que reina allí:
debo ser paciente hasta que los cielos se presenten
con un aspecto más favorable. Mis buenos señores,
no soy propensa a llorar, como
suele ser nuestro sexo; la falta de este vano rocío
quizá seque vuestras compasión. Pero tengo
aquí alojada esa pena honorable que quema
peor que las lágrimas que ahogan: os suplico a todos, mis señores,
que con pensamientos tan calificados como vuestra caridad
os instruya mejor, me midáis; y así
se cumplirá la voluntad del rey.
LEONTES.
¿Seré escuchado?
HERMIONE.
¿Quién es el que va conmigo? Ruego a vuestra alteza que
mis damas me acompañen, pues ya veis que
mi situación lo requiere. No lloréis, buenas tontas;
no hay motivo; cuando sepáis que vuestra señora
merece la cárcel, derramad lágrimas
cuando yo salga; lo que hago ahora
es para mi mayor gracia. Adiós, mi señor;
nunca quise veros triste; ahora
confío en que así será. Damas mías, venid; tenéis permiso.
LEONTES.
¡Ve y cumple nuestras órdenes! ¡Adelante!
[ Salen la
Reina y las Damas con guardias. ]
PRIMER SEÑOR.
Suplico a vuestra alteza que llaméis de nuevo a la reina.
ANTÍGONO.
Ten cuidado de lo que haces, señor, no sea que tu justicia
resulte violenta, en la que tres grandes sufren:
tú mismo, tu reina y tu hijo.
PRIMER SEÑOR.
Por ella, mi señor,
me atrevo a dar mi vida, y si os place, señor,
aceptar que la reina está inmaculada
a los ojos del cielo y a vos, me refiero
a lo que la acusáis.
ANTÍGONO.
Si resulta
que es otra cosa, mantendré mis establos donde
alojaré a mi esposa; iré en pareja con ella;
que cuando la sienta y la vea, ya no confiaré más en ella.
Porque cada pulgada de mujer en el mundo,
sí, cada trago de carne de mujer, es falso,
si es que lo es.
LEONTES.
No se queden callados.
PRIMER SEÑOR.
Buen señor,
ANTÍGONO.
Hablamos por vosotros, no por nosotros mismos.
Sois víctimas de abusos, y por algún embaucador
que será condenado por ello. Si conociera al villano,
lo condenaría a muerte. Aunque ella sea una persona deshonesta,
tengo tres hijas: la mayor tiene once años;
la segunda y la tercera, nueve y unas cinco;
si esto resulta ser cierto, pagarán por ello. Por mi honor,
las castraré a todas; no llegarán a cumplir catorce años,
para dar lugar a falsas generaciones: son coherederas
y prefiero ser laxa a que
no dejen una descendencia justa.
LEONTES.
Basta, basta.
Tú hueles este asunto con un sentido tan frío
como la nariz de un muerto, pero yo veo y siento,
como tú sientes al hacer esto, y veo también
los instrumentos que sienten.
ANTÍGONO.
Si así es,
no necesitamos tumba para enterrar la honestidad.
No hay ni un grano de ella que endulce el rostro
de toda la tierra estercolera.
LEONTES.
¡Qué! ¿Me falta crédito?
PRIMER SEÑOR.
Preferiría que vos, mi señor, tuvieseis alguna falta
por este motivo, y me contentaría más
con que su honor fuese cierto que con vuestras sospechas,
por más que se os pudiese culpar.
LEONTES.
¿Por qué necesitamos
comunicarnos con vosotros acerca de esto, sino más bien seguir
nuestra poderosa instigación? Nuestra prerrogativa
no exige vuestros consejos, sino que nuestra bondad natural
imparte esto; y si vosotros, o bien estáis estupefactos
o bien pareceis tan hábiles, no podéis o no queréis
gustar una verdad, como nosotros, informaos
. No necesitamos más de vuestros consejos: el asunto,
la pérdida, la ganancia, el orden, todo es
cosa nuestra.
ANTÍGONO.
Y quisiera, mi señor, que
sólo lo hubieras intentado en tu silencioso juicio,
sin más preámbulos.
Leontes.
¿Cómo puede ser?
O eres un ignorante por tu edad
o naciste loco. La huida de Camilo,
sumada a su familiaridad
(que era tan grosera como cualquier conjetura,
que carecía sólo de vista, nada para aprobar,
excepto sólo ver, todas las demás circunstancias
compensaban el hecho), impulsa este procedimiento.
Sin embargo, para una mayor confirmación
(pues en un acto de esta importancia sería
muy lastimoso ser salvaje), he enviado por correo
a la sagrada Delfos, al templo de Apolo,
a Cleómenes y Dión, a quienes sabes
que son muy competentes; ahora
traerán del oráculo a todos aquellos cuyo consejo espiritual me
detendrá o me espoleará. ¿He hecho bien?
PRIMER SEÑOR.
Bien hecho, mi señor.
LEONTES.
Aunque estoy satisfecho y no necesito más
de lo que sé, el oráculo
dará tranquilidad a los demás, como a aquel
cuya ignorante credulidad no quiere
llegar a la verdad. Por eso hemos creído que sería bueno
que ella se alejara de nuestra persona libre,
para que no le tocara a ella llevar a cabo la traición de los dos que huyeron
. Venid, seguidnos;
vamos a hablar en público, pues este asunto
nos pondrá en alerta a todos.
ANTÍGONO.
[ Aparte. ] Para risa, según creo,
si se supiera la buena verdad.
[ Salen. ]
ESCENA II. Lo
mismo. El cuarto exterior de una prisión.
Entran Paulina, un caballero y
sus asistentes.
PAULINA.
Al carcelero, llamadlo;
que sepa quién soy yo.
[ Sale el
caballero. ]
¡Buena señora!
Ningún tribunal de Europa es demasiado bueno para ti.
¿Qué haces entonces en prisión?
Entra el caballero con
el carcelero .
Ahora, buen señor,
usted me conoce, ¿no es así?
CARCELERO.
Para una dama digna
y a quien honro mucho.
PAULINA.
Os ruego, pues,
que me llevéis ante la reina.
CARCELERO.
No puedo, señora.
Al contrario, tengo orden expresa.
PAULINA.
¡Basta ya de ocultar la honestidad y el honor
al acceso de gentiles visitantes! ¿No es lícito, por favor,
ver a sus mujeres? ¿A alguna de ellas? ¿Emilia?
CARCELERO.
Si así lo desea, señora,
para despedir a sus servidores,
haré que Emilia salga a la calle.
PAULINA.
Os ruego que la llaméis ahora.
Retiraos.
( Salen el
caballero y sus asistentes. ]
CARCELERO.
Y, señora,
debo estar presente en su conferencia.
PAULINA.
Pues que así sea, por favor.
[ Sale el
carcelero . ]
Aquí hay tal
alboroto para no hacer mancha una mancha
Como pasa el colorante.
Regresa al carcelero con Emilia .
Querida dama,
¿cómo se encuentra nuestra amable dama?
EMILIA.
Como una mujer tan grande y tan desamparada
puede resistir, ella está, antes de tiempo, libre de sus temores y de sus
penas
(que ninguna mujer tierna ha soportado mayores) .
PAULINA.
¿Un niño?
EMILIA.
Una hija y un hermoso niño,
vigoroso y con ganas de vivir: la reina recibe
mucho consuelo en ello; dice: “Mi pobre prisionera,
soy tan inocente como tú”.
PAULINA.
Me atrevo a jurar. ¡
Malditos sean esos peligrosos e inseguros lunes del rey!
Hay que decírselo y así será: el cargo
es lo que mejor le sienta a una mujer. Lo asumiré.
Si demuestro que soy una boca dulce, que se me llene la lengua de ampollas y
que nunca más
suene la trompeta ante mi ira colorada . Te lo ruego, Emilia, encomiendes
mi mejor obediencia a la reina. Si se atreve a confiarme a su
pequeño, se lo demostraré al rey y me comprometeré a ser su defensora
ante los más ruidosos. No sabemos cómo se ablandará al ver al
niño: el silencio de la pura inocencia a menudo convence cuando las
palabras fallan.
EMILIA.
Muy digna señora,
vuestro honor y vuestra bondad son tan evidentes,
que vuestra libre empresa no puede dejar escapar
un resultado próspero: no hay mujer viva
tan apta para esta gran misión. Si vuestra señoría
quiere visitar la habitación contigua, enseguida informaré
a la reina de vuestra noble oferta,
que apenas hoy ha formulado este designio,
pero no se ha atrevido a tentar a un ministro de honor,
por temor a que le denieguen su petición.
PAULINA.
Dile, Emilia,
que usaré la lengua que tengo: si de ella brota el ingenio
como de mi pecho la audacia, no dudes de que
haré el bien.
EMILIA.
¡Bendita seas por ello!
Voy a ir a ver a la reina. Te ruego que te acerques un poco más.
CARCELERO.
Señora, si a la reina le place enviar al niño,
no sé en qué incurriré para hacerlo,
ya que no tengo autorización.
PAULINA.
No tenéis por qué tener miedo, señor.
Esta niña estuvo prisionera en el vientre materno y,
por ley y procedimiento de la gran naturaleza, desde entonces
ha sido liberada y emancipada; no es cómplice de
la ira del rey ni culpable,
si es que lo es, de la falta de la reina.
CARCELERO.
Lo creo.
PAULINA.
No tengáis miedo: por mi honor, yo
me interpondré entre vosotros y el peligro.
[ Salen. ]
ESCENA III. Lo
mismo. Una habitación en palacio.
Entran Leontes, Antígono, los
señores y otros asistentes.
LEONTES.
Ni de noche ni de día hay descanso: es debilidad
soportar el asunto de esta manera, mera debilidad. Si
la causa no fuera la existencia, parte de la causa,
ella sería la adúltera; pues el rey ramera
está más allá de mi alcance, fuera del vacío
y del nivel de mi cerebro, a prueba de conspiraciones. Pero
puedo engancharla a mí. Si se fuera, si la
hubieran entregado al fuego, una parte de mi descanso
podría volver a mí. ¿Quién está ahí?
PRIMER AYUDANTE.
Mi señor.
LEONTES.
¿Cómo está el muchacho?
PRIMER ASISTENTE.
Esta noche descansó bien.
Esperamos que se haya recuperado de su enfermedad.
Leontes.
Al ver su nobleza,
al concebir la deshonra de su madre,
se desanimó, se dejó llevar por
la vergüenza, la aferró y la fijó en sí mismo,
perdió el ánimo, el apetito y el sueño
y languideció por completo. Déjame solo a mí; ve
a ver cómo le va.
[ Sale el
primer asistente . ]
¡Qué vergüenza! ¡Ni
pensar en él!
El solo pensamiento de vengarme de esa manera
me hace retroceder: demasiado poderoso en sí mismo,
y en sus partidos, su alianza. Déjalo,
hasta que llegue el momento. Para la venganza presente,
tómala sobre ella. Camilo y Políxenes
se ríen de mí; hacen de mi dolor su pasatiempo:
no se reirían si yo pudiera alcanzarlos, ni
ella lo hará si está en mi poder.
Entran Paulina llevando
un niño, con Antígono, señores y sirvientes.
SEÑOR PRIMERO.
No debéis entrar.
PAULINA.
Más bien, mis buenos señores, sed mis segundos. ¿
Teméis más su pasión tiránica
que la vida de la reina? Un alma inocente y graciosa,
más libre que celosa.
ANTÍGONO.
Basta.
CRIADO.
Señora, no ha dormido esta noche; ordenó
que nadie se acercara a él.
PAULINA.
No tanto, buen señor;
vengo a traerle sueño. Son ustedes los
que se arrastran como sombras a su alrededor y suspiran
cada vez que se levanta sin necesidad; son ustedes los
que alimentan la causa de su despertar. Yo
vengo con palabras tan medicinales como verdaderas,
tan honestas como ambas, para purgarlo de ese humor
que lo presiona para que no pueda dormir.
LEONTES.
¿Qué ruido hay ahí, eh?
PAULINA.
No hay ruido, señor, pero sí una conversación necesaria
sobre algunas habladurías de Vuestra Alteza.
LEONTES.
¡Cómo! ¡
Fuera con esa dama audaz! Antígono,
te ordené que no viniera a por mí.
Sabía que lo haría.
ANTÍGONO.
Así se lo dije, señor,
para vuestro disgusto y para el mío,
que no debía visitaros.
LEONTES.
¿Cómo, no puedes gobernarla?
PAULINA.
De toda deshonestidad puede. En esto,
a menos que siga el camino que tú has seguido,
entrégame en el delito de honor; confía en que
no me gobernará.
ANTÍGONO.
¡Ya lo oíste!
Cuando ella tome las riendas la dejaré correr,
pero no tropezará.
PAULINA.
Mi buen señor, vengo.
Os ruego que me escuchéis, pues
me declaro vuestra fiel servidora, vuestra médica,
vuestra obedientísima consejera, aunque me atrevo
menos a parecerlo al consolar vuestros males
que como lo parecen la mayoría de los vuestros. Os digo que vengo
de parte de vuestra buena reina.
LEONTES.
¡Buena reina!
PAULINA.
Buena reina, mi señor, buena reina: digo, buena reina,
y quisiera hacerla buena por medio del combate, así que si yo fuera
un hombre, sería lo peor que podría pasar contigo.
LEONTES.-
Oblígala a irse.
PAULINA.
Que aquel que sólo hace cosas insignificantes con sus ojos
me entregue primero. Por mi propia voluntad me iré,
pero primero haré mi recado. La buena reina
(porque es buena) os ha dado a luz una hija.
Aquí está; la encomiendo a vuestra bendición.
[ Acostando
al niño. ]
LEONTES. ¡
Fuera! ¡
Una bruja de la humanidad! ¡Aquí con ella, fuera de casa! ¡
Una alcahueta de lo más inteligente!
PAULINA.
No es así.
Soy tan ignorante en eso como tú
en darme ese título, y no menos honesta
que tú, que eres loca, lo cual es suficiente, te lo aseguro,
tal como va el mundo, para pasar por honesta.
LEONTES. ¡
Traidores!
¿No la echaréis? [ A Antígono. ] ¡Dale al bastardo,
chocho! Estás cansado de las mujeres, no te ha dado el cobijo
tu dama Partlet aquí presente. Coge al bastardo,
cógelo, te digo; dáselo a tu vieja.
PAULINA.
¡Por siempre
invenerables sean tus manos si
tomas a la princesa con esa bajeza forzada
que él ha impuesto!
LEONTES.
Él teme a su esposa.
PAULINA.
Así lo desearía; entonces no habría ninguna duda de
que llamarías tuyos a tus hijos.
LEONTES. ¡
Un nido de traidores!
ANTÍGONO.
No soy nada, según esta buena luz.
PAULINA.
Ni yo ni nadie
más que uno de los que están aquí, y ese es él mismo. Porque él traiciona
el sagrado honor de sí mismo, de su reina,
de su hijo esperanzado, de su bebé, a la calumnia,
cuyo aguijón es más agudo que el de la espada; y no quiere
(pues, tal como está el caso ahora, es una maldición que
no se le pueda obligar a ello) arrancar ni una vez
la raíz de su opinión, que está tan podrida
como cualquier roble o piedra sana.
LEONTES. ¡
Una mujer
de lengua desbordante que hace poco pegó a su marido
y ahora me provoca! Esta mocosa no es mía;
es la descendencia de Políxenes.
Por tanto, con ella y con su madre,
entréguenlos al fuego.
PAULINA.
Es vuestro.
Y, si pudiéramos recurrir al viejo proverbio, que dice que,
cuanto más os parecéis, peor. Observad, señores,
que aunque la letra sea pequeña, todo el asunto
es una copia del padre: los ojos, la nariz, los labios,
el gesto de su ceño, su frente; sí, el valle,
los bonitos hoyuelos de su barbilla y mejillas; sus sonrisas;
el mismo molde y forma de su mano, uña, dedo.
Y tú, buena diosa Naturaleza, que lo has hecho
tan parecido a quien lo recibió, si tienes
también el orden de la mente, entre todos los colores
no hay amarillo en él, no sea que ella sospeche, como él, que
sus hijos no son de su marido.
LEONTES. ¡
Qué bruja más grosera!
Y, perdedora, mereces que te ahorquen
si no callas.
ANTÍGONO.
Que se ahorquen todos los maridos
que no puedan hacer esa hazaña, porque apenas te quedará
un súbdito.
LEONTES.
Una vez más, llévatela de aquí.
PAULINA.
Un señor indigno y antinatural
no puede hacer más.
LEONTES.
Haré que te quemen.
PAULINA.
No me importa.
Es un hereje el que enciende el fuego,
no quien arde en él. No te llamaré tirano,
pero este trato tan cruel de tu reina,
incapaz de producir más acusaciones
que tu propia imaginación débil, tiene algo
de tiranía y te hará innoble,
sí, escandaloso para el mundo.
LEONTES. ¡
Por tu lealtad,
sal de la cámara con ella! Si yo fuera un tirano,
¿dónde estaría su vida? No se atrevería a llamarme así,
si supiera que lo soy. ¡Fuera con ella!
PAULINA.
Os lo ruego, no me empujéis; me voy.
Cuidad de vuestra niña, señor; es vuestra; ¡que Júpiter le envíe
un espíritu mejor que la guíe! ¿Qué necesidad hay de estas manos?
Vosotros, que sois tan tiernos con sus locuras,
nunca le haréis ningún bien, ninguno de vosotros.
Así, así. Adiós; nos vamos.
[ Salida. ]
LEONTES.
Tú, traidor, has incitado a tu esposa a esto. ¿
Hija mía? ¡Fuera de aquí! Incluso tú, que tienes
un corazón tan tierno con ella, llévatela de aquí
y haz que al instante la consuma el fuego;
incluso tú, y nadie más que tú. Tómalo con franqueza:
dentro de esta hora tráeme la noticia de que está hecho
y dame un buen testimonio, o te quitaré la vida,
con lo que llamas tuya. Si te niegas
y quieres encontrarte con mi ira, dilo; con estas manos mías haré trizas
el cerebro bastardo . Ve y llévalo al fuego, porque has incitado a tu
esposa.
ANTÍGONO.
No lo hice, señor.
Estos señores, mis nobles compañeros, si les place,
pueden exculparme de esto.
SEÑORES
Podemos: mi real señor,
Él no es culpable de que ella venga aquí.
LEONTES.
Sois todos unos mentirosos.
PRIMER SEÑOR.
Suplicad a Vuestra Alteza que nos concedáis un mejor crédito:
siempre os hemos servido fielmente, y suplicad
que nos tengáis en la misma estima. Y de rodillas os rogamos,
como recompensa por nuestros queridos servicios
pasados y futuros, que cambiéis este propósito,
que siendo tan horrible, tan sangriento, debe
conducir a algún desenlace infame. Todos nos arrodillamos.
LEONTES.
Soy una pluma para cada viento que sopla.
¿Viviré para ver a este bastardo arrodillarse
y llamarme padre? Mejor quemarlo ahora
que maldecirlo entonces. Pero sea así; déjalo vivir.
No lo hará tampoco. [ A Antígono. ] Tú, señor, ven aquí,
tú que has sido tan tiernamente oficioso
con Lady Margery, tu partera,
para salvar la vida de este bastardo, pues es un bastardo,
tan seguro como que esta barba es gris. ¿Qué aventurarás
para salvar la vida de este mocoso?
ANTÍGONO.
Todo lo
que mi habilidad pueda soportar
y mi nobleza pueda imponer: al menos esto:
empeñaré la poca sangre que me queda
para salvar a los inocentes. Todo lo que sea posible.
LEONTES.
Será posible. Jura por esta espada
que cumplirás mi orden.
ANTÍGONO.
Lo haré, mi señor.
LEONTES.
Observa y hazlo, ¿entiendes? Porque el incumplimiento
de cualquier punto en esto no sólo será
la muerte para ti, sino también para tu lasciva esposa,
a quien por esta vez perdonamos. Te ordenamos,
como vasallo nuestro, que saques a
esta bastarda de aquí y la lleves
a algún lugar remoto y desierto, completamente fuera
de nuestros dominios, y que allí la dejes,
sin más piedad, a su propia protección
y favor del clima. Como por una extraña fortuna
nos llegó, en justicia te encargo,
por el peligro de tu alma y la tortura de tu cuerpo,
que la encomiendes extrañamente a algún lugar
donde la casualidad pueda cuidarla o acabar con ella. Recógela.
ANTÍGONO.
Juro que lo haré, aunque una muerte presente
hubiera sido más misericordiosa. ¡Vamos, pobrecito! ¡
Algún espíritu poderoso ha instruido a los milanos y a los cuervos
para que sean tus nodrizas! Dicen que los lobos y los osos,
dejando a un lado su ferocidad, han cumplido
con los mismos deberes de piedad. ¡Señor, sé próspero
en más de lo que esta acción requiere! ¡Y, bendeciéndote
, lucha de tu lado contra esta crueldad,
pobre criatura, condenada a la pérdida!
[ Sale con
el niño. ]
LEONTES.
No, no voy a criar
hijos ajenos.
Entra un sirviente .
SIERVO.
Por favor, Alteza, los mensajes
de aquellos que enviaste al oráculo han llegado
hace una hora: Cleómenes y Dión,
habiendo llegado bien desde Delfos, han desembarcado y
se dirigen apresuradamente a la corte.
PRIMER SEÑOR.
Si así lo desea, señor, su velocidad
ha sido incalculable.
LEONTES.
Veintitrés días
han estado ausentes; es una buena noticia; predice que
el gran Apolo pronto hará que
se manifieste la verdad de esto. Preparaos, señores;
convocad una sesión para que podamos acusar
a nuestra desleal dama; pues, como ha sido
acusada públicamente, tendrá
un juicio justo y abierto. Mientras viva,
mi corazón será una carga para mí. Dejadme
y pensad en mis órdenes.
[ Salen. ]
ACTO III
ESCENA I. Sicilia.
Calle de algún pueblo.
Entran Cleómenes y Dión .
CLEÓMENES
El clima es delicado, el aire dulcísimo,
la isla fértil, el templo supera con creces
las alabanzas comunes que recibe.
DION.
Informaré,
porque lo que más me llamó la atención fueron los hábitos celestiales
(creo que así los debería llamar) y la reverencia
de los que llevaban las tumbas. ¡Oh, el sacrificio!
¡Cuán ceremonioso, solemne y sobrenatural
fue la ofrenda!
CLEÓMENES
Pero sobre todo, el estallido
y la voz ensordecedora del oráculo,
pariente del trueno de Júpiter, sorprendieron tanto mis sentidos
que yo no era nada.
DION.
Si el resultado del viaje
resulta ser tan exitoso para la reina (¡oh, que así sea!)
como lo ha sido para nosotros: excepcional, placentero y rápido,
vale la pena aprovechar el tiempo.
CLEÓMENES
¡Gran Apolo
! ¡Que todo vuelva a lo mejor! Estas proclamas,
que tanto le imponen faltas a Hermione,
no me gustan.
DIÓN.
Su violento transporte
aclarará o pondrá fin al asunto: cuando el oráculo
(así sellado por el gran divino Apolo)
descubra el contenido, algo raro
se apresurará a saber. ¡Vayan! ¡Caballos frescos! ¡
Y que el resultado sea amable!
[ Salen. ]
ESCENA II. Lo
mismo. Un tribunal de justicia.
Entra Leontes, aparecen
Señores y Oficiales, debidamente sentados.
LEONTES.
Esta sesión (para nuestro gran pesar lo decimos)
nos empuja incluso al corazón: la parte que ha juzgado
a la hija de un rey, nuestra esposa y una
de nosotros demasiado querida. Dejémonos libres
de ser tiranos, ya que
procedemos tan abiertamente en justicia, que tendrá su debido curso,
incluso para la culpa o la purgación.
Presenten al prisionero.
OFICIAL.
Su Alteza desea que la reina
comparezca en persona ante la corte. ¡Silencio!
Traen a Hermione
vigilada; Paulina y las damas están presentes.
LEONTES.
Lea el escrito de acusación.
OFICIAL.
[ Lee. ] “Hermione, reina del digno Leontes, rey de Sicilia,
estás aquí acusada y procesada por alta traición, por cometer adulterio con
Polixenes, rey de Bohemia; y por conspirar con Camilo para quitarle la vida a
nuestro soberano señor el rey, tu real esposo: la pretensión de lo cual, siendo
parcialmente expuesta por las circunstancias, tú, Hermione, en contra de la fe
y lealtad de un verdadero súbdito, les aconsejaste y ayudaste, para su mayor
seguridad, a huir de noche”.
HERMIONE.
Como lo que tengo que decir es sólo lo
que contradice mi acusación, y
el testimonio de mi parte no es otro
que el que procede de mí misma, apenas me servirá
decir "no culpable". Mi integridad,
considerada como falsedad, será
recibida como tal, tal como la expreso. Pero así, si los poderes divinos
contemplan nuestras acciones humanas como lo hacen,
no dudo de que la inocencia hará que
la falsa acusación se sonroje y la tiranía
tiemble ante la paciencia. Vos, mi señor, sabéis mejor
que nadie, que mi vida pasada
ha sido tan continente, tan casta y tan veraz
como mi desgraciada vida actual, lo cual es más
de lo que la historia puede modelar, aunque esté ideada
y representada para atraer espectadores. Pues miradme,
una compañera de lecho real, que debo
la mitad del trono, la hija de un gran rey,
la madre de un príncipe esperanzado, aquí de pie
para parlotear y hablar sobre la vida y el honor ante
quien quiera venir a escucharme. En cuanto a la vida, la valoro
como peso el dolor, que quisiera ahorrar. En cuanto al honor,
es un derivado de mí para los míos,
y sólo eso defiendo. Apelo
a vuestra propia conciencia, señor, antes de que Polixenes
viniera a vuestra corte, a ver cómo era yo en vuestra gracia,
cuán merecido estaba de serlo; desde que él llegó,
¿con qué encuentro tan poco corriente me
he esforzado por parecer así? Si una pizca traspasa
los límites del honor, ya sea en acto o en voluntad
, inclinado a ese camino, se endurecerán los corazones
De todos los que me escuchan, y mis parientes más próximos ¡
Llorad sobre mi tumba!
LEONTES.
Nunca he oído decir
que alguno de esos vicios más audaces haya necesitado
menos descaro para contradecir lo que ha hecho
que para ser el primero en hacerlo.
HERMIONE.
Es muy cierto,
aunque es un dicho que no me corresponde a mí, señor.
LEONTES.
No será tuyo.
HERMIONE. No debo
admitir
que soy más que una señora
, de la que me acusan por falta
.
Confieso que amé a Polixenes, de quien estoy acusada,
como él lo requería en honor,
con un amor que correspondía a
una dama como yo, con un amor tal y como
tú me mandaste, y no otro, que el que tú mandaste.
Creo que no haberlo hecho hubiera sido
desobediencia e ingratitud
hacia ti y hacia tu amiga, cuyo amor,
desde que era niña, me había dicho con libertad
que era tuyo. Ahora bien,
no sé qué sabor tiene la conspiración, aunque me la pidieran
para que la probara; todo lo que sé
es que Camilo era un hombre honesto y que ni los dioses, que no lo saben
más que yo, saben
por qué abandonó tu corte .
LEONTES.
Sabías de su partida, como también sabes
lo que te has comprometido a hacer en su ausencia.
HERMIONE.
Señor,
usted habla un idioma que no entiendo:
mi vida está al nivel de sus sueños,
que voy a dejar.
Leontes.
Tus acciones son mis sueños.
Tuviste un hijo bastardo de Polixenes,
y yo sólo lo soñé. Así como tú estabas más allá de toda vergüenza
(los de tu realidad lo están), también estabas más allá de toda verdad,
lo cual es más importante que negarlo; pues como
tu hijo ha sido expulsado, como a sí mismo,
sin que su padre lo reconozca (lo cual es, en verdad,
más criminal en ti que él), tú
también sentirás nuestra justicia; en cuyo camino más fácil
no esperes nada menos que la muerte.
HERMIONE.
Señor, ahórrate las amenazas.
Busco el insecto con el que quieres asustarme.
Para mí la vida no puede ser un bien.
La corona y el consuelo de mi vida, tu favor,
lo doy por perdido, porque siento que se fue,
pero no sé cómo se fue. Mi segundo gozo
y primicia de mi cuerpo,
estoy apartada de su presencia, como una persona infectada. Mi tercer consuelo,
que ha sido desafortunado, es el de mi pecho
(la leche inocente en su boca más inocente),
derramado para matarme; a mí misma en cada puesto
me proclaman ramera; con odio inmodesto
me niegan el privilegio del parto, que anhelan
las mujeres de todas las clases; por último, me han llevado
a este lugar, al aire libre, antes de que
haya alcanzado la fuerza necesaria para hacerlo. Ahora, mi señor,
dime qué bendiciones tengo aquí viva,
para que tenga miedo de morir. Por lo tanto, sigue adelante.
Pero escuchad esto: no me engañeis: no estimo la vida,
no la valoro ni un poco, sino por mi honor,
que quisiera liberar si me condenaran
por conjeturas, y todas las pruebas son falsas.
Pero lo que despiertan vuestros celos, os digo
que es el rigor, no la ley. Honores todos,
me remito al oráculo:
¡Apolo sea mi juez!
SEÑOR PRIMERO.
Esta tu petición
es completamente justa: por lo tanto, presenta,
y en nombre de Apolo, su oráculo:
[ Salen
ciertos oficiales. ]
HERMIONE.
El emperador de Rusia fue mi padre.
¡Ojalá viviera y estuviera aquí contemplando
el juicio de su hija! ¡Que viera
la crudeza de mi miseria, pero con ojos
de compasión, no de venganza!
Entran los oficiales con Cleómenes y Dión .
OFICIAL.
Juraréis aquí sobre esta espada de justicia
que vosotros, Cleómenes y Dión, habéis
estado ambos en Delfos y que desde allí habéis traído
este oráculo sellado, entregado de mano
del sacerdote del gran Apolo, y que desde entonces
no os habéis atrevido a romper el sello sagrado
ni a leer sus secretos.
CLÉÓMENES, DION.
Todo esto lo juramos.
LEONTES.
Rompe los sellos y lee.
OFICIAL.
[ Lee. ] “Hermione es casta; Polixenes, intachable; Camillo,
un súbdito leal; Leontes, un tirano celoso; su inocente hijo ha sido engendrado
con justicia; y el rey vivirá sin heredero, si no se encuentra lo que se ha
perdido”.
SEÑORES
¡Ahora bendito sea el gran Apolo!
HERMIONE.
¡Alabado seas!
LEONTES.
¿Has leído la verdad?
FUNCIONARIO.
Sí, mi señor, así como
está aquí escrito.
LEONTES.
No hay verdad alguna en el oráculo:
las sesiones seguirán adelante; esto es pura falsedad.
Entra un sirviente apresuradamente.
SIERVO.
¡Mi señor el rey, el rey!
LEONTES.
¿Cuál es el negocio?
CRIADO.
Oh, señor, me apenará tener que informarle de esto.
El príncipe, su hijo, por pura vanidad y temor
a la llegada de la reina, se ha ido.
LEONTES.
¡Cómo! ¿Se ha ido?
CRIADO.
Ha muerto.
LEONTES.
Apolo está enojado, y los mismos cielos
golpean mi injusticia.
[ Hermione
se desmaya. ]
¿Cómo está ahora?
PAULINA.
Esta noticia es mortal para la reina. Mira hacia abajo
y observa lo que está haciendo la muerte.
LEONTES.
Llevadla de aquí.
Su corazón está sobrecargado; se recuperará.
He creído demasiado en mis propias sospechas.
Os suplico que le aplicéis con ternura
algunos remedios para la vida.
[ Salen Paulina y
las Damas con Hermione . ]
Apolo, perdona
mi gran profanación contra tu oráculo.
Me reconciliaré con Polixenes.
Nuevamente corteja a mi reina, llama al buen Camilo,
a quien declaro hombre de verdad y de misericordia;
pues, llevado por mis celos
a pensamientos sangrientos y a la venganza, elegí
a Camilo como ministro para envenenar
a mi amigo Polixenes. Lo cual ya se había hecho,
pero la buena mente de Camilo retrasó
mi rápida orden, aunque yo
lo amenacé y alenté con la muerte y la recompensa,
no lo hizo y se hizo. Él, muy humano
y lleno de honor,
desató mi práctica hacia mi regio huésped, dejó aquí su fortuna,
que tú sabías que era grande, y al riesgo cierto
de todas las incertidumbres él mismo elogió,
no más rica que su honor. ¡Cómo brilla
a través de mi herrumbre! ¡Y cómo su piedad
hace que mis acciones sean más negras!
Entra Paulina .
PAULINA.
¡Ay de mí!
¡Oh, corta mi cordón, no sea que mi corazón, al romperse,
se rompa también!
SEÑOR PRIMERO.
¿Qué ocurre, buena señora?
PAULINA.
¿Qué tormentos, tirano, me propones?
¿Qué ruedas? ¿Qué potros? ¿Qué fuego? ¿Qué desollado? ¿Qué cocción
en plomo o en aceite? ¿Qué tortura antigua o nueva
debo recibir, si cada palabra merece
probar lo peor de ti? Tu tiranía,
junto con tus celos,
son fantasías demasiado débiles para los muchachos, demasiado inexpertas y
ociosas
para las niñas de nueve años. ¡Oh, piensa en lo que han hecho
y luego enloquece, enloquece de verdad! Porque todas
tus tonterías pasadas no fueron más que especias de ello.
Que traicionaras a Polixenes no fue nada;
eso sólo demostró que eras un necio, inconstante
y condenablemente ingrato; y no fue mucho lo
que hubieras querido envenenar el honor del buen Camilo
para que matara a un rey. Pobres transgresiones,
más monstruosas aún: por lo que considero
que arrojar a tu pequeña hija a los cuervos,
es nada o pequeña, aunque un demonio
hubiera derramado agua del fuego antes de que eso sucediera,
ni se te imputa directamente la muerte
del joven príncipe, cuyos honorables pensamientos,
pensamientos elevados para alguien tan tierno, hendieron el corazón
que pudo concebir que un padre grosero y tonto
manchara a su graciosa madre: esto no se
te imputa, sino la última... Oh señores,
cuando haya dicho esto, ¡griten!... la reina, la reina,
la criatura más dulce y querida, ha muerto, y
aún no se ha cobrado venganza por ella.
PRIMER SEÑOR. ¡
Los poderes superiores no lo permiten!
PAULINA.
Digo que está muerta: lo juro. Si la palabra o el juramento
no prevalecen, ve a verlo: si puedes traer
tintura o brillo a sus labios, a sus ojos,
calor por fuera o aliento por dentro, te serviré
como lo haría con los dioses. Pero, ¡oh, tirano!,
no te arrepientas de estas cosas, porque son más pesadas
que todas tus desgracias. Por lo tanto, no te dejes llevar
por nada más que la desesperación. Mil rodillas,
diez mil años seguidos, desnudo, ayunando,
sobre una montaña estéril, y todavía invierno
en perpetua tormenta, no pudieron hacer
que los dioses te vieran así.
LEONTES.
Anda, anda.
No puedes hablar demasiado. Yo merezco que
todas las lenguas hablen con más amargura.
PRIMER SEÑOR.
No digáis más:
sea cual fuere el desarrollo de los asuntos, habéis cometido un error
en la osadía de vuestras palabras.
PAULINA.
Lo siento.
Cuando me dé cuenta de todas las faltas que he cometido,
me arrepentiré. ¡Ay!, he mostrado demasiado
la temeridad de una mujer. ¡Él está conmovido
por el noble corazón! Lo que se ha ido y lo que no tiene remedio,
no debería tener pena. No te aflijas
por mi petición; te suplico
que me castigues más bien, por haberte hecho recordar
lo que deberías olvidar. Ahora, mi buen señor,
señor, señor real, perdona a una mujer tonta.
El amor que sentí por tu reina... ¡he aquí que soy tonta otra vez!
No hablaré más de ella ni de tus hijos.
No te recordaré a mi propio señor,
que también está perdido. Ten paciencia
y yo no diré nada.
LEONTES.
Dijiste muy bien
cuando dijiste la verdad, y yo la acepto mucho mejor
que si me compadecieras. Te ruego que me lleves
a los cadáveres de mi reina y de mi hijo:
una misma tumba será para ambos. Sobre ellos
aparecerán las causas de su muerte, para
nuestra perpetua vergüenza. Una vez al día visitaré
la capilla donde yacen, y las lágrimas derramadas allí
serán mi recreación. Mientras la naturaleza
aguante este ejercicio,
juro usarlo todos los días. Ven y llévame
a estos dolores.
[ Salen. ]
ESCENA III.
Bohemia. País desértico cerca del mar.
Entra Antígono con
el niño y un marinero .
ANTÍGONO.
¿Eres perfecto, entonces? ¿Nuestro barco ha tocado tierra en
los desiertos de Bohemia?
MARINERO.
Ay, mi señor, y temo que
hayamos desembarcado en mal momento: los cielos se ven sombríos
y amenazan con tempestades inminentes. En mi conciencia,
los cielos están enojados con lo que tenemos en la mano
y fruncen el ceño.
ANTÍGONO.
¡Que se cumpla su sagrada voluntad! ¡Vamos, sube a bordo! ¡
Cuida tu barca! No tardaré en
llamarte.
MARINERO.
Date prisa y no te alejes
demasiado de la tierra: el tiempo puede ser muy fuerte.
Además, este lugar es famoso por las criaturas
de presa que lo acechan.
ANTÍGONO.
Vete,
yo te seguiré enseguida.
MARINERO.
Me alegro de corazón
de haberme librado de este asunto.
[ Salida. ]
ANTÍGONO.
Ven, pobre niña.
He oído, pero no lo creo, que los espíritus de los muertos
pueden volver a caminar. Si es así, tu madre
se me apareció anoche, pues nunca un sueño se parecía
tanto a un despertar. A mí viene una criatura,
a veces con la cabeza de un lado, a veces de otro.
Nunca vi un vaso de tanta tristeza,
tan lleno y tan apropiado. Con ropas blancas,
como la misma santidad, se acercó
a mi camarote donde yo yacía; se inclinó tres veces ante mí
y, jadeando para comenzar a hablar, sus ojos
se convirtieron en dos caños. Se apagó la furia, y pronto
estalló en ella: "Buen Antígono,
ya que el destino, en contra de tu buena disposición,
ha hecho que tu persona sea la que arroje
a mi pobre niña, según tu juramento,
hay lugares bastante remotos en Bohemia,
allí llora y déjala llorando. Y, como la niña
se considera perdida para siempre,
te ruego que la llames Perdita. Por este asunto tan poco amable
que te ha encomendado mi señor, nunca volverás a ver
a tu esposa Paulina. Y así, entre gritos,
se desvaneció en el aire. Muy asustado,
me recuperé a tiempo y pensé
que era así y que no era un sueño. Los sueños son juguetes,
pero por esta vez, sí, supersticiosamente,
me sentiré a salvo por esto. Creo que
Hermione ha sufrido la muerte y que
Apolo desea que, siendo este el descendiente
del rey Polixenes, sea enterrado aquí,
ya sea para vida o muerte, en la tierra
de su legítimo padre. ¡Blossom, que te vaya bien! Allí yace; y allí tu
carácter; allí estos;
[ Dejando
al niño y un bulto en el suelo. ]
¡Si la fortuna
quiere, te engendrará, hermosa,
y descansará! La tormenta comienza: ¡pobre desdichada,
que por culpa de tu madre estás expuesta
a la pérdida y a lo que pueda seguir! No puedo llorar,
pero mi corazón sangra, y maldita sea la
que me obligue a esto por juramento. ¡Adiós!
El día se pone cada vez más triste. Te gustaría tener
una nana demasiado áspera. Nunca vi
los cielos tan oscuros durante el día. ¡Un clamor salvaje!
¡Bien puedo subir a bordo! Esta es la persecución:
me he ido para siempre.
[ Sale,
perseguido por un oso. ]
Entra un
viejo pastor .
PASTOR.
Ojalá no hubiera edad entre los diez y los veintitrés años, o que la juventud
se quedara dormida durante el resto, porque en el medio no hay nada más que
dejar embarazadas a las muchachas, hacer injusticias a los ancianos, robar,
pelearse... ¡Escucha! ¿Acaso alguien que no sean estos cerebros hervidos de
diecinueve y veintidós años cazaría con este tiempo? Han ahuyentado a dos de
mis mejores ovejas, que temo que el lobo encuentre antes que al amo; si en
algún lugar las tengo, es junto al mar, pastando entre la hiedra. Buena suerte,
si no es tu voluntad, ¿qué tenemos aquí?
[ Tomando
en brazos al niño. ]
¡Dios mío, un niño!
¡Un niño muy bonito! ¿Un niño o un niño, me pregunto? Un niño bonito; muy
bonito. Seguro, alguna escapada. Aunque no soy un estudioso, puedo leer a la
dama de compañía en la escapada. Esto ha sido un trabajo de escalera, un
trabajo de baúl, un trabajo detrás de la puerta. Estaban más abrigados los que
recibieron esto que el pobrecito que está aquí. Lo tomaré por compasión; pero
esperaré hasta que llegue mi hijo; gritó justo ahora. ¡Uau-u-u!
Entra el payaso .
PAYASO.
¡Hilloa, loa!
PASTOR.
¿Qué? ¿Estás tan cerca? Si quieres ver algo de lo que hablar cuando estés
muerto y podrido, ven aquí. ¿Qué te pasa, hombre?
PAYASO.
¡He visto dos espectáculos parecidos, uno por mar y otro por tierra! Pero no
quiero decir que sea un mar, porque ahora es el cielo: entre el firmamento y él
no se puede meter la punta de un punzón.
PASTOR.
¿Cómo está, muchacho?
PAYASO.
¡Ojalá vieras cómo se irrita, cómo ruge, cómo se levanta de la orilla! Pero eso
no viene al caso. ¡Oh, el grito más lastimero de las pobres almas! A veces
verlas y no verlas. Ya el barco perforando la luna con su palo mayor, y luego
tragándose de levadura y espuma, como si se metiera un corcho en un tonel. Y
luego, para el servicio de tierra, ver cómo el oso se desgarró el omóplato,
cómo me gritó pidiendo ayuda y dijo que se llamaba Antígono, un noble. Pero
para terminar con el barco, ver cómo el mar lo azotaba como un dragón; pero
primero, cómo rugían las pobres almas y el mar se burlaba de ellas, y cómo
rugía el pobre caballero y el oso se burlaba de él, ambos rugiendo más fuerte
que el mar o el clima.
PASTOR.
En nombre de la misericordia, ¿cuándo fue esto, muchacho?
PAYASO.
Vamos, vamos. No he pestañeado desde que vi estas escenas: los hombres aún no
están fríos bajo el agua, ni el oso ha acabado de comer al caballero. Ahora
está en ello.
PASTOR.
¡Ojalá hubiera estado allí para ayudar al anciano!
