Libro N° 14407. Poemas Que Todo Niño Debería Saber. Burt, Mary E.

© Libro N° 14407. Poemas Que Todo Niño Debería Saber. Burt, Mary E. Emancipación. Octubre 25 de 2025

 

Título Original: © Poemas Que Todo Niño Debería Saber. Mary E. Burt

 

Versión Original: © Poemas Que Todo Niño Debería Saber. Mary E. Burt

 

Circulación conocimiento libre, Diseño y edición digital de Versión original de textos:

https://www.gutenberg.org/cache/epub/16436/pg16436-images.html

 

Licencia Creative Commons:

Emancipación Obrera utiliza una licencia Creative Commons, puedes copiar, difundir o remezclar nuestro contenido, con la única condición de citar la fuente.

La Biblioteca Emancipación Obrera es un medio de difusión cultural sin fronteras, no obstante los derechos sobre los contenidos publicados pertenecen a sus respectivos autores y se basa en la circulación del conocimiento libre. Los Diseños y edición digital en su mayoría corresponden a Versiones originales de textos. El uso de los mismos son estrictamente educativos y está prohibida su comercialización.

Autoría-atribución: Respetar la autoría del texto y el nombre de los autores

No comercial: No se puede utilizar este trabajo con fines comerciales

No derivados: No se puede alterar, modificar o reconstruir este texto.

 

Portada E.O. de:  Imagen con Nano Banana 2

 

 

 

 

 

© Edición, reedición y Colección Biblioteca Emancipación: 

Guillermo Molina Miranda

LEAMOS SIN RESERVAS, ANALICEMOS SIN PEREZA Y SOMETAMOS A CRÍTICA TODA LA CULTURA

POEMAS QUE TODO NIÑO DEBERÍA SABER

Mary E. Burt

Título : Poemas que todo niño debería conocer

Editora : Mary E. Burt

Fecha de lanzamiento : 4 de agosto de 2005 [Libro electrónico n.° 16436]
Última actualización: 25 de agosto de 2023

Idioma : inglés

Otra información y formatos : www.gutenberg.org/ebooks/16436

Créditos : Juliet Sutherland, Laura Wisewell y el
equipo de corrección de pruebas en línea de https://www.pgdp.net

*****

CONTENIDO

• Frontispicio
• Página de título
• Agradecimientos a las editoriales y a los autores.
• Prefacio
• Contenido
• Índice de autores
• Parte I.
• Parte II.
• Parte III.
• Parte IV.
• Parte V.
• Parte VI.
• Índice de primeras líneas

Cuando las sombras son largas

	POEMAS QUE TODO NIÑO DEBERÍA CONOCER EDITADO POR Mary E. Burt
	LA BIBLIOTECA CON TODO LO QUE UN NIÑO DEBE SABER Publicado por DOUBLEDAY, DORAN & CO., INC., para THE PARENTS' INSTITUTE, INC. Editores de “The Parents' Magazine” 9 EAST 40th STREET, NUEVA YORK

[Ver imagen]

COPYRIGHT. 1904, POR DOUBLEDAY, PAGE & COMPANY. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

IMPRESO EN ESTADOS UNIDOS EN COUNTRY LIFE PRESS, GARDEN CITY, NY

EXPRESIONES DE GRATITUDPARA EDITORES Y AUTORES

A veces ocurre que hay personas que desconocen que los autores están protegidos por las leyes de derechos de autor. Un editor me contó una vez el caso de una profesora que, inocentemente, publicó un pequeño volumen de poemas que amaba y admiraba, sin pedir permiso a nadie. Su enfado fue enorme cuando descubrió que no tenía ningún derecho sobre esos poemas.

Se ha obtenido un permiso especial para cada poema con derechos de autor incluido en este volumen, y se ha adquirido el derecho de publicación al autor o al editor, excepto en aquellos casos en que el autor o el editor, por razones de cortesía y amistad, hayan otorgado el permiso.

Además de los acuerdos comerciales que se han alcanzado, deseamos expresar nuestro agradecimiento a aquellas empresas que tan amablemente nos han permitido utilizar su material.

A Houghton, Mifflin & Company , de Boston, le agradecemos el uso de los siguientes poemas: De las obras protegidas por derechos de autor de Longfellow: “ The Arrow and the Song ”, “ A Fragment of Hiawatha's Childhood ”, “ The Skeleton in Armour ”, “ The Wreck of the Hesperus ”, “ The Ship of State ”, “ The Psalm of Life ”, “ The Village Blacksmith ”. De Whittier: “ Barbara Frietchie ” y “ The Three Bells of Glasgow ”. De Emerson: “ The Problem ”. De Burroughs: “ My Own Shall Come to Me ”. De Lowell: “ The Finding of the Lyre ”, “ The Shepherd of King Admetus ” y un fragmento de “ The Vision of Sir Launfal ”. De Holmes: “ The Chambered Nautilus ” y “ Old Ironsides ”. De James T. Fields: « La hija del capitán ». De Bayard Taylor: « La canción en el campamento ». De Celia Thaxter: « El correlimos ». De J. T. Trowbridge: « Canción del corral ». De Edith M. Thomas: « El dios de la música » y « Moly » de Hermes.

A Charles Scribner's Sons le agradecemos el uso de los siguientes poemas: De las obras protegidas por derechos de autor de Eugene Field: “ Wynken Blynken, and Nod ”, “ Krinken ” y “ The Duel ”. De Robert Louis Stevenson: “ My Shadow ”. De los poemas de James Whitcomb Riley: “ Little Orphant Annie ”. De los poemas de Sidney Lanier: “ Barnacles ” y “ The Tournament ”. De “The Poems of Patriotism”: “ Sheridan's Ride ” .

Estamos muy agradecidos a Charles Scribner's Sons , así como al Sr. George W. Cable , por “ The New Arrival ”, tomado de “The Cable Story Book”, y a la Sra. Katherine Miller y a la revista Scribner's por “ Stevenson's Birthday ”.

Agradecemos a J. B. Lippincott Company el uso de “ Sheridan's Ride ”, de las obras completas de T. Buchanan Read.

A Harper & Brothers por el uso de “ Driving Home the Cows ”, de Kate Putnam Osgood.

A Little, Brown & Company , de Boston, “ Cómo cayeron las hojas ”, de Susan Coolidge.

A la compañía Whitaker & Ray , de San Francisco, “ Columbus ”, de Joaquín Miller, de su obra completa publicada y con derechos de autor de dicha compañía.

A D. Appleton & Company por “ The Planting of the Apple-Tree ” y “ Robert of Lincoln ”, de las obras completas de William Cullen Bryant; también por “ Marco Bozzaris ”, de las obras de Fitz-Greene Halleck.

A la editorial Macmillan Company por “ The Forsaken Triman ”, de Matthew Arnold, perteneciente al volumen completo de sus poemas publicado por dicha editorial.

A la imprenta de la Universidad de Howard , Washington, DC, por el pequeño poema de Jeremiah Rankin, “ El bebé ”, de “Ingleside Rhaims”.

A los herederos de Mary Emily Bradley por “ Una crisálida ”.

A Henry Holcomb Bennett por “ The Flag Goes By ”.

PREFACIO

¿Es esta otra colección de poemas tontos que los niños no pueden usar? ¿Buscarán desesperadamente en este volumen poemas que les gusten? ¿Dirán con desesperación: «Esto es demasiado largo», «Eso es demasiado difícil» y «No me gusta porque no es interesante»?

¿Hay tres o cuatro poemas agradables y el resto están puestos para rellenar el libro? ¡No, en absoluto! Los poemas de esta colección son los que les encantan a los niños. Con la excepción de siete, son lo suficientemente cortos como para que los niños los memoricen sin cansarse ni perder el interés en el poema. Si un niño aprende “ElCorreo terrestre," o "El recluta“ Wynken, Blynken y Nod ”, “ La canción en el campamento ”, “ El viejo Ironsides ”, “ Tengo una pequeña sombra ”, “ El torneo ” o “ El duelo ”, nueve de cada diez chicos estarán ansiosos por seguirlo. Lo sé porque lo he intentado una docena de veces. A todos los chicos les encanta “El paseo de Paul Revere” (¡ay!, no he podido incluirlo) y están ansiosos por aprenderlo, pero solo los chicos con buena memoria perseverarán hasta el final. ¿Debería privarse al chico más lento del placer de leer el poema completo, captar su sentimiento inspirador y aprender tantas estrofas como su mente pueda soportar? No, en absoluto. La mitad de un poema así es mejor que nada. Que el chico lento aprenda y recite tantas estrofas como pueda y que el chico de buena memoria lo siga con el resto. No ayuda a la memoria del chico lento ocultárselo por completo ni privarlo de su actividad menor porque no puede aprenderlo todo. Algunas personas invariablemente darán el Un niño lento aprende un poema muy corto. A menudo es mejor dividir un poema largo entre los niños, dejando que cada uno aprenda una parte. El interés sostenido de un poema largo vale la pena. " El tritón ", " La batalla de Ivry ", " Horacio en el puente ", " Krinken ", " El esqueleto con armadura ", " El cuervo " y " Hervé Riel " pueden aprenderse provechosamente de esa manera. Sin embargo, el niño disfruta más del poema que tiene la longitud justa, y hay mucho que decir a favor de la selección que se adapta, en longitud, a la mente promedio; porque el niño duda ante la cantidad más que ante el pensamiento sutil. Sostengo que esta colección está compuesta por poemas que la mayoría de los niños aprenderán por su propia voluntad. Hay quienes creen que en materia de aprendizaje de poesía no hay un " deber ", pero esta es una creencia falsa. Hay un deber , incluso en eso; porque todo ciudadano estadounidense debería conocer las grandes canciones nacionales que mantienen vivo el espíritu del patriotismo. Los niños deberían construir para sus futuro—y obtener, mientras son niños, lo que solo la fresca imaginación del niño puede asimilar.

Deben atesorar una inmensa riqueza de sentimientos heroicos; deben adquirir el hábito de incorporar un tono literario en su conversación; deben llevar un corazón rebosante de recuerdos y asociaciones frescas y deliciosas, vinculadas a momentos de poesía que iluminen los años de madurez. Deben cultivar su memoria mientras tengan la oportunidad de hacerlo.

¿Se arrepentirá alguna vez el niño que dedicó cada hora de poesía durante todo un año escolar a aprender " Enrique de Navarra ", o los niños que lo escucharon? No. Era algo nuevo cada semana y despertaba un renovado interés. El niño siempre lo amará porque solía amarlo. Había niños que se disputaban el derecho a recitar " El Torneo ", " La Carga de la Brigada Ligera ", " El Himno Nacional ", etc. El primero en llegar al frente tenía el privilegio. El triunfo de tener la oportunidad de recitar aumentaba la emoción. ¿Lo olvidarán alguna vez?

Conozco el poema de Lowell, « El hallazgo de la lira ». ¡Atención, caballeros! Vean quién lo aprende primero mientras se lo recito. Pero he olvidado un verso, así que abran sus libros y enséñenmelo. Ahora puedo recitarlo de memoria. ¿Cuánto pueden repetir? Un niño puede recitarlo entero. Casi todos los niños se saben la mayor parte. Ahora les será fácil aprenderlo solos. Y la Memoria, la Diosa Hermosa, los acompañará de ahora en adelante para recordar este momento tan especial.



Mary E. Burt.
La escuela John A. Browning, 1904.
CONTENIDO
PARTE ILa flecha y la canción3
Henry W. Longfellow
El bebé4
Jeremiah Eames Rankin
Dejemos que los perros disfruten ladrando y mordiendo.4
Isaac Watts
Pequeñas cosas5
Ebenezer Cobham Brewer
Él ora mejor5
Samuel T. Coleridge
Brilla, brilla, estrellita6
Anónimo
Pippa6
Robert Browning
Los días del mes7
Una vieja canción
Realeza auténtica7
Rudyard Kipling
Jugando a Robinson Crusoe8
Rudyard Kipling
Mi sombra9
Robert Louis Stevenson
Lirio blanco pequeño10
George Macdonald
Cómo cayeron las hojas12
Susan Coolidge
Willie Winkie13
William Miller
El búho y la gatita15
Eduardo Lear
Wynken, Blynken y Nod16
Campo Eugene
El duelo18
Campo Eugene
El niño que nunca mintió19
Anónimo
Amor entre hermanos y hermanas20
Isaac Watts
La campanilla azul de Escocia20
Anónimo
Si tan solo tuviera dos alitas21
Samuel T. Coleridge
Una despedida21
Carlos Kingsley
Casabianca22
Felicia Hemans
La hija del capitán23
James T. Fields
El herrero del pueblo25
Henry W. Longfellow
Dulce y bajo27
Alfred Tennyson
La violeta27
Jane Taylor
El arco iris (un fragmento)28
William Wordsworth
Una visita de San Nicolás29
Clement Clarke Moore
El himno nacional31
Francis Scott Key
Padre Guillermo33
Lewis Carroll
El ruiseñor y la luciérnaga34
William Cowper
PARTE IILa escarcha39
Hannah Flagg Gould
El búho40
Alfred Tennyson
Pequeño Billee41
William Makepeace Thackeray
La mariposa y la abeja42
William Lisle Bowles
Un incidente en el campo de concentración francés.43
Robert Browning
Roberto de Lincoln44
William Cullen Bryant
Viejo Grimes47
Albert Gorton Greene
Canción de la vida48
Charles Mackay
Canción de hadas50
Juan Keats
La canción de un niño50
James Hogg
Ranúnculos y margaritas51
María Howitt
El arcoíris53
Thomas Campbell
Viejos Ironsides53
Oliver Wendell Holmes
La pequeña huérfana Annie54
James Whitcomb Riley
¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán!57
Walt Whitman
Ingratitud58
William Shakespeare
El verde hiedra59
Charles Dickens
La naturaleza noble60
Ben Jonson
La ardilla voladora60
María E. Burt
Discurso de Warren63
Juan Pierpont
La canción en el campamento64
Bayard Taylor
La canción de la corneta66
Alfred Tennyson
Las Tres Campanas de Glasgow67
Juan G. Whittier
El viaje de Sheridan68
Thomas Buchanan lee
El correlimos71
Celia Thaxter
Señora Clara72
Alfred Tennyson
El Señor de Burleigh75
Alfred Tennyson
La infancia de Hiawatha79
Henry W. Longfellow
Vagaba solitario como una nube.82
William Wordsworth
Juan Cebada83
Robert Burns
Una vida en la ola del océano85
Epes Sargent
La muerte del año viejo86
Alfred Tennyson
Abou Ben Adhem89
Leigh Hunt
Canción del corral90
JT Trowbridge
A un ratón92
Robert Burns
A una margarita de montaña94
Robert Burns
Bárbara Frietchie96
Juan G. Whittier
PARTE IIILochinvar103
Sir Walter Scott
La hija de Lord Ullin105
Thomas Campbell
La carga de la Brigada Ligera107
Alfred Tennyson
El torneo110
Sidney Lanier
El viento y la luna111
George Macdonald
Jesús el carpintero114
Catherine C. Liddell
El globo de Letty115
Charles Tennyson Turner
Un sueño116
William Blake
El cielo no se alcanza de un solo salto.117
J. G. Holland
La batalla de Blenheim117
Robert Southey
Fidelidad120
William Wordsworth
El nautilo de cámaras122
Oliver Wendell Holmes
Cruzando la barra124
Alfred Tennyson
El correo terrestre125
Rudyard Kipling
Canción de reunión de Donald Dhu126
Sir Walter Scott
Marco Bozzaris128
Fitz-greene Halleck
La muerte de Napoleón131
Isaac McClellan
Cómo duermen los valientes133
William Collins
La bandera pasa133
Henry Holcomb Bennett
Hohenlinden134
Thomas Campbell
Mi antiguo hogar en Kentucky136
Stephen Collins Foster
Personas mayores en casa137
Stephen Collins Foster
El naufragio del Hesperus138
Henry W. Longfellow
Bannockburn142
Robert Burns
PARTE IVLa roca Inchcape145
Robert Southey
El hallazgo de la lira148
James Russell Lowell
Una crisálida149
María Emily Bradley
Por un' Eso151
Robert Burns
ElRecién llegado152
George W. Cable
El arroyo153
Alfred Tennyson
La balada del Clampherdown154
Rudyard Kipling
La destrucción de Senaquerib158
Lord Byron
Lo recuerdo, lo recuerdo159
Thomas Hood
Llevando las vacas a casa160
Kate Putnam Osgood
Krinken162
Campo Eugene
Cumpleaños de Stevenson164
Katherine Miller
Un ingenio modesto165
Selleck Osborne
La leyenda del obispo Hatto166
Robert Southey
Colón160
Joaquín Miller
El pastor del rey Admeto171
James Russell Lowell
Cómo llevaron las buenas noticias de Gante a Aix.173
Robert Browning
El entierro de Sir John Moore en La Coruña176
C. Wolfe
La víspera de Waterloo177
Lord Byron
Ivry179
Thomas B. Macaulay
El guante y los leones184
Leigh Hunt
El pozo de Santa Keyne186
Robert Southey
El nautilo y el amonites188
Anónimo
La soledad de Alexander Selkirk190
William Cowper
Las casas de Inglaterra192
Felicia Hemans
Horacio en el puente193
Thomas B. Macaulay
La plantación del manzano211
William Cullen Bryant
PARTE VJunio217
James Russell Lowell
Un salmo de vida218
Henry W. Longfellow
Acial219
Sidney Lanier
Una vida feliz220
Sir Henry Wotton
Hogar dulce hogar220
Juan Howard Payne
Desde Casa Guidi Windows222
Elizabeth Barrett Browning
¡Leñador, no perdones ese árbol!222
George Pope Morris
Quédate conmigo223
Enrique Francisco Lyte
Lidera, luz bondadosa224
Juan Henry Newman
La última rosa del verano225
Thomas Moore
Annie Laurie226
William Douglas
El barco del Estado227
Henry W. Longfellow
América228
Samuel Francis Smith
El desembarco de los peregrinos229
Felicia Hemans
Los comedores de loto231
Alfred Tennyson
Moly233
Edith M. Thomas
Cupido ahogado234
Leigh Hunt
Cupido picó234
Thomas Moore
Cupido y mi Campasbe235
Juan Lyly
Una balada para un niño236
Anónimo
El esqueleto con armadura240
Henry W. Longfellow
La venganza246
Alfred Tennyson
Señor Galahad253
Alfred Tennyson
Un nombre en la arena256
Hannah Flagg Gould
PARTE VILa Voz de la Primavera259
Felicia Hemans
El tritón abandonado260
Mateo Arnold
Las orillas del Doon265
Robert Burns
La luz de otros días266
Thomas Moore
Lo mío vendrá a mí267
Juan Burroughs
Oda a una alondra268
Percy Bysshe Shelley
Las arenas de Dee271
Carlos Kingsley
Un deseo272
Samuel Rogers
Lucy272
William Wordsworth
Soledad273
Alexander Pope
John Anderson274
Robert Burns
El dios de la música275
Edith M. Thomas
Un instrumento musical275
Elizabeth Barrett Browning
Las novias de Enderby277
Jean Ingelow
La lejía283
Sir Walter Raleigh
El envío285
Rudyard Kipling
Contentamiento286
Edward Dyer
El arpa que una vez recorrió los pasillos de Tara287
Thomas Moore
El viejo cubo de roble288
Samuel Woodworth
El cuervo289
Edgar Allan Poe
Arnold von Winkleried296
James Montgomery
Vida, no sé qué eres.299
A. L. Barbauld
Merced300
William Shakespeare
El consejo de Polonio301
William Shakespeare
Un fragmento de “Julio César”301
William Shakespeare
La alondra302
Thomas Hogg
El coro invisible303
George Eliot
El mundo nos abruma demasiado304
William Wordsworth
Sobre su ceguera304
Juan Milton
Ella era un fantasma de deleite305
William Wordsworth
Elegía escrita en un cementerio rural306
Thomas Gray
Rabino Ben Ezra312
Robert Browning
Prospicio320
Robert Browning
Himno de fin de oficio321
Rudyard Kipling
Ozymandias de Egipto322
Percy Bysshe Shelley
Mortalidad323
William Knox
En una primera mirada a Homero de Chapman326
Juan Keats
Hervé Riel326
Robert Browning
El problema333
Ralph Waldo Emerson
A América335
Alfred Austin
La bandera inglesa337
Rudyard Kipling
El hombre con la azada342
Edwin Markham
Canto de mí mismo344
Walt Whitman
Índice350
ÍNDICE DE AUTORES
A B do D mi F GRAMO H I J K L METRO
norte O PAG Q R S T U V W incógnita Y Z
AnónimoBrilla, brilla, estrellita, 6
Los días del mes, 7
El niñoOMSNunca dije una mentira, 19
La campanilla azul de Escocia, 20
El nautilo y el amonites, 188
Una balada para un niño, 236
Arnold, MateoEl tritón abandonado, 260
Austin, AlfredA América, 335Barbauld, A. L.Vida, no sé qué eres, 299
Bennett, Henry HolcombLa bandera pasa, 133
Blake, WilliamUn sueño, 116
Bowles, William LisleLa mariposa y la abeja, 42
Bradley, María EmilyUna crisálida, 149
Cervecero, Ebenezer CobhamPequeñas cosas, 5
Browning, Elizabeth BarrettDesde CasaGuidiWindows, 222
Un instrumento musical, 275
Browning, RobertPippa, 6
Un incidente del campo francés, 43
Cómo llevaron las buenas nuevas de Gante a Aix, 173
Rabino Ben Ezra, 312
Prospice, 320
Hervé Riel, 326
Bryant, William CullenRoberto de Lincoln, 44 años
La plantación de laManzano, 211
Burns, RobertJohn Barleycorn, 83
A un ratón, 92
A una margarita de montaña, 94
Bannockburn, 142
Por eso, 151
Las orillas del Doon, 265
John Anderson, 274
Burroughs, JohnLo mío vendrá a mí, 267
Burt, Mary E.La ardilla voladora, 60
Byron, LordLa destrucción de Senaquerib, 158
La víspera de Waterloo, 177Cable, George W.ElRecién llegada, 152
Campbell, ThomasEl Arcoíris, 53
La hija de Lord Ullin, 105
Hohenlinden, 134
Carroll, LewisPadre William, 33 años
Coleridge, Samuel T.Él ora mejor, 5
Si tan solo tuviera dos alitas, 21
Collins, WilliamCómo duermen los valientes, 133
Coolidge, SusanCómo cayeron las hojas, 12
Cowper, WilliamEl ruiseñor y la luciérnaga, 34
La soledad de Alexander Selkirk, 190Dickens, CharlesEl Ivy Green, 59
Douglas, WilliamAnnie Laurie, 226
Dyer, EdwardContentamiento, 286Eliot, GeorgeEl coro invisible, 303
Emerson, Ralph WaldoEl problema, 333Campo, EugeneWynken, Blynken y Nod, 16 años.
El duelo, 18
Krinken, 162
Campos, James T.La hija del capitán, 23 años.
Foster, Stephen CollinsMi antiguo hogar en Kentucky, 136
Ancianos en casa, 137Gould, Hannah FlaggLa escarcha, 39
Un nombre en la arena, 256
Gray, ThomasElegía escrita en un cementerio rural, 306
Greene, Albert GortonViejo Grimes, 47 añosHalleck, Fitz-greeneMarcoBozzaris, 128
Hemans, FeliciaCasabianca, 22
Los hogares de Inglaterra, 192
El desembarco de los peregrinos, 229
La Voz de la Primavera, 259
Hood, ThomasRecuerdo, recuerdo, 159
Hogg, JamesUna canción de niño, 50
La alondra, 302
Holanda, J. G.CieloesNo se alcanza de un solo salto, 117
Holmes, Oliver WendellOld Ironsides, 53
El nautilo de cámaras, 122
Howitt, MaríaRanúnculos y margaritas, 51
Hunt, LeighAbou Ben Adhem, 89
El Guante y los Leones, 184
Cupido ahogado, 234Ingelow, JeanLas novias de Enderby, 277Jonson. BenLa Noble Naturaleza, 60Keats, JuanCanción de hadas, 50
En una primera mirada al Homero de Chapman, 326
Clave, Francis ScottEl Himno Nacional, 31
Kingsley, CharlesUna despedida, 21
Las arenas de Dee, 271
Kipling, RudyardRealeza verdadera, 7
Jugando a Robinson Crusoe, 8
ElCorreo terrestre, 125

La balada del Clampherdown, 154
El envío, 285
Recesión, 321
La bandera inglesa, 337
Knox, WilliamMortalidad, 323Lanier, SidneyEl Torneo, 110
Percebes, 219
Lear, EduardoEl búho y la gatita, 15
Liddell, Catherine C.Jesús el carpintero, 114
Longfellow, Henry W.La flecha y la canción, 3
El herrero del pueblo, 25
La infancia de Hiawatha, 79
El naufragio del Hesperus, 138
Salmo de vida, 218
El barco del Estado, 227
El esqueleto con armadura, 240
Lowell, James RussellEl hallazgo de la lira, 148
El pastor del rey Admeto, 171
Junio ​​de 217
Lyly, JuanCupido y mi Campasbe, 235
Lyte, Henry FrancisQuédate conmigo, 223Macaulay, Thomas B.Ivry, 179
Horacio en el puente, 193
Macdonald, GeorgeLirio blanco pequeño, 10
El viento y la luna, 111
Mackay, CharlesCanción de la vida, 48
Markham, EdwinEl hombre de la azada, 342
McClellan, IsaacLa muerte de Napoleón, 131
Miller, JoaquínColón, 169
Miller, KatherineCumpleaños de Stevenson, 164
Miller, WilliamWillie Winkie, 13
Milton, JohnSobre su ceguera, 304
Montgomery, JamesArnold von Winkleried, 296
Moore, Clement ClarkeUna visitadeSan Nicolás, 29
Moore, ThomasLa última rosa del verano, 234
Cupido picado, 234
La luz de otros días, 266
El arpa que una vez pasó por TaraSalones, 287
Morris, George PopeLeñador, Perdona ese árbol, 222Newman, John HenryPlomo, luz amable, 224Osborne, SelleckUn ingenio modesto, 165
Osgood, Kate PutnamLlevando las vacas a casa, 160Payne, John HowardHogar, dulce hogar, 220
Pierpont, JohnDiscurso de Warren, 63
Poe, Edgar AllanEl Cuervo, 289
Papa, AlejandroSoledad, 273Raleigh, Sir WalterLa Lye, 283
Rankin. Jeremiah EamesEl bebé, 4
Lee, Thomas BuchananEl paseo de Sheridan, 68
Riley, James WhitcombLa pequeña huérfana Annie, 54 años.
Rogers, SamuelUn deseo, 272Sargent, EpesUna vida en la ola del océano, 85
Scott, Sir WalterLochinvar, 103
ElCanto de reunión de Donald Dhu, 126
Shakespeare, GuillermoIngratitud, 58
Misericordia, 300
El consejo de Polonio, 301
Un fragmento de Julio César, 301
Shelley, Percy ByssheOda a una alondra, 268
Ozymandiasen el desierto, 322
Smith, Samuel FrancisAmérica, 228
Southey, RobertLa batalla de Blenheim, 117
La Roca Inchcape, 145
La leyenda del obispo Hatto, 166
El pozo de Santa Keyne, 186
Stevenson, Robert LouisMi Sombra, 9Taylor, BayardLa canción en el campamento, 64
Taylor, JaneLa Violeta, 27 años
Tennyson, AlfredDulce y bajo, 27
El búho, 40
La canción de la corneta, 66
Lady Clare, 72
El Señor de Burleigh, 75 años
La muerte del año viejo, 86
La carga de la Brigada Ligera, 107
Cruzando la barra, 124
El arroyo, 153
ElComedores de loto, 231
La venganza , 246
Sir Galahad, 253
Thackeray, William MakepeaceLa pequeña Billee, 41 años
Thaxter, CeliaEl correlimos, 71
Thomas, EdithMoly, 233
El Dios de la Música, 275
Trowbridge, J. T.PatioCanción, 90
Turner, Charles TennysonLetty's Globe, 115Watts, IsaacDeja que los perros disfruten ladrando y mordiendo, 4
Amor entre hermanos y hermanas, 20
Whitman, Walt¡Oh, capitán! ¡Mi capitán! 57
Canto de mí mismo, 344
Whittier, John G.Las Tres Campanas de Glasgow, 67
Barbara Frietchie, 96 años
Wolfe, C.El entierro de Sir John Moore en La Coruña, 176
Woodworth, SamuelEl viejo cubo de roble, 288
Wordsworth, WilliamEl arco iris (un fragmento), 28
Vagaba solitario como una nube, 82
Fidelidad, 120
Lucy, 272
El mundoesDemasiado con nosotros, 304
Ella era un fantasma de deleite, 305
Wotton, Sir HenryUna vida feliz, 220

PARTE I.

El momento inicial

La flecha y la canción.


«La flecha y la canción», de Longfellow (1807-1882), ocupa el primer lugar en este volumen en homenaje a una niña de seis años a la que le encantaba recitarme este poema. Conocía muchos poemas, pero este era su favorito.

Lancé una flecha al aire,Cayó a tierra, no supe dónde;Porque, tan rápidamente pasó, la vistaNo pude seguirlo en su vuelo.
Respiré una canción en el aire,Cayó a tierra, no supe dónde;¿Quién tiene una vista tan aguda y fuerte?¿Que puede seguir el vuelo de la canción?
Mucho, mucho tiempo después, en un robleEncontré la flecha, aún intacta;Y la canción, de principio a fin,La encontré de nuevo en el corazón de un amigo.



Henry W. Longfellow.
El bebé.


Encontré “El bebé” en la “Antología” de Stedman. Se incluye en este volumen con el permiso del poeta Jeremiah Eames Rankin, de Cleveland (1828-), porque cautivó el corazón de un niño de diez años cuya imaginación se vio profundamente conmovida por los dos hermosos versos:


“Su rostro es como el de un ángel,
me alegra que no tenga alas.”


Nae shoon para ocultar sus pequeños taes,No llevaba medias en los pies;Sus tobillos flexibles, blancos como la nieve,O las primeras flores dulces.
Su sencillo vestido rosa salpicado,Su barbilla doble y con hoyuelos,Sus labios fruncidos y su boca húmeda,Con un diente dentro.
Su hijo es como el de su madre,Dos cosas suaves y líquidas;Su rostro es como el de un ángel:Nos alegra que no tenga alas.

Jeremiah Eames Rankin.

Dejemos que los perros disfruten ladrando y mordiendo.

«Que los perros se deleiten ladrando y mordiendo», de Isaac Watts (1674-1748), y «Pequeñas gotas de agua», de Ebenezer Cobham Brewer (1810-1897), son poemas que el mundo nunca olvidará. Una vez grabados en la mente, se quedan grabados. No nacieron para morir.

Dejemos que los perros disfruten ladrando y mordiendo,Porque Dios los ha hecho así;Dejemos que los osos y los leones gruñan y peleen,Porque también es su naturaleza.

Pero, niños, nunca debéis dejarSe desatan tales pasiones airadas;Tus manitas nunca fueron hechasPara arrancarse los ojos el uno al otro.

Isaac Watts.

Pequeñas cosas.

Pequeñas gotas de agua,Pequeños granos de arena,Haz que el poderoso océanoY la tierra agradable.

Así, los pequeños minutos,Aunque humildes sean,Haz que las grandes erasDe la eternidad.

Ebenezer Cobham Brewer.

Él es quien mejor ora.

Estas dos estrofas, la esencia misma de ese gran poema, "El viejo marinero", de Samuel Taylor Coleridge (1772-1834), resumen la lección de esta obra maestra: "La insensibilidad es un crimen".

¡Adiós, adiós! Pero esto te digo¡A ti, invitado a la boda!Bien ora quien bien amaTanto el hombre como el pájaro y la bestia.

Quien mejor ora es quien mejor ama.Todas las cosas, tanto grandes como pequeñas:Por el amado Dios que nos ama,Él lo creó todo y lo ama todo.

Samuel T. Coleridge.

Brilla, brilla, estrellita.

¡Brilla, brilla, estrellita!Cómo me pregunto qué eres,Allá arriba, por encima del mundo,Como un diamante en el cielo.

Cuando el glorioso sol se pone,Cuando el césped está mojado por el rocío,Entonces muestras tu pequeña luz,Brilla, brilla toda la noche.

En el cielo azul oscuro te quedas,Y a menudo, a través de mis cortinas, me asomo,Porque nunca cierras los ojos,Hasta que el sol esté en el cielo.

Como tu chispa brillante y diminutaGuía al viajero en la oscuridad,Aunque no sé lo que eres,¡Brilla, brilla, estrellita!

Pippa.

«La primavera llega por la mañana», de «Pippa pasa», de Robert Browning (1812-1889), se ha convertido en una estrofa muy popular entre los más pequeños. «Todo está bien en el mundo» es un lema alegre para la guardería y el aula.

El año está en primavera,El día es por la mañana;La mañana empieza a las siete;El rocío de la ladera brillaba como perlas;

La alondra está en pleno vuelo;El caracol está en la espina;Dios está en su cielo—¡Todo está bien en el mundo!

Robert Browning.

Los días del mes.

“Los días del mes” es una rima ingeniosa y útil que necesitamos a lo largo de la vida. Es anónima.

Tiene treinta días septiembre,abril, junio y noviembre;Febrero tiene veintiocho solo.Todos los demás tienen treinta y uno,Exceptuando el año bisiesto, ese es el momentoCuando febrero tenga veintinueve días.

Canción antigua.

Realeza auténtica.

“Realeza verdadera” y “Interpretando a Robinson Crusoe” son estrofas agradables de “Los cuentos de así fue” de Rudyard Kipling (1865-).

Nunca hubo una reina como Balkis,Desde aquí hasta el fin del mundo;Pero Balkis habló con una mariposa.Como si estuvieras hablando con un amigo.

Nunca hubo un rey como Salomón,No desde que el mundo comenzó;Pero Salomón habló con una mariposa.Como un hombre hablaría con otro hombre.

Ella era la reina de Sabea.Y él era el Señor de Asia—Pero ambos hablaron con mariposas.Cuando daban sus paseos por el extranjero.

Rudyard Kipling.

(En “Cuentos de así fue”).

Jugando a Robinson Crusoe.

Pussy puede sentarse junto al fuego y cantar,El gatito puede trepar a un árbol,O juega con un viejo corcho y una cuerda.Para reflexionar sobre sí misma, no sobre mí.Pero me gusta Binkie, mi perro, porqueÉl sabe cómo comportarse;Entonces, Binkie es igual que el Primer Amigo,Y yo soy el hombre de la cueva.

Pussy jugará a ser el hombre del viernes hastaEs hora de mojarle la pata.Y hazla caminar por el alféizar de la ventana.(Por la huella que vio Crusoe);Luego, ella esponja su cola y maúlla,Y arañazos y no asistirá.Pero Binkie tocará lo que yo elija,Y él es mi verdadero Primer Amigo.

Pussy frotará mis rodillas con su cabeza,Fingiendo que me ama profundamente;Pero en el mismo instante en que me acuestoLa gata sale corriendo al patio.

Y allí permanece hasta el amanecer;Así que sé que solo es una simulación;Pero Binkie, él ronca a mis pies toda la noche,¡Y él es mi primer amigo!

Rudyard Kipling.

(En “Cuentos de así fue”).

Mi sombra.

«Mi sombra», de Robert Louis Stevenson (1850-1894), es uno de los poemas breves más populares que existen. Se lo he enseñado a muchísimos niños pequeños, y ninguno ha intentado evitar aprenderlo. A los alumnos mayores también les gusta mucho.

Tengo una pequeña sombra que entra y sale conmigo,Y la utilidad que se le puede dar es algo que no puedo ver.Es muy, muy parecido a mí de los talones a la cabeza;Y lo veo saltar delante de mí, cuando yo salto a mi cama.

Lo más gracioso de él es la forma en que le gusta crecer.No se parecen en absoluto a los niños normales, que siempre son muy lentos;Porque a veces se pone más alto como una pelota de goma india,Y a veces recibe tan poco que no queda nada de él.

No tiene ni idea de cómo deben jugar los niños.Y solo pueden hacerme quedar como un tonto en todos los sentidos.Se queda tan cerca de mí, es un cobarde, se nota;¡Me daría pena seguir siendo enfermera, ya que esa sombra se me pega!

Una mañana, muy temprano, antes de que saliera el sol,Me levanté y encontré el rocío brillante en cada ranúnculo;Pero mi pequeña sombra perezosa, como un dormilón redomado,Se había quedado en casa detrás de mí y estaba profundamente dormido en la cama.

Robert Louis Stevenson.

Lirio blanco pequeño.

Este poema (George Macdonald, 1828-) se incluye en este volumen porque, de niña, me encantaba. Me llenaba el corazón y me hizo apreciar a cada miembro de la familia de los lirios. El encantador libro de George Macdonald, «Tras el viento del norte», también me fascinaba y me deleitaba.

Lirio blanco pequeñoSentado junto a una piedra,Cayendo y esperandoHasta que salió el sol.Lirio blanco pequeñoEl sol ha alimentado;Lirio blanco pequeñoEstá levantando la cabeza.

Lirio blanco pequeñoDijo: “Es buenoLirio blanco pequeñoRopa y comida.Lirio blanco pequeño¡Vestida como una novia!Brillante con blancura,¡Y coronada al lado!

Lirio blanco pequeñoCaído por el dolor,Esperando y esperandoPara la lluvia intensa.Lirio blanco pequeñoSostiene su copa;La lluvia está cayendo rápidamente.Y llenándolo.

Lirio blanco pequeñoDijo: “Bien de nuevo,Cuando tengo sedQue llueva bien.Ahora soy más fuerte,Ahora estoy tranquilo;El calor no puede quemarme,Tengo las venas muy llenas.

Lirio blanco pequeñoHuele muy dulce;En su cabeza, sol,La lluvia a sus pies.Gracias al sol,Gracias a la lluvia,Lirio blanco pequeñoEstá feliz de nuevo.

George Macdonald.

Cómo cayeron las hojas.

“Cómo cayeron las hojas”, de Susan Coolidge (1845-), atrae a los niños porque les ayuda a acostumbrarse a ir a la cama. “Me acuesto de día” es una de las dificultades de la infancia.

“Te voy a contar cómo cayeron las hojas”,El gran Árbol dijo a sus hijos:“Están teniendo sueño, Amarillo y Marrón,Sí, muy dormilona, ​​Caperucita Roja.Ya es hora de irse a la cama.

“¡Ah!” suplicó cada hoja tonta y enfurruñada,“Permítannos quedarnos un poco más;Querido Padre Árbol, ¡contempla nuestro dolor!Es un día muy agradable,No queremos irnos.

Así que, por un día más de alegríaA los grandes árboles se aferraban las hojuelas,Se divirtieron y bailaron, e hicieron lo que quisieron.En las brisas otoñales se balanceaba,Susurrando todos sus deportes entre—

“Tal vez el gran Árbol lo olvide,Y quedémonos hasta la primavera,Si todos suplicamos, persuadimos y nos angustiamos.Pero el gran Árbol no hizo tal cosa;Sonrió al oír sus susurros.

“¡Venid, niños, todos a la cama!”, gritó.Y antes de que las hojas pudieran implorar su plegaria,Sacudió la cabeza, y a lo lejos y a lo ancho,Aleteando y susurrando por todas partes,Los folletos descendían a toda velocidad por el aire.

Los vi; yacían en el suelo,Dorados y rojos, un enjambre apiñado,Esperando hasta que uno de muy lejos,Sábanas blancas amontonadas sobre su brazo,Deberían venir a envolverlos de forma segura y cálida.

El gran árbol desnudo miró hacia abajo y sonrió.—Buenas noches, queridas hojitas —dijo.Y desde abajo cada niño soñolientoRespondió: “Buenas noches”, y murmuró:“ ¡Qué agradable es irse a la cama!”

Susan Coolidge.

Willie Winkie.

“Wee Willie Winkie”, de William Miller (1810-1872), se incluye en este volumen en homenaje a un niño de ocho años que lo eligió entre cientos de poemas. Teníamos una hora de poesía a la semana, y él lo estudió y recitó con un interés inagotable hasta el final del año.

El pequeño Willie Winkie corretea por el pueblo,Subiendo y bajando las escaleras, con su túnica de noche,Girando en la ventana, llorando en la cerradura,¿Están los niños ya acostados? —son las diez en punto.

¡Hola, Willie Winkie! ¿Vienes Ben?El gato canta alegremente a la gallina dormida,El doug está destrozado en el suelo y no emite ni un sonido;Pero aquí hay un muchacho waukrife que no se va a dormir.

¡Nada más que dormir, bribón! brillando como la luna,Traqueteando en una jarra de aire con una cuchara de aire,Retumbando, dando vueltas, cantando como un gallo,Silbando como un kenna-qué—despertando a la gente dormida.

¡Oye, Willie Winkie! ¡El cachorro está en una cesta!Waumblin' de la rodilla de un cuerpo como una anguila vera,Ruggin' at the cat's lug, and ravellining a' her thrums,—¡Oye, Willie Winkie! ¡Mira, ahí viene!

Wearie es la madre que tiene un hijo pequeño y travieso,Un pequeño Stumpie Stoussie que no puede estar en su carril,Eso tiene una batalla, siempre con sueño, antes de que cierre un ojo;Pero un beso de sus labios rosados ​​me devuelve la fuerza.

William Miller.

El búho y la gatita.

La canción "El búho y la gatita", de Edward Lear (1812-1888), se incluye aquí porque descubrí que un niño tímido se fortalecía y desarrollaba mucho al aprenderla. Es una canción que estimula la imaginación de los niños y les encanta cantarla.

El búho y la gatita se fueron al mar.En un precioso barco de color verde guisante;Se llevaron algo de miel y mucho dinero.Envuelto en un billete de cinco libras.El búho miró hacia la luna que estaba arriba,Y cantaba con una pequeña guitarra,“¡Oh, preciosa gatita! ¡Oh, gatita, mi amor!Qué hermosa gata eres,—Eres,¡Qué hermosa gata eres!

La gatita le dijo al búho: “¡Qué elegante ave!”¡Qué dulce y maravillosa es tu voz!¡Oh, casémonos! —Hemos tardado demasiado—.Pero, ¿qué haremos con el anillo?Zarparon durante un año y un día.A la tierra donde crece el árbol Bong,Y allí, en un bosque, había un cerdito.Con un aro en la punta de la nariz,—Su nariz,Con un aro en la punta de la nariz.“Querido Cerdo, ¿estás dispuesto a vender por un chelín?”¿Tu anillo? —dijo el cerdito—. Lo haré.Así que se lo llevaron y se casaron al día siguiente.Por el pavo que vive en la colina.Cenaron carne picada y rodajas de membrillo,Que comieron con una cuchara de goma,Y de la mano al borde de la arena.Bailaron a la luz de la luna,—La luna,Bailaron a la luz de la luna.

Eduardo Lear.

Wynken, Blynken y Nod.

"Wynken, Blynken y Nod", de Eugene Field (1850-95), gusta a los niños, que por naturaleza son marineros y aventureros.

Wynken, Blynken y Nod una nocheZarpó en un zapato de madera,—Navegamos por un río de luz cristalina.En un mar de rocío.“¿Adónde vas y qué deseas?”La vieja luna les preguntó a los tres.“Hemos venido a pescar arenques.Que viven en este hermoso mar;Tenemos redes de plata y oro”,Dijo Wynken,Blynken,Y asintió.

La vieja luna rió y cantó una canción,Mientras se mecían en el zapato de madera;Y el viento que los azotó durante toda la noche.Las olas del rocío se agitaron;Las estrellitas eran los peces arenque.Que vivía en el hermoso mar.“Ahora echa tus redes donde quieras,—¡Nunca tenemos miedo!Así gritaron las estrellas a los tres pescadores,Wynken,Blynken,Y asintió.

Durante toda la noche lanzaron sus redes.A las estrellas en la espuma centelleante,—Entonces, desde el cielo, cayó el zapato de madera.Trayendo a los pescadores de vuelta a casa:Todo parecía una navegación muy bonita.Como si no pudiera ser;Y algunas personas pensaron que era un sueño que habían tenido.De navegar por ese hermoso mar;Pero yo os nombraré a tres pescadores:Wynken,Blynken,Y asintió.

Wynken y Blynken son dos ojitos pequeños,Y Nod es una cabecita,Y el zapato de madera que surcaba los cielosEs una cuna pequeña;Así que cierra los ojos mientras mamá cantaDe maravillosas vistas que son,Y veréis las cosas hermosasMientras te meces en el mar brumosoDonde el viejo zapato meció a los tres pescadores,Wynken,Blynken,Y asintió.

Campo de Eugene.

El duelo.

«El Duelo», de Eugene Field (1850-1895), es casi el poema humorístico más popular que he leído. Al recopilar poemas como este, no es fácil encontrar obras que sean a la vez delicadas, ingeniosas y vívidas. He enseñado «El Duelo» cientos de veces, y a los niños siempre les encanta.

El perro de cuadros vichy y el gato calicoSentados uno al lado del otro sobre la mesa;Eran las doce y media, y (¡qué te parece!)¡Ni uno ni el otro habían pegado ojo!El antiguo reloj holandés y el plato chinoParecía saberlo con la misma certeza que el destino.Iba a haber una pelea terrible.( Yo no estaba allí; simplemente afirmo)¡Lo que me dijo el plato chino !

El perro de cuadros vichy hizo “¡guau-guau-guau!”Y el gato calico respondió “¡miau!”El aire estaba lleno de basura, durante una hora más o menos.Con trozos de vichy y calico,Mientras el viejo reloj holandés en la chimeneaCon las manos delante de la cara,¡Porque siempre temía una pelea familiar!( Ahora ten en cuenta: solo te lo estoy diciendo)¡Lo que dice el viejo reloj holandés es verdad !

El plato chino parecía muy azul,Y gimió: “¡Ay, Dios mío! ¿Qué vamos a hacer?”Pero el perro de cuadros y el gato calicoSe revolcó de un lado a otro y cayó de otro.Empleando hasta el último diente y garraDe la forma más horrible que jamás hayas visto—¡Y oh! ¡Cómo volaban los cuadros vichy y el calico!(¡ No creas que exagero!)¡Obtuve mis opiniones del plato chino !