PAYASO.
Ojalá hubieras estado al lado del barco para ayudarla: allí tu caridad no
habría tenido fundamento.
PASTOR. ¡
Asuntos pesados, asuntos pesados! Pero mira, muchacho. Ahora bendícete: tú te
encuentras con cosas que mueren, yo con cosas que nacen de nuevo. Aquí tienes
un espectáculo. ¡Mira, un paño de parto para el hijo de un escudero! Mira,
tómalo, tómalo, muchacho; ábrelo. Veamos. Las hadas me dijeron que sería rico.
Este es un niño cambiado: ábrelo. ¿Qué hay dentro, muchacho?
PAYASO.
Eres un hombre viejo. Si los pecados de tu juventud te son perdonados, puedes
vivir bien. ¡Oro! ¡Todo oro!
PASTOR.
Esto es oro de hadas, muchacho, y así será. Ánimo, tenlo cerca: a casa, a casa,
el próximo camino. Somos afortunados, muchacho, y para serlo todavía no se
requiere nada más que el secreto. Deja ir a mis ovejas: ven, buen muchacho, el
próximo camino a casa.
PAYASO.
Ve por el otro lado con tus hallazgos. Yo iré a ver si el oso se ha ido del
caballero y cuánto ha comido. Nunca se maldice a nadie, excepto cuando tiene
hambre. Si queda algo de él, lo enterraré.
PASTOR.
Es una buena acción. Si por lo que queda de él puedes discernir quién es,
llévame a verlo.
PAYASO.
¡Por favor! Y tú me ayudarás a ponerlo en el suelo.
PASTOR.
Es un día de suerte, muchacho, y haremos buenas acciones en él.
[ Salen. ]
ACTO IV
ESCENA I.
Entra el Tiempo, el
Coro.
TIEMPO.
Yo, que a algunos me agrada, lo pruebo todo: tanto la alegría como el terror
del bien y del mal, que crea y desarrolla el error,
me encargo ahora, en nombre del Tiempo,
de usar mis alas. No me imputéis un crimen
a mí ni a mi rápido paso, que me deslice
por dieciséis años y deje sin probar el crecimiento
de ese amplio abismo, ya que está en mi poder
derrocar la ley y, en una hora nacida de mí mismo,
plantar y abrumar la costumbre. Dejadme pasar
Tal como soy, antes de que existiera el orden más antiguo
o lo que ahora se recibe. Soy testigo de
los tiempos que los trajeron; así haré
con las cosas más frescas que ahora reinan, y haré rancio
el brillo de este presente, como
ahora lo parece mi relato. Con vuestra paciencia permitidme,
giro mi catalejo y os presento una escena tan creciente
como la que habíais dormido entre medias. Leontes, que se encierra en sí mismo
, deja tan triste el recuerdo de sus celos
, que se enfada tanto que se imagina,
gentiles espectadores, que ahora estoy
en la bella Bohemia y recuerdo bien que
he mencionado a un hijo del rey, a quien
ahora nombro Florizel, y que con tanta rapidez
hablo de Perdita, que ya ha crecido en gracia
, que es un motivo de asombro.
No tengo intención de profetizar lo que de ella se desprende, pero que el
tiempo sepa las noticias
cuando nazca. La hija de un pastor
y lo que le sigue después
es el argumento del tiempo. Tened esto en cuenta,
si alguna vez habéis pasado un tiempo peor que ahora;
si nunca, el propio tiempo dice
que desea fervientemente que nunca lo hagáis.
[ Salida. ]
ESCENA II. Bohemia.
Una habitación en el palacio de Políxenes.
Entran Polixenes y Camilo .
POLIXENES.
Te ruego, buen Camilo, que no seas más importuno: es una enfermedad que te
niega algo; es una muerte que te lo concede.
CAMILLO.
Hace quince años que no veo mi país. Aunque he estado la mayor parte del tiempo
en el extranjero, deseo dejar allí mis huesos. Además, el rey penitente, mi
señor, me ha mandado llamar; a cuyos sentimientos podría yo servir de consuelo,
o no lo creo, lo cual es otro acicate para mi partida.
POLÍXENES.
Como me amas, Camilo, no dejes de lado el resto de tus servicios: la necesidad
que tengo de ti la ha hecho tu propia bondad; es mejor no haberte tenido que
carecer de ti de esta manera. Tú, que me has encomendado tareas que nadie sin
ti puede manejar suficientemente, o bien te quedas para ejecutarlas tú mismo, o
bien te llevas contigo los mismos servicios que me has prestado, que si no he
considerado lo suficiente (como demasiado no puedo), para estarte más
agradecido serán mi estudio y mi provecho en ellos las amistades acumuladas. De
esa fatal patria, Sicilia, te ruego que no hables más; su solo nombre me
castiga con el recuerdo de ese penitente, como tú lo llamas, y rey
reconciliado, mi hermano, cuya pérdida de su preciada reina y sus hijos debe
ser lamentada nuevamente ahora. Dime, ¿cuándo viste al príncipe Florizel, mi
hijo? Los reyes no son menos desgraciados cuando su descendencia no es graciosa
que cuando la pierden cuando han aprobado sus virtudes.
CAMILLO.
Señor, hace tres días que no veo al príncipe. No sé qué puede haberle sucedido,
pero he notado que últimamente se ha retirado mucho de la corte y que no asiste
a sus actividades principescas con tanta frecuencia como antes.
POLIXENES.-
He pensado mucho, Camilo, y con cierta atención, hasta el punto de que tengo
ojos a mi servicio que ven su alejamiento, de quien tengo noticia de que rara
vez sale de la casa de un pastor muy sencillo, un hombre que, según dicen, de
la nada y más allá de la imaginación de sus vecinos, ha llegado a una situación
indescriptible.
CAMILLO.
Señor, he oído hablar de un hombre que tiene una hija de una nobleza muy
especial. La fama que se tiene de ella es más extensa de lo que se puede pensar
que puede provenir de una casa como ésta.
POLIXENES.
Eso también forma parte de mi entendimiento, pero temo que sea el ángel el que
arrastre a nuestro hijo hasta allí. Tú nos acompañarás al lugar donde, sin
parecer lo que somos, tendremos alguna cuestión con el pastor, de cuya
ingenuidad no creo que sea difícil sacar la causa de la visita de mi hijo a ese
lugar. Te ruego que seas mi actual compañero en este asunto y que dejes de
pensar en Sicilia.
CAMILLO.
Obedezco de buen grado tu orden.
POLIXENES.
¡Mi mejor amigo Camillo! Debemos disfrazarnos.
[ Salen. ]
ESCENA III. Lo
mismo. Un camino cerca de la cabaña del pastor.
Entra Autólico cantando.
AUTÓLICO.
Cuando los narcisos empiezan a asomar,
con, ¡oye!, la paloma sobre el valle
, entonces llega la dulzura del año,
pues la sangre roja reina en la palidez del invierno.
La sábana blanca
que se blanquea en el seto,
con, ¡oye!, los dulces pájaros, ¡oh, cómo cantan!
Me pone los dientes de punta,
pues un litro de cerveza es plato de rey.
La alondra, que
canta tirra-lirra,
con, ¡hey!, con, ¡hey!, el tordo y el arrendajo,
son canciones de verano para mí y mis tías,
mientras yacemos dando volteretas en el heno.
Serví al príncipe
Florizel y en mi época vestía uniforme de tres piezas, pero ahora estoy fuera
de servicio.
Pero ¿debería ir a
llorar por eso, querida?
La pálida luna brilla por la noche:
y cuando deambulo de aquí para allá,
es cuando más hago lo correcto.
Si a los caldereros
se les permite vivir
y soportar el presupuesto de piel de cerdo,
entonces bien puedo dar mi cuenta
y atestiguarla en el cepo.
Mi tráfico son las
sábanas; cuando la cometa se levanta, busca lino más fino. Mi padre me llamó
Autólico; quien, como yo, como estoy, sembrado bajo Mercurio, era también un
cazador de nimiedades sin consideración. Con la plata y el oro compré este
caparazón, y mi ingreso es el estúpido engaño. La horca y el golpe son
demasiado poderosos en la carretera. Los golpes y la horca son terrores para
mí. Por la vida venidera, duermo sin pensar en ello. ¡Un premio! ¡Un premio!
Entra el payaso .
PAYASO.
Veamos: cada once tods de carnero ganan una libra y un chelín; mil quinientos
esquilados, ¿a cuánto asciende la lana?
AUTÓLICO.
[ Aparte. ] Si el resorte aguanta, el gallo es mío.
PAYASO.
No puedo prescindir de los contadores. Veamos: ¿qué voy a comprar para nuestra
fiesta de esquila de ovejas? “Tres libras de azúcar, cinco libras de pasas de
Corinto, arroz”... ¿Qué hará mi hermana con el arroz? Pero mi padre la ha
nombrado ama de casa de la fiesta, y ella se lo toma a la ligera. Me ha hecho
veinticuatro ramilletes para los esquiladores, todos ellos tres cantores, y muy
buenos; pero la mayoría son mezquinos y bajos, salvo un puritano entre ellos,
que canta salmos al son de las gaitas. Necesito azafrán para dar color a las
tartas del alcaide; “macis; dátiles”, nada, eso no está en mi lista; “nuez
moscada, siete; una o dos tiras de jengibre”, pero eso sí, puedo pedir: “cuatro
libras de ciruelas pasas y otras tantas de pasas de uva al sol”.
AUTÓLICO.
( Arrugándose en el suelo. ) ¡Oh, si alguna vez hubiera
nacido!
PAYASO.
¡Me llamo yo!
AUTÓLICO.
¡Oh, ayúdame, ayúdame! ¡Quitadme estos harapos y luego, muerte, muerte!
PAYASO.
¡Ay, pobre alma! Necesitas más harapos que ponerte encima en lugar de quitarte
estos.
AUTÓLICO.
¡Oh señor! Su repugnancia me ofende más que los azotes que he recibido, que son
muchos y millones.
PAYASO.
¡Ay, pobre hombre! Un millón de palizas pueden acabar en un gran problema.
AUTÓLICO.
Señor, me han robado y golpeado; me han quitado mi dinero y mi ropa, y me han
impuesto estas cosas detestables.
PAYASO.
¿Por un jinete o por un lacayo?
AUTÓLICO.
Un lacayo, querido señor, un lacayo.
PAYASO.
En efecto, debería ser un lacayo por las ropas que te ha dejado. Si esta es una
túnica de jinete, ha sido muy utilizada. Dame tu mano, te ayudaré. Ven, dame tu
mano.
[ Ayudándolo
a levantarse. ]
AUTÓLICO.
¡Oh, buen señor, con ternura, oh!
PAYASO.
¡Ay, pobre alma!
AUTÓLICO.
Oh, buen señor, despacio, buen señor. Me temo, señor, que tengo el omóplato
fuera de lugar.
PAYASO.
¡Cómo ahora! ¿No puedes soportarlo?
AUTÓLICO.
¡Con calma, querido señor! [ Se saca la mano del bolsillo. ]
¡Buen señor, con calma! Me ha hecho un favor caritativo.
PAYASO.
¿Te falta dinero? Tengo un poco de dinero para ti.
AUTÓLICO.
No, mi querido señor; no, se lo suplico, señor. Tengo un pariente a tres
cuartos de milla de aquí, a quien me dirigía. Allí tendré dinero o cualquier
cosa que necesite. No me ofrezca dinero, se lo ruego; eso me destroza el
corazón.
PAYASO.
¿Qué clase de individuo era el que te robó?
AUTÓLICO.
Un tipo, señor, que he conocido por andar con mujeres que se dedicaban a
trollear a sus damas. Lo conocí una vez como sirviente del príncipe; no puedo
decir, buen señor, por cuál de sus virtudes se debió, pero sin duda fue
expulsado de la corte.
PAYASO.
Sus vicios, dirías, no hay virtud que pueda sacarse de la corte. La cuidan para
que se quede allí, y sin embargo no quiere más que permanecer.
AUTÓLICO.
Vicios, diría yo, señor. Conozco bien a este hombre. Ha sido desde siempre
criador de monos, luego notificador de procesos judiciales, alguacil. Después
se involucró en una moción del Hijo Pródigo y se casó con la mujer de un
calderero a una milla de donde están mis tierras y mi sustento; y, tras haber
pasado por muchas profesiones de bribón, se estableció sólo en la canallada.
Algunos lo llaman Autólico.
PAYASO. ¡
Fuera con él! ¡Mojigato, por mi vida, mojigato! Frecuenta velorios, ferias y
hostigamientos de osos.
AUTÓLICO.
Muy cierto, señor. Él, señor, él. Ese es el bribón que me puso este atuendo.
PAYASO.
No hay un bribón más cobarde en toda Bohemia. Si le hubieras mirado con desdén
y le hubieras escupido, habría salido corriendo.
AUTÓLICO.
Debo confesarle, señor, que no soy un luchador. En ese sentido soy un mentiroso
de corazón, y eso que él lo sabía, se lo aseguro.
PAYASO.
¿Cómo estás ahora?
AUTÓLICO.
Dulce señor, estoy mucho mejor que antes. Puedo estar de pie y caminar. Incluso
me despediré de usted y caminaré lentamente hacia la casa de mi pariente.
PAYASO.
¿Te acompaño en el camino?
AUTÓLICO.
No, señor de buena cara; no, dulce señor.
PAYASO.
Entonces adiós. Debo ir a comprar especias para esquilar a nuestras ovejas.
AUTÓLICO.
¡Que tengas prosperidad, dulce señor!
[ Sale
el payaso . ]
Tu bolsa no está lo
bastante caliente para comprar tus especias. Yo también estaré contigo en la
esquila de tus ovejas. Si no hago que este engaño saque a otro, y los
esquiladores prueban que soy una oveja, ¡que me desenrollen y que mi nombre
esté inscrito en el libro de la virtud!
[ Canta. ]
¡Corre, corre, por el sendero,
y alegremente baja por la verja!
Un corazón alegre va todo el día,
tu triste cansancio en una milla.
[ Salida. ]
ESCENA IV. Lo
mismo. Cabaña de pastor.
Entran Florizel y Perdita .
FLORIZEL.
Estas hierbas inusuales que tienes en cada parte de ti
dan vida, no a una pastora, sino a Flora
que mira al frente de abril. Esta esquila de ovejas
es como una reunión de los dioses menores,
y tú eres la reina.
PERDITA.
Señor, mi gracioso señor,
no me corresponde criticar vuestros excesos;
¡oh, perdóname por nombrarlos! Vuestro altivo personaje,
la graciosa marca de la tierra, lo habéis oscurecido
con un atuendo de zagal, y a mí, pobre y humilde doncella,
la habéis embelesado como una diosa. Pero si nuestras fiestas
en todos los festines son una locura y los comensales
las digieren como una costumbre, me sonrojaría
al veros así ataviado; me desmayaría, creo,
al mostrarme un espejo.
FLORIZEL.
Bendigo el tiempo
en que mi buen halcón hizo su vuelo sobre
el suelo de tu padre.
PERDITA.
¡Que Júpiter te dé motivos!
Para mí, la diferencia espanta.
No se ha acostumbrado a temer tu grandeza. Incluso ahora tiemblo
al pensar que tu padre, por algún accidente,
pasaría por aquí como tú. ¡Oh, los hados!
¿Cómo se sentiría al ver su obra, tan noble,
vilmente atada? ¿Qué diría? ¿O cómo
podría yo, en estos alardes prestados, contemplar
la severidad de su presencia?
FLORIZEL.
No percibáis
nada más que alegría. Los mismos dioses,
humillando a sus deidades para amarlas, han tomado
formas de bestias. Júpiter
se convirtió en un toro y mugió; el verde Neptuno
en un carnero y balaba; y el dios vestido de fuego,
Apolo dorado, en un pobre y humilde pretendiente,
como parezco ahora. Sus transformaciones
nunca fueron más raras
ni de un modo tan casto, ya que mis deseos
no corren antes que mi honor, ni mis lujurias
arden más que mi fe.
PERDITA.
Pero, señor,
vuestra resolución no puede sostenerse cuando se
opone, como debe ser, el poder del rey.
Una de estas dos debe ser una necesidad,
que entonces dirá que debéis cambiar de propósito
o perderé la vida.
FLORIZEL.
Querida Perdita,
te ruego que no oscurezcas con estos pensamientos forzados
la alegría de la fiesta, o seré tuya, bella mía,
o no seré de mi padre. Porque no puedo ser
mía ni nada para nadie si
no soy tuya. En esto soy muy constante,
aunque el destino me diga que no. Sé alegre, gentil.
Estrangula pensamientos como estos con cualquier cosa
que veas mientras tanto. Tus invitados están llegando:
alza tu rostro, como si fuera el día
de la celebración de esa boda que
los dos hemos jurado que llegará.
PERDITA.
¡Oh, señora Fortuna,
sé auspiciosa!
FLORIZEL.
Mira, tus invitados se acercan:
prepárate para entretenerlos alegremente,
y enrojezcamos de alegría.
Entran el Pastor con Polixenes y Camilo, disfrazados; el
Payaso, Mopsa, Dorcas con otros.
PASTOR.
¡Vaya, hija! Cuando mi vieja esposa vivía, en
este día era a la vez pantellera, mayordomo, cocinera,
dama y sirvienta; daba la bienvenida a todos; servía a todos;
cantaba su canción y bailaba a su turno; ora aquí
en el extremo superior de la mesa, ora en el medio;
en el hombro de él y en el de él; su rostro en llamas
por el trabajo, y lo que necesitaba para apagarlo
lo bebía a cada uno. Estás retirada,
como si fueras una persona festiva y no
la anfitriona de la reunión: te ruego que des
la bienvenida a estos amigos desconocidos, pues es
una manera de hacernos mejores amigos, más conocidos.
Ven, apaga tus rubores y preséntate
como lo que eres, señora del banquete. Ven
y denos la bienvenida a tu esquila de ovejas,
como tu buen rebaño prosperará.
PERDITA.
[ A Polixenes. ] Bienvenido, señor.
Es voluntad de mi padre que me haga cargo de
la posada del día.
[ A Camillo. ] De nada, señor.
Dame esas flores, Dorcas. Reverendos señores,
para vosotros hay romero y ruda; éstas siguen
luciendo y oliendo durante todo el invierno.
¡Gracia y recuerdo sean para ambos! ¡
Y bienvenidos a nuestra esquila!
POLIXENES.
Pastora.
Eres hermosa, y te adaptas bien a nuestra época
con flores de invierno.
PERDITA.
Señor, el año se está haciendo viejo, y
aún no ha muerto el verano ni ha nacido
el tembloroso invierno. Las flores más hermosas de la estación
son nuestros claveles y nuestras geranios rayados,
que algunos llaman bastardos de la naturaleza:
nuestro rústico jardín está estéril de esa especie y no me interesa
conseguir brotes de ellos.
POLIXENES.
¿Por qué, gentil doncella,
los descuidas?
PERDITA.
Porque he oído decir que
hay un arte que, en su piedad, comparte
con la gran naturaleza creadora.
POLIXENES.
Di que sí.
Sin embargo, la naturaleza no mejora por ningún medio ,
sino por la naturaleza misma. Así pues, el arte
que dices que mejora la naturaleza es un arte
que la naturaleza crea. Ya ves, dulce doncella, casamos
un vástago más gentil con el linaje más salvaje,
y concebimos una corteza de una especie más vil
a partir de un brote de una raza más noble. Éste es un arte
que repara la naturaleza, más bien la cambia, pero
el arte en sí es la naturaleza.
PERDITA.
Así es.
POLIXENES.
Entonces haz que tu jardín sea rico en gillívoros,
y no los llames bastardos.
PERDITA.
No voy a poner
la planta en la tierra para que se forme un solo brote de ellas;
no más de lo que, si me pintaran, desearía que
este joven dijera que está bien y que sólo por eso
desee procrear a mi lado. Aquí tienes flores:
lavanda, menta, ajedrea, mejorana,
la caléndula, que se acuesta con el sol
y con él se levanta llorando. Éstas son flores
de pleno verano y creo que se dan
a los hombres de mediana edad. De nada.
CAMILLO.
Si fuera de tu rebaño, dejaría de pastar
y viviría sólo de mirar.
PERDITA.
¡Ay, fuera!
Estarías tan flaca que los vientos de enero
te atravesarían de un lado a otro. [ A Florizel ] Ahora, mi
más bella amiga,
quisiera tener algunas flores de la primavera, que pudieran
convertirse en tu momento del día; y tuyo, y tuyo,
que lucen en tus ramas vírgenes mientras
tus cabezas de doncella crecen. ¡Oh Proserpina,
de las flores ahora que, asustada, dejas caer
del carro de Dis! Narcisos,
que llegan antes de que se atreva la golondrina, y toman
los vientos de marzo con belleza; violetas tenues,
pero más dulces que los párpados de los ojos de Juno
o el aliento de Citerea; prímulas pálidas,
que mueren solteras antes de poder ver al
brillante Febo en su fuerza (una enfermedad
más incidental a las doncellas); audaces labios de buey y
la corona imperial; lirios de todo tipo,
siendo la flor de luz una de ellas. Oh, estas me faltan,
para hacerte guirnaldas; ¡Y a mi dulce amigo,
para esparcirlo una y otra vez!
FLORIZEL.
¿Qué, como un cadáver?
PERDITA.
No, como un banco en el que el amor pueda tumbarse y jugar;
no como un cadáver; o si no, para ser enterrado,
sino vivo y en mis brazos. Ven, toma tus flores.
Me parece que juego como los he visto hacerlo
en las pastorales de Pentecostés. Seguro que este manto mío
cambia mi disposición.
FLORIZEL.
Lo que haces
mejora lo que ya se ha hecho. Cuando hablas, cariño,
quiero que lo hagas siempre. Cuando cantas,
quiero que compres y vendas así, que des limosna,
que reces así; y, para ordenar tus asuntos,
que también los cantes. Cuando bailas, te deseo
una ola del mar, para que siempre puedas hacer
nada más que eso, moverte quieto, quieto,
y no tener otra función. Cada una de tus acciones,
tan singular en cada detalle,
corona lo que estás haciendo en los hechos presentes,
que todos tus actos son reinas.
PERDITA.
Oh, Doricles,
tus alabanzas son demasiado grandes. Si tu juventud
y la sangre verdadera que se percibe en ella
no te revelaran claramente que eres un pastor intachable,
podría temer, Doricles mío, que con sabiduría
me cortejas por el camino equivocado.
FLORIZEL.
Creo que tienes
tan poca habilidad para temer como yo tengo intención
de inducirte a ello. Pero, ven; nuestro baile, te lo ruego.
Tu mano, mi Perdita. Así son las tortugas en pareja
Que nunca tienen intención de separarse.
PERDITA.
Lo juro por ellos.
POLIXENES.
Esta es la muchacha de baja cuna más bonita que jamás
haya corrido por el verde césped. Nada de lo que hace o parece
hacer deja entrever algo más grande que ella misma,
demasiado noble para este lugar.
CAMILLO.
Le dice algo
que le hace hervir la sangre. ¡Por Dios! Ella es
la reina de la cuajada y la nata.
PAYASO.
Vamos, toca.
DORCAS.
Mopsa debe ser tu amante: ¡cásate, ajo, para remediar sus besos!
MOPSA.
¡Ahora, a tiempo!
PAYASO.
Ni una palabra, ni una palabra. Nos mantenemos firmes en nuestros modales.
Venga, a tocar el gatillo.
[ Música.
Aquí una danza de pastores y pastoras. ]
POLIXENES.
Dime, buen pastor, ¿quién es ese hermoso pretendiente
que baila con tu hija?
PASTOR.
Le llaman Doricles y se jacta
de tener una alimentación digna. Pero yo lo sé
por su propia opinión y lo creo.
Parece de verdad. Dice que ama a mi hija.
Yo también lo creo, porque nunca ha mirado la luna
sobre el agua mientras se para y lee,
como si fueran los ojos de mi hija. Y, para ser sincero,
creo que no hay medio beso para elegir
a quien ama más a otro.
POLIXENES.
Ella baila con destreza.
PASTOR.
Ella hace todo lo que puede, aunque yo informe de ello ,
lo cual debería permanecer en silencio. Si el joven Doricles
se topa con ella, ella le dará lo que
él ni siquiera sueña.
Entra un sirviente .
CRIADO.
¡Oh, amo! Si oyeras al buhonero en la puerta, nunca más volverías a bailar al
son de un tamboril y una flauta; no, la gaita no podría conmoverte. Canta
varias melodías más rápido de lo que se puede decir del dinero. Las pronuncia
como si hubiera comido baladas, y los oídos de todos los hombres se adaptaron a
sus melodías.
PAYASO.
Nunca podría venir mejor: vendrá. Me encantan las baladas, pero incluso
demasiado bien, si son un tema triste escrito alegremente, o algo realmente
agradable y cantado con tristeza.
CRIADO.
Tiene canciones para hombres y mujeres de todos los tamaños. Ningún modista
puede calzar a sus clientes con guantes. Tiene las canciones de amor más
bonitas para las doncellas, sin obscenidades, lo cual es extraño; con tan
delicadas cargas de consoladores y desvanecimientos, “salta sobre ella y
golpéala”; y donde algún bribón de boca estirada quisiera, por así decirlo,
hacer travesuras y abrir un agujero sucio en el asunto, hace que la doncella
responda “Uy, no me hagas daño, buen hombre”; lo desalienta, lo menosprecia,
con “Uy, no me hagas daño, buen hombre”.
POLIXENES.
Este es un tipo valiente.
PAYASO.
Créeme, hablas de un tipo admirablemente vanidoso. ¿Tiene alguna mercancía sin
tejer?
CRIADO.
Tiene cintas de todos los colores del arco iris; más cintas de las que todos
los abogados de Bohemia pueden manejar con sabiduría, aunque se las entregan en
grandes cantidades; cintas, gabardinas, batistas, batistas; por eso canta sobre
ellas como si fueran dioses o diosas; uno pensaría que una bata es un ángel,
así canta a la mano que lleva la manga y a la labor que la rodea.
PAYASO.
Por favor, hacedlo pasar y dejad que se acerque cantando.
PERDITA.
Adviértele que no use palabras injuriosas en sus canciones.
[ Sale el
sirviente . ]
PAYASO.
Tienes algunos de esos vendedores ambulantes que tienen más de lo que crees,
hermana.
PERDITA.
Ay, buen hermano, o vete a pensar.
Entra Autólico cantando.
AUTÓLICO.
Césped blanco como la nieve recién caída,
ciprés negro como el cuervo,
guantes dulces como rosas de Damasco,
máscaras para el rostro y la nariz,
brazaletes de corneta, collares de ámbar,
perfumes para la alcoba de una dama,
pecheras y alfileres de oro
para que mis muchachos los regalen a sus queridas,
alfileres y palillos de acero,
lo que a las doncellas les falta de la cabeza a los pies.
Venid a comprarme, venid; venid a comprar, venid a comprar;
comprad, muchachos, o vuestras muchachas llorarán.
Venid, comprad.
PAYASO.
Si no estuviera enamorado de Mopsa, no aceptarías dinero de mí; pero como estoy
cautivado por ti, también me veré atado por ciertas cintas y guantes.
MOPSA.
Me los prometieron antes de la fiesta, pero ahora no es demasiado tarde.
DORCAS.
Os ha prometido más que eso, o de lo contrario habrá mentirosos.
MOPSA.
Te ha pagado todo lo que te prometió. Quizá te haya pagado más, lo que te
avergonzará si se lo devuelves.
PAYASO.
¿Ya no hay modales entre las doncellas? ¿Llevarán sus tapetes donde deberían
dejar ver sus caras? ¿No es la hora de ordeñar, cuando te vas a la cama o al
horno, para silbar estos secretos, pero debes estar chismorreando delante de
todos nuestros invitados? Está bien que estén susurrando. Clamen sus lenguas y
ni una palabra más.
MOPSA.
Ya lo he hecho. Ven, me prometiste un encaje de mal gusto y un par de guantes
preciosos.
PAYASO.
¿No te he contado cómo me engañaron en el camino y perdí todo mi dinero?
AUTÓLICO.
Y, en efecto, señor, hay estafadores por todas partes; por lo tanto, conviene
tener cuidado.
PAYASO.
No temas, hombre. Aquí no perderás nada.
AUTÓLICO.-
Así lo espero, señor, pues tengo a mi alrededor muchos paquetes de carga.
PAYASO.
¿Qué tienes aquí? ¿Baladas?
MOPSA.
Por favor, compren algunas. Me encantan las baladas impresas, porque así
podemos estar seguros de que son verdaderas.
AUTÓLICO.
Aquí va una historia con una melodía muy triste. Cómo la esposa de un usurero
fue llevada a la cama con veinte bolsas de dinero a cuestas y cómo ansiaba
comer cabezas de víboras y sapos carbonizados.
MOPSA.
¿Crees que es cierto?
AUTOLYCUS.
Muy cierto, y sólo tiene un mes.
DORCAS.
¡Bendíceme para que no me case con un usurero!
AUTÓLICO.
Aquí está el nombre de la partera, de una tal señora contadora de historias y
de cinco o seis esposas honestas que estaban presentes. ¿Por qué debería
difundir mentiras por todas partes?
MOPSA.
Te lo ruego, ahora cómpralo.
PAYASO.
Anda, déjalo a un lado y veamos primero más baladas. Compraremos las otras
cosas en un momento.
AUTÓLICO.
He aquí otra balada, sobre un pez que apareció en la costa el miércoles ochenta
de abril, a cuarenta mil brazas sobre el agua, y cantó esta balada contra los
corazones duros de las doncellas. Se creyó que era una mujer, y se convirtió en
un pez frío porque no quiso intercambiar carne con alguien que la amaba. La
balada es muy lastimosa y tan verdadera como la anterior.
DORCAS.
¿Crees que es cierto también?
AUTÓLICO.
Cinco jueces en el asunto, y más testigos de los que caben en mi mochila.
PAYASO.
Déjalo a un lado también: otro.
AUTÓLICO.
Ésta es una balada alegre, pero muy bonita.
MOPSA.
Vamos a pasar un rato divertido.
AUTÓLICO.
Bueno, ésta es una canción alegre y va con la melodía de “Dos doncellas
cortejando a un hombre”. Casi no hay doncella en el oeste que no la cante. Te
lo aseguro, es una petición.
MOPSA.
Podemos cantarlo los dos: si quieres una parte, la oirás; está en tres partes.
DORCAS.
Estábamos tocando la melodía hace un mes.
AUTÓLICO.
Puedo hacer mi parte; debes saber que es mi ocupación: hazlo contigo.
CANCIÓN.
AUTÓLICO.
Vete de aquí, porque debo ir
adonde no te conviene saber.
DORCAS.
¿Adónde?
MOPSA.
Oh, ¿adónde?
DORCAS.
¿Adónde?
MOPSA.
Es tu juramento el
que me cuentes tus secretos.
DORCAS.
¡Yo también! Déjame ir allí.
MOPSA.
O vas a la granja o al molino.
DORCAS.
Si a cualquiera de los dos, haces mal.
AUTÓLICO.
Ninguno.
DORCAS.
¿Qué, tampoco?
AUTÓLICO.
Ninguno.
DORCAS.
Me has jurado que me amarás.
MOPSA.
Me lo has jurado otra vez.
¿Entonces adónde vas? Dime, ¿adónde?
PAYASO.
Enseguida cantaremos esta canción. Mi padre y los caballeros están conversando
tristemente y no los molestaremos. Ven, tráeme tu mochila. Mozas, compraré para
las dos. Buhonero, elijamos primero. Seguidme, muchachas.
[ Salen Dorcas y Mopsa . ]
AUTÓLICO.
[ Aparte. ] Y pagarás bien por ellos.
CANCIÓN.
¿Comprarás
cinta
o encaje para tu capa,
mi querida patita?
¿Seda, hilo o
algún juguete para tu cabeza,
de lo más nuevo y de lo más elegante?
Ven al buhonero;
el dinero es un entrometido
que hace circular la mercancía de todos los hombres.
[ Salida. ]
Entra el sirviente .
CRIADO.
Amo, hay tres carreteros, tres pastores, tres mozos de cuadra y tres
porquerizos que se han hecho todos hombres peludos. Se llaman a sí mismos
salteros y tienen un baile que las mozas dicen que es un galimatías de
cabriolas, porque no están en eso; pero ellas mismas están de ánimo (si no es
demasiado rudo para algunos que saben poco más que jugar a los bolos), les
gustará mucho.
PASTOR.
¡Fuera! No nos ocuparemos de eso. Ya hemos hecho demasiadas tonterías. Lo sé,
señor, lo estamos cansando.
POLIXENES.
Cansáis a los que nos confortan: os ruego que veamos estos cuatro grupos de
pastores.
CRIADO.
Según cuentan, uno de los tres ha bailado ante el rey, y no es el peor de los
tres, sino que salta doce pies y medio por cuadro.
PASTOR.
Dejad de parlotear. Ya que estos buenos hombres están contentos, dejadlos
entrar, pero ahora rápidamente.
CRIADO.
¡Pero si se quedan en la puerta, señor!
[ Salida. ]
Entran doce
campesinos vestidos como sátiros. Bailan y luego salen.
POLIXENES.
Oh, padre, ya sabrás más de eso más adelante.
[ A Camillo. ] ¿No es demasiado tarde? Es hora de separarlos.
Es simple y dice mucho. [ A Florizel. ] ¿Qué tal, hermoso
pastor?
Tu corazón está lleno de algo que
te distrae de los festejos. En verdad, cuando era joven
y me entregaba al amor, como tú, solía
llenar a mi mujer de artimañas: hubiera saqueado
el tesoro de seda del buhonero y lo hubiera derramado
para que ella lo aceptara. Lo has dejado ir
y nada ha cambiado con él. Si tu
interpretación insultara y llamara a esto
tu falta de amor o generosidad, te verías en apuros
para responder, al menos si te preocupabas
de tenerla feliz.
FLORIZEL.
Viejo señor, sé
que ella no aprecia nimiedades como éstas:
los regalos que espera de mí están empaquetados y encerrados
en mi corazón, que ya he dado,
pero no entregado. Oh, escúchame respirar mi vida
ante este anciano señor, que, según parece,
alguna vez ha amado. Tomo tu mano, esta mano,
tan suave como el plumón de una paloma y tan blanca como él,
o el diente de un etíope, o la nieve abanicada que
los vientos del norte han arrojado dos veces.
POLIXENES.
¿Qué sigue a esto?
¡Qué hermosamente parece lavarse
la mano el joven galán! ¡Antes era hermosa! Te he echado fuera.
Pero, en cuanto a tu protesta, déjame oír
lo que profesas.
FLORIZEL.
Hazlo y sé testigo de ello.
POLIXENES.
¿Y éste también es mi vecino?
FLORIZEL.
Y él, y más
que él, y los hombres, la tierra, los cielos y todo:
que si yo fuera coronado el más imperial monarca,
el más digno de ello, si yo fuera el joven más hermoso
que jamás hizo desviar la mirada, si tuviera fuerza y conocimiento
más que los que jamás tuvo el hombre, no los apreciaría
sin su amor; para ella los emplearía a todos;
los recomendaría y los condenaría a su servicio,
o a su propia perdición.
POLIXENES.
Bien ofrecido.
CAMILLO.
Esto demuestra un cariño sincero.
PASTOR.
Pero hija mía,
¿qué le dices tú?
PERDITA.
No puedo hablar
tan bien, ni nada tan bien; no, ni querer decir mejor:
con el modelo de mis propios pensamientos he recortado
la pureza de los suyos.
PASTOR.
¡Haced un trato!
Y, aunque no seáis amigos, seréis testigos de ello.
Le entregaré a mi hija y haré que
su parte sea igual a la suya.
FLORIZEL.
¡Ah, ésa debe ser
la virtud de tu hija! Una vez muerta,
tendré más de lo que puedes soñar.
Basta, pues, para que te maravilles. Pero, vamos,
contrátanos ante estos testigos.
PASTOR.
Ven, tu mano;
y, hija, la tuya.
POLIXENES.
¡Ay, caballero! Te lo suplico un momento:
¿tienes padre?
FLORIZEL.
Lo tengo, pero ¿qué pasa con él?
POLIXENES.
¿Sabe él de esto?
FLORIZEL.
Ni lo hace ni lo hará.
POLIXENES.
Me parece que un padre es el invitado más apropiado para la mesa
en las nupcias de su hijo . Os ruego una vez más: ¿no se ha vuelto vuestro
padre incapaz de asuntos razonables? ¿No es estúpido por la edad y
las legañas? ¿Puede hablar? ¿Oír? ¿ Distingue a los hombres de los demás?
¿Disputa su propia propiedad? ¿No miente en cama? ¿Y no hace otra
cosa que lo que hacía cuando era un niño?
FLORIZEL.
No, buen señor.
Tiene salud y mucha más fuerza
que la mayoría de los de su edad.
POLIXENES.
Por mi barba blanca,
si así fuera, le ofrecerías un agravio,
algo poco filial: razón sería que mi hijo
se eligiera esposa, pero razón sería que
el padre, cuya alegría no es otra cosa
que una bella posteridad, se ocupara de algo
en semejante asunto.
FLORIZEL.
Todo esto lo dejo en paz,
pero por otras razones, señor mío,
que no conviene que usted conozca, no informé a
mi padre de este asunto.
POLIXENES.
Hazle saberlo.
FLORIZEL.
No lo hará.
POLIXENES.
Te lo ruego, déjalo.
FLORIZEL.
No, no debe.
PASTOR.
Déjalo, hijo mío: no tendrá por qué afligirse
al saber de tu elección.
FLORIZEL.
Vamos, vamos, no debe.
Recuerda nuestro contrato.
POLIXENES.
( Descubriéndose. ) Observa tu divorcio, joven señor,
a quien no me atrevo a llamar hijo; eres demasiado vil
para ser reconocido: ¡eres el heredero de un cetro,
que así haces como si fueras un garfio! Tú, viejo traidor,
lamento que, al colgarte,
sólo pueda acortar tu vida una semana. Y tú, nueva pieza
de excelente brujería, a quien por la fuerza debes conocer
El loco real con el que te relacionas...
PASTOR.
¡Oh, corazón mío!
POLIXENES.
Haré que rasguen tu belleza con zarzas y la hagan
más fea que tu condición. Por ti, muchacho cariñoso,
si alguna vez suspiras
porque ya no verás más este truco (como nunca
quiero que lo veas), te excluiremos de la sucesión;
no te consideraremos de nuestra sangre, no, de nuestra familia,
ni mucho menos de Deucalión. Presta atención a mis palabras.
Síguenos a la corte. Tú, gamberro, por esta vez,
aunque lleno de nuestro desagrado, te libramos
de su golpe mortal. Y tú, encantamiento,
digno de pastor; sí, también él
que se hace a sí mismo, si no fuera por nuestro honor,
indigno de ti. Si de ahora en adelante
abres estos pestillos rurales de su entrada
o rodeas su cuerpo con tus abrazos,
idearé una muerte tan cruel para ti
como tú eres tierno con él.
[ Salida. ]
PERDITA.
Incluso aquí, deshecha.
No tenía mucho miedo, porque una o dos veces
estuve a punto de hablar y decirle claramente que
el mismo sol que brilla en su corte
no oculta su rostro desde nuestra cabaña, sino
que mira por igual. [ A Florizel. ] ¿No le agradaría, señor,
irse?
Le dije lo que resultaría de esto. Le suplico que
tenga cuidado de su propio estado. Este sueño mío...
ahora que estoy despierta, no lo llevaré ni un centímetro más allá,
sino que ordeñaré a mis ovejas y lloraré.
CAMILLO.
¡Pero qué pasa, padre!
Habla antes de morir.
PASTOR.
No puedo hablar ni pensar,
ni me atrevo a saber lo que sé. ¡Oh, señor!
Has destrozado a un hombre de ochenta y tres años
que pensaba llenar su tumba en silencio; sí,
morir en el lecho en que murió mi padre,
yacer junto a sus honestos huesos; pero ahora
algún verdugo debe ponerme mi sudario y ponerme
donde ningún sacerdote palea polvo. ¡Oh, desgraciado maldito,
que sabías que éste era el príncipe y te atreviste
a mezclar tu fe con la suya! ¡Destrozado, destrozado!
Si pudiera morir en esta hora, habría vivido
para morir cuando lo deseara.
[ Salida. ]
FLORIZEL.
¿Por qué me miras así?
Estoy triste, no asustada; me he demorado,
pero nada ha cambiado: soy lo que era:
más bien me esfuerzo por volver a tirar, no sigo
mi correa a regañadientes.
CAMILLO.
Mi señor,
conocéis el carácter de vuestro padre. En este momento
no os permitirá hablar (cosa que supongo que
no tenéis intención de hacer) y, como
me temo que no soportará vuestra presencia todavía, no os presentéis ante él
hasta que se calme la furia de su alteza
.
FLORIZEL.
No me lo propuse.
¿Creo que es Camillo?
CAMILLO.-
Incluso él, mi señor.
PERDITA.
¡Cuántas veces te he dicho que sería así!
¡Cuántas veces dije que mi dignidad duraría
hasta que se supiera!
FLORIZEL.
No puede fallar, a menos que
se viole mi fe. ¡Y entonces,
que la naturaleza aplaste los bordes de la tierra
y destruya las semillas que hay en su interior! Alza tu mirada.
Deshazte de mi sucesión, padre; soy
el heredero de mi afecto.
CAMILLO.
Ten cuidado.
FLORIZEL.-
Lo soy, y por mi imaginación. Si mi razón
quiere obedecerme, tengo razón;
si no, mis sentidos, más satisfechos con la locura,
le dan la bienvenida.
CAMILLO.
Esto es desesperante, señor.
FLORIZEL.
Así lo llamo, pero cumplo mi juramento.
Debo creer que es honesto. Camillo,
no por Bohemia ni por la pompa que
allí se puede recoger, ni por todo lo que el sol ve, ni por
las entrañas de la tierra cerrada, ni por lo que los mares profundos esconden
en brazas desconocidas, romperé mi juramento
a esta bella amada. Por tanto, te ruego,
como siempre has sido el amigo honorable de mi padre,
cuando me eche de menos (pues, a fe mía, no pienso
volver a verlo), que apuestes
por su pasión; deja que yo y la fortuna
tiren de mí hasta el futuro. Esto puedes saberlo
y así librarte: me he embarcado
con ella a la que aquí no puedo retener en tierra;
y, muy oportunamente para su necesidad, tengo
un barco que navega rápido, pero no preparado
para este designio. El rumbo que pienso seguir
no te servirá de nada saberlo, ni
me preocupará que me lo digan.
CAMILLO.
Oh, mi señor,
quisiera que tu espíritu fuese más tranquilo para recibir consejos,
o más fuerte para tus necesidades.
FLORIZEL.
Escucha, Perdita. [ La lleva aparte. ]
[ A Camillo. ] Te oiré pronto.
CAMILLO.
Es inamovible,
está decidido a huir. Ahora sería feliz si
pudiera organizar su marcha para que me sirviera,
para salvarlo del peligro, para hacerle amor y honor,
para recuperar la vista de mi querida Sicilia
y de ese desdichado rey, mi señor, a quien
tanto deseo ver.
FLORIZEL.
Bueno, mi buen Camilo,
estoy tan ocupado con asuntos curiosos que
prescindo de las ceremonias.
CAMILLO.
Señor, creo que
habrá oído hablar de mis pobres servicios, en el amor
que he tenido por su padre.
FLORIZEL.
Muy noblemente
lo has merecido: es la música de mi padre
hablar de tus acciones, no poco de su cuidado
para que sean recompensadas como un recuerdo.
CAMILLO.
Bien, señor,
si tenéis a bien pensar que amo al rey
y, por él, a lo que está más cerca de él, que es
vuestra graciosa persona, aceptad mi dirección,
si vuestro proyecto más serio y establecido
puede sufrir cambios. Por mi honor
os indicaré dónde tendréis la recepción
que merece vuestra alteza; dónde podréis
disfrutar de vuestra amante; de la cual, veo,
no hay disyuntiva que pueda hacerse, salvo que,
si el cielo no lo permite, os arruine. Cásate con ella
y, con mis mejores esfuerzos en vuestra ausencia,
vuestro descontento padre se esforzará por calificarlo
y educarlo para que sea de vuestro agrado.
FLORIZEL.
¿Cómo, Camilo,
puede hacerse esto, que es casi un milagro?
Que pueda llamarte algo más que hombre
y, después de eso, confiar en ti.
CAMILLO.
¿Has pensado en
un lugar adonde irás?
FLORIZEL.
Todavía no.
Pero como el accidente no previsto es culpable
de lo que hacemos descontroladamente, así también
nos declaramos esclavos del azar y de las moscas
de todos los vientos que soplan.
CAMILLO.
Escúchame, pues:
si no quieres cambiar de propósito
y emprender esta huida, ve a Sicilia
y preséntate allí con tu bella princesa,
pues veo que así debe ser ante Leontes.
La vestirán como conviene
a tu compañera de lecho. Me parece ver
a Leontes abriendo sus brazos libres y llorando
su bienvenida; te pide perdón a ti, hijo,
como si fuera la persona de su padre; besa las manos
de tu nueva princesa; una y otra vez lo divide
entre su crueldad y su bondad. A una
la reprende hasta el infierno y le ordena a la otra que crezca
más deprisa que el pensamiento o el tiempo.
FLORIZEL.
Digna Camilo, ¿qué color mostraré ante él
para mi visita ?
CAMILLO.
Enviado por el rey, vuestro padre,
para saludarlo y darle consuelo. Señor, os escribiré
la manera en que os comportéis con él, y
lo que (como de vuestro padre) debéis comunicar, cosas que nosotros tres
sabemos, para que en cada reunión os indique lo que debéis decir, de
modo que no se dé cuenta de que tenéis allí el seno de vuestro
padre y habláis con su mismo corazón.
FLORIZEL.
Estoy en deuda contigo:
hay algo de savia en esto.
CAMILLO.
Un camino más prometedor
que una entrega salvaje de vosotros mismos
a aguas inexploradas, a costas inimaginables, que seguro
que os aguardarán muchas miserias: no hay esperanza que os ayude,
salvo que os deshagáis de una para tomar otra;
nada tan seguro como vuestras anclas, que
cumplen su mejor función si pueden reteneros
donde no querríais estar. Además, sabéis
que la prosperidad es el vínculo mismo del amor,
cuya tez fresca y cuyo corazón al mismo tiempo
la aflicción altera.
PERDITA.
Una de ellas es cierta:
creo que la aflicción puede dominar la mejilla,
pero no el ánimo.
CAMILLO.
¿Sí, así lo dices?
En estos siete años no
nacerá otro hijo como tú en la casa de tu padre.
FLORIZEL.
Mi buen Camillo,
ella es tan avanzada en su crianza como
lo es en su nacimiento.
CAMILLO.
No puedo decir que sea una lástima
que le falten instrucciones, pues parece una maestra
para la mayoría de los que enseñan.
PERDITA.
Perdón, señor; por esto
me sonrojaré y le daré las gracias.
FLORIZEL. ¡
Mi preciosa Perdita!
¡Pero, ay, las espinas que pisamos! Camilo,
protector de mi padre, ahora de mí,
la medicina de nuestra casa, ¿qué haremos?
No estamos provistos como el hijo de Bohemia,
ni apareceremos en Sicilia.
CAMILLO.
Señor,
no tema nada de esto. Creo que ya sabe mi suerte.
Todo está ahí. Mi mayor preocupación será
que usted esté regiamente vestido como si
la escena que representa fuera mía. Por ejemplo, señor,
para que sepa que no le faltará nada, una palabra.
[ Hablan aparte. ]
Entra Autólico .
AUTÓLICO.
¡Ja, ja! ¡Qué tonta es la honestidad! ¡Y la confianza, su hermano jurado, un
caballero muy sencillo! He vendido todas mis baratijas. Ni una piedra falsa, ni
una cinta, ni un vaso, ni un pomo, ni un broche, ni un libro de mesa, ni una
balada, ni un cuchillo, ni una cinta adhesiva, ni un guante, ni una corbata, ni
un brazalete, ni un anillo de cuerno, para impedir que mi mochila se ayune. Se
agolpan para ver quién debe comprar primero, como si mis baratijas hubieran
sido santificadas y trajeran una bendición al comprador; por lo que vi qué
bolsa era la mejor representada; y lo que vi, para mi buen uso, lo recordé. Mi
payaso (que sólo necesita algo para ser un hombre razonable) se enamoró tanto
de la canción de las mozas que no se movía las enaguas hasta que tenía la
melodía y las palabras, lo que atrajo tanto al resto de la manada hacia mí que
todos sus otros sentidos se pegaron a los oídos: podría haber pellizcado una
tapeta, no tenía sentido; No era nada fácil castrar una bolsa de cuero; yo
hubiera limado las llaves que colgaban de las cadenas, sin oír ni sentir nada,
salvo la canción de mi señor y admirando la nada que había en ella. De modo que
en este tiempo de letargo recogí y corté la mayoría de sus bolsas de fiesta; y
si el viejo no hubiera venido con un alboroto contra su hija y el hijo del rey,
y hubiera asustado a mis chovas para que no se las llevaran, no habría dejado
una bolsa viva en todo el ejército.
Camillo, Florizel y Perdita se
adelantan.
CAMILLO.
No, pero mis cartas, al estar allí
tan pronto como llegues, aclararán esa duda.
FLORIZEL.
¿Y los que conseguirás del rey Leontes?
CAMILLO.
Satisfarás a tu padre.
PERDITA.
¡Feliz seas!
Todo lo que dices es justo.
CAMILLO.
( Viendo a Autólico. ) ¿A quién tenemos aquí?
Haremos de esto un instrumento;
nada nos ayudará.
AUTÓLICO.
[ Aparte. ] Si me han oído ahora... bueno, ahorcados.
CAMILLO.
¿Qué tal, buen muchacho? ¿Por qué tiemblas tanto? No temas, hombre; aquí no se
pretende hacerte daño.
AUTÓLICO.
Soy un pobre hombre, señor.
CAMILLO.
No te muevas, nadie te robará eso. Sin embargo, para compensar tu pobreza,
debemos hacer un trueque. Deshazte de ti inmediatamente (debes pensar que es
necesario) y cámbiate de ropa con este caballero. Aunque el dinero que tiene
sea el peor, ten cuidado, hay algo que ganar.
[ Dando
dinero. ]
AUTÓLICO.
Soy un pobre hombre, señor. [ Aparte. ] Os conozco bastante
bien.
CAMILLO.
No, por favor, apuraos: el caballero ya está medio desollado.
AUTÓLICO.
¿Habla en serio, señor? [ Aparte. ] Me huelo el truco.
FLORIZEL.
Despacho, te lo ruego.
AUTÓLICO.
Sí, he recibido la prenda, pero no puedo aceptarla en conciencia.
CAMILLO.
Desabrocha, desabrocha.
[ Florizel y Autolycus intercambian
prendas. ]
Afortunada señora,
¡que mi profecía
te llegue! Debes retirarte
a algún escondite. Toma el sombrero de tu amada
y cúbrete la frente con él, tápate el rostro,
desmantela tu rostro y, como puedas, desmiente
la verdad de tu propia apariencia para que puedas
(porque temo que los ojos te miren) subir a bordo
sin ser descubierta.
PERDITA.
Veo la obra tan embrutecida
que debo desempeñar un papel.
CAMILLO.
No hay remedio.
¿Has hecho algo ahí?
FLORIZEL.
Si ahora me encontrara con mi padre,
Él no me llamaría hijo.
CAMILLO.
No, no tendrás sombrero. ( Dándoselo a Perdita. )
Vamos, señora, vamos. Adiós, amiga mía.
AUTÓLICO.
Adiós, señor.
FLORIZEL.
Oh Perdita, ¿qué hemos olvidado los dos?
Te ruego que me digas una palabra.
[ Conversan
por separado. ]
CAMILLO.
[ Aparte. ] Lo que haré ahora será informar al rey
de esta huida y de hacia dónde se dirigen; en cuya compañía recorreré
Sicilia, y cuya vista
anhelo como una mujer.
FLORIZEL. ¡
Que la fortuna nos acompañe!
Así pues, Camilo, nos encaminamos hacia la orilla del mar.
CAMILLO.
Cuanto más rápido, mejor.
[ Salen Florizel,
Perdita y Camillo . ]
AUTÓLICO.
Entiendo el asunto, lo oigo. Para ser un ladrón es necesario tener un oído
atento, una vista vivaz y una mano ágil; también se requiere una buena nariz
para oler el trabajo de los demás sentidos. Veo que éste es el momento en que
el hombre injusto prospera. ¡Qué cambio hubiera sido éste sin la bota! ¡Qué
cambio hay aquí con este cambio! Seguro que los dioses se confabulan con
nosotros este año, y podemos hacer cualquier cosa improvisada. El propio
príncipe está a punto de cometer un delito, al escabullirse de su padre con su
zueco a sus pies; si yo pensara que es un acto de honestidad informar al rey de
esto, no lo haría; considero que es una gran canallada ocultarlo, y en eso soy
fiel a mi profesión.
Entran el payaso y el
pastor .
Aparte, aparte;
aquí hay más material para un cerebro ardiente: cada final de calle, cada
tienda, iglesia, sesión, ahorcamiento, produce trabajo para un hombre
cuidadoso.
PAYASO.
¡Mira, mira! ¡Qué hombre eres ahora! No hay otra opción que decirle al rey que
ella es una policia y no de tu sangre.
PASTOR.
No, pero escúchame.
PAYASO.
No, pero escúchame.
PASTOR.-
Ve, pues.
PAYASO.
Como ella no es de tu sangre, tu sangre no ha ofendido al rey, y por eso tu
sangre no debe ser castigada por él. Muestra las cosas que has descubierto
sobre ella, esas cosas secretas, todo lo que no tenga consigo: una vez hecho
esto, que la ley se ponga en marcha, te lo garantizo.
PASTOR.-
Le contaré todo al rey, hasta la última palabra, y también las travesuras de su
hijo, quien, puedo decirlo, no es un hombre honesto ni para con su padre ni
para conmigo, al intentar hacerme cuñado del rey.
PAYASO.
En verdad, cuñado era lo más alejado que podías haber estado de él, y además tu
sangre habría sido más cara por, no sé cuánto, onza.
AUTÓLICO.
[ Aparte. ] ¡Muy sabiamente, cachorros!
PASTOR.
Bien, vayamos al rey: hay algo en este fardel que le hará rascarse la barba.
AUTÓLICO.
[ Aparte. ] No sé qué impedimento pueda suponer esta queja
para la huida de mi amo.
PAYASO.
Ruego de corazón que esté en palacio.
AUTÓLICO.
[ Aparte. ] Aunque no soy honesto por naturaleza, a veces lo
soy por casualidad. Dejadme que guarde en el bolsillo los excrementos de mi
buhonero. [ Se quita la barba postiza. ] ¿Qué os parece,
campesinos? ¿Adónde vais?
PASTOR.
Al palacio, como guste vuestra merced.
AUTÓLICO.
¿Qué tenéis allí, qué hacéis, con quién, en qué estado estáis, dónde vivís,
vuestros nombres, vuestras edades, qué tenéis, vuestra crianza y todo lo que
sea conveniente saber? ¡Descubridlo!
PAYASO.
No somos más que tipos sencillos, señor.
AUTÓLICO.
Mentira. Eres áspero y peludo. No me dejes mentir. Son cosas que sólo les
corresponden a los comerciantes, y a menudo nos mienten a los soldados; pero
les pagamos por ello con monedas acuñadas, no con acero punzante; por eso no
nos mienten.
PAYASO.
Vuestra merced hubiera querido regalarnos uno, si no se hubiese encaprichado
con sus modales.
PASTOR.
¿Sois un cortesano y no os parece, señor?
AUTÓLICO.
Me guste o no, soy un cortesano. ¿No ves el aire de la corte en este
envoltorio? ¿No tiene mi andar en él la medida de la corte? ¿No percibes tu
nariz el olor de la corte de mí? ¿No pienso en tu bajeza con desprecio de la
corte? ¿Crees que, por el hecho de que te insinúo o te quito tus asuntos, no
soy un cortesano? Soy un cortesano a capa y espada , y alguien
que o bien te impulsará o bien te hará retroceder en tus asuntos. Por lo tanto,
te ordeno que abras tu asunto.
PASTOR.
Mi asunto, señor, es con el rey.
AUTÓLICO.
¿Quién te aboga ante él?
PASTOR.
No lo sé, no soy como tú.
PAYASO.
"Abogado" es la palabra que se usa en los tribunales para referirse a
un faisán. Di que no tienes ninguno.
PASTOR.-
Ninguno, señor. No tengo ni faisán, ni gallo, ni gallina.
AUTÓLICO.
¡Qué afortunados somos los que no somos hombres sencillos!
Sin embargo, la naturaleza podría haberme hecho como estos hombres,
por lo que no los desdeñaré.
PAYASO.
Éste no puede ser sino un gran cortesano.
PASTOR.
Sus vestiduras son ricas, pero no las viste con elegancia.
PAYASO.
Parece más noble por ser fantástico: un gran hombre, lo aseguro; lo sé por cómo
se hurga en los dientes.
AUTÓLICO.
¿Qué es lo que hay en el fardel? ¿Para qué sirve esa caja?
PASTOR.
Señor, en este fardo y en esta caja se esconden secretos que nadie debe conocer
excepto el rey, y que él conocerá dentro de esta hora, si puedo escuchar sus
palabras.
AUTÓLICO.
Edad, has perdido tu trabajo.
PASTOR.
¿Por qué, señor?
AUTÓLICO.
El rey no está en palacio; ha partido a bordo de un nuevo barco para purgar su
melancolía y airearse; pues, si eres capaz de cosas serias, debes saber que el
rey está lleno de dolor.
PASTOR.-
Así se dice, señor, de su hijo, que se habría casado con la hija de un pastor.
AUTÓLICO.
Si ese pastor no está atado a la mano, que huya. Las maldiciones que recibirá,
las torturas que sentirá, romperán la espalda del hombre, el corazón del
monstruo.
PAYASO.
¿Cree usted eso, señor?
AUTÓLICO.
No sólo él sufrirá lo que el ingenio puede hacer pesado y la venganza amarga;
sino que todos los que le son afines, aunque sean eliminados cincuenta veces,
caerán todos bajo el verdugo; lo cual, aunque sea una gran lástima, es
necesario. ¡Un viejo bribón que silba a las ovejas, un pastor de carneros, que
ofrece que su hija sea bendecida! Algunos dicen que será apedreado; pero esa
muerte es demasiado blanda para él, digo yo. ¡Traigamos nuestro trono a un
redil! Todas las muertes son demasiado pocas, la más dura demasiado fácil.
PAYASO.
¿Tiene el viejo algún hijo, señor, oyes? ¿Y no es como tú, señor?
AUTÓLICO.
Tiene un hijo que será desollado vivo, luego untado con miel, colocada sobre la
cabeza de un nido de avispas; luego lo dejaremos allí hasta que esté muerto en
tres cuartos y medio; luego lo curaremos con agua de vida o alguna otra
infusión caliente; entonces, a pesar de estar en carne viva y en el día más
caluroso que pronostique el pronóstico, lo colocaremos contra una pared de
ladrillos, con el sol mirándolo con sus ojos del sur, donde lo verá con moscas
muertas. Pero ¿qué hablamos de estos sinvergüenzas traidores, cuyas miserias
son dignas de burla, siendo sus ofensas tan capitales? Decidme (pues parecéis
hombres honestos y sencillos) lo que tenéis que decirle al rey. Después de
haberlo considerado con delicadeza, os llevaré a bordo donde está él, presentaréis
vuestras personas ante su presencia, le susurraré algo en vuestro favor; y si
hay otro hombre además del rey que pueda llevar a cabo vuestras demandas, aquí
hay un hombre que lo hará.
PAYASO.
Parece tener una gran autoridad: acércate a él, dale oro; y aunque la autoridad
sea un oso testarudo, a menudo se deja llevar por las narices con el oro:
muestra el interior de tu bolsa al exterior de su mano, y no más. Recuerda:
“apedreado” y “desollado vivo”.
PASTOR.
Si no le place, señor, encargarse de este asunto por nosotros, aquí tiene el
oro que tengo. Lo haré por mucho más y dejaré a este joven como prenda hasta
que se lo entregue.
AUTÓLICO.
¿Después de haber cumplido lo que prometí?
PASTOR.
Sí, señor.
AUTÓLICO.
Bueno, dame la mitad. ¿Eres parte en este negocio?
PAYASO.
En cierto modo, señor; pero aunque mi caso sea lamentable, espero que no me
despellejen.
AUTÓLICO.
¡Ah, ése es el caso del hijo del pastor! ¡Que lo cuelguen, será un ejemplo!
PAYASO.
¡Consuelo, consuelo! Debemos ir al rey y mostrarle nuestras extrañas visiones.
Él debe saber que no se trata de su hija ni de mi hermana; nos vamos a otro
lado. Señor, le daré lo mismo que este anciano cuando se realice el negocio y
seguiré siendo, como él dice, su prenda hasta que le traigan el dinero.
AUTÓLICO.
Confiaré en ti. Camina hacia la orilla del mar; ve por la derecha. Yo miraré el
seto y te seguiré.
PAYASO.
Estamos bendecidos en este hombre, por así decirlo, incluso bendecidos.
PASTOR.
Adelante, como él nos lo ordena. Él fue provisto para hacernos bien.
[ Salen Pastor y Payaso . ]
AUTÓLICO.
Si quisiera ser honesto, veo que la fortuna no me lo permitiría: me deja caer
botines en la boca. Ahora me cortejan dos cosas: oro y un medio para hacer el
bien al príncipe, mi amo; ¿quién sabe cómo eso puede redundar en mi progreso?
Llevaré a bordo a estos dos topos, estos ciegos. Si cree que es conveniente
volver a apuntalarlos y que la queja que tienen ante el rey no le concierne,
que me llame bribón por ser tan oficioso, pues estoy a prueba de ese título y
de qué otra vergüenza le corresponde. Se los presentaré. Puede que haya algo de
qué hablar.
[ Salida. ]
ACTO V
ESCENA I. Sicilia.
Una habitación en el palacio de Leontes.
Entran Leontes, Cleómenes,
Dion, Paulina y otros.
CLÉÓMENES
Señor, habéis hecho bastante, y habéis realizado
un santo dolor: no podríais cometer falta
que no hubieseis redimido; en verdad, habéis pagado con
más penitencia que la falta cometida: al final,
haced como los cielos, olvidad vuestro mal;
y con ellos, perdonaos a vosotros mismos.
LEONTES.
Mientras la recuerdo
a ella y a sus virtudes, no puedo olvidar
mis defectos en ellas, y por eso sigo pensando en
el mal que me hice a mí mismo, que fue tan grande
que dejó sin herederos a mi reino y
destruyó a la más dulce compañera en la que hombre alguno haya podido
jamás crear sus esperanzas.
PAULINA.
Es cierto, muy cierto, mi señor.
Si, uno por uno, os casáis con todo el mundo,
o de todos los que existen tomáis algo bueno
para hacer una mujer perfecta, la que matéis
no tendría parangón.
LEONTES.-
Creo que sí. ¡La maté! ¡
La maté yo! Así lo hice, pero me golpeas
mucho al decir que lo hice. Es tan amargo
en tu lengua como en mi pensamiento. Bien, dilo,
pero rara vez.
CLEÓMENES
De ningún modo, buena señora.
Podrías haber dicho mil cosas que hubieran
sido más provechosas y hubieran agradado
más a tu bondad.
PAULINA.
Eres una de esas personas
que lo querrían casar de nuevo.
DIÓN.
Si no lo queréis,
no tenéis piedad del Estado ni del recuerdo
de su soberano nombre; pensad poco
en los peligros que, por la falta de descendencia de su alteza,
pueden caer sobre su reino y devorar a
ciertos espectadores. ¿Qué sería más sagrado
que alegrarse de que la ex reina se encuentra bien?
¿Qué sería más sagrado que, para reparar la realeza,
para el consuelo presente y para el bien futuro,
bendecir de nuevo el lecho de su majestad
con un dulce compañero?
PAULINA.
No hay nadie digno
de ella, que la respete. Además, los dioses
habrán cumplido sus secretos designios.
¿Acaso no ha dicho el divino Apolo que
el oráculo del
rey Leontes no tendrá heredero
hasta que se encuentre a su hijo perdido? Y que así sea
es tan monstruoso para nuestra razón humana
como que mi Antígono rompa su tumba
y vuelva a mí, que por mi vida
pereció con el niño. Es tu consejo
que mi señor se oponga a los cielos,
que se oponga a sus voluntades. [ A Leontes. ] No te preocupes
por la descendencia;
la corona encontrará un heredero. El gran Alejandro
dejó la suya a los más dignos, por lo que su sucesor
era probable que fuera el mejor.
LEONTES. ¡ Oh
, buena Paulina,
que tienes el recuerdo de Hermione!
¡Oh, si
me hubiera sometido a tu consejo! Entonces, incluso ahora,
podría haber mirado los ojos llenos de mi reina y
haber tomado el tesoro de sus labios.
PAULINA.
Y los dejó
más ricos por lo que rindieron.
LEONTES.
Dices la verdad.
No más esposas como ésas; por lo tanto, ninguna esposa: una peor,
y mejor utilizada, haría que su santo espíritu
volviera a poseer su cadáver, y en este escenario,
(donde ahora nos presentamos los ofensores) con el alma afligida,
comenzaría a decir: “¿Por qué a mí?”
PAULINA.
Si ella tuviera tanto poder,
tendría una causa justa.
LEONTES.- Sí
, la tenía, y me indignaría
que la asesinara si me casara con ella.
PAULINA.
Así lo haría.
Si yo fuera el fantasma que camina, te pediría que prestaras atención a
su mirada y me dijeras para qué papel tan aburrido
la elegiste; entonces gritaría para que hasta tus oídos
se abrieran para oírme; y las palabras que siguieran
serían: “Recuerda la mía”.
LEONTES. ¡
Estrellas, estrellas
y todos los demás ojos son brasas! No temas a ninguna esposa;
yo no quiero esposa, Paulina.
PAULINA.
¿Jurarías
no casarte jamás sin mi permiso?
LEONTES.
¡Jamás, Paulina! ¡Bendito sea mi espíritu!
PAULINA.
Entonces, mis buenos señores, dad testimonio de su juramento.
CLÉÓMENES
Lo tientas demasiado.
PAULINA.
A menos que otra,
tan parecida a Hermione como su retrato,
ofenda su vista.
CLÉÓMENES
Buena señora,
PAULINA.
Ya lo he hecho.
Sin embargo, si mi señor quiere casarse (si es que así es, señor,
no hay más remedio que hacerlo), concédeme el encargo
de elegirte una reina: no será tan joven
como la anterior, pero será tal
que, cuando haya caminado el fantasma de tu primera reina, será motivo de
alegría
verla en tus brazos.
LEONTES.
Mi fiel Paulina,
no nos casaremos hasta que tú nos lo ordenes.
PAULINA.
Eso
será cuando tu primera reina vuelva a respirar;
nunca antes.
Entra un sirviente .
SIRVIENTE.
El que se presenta como el Príncipe Florizel,
hijo de Polixenes, con su princesa (ella es
la más hermosa que he visto hasta ahora) desea tener acceso
a tu alta presencia.
LEONTES.
¿Qué le pasa? No llega
a la grandeza de su padre. Su llegada,
tan repentina y fortuita, nos dice
que no es una visita planeada, sino forzada
por la necesidad y el accidente. ¿Qué suceso?
SIERVO.
Pero pocos,
y esos son mezquinos.
LEONTES.
¿Decís que su princesa está con él?
CRIADO.
Sí, creo que es el pedazo de tierra más incomparable
en el que el sol haya brillado jamás.
PAULINA. ¡
Oh, Hermione!
Así como cada tiempo presente se jacta
de haber pasado por algo mejor, ¡así tu tumba debe
ceder ante lo que ahora se ve! Señor, tú mismo
lo has dicho y escrito, pero tu forma de escribir ahora
es más fría que ese tema: "Ella no había existido
ni podía ser igualada"; así
fluía tu verso con su belleza en otro tiempo; ha menguado astutamente
para decir que has visto algo mejor.
CRIADA.
Perdón, señora.
Casi me he olvidado de una, su perdón.
La otra, cuando haya conseguido su atención,
también tendrá su lengua. Esta es una criatura.
Si iniciara una secta, podría apagar el celo
de todos los demás profesores y hacer prosélitos
de quienes ella simplemente les ordenara que siguieran.
PAULINA.
¡Cómo! ¿No mujeres?
CRIADA.
Las mujeres la amarán porque es una mujer
más valiosa que cualquier hombre; los hombres, porque es
la más rara de todas las mujeres.
LEONTES.
Ve, Cleómenes;
tú mismo, con la ayuda de tus honorables amigos,
tráelos a nuestro abrazo.
[ Salen Cleómenes y
otros. ]
Aun así, es extraño
que
Él se nos acercara de esta manera.
PAULINA.
Si nuestro príncipe,
joya de los niños, hubiera visto esta hora, se habría emparejado
bien con este señor. No hubo un mes completo
entre sus nacimientos.
LEONTES.
No me lo supliquéis más; cesad; sabéis
que para mí se muere de nuevo cuando se habla de él. Seguro que,
cuando vea a ese caballero, vuestras palabras
me harán reflexionar en cosas que pueden
hacerme perder la razón. Ya han llegado.
Entran Florizel, Perdita,
Cleómenes y otros.
Tu madre fue muy
fiel al matrimonio, príncipe,
pues ella imprimió a tu real padre el
haberte concebido. Si yo tuviera veintiún años,
la imagen de tu padre está tan grabada en ti,
su mismo aire, que te llamaría hermano,
como lo hice con él, y hablaría de algo descabellado
que hicimos antes. ¡Sé muy bienvenido! ¡
Y tu bella princesa, diosa! ¡Ay, ay!
Perdí una pareja que entre el cielo y la tierra
podría haber estado así, engendrando maravillas, como
lo haces tú, graciosa pareja! Y luego perdí,
toda mi propia locura, la compañía,
la amistad también, de tu valiente padre, a quien,
aunque soportando la miseria, deseo que mi vida
vuelva a contemplar.
FLORIZEL.
Por orden suya
he llegado a Sicilia y
os doy de su parte todos los saludos que un rey, como amigo,
puede enviar a su hermano; y, si la debilidad,
que acecha a los tiempos cansados, ha arrebatado algo de
su capacidad deseada, él mismo ha tenido
las tierras y las aguas que hay entre vuestro trono y su
Medida para contemplaros; a quien ama,
me ha pedido que lo diga, más que a todos los cetros
y a los que los portan vivos.
LEONTES.
¡Oh, hermano mío,
buen caballero! Los agravios que te he hecho
me conmueven de nuevo, y estos gestos tuyos,
tan pocas veces amables, son como intérpretes
de mi negligencia. Bienvenido seas aquí,
como lo es la primavera en la tierra. ¿Y ha
expuesto también él a este modelo a los terribles tratos,
al menos poco amables, del terrible Neptuno,
para que reciba a un hombre que no merece sus dolores, y mucho menos
la aventura de su persona?
FLORIZEL.
Bien, señor.
Ella vino de Libia.
LEONTES.
¿Dónde es temido y amado el guerrero Smalus,
ese noble y honrado señor?
FLORIZEL.
Muy real señor, desde allí; desde aquel cuya hija
Sus lágrimas proclamaron suya, separándose de ella: desde allí,
un próspero viento del sur amistoso, hemos cruzado,
para ejecutar el encargo que mi padre me dio para visitar a Vuestra
Alteza: he enviado
a mi mejor séquito desde vuestras costas sicilianas; quienes se dirigen a
Bohemia, para significar no sólo mi éxito en Libia, señor, sino
también mi llegada, y la de mi esposa, a salvo aquí, donde estamos.
LEONTES. ¡
Los dioses benditos
purifiquen de toda infección nuestro aire mientras tú
haces el clima aquí! Tienes un padre santo,
un gentil caballero; contra cuya persona,
tan sagrada como es, he cometido pecado,
por lo que los cielos, tomando nota airada,
me han dejado sin descendencia. Y tu padre es bendito,
como lo merece desde el cielo, contigo,
digno de su bondad. ¡Qué podría haber sido,
si ahora, un hijo y una hija, hubiera visto
cosas tan buenas como ustedes!
Entra un Señor .
SEÑOR.
Muy noble señor,
lo que voy a contar no tendría ningún crédito
si no fuera por la prueba. Por favor, gran señor,
Bohemia lo saluda de su parte por mí;
desea que se una a su hijo, quien, habiendo
abandonado su dignidad y su deber,
huyó de su padre, de sus esperanzas, y con
la hija de un pastor.
LEONTES.
¿Dónde está Bohemia? Habla.
Señor.
Aquí en tu ciudad, ahora vengo de él.
Hablo con asombro, y se convierte en
mi maravilla y mi mensaje.
Mientras se dirigía a tu corte, en la persecución, al parecer,
de esta bella pareja, se encontró en el camino
con el padre de esta aparente dama y
su hermano, habiendo ambos abandonado su país
con este joven príncipe.
FLORIZEL.
Camilo me ha traicionado;
su honor y honestidad hasta ahora
han resistido todos los climas.
SEÑOR.
Ponle esto a su cargo.
Está con el rey, tu padre.
LEONTES.
¿Quién? ¿Camillo?
SEÑOR.
Camilo, señor, he hablado con él, que es quien
se ocupa ahora de estos pobres hombres. Nunca he visto a
unos desgraciados temblar tanto: se arrodillan, besan la tierra;
se abjuran tan a menudo como hablan.
Bohemia les tapa los oídos y los amenaza
con diversas muertes en la muerte.
PERDITA.
¡Oh, mi pobre padre!
El cielo nos envía espías que no quieren que
se celebre nuestro contrato.
LEONTES.
¿Estás casado?
FLORIZEL.
No lo somos, señor, ni parece que lo seamos.
Las estrellas, según veo, besarán primero a los valles.
Las probabilidades son iguales para los altos y los bajos.
LEONTES.
Señor mío,
¿es ésta la hija de un rey?
FLORIZEL.
Ella es,
Cuando una vez fue mi esposa.
LEONTES.
Ese «antes», veo por la velocidad de tu buen padre,
llegará muy lentamente. Lo siento,
lo siento mucho, te has apartado de su gusto,
donde estabas atada por el deber; y lo siento también porque
tu elección no sea tan rica en valor como la belleza,
para que puedas disfrutarla.
FLORIZEL.
Querido, mira hacia arriba:
aunque la fortuna, visiblemente enemiga,
nos persiga con mi padre, no
tiene ningún poder para cambiar nuestros amores. Te lo suplico, señor,
recuerda que no le debes al tiempo más
de lo que yo le debo ahora: pensando en tales afectos,
preséntate como mi defensor. A petición tuya,
mi padre concederá cosas preciosas como nimiedades.
LEONTES.
Si así lo hiciera, le rogaría a su preciosa señora,
a la que él considera como una nimiedad.
PAULINA.
Señor, mi señor,
vuestros ojos son demasiado jóvenes: ni un mes
antes de que vuestra reina muriera, ella merecía más miradas
como las que contempláis ahora.
LEONTES.
Pensé en ella
incluso en estas miradas que le dirigí. [ A Florizel. ] Pero
tu petición
aún no ha sido respondida. Me dirigiré a tu padre.
Tu honor no ha sido derribado por tus deseos,
soy amigo de ellos y de ti. Con esta misión
me dirijo ahora hacia él; por lo tanto, seguidme
y observad el camino que sigo. Venid, buen señor.
[ Salen. ]
ESCENA II. Lo
mismo. Delante del Palacio.
Entran Autólico y
un caballero.
AUTÓLICO.
Por favor, señor, ¿estuvo usted presente en este relato?
PRIMER CABALLERO.
Yo estaba allí cuando se abrió la puerta y oí al viejo pastor contar cómo había
encontrado a la niña. Después de un momento de asombro, nos ordenaron a todos
que saliéramos de la habitación. Sólo que me pareció oír al pastor decir que
había encontrado a la niña.
AUTÓLICO.
Con mucho gusto me gustaría saber el motivo.
PRIMER CABALLERO.
Hago un relato fragmentado de lo sucedido, pero los cambios que percibí en el
rey y en Camilo eran notas de admiración. Parecían casi arrancarse las pupilas
de los ojos al mirarse el uno al otro. Había palabras en su mudez, lenguaje en
sus gestos; parecían haber oído hablar de un mundo rescatado o de otro
destruido. Una notable pasión de asombro se manifestó en ellos; pero el
observador más sabio, que no sabía más que viendo, no podría decir si la
importancia era alegría o tristeza; pero en el extremo de la una,
necesariamente debe serlo. Aquí viene un caballero que afortunadamente sabe
más.
Entra un caballero .
¿La noticia,
Rogero?
SEGUNDO CABALLERO.
Nada más que hogueras: el oráculo se ha cumplido: la hija del rey ha sido
encontrada: en esta hora se han producido tantos prodigios que los autores de
baladas no pueden expresarlos. Aquí viene el mayordomo de Lady Paulina: él
puede proporcionaros más.
Entra un
tercer caballero .
¿Cómo va todo,
señor? Esta noticia, que se dice verdadera, se parece tanto a un cuento antiguo
que su veracidad es muy dudosa. ¿Ha encontrado el rey a su heredero?
TERCER CABALLERO.
Muy cierto, si alguna vez la verdad estuvo preñada de circunstancias. Lo que
oísteis, juráis que lo veis, hay tal unidad en las pruebas. El manto de la
reina Hermíone, la joya que lleva en el cuello, las cartas de Antígono
encontradas con él, que saben que son su carácter; la majestuosidad de la
criatura en semejanza con la madre, el afecto de nobleza que la naturaleza
muestra por encima de su crianza, y muchas otras evidencias la proclaman con
toda certeza como la hija del rey. ¿Visteis el encuentro de los dos reyes?
SEGUNDO CABALLERO.
No.
TERCER CABALLERO.
Entonces habéis perdido una visión que era para ser vista, no para ser
mencionada. Allí podríais haber visto una alegría coronar a otra, de tal manera
y en tal forma que parecía que la tristeza lloraba al despedirse de ellas,
porque su alegría se desvanecía en lágrimas. Había miradas alzadas, manos
levantadas, con un semblante de tal extravío que se los reconocía por la
vestimenta, no por el favor. Nuestro rey, estando dispuesto a saltar de alegría
por su hija encontrada, como si esa alegría ahora se convirtiera en una
pérdida, grita: "¡Oh, tu madre, tu madre!", luego pide perdón a
Bohemia; luego abraza a su yerno; luego vuelve a molestar a su hija esquilando
a su hija; ahora da las gracias al viejo pastor, que está a su lado como un
conducto curtido por el clima de muchos reinados reales. Nunca he oído hablar
de otro encuentro como éste, que los cojos cuentan que lo siguió, y deshacen la
descripción para hacerlo.
SEGUNDO CABALLERO.
¿Qué ha sido de Antígono, el que se llevó al niño?
TERCER CABALLERO.
Como un cuento antiguo que tendrá que repetirse, aunque el crédito esté dormido
y nadie escuche. Fue despedazado por un oso: esto lo atestigua el hijo del
pastor, que no sólo tiene su inocencia, que parece mucho, para justificarlo,
sino también un pañuelo y unos anillos suyos que Paulina conoce.
PRIMER CABALLERO.
¿Qué fue de su barca y de sus seguidores?
TERCER CABALLERO.
Naufragó en el mismo instante en que murió su amo y a la vista del pastor, de
modo que todos los instrumentos que habían ayudado a descubrir a la niña se
perdieron incluso cuando la encontraron. Pero, ¡oh, qué noble combate se libró
en Paulina entre la alegría y el dolor! Tenía un ojo inclinado a la pérdida de
su esposo, y otro elevado a la expectativa de que se cumpliera el oráculo.
Levantó a la princesa de la tierra y la envolvió en un abrazo, como si quisiera
clavarla contra su corazón, para que ya no corriera peligro de perderla.
PRIMER CABALLERO.
La dignidad de este acto merecía la audiencia de reyes y príncipes, pues fueron
ellos quienes lo llevaron a cabo.
TERCER CABALLERO.
Uno de los detalles más bonitos de todos, y el que más me cautivó (atrapó el
agua, aunque no el pez), fue cuando, al oír el relato de la muerte de la reina
(con la manera en que llegó a ella, confesada y lamentada valientemente por el
rey), me dijo cómo la atención hirió a su hija, hasta que, de un signo de dolor
a otro, con un «¡Ay!», diría yo, sangraba lágrimas, porque estoy seguro de que
mi corazón lloró sangre. Quienes allí eran más de mármol cambiaron de color;
algunos se desmayaron, todos se entristecieron: si todo el mundo hubiera podido
verlo, el dolor habría sido universal.
SEÑOR PRIMERO.
¿Se los devuelve a la corte?
TERCER CABALLERO.
No: la princesa, al oír hablar de la estatua de su madre, que está al cuidado
de Paulina, es una obra que se ha estado haciendo durante muchos años y que
ahora ha sido interpretada por ese excepcional maestro italiano, Julio Romano,
quien, si tuviera la eternidad y pudiera poner aliento en su obra, engañaría a
la Naturaleza, pues tan perfectamente es su mono. Ha hecho de Hermione algo tan
cercano a ella que, según dicen, uno le hablaría y esperaría una respuesta.
Allá se han ido con toda la avidez del afecto, y allí tienen la intención de
cenar.
SEGUNDO CABALLERO.
Pensé que tenía algún asunto importante entre manos, pues desde la muerte de
Hermione ha visitado en privado dos o tres veces al día esa casa desalojada.
¿Iremos allí y con nuestra compañía terminaremos la fiesta?
PRIMER CABALLERO.
¿Quién estaría allí que tuviera el beneficio de tener acceso? En cada guiño de
un ojo nacerá una nueva gracia. Nuestra ausencia nos hace poco ahorrativos,
según nuestro conocimiento. Sigamos adelante.
[ Salen señores . ]
AUTÓLICO.
Ahora bien, si no hubiera tenido en mí el impulso de mi vida anterior, me
habrían dado un ascenso. Llevé al anciano y a su hijo a bordo del Príncipe y
les dije que les había oído hablar de un fardel y de no sé qué otra cosa. Pero
como en ese momento él estaba demasiado enamorado de la hija del pastor (así
supuso que era), que empezó a marearse mucho y él mismo no mejoró mucho, pues
el tiempo seguía siendo extremo, este misterio quedó sin descubrir. Pero a mí
me da lo mismo, porque si yo hubiera descubierto este secreto, no habría
figurado entre mis otros descréditos.
Entran el pastor y el
payaso .
Aquí vienen
aquellos a quienes he hecho el bien contra mi voluntad, y que ya aparecen en
las flores de su fortuna.
PASTOR.
Vamos, muchacho; ya no tengo más hijos, pero tus hijos e hijas serán todos
caballeros por nacimiento.
PAYASO.
Bien recibido, señor. El otro día se negó a pelear conmigo porque no nací para
ser caballero. ¿Ve estas ropas? Si no las ve, piense que sigo sin ser
caballero. Lo mejor sería que dijera que estas ropas no son para ser caballero.
Desmientame, y compruebe si ahora no nací para ser caballero.
AUTÓLICO.
Sé que ahora usted es un caballero por nacimiento.
PAYASO.
Sí, y lo he estado haciendo durante las últimas cuatro horas.
PASTOR.
¡Yo también, muchacho!
PAYASO.
Así es, pero yo nací antes que mi padre, porque el hijo del rey me tomó de la
mano y me llamó hermano; y entonces los dos reyes llamaron hermano a mi padre;
y entonces el príncipe, mi hermano, y la princesa, mi hermana, llamaron padre a
mi padre; y entonces lloramos; y fueron las primeras lágrimas de caballero que
jamás derramamos.
PASTOR.
Hijo, quizá vivamos para derramar muchos más.
PAYASO.
Sí, de lo contrario sería una mala suerte estar en una situación tan precaria
como la nuestra.
AUTÓLICO.
Os suplico humildemente, señor, que me perdonéis todas las faltas que he
cometido contra vuestra merced, y que me deis buena cuenta de vuestras palabras
al príncipe, mi señor.
PASTOR.
Te lo ruego, hijo, hazlo, pues debemos ser amables, ahora que somos caballeros.
PAYASO.
¿Enmendarás tu vida?
AUTÓLICO.
Sí, así lo desea vuestra buena señoría.
PAYASO.
Dame tu mano. Juro por el príncipe que eres un hombre tan honesto como
cualquier otro en Bohemia.
PASTOR.
Puedes decirlo, pero no jurarlo.
PAYASO.
¿No lo juro, ahora que soy un caballero? Que lo digan los patanes y los
Franklin, lo juro.
PASTOR.
¿Y si es mentira, hijo?
PAYASO.
Aunque sea tan falso, un verdadero caballero puede jurar en nombre de su amigo.
Y yo juraré al príncipe que eres un hombre alto y que no te emborracharás; pero
sé que no eres un hombre alto y que te emborracharás; pero lo juro y me
gustaría que fueras un hombre alto.
AUTÓLICO.
Lo demostraré, señor, en la medida de mis posibilidades.
PAYASO.
Sí, por supuesto, sé un tipo alto. Si no me sorprende que te atrevas a
emborracharte, no siendo un tipo alto, no me creas. ¡Escucha! Los reyes y los
príncipes, nuestros parientes, van a ver el retrato de la reina. Ven, síguenos:
seremos tus buenos amos.
[ Salen. ]
ESCENA III. Lo
mismo. Una habitación en la casa de Paulina.