A la mañana siguiente, en el mismo lugar donde los dos se habían sentadoNo encontraron rastro alguno del perro ni del gato;Y algunas personas piensan hasta el día de hoy¡Esos ladrones se llevaron la pareja!Pero la verdad sobre el gato y el cachorro¿Es esto?: ¡Se devoraron mutuamente!¿Y qué opinas realmente de eso?( El viejo reloj holandés me lo dijo,Y así fue como lo supe .

Campo de Eugene.

El niño que nunca mintió.

«El niño que nunca mintió» (anónimo), así como «Cualquier pelea que perturbe la calle», de Isaac Watts (1674-1748), son auténticas joyas. Hace unos años gozaban de mayor popularidad que los versos menos logrados que se han presentado. Pero sin duda volverán a estar de moda.

Había una vez un niño pequeño,Con cabello rizado y ojos agradables—Un niño que siempre decía la verdad,Y nunca, nunca dije una mentira.

Y cuando se fue trotando a la escuela,Todos los niños lloraban,Ahí va el chico de pelo rizado...El niño que nunca miente.

Y todos lo querían tanto,Porque siempre decía la verdad,Que cada día, mientras crecía,Se decía: “Ahí va el joven honesto”.

Y cuando la gente que estaba cercaSe giraría para preguntar la razón por la que,La respuesta siempre sería esta:“Porque nunca miente.”

Amor entre hermanos y hermanas.

Cualesquiera que sean las peleas que perturben la calle,Debe haber paz en el hogar;Donde las hermanas habitan y los hermanos se encuentran,Las peleas nunca deberían ocurrir.

Los pájaros en sus pequeños nidos están de acuerdo;Y es una vista vergonzosa,Cuando los hijos de una familiaDiscutir, regañar y pelear.

Isaac Watts.

La campanilla azul de Escocia.

¡Oh, dónde! ¡Y oh, dónde! se ha ido tu muchacho de las Tierras Altas?Se ha ido a luchar contra los franceses por el rey Jorge en el trono;Y ¡oh! en mi corazón cómo deseo que esté sano y salvo en casa.

¡Oh, dónde! ¡y oh, dónde! vive tu muchacho de las Tierras Altas?Él habita en la alegre Escocia, bajo el signo de la campanilla azul;Y es que, oh, en mi corazón amo mucho a mi muchacho.

Si tan solo tuviera dos alitas.

"Si tuviera tan solo dos alitas", de Samuel Taylor Coleridge (1772-1834), es un libro recomendado por numerosos profesores y alumnas.

Si tan solo tuviera dos alitasY era un pajarito emplumado,¡A ti volaría, querida!Pero pensamientos como estos son cosas ociosas.Y yo me quedo aquí.

Pero en mis sueños vuelo hacia ti:¡Siempre estoy contigo en mis sueños!El mundo es todo de uno mismo.Y entonces uno despierta, ¿y dónde estoy?Completamente solo.

Samuel T. Coleridge.

Una despedida.

"Una despedida", de Charles Kingsley (1819-75), hace que parezca que vale la pena ser bueno.

Mi más bella hija, no tengo ninguna canción que ofrecerte;Ninguna alondra podría cantar a cielos tan grises y apagados;Sin embargo, antes de separarnos, puedo dejarte una lección.Para todos los días.

Sé buena, dulce doncella, y que sea quien quiera ser inteligente;Haz cosas nobles, no las sueñes todo el día:Y así creamos la vida, la muerte y ese vasto para siempre.Una canción grandiosa y dulce.

Carlos Kingsley.

Casabianca.

«Casabianca», de Felicia Hemans (1793-1835), es el retrato de un corazón fiel, un ejemplo de obediencia incondicional. Es justo que un hijo obedezca, incluso hasta la muerte, las órdenes de un padre amoroso.

El niño estaba de pie sobre la cubierta en llamas,De donde todos, excepto él, habían huido;La llama que iluminó los restos de la batallaBrillaba a su alrededor sobre los muertos.

Sin embargo, hermoso y radiante permanecía allí,Nacido para dominar la tormenta;Una criatura de sangre heroica,Una forma orgullosa, aunque infantil.

Las llamas seguían avanzando; él no se iría.Sin la palabra de su padre;Ese padre, desfallecido en la muerte abajo,Su voz ya no se oía.

Gritó: «¡Dime, padre, dime!»¿Y si mi tarea ya está terminada?Él no sabía que el jefe yacía allí.Inconsciente de su hijo.

—¡Habla, padre! —gritó de nuevo.“¡Si es que aún puedo irme!”Pero los estruendosos disparos respondieron:Y las llamas avanzaron rápidamente.

En su frente sintió su aliento,Y en su cabello ondeante;Y miró desde aquel solitario puesto de muerteEn una desesperación serena, pero valiente.

Y gritó una vez más en voz alta“¡Padre! ¿Debo quedarme?”Mientras sobre él, firme, a través de la vela y el obenque,Las llamas que se extendían como una espiral se abrieron paso.

Envolvieron el barco en un esplendor salvaje,Captaron la bandera en lo alto,Y fluyó sobre el valiente niñoComo estandartes en el cielo.

Entonces se oyó un estruendo de trueno.El niño... ¡oh! ¿dónde estaba?—Pregúntale a los vientos que están tan lejosFragmentos esparcidos cubren el mar;

Con mástil, timón y gallardete en buen estado.Ese pozo había cumplido su función—Pero lo más noble que pereció allíEra ese corazón joven y fiel.

Felicia Hemans.

La hija del capitán.

“La hija del capitán”, de James T. Fields (1816-1881), tiene un gran impacto en el público infantil. Su mensaje apunta a un fin que los niños adoran: la confianza en un poder superior.

Estábamos hacinados en la cabina,Nadie se atrevería a dormir,—Era medianoche sobre las aguas,Y se avecinaba una tormenta en alta mar.

Es algo terrible en invierno.Ser destrozado por la explosión,Y escuchar el sonido de la trompetaTrueno, “¡Corten el mástil!”

Así que allí nos estremecimos en silencio,—Porque el más fuerte contuvo la respiración,Mientras el mar hambriento rugíaY los rompedores hablaron con la Muerte.

Así estábamos sentados en la oscuridad,Cada uno ocupado en sus oraciones,“¡Estamos perdidos!”, gritó el capitán.Mientras bajaba las escaleras tambaleándose.

Pero su hijita susurró:Mientras ella tomaba su mano helada,“¿No está Dios sobre el océano?”¿Igual que en tierra firme?

Luego besamos a la doncella.Y hablamos con mayor alegría,Y fondeamos a salvo en el puerto.Cuando la mañana brillaba con claridad.

James T. Fields.

[“La herrería del pueblo estaba en Brattle Street, Cambridge. Llegó un momento en que talaron el castaño que le daba sombra, y entonces los niños del lugar juntaron sus monedas y mandaron hacer una silla para el poeta con su madera.”]

El herrero del pueblo.

Longfellow (1807-1882) es, sin duda, el poeta infantil por excelencia. Sus poemas son tan sencillos, conmovedores, artísticos y filosóficos como si estuvieran destinados a contar la historia cotidiana a personas mayores. Miles de niños han aprendido «El herrero del pueblo» sin que haya nada que criticarle. La edad del niño no influye en absoluto en que lo aprenda. La edad no determina a los niños, ni la poesía debe ser evaluada en su totalidad. «El tiempo es la falsa respuesta».

Bajo un castaño frondosoLa herrería del pueblo sigue en pie;El herrero, un hombre poderoso es él,Con manos grandes y musculosas,Y los músculos de sus fornidos brazosSon fuertes como bandas de hierro.

Su cabello es liso, negro y largo;Su rostro es como el bronceado;Su frente está mojada por un sudor honesto,Él gana lo que puede,Y mira al mundo entero a la cara,Porque él no le debe nada a nadie.

Semana tras semana, desde la mañana hasta la noche,Se puede oír cómo sopla su fuelle;Puedes oírlo balancear su pesado mazo,Con ritmo medido y lento,Como un sacristán tocando la campana del pueblo,Cuando el sol de la tarde está bajo.

Y los niños que vuelven a casa del colegioMira hacia la puerta abierta;Les encanta ver la fragua en llamas,Y escucha el rugido de los fuelles,Y atrapa las chispas ardientes que vuelanComo la paja de una era.

Él va a la iglesia los domingos,Y se sienta entre sus hijos;Él escucha al párroco orar y predicar,Él escucha la voz de su hija.Cantando en el coro del pueblo,Y eso llena su corazón de alegría.

Le suena como la voz de su madre,¡Cantando en el paraíso!Necesita pensar en ella una vez más,Cómo yace en la tumba;Y con su mano dura y áspera limpiaUna lágrima rodó por su mejilla.

Trabajando,—regocijándose,—tristeciendo,Él sigue adelante a través de la vida;Cada mañana comienza alguna tarea,Cada tarde lo ve cerrarse;Algo intentado, algo hecho,Se ha ganado el descanso de la noche.

Gracias, gracias a ti, mi digno amigo,¡Por la lección que has enseñado!Así, en la forja llameante de la vidaDebemos forjar nuestro destino;Así, en su forma de yunque resonanteCada acto y pensamiento ardiente.

Henry W. Longfellow.

Dulce y bajo.

Dulce y suave, dulce y suave,Viento del mar occidental,Abajo, bajo, respira y sopla,¡Viento del mar occidental!Sobre las aguas ondulantes van,Ven de la luna menguante y sopla,Hazle otra vez para mí;Mientras mi pequeño, mientras mi precioso duerme.

Duerme y descansa, duerme y descansa,Padre vendrá pronto a ti;Descansa, descansa, en el pecho de mamá,Padre vendrá pronto a ti;El padre vendrá a su bebé en el nido,Velas plateadas procedentes del oesteBajo la luna plateada:Duerme, mi pequeño, duerme, mi precioso, duerme.

Alfred Tennyson.

La violeta.

«La violeta», de Jane Taylor (1783-1824), es otro de esos entrañables poemas de antaño, pura poesía y pura violeta. Lo incluyo en este volumen por respeto al cariño que le tenía de niña.

En una cama verde y sombreadaCreció una modesta violeta;Su tallo estaba doblado, bajó la cabeza,Como para esconderse de la vista.

Y sin embargo era una flor preciosa,No hay colores brillantes y claros;Podría haber adornado una glorieta rosada,En lugar de esconderse allí.

Sin embargo, allí se contentó con florecer,Dispuestos en modestos tonos;Y allí se difundió su dulce perfume,En la sombra silenciosa.

Entonces déjame ir al valle,Esta bonita flor para ver;Para que yo también aprenda a crecer.Con dulce humildad.

Jane Taylor.

El arco iris.

(UN FRAGMENTO.)

“El arco iris”, de William Wordsworth (1770-1850), conecta con los sentimientos de cualquier niño. Expresa el espíritu de todas las edades que desean imaginarlo como “un puente al cielo”.

Mi corazón da un vuelco cuando contemploUn arcoíris en el cielo;Así fue cuando comenzó mi vida,¿Así que ahora soy un hombre?Que así sea cuando envejezca,¡O déjenme morir!El niño es el padre del hombre;Y podría desear que mis días fueranUnidos unos a otros por una piedad natural.

William Wordsworth.

Una visita de San Nicolás.

“Una visita de San Nicolás”, de Clement Clarke Moore (1779-1863), es el poema navideño más popular jamás escrito. Transmite la figura de Papá Noel año tras año, conservando el espíritu navideño.

Era la noche antes de Navidad, cuando por toda la casaNo se movía ni una criatura, ni siquiera un ratón;Las medias fueron colgadas junto a la chimenea con cuidado,Con la esperanza de que San Nicolás pronto estuviera allí;Los niños estaban acurrucados cómodamente en sus camas,Mientras visiones de dulces danzaban en sus cabezas;Y mamá con su pañuelo, y yo con mi gorra,Acabábamos de preparar nuestros cerebros para una larga siesta invernal,Cuando en el césped se produjo tal estruendo,Salté de la cama para ver qué pasaba.Volé hacia la ventana como un rayo,Abrió de golpe las contraventanas y levantó la ventana.La luna sobre el pecho de la nieve recién caídaDaba a los objetos de abajo el brillo del mediodía,Cuando, ¿qué aparecerá ante mis ojos asombrados?Pero un trineo en miniatura y ocho renos diminutos.Con un pequeño conductor anciano, tan vivaz y rápido,Supe al instante que tenía que ser San Nicolás.Más veloces que las águilas llegaron sus corceles,Y silbó, y gritó, y los llamó por su nombre:“¡Ahora, Dasher ! ¡Ahora, Dancer ! ¡Ahora, Prancer y Vixen !¡Adelante, Cometa ! ¡Adelante, Cupido ! ¡Adelante, Donder y Blitzen !¡Hasta lo alto del porche! ¡Hasta lo alto del muro!¡Ahora, a toda velocidad! ¡A toda velocidad! ¡A toda velocidad todos!Como hojas secas que vuelan antes del huracán salvaje,Cuando encuentren un obstáculo, elévense al cielo;Así que los corceles volaron hasta el tejado de la casa,Con el trineo lleno de juguetes, y San Nicolás también.Y entonces, en un abrir y cerrar de ojos, oí en el tejadoEl trote y el golpeteo de cada pequeña pezuña.Mientras dibujaba en mi mente y me daba la vuelta,Por la chimenea bajó San Nicolás de un salto.Estaba vestido completamente de piel, de la cabeza a los pies.Y toda su ropa estaba manchada de ceniza y hollín;Un montón de juguetes que había echado a la espalda,Y parecía un vendedor ambulante abriendo su mochila.¡Sus ojos, cómo brillaban! ¡Sus hoyuelos, qué alegres!¡Sus mejillas eran como rosas, su nariz como una cereza!Su graciosa boquita estaba curvada como un arco,Y la barba de su mentón era blanca como la nieve;El trozo de pipa que sostenía con fuerza entre los dientes,Y el humo le rodeó la cabeza como una corona;Tenía la cara ancha y una pequeña barriga redonda,Aquello temblaba cuando se reía, como un tazón lleno de gelatina.Era regordete y rechoncho, un viejo elfo muy alegre.Y me reí al verlo, a pesar de mí misma;Un guiño de ojo y un giro de cabeza,Pronto me hizo saber que no tenía nada que temer;No pronunció ni una palabra, sino que se puso directamente a trabajar.Y llenó todas las medias; luego se giró con un tirón,Y poniendo su dedo al lado de su nariz,Y asintiendo con la cabeza, subió por la chimenea;Saltó a su trineo, a su equipo le dio un silbato,Y todos salieron volando como la pelusa de un cardo.Pero le oí exclamar, antes de que desapareciera de mi vista:“¡ Feliz Navidad a todos y buenas noches !”

Clement Clarke Moore.

El himno nacional estadounidense.

¡Oh! dime, ¿puedes ver, a la luz del amanecer,Lo que con tanto orgullo aclamamos al último resplandor del crepúsculo—Cuyas anchas franjas y brillantes estrellas, a través de la peligrosa lucha,¡Sobre las murallas que veíamos, corrían con tanta gallardía!Y el resplandor rojo del cohete, las bombas estallando en el aire,Demostraron durante toda la noche que nuestra bandera seguía allí;¡Oh! Dime, ¿acaso ondea aún esa bandera estrellada?¿Sobre la tierra de los libres y el hogar de los valientes?

En aquella orilla apenas visible a través de las brumas de la profundidad,Donde el altivo ejército del enemigo reposa en temible silencio,¿Qué es aquello que la brisa, sobre la imponente pendiente,Mientras sopla intermitentemente, ¿ahora oculta, a veces revela?Ahora capta el brillo del primer rayo de la mañana,Ahora, reflejado en todo su esplendor, brilla sobre el arroyo;Es la bandera estrellada; ¡Oh, que ondee por mucho tiempo!¡Sobre la tierra de los libres y el hogar de los valientes!

¿Y dónde está esa banda que juró con tanta jactancia?Que la devastación de la guerra y la confusión de la batalla¿Ya no deberíamos tener un hogar ni un país?Su sangre ha lavado sus sucias huellas, la contaminación.Ningún refugio podía salvar al mercenario y al esclavo.Del terror de la huida, o de la oscuridad de la tumba;Y la bandera estrellada ondea triunfanteSobre la tierra de los libres y el hogar de los valientes.

¡Oh! Que así sea siempre, cuando los hombres libres se manifiesten.¡Entre sus amados hogares y la desolación de la guerra!Que la tierra salvada por el cielo sea bendecida con la victoria y la paz.Alabado sea el poder que nos ha hecho y preservado como nación.Entonces debemos conquistar, porque nuestra causa es justa,Y este sea nuestro lema: “ En Dios confiamos ”.Y la bandera estrellada ondeará triunfante.Sobre la tierra de los libres y el hogar de los valientes.

Francis Scott Key.

Padre Guillermo.

«El padre William», una parodia de Lewis Carroll (1833-), es incluso más ingeniosa que la original. El humor inofensivo alegra el mundo. Se necesita un verdadero genio para crear ingenio sin malicia.

—Usted es viejo, padre William —dijo el joven.“Y tu cabello se ha vuelto muy blanco;Y sin embargo, sigues poniéndote de cabeza sin cesar.¿Crees que, a tu edad, es lo correcto?

—En mi juventud —respondió el padre William a su hijo—.“Temía que pudiera dañar el cerebro;Pero ahora que estoy completamente seguro de que no tengo ninguno,¡Pues lo hago una y otra vez!

—Eres viejo —dijo el joven—, como ya te comenté antes.Y han engordado de forma extraordinaria;Sin embargo, entraste dando una voltereta hacia atrás en la puerta.Por favor, ¿cuál es la razón de eso?

“En mi juventud”, dijo el sabio, mientras sacudía sus canas,“Mantuve todas mis extremidades muy flexiblesMediante el uso de este ungüento —un chelín la caja—Permítame venderle un par.

—Eres viejo —dijo el joven—, y tus mandíbulas son demasiado débiles.Para cualquier cosa más dura que el sebo;Sin embargo, terminaste con el ganso, con los huesos y el pico:Por favor, ¿cómo lo lograste?

“En mi juventud”, dijo su padre, “me dediqué al derecho,Y discutí cada caso con mi esposa;Y la fuerza muscular que le dio a mi mandíbula.Me ha acompañado el resto de mi vida.

—Eres viejo —dijo el joven—; difícilmente se podría suponerQue tu mirada seguía tan firme como siempre;Sin embargo, lograste equilibrar una anguila en la punta de tu nariz.¿Qué te hacía tan terriblemente inteligente?

“He respondido a tres preguntas, y con eso basta”.Su padre le dijo: “¡No te des aires de grandeza!”.¿Crees que puedo escuchar ese tipo de cosas todo el día?¡Lárgate, o te echaré a patadas escaleras abajo!

Lewis Carroll.

("Alicia en el País de las Maravillas.")

El ruiseñor y la luciérnaga.

"El ruiseñor", de William Cowper (1731-1800), es uno de los libros favoritos de una profesora de buen gusto, y lo incluyo a petición suya.

Un ruiseñor, que todo el díaHabía alegrado al pueblo con su canción,Ni siquiera en la víspera su nota quedó suspendida,Ni siquiera cuando terminó el atardecer,Comenzó a sentir, como era de esperar,Las exigencias del apetito;Cuando, mirando ansiosamente a su alrededor,Vio a lo lejos, en el suelo,Algo que brilla en la oscuridad,Y reconocieron a la luciérnaga por su chispa;Entonces, agachándose desde la cima del espino blanco,Pensó en meterlo en su cosecha.El gusano, consciente de su intención,Lo arengó así, con gran elocuencia:“¿Admiraste mi lámpara?”, dijo él,“Por mucho que me guste tu juglar,Detestarías hacerme daño,Por mucho que quiera arruinar tu canción;Porque era el mismo poder divino,Te enseñé a cantar y a mí a brillar;Que tú con la música, yo con la luz,Podría embellecer y alegrar la noche.El cantor escuchó su breve discurso,Y canturreando su aprobación,Lo liberaron, como cuenta mi historia,Y encontramos dónde cenar en otro sitio.

William Cowper.

PARTE II.

El niño pequeño

La escarcha.

El poema "Jack Frost", de Hannah Flagg Gould (1789-1865), tiene quizás cien años, pero sigue siendo el mismo personaje travieso de antaño. El poema resalta sus alegres travesuras y prepara el terreno para que la ciencia le brinde un análisis riguroso.

La escarcha miró hacia adelante, una noche tranquila y despejada,Y susurró: “Ahora estaré fuera de la vista;Así que a través del valle y sobre la altura,En silencio seguiré mi camino:No seguiré con ese tren fanfarrón,El viento y la nieve, el granizo y la lluvia,Quienes hacen tanto alboroto y ruido en vano,Pero estaré tan ocupado como ellos.

Luego voló a la montaña y pulverizó su cima;Se posó en los árboles y vistió sus ramas.En cuentas de diamantes y sobre el pechoDel lago tembloroso extendióUna cota de malla, para que no tenga que temerLa punta descendente de muchas lanzasEso pendía de su margen, lejos y cerca,Donde una roca podría asomar la cabeza.

Se acercó a las ventanas de los que dormían,Y sobre cada cristal, como un hada, se deslizaba;Dondequiera que respirara, dondequiera que durmiera,A la luz de la luna se veíanLo más hermoso: había flores y árboles;Había bandadas de pájaros y enjambres de abejas;Había ciudades con templos y torres, y estas¡Todas las imágenes tienen un acabado plateado brillante!

Pero hizo algo que no fue justo en absoluto;Miró dentro del armario y encontró allíQue todo se le había olvidado prepararlo.“Ahora, solo para que se pongan a pensar,“Voy a morder esta cesta de fruta”, dijo.“Esta costosa jarra la voy a reventar en tres,Y el vaso de agua que me han dejado¡ Les diré que estoy bebiendo!

Hannah Flagg Gould.

El búho.

Cuando los gatos corren a casa y llega la luz,Y el rocío está frío sobre el suelo,Y el arroyo lejano es mudo,Y la vela zumbante da vueltas,Y la vela zumbante da vueltas;Solo y calentando sus cinco sentidos,El búho blanco permanece posado en el campanario.

Cuando las alegres lecheras hacen clic en el pestillo,Y rara vez huele el heno recién cortado,Y el gallo ha cantado bajo el tejado de paja.Dos o tres veces su ronda de relevos,Dos o tres veces su ronda de descanso;Solo y calentando sus cinco sentidos,El búho blanco permanece posado en el campanario.

Alfred Tennyson.

La pequeña Billee.

«Little Billee», de William Makepeace Thackeray (1811-1863), se incluye aquí porque transmite una valiosa lección con un tono amable. Un profesor experto la recomienda, y recuerdo a dos niños pequeños en Chicago que la cantaron con frecuencia durante años sin cansarse.

Había tres marineros de la ciudad de Bristol.Quien tomó un barco y se hizo a la mar.Pero primero con carne y galletas del capitán.Y le cargaron cerdo en escabeche.

Allí estaba Jack atiborrándose y Jimmy bebiendo a tragos,Y el más pequeño de ellos era el pequeño Billee.Ahora, cuando llegaron hasta el EcuadorNo les quedaba nada más que un guisante partido.

Dice Jack, que se atiborra, a Jimmy, que bebe a tragos:“Tengo muchísima hambre.”A Jack el atiborrador le dice Jimmy el engullido,“No nos queda nada, tenemos que comer.”

Dice Jack, que se atiborra, a Jimmy, que bebe a tragos:“¡No deberíamos ponernos de acuerdo entre nosotros!”Ahí está el pequeño Bill, es joven y tierno,Somos viejos y duros, así que comámoslo.

“¡Oh! Billy, te vamos a matar y a comer,Así que desabrocha el botón de tu camisa.Cuando Bill recibió esta informaciónUsó su pañuelo de bolsillo.

“Primero permítanme recitar mi catecismo,Lo cual me enseñó mi pobre mamá.“¡Date prisa, date prisa!”, dice Jimmy, bebiendo a grandes tragos.Mientras Jack sacaba su snickersnee.

Entonces Billy subió al mástil de gavia mayor,Y cayó de rodillas.Apenas había llegado al Duodécimo MandamientoCuando salta, dice: “Veo tierra”.

“Jerusalén y Madagascar,Y América del Norte y América del Sur:Ahí está la bandera británica anclada,Con el almirante Napier, KCB”

Así que cuando subieron a bordo del AlmiranteColgó al gordo Jack y azotó a Jimmee;Pero en cuanto al pequeño Bill, él lo hizo.El capitán de un setenta y tres.

William Makepeace Thackeray.

La mariposa y la abeja.

"La mariposa y la abeja", de William Lisle Bowles (1762-1850), es recomendado por algunas alumnas. Contiene una lección a favor del trabajador.

Me pareció oír una mariposaDile a una abeja trabajadora:“No tienes los colores del cieloCon alas pintadas como yo.

“¡Pobre niña de la vanidad! esos tintes,Y colores brillantes y raros”,Con leve reproche, la abeja responde:“Todos están bajo mi cuidado.

“Contento trabajo desde la mañana hasta la noche,Y despreciando la ociosidad,A las tribus de pereza ostentosa dejoLa vanidad del vestido.

William Lisle Bowles.

Un incidente en el campo de concentración francés.

"Un incidente en el campo francés", de Robert Browning (1812-1889), se incluye en este volumen en consideración a un niño de ocho años al que no le gustaban muchos poemas, pero este le conmovió profundamente.

Ya sabes, los franceses asaltamos Ratisbona:A una milla más o menos de distanciaEn un pequeño montículo, NapoleónEstuvimos de pie en nuestro día de tormenta;Con el cuello hacia afuera, te imaginas cómo,Piernas separadas, brazos entrelazados detrás,Como para equilibrar la ceja caídaOpresivo con su mente.

Tal vez como él pensó: "Mis planes"Que se eleva, a la tierra puede caer,Que una vez mi líder del ejército LannesSaluda con la mano en aquella pared”,Entre los humos de la batería volabanUn jinete, atado a bordoGalopando a toda velocidad; ni siquiera se tiró de la brida.Hasta que llegó al montículo.

Luego, lanzado allí con alegría sonriente,Y se mantuvo erguidoCon tan solo la crin de su caballo, un niño:Difícilmente podrías sospecharlo...(Tan apretado que mantuvo sus labios comprimidos,Apenas salió sangre.Miraste dos veces antes de ver su pecho.Estaba prácticamente partido en dos.

—¡Bien! —exclamó—, Emperador, por la gracia de Dios.¡Te tenemos cubierto, Ratisbon!El alguacil está en la plaza del mercado,Y estarás allí de forma anónima.Para ver a tu pájaro bandera agitar sus furgonetasDonde yo, según el deseo de mi corazón,¡Lo posó! El ojo del jefe brilló; sus planesSe elevó de nuevo como el fuego.

El ojo del jefe brilló; pero en breveSe ablandó, como vainasUna película: El ojo de la madre águilaCuando su aguilucho magullado respira;“¡Estás herido!” “No”, el orgullo del soldadoProfundamente afectado, dijo:“¡Estoy muerto, señor!” Y su jefe a su lado,El niño, sonriendo, cayó muerto.

Robert Browning.

Roberto de Lincoln.

«Robert of Lincoln», de William Cullen Bryant (1794-1878), es uno de los mejores poemas sobre aves jamás escritos. Lo incluyo aquí porque lo he visto utilizarse con éxito como un valioso recurso mnemotécnico en la Escuela Normal del Condado de Cook (la escuela del Coronel Parker), año tras año, y porque mis alumnos siempre lo memorizan. Desde el niño de seis años hasta el estudiante de veinte, sigue siendo una fuente de deleite.

Balanceándose alegremente en zarzas y maleza,Cerca del nido de su pequeña dama,Sobre la ladera de la montaña o el prado,Robert Lincoln está diciendo su nombre.Bob-o'-link, bob-o'-link,Spink, nalgada, spink,Acogedor y seguro es nuestro nido,Escondido entre las flores de verano.Chee, chee, chee.

Robert Lincoln está vestido alegremente,Llevaba un abrigo de boda negro brillante;Blancos son sus hombros, y blanca su cresta,Escúchalo llamar con su alegre nota,Bob-o'-link, bob-o'-link,Spink, nalgada, spink,Mira qué bonito abrigo nuevo tengo;Sin duda, nunca hubo un pájaro tan hermoso.Chee, chee, chee.

La esposa cuáquera de Robert de Lincoln,Bonita y tranquila, con alas marrones lisas,Pasando en casa una vida paciente,Se ensimisma en la hierba mientras su marido canta,Bob-o'-link, bob-o'-link,Spink, nalgada, spink,Criatura bondadosa, no tienes por qué temer.Ladrones y asaltantes mientras yo esté aquí.Chee, chee, chee.

Es modesta y tímida como una monja;Su único sonido es un débil gorjeo;Fanfarrón, y príncipe de fanfarrones es él,Vertiendo jactancias desde su pequeña garganta,Bob-o'-link, bob-o'-link,Spink, nalgada, spink,Nunca le tuve miedo al hombre,Atrápenme, cobardes bribones, si pueden.Chee, chee, chee.

Seis huevos blancos sobre una cama de heno,Salpicado de púrpura, una vista preciosa:Allí, mientras la madre se sienta todo el día,Robert está cantando con todas sus fuerzas,Bob-o'-link, bob-o'-link,Spink, nalgada, spink,Una buena esposa que nunca sale,Me encargo de la casa mientras me divierto por ahí.Chee, chee, chee.

Tan pronto como los pequeños rompen la cáscara,Seis bocas anchas están abiertas para recibir comida;Robert de Lincoln lo despierta bien,Recolectando semillas para la hambrienta prole:Bob-o'-link, bob-o'-link,Spink, nalgada, spink,Es probable que esta nueva vida seaEs difícil para un joven gay como yo.Chee, chee, chee.

Robert de Lincoln finalmente se haceSobrio en el trabajo y silencioso en el cuidado,Se quita la prenda de vacaciones,Casi había olvidado ese aire alegre,Bob-o'-link, bob-o'-link,Spink, nalgada, spink,Nadie lo sabe excepto mi compañero y yo,Donde se encuentran nuestro nido y nuestros polluelos.Chee, chee, chee.

El verano se acaba; los niños han crecido;Ya no conoce la diversión ni el jolgorio;Robert de Lincoln es un monótono zumbido;Él se va volando, y nosotros cantamos mientras se va,Bob-o'-link, bob-o'-link,Spink, nalgada, spink,Cuando puedas tocar esa alegre vieja melodía,Roberto de Lincoln, vuelve otra vez.Chee, chee, chee.

William Cullen Bryant.

Viejo Grimes.

“Old Grimes” es una reliquia familiar, una joya antigua. La conocemos de memoria por su brillo y resplandor.

El viejo Grimes ha muerto; ese buen anciano,Jamás lo volveremos a ver;Solía ​​llevar un abrigo largo y negro.Todo abotonado antes.

Su corazón estaba abierto como el día,Todos sus sentimientos eran sinceros;Su cabello tenía cierta tendencia a encanecer,Lo llevaba puesto mientras hacía cola.

Vivió en paz con toda la humanidad,En la amistad fue leal;Su abrigo tenía bolsillos en la parte de atrás,Sus pantalones eran azules.

Él buscaba encontrar méritos modestos,Y pagarle lo que se merece;No tenía malicia en su mente,Su camisa no tenía volantes.

No maltrataba a sus vecinos,Era sociable y alegre;Llevaba grandes hebillas en los zapatos,Y los cambiaban todos los días.

Su conocimiento, oculto a la mirada pública,No lo trajo a la vista,Ni hacer ruido en los días de asamblea municipal,Como hacen muchas personas.

Sus bienes mundanos nunca los tiróConfiando en las oportunidades de la fortuna,Pero vivió (como todos sus hermanos)En circunstancias fáciles.

Así, no perturbado por preocupaciones angustiosasSus momentos de paz transcurrían;Y todos decían que eraUn anciano muy distinguido.

Albert Gorton Greene.

Canción de la vida.

Un viajero en un camino polvorientoBellotas esparcidas en la pradera;Y una echó raíces y brotó,Y se convirtió en un árbol.El amor buscó su sombra al atardecer,Para respirar sus primeras promesas;Y la Edad se complació, en las alturas del mediodía,Para tomar el sol bajo sus ramas.Al lirón le encantaban sus ramitas colgantes,La dulce música de los pájaros aburría—Se erigió gloriosamente en su lugar,Una bendición eterna.

Un pequeño manantial se había extraviado.Entre la hierba y los helechos;Un extraño que pasaba por allí recogió un pozo.Adónde podrían acudir los hombres cansados.Lo tapió y lo colgó con cuidado.Un cucharón al borde del abismo;No pensó en el acto que había cometido,Pero juzgó que Toil podría beber.Volvió a pasar; ¡y he aquí! el pozo,En verano nunca se secó,Había enfriado diez mil lenguas resecas,Y además salvó una vida.

Un hombre sin nombre, en medio de la multitud.Eso llenaba el mercado diario,Que caiga una palabra de esperanza y amor,Sin estudiar desde el corazón,Un susurro en el tumulto desatado,Un aliento transitorio,Resucitó a un hermano del polvo,Salvó un alma de la muerte.¡Oh germen! ¡Oh fuente! ¡Oh palabra de amor!¡Pensé en un lanzamiento al azar!Al principio erais muy pequeños,Pero poderosos al final.

Charles Mackay.

Canción de hadas.

¡No derrames lágrimas! ¡Oh, no derrames lágrimas!La flor volverá a florecer el año que viene.¡No llores más! ¡Oh, no llores más!Los brotes jóvenes duermen en el núcleo blanco de la raíz.¡Sécate los ojos! ¡Oh! ¡Sécate los ojos!Porque fui enseñado en el ParaísoPara aliviar mi pecho de melodías—No derrames ninguna lágrima.

¡Arriba! ¡Mira arriba!Entre las flores blancas y rojas—Mira hacia arriba, mira hacia arriba. Ahora estoy revoloteando.En esta rama de granado en plena floración.¡Mírame! Es esta campana plateadaSiempre cura las enfermedades del hombre bueno.¡No derrames lágrimas! ¡Oh, no derrames lágrimas!Las flores volverán a florecer el año que viene.Adiós, adiós—Vuelo, adiós,Me desvanezco en el azul del cielo—¡Adiós, adiós!

Juan Keats.

La canción de un niño

"La canción de un niño", de James Hogg (1770-1835), es un poema brillante, muy atractivo para los niños.

Donde las pozas son brillantes y profundas,Donde duerme la trucha gris,Río arriba y sobre la pradera,Así es como lo hacemos Billy y yo.

Donde el mirlo canta más tarde,Donde el espino blanco florece con mayor dulzura,Donde los polluelos pian y huyen,Así es como lo hacemos Billy y yo.

Donde las cortadoras de césped cortan de forma más limpia,Donde el heno espeso y más verde,Allí para rastrear a la abeja que regresa a casa,Así es como lo hacemos Billy y yo.

Donde la orilla de avellanos es más empinada,Donde la sombra cae más profundamente,Donde caen libremente las nueces agrupadas.Así es como lo hacemos Billy y yo.

¿Por qué los chicos deberían irse?Pequeñas y dulces doncellas de la obra,O les encanta bromear y pelear tan bien,Eso es algo que nunca pude decir.

Pero esto sí lo sé, me encanta jugar,A través del prado, entre el heno;Agua arriba y sobre la pradera,Así es como lo hacemos Billy y yo.

James Hogg.

Ranúnculos y margaritas.

Ranúnculos y margaritas,Oh, las flores bonitas,Llegando antes de la primavera,Para contar las horas soleadas.Mientras el árbol no tiene hojas,Mientras los campos están desnudos,Ranúnculos y margaritasSurgen aquí y allá.

Antes de que la campanilla de invierno se asome,Antes de que el azafrán florezca,Antes de la prímula tempranaAbre su oro pálido,En algún lugar de la orilla soleadaLos ranúnculos son brillantes;En algún lugar entre la hierba heladaMira la margarita blanca.

Pequeñas flores resistentes,Como a los niños pobres,Jugando en su robusta saludJunto a la puerta de su madre,Púrpura con el viento del norte,Sin embargo, se muestra alerta y audaz;Sin miedo, y sin importarme,¡Aunque tengan frío!

¡Qué es el invierno para ellos!¡Qué son las tormentas!Ranúnculos y margaritas¡Son flores humanas!El que les causó dificultadesY una vida

de cuidados,Les dio igualmente una fuerza inquebrantable.Y corazones pacientes para soportar.

María Howitt.

El arcoíris.

Arco triunfal que llena el cieloCuando las tormentas se preparan para disiparse,No pido Filosofía orgullosaPara enseñarme quién eres.

Todavía me parece, como a la vista de mi infancia,Se ha dado una estación intermedia,Para que los espíritus alegres se enciendan,Entre la tierra y el cielo.

Thomas Campbell.

Viejos Ironsides.

«Old Ironsides», de Oliver Wendell Holmes (1809-1894), se aprende con facilidad. Los niños no se dejan influenciar por el espíritu comercial que azota esta época. «La ingratitud es el vicio de las repúblicas», y este poema avergüenza el amor al dinero y el espíritu de ingratitud que puede llevar a un servidor público a la ruina.

¡Ay, arrancad su estandarte andrajoso!Hace mucho que ondea en lo alto,Y muchos ojos han bailado para verEsa bandera en el cielo;Debajo resonó el grito de batalla,Y resonó el rugido del cañón;—El meteoro del aire oceánicoYa no barrerá las nubes.

Su cubierta, una vez roja con la sangre de los héroes,Donde se arrodilló el enemigo vencido,Cuando los vientos se precipitaban sobre la inundaciónY las olas eran blancas abajo.Ya no se sentirán más los pasos del vencedor,O conocer la rodilla vencida;Las arpías de la costa arrancarán¡El águila del mar!

Oh, mejor que su casco destrozadoDebería hundirse bajo la ola;Sus truenos sacudieron las poderosas profundidades,Y allí debería estar su tumba;Clavar en el mástil su bandera sagrada,Despliegue todas las velas desgastadas,Y entrégala al dios de las tormentas,¡Los relámpagos y el vendaval!

Oliver Wendell Holmes.

La pequeña huérfana Annie.

La pequeña huérfana Annie sin duda se gana su manutención cuando ha lavado los platos, barrido las migas, ahuyentado a las gallinas del porche y realizado todas las demás tareas propias de una granja. El poeta James Whitcomb Riley (1853-) ha demostrado cómo una niña pequeña puede verse sobrecargada de trabajo y, aun así, conservar un espíritu valiente y una imaginación desbordante. A los niños les encanta aprenderse este poema.

La pequeña huérfana Annie ha venido a quedarse en nuestra casa.Y lavar las tazas y los platillos, y cepillar las migas,Y ahuyentar a las gallinas del porche, y desempolvar el hogar, y barrer,Y hacer el fuego, y hornear el pan, y ganarse su sustento;Y todos nosotros, los demás niños, cuando termina la cena,Nos sentamos alrededor del fuego de la cocina y nos divertimos muchísimo.Lista A para los cuentos de brujas que cuenta Annie,Y los Gobble-uns te atrapanSi túNoMirar¡Afuera!

Había una vez un niño pequeño que no quería decir sus oraciones—Y cuando se fue a la cama por la noche, arriba,Su mamá lo oyó gritar, y su papá lo oyó chillar,Y cuando bajaron el volumen, ¡él ya no estaba!Y lo buscaron en el cuarto de las vigas, en un hueco y en el armario,Y lo busqué por el conducto de la chimenea, y por todas partes, supongo;Pero lo único que encontraron fueron sus pantalones y ¡un rodeo!Y los Gobble-uns te atraparánSi túNoMirar¡Afuera!

Y una vez una niña pequeña siempre reía y sonreía,Y burlarse de todos y de todos sus parientes;Y una vez que había “compañía”, y había gente mayor allí,¡Se burló de ellos, los escandalizó y dijo que no le importaba!Y esto mientras pateaba sus talones, y se dio la vuelta para correr y esconderse,Había dos grandes cosas negras de pie a su lado,¡Y la secuestraron a través del techo antes de que supiera lo que estaba pasando!Y los Gobble-uns te atraparánSi túNoMirar¡Afuera!

Y la pequeña huérfana Annie dice, cuando el fuego es azul,Y la mecha chisporrotea, ¡y el viento hace woo-oo!Y oyes que los grillos se callan, y la luna está gris,Y las luciérnagas en el rocío se han apagado por completo,—Será mejor que obedezcas a tus padres y a tus queridos maestros,Y córtales el amor que te tienen, y seca las lágrimas del huérfano,Y ayuda a los pobres y necesitados en grupos por todas partes,Los Gobble-uns te atraparánSi túNoMirar¡Afuera!

James Whitcomb Riley.

¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán!

«¡Oh, capitán! ¡Mi capitán!», de Walt Whitman (1819-1892), se incluye aquí como un homenaje a un niño de diez años que quería recitarla una vez por semana durante un año. Esta canción y el poema de Edwin Markham sobre Lincoln son dos de los mayores tributos jamás rendidos a ese héroe.

¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán! Nuestro temible viaje ha terminado,El barco ha resistido todas las tormentas, el premio que buscábamos ha sido ganado,El puerto está cerca, oigo las campanas, la gente está exultante,Mientras las miradas siguen la quilla firme, el barco sombrío y audaz;¡Pero oh corazón! ¡corazón! ¡corazón!Oh, las gotas sangrantes de rojo,¿Dónde yace mi capitán en la cubierta?Cayó frío y muerto.

¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán! ¡Levántate y escucha las campanas!¡Levántate! Por ti ondea la bandera; por ti repica la corneta.Para ti ramos y coronas de cintas, para ti las orillas se abarrotan,A ti te llaman, la masa que se balancea, volviéndose con sus rostros ansiosos;¡Aquí Capitán! ¡Querido padre!¡Este brazo debajo de tu cabeza!Es algún sueño que en la cubiertaHas caído frío y muerto.

Mi capitán no responde, sus labios están pálidos e inmóviles,Mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad.El barco está anclado sano y salvo, su viaje ha concluido.Tras un viaje temeroso, el barco victorioso llega con el objetivo conseguido;¡Exultad, oh costas, y tocad las campanas!Pero yo, con paso lúgubre,Camina por la cubierta, mi capitán miente,Cayó frío y muerto.

Walt Whitman.

Ingratitud.

“La ingratitud”, de William Shakespeare (1564-1616), es una crítica mordaz a un vicio refinado. Aprender a ser agradecido forma parte de la educación.

Sopla, sopla, viento invernal,No eres tan cruelComo la ingratitud del hombre;Tu diente no está tan afiladoPorque no eres visto,Aunque tu aliento sea grosero.

Congela, congela, cielo amargo,No muerdes tan cercaComo beneficios olvidados;Aunque tú deformes las aguas,Tu aguijón no es tan agudo.Como mi amigo no recordaba.

Guillermo Shakespeare.

El verde hiedra.

«The Ivy Green», de Charles Dickens (1812-1870), es un poema conmovedor en honor a una planta igualmente resistente. En Rhudlan, al norte de Gales, crece una hiedra magnífica. Sus raíces son tan grandes y fuertes que forman un cómodo asiento para muchas personas, y nadie recuerda cuando eran más pequeñas. Esta hiedra envuelve un gran castillo en ruinas. Todos los niños de la zona adoran la vieja hiedra. Es un ejemplo típico de la hiedra que se ve por todo Gales e Inglaterra.

Oh, qué planta tan delicada es la hiedra verde,¡Que se arrastra sobre ruinas antiguas!De buena elección de alimentos son sus comidas, yo digo,En su celda, tan sola y fría.Los muros deben estar derruidos, las piedras deterioradas.Para complacer su delicado capricho;Y el polvo mohoso que los años han hechoEs una comida alegre para él.Arrastrándose donde no se ve vida,Una planta antigua y poco común es la hiedra verde.

Se desliza rápidamente, aunque no lleva alas,¡Y tiene un corazón viejo y firme!Qué estrechamente se enrosca, qué fuerte se aferra¡A su amigo, el enorme roble!Y sigilosamente se arrastra por el suelo,Y sus hojas las agita suavemente,Y él, alegremente, se enrosca y abraza alrededorEl rico moho de las tumbas de los muertos.Arrastrándose donde no se ve vida,Una planta antigua y poco común es la hiedra verde.

Siglos enteros han desaparecido, y sus obras se han deteriorado.Y las naciones se han dispersado;Pero la vieja y robusta hiedra jamás se marchitará.De su verde sano y robusto.La valiente y vieja planta en sus días solitariosSe engordará con el pasado;Para el edificio más majestuoso que el hombre puede construir¿Es por fin el alimento de la hiedra?Arrastrándose donde no se ve vida,Una planta antigua y poco común es la hiedra verde.

Charles Dickens.

La naturaleza noble.

“La noble naturaleza”, de Ben Jonson (1574-1637), no necesita justificación. Una pequeña virtud bien cultivada es mejor que ninguna.

No está creciendo como un árbol.La abundancia hace al hombre mejor;O permanecer erguido durante trescientos añosCaer un tronco al fin, seco, desnudo y chamuscadoUn lirio de un díaEs mucho más justo en mayo,Aunque cayó y murió esa noche,Era la planta y la flor de la luz.En pequeñas proporciones solo vemos bellezas;Y en breves medidas la vida puede ser perfecta.

Ben Jonson.

La ardilla voladora.

«La ardilla voladora» es un relato sincero de una criatura real que se ganó el cariño de muchos con sus travesuras y su carácter afectuoso. Basta con que John Burroughs haya elogiado el poema.

De todas las criaturas del bosque,El duendecito más pintoresco¿Es la delicada ardilla voladora?Con chaleco blanco brillante,Con pelaje gris plateado,Y un chaleco de un blanco brillante.

Su chaqueta peluda de cuáqueroEstá adornado con una franja negra;Un penacho peludo a juego.Se está enroscando sobre su espalda;Nueva curva con cada movimiento,Su penacho se enrosca sobre su espalda.

No es un bebé recién nacido.Tiene los pies más rosados ​​que él;Cada dedito del pie está acolchado.Con tres cojines de terciopelo;Tres pequeños cojines de terciopelo rosa.Casi demasiado pequeño para verlo.