Entran Leontes, Polixenes,
Florizel, Perdita, Camilo, Paulina, Señores y Asistentes.
LEONTES.
¡Oh grave y buena Paulina, el gran consuelo
que he tenido de ti!
PAULINA.
¡Qué, soberano señor!
No hice bien, tenía buenas intenciones.
Has pagado todos mis servicios a mi casa, pero el hecho de que te hayas
dignado visitar mi pobre casa,
junto con tu hermano coronado y estos herederos contratados de tus
reinos, es un excedente de tu gracia que mi vida jamás podrá
compensar.
LEONTES.
¡Oh, Paulina!
Te honramos con penas, pero vinimos
a ver la estatua de nuestra reina.
Hemos pasado por tu galería, no sin satisfacción
por muchas singularidades, pero no vimos
lo que mi hija vino a ver,
la estatua de su madre.
PAULINA.
Como ella vivió sin par,
así su imagen muerta, creo,
supera todo lo que has visto hasta ahora
o lo que la mano del hombre ha hecho; por eso la mantengo
solitaria, aparte. Pero aquí está: prepárate
para ver la vida tan vivamente burlada como
el sueño siempre burló a la muerte. Contempla y di que está bien.
Paulina abre
una cortina y descubre a Hermione parada como una estatua.
Me gusta tu
silencio, porque muestra aún más
tu asombro; pero habla, primero tú, mi señor.
¿No es algo parecido?
LEONTES.
¡Su postura natural!
Repréndeme, querida piedra, para que pueda decir que en verdad
eres Hermione; o mejor, eres ella
en tu no reprensión; porque era tan tierna
como la infancia y la gracia. Pero, Paulina,
Hermione no estaba tan arrugada, nada
tan envejecida como parece.
POLIXENES ¡
Oh, no por mucho!
PAULINA.
Tanto más cuanto que nuestra escultora es excelente,
pues deja pasar unos dieciséis años y la deja
como vivía ahora.
LEONTES.
Como ahora podría haberlo hecho,
tanto para mi consuelo como
ahora me resulta penetrante en el alma. ¡Oh, así se mantenía,
incluso con tal vida de majestad, vida cálida,
como ahora se mantiene fríamente, cuando la cortejé por primera vez!
Estoy avergonzado: ¿no me reprende la piedra
por ser más piedra que ella? Oh, pieza real,
hay magia en tu majestad, que ha
conjurado mis males para recordarlos y
ha arrebatado los espíritus de tu admirada hija,
que se mantiene como piedra contigo.
PERDITA.
Y dame permiso,
y no digas que es superstición que
me arrodille y luego implore su bendición. Señora,
querida reina, que terminaste cuando yo apenas comenzaba,
dame esa mano tuya para besarla.
PAULINA.
¡Oh, paciencia!
La estatua está recién colocada, el color
aún no se ha secado.
CAMILLO.
Señor, vuestro dolor fue demasiado intenso,
tanto que dieciséis inviernos no pueden disiparlo,
tantos veranos secos. Casi ninguna alegría
vivió tanto tiempo; ningún dolor
dejó de matarse mucho antes.
POLIXENES.
Querido hermano mío,
que aquel que ha causado esto tenga poder
para quitarte tanto dolor como quiera
.
PAULINA.
En verdad, señor,
si hubiera pensado que la visión de mi pobre imagen
le habría causado tal impresión (pues la piedra es mía),
no la hubiera mostrado.
LEONTES.
No corras la cortina.
PAULINA.
No lo mires más, no sea que tu imaginación
piense que se mueve.
LEONTES.
Déjalo, déjalo.
Ojalá estuviera muerto, pero ya me parece que...
¿Quién fue el que lo hizo? Mire, señor,
¿no creería que respiraba y que esas venas
llevaban sangre?
POLIXENES.
Obra magistral:
la vida misma parece cálida en sus labios.
LEONTES.
La fijación de su mirada tiene movimiento,
mientras nos burlamos con arte.
PAULINA.
Voy a correr la cortina:
mi señor está tan transportado que pronto
pensará que sigue viva.
LEONTES.
¡Oh, dulce Paulina
! ¡Hazme pensar lo mismo veinte años después!
Ningún sentido establecido del mundo puede igualar
el placer de esa locura. ¡Dejémoslo solo!
PAULINA.
Lo siento, señor, pero
podría afligirle aún más.
LEONTES.
Hazlo, Paulina,
pues esta aflicción tiene un sabor tan dulce
como cualquier consuelo cordial. Aún me parece
que emana aire de ella. ¿Qué cincel más fino
podría cortar el aliento? ¡Que nadie se burle de mí,
pues la besaré!
PAULINA.
Mi buen señor, ten paciencia:
el rubor de sus labios es húmedo;
lo estropearás si lo besas, mancharás el tuyo
con pintura al óleo. ¿Corro la cortina?
LEONTES.
No, estos veinte años no.
PERDITA.
Podría
quedarme allí, como espectadora, tanto tiempo.
PAULINA.
O bien te abstienes,
abandonas la capilla enseguida, o te decides
a seguir asombrándote. Si puedes contemplarla,
haré que la estatua se mueva, descienda
y te tome de la mano. Pero entonces pensarás
(contra lo cual protesto) que me ayudan
poderes malignos.
LEONTES.- Me
contentaré con mirar
lo que puedas hacerla hacer ; me contentaré con oír lo que puedas decir,
pues es tan fácil hacerla hablar como hacerla moverse.
PAULINA.
Es necesario
que despertéis vuestra fe. Entonces, todos permaneced en silencio;
o aquellos que piensan que estoy haciendo algo ilegal
, que se vayan.
LEONTES.
Prosigamos:
ningún pie se moverá.
PAULINA.
Música, despiértala: ¡toca! [ Música. ]
Es hora; desciende; no seas más piedra; acércate;
sorprende a todos los que miran con asombro. Ven;
llenaré tu tumba; remuévete; no, ven.
Lega a la muerte tu entumecimiento, pues de él
la querida vida te redime. Percibes que ella se mueve.
Hermione baja
del pedestal.
No te sobresaltes;
sus acciones serán santas, pues
oyes que mi hechizo es lícito. No la rechaces
hasta que la veas morir de nuevo, porque entonces
la matarás dos veces. No, presenta tu mano:
cuando era joven la cortejaste; ¿ahora que es mayor
se ha convertido en pretendiente?
LEONTES.
( Abrazándola. ) ¡Oh, está caliente!
Si esto es magia, que sea un arte
tan lícito como comer.
POLIXENES.
Ella lo abraza.
CAMILLO.
Ella cuelga de su cuello.
Si pertenece a la vida, que hable también.
POLIXENES.
Sí, y haz que quede claro dónde ha vivido
o cómo fue robada de entre los muertos.
PAULINA.
Si
te lo contaran, sería un rumor
como si fuera un cuento viejo, pero parece que vive,
aunque todavía no hable. Presta atención un momento.
Por favor, bella señora, interpónte. Arrodíllate
y pide la bendición de tu madre. Vuélvete, buena señora,
hemos encontrado a nuestra Perdita.
[ Presentando a
Perdita quien se arrodilla ante Hermione . ]
HERMIONE. ¡
Dioses, mirad hacia abajo
y derramad vuestras gracias desde vuestros sagrados frascos
sobre la cabeza de mi hija! Dime, hija mía,
¿dónde has sido preservada? ¿Dónde has vivido? ¿Cómo has encontrado
la corte de tu padre? Pues oirás que yo,
sabiendo por Paulina que el oráculo
daba esperanzas de que existías,
me he preservado para ver el desenlace.
PAULINA.
Hay tiempo de sobra para eso,
no sea que quieran, en este momento, perturbar
vuestras alegrías con semejantes relaciones. Id juntos,
preciosos vencedores todos; vuestra exaltación
sea compartida por todos. Yo, una vieja tortuga,
volaré hasta alguna rama seca, y allí
mi compañera, que nunca más será encontrada,
se lamentará hasta perderme.
LEONTES.
¡Oh, paz, Paulina!
Tú deberías tomar un marido con mi consentimiento,
como yo con tu esposa: éste es un matrimonio,
y se hace entre dos por votos. Tú has encontrado el mío;
pero cómo, es una pregunta; porque la vi,
como creí, muerta, y en vano he dicho muchas
oraciones sobre su tumba. No buscaré lejos (
por él, conozco parcialmente su mente) para encontrarte
un esposo honorable. Ven, Camilo,
y tómala de la mano, cuyo valor y honestidad
son ricamente notados, y aquí justificados
por nosotros, un par de reyes. Salgamos de este lugar.
¡Qué! Mira a mi hermano: ambos me perdonan,
porque nunca puse entre tus santas miradas
mi mala sospecha. Este tu yerno,
e hijo del rey, a quien los cielos dirigen,
es el compromiso con tu hija. Buena Paulina,
llévanos de aquí; donde podemos
exigir y responder tranquilamente cada uno de nosotros a su parte,
desempeñada en este amplio lapso de tiempo, desde que
fuimos separados por primera vez. ¡Llevadnos de aquí rápidamente!
[ Salen. ]
LA QUEJA DE UN
AMANTE
Desde una colina
cuyo vientre cóncavo repitió
una historia quejumbrosa de un valle hermano,
mi espíritu escuchó esta doble voz
y me dispuse a escuchar el triste relato.
Al poco tiempo, divisé a una doncella voluble, completamente pálida,
rasgando papeles, rompiendo anillos por la mitad,
asaltando su mundo con el viento y la lluvia del dolor.
Sobre su cabeza
había una colmena de paja trenzada
que protegía su rostro del sol y
en la que el pensamiento podía creer alguna vez que veía
el cadáver de una belleza consumida y acabada;
el tiempo no había segado toda esa juventud iniciada,
ni la juventud toda abandonada, pero a pesar de la furia del cielo,
alguna belleza se asomaba a través del enrejado de la edad quemada.
A menudo se llevaba
la servilleta a los ojos,
sobre la que había escrito caracteres vanidosos,
lavando las figuras de seda en la salmuera
que la aflicción sazonada había convertido en lágrimas,
y a menudo leyendo su contenido;
con la misma frecuencia gritaba aflicciones indistinguibles,
en clamores de todos los tamaños, tanto altos como bajos.
A veces sus ojos
nivelados conducen su carruaje,
como si lanzaran una batería sobre las esferas;
a veces sus pobres bolas se desvían y quedan atadas
a la tierra agitada; a veces extienden
su vista hacia el frente; luego sus miradas se dirigen
a todos lados a la vez, y a ninguno se fijan en ellos,
la mente y la vista se mezclan distraídamente.
Su cabello, ni
suelto ni atado en trenzas formales,
proclamaba en ella una mano descuidada de orgullo;
pues algo descendía de su sombrero suelto,
colgando a su lado su mejilla pálida y marchita;
algo aún permanecía en su trenza de hilo,
y, fiel a la esclavitud, no se rompería de allí,
aunque estuviera trenzado descuidadamente en una negligencia relajada.
Mil favores sacó de
un montón
de ámbar, cristal y azabache,
que uno a uno arrojó en un río,
sobre cuyo margen lloroso se colocó,
como la usura que aplica humedad sobre humedad,
o las manos de los monarcas, que no dejan caer la generosidad
donde la necesidad clama "algo", pero donde el exceso ruega
"todo".
Tenía muchos
horarios doblados,
que examinaba, suspiraba, rasgaba y derramaba;
rompía muchos anillos de oro y hueso colocados,
ordenándoles que encontraran sus sepulcros en el barro;
encontraba aún más cartas tristemente escritas con sangre,
con seda envuelta, envueltas con gran afectación
y selladas con curioso secreto.
A menudo los bañaba
con sus ojos fluidos,
y a menudo los besaba, y a menudo los entregaba a las lágrimas;
gritaba: "¡Oh sangre falsa, tú, registrador de mentiras,
qué testigo no aprobado eres! ¡
La tinta habría parecido más negra y maldita aquí!" .
Dicho esto, en un arrebato de ira, rasgó las líneas,
desgarrando así su contenido con gran descontento.
Un hombre reverendo
que pastoreaba su ganado cerca,
alguna vez un fanfarrón, que conocía el bullicio
de la corte, de la ciudad, y había dejado pasar
las horas más rápidas observadas mientras volaban,
hacia esta afligida fantasía se dirigió rápidamente;
y, privilegiado por la edad, desea saber
en breve los motivos y bases de su aflicción.
Así se desliza
sobre su bate veteado,
y se sienta distante a su lado,
cuando de nuevo desea que ella, estando sentado,
divida su queja con su oído:
si de él puede aplicarse algo
que pueda aliviar su sufrimiento con éxtasis,
está prometido en la caridad de la edad.
"Padre",
dice, "aunque en mí veas
la injuria de muchas horas desastrosas,
que no te diga que soy vieja;
no la edad, sino el dolor, tiene poder sobre mí.
Todavía podría haber sido una flor que se extiende,
fresca para mí misma, si me hubiera aplicado
amor a mí misma y a ningún otro amor".
'¡Pero, ay de mí!
Demasiado pronto asistí a
un rito juvenil; era para ganar mi gracia;
¡oh, hombre tan elogiado por la apariencia de su naturaleza,
que los ojos de doncella se clavaban en todo su rostro
! El amor carecía de una morada y lo hizo su lugar;
y cuando ella habitó en sus hermosas partes,
fue alojada de nuevo y deificada de nuevo.
"Sus cabellos
castaños colgaban en rizos torcidos,
y cada leve viento
arrojaba sobre sus labios sus sedosos paquetes;
lo que es dulce de hacer, hacerlo se encontrará acertadamente;
cada ojo que lo veía encantaba su mente;
pues en su rostro se dibujaba algo pequeño,
lo que en el paraíso se cree que es grande.
'Aún había en su
mentón una pequeña muestra de hombre;
su plumón de fénix comenzaba a aparecer,
como terciopelo sin cortar, sobre esa piel sin términos,
cuyo desnudo ostentaba más que la tela que parecía llevar.
Sin embargo, su rostro mostraba con ese costo más caro,
y los hermosos afectos vacilantes dudaban
si lo mejor era como estaba o lo mejor sin él.
"Sus
cualidades eran hermosas como su forma,
pues tenía la lengua de una doncella y, por lo tanto, era libre;
pero si los hombres lo conmovían, era una tormenta
como las que se ven a menudo entre mayo y abril,
cuando los vientos soplan dulces, por rebeldes que sean.
Su rudeza, junto con su autorizada juventud,
convertía la falsedad en un orgullo de verdad.
'Bien sabía
cabalgar, y a menudo los hombres decían
que el caballo pierde su temple por culpa de su jinete,
orgulloso de su sometimiento, noble por su autoridad,
¡qué vueltas, qué límites, qué rumbo, qué parada da!
Y de ahí surge la controversia
de si el caballo se convirtió en su hazaña por él,
o él en su manejo por el corcel bienhechor.
'Pero pronto el
veredicto se pronunció de este lado:
su verdadera costumbre dio vida y gracia
a las pertenencias y al adorno,
realizadas en él mismo, no en su caso;
todas las ayudas, que se hicieron más bellas por su lugar,
vinieron como adiciones; sin embargo, su adorno intencional
no desfiguró su gracia, sino que todas fueron adornadas por él.
'Así, en la punta
de su lengua conquistadora
, toda clase de argumentos y preguntas profundas,
toda réplica pronta y razón fuerte,
para su beneficio aún despertaba y dormía,
para hacer reír al llorón, llorar al reidor:
tenía el dialecto y la habilidad diferente,
para atrapar todas las pasiones en su arte de la voluntad.
"Que él hizo
en el seno general reinar
De jóvenes, de viejos, y de ambos sexos encantados,
Para morar con él en pensamientos, o permanecer
En deber personal, siguiendo donde él rondaba,
Consentimientos hechizados, antes de que él deseara, haber concedido,
Y dialogado por él lo que diría,
Preguntaron sus propias voluntades, e hicieron que sus voluntades obedecieran.
'Muchos fueron los
que quisieron captar su imagen
para servir a sus ojos y poner en ella su mente,
como tontos que en su imaginación imaginan
los hermosos objetos que encuentran por ahí,
de tierras y mansiones, asignados a ellos en el pensamiento,
y trabajando en más placeres para otorgarlos,
que el verdadero terrateniente gotoso que los debe.
'Tantas han sido
las que jamás tocaron su mano,
dulcemente creyeron que eran dueñas de su corazón.
Mi triste yo, que se mantuvo en libertad,
y fue mi propia simple dama (no en parte),
con su arte en la juventud, y juventud en el arte,
arrojó mis afectos en su poder encantado,
reservé el tallo y le di toda mi flor.
'Sin embargo, no le
exigí nada, como hicieron algunos de mis iguales,
ni me lo exigieron, porque,
al verme en un honor tan prohibido,
protegí mi honor con la distancia más segura.
Experimenté muchos baluartes construidos
con pruebas nuevas que quedaron como el contraste
de esta falsa joya y su botín amoroso.
'Pero, ¡ah! ¿Quién
ha evitado por medio de precedentes
el mal que le está destinado a ella misma,
o ha forzado ejemplos en contra de su propio interés,
para poner en su camino los peligros evitados?
El consejo puede detener por un tiempo lo que no se detendrá:
pues cuando nos enfurecemos, el consejo se ve a menudo
embotando nuestra voluntad para hacerla más aguda.
"No satisface
a nuestra sangre
que debamos reprimirla ante las pruebas de otros,
para que se nos prohíban los dulces que parecen tan buenos,
por temor a los daños que predican en nuestro beneficio.
¡Oh apetito, mantente alejado del juicio!
El único que tiene un paladar que necesita probar,
aunque la razón llore y grite: "Es tu último".
'Porque además pude
decir, "Este hombre es mentiroso",
Y conocía los patrones de su vil engaño;
Oí dónde crecían sus plantas en los huertos de otros,
Vi cómo los engaños se doraban en su sonrisa;
Sabía que los juramentos eran siempre intermediarios de la profanación;
Pensé que los caracteres y las palabras eran simplemente arte,
Y bastardos de su vil corazón adulterado.
'Y durante mucho
tiempo mantuve mi ciudad bajo estos términos,
hasta que él comenzó a sitiarme: “Dulce doncella,
ten piedad de mi sufriente juventud,
y no tengas miedo de mis santos votos:
esto es a ti jurado, a nadie se dijo jamás,
porque a fiestas de amor he sido llamada,
hasta ahora nunca invité ni nunca cortejé.
"Todas mis
ofensas que ves en el exterior
son errores de la sangre, no de la mente:
el amor no los hizo; con verdad pueden ser,
donde ni las partes son verdaderas ni amables,
buscaron su vergüenza y así su vergüenza la encontró,
y tanta menos vergüenza queda en mí,
por lo mucho que de mí contiene su reproche.
"Entre los
muchos que mis ojos han visto,
ninguno cuya llama haya calentado mi corazón,
ni mi afecto haya llegado hasta el más pequeño adolescente,
ni ninguno de mis ocios haya encantado jamás;
les he hecho daño, pero nunca fui dañado;
mantuve corazones en libreas, pero el mío era libre,
y reinaba mandando en su monarquía.
"Mirad qué
tributos me enviaron las fantasías heridas,
de perlas pálidas y rubíes rojos como la sangre,
pensando que sus pasiones también me prestaban
de dolor y rubores, adecuadamente entendidos
en el blanco exangüe y el humor enrojecido;
efectos del terror y la querida modestia,
acampados en los corazones, pero luchando exteriormente.
"Y, ¡mira!,
estos talentos de sus cabellos,
amorosamente empleados con metal retorcido,
los he recibido de muchas hermosas mujeres,
su amable aceptación suplicada entre lágrimas,
enriquecida con los anexos de hermosas gemas
y sonetos profundos que amplificaron
la querida naturaleza, valor y calidad de cada piedra.
"El diamante,
por qué era hermoso y duro,
a lo que tendían sus invisibles propiedades,
la esmeralda verde oscuro, en cuya fresca mirada
las débiles visiones su enfermizo resplandor enmiendan;
el zafiro de tonos celestiales y el ópalo se mezclan
con múltiples objetos; cada una de varias piedras,
con ingenio bien blasonado, sonrió o hizo gemir a algunos.
"Mira, todos
estos trofeos de afectos ardientes,
de deseos pensativos y dominados los tiernos,
la Naturaleza me ha ordenado que no los atesore,
sino que los entregue a quien yo mismo debo hacerlo,
es decir, a ti, mi origen y fin:
pues estas deben ser tus oblaciones de fuerza,
ya que yo soy su altar, tú me empatizas.
“¡Oh, entonces,
avanza esa mano sin palabras tuya,
cuyo blanco pesa la balanza aérea de la alabanza;
toma todos estos símiles a tu propio mando,
santificado con los suspiros que los pulmones ardientes levantaron:
lo que yo, tu ministro para ti, obedece,
trabaja bajo tus órdenes; y a tu auditoría llegan
sus distraídas parcelas en sumas combinadas.
'“He aquí, este
dispositivo me lo envió una monja,
o hermana santificada de la más santa nota,
que recientemente su noble demanda en la corte evitó,
cuyos bienes más raros hicieron que las flores se enamoraran;
porque era buscada por espíritus de la más rica piel,
pero se mantenía a fría distancia, y de allí se alejaba
para pasar su vida en amor eterno.
"Pero, oh, mi
dulce, qué trabajo es dejar
lo que no tenemos, dominar lo que no se esfuerza,
planear el lugar que ninguna forma recibió,
jugar deportes pacientes en juegos sin restricciones,
ella que su fama para sí misma planea,
las cicatrices de la batalla escapan con la huida,
y hace que su ausencia sea valiente, no su poder.
"Oh,
perdóname, si mi jactancia es verdadera,
el accidente que me trajo a sus ojos,
en el momento sometió su fuerza,
y ahora quería huir del claustro enjaulado:
el amor religioso apagó el ojo de la religión:
para no ser tentada, se encerró en un muro,
y ahora, para tentar a todos, consiguió la libertad.
“¡Cuán poderoso
eres entonces, oh, escúchame decirlo!
Los pechos rotos que me pertenecen
Han vaciado todas sus fuentes en mi pozo,
Y en el mío derramo tu océano por todos lados:
Yo soy fuerte sobre ellos, y tú sobre mí siendo fuerte,
Debes congestionarnos a todos para tu victoria,
Como amor compuesto para curar tu pecho frío.
"Mis partes
tenían poder para encantar a una monja sagrada,
que, disciplinada y aderezada en gracia,
creyó a sus ojos cuando comenzaron a asaltar,
dando lugar a todos los votos y consagraciones.
¡Oh amor potencialísimo! Voto, vínculo o espacio,
en ti no hay aguijón, nudo ni confinamiento,
pues tú eres todo y todo lo demás es tuyo.
"Cuando
impresionas, ¿qué valor tienen los preceptos
de un ejemplo rancio? Cuando quieres inflamar, ¡
con qué frialdad se muestran esos impedimentos,
de riqueza, de temor filial, de ley, de parentesco, de fama!
Los brazos del amor son la paz, contra la regla, contra el sentido, contra la
vergüenza,
y endulzan, en los dolores del sufrimiento que soporta,
los áloes de todas las fuerzas, choques y temores.
“Ahora todos estos
corazones que dependen del mío,
sintiéndolo romperse, con gemidos sangrantes se consumen,
y suplican que extiendas tus suspiros para
que abandones la batalla que haces contra el mío,
prestando suave audiencia a mi dulce designio,
y alma crédula a ese juramento fuertemente unido,
que preferirá y asumirá mi fidelidad”.
"Dicho esto,
desmontó sus ojos acuosos,
cuyas miradas hasta entonces estaban fijas en mi rostro;
en cada mejilla corría un río que provenía de una fuente
con una corriente salobre que fluía rápidamente hacia abajo.
¡Oh, cómo daba gracia el canal al arroyo!
Quien, con una puerta de cristal, vidrió las rosas brillantes
que arden a través del agua que su color encierra.
¡Oh, padre, qué
infierno de brujería hay
en el pequeño orbe de una lágrima particular!
Pero, con la inundación de los ojos,
¿qué corazón rocoso no se regará?
¿Qué pecho tan frío no se calienta aquí?
¡Oh, efecto hendido! Fría modestia, ardiente ira,
tanto fuego de aquí como extinción fría.
'Porque he aquí que
su pasión, no era más que un arte de astucia,
allí mismo convirtió mi razón en lágrimas;
allí me quité mi blanca estola de castidad,
me sacudí mis sobrias guardias y mis temores civiles, y
me presenté ante él como él me aparece a mí,
todo derretido, aunque nuestras gotas llevaran esta diferencia:
el suyo me envenenó, y el mío le restauró a él.
'En él, una
plenitud de materia sutil,
aplicada a los cautelas, recibe todas las formas extrañas,
de rubores ardientes, o de agua llorosa,
o de palidez desmayada; y él toma y deja,
en la aptitud de cada uno, como mejor engaña,
para sonrojarse ante los discursos soeces, para llorar ante las desgracias,
o para ponerse blanco y desmayarse ante los espectáculos trágicos.
"Que ningún
corazón que se pusiera a su altura
pudiera escapar del granizo de su hiriente objetivo,
mostrando que la bella naturaleza es a la vez amable y mansa;
y velada en ellas, conquistaba a quien quería mutilar.
Contra lo que buscaba exclamaba;
cuando más ardía en el lujo deseado por el corazón,
predicaba la doncella pura y alababa la castidad fría.
'Así, con el manto
de una gracia,
cubrió al demonio desnudo y oculto,
para que el inexperto le diera el lugar al tentador,
que, como un querubín, flotaba sobre ellos.
¿Quién, joven y sencillo, no sería tan amado?
¡Ay de mí! Caí, y aún me pregunto
qué debería hacer de nuevo por tal causa.
¡Oh, esa humedad
infectada de sus ojos,
oh, ese falso fuego que en sus mejillas brillaba!
¡Oh, ese trueno forzado que voló de su corazón,
oh, ese triste aliento que emitieron sus pulmones esponjosos,
oh, todo ese movimiento prestado, aparentemente debido,
Traicionaría una vez más al traicionado de antemano,
Y volvería a pervertir a una doncella reconciliada.
EL PEREGRINO
APASIONADO
I
Cuando mi amada
jura que está hecha de verdad,
la creo, aunque sé que miente,
para que crea que soy un joven inculto,
inexperto en las falsas falsificaciones del mundo.
Así, pensando en vano que me cree joven,
aunque sé que mis años han pasado,
sonrío y doy crédito a su lengua mentirosa,
que encubre las faltas en el amor con el mal descanso del amor.
Pero, ¿por qué dice mi amada que es joven? ¿
Y por qué no digo yo que yo soy viejo?
Oh, la mejor costumbre del amor es una lengua tranquilizadora,
y la vejez, en el amor, no quiere que se le cuenten los años.
Por eso, yaceré con el amor y el amor conmigo,
puesto que así se sofocarán nuestras faltas en el amor.
II
Dos amores tengo,
el del consuelo y el de la desesperación,
que como dos espíritus me inspiran todavía:
mi mejor ángel es un hombre muy bello,
mi peor espíritu una mujer de mal color.
Para llevarme pronto al infierno, mi maldad femenina
tienta a mi mejor ángel a que se aleje de mí,
y quiere corromper a mi santo para que sea un demonio,
cortejando su pureza con su hermoso orgullo.
Y si ese mi ángel se ha convertido en demonio,
puedo sospecharlo, pero no decirlo directamente;
pues siendo ambos para mí, ambos para cada amigo,
supongo que un ángel está en el infierno de otro:
no sabré la verdad, pero viviré en la duda,
hasta que mi ángel malo expulse a mi bueno.
III
¿No persuadió
mi corazón a este falso perjurio la retórica celestial de tu mirada,
contra la cual el mundo no podría argumentar ? Los votos que se han hecho
por ti no merecen castigo. Yo perjuré como mujer, pero probaré
que, siendo tú una diosa, no perjuré de ti. Mi voto era terrenal, tú
un amor celestial; tu gracia, al haber obtenido, cura toda desgracia en
mí. Mi voto era aliento, y el aliento es vapor; entonces, tú, hermoso
sol, que brillas en esta tierra, exhala este voto de vapor; en ti
está; si se rompe, entonces no es culpa
mía. Si se rompe por mí, ¿qué tonto no es tan
sabio como para romper un juramento, para ganar un
paraíso?
IV
La dulce Citerea,
sentada junto a un arroyo
con el joven Adonis, hermoso, fresco y verde,
cortejaba al muchacho con muchas miradas encantadoras,
miradas que nadie podría mirar excepto la reina de la belleza.
Le contaba historias para deleitar su oído;
le mostraba favores para seducir su vista;
para ganar su corazón, lo tocaba aquí y allá;
toques tan suaves todavía conquistan la castidad.
Pero ya sea que los años inmaduros carecieran de vanidad,
o que él se negara a aceptar su oferta imaginada,
la tierna mordedora no mordía el cebo,
sino que sonreía y bromeaba ante cada gentil oferta.
Entonces ella cayó de espaldas, bella reina, y se
dirigió hacia:
Él se levantó y huyó; ¡ah, tonto demasiado perverso!
V
Si el amor me hace
perjurar, ¿cómo juraré amarte?
¡Oh, jamás podría sostener la fe si no fuera por la belleza jurada!
Aunque perjure conmigo mismo, a ti te probaré constantemente;
esos pensamientos, para mí como robles, para ti como mimbres inclinados.
Estudia sus hojas sesgadas y haz de su libro tus ojos,
donde viven todos esos placeres que el arte puede comprender.
Si el conocimiento es la marca, conocerte será suficiente;
bien docta es esa lengua que bien puede elogiarte,
ignorante esa alma que te ve sin asombro;
lo cual es para mí una alabanza, que admiro tus partes.
Tus ojos parecen relámpagos de Júpiter, tu voz su terrible trueno,
que, no inclinada a la ira, es música y dulce fuego.
Celestial como eres, oh, no ames ese mal,
cantar alabanzas al cielo con una lengua tan terrenal.
VI
Apenas el sol había
secado la mañana cubierta de rocío,
y apenas el rebaño había ido al seto en busca de sombra,
cuando Citerea, toda enamorada y desamparada,
hizo una espera anhelante por Adonis
bajo un mimbre que crecía junto a un arroyo,
un arroyo donde Adón solía refrescar su bazo.
Era caluroso el día; más calurosa era la que esperaba
su llegada que la que había habido a menudo.
De pronto llegó, arrojó su manto
y se quedó completamente desnudo en la verde orilla del arroyo.
El sol miró al mundo con ojos gloriosos,
aunque no tan melancólicos como esta reina lo miraba a él.
Él, al espiarla, se lanzó hacia adentro, mientras él se
quedaba allí,
«Oh Júpiter», dijo ella, «¿por qué no fui una
inundación?».
VII
Hermoso es mi amor,
pero no tan hermoso como voluble,
dulce como una paloma, pero ni verdadero ni confiable,
más brillante que el cristal, y sin embargo, como el cristal, quebradizo,
más suave que la cera, y sin embargo, como el hierro, oxidado:
un lirio pálido, con tinte de damasco para adornarla,
nada más hermoso, ni nada más falso para desfigurarla.
¡Cuántas veces unió
sus labios a los míos,
jurando entre cada beso su verdadero amor!
¡Cuántas historias para complacerme inventó,
temiendo mi amor, temiendo aún perderlo!
Sin embargo, en medio de todas sus protestas puras,
su fe, sus juramentos, sus lágrimas y todo eran bromas.
Ardía de amor como
la paja con el fuego;
consumía el amor como la paja se consume;
formaba el amor, pero no lograba formar el amor;
quería que el amor fuera el último, pero no pudo evitarlo.
¿Era un amante o un libertino?
Malo en el mejor de los casos, pero excelente en
ninguno de los dos.
VIII
Si la música y la
dulce poesía concuerdan,
como es necesario que lo hagan la hermana y el hermano,
entonces el amor entre tú y yo debe ser grande,
porque tú amas a uno y yo al otro.
Dowland es querido para ti, cuyo toque celestial
sobre el laúd arrebata el sentido humano;
Spenser para mí, cuya profunda vanidad es tal
que supera toda vanidad, no necesita defensa.
A ti te encanta escuchar el dulce sonido melodioso
que produce el laúd de Febo, la reina de la música;
y yo, en profundo deleite, me ahogo principalmente
cuando se pone a cantar.
Un dios es dios de ambos, como fingen los poetas;
un caballero ama a ambos, y ambos permanecen en ti.
IX
Bella era la mañana
en que la bella reina del amor,
* * * * * * *
Más pálida de dolor que su paloma blanca como la leche,
Por amor a Adón, una joven orgullosa y salvaje;
Su posición se sitúa en una colina empinada;
Al instante llega Adonis con cuerno y perros;
Ella, reina tonta, con más que la buena voluntad del amor,
Prohibió al muchacho que no pasara por esos terrenos.
"Una vez", dijo ella, "vi a un hermoso y dulce joven
Aquí en estos matorrales profundamente herido por un jabalí,
Profundamente en el muslo, ¡un espectáculo de piedad!
Mira en mi muslo", dijo ella, "ahí estaba la llaga".
Ella mostró la suya: él vio más heridas de una,
Y ruborizado huyó, y la dejó completamente sola.
incógnita
Dulce rosa, bella
flor, arrancada a destiempo, pronto abandonada,
arrancada en el capullo y abandonada en primavera.
Brillante perla oriental, ¡ay, demasiado oportunamente sombreada!
Bella criatura, muerta demasiado pronto por el agudo aguijón de la muerte.
Como una ciruela verde que cuelga de un árbol
y cae, a través del viento, antes de que se produzca la
caída.
Lloro por ti, y sin
embargo no tengo motivo;
por qué no me dejaste nada en tu testamento;
y sin embargo me dejaste más de lo que anhelaba;
por qué nada anhelaba de ti todavía.
Oh sí, querido amigo, te perdono y te pido perdón,
tu descontento me lo dejaste en herencia.
XI
Venus, con el joven
Adonis sentado a su lado
bajo la sombra de un mirto, comenzó a cortejarlo;
le contó al joven cómo el dios Marte la había probado,
y cuando él se enamoró de ella, ella se enamoró de él.
«Así», dijo, «el dios guerrero me abrazó»,
y luego estrechó a Adonis en sus brazos;
«Así», dijo, «el dios guerrero me desató»;
como si el muchacho debiera usar hechizos amorosos similares;
«Así», dijo, «me agarró de los labios»,
y con sus labios sobre los de él actuó el arrebato;
y cuando ella recuperó el aliento, él se alejó saltando,
y no quiso entender ni su intención ni su placer.
¡Ah, si tuviera a mi dama a mi lado,
para que me besara y me azotara hasta que escapara!
XII
La vejez gruñona y
la juventud no pueden vivir juntas:
la juventud está llena de placeres, la vejez está llena de preocupaciones;
la juventud es como la mañana de verano, la vejez como el clima invernal; la
juventud es
valiente como el verano, la vejez como el invierno desnudo.
La juventud está llena de deportes, el aliento de la vejez es corto;
la juventud es ágil, la vejez es coja;
la juventud es ardiente y audaz, la vejez es débil y fría;
la juventud es salvaje y la vejez es mansa.
Vejez, te aborrezco; juventud, te adoro;
¡oh, amor mío, mi amor es joven!
Vejez, te desafío. Oh, dulce pastor, vete,
pues me parece que te quedas demasiado tiempo.
XIII
La belleza no es
más que un bien vano y dudoso,
un brillo brillante que desaparece de repente;
una flor que muere cuando empieza a brotar;
un cristal quebradizo que se rompe al instante:
un bien dudoso, un brillo, un cristal, una flor,
perdida, destruida, rota, muerta en una hora.
Y así como los
bienes perdidos rara vez o nunca se encuentran,
así como el brillo perdido no se puede restaurar frotando,
así como las flores muertas yacen marchitas en el suelo,
así como el vidrio roto no se puede reparar con cemento,
así la belleza una vez dañada se pierde para siempre,
a pesar de los remedios, la pintura, el dolor y el
costo.
XIV
Buenas noches, buen
descanso. ¡Ah, no me corresponde a mí!
Me dio las buenas noches, pero eso me impidió descansar,
y me envió a una cabaña colgada de la preocupación,
para que me debatiera sobre las dudas de mi decadencia.
«Adiós», dijo, «y vuelve mañana».
No pude darme las buenas noches, porque cené con
tristeza.
Sin embargo, al
despedirme, ella sonrió dulcemente,
con desprecio o con amistad, sin que me preocupe si:
puede ser que se alegrara de bromear con mi exilio,
o puede ser que me hiciera vagar de nuevo hacia allá:
"Vagabundear", una palabra para sombras como
yo,
que soportan el dolor, pero no pueden cobrar el dinero.
¡Señor, cómo lanzan
mis ojos miradas hacia el este!
Mi corazón carga la guardia; el amanecer
despierta cada sentido en movimiento del ocioso descanso.
Sin atreverme a confiar en el oficio de mis ojos,
mientras Filomela se sienta y canta, yo me siento y
observo,
y deseo que sus melodías fueran afinadas como la
alondra.
Porque ella da la
bienvenida a la luz del día con su cancioncilla,
y aleja la oscura noche soñadora.
La noche está tan llena que me dirijo a mi bella;
el corazón tiene su esperanza y los ojos la vista deseada;
la tristeza se troca en consuelo, el consuelo se mezcla
con la tristeza;
por eso, ella suspiró y me pidió que viniera mañana.
Si yo estuviera con
ella, la noche se apresuraría demasiado;
pero ahora se añaden minutos a las horas;
para fastidiarme ahora, cada minuto parece una luna;
¡pero no para mí, brilla el sol para socorrer a las flores!
Empaca la noche, mira el día; buen día, toma prestada
la noche:
corta, noche, esta noche, y alargáte tú mismo mañana.
XV
Era la hija de un
señor, la más bella de las tres,
la que amaba a su amo tanto como podía,
hasta que al ver a un inglés, el más bello que sus ojos podían ver,
su imaginación se volvió loca.
Largo fue el combate dudoso, de modo que el amor con el amor lucharon,
para dejar al amo sin amor, o matar al valiente caballero;
poner en práctica cualquiera de las dos cosas, ¡ay!, era un despecho
para la tonta doncella.
Pero uno debía ser rechazado; más grande era el dolor,
que nada podía usarse para que ambos salieran ganando,
pues de los dos el fiel caballero fue herido con desdén.
¡Ay!, ella no pudo evitarlo.
Así, el arte con las armas fue el vencedor del día,
que por un don de conocimiento se llevó a la doncella.
Entonces, arrullo, el hombre erudito ha conseguido que la dama se alegre;
porque ahora mi canción ha terminado.
XVI
Un día, ¡ay del
día!
El amor, cuyo mes era siempre mayo,
divisó una flor que pasaba hermosa,
jugando en el aire libertino.
A través de las hojas aterciopeladas, el viento,
invisible, encontró un paso,
y el amante, enfermo de muerte,
deseó para sí el aliento del cielo:
«Aire», dijo, «puede soplar en tus mejillas; ¡
Aire, ojalá pudiera triunfar así!
Pero, ¡ay!, mi mano ha jurado
no arrancarte nunca de tu espina:
¡Jura, ay, por una juventud inadecuada,
una juventud tan propensa a arrancar una dulzura!
Tú, por quien Júpiter juraría
que Juno no era más que una etíope,
y se negaría a sí mismo por Júpiter,
volviéndose mortal por tu amor».
XVII
Mis rebaños no
pastan, mis ovejas no crían,
mis carneros no corren, todo va mal:
el amor muere, la fe desafía,
el corazón niega, causa de esto.
Todas mis alegres risitas están completamente olvidadas,
todo el amor de mi dama se ha perdido, Dios lo sabe:
donde su fe estaba firmemente fijada en el amor,
allí se coloca un no sin remover.
Una tonta cruz causó toda mi pérdida;
¡oh, triste fortuna, maldita dama voluble!
Porque ahora veo que la inconstancia
permanece más en las mujeres que en los hombres.
Lloro de negro, todos los temores me burlan,
el amor me ha abandonado, viviendo en esclavitud.
El corazón sangra, necesita toda ayuda,
¡oh, cruel carrera, cargada de hiel!
Mi flauta de pastor no puede sonar mucho.
La campana de mi tiempo hace sonar un triste toque;
mi perro brusco que solía jugar,
no juega en absoluto, pero parece asustado.
Con suspiros tan profundos me pido que llore,
aullando, al ver mi triste situación.
¡Cómo resuenan los suspiros en un suelo despiadado,
como mil hombres vencidos en una lucha sangrienta!
Los claros pozos no brotan, los dulces pájaros no cantan,
las plantas verdes no dan su color;
los rebaños lloran, los rebaños duermen,
las ninfas negras miran con miedo.
Todos nuestros placeres conocidos por nosotros, pobres pretendientes,
todos nuestros alegres encuentros en las llanuras,
todos nuestros juegos nocturnos se han ido de nosotros,
todo nuestro amor se ha perdido, porque el amor ha muerto.
¡Adiós, dulce amor, nunca tu semejanza fue
para un dulce contento, la causa de toda mi aflicción!
El pobre Corydon debe vivir solo;
veo que no hay otra ayuda para él.
XVIII
Cuando tu ojo haya
elegido a la dama
y haya detenido al ciervo que debes matar,
deja que la razón gobierne las cosas dignas de censura,
así como la fantasía, el poder parcial;
pide consejo a una mente más sabia,
ni demasiado joven ni aún soltera.
Y cuando llegue tu momento de contar tu historia,
no suavices tu lengua con palabras refinadas,
no sea que ella huela a práctica sutil (
un tullido puede encontrar pronto un cojo),
sino dile claramente que la amas mucho
y pon su persona a la venta.
Aunque sus cejas fruncidas se doblen,
sus miradas nubladas se calmarán antes de la noche,
y entonces será demasiado tarde que se arrepienta
de haber disimulado así su deleite;
y deseará dos veces, antes de que sea de día,
lo que con desprecio rechazó.
Aunque se esfuerce por probar su fuerza,
y provoque y pelee, y te diga que no,
su débil fuerza cederá al final,
cuando la astucia le haya enseñado a decir así:
"Si las mujeres hubieran sido tan fuertes como los
hombres,
en fe, no lo habrías tenido entonces".
Y a ella enmarcarás todos tus caminos;
no escatimes en gastar, y principalmente allí
donde tu mérito pueda merecer alabanza,
resonando en el oído de tu dama:
el castillo, la torre y la ciudad más fuertes,
la bala de oro los derriba.
Sirve siempre con confianza segura,
y en tu demanda sé humilde y leal;
a menos que tu dama se demuestre injusta,
nunca presiones para elegir una nueva:
cuando el tiempo sea el adecuado, no seas negligente,
para ofrecer, aunque ella te rechace.
Las artimañas y engaños que las mujeres obran,
disimulados con una apariencia externa,
los trucos y juguetes que en ellos se esconden,
el gallo que los pisa no los conocerá,
¿no has oído decir con mucha frecuencia que
el no de una mujer no significa nada?