¿Quién dijo: “El pie del bebé”?¿Podría tentar al beso de un ángel?Conozco a una veintena de escolares.Quienes pronuncien esto,—Esta pequeña patita de la ardilla,Y dejó un beso cariñoso.

El pequeño ladrón se ha escondidoMi caramelo y mi ciruela;Ah, ahí viene sin ser invitado.Para mordisquear suavemente mi pulgar,—Abajo en su casa (mi bolsillo)Me muerde suavemente el pulgar.

Qué extraña es la comida que anhela,El espectro inquieto, inquieto;—El viejo armadillo disecado de FredEncontró un bocado tentador,El viejo armadillo de peluche de Fred,Con orejas, un susto perfecto.

El gran escritorio de Lady Ruth,¡Cada pie es la pata de un dragón!El enano se comió los clavos deSu famosa garra antigua.Oh, qué bestia tan cruel¡Herir la garra de un dragón!

A copias autografiadasEn mi estante más selecto,—A cada delicado volumenEl sinvergüenza se ha servido a sí mismo.¡Mis libros! ¡Ay, Dios mío! ¡No importa!El sinvergüenza se ha servido a sí mismo.

Y sin embargo, mi pequeña ardilla,Tu gusto no es tan malo;Te has tragado a Caird por completoY el psicológico Ladd.Rosmini, ya lo has digerido,Y Kant, vestido con harapos.

¡Roe, mi roedor élfico!¡Derriben a todos los sabios!Mi bonito encaje y mis cintas,¡Son tuyos para bien o para mal!Mi cartera está hecha jirones.Porque te gusta así.

María E. Burt.

Discurso de Warren a los soldados estadounidenses.

No hay niño que se resista a aprender el poema «Warren's Address», de John Pierpont (1785-1866). Defender los propios derechos es inherente a todo verdadero estadounidense. Este poema, sin duda, se basa en «Bannockburn», de Robert Burns (1785-1866).

¡De pie! ¡El terreno es vuestro, valientes!¿Se lo entregaréis a los esclavos?¿Buscaréis tumbas más verdes?¿Aún tienes esperanza de misericordia?¿Qué tipo de misericordia sienten los déspotas?¡Escúchalo en ese toque de batalla!¡Léelo en ese acero erizado!Preguntadlo, vosotros que queráis.

¿Temed a los enemigos que matan por encargo?¿Os retiraréis a vuestros hogares?¡Mira detrás de ti! ¡Están en llamas!Y, ante ti, mira¡Quién lo ha hecho!—Desde el valle¡Adelante! ¿Y acaso os acobardaréis?Lluvia plomiza y granizo de hierro¡Que sean bienvenidos!

¡Confía en el Dios de las batallas!Podemos morir, y debemos morir;Pero, oh, ¿dónde puede el polvo convertirse en polvo?Que sea consignado tan bien,Como donde el Cielo derramará su rocíoEn la cama del patriota mártir,Y las rocas alzarán su cabeza,¡De sus hazañas para contar!

Juan Pierpont.

La canción en el campamento.

«La canción del campamento» es la mejor obra de Bayard Taylor para niños y niñas. Es un poema de gran valor. Una vez oí a un clérigo en Chicago usarlo como texto para su sermón. Desde entonces, «Annie Laurie» se ha convertido en la canción del Partido Laborista. «La canción del campamento» expresa un sentimiento universal. (1825-1878).

“¡Danos una canción!”, gritaron los soldados.Las trincheras exteriores que protegen,Cuando los cañones calientes de los campos aliadosMe cansé de los bombardeos.

El oscuro Redán, con burla silenciosa,Yacía, sombrío y amenazador, debajo;Y el montículo leonado del MalakoffYa no eructaba su trueno.

Hubo una pausa. Un guardia dijo:“Mañana asaltaremos los fuertes;Cantemos mientras podamos, otro díaTraerá suficiente tristeza.

Yacían a lo largo del costado de la batería,Debajo del cañón humeante:Valientes corazones, de Severn y de Clyde,Y desde las orillas del Shannon.

Cantaban sobre el amor, no sobre la fama;Se olvidó la gloria de Gran Bretaña:Cada corazón recordaba un nombre diferente,Pero todos cantaron "Annie Laurie".

Una voz tras otra captó la canción,Hasta su tierna pasiónSe elevó como un himno, rico y fuerte,—Su confesión en la víspera de la batalla.

Querida niña, su nombre no se atrevía a pronunciar,Pero, a medida que la canción se hacía más fuerte,Algo en la mejilla del soldadoEliminé las manchas de talco.

Más allá del océano que se oscurecía, ardía.Las brasas sangrientas del atardecer,Mientras los valles de Crimea aprendieronCómo recuerda el amor inglés.

Y una vez más, un fuego infernal.Llovió sobre los barrios rusos,Con el grito del disparo y el estallido del proyectil,¡Y el estruendo de los morteros!

Y los ojos de la irlandesa Nora están apagados.Para ser una cantante, tonta y sangrienta;Y María inglesa llora por él.¿Quién cantó "Annie Laurie"?

¡Duerman, soldados! Todavía en un descanso de honor.Tu verdad y valentía al vestir:Los más valientes son los más tiernos,—Los que aman son los audaces.

Bayard Taylor.

La canción de la corneta.

Según Heydrick, «La canción de la corneta» (de Alfred Tennyson, 1809-1890) «tiene como tema central el poder imperecedero del amor humano. La música destaca por su dulzura y delicadeza».

El esplendor recae sobre las murallas del castillo.Y cumbres nevadas con historias ancestrales:La larga luz se extiende sobre los lagos.Y la salvaje catarata salta en todo su esplendor.¡Toca, corneta, toca, haz volar los ecos salvajes!Toca, corneta; responde, ecos, muriendo, muriendo, muriendo.

¡Oh, escucha, oh, oye! ¡Qué fino y claro!¡Y más fino, más claro, llega más lejos!Oh, dulce y lejos del acantilado y la cicatriz.¡Los cuernos de Elfland suenan débilmente!Sopla, dejemos oír la respuesta de los valles púrpuras:Toca, corneta; responde, ecos, muriendo, muriendo, muriendo.

Oh amor, mueren en ese rico cielo,Se desmayan en la colina, en el campo o junto al río:Nuestros ecos resuenan de alma en alma,Y crecer para siempre y para siempre.¡Toca, corneta, toca, haz volar los ecos salvajes!Y responde, ecos, responde, muriendo, muriendo, muriendo.

Alfred Tennyson.

Las “Tres Campanas” de Glasgow.

«Las tres campanas de Glasgow», de Whittier (1807-1892), merece un gran reconocimiento por su valor ético. A los niños les encanta aprenderla después de escucharla recitada correctamente por alguien que la comprende y la aprecia. Su lema es: «Manténganse atentos». Mis alumnos me la enseñan una vez al año y también la aprenden por su cuenta.

Bajo la nube nocturna bajaEso arañó su mástil astilladoEl buen barco se estabilizó lentamente,La cruel filtración se propagó rápidamente.

Sobre el terrible océanoSus cañones de señales dispararon un silbato.¡Dios mío! ¿Fue esa tu respuesta?¿De la rotonda del horror?

Una voz llegó desde el viento salvaje,“¡Eh! ¡Barco a la vista!”, grita:“Nuestras robustas Tres Campanas de Glasgow¡Resiste hasta el amanecer!

Hora tras hora pasaba lentamente,Sin embargo, en las olas agitadasLas luces del barco se balanceaban de arriba abajo,¡Las luces de las Tres Campanas !

Y de barco a barco se hicieron señales,El hombre le respondió al hombre,Si bien a menudo, para animar y dar ánimo,Las Tres Campanas se acercaban:

Y el capitán de su trineoLanzó su grito de esperanza.“¡Ánimo! ¡Aguanta!”, gritó.“¡Las Tres Campanas permanecerán firmes!”

Toda la noche cruzando las aguasLas luces parpadeantes brillaban con claridad;Toda la noche desde el tren tambaleanteLas Tres Campanas le enviaron ánimos.

Y cuando las lúgubres guardiasDe tormenta y oscuridad pasó,Justo cuando los restos del naufragio se hundieron,Al fin, todas las almas se salvaron.

Navega, Tres Campanas , para siempre,¡En agradecido recuerdo, naveguemos!Suena el timbre, Tres campanas de rescate,¡Por encima de las olas y el vendaval!

Tipo de amor eterno,Repite el grito del Maestro,Mientras nos agitamos a través de nuestra oscuridad¡Las luces de Dios se acercan!

Juan G. Whittier.

El paseo de Sheridan.

Nunca hubo un niño al que no le gustara «El paseo de Sheridan», de T. Buchanan Read (1822-1872). El balanceo y el galope hacen que cualquier niño se levante del suelo. Los niños nunca me enseñan este poema, porque les encanta aprenderlo a primera vista. Es fácil de memorizar.

Desde el sur al amanecer,Trayendo nueva consternación a Winchester,El aire asustado se extendió con un escalofrío,Como un heraldo apresurado, a la puerta del jefe,El terrible gruñido, y el estruendo, y el rugido,Anunciando que la batalla había comenzado de nuevo,Y Sheridan está a veinte millas de distancia.

Y aún más amplias esas olas de guerraRetumbó a lo largo de la barra del horizonte;Y aún más fuerte, Winchester entró rodando.El rugido de ese mar rojo descontrolado,Helando la sangre del oyente.Mientras pensaba en la estaca en aquella feroz contienda,Y Sheridan está a veinte millas de distancia.

Pero hay una carretera desde la ciudad de Winchester,Una buena y amplia carretera que desciende;Y allí, a través del resplandor de la luz de la mañana,Un corcel tan negro como los corceles de la noche.Se le vio pasar como en vuelo de águila;Como si conociera la terrible necesidad,Se estiró a toda velocidad;Las colinas subían y bajaban; pero su corazón era alegre,Sheridan está a quince millas de distancia.

Aún surgidos de esos veloces cascos, atronando hacia el sur,El polvo, como humo saliendo de la boca del cañón;O la estela de un cometa, que se desplaza cada vez más rápido,A los traidores se les anuncia la fatalidad del desastre.El corazón del corcel y el corazón del amoEran golpeados como prisioneros asaltando sus muros,Impacientes por estar donde les llama el campo de batalla;Cada nervio del cargador estaba al límite de su capacidad,Sheridan está a tan solo diez millas de distancia.

Bajo sus pies desdeñosos el caminoComo un río alpino serpenteante fluía,Y el paisaje se alejó rápidamente tras ella.Como un océano que vuela ante el viento.Y el corcel, como una corteza alimentada con fuego de horno,Avanzó con su mirada salvaje llena de ira.Pero he aquí que se acerca al deseo de su corazón;Está exhalando el humo de la rugiente contienda,Sheridan está a tan solo cinco millas de distancia.

Lo primero que vio el general fueron los gruposPrimero los rezagados y luego las tropas en retirada.¿Qué se había hecho? ¿Qué debía hacerse? Una mirada le dijo ambas cosas.Luego, golpeando sus espuelas, con un terrible juramento,Corrió a toda velocidad por la línea, en medio de una tormenta de vítores,Y la ola de retirada detuvo su curso allí, porqueLa visión del maestro lo obligó a detenerse.Con espuma y polvo, el cargador negro se había vuelto gris;Por el destello de su ojo y el juego de sus fosas nasales rojas,Parecía decir a todo el gran ejército:“Te he traído a Sheridan hasta el final¡Desde Winchester hasta aquí para salvar el día!

¡Hurra! ¡Hurra por Sheridan!¡Hurra! ¡Hurra por el caballo y el hombre!Y cuando sus estatuas sean colocadas en lo alto,Bajo la bóveda del cielo de la Unión,El Templo de la Fama de los soldados estadounidenses,Allí, con el nombre del glorioso GeneralQue así sea, en letras audaces y brillantes:“Aquí está el corcel que salvó el día,Al llevar a Sheridan a la lucha¡Desde Winchester, a treinta kilómetros de distancia!

Thomas Buchanan Read.

El correlimos.

"El correlimos", de Celia Thaxter (1836-1894), se incluye aquí porque un buen porcentaje de los niños que lo leen quieren aprenderlo.

Cruzamos la solitaria playa volando,Un pequeño correlimos y yo,Y rápidamente me doy cuenta, poco a poco,Los troncos a la deriva, esparcidos, estaban blanqueados y secos.Las olas salvajes alcanzan sus manos para ello,El viento salvaje ruge, la marea sube,Mientras nos movemos de un lado a otro de la playa,Un pequeño correlimos y yo.

Sobre nuestras cabezas las nubes sombríasScud, negro y veloz, cruzando el cielo;Como fantasmas silenciosos envueltos en brumasDestacan los faros blancos en lo alto.Casi hasta donde alcanza la vistaVeo volar los barcos con los rizos cerrados,Mientras nos deslizamos rápidamente por la playa,Un pequeño correlimos y yo.

Lo observo mientras se desliza por la ladera,Emitiendo su dulce y lastimero grito;Él no empieza con mi canción intermitente,Ni destello de cortinas ondeando al viento.Él no piensa en nada malo,Me examina con una mirada intrépida;Somos amigos firmes, probados y fuertes,El pequeño correlimos y yo.

Camarada, ¿dónde estarás esta noche?¿Cuando la tormenta desatada estalla con furia?¡Mi fuego de leña a la deriva arderá con mucha intensidad!¿A qué cálido refugio puedes volar?No temo por ti, aunque estés enojado.La tempestad se precipita por el cielo;Porque ¿no somos acaso hijos de Dios?¿Tú, pequeño correlimos, y yo?

Celia Thaxter.

Señora Clare.

A las chicas siempre les encantan «Lady Clare» y «El Señor de Burleigh». Les gusta pensar que basta con ser una mujer espléndida sin título ni riqueza. Desean ser amadas, si es que lo son, por su bondad y su nobleza de espíritu. Tennyson (1809-1892) recalca este punto repetidamente en sus poemas.

Era la época en que florecen los lirios.Y las nubes están más arriba en el aire;Lord Ronald trajo una cierva blanca como un lirio.Para dárselo a su prima, Lady Clare.

Creo que no participaron con desprecio:Eran amantes prometidos desde hacía mucho tiempo:Ellos también se casarán mañana por la mañana:¡Que Dios te bendiga en este día!

“Él no me ama por mi nacimiento,Ni por mis tierras tan extensas y hermosas;Él me ama por mi verdadero valor,Y eso está bien”, dijo Lady Clare.

En ese momento entró la anciana Alice, la enfermera;Dijo: “¿Quién era este que salió de ti?”—Era mi prima —dijo Lady Clare.“Mañana se casa conmigo.”

“¡Oh, gracias a Dios!”, dijo Alicia la enfermera.“Todo vuelve a su cauce de forma justa y equitativa:Lord Ronald es el heredero de todas vuestras tierras,Y tú no eres Lady Clare.

“¿Estás loca, mi enfermera, mi enfermera?”Dijo Lady Clare: "¿Por qué habláis con tanta insolencia?"—Como Dios está arriba —dijo Alicia la enfermera—.“Digo la verdad: eres mi hijo.

“La hija del viejo conde murió en mi pecho;¡Digo la verdad, pues vivo del pan!La enterré como a mi propia y dulce hija,Y puse a mi hijo en su lugar.

“Falsamente, falsamente habéis obrado,Oh madre —dijo—, si esto es cierto,Para mantener al mejor hombre bajo el solTantos años para que le llegue su merecido.

—No, hija mía —dijo Alicia la enfermera—.“Pero guarda el secreto para tu vida,Y todo lo que tendrás será de Lord Ronald.Cuando seáis marido y mujer.

“Si nací mendiga”, dijo,“Hablaré claro, porque no me atrevo a mentir.”Quítate, quítate el broche de oro,Y arroja el collar de diamantes.

—No, hija mía —dijo Alicia la enfermera—.“Pero guardad el secreto todo lo que podáis.”Ella dijo: “No es así; pero lo sabré”.Si es que hay fe en el hombre.”

—No, ¿qué fe? —dijo Alicia la enfermera.“El hombre se aferrará a su derecha”,—Y él lo tendrá —respondió la señora—.“Aunque muera esta noche.”

“¡Pero dale un beso a tu querida madre!”¡Ay, hijo mío, he pecado por ti!“Oh madre, madre, madre”, dijo ella,“Me parece muy extraño.”

“Pero aquí tienes un beso para mi querida madre,Mi querida madre, si esto es así,Y pon tu mano sobre mi cabeza,Y bendíceme, madre, antes de irme.

Se vistió con un vestido color rojizo,Ya no era Lady Clare:Ella pasó por el valle, y pasó por la bajada,Con una sola rosa en el cabello.

La cierva blanca como un lirio que Lord Ronald había traídoSaltó desde donde yacía,Bajó la cabeza en la mano de la doncella,Y la seguí hasta el final.

Lord Ronald bajó de su torre:“¡Oh, Lady Clare, deshonras tu valía!”¿Por qué vienes vestida como una sirvienta de pueblo?¿Esas son las flores de la tierra?

“Si llego vestida como una criada de pueblo,Soy como me es mi suerte:“Nací mendiga”, dijo.“Y no la dama Clare.”

—No me hagas ninguna broma —dijo Lord Ronald—.“Porque soy tuyo en palabra y en obra.“No me hagas ninguna broma”, dijo Lord Ronald.“Tu acertijo es difícil de leer.”

¡Y ella se puso de pie con orgullo!Su corazón no falló:Ella miró a los ojos de Lord Ronald,Y le contó toda la historia de su enfermera.

Soltó una risa de alegre desprecio:Se giró y la besó allí mismo, donde ella estaba.“¿Y si no eres la heredera por nacimiento?”Y yo —dijo—, el siguiente en la línea de sangre...

“Si no eres la heredera nacida,Y yo —dijo—, el heredero legítimo,Nosotros dos nos casaremos mañana por la mañana,Y seguirás siendo Lady Clare.

Alfred Tennyson.

El Señor de Burleigh.

En su oído le susurra alegremente:“Si mi corazón por señales puede decirme,Doncella, te he observado a diario,Y creo que me quieres mucho.Ella responde, con acentos más débiles,“No hay nadie a quien ame como a ti.”Él no es más que un pintor paisajista,Y ella era una doncella del pueblo.

Él a los labios, que vacilan con cariño,Presiona sin reproche;La conduce al altar del pueblo,Y abandonan el tejado de su padre.

“No puedo hacer ningún regalo de bodas;Poco puedo darle a mi esposa.El amor hará que nuestra cabaña sea agradable,Y te amo más que a mi propia vida.

Ellos por parques y cabañas yendoContemplad los majestuosos castillos;Bosques de verano, a su alrededor soplando,Se oyó un murmullo en la tierra.

Él mismo se despierta de profundas reflexiones,Le dice que lo ama mucho,“Veamos estas hermosas casasDonde residen los nobles adinerados.

Así que ella va acompañada de él,Lo escucha conversar con cariño,Ve todo lo bello y espléndidoYacía entre su casa y la de ella.

Parques con robles y castaños que dan sombra,Los parques y jardines bien cuidados son estupendos.Antiguas residencias de señor y señora,Construido para el placer y para el estado.

Todo lo que él le demuestra lo hace más querido;Ella parece mirar fijamente una y otra vez.En esa cabaña cada vez más cerca,Donde ambos pasarán sus días.

¡Oh, pero ella lo amará de verdad!Tendrá un hogar feliz;Ella ordenará todo debidamenteCuando llegan bajo su techo.

Así, su corazón se regocija enormemente.Hasta que ella vislumbra una puertaCon un escudo de armas majestuoso,Y bajo la puerta ella se vuelve;Ve una mansión más majestuosaQue todos los que había visto antes;Muchos caballeros homosexuales domésticosSe inclina ante él en la puerta.

Y hablan en suave murmulloCuando respondan a su llamado,Mientras camina con paso más firme,Conduciendo de pasillo en pasillo.

Y mientras ahora vaga a ciegas,Ni el significado puede adivinarse,Con orgullo se da la vuelta y amablemente,“Todo esto es mío y tuyo.”

Aquí vive rodeado de lujos y abundancia.Señor de Burleigh, justo y libre.Ni un solo señor en todo el condado.Es un señor tan grande como él.De repente, el color se intensifica.Su dulce rostro desde la frente hasta la barbilla;Como si fuera lo mismo, ella se sonroja,Y su espíritu cambió por dentro.

Entonces su rostro por completoPalidece de nuevo, como demostró la muerte:Pero él la abrazó como a un amante,Y él alegró su alma con amor.

Así que luchó contra su debilidad,Aunque a veces su ánimo decaía;Moldeó su corazón con la mansedumbre de una mujer.A todos los deberes propios de su rango;Y se hizo una dulce compañera,Y su mente gentil era talQue ella creció como una dama noble,Y la gente la quería mucho.Pero una preocupación la abrumaba.Y la perplejaba, noche y mañana,Con el peso de un honorpara lo cual ella no había nacido.

Se fue debilitando cada vez más.Mientras murmuraba, “Oh, que élFueron una vez más aquellos pintores paisajistas¡Eso sí que me robó el corazón!

Entonces ella se inclinó y se inclinó ante él,Desvaneciéndose lentamente a su lado;Primero le dio tres hermosos hijos,Entonces, antes de tiempo, murió.

Llorando, llorando tarde y temprano,Subiendo y bajando a paso lento,El señor de Burleigh lamentó profundamente su fallecimiento.Casa Burleigh cerca de Stamford.

Y vino a mirarla,Y él la miró y dijo:“Trae el vestido y pónteloEl que llevaba puesto el día de su boda.

Entonces su gente, pisando suavemente,Arrojó su cuerpo a la tierra, vestidoCon el vestido con el que se casó,Para que su espíritu pudiera descansar.

Alfred Tennyson.

La infancia de Hiawatha.

«Hiawatha» no necesita presentación. Cientos de miles de niños en nuestro país conocen fragmentos. Es un poema infantil, verso a verso. Un verano, en Boston, más de 50.000 personas fueron a visitar la casa del poeta. (1807-1882).

A orillas del Gitche Gumee,Junto a las brillantes aguas del Gran Mar,Se alzaba el wigwam de Nokomis,Hija de la Luna, Nokomis.Tras él se alzaba oscuro el bosque.Se alzaron los pinos negros y sombríos,Los abetos se alzaron con piñas sobre ellos;Brillante antes de que golpeara el agua,Vencer el agua clara y soleada,Vence al brillante Big-SeaWater.

Allí estaba el viejo y arrugado NokomisAmamantó al pequeño Hiawatha,Lo acunó en su cuna de tilo,Suavemente cubierto de musgo y juncos,Atado de forma segura con tendones de reno;Aquietó su gemido inquieto diciendo:¡Silencio! ¡El Oso Desnudo te oirá!Lo arrulló hasta que se durmió, cantando,“¡Ewa-yea! ¡Mi pequeño búho!¿Quién es el que enciende la luz del tipi?¿Con sus grandes ojos ilumina el tipi?¡Ewa-yea! ¡Mi pequeño búho!

Muchas cosas que Nokomis le enseñóDe las estrellas que brillan en el cielo;Le mostró Ishkoodah, el cometa,Ishkoodah, con trenzas de fuego;Mostró la Danza de la Muerte de los espíritus,Guerreros con sus penachos y mazas de guerra,Destellos a lo lejos hacia el norteEn las gélidas noches de invierno;Mostró el ancho camino blanco en el cielo,Sendero de los fantasmas, las sombras,Corriendo directamente a través de los cielos,Repleta de fantasmas, de sombras.

En la puerta, en las tardes de verano,Se sentó el pequeño Hiawatha;Escuché el susurro de los pinos,Escuché el chapoteo del agua,Sonidos de música, palabras de asombro;“¡Minnie-wawa!” dijeron los pinos,“¡Mudway-aushka!”, dijo el agua;Vi la luciérnaga, Wah-wah-taysee,Deslizándose a través del crepúsculo vespertino,Con el centelleo de su velaIluminando los frenos y los bujes,Y cantó la canción de los niños.

Cantó la canción que Nokomis le enseñó:“Wah-wah-taysee, pequeña luciérnaga,Pequeño insecto de fuego blanco, revoloteante.Pequeña criatura danzante de fuego blanco,Ilumíname con tu pequeña vela,Antes de acostarme en mi cama,¡Antes de dormirme, cierro los párpados!

Vi la luna emerger del agua.Ondulando, redondeándose desde el agua,Vi las motas y las sombras en él,Susurró: "¿Qué es eso, Nokomis?"Y la buena Nokomis respondió:“Érase una vez un guerrero, muy enojado,Agarró a su abuela y la arrojó.Hacia el cielo a medianoche;La arrojó justo contra la luna;Es su cuerpo lo que ves ahí.

Vi el arcoíris en el cielo,En el cielo oriental, el arcoíris,Susurró: "¿Qué es eso, Nokomis?"Y la buena Nokomis respondió:“Lo que ves allí es un paraíso de flores;Todas las flores silvestres del bosque,Todos los lirios de la pradera,Cuando en la tierra se desvanecen y perecen,Florece en ese cielo que está sobre nosotros.

Cuando oyó a los búhos a medianoche,Aullando, riendo en el bosque,—¿Qué es eso? —gritó, aterrorizado.—¿Qué es eso —dijo—, Nokomis?Y la buena Nokomis respondió:“Eso no es más que el búho y el polluelo,Hablando en su idioma nativo,Hablando y regañándose mutuamente.

Entonces el pequeño HiawathaAprendí el idioma de cada ave,Aprendí sus nombres y todos sus secretos,Cómo construían sus nidos en verano,Donde se escondían en invierno,Hablaba con ellos cada vez que los veía,Las llamaban “las gallinas de Hiawatha”.

De entre todas las bestias aprendió el idioma,Aprendí sus nombres y todos sus secretos,Cómo los castores construyeron sus madrigueras,Donde las ardillas escondían sus bellotas,Cómo corrían los renos tan veloces,¿Por qué el conejo era tan tímido?Hablaba con ellos cada vez que los veía,Los llamaban “los hermanos de Hiawatha”.

Henry W. Longfellow.

Vagaba solitario como una nube.

El poema «El narciso» se incluye aquí como homenaje a una magnífica escuela y a una espléndida maestra en Poughkeepsie. Encontré a los alumnos aprendiendo el poema, después de que la maestra colocara un ramo de narcisos en un jarrón frente a ellos. Fue una lección encantadora. (1770-1796).

Vagaba solitario como una nube.Que flota en lo alto sobre valles y colinas,Cuando de repente vi una multitud,Una multitud de narcisos dorados:Junto al lago, bajo los árboles,Aleteando y danzando con la brisa.

Continuos como las estrellas que brillanY centellea en la Vía Láctea,Se extendían en una línea interminable.A lo largo del margen de una bahía;Diez mil vi de un vistazo,Moviendo la cabeza en una danza vivaz.

Las olas a su lado bailaban, pero ellosSuperó en alegría a las brillantes olas:Un poeta no podía sino ser gay.En tan alegre compañía;Miré fijamente, y miré fijamente, pero poco pensé.¡Qué riqueza me había aportado el programa!

Porque a menudo, cuando me acuesto en mi sofá,En estado de ánimo ausente o pensativo,Aparecen fugazmente en ese ojo interior.Esa es la dicha de la soledad;Y entonces mi corazón se llena de placer,Y baila con los narcisos.

William Wordsworth.

Juan Barleycorn.

«John Barleycorn» es uno de los poemas favoritos de los niños porque retrata una lucha victoriosa. Un editor lo convirtió en un poema sobre la templanza, malinterpretando su verdadero significado. El poema es una poderosa expresión del amor de un labrador por un grano resistente y nutritivo que ha cobrado vida gracias a su esfuerzo. (1759-1796).

Había tres reyes en Oriente,Tres reyes, grandes y excelsos;Y han prestado un juramento solemneJohn Barleycorn debería morir.

Tomaron un arado y lo araron,Le pusieron terrones en la cabeza;Y han prestado un juramento solemneJohn Barleycorn había muerto.

Pero la alegre primavera llegó amablemente,Y comenzaron a caer chubascos;John Barleycorn se levantó de nuevo,Y sorprendió a todos.

Llegaron los cálidos soles del verano,Y se puso grueso y fuerte;Su cabeza bien armada con lanzas puntiagudas,Que nadie le haga daño.

El sobrio otoño entró suave,Y se puso pálido y demacrado;Sus articulaciones dobladas y su cabeza caídaDemostró que estaba empezando a fallar.

Su color se volvía cada vez más enfermizo,Se fue apagando con la edad;Y entonces sus enemigos comenzaronPara mostrar su furia mortal.

Tomaron un arma larga y afilada,Y le corté la rodilla,Luego lo ató firmemente a una carreta,Como un pícaro en la falsificación.

Lo acostaron boca arriba,Y lo golpearon con mucha fuerza;Lo colgaron antes de la tormenta.Y lo volteaba una y otra vez.

Luego llenaron un pozo oscuro.Con agua hasta el borde,Y vomitó al pobre John Barleycorn,Que se hunda o nade.

Lo tendieron en el suelo,Para causarle aún más sufrimiento;Y aún así aparecían señales de vida,Lo zarandeaban de un lado a otro.

Se consumieron sobre una llama abrasadora.La médula de sus huesos;Pero un molinero fue quien peor lo trató.Lo aplastó entre dos piedras.

Y le han quitado la sangre de su propio corazón,Y lo bebió dando vueltas y vueltas;Y cuanto más bebían,Su alegría abundaba aún más.

Robert Burns.

Una vida en las olas del océano.

“Una vida en las olas del océano”, de Epes Sargent (1813-1880), describe el vaivén y el movimiento de las aguas del gran océano. Los niños lo recuerdan casi inconscientemente después de escucharlo varias veces.

Una vida en la ola del océano,Un hogar en las ondulantes profundidades,Donde las aguas dispersas rugen,¡Y que los vientos mantengan sus fiestas!Como un águila enjaulada, anheloEn esta orilla monótona e inmutable:¡Oh! dame la salmuera brillante,¡El rocío y el rugido de la tempestad!

Una vez más estoy en la cubierta.De mi propia nave de rápido deslizamiento:¡Zarpemos! ¡Adiós a la tierra!El vendaval sigue de cerca por la popa.Disparamos a través de la espuma brillanteComo un ave marina liberada;—Al igual que el ave marina, nuestro hogarLo encontraremos muy lejos en el mar.

El terreno ya no está a la vista.Las nubes han comenzado a fruncir el ceño;Pero con un barco y una tripulación robustos,Diremos: ¡Que venga la tormenta!Y la canción de nuestros corazones será,Mientras los vientos y las aguas rugen,¡Un hogar junto al mar!¡Una vida en la ola del océano!

Epes Sargent.

La muerte del año viejo.

En Estados Unidos, es costumbre cada Nochevieja tocar campanas, disparar salvas, lanzar cohetes y, de muchas otras maneras, expresar alegría y gratitud por la bondad del año anterior y la buena fortuna del nuevo. El poema de Tennyson se centra en la gratitud por los beneficios del pasado, que se olvidan con facilidad, más que en las posibles ventajas de un futuro desconocido e incierto.

La nieve invernal llega hasta las rodillas,Y los vientos invernales suspiran con cansancio:Tocad las campanas de la iglesia tristes y lentas,Y camina suavemente y habla en voz baja,El viejo año agoniza.Año viejo, no debes morir;Viniste a nosotros con tanta facilidad,Viviste con nosotros de forma tan constante,Año viejo, no morirás.

Él yace inmóvil; no se mueve.No verá el amanecer.Él no tiene otra vida arriba.Me dio un amigo y un verdadero amor verdadero.Y el Año Nuevo se los llevará.Año viejo, no debes irte;Mientras hayas estado con nosotros,Tal alegría como la que habéis visto con nosotros,Año viejo, no te irás.

Hizo espuma hasta el borde de sus parachoques;No volveremos a ver un año más alegre.Pero aunque sus ojos se están debilitando,Y aunque sus enemigos hablen mal de él,Él era mi amigo.Año viejo, no morirás;Reímos y lloramos contigo,Tengo ganas de morir contigo.Viejo año, si es que tienes que morir.

Estaba lleno de bromas y chistes,Pero todas sus ocurrencias han terminado.Para verlo morir, al otro lado del desiertoSu hijo y heredero cabalga a toda prisa,Pero morirá antes.Cada cual por su cuenta.La noche es estrellada y fría, amigo mío,Y que el Año Nuevo sea alegre y audaz, amigo mío,Se acerca para tomar lo suyo.

¡Qué difícil respira! sobre la nieveAcabo de oír cantar al gallo.Las sombras parpadean de un lado a otro:El grillo canta: la luz arde tenuemente:Son casi las doce.Estrecha la mano antes de morir.Año viejo, te lamentaremos profundamente:¿Qué podemos hacer por usted?Habla antes de morir.

Su rostro se está volviendo afilado y delgado.¡Ay! Nuestro amigo se ha ido.Cierra sus ojos: átale la barbilla:Sal del cadáver y déjalo entrar.Eso está ahí solo,Y espera en la puerta.Hay un nuevo pie en el suelo, amigo mío,Y una cara nueva en la puerta, amigo mío,Una cara nueva en la puerta.

Alfred Tennyson.

Abou Ben Adhem.

“Abou Ben Adhem” se ha ganado el corazón del pueblo porque la “Fraternidad Humana” es el lema de esta época. (1784-1859).

Abou Ben Adhem (¡que su tribu crezca!)Desperté una noche de un profundo sueño de paz,Y vio a la luz de la luna en su habitación,Haciéndolo rico y como un lirio en flor,Un ángel escribiendo en un libro de oro.

La paz desbordante había envalentonado a Ben Adhem;Y a la presencia en la habitación dijo:“¿Qué escribes?” La visión alzó la cabeza,Y, con una mirada llena de dulce armonía,Respondió: “Los nombres de los que aman al Señor”.

—¿Y el mío es uno de ellos? —preguntó Abou—. No, no es así.Respondió el ángel. Abou habló más bajo,Pero alegremente aún; y dijo: “Te ruego, entonces,Escríbeme como alguien que ama a sus semejantes.

El ángel escribió y desapareció. La noche siguienteVolvió a llegar, con una gran luz que despertaba,Y mostró los nombres de aquellos a quienes el amor de Dios había bendecido;¡Y he aquí! El nombre de Ben Adhem encabezaba la lista.

Leigh Hunt.

Canción de la granja.

«Una canción de granja» fue muy popular hace años gracias a Burbank, el gran lector. ¡A los niños y niñas les encantaba! El autor, J. T. Trowbridge (1827-aún vive), «es un hombre con alma de niño», dice John Burroughs. El poema sigue siendo tan popular como siempre.

El muchacho de la granja va por la colina,Su sombra se alarga a lo largo de la tierra,Un bastón gigante en una mano gigante;En el álamo, sobre el manantial,El saltamontes comienza a cantar;Caen los primeros rocíos;—El visón se lanza hacia el montón de piedras;Las golondrinas rozan la orilla del río;Y a casa, al bosque, vuelan los cuervos,Cuando el muchacho de la granja cruza la colina,Llamando alegremente,—"¡Co', jefe! ¡co', jefe! ¡co'! ¡co'! co'!"Más lejos, más allá de la colina,Llamando débilmente, llamando aún,—"¡Co', jefe! ¡co', jefe! ¡co'! co'!"

El granjero entra al patio,Con corazón agradecido, al final del día;El arnés y la cadena están colgados;En el cobertizo de los carros se encuentran el yugo y el arado;La paja está en la pila, el heno en el pajar;Caen los frescos rocíos;—La oveja amigable balido de bienvenida,Los cerdos se acercan gruñendo a sus pies,La yegua relinchante que su amo conoce,Cuando el granjero entra al patio,Su ganado llamando,—"¡Co', jefe! ¡co', jefe! ¡co'! ¡co'! co'!"Mientras aún era vaquero, muy lejos,Va en busca de los que se han extraviado,—"¡Co', jefe! ¡co', jefe! ¡co'! co'!"

Ahora la lechera se dispone a cumplir su tarea.El ganado entra apiñado por la puerta,Ruidos, empujones, pequeños y grandes;Acerca del abrevadero, junto a la bomba del patio de la granja,Los juguetones potrillos retozan y saltan,Mientras cae el agradable rocío;—La novilla recién lactada es rápida y tímida,Pero la vieja vaca espera con mirada tranquila;Y el arroyo blanco fluye hacia el cubo brillante,Cuando la lechera se pone a trabajar,Llamando suavemente,—“¡Así que, jefe! ¡Así que, jefe! ¡Así que! ¡Así que! ¡Así que!”La alegre lechera toma su taburete,Y se sienta y ordeña en el fresco crepúsculo,Decir: “¡Así que! ¡Así que, jefe! ¡Así que! ¡Así que!”

Por fin, el granjero se va a cenar.Las manzanas están peladas, decía el periódico.Se cuentan las historias y luego todos a la cama.Sin el incesante canto de los grillosHace que el silencio sea estridente durante toda la noche;Está cayendo un rocío abundante.La mano del ama de casa ha girado la cerradura;El reloj de la cocina avanza lentamente, como un tictac soñoliento.La familia se sumerge en un profundo reposo;Pero el muchacho de la granja sigue dormido.Cantando, llamando,—"¡Co', jefe! ¡co', jefe! ¡co'! ¡co'! co'!"Y a menudo la lechera, en sus sueños,Tambores en el cubo con chorros brillantes,Murmurando: “¡Así que, jefe! ¡Así que!”

JT Trowbridge.

A un ratón,

AL DESCUBRIR SU NIDO CON EL ARADO, NOVIEMBRE DE 1785

«A un ratón» y «A una margarita de montaña», de Robert Burns (1759-1796), son pinceladas inefables de ternura que iluminan al robusto labrador. El contraste entre el hombre fuerte y la delicada flor o criatura a su merced convierte la ternura en un rasgo vital del carácter humano.

Según cuentan, los versos de «A un ratón» parecen haber sido compuestos mientras Burns araba la tierra. Uno de los primeros editores del poeta escribió: «John Blane, que había trabajado como ayudante de Burns y vivió sesenta años después, recordaba perfectamente el momento en que apareció el ratón. Como un joven impulsivo, corrió tras la criatura para matarla, pero su amo lo detuvo y lo llamó, y observó que, a partir de entonces, se volvió pensativo y distraído. Burns, que trataba a sus sirvientes con la familiaridad de compañeros de trabajo, poco después le leyó el poema a Blane».

Pequeña, escurridiza, asustadiza, tímida bestia,¡Oh, qué pánico hay en tu pecho!No necesitas empezar apresuradamente,¡Con nuestras riñas y alborotos!Me gustaría correr y perseguirte,¡Con la pala asesina!

Lamento profundamente el dominio del hombre.Ha roto la unión social de la Naturaleza,Y justifica esa mala opinión,Lo cual te hace sobresaltarteA mí, tu pobre compañero nacido de la tierra¡Y congéneres!

No lo dudo, por mucho tiempo, pero tú puedes robar;¿Y entonces? ¡Pobre criatura, debes vivir!Un daimen icker en un thraveSolicitud 'S a sma':Recibiré una bendición con el lava,¡Y no te lo pierdas!

¡Tu casita también está en ruinas!¡Es una tontería cómo se están esparciendo las victorias!Y nada ahora para hacer uno nuevoOh, verde niebla,Y sobrevinieron los sombríos vientos de diciembre,¡Baith snell y keen!

Viste los campos desnudos y desolados,Y el invierno agotador se acerca rápidamente,Y acogedor aquí, bajo la ráfaga,Pensaste en morar,Hasta que, ¡crash!, pasó la cruel aradoA través de tu célula.

Ese pequeño montón de hojas y paja¡Te ha costado dinero un mordisco cansado!Ahora has sido expulsado por todo tu esfuerzo,Pero casa o mitad,Para soportar la llovizna helada del invierno,¡Y cranreuch caul!

Pero, ratoncito, tú no eres tu camino,Al demostrar que la previsión puede ser vana:Los mejores planes de ratones y hombresGanga después de a-gley,Y no nos dejes más que dolor y sufrimiento,Por la alegría prometida.

¡Aun así, eres bendecido, comparado conmigo!El presente solo te toca a ti:Pero, ¡ay! Le lancé la mirada hacia atrás.¡Perspectivas sombrías!Y hacia adelante, aunque no puedo ver,Supongo y tengo miedo.

Robert Burns.

A una margarita de montaña,

AL DERRIBIR UNA CON EL ARADO EN ABRIL DE 1786

Pequeña y modesta flor con la punta carmesí,Me has encontrado en una hora aciaga;Porque debo aplastar entre la historiaTu tallo delgado:Perdonarte ahora está más allá de mi poder,¡Oh, hermosa joya!

¡Ay! No es tu dulce vecino,La hermosa alondra, compañera de encuentro,Doblándote sobre el rocío,Con pecho moteado,Cuando salta hacia arriba, alegre, para saludar¡El este púrpura!

Cauld soplaba el frío y penetrante norte.En tu humilde y temprano nacimiento;Sin embargo, alegremente brillaste hacia adelante.En medio de la tormenta,Apenas se elevaron por encima de la tierra madreTu tierna forma.

Las flores ostentosas que producen nuestros jardines,Bosques altos y protectores y el escudo maun de wa,Pero tú, bajo el marco aleatorioOh terrón o piedra,Adorna el campo de hierba seca,Invisible, alane.

Allí, vestida con tu escaso manto,Tu seno de serpiente se extiende hacia el sol,Alzas tu modesta cabezaCon apariencia humilde;Pero ahora la parte desgarra tu lecho,¡Y bajo yaces!

Tal es el destino de la doncella ingenua,¡Dulce florecilla de la sombra rural!Traicionado por la sencillez del amor,Y confianza ingenua,Hasta que ella, como tú, toda manchada, esté tumbada.Bajo en el polvo.

Tal es el destino del simple bardo,¡En el océano embravecido de la vida, las estrellas desafortunadas!Él, inexperto, no se fijó en la tarjeta.De sabiduría prudente,Hasta que las olas rugen y los vendavales soplan con fuerza,¡Y abrumarlo!

Tal destino al sufrimiento vale la pena,Quien durante mucho tiempo ha luchado con necesidades y aflicciones,Impulsados ​​por el orgullo humano o la astuciaAl borde de la miseria,Hasta que nos arrebataron todo apoyo excepto el Cielo,¡Él, arruinado, se hunde!

Incluso tú que lloras el destino de Daisy,Ese destino es tuyo, no una fecha lejana;Las rejas de arado de Stern Ruin impulsan, exultantes,En plena floración,Hasta aplastado bajo el peso del surcoEsa será tu perdición.

Robert Burns.

Bárbara Frietchie.

“Barbara Frietchie” será recordada con cariño por siempre, pues era una anciana (no necesariamente una anciana) digna de su edad . La vejez es honorable si se acompaña de una aureola. (1807-1892).

Desde los prados ricos en maíz,Claro en la fresca mañana de septiembre,

Las agujas agrupadas de Frederick se alzanRodeada de vegetación por las colinas de Maryland.

A su alrededor se extienden los huertos,El manzano y el melocotonero dieron frutos profundos,

Tan hermoso como el jardín del SeñorA los ojos de la hambrienta horda rebelde,

En aquella agradable mañana de principios de otoñoCuando Lee marchó sobre la pared de la montaña,

Sobre las montañas que serpentean hacia abajo,A caballo y a pie, hacia la ciudad de Frederick.

Cuarenta banderas con sus estrellas plateadas,Cuarenta banderas con sus franjas carmesí,

Aleteando al viento de la mañana: el solAl mediodía, miré hacia abajo y no vi ni uno.

Entonces se levantó la anciana Bárbara Frietchie,Inclinada con sus ochenta años y diez,

El más valiente de todos en la ciudad de Frederick,Ella izó la bandera que los hombres habían arriado.

En la ventana de su ático, el bastón que ella colocó,Para demostrar que aún quedaba un corazón leal.

Calle arriba se oía el paso rebelde,Stonewall Jackson cabalgando delante.

Debajo de su sombrero caído, a izquierda y derecha.Echó un vistazo: la vieja bandera apareció ante sus ojos.

“¡Alto!” —las filas de color marrón polvoriento permanecieron firmes.“¡Fuego!”, resonó el disparo del rifle.

Hizo temblar la ventana, el cristal y el marco;La pancarta se rasgó con una costura y una hendidura.

Rápido, mientras caía, del bastón roto.Dame Barbara arrebató la bufanda de seda.

Se inclinó hacia afuera, apoyándose en el alféizar de la ventana.Y lo sacudió con voluntad real.

“Disparad, si es necesario, a esta vieja cabeza canosa,Pero no toques la bandera de tu país”, dijo.

Un matiz de tristeza, un rubor de vergüenza,Sobre el rostro del líder vino;

La naturaleza más noble que había en él se despertó.A la vida en los actos y palabras de esa mujer:

¿Quién toca un solo cabello de esa cabeza canosa?¡Muere como un perro! ¡Adelante!”, dijo.

Durante todo el día en la calle FrederickSe oyeron los pasos de pies marchando:

Durante todo el día esa bandera libre tostaSobre las cabezas de la hueste rebelde.

Incluso sus pliegues desgarrados subían y bajaban.En los vientos leales que tanto lo amaban;

Y a través de los pasos de las colinas, la luz del atardecerLo iluminó con un cálido buenas noches.

El trabajo de Barbara Frietchie ha terminado,Y el rebelde ya no realiza sus incursiones.

¡Honor para ella! Y que una lágrima caigaCae, por ella, sobre el féretro de Stonewall.

Sobre la tumba de Barbara Frietchie,¡Bandera de la Libertad y la Unión, ondea!

La paz, el orden y la belleza atraenAlrededor de tu símbolo de luz y ley;

Y siempre las estrellas de arriba miran hacia abajo.¡En tus estrellas de abajo en la ciudad de Frederick!

Juan G. Whittier.

PARTE III.

El día comienza por la mañana

Lochinvar.

“Lochinvar” y “La hija de Lord Ullin”, la primera de Scott (1771-1832) y la segunda de Campbell (1777-1844), comparten un sentimiento similar y son igualmente populares entre los chicos a quienes les encanta conseguir cualquier cosa deseable mediante un esfuerzo heroico.

Oh, el joven Lochinvar ha venido del oeste.A lo largo de toda la extensa frontera, su corcel era el mejor.Y salvo su buena espada ancha, no tenía ninguna otra arma;Cabalgaba completamente desarmado y completamente solo.Tan fieles en el amor y tan intrépidos en la guerra,Nunca hubo caballero como el joven Lochinvar.

No se detuvo por el freno, ni se paró por la piedra,Nadó por el río Eske, donde no había ningún vado;Pero antes de llegar a la puerta de NetherbyLa novia había dado su consentimiento, el galán llegó tarde:Para un rezagado en el amor y un cobarde en la guerra.Iba a casarse con la bella Ellen del valiente Lochinvar.

Así que entró audazmente en Netherby Hall,Entre los padrinos de boda, parientes, hermanos y todos:Entonces habló el padre de la novia, con la mano sobre su espada.(Porque el pobre y cobarde novio no dijo ni una palabra),“Oh, venid aquí en son de paz, o venid en guerra,¿O bailar en nuestra boda, joven Lord Lochinvar?

“Durante mucho tiempo cortejé a tu hija, pero rechazaste mi propuesta;—El amor crece como el estuario del Solway, pero mengua como su marea.Y ahora he venido, con este amor perdido mío,Para dar ejemplo con una sola medida, bebe una copa de vino.Hay doncellas en Escocia mucho más hermosas,"Con mucho gusto sería la novia del joven Lochinvar."

La novia besó la copa; el caballero la tomó;Dio un trago al vino y tiró la copa.Bajó la mirada sonrojándose y levantó la vista suspirando.Con una sonrisa en los labios y una lágrima en los ojos.Tomó su suave mano antes de que su madre pudiera impedirlo,“¡Ahora demos un paso atrás!”, dijo el joven Lochinvar.

Tan majestuosa su figura, y tan hermoso su rostro,Jamás un salón como aquel gallardo fue adornado;Mientras su madre se preocupaba y su padre se enfurecía,Y el novio estaba de pie, balanceando su sombrero y su penacho.Y las damas de honor susurraron: "Sería mucho mejor".Haber emparejado a nuestra bella prima con el joven Lochinvar.”

Un toque en su mano, y una palabra en su oído,Cuando llegaron a la puerta del vestíbulo, y el caballo estaba cerca;Así de ligero para la grupa, la bella dama fue balanceada,¡Con tanta ligereza saltó a la silla de montar delante de ella!“¡Ella ha ganado! Nos hemos ido, por encima de la orilla, el arbusto y el escarpe;“Tendrán veloces corceles que los seguirán”, dijo el joven Lochinvar.

Hubo un aumento entre los Græmes del clan Netherby;Forsters, Fenwicks y Musgraves, cabalgaron y corrieron:Hubo carreras y persecuciones en Cannobie Lee,Pero a la novia perdida de Netherby jamás la vieron.Tan audaz en el amor, y tan intrépido en la guerra,¿Habéis oído hablar alguna vez de un galán como el joven Lochinvar?

Sir Walter Scott.

La hija de Lord Ullin.

Un jefe, rumbo a las Tierras Altas,Grita: “¡Barquero, no te demores!”Y te daré una libra de plata,Para que nos llevaran remando al otro lado del ferry.

“Ahora bien, ¿quiénes sois vosotros que queréis cruzar Lochgyle?¿Estas aguas oscuras y tormentosas?“Oh, yo soy el jefe de la isla de Ulva,Y esta es la hija de Lord Ullin.

“Y ayunó ante los hombres de su padreHemos huido juntos durante tres días,Porque si nos encuentra en el valle,Mi sangre mancharía el brezo.

“Sus jinetes nos siguen de cerca;Si descubren nuestros pasos,¿Quién animará entonces a mi bella novia?¿Cuando hayan matado a su amante?

El robusto hombre de las Tierras Altas habló con franqueza,“Yo iré, mi jefe, estoy listo;No es para tu brillante plata,Pero para tu encantadora dama:

“¡Y por mi palabra! el hermoso pájaroEn peligro no se demorará;Así que aunque las olas son blancas y furiosas,Te llevaré remando hasta el ferry.

Por esto la tormenta se hizo más fuerte rápidamente,El espectro acuático estaba chillando;Y en el ceño fruncido del cielo cada rostroSe hizo de noche mientras hablaban.

Pero el viento seguía soplando con más fuerza,Y a medida que la noche se volvía más sombría,Por el valle cabalgaban hombres armados,Sus pisadas sonaban cada vez más cerca.

“¡Oh, date prisa, date prisa!”, grita la dama.“Aunque las tempestades se acerquen a nosotros;Me enfrentaré a la furia de los cielos,Pero no un padre enojado.

El barco ha abandonado una tierra tormentosa,Un mar tempestuoso ante ella,—Cuando, ¡oh! demasiado fuerte para la mano humana,La tempestad se cernía sobre ella.

Y seguían remando en medio del rugido.De aguas que prevalecen rápidamente:Lord Ullin llegó a esa costa fatal,Su ira se transformó en lamentos.

Para los afligidos por la tormenta y la sombra,A su hijo sí que lo descubrió:Una hermosa mano extendió en busca de ayuda,Y una estaba alrededor de su amante.

“¡Vuelve! ¡Vuelve!” gritó con dolor,“A través de estas aguas turbulentas:Y perdonaré a tu jefe de las Tierras Altas,¡Hija mía! ¡Oh, hija mía!

Fue en vano que las fuertes olas azotaran la orilla,Regreso o ayuda para prevenirlo;—Las aguas salvajes cubrieron a su hijo,—Y se quedó lamentándose.

Thomas Campbell.

La carga de la Brigada Ligera.

«La carga de la Brigada Ligera» (1809-1892), a diferencia de «Casabianca», muestra obediencia ante la adversidad. La obediencia es la salvación de cualquier ejército. John Burroughs afirma: «Nunca escucho ese poema sin que me conmueva profundamente».

Media liga, media liga,Media legua más adelante,Todo en el valle de la muerteRecorrió los seiscientos.“¡Adelante, Brigada Ligera!”“¡Cobren las armas!”, dijo.Hacia el valle de la muerteRecorrió los seiscientos.

“¡Adelante, Brigada Ligera!”¿Había algún hombre consternado?No aunque el soldado lo supieraAlguien había cometido un error:No les corresponde a ellos replicar,No les corresponde a ellos preguntar por qué.Su única función es cumplir y morir:Hacia el valle de la muerteRecorrió los seiscientos.

Cañón a su derecha,Cañón a su izquierda,Cañón frente a ellosDisparó y tronó;Atacados con balas y proyectiles.Cabalgaron con valentía y bien,En las fauces de la Muerte,En la boca del infiernoRecorrió los seiscientos.

Mostraron todos sus sables desenvainados,Destellaron mientras giraban en el aire.Apuntando con sables a los artilleros de allí,Cargando contra un ejército, mientrasTodo el mundo se preguntaba:Sumergido en el humo de la bateríaRompieron la línea justo ahí;cosaco y rusoSe tambaleó tras el golpe de sable.Destrozado y roto.Luego regresaron, pero noNo los seiscientos.

Cañón a su derecha,Cañón a su izquierda,Cañón detrás de ellosVoló y tronó:Atacados con balas y proyectiles,Mientras el caballo y el héroe caían,Aquellos que habían luchado tan bienSalió de las fauces de la muerteDe vuelta de la boca del infierno,Todo lo que quedaba de ellos—A la izquierda de seiscientos.

¿Cuándo podrá desvanecerse su gloria?¡Oh, la carga salvaje que hicieron!El mundo entero se preguntaba.¡Respeten la acusación que hicieron!Honremos a la Brigada Ligera—¡Noble seiscientos!

Alfred Tennyson.

El torneo.

Hay varios poemas de Sidney Lanier (1842-1881) que a los niños les encanta aprender. Entre ellos se encuentran "Tampa Robins", "The Tournament" (Joust 1.), "Barnacles", "The Song of the Chattahoochee" y "The First Steamboat Up the Alabama". En nuestros concursos de poesía, los niños han demostrado claramente que este gran poeta ha llegado hasta los más pequeños. Sin duda, llegará el momento en que conocer a Lanier forme parte de la educación, como ahora lo es conocer a Longfellow o Tennyson.

I.

Las listas brillaban intensamente, los cielos se curvaban de azul,Y los caballeros seguían apresurándose a partir de ahora.Al torneo bajo la mirada de las damas,Donde los justadores eran Corazón y Cerebro.

II.

Sonaron las trompetas, entró el Corazón,Un joven vestido de carmesí y oro;Floreció de nuevo; el cerebro se destacó,Blindado de acero, oscuro y frío.

III.

El palafú de Heart dio vueltas alegremente,El corazón tra-li-ra'd alegremente;Pero Brain permaneció quieto, sin emitir ningún sonido.Era tan cínico y tranquilo a la vez.

IV.

El escudo del casco de Heart llevaba tres símbolos de apoyo.De la mano blanca de su dama, arrebatada;Mientras Brain llevaba un casco sin plumas; no élO favor concedido o solicitado.

V.

Sonó la trompeta; el corazón lanzó una mirada.Para llamar la atención de su dama.Pero Brain miró fijamente hacia adelante, con su lanza.Apuntar con mayor precisión.

VI.

Cargaron, golpearon; ambos cayeron, ambos sangraron;El cerebro volvió a levantarse, sin guantes;Corazón, moribundo, sonrió y débilmente dijo:“Mi amor para mi amado.”

Sidney Lanier.

El viento y la luna.

Pequeño Laddie, ¿te acuerdas de cuando aprendiste «El viento y la luna»? Tenías ocho o nueve años, y cerrabas los ojos e inflabas las mejillas cuando llegabas al verso «Sopló y sopló». El viento travieso hacía un gran alboroto y la luna tranquila ni se daba cuenta. Eso te divertía mucho, ¿verdad? A nosotros no nos gustaba nada el viento ruidoso y engreído. (1824-)

Dijo el viento a la luna: “Te voy a expulsar,Te quedas mirando.En el aireComo un fantasma en una silla,Siempre buscando lo que soy—Odio que me observen; te voy a volar por los aires.

El viento sopló con fuerza y ​​la luna desapareció.Entonces, profundoEn un montónDe nubes para dormir,El viento amainó y pronto se durmió.Murmurando en voz baja: "Ya lo hice por esa Luna".

Se dio la vuelta en la cama; ¡allí estaba ella otra vez!En lo altoEn el cielo,Con su único ojo fantasmal,La Luna brillaba blanca, viva y sencilla.Dijo el viento: "Te volveré a soplar".

El viento soplaba con fuerza y ​​la luna se fue atenuando.“Con mi mazo,Y mi cuña,¡Le he quitado el filo!Si tan solo soplara con fuerza y ​​crueldad,La criatura pronto será más tenue que tenue.

Él sopló y sopló, y ella se fue debilitando hasta convertirse en un hilo.“Una caladaCon más es suficiente¡Para hacerla volar por los aires!Una buena bocanada más donde se crió la anterior,Y centelleando, centelleando, sombrío irá el hilo.

Soltó una gran ráfaga y el hilo desapareció.En el aireEn ningún lugarEra un rayo de luna desnudo;Lejanas e inofensivas brillaban las tímidas estrellas.¡Claro que sí, la Luna había desaparecido!

El viento lo llevó de nuevo a sus juergas;Hacia abajo,En la ciudad,Como un payaso alegre y loco,Saltó y gritó con silbidos y rugidos—“¿Qué es eso?” ¡El hilo brillante una vez más!

Voló furioso, bailó y sopló;Pero en vano¿Era el dolor?De su cerebro que estalla;Porque cuanto más se extendía el desecho lunar,Cuanto más se hinchaba, más se le hinchaban las mejillas y más soplaba.

Lentamente creció, hasta que llenó la noche,Y brillóEn su tronoSolo en el cielo,Una luz plateada maravillosa e inigualable,Radiante y hermosa, la reina de la noche.

Dijo el viento: “¡Qué maravilla de poder soy!”Con mi aliento,¡Buena fe!La maté a tiros.Primero la derribó del cielo—Entonces la soplé; ¡qué fuerza tengo!

Pero la Luna no sabía nada del asunto;Para altoEn el cielo,Con su único ojo blanco,Inmóvil, a kilómetros sobre el aire,Ella nunca había oído rugir al gran viento.

George Macdonald.

Jesús el carpintero.

“Jesús el Carpintero” —“el mismo oficio que yo”— exalta el trabajo honesto. (1848-).

“¿No es este el hijo de José?” —sí, lo es;José el carpintero, del mismo oficio que yo.Pensé que lo encontraría; sabía que estaba aquí.Pero mi vista se está volviendo extraña.

No sé exactamente dónde debió estar su cobertizo.Pero a menudo, mientras he estado cepillando mi madera,Me he quitado el sombrero, solo de pensar en ÉlEn el mismo trabajo que yo.

Él no advirtió que no podía agacharse.Y trabajar en el campo para la gente del pueblo;Y puedo asegurar que sintió un poco de orgullo, como yo lo he hecho.Ha comenzado un buen trabajo.

El párroco sabe que no lo haré demasiado libre,Pero el domingo me siento tan contento como puedo estarlo,Cuando me pongo mi bata limpia y me siento en un banco,Y ha enseñado a algunos.

Pienso en cómo no el párroco susurra,Como maestro, padre y pastor de hombres,No conoce tanto al Señor en ese cobertizo,Donde Él se ganó su propio pan.

Y cuando vuelvo a casa con mi esposa, dice ella,¿Quieren su llave?Porque ella conoce mis extrañas costumbres y mi amor por el cobertizo.(Llevamos cuarenta años casados).

Así que enseguida me acerqué a mí, con el libro,Y hojeo las páginas viejas y las miro bien.Por el texto tal como lo he encontrado, como me dice ÉlTenían el mismo oficio que yo.

¿Por qué no lo marco? Ah, muchos dicen que sí.Pero creo que preferiría, con tus hojas, dejarlo ir:Parece así de agradable cuando me caigo sobre él de repente.¡Inesperado, ya sabes!

Catalina C. Liddell.

El globo terráqueo de Letty.

“El globo terráqueo de Letty” nos muestra a una niña rubia que recorre toda Europa con sus delicadas manos y mechones mientras besa a Inglaterra, su querida patria. (1808-1879).

Cuando Letty apenas había cumplido tres años,Y sus palabras jóvenes e ingenuas comenzaron a fluir,Un día le dimos al niño una esfera de color.De la vasta tierra, para que ella pudiera observar y conocer,Por su tonalidad y contorno, todo su mar y su tierra.Ella acarició todo el mundo; los viejos imperios se asomaron.Entre sus deditos; su suave manoFue bienvenida en todas las fronteras. Cómo saltó,¡Y reía y parloteaba en su dicha mundial!Pero cuando volvimos su dulce e ingenua miradaEn nuestra propia isla, ella lanzó un grito de alegría,“¡Oh! ¡Sí, ya la veo! ¡Ahí está la casa de Letty!”Y, mientras ella escondía toda Inglaterra con un beso,¡Su cabello dorado resplandecía sobre Europa!

Charles Tennyson Turner.

Un sueño.

Una vez un sueño agitó una sombraSobre mi lecho custodiado por ángeles,Que un emmet se perdióCuando me pareció estar tumbado sobre la hierba.

Afligido, desconcertado y desamparado,Oscuro, sumido en la oscuridad, desgastado por los viajes,Sobre muchos rocío enredado,Con el corazón destrozado, la oí decir:

“¡Oh, hijos míos! ¿Lloran?”¿Oyen a su padre suspirar?Ahora miran al extranjero para ver qué sucede.Ahora regresa y llora por mí.

Compadeciéndolo, dejé caer una lágrima;Pero vi una luciérnaga cerca,¿Quién respondió: «¡Qué espectro quejumbroso!»¿Llama al vigilante de la noche?

“Estoy listo para encender el sueloMientras el escarabajo hace su ronda.Sigue ahora el zumbido del escarabajo—¡Pequeño vagabundo, vuelve a casa!

Guillermo Blake.

El cielo no se alcanza de un solo salto.

(Un fragmento).

«Construimos la escalera por la que ascendemos» es una frase digna de cualquier poeta. J. G. Holland (1819-1881) se ha inmortalizado, al menos, en este verso.

El cielo no se alcanza de un solo salto,Pero nosotros construimos la escalera por la que ascendemos.Desde la humilde tierra hasta los cielos abovedados,Y ascendemos a su cima vuelta tras vuelta.

Considero que esto es completamente cierto:Que una acción noble es un paso hacia Dios,—Elevando el alma de la mediocridadHacia un aire más puro y una perspectiva más amplia.

J. G. Holanda.

La batalla de Blenheim.

¿Has estado en Woodstock, cerca de Oxford, Inglaterra? Si es así, habrás visto el palacio del duque de Marlborough, vencedor de la batalla de Blenheim. El tema central del poema es la dudosa honradez que implica matar en nuestras grandes guerras. Southey, el poeta, vivió de 1774 a 1843.

Era una tarde de verano,El trabajo del viejo Kaspar había terminado.Y él frente a la puerta de su cabañaEstaba sentado al sol;Y por él lució en el céspedSu pequeña nieta Wilhelmine.

Ella vio a su hermano PeterkinHaz rodar algo grande y redondo,Lo cual él, junto al riachuelo,Al jugar allí, lo había encontrado.Vino a preguntar qué había encontrado,Era tan grande, y liso, y redondo.

El viejo Kaspar se lo quitó al niño.Quienes permanecían expectantes;Y entonces el anciano negó con la cabeza,Y, con un suspiro natural,—Es el cráneo de algún pobre hombre —dijo él—.“¡Quién cayó en la gran victoria!

“Los encuentro en el jardín,Porque hay muchos por aquí;Y a menudo cuando voy a arar,El arado los expulsa;“Por muchos miles de hombres”, dijo,“¡Fuimos asesinados en esa gran victoria!”

“Ahora cuéntanos de qué se trataba todo esto”,El joven Peterkin llora;Y la pequeña Wilhelmine mira hacia arriba.Con ojos llenos de asombro;“Ahora cuéntanos todo sobre la guerra,Y por qué se mataron entre sí.

—¡Fueron los ingleses! —gritó Kaspar.“Quienes pusieron en fuga a los franceses;Pero ¿por qué se mataron entre sí?No pude distinguir bien.Pero todos decían”, dijo él,“¡Esa fue una victoria famosa!”

“Mi padre vivía en Blenheim entonces,Ese pequeño arroyo pasa muy cerca:Quemaron su vivienda hasta los cimientos.Y se vio obligado a volar;Así que huyó con su esposa y su hijo,Tampoco tenía dónde apoyar la cabeza.

“Con fuego y espada, el país enteroSe desperdició por todas partes;Y muchas madres con hijos entoncesY el bebé recién nacido murió.Pero cosas como esas, ya sabes, deben serEn cada victoria famosa.

Dicen que fue una escena impactante.Después de que se ganó el campo;Para muchos miles de cuerpos aquíYacía pudriéndose al sol.Pero cosas como esas, ya sabes, deben serTras una victoria memorable.

“El duque de Marlborough recibió grandes elogios,Y nuestro buen príncipe Eugenio.”“¡Pero si fue algo muy malvado!”Dijo la pequeña Wilhelmine.—No, no, mi niña —dijo él—.“¡Fue una victoria memorable!”

“Y todos elogiaron al Duque¿Quién ganó esta gran batalla?“¿Pero qué beneficio se obtuvo al final?”Dijo el pequeño Peterkin.—Por qué, eso no lo puedo decir —dijo él—.“Pero fue una victoria famosa.”

Robert Southey.

Fidelidad.

«Fidelidad», de William Wordsworth (1770-1850), se incluye aquí en homenaje a un niño de once años al que le gustaba tanto el poema que lo recitaba con frecuencia. La escena transcurre en Helvellyn, para mí la montaña más imponente del Distrito de los Lagos de Inglaterra. Wordsworth forma parte de este país. Una vez oí decir a John Burroughs: «Fui al Distrito de los Lagos para ver qué clase de país podía dar origen a un Wordsworth».

El pastor oye un ladrido.Un grito como el de un perro o un zorro;Se detiene y busca con la mirada.Entre las rocas dispersas;Y ahora, a distancia, se puede discernirUn movimiento en un matorral de helechos;Y al instante se ve un perro,Echando un vistazo a través de ese verde encubierto.

El perro no es de raza de montaña;Sus movimientos también son salvajes y tímidos;Con algo, como piensa el Pastor,Inusual en su grito:Tampoco hay nadie a la vista.En todas las direcciones, en huecos o en altura;Ni gritos ni silbidos llegan a sus oídos;¿Qué hace la criatura aquí?

Era una cala, un enorme hueco,Eso mantiene, hasta junio, la nieve de diciembre.Un alto precipicio al frente,¡Un lago silencioso abajo!Lejos, en el seno de Helvellyn,Alejado de la vía pública o de la vivienda,Sendero o terreno cultivado;A partir de la huella de un pie o una mano humana.

A veces aparece un pez saltandoEnvía un grito de alegría solitario a través del lago;Los riscos repiten el graznido del cuervo,En sinfonía austera;Ahí viene el arcoíris, la nube...Y nieblas que extienden el sudario volador;Y rayos de sol; y el estruendo resonante,Eso, si pudiera, pasaría rápidamente.Pero esa enorme barrera lo mantiene firmemente sujeto.

No libre de presentimientos, por un tiempoEl pastor se puso de pie y luego emprendió el camino.Hacia el perro, sobre rocas y piedras,Tan rápido como pueda;No había ido muy lejos cuando lo encontró.Un esqueleto humano en el suelo;El horrorizado descubridor suspiró.Mira a su alrededor para aprender la historia.

Desde esas rocas abruptas y peligrosas¡El hombre había caído, en ese lugar del miedo!Finalmente, en la mente del pastorSe rompe, y todo queda claro:Recordó el nombre al instante,Y quién era él, y de dónde venía;Recordado también, ese mismo día.Por donde pasó el viajero.

Pero escucha una maravilla, ¿por el bien de quién?¡Esta lamentable historia les cuento!Un monumento perdurable de palabrasEsta maravilla merece ser reconocida.El perro, que aún merodeaba cerca,Repitiendo el mismo grito tímido,Este perro había pasado por tres meses en el espacioUn habitante de ese lugar salvaje.

Sí, la prueba era clara de que, desde el díaCuando murió este desafortunado viajero,El perro había estado observando el lugar,O al lado de su amo:Cómo me he nutrido aquí durante tanto tiempoÉl sabe quién le dio ese amor sublime;Y le dio esa fuerza de sentimiento, grandePor encima de toda estimación humana.

William Wordsworth.

El nautilo de cámaras.

Cada vez más personas reconocen que cada alma tiene derecho a sus propias etapas de desarrollo. Por ello, «El nautilo de cámaras» es tan apreciado por el público. Es uno de los poemas más grandiosos jamás escritos. «¡Construye más mansiones majestuosas, oh alma mía!». Solo este verso bastaría para hacer inmortal el poema. (1809-1894).

Este es el barco de perlas, que, según fingen los poetas,Navegaba por el océano abierto, sin sombra,—El ladrido aventurero que lanzaEn la dulce brisa veraniega sus alas púrpurasEn golfos encantados, donde canta la Sirena,Y los arrecifes de coral yacen al descubierto,Donde las frías doncellas del mar se alzan para tomar el sol y dejar que sus melenas ondeen al viento.

Sus redes de gasa viviente ya no se despliegan;¡El barco de perlas ha naufragado!Y cada celda con cámaras,Donde solía habitar su tenue vida onírica,Mientras el frágil inquilino daba forma a su creciente caparazón,Ante ti se revela,—¡Su techo iridiscente se rasgó, su cripta sin sol quedó abierta!

Año tras año presencié el trabajo silencioso.Que extendió su brillante espiral;Sin embargo, a medida que la espiral crecía,Dejó la vivienda del año pasado para ir a la nueva,Se coló con paso suave a través de su brillante arco,Abrió su puerta inactiva,Yacía tendido en su último hogar, y ya no reconocía el pasado.

Gracias por el mensaje celestial que has traído.Hijo del mar errante,¡Arrojada de su regazo, desamparada!De tus labios muertos nace una nota más clara.¡Más que nunca Tritón sopló su cuerno enroscado!Mientras suena en mi oído,A través de las profundas cuevas del pensamiento oigo una voz que canta:

Construye más mansiones señoriales, oh alma mía,¡A medida que las estaciones pasan rápidamente!¡Deja atrás tu pasado de bóveda baja!Que cada nuevo templo sea más noble que el anterior,Te encerraré en el cielo con una cúpula más vasta,Hasta que finalmente seas libre,¡Dejando atrás tu caparazón superado junto al mar inquieto de la vida!

Oliver Wendell Holmes.

Cruzando la barra

«Crossing the Bar» de Tennyson (1809-1892) es uno de los cantos fúnebres más nobles jamás escritos. Lo incluyo en este volumen por respeto a un joven editor de Filadelfia que lo recitó una noche de tormenta ante los pasajeros de un barco mientras yo cruzaba el Atlántico, y también porque muchos jóvenes tienen el buen gusto de apreciarlo. Se dice que, junto con «Prospice» de Browning, es el mejor canto fúnebre jamás compuesto.

Puesta de sol y estrella vespertina,¡Y una llamada clara para mí!Y que no haya quejas en el bar,Cuando me hice a la mar,

Pero una marea como esta parece dormida,Demasiado lleno para el sonido y la espuma,Cuando aquello que surgió de lo más profundoRegresa a casa.

Crepúsculo y campana vespertina,¡Y después de eso, la oscuridad!Y que no haya tristeza en la despedida,Cuando me embarque;

Porque aunque desde nuestro límite de Tiempo y LugarLa inundación puede llevarme lejos,Espero ver a mi piloto cara a cara.Cuando haya cruzado la barra.

Alfred Tennyson.

El correo terrestre.

«El correo terrestre» es un poema muy recomendable para que los niños lo aprendan. Cuando un niño lo aprende, los demás quieren imitarlo. El poema presenta como héroe al hombre que presta un servicio a la comunidad, aquel que no lidera ni manda, sino que cumple con su deber. (1865-)

En nombre de la Emperatriz de la India, abran paso,Oh Señores de la Selva, dondequiera que vaguéis,Los bosques se agitan al final del día.Nosotros, los exiliados, estamos esperando cartas de casa.Que el ladrón se retire; que el tigre dé media vuelta,¡En nombre de la Emperatriz, el Correo Terrestre!

Con un tintineo de campanillas al caer la noche,Se dirige hacia el sendero que sube la colina.Las bolsas en su espalda y un paño alrededor de su barbilla,Y, metido en su cinturón, el billete de Correos;“Enviado en esta fecha, tal como fue recibido por el ferrocarril,Cada corredor recibirá dos bolsas del correo terrestre.

¿Está crecido el torrente? Debe vadearlo o nadar.¿La lluvia ha destrozado la carretera? Debe escalar por el acantilado.¿Acaso la tempestad grita "¡Alto!"? ¿Qué significan las tempestades para él?El servicio no admite un “pero” ni un “si”;Mientras el aliento esté en su boca, debe soportarlo sin falta,En nombre de la Emperatriz, el Correo Terrestre.

Del aloe al roble rosa, del roble rosa al abeto,Desde la llanura hasta la zona alta, desde la zona alta hasta la cima,Desde el arrozal hasta la cresta rocosa, desde la cresta rocosa hasta el espolón,Vuelan los pies calzados con sandalias suaves, tensando el pecho moreno y musculoso.Desde la vía férrea hasta el barranco, desde el valle hasta la cima.El correo terrestre sube, sube durante la noche.

Hay una mota en la ladera, un punto en el camino...Un tintineo de campanillas en el sendero de abajo—Hay una pelea arriba, en la guarida de los monos.El mundo está despierto y las nubes resplandecen.Porque el gran Sol mismo debe ocuparse del granizo;—En nombre de la Emperatriz, el Correo Terrestre.

Rudyard Kipling.

Canción de reunión de Donald Dhu.

Jon, ¿te acuerdas cuando solías recitar "Pibroch de Donald Dhu"? Creo que tenías diez años. Los hombres de Sir Walter Scott tienen un don especial para enfrentarse a sus armas, y los chicos captan ese don al recitar sus versos. (1771-1832).

Pibroch de Donuil Dhu,Pibroch de Donuil,Despierta de nuevo tu voz salvaje,Invocar al Clan Conuil.Ven, ven,¡Escuchen la llamada!Ven con tu formación de guerra,Señores y plebeyos.

Vengo de un valle profundo yDesde una montaña tan rocosa,La pipa de guerra y el estandarteEstán en Inverlochy.Ven cada colina con tartán, yCorazón verdadero que lleva uno,Vienen todas las hojas de acero yMano fuerte que sostiene una.

Dejen el rebaño sin vigilancia,El rebaño sin refugio;Dejen el cadáver sin enterrar,La novia en el altar;Deja al ciervo, deja al toro,Dejen redes y barcazas:Ven con tu equipo de combate,Espadas anchas y escudos.

Vengan como vengan los vientos, cuandoLos bosques están desgarrados;Vengan como vienen las olas, cuandoLas armadas están varadas:¡Ven más rápido, ven más rápido!Cada vez más rápido,Jefe, vasallo, paje y mozo de cuadra,Inquilino y amo.

¡Rápido vienen, rápido vienen!¡Mira cómo se reúnen!Amplias ondas la pluma del águilaMezclado con brezo,Lanza tus mantas, desenvaina tus espadas,¡Adelante, cada hombre!Pibroch de Donuil Dhu¡Toca la campana para el comienzo!

Sir Walter Scott.

Marco Bozzaris.

«Marco Bozzaris», de Fitz-Greene Halleck (1790-1867), estaba en mi antiguo libro de lectura escolar. A los chicos y chicas les gustaba entonces y les sigue gustando ahora. Este es otro de esos poemas que nunca desaparecieron.

A medianoche, en su tienda custodiada,El turco soñaba con la horaCuando Grecia, con la rodilla doblada en señal de súplica,Deberían temblar ante su poder:En sueños, a través del campamento y la corte, él dio a luz.Los trofeos de un conquistador;En sueños se oía su canto de triunfo;Luego lució el anillo de sello del monarca:Entonces presionó el trono de ese monarca, un rey;Tan salvajes sus pensamientos, y alegres de alas,Como el ave del jardín del Edén.

A medianoche, en las sombras del bosque,Bozzaris desplegó su banda de Suliote,Fieles como el acero de sus probadas hojas,Héroes de corazón y de mano.Allí se encontraban los miles de persas,Allí la tierra, regocijada, había bebido su sangre.En el día de la vieja Platea;Y ahora respiraba ese aire embrujadoLos hijos de los padres que conquistaron allí,Con brazo para golpear y alma para atreverse,Tan rápido como les fue posible.

Pasó una hora y el turco despertó;Ese brillante sueño fue el último;Despertó y oyó gritar a sus centinelas,“¡A las armas! ¡Vienen los griegos! ¡Los griegos!”Despertó para morir entre llamas y humo.Y gritar, y gemir, y golpear con el sable,Y los disparos mortales caían a montones y rápidoComo relámpagos que caen de la nube de la montaña;Y se oyó, con voz fuerte como trompeta,Bozzaris anima a su banda:“Atacad hasta que el último enemigo armado muera;¡Huyan, por sus altares y sus fuegos!¡Huye, por las verdes tumbas de tus antepasados!¡Dios y tu patria!

Lucharon, como hombres valientes, durante mucho tiempo y con valentía;Amontonaron ese suelo con musulmanes asesinados,Ellos vencieron, pero Bozzaris cayó.Sangrado en todas las venas.Sus pocos camaradas supervivientes vieronSu sonrisa cuando sonó su orgulloso grito de júbilo,Y el campo rojo fue ganado;Entonces vi en la muerte cómo se cerraban sus párpados.Con calma, como en el reposo de una noche,Como flores al atardecer.

¡Ven a la cámara nupcial, Muerte!Ven a casa de la madre, cuando ella se sienta,Por primera vez, el aliento de su primogénito;Ven cuando los sellos benditosQue cerca de la peste se rompan,Y las ciudades abarrotadas lloran su embate;Llega en la forma espantosa de la tuberculosis,El temblor del terremoto, la tormenta oceánica;Ven cuando el corazón lata fuerte y cálido.Con banquete, cantos, bailes y vino;Y tú eres terrible—la lágrima,El gemido, el toque de difuntos, el sudario, el féretro,Y todo lo que sabemos, o soñamos, o tememosDe agonía, son tuyas.

Pero para el héroe, cuando su espadaHa ganado la batalla por la libertad,Tu voz suena como la palabra de un profeta;Y en sus tonos huecos se oyenEl agradecimiento de millones que aún está por llegar.Ven, cuando su tarea de fama esté cumplida—Ven, con su hoja de laurel, comprada con sangre—Ven en su hora de coronación, y entonces...La luz sobrenatural de tus ojos hundidosPara él es bienvenido como la vistaDel cielo y las estrellas a los hombres prisioneros;Tu agarre es bienvenido como la manoDe hermano en tierra extranjera;Tu llamado es bienvenido como el clamorEso indicaba que las islas indias estaban cerca.A los genoveses que buscan el mundo,Cuando el viento de la tierra, desde los bosques de palmeras,Y naranjales, y campos de bálsamo,Sopló sobre los mares de Haití.

¡Bozzaris! con los valientes de la historiaGrecia se nutrió en su época de gloria,Descansa en paz, no hay tumba más orgullosa.Incluso en su propio y orgulloso territorio.Ella no vistió vestiduras fúnebres para ti,Ni ordenó al oscuro coche fúnebre que agitara su penacho.Como una rama arrancada del árbol sin hojas de la muerteEn la pompa y fastuosidad del dolor,El lujo despiadado de la tumba;Pero ella te recuerda como uno solo.Amada durante mucho tiempo y pasada por una temporada;Para ti está adornada su lira de poeta,Su mármol labrado, su música respirada;Ella hace sonar las campanas de cumpleaños para ti;De ti habla el primer balbuceo de su bebé;Porque tuya es su oración vespertina.En el sofá del palacio y en la cama de la cabaña;Su soldado, acercándose al enemigo,Da por tu causa un golpe más letal,Su doncella comprometida, cuando temePara él la alegría de sus años de juventud,Piensa en tu destino y contiene sus lágrimas;Y ella, la madre de tus hijos,Aunque en su ojo y mejilla descoloridaLee el dolor del que no hablará,El recuerdo de sus alegrías enterradas,Y aun la que te dio a luz,Will, junto a su hogar rodeado de peregrinos,Habla de tu perdición sin un suspiro;Porque ahora eres de la Libertad y de la Fama:Uno de los pocos, los nombres inmortales,Que no nacieron para morir.

Fitz-greene Halleck.

La muerte de Napoleón.

«La muerte de Napoleón», de Isaac McClellan (1806-1899), fue otra de esas buenas canciones para lectores que nos enseñó un maestro de buen gusto. A medida que envejecemos, apreciamos aún más a esos maestros.

La noche era salvaje, una noche aún más salvaje.Colgaba alrededor de la almohada del soldado;En su pecho se libraba una lucha más feroz.Que la lucha en la ola furiosa.

Algunos dolientes afligidos estaban arrodillados junto a él.Los pocos a quienes su severo corazón apreciaba;Lo supieron, por su mirada vidriosa y sobrenatural,Esa vida estuvo a punto de extinguirse.

Lo supieron por su aspecto terrible y regio,Por la orden pronunciada apresuradamente,Que soñaba con días en que las naciones temblaban,Y los ejércitos de las naciones fueron derrotados.

Soñó que la espada del francés aún mataba,Y triunfó el águila del francés,Y el austriaco en apuros huyó de nuevo,Como la liebre antes del beagle.

Al ruso barbudo lo azotó de nuevo,El campamento prusiano fue derrotado,Y de nuevo en las colinas de la altiva EspañaSus poderosos ejércitos gritaron.

Sobre las arenas de Egipto, sobre las nieves alpinas,En las pirámides, en la montaña,Donde fluye la ola del majestuoso Danubio,Y junto a la fuente italiana,

En los acantilados nevados donde corren arroyos de montañaPasar corriendo junto a la vivienda de los suizos,Volvió a liderar, en sus sueños moribundos,Sus anfitriones, la orgullosa tierra que los somete.

Una vez más, Marengo ganó el campo.Y la sangrienta batalla de Jena;Una vez más el mundo fue invadido,Palideció al oír el estruendo de su cañón.

Murió al final de aquel día sombrío.Un día que quedará grabado en la historia;En la tierra rocosa colocaron su arcilla,“Y lo dejó solo con su gloria.”

Isaac McClellan.

Cómo duermen los valientes.

Cómo duermen los valientes, que se hunden para descansar.¡Que Dios los bendiga con los mejores deseos de su país!Cuando la primavera, con dedos fríos y cubiertos de rocío,Regresan para adornar su sagrado molde,Allí vestirá a un hombre más dulce.Más de lo que los pies de Fancy jamás hayan pisado.

Por manos de hadas suena su campana fúnebre,Por formas invisibles se canta su lamento:Allí llega el Honor, un peregrino gris,Para bendecir el césped que envuelve su arcilla;Y la libertad reparará por un tiempo¡Para vivir allí un ermitaño llorón!

William Collins.

La bandera pasa.

El poema «La bandera pasa» se incluye en honor a un niño de once años que me conmovió por su gran aprecio hacia él. Enseña la importancia de respetar nuestro gran símbolo nacional. Se publica con el permiso del autor, Henry Holcomb Bennett, de Ohio (1863-).

¡Felicitaciones!Por la calle vieneUn toque de cornetas, un redoble de tambores,Un destello de color bajo el cielo:¡Felicitaciones!¡La bandera está pasando!

Azul, carmesí y blanco, brillaSobre las líneas ordenadas con puntas de acero.¡Felicitaciones!Los colores que vemos volarán ante nosotros;Pero no solo pasa la bandera.

Batallas navales y terrestres, feroces y grandiosas,Luchó para crear y salvar el Estado:Marchas agotadoras y barcos que se hunden;Gritos de victoria en labios moribundos;

Días de abundancia y años de paz;Marcha del rápido crecimiento de una tierra fuerte;Igualdad de justicia, derecho y ley,Honor solemne y reverencia reverencial;

Símbolo de una nación grande y fuerte.Hacia su pueblo de injusticia extranjera:Orgullo, gloria y honor,—todoVive en los colores para triunfar o fracasar.

¡Felicitaciones!Por la calle vieneUn toque de cornetas, un redoble de tambores;Y los corazones leales laten con fuerza:¡Felicitaciones!¡La bandera está pasando!

Henry Holcomb Bennett.

Hohenlinden.

En Linden, cuando el sol estaba bajo,Toda la nieve virgen yacía sin sangre;Y oscuro como el invierno era el fluirDe Iser, rodando rápidamente.

Pero Linden vio otra cosa,Cuando sonó el tambor, en plena noche,Comandando fuegos de muerte para encenderLa oscuridad de su paisaje.

Por antorchas y trompetas rápidamente desplegadosCada jinete desenvainó su espada de batalla,Y furiosos, todos los cargadores relincharonPara unirse a la espantosa juerga.

Entonces las colinas se estremecieron con un trueno desgarrador,Entonces el corcel se precipitó a la batalla, impulsado,Y más fuerte que los rayos del Cielo,A lo lejos destellaba la artillería roja.

Pero esa luz brillará aún más roja.En las colinas de Linden o en la nieve teñida;Y aún más sangriento el torrente que fluyeDe Iser, rodando rápidamente.

Es de mañana, pero apenas ese sol niveladoPuede perforar las nubes de guerra, rodando pardo,Donde el furioso Frank y el fogoso Huno,Grita en su dosel sulfuroso.

El combate se intensifica. ¡Adelante, valientes!¡Quienes se apresuran a la gloria o a la tumba!¡Ondea, Múnich! ¡Ondea todas tus banderas!¡Y carga con toda tu caballería!

¡Pocos, muy pocos se separarán, donde muchos se encuentran!La nieve será su mortaja,Y cada césped bajo sus piesSerá la tumba de un soldado.

Thomas Campbell.

Mi antiguo hogar en Kentucky.

El sol brilla con fuerza en la vieja casa de Kentucky;Es verano, los negros están alegres;El maíz está maduro y el prado está en flor.Mientras los pájaros cantan durante todo el día.Los jóvenes ruedan por el suelo de la pequeña cabaña,Todos alegres, todos felices y brillantes;Poco a poco, los tiempos difíciles llaman a la puerta:¡Entonces mi viejo hogar en Kentucky, buenas noches!

No llores más, mi señora,¡Oh, no llores más hoy!Cantaremos una canción para nuestro viejo hogar en Kentucky,Por el viejo hogar de Kentucky, muy lejos.

Ya no cazan zarigüeyas ni mapaches.En la pradera, la colina y la orilla;Ya no cantan al resplandor de la luna,En el banco junto a la puerta de la vieja cabaña.El día transcurre como una sombra sobre el corazón,Con tristeza, donde todo era alegría;Ha llegado el momento en que los negros tienen que separarse:¡Entonces mi viejo hogar en Kentucky, buenas noches!

La cabeza debe inclinarse y la espalda debe arquearse,Adondequiera que vaya el negro;Unos días más y todos los problemas terminarán.En el campo donde crece la caña de azúcar.Unos días más para cargar con el pesado peso,—No importa, nunca habrá luz;Faltan pocos días para que emprendamos nuestro viaje:¡Entonces mi viejo hogar en Kentucky, buenas noches!

No llores más, mi señora,¡Oh, no llores más hoy!Cantaremos una canción para nuestro viejo hogar en Kentucky,Por el viejo hogar de Kentucky, muy lejos.

Stephen Collins Foster.

Personas mayores en casa.

Allá abajo, en Swanee Ribber,Muy, muy lejos,Ahí es donde mi corazón se está volviendo más débil,Ahí es donde se quedan los ancianos.A lo largo de toda la creaciónTristemente, voy de un lado a otro,Todavía añorando la antigua plantación,Y para los ancianos en casa.

Todo el mundo está triste y sombrío,Por todas partes que recorro;Oh, negritos, cómo se cansa mi corazón,¡Lejos de los ancianos en casa!

Por toda la pequeña granja deambulé.Cuando era joven,Entonces desperdicié muchos días felices,Muchas canciones que canté.Cuando estaba jugando con mi hermanoYo era feliz;¡Oh, llévame con mi amable y vieja madre!Déjenme vivir y morir.

Una pequeña cabaña entre los arbustos,Un día que amo,Todavía tristemente, mi memoria se precipita,No importa adónde vaya.¿Cuándo veré a las abejas zumbando?¿Todo el conjunto?¿Cuándo oiré el banjo sonar?¿Allá en mi viejo y querido hogar?

Todo el mundo está triste y sombrío,Por todas partes que recorro;Oh, negritos, cómo se cansa mi corazón,¡Lejos de los ancianos en casa!

Stephen Collins Foster.

Los restos del “Hesperus”.

“El naufragio del Hesperus ”, de Longfellow (1807-82), sobre “Norman's Woe”, frente a la costa cerca de Cape Ann, es un poema histórico además de una composición imaginativa.

Era la goleta Hesperus ,Que navegó por el mar invernal;Y el capitán se había llevado a su hijita,Para hacerle compañía.

Sus ojos eran azules como el lino de las hadas,Sus mejillas como el amanecer,Y su pecho blanco como los brotes de espino blancoQue abre en el mes de mayo.

El capitán estaba de pie junto al timón,Tenía la pipa en la boca.Y observó cómo el defecto de desviación se producía.El humo ahora va hacia el oeste, ahora hacia el sur.

Entonces se levantó y habló un viejo marinero,Había navegado por el Caribe español,“Te ruego que entres en aquel puerto,Porque temo un huracán.

“Anoche la luna tenía un anillo dorado,¡Y esta noche no vemos la luna!El capitán exhaló una bocanada de humo de su pipa,Y soltó una risa burlona.

El viento soplaba más frío y más fuerte,Un vendaval del noreste,La nieve caía silbando en la salmuera,Y las olas espumeaban como la levadura.

Cayó la tormenta y golpeó con fuerzaEl buque en su fuerza;Se estremeció y se detuvo, como un corcel asustado.Luego saltó a lo largo de su cable.

“¡Ven aquí! ¡Ven aquí! mi hijita,Y no tiemblen así;Porque puedo resistir el vendaval más fuerte.Que siempre sopló el viento.

La envolvió con su abrigo de marinero para que no pasara frío.Contra la explosión punzante;Cortó una cuerda de un mástil roto,Y la ató al mástil.

“¡Oh padre! Oigo sonar las campanas de la iglesia,Oh, dime, ¿qué puede ser?“¡Es una campana de niebla en una costa rocosa!”Y puso rumbo a mar abierto.

“¡Oh, padre! Oigo el sonido de los cañones,Oh, dime, ¿qué puede ser?“Algún barco en apuros, que no puede vivir¡En un mar tan embravecido!

“¡Oh padre! Veo una luz resplandeciente,Oh, dime, ¿qué puede ser?Pero el padre no respondió ni una palabra,Era un cadáver congelado.

Atado al timón, rígido y austero,Con el rostro vuelto hacia el cielo,La linterna brillaba a través de la nieve reluciente.En sus ojos fijos y vidriosos.

Entonces la doncella juntó las manos y oró.Que ella podría estar salvada;Y pensó en Cristo, que calmó la ola.En el lago de Galilea.

Y rápido a través de la oscuridad y la lúgubre medianoche,Entre el aguanieve y la nieve silbantes,Como un fantasma envuelto en una sábana, el barco barrióHacia el arrecife de la Desgracia de Norman.

Y siempre las ráfagas intermitentes entreUn sonido provino de la tierra;Era el sonido de las olas rompiendo contra la orilla.Sobre las rocas y la dura arena del mar.

Las olas rompían justo debajo de su proa.Ella vagaba como un lúgubre naufragio,Y una ola gigantesca barrió a la tripulación.Como carámbanos de su cubierta.

Ella golpeó donde las olas blancas y esponjosasParecía suave como la lana cardada,Pero las crueles rocas la hirieron en el costado.Como los cuernos de un toro furioso.

Sus sudarios traqueteantes, todos cubiertos de hielo,Con los mástiles pasaron junto a la tabla;Como un recipiente de cristal, se hundió y se disolvió.¡Ho! ¡ho! ¡las olas rugieron!