Piensa que las mujeres todavía luchan con los hombres,
que pecan y nunca buscan la santidad:
no hay cielo, por santo entonces,
cuando el tiempo con la edad las alcance,
si los besos fueran todos los placeres en la cama,
una mujer querría casarse con otra. Pero temo que
mi señora oiga mi canción,
aunque sea demasiado suave . No se pegará a mi oído para enseñarme a
hablar tan largo. Sin embargo, se ruborizará, como
se dice aquí, al oír sus secretos revelados de esa
manera.
XIX
Vive conmigo y sé
mi amor,
y probaremos todos los placeres
que ofrecen las colinas y los valles, los valles y los campos,
y todas las escarpadas montañas.
Allí nos sentaremos sobre las rocas
y veremos a los pastores alimentar sus rebaños
junto a ríos poco profundos, junto a cuyas cascadas
los pájaros melodiosos cantan madrigales.
Allí te haré un lecho de rosas,
con mil ramos fragantes,
un gorro de flores y una túnica
bordada con hojas de mirto,
un cinturón de paja y capullos de hiedra,
con broches de coral y tachuelas de ámbar;
y si estos placeres te pueden conmover,
entonces vive conmigo y sé mi amor.
La respuesta del
amor.
Si el mundo y el
amor fueran jóvenes,
y la verdad estuviera en la lengua de cada pastor,
estos bellos placeres podrían moverme
a vivir contigo y ser tu amor.
XX
Un día,
en el alegre mes de mayo,
sentados a la sombra agradable
que formaba un bosque de arrayanes,
los animales saltaban y los pájaros cantaban,
los árboles crecían y las plantas brotaban;
todo ahuyentaba los gemidos,
salvo el ruiseñor.
Ella, pobre ave, como desamparada,
apoyaba el pecho contra una espina
y cantaba la más triste canción,
que oírla era una gran lástima.
«¡Fie, fie, fie!», gritaba entonces,
«¡Tereu, Tereu!», y al
oírla quejarse así,
apenas podía contener las lágrimas,
pues sus penas, mostradas tan vivamente ,
me hacían pensar en las mías. «
¡Ah!, pensé, ¡te lamentas en vano!
Nadie se apiada de tu dolor.
Árboles insensatos que no pueden oírte,
osos despiadados que no te alegrarán;
El rey Pandion ha muerto,
todos tus amigos están bañados en plomo,
todos tus compañeros pájaros cantan,
sin preocuparse de tu dolor.
Mientras la fortuna sonreía,
tú y yo estábamos seducidos.
Todo aquel que te adula
no es amigo en la miseria.
Las palabras son fáciles, como el viento;
los amigos fieles son difíciles de encontrar.
Todo hombre será tu amigo
mientras tengas con qué gastar;
pero si el suministro de coronas es escaso,
nadie suplirá tu necesidad.
Si ese hombre es pródigo,
lo llamarán generoso,
y con halagos similares,
"Lástima que fuera un rey".
Si es adicto al vicio,
rápidamente lo seducirán;
si se inclina hacia las mujeres,
tienen la orden.
Pero si la fortuna una vez frunce el ceño,
entonces adiós a su gran renombre.
Los que lo adularon antes,
no usen más su compañía.
El que es tu verdadero amigo
te ayudará en tu necesidad:
si tú estás triste, él llorará;
si tú estás despierto, él no podrá dormir.
Así, de cada dolor del corazón,
Él te acompaña en su parte.
Éstas son señales ciertas para distinguir
al amigo fiel del enemigo adulador.
EL FÉNIX Y LA
TORTUGA
Que el pájaro más
ruidoso,
sobre el único árbol de Arabia,
anuncie tristemente y sea trompeta,
a cuyo sonido obedecen sus castas alas.
Pero tú, anunciador
chillón,
inmundo precursor del demonio,
augur del fin de la fiebre,
no te acerques a esta tropa.
Desde esta sesión
prohíben
toda ave de alas tiranas,
salvo el águila, rey emplumado;
mantén las exequias tan estrictas.
Que el sacerdote,
con su sobrepelliz blanca,
para que la música muerta pueda
ser el cisne que adivina la muerte,
no sea que el réquiem carezca de su derecho.
Y tú, cuervo de
tres alas, que con el aliento que das y tomas
creas tu género negro , entre nuestros dolientes irás.
Aquí comienza el
himno:
El amor y la constancia han muerto;
el fénix y la tortuga huyeron
en una llama mutua de aquí.
Así se amaron, como
el amor entre dos
Tenía la esencia sólo en uno;
Dos distintos, división ninguna:
Allí el número fue asesinado en el amor.
Corazones remotos,
pero no separados;
No se veía distancia ni espacio
entre esta tortuga y su reina;
Pero en ellos había una maravilla.
Así entre ellos
brilló el amor,
que la tortuga vio su derecha
llameante ante los ojos del fénix;
cada uno era mío y el otro era mío.
La propiedad estaba
así consternada,
De que el yo no era el mismo;
El doble nombre de una sola naturaleza
No se llamaba ni dos ni uno.
La razón, en sí
misma confundida,
vio crecer la división;
para sí mismas, sin embargo, ni una ni otra,
estaban tan bien compuestas.
Que exclamó: ¡Qué
verdaderos
son estos dos concordantes!
El amor tiene razón, razón no,
si las partes pueden permanecer así.
Entonces hizo este
trono
al fénix y a la paloma,
co-supremas y estrellas del amor,
como coro a su trágica escena.
THRENOS
Belleza, verdad y
rareza.
Gracia en toda sencillez,
aquí encerrada entre cenizas.
La muerte es ahora
el nido del fénix;
Y el leal pecho de la tortuga
Por la eternidad descansa.
Sin dejar
posteridad:
No fue su debilidad,
fue la castidad conyugal.
La verdad puede
parecer, pero no puede ser;
la belleza se jacta, pero no es ella;
la verdad y la belleza quedan enterradas.
A esta urna acudan
aquellos
que sean leales o justos;
pues estos pájaros muertos suspiran una oración.
LA VIOLACIÓN DE
LUCRECIA
AL MUY HONORABLE
HENRY WRIOTHESLEY, CONDE DE SOUTHAMPTON
y Barón de Titchfield.
El amor que dedico
a Vuestra Señoría no tiene fin, y este panfleto, que no tiene principio, no es
más que una parte superflua. La garantía que tengo de vuestra honorable
disposición, no el valor de mis versos incultos, es lo que me asegura su
aceptación. Lo que he hecho es vuestro; lo que tengo que hacer es vuestro;
siendo parte de todo lo que tengo, os lo dedico. Si mi valor fuera mayor, mi
deber sería mayor; mientras tanto, tal como está, está ligado a Vuestra
Señoría, a quien deseo una larga vida, aún prolongada con toda felicidad.
Su
Señoría está en pleno cumplimiento de su deber,
WILLIAM
SHAKESPEARE.
EL ARGUMENTO.
Lucio Tarquinio
(apodado el Soberbio por su excesiva soberbia), después de haber hecho asesinar
cruelmente a su suegro Servio Tulio y de haberse apoderado del reino,
contrariando las leyes y costumbres romanas, no exigiendo ni atendiendo al
sufragio del pueblo, fue, acompañado de sus hijos y otros nobles de Roma, a
sitiar Ardea. Durante este asedio, los principales hombres del ejército se
reunieron una tarde en la tienda de Sexto Tarquinio, hijo del rey, y en sus
conversaciones después de la cena, cada uno elogió las virtudes de su propia
esposa; entre ellas, Colatino elogió la incomparable castidad de su esposa
Lucrecia. Con ese agradable humor, todos se marcharon a Roma. En aquel momento,
Sexto Tarquinio, entusiasmado por la belleza de Lucrecia, aunque por el momento
sofocando sus pasiones, se marchó con los demás al campamento, de donde poco
después se retiró en secreto y fue hospedado por Lucrecia en Colatio, según su
condición. Aquella misma noche, el noble se coló en su alcoba, la violó
violentamente y se marchó a toda prisa a primera hora de la mañana. Lucrecia,
en esta lamentable situación, envió rápidamente mensajeros, uno a Roma para su
padre y otro al campamento para Colatino. Llegaron, uno con Junio Bruto y el
otro con Publio Valerio, y, al encontrar a Lucrecia vestida de luto, le
preguntaron la causa de su dolor. Ella, después de haberles hecho juramento de
venganza, les reveló al autor y la forma en que había actuado, y de repente se
apuñaló a sí misma. Hecho esto, todos de común acuerdo juraron exterminar a
toda la odiada familia de los Tarquinos. Bruto, al llevar el cadáver a Roma,
informó al pueblo sobre el autor y la forma en que había cometido el vil hecho,
y lanzó una amarga invectiva contra la tiranía del rey. El pueblo se conmovió
tanto que, de común acuerdo y con una aclamación general, todos los Tarquinos
fueron desterrados y el gobierno del estado pasó de los reyes a los cónsules.
Desde la sitiada
Ardea, todos en posta,
llevado por las alas incrédulas del falso deseo,
Tarquino, inspirado por la lujuria, abandona el ejército romano,
y a Colatio lleva el fuego sin luz,
que, oculto en pálidas brasas, acecha para aspirar
y ceñir con llamas envolventes la cintura
del hermoso amor de Colatino, Lucrecia la casta.
Tal vez ese nombre
de "casto" desgraciadamente puso
ese filo implacable en su agudo apetito,
cuando Colatino imprudentemente no le permitió
alabar el rojo y el blanco claros e incomparables
que triunfaban en ese cielo de su deleite,
donde estrellas mortales tan brillantes como las
bellezas del cielo,
con aspectos puros le cumplían deberes peculiares.
Porque la noche
anterior, en la tienda de Tarquino,
había descubierto el tesoro de su feliz estado,
qué riqueza inestimable los cielos le habían prestado
en posesión de su bella compañera,
estimando su fortuna en una proporción tan alta y orgullosa
que los reyes podrían estar casados con mayor fama,
pero ni rey ni par con una dama tan sin par.
¡Oh, felicidad que
sólo disfrutan unos pocos
y que, si se posee, se acaba tan pronto
como el rocío plateado de la mañana que se derrite
contra el esplendor dorado del sol!
Una fecha vencida, cancelada antes de empezar bien.
El honor y la belleza en los brazos del dueño
están débilmente protegidos de un mundo de males.
La belleza misma
persuade por sí sola
a los ojos de los hombres sin necesidad de orador.
¿Qué necesidad hay entonces de disculparse
para exponer algo que es tan singular?
¿O por qué es Colatino el editor
de esa rica joya que debe mantener oculta
a los oídos de los ladrones, porque es suya?
Tal vez su alarde
de la soberanía de Lucrecia
sugería esta orgullosa descendencia de un rey;
pues nuestros oídos a menudo manchan nuestros corazones.
Tal vez esa envidia de algo tan rico,
desafiando la comparación, picó desdeñosamente
sus agudos pensamientos, que los hombres más bajos
debían jactarse de
esa suerte dorada que sus superiores carecen.
Pero algún
pensamiento inoportuno instigó
su velocidad demasiado intemporal, si es que ninguna de ellas;
su honor, sus asuntos, sus amigos, su estado,
descuidado todo, con rápida intención va
a apagar el carbón que arde en su hígado.
¡Oh temerario falso calor, envuelto en frío
arrepentido,
tu primavera apresurada todavía estalla y nunca
envejece!
Cuando llegó a
Colacio este falso señor,
bien fue recibido por la dama romana,
en cuyo rostro la belleza y la virtud pugnaban por saber
cuál de las dos debía sostener su fama.
Cuando la virtud se jactaba, la belleza se sonrojaba de vergüenza;
cuando la belleza se jactaba se sonrojaba, a pesar de
ello
la virtud la manchaba con blanco plateado.
Pero la belleza, en
ese blanco intitulado
De las palomas de Venus, desafía ese hermoso campo.
Entonces la virtud reclama de la belleza el rojo de la belleza,
que la virtud dio a la edad de oro para dorar
Sus mejillas plateadas, y lo llamó entonces su escudo;
enseñándoles así a usarlo en la lucha,
Cuando la vergüenza asaltara, el rojo debería cercar al
blanco.
Esta heráldica se
vio en el rostro de Lucrecia,
defendida por el rojo de la belleza y el blanco de la virtud.
De uno u otro color era la otra reina,
demostrando su derecho a ser minoría en el mundo.
Sin embargo, su ambición las hace seguir luchando;
la soberanía de una y otra es tan grande,
que a menudo intercambian el asiento de la otra.
Su silenciosa
guerra de lirios y rosas,
que Tarquino vio en el campo de su hermoso rostro,
en sus filas puras encierra su ojo traidor;
donde, para que entre ambos no muera,
el cobarde cautivo vencido se rinde
ante esos dos ejércitos que lo dejarían ir
antes que triunfar en tan falso enemigo.
Ahora piensa que la
lengua superficial de su marido,
el tacaño pródigo que tanto la elogió,
en esa alta tarea ha perjudicado su belleza,
que excede con mucho su estéril habilidad para mostrarla.
Por lo tanto, a la alabanza que Colatino debe,
Tarquino encantado responde con conjeturas,
en un silencioso asombro de ojos que miran fijamente.
Esta santa
terrenal, adorada por este demonio,
poco sospecha del falso adorador;
pues los pensamientos inmaculados rara vez sueñan con el mal;
los pájaros nunca encalan ningún arbusto secreto temen.
Así, sin culpa, ella con seguridad da buen ánimo
y una bienvenida reverente a su huésped principesco,
cuyo mal interior no expresa daño exterior.
Por eso se coloreó
con su alta posición,
ocultando el bajo pecado con pliegues de majestad,
de modo que nada en él parecía desordenado,
salvo a veces demasiado asombro de sus ojos,
que, teniéndolo todo, todo no podía satisfacer;
pero, pobremente rico, tiene tanta falta en su tesoro
que, harto de mucho, anhela aún más.
Pero ella, que
nunca había tratado con ojos extraños,
no podía extraer significado alguno de sus miradas elocuentes,
ni leer los sutiles y brillantes secretos
escritos en los márgenes vidriosos de tales libros;
no tocaba cebos desconocidos, ni temía anzuelos,
ni podía moralizar su mirada lasciva,
más de lo que sus ojos estaban abiertos a la luz.
Él le cuenta a sus
oídos la fama de su esposo,
ganada en los campos de la fructífera Italia,
y engalana con alabanzas el alto nombre de Colatino,
glorificado por su viril caballerosidad
, con brazos magullados y coronas de victoria.
Ella expresa su alegría con la mano en alto
y, sin palabras, saluda al cielo por su éxito.
Lejos del propósito
de su venida,
se excusa por estar allí.
Ningún nublado espectáculo de tiempo tempestuoso y ventoso
aparece aún en su bello firmamento,
hasta que la negra Noche, madre del terror y el miedo,
despliega sobre el mundo una tenue oscuridad,
y en su bóveda prisión guarda el día.
Entonces Tarquino
fue llevado a la cama,
con la intención de estar cansado y con el ánimo abatido;
pues después de cenar interrogó largamente
a la modesta Lucrecia y pasó la noche.
Ahora el sueño de plomo lucha con la fuerza de la vida,
y todos buscan el descanso,
salvo los ladrones, las preocupaciones y las mentes
atribuladas que despiertan.
Como uno de ellos,
Tarquino yace dando vueltas a
los diversos peligros de la obtención de su voluntad,
pero siempre está resuelto a obtener su voluntad,
aunque las débiles esperanzas lo persuadan a abstenerse.
La desesperación por ganar a menudo negocia por ganar,
y cuando se propone un gran tesoro,
aunque la muerte esté adjunta, no se supone que haya
muerte.
Los que mucho
codician, están tan ávidos de ganancia
que por lo que no tienen, lo que poseen
lo dispersan y lo desatan de su atadura;
y así, esperando más, tienen menos,
o, ganando más, el beneficio del exceso
es sólo exceso, y sufren tales dolores,
que se encuentran en bancarrota en esta ganancia
pobre-rica.
El objetivo de
todos no es más que alimentar la vida
con honor, riqueza y comodidad en la vejez;
y en este objetivo hay una lucha tan frustrante
que jugamos uno contra todos o todos contra uno:
como la vida por el honor en la furia de la batalla,
el honor por la riqueza; y a menudo esa riqueza cuesta
la muerte de todos, y todos juntos se pierden.
De modo que, al
aventurarnos al mal, dejamos de ser
lo que somos en lugar de lo que esperamos;
y esta ambiciosa y sucia debilidad,
al tener mucho, nos atormenta con la falta
de lo que tenemos. Así, descuidamos
lo que tenemos y, por falta de ingenio,
reducimos algo aumentándolo.
Tal riesgo debe
correr ahora el enamorado Tarquino,
empeñando su honor para satisfacer su lujuria;
y para sí mismo debe abandonarse.
¿Dónde está entonces la verdad, si no hay confianza en uno mismo?
¿Cuándo pensará en encontrar justo a un extraño,
cuando él mismo se confunde, se entrega
a lenguas calumniosas y a días miserables y odiosos?
Ahora se ha
apoderado del tiempo la oscuridad de la noche,
cuando el sueño pesado ha cerrado los ojos mortales.
Ninguna estrella reconfortante ha prestado su luz,
ningún ruido salvo los gritos de muerte de los búhos y los lobos;
ahora sirve a la estación para que puedan sorprender
a los tontos corderos. Los pensamientos puros están
muertos y quietos,
mientras la lujuria y el asesinato despiertan para
manchar y matar.
Y entonces este
lujurioso señor saltó de su cama,
arrojándose bruscamente el manto sobre el brazo;
se agita enloquecido entre el deseo y el miedo;
uno adula dulcemente, el otro teme el mal.
Pero el miedo honesto, hechizado por el encanto inmundo de la lujuria,
lo lleva con demasiada frecuencia a retirarse,
derrotado por el deseo rudo y enfermizo.
Golpea suavemente
su espada contra un pedernal,
de modo que de la fría piedra saltan chispas de fuego;
con lo cual enciende inmediatamente una antorcha de cera,
que debe ser la estrella polar de su mirada lujuriosa,
y a la llama le dice con conocimiento de causa:
«Así como forcé este fuego desde este frío pedernal,
así debo forzar a Lucrecia a que cumpla mi deseo».
Pálido de miedo,
premedita
los peligros de su repugnante empresa
y en su interior debate
qué dolor puede surgir de ello.
Luego, mirándolo con desprecio, desprecia
su desnuda armadura de lujuria aún sacrificada
y controla así con justicia sus pensamientos injustos:
“Bella antorcha,
apaga tu luz y no la des
a oscurecer a aquella cuya luz supera a la tuya.
Y muere, pensamientos impíos, antes de que manches
con tu inmundicia lo que es divino.
Ofrece incienso puro a tan puro santuario.
Que la bella humanidad aborrezca el acto
que mancha y tiñe la modesta hierba blanca como la
nieve del amor.
“¡Oh vergüenza para
la caballería y para las armas relucientes!
¡Oh vil deshonra para la tumba de mi casa!
¡Oh acto impío que incluye todos los daños infames! ¡
Un hombre marcial debe ser esclavo de la suave fantasía!
El verdadero valor todavía debe tener verdadero respeto.
Entonces mi digresión es tan vil, tan baja,
que vivirá grabada en mi rostro.
“Sí, aunque muera,
el escándalo sobrevivirá
y será una monstruosidad en mi abrigo dorado;
alguna abominable invencibilidad inventará el heraldo
para cifrar con qué cariño los amé,
de modo que mi posteridad, avergonzada por la nota,
maldecirá mis huesos y no considerará pecado
desear que yo no hubiera sido su padre.
“¿Qué gano si
consigo lo que busco?
Un sueño, un suspiro, una espuma de alegría fugaz.
¿Quién compra un minuto de alegría para llorar una semana,
o vende la eternidad para conseguir un juguete?
¿A quién destruirá la vid por una dulce uva?
¿O qué mendigo aficionado, si no toca la corona,
se dejaría derribar con el cetro?
"Si Colatino
sueña con mis intenciones,
¿no despertará y, en un ataque de furia,
enviará un mensaje aquí para impedir este vil propósito?
Este asedio que ha rodeado su matrimonio,
esta confusión para la juventud, este dolor para el sabio,
esta virtud moribunda, esta vergüenza sobreviviente,
¿cuyo crimen llevará una culpa eterna?
«¡Oh! ¿Qué excusa
puede dar mi invención
cuando me acusas de tan negra acción?
¿No quedará muda mi lengua, no temblarán mis frágiles articulaciones,
no perderán la luz mis ojos, sangrará mi falso corazón?
Aunque la culpa es grande, el miedo la supera aún más;
y el miedo extremo no puede luchar ni huir,
sino morir cobardemente de terror tembloroso.
“Si Colatino
hubiera matado a mi hijo o a mi padre,
o hubiera tendido una emboscada para traicionar mi vida,
o no fuera mi querido amigo, este deseo
podría tener excusa para actuar sobre su esposa,
como venganza o solución de tal conflicto;
pero como es mi pariente, mi querido amigo,
la vergüenza y la culpa no encuentran excusa ni fin.
“Es vergonzoso, ay,
si se sabe el hecho.
Es odioso, no hay odio en el amor.
Le rogaré que me ame, pero ella no es suya.
Lo peor no es más que la negación y la reprobación.
Mi voluntad es fuerte, más allá de la débil razón que la elimine.
Quien teme una sentencia o el serrucho de un anciano ,
será atemorizado por una tela pintada”.
Así, sin gracia,
sostiene la disputa
entre la conciencia helada y la voluntad ardiente,
y con buenos pensamientos hace dispensa,
instando aún al peor sentido a obtener ventaja;
lo cual en un momento confunde y mata
todos los efectos puros, y llega tan lejos
que lo que es vil se muestra como una acción virtuosa.
Dijo: "Ella me
tomó amablemente de la mano
y escudriñó mis ojos ansiosos esperando noticias,
temiendo alguna mala noticia de la banda guerrera
donde yace su amado Colatino.
¡Oh, cómo su miedo la hizo sonrojarse!
Primero rojas como rosas que pusimos sobre el césped,
luego blancas como el césped, las rosas se fueron.
“Y cómo su mano, al
estar atrapada en la mía,
la obligó a temblar con su leal temor,
lo que la entristeció, y luego se tambaleó más rápidamente,
hasta que oyó hablar del bienestar de su marido;
ante lo cual sonrió con una alegría tan dulce
que si Narciso la hubiera visto así,
el amor propio nunca lo hubiera ahogado en la
inundación.
“¿Por qué busco,
entonces, color o excusas?
Todos los oradores son mudos cuando la belleza aboga.
Los pobres desgraciados sienten remordimientos por los pobres abusos;
el amor no prospera en el corazón que teme a las sombras.
El afecto es mi capitán y él me guía;
y cuando se despliega su llamativa bandera,
el cobarde lucha y no se desanima.
“¡Entonces, miedo
infantil, avienta! ¡Debate, muere! ¡
El respeto y la razón esperan a la edad arrugada!
Mi corazón nunca podrá contradecir a mi vista.
Una pausa triste y una profunda reflexión son propias del sabio;
mi papel es la juventud, y los vence en el escenario.
El deseo es mi piloto, la belleza mi premio;
entonces, ¿quién teme hundirse donde se encuentra tal
tesoro?”
Como el trigo
cubierto de maleza, así el temor cauteloso
es casi ahogado por la lujuria irresistible.
Se aleja furtivamente con las orejas abiertas y atentas,
lleno de vil esperanza y lleno de tierna desconfianza;
ambas, como servidores de los injustos,
lo contradicen de tal manera con su persuasión opuesta
que ahora jura una alianza, y ahora una invasión.
En su pensamiento
se sienta la imagen celestial de ella,
y en el mismo asiento se sienta Colatino.
Ese ojo que la mira confunde su ingenio;
ese ojo que lo contempla, como más divino,
no se inclinará a una visión tan falsa,
sino que con una súplica pura busca el corazón,
que una vez corrompido toma la peor parte;
Y con ello se
animan sus poderes serviles,
quienes, halagados por la jovialidad de su líder,
sacian su lujuria, como los minutos llenan las horas;
y como su capitán, así crece su orgullo,
pagando un tributo más servil del que deben.
Llevado así por un deseo réprobo,
el señor romano marcha al lecho de Lucrecia.
Las cerraduras que
separan su habitación de la de él,
cada una de ellas forzada por él, hacen que su pupilo se retire;
pero, al abrirse, todas advierten su mal,
lo que lleva al ladrón sigiloso a tener cierta consideración.
El umbral rechina la puerta para que lo oigan;
las comadrejas que vagan por la noche chillan al verlo
allí;
lo asustan, pero él sigue persiguiendo su miedo.
A medida que cada
portal involuntario le deja paso,
a través de los pequeños respiraderos y grietas del lugar,
el viento lucha con su antorcha para obligarlo a quedarse,
y sopla el humo en su rostro,
extinguiendo su conducta en este caso;
pero su corazón ardiente, que el deseo ardiente quema,
lanza otro viento que enciende la antorcha.
Y, al ser iluminado
por la luz, ve
el guante de Lucrecia, en el que se clava la aguja.
Lo coge de entre los juncos donde estaba
y, agarrándolo, la aguja se pincha con el dedo,
como si dijera: «Este guante no está acostumbrado a las artimañas
. Vuelve deprisa;
ya ves que los adornos de nuestra señora son castos».
Pero todas estas
pobres prohibiciones no pudieron detenerlo;
él interpreta su negación en el peor sentido.
Las puertas, el viento, el guante que lo retrasaron,
él los toma como cosas accidentales de prueba;
o como esas barras que detienen el reloj de las horas,
quien con demora detiene su curso,
hasta que cada minuto paga la hora su deuda.
—Así, así —dijo
él—, estos elementos acompañan el tiempo,
como pequeñas heladas que a veces amenazan la primavera,
para añadir más alegría a la primavera
y dar a los pájaros que se han escapado más motivos para cantar.
El dolor paga el ingreso de cada cosa preciosa:
enormes rocas, fuertes vientos, piratas fuertes,
plataformas y arenas,
teme el mercader antes de que llegue rico a casa.
Ahora ha llegado a
la puerta de la cámara
que le cierra el acceso al cielo de su pensamiento,
que con un pestillo flexible, y sin más,
le ha impedido acceder a la cosa bendita que buscaba.
De tal manera ha obrado la impiedad por sí mismo,
que comienza a orar por su presa,
como si los cielos debieran tolerar su pecado.
Pero en medio de su
oración infructuosa,
habiendo solicitado al poder eterno
que sus pensamientos inmundos pudieran rodear a sus bellas bellezas,
y que fueran propicios para la hora,
incluso allí se sobresalta. Dijo él, "Debo desflorar.
Los poderes a los que rezo aborrecen este hecho,
¿cómo podrían entonces ayudarme en el acto?
“¡Que el amor y la
fortuna sean mis dioses, mi guía!
Mi voluntad está respaldada por la resolución.
Los pensamientos no son más que sueños hasta que se ponen a prueba sus efectos;
el pecado más negro se limpia con la absolución.
Contra el fuego del amor, la escarcha del miedo tiene disolución.
El ojo del cielo está afuera, y la noche brumosa
cubre la vergüenza que sigue al dulce deleite”.
Dicho esto, su mano
culpable tiró del pestillo
y con la rodilla abrió la puerta de par en par.
La paloma que este búho nocturno quiere atrapar duerme profundamente;
así actúa la traición antes de que los traidores sean descubiertos.
Quien ve a la serpiente acechante se hace a un lado;
pero ella, profundamente dormida, sin temor a tal cosa,
yace a merced de su aguijón mortal.
Entra en la
habitación con malicia
y mira el lecho aún sin manchar.
Las cortinas están cerradas y camina,
moviendo sus ojos codiciosos en su cabeza.
Su corazón está extraviado por la alta traición de ellos,
que da la consigna a su mano llena
para dibujar pronto la nube que oculta la luna
plateada.
Mirad cómo el
hermoso sol de puntas ardientes,
al salir de una nube, nos priva de la vista;
del mismo modo, al correrse la cortina, sus ojos empiezan
a parpadear, cegados por una luz mayor.
Ya sea porque refleja tan brillantemente
que los deslumbra, o porque se supone que es una
vergüenza,
están ciegos y se mantienen encerrados.
¡Oh, si hubieran
muerto en esa oscura prisión,
si hubieran visto el período de su mal!
Entonces Colatino, de nuevo al lado de Lucrecia,
en su lecho claro, podría haber reposado todavía.
Pero debían abrir esta bendita liga para matar;
y la santa Lucrecia, a su vista,
debía vender su alegría, su vida, el deleite de su
mundo.
Su mano de lirio
reposa bajo su mejilla sonrosada,
buscando la almohada de un beso legítimo;
quien, por tanto, enojado, parece partirse en dos,
hinchándose a ambos lados por querer su dicha;
entre cuyas colinas su cabeza está sepultada,
donde yace como un monumento virtuoso,
para ser admirada por ojos lascivos e impíos.
Fuera de la cama
estaba su otra mano hermosa,
sobre la colcha verde; cuyo blanco perfecto
se mostraba como una margarita de abril sobre la hierba,
con un sudor perlado que se parecía al rocío de la noche.
Sus ojos, como caléndulas, habían envainado su luz,
y, cubiertos por una dulce capa de oscuridad, yacían
hasta que pudieran abrirse para adornar el día.
Su cabello, como
hilos de oro, jugaba con su aliento:
¡Oh modestas libertinas, libertina modestia!
Mostrando el triunfo de la vida en el mapa de la muerte,
Y la mirada borrosa de la muerte en la mortalidad de la vida.
Cada una en su sueño se embellece tanto,
Como si entre ellas dos no hubiera lucha,
Sino que la vida vive en la muerte y la muerte en la
vida.
Sus pechos, como
globos de marfil rodeados de azul,
eran un par de mundos vírgenes invictos,
que no conocían ningún yugo que soportara salvo el de su señor,
y a quien honraban con juramento.
Estos mundos engendraron una nueva ambición en Tarquino,
quien, como un usurpador inmundo, se alejó
de este hermoso trono para expulsar a su dueño.
¿Qué podía ver que
no notara poderosamente?
¿Qué notaba que no lo deseara intensamente?
Lo que contemplaba, eso lo adoraba firmemente,
y en su voluntad cansaba su mirada obstinada.
Con algo más que admiración admiraba
sus venas azules, su piel de alabastro,
sus labios de coral, su barbilla blanca como la nieve
con hoyuelos.
Como el león
sombrío acecha a su presa,
satisfecha su hambre aguda con la conquista,
así Tarquino se detiene sobre esta alma dormida,
su furia de lujuria al pastar moderada
, saciada, pero no reprimida; pues estando a su lado,
su ojo, que más tarde este motín refrena,
tienta sus venas con un alboroto mayor.
Y ellos, como
esclavos errantes en busca de un botín,
vasallos obstinados, ejecutaban hazañas,
deleitándose en la muerte sangrienta y el rapto,
sin respetar las lágrimas de los niños ni los gemidos de las madres,
se hinchan de orgullo, esperando aún el ataque.
De pronto su corazón palpitante, con alarma,
lanza la carga ardiente y les ordena que hagan lo que
quieran.
Su corazón
palpitante alegra su mirada ardiente,
Su mirada elogia la dirección de su mano;
Su mano, orgullosa de tal dignidad,
Humeante de orgullo, marchó para hacer su parada
En su pecho desnudo, el corazón de toda su tierra;
Cuyas filas de venas azules, mientras su mano escalaba,
Dejaban sus redondas torretas destituidas y pálidas.
Ellos, acudiendo al
silencioso gabinete
donde yace su querida institutriz y dama,
le dicen que está terriblemente acosada
y la asustan con la confusión de sus gritos.
Ella, muy sorprendida, abre sus ojos cerrados,
quienes, al espiar para contemplar este tumulto,
son atenuados y controlados por su antorcha llameante.
Imagínensela como
alguien que, en medio de la noche,
despierta de un sueño profundo por una terrible fantasía
y cree haber visto un fantasma espantoso
cuyo aspecto sombrío hace temblar todas las articulaciones.
¡Qué terror! Pero ella, en un estado peor,
trastornada por el sueño, observa atentamente
la visión que hace que el supuesto terror sea cierto.
Envuelta y
confundida en mil temores,
yace temblorosa como un pájaro recién matado.
No se atreve a mirar; sin embargo, al parpadear, aparecen
rápidos movimientos, feos a sus ojos.
Esas sombras son falsificaciones del cerebro débil;
quien, enojado porque los ojos huyen de sus luces,
en la oscuridad los intimida con visiones más
terribles.
¡Su mano, que
todavía permanece sobre su pecho,
carnero rudo, para golpear semejante muro de marfil!
Puede sentir su corazón, pobre ciudadana, angustiada,
hiriéndose de muerte, levantarse y caer,
golpeando su masa, con la que su mano se estremece.
Esto le mueve más rabia y menos piedad,
para abrir la brecha y entrar en esta dulce ciudad.
Primero, como una
trompeta, su lengua comienza
a sonar para parlamentar a su desalmado enemigo,
quien sobre la sábana blanca observa su barbilla aún más blanca,
para saber la razón de esta temeraria alarma,
que él con una actitud muda intenta mostrar;
pero ella, con vehementes súplicas, aún insta a que le
diga
bajo qué color comete este mal.
Así responde: “El
color de tu rostro,
que incluso por la ira hace palidecer al lirio
y ruborizar a la rosa roja por su propia desgracia,
abogará por mí y contará mi historia de amor.
Bajo ese color he venido a escalar
tu fortaleza jamás conquistada; la culpa es tuya,
porque esos ojos tuyos te traicionan ante los míos.
"Así me
anticipo a ti, si quieres reprenderme:
tu belleza te ha atrapado hasta esta noche,
donde con paciencia debes permanecer ante mi voluntad,
mi voluntad que te marca para el deleite de mi tierra,
que yo busqué conquistar con todas mis fuerzas.
Pero cuando el reproche y la razón la mataron,
con tu brillante belleza fue nuevamente engendrada.
“Veo qué cruces
traerá mi intento;
sé qué espinas defiende la rosa en crecimiento;
creo que la miel está guardada con un aguijón;
todo esto el consejo de antemano comprende.
Pero la voluntad es sorda y no escucha a los amigos atentos;
solo tiene un ojo para contemplar la belleza,
y se deleita en lo que mira, contra la ley o el deber.
“He debatido,
incluso en mi alma,
qué mal, qué vergüenza, qué dolor engendraré;
pero nada puede controlar el curso del afecto
ni detener la furia precipitada de su velocidad.
Sé que las lágrimas de arrepentimiento siguen al acto,
el reproche, el desdén y la enemistad mortal;
sin embargo, me atrevo a abrazar mi infamia”.
Dicho esto, agita
en lo alto su espada romana,
que, como un halcón que vuela en los cielos,
arropa al ave que está abajo con la sombra de sus alas,
cuyo pico torcido amenaza con que si monta, morirá.
Así, bajo su insultante cimitarra yace
la inofensiva Lucrecia, que escucha lo que dice
con tembloroso temor, como las aves que escuchan las
campanillas del halcón.
—Lucrecia —dijo—,
esta noche debo gozar de ti.
Si me niegas, entonces la fuerza deberá obrar en mi favor,
pues en tu cama me propongo destruirte;
hecho esto, mataré a algún esclavo tuyo que no merezca tu valor,
para matar tu honor con la descomposición de tu vida;
y en tus brazos muertos pienso colocarlo,
jurando que lo maté al verte abrazarlo.
“Así que tu marido
sobreviviente permanecerá
como el blanco desdeñoso de todos los ojos abiertos;
tus parientes agachan la cabeza ante este desdén,
tu descendencia se empaña con bastardía sin nombre.
Y tú, el autor de su oprobio,
verás tu transgresión citada en rimas
y cantada por los niños en tiempos venideros.
"Pero si te
rindes, yo te concedo el favor de tu amigo secreto.
La falta desconocida es como un pensamiento que no se lleva a cabo;
un pequeño daño causado a un gran fin bueno ,
pues la política legal sigue en marcha.
El veneno simple a veces se compacta
en un compuesto puro; al aplicarse así,
su veneno en efecto se purifica.
“Entonces, por tu
marido y por tus hijos,
acepta mi petición. No dejes en herencia a su suerte
la vergüenza que ningún artificio puede quitarles,
la mancha que nunca será olvidada,
peor que una limpieza servil o una mancha en la hora del nacimiento:
pues las marcas descritas en la natividad de los
hombres
son faltas de la naturaleza, no su propia infamia”.
Aquí, con ojos de
basilisco que matan a los muertos ,
Él se despierta y hace una pausa;
Mientras ella, imagen de la piedad pura,
Como una cierva blanca bajo las garras afiladas de la garra,
Suplica en un desierto donde no hay leyes,
A la áspera bestia que no conoce ningún derecho gentil,
Ni nada obedece excepto su apetito repugnante.
Pero cuando una
nube de rostro negro amenaza al mundo,
en su tenue niebla esconde las montañas aspirantes,
del oscuro vientre de la tierra surge una suave ráfaga
que aleja estos vapores oscuros de su morada,
impidiendo su caída actual al dividirlos;
así su prisa impía retrasa sus palabras
y el melancólico Plutón guiña el ojo mientras Orfeo
toca.
Sin embargo, el
asqueroso gato que se despierta de noche no hace más que entretenerse,
mientras el débil ratón jadea en su pata aferrada.
Su triste comportamiento alimenta su locura de buitre,
un abismo devorador que incluso en abundancia carece.
Su oído admite sus oraciones, pero su corazón
no concede una entrada penetrable a sus lamentos;
las lágrimas endurecen la lujuria, aunque el mármol se
desgaste con la lluvia.
Sus ojos
suplicantes de compasión están tristemente fijados
en las arrugas implacables de su rostro.
Su modesta elocuencia se mezcla con suspiros,
lo que a su oratoria añade más gracia.
A menudo pone el punto y aparte,
y en medio de la frase su acento se quiebra
de tal manera que empieza dos veces antes de hablar
una.
Ella lo conjura por
el alto y todopoderoso Júpiter,
por la caballería, la nobleza y el juramento de dulce amistad,
por sus lágrimas inoportunas, el amor de su esposo,
por la santa ley humana y la común fidelidad,
por el cielo y la tierra y todo el poder de ambos,
para que se retire a su lecho prestado
y se rebaje al honor, no al deseo inmundo.
Dijo ella: "No
pagues la hospitalidad
con un pago tan negro como el que has pretendido;
no enturbies la fuente que te dio agua,
no estropees lo que no puede enmendarse.
Termina tu mala puntería antes de que termine el tiro;
no es leñador el que tensa su arco
para matar a una pobre cierva inoportuna.
“Mi marido es tu
amigo; por él, perdóname.
Tú eres poderosa; por tu propio bien, déjame.
Soy débil, no me engañes;
no pareces un engaño; no me engañes.
Mis suspiros, como torbellinos, se esfuerzan por levantarte.
Si alguna vez un hombre se conmovió con los gemidos de
una mujer,
conmuévete con mis lágrimas, mis suspiros, mis gemidos.
“Todos juntos, como
un océano agitado,
golpean tu corazón rocoso y amenazador,
para ablandarlo con su movimiento continuo;
pues las piedras disueltas se convierten en agua.
¡Oh, si no eres más duro que una piedra,
derrítete ante mis lágrimas y sé compasivo!
La suave piedad entra por una puerta de hierro.
“A semejanza de
Tarquino te entretuve. ¿
Te has puesto en su forma para avergonzarlo?
A todo el ejército del cielo me quejo,
ofendes su honor, hieres su nombre principesco.
No eres lo que pareces; y si lo eres,
no pareces lo que eres, un dios, un rey;
porque los reyes como los dioses deberían gobernar
todo.
“¿Cómo se sembrará
tu vergüenza en tu edad,
cuando tus vicios broten antes de tu primavera?
Si en tu esperanza te atreves a cometer tal atropello,
¿qué no te atreverás cuando seas rey?
Oh, recuerda, ninguna cosa atroz
de los actores vasallos puede ser borrada;
entonces las fechorías de los reyes no pueden ocultarse
en arcilla.
“Este hecho hará
que sólo te amen por miedo,
pero los monarcas felices aún son temidos por amor.
Con los infames ofensores debes soportar por fuerza,
cuando ellos prueban en ti las mismas ofensas.
Aunque sólo sea por miedo a esto, tu voluntad se alejará,
porque los príncipes son el espejo, la escuela, el
libro,
donde los ojos de los súbditos aprenden, leen, miran.
“¿Y quieres ser tú
la escuela donde la lujuria aprenderá?
¿Debe él leer en ti lecciones de tal vergüenza? ¿
Quieres ser tú el espejo, donde discernirá
la Autoridad para el pecado, la garantía para la culpa,
para privilegiar la deshonra en tu nombre?
Tú respaldas el reproche contra el elogio de larga
vida,
y haces de la buena reputación solo una alcahueta.
“¿Tienes tú el
mando? Por quien te lo dio,
con un corazón puro manda a tu rebelde voluntad.
No desenvaines tu espada para protegerte de la iniquidad,
pues te fue prestada toda la prole para matar.
¿Cómo puedes cumplir con tu oficio de príncipe,
cuando, modelado por tu falta, el inmundo Pecado puede
decir
que aprendió a pecar, y tú le enseñaste el camino?
“Piensa en el vil
espectáculo que sería
ver tu actual falta en otro.
Las faltas de los hombres rara vez se les manifiestan a ellos mismos;
sus propias transgresiones se ahogan parcialmente.
Esta culpa parecería digna de muerte en tu hermano.
¡Oh, cómo están envueltos en infamias
que desvían la mirada de sus propias fechorías!
“A ti, a ti, mis
manos alzadas apelan,
no a la lujuria seductora, tu temeraria defensora.
Suplico la revocación de la majestad exiliada;
deja que regrese y que los pensamientos aduladores se retiren.
Su verdadero respeto aprisionará el falso deseo
y limpiará la tenue niebla de tus ojos enamorados,
para que veas tu estado y te apiades del mío”.
“Ya está”, dijo.
“Mi marea incontrolada
no cambia de dirección, sino que crece más con esta corriente.
Las pequeñas luces se apagan pronto, los grandes fuegos permanecen,
y con el viento en mayor furia se enfadan.
Los pequeños arroyos que pagan una deuda diaria
a su soberano de sal, con la precipitación de sus
frescas cascadas
aumentan su caudal, pero no alteran su sabor”.
"Tú
eres", dijo ella, "un mar, un rey soberano,
y, he aquí, en tu río sin límites caen
lujuria negra, deshonra, vergüenza, mal gobierno,
que buscan manchar el océano de tu sangre.
Si todos estos pequeños males cambian tu bien,
tu mar dentro del vientre de un charco se calmará,
y no el charco en tu mar se dispersará.
“Así estos esclavos
serán reyes, y tú su esclavo;
tú, noble y bajo, ellos, vilmente dignificados;
tú, su hermosa vida, y ellos, tu tumba más sucia;
tú, aborrecido en su vergüenza, ellos en tu orgullo.
Lo menor no debe esconder lo mayor;
el cedro no se inclina al pie del arbusto bajo,
pero los arbustos bajos se marchitan en la raíz del
cedro.
“Así que deja que
tus pensamientos, humildes vasallos de tu estado…
—No más —dijo él—, por el cielo, no te escucharé.
Ríndete a mi amor. Si no, el odio forzado,
en lugar del toque tímido del amor, te desgarrará rudamente.
Hecho esto, con desprecio pienso llevarte
al lecho innoble de algún lacayo sinvergüenza,
para que seas tu cómplice en esta vergonzosa
condenación”.
Dicho esto, pone su
pie sobre la luz,
pues la luz y la lujuria son enemigos mortales.
La vergüenza se encierra en una noche ciega y oculta,
y cuando más invisible es, más tiraniza.
El lobo ha atrapado a su presa, el pobre cordero llora,
hasta que con su propio vellón blanco controla su voz
y sepulta su grito en el dulce pliegue de sus labios.
Pues con la ropa de
noche que ella viste,
Él escribe sus clamores lastimeros en su cabeza,
Refrescando su rostro ardiente con las lágrimas más castas
Que los ojos siempre modestos derraman con dolor.
¡Oh, que la lujuria propensa manche un lecho tan puro!
Las manchas que el llanto podría purificar,
Sus lágrimas caerían sobre ellas perpetuamente.
Pero ella ha
perdido algo más preciado que la vida,
y él ha ganado lo que quería perder de nuevo.
Esta alianza forzada obliga a una nueva lucha;
esta alegría momentánea engendra meses de dolor;
este ardiente deseo se convierte en frío desdén.
La castidad pura es despojada de su tesoro,
y la lujuria, la ladrona, mucho más pobre que antes.
Mira cómo el
sabueso bien alimentado o el halcón harto,
incapaces de olfato tierno o de vuelo veloz,
emprenden una persecución lenta o se niegan por completo a perseguir
a la presa que por naturaleza les agrada;
así le va esta noche a Tarquino, el harto devorador.
Su gusto delicioso, agrio en la digestión,
devora su voluntad, que vivía de una devoración
repugnante.
¡Oh pecado más
profundo que el que la vanidad sin fondo
puede comprender en la imaginación serena!
El deseo ebrio debe vomitar su recibo,
antes de poder ver su propia abominación.
Mientras la lujuria esté en su orgullo, ninguna exclamación
puede frenar su calor o refrenar su deseo temerario,
hasta que, como un jade, la propia voluntad se canse.
Y entonces, con
mejillas descoloridas, flacas y flacas,
ojos pesados, frente fruncida y paso débil,
el deseo débil, todo rebelde, pobre y manso,
como un mendigo arruinado, se lamenta por su causa.
Siendo la carne orgullosa, el deseo lucha con la Gracia,
pues allí se deleita; y cuando esta decae,
el rebelde culpable ruega por la remisión.
Así le sucede a
este culpable señor de Roma,
que tan arduamente persiguió este logro;
pues ahora lanza contra sí mismo esta sentencia,
que a través de los tiempos quedará deshonrado.
Además, el hermoso templo de su alma está desfigurado,
ante cuyas débiles ruinas se reúnen tropas de cuidados,
para preguntar a la princesa manchada cómo le va.
Ella dice que sus
súbditos con vil insurrección
han derribado su muro consagrado,
y por su falta mortal han sometido
su inmortalidad y la han hecho esclava
de la muerte en vida y del dolor perpetuo,
que en su presciencia ella aún controlaba,
pero su previsión no pudo anticipar su voluntad.
Incluso en este
pensamiento, a través de la noche oscura, él se cuela,
un vencedor cautivo que ha perdido en la ganancia,
llevándose la herida que nada cura,
la cicatriz que, a pesar de la cura, permanecerá;
dejando a su botín perplejo en un dolor mayor.
Ella lleva la carga de la lujuria que él dejó atrás,
y él la carga de una mente culpable.
Él, como un perro
ladrón, se arrastra tristemente hacia allí;
ella, como un cordero cansado, yace allí jadeante;
él frunce el ceño y se odia a sí mismo por su ofensa;
ella, desesperada, con las uñas se desgarra la carne.
Él huye débilmente, sudando de miedo culpable;
ella se detiene, exclamando en la terrible noche;
él corre y reprende su desvanecido y aborrecido
deleite.
Él parte de allí
convertido en un pesado converso;
ella permanece allí como una náufraga sin esperanza.
Él, en su prisa, busca la luz de la mañana;
ella reza para no poder ver nunca el día.
«Porque de día», dijo, «se abren los escondites de la noche,
y mis verdaderos ojos nunca han aprendido a
disimular las ofensas con un ceño astuto.
“No creen que todo
el mundo pueda ver
la misma desgracia que ellos mismos contemplan;
y por eso quieren permanecer en la oscuridad,
para que su pecado invisible permanezca oculto.
Porque con lágrimas revelarán su culpa,
y sepultarán, como el agua que corroe el acero,
en mis mejillas la vergüenza impotente que siento.”
Aquí ella exclama
contra el reposo y el descanso,
y ordena a sus ojos que de ahora en adelante sigan ciegos.
Despierta su corazón golpeándose el pecho
y le ordena que salte de allí, donde puede encontrar
un pecho más puro, para cerrar una mente tan pura.
Frenética de dolor, así exhala su rencor
contra el secreto invisible de la noche.
"¡Oh, noche
que mata el consuelo, imagen del infierno,
oscuro registro y notario de la vergüenza,
negro escenario de tragedias y asesinatos caídos,
vasto caos que oculta el pecado, nodriza de la culpa,
ciega alcahueta enmudecida, oscuro puerto para la difamación,
lúgubre cueva de la muerte, conspirador susurrante,
con traición de lengua cerrada y violador!
“Oh odiosa,
vaporosa y brumosa noche,
ya que eres culpable de mi crimen incurable,
reúne tus nieblas para encontrar la luz del este,
haz la guerra contra el curso proporcionado del tiempo;
o si permites que el sol alcance
su altura acostumbrada, antes de que se vaya a la cama,
teje nubes venenosas sobre su cabeza dorada.
“Con humedades
podridas arrebata el aire de la mañana;
deja que sus alientos malsanos exhalados enfermen
La vida de la pureza, la suprema belleza,
Antes de que llegue su fatigada verga del mediodía.
Y deja que tus vapores brumosos marchen tan densos,
Que en sus filas de humo Su luz apagada
Pueda ponerse al mediodía y hacer noche perpetua.
“Si Tarquino fuera
la noche, como no es más que su hijo,
desdeñaría a la reina de brillo plateado;
sus siervas centelleantes, por él profanadas,
no volverían a asomarse al pecho negro de la noche.
Así tendría yo compañeros en mi dolor;
y la comunión en la aflicción mitiga la aflicción,
como la charla de los palmeros acorta su peregrinación.
“Donde ahora no
tengo a nadie que se sonroje conmigo,
que cruce sus brazos y agache su cabeza junto a la mía,
que enmascare sus frentes y oculte su infamia;
sino que solo yo debo sentarme y languidecer,
sazonando la tierra con lluvias de salmuera plateada,
mezclando mi habla con lágrimas, mi dolor con gemidos,
pobres monumentos de gemidos duraderos.
¡Oh noche, horno de
humo pestilente!
¡No dejes que el día celoso contemple ese rostro
que, bajo tu manto negro que todo lo oculta,
yace la inmodestia martirizada por la desgracia!
Mantén todavía la posesión de tu lugar sombrío,
para que todas las faltas que se cometen en tu reino
también puedan ser sepultadas en tu sombra.
“No me hagas objeto
al día revelador.
La luz mostrará escrita en mi frente
la historia de la decadencia de la dulce castidad,
la impía ruptura del voto del santo matrimonio.
Sí, los iletrados, que no saben
descifrar lo que está escrito en los libros eruditos,
citarán mi repugnante transgresión en mis miradas.
“La nodriza, para
calmar a su hijo, contará mi historia
y asustará a su bebé que llora con el nombre de Tarquino.
El orador, para adornar su oratoria,
unirá mi reproche a la vergüenza de Tarquino.
Los trovadores que buscan banquetes, afinando mi difamación,
obligarán a los oyentes a prestar atención a cada
línea,
Cómo Tarquino me hizo daño, yo Collatine.
“Que mi buen
nombre, esa reputación sin sentido,
por el querido amor de Colatino se mantenga sin mancha.
Si eso se convierte en tema de disputa,
las ramas de otra raíz se pudren
y se le asigna un reproche inmerecido
que es tan claro por esta mancha mía
como yo, antes de esto, fui puro con Colatino.
¡Oh vergüenza
invisible, desgracia invisible!
¡Oh herida invisible, cicatriz privada que hiere la cresta!
El reproche está estampado en el rostro de Colatino,
y los ojos de Tarquino pueden leer la muesca a lo lejos,
cómo él es herido en la paz, no en la guerra.
¡Ay, cuántos soportan golpes tan vergonzosos,
que no ellos mismos, sino el que los da, lo saben!
“Si, Colatino, tu
honor estaba en mí,
me lo han arrebatado por un fuerte asalto.
Perdí mi miel, y yo, una abeja como un zángano,
no tengo la perfección de mi verano,
sino que me la robaron y saquearon con un robo injurioso.
En tu débil colmena se ha arrastrado una avispa errante
y ha chupado la miel que tu casta abeja guardaba.
“Sin embargo, soy
culpable de la ruina de tu honor;
sin embargo, por tu honor lo hospedé.
Viniendo de ti, no pude devolverlo,
porque hubiera sido una deshonra desdeñarlo.
Además, se quejó de cansancio
y habló de virtud. ¡Oh mal inesperado,
cuando la virtud se profana en un demonio así!
“¿Por qué el gusano
debería inmiscuirse en el capullo de la doncella?
¿O los odiosos cucos nacer en nidos de gorriones?
¿O los sapos infectar las hermosas fuentes con lodo venenoso?
¿O la locura tiránica acechar en pechos gentiles?
¿O los reyes ser infractores de sus propios mandatos?
Pero ninguna perfección es tan absoluta
que alguna impureza no contamine.
"El anciano
que guarda su oro
padece calambres, gotas y ataques dolorosos,
y apenas tiene ojos para contemplar su tesoro,
sino que, como Tántalo todavía suspirando, se sienta
y almacena inútilmente la cosecha de su ingenio,
sin tener otro placer en su ganancia
que el tormento que no puede curar su dolor.
“Así que lo tiene
cuando no puede usarlo,
y lo deja en manos de sus hijos,
quienes en su orgullo abusan de él enseguida.
Su padre era demasiado débil y ellos demasiado fuertes,
para conservar su maldita y bendita fortuna por mucho tiempo.
Los dulces que deseamos se convierten en aborrecible
amargura
incluso en el momento en que los llamamos nuestros.
“Ráfagas
incontrolables acechan a la tierna primavera;
malas hierbas echan raíces con flores preciosas;
la víbora silba donde cantan los dulces pájaros;
lo que la virtud engendra iniquidad devora.
No tenemos ningún bien que podamos decir que es nuestro,
excepto una oportunidad mal asociada
o que mata su vida o su calidad.
“¡Oh, oportunidad,
tu culpa es grande!
Eres tú quien ejecuta la traición del traidor;
pones al lobo donde puede llegar el cordero;
a quien trama el pecado, tú le señalas la temporada.
Eres tú quien desdeña el derecho, la ley, la razón;
y en tu celda sombría, donde nadie puede espiarlo,
se sienta el pecado, para apoderarse de las almas que
vagan a su lado.
“Tú haces que la
vestal viole su juramento;
tú soplas el fuego cuando se descongela la templanza;
tú sofocas la honestidad, tú asesinas la verdad,
¡tú cómplice inmundo, tú alcahueta notoria!
Tú siembras el escándalo y desplazas el elogio.
Tú violador, tú traidor, tú falso ladrón,
tu miel se convierte en hiel, tu alegría en dolor.
“Tu placer secreto
se convierte en vergüenza manifiesta,
tu banquete privado en ayuno público,
tus títulos lisonjeros en un nombre andrajoso,
tu lengua azucarada en amargo sabor a ajenjo.
Tus violentas vanidades nunca pueden durar.
¿Cómo es posible que,
siendo tan mala oportunidad, te busquen tantos?
“¿Cuándo serás
amigo del humilde suplicante
y lo llevarás adonde pueda obtenerse su petición?
¿Cuándo ordenarás que se acaben grandes luchas
o liberarás a esa alma encadenada por la miseria? ¿
Darás medicina a los enfermos y alivio a los afligidos?
Los pobres, los cojos, los ciegos, los cojos, los que
se arrastran, claman por ti;
pero nunca encuentran la oportunidad.
“El paciente muere
mientras el médico duerme;
el huérfano languidece mientras el opresor se alimenta;
la justicia está de fiesta mientras la viuda llora;
el consejo es un juego mientras la infección se reproduce.
No concedes tiempo para obras de caridad.
La ira, la envidia, la traición, la violación y las
furias del asesinato,
Tus horas atroces los esperan como sus pajes.
“Cuando la verdad y
la virtud tienen que ver contigo,
mil cruces les impiden tu ayuda;
compran tu ayuda; pero el pecado nunca da un pago;
viene gratis, y eres bien recompensado
Tanto por escuchar como por conceder lo que ha dicho.
Mi Colatino hubiera venido a mí
cuando lo hizo Tarquino, pero tú lo detuviste.
“Eres culpable de
asesinato y de robo,
culpable de perjurio y soborno,
culpable de traición, falsificación y fraude,
culpable de incesto, esa abominación:
cómplice por tu inclinación
de todos los pecados pasados y de todos los que están
por venir,
desde la creación hasta la perdición general.
“¡Tiempo deforme,
compañero de la fea noche,
correo veloz y sutil, portador de espantosas preocupaciones,
devorador de la juventud, falso esclavo de falsos deleites,
vil guardia de las desgracias, caballo de carga del pecado, trampa de la
virtud!
Tú cuidas de todo y asesinas a todo lo que existe.
¡Oh, escúchame, injurioso y cambiante Tiempo!
Sé culpable de mi muerte, ya que de mi crimen.
"¿Por qué tu
sirviente, la Oportunidad,
ha traicionado las horas que me diste para descansar,
ha cancelado mi fortuna y me ha encadenado
a una fecha interminable de aflicciones sin fin?
El oficio del tiempo es apaciguar el odio de los enemigos,
devorar los errores generados por la opinión,
no gastar la dote de un lecho legítimo.
"La gloria del
tiempo es calmar a los reyes contendientes,
desenmascarar la falsedad y sacar a la luz la verdad,
estampar el sello del tiempo en las cosas antiguas,
despertar la mañana y vigilar la noche,
hacer daño al que hace el mal hasta que haga lo correcto,
arruinar edificios orgullosos con tus horas
y manchar con polvo sus relucientes torres doradas;
“Rellenar con
agujeros de gusano los majestuosos monumentos,
alimentar el olvido con la descomposición de las cosas,
manchar los libros viejos y alterar su contenido,
arrancar las plumas de las alas de los cuervos antiguos,
secar la savia del viejo roble y conservar los manantiales,
estropear las antigüedades de acero martillado
y hacer girar vertiginosamente la rueda de la fortuna;
“Para mostrar a las
malditas hijas de su hija,
Para hacer del niño un hombre, del hombre un niño,
Para matar al tigre que vive de la matanza,
Para domesticar al unicornio y al león salvaje,
Para burlarse de los sutiles en sí mismos engañados,
Para alegrar al labrador con cosechas crecientes,
Y desperdiciar enormes piedras con pequeñas gotas de
agua.
“¿Por qué haces
daño en tu peregrinación,
si no puedes regresar para enmendar tus errores?
Un minuto de retiro en una era
te compraría miles de amigos,
prestándoles el dinero que se presta a los malos deudores.
¡Oh, esta terrible noche, si volvieras una hora,
podría evitar esta tormenta y evitar tu ruina!
“Tú, incesante
lacayo de la eternidad,
con algún infortunio cruzas a Tarquino en su huida.
Inventa extremos más allá de los extremos,
para hacerle maldecir esta maldita noche criminal.
Deja que sombras espantosas asusten sus ojos lascivos,
y que el terrible pensamiento de su maldad cometida
transforme cada arbusto en un horrible demonio informe.
“Perturbad sus
horas de descanso con trances inquietos,
afligidlo en su cama con gemidos postrados;
dejad que le sobrevengan desgracias lastimosas,
que le hagan gemir, pero no tengáis piedad de sus gemidos.
Apedreadlo con corazones endurecidos más duros que las piedras,
y dejad que las mujeres apacibles pierdan su dulzura
con él,
más salvajes con él que los tigres en su fiereza.
“Que tenga tiempo
para arrancarse sus cabellos rizados,
que tenga tiempo para delirar contra sí mismo,
que tenga tiempo para que el Tiempo le ayude a desesperar,
que tenga tiempo para vivir como un esclavo aborrecido,
que tenga tiempo para anhelar los recursos de un mendigo,
y tiempo para ver a alguien que vive de limosnas
desdeñar darle migajas desdeñadas.
“Que tenga tiempo
para ver a sus amigos, sus enemigos,
y a los tontos alegres que recurren a burlarse de él;
que tenga tiempo para notar cuán lento pasa el tiempo
en tiempos de dolor, y cuán rápido y corto
su tiempo de locura y su tiempo de diversión;
y que siempre su crimen inconsciente
tenga tiempo para lamentar el abuso de su tiempo.
¡Oh Tiempo, que
enseñas lo bueno y lo malo,
enséñame a maldecir a quien enseñaste este mal!
Que el ladrón se vuelva loco a su propia sombra,
que busque a cada hora matarse a sí mismo.
¡Qué miserables manos derramarían tanta sangre!
¿Quién tan vil podría tener el oficio de
calumniador y verdugo de un esclavo tan vil?
“Cuanto más vil es
el que viene de un rey,
más avergüenza su esperanza con hechos degenerados.
Cuanto más poderoso es el hombre, más poderosa es la cosa
que lo hace honrado o lo engendra odio;
pues el mayor escándalo aguarda al mayor estado.
La luna, al estar nublada, se echa de menos,
pero las pequeñas estrellas pueden ocultarlos cuando se
inclinan.
“El cuervo puede
bañar sus alas negras como el carbón en el fango,
y volar sin ser notado con la suciedad;
pero si lo desea como el cisne blanco como la nieve,
la mancha sobre su plumón plateado desaparecerá.
Los pobres mozos de cuadra son la noche ciega, los reyes el día glorioso.
Los mosquitos pasan desapercibidos dondequiera que
vuelan,
pero las águilas son observadas con todos los ojos.
“¡Fuera, palabras
ociosas, sirvientes de necios superficiales,
sonidos inútiles, árbitros débiles!
Ocupaos en escuelas de competencias de habilidad;
debatid donde el ocio sirve a debatedores aburridos;
sed mediadores para clientes temblorosos.
Por mí, no fuerzo un argumento,
ya que mi caso está más allá de la ayuda de la ley.
En vano me quejo de
la Oportunidad,
del Tiempo, de Tarquino y de la noche desapacible;
en vano me quejo de mi infamia,
en vano me desprecio de mi desprecio confirmado.
Este humo inútil de palabras no me hace ningún bien.
El remedio que me haría bien, en verdad,
es dejar que fluya mi sangre sucia y contaminada.
“Pobre mano, ¿por
qué tiemblas ante este decreto?
Hónrate a ti misma para librarme de esta vergüenza,
pues si muero, mi honor vive en ti,
pero si vivo, tú vives en mi difamación.
Ya que no pudiste defender a tu leal dama
y tuviste miedo de arañar a su malvado enemigo,
mátate a ti mismo y a ella por ceder de esa manera”.
Dicho esto, se
levanta de su lecho destrozado
para buscar algún desesperado instrumento de muerte,
pero este matadero no le proporciona ninguna herramienta
para abrirle más paso al aliento,
que, al salir por sus labios, se desvanece
como el humo del Etna, que se consume en el aire,
o como el que sale de los humos de los cañones
disparados.
«En vano», dijo
ella, «vivo y busco en vano
algún medio feliz para terminar una vida desventurada.
Temí ser asesinada por la espada de Tarquino,
pero por el mismo motivo busqué un cuchillo.
Pero cuando temí, fui una esposa leal;
así lo soy ahora. ¡Oh, no, eso no puede ser!
Tarquino me ha despojado de ese verdadero tipo.
“¡Oh, se ha ido
aquello por lo que buscaba vivir,
y por eso ahora no tengo por qué temer morir.
Para limpiar este lugar con la muerte, al menos doy
una insignia de fama a la librea de la calumnia,
una vida moribunda a la infamia viviente.
¡Pobre ayuda indefensa, el tesoro robado,
para quemar el ataúd inocente donde yacía!
—Bien, bien,
querida Collatine, no conocerás
el sabor sucio de la verdad violada;
no dañaré tanto tu verdadero afecto como
para adularte con un juramento infringido.
Este injerto bastardo nunca llegará a crecer;
no se jactará el que manchó tu estirpe
de que eres el padre enamorado de su fruto.
"No te
sonreirá en secreto,
ni se reirá con sus compañeros de tu estado;
sino que sabrás que tu interés no fue comprado
vilmente con oro, sino robado de tu puerta.
En cuanto a mí, soy la dueña de mi destino,
y nunca me libraré de mi pecado
hasta que la vida o la muerte absuelvan mi ofensa
forzada.
“No te envenenaré
con mi maldición,
ni esconderé mi culpa en excusas bien acuñadas;
no pintaré el terreno áspero de mi pecado
para ocultar la verdad de los abusos de esta falsa noche.
Mi lengua lo dirá todo; mis ojos, como compuertas,
como de un manantial de montaña que alimenta un valle,
brotarán corrientes puras para purgar mi historia
impura”.
Con esto, la
quejosa Filomena había terminado
el bien afinado trino de su dolor nocturno,
y la noche solemne con paso lento y triste descendió
al horrible infierno; cuando, he aquí, el ruboroso mañana
presta luz a todos los ojos bellos que la quieren tomar prestada.
Pero la nublada Lucrecia se avergüenza de ver,
y por eso quiere permanecer enclaustrada en la noche.
El día, que se
revela por cada recoveco, espía
y parece señalarle dónde está sentada llorando,
a quien entre sollozos le dice: «¡Oh, ojo de los ojos
! ¿Por qué te asomas a mi ventana? Deja de mirar furtivamente,
búrlate con tus rayos que hacen cosquillas de los ojos dormidos.
No marques mi frente con tu luz penetrante,
pues el día no tiene nada que ver con lo que hace la
noche».
Así se queja de
todo lo que ve.
El verdadero dolor es tierno e irascible como un niño
que, una vez desobediente, no concuerda con nada.
Las penas antiguas, no las penas infantiles, las soporta con suavidad.
La continuidad amansa a una, la otra se vuelve salvaje,
como un nadador inexperto que, al sumergirse
con demasiado esfuerzo, se ahoga por falta de
habilidad.
Así, sumida en un
mar de preocupaciones,
discute con todo lo que ve
y compara consigo misma todo el dolor;
ningún objeto renueva más que la fuerza de su pasión
y, cuando uno cambia, otro surge de inmediato.
A veces su dolor es mudo y no tiene palabras;
a veces es una locura y habla demasiado.
Los pajarillos que
entonan la alegría de la mañana
la vuelven loca con sus dulces melodías.
Porque la alegría busca el fondo de la molestia;
las almas tristes mueren en alegre compañía.
El dolor se complace mejor en la compañía del dolor;
el verdadero dolor se conmueve
cuando se lo compadece de alguien parecido.
"Es doble
muerte ahogarse a la vista de la orilla;
el que suspira diez veces contemplando la comida;
ver el ungüento hace que la herida duela más;
el gran dolor duele más por aquello que le haría bien;
las penas profundas avanzan como una suave inundación,
que, al detenerse, desborda las orillas;
el dolor no conoce ley ni límite.
«Son pájaros
burlones», dijo ella, «sus melodías sepultan
en sus pechos emplumados y huecos,
y a mis oídos se quedan mudos y sin voz;
mi discordia inquieta no ama paradas ni descansos.
Una anfitriona triste no tolera huéspedes alegres.
Disfruten de sus notas ágiles para oídos agradables;
la angustia gusta de los vertederos cuando el tiempo se
mantiene con lágrimas.
"Ven,
Filomena, que cantas el deleite,
haz tu triste bosque en mi cabello despeinado.
Como la tierra húmeda llora por tu languidez,
así yo, a cada triste melodía, derramaré una lágrima
y con profundos gemidos soportaré el diapasón;
pues, como si fuera una melodía, seguiré tarareando
sobre Tarquino,
mientras tú cantas sobre Tereo con mejor habilidad.
"Y mientras te
apoyas contra una espina
para mantener despiertas tus agudas penas, desdichada de mí,
para imitarte bien,
clavaré contra mi corazón un cuchillo afilado para asustar a mis ojos,
que si parpadean caerán y morirán.
Estos medios, como trastes en un instrumento,
afinarán las cuerdas de nuestro corazón hasta la
verdadera languidez.
“Y como tú, pobre
pájaro, no cantas de día,
como si fuera una vergüenza para cualquier ojo que vieras,
algún oscuro y profundo desierto sentado en el camino,
que no conoce el calor abrasador ni el frío helado,
lo encontraremos; y allí les contaremos
a las criaturas melodías severas y tristes para que
cambien de especie.
Ya que los hombres son bestias, que las bestias tengan
mentes amables.”
Como el pobre
ciervo asustado que se queda mirando,
decidiendo desesperadamente hacia dónde huir,
o aquel que está rodeado por un laberinto tortuoso
y no puede encontrar fácilmente la salida,
así ella se amotina consigo misma,
para vivir o morir, cuál de los dos sería mejor,
cuando la vida es avergonzada y la muerte, deudora del
reproche.
«Matarme», dijo
ella, «¡ay!, ¿qué sería,
sino la contaminación de mi pobre alma con mi cuerpo?
Los que pierden la mitad lo soportan con mayor paciencia
que aquellos cuyo todo es tragado por la confusión.
Esa madre intenta una conclusión despiadada
la que, teniendo dos dulces bebés, cuando la muerte se
lleva a uno,
matará al otro y no será niñera de ninguno.
“¿Cuál era más
querido mi cuerpo o mi alma,
cuando uno era puro y el otro divino?
¿Quién me amaba más
cuando ambos estaban reservados para el cielo y para Collatine?
Ay de mí, corteza arrancada del alto pino,
sus hojas se marchitarán y su savia se descompondrá;
así debe hacerlo mi alma, cuando su corteza se haya
desprendido.
"Su casa ha
sido saqueada, su tranquilidad interrumpida,
su mansión maltratada por el enemigo,
su templo sagrado manchado, estropeado, corrompido,
groseramente rodeado de infamia atrevida.
Entonces, que no se llame impiedad,
si en esta fortaleza manchada hago algún agujero
a través del cual pueda transmitir esta alma
atribulada.
"Sin embargo,
no moriré hasta que mi Colatino
haya oído la causa de mi muerte prematura,
para que pueda jurar, en esta triste hora mía,
vengarse de quien me hizo detener la respiración.
Legaré mi sangre manchada a Tarquino,
que por él contaminada será gastada,
y como su debida escritura en mi testamento.
“Legaré mi honor al
cuchillo
que hiere mi cuerpo tan deshonrado.
Es honor privar de vida al deshonrado;
uno vivirá, el otro estará muerto.
Así de las cenizas de la vergüenza se engendrará mi fama,
pues en mi muerte asesiné el desprecio vergonzoso;
mi vergüenza está tan muerta que mi honor ha renacido.
“Querido señor de
esa querida joya que he perdido,
¿qué legado te dejaré?
Mi resolución, amor, será tu orgullo,
por cuyo ejemplo podrás vengarte.
Cómo debe ser usado Tarquino, léelo en mí;
yo mismo, tu amigo, me mataré a mí mismo, tu enemigo,
y por mi causa servirás así al falso Tarquino.
“Este breve
compendio de mi voluntad hago:
mi alma y mi cuerpo a los cielos y a la tierra;
mi resolución, esposo, toma tú;
mi honor sea el del cuchillo que hace mi herida;
mi vergüenza sea la de aquel que confundió mi fama;
y toda mi fama que vive sea repartida
entre aquellos que viven y no se avergüenzan de mí.
“Tú, Colatino,
supervisarás este testamento;
¡cómo fui supervisado para que tú lo vieras!
Mi sangre lavará la calumnia de mi mal;
la mala acción de mi vida, el bello final de mi vida la liberará.
No desmayes, corazón débil, sino di con firmeza: “Así sea”.
Ríndete a mi mano; mi mano te vencerá.
Tú muerto, ambos morirán, y ambos serán vencedores”.
Después de haber
dejado tristemente este plan de muerte
y de haber limpiado la perla brillante de sus ojos brillantes,
con una lengua desafinada llamó roncamente a su doncella,
cuya rápida obediencia a su señora huye;
pues el deber de alas rápidas vuela con las plumas del pensamiento.
Las mejillas de la pobre Lucrecia parecen a su doncella
como
prados de invierno cuando el sol derrite su nieve.
A su señora le da
un recato buenos días,
con lengua suave y lenta, verdadera señal de modestia,
y dirige una mirada triste al dolor de su señora,
porque su rostro llevaba la librea del dolor,
pero no se atrevió a preguntarle audazmente
por qué sus dos soles estaban tan eclipsados por las
nubes,
ni por qué sus hermosas mejillas estaban bañadas por la
pena.
Pero así como la
tierra llora al ponerse el sol, y
cada flor se humedece como un ojo que se derrite,
así también la doncella con gotas hinchadas comenzó a mojar
sus ojos en círculo, impulsada por la simpatía
de esos hermosos soles puestos en el cielo de su señora,
que en un océano de olas saladas apagan su luz,
lo que hace a la doncella llorar como la noche cubierta
de rocío.
Durante un buen
rato, estas hermosas criaturas permanecen de pie,
como conductos de marfil que llenan cisternas de coral.
Una llora con justicia; la otra se ocupa de que
sus gotas se derramen, sin motivo alguno, salvo por la compañía.
Su delicado sexo está a menudo dispuesto a llorar,
apenado por adivinar la inteligencia de los demás,
y entonces ahogan sus ojos o se rompen el corazón.
Los hombres tienen
mentes de mármol y las mujeres de cera,
y por eso están formados como el mármol;
los débiles oprimidos, la impresión de tipos extraños
se forma en ellos por la fuerza, por el fraude o por la habilidad.
Entonces no los llamemos autores de su mal,
no más que la cera se considerará mala,
en la que está estampada la apariencia de un diablo.
Su suavidad, como
una hermosa llanura de champaña,
deja al descubierto todos los pequeños gusanos que se arrastran;
en los hombres, como en un bosque frondoso, permanecen
los males que guardan cuevas y duermen oscuramente.
A través de las paredes de cristal, cada pequeña partícula se asomará.
Aunque los hombres pueden ocultar los crímenes con
miradas audaces y severas,
los rostros de las pobres mujeres son el libro de sus
propias faltas.
No hay hombre que
increpe a la flor marchita,
sino que critique al duro invierno que la ha matado;
no es digno de censura lo que ha devorado, sino lo que devora
. ¡Oh, que no sean
las faltas de las pobres mujeres las que se colman
de los abusos de los hombres! Esos señores orgullosos,
para censurar,
hacen de mujeres débiles inquilinas para su vergüenza.
El precedente de lo
cual, en opinión de Lucrecia,
asaltada por la noche con fuertes circunstancias
de muerte inminente y la vergüenza que podría sobrevenir
por esa muerte, por haberle hecho daño a su marido,
era tal el peligro que le correspondía resistir, que el
miedo a la muerte se extendió por todo su cuerpo;
¿y quién no puede insultar a un cuerpo muerto?
Con esto, la dulce
paciencia le dijo
a la bella Lucrecia:
“Niña mía”, le dijo, “¿en qué ocasión dejas de derramar
esas lágrimas que corren por tus mejillas?
Si lloras por el dolor de mi sustento,
debes saber, gentil muchacha, que de poco me sirve de
ánimo.
Si las lágrimas pudieran ayudarme, las mías me harían
bien.
—Pero dime,
muchacha, ¿cuándo se fue —y se quedó allí
hasta después de un profundo gemido— Tarquinio?
—Señora, antes de que me levantara —replicó la doncella—,
para culpar más a mi negligencia perezosa.
Sin embargo, hasta ahora puedo eximirme de la culpa:
yo misma me movía antes del amanecer,
y antes de que me levantara, Tarquinio ya se había ido.
—Pero, señora, si
vuestra doncella puede ser tan atrevida,
querría saber vuestra pesadumbre.
—¡Oh paz! —dijo Lucrecia—. Si se debe decir,
la repetición no puede hacerla menos;
porque es más de lo que puedo expresar,
y esa profunda tortura puede llamarse infierno,
cuando se siente más de lo que uno tiene poder para
decir.
—Ve a buscarme
papel, tinta y pluma.
Ahórrate ese trabajo, porque los tengo aquí.
¿Qué debo decir? Uno de los hombres de mi marido:
Dile que estés lista enseguida para llevar
una carta a mi señor, mi amor, mi querida.
Dile que se apresure a llevarla;
la causa exige prisa y pronto estará escrita.
Su doncella se ha
ido y ella se dispone a escribir,
pasando primero la pluma por el papel.
La vanidad y el dolor se enfrentan en un combate ferviente;
lo que el ingenio escribe se borra con la voluntad;
esto es demasiado curioso y bueno, esto es torpe y malo.
Muy parecido a una multitud en una puerta,
se agolpan sus invenciones, que irán antes.
Por fin, comienza
así: «¡Oh, digno señor
de esa indigna esposa que te saluda,
salud para tu persona!
Si alguna vez, amor, ves a tu Lucrecia, dígnate
concederme que venga a visitarme.
Así que me despido de nuestra casa con pesar.
Mis penas son tediosas, aunque mis palabras sean
breves».
Aquí recoge el
tenor de su dolor,
su dolor cierto escrito de forma incierta.
Por este breve cronograma Colatino puede conocer
su dolor, pero no la verdadera naturaleza de su dolor;
no se atreve a descubrirlo,
por temor a que él lo considere un insulto grosero
antes de que ella haya manchado con sangre su excusa
manchada.
Además, atesora la
vida y el sentimiento de su pasión
para gastarlos cuando él esté cerca para oírla;
cuando suspiros, gemidos y lágrimas puedan adornar la forma
de su desgracia, para así librarla mejor
de esa sospecha que el mundo podría tener sobre ella.
Para evitar esta mancha, no quiso manchar la carta
con palabras, hasta que la acción pudiera mejorarlas.
Ver escenas tristes
conmueve más que oírlas,
pues entonces el ojo interpreta para el oído
el pesado movimiento que contempla,
cuando cada parte lleva una parte de dolor.
No es más que una parte de dolor lo que oímos.
Los sonidos profundos hacen menos ruido que los vados
superficiales,
y el dolor se desvanece, arrastrado por el viento de
las palabras.
Su carta ya está
sellada y en ella está escrito:
«En Ardea, a mi señor, con más que prisa».
El correo llega y ella la entrega,
ordenando al novio de rostro agrio que corra tan rápido
como los pájaros rezagados ante el viento del norte.
La velocidad, más que la velocidad, pero lenta y
aburrida, le parece;
la extremada exige todavía tales extremos.
El villano feo le
hace una reverencia
y, ruborizándose con una mirada firme,
recibe el pergamino sin decir nada, sí o no,
y sale corriendo con tímida inocencia.
Pero aquellos cuya culpa está en sus pechos
imaginan que todos los ojos ven su culpa,
pues Lucrecia pensó que se sonrojaba al ver su
vergüenza.
¡Qué tonto novio!
¡Dios lo sepa! Era un defecto
de espíritu, de vida y de audacia.
Esas criaturas inofensivas tienen un verdadero respeto
por hablar con hechos, mientras que otros
prometen descaradamente más velocidad, pero lo hacen con calma.
Aun así, este modelo de la época desgastada
empeñó miradas honestas, pero no puso palabras a
prueba.
Su ardiente deber
encendió su desconfianza,
de modo que en ambos rostros ardían dos fuegos rojos;
pensó que él se ruborizaba, como si conociera la lujuria de Tarquino,
y, ruborizándose con él, lo miró con nostalgia.
Su mirada sincera lo asombró aún más.
Cuanto más veía que sus mejillas se llenaban de sangre,
más creía que él veía en ella alguna imperfección.
Pero ella piensa
mucho hasta que él vuelve,
y sin embargo el obediente vasallo apenas se ha ido.
El tiempo cansado no lo puede soportar,
pues ya es rancio suspirar, llorar, gemir;
de tal manera la aflicción ha cansado a la aflicción, el gemido cansado,
que sus quejas se detienen un poco,
deteniéndose para encontrar la manera de lamentar
alguna nueva forma.
Por último,
recuerda dónde cuelga un trozo
de pintura hábilmente pintada, hecha para la Troya de Príamo,
ante la cual se dibuja el poder de Grecia,
para destruir la ciudad por la violación de Helena,
amenazando con fastidiar a Ilión, la besadora de nubes;
que el vanidoso pintor dibujó tan orgulloso
que parecía que el cielo iba a besar las torres
inclinadas.
Mil objetos
lamentables había allí,
en desprecio de la Naturaleza, el Arte dio vida sin vida.
Muchas gotas secas parecían lágrimas de llanto,
derramadas por el marido asesinado por su esposa.
La sangre roja apestaba para mostrar la lucha del pintor,
los ojos moribundos despedían sus luces cenicientas,
como carbones moribundos quemados en noches tediosas.
Allí se podía ver
al pionero laborioso,
sucio de sudor y cubierto de polvo;
y desde las torres de Troya asomaban
los ojos de los hombres a través de las troneras,
mirando a los griegos con poca lujuria.
Se tenía tal atención en esta tarea,
que uno podía ver esos ojos lejanos con expresión
triste.
En los grandes comandantes se puede ver gracia y majestad triunfantes en
sus rostros;
en la juventud, porte rápido y destreza;
y aquí y allá el pintor entrelaza
pálidos cobardes marchando con pasos temblorosos,
a los que los campesinos sin corazón se parecían tanto,
que uno juraría haberlos visto temblar y estremecerse.
¡Oh, qué arte de la fisonomía se puede contemplar en Ayax y Ulises !
El rostro de ambos describía el corazón de ambos;
sus rostros expresaban sus modales con la mayor claridad.
En los ojos de Ayax se reflejaban la furia y el rigor,
pero la mirada apacible que dirigía el astuto Ulises
mostraba una profunda consideración y un gobierno
sonriente.
Allí se podía ver
al grave Néstor suplicando,
como si estuviera animando a los griegos a luchar,
haciendo un gesto tan sobrio con la mano
que atraía la atención y encantaba la vista.
Al hablar, parecía que su barba, toda blanca como la plata,
se movía de arriba a abajo, y de sus labios salía
un fino y sinuoso aliento que se elevaba hacia el
cielo.
A su alrededor
había una multitud de rostros boquiabiertos
que parecían tragarse sus sabios consejos,
todos escuchando a la vez, pero con diferentes gracias,
como si una sirena los sedujera con sus oídos;
algunos altos, otros bajos, el pintor era tan agradable.
Las cabelleras de muchos, casi escondidas tras ellas,
parecían burlarse de la mente al saltar más alto.
Aquí la mano de un
hombre se apoyaba en la cabeza de otro,
cuya nariz estaba ensombrecida por la oreja de su vecino;
aquí uno, apiñado, retrocede, todo rojo y blanco;
otro, asfixiado, parece lanzar piedras y jurar;
y en su rabia muestran tales signos de rabia
que, si no fuera por la pérdida de las palabras de oro
de Néstor,
parecería que debatirían con espadas furiosas.
Porque había allí
mucho trabajo imaginario,
engañosa presunción, tan compacta, tan amable,
que para la imagen de Aquiles estaba su lanza
empuñada en una mano armada; él, detrás,
permanecía invisible, salvo para el ojo de la mente.
Una mano, un pie, una cara, una pierna, una cabeza,
representaban el todo para ser imaginado.
Y desde los muros
de Troya fuertemente sitiada,
cuando su valiente esperanza, el audaz Héctor, marchó al campo,
se pararon muchas madres troyanas, compartiendo la alegría
de ver a sus jóvenes hijos blandir brillantes armas;
y a su esperanza rindieron acciones tan extrañas
que a través de su leve alegría parecía aparecer,
como cosas brillantes manchadas, una especie de pesado
temor.
Y desde la playa de
Dardan, donde lucharon,
hasta las riberas de juncos de Simois corrió la sangre roja,
cuyas olas imitar la batalla buscaban
con crestas hinchadas, y sus filas comenzaron
a romper en la orilla agria, y luego
se retiraron de nuevo hasta que, encontrando filas
mayores,
se unieron y lanzaron su espuma a las orillas de
Simois.
Lucrecia acude a
esta obra bien pintada
para encontrar un rostro donde se esconden todas las angustias.
Ve muchas cosas donde las preocupaciones han tallado algunas,
pero ninguna donde habitan todas las angustias y el dolor,
hasta que la desesperada Hécuba vio,
mirando con sus viejos ojos las heridas de Príamo,
que sangra bajo el orgulloso pie de Pirro.
En ella el pintor
había plasmado
la ruina del Tiempo, la ruina de la belleza y el reinado de la lúgubre
preocupación.
Sus mejillas estaban disfrazadas de arrugas y de arrugas;
de lo que ella era no quedaba ni rastro.
Su sangre azul, cambiada de color en todas sus venas,
carente del manantial que habían alimentado aquellas
tuberías encogidas,
mostraba la vida prisionera de un cuerpo muerto.
Lucrecia fija sus
ojos en esta triste sombra
y modela su dolor en función de las desgracias de la bruja,
que no quiere responderle más que gritos
y palabras amargas para desterrar a sus crueles enemigos.
El pintor no era un dios para prestárselas,
y por eso Lucrecia jura que le hizo mal
al darle tanto dolor y ni una lengua.
«Pobre
instrumento», dijo ella, «sin un sonido,
entonaré tus penas con mi lengua quejosa,
y derramaré dulce bálsamo en la herida pintada de Príamo,
y despotricaré contra Pirro que le ha hecho daño,
y con mis lágrimas apagaré a Troya que arde tanto tiempo,
y con mi cuchillo arrancaré los ojos enojados
de todos los griegos que son tus enemigos.
“Muéstrame la
ramera que inició este alboroto,
para que con mis uñas pueda desgarrar su belleza.
Tu ardor de lujuria, cariñoso Paris, provocó
esta carga de ira que lleva Troya en llamas;
tu ojo encendió el fuego que arde aquí,
y aquí en Troya, por la transgresión de tu ojo,
el padre, el hijo, la dama y la hija mueren.