Al amanecer en la desolada playaUn pescador se quedó atónito,Para ver la forma de una doncella hermosaAmarrado cerca de un mástil a la deriva.

El mar salado estaba congelado sobre su pecho,Las lágrimas saladas en sus ojos;Y vio su cabello, como las algas pardas,En las olas suben y bajan.

Tal fue el naufragio del Hesperus ,¡En la medianoche y la nieve!¡Cristo nos libra a todos de una muerte como esta!¡En el arrecife de Norman's Woe!

Henry W. Longfellow.

Bannockburn.

DISCURSO DE ROBERT BRUCE A SU EJÉRCITO.

Desde el castillo de Stirling, en Escocia, se puede contemplar el campo de batalla de Bannockburn. Cerca de allí se alza una magnífica estatua de Robert Bruce. ¡Cuántas veces he pisado aquel antiguo campo de batalla! El monumento a William Wallace también se yergue imponente en las colinas de Ochil, no muy lejos de allí. (1759-1796).

Escoceses, que han estado con Wallace,Escoceses, a quienes Bruce ha liderado a menudo;Bienvenido a tu sangrienta cama,O a la victoria.

Hoy es el día, y hoy es la hora;Mira el frente de batalla más abajo;Mira el acercamiento del orgulloso poder de Edward—¡Cadenas y esclavitud!

¿Quién será un canalla traidor?¿Qué puede llenar la tumba de un cobarde?¿Qué base es ser un esclavo?¡Que se dé la vuelta y huya!

¿Qué para el rey y la ley de Escocia?La espada de la libertad se desenvainará con fuerza,¿Freeman stand, o freeman fa'?¡Que me siga!

¡Por los dolores y sufrimientos de la opresión!¡Por tus hijos encadenados como esclavos!Drenaremos nuestras venas más preciadas,¡Pero serán libres!

¡Derriben a los orgullosos usurpadores!¡Los tiranos caen en cada enemigo!¡La libertad está en cada golpe!¡Hagámoslo o muramos!

Robert Burns.

PARTE IV.

Chico y Chica

La roca Inchcape.

El hombre está condenado y su barco se hunde antes incluso de subir a bordo o ver el agua si su corazón es duro y su opinión sobre la humanidad es baja. «La Roca Inchcape» es una crítica mordaz a la insensibilidad. «¿Para qué sirve la vida?» Para compartir las cargas de los demás, para desarrollar la capacidad de ayudar a otros a superar las dificultades: ese es el sentido de la vida. Es el último recurso de una mente mezquina hacer bromas que hunden a viajeros inocentes en el mar de la vida. (1774-1843).

Ni una pizca de movimiento en el aire, ni una pizca de movimiento en el mar,El barco permanecía tan quieto como podía estarlo;Sus velas no recibieron ningún movimiento del cielo;Su quilla se mantenía firme en el océano.

Sin ninguna señal ni sonido de su sorpresa,Las olas fluían sobre la roca Inchcape;Tan poco subieron, tan poco cayeron,No movieron la campana de Inchcape.

El abad de AberbrothokHabía colocado esa campana en la roca Inchcape;En una boya, en medio de la tormenta, flotaba y se balanceaba.Y sobre las olas resonó su señal de advertencia.

Cuando la Roca quedó oculta por la marejada,Los marineros oyeron la campana de advertencia;Y entonces conocieron la peligrosa Roca,Y bendiga al abad de Aberbrothok.

El sol en el cielo brillaba alegremente;Aquel día todo era alegría;Las aves marinas gritaron mientras giraban,Y había alegría en su sonido.

Se vio la boya de Inchcape Bell,Una mancha oscura en el verde del océano;Sir Ralph el Vagabundo paseaba por su cubierta,Y fijó su mirada en la mancha más oscura.

Sintió la energía revitalizante de la primavera;Le hizo silbar, le hizo cantar:Su corazón rebosaba de alegría,Pero la alegría del vagabundo era maldad.

Tenía la vista puesta en la carroza de Inchcape.Dijo: “Hombres, saquen la barca”.Y rema conmigo hasta la Roca Inchcape,Y atormentaré al abad de Aberbrothok.

El bote es arriado, los barqueros reman,Y a la Roca Inchcape van;Sir Ralph se inclinó desde el bote,Y cortó la campana de la carroza de Inchcape.

La campana se hundió con un sonido burbujeante;Las burbujas subieron y estallaron a nuestro alrededor.Dijo Sir Ralph: “El próximo que venga a la RocaNo bendeciré al abad de Aberbrothok.

Sir Ralph el Vagabundo zarpó;Recorrió el mar durante muchos días;Y ahora se ha enriquecido con tiendas saqueadas,Él dirige su rumbo hacia la costa de Escocia.

Una densa neblina cubría el cielo,No pueden ver el sol en lo alto:El viento ha soplado con fuerza todo el día,Al anochecer se ha extinguido.

En la cubierta, el Rover toma posición;Está tan oscuro que no ven tierra.Dijo Sir Ralph: “Pronto hará más sol,Porque ahí está el amanecer de la luna creciente.

—¿No puedes oír —dijo uno— el rugido entrecortado?Porque a mi parecer deberíamos estar cerca de la costa.“Ahora no puedo decir dónde estamos,Pero me gustaría poder oír la campana de Inchcape.

No oyen ningún sonido; el oleaje es fuerte;Aunque el viento ha amainado, siguen a la deriva.Hasta que la embarcación impacta con un tembloroso choque:“¡Oh, Cristo! ¡Es la Roca Inchcape!”

Sir Ralph el Vagabundo se arrancó el pelo,Se maldijo a sí mismo en su desesperación:Las olas llegan por todos lados,El barco se está hundiendo bajo la marea.

Pero, incluso en su miedo agonizante,El Rover pudo oír un sonido espantoso:Un sonido como si fuera con la campana de Inchcape.El diablo de abajo estaba tocando su campana fúnebre.

Robert Southey.

El hallazgo de la lira.

Una vez al año, mis alumnos me enseñan «El hallazgo de la lira». Para cuando lo aprendo, ya conocen el significado de cada verso y han captado la esencia del poema. Existe una antigua «lira», o violín, fabricada en el norte de África, en posesión de una dama de Boston, y he encontrado el sonajero de tortuga de barro entre los indígenas de la reserva indígena de Syracuse, Nueva York. Lo utilizan como instrumento musical en sus danzas de Acción de Gracias. El poema ayuda a despertar el interés por la historia y la mitología, a la vez que desarrolla la reverencia y la comprensión en el niño. (1819-1891).

Allí yacía en la orilla del océano.Lo que una vez sirvió para cubrir una tortuga;Un año y más, con prisa y rugido,Las olas lo habían volcado,Había jugado con él y lo había lanzado lejos,Como el viento y el clima lo decidan,Luego lo arrojó alto donde los montones de arena se secan.Un entierro barato podría proporcionarlo.

Allí reposaba para blanquearse o broncearse,La lluvia la había empapado, el sol la había quemado;Con muchas prohibiciones el pescadorHabía tropezado con él y lo había rechazado;Y allí se quedaría la pescadora,Conjeturando con su hermanoCómo en su obra el pobre vagabundoPodría tener alguna utilidad.

Así que allí permaneció, a través de la humedad y la sequedad,Tan vacío como el último soneto nuevo,Hasta que, poco después, llegó Mercurio,Y, habiendo reflexionado sobre ello,—¡Pero aquí! —gritó—, la cosa de las cosas¡En forma, material y dimensión!Dale solo cuerdas, y he aquí que canta,¡Un invento maravilloso!

Así dicho, así hecho; las cuerdas que tensó,Y, mientras sus dedos se cernían sobre ellos,La concha desdeñó un alma que había ganado,La lira había sido descubierta.Oh mundo vacío que nos rodea,Caparazón muerto, alma y pensamiento abandonados,Solo trajimos ojos como los de Mercurio,¡En ti, qué canciones deberían despertar!

James Russell Lowell.

Una crisálida.

«Una crisálida» es uno de los poemas favoritos de John Burroughs, y también se encuentra en la colección de Stedman. Todos llegamos a un punto en la vida en el que necesitamos romper el cascarón y volar hacia un nuevo reino. (1835-1898).

Mi pequeña Mädchen encontró un díaAlgo curioso en su obra,Aquello no era fruto, ni flor, ni semilla;No era nada que creciera,O se arrastraba, o trepaba, o nadaba, o volaba;En efecto, no tenía ni piernas ni alas;Y sin embargo, no estaba segura, dijo.Ya estuviera vivo o muerto.

Lo trajo en su pequeña manoPara ver si lo entendería,Y se preguntó cuándo respondí,“Has encontrado una mariposa bebé.”“Una mariposa no es así”,Me respondió con una mirada dubitativa.Entonces le dije lo que seríaAlgún día dentro de la crisálida:Cómo, lentamente, en la cosa marrón opacaAhora quieta como la muerte, un ala manchada,Y luego otro se desarrollaría,Hasta que desde la cáscara vacía volaríaUna criatura bonita, poco a poco,Todo radiante en azul y dorado.

—¿Y será así, de verdad? —preguntó ella—.Sus labios risueños y sus ojos ansiososTodo en un destello de sorpresa—“¿Y verá tu pequeña Mädchen?”“¡Lo hará!”, dije. ¿Cómo podría saberlo?Que allí estaba el gusano dentro de su caparazónSus alas vaporosas y espléndidas se habían extendido,¿Mi pequeña Mädchen estaría muerta?

Hoy la mariposa ha volado,—Ella no estaba aquí para verlo volar,Y con tristeza me pregunto por quéLa cáscara vacía es solo mía.Quizás el secreto reside en esto:Yo también había encontrado una crisálida,Y la Muerte que me robó el gozo¡No fue más que el vuelo de la radiante criatura!

María Emily Bradley.

Por eso.

Robert Burns, el labrador y poeta, «cenó con un lord». Cuenta la historia que lo sentaron en la segunda mesa. Ese lord murió, pero Robert Burns sigue vivo. Es inmortal. Es «la supervivencia del más apto». «Por todo eso y por todo eso» es un poema que elimina el valor superficial que se le da al dinero y otras cosas externas. Este poema es más valioso para la educación que la buena caligrafía o la buena ortografía. (1759-1796).

¿Existe, para la pobreza honesta,Eso hace que baje la cabeza, ¿y todo eso?El esclavo cobarde, lo dejamos pasar,Nos atrevemos a ser pobres por todo eso;Por todo eso, y por todo eso,Nuestros trabajos son oscuros, y todo eso;El rango no es más que el sello de la guinea,¡El hombre es el oro por todo eso!

¿Y qué si cenamos comida sencilla?Usa hoddin-gray,[1] y todo eso;Gie les quita sus sedas a los tontos y les quita su vino a los bribones.¡Un hombre es un hombre, a pesar de todo!Por todo eso, y por todo eso,Su espectáculo de oropel, y todo eso;El hombre honesto, aunque sea tan pobre,¡Es el rey de los hombres por todo eso!

Ya ves ese birkie[2] llamó a un señor,Que se pavonea, y mira fijamente, y todo eso;Aunque cientos adoran su palabra,No es más que un toro[3] por todo eso;Por todo eso, y por todo eso,Su cinta, estrella y todo eso,El hombre de mente independiente,Él mira y se ríe de todo eso.

Un príncipe puede hacer un caballero con cinturón,Un marqués, duque y todo eso;Pero un hombre honesto tiene más poder que nunca.¡Buena fe, él puede hacerlo!Por todo eso, y por todo eso,Sus dignidades, y todo eso,La esencia del sentido y el orgullo del valor,Son de rango superior a ese.

Entonces oremos para que venga y...Como sucederá para todos eso—Ese sentido y valor, en toda la tierra,Puede llevar el verde, y todo eso;Por todo eso, y por todo eso,Está llegando todavía para eso,De hombre a hombre, en todo el mundo,¡Los hermanos serán para todo eso!

Robert Burns.

[1] Ropa de lana gruesa. [2] Tipo insolente. [3] Tonto: cabeza hueca.

Un nuevo lanzamiento.

«La llegada del bebé» es un poema valioso porque expresa la alegría de un joven padre por su recién nacido. Si a las niñas se les debe educar para ser buenas madres, a los niños también se les debe enseñar que la paternidad es la alegría y el derecho más elevado y sagrado del hombre. El niño es el maestro del hombre. Le enseña a asumir responsabilidades, a juzgar con objetividad y a ser paternal como «Nuestro Padre que está en los cielos». (1844-)

Llegaron al puerto el domingo pasado por la noche.La pequeña artesanía más extraña,Sin un solo aparejo;Miré y miré y me reí.Parecía tan curioso que ellaDebería cruzar las aguas desconocidas,Y se instaló justo en mi habitación,¡Hija mía, oh hija mía!

Sin embargo, por estos presentes todos son testigosElla es bienvenida cincuenta veces,Y viene confiado a la Esperanza y al Amor.Y rimas de métrica común.Ella no tiene otro manifiesto que este,Ninguna bandera ondea sobre el agua,Es demasiado nueva para los Lloyds británicos.¡Hija mía, oh hija mía!

¡Suenen las campanas salvajes, y también las mansas!¡Que suene la luna del amante!¡Llama a los calcetines de lana!¡Pon el babero y la cuchara!¡Que suene la musa! ¡Que entre la enfermera!¡Añade la leche y el agua!¡Fuera papel, pluma y tinta!¡Hija mía, oh hija mía!

George W. Cable.

El arroyo.

El poema «El arroyo» de Tennyson se incluye como homenaje a un querido compañero de escuela de Colorado. El verdadero arroyo, cerca de Cambridge, Inglaterra, es manso comparado con tus arroyos de Colorado, oh querido compañero. Este poema es muy apreciado por la mayoría de los alumnos. (1809-1892).

Hablo, hablo, mientras fluyoPara unirse al río desbordado;Porque los hombres van y los hombres se van,Pero sigo hablando sin parar.

Me muevo en zigzag, entrando y saliendo,Con aquí una flor navegando,Y aquí y allá una trucha vigorosa,Y aquí y allá, algún tímalo.

Robo por céspedes y parcelas de hierba,Me deslizo entre las cubiertas de avellanos;Muevo las dulces nomeolvidesQue crecen para amantes felices.

Me resbalo, me deslizo, me entristezco, echo un vistazo,Entre mis golondrinas que revolotean;Hago bailar los rayos de sol enredados.Contra mis aguas poco profundas y arenosas.

Murmuro bajo la luna y las estrellas.En páramos espinosos;Me detengo junto a mis barrotes de guijarros;Merodeo alrededor de mis berros.

Y de nuevo salgo, me curvo y fluyo.Para unirse al río desbordado;Porque los hombres van y los hombres se van,Pero sigo hablando sin parar.

Alfred Tennyson.

La balada del “Clampherdown”.

Incluyo «La balada del Clampherdown », de Rudyard Kipling, porque a mis hijos siempre les gusta. Requiere mucha explicación, y pocos niños perseveran hasta el final para aprenderla. Pero «merece la pena». (1865-).

Era nuestro buque de guerra Clampherdown.Limpiaría el Canal de la Mancha,Por lo tanto, mantuvo sus escotillas cerradas.Cuando surgieron los alegres chapoteos del Canal,Para salvar al mar blanqueado.

Ella tenía una ballesta de cien toneladas,Y un gran cañón de popa al lado;Hundieron sus narices profundamente en el mar,Desataron sus postes y soportes.En el embate de la marea azotada por el viento.

Era nuestro buque de guerra Clampherdown ,Me encontré con una patrulla luminosaLlevaba la delicada pistola Hotchkiss.Y un par de tacones con los que correr,Tras una reñida batalla.

Abrió fuego a siete millas de distancia.Mientras disparáis a un corcho que flota...Y una vez disparó y dos veces disparó,Hasta que la ballesta se inclinó como un lirio cansadoQue se inclina sobre el tallo.

“Capitán, el cañón de ballesta se derrite rápidamente,Las vigas de la cubierta se rompen por debajo,'Sería bueno descansar una o dos horas,Y volver a estropear los platos rotos.Y él respondió: “Que así sea”.

Abrió fuego a menos de una milla de distancia.Mientras disparáis al pato volador—Y el gran cañón de popa disparó con precisión y rectitud,Con el vaivén del barco, hacia el azul inmaculado,Y la gran torreta de popa quedó atascada.

“Capitán, la torreta se llena de vapor,Las tuberías de alimentación reventaron abajo—Puedes oír el silbido del carnero indefenso,Puedes oír cómo se atascan los corredores retorcidos.Y él respondió: “¡Date la vuelta y vete!”

Era nuestro buque de guerra Clampherdown ,Y con gesto sombrío rodó;Giró para recibir el fuego del crucero.Mientras la Ballena Blanca se enfrenta a la ira del Trillador,Cuando lucharon junto al Polo helado.

“Capitán, los proyectiles están cayendo rápidamente,Y caemos aún más rápido;Y no es apto para existencias inglesas,Permanecer en el corazón de un reloj de ocho días,La muerte que no pueden ver.

“Acuéstate, acuéstate, mi valiente AB,Nos dejamos llevar por su rayo;No nos atrevemos a embestirla, porque puede correr;¿Y os atrevéis a disparar otra arma?¿Y morir en el vapor abrasador?

Era nuestro buque de guerra Clampherdown.Que llevaba un cinturón de armadura;Pero cincuenta pies en popa y proa,Queda al descubierto como la panza de la cerda del sobrecargo,¡Al saludo de Nordenfeldt!

“Capitán, nos necesitan de principio a fin;¡Los pernos de acero enfriado son rápidos!Hemos vaciado los búnkeres en alta mar,Sus esquirlas estallan donde debería estar nuestro carbón.Y él respondió: "Déjala ir a la deriva".

Era nuestro buque de guerra Clampherdown ,Giró sobre la marea.Sus dos pistolas mudas miraban fijamente al sur y al norte,Y la sangre y el vapor burbujeante brotaron,Y ella rozó el costado del crucero.

“Capitán, gritan que la lucha ha terminado,Te pidieron que enviaras tu espada.Y él respondió: “Sujétala por la popa y por la proa.Han pedido el acero. Lo tendrán ahora;¡Desenvainados, sables y tablas!

Era nuestro buque de guerra Clampherdown ,Vomitó a cuatrocientos hombres;Y los fogoneros escaldados gritaron de alegría,Mientras rodaban por la cintura y oían la pelea,Estampar sobre su pluma de paredes de acero.

Despejaron el crucero de extremo a extremo,Desde la torre de mando hasta la bodega.Lucharon como lo hicieron en la flota de Nelson;Estaban con el torso desnudo, descalzos hasta los pies,Como era en los viejos tiempos.

Fue el hundimiento de ClampherdownLevantó su costado maltrecho—Y transportaba un millón de libras en acero,Al bacalao y a la anguila alimentada con cadáveres,Y la erosión causada por la marea del Canal.

Era la tripulación del Clampherdown.Salió a barrer el mar,En un crucero arrebatado a un antiguo enemigo,Como era en los días de antaño,Y así seguirá siendo.

Rudyard Kipling.

La destrucción de Senaquerib.

"La destrucción de Senaquerib", de Lord Byron, tiene cabida en esta colección porque Johnnie, de diez años, y muchos de sus amigos dicen: "Es genial". (1788-1824).

El asirio bajó como un lobo sobre el redil,Y sus compañeros resplandecían en púrpura y oro;Y el brillo de sus lanzas era como estrellas en el mar,Cuando la ola azul recorre cada noche la profunda Galilea.

Como las hojas del bosque cuando el verano está verde,Aquel anfitrión con sus estandartes fue visto al atardecer:Como las hojas del bosque cuando sopla el otoño,Aquel huésped, al día siguiente, yacía marchito y esparcido.

Porque el Ángel de la Muerte extendió sus alas en la explosión,Y exhaló en la cara del enemigo mientras pasaba;Y los ojos de los durmientes se volvieron mortales y fríos,Y sus corazones solo se agitaron una vez, ¡y para siempre quedaron quietos!

Y allí yacía el corcel con la nariz bien abierta,Pero a través de ella no se vislumbraba el aliento de su orgullo;Y la espuma de su jadeo yacía blanca sobre el césped,Y fría como el rocío de las olas que azotan las rocas.

Y allí yacía el jinete, deformado y pálido,Con el rocío en la frente y el óxido en la cota de malla,Y todas las tiendas estaban en silencio, solo las banderas,Las lanzas permanecieron en pie, la trompeta no sonó.

Y las viudas de Ashur lloran a gritos,Y los ídolos están rotos en el templo de Baal;Y el poder del gentil, ileso por la espada,¡Se ha derretido como la nieve ante la mirada del Señor!

Lord Byron.

Lo recuerdo, lo recuerdo.

Lo recuerdo, lo recuerdoLa casa donde nací,La pequeña ventana por donde entra el solEntró a curiosear por la mañana;Nunca llegaba demasiado prontoNi trajo un día demasiado largo;Pero ahora, a menudo deseo la noche.Me había dejado sin aliento.

Lo recuerdo, lo recuerdoLas rosas, rojas y blancas,Las violetas y los lirios...¡Esas flores están hechas de luz!Las lilas donde el petirrojo construyó,Y donde mi hermano se pusoEl laburno en su cumpleaños,—¡El árbol aún está vivo!

Lo recuerdo, lo recuerdoDonde yo solía columpiarme,Y pensé que el aire debía correr tan fresco.A las golondrinas en pleno vuelo;Mi espíritu voló entonces entre plumas.Eso pesa mucho ahora,Y las piscinas de verano difícilmente podrían refrescarse.La fiebre en mi frente.

Lo recuerdo, lo recuerdoLos abetos son oscuros y altos;Solía ​​pensar que sus esbeltas blusasEstuvieron cerca del cielo:Fue una ignorancia infantil,Pero ahora es poca alegríaSaber que estoy más lejos del CieloQue cuando yo era niño.

Thomas Hood.

Llevando las vacas a casa.

Entre el trébol y la hierba de ojos azulesLos desvió hacia el camino que bordea el río;Uno tras otro los dejó pasar,Luego, volvimos a colocar las barras de la pradera.

Bajo los sauces y sobre la colina,Él siguió pacientemente su ritmo pausado;El alegre silbato, por una vez, se había calmado.Y algo ensombreció el rostro radiante.

¡Solo un niño! y su padre había dichoNunca pudo dejar ir a su hijo menor:Dos ya yacían muertos,Bajo los pies del enemigo que pisotea.

Pero después de que se terminó el trabajo de la noche,Y las ranas croaban fuerte en el prado pantanoso,Se echó la pistola al hombro,Y siguió sigilosamente el sendero húmedo.

A través del trébol y a través del trigo,Con corazón resuelto y propósito sombrío:Aunque el rocío estaba en sus pies apresurados,Y el revoloteo del murciélago ciego lo sobresaltó.

Tres veces desde entonces los carriles habían sido blancos,Y los huertos perfumados con la flor del manzano;Y ahora, cuando las vacas volvían por la noche,El débil padre los llevó a casa en coche.

Porque habían llegado noticias a la solitaria granja.Que donde antes habían estado dos, yacían tres personas;Y el brazo tembloroso y paralizado del ancianoJamás podría volver a apoyarme en un hijo.

El día de verano se tornó fresco y anocheció:Cuando terminó el trabajo, fue a buscar las vacas;Pero más adelante, al abrir la puerta,Los vio venir uno por uno:

Atigrado, Ébano, Moteado y Bess,Agitando sus cuernos al viento vespertino;Recortando los ranúnculos del césped,¿Pero quién venía pisándole los talones?

Se balanceaba libremente en el aire en reposo.La manga vacía de color azul militar;Y desgastado y pálido, por el cabello quebradizo,Apareció un rostro que el padre conocía.

Porque las cárceles con barrotes cerrados a veces bostezan,Y devolver la vida a sus muertos;Y el día que llega con un amanecer nublado,Puede que su gloria dorada finalmente se desvanezca.

Las lágrimas brotaron de sus ojos mientras se miraban;Porque el corazón debe hablar cuando los labios enmudecen,Y bajo el silencioso cielo vespertinoJuntos siguieron al ganado hasta su casa.

Kate Putnam Osgood.

Krinken.

“Krinken” es el más querido de los poemas.

“Krinken era un niño pequeño. ¡

Era verano cuando sonrió!”

Eugene Field, por encima de todos los demás poetas, rindió el más hermoso homenaje a la infancia. Solo este poeta podía calentar el océano entero, porque el corazón de un niño estaba allí para hacerlo.

Krinken era un niño pequeño,—Era verano cuando sonrió.A menudo el mar canoso y sombríoExtendió sus brazos blancos hacia él,Llamando, “Hijo del Sol, ven a mí;¡Déjame calentar mi corazón contigo!Pero el niño no oyó el mar.Llamando, anhelando cada vez másPara el verano en la playa.

Krinken en la playa un díaVi a una doncella Nis jugando;En la playa de guijarros ella jugabaEn el verano Krinken hizo.Bella, y muy bella, era ella,Era solo un niño pequeño."Krinken", dijo la doncella Nis,“Déjame darte un besito,—Solo un beso, y ven conmigoA las tierras de verano que seanEn las profundidades del mar plateado.

Krinken era un niño pequeño.Por la doncella Nis seducido,De la mano con ella fue élY era verano en el mar.Y el mar canoso y sombríoLo envolvió en su seno.Abrazó y besó la pequeña figura,Y el corazón del océano era cálido.

Ahora el mar ya no clama;Es invierno en la costa,—Invierno donde ese niño pequeñoCreó un dulce verano cuando sonrió;Aunque sea verano en el marAdonde fue con la doncella Nis,—Es invierno en la costa,Invierno, invierno para siempre.

Del verano en lo profundoVen, dulces visiones, a mi sueño;Su bello rostro emerge del mar,Su dulce voz me llama,—Estos son mis sueños de verano.

Krinken era un niño pequeño,Por la doncella Nis seducido;A menudo el mar canoso y sombríoExtendió sus brazos anhelantes hacia él,Llorando, “Niño mío, ven a mí;¡Déjame calentar mi corazón contigo!Pero el mar ya no clama;Es invierno en la costa,—Invierno, frío, oscuro y salvaje.

Krinken era un niño pequeño,—Era verano cuando sonrió;Bajó al mar,Y el invierno permanece conmigo,Era solo un niño pequeño.

Campo de Eugene.

Cumpleaños de Stevenson.

“¡Cómo me gustaría un cumpleaños!”, dijo el niño.“Tengo muy pocos, y están muy separados entre sí.”Ella habló con Stevenson; el Maestro sonrió.“El mío es hoy; lo haría con todo mi corazón.¡Ojalá fuera tuyo! ¡Tengo demasiados años!"Vienen demasiado rápido, y vuelan demasiado rápido."

Así que mediante escritura formal transmitió allíTodos los derechos y títulos en su día natal,Poseer y conservar, vender o regalar,—Luego firmó y se lo dio a la joven sirvienta.

Alegre, pero temeroso de creer demasiado,Tomó el documento, pero apenas se atrevió a revelarlo.¡Ah, genio liberal! ¡A cuyo toque poderoso!¡Todas las cosas comunes brillan con oro transmutado!Un día de Stevenson resultará serNo forma parte del Tiempo, sino de la Inmortalidad.

Katherine Miller.

Un ingenio modesto.

Aprendí «Un ingenio modesto» en una clase de lectura cuando era niño. Me marcó profundamente y yo sigo fiel a él. Sigue siendo tan bueno como siempre. Es una crítica mordaz al poder que depende de factores externos. Selleck Osborne. (——.)

Un nabab arrogante del Este—Altivo, por ser grande; orgulloso, por ser rico.Un gobernador, o general, como mínimo,He olvidado cuál—En su familia tuvo una juventud humilde,Quien partió de Inglaterra en la corte de su patrón,Un chico modesto, la verdad.Un muchacho de buena presencia y con buena reputación.

Este joven tenía sensatez y espíritu;Pero aun así, con todo su sentido común,timidez excesivaOcultó su mérito.

Un día, en la mesa, sonrojados por el orgullo y el vino,Su honor, orgullosamente libre, severamente alegre,Se concibió que sería sumamente bueno.Para gastarle una broma a su secretaria.

“Joven”, dijo, “¿por qué arte, oficio o profesión,¿Tu buen padre se ganó la vida?—Era talabartero, señor —dijo Modesto.“Y en su tiempo fue considerado bueno.”

“¡Un talabartero, eh! Y te enseñó griego,¡En lugar de enseñarte a coser!Ora, ¿por qué tu padre no hizo?¿Un talabartero, señor, suyo?

Cada parásito, entonces, como obligado por el deber,El chiste fue bien recibido y las risas se extendieron.Finalmente Modesto, haciendo una profunda reverencia,Dijo (pidiendo perdón, si se había excedido en sus actos),“Señor, con su permiso, quisiera saber¡El oficio de tu padre!

“¡El oficio de mi padre! ¡Por Dios, qué lástima!”¿El oficio de mi padre? ¿Por qué, cabeza hueca, estás loco?Mi padre, señor, jamás cayó tan bajo.Era un caballero, quiero que lo sepas.

“Disculpen la libertad que me tomo”,Modesto dijo, con una expresión de arqueo en el ceño:“Por favor, ¿por qué tu padre no hizo¿Un caballero como usted?

Selleck Osborne.

La leyenda del obispo Hatto.

“La leyenda del obispo Hatto” es sin duda un mito (Robert Southey, 1774-1843). Pero “La torre del ratón en el Rin” es un objeto de interés para los viajeros, y la historia tiene sentido.

El verano y el otoño habían sido muy lluviosos,Que en invierno el maíz seguía creciendo:Era una escena lamentable de ver, por todas partes,El grano yace pudriéndose en el suelo.

Cada día los pobres que mueren de hambreAglomerados alrededor de la puerta del obispo Hatto;Porque tenía una abundante reserva del año pasado,Y todo el vecindario podía decirSus graneros estaban bien provistos.

Finalmente, el obispo Hatto fijó un díaPara calmar a los pobres sin demora:Les ordenó que fueran a reparar su granero,Y allí deberían tener comida para el invierno.

Me alegré de escuchar esas buenas noticias,Los pobres acudieron en masa desde lejos y de cerca;El granero estaba lleno hasta donde podía contener.De mujeres y niños, y jóvenes y ancianos.

Entonces, cuando vio que no podía contener más,El obispo Hatto cerró la puerta con llave;Y mientras claman por misericordia a Cristo,Prendió fuego al granero y los quemó a todos.

“¡Por ​​Dios, es una excelente hoguera!”, exclamó.“Y el país me está muy agradecidoPara librarse de ello en estos tiempos desoladosDe ratas que solo consumen maíz.”

Entonces regresó a su palacio,Y se sentó a cenar alegremente,Y durmió aquella noche como un hombre inocente;Pero el obispo Hatto nunca volvió a dormir.

Por la mañana, al entrar en el vestíbulo,Donde su cuadro colgaba contra la pared,Una muerte parecida al sudor lo invadió por completo;Porque las ratas se lo habían comido del marco.

Mientras miraba, vio venir a un hombre de su granja;Tenía el rostro pálido de alarma:“Señor mío, esta mañana abrí tus graneros,Y las ratas se habían comido todo tu maíz.

Otro llegó corriendo poco después,Y estaba tan pálido como podía estarlo:“¡Vuela, mi señor obispo, vuela!”, exclamó.“Diez mil ratas vienen hacia aquí;¡Que el Señor te perdone ayer!

—Iré a mi pueblo a orillas del Rin —respondió él;“Es el lugar más seguro de Alemania;Los muros son altos y las costas escarpadas,Y la corriente es fuerte, y el agua profunda.

El obispo Hatto se apresuró a alejarse con temor.Y cruzó el Rin sin demora,Y llegó a su torre y cerró con llave con cuidadoHay ventanas, puertas y aspilleras por todas partes.

Lo recostó y le cerró los ojos;Pero pronto un grito lo hizo levantarse:Se sobresaltó y vio dos ojos de fuego.En su almohada, de donde provenían los gritos.

Escuchó y miró; ​​solo era el gato:Pero el obispo sintió cada vez más temor por ello;Porque ella estaba sentada gritando, enloquecida de miedo.Ante el ejército de ratas que se acercaba.

Porque han nadado sobre el río profundo,Y han escalado la orilla tan empinada;Y su camino se curva hacia la cima de la torre,Para realizar el trabajo para el que fueron enviados.

No se deben contar por docenas ni por veintes;Vienen por miles, y por miríadas y más;Nunca antes se habían escuchado cifras como esas.Jamás se había presenciado un juicio semejante.

El obispo cayó de rodillas,Y cada vez más rápido sus cuentas decían,Mientras se acercaba, cada vez más fuerte,Podía oír el roer de sus dientes.

Y por las ventanas y por la puerta,Y a través de las paredes, caóticamente, se vierten,Y desde el techo y subiendo a través del suelo,Desde la derecha y la izquierda, desde atrás y desde adelante,Y todos a la vez se dirigen al obispo.

Han afilado sus dientes contra las piedras;Y ahora le quitan los huesos al obispo:Les arrancaron la carne de cada extremidad;¡Porque fueron enviados para juzgarlo!

Robert Southey.

Colón.

Estamos muy agradecidos a Joaquín Miller por su poema «¡Adelante! ¡Adelante!». La perseverancia es la consigna del poema y la de nuestra república. ¡Cada hombre a su arma! Colón descubrió América en su mente antes de darse cuenta o demostrar su existencia. A menudo he dibujado un esquema de la vida y los viajes de Colón para mostrar la necesidad que tuvo del lema «¡Adelante!» para lograr su objetivo. Este es uno de nuestros mejores poemas estadounidenses. El autor aún vive en California.

Detrás de él se extendían las grises Azores.Detrás de las puertas de Hércules;Ante él no el fantasma de las costas,Ante él solo mares sin costa.El buen amigo dijo: “Ahora debemos orar,¡Porque he aquí! las mismas estrellas han desaparecido;Hable, Almirante, ¿qué debo decir?“¡Por ​​qué decir, naveguen! ¡Y naveguen!”

“Mis hombres se vuelven más mut'nosos día tras día;Mis hombres se vuelven cada vez más pálidos y débiles.El robusto compañero pensó en casa; un rociadoUna ola de sal lavó su mejilla morena.“¿Qué debo decir, valiente almirante?”¿Y si al amanecer no vemos más que mar?“¿Por qué, dirás, al amanecer?¡Adelante! ¡Adelante! ¡Y adelante!

Navegaron y navegaron, como soplaban los vientos,Hasta que finalmente el pálido compañero dijo:“Ahora, ni siquiera Dios lo sabríaSi yo y todos mis hombres cayéramos muertos.Estos mismos vientos pierden el rumbo,Porque Dios se ha ido de estos mares temibles.Ahora hable, valiente almirante, y diga...Él dijo: “¡Navega! ¡Y sigue navegando!”

Navegaron, navegaron, y entonces habló su compañero:“Este mar enfurecido muestra sus dientes esta noche,Él frunce el labio, acecha,¡Con los dientes levantados como si fuera a morder!Valiente Almirante, diga tan solo una palabra;¿Qué haremos cuando la esperanza se haya desvanecido?Las palabras saltaron como una espada saltarina:“¡Navega! ¡Navega! ¡Y sigue adelante!”

Luego, pálido y demacrado, se quedó en su cubierta,Y a través de la oscuridad se asomó aquella noche.¡Ah, la noche más oscura! Y entonces una mota,—¡Una luz! ¡Una luz! ¡Una luz! ¡Una luz!¡Creció, y una bandera iluminada por las estrellas se desplegó!Se convirtió en el estallido del amanecer del Tiempo;¡Él ganó un mundo! Él le dio ese mundo.Su lema: “¡Adelante! ¡Y adelante!”

Joaquín Miller.

El pastor del rey Admeto.

Una vez al año, los niños aprenden «El pastor del rey Admeto», uno de los poemas más bellos jamás escritos, que muestra la posible transformación de la historia real en mitología y la tendencia humana a deificar lo bello o sublime de la acción humana. No todos los niños aprenderán el poema completo, pues es muy largo. Pero todos aprenderán los mejores versos mientras los niños me lo enseñan y cuando yo se lo enseño a ellos. Ningún niño deja de captar el espíritu y la intención del poema y de familiarizarse completamente con él. (1819-1891).

Llegó un joven a la tierra,Hace unos mil años,Cuyas manos delgadas no valían nada,Ya sea arar, cosechar o sembrar.

Sobre un caparazón de tortuga vacíoEstiró algunas cuerdas y dibujóMúsica que hacía que los pechos de los hombres se hincharan.Sin miedo, o con los ojos llenos de rocío.

Entonces el rey Admeto, uno que teníaSabor puro por derecho divino,Decretó que su canto no estaba nada mal.Para escuchar entre copas de vino:

Y así, muy complacido de haber sido calmadoEn un dulce sueño,Tres veces se alisó la barba real,Y lo nombró virrey de sus ovejas.

Sus palabras fueron palabras bastante simples,Y sin embargo los usó de esa manera,Eso que en otras bocas era ásperoEn su voz parecía musical y grave.

Los hombres lo llamaban simplemente un joven holgazán,En quien no vieron ningún bien;Y sin embargo, sin darnos cuenta, en verdad,Convirtieron sus palabras imprudentes en ley.

No tenían ni idea de cómo había aprendido.Para ociosamente, hora tras hora,Se sentó y observó caer las hojas muertas.O reflexionó sobre una flor común.

Parecía la belleza de las cosasLe enseñaron todos sus usos,Porque, en simples malezas, piedras y manantiales,Descubrió un poder curativo abundante.

Los hombres admitieron que su discurso era sabio,Pero, cuando una mirada los captóDe su delgada gracia y ojos de mujer,Se rieron y lo llamaron bueno para nada.

Sin embargo, después de que él estuvo muerto y se fue,Y aun su memoria se desvaneció,La Tierra parecía un lugar más agradable para vivir,Más llena de amor, gracias a él.

Y día tras día se hacía más santo.Cada lugar por donde había pisado,Hasta después, los poetas solo sabíanSu primogénito como un dios.

James Russell Lowell.

Cómo llevaron las buenas noticias de Gante a Aix.

Tengo un antiguo ensayo escrito por un muchacho de catorce años sobre «Cómo llevaron la buena noticia de Gante a Aix». A juzgar por este ensayo, a cualquier chico de esa edad le gustaría el poema, incluso si no hubiera estado allí como él. (1812-1889).

Salté al estribo, y Joris, y él;Yo galopé, Dirck galopó, galopamos los tres;“¡Buena velocidad!”, gritó el vigía mientras se abrían los cerrojos de la puerta;“¡Velocidad!”, resonó la pared mientras galopábamos a través de ella;Tras cerrarse la puerta trasera, las luces se apagaron.Y galopamos a la par hasta la medianoche.

Ni una palabra entre nosotros; mantuvimos el ritmo.Codo con codo, paso a paso, sin cambiar jamás nuestro lugar;Me giré en mi silla de montar y apreté la cincha,Luego acorté cada estribo y ajusté el pique correctamente.Volví a abrochar la correa de la mejilla, aflojé la cadena del bocado,Ni Roland galopó con menos constancia.

Era la puesta de la luna al comenzar; pero mientras nos acercábamosLokeren, los gallos se juntaron y amaneció un crepúsculo claro;En Boom, una gran estrella amarilla salió a ver;En Düffeld, era una mañana tan clara como podía serlo;Y desde el campanario de la iglesia de Malinas oímos el medio tañido,Entonces Joris rompió el silencio diciendo: "¡Aún hay tiempo!"

En Aershot, de repente apareció el sol,Y contra él se mantuvo todo el ganado negro,Para mirarnos a través de la niebla mientras galopábamos,Y por fin vi a mi robusto galopador Roland,Con hombros firmes, cada uno empujando hacia afuera.La bruma, como algún promontorio fluvial rocío:

Y su cabeza baja y cresta, con una sola oreja puntiaguda doblada hacia atrás.Por mi voz, y el otro puntiagudo en su camino;Y la inteligencia negra de un ojo, siempre esa mirada¡Sobre su borde blanco me mira de reojo, a mí, su propio amo!Y las espesas y pesadas escamas de espuma que siempre y siempreSus labios feroces se agitaron hacia arriba mientras galopaban hacia adelante.

Por Hasselt, gimió Dirck; y gritó Joris: “¡Alto, espuela!”Tu Roos galopó valientemente, la culpa no es suya,"Lo recordaremos en Aix"—porque alguien escuchó el rápido jadeoDe su pecho, vi el cuello estirado y las rodillas tambaleantes,Y la cola hundida, y el horrible movimiento del flanco,Al caer en cuclillas, se estremeció y se desplomó.

Así que nos quedamos galopando, Joris y yo,Pasado Looz y pasando Tongres, ni una nube en el cielo;El amplio sol de arriba rió una risa despiadada,'Bajo nuestros pies se rompía la paja brillante y quebradiza como la paja;Hasta que, cerca de Dalhem, surgió una cúpula blanca,Y “¡Galope!”, exclamó Joris, “¡porque Aix está a la vista!”

“¡Cómo nos recibirán!”—y en un instante su ruanoCon el cuello y la grupa doblados, yacía muerto como una piedra;Y allí estaba mi Roland para soportar todo el peso.De la noticia que, por sí sola, podía salvar a Aix de su destino,Con sus fosas nasales como pozos llenos de sangre hasta el borde,Y con círculos rojos en el borde de las cuencas de sus ojos.

Entonces me desprendí de mi abrigo de cuero, dejando caer cada funda,Me quité las botas altas, solté el cinturón y todo lo demás,Se puso de pie en el estribo, se inclinó, se palmeó la oreja,Llamé a mi Roland su apodo, mi caballo sin igual;Aplaudí, reí y canté, cualquier ruido, malo o bueno,Hasta que finalmente Roland llegó a Aix y se detuvo.

Y todo lo que recuerdo es... amigos que se acercaban a mi alrededor.Mientras estaba sentada con su cabeza entre mis rodillas en el suelo;Y no había voz que no alabara a este Roldán mío,Mientras le vertía por la garganta nuestra última medida de vino,¿Cuál (los burgueses votando por consentimiento común)?No era más que un deber para quien trajo las buenas noticias desde Gante.

Robert Browning.

El entierro de Sir John Moore en La Coruña.

«El entierro de Sir John Moore» fue una de mis lecturas de niño. Un distinguido profesor afirma: «Se ha convertido en parte de la educación popular», al igual que «La víspera de Waterloo» y «La muerte de Napoleón». Todos son poemas de gran ritmo, intensos y vívidos. (1791-1823).

No se escuchó ni un tambor, ni una nota fúnebre,Mientras su cadáver se dirigía apresuradamente a la muralla,Ningún soldado disparó su último tiro.Sobre la tumba donde enterramos a nuestro héroe.

Lo enterramos en la oscuridad, en plena noche.Los cestos giran con nuestras bayonetas;A la luz brumosa del rayo de luna que lucha,Y la linterna ardía tenuemente.

Ningún ataúd inútil encerraba su pecho,No lo envolvimos en sábanas ni en sudarios;Pero él yacía como un guerrero descansando,Con su capa marcial alrededor.

Pocas y breves fueron las oraciones que dijimos,Y no pronunciamos ni una palabra de tristeza;Pero nosotros miramos fijamente el rostro que estaba muerto,Y pensábamos con amargura en el mañana.

Pensamos, mientras ahuecábamos su estrecha cama,Y alisó su almohada solitaria,Que el enemigo y el extraño pisotearían su cabeza,¡Y nosotros, muy lejos, sobre las olas!

Hablarán a la ligera del espíritu que se ha ido,Y sobre sus frías cenizas lo reprochaste,—Pero poco le importará si le dejan dormir.En la tumba donde un británico lo ha sepultado.

Pero la mitad de nuestra ardua tarea ya estaba hecha.Cuando el reloj marcó la hora de retirarse;Y oímos el disparo lejano y aleatorio.Que el enemigo disparaba con hosquedad.

Lenta y tristemente lo acostamos,Desde el campo de su fama, fresco y sangriento;No tallamos ni una línea, ni levantamos una piedra.¡Pero lo dejamos solo con su gloria!

C. Wolfe.

La víspera de Waterloo.

«La víspera de Waterloo», de Lord Byron (1788-1824). He aquí otra joya de la literatura clásica que siempre ocupará un lugar especial en el corazón de cualquier niño, aunque solo la lea unas cuantas veces.

Por la noche se oía un sonido de jolgorio,Y la capital de Bélgica se había reunido entoncesSu belleza y su caballerosidad, y brillanteLas lámparas brillaban sobre mujeres hermosas y hombres valientes.Mil corazones latieron alegremente; y cuandoLa música surgió con su voluptuosa oleada,Los ojos suaves miraron con amor a los ojos que hablaron de nuevo,Y todo transcurrió con alegría, como una campana nupcial:¡Pero silencio! ¡Escucha! ¡Un sonido profundo resuena como un toque de difuntos!

¿No lo oísteis? No; era solo el viento,O el coche traqueteando sobre la calle pedregosa.¡Que siga el baile! ¡Que la alegría sea ilimitada!No hay sueño hasta la mañana, cuando la juventud y el placer se encuentran.¡Para perseguir las horas brillantes con los pies volando!Pero ¡escuchen!—ese sonido pesado irrumpe una vez más,Como si las nubes repitieran su eco;¡Y más cerca, más claro, más letal que antes!¡Arma! ¡Arma! ¡Es el rugido inicial del cañón!

¡Ah! En ese momento había prisas de un lado a otro,Y lágrimas que se acumulaban, y temblores de angustia.Y mejillas pálidas, que, hace apenas una hora,Se sonrojaron ante los elogios a su propia belleza;Y hubo separaciones repentinas, como la prensaLa vida de nuestros jóvenes corazones y suspiros ahogadosLo cual jamás podría repetirse: ¿quién podría adivinarlo?Si alguna vez más se encontraran esas miradas mutuas,¿Cómo es posible que sobre una noche tan dulce pudiera surgir una mañana tan terrible?

Y allí se arremolinaba con ardiente prisa: el corcel,El escuadrón de reunión y el coche traqueteante,Avanzó a toda velocidad,Y se formaron rápidamente en las filas de la guerra;Y el profundo trueno resuena a lo lejos;Y cerca, el ritmo alarmante del tambor.Despertó al soldado antes de que saliera la estrella de la mañana;Mientras los ciudadanos se agolpaban con terror mudo,O susurrando con labios blancos: “¡El enemigo! ¡Vienen! ¡Vienen!”

Y las Ardenas ondean sobre ellos sus verdes hojas,Cubierto de rocío con las lágrimas de la Naturaleza, mientras pasan,Si algo inanimado se aflige, si es que alguna vez se aflige,¡Ay de los valientes que no regresan!Antes del atardecer, será pisoteado como la hierba.Que, ahora debajo de ellos, pero que crecerá por encima.En su próxima verdor, cuando esta masa de fuegoDe valor viviente, rodando sobre el enemigo,Y ardiendo de gran esperanza, se pudrirá frío y bajo.

Ayer al mediodía los contempló llenos de vida vigorosa,La víspera pasada en el círculo de la belleza, orgullosamente gay;La medianoche trajo el sonido de la señal de la contienda,La mañana la movilización en armas,—el día,¡La magnífica y severa formación de Battle!Las nubes de tormenta se cierran sobre ella, las cuales, cuando se rasgan,La tierra está cubierta con una gruesa capa de otra arcilla,Que su propia arcilla cubrirá, amontonada y encerrada,Jinete y caballo, amigo y enemigo, ¡en una sola tumba roja!

Lord Byron.

Ivry.

UNA CANCIÓN DE LOS HUGUENOTES.

Laddie, de once años, ¿recuerdas cómo estudiabas y recitabas «El rey Enrique de Navarra» en cada clase de poesía durante un año? Era un poema largo, pero lo recitabas hasta el final. No sabíamos el significado de cierta palabra, pero la encontré en Suiza. Es el nombre de un pueblito. (1800-1859).

¡Gloria al Señor de los Ejércitos, de quien proceden todas las glorias!¡Y gloria a nuestro Soberano Señor, el Rey Enrique de Navarra!

Que ahora resuene la alegre música y la danza,¡A través de tus verdes campos de trigo y soleadas viñas, oh hermosa tierra de Francia!Y tú, Rochelle, nuestra propia Rochelle, orgullosa ciudad de las aguas,Que el éxtasis ilumine de nuevo los ojos de todas tus hijas afligidas.Así como fuiste constante en nuestros males, alégrate en nuestra alegría,Porque fríos, rígidos e inmóviles son los que construyeron tus muros, que resultan molestos.¡Hurra! ¡Hurra! Un solo campo ha cambiado el rumbo de la guerra,¡Hurra! ¡Hurra! por Ivry y Enrique de Navarra.

¡Oh! cómo latían nuestros corazones, cuando, al amanecer,Vimos al ejército de la Liga desplegado en larga formación;Con todos sus ciudadanos liderados por sacerdotes y todos sus pares rebeldes,Y la robusta infantería de Appenzel, y las lanzas flamencas de Egmont.Allí cabalgaba la progenie de la falsa Lorena, las maldiciones de nuestra tierra;Y el oscuro Mayenne estaba en medio, con una porra en la mano;Y, mientras los mirábamos, pensamos en la crecida púrpura del Sena,Y el cabello canoso del buen Coligni estaba todo salpicado con su sangre;Y clamamos al Dios viviente, que gobierna el destino de la guerra,Para luchar por su propio santo nombre y por Enrique de Navarra.

El Rey ha venido a reunirnos, vestido con toda su armadura,Y ha colocado una pluma blanca como la nieve sobre su gallarda cresta.Miró a su pueblo, y una lágrima apareció en sus ojos;Observó a los traidores con una mirada severa y altiva.Con gran amabilidad nos sonrió mientras rodaba de ala en ala,A lo largo de toda nuestra línea, un grito ensordecedor: “¡Dios salve a nuestro Señor el Rey!”“Y si mi portaestandarte cae, como bien puede caer,Porque nunca he visto, prometo, una contienda tan sangrienta,Presionad donde veis brillar mi pluma blanca, entre las filas de la guerra,Y que hoy sea tu oriflama el casco de Navarra.”

¡Hurra! Los enemigos se están moviendo. Escucha el estruendo mezclado.De flauta, y corcel, y trompeta, y tambor, y culebrina rugiente.El fogoso duque está avanzando rápidamente por la llanura de St. André,Con toda la caballería a sueldo de Güeldres y Almayne.Ahora, por los labios de aquellos a quienes amáis, bellos caballeros de Francia,¡A por los lirios dorados, contra ellos con la lanza!Mil espuelas golpean profundamente, mil lanzas en reposo,Mil caballeros se agolpan tras la cresta blanca como la nieve;Y entraron, y se precipitaron, mientras que como una estrella guía,En medio de la más feroz carnicería, ardía el casco de Navarra.

Ahora, alabado sea Dios, el día es nuestro. Mayenne ha vuelto a su cauce.D'Aumale ha pedido clemencia. El conde flamenco ha muerto.Sus filas se están rompiendo como finas nubes ante un vendaval vizcaíno;El campo está repleto de caballos ensangrentados, banderas y cotas de malla rotas.Y entonces pensamos en la venganza, y, a lo largo de nuestra furgoneta,“¡Recuerda a San Bartolomé!” era una frase que se transmitía de hombre a hombre.Pero el gentil Enrique habló: “Ningún francés es mi enemigo:¡Abajo, abajo con todos los extranjeros, pero deja ir a tus hermanos!¡Oh! ¿Existió alguna vez un caballero así, en la amistad o en la guerra?¿Como nuestro Soberano Señor, el Rey Enrique, el soldado de Navarra?

Bien lucharon todos los franceses que hoy lucharon por Francia;Y Dios les dio muchos estandartes majestuosos como botín.Pero nosotros, los de la Religión, hemos sido los más combatientes;Y el buen señor de Rosny ha tomado el cornetín blanco.Nuestro verdadero Maximiliano el corneta blanco ha tomado,La corneta blanca con cruces negras, la bandera de la falsa Lorena.¡Arriba, bien alto! ¡Despliégalo ampliamente! ¡Para que todo el ejército lo sepa!¡Cómo ha humillado Dios a la orgullosa casa que causó tanto dolor a su iglesia!Entonces en tierra, mientras las trompetas suenan sus puntos de guerra más fuertes,Lanzad los jirones rojos, un paño para los pies digno de Enrique de Navarra.

¡Hola, doncellas de Viena! ¡Hola, matronas de Lucerna!Llorad, llorad y arrancaos los cabellos por aquellos que jamás regresarán.¡Eh! Felipe, envía, por caridad, tus pistolas mexicanas,Para que los monjes de Amberes puedan cantar una misa por las almas de tus pobres lanceros.¡Eh! Valientes nobles de la Liga, ¡mirad que vuestras armas resplandezcan!¡Eh! Ciudadanos de Santa Genoveva, manténganse alerta y vigilantes esta noche.Porque nuestro Dios ha aplastado al tirano, nuestro Dios ha enaltecido al esclavo,Y se burlaron del consejo de los sabios, del valor de los valientes.Entonces, ¡gloria a su santo nombre, de quien proceden todas las glorias!Y gloria a nuestro Soberano Señor, el Rey Enrique de Navarra.

Thomas B. Macaulay.

El Guante y los Leones.

«El guante y los leones» fue una de mis primeras lecturas. Es una crítica mordaz a la vanidad de las mujeres «bellas». Una mujer puede ser una «verdadera caballera» al igual que un hombre. Leigh Hunt (1784-1859).

El rey Francisco era un rey jovial y le encantaban los deportes reales.Y un día, mientras sus leones luchaban, se sentó a observar la cancha;Los nobles llenaron los bancos, con las damas en su orgullo,Y entre ellos se sentaba el conde de Lorge con uno por quien suspiraba:Y verdaderamente fue algo galante ver ese espectáculo culminante,Valor, y amor, y un rey arriba, y las bestias reales abajo.

Los leones se encaramaron y rugieron, con horribles fauces risueñas;Mordían, miraban fijamente, daban golpes como rayos, el viento soplaba con sus patas;Con fuerza desbocada y rugido ahogado rodaron unos sobre otros,Hasta que todo el pozo, con arena y crin, quedó sumido en un estruendoso estruendo;La espuma sangrienta que se extendía por encima de los barrotes surcaba el aire como un rayo;Entonces dijo Francisco: “En verdad, señores, estamos mejor aquí que allí”.

El amor de De Lorge superó al del Rey, una hermosa y vivaz dama.Con labios sonrientes y ojos penetrantes y brillantes, que siempre parecían iguales:Ella pensó: “El conde, mi amante, es valiente como nadie;Seguramente haría cosas maravillosas para demostrarme su amor;Rey, damas, amantes, todos contemplen; la ocasión es divina;Me quitaré el guante para demostrarle su amor; la gloria será mía.

Ella dejó caer su guante, para demostrarle su amor, luego lo miró y sonrió;Hizo una reverencia y, en un instante, saltó entre los leones salvajes:Su salto fue rápido, su regreso fue rápido, ha recuperado su lugar,Luego arrojó el guante, pero no con cariño, directamente a la cara de la señora.—¡Bien hecho! —exclamó Francisco—, ¡valientemente hecho! —y se levantó de donde estaba sentado—.—No es amor —dijo—, sino vanidad, lo que le impone al amor semejante tarea.

Leigh Hunt.

El pozo de Santa Keyne.

Encontré el Pozo de Santa Keyne en Cornualles, Inglaterra; no el poema, sino el pozo real. El poema forma parte del vasto folclore universal. Southey (1774-1843).

Hay un pozo en el oeste del país,Y nunca se vio una más clara;No hay esposa en el oeste del país.Pero ha oído hablar del pozo de Santa Keyne.

Un roble y un olmo se alzan al lado,Y detrás crece un fresno,Y un sauce de la orilla de arribaSe hunde en el agua de abajo.

Un viajero llegó al pozo de Santa Keyne:Era agradable a la vista,Porque desde el canto del gallo había estado viajandoY no había ni una nube en el cielo.

Bebió del agua tan fresca y clara,Porque tenía sed y calor,Y se sentó en la orilla,Bajo el sauce.

Llegó un hombre del pueblo vecino.En el pozo para llenar su cubo;Lo apoyó al lado del pozo,Y saludó al desconocido.

—Ahora bien, ¿eres soltero, forastero? —preguntó él.“Porque si tienes esposa,El trago más feliz que hayas bebido hoyTodo lo que hiciste en tu vida.

“¿O tiene tu buena mujer, si es que tienes una,¿Has estado alguna vez en Cornualles?Porque si ella lo tiene, arriesgaré mi vidaElla ha bebido del pozo de Santa Keyne.

“He dejado atrás a una buena mujer que nunca estuvo aquí”,El desconocido le hizo responder;“Pero que mi borrador debería ser mejor por eso,Te ruego que me respondas por qué.

“San Keyne”, dijo el campesino, “muchas vecesBebí de este pozo cristalino,Y antes de que el ángel la llamaraSe quedó tumbada sobre el agua un rato.

“Si el marido de este bien dotadoBeberá delante de su esposa,Un hombre feliz será desde entonces,Porque él será amo de por vida.

“Pero si la esposa bebiera primero,¡Dios ayude entonces al marido!El forastero se inclinó hasta el pozo de Santa Keyne,Y volvió a beber de esas aguas.

“¿Bebiste del pozo, te lo aseguro, hace tiempo?”Él le dijo al campesino:Pero el campesino sonrió mientras el extraño hablaba,Y negó con la cabeza tímidamente.

“Me apresuré tan pronto como terminó la boda,Y dejé a mi esposa en el porche,Pero yo creía que ella había sido más sabia que yo.Porque ella llevó una botella a la iglesia”,

Robert Southey.

El nautilo y el amonites.

«El nautilo y el amonites» se incluye aquí en homenaje a una niña de doce años que lo recitó en una de nuestras sesiones de poesía hace años. Causó una profunda impresión en los cincuenta alumnos allí reunidos; siempre que lo leo siento que ha resistido el paso del tiempo. Anónimo.

El nautilo y el amonitesFueron lanzados en una contienda amistosa,Cada uno fue enviado a flotar en su pequeño bote.En el vasto, vasto mar de la vida.

Porque cada uno podría nadar en el borde del océano,Y, cuando se cansaba, podía arriar su vela,Y hundirse en el sueño en las profundidades del gran mar,En su palacio todo de perlas.

Y la suya era una dicha más justa que estaQue saboreamos en nuestro clima más frío;Porque abundaban en la vida tropical.Un clima más luminoso y mejor.

Nadaron entre islas cuyas sonrisas veraniegasNo estaban atenuados por ninguna aleación;Cuyos bosques eran de palmeras, cuyo aire era bálsamo,Y la vida una sola alegría.

Navegaron todo el día por arroyos y bahías,Y atravesó el océano profundo;Y por la noche se hundieron en un banco de coral,En sus cenadores de hadas para dormir.

Y los monstruos de vastas eras pasadasContemplaron en sus cuevas oceánicas;Los vieron cabalgar con su poder y orgullo,Y se hunden en sus tumbas de aguas profundas.

Y de la mano, de hebra en hebra,Navegaron entre alegría y júbilo;Estas conchas de hadas, con sus células cristalinas,Hermanas gemelas del mar.

Y finalmente llegaron a un mar lejano,Pero cuando llegaron a su orilla,El aliento del Todopoderoso habló en la muerte,Y el amonites desapareció.

Así que el nautilo ahora en su proa de concha,Mientras vaga por las profundidades,Aún parece buscar, en bahía y arroyo,Su compañera de otros días.

Y de igual manera nosotros, en el mar tempestuoso de la vida,Mientras vagamos de costa a costa,Así, azotados por la tempestad, busquen a los amados, a los perdidos,Y ya no se les encontrará más en la tierra.

Sin embargo, la esperanza, qué dulce, de volver a encontrarse,Mientras miramos hacia un hilo lejano,Donde corazón se encuentra con corazón, y nunca más se separan.Quienes se encuentran en esa tierra mejor.

Anónimo.

La soledad de Alexander Selkirk.

Soy el monarca de todo lo que contemplo,Mi derecho no es discutible,Desde el centro, en todas direcciones, hasta el mar,Soy el señor de las aves y de las bestias.¡Oh, soledad! ¿Dónde están los encantos?¿Qué han visto los sabios en tu rostro?Mejor permanecer en medio de las alarmasQue reinar en este horrible lugar.

Estoy fuera del alcance de la humanidad,Debo terminar mi viaje solo,Nunca escuches la dulce música del habla,—Empiezo con el sonido de mi propia voz.Las bestias que vagan por la llanuraMi forma con indiferencia mira;Son tan poco familiarizados con el hombre,Su mansedumbre me resulta chocante.

Sociedad, amistad y amor,Concedido divinamente al hombre,¡Oh, si tuviera las alas de una paloma!¡Cuánto tardaría en volver a probarte!Entonces podría aliviar mis penasEn los caminos de la religión y la verdad,Podríamos aprender de la sabiduría de la edad,Y que os animen las salidas de la juventud.

¡Oh, vientos que me habéis hecho vuestro juguete!Transportar a esta costa desoladaAlgunos informes cordiales y entrañables¡De una tierra que no volveré a visitar!

Mis amigos, ¿de vez en cuando envían?¿Un deseo o un pensamiento después de mí?Oh, dime que todavía tengo un amigo,Aunque es un amigo al que nunca volveré a ver.

¡Qué fugaz es una mirada de la mente!En comparación con la velocidad de su vuelo,La tempestad misma se queda atrás,Y las flechas de luz de alas veloces.Cuando pienso en mi tierra natal,En un instante parece que estoy allí;Pero ¡ay! recuerdo a manoPronto me arrastra de nuevo a la desesperación.

Pero el ave marina se ha ido a su nido,La bestia yace en su guarida,Incluso aquí hay una temporada de descanso,Y yo a reparar mi cabaña.Hay misericordia en todas partes,¡Y misericordia, pensamiento alentador!Da gracia incluso a la aflicción,Y reconcilia al hombre con su destino.

William Cowper.

Las casas de Inglaterra.

Me pregunto si los ingleses aprecian «Las casas de Inglaterra». Es un poema majestuoso, digno de un Goethe o un Shakespeare. Inglaterra es, sin duda, un país de casas: bonitas, pequeñas y humildes, así como imponentes palacios y castillos, casas construidas en su mayoría con piedra o ladrillo, y cubiertas de hiedra y rosas. ¿Quién no se sentiría orgulloso de haber tenido una casa como la humilde cabaña de Ana Hathaway o una de las pequeñas cabañas del Distrito de los Lagos? Las casas en Estados Unidos suelen ser más palaciegas, sobre todo en las ciudades pequeñas, pero el uso de la madera las hace menos sólidas que las casas de pizarra y ladrillo de Inglaterra. (1749-1835).

¡Las mansiones señoriales de Inglaterra!Qué hermosas se ven,En medio de sus altos árboles ancestrales,¡Por toda la hermosa tierra!Los ciervos cruzan su camino hacia el césped.A través de la sombra y el brillo del sol,Y el cisne se desliza junto a ellos con el sonidoDe algún arroyo jubiloso.

¡Los alegres hogares de Inglaterra!Alrededor de sus hogares por la noche¡Qué alegres miradas de amor en el hogar!¡Nos vemos bajo la luz rojiza!Allí la voz de la mujer fluye en una canción,O se cuenta un cuento infantil,O los labios se mueven melodiosamenteAlguna página gloriosa de antaño.

¡Los benditos hogares de Inglaterra!Qué suavemente en sus glorietasSe ha establecido la santa quietud¡Que respira desde las horas del Sabbat!Solemne, pero dulce, el tañido de la campana de la iglesia.Flota a través de sus bosques por la mañana;Todos los demás sonidos, en ese tiempo de quietud,De la brisa y de la hoja nacen.

¡Las casas de campo de Inglaterra!Por miles en sus llanuras,Sonríen sobre los arroyos plateados,Y alrededor de los templos de las aldeas.A través de huertos resplandecientes se asoman,Cada uno desde su rincón de hojas;Y allí, sin temor, duermen los humildes.Como el pájaro que está bajo sus aleros.

¡Los hogares libres y justos de Inglaterra!Largo, largo, en cabaña y salónQue se ennoblezcan los corazones de la gente de ascendencia local.¡Para proteger cada muro sagrado!Y que los bosques permanezcan verdes para siempre,Y brillante el césped florido,Donde primero ama el espíritu alegre del niño¡Su país y su Dios!

Felicia Hemans.

Horacio en el puente.

«Horacio en el puente» es un poema demasiado largo para que los niños lo memoricen. Pero nunca vi a un niño que no quisiera algunas estrofas. «¡Aguanta el puente conmigo!». A los niños les gusta ese lema instintivamente.

T.B. Macaulay (1800-1859).

Lars Porsena de Clusium,Por los Nueve Dioses juróQue la gran casa de TarquinioNo debería sufrir más injusticias.Por los Nueve Dioses lo juró,Y lo llamó día de cita,Y ordenó a sus mensajeros que salieran a cabalgar,Este y oeste y sur y norte,Para convocar a su ejército.

Este y oeste y sur y norteLos mensajeros cabalgan rápido,Y torre, pueblo y cabañaHe oído el sonido de la trompeta.¡Qué vergüenza para el falso etrusco!Quien permanece en su casaCuando Porsena de Clusium¡Está en marcha hacia Roma!

Los jinetes y los infantesEstán llegando en masa,Desde muchos mercados señoriales,De muchas llanuras fértiles;Desde muchas aldeas solitarias,Que, oculta por hayas y pinos,Como un nido de águila, cuelga de la cresta.De los Apeninos púrpuras.

Las cosechas de Arretium,Este año, los ancianos cosecharán;Este año, los jóvenes de UmbroSumergirán a las ovejas que luchan;Y en las tinas de Luna,Este año, el deber será espumarAlrededor de los pies blancos de las niñas risueñasCuyos padres marcharon a Roma.

Hay treinta profetas escogidos,El más sabio de la tierra,¿Quién siempre? por Lars PorsenaTanto el soporte de la mañana como el de la tarde:Tarde y mañana los treintaHe dado la vuelta a los versos,Trazado desde la derecha sobre lino blancoPor poderosos videntes de antaño.

Y con una sola voz los TreintaQue hayan dado su respuesta con alegría:“Adelante, adelante, Lars Porsena;Adelante, amados del Cielo;Vete y regresa en gloria.A la cúpula real de Clusium;Y rondar los altares de NursciaLos escudos dorados de Roma.

Y ahora cada ciudadEnvió su historia de hombres;Los pies son ochenta mil,Los caballos son miles diez.Ante las puertas de SutriumSe encuentra con la gran variedad.Lars Porsena era un hombre orgulloso.El día de la cita.

Para todos los ejércitos etruscosEstaban alineados bajo su mirada,Y muchos romanos desterrados,Y muchos aliados leales;Y con un poderoso grupo de seguidoresPara unirse a la concentración vinoEl Mamilius de Tuscula,Príncipe de nombre latino.

Pero por el Tíber amarilloHubo tumulto y terror:Desde todo el espacioso champánLos hombres emprendieron la huida hacia Roma.Una milla alrededor de la ciudad,La multitud bloqueaba los caminos;Fue una visión espantosa.Durante dos largas noches y dos días.

Ahora, desde la roca Tarpeyán,¿Podrían los pálidos burgueses espiar?La hilera de pueblos en llamasRojo en el cielo de medianoche.Los Padres de la Ciudad,Estuvieron sentados toda la noche y todo el día,Cada hora llegaba algún jineteCon noticias desoladoras.

Hacia el este y hacia el oesteHan extendido las bandas toscanas;Ni casa, ni cerca, ni palomar,En Crustumerium se encuentra.Verbena hasta OstiaHa devastado toda la llanura;Astur ha asaltado Janículo,Y los robustos guardias son asesinados.

Yo quisiera, en todo el Senado,No había corazón más valiente,Pero le dolía mucho, y latía rápido,Cuando se dio a conocer esa mala noticia.Inmediatamente se levantó el Cónsul,Todos los padres se pusieron de pie;Con prisa se ciñeron las túnicas,Y los condujo hasta la pared.

Mantuvieron un puesto en el consejoAntes de la Puerta del Río;Fue por poco tiempo, como bien podéis imaginar.Para reflexionar o debatir.El cónsul habló con contundencia:“El puente debe bajar en línea recta;Porque, puesto que el Janículo se ha perdido,Nada más puede salvar al pueblo.

Justo entonces llegó volando un explorador,Todos enloquecidos por la prisa y el miedo:“¡A las armas! ¡A las armas! Señor Cónsul;Lars Porsena está aquí.En las colinas bajas hacia el oesteEl cónsul fijó la mirada,Y vio la oscura tormenta de polvoAsciende rápidamente por el cielo.

Y más cerca, rápido y más cerca¿Viene el torbellino rojo?Y más fuerte aún, y aún más fuerte,Desde debajo de esa nube ondulante,Se oye con orgullo la nota de guerra de la trompeta,El pisoteo y el zumbido.Y claramente y más claramenteAhora, a través de la oscuridad aparece,Muy a la izquierda y muy a la derecha,En destellos rotos de luz azul oscuro,La larga hilera de cascos brillantes,La larga hilera de lanzas.

Y claramente y más claramente,Por encima de la línea brillante,Ahora podéis ver las banderasDe doce hermosas ciudades resplandecen;Pero el estandarte del orgulloso ClusiumFue el más alto de todos,El terror de Umbría,El terror de la Galia.

Rápido según los estándares reales,Dejando de lado toda la guerra,Lars Porsena de ClusiumSentado en su coche color marfil.Mamilius cabalgaba por la rueda derecha,Príncipe de nombre latino,Y por el falso Sexto de la izquierda,Eso provocó el acto de vergüenza.

Pero cuando el rostro de SextoFue visto entre los enemigos,Un grito que rasgó el firmamentoDe toda la ciudad surgió.En los tejados no había ninguna mujer.Pero escupió hacia él y siseó,Ningún niño, excepto los que gritaban maldiciones.Y agitó su pequeño puño.

Pero el ceño del cónsul estaba triste,Y el discurso del cónsul fue bajo,Y miró sombríamente a la pared,Y con mirada sombría hacia el enemigo.“Su furgoneta estará sobre nosotrosAntes de que se caiga el puente;Y si alguna vez logran ganar el puente,¿Qué esperanza hay de salvar el pueblo?

Entonces habló el valiente Horacio,El capitán de la puerta:“A todos los hombres sobre esta tierraLa muerte llega tarde o temprano;¿Y cómo puede morir mejor el hombre?En lugar de enfrentar probabilidades terribles,Por las cenizas de sus padres,Y los templos de sus dioses.

“Y para la tierna madreQuien lo acunó para que descansara,Y para la esposa que amamantaSu bebé en su pecho,Y para las santas doncellasQuien alimenta la llama eterna,Para salvarlos del falso Sexto¿Eso fue lo que provocó el acto de vergüenza?

“Derriba el puente, señor cónsul,Con toda la rapidez que podáis;Yo, con dos más para ayudarme,Mantendrá al oponente en juego.En aquel camino recto milEs muy probable que tres lo detengan.Ahora, ¿quién se pondrá de pie a cada lado?¿Y mantener el puente conmigo?

Entonces habló Espurio Larcio:Era un ramniano orgulloso.Estaré a tu diestra,Y mantén el puente contigo.Y habló el poderoso Herminio—Era de sangre titana.“Yo moraré a tu izquierda,Y mantén el puente contigo.

"Horacio", dijo el cónsul,“Como tú dices, así sea.”Y directamente contra esa gran formaciónAdelante, los intrépidos Tres.Para los romanos en la disputa de RomaNo se escatimó ni en tierras ni en oro,Ni hijo ni esposa, ni miembro ni vida,En los valientes días de antaño.

Ahora, mientras los Tres se estaban ajustandoSu arnés en sus espaldas,El cónsul era el hombre más importante.Tomar un hacha en la mano;Y los padres se mezclaron con los comunesHacha, barra y cuervo confiscados,Y golpeó sobre las tablas de arriba,Y soltó los puntales de abajo.Mientras tanto, el ejército toscano,Verdaderamente glorioso de contemplar,Volvió a destellar la luz del mediodía,Rango tras rango, como oleadas brillantesDe un vasto mar de oro.

Cuatrocientas trompetas sonaronUn clamor de júbilo bélico,Como ese gran anfitrión, con paso mesurado,Y las lanzas avanzaron, y los estandartes se desplegaron,Rodó lentamente hacia la cabecera del puente,¿Dónde estaban los intrépidos Tres?

Los tres permanecieron tranquilos y en silencio,Y miró a los enemigos,Y una gran carcajadaDe toda la vanguardia surgió:Y tres jefes vinieron espoleandoAntes de esa profunda matriz;Saltaron a la tierra, desenvainaron sus espadas,Y alzaron sus escudos y volaron.Para ganar por el camino angosto;

Aunus de Tifernum verde,Señor de la Colina de las Viñas;Y Seius, cuyos ochocientos esclavosEnfermo en las minas de Ilva;Y Picus, anhela a Clusium.Vasallo en paz y en guerra,¿Quién condujo a luchar contra sus poderes umbros?Desde aquel peñasco gris donde, rodeado de torres,La fortaleza de Nequinum desciendeSobre las pálidas olas de Nar.

El robusto Lartius derribó a Aunus.En el arroyo de abajo;Herminio atacó a Seio,Y le clavarán los dientes;En Picus, el valiente HoracioLanzó una estocada ardiente;Y los brazos dorados del orgulloso umbroChocaron en el polvo sangriento.

Entonces, el ocnus de FaleriiSe abalanzaron sobre los Tres Romanos;Y Láusulo de Urgo,El vagabundo del mar;Y Aruns de Volsinium,¿Quién mató al gran jabalí?El gran jabalí que tenía su guaridaEntre los juncos del pantano de Cosa.Y campos desolados y hombres masacradosA lo largo de la costa de Albinia.

Herminio derribó a Aruns;Lartius derribó a Ocnus;Justo en el corazón de LausulusHoracio asestó un golpe.—¡Tírate ahí! —gritó— ¡Pirata caído!No más, horrorizada y pálida,Desde las murallas de Ostia la multitud marcaráLas huellas de tu corteza destructora,Ya no volarán más las ciervas de Campania.A bosques y cavernas cuando espíanTu vela tres veces maldita.”

Pero ahora no se oye ningún sonido de risa.Se escuchó entre los enemigos.Un clamor salvaje y furiosoDe toda la vanguardia surgió.A seis lanzas de la entradaDetuvo esa profunda formación,Y durante un tiempo nadie salió.Ganar por el camino estrecho.

Pero ¡escuchen! El grito es Astur:¡Y he aquí que las filas se dividen!Y el gran Señor de LunaViene con su andar majestuoso.Sobre sus amplios hombrosEl escudo cuádruple resuena con fuerza,Y en su mano agita la marcaQue nadie más que él puede blandir.

Él sonrió a aquellos valientes romanos,Una sonrisa serena y radiante;Observó a los toscanos estremecerse,Y el desprecio estaba en sus ojos.Dijo: “La camada de la lobaManténganse a raya con ferocidad;Pero, ¿os atreveréis a seguirme?¿Y si Astur despeja el camino?

Luego, haciendo girar su espada anchaCon ambas manos a la altura,Se abalanzó contra Horacio,Y golpeó con todas sus fuerzas.Con escudo y espada HoracioCon gran destreza, el golpe fue desviado.El golpe, aunque fue desviado, llegó demasiado cerca;El proyectil no le dio en el casco, pero le provocó una herida profunda en el muslo:Los toscanos lanzaron un grito de júbiloPara ver el flujo de sangre roja.

Se tambaleó y se dirigió hacia Herminio.Se inclinó un poco para respirar;Entonces, como un gato montés enloquecido por las heridas,Saltó directamente a la cara de Astur.A través de los dientes, el cráneo y el casco,Un empuje tan feroz aceleró,La buena espada sobresalía un palmo de distancia.Detrás de la cabeza del toscano.

Y el gran Señor de LunaCayó al instante en el fatal accidente,Caídas en el Monte AlvernusUn roble alcanzado por un rayo.Muy lejos, sobre el bosque que se derrumbaLos brazos gigantes yacen extendidos;Y los pálidos augures, murmurando en voz baja,Contempla la cabeza destrozada.

En la garganta de Astur HoracioDerecha presionó firmemente su talón,Y tres y cuatro veces tiró con fuerzaAntes de que arrancara el acero.“¡Y mirad!”, gritó, “la bienvenida,¡Hermosos huéspedes, aquí les espera!¿Qué noble lúcumo viene después?¿Para probar nuestra alegría romana?

Pero ante su arrogante desafíoUn murmullo hosco recorrió el lugar.Mezclado de ira, vergüenza y temor,A lo largo de esa furgoneta reluciente.No faltaban hombres de gran valentía,Ni hombres de estirpe noble;Para todos los más nobles de EtruriaEstábamos cerca del lugar fatal.

Pero todos los nobles de EtruriaSintieron que se les encogía el corazón al verEn la tierra los cadáveres ensangrentados,En el camino de los intrépidos Tres:Y, desde la espantosa entradaDonde estaban aquellos valientes romanos,Todos se encogieron, como niños que no se dan cuenta,Recorriendo el bosque para espantar a una liebre,Ven a la boca de la guarida oscuraDonde, gruñendo en voz baja, un viejo y feroz osoYace entre huesos y sangre.

No había nadie que quisiera ser el primero¿Liderar un ataque tan terrible?Pero los que venían detrás gritaron: “¡Adelante!”.Y los que estaban delante gritaron “¡Atrás!”Y ahora hacia atrás y hacia adelante.Oscila la profunda matriz;Y en el mar agitado de aceroDe un lado a otro del carrete estándar;Y el repique de trompetas victoriosoMuere de forma intermitente.

Sin embargo, un hombre por un momentoSalió al escenario ante la multitud;Él era bien conocido por los Tres,Y le saludaron con gran entusiasmo:“¡Bienvenido, bienvenido, Sexto!¡Bienvenido a tu hogar!¿Por qué te quedas y te alejas?Aquí comienza el camino a Roma.

Tres veces miró la ciudad;Tres veces miró al muerto;Y tres veces vinieron con furia,Y tres veces retrocedió con temor:Y, blanca de miedo y odio,Frunció el ceño al ver el camino estrecho.Donde, revolcándose en un charco de sangre,Los toscanos más valientes yacían allí.

Pero mientras tanto, hacha y palancaHan sido ejecutados con valentía,Y ahora el puente cuelga tambaleándosePor encima de la marea hirviente.“¡Vuelve, vuelve, Horacio!”Todos los padres gritaron a viva voz.“¡Atrás, Lartius! ¡Atrás, Herminius!¡Regresa antes de que caiga la ruina!

Espuelo de espaldas Lartius;Herminio retrocedió rápidamente:Y, al pasar, bajo sus piesSintieron cómo crujían las vigas.Pero cuando volvieron sus rostros,Y en la orilla más lejanaVi al valiente Horacio de pie solo,Habrían cruzado una vez más.

Pero con un estruendo como un truenoCayó cada viga suelta,Y, como una represa, el poderoso naufragioColócate justo a través del arroyo;Y un largo grito de triunfo.Surgió de las murallas de Roma,En cuanto a las torretas más altasLa espuma amarilla salpicó.

Y, como un caballo sin domarCuando siente por primera vez las riendas,El río furioso luchaba con fuerza,Y agitó su melena leonada;Y rompió el bordillo y saltó,Regocijándonos de ser libres,Y girando hacia abajo, en una carrera feroz,Almena, y tablón, y muelle,Se precipitó de cabeza hacia el mar.

Solo el valiente Horacio se mantuvo en pie,Pero permanece constante en mi mente;Tres veces treinta mil enemigos delante,Y la amplia inundación detrás.“¡Abajo con él!”, gritó el falso Sexto,Con una sonrisa en su pálido rostro.—¡Ahora ríndete! —gritó Lars Porsena.“Ahora, entrégate a nuestra gracia.”

Él se dio la vuelta, sin dignarse aEsos rangos cobardes para ver;Nada le dijo a Lars Porsena,A Sexto no le dijo nada;Pero vio en PalatinoEl porche blanco de su casa;Y habló al noble ríoQue pasa rodando junto a las torres de Roma:

“¡Oh Tíber! ¡Padre Tíber!A quien los romanos oran,La vida de un romano, las armas de un romano,¡Toma el control hoy!Entonces habló, y hablando envainadoLa buena espada a su lado,Y, con su arnés en la espalda,Se hundió de cabeza en la marea.

Ni un sonido de alegría ni de tristezaSe escuchó desde cualquiera de los dos bancos;Pero amigos y enemigos, atónitos,Con los labios entreabiertos y los ojos tensos,Se quedó mirando el lugar donde se había hundido;Y cuando por encima de las oleadasVieron aparecer su escudo de armas,Toda Roma lanzó un grito de júbilo,E incluso las filas de la ToscanaApenas pude contenerme para aplaudir.

Y corría ferozmente la corriente,Hinchado por meses de lluvia;Y su sangre corría rápidamente,Y estaba adolorido,Y pesado con su armadura,Y gastado con golpes cambiantes:Y a menudo pensaban que se hundía,Pero una vez más se levantó.

Nunca, yo era niño, nadador,En un caso tan malvado,Luchar contra semejante inundaciónA salvo en el lugar de aterrizaje;Pero sus miembros fueron sostenidos valientementePor el valiente corazón interior,Y nuestro buen Padre TíberLevantó valientemente la barbilla.

“¡Maldito sea!”, exclamó el falso Sexto;¿Acaso el villano no se ahogará?Pero para esta estancia, antes del final del día¡Deberíamos haber saqueado la ciudad!“¡Que Dios lo ayude!”, exclamó Lars Porsena.“Y tráiganlo sano y salvo a la orilla;Por semejante hazaña de armasNunca se había visto antes.

Y ahora siente el fondo;Ahora está de pie sobre tierra seca;Ahora, a su alrededor se agolpan los Padres.Para apretar sus manos ensangrentadas;Y ahora, entre gritos y aplausos,Y ruido de llanto fuerte,Entra por la Puerta del Río,Llevado en brazos por la multitud jubilosa.

Le dieron la tierra de maíz,Eso era de dominio público.Tanto como dos bueyes fuertesPodría arar desde la mañana hasta la noche:Y crearon una imagen fundida,Y colócalo en lo alto,Y allí permanece hasta el día de hoy.Ser testigo si miento.

Se encuentra en el Comitium,Claramente visible para todos,—Horacio con su arnés,Deteniéndose sobre una rodilla:Y debajo está escrito:En letras todas de oro,¡Con qué valentía mantuvo el puente!En los valientes días de antaño.

Y aún así su nombre resuena con fuerza.A los hombres de Roma,Mientras el toque de trompeta les gritaPara cobrar la casa volsciana;Y las esposas todavía rezan a Juno.Para chicos con corazones valientesComo aquel que mantenía el puente tan bienEn los valientes días de antaño.

Y en las noches de invierno,Cuando soplan los fríos vientos del norte,Y el largo aullido de los lobosSe oye entre la nieve;Cuando alrededor de la cabaña solitariaRuge fuerte el estruendo de la tempestad,Y los buenos registros de AlgidusRuge aún más fuerte en tu interior;

Cuando se abre el barril más antiguo,Y se enciende la lámpara más grande;Cuando las castañas brillan en las brasas,Y el niño enciende el escupidero;Cuando jóvenes y viejos en círculoAlrededor de los incendiarios se cierran;Cuando las niñas están tejiendo cestas,Y los muchachos están dando forma a los arcos;

Cuando el buen hombre remienda su armadura,Y recorta el penacho de su casco;Cuando la lanzadera de la buena esposa alegrementePasa velozmente a través del telar,—Entre llantos y risasLa historia sigue contada,Qué bien mantuvo Horacio el puenteEn los valientes días de antaño.

Thomas B. Macaulay.

La plantación del manzano.

La plantación del manzano se ha convertido en una actividad muy popular para el Día del Árbol. La plantación de árboles, en contraposición a su tala, es fundamental para nuestro bienestar político y nacional. William Cullen Bryant (1794-1878).

Ven, plantemos el manzano.Corta la dura hierba con la pala;Que su lecho hueco sea amplio;Allí suavemente se extendían las raíces, y allíCierne el moho oscuro con cuidado,Y presiónalo sobre ellos con ternura,Como alrededor de los pies del bebé dormidoDoblamos suavemente la sábana de la cuna;Así que plantamos el manzano.

¿Qué planta tenemos en este manzano?Brotes, que el aliento de los días de veranoSe alargarán formando ramas frondosas;Ramas donde el zorzal, con pecho carmesí,Merodeará, cantará y esconderá su nido;Plantamos, sobre la pradera soleada,Una sombra para la hora del mediodía,Un refugio contra la lluvia de verano,Cuando plantamos el manzano.

¿Qué planta tenemos en este manzano?Dulces para cien primaveras floridas,Para cargar las alas inquietas del viento de mayo,Cuando, desde la hilera del huerto, vierteSu fragancia entra por nuestras puertas abiertas;Un mundo de flores para la abeja,Flores para la silenciosa habitación de la niña enferma,Para los alegres brotes de flores infantiles,Plantamos junto al manzano.

¿Qué planta tenemos en este manzano?Frutos que madurarán en el soleado junio,Y enrojecerse al mediodía de agosto,Y déjate caer, cuando pasen suaves brisas,Ese abanico del cielo azul de septiembre,Mientras los niños llegan, con gritos de alegría,Y búscalos donde crece la hierba fraganteTraiciona su lecho a los que pasan,Al pie del manzano.

Y cuando, sobre este manzano,Las estrellas de invierno tiemblan brillantes,Los vientos aúllan durante la noche,Niñas, cuyos ojos rebosan de alegría,Pelará su fruto junto al hogar de la cabaña,Y los invitados en hogares más orgullosos verán,Rebosante de la uva de la vid de Cintra,Y naranja dorado de la línea,El fruto del manzano.

El fruto de este manzano,Vientos y nuestra bandera de franjas y estrellasLlevará a costas que se encuentran lejanas,Donde los hombres se maravillarán ante la vista,Y pregunta en qué hermosas arboledas crecían;Y viajeros de ultramarRecordaré el día despreocupado de mi infancia,Y largas, largas horas de juego de verano,A la sombra del manzano.

Cada año dará este manzanoUn rubor más amplio de color rosa,Un laberinto más profundo de penumbra verdosa,Y aflojarse, cuando las nubes de escarcha bajen,Las hojas crujientes de color marrón caen bajo una lluvia más espesa.Los años vendrán y pasarán, pero nosotros...Ya no oiremos, donde yacemos,Las canciones del verano, el suspiro del otoño,En las ramas del manzano.

Y el tiempo acabará con este manzano.Oh, cuando sus viejas ramas arrojanFinas sombras en el suelo de abajo,¿Acaso el fraude, la fuerza y ​​la voluntad de hierro prevalecerán sobre el fraude, la fuerza y ​​la voluntad de hierro?¡Sigan oprimiendo a los débiles e indefensos!¿Cuáles serán las tareas de la misericordia?En medio de las fatigas, las luchas, las lágrimasDe aquellos que viven cuando la duración de los años¿Está siendo inútil este manzano?

“¿Quién plantó este viejo manzano?”Los niños de aquel día lejanoAsí le dirá a algún anciano:Y, contemplando su tallo musgoso,El hombre de cabellos grises les responderá:“Él era un poeta de la tierra,Nacido en los tiempos viejos, rudos pero buenos;Se dice que escribió algunas rimas antiguas y pintorescas.Al plantar el manzano.

William Cullen Bryant.

PARTE V.

Una y otra vez

Junio.

«Junio» (de James Russell Lowell, 1819-91) es un fragmento de «La visión de Sir Launfal». Se incluye en este volumen porque es la descripción más perfecta jamás escrita de un día encantador.

¿Qué hay más raro que un día de junio?Entonces, si es que alguna vez llegan, llegarán días perfectos;Entonces el Cielo prueba la tierra para ver si está en sintonía,Y sobre ella descansa suavemente su cálida oreja:Ya sea que miremos o que escuchemos,Oímos el murmullo de la vida, o la vemos brillar;Cada terrón siente un estremecimiento de poder,Un instinto dentro de él que alcanza y se eleva,Y, buscando a tientas la luz por encima de ella,Asciende a un alma entre hierba y flores;Es muy posible que se vea el fulgor de la vida.Un emocionante viaje de regreso a través de colinas y valles;La prímula sorprende en los verdes prados.El ranúnculo atrapa el sol en su cáliz,Y nunca hay una hoja ni una cuchilla demasiado cruel.Ser el palacio de alguna criatura feliz;El pajarito se sienta en su puerta al sol,Inclinada como una flor entre las hojas,Y deja que su ser iluminado sea sobrepasadoCon el diluvio del verano recibe;Su compañera siente los huevos bajo sus alas,Y el corazón en su mudo pecho palpita y canta;Él le canta al mundo entero, y ella a su nido,—¿Cuál es la mejor canción para el oído bondadoso de la Naturaleza?

James Russell Lowell.

Un Salmo de Vida.

LO QUE EL CORAZÓN DEL JOVEN LE DIJO AL SALMISTA.

«Un salmo de vida», de Henry W. Longfellow (1807-1882), es como un tesoro guardado en el cielo. Debe aprenderse por su valor futuro para el niño, no necesariamente porque le guste. Su valor se revelará con el tiempo.

No me digas, en números lastimeros,¡La vida no es más que un sueño vacío!Porque muerta está el alma que duerme,Y las cosas no son lo que parecen.

¡La vida es real! ¡La vida es seria!Y la tumba no es su meta;Polvo eres, al polvo volverás,No se habló del alma.

Ni gozo, ni tristeza,¿Es este nuestro fin o camino predestinado?Pero actuar, que cada mañanaEncuéntranos más allá del presente.

El arte es largo y el tiempo es fugaz.Y nuestros corazones, aunque fuertes y valientes,Aún así, como tambores amortiguados, siguen latiendo.Marchas fúnebres hacia la tumba.

En el amplio campo de batalla del mundo,En el vivac de la Vida,¡No seáis como ganado mudo y arrastrado!¡Sé un héroe en la lucha!

¡No confíes en el futuro, por muy agradable que sea!¡Que el pasado muerto entierre a sus muertos!¡Actúa, actúa en el presente vivo!¡Corazón adentro, y Dios arriba!

Las vidas de los grandes hombres nos lo recuerdan.Podemos hacer que nuestras vidas sean sublimes,Y, al partir, déjanos atrásHuellas en las arenas del tiempo;

Huellas, que tal vez otra,Navegando sobre el solemne océano de la vida,Un hermano desamparado y náufrago,Al verlo, recuperaré el ánimo.

¡Pues pongámonos en marcha!Con un corazón dispuesto a cualquier destino;Aún logrando, aún persiguiendo,Aprende a trabajar y a esperar.

Henry W. Longfellow.

Acial.

«Percebes» (de Sidney Lanier, 1842-1881) es un poema que enseño en mis clases de historia natural. Tenemos un buen ejemplar de percebe, y los niños los ven en las conchas de la costa. El mensaje ético es invaluable.

Mi alma navega por el mar,Pero el pasado es pesado y me frena.El pasado ha cubierto de pesadas y engorrosas conchas.Que contienen la carne de los fríos olores marinosSobre mi alma.Las enormes olas bañan, las altas olas ruedan,Cada percebe se aferra y trabaja como siervo.¡Y me impide navegar!

Viejo pasado, déjalo ir y sumérgete en el mar.¡Hasta que aguas insondables te cubran!Porque yo vivo, pero tú estás muerto;Tú retrocedes, yo avanzo.El día para encontrarlo.¡Desata tus conchas! La noche se acerca;Necesito darme prisa con el vientoY prepárame para navegar.

Sidney Lanier.

Una vida feliz.

¡Qué feliz es nacer y ser educado!Aquello que no sirve a la voluntad de otro;¿De quién es la armadura de su pensamiento honesto?¡Y la simple verdad es su mayor habilidad!

Cuyas pasiones no son las de su amo,Cuya alma aún está preparada para la muerte,No atado al mundo con cuidadoDe fama pública o de aliento privado.

Sir Henry Wotton.

¡Hogar dulce hogar!