“¿Por qué el placer
privado de alguien debería
convertirse en la plaga pública de muchos más?
Que el pecado, solo cometido, caiga solo
sobre la cabeza del que ha transgredido;
que las almas inocentes se liberen de la pena culpable.
¿Por la ofensa de uno solo, por qué deberían caer
tantos,
para azotar un pecado privado en general?
“Mirad, aquí llora
Hécuba, aquí muere Príamo,
aquí desfallece el valiente Héctor, aquí se desmaya Troilo;
aquí amigo tras amigo yace en un canal sangriento,
y amigo tras amigo inflige heridas imprudentes,
y la lujuria de un hombre confunde tantas vidas.
Si el enamorado Príamo hubiera reprimido el deseo de su
hijo,
Troya habría brillado de fama y no de fuego.”
Aquí llora con
sentimiento las penas pintadas de Troya,
pues el dolor, como una campana que cuelga pesadamente,
una vez que empieza a sonar, se va con su propio peso;
luego, con poca fuerza, hace sonar el triste toque de difuntos.
Así, Lucrecia se puso a trabajar, cuenta historias tristes
a la reflexión dibujada a lápiz y a la pena coloreada;
les presta palabras y les toma prestadas sus miradas.
Recorre con la
mirada el cuadro que lo rodea
y se lamenta por quien encuentra desamparado.
Al fin ve una imagen desdichada atada,
que mira con lástima a los pastores frigios.
Su rostro, aunque lleno de preocupaciones, mostraba satisfacción;
hacia Troya va con los toscos zagales,
tan apacible que la paciencia parecía desdeñar sus
penas.
En él el pintor
trabajó con su habilidad
Para ocultar el engaño y dar a la apariencia inofensiva
Un andar humilde, mirada tranquila, ojos que todavía lloraban,
Una frente recta que parecía dar la bienvenida a la aflicción,
Mejillas ni rojas ni pálidas, sino mezcladas de tal manera
Que el rubor rojo no daba ninguna instancia culpable,
Ni pálido ceniciento el miedo que tienen los corazones
falsos.
Pero, como un
demonio constante y confirmado,
ofrecía un espectáculo que parecía tan justo,
y en él ocultaba de tal manera su maldad secreta,
que ni siquiera los celos podían desconfiar de que
la astucia y el perjurio, sigilosos y engañosos, arrojaran
en un día tan brillante tormentas tan oscuras,
o borraran con el pecado nacido del infierno formas tan
santas.
El hábil artesano
dibujó esta dulce imagen
para el perjuro Sinón, cuya encantadora historia
el crédulo viejo Príamo mató después;
cuyas palabras como reguero de pólvora quemaron la brillante gloria
de la ricamente construida Ilión, de modo que los cielos se entristecieron
y pequeñas estrellas se dispararon desde sus lugares
fijos,
cuando sus espejos donde miraban sus caras cayeron.
Ella examinó
atentamente el cuadro
y reprendió al pintor por su maravillosa habilidad,
diciendo que en el cuadro de Sinon había habido algún abuso;
una forma tan hermosa no albergaba un espíritu tan enfermo.
Y siguió mirándolo, y mientras seguía mirándolo,
vio tales signos de verdad en su rostro sencillo,
que concluyó que el cuadro era desmentido.
«No puede ser»,
dijo ella, «que tanta astucia»
-habría dicho- «pueda acechar en esa mirada».
Pero la forma de Tarquino vino a su mente en ese momento,
y de su lengua «puede acechar» tomó el «no puede».
«No puede ser», en ese sentido ella abandonó,
y lo transformó así: «No puede ser, encuentro,
pero un rostro así debe contener una mente malvada.
“Así como aquí se
pinta al sutil Sinón,
tan sobrio y triste, tan cansado y tan apacible,
como si de pena o de trabajo se hubiera desmayado,
a mí vino Tarquino armado también, seducido
por la honestidad exterior, pero contaminado
por el vicio interior. Como lo amaba Príamo,
así lo amaba yo, así pereció mi Troya.
¡Mira, mira cómo
Príamo, que escucha, humedece sus ojos
al ver esas lágrimas prestadas que Sinón derrama!
Príamo, ¿por qué eres viejo y, sin embargo, no eres sabio?
Por cada lágrima que derrama, sangra un troyano.
Sus ojos derraman fuego, de ahí no sale agua;
esas perlas redondas y claras que conmueven tu
compasión,
son bolas de fuego inextinguible para quemar tu ciudad.
“Estos demonios
roban los efectos del infierno sin luz,
pues Sinón en su fuego tiembla de frío,
y en ese fuego frío y ardiente habita.
Estos contrarios mantienen tal unidad,
sólo para halagar a los tontos y hacerlos atrevidos;
así la confianza de Príamo engaña a las lágrimas de
Sinón,
de modo que encuentra medios para quemar su Troya con
agua”.
Aquí, toda
enfurecida, la asalta tal pasión
que la paciencia se le escapa del pecho.
Desgarra con las uñas al insensible Sinón,
comparándolo con aquel desdichado huésped
cuya acción la ha hecho detestar.
Al final, sonriendo, se rinde:
«¡Necio, necio! ¡Sus heridas no le dolerán!»
Así fluye y refluye
la corriente de su dolor,
y el tiempo cansa al tiempo con sus quejas.
Espera la noche y luego anhela el mañana,
y piensa que ambos son demasiado largos con su permanencia.
El tiempo breve parece largo en el agudo sostén de la tristeza.
Aunque la aflicción sea pesada, rara vez duerme,
y los que vigilan ven al tiempo cuán lento se arrastra.
Todo este tiempo ha
pasado desapercibido para ella,
y lo ha pasado pintando imágenes,
motivada por el sentimiento de su propio dolor,
por la profunda sospecha del perjuicio ajeno, y
perdiendo sus penas en muestras de descontento.
A algunos les alivia, aunque nunca ha curado a ninguno,
pensar que su dolor ha sido soportado por otros.
Pero ahora el
mensajero atento, que regresa,
trae a casa a su señor y a otros acompañantes,
quienes encuentran a su Lucrecia vestida de luto negro
y alrededor de sus ojos manchados de lágrimas
se extendían círculos azules, como arco iris en el cielo.
Estas hieles de agua en su elemento oscuro
predicen nuevas tormentas para las que ya pasaron.
Cuando su marido la
vio con tristeza,
se quedó mirando asombrado su triste rostro.
Sus ojos, aunque empapados de lágrimas, parecían rojos y enrojecidos,
su vivaz color estaba aniquilado por preocupaciones mortales.
Él no tenía poder para preguntarle cómo estaba;
ambos permanecieron como viejos conocidos en trance,
reencontrados lejos de casa, preguntándose cuál sería
la suerte del otro.
Por fin la toma de
la mano exangüe
y comienza así: “¿Qué desgracia tan terrible
te ha sucedido, que te mantienes temblando?
Dulce amor, ¿qué rencor ha gastado tu bello color?
¿Por qué estás vestida de esa manera en tu descontento?
Desenmascara, querida, esa pesadumbre melancólica,
y dinos tu dolor, para que podamos darte reparación”.
Tres veces, con
suspiros, ella enciende su dolor,
antes de poder decir una sola palabra de dolor.
Al fin, cuando se le pide que responda a su deseo,
se prepara modestamente para hacerles saber
que su honor ha sido tomado prisionero por el enemigo;
mientras Colatino y sus consortes,
con triste atención, anhelan escuchar sus palabras.
Y ahora este cisne
pálido en su nido acuático
comienza el triste canto fúnebre de su seguro final:
“Pocas palabras”, dijo, “serán las más adecuadas para la falta,
cuando ninguna excusa pueda enmendarla.
En mí hay más penas que palabras;
y mis lamentos serían demasiado largos
para contarlos todos con una pobre lengua cansada.
“Entonces, esta sea
toda la tarea que tiene que decir:
Querido esposo, por el bien de tu cama
vino un extraño, y en esa almohada se acostó
donde solías reposar tu cansada cabeza;
¿y qué otro mal se puede imaginar
que por una mala imposición se me pueda hacer,
de eso, por desgracia, tu Lucrecia no está libre.
“Porque en la
terrible muerte de la oscura medianoche,
con un brillante alfanje entró en mi habitación
una criatura que se arrastraba con una luz llameante
y gritó suavemente: “Despierta, dama romana,
y recibe a mi amor; de lo contrario, vergüenza eterna
sobre ti y los tuyos esta noche te infligiré,
si contradices el deseo de mi amor”.
“Por algún novio
tuyo de mal agrado”, dijo,
“a menos que ungas tu gusto a mi voluntad,
asesinaré sin miramientos y luego te mataré
y juraré que te encontré donde realizaste
el repugnante acto de lujuria y, por lo tanto, mataste
a los libertinos en su acto. Este acto será
mi fama y tu infamia perpetua”.
“Con esto, comencé
a sobresaltarme y a llorar,
y entonces él puso su espada contra mi corazón,
jurando que, a menos que lo tomara todo con paciencia,
no viviría para decir una palabra más;
así mi vergüenza aún permanecería registrada,
y nunca sería olvidada en la poderosa Roma ,
la muerte adulterada de Lucrecia y su novio.
“Mi enemigo era
fuerte, mi pobre yo débil,
y mucho más débil aún con tan fuerte miedo.
Mi sanguinario juez prohibió a mi lengua hablar;
ninguna súplica legítima podría pedir justicia allí.
Su lujuria escarlata fue evidencia para jurar
que mi pobre belleza le había robado los ojos;
y cuando el juez es robado, el prisionero muere.
“Oh, enséñame a
inventar mi propia excusa,
o al menos, déjame encontrar este refugio:
aunque mi sangre grosera esté manchada con este abuso,
inmaculada e inmaculada es mi mente;
que no fue forzada; que nunca estuvo inclinada
a cesiones accesorias, sino que aún pura,
en su armario envenenado aún perdura”.
He aquí al
desesperado mercader de esta pérdida,
con la cabeza inclinada y la voz taponada por la pena,
con los ojos tristes y los brazos cruzados,
de unos labios pálidos como la cera, comienza a soplar
para que se vaya el dolor que tanto le impide responder.
Pero, desdichado como es, se esfuerza en vano;
lo que exhala, su aliento lo vuelve a beber.
Como a través de un
arco la violenta y rugiente marea
supera al ojo que contempla su prisa,
sin embargo, en el remolino salta en su orgullo
de regreso al estrecho que lo obligó a avanzar tan rápido,
enviado en rabia, llamado en rabia, habiendo pasado:
así también sus suspiros, sus penas hacen una sierra,
para empujar el dolor, y hacer retroceder el mismo
dolor.
Ella atiende el
mudo dolor de su pobre marido
y despierta así su frenesí prematuro:
«Señor querido, tu dolor le da
otro poder a mi dolor; ninguna inundación lo apaga con la lluvia.
Tu pasión hace que mi dolor sea demasiado sensible
; más doloroso. Que baste entonces
para ahogar un dolor, un par de ojos llorosos.
"Y por mí,
cuando pueda encantarte tanto,
por la que fue tu Lucrecia, atiéndeme ahora:
véngate de repente de mi enemigo,
tuyo, mío, suyo. Supongamos que me defiendes
de lo pasado. La ayuda que me prestarás
llega demasiado tarde, pero deja que el traidor muera,
pues perdonar la justicia alimenta la iniquidad.
—Pero antes de que
yo lo nombre, vosotros, bellos señores —dijo ella,
dirigiéndose a los que venían con Colatino—,
debéis jurarme vuestra honorable fe y,
con una rápida persecución, vengar este agravio mío,
pues es un designio meritorio y justo
perseguir la injusticia con armas vengativas.
Los caballeros, por sus juramentos, deben reparar los
daños de las pobres damas.
Ante esta petición,
con noble disposición,
cada señor presente comenzó a prometer ayuda,
como obligado por su condición de caballero a imponerla,
ansiando oír al odioso enemigo delatado.
Pero ella, que aún no había dicho cuál era su triste tarea,
dejó de protestar. «Oh, habla», dijo,
«¿cómo se puede limpiar de mí esta mancha forzada?
“¿Cuál es la
calidad de mi ofensa,
si me veo obligado por circunstancias terribles?
¿Puede mi mente pura dispensar del acto infame, y
avanzar mi honor declinado?
¿Pueden algunas condiciones absolverme de esta oportunidad?
La fuente envenenada se limpia de nuevo,
¿y por qué no yo de esta mancha obligada?
Con esto, todos a
la vez comenzaron a decir: “
La mancha de su cuerpo limpia su mente sin mancha”,
mientras con una sonrisa triste aparta
el rostro, ese mapa que lleva una profunda impresión
de dura desgracia, tallado en él con lágrimas.
“No, no”, dijo ella, “ninguna dama, que viva de ahora
en adelante
con mi excusa, reclamará la concesión de la excusa”.
Aquí, con un
suspiro, como si su corazón fuera a romperse,
pronuncia el nombre de Tarquino: “Él, él”, dice,
pero su pobre lengua no podía decir más que “él”,
hasta que, después de muchos acentos y demoras,
respiraciones inoportunas, ensayos enfermizos y breves,
pronuncia esto: “Él, él, bellos señores, es él
quien guía esta mano para darme esta herida”.
Allí mismo envainó
en su pecho inofensivo
un cuchillo dañino, que desenvainó su alma.
Ese golpe la sacó de la profunda inquietud
de esa prisión contaminada donde respiraba.
Sus suspiros contritos legaron a las nubes
su espíritu alado, y a través de sus heridas vuela
la fecha duradera de la vida del destino cancelado.
Colatino y toda su noble tripulación permanecieron inmóviles, atónitos
ante este acto mortal,
hasta que el padre de Lucrecia, que la vio sangrar,
se arrojó sobre su cuerpo autodegollado,
y de la fuente púrpura Bruto sacó
el cuchillo asesino y, cuando abandonó el lugar,
su sangre, en pobre venganza, lo persiguió.
Y, burbujeando
desde su pecho, se divide
en dos lentos ríos, que la sangre carmesí
rodea su cuerpo por todos lados,
que, como una isla recientemente saqueada, quedó vastamente
desnuda y despoblada en esta terrible inundación.
Parte de su sangre todavía permanecía pura y roja,
y parte parecía negra, y ese falso Tarquino la
manchaba.
Sobre el rostro
doliente y coagulado
de aquella sangre negra va un rigol acuoso,
que parece llorar sobre el lugar manchado;
y desde entonces, compadeciéndose de los males de Lucrecia,
la sangre corrompida muestra alguna señal acuosa,
y la sangre pura aún permanece roja,
sonrojándose por lo que está tan podrido.
«Hija, querida
hija», exclama el viejo Lucrecio,
«aquella vida que tú has privado de mí era mía.
Si en el niño está la imagen del padre,
¿dónde viviré ahora que Lucrecia no ha vivido?
Tú no has nacido de mí para este fin.
Si los hijos mueren antes que los progenitores,
nosotros somos sus descendientes, y ellos no son
nuestros.
Pobre cristal roto,
a menudo vi
nacer de nuevo mi vejez en tu dulce semejanza;
pero ahora ese hermoso espejo fresco, opaco y viejo,
me muestra una muerte de huesos desnudos, desgastada por el tiempo.
¡Oh, de tus mejillas has arrancado mi imagen
y has hecho temblar toda la belleza de mi espejo,
de modo que ya no puedo ver lo que una vez fui!
¡Oh tiempo, deja de
correr y no dures más,
si dejan de existir los que deberían sobrevivir!
¿La muerte podrida conquistará a los más fuertes
y dejará con vida a las almas débiles y vacilantes?
Las abejas viejas mueren, las jóvenes poseen su colmena.
Vive entonces, dulce Lucrecia, vive de nuevo y ve
morir a tu padre, y no a tu padre a ti!
Con esto Colatino
se sobresalta como de un sueño,
y le pide a Lucrecio que dé lugar a su dolor; y luego cae
en el río sangrante de Lucrecia, frío como un hielo , y baña el pálido miedo en
su rostro, y finge morir con ella un
tiempo; hasta que la vergüenza masculina le ordena
poseer su aliento, y vivir para vengarse de su
muerte.
La profunda
vejación de su alma interior
Ha servido de mudo arresto a su lengua;
quien, loco de que el dolor controle su uso
O le impida por tanto tiempo pronunciar palabras que alivien el corazón,
Comienza a hablar; pero a través de sus labios se agolpan
Palabras débiles, tan espesas, llegan en ayuda de su
pobre corazón
Que ningún hombre podría distinguir lo que dice.
Sin embargo, a
veces "Tarquin" se pronunciaba con claridad,
pero entre dientes, como si el nombre lo arrancara.
Esta tormenta ventosa, hasta que hizo estallar la lluvia,
contuvo la marea de su dolor, para hacerlo más fuerte.
Al final llueve, y los vientos impetuosos se rinden.
Entonces, hijo y padre lloran con igual contienda .
¿Quién debería llorar más, por la hija o por la esposa?
Uno la llama suya,
el otro suya,
pero ninguno puede reclamar lo que reclaman.
El padre dice: «Es mía». «Oh, es mía»,
responde su marido. «No me quites
el interés por mi dolor; que ningún doliente diga
que llora por ella, porque ella era sólo mía,
y sólo Colatino debe llorarla».
«¡Oh!», dijo
Lucrecio, «yo le di esa vida
que ella demasiado pronto y demasiado tarde derramó».
«Ay, ay», dijo Colatino, «ella era mi esposa,
yo se la debía, y es mía a quien ella ha matado».
«Mi hija» y «mi esposa» llenaron de clamores
el aire disperso, quienes, sosteniendo la vida de
Lucrecia,
respondieron a sus gritos, «mi hija» y «mi esposa».
Bruto, que había
arrancado el cuchillo del costado de Lucrecia,
al ver tanta emulación en su dolor,
comenzó a revestir su ingenio de pompa y orgullo,
enterrando en la herida de Lucrecia el espectáculo de su locura.
Los romanos lo estimaban tanto
como los reyes a los tontos y burlones idiotas,
por sus palabras juguetonas y por decir tonterías.
Pero ahora deja de
lado ese hábito superficial,
con el que disfrazaba su profunda política,
y armó su ingenio, escondido durante mucho tiempo, con conocimiento de causa,
para contener las lágrimas en los ojos de Colatino.
«¡Tú, señor agraviado de Roma», dijo, «levántate!
Deja que mi yo insensato, que se supone que es un
tonto,
ponga ahora a prueba tu ingenio, que ha tenido larga
experiencia.
“¿Por qué,
Colatino, es la aflicción la cura de la aflicción?
¿Las heridas ayudan a las heridas, o el dolor ayuda a las acciones dolorosas? ¿
Es venganza darse un golpe
por el acto infame por el cual tu bella esposa sangra?
Ese humor infantil procede de mentes débiles.
Tu desdichada esposa se equivocó tanto que,
al suicidarse, debería haber matado a su enemigo.
“Valiente romano,
no empapes tu corazón
en tan tierno rocío de lamentaciones,
sino arrodíllate conmigo y ayúdame a hacer tu parte
para despertar a nuestros dioses romanos con invocaciones,
para que sufran estas abominaciones,
ya que Roma misma se encuentra deshonrada en ellas, y
expulsada de sus hermosas calles por nuestros fuertes
brazos.
“Ahora, por el
Capitolio que adoramos,
y por esta sangre casta tan injustamente manchada,
por el hermoso sol del cielo que alimenta las gordas reservas de la tierra,
por todos los derechos de nuestra patria mantenidos en Roma,
y por el alma casta de Lucrecia que hace poco se quejó
de sus agravios ante nosotros, y por este cuchillo
ensangrentado,
vengaremos la muerte de esta verdadera esposa”.
Dicho esto, se dio
una palmada en el pecho
y besó el cuchillo fatal para terminar su juramento.
Y los demás,
maravillados, aceptaron sus palabras.
Entonces, todos a un tiempo, se arrodillaron
y volvieron a repetir
el profundo juramento que Bruto había hecho antes .
Cuando hubieron
jurado este castigo aconsejado,
decidieron llevar a Lucrecia muerta desde allí,
para mostrar su cuerpo sangrante por toda Roma
y publicar así la vil ofensa de Tarquino;
lo cual, hecho con rápida diligencia,
los romanos dieron plausiblemente su consentimiento
al destierro eterno de Tarquino.
VENUS Y ADONIS
Vilia miretur
vulgus; mihi flavus Apollo
Pocula Castalia plena ministret aqua.
AL MUY HONORABLE
HENRY WRIOTHESLEY, CONDE DE SOUTHAMPTON
y Barón de Titchfield.
Muy Honorable, no
sé qué ofenderé al dedicar mis versos sin pulir a Su Señoría, ni cómo me
censurará el mundo por elegir un apoyo tan fuerte para soportar una carga tan
débil; sólo que, si Su Señoría parece complacido, me consideraré altamente
alabado y juro aprovechar todas las horas de ocio hasta que lo haya honrado con
un trabajo más serio. Pero si el primer heredero de mi invención resulta
deforme, lamentaré que haya tenido un padrino tan noble y que nunca haya oído
una tierra tan estéril, por temor a que me dé una cosecha tan mala. Dejo la
tarea a Su honorable inspección y Su honor a Su satisfacción de corazón; lo
cual deseo que siempre responda a sus propios deseos y a las esperanzadas
expectativas del mundo.
Su señoría está en
todo su deber,
WILLIAM SHAKESPEARE.
VENUS Y ADONIS
Justo cuando el sol de rostro púrpura
había tomado su último descanso de la llorosa mañana,
Adonis, el de mejillas sonrosadas, salió a la caza;
amaba la caza, pero se reía con desprecio del amor;
Venus, de pensamientos enfermizos, se dirige a él,
y como un pretendiente de rostro audaz comienza a
cortejarlo.
«Tres veces más
bella que yo», así comenzó,
«la flor principal del campo, dulce sin comparación,
mancha para todas las ninfas, más encantadora que un hombre,
más blanca y roja que las palomas o las rosas:
la naturaleza que te hizo, consigo misma en conflicto,
dice que el mundo terminará con tu vida. 12
“Dígnate,
maravilla, bajar tu corcel,
y sujetar su orgullosa cabeza al arzón;
si te dignas este favor, por tu recompensa
conocerás mil secretos de miel: 16
Ven y siéntate, donde ninguna serpiente silba,
y una vez sentado, te cubriré de besos.
“Y sin embargo, no
sacies tus labios con una saciedad repugnante,
sino más bien hazlos morir de hambre en medio de su abundancia, 20
haciéndolos rojos y pálidos, con fresca variedad:
diez besos cortos como uno, uno largo como veinte:
un día de verano parecerá una hora pero breve,
al ser desperdiciado en tal juego que seduce el
tiempo.” 24
Con esto ella se
apodera de su sudorosa palma,
el precedente de la médula y el sustento,
y temblando en su pasión, lo llama bálsamo,
el ungüento soberano de la Tierra para hacer bien a una diosa: 28
estando tan enfurecida, el deseo le presta su fuerza
para valientemente arrancarlo de su caballo.
Sobre un brazo
estaba la rienda del vigoroso corcel,
bajo el otro estaba el tierno muchacho, 32
que se sonrojaba y hacía pucheros con un desdén sordo,
con un apetito plomizo, incapaz de jugar;
ella roja y caliente como brasas de fuego
incandescente,
él rojo de vergüenza, pero helado de deseo. 36
Ella ata ágilmente
la brida a una rama irregular
; ¡oh, qué rápido es el amor!
El corcel se detiene, e incluso ahora
comienza a probar a atar al jinete:
lo empuja hacia atrás, como si quisiera ser empujada,
y lo gobierna con fuerza, aunque no con lujuria.
Tan pronto ella
estaba allí, mientras él estaba abajo,
Cada uno apoyado en sus codos y sus caderas: 44
Ora ella acaricia su mejilla, ora él frunce el ceño,
Y empieza a reprender, pero pronto ella detiene sus labios,
Y besando habla, con lenguaje lascivo entrecortado,
“Si reprendes, tus labios nunca se abrirán.” 48
Él arde de
vergüenza tímida, ella con sus lágrimas
apaga el ardor de doncella en sus mejillas;
luego con sus suspiros ventosos y sus cabellos dorados
ella busca abanicarlos y secarlos nuevamente. 52
Él dice que ella es inmodesta, culpa a su señorita;
lo que sigue más, ella asesina con un beso.
Así como un águila
vacía, afilada por la rapidez,
cansa con su pico las plumas, la carne y los huesos, 56
sacudiendo sus alas, devorándolo todo a toda prisa,
hasta que el apetito queda saciado o la presa desaparece:
así también ella besó su frente, su mejilla, su
barbilla,
y donde termina, vuelve a comenzar. 60
Obligado a
contentarse, pero nunca a obedecer,
jadeante yace y respira en su rostro.
Ella se alimenta del vapor, como de una presa,
y lo llama humedad celestial, aire de gracia, 64
deseando que sus mejillas fueran jardines llenos de
flores
para que estuvieran rociadas con esas lluvias
destilantes.
Mira cómo un pájaro
yace enredado en una red,
Así que Adonis yace atado en sus brazos; 68
La vergüenza pura y la resistencia temerosa lo hicieron inquietarse,
Lo que engendró más belleza en sus ojos enojados:
La lluvia añadida a un río que está fétido
Por fuerza lo obligará a desbordarse de la orilla. 72
Ella sigue
suplicando, y suplicando con gracia,
pues ella sintoniza su historia con un oído agradable.
Él sigue hosco, sigue triste y angustiado,
entre vergüenza carmesí y cólera pálida como la ceniza; 76
siendo rojo, ella lo ama más, y siendo blanco,
su mejor es superado con un mayor deleite.
Mira cómo él puede,
ella no puede elegir sino amar;
y por su bella mano inmortal ella jura, 80
nunca apartarse de su suave pecho,
hasta que él haga tregua con sus lágrimas contendientes,
que han llovido por largo tiempo, humedeciendo sus
mejillas;
y un dulce beso pagará esta incontable deuda.
Ante esta promesa,
él levantó la barbilla,
como un zambullidor que mira a través de una ola y
que, al ser observado, se sumerge con la misma rapidez;
así que se ofrece a darle lo que ella ansiaba,
pero cuando sus labios estaban listos para recibir su
pago,
él guiña el ojo y gira los labios hacia otro lado.
Nunca un pasajero
en el calor del verano
tuvo más sed de bebida que ella por esta buena acción. 92
Ella ve su ayuda, pero no la puede obtener;
se baña en agua, pero su fuego debe arder:
“¡Oh, piedad!”, comenzó a gritar, “muchacho de corazón
de piedra,
solo es un beso lo que pido; ¿por qué eres tímido? 93
“He sido cortejado,
como te lo suplico ahora,
por el severo y terrible dios de la guerra,
cuyo vigoroso cuello nunca se dobló en la batalla,
que conquista donde viene en cada sacudida; 100
sin embargo, ha sido mi cautivo y mi esclavo,
y ha rogado por lo que tú sin pedirlo tendrás.
“Sobre mis altares
ha colgado su lanza,
su maltrecho escudo, su cimera descontrolada, 104
y por mi causa ha aprendido a divertirse y bailar,
a juguetear, a divertirse, a retozar, a sonreír y a bromear;
desdeñando su grosero tambor y su roja enseña,
haciendo de mis armas su campo, de su tienda mi cama.
108
"Así, yo
dominé al que me dominaba,
llevándolo prisionero en una cadena de rosas rojas:
el acero de fuerte temperamento obedeció a su fuerza más fuerte,
pero él fue servil a mi tímido desdén. 112
Oh, no te enorgullezcas ni te jactes de tu poder,
por dominar a la que frustró al dios de la lucha.
“Toca mis labios
con esos hermosos labios tuyos,
aunque los míos no sean tan hermosos, sin embargo son rojos, 116
el beso será tuyo tanto como mío:
¿qué ves en el suelo? Levanta tu cabeza,
mira en mis ojos, allí yace tu belleza;
entonces, ¿por qué no labios sobre labios, ya que ojos
sobre ojos? 120
“¿Te da vergüenza
besar? Entonces guiña de nuevo,
y yo guiñaré; así el día parecerá noche.
El amor mantiene sus festejos donde solo hay dos;
atrévete a jugar, nuestro juego no está a la vista, 124
Estas violetas de venas azules en las que nos apoyamos
Nunca pueden parlotear, ni saben lo que queremos decir.
“La tierna
primavera en tu labio tentador 127
te muestra verde; sin embargo, puedes ser probada,
aprovecha el tiempo, no dejes que se escape la ventaja;
la belleza en sí misma no debe desperdiciarse,
las bellas flores que no se recogen en su mejor
momento se pudren y se consumen en poco tiempo. 132
“Si yo fuera de
aspecto duro, sucio o viejo y arrugado,
mal educado, torcido, grosero, áspero en la voz,
agotado, despreciado, reumático y frío,
de vista tonta, estéril, flaco y falto de jugos, 136
entonces podrías detenerte, porque entonces no sería
para ti;
pero al no tener defectos, ¿por qué me aborreces?
“No puedes ver ni
una arruga en mi frente, 139
Mis ojos son grises y brillantes, y rápidos en cambiar;
Mi belleza como la primavera crece año tras año,
Mi carne es suave y regordeta, mi médula arde,
Mi mano suave y húmeda, si la sintieras con tu mano,
Se disolvería en tu palma, o parecería derretirse. 144
"Ordena que
hable, encantaré tu oído,
o como un hada, trota en el verde,
o como una ninfa, con cabello largo y despeinado,
baila en la arena, y sin embargo no ves pie. 148
El amor es un espíritu todo compacto de fuego,
no grueso para hundirse, sino ligero y aspirará.
“Mira este banco de
primaveras en el que me encuentro: 151
Estas flores sin fuerza, como árboles robustos, me sostienen;
Dos palomas sin fuerza me llevarán por el cielo,
De la mañana a la noche, incluso donde quiera jugar.
¿Es el amor tan ligero, dulce muchacho, y puede ser
que lo consideres pesado para ti? 156
“¿Tu propio corazón
se conmueve con tu propio rostro?
¿Puede tu mano derecha agarrar el amor de tu izquierda?
Entonces corteja a ti mismo, sé rechazado por ti mismo,
roba tu propia libertad y quéjate del robo. 160
Narciso se abandonó a sí mismo,
y murió para besar su sombra en el arroyo.
“Las antorchas
están hechas para alumbrar, las joyas para llevar,
las exquisiteces para degustar, la belleza fresca para el uso,
las hierbas para su olor y las plantas jugosas para dar fruto;
las cosas que crecen por sí mismas son un abuso del crecimiento,
las semillas brotan de las semillas y la belleza
engendra belleza;
tú fuiste engendrado; obtenerla es tu deber. 168
“¿Por qué te has de
alimentar con los frutos de la tierra,
si no es que la tierra se alimente con tus frutos?
Por ley de la naturaleza estás obligado a reproducirte,
para que los tuyos puedan vivir cuando tú mismo estés muerto; 172
y así, a pesar de la muerte, sobrevives,
porque tu semejanza aún sigue viva.”
Con esto la reina
enferma de amor comenzó a sudar,
pues donde yacían la sombra los había abandonado, 176
y Titán, cansado por el calor del mediodía,
con ojos ardientes los miró con vehemencia,
deseando que Adonis tuviera su equipo para guiarlos,
para ser como él y estar al lado de Venus. 180
Y ahora Adonis, con
un vivaz aliento,
y con una mirada pesada, oscura y desagradable,
sus cejas fruncidas abrumando su hermosa vista,
como vapores brumosos cuando borran el cielo,
agriando sus mejillas, grita: "¡Ay, no más amor!
El sol quema mi rostro; debo irme".
«¡Ay de mí!», dijo
Venus, «¡joven y tan cruel!
¡Qué excusas tan simples pones para marcharte! 188
Suspiraré con un aliento celestial, cuyo suave viento
enfriará el calor de este sol que desciende:
haré una sombra para ti con mis cabellos;
si también arden, los apagaré con mis lágrimas. 192
“El sol que brilla
desde el cielo brilla cálido,
y he aquí que estoy tendido entre ese sol y tú:
el calor que recibo de allí poco daño hace,
tu ojo lanza el fuego que me quema; 196
y si no fuera inmortal, la vida se acabaría,
entre este sol celestial y este terrenal.
“¿Eres obstinado,
duro como el pedernal,
más que el pedernal, pues la piedra se ablanda ante la lluvia? ¿
Eres hijo de una mujer y no puedes sentir
lo que es amar, cómo la falta de amor atormenta?
¡Oh, si tu madre hubiera tenido una mente tan dura,
no te habría dado a luz, sino que habría muerto sin
bondad!
“¿Quién soy yo para
que me desprecies por esto?
¿O qué gran peligro acecha mi petición?
¿Qué daño habrían hecho tus labios por un pobre beso?
Habla, bella; pero di palabras bellas, o si no, quédate muda: 208
Dame un beso, te lo daré a cambio,
y uno por interés, si quieres dos.
“¡Vaya, imagen sin
vida, piedra fría y sin sentido,
ídolo bien pintado, imagen apagada y muerta,
estatua que sólo satisface la vista,
cosa como un hombre, pero no de origen femenino:
no eres un hombre, aunque tengas la tez de un hombre,
pues los hombres se besarán incluso por su propia
voluntad!”. 216
Dicho esto, la
impaciencia ahoga su lengua suplicante,
y la pasión creciente provoca una pausa;
las mejillas rojas y los ojos ardientes arden en su error;
siendo juez en amor, no puede hacer justicia a su causa. 220
Y ahora llora, y ahora quisiera hablar de buena gana,
y ahora sus sollozos quiebran sus intenciones.
A veces ella sacude
la cabeza, y luego su mano,
Ora lo mira, ora al suelo; 224
A veces sus brazos lo envuelven como una banda:
Ella querría, él no quiere estar atado en sus brazos;
Y cuando de allí él lucha por irse,
Ella entrelaza sus dedos de lirio uno con uno. 228
"Acaricia",
dice, "ya que te he encerrado aquí,
dentro del círculo de este prado de marfil,
yo seré un parque y tú serás mi ciervo;
apacienta donde quieras, en la montaña o en el valle:
pasta en mis labios, y si esas colinas están secas,
ve más abajo, donde se encuentran las agradables
fuentes.
“Dentro de este
límite hay alivio suficiente,
dulce hierba baja y alta llanura deliciosa, 236
lomas elevadas y redondas, quebradas oscuras y ásperas,
para protegerte de la tempestad y de la lluvia:
entonces sé mi ciervo, ya que soy un parque así, 239
ningún perro te despertará, aunque mil ladren.”
Ante esto, Adonis
sonríe como con desdén,
De modo que en cada mejilla aparece un bonito hoyuelo;
El amor hizo esos huecos; si él mismo fuera asesinado,
Podría ser enterrado en una tumba tan sencilla; 244
Sabiendo bien, si allí venía a yacer,
Por qué allí vivía el amor, y allí él no podría morir.
Estas hermosas
cuevas, estos pozos redondos y encantadores,
abrieron sus bocas para tragarse el gusto de Venus. 248
Si antes estaba loca, ¿cómo se las arregla ahora para recuperar el sentido del
humor?
¿Qué necesidad hay de que la golpeen dos veces, si la golpean con fuerza al
principio? ¡
Pobre reina del amor, abandonada en tu propia ley,
para amar una mejilla que te sonríe con desprecio! 252
¿Hacia dónde se
dirigirá ahora? ¿Qué dirá?
Sus palabras se acabaron, sus penas se incrementaron;
el tiempo se acabó, su objetivo se alejará,
y de sus brazos entrelazados urge la liberación: 256
“¡Piedad!”, grita; “¡algún favor, algún
remordimiento!”.
Él se aleja de un salto y se apresura a su caballo.
Pero he aquí que
desde un bosquecillo vecino,
una burra reproductora, vigorosa, joven y orgullosa, 260
atisba el corcel trotamundos de Adonis,
y ella se lanza, resoplando y relinchando en voz alta:
el corcel de fuerte cuello, estando atado a un árbol,
rompe sus riendas, y hacia ella va derecho. 264
Imperiosamente
salta, relincha, da brincos,
y ahora sus cinchas tejidas rompe;
con su duro casco hiere la tierra portante,
cuyo vientre hueco resuena como el trueno del cielo;
aplasta el freno de hierro entre sus dientes,
controlando lo que era controlado.
Sus orejas
erguidas; su melena trenzada que cuelga
sobre su cresta ahora se eriza; 272
sus fosas nasales beben el aire, y de nuevo,
como de un horno, envía vapores:
su ojo, que brilla desdeñosamente como el fuego,
muestra su ardiente coraje y su alto deseo. 276
A veces trota, como
si contara los pasos,
con gentil majestad y modesto orgullo;
otras veces se encabrita, hace corvetas y salta,
como si dijera: «He aquí que así se pone a prueba mi fuerza;
y esto hago para cautivar la mirada 281
del bello criador que está a mi lado».
¿Qué le importa el
furioso movimiento de su jinete,
su lisonjero «¡Hola!», o su «¡Alto, digo!»? 284
¿Qué le importa ahora el freno o las espuelas punzantes?
¿Los ricos caparazones o los adornos alegres?
Él ve a su amor y nada más ve,
pues nada más concuerda con su orgullosa mirada. 288
Mirad cuando un
pintor quiso superar a la vida,
al pintar un corcel bien proporcionado,
su arte competía con la obra de la naturaleza,
como si los muertos debieran superar a los vivos: 292
así este caballo superó a uno común,
en forma, coraje, color, paso y huesos.
De pezuñas
redondeadas, de articulaciones cortas, menudillos peludos y largos,
pecho ancho, ojos llenos, cabeza pequeña y orificio nasal ancho,
cresta alta, orejas cortas, patas rectas y muy fuertes,
crin fina, cola gruesa, nalgas anchas, piel tierna:
mira, lo que un caballo debería tener no le faltó,
salvo un jinete orgulloso en un lomo tan orgulloso.
A veces se aleja
corriendo y se queda mirando fijamente;
luego se sobresalta al movimiento de una pluma:
para pedirle al viento una base ahora prepara,
y no saben si correrá o volará; 304
pues a través de su melena y su cola el viento fuerte
canta,
abanicando los cabellos, que ondean como alas
emplumadas.
Él mira a su amada
y le relincha;
ella le responde como si conociera su mente, 308
orgullosa, como lo son las mujeres, de verlo cortejarla,
se muestra extraña por fuera, parece cruel,
rechaza su amor y se burla del calor que él siente,
golpeando sus amables abrazos con sus talones. 312
Entonces, como un
melancólico descontento,
cubre su cola, que como una pluma que cae,
presta una sombra fresca a su trasero derretido:
pisa fuerte y muerde a las pobres moscas en su humo. 316
Su amor, percibiendo lo enfurecido que estaba,
se volvió más amable y su furia se apaciguó.
Su iracundo amo se
dispone a prenderlo,
cuando he aquí que el criador sin lomo, lleno de miedo, 320
celoso de atraparlo, rápidamente lo abandona,
con ella al caballo, y deja allí a Adonis:
como estaban locos, se dirigen al bosque,
adelantándose a los cuervos que se esfuerzan por
sobrevolarlos. 324
Todo hinchado por
el roce, Adonis se sienta,
dominando a su bestia bulliciosa y rebelde;
y ahora la feliz temporada se aproxima una vez más
para que el amor enfermo de amor pueda ser bendecido mediante súplicas; 328
pues los amantes dicen que el corazón está triplemente
equivocado
cuando se le impide la ayuda de la lengua.
Un horno que se
cierra, o un río que se detiene,
arde con más fuerza, se hincha con más rabia: 332
Así se puede decir del dolor oculto, que
el fuego del amor apacigua con la libre expresión de las palabras;
pero cuando el abogado del corazón se queda mudo,
el cliente se quiebra, como desesperado en su pleito.
336
Él la ve venir y
comienza a brillar,
como un carbón moribundo que revive con el viento,
y con su sombrero esconde su frente enojada,
mira la tierra opaca con mente perturbada,
sin darse cuenta de que ella está tan cerca,
porque la mira con recelo.
¡Oh, qué
espectáculo fue ver con nostalgia
cómo ella se acercaba sigilosamente al muchacho descarriado, 344
notar el conflicto combativo de su color,
cómo el blanco y el rojo se destruían mutuamente:
pero ahora su mejilla estaba pálida, y de pronto
destelló fuego, como un relámpago del cielo. 348
Ahora ella estaba
justo frente a él mientras él estaba sentado,
y como un humilde amante se arrodilla;
con una mano hermosa levanta su sombrero,
con la otra mano tierna siente su hermosa mejilla:
su mejilla más tierna recibe la huella de su mano
suave,
tan apropiada como la nieve recién caída recibe alguna
mella.
¡Oh, qué guerra de
miradas había entonces entre ellos!
Los ojos de ella, suplicantes a los ojos de él, 356
los ojos de él veían los ojos de ella como si no los hubieran visto antes;
los ojos de ella seguían cortejando, los ojos de él desdeñaban el cortejo;
y todo este mudo juego tenía sus actos explicados
con lágrimas que, como en un coro, sus ojos hacían
llover.
Ahora lo toma
suavemente de la mano, 361
un lirio prisionero en una prisión de nieve,
o marfil en una banda de alabastro,
un amigo tan blanco rodea a un enemigo tan blanco: 364
este hermoso combate, voluntario y renuente,
se muestra como dos palomas plateadas que se sientan a
volar.
Una vez más, el
motor de sus pensamientos comenzó a funcionar:
«Oh, el más bello motor de esta rueda mortal, 368
si tú fueras como yo, y yo un hombre,
con mi corazón tan entero como el tuyo, tu corazón mi herida,
por una dulce mirada te aseguraría tu ayuda,
aunque nada más que la perdición de mi cuerpo pudiera
curarte».
«Dame mi mano»,
dijo él, «¿por qué la sientes?»
«Dame mi corazón», dijo ella, «y lo tendrás.
Oh, dámelo para que tu duro corazón no lo endurezca,
y al estar endurecido, los suaves suspiros nunca podrán desgarrarlo. 376
Entonces nunca escucharé los profundos gemidos del
amor,
porque el corazón de Adonis ha endurecido el mío».
“¡Qué vergüenza!”,
exclama, “¡déjame ir, y déjame ir,
el deleite de mi día ha pasado, mi caballo se ha ido, 380
y es tu culpa que lo haya privado así,
te ruego que te vayas y me dejes aquí solo,
pues toda mi mente, mi pensamiento, mi afanoso cuidado,
es cómo sacar mi palafrén de la yegua”. 384
Así ella responde:
"Tu palafrén, como debe ser,
da la bienvenida a la cálida llegada del dulce deseo,
el afecto es un carbón que debe enfriarse;
de lo contrario, si se sufre, prenderá fuego al corazón, 388
el mar tiene límites, pero el deseo profundo no tiene
ninguno;
por lo tanto, no es de extrañar que tu caballo se haya
ido.