«Hogar, dulce hogar» (John Howard Payne, 1791-1852) es un poema que llega al corazón. ¿Qué es el hogar? Un lugar donde experimentamos independencia, seguridad, privacidad y donde podemos brindar hospitalidad. «La familia es la verdadera unidad».

'Entre placeres y palacios, aunque podamos vagar,Por muy humilde que sea, no hay lugar como el hogar;Un encanto del cielo parece santificarnos allí,Lo cual, por mucho que se busque en el mundo, jamás se encuentra en otro lugar.¡Hogar! ¡Hogar! ¡Dulce, dulce hogar!¡No hay lugar como el hogar! ¡No hay lugar como el hogar!

Exiliado del hogar, el esplendor deslumbra en vano;¡Oh, devuélveme mi humilde cabaña con techo de paja!Los pájaros que cantaban alegremente, que acudieron a mi llamada,—¡Dámelos, y la paz mental, más preciada que todo!¡Hogar! ¡Hogar! ¡Dulce, dulce hogar!¡No hay lugar como el hogar! ¡No hay lugar como el hogar!

¡Qué dulce es sentarse bajo la sonrisa de un padre cariñoso!¡Y los cuidados de una madre para calmar y seducir!Que otros se deleiten en medio de nuevos placeres para vagar,Pero dame, oh, dame, ¡los placeres del Hogar!¡Hogar! ¡Hogar! ¡Dulce, dulce hogar!¡No hay lugar como el hogar! ¡No hay lugar como el hogar!

A ti volveré, agobiado por las preocupaciones;Allí me sonreirá el consuelo más preciado del corazón;Jamás volveré a vagar desde esa cabaña;Por muy humilde que sea, no hay lugar como el hogar.¡Hogar! ¡Hogar! ¡Dulce, dulce hogar!¡No hay lugar como el hogar! ¡No hay lugar como el hogar!

Juan Howard Payne.

Desde Casa Guidi Windows.

Julieta de las Naciones.

Anoche oí a un niño pequeño cantar'Debajo de las ventanas de Casa Guidi, junto a la iglesia,¡Oh bella libertad, oh bella! —encordadoLas mismas palabras aún en las notas que él fue a buscarTan alto para, concluiste el broteDe un pájaro tan ágil para volar desde su perchaHay que dejar todo el arbusto en un verde tembloroso,Y que el corazón de Italia debe latir,Mientras que tal voz tuvo permiso para elevarse serena'Entre la iglesia y el palacio de una calle de Florencia;Un niño pequeño también, que no hacía mucho que había estadoCon el dedo de su madre, sus pies se mantuvieron firmes.Y todavía cantaba O bella libertà .

Elizabeth Barrett Browning.

¡Leñador, no perdones ese árbol!

«Leñador, no cortes ese árbol» (de George Pope Morris, 1802-1864) se incluye en esta colección porque me ha encantado toda la vida y nunca conocí a nadie que pudiera o quisiera criticarlo. Su valor reside en que evoca los placeres de la infancia.

¡Leñador, no perdones ese árbol!¡No toques ni una sola rama!En mi juventud me dio cobijo,Y ahora lo protegeré.Fue la mano de mi antepasadoEso lo colocó cerca de su catre;Ahí, leñador, déjalo.Tu hacha no le hará daño.

Ese viejo árbol familiar,Cuya gloria y renombreEstán esparcidos por tierra y mar—¿Y lo derribarías?¡Leñador, detén tu golpe!No rompas sus lazos terrenales;Oh, no le hagas caso a ese roble viejo.¡Ahora se elevan hacia los cielos!

Cuando era solo un muchacho ocioso,Busqué su grata sombra;En toda su alegría desbordanteAquí también jugaban mis hermanas.Mi madre me besó aquí;Mi padre me apretó la mano—Perdona esta lágrima tonta,Pero dejemos que ese viejo roble permanezca en pie.

Las fibras de mi corazón se aferran a ti,¡Tan cerca como tu ladrido, viejo amigo!Aquí cantará el ave silvestre,Y aún así tus ramas se doblan.¡Viejo árbol! ¡La tormenta sigue siendo valiente!Y tú, leñador, abandona el lugar;Mientras tenga una mano que salvar,Tu hacha no le hará daño.

George Pope Morris.

Quédate conmigo.

“Abide With Me” (Henry Francis Lyte, 1793-1847) apela a nuestro anhelo natural por lo inmutable y a nuestro amor por la seguridad.

¡Quédate conmigo! El atardecer cae rápidamente;La oscuridad se intensifica; ¡Señor, quédate conmigo!Cuando otros ayudantes fallan y los consuelos se desvanecen,Ayuda de los desamparados, oh, quédate conmigo.

Rápidamente, el pequeño día de la vida se desvanece en su final;Las alegrías de la tierra se desvanecen, sus glorias desaparecen;Veo cambios y decadencia por todas partes:¡Oh Tú que no cambias, permanece conmigo!

Enrique Francisco Lyte.

Lidera, luz bondadosa

«Guía, luz bondadosa», de John Henry Newman (1801-1890), fue escrito cuando el cardenal Newman se encontraba sumido en la angustia, la confusión, el sufrimiento mental y el dolor físico. El poema ha sido un faro de esperanza para miles de personas. Era el poema favorito del presidente McKinley.

Guía, luz bondadosa, en medio de la oscuridad que me rodea,Guíame,La noche es oscura y estoy lejos de casa.Guíame.Guarda mis pies; no te pido que me veas.La escena lejana; un paso me basta.

Nunca fui así, ni rogué que TúDeberías darme pistas;Me encantaba elegir y ver mi camino; pero ahoraGuíame.Me encantó el día llamativo; y, a pesar de los temores,El orgullo dominaba mi voluntad: no recordar los años pasados.

Hasta ahora Tu poder me ha bendecido, seguro que aúnMe guiará enSobre páramos y pantanos, sobre riscos y torrentes, hastaLa noche se ha ido,Y con la mañana esos rostros angelicales sonríen,Lo cual amé hace mucho tiempo, y lo perdí por un tiempo.

Juan Henry Newman.

La última rosa del verano.

Es la última rosa del verano.Dejada floreciendo sola;Todas sus encantadoras compañerasSe han desvanecido y desaparecido;Ninguna flor de su especie,No hay ningún capullo de rosa cerca,Para reflejar su rubor,O dar un suspiro por un suspiro.

¡No te abandonaré, tú que estás solo!Suspirar en el tallo;Ya que los encantadores están durmiendo,Ve y duerme con ellos.Así amablemente esparzoTus hojas sobre la cama¿Dónde están tus compañeros del jardín?Yacen sin olor y muertas.

Que pronto pueda seguirlos,Cuando las amistades se deterioran,Y del círculo resplandeciente del AmorLas gemas se caen.Cuando los corazones sinceros yacen marchitos,Y los queridos vuelan,¡Oh! ¿Quién querría habitar?¿Solo en este mundo desolador?

Thomas Moore.

Annie Laurie.

“Annie Laurie” tiene un lugar en esta colección porque es la canción más popular del mundo. Escrita por William Douglas, (——).

Las laderas de Maxwelton son bonitasDonde temprano está el rocío,Y es allí donde Annie LaurieDame su promesa verdadera—Dame su promesa verdadera,Lo cual jamás será olvidado;Y para la bella Annie LaurieYo me tumbaría y me acostaría.

Su frente es como la ventisca,Su garganta es como la del cisne,Su rostro es el más belloQue nunca antes había brillado el sol—Que nunca brilló el sol;Y sus ojos son de color azul oscuro;Y para la bella Annie LaurieYo me tumbaría y me acostaría.

Como el rocío sobre el gowan tumbadoEs el fa' de sus pies de hada;Como los vientos de verano suspirando,Su voz es baja y dulce.Su voz es suave y dulce;Y ella lo es todo para mí;Y para la bella Annie LaurieYo me tumbaría y me acostaría.

William Douglas.

El barco del Estado.

El rector de una prestigiosa universidad me escribe que «El barco del Estado» era su poema favorito de niño y que, más que ningún otro, influyó en el rumbo de su vida. Longfellow (1807-1882).

¡Navega, navega, oh Nave de Estado!¡Navega, oh Unión, fuerte y grande!La humanidad, con todos sus miedos,Con todas las esperanzas de los años venideros,¡Está pendiendo sin aliento de tu destino!Sabemos lo que el Maestro puso sobre tu quilla,¿Qué obreros forjaron tus costillas de acero?¿Quién hizo cada mástil, cada vela y cada cuerda?¿Qué yunques resonaron, qué martillos golpearon?¡Qué fragua y qué calor!¡Fueron forjadas las anclas de tu esperanza!No temas a cada sonido repentino ni a cada sacudida.Es de la ola, y no de la roca;No es más que el aleteo de la vela,¡Y ni un alquiler hecho por el vendaval!A pesar de la roca y el rugido de la tempestad,A pesar de las falsas luces en la costa,¡Navega sin miedo a enfrentarte al mar!Nuestros corazones, nuestras esperanzas, están contigo.Nuestros corazones, nuestras esperanzas, nuestras oraciones, nuestras lágrimas,Nuestra fe, triunfante sobre nuestros miedos,¡Todos están contigo, todos están contigo!

Henry W. Longfellow.

Aquí se personifican la Constitución y las Leyes, y se las denomina "El Barco del Estado".

América.

«América» (Samuel Francis Smith, 1808-1895) es un buen poema para aprender como tal, independientemente de que todo estadounidense que pueda cantarlo debería conocerlo, para poder unirse al coro cuando las celebraciones patrióticas lo requieran. A mis hijos les encanta repetir el poema entero, pero a menudo veo multitudes intentando cantarlo, sabiendo solo una estrofa. Es nuestro himno nacional, y parte de nuestra educación consiste en conocer cada palabra.

Mi país, es de ti,Dulce tierra de libertad,De ti canto;Tierra donde murieron mis padres,Tierra del orgullo de los peregrinos;Desde cada ladera de la montaña,Que suene la libertad.

Mi patria, tú—Tierra de los nobles libres—Amo tu nombre;Amo tus rocas y arroyos,Tus bosques y colinas con templos;Mi corazón se estremece de éxtasis,Como el de arriba.

Deja que la música eleve la brisa,Y suena desde todos los árbolesLa dulce canción de la libertad;¡Que despierten las lenguas mortales!Que participen todos los que respiran;Que las rocas rompan su silencio—El sonido se prolonga.

Dios de nuestros padres, a Ti,Autor de la libertad,A ti te cantamos:Que nuestra tierra brille por mucho tiempoCon la luz sagrada de la libertad:Protégenos con tu poder,Gran Dios, nuestro Rey.

SF Smith.

El desembarco de los peregrinos.

"El desembarco de los peregrinos", de Felicia Hemans (1749-1835), es un poema que los niños desean leer cuando estudian la historia temprana de Estados Unidos.

Las olas rompientes se elevabanEn una costa austera y rocosa,Y el bosque contra un cielo tormentosoSus ramas gigantes se agitaban.

Y la noche pesada pendía oscura.Las colinas y las aguas sobre,Cuando un grupo de exiliados amarró su barcaEn la salvaje costa de Nueva Inglaterra.

No como viene el conquistador,Ellos, los de corazón sincero, vinieron;No con el redoble de los tambores agitadores,Y la trompeta que canta a la fama.

No como vienen los voladores,En silencio y con miedo;Sacudaron las profundidades de la penumbra del desierto.Con sus himnos de alegre solemnidad.

En medio de la tormenta cantaron,Y las estrellas oyeron, y el mar,Y los pasillos resonantes del bosque sombrío resonaron.¡Al himno de la libertad!

El águila marina se elevóDesde su nido junto a la espuma blanca de las olas;Y los pinos meciéndose del bosque rugieron,—¡Esta fue su bienvenida a casa!

Había hombres con canas,En medio de ese grupo de peregrinos;¿Por qué habían venido a marchitarse allí?¿Lejos de la tierra de su infancia?

Allí estaba la mirada intrépida de la mujer,Iluminada por la verdad de su profundo amor;Allí estaba la frente de la virilidad serenamente alta,Y el corazón ardiente de la juventud.

¿Qué buscaban hasta tan lejos?¿Relucientes joyas de la mina?¿La riqueza de los mares, el botín de guerra?¡Buscaban un santuario de fe pura!

¡Ay! Llámenlo tierra sagrada,El suelo que pisaron por primera vez:Han dejado intacto lo que allí encontraron,Libertad para adorar a Dios.

Felicia Hemans.

Los comedores de loto.

La idea principal de "Los comedores de loto" es: ¿estamos justificados al huir de los deberes desagradables? ¿O acaso la insensibilidad es justificable?

Laddie, ¿recuerdas haber aprendido este poema después de leer la historia de Odiseo? «La lucha del alma impulsa a la acción, pero la frena el espíritu de la autocomplacencia». Estos fueron los puntos que discutimos. Alfred Tennyson (1809-1892).

“¡Ánimo!”, dijo, y señaló hacia la tierra.“Esta creciente ola nos arrastrará pronto hacia la costa.”Por la tarde llegaron a una tierraEn la que siempre parecía ser por la tarde.A lo largo de toda la costa, el aire lánguido se desvanecía,Respirando como quien tiene un sueño cansado.La luna, con su rostro completo, se alzaba sobre el valle;Y como un humo descendente, la delgada corrienteA lo largo del acantilado parecía caer, detenerse y volver a caer.

¡Una tierra de arroyos! algunos, como un humo descendente,Lentamente, cayeron velos de césped finísimo;Y algunos, a través de luces y sombras vacilantes, se rompieron,Desenrollando una lámina de espuma adormecida debajo.Vieron el río resplandeciente fluir hacia el mar.Desde el interior de la tierra: a lo lejos, tres cumbres montañosas,Tres silenciosos pináculos de nieve envejecida,Estaba de pie, sonrojado por la puesta de sol, y cubierto de rocío con gotas de lluvia,Trepa por el pino sombrío que se eleva sobre el bosquecillo entrelazado.

La encantadora puesta de sol se prolongaba lentamente hacia abajo.En el rojo Oeste: a través de las hendiduras de las montañas el valleSe vio tierra adentro, y el amarillo abajoBordeado de palmeras y muchos valles sinuososY prado, salpicado de esbeltas galangas;¡Una tierra donde todo parecía siempre igual!Y alrededor de la quilla con rostros pálidos,Los rostros oscuros palidecen ante esa llama rosada,Llegaron los melancólicos comedores de loto de mirada apacible.

Ramas que brotaron de aquel tallo encantado,Cargado de flores y frutos, de los cuales dieronA cada uno, pero el que los recibió,Y saborear, para él, el torrente de la ola.Muy, muy lejos parecía que lloraban y deliraban.En tierras extranjeras; y si su compañero hablaba,Su voz era débil, como voces desde la tumba;Y parecía profundamente dormido, pero estaba completamente despierto.Y su corazón latía con fuerza, haciendo música en sus oídos.

Los sentaron sobre la arena amarilla,Entre el sol y la luna en la orilla;Y dulce era soñar con la patria,De niño, y mujer, y esclavo; pero siempre másEl mar parecía más cansado, cansado el remo,Cansan los campos errantes de espuma estéril.Entonces alguien dijo: “No volveremos jamás;”Y todos a la vez cantaron: “Nuestro hogar en la isla”Está mucho más allá de la ola; ya no vagaremos.

Alfred Tennyson.

Molio.

«Moly» (mo'ly), de Edith M. Thomas (1850-), es la mejor representación posible del valor de la integridad. Este poema se sitúa al nivel de «Sir Galahad», si no por encima. Es una obra maestra, y todo estadounidense debería sentirse orgulloso de ella. Cada vez que mis hijos leen «Odiseo» o la historia de Ulises conmigo, leemos o aprendemos «Moly». La planta moly crece tanto en Estados Unidos como en Europa.

Viajero, arranca un tallo de molibdeno,Si tocas la isla de Circe,—El molibdeno de Hermes, que crece exclusivamente¡Para deshacer el engaño del hechicero!Cuando ella te ofrece su cáliz,—Vino y especias mezclados con malicia,—Cuando te golpea con su bastón¡Para transformarte, ríe!Estás a salvo si tan solo soportasLa hoja más pequeña de moly es rara.Cerca crece junto a su portal,Proveniente de un linaje inmortal,¡Sí! y a menudo tiene la BrujaIntentó arrancarlo de su nicho;Pero para frustrar su cruel voluntadEl sabio Dios la renueva aún.Aunque crece en suelo perverso,El cielo ha sido su celosa nodriza,Y una flor de marca níveaBrota de la raíz y envainada oscura;Protección real, única hierba¡Eso puede frenar la pasión brutal!Algunos piensan que su nombre debería serCorazón Escudo, Integridad Blanca.Viajero, arranca un tallo de molibdeno,Si tocas la isla de Circe,—El molibdeno de Hermes, que crece exclusivamente¡Para deshacer el engaño del hechicero!

Edith M. Thomas.

Cupido se ahogó.

«Cupido ahogado» (1784-1859), «Cupido picado» (1779-1852) y «Cupido y mi campasbe» (1558-1606) son tres delicados poemas recomendados por la Sra. Margaret Mooney, del Albany Teachers' College, en sus «Estudios fundamentales de literatura». A los niños siempre les encantan.

El otro día mientras estaba tejiendoRosas, para que una corona pueda cenar,¿Qué, de entre todas las cosas, en medio del montón,¿Debería encender la luz, profundamente dormido?Pero el pequeño elfo desesperado,¡El pequeño traidor, el Amor mismo!Lo recogí por las alas.Como una abeja, y en una tazaDe mi vino lo sumergí y lo hundí,¿Y qué crees que hice? —Me lo bebí.Faith, yo lo creía muerto. ¡No puede ser!Allí vive con una alegría multiplicada por diez;Y ahora este momento con sus alasSiento cómo me acaricia el corazón.

Leigh Hunt.

Cupido picó.

Cupido una vez sobre una camaSobre rosas recostó su cansada cabeza;Pobrecito desafortunado, no se lo pierdanEntre las hojas, una abeja dormita.La abeja despertó, con furia salvaje.La abeja despertó y picó al niño.Sus gritos son fuertes y lastimeros;A Venus corre veloz, vuela;“¡Oh, Madre! Estoy herida por—¡Muero de dolor, en verdad!Picado por alguna cosita enojada,Una serpiente con una ala diminuta...Era una abeja, por una vez, lo sé.Escuché a un campesino decirlo así.Así habló él, y ella mientras tantoLo escuché con una sonrisa tranquilizadora;Entonces dijo: “Mi niño, si es queSientes el toque de la pequeña abeja silvestre,¿Cómo debe ser el corazón, ah, Cupido!,¡El desdichado corazón herido por ti!

Thomas Moore.

Cupido y miCampasbe.

Cupido y mi Campasbe jugaronEn las cartas por besos. Cupido pagó.Él coloca su carcaj, arco y flechas,Las palomas de su madre y su bandada de gorriones.También los pierde; luego los arroja.El coral de sus labios, la rosaCrece en su mejilla, pero nadie sabe cómo;Con ellos el cristal de su frente,Y luego el hoyuelo de su barbilla.Todo esto lo ganó mi Campasbe.Finalmente, él fijó sus ojos en ella;Ella ganó y Cupido, ciego, se alzó.¡Oh, amor, ¿te ha hecho esto?!¡Ay, qué será de mí!

Juan Lyly.

Una balada para un niño.

Violo Roseboro, una de nuestras buenas autoras, me trajo «Una balada para un niño», diciendo: «Creo que es uno de los poemas que todo niño debería conocer». Lo incluyo en esta recopilación por respeto a su opinión y también porque los niños a quienes se lo leí dijeron que era «magnífico». La lección que contiene es sin duda valiosa. Los hombres de verdad quieren resolver sus disputas a puñetazos, pero siempre se ayudarán mutuamente cuando un tercero o las inclemencias del tiempo interfieran. La humanidad es más importante que los intereses personales.

Cuando Jorge III reinaba, hace cien años,Ordenó al capitán Farmer que persiguiera al enemigo extranjero,“No tienes miedo a los disparos”, dijo, “no tienes miedo a los accidentes,Así que navegue por el oeste de Francia en la fragata llamada Quebec .

“Quebec fue en su día una ciudad de franceses, pero hace veinte años...El rey Jorge II envió a un hombre llamado General Wolfe, ya sabes,Escalar un precipicio y mirar hacia Quebec,Como si miraras por una escotilla estando de pie en la cubierta.

“Si Wolfe pudo vencer a los franceses entonces, tú también puedes vencerlos ahora.”Antes de que llegara al pueblo, murió, debo admitir.Pero como el pueblo fue ganado para nosotros, es un nombre de buena suerte.Y recordaréis la buena labor de Wolfe, y haréis lo mismo.

Entonces Farmer dijo: “Lo intentaré, señor”, e hizo una reverencia muy profunda.George pudo ver su coleta atada con un lazo de terciopelo.George le dio su comisión, y para que fuera más seguro,Firmado como “Rey de Gran Bretaña, Rey de Francia”, y sellado con una oblea.

Entonces el capitán Farmer estaba orgulloso en su propia fragata,Y más grandioso en su cubierta de popa que Jorge en su trono.Tenía dos armas en su camarote y diez en la cubierta superior.Y veinte en la cubierta de artillería, y más de cien hombres.

Y mientras un cazador rastrea los matorrales con dieciséis parejas de perros,Con treinta y dos cañones, el barco exploró la niebla.Desde Cabo La Hogue hasta Ushant, desde Rochefort hasta Belleisle,Cazó hasta que el arrecife y el lodo rozaban su quilla.

La niebla se ha secado, el costado de la fragata brilla con el alquitrán derretido,El muchacho que está en la cofa ve a lo lejos velas blancas cuadradas;El viento del este impulsa tres mástiles de vela cuadrada desde la bahía de Bretaña,Y “¡Libre para la acción!”, grita el granjero, y los vagones frigoríficos gritan “¡Hurra!”.

El capitán de los franceses tenía un nombre que ojalá pudiera pronunciar;Era un caballero bretón, y completamente libre de brío,Uno como esos tipos famosos que murieron en la guillotinaPor el honor y la flor de lis, y por la reina Antonieta.

El católico para Luis, el protestante para Jorge,Cada capitán desenvainó una espada tan brillante como la que pudieran forjar los herreros más virtuosos;Y ambos eran simples marineros, pero ambos podían entenderCómo cada uno estaba obligado a ganar o morir por la bandera y la tierra natal.

El barco francés se llamaba La Surveillante , que significa la criada vigilante;Se recogió el tocado y comenzó a cañonear.Su casco estaba limpio y el nuestro estaba sucio; tuvimos que desplegar más velas.Sus proyectiles caían como granizo sobre las velas, los obenques y las vergas de la gavia.

Ambos capitanes estaban profundamente dolidos, al igual que muchos otros muchachos.Y aun así, los artilleros extranjeros intentaron cortar nuestro aparejo.Un mástil cubierto de velas ondeaba contra un cañón en llamas;No pudimos sofocar las llamas que se propagaban rápidamente, y así ganó el francés.

Nuestra cubierta de popa estaba abarrotada, la cintura resplandecía;Los hombres colgaban de la barandilla medio chamuscados, pero reacios a marcharse;Nuestro capitán se sentó donde antes había estado de pie y no quiso levantarse de su silla.Les ordenó a sus compañeros que saltaran para salvar sus vidas y que lo dejaran allí desangrándose.

Los cañones callaron a ambos lados, los franceses arriaron los botes,Nos arrojaron tablones, gallineros y todo lo que flotaba.¡Arriesgaron sus vidas, buenos muchachos!, para ayudar a sus rivales.Fue mediante el incendio que, extrañamente, se hizo la paz.

La Surveillante era como un colador; los vencedores no tuvieron descanso;Tuvieron que esquivar el viento del este para llegar al puerto de Brest.Y donde las olas saltaban más bajo y el barco acribillado iba más despacio,En señal de triunfo, aunque con aspecto fúnebre, llegaron barcos de pesca para remolcarla.

Nos trataron como a hermanos, lloraron la muerte de Farmer;Y al pasar los prisioneros heridos, cada bretón inclinaba la cabeza.Entonces habló el teniente francés: “Fue el fuego lo que ganó, no nosotros.Nunca nos mostraste tu bandera; irás a Inglaterra gratis.

Era el sexto día de octubre de mil setecientos setenta y nueve,Un año en que las naciones se aventuraron a unirse contra nosotros,Quebec fue incendiado y Farmer asesinado, y nosotros no lo recordamos;Pero gracias al libro francés, no se les olvida.

Ahora bien, tú, si tienes que luchar contra los franceses, jovencito, ten en cuenta lo siguiente:Esos marineros del rey Luis, tan caballerosos y amables;Piensen en los caballeros bretones que llevaron a nuestros muchachos a Brest,Y trata a algún bretón rescatado como a un compañero y un invitado.

El esqueleto con armadura.

“El esqueleto con armadura” (Longfellow, 1807-82) es un “poema para muchachos”. Es literatura pura y buena historia.

“¡Habla! ¡Habla! ¡Oh, huésped temeroso!”Quien, con tu pecho huecoTodavía vestido con una tosca armadura,¡Vienes a intimidarme!No envuelto en bálsamos orientales,Pero con tus palmas sin carneEstirado, como si pidiera limosna,¿Por qué me persigues?

Entonces, de esos ojos cavernososParecían surgir pálidos destellos,Como cuando los cielos del norteBrillo en diciembre;Y, como el fluir del aguaBajo la nieve de diciembre,Llegó una voz apagada de dolor.Desde la cavidad del corazón.

“¡Yo era un vikingo de la vieja escuela!”Mis obras, aunque múltiples,Ningún escaldo lo ha contado en una canción,¡Ninguna saga te lo enseñó!Ten cuidado de que en tu versículoTú recitas el cuento,De lo contrario, teme la maldición de un muerto;Para esto te busqué.

“Lejos en la Tierra del Norte,A orillas del salvaje mar Báltico,Yo, con mi mano infantil,Domesticó al gerifalte;Y, con mis patines a toda velocidad,Recorrió el estrecho medio congelado,Que el pobre perro llorónMe temblaba al caminar.

“A menudo a su guarida heladaRastreé al oso grizzly,Mientras que de mi camino la liebreHuyó como una sombra;A menudo a través del bosque oscuroSiguió el ladrido del hombre lobo,Hasta que la alondra que se elevaCantó desde el prado.

“Pero cuando crecí,Unirse a la tripulación de un corsario,Sobre el mar oscuro voléCon los merodeadores.La vida que llevábamos era salvaje;Muchas de las almas que se apresuraron,Muchos corazones que sangraron,Por nuestras severas órdenes.

“Muchas fiestas de wassailSoporté el largo invierno;A menudo nuestro grito de medianocheHaz cantar a los gallos,Como sabemos, la historia de BerserkMedido en tazas de cerveza,Vaciar el cubo de robleLleno hasta rebosar.

“Una vez, como dije con alegríaRelatos del mar tempestuoso,Unos ojos suaves me miraron,Ardiente pero tierna;Y mientras brillan las estrellas blancasSobre el oscuro pino noruego,En ese oscuro corazón míoSiente su suave esplendor.

“Cortejé a la doncella de ojos azules,Cediendo, pero medio asustado,Y a la sombra del bosqueNuestros votos estaban comprometidos.Bajo su chaleco sueltoSu pequeño pecho revoloteó,Como pájaros en su nidoPor el halcón asustado.

“Brillante en el salón de su padreLos escudos brillaban en la pared,Todos los juglares cantaban a viva voz,Cantando su gloria;Cuando el viejo HildebrandLe pedí la mano a su hija,Los juglares permanecieron mudos.Para escuchar mi historia.

“Mientras bebía la cerveza negra,Entonces el campeón rió fuerte,Y mientras las ráfagas de viento soplanLa espuma del mar brillante,Entonces la risa burlona del desprecio,De esos labios sin cortar,Desde el profundo cuerno para beberSoplé la espuma suavemente.

“Ella era hija de un príncipe,Yo solo soy un vikingo salvaje,Y aunque se sonrojó y sonrió,¡Me desecharon!¿No debería la paloma ser tan blanca?¿Seguir el vuelo del mew marino?¿Por qué se fueron esa noche?¿Su nido sin vigilancia?

“Apenas me había hecho a la mar,Llevando a la criada conmigo,—La más bella de todas era ella¡Entre los nórdicos!Cuando en la orilla blanca del mar,Agitando su mano armada,Vimos al viejo Hildebrand,Con veinte jinetes.

“Entonces se lanzaron a la explosión,Cada mástil se dobla como una caña,Sin embargo, estábamos ganando terreno rápidamente,Cuando el viento nos falló;Y con un fallo repentinoPasé por el ventoso Skaw,Así que vimos a nuestro enemigo.Ríe mientras nos saludaba.

“Y en cuanto a aprovechar el vientoLa vela que ondeaba viró bruscamente,¡Muerte!, gritó el timonel.¡Muerte sin piedad!Centro del barco con quilla de hierroLa golpeamos en sus costillas de acero;Su Hulk negro se tambaleó¡A través de las aguas negras!

“Como con sus alas inclinadas,Navega el fiero cormorán,Buscando algún lugar rocoso,Con su presa cargada,Así que hacia la principal abierta,Volviendo a navegar,A través del violento huracán,Aburrí a la doncella.

“Durante tres semanas navegamos hacia el oeste,Y cuando la tormenta pasó,Como nubes vimos la costaExtendiendo hacia sotavento;Allí, en la glorieta de mi señora.Construida en la alta torreLo cual hasta esta misma horaSe alza mirando hacia el mar.

“Allí vivimos muchos años;El tiempo secó las lágrimas de la doncella;Ella había olvidado sus miedos,Ella era madre;La muerte cerró sus dulces ojos azules;Bajo esa torre yace ella;Jamás volverá a salir el sol.En otro caso.

“Mi pecho seguía creciendo entonces,¡Sigue siendo un pantano estancado!Los hombres me resultaban odiosos.¡La luz del sol es odiosa!En el vasto bosque de aquí,Vestido con mi atuendo de guerra,Caí sobre mi lanza,¡Oh, la muerte estaba agradecida!

“Así, surcado de muchas cicatrices,Rompiendo estos barrotes de prisión,Hasta sus estrellas nativas¡Mi alma ascendió!Allí, desde el cuenco que fluyeBeben profundamente el alma del guerrero,¡Skoal ! ¡a la tierra del norte! ¡Skoal !”Así terminó el relato.

Henry Wadsworth Longfellow.

La venganza.

Una balada de la flota.

El poema "La venganza " de Tennyson (1807-1892) es bien recibido aquí porque es uno de los favoritos de los profesores de oratoria y sus alumnos. Nos enseña a no valorar la vida cuando la seguridad de la nación está en juego.

En Flores, en las Azores, yacía Sir Richard Grenville,Y una pinaza, como un pájaro que revolotea, llegó volando desde lejos:“¡Buques de guerra españoles en alta mar! ¡Hemos avistado cincuenta y tres!”Entonces juró Lord Thomas Howard: “Por Dios, no soy un cobarde;Pero no puedo reunirme con ellos aquí, porque mis naves están fuera de marcha,Y la mitad de mis hombres están enfermos. Debo huir, pero síganme rápido.Somos seis navíos de línea; ¿podemos luchar con cincuenta y tres?

Entonces habló Sir Richard Grenville: “Sé que no eres un cobarde;Los haces volar por un momento, para luchar contra ellos de nuevo.Pero tengo noventa hombres y más que están enfermos en tierra.Me consideraría un cobarde si los abandonara, mi Lord Howard,A estos perros de la Inquisición y a los reinos infernales de España.”

Así pues, Lord Howard falleció ese día con cinco buques de guerra.Hasta que se derritió como una nube en el silencioso cielo de verano;Pero Sir Richard trajo consigo a todos sus hombres enfermos de la tierra.Con mucho cuidado y lentamente,Hombres de Bideford en Devon,Y las colocamos sobre el lastre de abajo;Porque los trajimos a todos a bordo,Y lo bendijeron en su dolor por no haber sido abandonados a España,¡Al tornillo de pulgar y a la estaca, para la gloria del Señor!

Solo tenía cien marineros para trabajar en el barco y para luchar,Y zarpó de Flores hasta que avistó al español,Con sus enormes castillos marinos balanceándose sobre la proa de barlovento.¿Lucharemos o huiremos?Buen señor Richard, díganos ahora,¡Luchar no es más que morir!

“Quedaremos muy pocos cuando se ponga el sol”.Y Sir Richard volvió a decir: “Todos seremos buenos ingleses.Vamos a darles una paliza a estos perros de Sevilla, los hijos del diablo,Porque nunca le he dado la espalda a Don ni al diablo.

Sir Richard habló y se rió, y nosotros gritamos un hurra, y asíLa pequeña Venganza corrió directamente hacia el corazón del enemigo,Con sus cien combatientes en cubierta y sus noventa enfermos en la bodega;Porque se veía la mitad de su flota a la derecha y la otra mitad a la izquierda,Y el pequeño Revenge siguió su curso a través del largo canal marítimo que los separaba.

Miles de sus soldados miraron desde sus cubiertas y se rieron,Miles de sus marineros se burlaron de la pequeña y loca embarcación.Corriendo y corriendo, hasta que se retrasó.Por su San Felipe , semejante a una montaña , que, de mil quinientas toneladas,Y proyectando su sombra muy por encima de nosotros con sus enormes hileras de cañones,Nos quitaron el aliento de las velas y nos quedamos.

Y mientras tanto, el gran San Felipe pendía sobre nosotros como una nube.De dónde caerá el rayoLargo y ruidoso.Cuatro galeones se alejaronDe la flota española de aquel día,Y dos estaban a babor y dos a estribor,Y el estruendo de la batalla estalló entre todos ellos.

Pero enseguida el gran San Felipe , pensó y fue,Teniendo en su vientre aquello que la había dejado insatisfecha;Y el resto subieron a bordo y lucharon contra nosotros cuerpo a cuerpo,Una docena de veces vinieron con sus picas y mosqueteros,Y una docena de veces nos los quitamos de encima como un perro que sacude sus orejas.Cuando salta del agua a la tierra.

Y el sol se puso, y las estrellas aparecieron a lo lejos sobre el mar de verano,Pero ni por un instante cesó la lucha del uno y los cincuenta y tres;Barco tras barco, durante toda la noche, llegaron sus galeones de alta construcción,Barco tras barco, durante toda la noche, con su trueno de batalla y sus llamas;Barco tras barco, durante toda la noche, se retiraron llevándose consigo a sus muertos y su vergüenza.Algunos se hundieron y muchos quedaron destrozados, y por lo tanto ya no pudieron luchar contra nosotros.Dios de las batallas, ¿existió alguna vez una batalla como esta en el mundo?

Porque él dijo: “¡Sigan luchando! ¡Sigan luchando!”Aunque su barco estaba prácticamente hecho pedazos;Y sucedió que, cuando había transcurrido la mitad de la corta noche de verano,Con una herida espantosa que curar, había abandonado la cubierta.Pero una bala lo alcanzó y lo estaba vistiendo, muriendo repentinamente.Y él mismo fue herido de nuevo en el costado y en la cabeza,Y él dijo: “¡Sigan luchando! ¡Sigan luchando!”

Y cayó la noche, y el sol sonrió a lo lejos sobre el mar de verano,Y la flota española, con los costados destrozados, nos rodeaba a todos formando un círculo;Pero no se atrevieron a tocarnos de nuevo, porque temían que aún pudiéramos picar.Así que observaron cuál sería el final.Y no habíamos luchado contra ellos en vano,Pero nos encontrábamos en una situación peligrosa,Al ver que cuarenta de nuestros cien pobres fueron asesinados,Y la mitad del resto quedamos mutilados de por vida.En el fragor de los cañonazos y la lucha desesperada;Y los enfermos que estaban en la bodega eran la mayoría de ellos fríos y demacrados,Y todas las picas estaban rotas o dobladas, y toda la pólvora se había consumido;Y los mástiles y el aparejo estaban tirados por la borda;Pero Sir Richard clamó con orgullo inglés:“Hemos librado esa batalla durante un día y una noche.¡Tal vez nunca se vuelva a luchar contra eso!¡Hemos alcanzado una gran gloria, hombres míos!Y un día menos o másEn el mar o en tierra,Morimos, ¿importa cuándo?¡Húndeme el barco, Maestro Artillero, hundelo, pártelo en dos!¡Caed en manos de Dios, no en manos de España!

Y el artillero dijo: “Ay, ay”, pero los marineros respondieron:“Tenemos hijos, tenemos esposas,Y el Señor nos ha perdonado la vida.Haremos que el español prometa que, si cedemos, nos dejará ir;Viviremos para luchar de nuevo y para asestar otro golpe.Y allí yacía el león agonizando, y ellos se rindieron ante el enemigo.Y los majestuosos hombres españoles lo llevaron entonces a su buque insignia,Donde lo dejaron junto al mástil, el viejo Sir Richard fue finalmente capturado.Y lo alabaron en su presencia con su cortesía extranjera;Pero él se subió a sus cubiertas y gritó:“He luchado por la Reina y la Fe como un hombre valiente y leal;Simplemente he cumplido con mi deber, como todo hombre está obligado a hacerlo.¡Con espíritu alegre, yo, Sir Richard Grenville, muero!Y cayó sobre sus cubiertas, y murió.

Y se quedaron mirando a los muertos que habían sido tan valientes y leales,Y había mantenido el poder y la gloria de España tan fácilmente.Que la desafió con un pequeño barco y sus pocos ingleses.¿Era demonio u hombre? Era demonio, por lo que sabían.Pero hundieron su cuerpo con honor en las profundidades,Y tripularon el Revenge con una tripulación alienígena de tez más oscura,Y zarpó con su pérdida, añorando lo suyo;Cuando un viento de las tierras que habían arruinado despertó de su sueño,Y el agua comenzó a agitarse y el clima a gemir,Y cuando esa noche terminó, sopló un gran vendaval,Y creció una ola como la que se levanta por un terremoto,Hasta que golpeó sus cascos, y sus velas, y sus mástiles, y sus banderas,Y todo el mar se precipitó y cayó sobre la armada española destrozada por los disparos,Y la pequeña Venganza misma descendió por los riscos de la isla,Perderse para siempre en lo principal.

Alfred Tennyson.

Señor Galahad.

Sir Galahad es el más moral y recto de todos los Caballeros de la Mesa Redonda. Los versos más contundentes del poema (Tennyson, 1809-92) son los versos más contundentes del destino humano.

“Mi fuerza es como la de diez hombres,

porque mi corazón es puro.”

Mi buena espada talla los cascos de los hombres,Mi dura lanza penetra con seguridad,Mi fuerza es como la fuerza de diez,Porque mi corazón es puro.La trompeta destrozante resuena con un agudo chillido,Las marcas duras tiemblan sobre el acero,Los astiles de lanza astillados se quiebran y salen disparados,El carrete del caballo y el jinete:Se tambalean, ruedan en listas resonantes,Y cuando la marea del combate se mantiene,Perfumes y flores caen en la lluvia,Esa lluvia ligera que cae de las manos de las damas.

Qué dulces son las miradas que hacen las damas.¡Sobre quién recaen sus favores!Por ellos lucho hasta el final,Para librarse de la vergüenza y la esclavitud:Pero todo mi corazón está atraído hacia arriba,Mis rodillas están dobladas en la cripta y el santuario:Nunca sentí el beso del amor,Ni mano de doncella en la mía.Aspectos más generosos en mi rayo,Me transporta más poderoso, mueve y emociona;Así que mantén la justicia mediante la fe y la oración.Un corazón virgen en el trabajo y la voluntad.

Cuando la luna creciente tormentosa va hacia abajo,Una luz nada ante mí,Entre tallos oscuros el bosque resplandece,Escucho un ruido de himnos:Luego, junto a algún santuario secreto, cabalgo;Oigo una voz, pero no hay nadie allí;Los puestos están vacíos, las puertas son anchas,Las velas arden con elegancia.El manto del altar, blanco como la nieve, resplandece con un brillo hermoso.Los recipientes de plata brillan limpios,La campana estridente suena, el incensario se balancea,Y entretanto resuenan solemnes cánticos.

A veces en lagos de montaña solitariosEncuentro una corteza mágica;Me subo a bordo: ningún timonel dirige,Floto hasta que todo oscurece.¡Un sonido suave, una luz terrible!Tres ángeles portan el Santo Grial:Con los pies doblados, en estolas blancas,Navegan sobre alas dormidas.¡Ah, visión bendita! ¡Sangre de Dios!Mi espíritu vence sus barrotes mortales,Mientras la gloria se desliza por las oscuras mareas,Y se mezcla con las estrellas como una estrella.

Cuando en mi buen cargador llevéA través de pueblos de ensueño voy,El gallo canta antes de la mañana de Navidad,Las calles están mudas por la nieve.La tempestad crepita en los cables,Y, resonando, brota de la marca y el correo;Pero sobre la oscuridad se extiende una gloria,Y dora el granizo que azota.Abandoné la llanura, ascendí a la altura;Ningún matorral ramificado ofrece refugio;Pero formas benditas en tormentas silbantesVuela sobre páramos desolados y campos azotados por el viento.

Una doncella caballero—a mí me es dadaTal esperanza, no conozco el miedo;Anhelo respirar el aire del cieloEso me suele encontrar aquí.Reflexiono sobre la alegría que no cesará,Espacios puros revestidos de vigas vivas,Lirios puros de paz eterna,Cuyos olores persiguen mis sueños;Y, herido por la mano de un ángel,Esta armadura mortal que llevo puesta,Este peso y tamaño, este corazón y estos ojos,Son tocados, se convierten en el aire más fino.

Las nubes están rotas en el cielo,Y a través de las paredes de la montañaUna armonía de órgano ondulanteSe hincha, tiembla y cae.Entonces mueve los árboles, los bosquecillos se inclinan,Las alas revolotean, las voces se oyen con claridad:“¡Oh, justo y fiel caballero de Dios!¡Adelante! El premio está cerca.Así que paso de largo el albergue, el salón y la granja;Por puentes y vados, por parques y cercas,Monté con todo armado, pase lo que pase,Hasta que encuentre el Santo Grial.

Alfred Tennyson.

Un nombre en la arena.

"Un nombre en la arena", de Hannah Flagg Gould (1789-1865), es un poema que busca corregir nuestra tendencia a sobreestimar nuestra propia importancia.

Caminé solo por la orilla del mar;Tenía en la mano una concha nacarada:Me incliné y escribí sobre la arena.Mi nombre, el año, el día.Mientras seguía adelante desde el lugar por donde pasé,Una mirada prolongada hacia atrás lancé;Una ola llegó rodando alta y rápida,Y borró mis líneas.

Y así, me pareció, pronto seráCon cada huella que dejo en la tierra:Una ola del oscuro mar del olvidoRecorrerá el lugarDonde he pisado la orilla arenosaDel tiempo, y fue, para no ser más,De mí, de mi día, del nombre que llevé,No dejar rastro ni dejar huella.

Y sin embargo, con Aquel que cuenta las arenasY sostiene las aguas en sus manos,Sé que queda un récord perdurable.Inscrito junto a mi nombre,De todo lo que esta parte mortal ha hecho,De todo lo que ha pensado esta alma pensante,Y de esos momentos fugaces capturadosPor la gloria o por la vergüenza.

Hannah Flagg Gould.

PARTE VI.

“¡Envejece conmigo!

Lo mejor está por venir,

el último momento de la vida, para el cual se creó el primero.”

La Voz de la Primavera.

“La voz de la primavera”, de Felicia Hemans (1749-1835), se vuelve más atractiva con el paso de los años. El verso de este poema que cautivó mi imaginación juvenil fue:

“El alerce ha desplegado todas sus borlas”,

El deleite con el que los árboles despliegan sus nuevas y pequeñas espigas cada año es uno de los encantos de la familia de los pinos. John Burroughs nos envió un pequeño abeto que creció en nuestra jardinera de la escuela durante cinco años, y cada primavera era una nueva alegría gracias a sus delicadas y tiernas espigas. La señora Hemans tenía una imaginación desbordante, respaldada por un amplio conocimiento.

¡Ya vengo, ya vengo! Me habéis llamado durante mucho tiempo;Vengo de las montañas, con luz y canto.Podéis seguir mis pasos sobre la tierra despierta.Por los vientos que anuncian el nacimiento de la violeta,Junto a las estrellas prímulas en la hierba sombría,Por las hojas verdes que se abren a mi paso.

He respirado sobre el Sur y las flores de castaño.Por miles han brotado de las arboledas del bosque,Y las tumbas antiguas y los templos caídos.Están cubiertas de guirnaldas en las llanuras italianas;Pero no es para mí, en mi hora de floración,¡Hablar de la ruina o la tumba!

He contemplado las colinas del tempestuoso Norte,Y el alerce ha desplegado todas sus borlas;El pescador está en el mar soleado,Y los renos saltan libres por los pastos,Y el pino tiene un borde de un verde más suave,Y el musgo luce brillante donde he pisado.

He enviado un suspiro radiante a través de los senderos del bosque,Y llamó a cada voz del profundo cielo azul,Desde el sueño del ave nocturna hasta el tiempo estrellado,En las arboledas del suave clima hesperiano,Al canto salvaje del cisne junto a los lagos de Islandia,Cuando la rama oscura del abeto se convierte en verdor.

De los arroyos y las fuentes he soltado la cadena;Se están adentrando en el océano plateado,Están descendiendo como relámpagos desde las cumbres de las montañas,Están lanzando rocío sobre las ramas del bosque,Están brotando recién salidos de sus cuevas esparcidas,Y la tierra resuena con la alegría de las olas.

Felicia Hemans.

El tritón abandonado.

«El tritón abandonado», de Matthew Arnold (1822-1888), es un poema que no espero que los niños aprecien plenamente, incluso cuando les interese lo suficiente como para aprenderlo. Es demasiado largo para que la mayoría lo memorice, y generalmente asigno una estrofa a un alumno y otra a otro hasta que lo reparten entre ellos. El poema es una obra maestra. Sin duda, el poeta quiso mostrar que el tritón abandonado tenía un alma más noble que salvar que la mujer que intentó salvar la suya abandonando su deber natural. La salvación no se alcanza mediante una fe que se construye a costa del amor.