“¡Qué parecido a un
jade estaba atado al árbol,
dominado servilmente con una rienda de cuero! 392
Pero cuando vio a su amor, el justo honorario de su juventud,
Consideró con desdén esa servidumbre mezquina;
Arrojó la correa vil de su cresta doblada,
Liberando su boca, su espalda, su pecho. 396
"¿Quién ve a
su verdadero amor en su cama desnuda,
enseñando a las sábanas un tono más blanco que el blanco,
pero cuando su ojo glotón se ha alimentado tanto,
sus otros agentes apuntan a un deleite similar? 400
¿Quién es tan débil que no se atreve a ser tan atrevido
De tocar el fuego, siendo el clima frío?
“Déjame disculpar a
tu corcel, gentil muchacho,
y aprende de él, te lo suplico de corazón, 404
para aprovechar la alegría que se presenta,
aunque yo sea mudo, sus procedimientos te enseñarán.
Oh, aprende a amar, la lección es clara,
y una vez que se perfecciona, nunca se vuelve a
perder”. 408
«No conozco el
amor», dijo él, «ni lo conoceré,
a menos que sea un jabalí, y entonces lo persiga;
es mucho pedir prestado, y no lo deberé;
mi amor por el amor es amor pero para deshonrarlo; 412
porque he oído que es una vida en la muerte,
que ríe y llora, y todo casi con un suspiro.
“¿Quién viste un
vestido informe e inacabado?
¿Quién arranca el capullo antes de que brote una hoja? 416
Si las cosas que brotan se reducen un ápice,
se marchitan en su florecimiento, no demuestran ningún valor;
el potro que es lomo y cargado siendo joven,
pierde su orgullo y nunca se hace fuerte. 420
“Me lastimas la
mano con tus retorcimientos. Separémonos,
y dejemos este tema ocioso, esta charla inútil:
retira tu asedio de mi corazón inquebrantable,
a las alarmas del amor no abrirá la puerta:
deshazte de tus juramentos, tus lágrimas fingidas, tus
halagos;
porque donde un corazón es duro no hacen batalla.”
—¡Cómo! ¿Sabes
hablar? —dijo ella—. ¿Tienes lengua?
¡Ojalá no la tuvieras, o yo no oiría!
Tu voz de sirena me ha hecho doble daño;
antes llevaba mi carga, ahora la tengo apretada:
discordia melodiosa, melodía celestial, sonido áspero,
música dulce y profunda para el oído y llagas profundas
y dolorosas para el corazón.
“Si no tuviera ojos
sino oídos, mis oídos amarían 433
esa belleza interior e invisible;
o si fuera sordo, tus partes externas conmoverían
cada parte en mí que fuera sensible: 436
aunque no tuviera ojos ni oídos para oír ni ver,
aún así estaría enamorado al tocarte.
“Di que el sentido
del tacto me fuese privado,
y que no pudiese ver, ni oír, ni tocar,
y que sólo me quedase el olor,
sin embargo, mi amor por ti seguiría igual;
pues del sosiego de tu rostro sobresaliente
surge un aliento perfumado que engendra amor por el
olfato.
“Pero, ¡oh, qué
banquete serías para el gusto,
siendo nodriza y alimentadora de los otros cuatro!
¿No desearían que el banquete durara siempre,
y pedirían a la sospecha que cerraran la puerta con doble llave,
para que los celos, ese agrio huésped no deseado,
no perturbaran el banquete con su hurto?”
Una vez más se
abrió el portal de color rubí,
que a su discurso le dio paso de miel, 452
como una roja mañana que siempre presagiaba
desastre para el marinero, tempestad para el campo,
dolor para los pastores, aflicción para los pájaros,
ráfagas y vientos repugnantes para los pastores y las
manadas. 456
Ella anunció
deliberadamente este mal presagio:
así como el viento se calma antes de que llueva,
o como el lobo sonríe antes de ladrar,
o como la baya se rompe antes de mancharse,
o como la bala mortal de un arma,
su significado la impactó antes de que comenzara a
decir sus palabras.
Y ella, al verla,
cae de bruces ,
pues las miradas matan al amor, y el amor, con las miradas, revive. 464
Una sonrisa cura la herida de un ceño fruncido,
pero ¡bendita ruina, que con el amor prospera!
El muchacho tonto, creyéndola muerta,
le da palmadas en la pálida mejilla, hasta que las
palmadas la enrojecen. 468
Y, asombrado,
interrumpió su último intento,
pues pensó con brusquedad reprenderla,
lo que el astuto amor impidió ingeniosamente:
¡Bendito sea el ingenio que tan bien pueda defenderla! 472
Pues ella yace sobre la hierba como si estuviera
muerta,
hasta que su aliento le devuelva la vida.
Él le retuerce la
nariz, le golpea las mejillas,
le dobla los dedos, le sujeta el pulso con fuerza,
le frota los labios; de mil maneras busca
reparar la herida que su crueldad estropeó:
la besa; y ella, por su buena voluntad,
nunca se levantará, así que él la besará todavía.
La noche del dolor
ahora se ha convertido en día:
sus dos ventanas azules ella levanta débilmente,
como el hermoso sol cuando en su nuevo atuendo
alegra la mañana y alivia al mundo entero: 484
y como el sol brillante glorifica el cielo,
así su rostro está iluminado con sus ojos.
Cuyos rayos sobre
su rostro sin pelo están fijos,
como si de allí recibieran todo su brillo. 488
Nunca se mezclaron cuatro lámparas como estas,
si la suya no estuviera nublada por la tristeza de su frente;
pero la de ella, que a través de las lágrimas de
cristal daba luz,
brillaba como la luna en el agua vista de noche. 492
«Oh, ¿dónde
estoy?», dijo ella, «¿en la tierra o en el cielo?
¿O en el océano empapado, o en el fuego?
¿Qué hora es ésta? ¿O es la mañana o incluso estoy cansado?
¿Me deleito en morir, o deseo la vida? 496
Pero ahora vivía, y la vida era la molestia de la
muerte;
pero ahora moría, y la muerte era una alegría viva.
“Oh, tú me mataste;
mátame una vez más:
el astuto tutor de tus ojos, ese duro corazón tuyo, 500
les ha enseñado trucos desdeñosos y tal desdén,
que han asesinado a este pobre corazón mío;
y estos mis ojos, verdaderos líderes de su reina,
de no ser por tus piadosos labios nunca más habrían
visto. 504
“¡Que se besen
mucho tiempo para curarse!
¡Oh, que nunca se desgasten sus libreas carmesíes,
y que su verdor perdure mientras duren,
para alejar la infección del año peligroso: 508
para que los observadores de estrellas, habiendo
escrito sobre la muerte,
puedan decir: la plaga se desvanece con tu aliento.
“Labios puros,
dulces sellos impresos en mis suaves labios,
¿qué tratos puedo hacer, aún por sellar? 512
Puedo estar muy contento de venderme,
Así que comprarás, pagarás y harás buenos negocios;
Si haces esa compra, por temor a los deslices,
Pon tu sello manual en mis labios rojos como la cera.
516
“Mil besos me
compran el corazón;
y págalos a tu gusto, uno por uno,
¿qué son para ti diezcientos toques?
¿No se dicen y se van rápidamente? 520
Dime, por falta de pago, que la deuda se duplique,
¿son veintecientos besos una molestia tan grande?”
«Bella reina», dijo
él, «si algún amor me debes,
mide mi extrañeza con mis años inmaduros: 524
antes de conocerme a mí mismo, no busques conocerme;
ningún pescador, excepto los jóvenes inmaduros, se abstiene:
la ciruela madura cae, la verde se pega fuerte,
o, si se arranca temprano, es agria al gusto. 528
"Mirad al
consolador del mundo, con andar cansado
La ardiente tarea de su día ha terminado en el oeste;
El búho, heraldo de la noche, chilla, es muy tarde;
Las ovejas se han ido al redil, los pájaros a su nido, 532
Y nubes negras como el carbón que ensombrecen la luz
del cielo
Nos llaman a separarnos y nos desean buenas noches.
“Ahora déjame
decirte buenas noches, y tú también lo dices;
si así lo dices, tendrás un beso.” 536
“Buenas noches”, dijo ella; y antes de que él diga adiós,
el dulce tributo de la despedida es ofrecido:
sus brazos le dan a su cuello un dulce abrazo;
entonces parecen fusionarse, cara a cara. 540
Hasta que sin
aliento se separó, y hacia atrás atrajo
la humedad celestial, esa dulce boca de coral,
cuyo precioso sabor sus labios sedientos conocían bien,
de donde se sacian, pero se quejan de sequía, 544
él con su abundancia presionada, ella desfallece de
escasez,
sus labios pegados, caen a la tierra.
Ahora el deseo
rápido ha atrapado a la presa dócil,
y como glotona ella se alimenta, pero nunca se sacia; 548
sus labios son conquistadores, sus labios obedecen,
pagando el rescate que el insultador quiere;
cuyo pensamiento de buitre fija el precio tan alto,
que ella secará el rico tesoro de sus labios. 552
Y habiendo sentido
la dulzura del botín,
con furia vendada comienza a forrajear;
su rostro apesta y humea, su sangre hierve,
y la lujuria descuidada despierta un coraje desesperado, 556
plantando olvido, derrotando a la razón,
olvidando el puro rubor de la vergüenza y la ruina del
honor.
Caliente, débil y
cansado, con su duro abrazo,
como un pájaro salvaje que se doma con demasiado manejo,
o como el corzo de patas ligeras que se cansa de perseguir, 561
o como el niño rebelde calmado con el mecerlo:
ahora obedece, y ahora ya no se resiste,
mientras que ella toma todo lo que puede, no todo lo
que quiere. 564
¿Qué cera tan
congelada no se disuelve con el temple
y cede al final a toda impresión ligera?
Las cosas que no tienen esperanza se ven a menudo rodeadas de desahogo,
sobre todo en el amor, cuyo permiso excede a la comisión: 568
el afecto no desmaya como un cobarde de rostro pálido,
sino que corteja mejor cuando su elección es más
perversa.
572
Las malas palabras y los ceños fruncidos no deben repeler a un amante;
aunque la rosa tenga espinas, se la puede arrancar.
Si la belleza estuviera sujeta bajo veinte mechones,
el amor se abriría paso y los arrancaría todos al
final .
Por piedad ya no
puede retenerlo más; 577
el pobre tonto le ruega que se vaya;
ella está decidida a no retenerlo más,
se despide de él y cuida bien su corazón, 580
el cual protesta con el arco de Cupido,
él lo lleva allí enjaulado en su pecho.
“Dulce muchacho”,
dice ella, “esta noche la pasaré en pena,
pues mi corazón enfermo ordena a mis ojos que miren. 584
Dime, amo del amor, ¿nos encontraremos mañana
? Dime, ¿nos encontraremos? ¿Nos casarás tú?”
Él le dice que no, que mañana tiene la intención
de cazar al jabalí con algunos de sus amigos. 588
«¡El jabalí!», dijo
ella; y una repentina palidez,
como césped extendido sobre la rosa ruborizada,
usurpa su mejilla, ella tiembla ante su historia,
y sobre su cuello lanza sus brazos que lo sujetan. 592
Ella se desploma, todavía colgando de su cuello,
él cae sobre su vientre, ella sobre su espalda.
Ahora está ella en
las mismas listas del amor,
Su campeón montado para el ardiente encuentro: 596
Todo es imaginario, ella demuestra,
Él no la manejará, aunque la monte;
Que peor que Tántalo es su fastidio,
Cortar el Elíseo y carecer de su alegría. 600
Así como los pobres
pájaros, engañados con uvas pintadas,
se sacian de la vista y agotan las fauces,
así ella languidece en sus desgracias,
como esos pobres pájaros que vieron bayas indefensas. 604
Los cálidos efectos que ella encuentra faltantes en él,
ella busca encenderlos con besos continuos.
Pero todo en vano,
buena reina, no será,
Ella ha probado todo lo que se puede probar; 608
Sus súplicas han merecido un honorario mayor;
Ella es amor, ella ama, y sin embargo no es amada.
“Fie, fie”, dice él, “me aplastas; déjame ir;
No tienes razón para retenerme así”. 612
—Ya te habrías ido
—dijo ella—, dulce muchacho,
si no me hubieras dicho que cazarías al jabalí.
Oh, ten cuidado; no sabes lo que es,
con la punta de la jabalina a un cerdo grosero para cornear, 616
cuyos colmillos nunca envainados él todavía afila,
como un carnicero mortal, dispuesto a matar.
“En su lomo lleva
un equipo de batalla
de picas erizadas, que siempre amenazan a sus enemigos; 620
Sus ojos como luciérnagas brillan cuando se inquieta;
Su hocico cava sepulcros dondequiera que va;
Al moverse, golpea todo lo que se encuentra en su
camino,
y a quien golpea, sus colmillos torcidos matan. 624
"Sus costados
musculosos, armados con cerdas peludas,
Son mejor prueba de que la punta de tu lanza puede penetrar;
Su cuello corto y grueso no puede dañarse fácilmente;
Siendo iracundo, se aventurará sobre el león: 628
Las zarzas espinosas y los arbustos envolventes,
Como temerosos de él, se apartan, a través de los
cuales se precipita.
“¡Ay! Él no tiene
en cuenta tu rostro,
al que los ojos del amor miran con tributo; 632
ni tus suaves manos, tus dulces labios y tus ojos cristalinos,
cuya perfección total asombra al mundo entero;
pero, teniéndote a ti a la vista, ¡prodigioso terror!
Arrancaría estas bellezas como arranca el prado.
"Oh, deja que
mantenga en silencio su repugnante cabaña, 637
la belleza no tiene nada que ver con esos demonios inmundos:
no te arriesgues a ponerlo en peligro por tu voluntad;
quienes prosperan, piden consejo a sus amigos.
Cuando le dijiste al jabalí que no disimulara,
temí tu fortuna y mis articulaciones temblaron.
“¿No te fijaste en
mi rostro, que estaba blanco?
¿No viste señales de miedo acechando en mis ojos? 644 ¿
No me desmayé y caí de golpe?
Dentro de mi seno, sobre el que yaces,
mi corazón angustiado jadea, late y no descansa,
sino que, como un terremoto, te sacude sobre mi pecho.
“Porque donde reina
el amor, los celos perturbadores 649
se hacen llamar centinela del afecto;
dan falsas alarmas, sugieren motines,
y en una hora de paz gritan “¡Mata, mata!” 652
perturbando al dulce amor en su deseo,
como el aire y el agua apagan el fuego.
“Este agrio
informante, este espía que cría babosas,
este cáncer que devora la tierna primavera del amor, 656
este charlatán, celos disidentes,
que a veces trae noticias verdaderas, a veces falsas,
golpea mi corazón y susurra en mi oído
que si te amo, debo temer tu muerte. 660
"Y más que
eso, se presenta a mis ojos
La imagen de un jabalí furioso y furioso,
Bajo cuyos afilados colmillos en su espalda yace
Una imagen como la tuya, toda manchada de sangre; 664
Cuya sangre sobre las flores frescas, al ser derramada,
Hace que se desplomen de dolor y agachen la cabeza.
“¿Qué debo hacer,
al verte así,
que tiemblas ante la imaginación? 668
El pensamiento de ello hace sangrar mi débil corazón,
y el miedo le enseña adivinación:
profetizo tu muerte, mi dolor viviente,
si mañana te encuentras con el jabalí. 672
"Pero si
necesitas cazar, déjate guiar por mí;
no persigas a la tímida liebre voladora,
o al zorro que vive de su astucia,
o al corzo que ningún encuentro se atreve:
persigue a estas temibles criaturas por las colinas,
y en tu caballo de buen aliento sigue con tus perros.
“Y cuando tengas a
pie a la liebre ciega,
observa al pobre desgraciado, para superar sus problemas 680
cómo corre más rápido que el viento, y con qué cuidado
gira y cruza con mil dobles:
los muchos musitos por los que pasa
son como un laberinto para asombrar a sus enemigos. 684
“A veces corre
entre un rebaño de ovejas,
para hacer que los astutos perros confundan su olor,
y a veces donde se esconden los conejos que excavan la tierra,
para detener los gritos de los ruidosos perseguidores, 688
y a veces se junta con una manada de ciervos;
el peligro trama traiciones, el ingenio acecha el
miedo.
“Porque allí su
olor se mezcla con el de otros, 691
los perros que husmean en caliente se ven obligados a dudar,
cesando su clamoroso grito, hasta que han identificado
con mucho esfuerzo la fría falta;
entonces gastan sus bocas: el eco responde,
como si otra caza estuviera en los cielos. 696
“Por esto, el pobre
Wat, a lo lejos sobre una colina,
se mantiene de pie sobre sus patas traseras con el oído atento,
para escuchar si sus enemigos aún lo persiguen.
De inmediato oye sus fuertes alarmas; 700
y ahora su dolor puede compararse bien
con el de un enfermo que oye la campana que pasa.
“Entonces verás al
miserable cubierto de rocío
dar vuelta y regresar, marcando el camino, 704
cada zarza envidiosa rasguña sus piernas cansadas,
cada sombra lo detiene, cada murmullo lo detiene:
porque la miseria es pisoteada por muchos,
y la humillación nunca es aliviada por nadie. 708
“Recuéstate en
silencio y escucha un poco más;
no, no luches, pues no te levantarás:
para hacerte odiar la caza del jabalí,
a diferencia de mí, me oyes moralizar, 712
aplicando esto a aquello, y así a aquello,
pues el amor puede comentar cada aflicción.
“¿Adónde me fui?”
“No importa a dónde”, dijo él
“Déjame, y entonces la historia terminará apropiadamente: 716
La noche ha pasado”. “¿Qué hay de eso?”, dijo ella.
“Mis amigos me esperan”, dijo él, “
y ahora está oscuro y me iré”.
“De noche”, dijo ella, “el deseo ve mejor que todo”.
720
Pero si caes, oh
entonces imagina esto,
La tierra, enamorada de ti, tu pie tropieza,
Y todo es menos para robarte un beso. 723
Las ricas presas hacen a los hombres verdaderos ladrones; así tus labios
Hacen a la modesta Diana nublada y desamparada,
Para que no robe un beso y muera perjurada.
“Ahora percibo la
razón de esta noche oscura:
Cynthia, por vergüenza, oscurece su brillo plateado 728
hasta que la naturaleza forjadora sea condenada por traición,
por robar moldes del cielo, que eran divinos;
en los que ella te formó, a pesar del alto cielo,
para avergonzar al sol de día y a ella de noche. 732
“Y por eso ha
sobornado a los destinos,
para que crucen la curiosa obra de la naturaleza,
para mezclar la belleza con las debilidades,
y la perfección pura con la derrota impura, 736
sometiéndola a la tiranía
de locas desgracias y mucha miseria.
“Como fiebres
ardientes, fiebres pálidas y débiles,
pestilencia que envenena la vida y frenesíes de madera, 740
la enfermedad que devora la médula, cuyo ataque
el desorden engendra al calentar la sangre;
hartazgos, impostergaciones, pena y maldita
desesperación,
juran la muerte de la naturaleza, por haberte creado
tan hermosa. 744
“Y no es la menor
de todas estas enfermedades
la que, en un minuto de lucha, destruye la belleza:
tanto el favor, el sabor, el color y las cualidades
que antes maravillaban al observador imparcial ,
de repente se pierden, se descongelan y acaban,
como la nieve de las montañas se derrite con el sol del
mediodía.
“Por eso, a pesar
de la castidad estéril,
de las vestales carentes de amor y de las monjas amorosas de sí mismas, 752
que en la tierra quieren engendrar escasez
y estéril carencia de hijas y de hijos,
sed pródigos: la lámpara que arde de noche
seca su aceite para prestar al mundo su luz. 756
“¿Qué es tu cuerpo
sino una tumba devoradora,
que parece enterrar esa posteridad,
que por derecho del tiempo necesitas tener,
si no la destruyes en oscura oscuridad? 760
Si es así, el mundo te tendrá con desdén,
ya que en tu orgullo muere una esperanza tan hermosa.
“Así, en ti mismo,
tú mismo te has convertido en un desastre;
un daño peor que las luchas civiles engendradas en casa, 764
o las de aquellos cuyas manos desesperadas se matan a sí mismas,
o el padre carnicero que despoja a su hijo de la vida.
El óxido corrosivo corroe el tesoro escondido,
pero el oro que se utiliza engendra más oro.” 768
—No, entonces —dijo
Adon—, caerás de nuevo
en tu tema ocioso y exagerado;
el beso que te di es en vano,
y en vano luchas contra la corriente; 772
pues por esta noche de rostro negro, nodriza sucia del
deseo,
tu tratado me hace parecerme cada vez peor a ti.
“Si el amor te ha
prestado veinte mil lenguas,
y cada lengua más conmovedora que la tuya, 776
hechizante como las canciones de las sirenas lascivas,
aún así de mi oído suena la melodía tentadora;
pues debes saber que mi corazón está armado en mi oído,
y no permitirá que un sonido falso entre allí. 780
"No sea que la
engañosa armonía se introduzca
en el tranquilo cierre de mi pecho,
y entonces mi pequeño corazón se deshaga por completo, y
se quede sin descanso en su dormitorio. 784
No, señora, no; mi corazón no anhela gemir,
sino dormir profundamente, mientras ahora duerme solo.
“¿Qué has insistido
que no pueda reprocharte?
El camino es llano si conduce al peligro; 790
no odio el amor, sino tu artimaña amorosa
que brinda abrazos a todo extraño.
Lo haces para obtener ganancias: ¡Oh, extraña excusa!
Cuando la razón es la alcahueta del abuso de la
lujuria. 792
"No lo llaméis
amor, pues el amor ha huido al cielo,
desde que la sudorosa lujuria usurpó su nombre en la tierra;
bajo cuya simple apariencia se ha alimentado
de fresca belleza, manchándola con culpa; 796
que el ardiente tirano mancha y pronto priva,
como las orugas hacen con las tiernas hojas.
“El amor reconforta
como el sol después de la lluvia,
pero el efecto de la lujuria es la tempestad después del sol; 800
la suave primavera del amor siempre permanece fresca,
el invierno de la lujuria llega antes de que el verano esté a medio terminar.
El amor no se sacia, la lujuria muere como un glotón;
el amor es todo verdad, la lujuria llena de mentiras
forjadas. 804
“Podría decir más,
pero no me atrevo a decir más;
el texto es viejo, el orador demasiado verde.
Por eso, triste, me iré ahora;
mi rostro está lleno de vergüenza, mi corazón adolescente,
mis oídos, que escucharon tu habla lasciva,
se queman por haberme ofendido de tal manera”.
Con esto, él se
separa del dulce abrazo 811
de aquellos hermosos brazos que lo unían a su pecho,
y corre a casa a través del oscuro valle;
deja al amor sobre su espalda profundamente afligido.
Mira cómo una estrella brillante se lanza desde el
cielo,
así se desliza en la noche desde el ojo de Venus. 816
820 Así la despiadada y oscura
noche acogió el objeto que alimentaba su
vista
.
824 Y ella,
asombrada como quien, sin darse cuenta,
ha dejado caer una joya preciosa en la corriente, 824
o atónita como a menudo les ocurre a los vagabundos nocturnos,
cuya luz se apaga en algún bosque desconfiado,
así también, confundida en la oscuridad, yacía,
habiendo perdido el bello descubrimiento de su camino.
Y ahora late su
corazón, que gime,
y todas las cuevas vecinas, como si estuvieran turbadas,
repiten verbalmente sus gemidos;
pasión sobre pasión se redobla profundamente: 832
«¡Ay de mí!», grita, y veinte veces: «¡Ay, ay!»,
y veinte ecos gritan veinte veces lo mismo.
Ella, marcándolos,
comienza una nota de lamentación,
y canta improvisadamente una cancioncilla triste; 836
cómo el amor hace que los jóvenes se esclavicen y los viejos se enamoren,
cómo el amor es sabio en la locura, tonto e ingenioso:
su pesado himno aún concluye en dolor,
y aún así el coro de ecos responde así. 840
Su canción era
tediosa y agotaba la noche,
pues las horas de los amantes son largas, aunque parezcan cortas,
si ellos mismos se complacen, otros piensan que se deleitan
en circunstancias similares, con un juego similar: 844
sus copiosas historias a menudo comenzadas,
terminan sin audiencia y nunca terminan.
¿Con quién tiene
ella que pasar la noche,
sino con ruidos ociosos que parecen parásitos,
como taberneros de lengua estridente que responden a cada llamada,
calmando el humor de los ingenios fantásticos?
Ella dice: «Así es», todos responden: «Así es»,
y dirían después de ella, si dijera «No».
He aquí la gentil
alondra, cansada de descansar,
desde su húmedo gabinete sube a lo alto,
y despierta a la mañana, de cuyo pecho plateado
el sol surge en su majestad; 856
que contempla el mundo tan gloriosamente,
que las cimas de los cedros y las colinas parecen oro
bruñido.
Venus lo saluda con
este hermoso buen día:
“Oh tú, dios claro y patrón de toda luz, 860
de quien cada lámpara y estrella brillante toma prestada
la bella influencia que la hace brillante,
allí vive un hijo que amamantó a una madre terrenal,
puede prestarte luz, como tú la prestas a los demás”.
Dicho esto, se
dirige apresuradamente a un bosque de mirtos, 865
meditando sobre la mañana,
y sin embargo no oye noticias de su amor;
escucha a sus perros y a su cuerno. 868
De inmediato los oye cantarlo con fuerza,
y a toda prisa se dirige al grito.
Y mientras corre,
los arbustos en el camino
Algunos la agarran por el cuello, algunos le besan la cara, 872
Algunos se enroscan alrededor de su muslo para hacerla detenerse:
Ella se libera salvajemente de su estricto abrazo,
Como una cierva lechera, cuyas hinchadas tetas duelen,
Apresurándose a alimentar a su cervatillo escondido en
algún matorral. 876
880 Por esto oye
que los perros están aullando,
y se sobresalta como quien ve una víbora
envuelta en pliegues fatales en su camino,
cuyo miedo la hace temblar y estremecerse; 880
así también el aullido tímido de los perros
aterroriza sus sentidos y confunde su espíritu.
Porque ahora sabe
que no se trata de una persecución suave,
sino del torpe jabalí, del oso rudo o del orgulloso león,
porque el grito permanece en un lugar,
donde los perros exclaman temerosos en voz alta,
al encontrar a su enemigo tan maldito,
todos se esfuerzan por demostrar quién lo alcanzará
primero.
Este grito lúgubre
resuena tristemente en su oído,
por donde entra para sorprender su corazón;
quien, vencido por la duda y el miedo exangüe,
con debilidad fría y pálida entumece cada parte sensible; 892
como soldados cuando su capitán se rinde,
huyen vilmente y no se atreven a permanecer en el
campo.
Así se quedó ella
en un tembloroso éxtasis,
hasta que, animando sus sentidos, que estaban muy consternados,
les dijo que era una fantasía sin causa
y un error infantil el que tuvieran miedo;
les pidió que dejaran de temblar, les pidió que no
temieran más;
y con esa palabra, divisó al jabalí perseguido.
Su boca espumosa
está toda pintada de rojo,
como leche y sangre mezcladas,
un segundo miedo se extiende por todos sus tendones,
que la apresura locamente sin saber a dónde: 904
Por aquí corre, y ahora no quiere ir más lejos,
sino que se retira, para acusar al jabalí de asesinato.
Mil bazos la llevan
por mil caminos,
ella pisa el camino que luego desanda; 908
su más que prisa se combina con demoras,
como los procedimientos de un cerebro ebrio,
lleno de respetos, pero sin ningún respeto,
en sintonía con todas las cosas, sin ningún efecto.
Aquí, encerrado en
un matorral, encuentra un perro, 913
y le pregunta al cansado perro por su amo,
y allí otro lame su herida,
contra llagas venenosas el único yeso soberano. 916
Y aquí se encuentra con otro que frunce el ceño
tristemente,
a quien le habla, y él responde con aullidos.
Cuando ha cesado su
ruido enfermizo,
otro doliente de boca abierta, negro y sombrío, 920
lanza su voz contra el firmamento;
otro y otro le responden,
golpeando sus orgullosas colas contra el suelo,
sacudiendo sus orejas arañadas, sangrando al caminar.
Mirad cómo se
asombran los pobres del mundo 925
ante apariciones, señales y prodigios,
que con ojos temerosos han contemplado durante mucho tiempo,
infundiéndoles terribles profecías; 928
así ella, ante estos tristes signos, toma aliento,
y suspirando de nuevo, exclama sobre la muerte.
“Tirano de duros
favores, feo, flaco, enjuto, 931
odioso divorcio del amor”, así reprende a la muerte,
“fantasma de sonrisa siniestra, gusano de la tierra, ¿qué pretendes?
Sofocar la belleza y robarle el aliento,
a quien, cuando vivía, su aliento y belleza le daban
brillo a la rosa, olor a la violeta. 936
"Si está
muerto, oh, no, no puede ser,
viendo su belleza, deberías atacarlo,
oh, sí, puede ser, no tienes ojos para verlo,
pero odiosamente al azar disparas. 940
Tu objetivo es la débil edad, pero tu dardo falso
equivoca el objetivo y parte el corazón de un niño.
“Si hubieras dicho
que tuvieras cuidado, él habría hablado,
y al oírlo, tu poder habría perdido su poder. 944
Los destinos te maldecirán por este golpe;
te ordenaron que cortes una mala hierba, tú arrancas una flor.
La flecha de oro del amor debería haberle disparado,
y no el dardo de ébano de la muerte para matarlo. 948
“¿Bebes lágrimas,
que provocas tanto llanto?
¿Qué provecho puede sacarte un gemido pesado?
¿Por qué has arrojado al sueño eterno
a esos ojos que enseñaron a todos los demás ojos a ver? 952
Ahora la naturaleza no se preocupa por tu vigor mortal,
ya que su mejor obra está arruinada por tu rigor.”
Aquí vencida, como
quien está llena de desesperación,
cubrió sus párpados, que como compuertas detuvieron 956
la marea cristalina que de sus dos hermosas mejillas
caía en el dulce canal de su pecho,
pero a través de las compuertas irrumpe la lluvia de
plata,
y con su fuerte curso las abre de nuevo. 960
Oh, cómo sus ojos y
sus lágrimas prestaban y tomaban prestado;
Sus ojos vistos en las lágrimas, lágrimas en sus ojos;
Ambos cristales, donde veían el dolor del otro,
Dolor que suspiros amistosos buscaban aún secar; 964
Pero como un día tormentoso, ahora viento, ahora
lluvia,
Los suspiros secan sus mejillas, las lágrimas las
vuelven a humedecer.
Pasiones variables
se agolpan en su constante dolor,
como compitiendo por quién debería ser el mejor para su dolor; 968
todas entretenidas, cada pasión trabaja de tal manera,
que cada dolor presente parece principal,
pero ninguno es el mejor, entonces se unen todos,
como muchas nubes que consultan sobre el mal tiempo.
972
A lo lejos, oye el
grito de un cazador;
el canto de una nodriza nunca agradó tanto a su bebé;
la terrible imaginación que siguió
se esfuerza por ahuyentar este sonido de esperanza;
pues ahora la alegría renaciente la invita a
regocijarse,
y la halaga diciendo que es la voz de Adonis.
980 Entonces sus
lágrimas comenzaron a cambiar su marea,
quedando prisioneras en sus ojos, como perlas en el cristal; 980
sin embargo, a veces cae una gota oriental junto a ella,
que derrite su mejilla, como si desdeñara que debería pasar
a lavar el rostro inmundo de la tierra puta,
que solo está borracha cuando ella parece ahogada.
Oh amor incrédulo,
qué extraño parece 985
no creer y, sin embargo, ser demasiado crédulo;
tu bien y tu mal son ambos extremos;
la desesperación y la esperanza te hacen ridículo, 988
la una te adula con pensamientos improbables,
la otra te mata rápidamente con pensamientos probables.
Ahora ella deshace
la red que ha forjado,
Adonis vive y la muerte no tiene la culpa; 992
no fue ella quien lo llamó todo nada;
ahora ella añade honores a su odioso nombre.
Ella lo llama rey de las tumbas y tumba para los reyes,
imperioso supremo de todas las cosas mortales. 996
«No, no», dijo
ella, «dulce muerte, solo bromeé;
pero perdóname, sentí una especie de miedo
cuando me encontré con el jabalí, esa bestia sangrienta,
que no conoce la piedad, pero aún así es severa; 1000
Entonces, dulce sombra, -la verdad debo confesar-
te insulté, temiendo la muerte de mi amado.
“No es mi culpa, el
jabalí provocó mi lengua;
haz que caiga sobre él, comandante invisible;
es él, criatura inmunda, quien te ha hecho daño;
yo sólo actué, él es el autor de mi calumnia.
El dolor tiene dos lenguas, y ninguna mujer, hasta
ahora,
podría gobernarlas a ambas sin el ingenio de diez
mujeres”.
Así, con la
esperanza de que Adonis esté vivo, 1009
atenúa su temeraria sospecha;
y para que su belleza prospere mejor,
con la muerte insinúa humildemente; 1012
le habla de trofeos, estatuas, tumbas e historias,
sus victorias, sus triunfos y sus glorias.
“¡Oh amor!”, dijo
ella, “¡qué tonta fui,
al ser de una mente tan débil y tonta,
al lamentar la muerte de quien vive, y no debe morir
hasta la mutua destrucción de la especie mortal;
porque estando muerto, con él muere la belleza,
y muerta la belleza, el Caos negro vuelve. 1020
“¡Ay, ay, tierno
amor, estás tan lleno de miedo
como alguien cargado de tesoros, rodeado de ladrones,
bagatelas que no son vistas ni escuchadas,
tu corazón cobarde se aflige con falsos pensamientos!” 1024
Incluso ante esta palabra ella oye un cuerno alegre,
ante lo cual salta, quien hacía poco estaba
desamparada.
Como el halcón que
persigue el señuelo, ella vuela lejos;
la hierba no se inclina, ella la pisa tan suavemente,
y en su prisa espía desafortunadamente
la conquista del vil jabalí en su bello deleite;
al ver que sus ojos, como asesinados por la vista,
como estrellas avergonzadas del día, se retiran.
O como el caracol,
cuyos tiernos cuernos, al ser golpeados, 1033
se encoge hacia atrás con dolor en su cueva de conchas,
y allí, todo asfixiado, se sienta en la sombra,
mucho después temiendo volver a salir: 1036
así, ante su visión sangrienta, sus ojos huyen
hacia las profundas y oscuras cabinas de su cabeza.
Donde renuncian a
su oficio y a su luz
para disponer de su atribulado cerebro,
quien les ordena seguir asociándose con la fea noche
y no herir nunca más el corazón con miradas;
quien, como un rey perplejo en su trono,
por su sugerencia emite un gemido mortal.
Ante lo cual cada
sujeto tributario tiembla,
como cuando el viento, aprisionado en el suelo,
lucha por pasar, sacude los cimientos de la tierra,
lo que con frío terror confunde las mentes de los hombres.
Este motín sorprende tanto a cada parte
que, una vez más, sus ojos saltan de sus lechos
oscuros.
Y, al abrirse,
arrojó luz contra su voluntad
sobre la ancha herida que el jabalí había abierto
en su flanco blando, cuyo blanco lirio habitual 1053
con lágrimas purpúreas que derramaba su herida, estaba empapado.
No había flor cerca, ninguna hierba, hierba, hoja o
maleza
que no robara su sangre y pareciera sangrar con él.
La pobre Venus nota
esta solemne simpatía, 1057
inclina la cabeza sobre un hombro,
mudamente se apasiona, frenéticamente se enamora;
piensa que él no puede morir, que no está muerto: 1060
su voz se apaga, sus articulaciones se olvidan de
doblarse,
sus ojos están locos, han llorado hasta ahora.
Ella mira su herida
con tanta atención,
que su vista deslumbrante hace que la herida parezca tres;
y luego reprende a su ojo mutilador,
que hace más cortes, donde no debería haber ninguna brecha:
su rostro parece doble, cada miembro está doblado,
porque a menudo el ojo se equivoca, estando perturbado
el cerebro.
«Mi lengua no puede
expresar mi dolor por uno, 1069
y, sin embargo», dijo ella, «¡he aquí dos Adones muertos!
Mis suspiros se han evaporado, mis lágrimas saladas se han ido,
mis ojos se han convertido en fuego, mi corazón en plomo: 1072 ¡
Plomo de corazón pesado, derrítete en el fuego rojo de
mis ojos!
Así moriré entre gotas de ardiente deseo.
“¡Ay, pobre mundo,
qué tesoro has perdido!
¿Qué rostro queda vivo que valga la pena ver?
¿Qué lengua es música ahora? ¿De qué puedes jactarte
De cosas del pasado o de cualquier cosa futura? 1078
Las flores son dulces, sus colores frescos y elegantes,
Pero la verdadera y dulce belleza vivió y murió con él.
“¡De ahora en
adelante ninguna criatura usará sombrero ni velo! 1081
Ni el sol ni el viento intentarán jamás besarte:
al no tener belleza que perder, no debes temer;
el sol te desprecia y el viento te silba.
Pero cuando Adonis vivía, el sol y el aire cortante
1085
acechaban como dos ladrones para robarle su belleza.
“Y por eso se
pondría su sombrero,
bajo cuyo ala se asomaría el sol chillón; 1088
el viento se lo volaría, y habiéndose ido,
jugaría con sus cabellos; entonces Adonis lloraría;
y enseguida, compadecidos de sus tiernos años,
ambos se pelearían por quién secaría primero sus
lágrimas.
“Para ver su rostro
el león caminaba 1093
detrás de algún seto, porque no le temía;
para recrearse cuando había cantado,
el tigre estaría manso y lo escucharía suavemente. 1096
Si hubiera hablado, el lobo dejaría su presa,
y nunca asustaría al tonto cordero ese día.
“Cuando vio su
sombra en el arroyo,
los peces extendieron sobre ella sus agallas doradas; 1100
cuando él estaba cerca, los pájaros disfrutaban tanto,
que algunos cantaban, otros en sus picos
le traían moras y cerezas rojas maduras;
él los alimentaba con su vista, ellos a él con bayas.
"Pero este
jabalí asqueroso, sombrío y de hocico de erizo, 1105
cuyo ojo hacia abajo aún busca una tumba,
nunca vio la hermosa librea que vestía;
testigo del entretenimiento que dio. 1108
Si vio su rostro, entonces sé que
pensó en besarlo y lo mató así.
“Es verdad, es
verdad; así fue asesinado Adonis:
corrió hacia el jabalí con su afilada lanza, 1112
quien no volvió a afilarle los dientes,
sino que con un beso pensó persuadirlo;
y, acariciándole el flanco, el amante cerdo,
sin darse cuenta, envainó el colmillo en su suave
ingle. 1116
“Si yo hubiera
tenido dientes como él, debo confesar que
al besarlo lo habría matado primero;
pero él está muerto y nunca bendijo
mi juventud con la suya; más maldita soy.” 1120
Con esto ella cae en el lugar donde estaba,
y mancha su rostro con su sangre coagulada.
Ella mira sus
labios, y están pálidos;
Ella lo toma de la mano, y está fría; 1124
Ella susurra en sus oídos una historia pesada,
Como si oyeran las tristes palabras que ella dijo;
Ella levanta las tapas del cofre que cierran sus ojos,
Donde he aquí, dos lámparas quemadas en la oscuridad yacen.
Dos espejos donde
ella misma se miró 1129
mil veces, y ahora ya no reflejan;
su virtud, en la que antes sobresalían, perdida,
y toda belleza despojada de su efecto. 1132
«Maravilla del tiempo», dijo ella, «ésta es mi
despecho,
que estando tú muerto, el día aún sea de luz.
“Ya que estás
muerto, he aquí que profetizo que
el dolor del amor seguirá en el futuro:
será esperado con celos,
tendrá un comienzo dulce, pero un final desagradable;
nunca se decidirá por igual, sino alto o bajo,
que el placer de todo amor no podrá igualar su dolor.
"Será voluble,
falso y lleno de fraude, 1141
Brotará y será destruido en un instante;
el fondo venenoso y la superficie cubierta
de dulces que engañarán a la vista más verdadera. 1144
Hará más débil al cuerpo más fuerte,
dejará mudo al sabio y enseñará a hablar al tonto.
“Será parca y llena
de disturbios,
Enseñará a la edad decrépita a seguir las reglas; 1148
Mantendrá en silencio al rufián astuto,
Destruirá a los ricos, enriquecerá a los pobres con tesoros;
Será furiosa y tontamente apacible,
Hará que los jóvenes envejezcan, los viejos se
conviertan en niños. 1152
“Sospechará donde
no haya causa de temor,
no temerá donde más deba desconfiar;
será misericordioso y demasiado severo,
y muy engañoso cuando parezca más justo;
perverso será donde más se muestre hacia,
infundirá temor al valor, coraje al cobarde.
“Será causa de
guerra y de acontecimientos terribles,
y pondrá discordia entre el hijo y el padre; 1160
sujeto y servil a todos los descontentos,
como la materia seca y combustible lo es al fuego,
pues en su primera muerte mi amor destruye,
los que más aman su amor no disfrutarán.” 1164
Por esto, el
muchacho que a su lado yacía muerto
se derritió como un vapor ante su vista,
y en su sangre que yacía derramada en el suelo,
brotó una flor púrpura, a cuadros blancos,
que se parecía mucho a sus pálidas mejillas y a la
sangre
que en gotas redondas caía sobre su blancura.
Ella inclina la
cabeza para oler la flor recién brotada,
comparándola con el aliento de su Adonis; 1172
y dice que morará en su pecho,
ya que él mismo le ha sido arrebatado por la muerte;
corta el tallo, y en la brecha aparece
savia que gotea verde, que ella compara con lágrimas.
«Pobre flor», dijo
ella, «ésta era la apariencia de tu padre,
dulce descendiente de un padre más dulcemente perfumado,
pues cada pequeña pena humedecía sus ojos,
crecer en sí mismo era su deseo, 1180
y también es tuya; pero debes saber que es tan bueno
marchitarse en mi pecho como en su sangre.
“Aquí estuvo el
lecho de tu padre, aquí en mi pecho;
Tú eres el de sangre más próxima, y es tu derecho:
He aquí que en esta cuna hueca descansa,
Mi corazón palpitante te mecerá día y noche:
No habrá un minuto en una hora
En el que no bese la flor de mi dulce amor.”
Así, cansada del
mundo, se aleja, 1189
y unce sus palomas plateadas; con cuya rápida ayuda
su señora se elevó a través de los cielos vacíos,
en su carro ligero es rápidamente transportada; 1192
siguen su curso hacia Pafos, donde su reina
pretende encerrarse y no ser vista.
FINALIZADO
***FIN DEL PROYECTO
GUTENBERG EBOOK LAS OBRAS COMPLETAS DE WILLIAM SHAKESPEARE***
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