Venid, queridos niños, dejémonos ir;¡Abajo y lejos, allá abajo!Ahora mis hermanos llaman desde la bahía,Ahora soplan los grandes vientos hacia la costa,Ahora las mareas saladas fluyen hacia el mar;Ahora juegan los caballos blancos salvajes,Champ y rociador y échalo en el rociador.¡Queridos niños, déjennos ir!¡Por aquí, por aquí!

Llámala una vez antes de irte.¡Llama una vez más!Con una voz que ella reconocerá:“¡Margaret! ¡Margaret!”Las voces de los niños deben ser apreciadas(Llamar una vez más) al oído de una madre;Voces de niños, desgarradas por el dolor—¡Seguro que volverá!Llámala una vez y vete;¡Por aquí, por aquí!“Madre querida, ¡no podemos quedarnos!”Los caballos salvajes blancos echan espuma por la boca y se agitan.¡Margaret! ¡Margaret!

Venid, queridos niños, bajad;¡No llame más!Una última mirada al pueblo de paredes blancas,Y la pequeña iglesia gris en la orilla ventosa;¡Entonces baja!Ella no vendrá aunque la llames todo el día;¡Ven, ven!

Niños queridos, ¿fue ayer?¿Oímos las dulces campanas sobre la bahía?En las cavernas donde yacíamos,A través de las olas y a través del oleaje,¿El lejano sonido de una campana de plata?Cavernas cubiertas de arena, frescas y profundas,Donde los vientos están todos dormidos;Donde las luces apagadas tiemblan y brillan,Donde la hierba salina se mece en el arroyo,Donde las bestias marinas, pululaban por todas partes,Se alimentan del fango de sus pastizales;Donde las serpientes marinas se enroscan y se entrelazan,Secan su correo y se deleitan con la salmuera;Donde pasan las grandes ballenas navegando,Navega y navega, con los ojos abiertos,¿Alrededor del mundo para siempre y sí?¿Cuándo se convirtió la música en esto?Niños queridos, ¿fue ayer?

Niños queridos, ¿fue ayer?(¿Llamar una vez más?) ¿que se fue?Una vez que se sentó contigo y conmigo,En un trono de oro rojo en el corazón del mar,Y la más pequeña se sentó sobre sus rodillas.Ella peinaba su brillante cabello y lo cuidaba bien,Cuando sonó una campana lejana al bajar.Ella suspiró, y alzó la vista a través del mar verde y cristalino;Ella dijo: “Debo irme, porque mis parientes rezanHoy, en la pequeña iglesia gris a la orilla del mar.¡Será tiempo de Pascua en el mundo! ¡Ay de mí!¡Y pierdo mi pobre alma, Tritón!, aquí contigo.Dije: “Sube, querido corazón, a través de las olas;¡Reza tu oración y regresa a las amables cuevas marinas!Ella sonrió y se adentró en las olas de la bahía.Niños queridos, ¿fue ayer?

Hijos míos, ¿estuvimos solos mucho tiempo?“El mar se embravece, los pequeños gimen;“Largas oraciones”, dije, “dicen en el mundo;¡Venid! —dije—, y nos elevamos a través de las olas en la bahía.Subimos por la playa, por la orilla arenosa.Donde florecen las alhelíes, hasta el pueblo de muros blancos;A través de las estrechas calles empedradas, donde todo estaba en silencio,A la pequeña iglesia gris en la colina ventosa.Desde la iglesia llegaba un murmullo de gente rezando,Pero nos quedamos afuera, expuestos al viento frío.Nos subimos a las tumbas, a las piedras desgastadas por la lluvia,Y miramos hacia el pasillo a través de los pequeños vitrales emplomados.Ella estaba sentada junto a la columna; la vimos claramente:“¡Margaret, shhh! ¡Ven rápido, estamos aquí!”Querido corazón”, dije, “llevamos mucho tiempo solos;El mar se embravece, los pequeños gimen.Pero, ah, ella nunca me miró,¡Porque sus ojos estaban sellados al libro sagrado!El sacerdote reza en voz alta: la puerta permanece cerrada.¡Vengan, niños, no llamen más!¡Ven, baja, no llames más!

¡Abajo, abajo, abajo!¡Hasta las profundidades del mar!Ella se sienta al volante en la bulliciosa ciudad,Cantando con gran alegría.Escucha lo que canta: “Oh alegría, oh alegría,¡Por la calle que zumba y por el niño con su juguete!Por el sacerdote, y la campana, y el pozo santo;Por la rueda donde giré,¡Y la bendita luz del sol!Y así ella canta hasta saciarse,Cantando con gran alegría,Hasta que el huso se le caiga de la mano,Y la rueda giratoria se detiene.Se acerca sigilosamente a la ventana y mira la arena.Y sobre la arena del mar;Y sus ojos están fijos en una mirada fija;Y de repente se oye un suspiro,Y al instante cae una lágrima,De un ojo nublado por la tristeza,Y un corazón cargado de tristeza,Un largo, largo suspiro;Para los fríos y extraños ojos de una pequeña sirena,Y el brillo de su cabello dorado.

¡Venid, venid, niños!¡Venid, niños, bajad!El viento ronco sopla más frío;Las luces brillan en la ciudad.Ella comenzará a despertar de su letargo.Cuando las ráfagas sacuden la puerta;Ella oirá aullar a los vientos,Oiremos rugir las olas.Ya veremos, mientras estés por encima de nosotrosLas olas rugen y giran,Un techo de ámbar,Un pavimento de perlas.Cantando: “Aquí vino un mortal,¡Pero ella era infiel!Y morarás solo para siempreLos reyes del mar.

Pero, niños, a medianoche,Cuando soplan los vientos suaves,Cuando cae la luz de la luna clara,Cuando las mareas vivas son bajas;Cuando las dulces brisas llegan al marDesde brezales estrellados con retama,Y las rocas altas arrojan suavementeSobre las arenas blanquecinas, una penumbra;Por las playas tranquilas y brillantes,¡Rumbo a los arroyos nos dirigiremos!Sobre bancos de algas brillantesLa marea baja deja las hojas secas.Contemplaremos, desde las dunas de arena,En el pueblo blanco y dormido;En la iglesia de la ladera de la colina—Y luego bajar.Cantando: “Allí habita un ser amado,¡Pero qué cruel es ella!Ella se fue sola para siempreLos reyes del mar.

Mateo Arnold.

Las orillas del Doon.

«Las orillas del Doon», de Robert Burns (1759-1796). El hermoso Doon se encuentra en el suroeste de Escocia. La antigua casa de Robert Burns está cerca. La casa tiene muros bajos, techo de paja y solo dos habitaciones. La iglesia de Alloway y los dos puentes tan famosos en los versos de Robert Burns están muy cerca. Esta es una tierra encantada, y los escoceses de los alrededores de Ayr hablan del poeta con sincero afecto. Burns, más que ningún otro poeta, ha impregnado su tierra con el encanto de la poesía.

Las orillas y laderas del hermoso Doon,¡Cómo podéis florecer tan bellamente!¿Cómo podéis cantar, pajaritos?Y me importa un bledo.

Me romperás el corazón, hermosa ave.Que canta en la rama;Me recuerdas los días felices.Cuando mi falso amor era verdadero.

Me romperás el corazón, hermosa ave.Que canta junto a tu pareja;Así me senté, y así canté,Y no supe de mi destino.

Aft hae I rov'd by bonnie Doon,Para ver la madreselva enroscada,Y el pájaro ilka cantó sobre su amor,Y yo hice lo mismo con los míos.

Con el corazón ligero, recogí una rosa.De su árbol espinoso;Y mi falso amante apagó la rosa,Pero me dejó la espina conmigo.

Robert Burns.

La luz de otros días.

A menudo en la noche silenciosaAntes de que la cadena del sueño me haya atado,El recuerdo entrañable trae la luzDe otros días a mi alrededor:Las sonrisas, las lágrimasDe los años de la niñez,Entonces se pronunciaron palabras de amor;Los ojos que brillaban,Ahora atenuado y desaparecido,¡Los corazones alegres ahora están rotos!Así en la noche silenciosaAntes de que la cadena del sueño me haya atado,Un recuerdo triste trae la luzDe otros días a mi alrededor.

Cuando recuerdo todoLos amigos tan unidosHe visto caer a mi alrededorComo hojas en clima invernal,Me siento como unoQuien camina soloAlgún salón de banquetes desierto,¿De quiénes son las luces que han huido?Cuyas guirnaldas están muertas,¡Y todos, excepto él, se marcharon!Así en la noche silenciosaAntes de que la cadena del sueño me haya atado,Un recuerdo triste trae la luzDe otros días a mi alrededor.

Thomas Moore.

Lo mío vendrá a mí.

Si John Burroughs (1837-) nunca hubiera escrito otro poema que “My Own Shall Come to Me”, habría perdurado para siempre como uno de los más grandes poetas estadounidenses. El poema es muy característico del poeta y naturalista alto, majestuoso y pausado. No hay verso más grande en la literatura griega o inglesa que

“Me encuentro en medio de los caminos eternos.”

Serena junto las manos y espero,Ni le importa el viento, ni la marea, ni el mar.Ya no deliraré contra el tiempo ni el destino,Porque he aquí que lo mío vendrá a mí.

Contengo mi prisa, hago demoras,¿Para qué sirve este ritmo frenético?Me encuentro en medio de los caminos eternos,Y lo que es mío conocerá mi rostro.

Dormido, despierto, de noche o de día.Los amigos que busco me buscan a mí;Ningún viento puede desviar mi ladrido,Ni cambiar el curso del destino.

¿Qué importa si estoy solo?Espero con alegría los años venideros;Mi corazón cosechará lo que haya sembrado,Y recoge su fruto de lágrimas.

Las estrellas aparecen en el cielo cada noche;La ola gigante llega al mar;Ni el tiempo, ni el espacio, ni lo profundo, ni lo alto,Puedo mantener lo mío lejos de mí.

Las aguas conocen lo suyo y atraenEl arroyo que brota en aquellas alturas;Así fluye el bien con igual leyAl alma de puros placeres.

Juan Burroughs.

Oda a una alondra.

“Oda a una alondra”, de Percy Bysshe Shelley (1792-1822), se suele asignar a los cursos de primaria. Se incluye aquí por respeto a un niño de once años que quedó más impresionado por estos versos que por cualquier otro verso de cualquier poema.

“Como un poeta oculto,

a la luz del pensamiento,

cantando canciones sin ser llamado,

hasta que el mundo se ve forzado

a simpatizar con esperanzas y temores que no había considerado.”

¡Salve a ti, espíritu alegre!Pájaro, nunca fuiste—Que del cielo o cerca de élDerrama todo tu corazónEn profusas muestras de arte no premeditado.

Cada vez más alto y más altoDe la tierra brotas,Como una nube de fuego;El azul profundo que alzas,Y el canto aún se eleva y elevándose siempre canta.

En el rayo doradoDel sol hundido,Sobre las cuales las nubes se están aclarando,Tú flotas y corres,Como una alegría incorpórea cuya carrera apenas ha comenzado.

El púrpura pálido inclusoSe derrite alrededor de tu vuelo;Como una estrella del cielo,A plena luz del díaNo te veo, pero aun así oigo tu agudo deleite.

Toda la tierra y el aireCon tu voz resuena fuerte,Como cuando la noche está desnuda,Desde una nube solitariaLa luna derrama sus rayos y el cielo se desborda.

Lo que eres, no lo sabemos;¿Qué es lo que más se parece a ti?De las nubes arcoíris no fluyenGotas tan brillantes para verComo de tu presencia brota una lluvia de melodía:

Como un poeta ocultoA la luz del pensamiento;Cantando himnos sin que se les pidiera,Hasta que el mundo sea forjadoNo se compadeció de las esperanzas ni de los temores.

Enséñanos, duende o pájaro,¡Qué dulces pensamientos tienes!Nunca he oídoElogio del amor o del vinoQue brotó con fuerza, un torrente de éxtasis divino.

Coro himenealO canto triunfal,Combinado con el tuyo, sería todoPero una jactancia vacía—Algo en lo que sentimos que hay algún deseo oculto.

¿Qué objetos son las fuentes?¿De tu feliz linaje?¿Qué campos, u olas, o montañas?¿Qué formas tiene el cielo o la llanura?¿Qué amor a tu propia especie? ¿Qué ignorancia del dolor?

Enséñame la mitad de la alegríaEso tu cerebro debe saberlo,¡Qué locura tan armoniosa!De mis labios fluiría,¡El mundo debería escuchar entonces, como yo estoy escuchando ahora!

Percy Bysshe Shelley.

Las arenas de Dee.

A menudo he tenido el placer de cabalgar por la costa desde Chester, Inglaterra, hasta Rhyl, en la costa norte de Gales, donde se extienden las «Arenas del Dee» (Charles Kingsley, 1819-1875). Estas arenas púrpuras, con la marea baja, se extienden kilómetros mar adentro y se dice que están llenas de arenas movedizas.

“Oh María, ve y llama al ganado a casa,Y llama al ganado a casa,Y llama al ganado a casa,A través de las arenas de Dee.”El viento del oeste era salvaje y oscuro, con espuma.Y se fue completamente sola.

La marea occidental avanzaba lentamente por la arena,Y sobre y sobre la arena,Y dando vueltas y vueltas a la arena,Hasta donde alcanzaba la vista.La niebla ondulante descendió y ocultó la tierra;Y nunca volvió a casa.¡Oh! ¿Es hierba, o pez, o pelo flotando?Una melena de cabello dorado,El cabello de una doncella ahogada,¿Por encima de las redes en el mar?Nunca hubo salmón que brillara con tanta belleza.Entre las apuestas en Dee.

La llevaron remando a través de la espuma ondulante,La cruel espuma reptante,La cruel espuma hambrienta,A su tumba junto al mar.Pero aun así, los barqueros la oyen llamar al ganado a casa.A través de las arenas de Dee.

Carlos Kingsley.

Un deseo.

“Un deseo” (de Samuel Rogers, 1763-1855) y “Lucy” (de Wordsworth, 1770-1850) son dos joyas que solo pueden valorarse por el espíritu de tranquilidad y modestia que transmiten.

La mía será una cabaña junto a la colina;El zumbido de una colmena calmará mis oídos;Un arroyo serpenteante que hace girar un molino.Con muchas caídas permanecerá cerca.

La golondrina, a menudo, bajo mi techo de pajaGorjeará desde su nido construido con arcilla;A menudo el peregrino levantará el pestillo,Y comparte mi comida, un invitado bienvenido.

Alrededor de mi porche cubierto de hiedra surgiráCada flor fragante que bebe el rocío;Y Lucy, al timón, cantará.Con bata color rojizo y delantal azul.

La iglesia del pueblo entre los árboles,Donde pronunciamos nuestros votos matrimoniales por primera vez,Con alegres repiques se hinchará la brisaY apunta con aguja cónica hacia el Cielo.

S. Rogers.

Lucy.

Ella habitaba entre caminos inexploradosJunto a los manantiales de Dove;Una doncella a quien nadie alabó,Y muy pocos a quienes amar.

Una violeta junto a una piedra cubierta de musgo.¡Medio oculto a la vista!Tan bella como una estrella, cuando solo unaEstá brillando en el cielo.

Vivió en el anonimato, y pocos podían saberlo.Cuando Lucy dejó de existir;Pero ella está en su tumba, y, oh,¡Esa es la diferencia para mí!

William Wordsworth.

Soledad.

Feliz el hombre, cuyo deseo y cuidadoUnos pocos acres paternos delimitados,Contento de respirar el aire de su tierra natal.En su propio terreno.

¿De quién son los rebaños que dan leche, de quién son los campos que dan pan?Cuyos rebaños le proveen de vestimenta;Cuyos árboles en verano le dan sombra,En invierno, fuego.

Bendito sea quien pueda encontrar sin preocupacionesLas horas, los días y los años se deslizan suavementeEn la salud del cuerpo, paz mental,Tranquilo durante el día,

Sueño profundo por la noche; estudio y tranquilidad.Juntos mezclados, dulce recreación,Y la inocencia, que es lo que más agradaCon meditación.

Así que déjenme vivir, invisible, desconocido;Así, sin ser lamentado, que muera;Robar del mundo, y ni una piedra.Dime dónde miento.

Alejandro Papa.

John Anderson

«John Anderson», de Robert Burns (1759-1796). Este poema se incluye para complacer a varios profesores.

John Anderson, mi jo, John,Cuando fuimos conocidos por primera vezTus mechones eran como los del cuervo,Tu hermosa frente era brillante;Pero ahora tienes la frente calva, John,Tus mechones son como la nieve;Pero bendiciones sobre tu gélido polvo,John Anderson, mi trabajo.

John Anderson, mi jo, John,Subimos juntos a la colina,Y muchos días buenos, John,Hemos tenido con otro;Ahora debemos tambalearnos hacia abajo, John,Pero iremos de la mano,Y duermen juntos a los pies,John Anderson, mi trabajo.

Robert Burns.

El Dios de la Música.

«El dios de la música», de Edith M. Thomas, poetisa de Ohio que aún vive. En este soneto, la poetisa alcanza la maestría de Wordsworth y Keats, situándose entre los inmortales.

El Dios de la Música habita al aire libre.En todas las estaciones nos encontramos a través de su espectáculo de juglares,Respirando por el campo y la inquietante dulzura encubiertaDesde coros de órganos en bosques antiguos vierte:Una armonía solemne: sobre suelos frondososPara suavizar las tuberías otoñales mueve los pies,O con el hormigueo de la púa del aguanieveEn invierno, Keen supera sus emocionantes puntuaciones.Déjame la caña sin arrancar junto al arroyo.Y se inclinará y la llenará con la brisa;Déjame el marco de la viola en árboles secretos,Sin elaborar, y despertará un tema druídico;Déjame la concha susurrante en las costas de las Nereidas.El Dios de la Música habita al aire libre.

Edith M. Thomas.

Un instrumento musical.

«Un instrumento musical», de Elizabeth Barrett Browning (1806-1861). Este poema es la obra maestra suprema de la Sra. Browning. Su idea central es el sacrificio y el dolor necesarios para forjar un poeta de gran talento.

“El gran dios suspiró por el precio y el dolor.”

¿Qué estaba haciendo el gran dios Pan?¿Entre los juncos junto al río?Propagando la ruina y dispersando la prohibición,Salpicando y chapoteando con las pezuñas de una cabra,Y rompiendo los lirios dorados que flotanCon la libélula en el río.

Él arrancó una caña, el gran dios Pan,Desde el lecho profundo y fresco del río:El agua límpida corría turbia,Y los lirios rotos yacían moribundos,Y la libélula había huido,Antes de que lo sacara del río.

En lo alto de la orilla se sentaba el gran dios Pan,Mientras el río fluía turbio;Y cortado y tallado como un gran dios puede hacerlo,Con su duro y sombrío acero en la paciente caña,Hasta que no quedó ni rastro de una hoja.Para demostrar que está recién sacado del río.

Lo interrumpió, ¿lo hizo el gran dios Pan?(¡Qué alto se alzaba en el río!),Luego extrajo la médula, como el corazón de un hombre,Constantemente desde el exterior del ring,Y marcó la pobre cosa seca y vacía.En agujeros, mientras estaba sentado junto al río.

—Este es el camino —rió el gran dios Pan.(Se rió mientras estaba sentado junto al río),“La única manera, desde que los dioses comenzaronPara hacer buena música, podrían tener éxito.Luego, bajó la boca hasta un agujero en la cañaHizo sonar la bomba junto al río.

Dulce, dulce, dulce, ¡Oh Pan!¡Dulce y penetrante junto al río!¡Dulce y cegador, oh gran dios Pan!El sol en la colina olvidó morir,Y los lirios revivieron, y la libélulaRegresé para soñar junto al río.

Sin embargo, la mitad de una bestia es el gran dios Pan,Reír mientras se sienta junto al río,Convertir a un hombre en poeta:Los verdaderos dioses suspiran por el costo y el dolor,—Para la caña que nunca más volverá a crecerComo una caña entre las cañas del río.

Elizabeth Barrett Browning.

Las novias de Enderby.

«Las novias de Enderby», de Jean Ingelow (1830-1897). Este poema es muy dramático, y la musicalidad del estribillo ha contribuido en gran medida a su popularidad. Pero es el patetismo lo que lo hace entrañable.

El viejo alcalde subió a la torre del campanario,Los corredores pasaron de dos en dos, de tres en tres;“Tira, si nunca has tirado antes;"Buenos jugadores, den lo mejor de sí", dijo.“¡Toquen arriba, jueguen arriba, oh campanas de Boston!Ejecuta todos tus cambios, todas tus olas,Reproduzcan "Las novias de Enderby".

Los hombres dicen que fue un robo.El Señor que lo envió, Él lo sabe todo;Pero en mis oídos aún permaneceEl mensaje que dejaron caer las campanas:Y no había nada extraño, aparteEl vuelo de mews y peewits bicolorMillones de personas se agazapaban en el antiguo malecón.

Me senté y di vueltas dentro de la puerta,Mi hilo se rompió, levanté la vista;El sol nivelado, como mineral rojizo,Yacía hundiéndose en los cielos desolados;Y oscuro contra la muerte dorada del díaElla se mudó adonde vaga Lindis,La bella esposa de mi hijo, Elizabeth.

“¡Cusha! ¡Cusha! ¡Cusha!” gritando,Antes de que cayeran los primeros rocíos,A lo lejos escuché su canción,“¡Cusha! ¡Cusha!” todo el tiempo;Donde fluye el juncal Lindis,Fluye, fluye,De los prados donde crece el melickDébilmente llegó su canto de ordeño—

“¡Cusha! ¡Cusha! ¡Cusha!” gritando,“Porque pronto caerá el rocío;Deja que la hierba de tu prado crezca suave,Suave, suave;Deja tus prímulas, prímulas amarillas;¡Sube, Whitefoot, sube, Lightfoot!Deja los tallos del hueco del perejil,Hueco, hueco;Sube, Jetty, levántate y sígueme,De los tréboles alza tu cabeza;¡Sube, Whitefoot, sube, Lightfoot!Sube, Jetty, levántate y sígueme,Muelle, hacia el establo de ordeño.

Si fue hace mucho, mucho tiempo,Cuando empiezo a pensar cuánto tiempo,De nuevo escucho fluir a Lindis,Veloz como una flecha, afilado y fuerte;Y todo el aire, me parece,Un contenedor lleno de campanas flotantes (dice ella),Eso suena a Enderby.

Todo el pasto llano y fresco yacía,Y no se ve ni una sombra,Guardar donde está a cinco buenas millas de distanciaEl campanario se alzaba imponente desde el prado;¡Y he aquí! la gran campana lejana y anchaSe escuchó en todo el campo.Ese sábado al atardecer.

Los pastores de cisnes donde están sus juncosAvanzó en el aliento dorado del atardecer,Los muchachos pastores que oí a lo lejos,Y la esposa de mi hijo, Isabel;Hasta flotar sobre el mar cubierto de hierbaBajó ese amable mensaje gratis,Las “Novias de Mavis Enderby”.

Entonces algunos miraron hacia el cielo,Y a lo largo de todo el río Lindis fluyeHacia donde yacen los hermosos navíos,Y donde se alza la majestuosa torre.Dijeron: "¿Y por qué debería ser así?"¿Qué peligros se presentan al navegar por tierra o mar?¡Suenan como en Enderby!

“Para malas noticias de Mablethorpe,De galeras piratas que se deforman;Para los barcos en tierra más allá del escorpión,No han escatimado esfuerzos para despertar a la ciudad:Pero mientras el oeste se vuelve rojo para ver,Y que no haya tormentas, y que los piratas huyan,¿Por qué llamar a 'Las novias de Enderby'?

Miré afuera, ¡y he aquí! mi hijoLlegó cabalgando con todas sus fuerzas;Lanzó un grito mientras avanzaba,Hasta que todos los welkin volvieron a sonar,“¡Elizabeth! ¡Elizabeth!”(Jamás mujer más dulce exhaló un suspiro)Que la esposa de mi hijo, Elizabeth.)

—El viejo malecón —gritó— se ha derrumbado.La marea creciente avanza rápidamente,Y barcos a la deriva en aquel pueblo.Ve a navegar por el mercado.Temblaba como quien contempla la muerte:“¡Dios te salve, madre!”, dice directamente.“¿Dónde está mi esposa, Elizabeth?”

“Buen hijo, por donde Lindis serpentea su caminoCon sus dos hijos la marqué durante mucho tiempo;Y antes de que esas campanas comenzaran a sonarA lo lejos oí su canto de ordeño.Miró a través de la pradera cubierta de hierba,A la derecha, a la izquierda, “¡Hola, Enderby!”Llamaron a "¡Las novias de Enderby!"

Con eso gritó y se golpeó el pecho;Porque, ¡he aquí!, a lo largo del lecho del ríoUn poderoso halcón alzó su cresta,Y arriba los Lindis furiosos aceleran.Se extendió con ruidos estruendosos y fuertes;Con forma de nube blanca como la nieve que se riza,O como un demonio envuelto en un sudario.

Y Lindis, alzando la cabeza, presionó hacia atrás.Sacudió todas sus temblorosas orillas amaine;Luego, furiosamente, se abalanzó sobre el pecho del águila.Volvió a lanzar contra sus muros tambaleantes.Entonces los bancos cayeron en ruinas y desbandada.Entonces la espuma batida voló a nuestro alrededor—Entonces se desataron todas las poderosas inundaciones.

Hasta aquí, tan rápido corría el eygre,El corazón apenas tuvo tiempo de latir.Ante una ola hirviente y poco profundaSollozaba entre la hierba a nuestros pies:Los pies apenas tuvieron tiempo de huir.Antes de que se rompiera contra la rodilla,Y todo el mundo estaba en el mar.

En el tejado nos sentamos aquella noche,El sonido de las campanas pasó como un barrido;Señalé la alta luz del faro.Un arroyo brota de la torre de la iglesia, rojo y alto.Una marca espantosa y aterradora de ver;Y eran campanas impresionantes para mí,En la oscuridad se oyó "Enderby".

Llamaron a los marineros para que los guiaran.De tejado en tejado remaban sin miedo;Y yo, mi hijo estaba a mi lado,Y sin embargo, el faro rojizo seguía brillando:Y sin embargo, gimió en voz baja,“¡Oh, ven en la vida, o ven en la muerte!¡Oh, perdida! Mi amor, Elizabeth.

¿Y no volviste a visitarlo?Sí lo hiciste, sí lo hiciste, mi querida hijaLas aguas te pusieron a su puerta,Aún antes de que el amanecer estuviera completamente despejado.Tus lindos niños en un fuerte abrazo,El sol naciente brilló sobre tu rostro,Downe se dirigió a tu morada.

Esa corriente esparció restos por la hierba,Esa marea baja arrastró los rebaños hacia el mar;¡Un flujo y reflujo fatal, ay!A muchos más que a mí y a mí;Pero cada uno llorará lo suyo (dice ella);Y jamás hubo mujer más dulce que exhaló un suspiro.Que la esposa de mi hijo, Elizabeth.

Nunca más la volveré a oír.A la orilla cubierta de juncos de Lindis,“¡Cusha! ¡Cusha! ¡Cusha!” gritando,Antes de que caiga el rocío de la mañana;Nunca volveré a escuchar su canción,“¡Cusha! ¡Cusha!” todo el tiempoDonde fluye el soleado Lindis,Va, fluye;De los prados donde crece el melick,Cuando el agua está bajando,El camino sigue su curso hacia la ciudad.

Nunca más la volveré a ver.Donde tiemblan los juncos y las cañas,Estremecerse, temblar;Ponte de pie junto al río que solloza,Sollozando, palpitando, en su caídaHacia la solitaria orilla arenosa;Nunca volveré a oír su llamada,“Deja que la hierba de tu prado crezca suave,Suave, suave;Deja tus prímulas, prímulas amarillas;

“Sube, Whitefoot, sube, Lightfoot;Deja de fumar en pipas de perejil hueco,Hueco, hueco;¡Vamos, Lightfoot, levántate y sígueme!Lightfoot, Whitefoot,De tus tréboles alza la cabeza;Sube, Muelle, sígueme, sígueme,Muelle, hacia el establo de ordeño.

Juan Ingelow.

La lejía.

«La lejía», de Sir Walter Raleigh (1552-1618), es uno de los poemas más impactantes y atractivos que un profesor puede leer a sus alumnos al enseñar historia temprana de Estados Unidos. El poema está repleto de versos magníficos, como «Vete, alma, huésped del cuerpo». Siempre encuentra un público atento entre los jóvenes cuando se relaciona con el estudio de Carolina del Norte y Sir Walter Raleigh. El carácter solitario y majestuoso de Sir Walter Raleigh, su intrepidez al sufrir torturas infligidas por un rey cobarde, el eco de la indignación: todo ello lo convierte en un arma más poderosa que el hacha que lo decapitó. En este poema, «tiene la última palabra».

Vete, alma, huésped del cuerpo,En una gratificante promesa;No temas tocar lo mejor—¡La verdad será tu garantía!Vete, ya que necesito teñir,Y dale al mundo la mentira.

Ve y dile al tribunal que brilla.Y brilla como madera podrida;Ve y dile a la iglesia que se nota.Lo que es bueno, y no sirve para nada;Si la iglesia y el tribunal responden,Luego, dales a ambos la lejía.

Díganles a los potentados que vivenActuar según las acciones de otros—No son amados a menos que den,No fuertes sino por sus facciones;Si los potentados responden,Entreguen la lejía a los potentados.

Dile a los hombres de alto estado,Esa regla de los asuntos de estado,Su propósito es la ambición,Su práctica solo odia;Y si responden una vez,Entonces dales a todos la lejía.

Dile al celo que le falta devoción;Dile al amor que no es más que lujuria;Dile al tiempo que no es más que movimiento;Dile a la carne que no es más que polvo;Y desearía que no respondieran,Porque tú debes dar la mentira.

Di con qué frecuencia se peleaEn los puntos de cosquilleo de la amabilidad;Dile a la sabiduría que se enredaElla misma en exceso de sabiduría;Y si responden,Dales directamente la lejía a ambos.

Cuéntale al médico su osadía;Dile a la habilidad que es pretensión;Dile a la caridad de la frialdad;Dígale a la ley que es una disputa;Y cuando respondan,Así que sigan dándoles la mentira.

Predice el futuro de su ceguera;Describe la naturaleza de la descomposición;Dile a la amistad que es cruel;Dile a la justicia que se demore;Y si se atreven a responder,Entonces dales a todos la lejía.

Dile a las artes que no tienen fundamento,Pero varían según la estima;Dígales a las escuelas que quieren profundidad,Y se basan demasiado en las apariencias;Si responden las artes y las escuelas,Denle la lejía a las artes y a las escuelas.

Así que, cuando tengas, como yoTe lo ordené, deja de parlotear—Aunque para dar la lejíaMerece nada menos que ser apuñalado.Pero apuñala a quien quiera,Ninguna puñalada al alma puede matar.

Señor Walter Raleigh.

El envío.

"L'Envoi", de Rudyard Kipling, es uno de los favoritos debido a su contundente afirmación del derecho del individuo al autodesarrollo.

Cuando se pinte el último cuadro de la Tierra, y los tubos estén retorcidos y secos,Cuando los colores más antiguos se hayan desvanecido y el crítico más joven haya muerto,Descansaremos, y, la verdad, lo necesitaremos; nos tumbaremos durante uno o dos eones.¡Hasta que el Maestro de todos los buenos obreros nos ponga a trabajar de nuevo!

Y los que fueron buenos serán felices: se sentarán en una silla de oro;Salpicarán una lona de diez leguas con pinceladas de pelo de cometa;Encontrarán santos auténticos de quienes inspirarse: Magdalena, Pedro y Pablo;¡Podrán trabajar durante horas seguidas sin cansarse jamás!

Y solo el Maestro nos alabará, y solo el Maestro nos reprenderá;Y nadie trabajará por dinero, ni nadie trabajará por fama;Pero cada uno por la alegría del trabajo, y cada uno, en su estrella separada,¡Dibujará la Cosa tal como la ve para el Dios de las Cosas Tal Como Son!

Rudyard Kipling

Contentamiento

«Contentamiento», de Edward Dyer (1545-1607). Este poema ofrece consuelo y serenidad a quienes se encuentran privados de las alegrías de la meditación, personas a las que el mundo de la actividad les está vedado. Ser independiente de lo material: ese es el placer del alma.

Mi mente es para mí un reino;En ello encuentro una alegría tan perfectaSupera con creces toda dicha terrenal.Que Dios o la Naturaleza hayan asignado;Aunque mucho deseo lo que la mayoría tendría,Sin embargo, mi mente aún me prohíbe desearlo.

Vivo en paz; esta es mi estancia,—No busco más de lo necesario.Me esfuerzo por no ejercer un dominio arrogante;Mira, lo que me falta, lo suple mi mente.He aquí, así triunfo como un rey,Me conformo con lo que mi mente trae.

No me río de la pérdida ajena,No me quejo del beneficio ajeno;Ninguna ola terrenal puede agitar mi mente;Entiendo que eso es la perdición de otro.No temo a ningún enemigo, ni adulo a ningún amigo;No aborrezco la vida, ni temo mi final.

Mi riqueza es la salud y la tranquilidad absoluta;Mi conciencia tranquila es mi principal defensa;Nunca busco complacer mediante sobornos.Ni por merecimiento dar ofensa.Así vivo, así moriré;¡Ojalá todos lo hubieran hecho igual que yo!

Edward Dyer.

El arpa que una vez recorrió los pasillos de Tara.

El arpa que una vez resonó en los pasillos de TaraEl alma de la música derramada,Ahora cuelga mudo en las paredes de Tara.Como si esa alma hubiera huido.Así duerme el orgullo de los días pasados,Así pues, la emoción de la gloria ha terminado,Y corazones, que una vez latieron alto en alabanza,Ahora ya no sientes ese pulso.

No más jefes y damas brillantesEl arpa de Tara resuena con fuerza;El acorde solo, que se rompe por la noche,Su historia de ruina lo cuenta.Así, la libertad ahora rara vez despierta,El único latido que daEs cuando algún corazón indignado se rompe,Para demostrar que aún vive.

Thomas Moore.

El viejo cubo de roble

"El viejo cubo de roble", de Samuel Woodworth (1785-1848), es un poema que nos encanta porque es una expresión elegante de algo muy querido y hogareño.

¡Qué entrañables son para mi corazón las escenas de mi infancia!¡Cuando el grato recuerdo nos los trae a la vista!El huerto, el prado, el bosque salvaje y enmarañado,¡Y todos los rincones queridos que conoció mi infancia!El estanque de gran extensión y el molino que se alzaba junto a él,El puente y la roca donde cayó la catarata,La cuna de mi padre, la lechería cerca de ella,Y hasta el tosco cubo que colgaba en el pozo—El viejo cubo de roble, el cubo con herrajes de hierro,El cubo cubierto de musgo que colgaba en el pozo.

Aquel barco cubierto de musgo lo aclamaba como un tesoro,Porque a menudo al mediodía, cuando regresaban del campo,Lo encontré fuente de un placer exquisito,Lo más puro y dulce que la naturaleza puede ofrecer.¡Con qué ardor lo tomé, con manos que ardían!Y rápidamente cayó al fondo de guijarros blancos;Entonces, pronto, con el emblema de la verdad desbordándose,Y rebosante de frescura, emergió del pozo—El viejo cubo de roble, el cubo con herrajes de hierro,El cubo cubierto de musgo emergió del pozo.

Qué dulce es recibirlo desde el borde verde y musgoso.¡Mientras estaba en la acera, se inclinó hacia mis labios!Ni una copa llena de rubor podría tentarme a dejarla.Lo más brillante que la belleza o la juerga sorben.Y ahora, lejos de la amada morada,La lágrima de arrepentimiento se hinchará de forma intrusiva.Cuando la fantasía regresa a la plantación de mi padre,Y suspira por el cubo que cuelga en el pozo—El viejo cubo de roble, el cubo con herrajes de hierro,¡El cubo cubierto de musgo que cuelga en el pozo!

Samuel Woodworth.

El cuervo.

«El cuervo», de Edgar Allan Poe (1809-1849), se incluye aquí porque muchos universitarios lo mencionan de inmediato como el gran poema de su infancia. De niño, me cautivó por su estribillo y su peculiar belleza. Su encanto mecánico nunca ha perdido su encanto.

Una vez, en una medianoche sombría, mientras meditaba, débil y cansado,A lo largo de muchos volúmenes pintorescos y curiosos de sabiduría olvidada—Mientras cabeceaba, casi dormido, de repente se oyó un golpeteo,Como si alguien llamara suavemente, llamara a la puerta de mi habitación.—Es algún visitante —murmuré—, que llama a la puerta de mi habitación.Solo esto, y nada más.

¡Ah! Lo recuerdo perfectamente, fue en el sombrío diciembre.Y cada brasa moribunda proyectaba su fantasma sobre el suelo;Ansiaba con impaciencia el mañana; en vano había intentado pedir prestado.De mis libros, alivio del dolor —el dolor por la perdida Lenore—Para la rara y radiante doncella a quien los ángeles llaman Lenore—Aquí, sin nombre, para siempre.

Y el susurro sedoso, triste e incierto de cada cortina púrpura.Me emocionó, me llenó de terrores fantásticos que nunca antes había sentido;Así que ahora, para calmar los latidos de mi corazón, me quedé repitiendo:“Es algún visitante que suplica entrar por la puerta de mi habitación—Un visitante tardío suplicando entrar por la puerta de mi habitación:Esto es todo, y nada más.

En ese momento mi alma se fortaleció; ya no dudé más,—Señor —dije—, o señora, sinceramente les imploro su perdón;Pero el hecho es que estaba durmiendo la siesta, y entonces llegaste llamando suavemente,Y tan débilmente llegaste golpeando, golpeando la puerta de mi habitación,Apenas estaba seguro de haberte oído. En ese momento abrí de par en par la puerta:Oscuridad allí, y nada más.

Mirando fijamente en esa oscuridad, permanecí allí largo rato, preguntándome, temiendo,Dudando, soñando sueños que ningún mortal se atrevió a soñar antes;Pero el silencio permaneció intacto, y la quietud no dio ninguna señal,Y la única palabra que se pronunció allí fue la palabra susurrada: "¡Lenore!".Esto susurré, y un eco murmuró de vuelta la palabra: "¡Lenore!".Simplemente esto, y nada más.

De vuelta a mi habitación, girando, con toda mi alma ardiendo dentro de mí,Al poco rato volví a oír un golpeteo, algo más fuerte que antes:—Seguro —dije—, seguro que eso es algo en la celosía de mi ventana;Veamos, pues, qué es eso, y exploremos este misterio.Deja que mi corazón se calme un momento y explora este misterio.Es el viento, y nada más.

Aquí abrí de golpe la persiana, cuando, con muchos coqueteos y revoloteos,Allí entró un majestuoso cuervo, de los santos días de antaño;No hizo la más mínima reverencia, no se detuvo ni un minuto;Pero con porte de señor o señora, encaramado sobre la puerta de mi habitación...Encaramado sobre un busto de Palas, justo encima de la puerta de mi habitación...Encaramado, sentado, y nada más.

Entonces este pájaro de ébano sedujo mi triste fantasía hasta hacerme sonreír,Por el solemne y severo decoro de su semblante;“Aunque tu cresta esté rapada y afeitada, tú”, dije, “eres seguro, no eres un cobarde;Cuervo espantoso, sombrío y antiguo, vagando desde la orilla nocturna,Dime cuál es tu nombre señorial en la orilla plutoniana de la noche.Dijo el cuervo: "Nunca más".

Me maravilló mucho que esta ave desgarbada pudiera oír hablar con tanta claridad,Aunque su respuesta, poco significado, poca relevancia aburrió;Porque no podemos evitar estar de acuerdo en que ningún ser humano vivoNunca tuvo la dicha de ver un pájaro sobre la puerta de su habitación.Un ave o una bestia en el busto esculpido sobre la puerta de su habitación.Con un nombre como “Nunca más”.

Pero el Cuervo, sentado solitario sobre aquel plácido busto, solo habló.Esa sola palabra, como si en esa sola palabra derramara su alma;No pronunció nada más, ni una pluma revoloteó,Hasta que apenas pude murmurar: “Otros amigos han volado antes,Mañana me dejará, como mis esperanzas se han desvanecido antes.Entonces el pájaro dijo: "Nunca más".

Sobresaltado por el silencio roto por una respuesta tan oportuna,“Sin duda”, dije, “lo que dice es su único repertorio y almacén,Capturado de algún amo desdichado, a quien el desastre implacableLo siguieron rápido y lo siguieron aún más rápido, hasta que sus canciones solo soportaron una carga.Hasta que los lamentos de su esperanza soportaron esta melancólica carga—De "Nunca, nunca más",

Pero el Cuervo sigue seduciendo a toda mi alma triste para hacerla sonreír,En línea recta, coloqué un asiento acolchado delante del pájaro, el busto y la puerta;Luego, al hundirse el terciopelo, me dispuse a enlazarImaginación tras imaginación, pensando en lo que este pájaro ominoso de antaño...¿Qué es este pájaro sombrío, desgarbado, espantoso, demacrado y ominoso de antaño?Quería decir con voz ronca: "Nunca más".

Así me senté a adivinar, pero ninguna sílaba expresabaA la ave cuyos ojos de fuego ahora ardían en lo más profundo de mi pecho;Esto y más me senté a adivinar, con la cabeza relajada y reclinada.Sobre el forro de terciopelo del cojín, sobre el cual se regocijaba la luz de la lámpara,Pero cuyo forro violeta aterciopelado, con la luz de la lámpara regodeándose sobre él,Ella presionará, ¡ah, nunca más!

Entonces me pareció que el aire se volvía más denso, perfumado por un incensario invisible.Columpiados por serafines, cuyos pasos centelleaban sobre el suelo acolchado.“¡Desdichado!”, grité, “tu Dios te ha prestado, por medio de estos ángeles que Él te ha enviado”.¡Un respiro, un respiro y un nepente de mis recuerdos de Lenore!¡Bebe, oh, bebe este dulce nepenthe, y olvida a esta perdida Lenore!Dijo el cuervo: "Nunca más".

“¡Profeta!”, dije, “¡ser maligno, profeta aún, aunque sea pájaro o demonio!”Ya sea que te haya enviado el tentador o que la tempestad te haya arrojado a esta orilla.Desolados, pero intrépidos, en esta tierra desértica encantada,En esta casa embrujada por el horror, dime la verdad, te lo imploro,¿Hay... hay bálsamo en Galaad? ¡Dímelo, dímelo, te lo imploro!Dijo el cuervo: "Nunca más".

“¡Profeta!”, dije, “¡ser maligno! ¡Profeta aunque sea pájaro o demonio!”Por ese cielo que se inclina sobre nosotros, por ese Dios que ambos adoramos...Dile a esta alma, cargada de tristeza, si, dentro del lejano Aiden¡Abrazará a una doncella santa, a quien los ángeles llaman Lenore!¿Abrazar a una doncella rara y radiante, a quien los ángeles llaman Lenore?Dijo el cuervo: "Nunca más".

—¡Que sea esa nuestra señal de despedida, pájaro o demonio! —chillé, sobresaltándome—“Regresa a la tempestad y a la orilla plutoniana de la noche;No dejes ninguna pluma negra como señal de esa mentira que tu alma ha pronunciado,Deja mi soledad intacta, quita el busto que está encima de mi puerta,¡Quita tu pico de mi corazón y quita tu forma de mi puerta!Dijo el cuervo: "Nunca más".

Y el Cuervo, sin moverse jamás, sigue sentado, sigue sentado,En el pálido busto de Palas, justo encima de la puerta de mi habitación;Y sus ojos tienen toda la apariencia de los de un demonio que está soñando,Y la luz de la lámpara que lo ilumina proyecta su sombra en el suelo;Y mi alma de esa sombra, que yace flotando en el suelo,¡Nunca más será levantado!

Edgar Allan Poe.

Arnold von Winkleried.

“¡Abran paso a la libertad!”, gritó.Abran paso a la libertad, y murió.En armas se mantenía la falange austriaca,Un muro viviente, un bosque humano,—Un muro, donde cada piedra conscienteA sus parientes les pareció que había crecido miles.Un baluarte para resistir todos los asaltos,Hasta que llegue el momento de desempolvar sus marcos, deberían usarlos;Tan quietos, tan densos estaban los austriacos,Un muro viviente, un bosque humano.

Su frente parece inexpugnable,Todos horribles con lanzas proyectadas.Cuyas puntas pulidas brillan ante ellos,De flanco a flanco, una línea brillante,Brillantes como el esplendor de las olas.A lo largo de las olas hacia el sol.

Frente a estos, una banda flotanteLucharon por su patria;Campesinos, cuya fuerza recién descubierta había rotoDe cuellos viriles el yugo innoble,Y transformaron sus grilletes en espadas,En igualdad de condiciones para luchar contra sus señores;Y lo que la furia insurgente había ganado,En muchas contiendas mortales mantenidas;Reunidos, una vez más, al llamado de la Libertad,Vinieron a conquistar o a caer,Donde el que venció, el que cayó,Se consideró que estaba muerto o vivo.Tal virtud tenía aquel patriota que respiraba,Así, a la tierra legó su alma,Que dondequiera que volaran sus flechas,Crecieron héroes a su imagen y semejanza.Y guerreros brotaron de cada césped,Que recorrió al despertar.

Y ahora la obra de la vida y la muerte.Pendía de un suspiro;El fuego del conflicto ardía en el interior,La batalla comenzó con un temblor;Sin embargo, mientras los austriacos mantuvieron su posición,No se encontró ningún punto de ataque;Hacia donde miraran los impacientes suizos,La hilera ininterrumpida de lanzas resplandecía;Esa línea sería un suicidio para encontrarse,Y perecer a los pies de su tirano;¿Cómo podrían descansar en sus tumbas?¡Y que abandonen sus hogares, los hogares de los esclavos!¿No sentirían ellos sus hijos pisar?¿Con cadenas que resonaban sobre sus cabezas?

No debe ser; este día, esta hora,Aniquila el poder del invasor;Toda Suiza está en el terreno;Ella no volará, no puede ceder,Ella no debe caer; su mejor destinoAquí le regala una cita inmortal.Pocas eran las cifras de las que podía presumir,Pero todo hombre libre era un anfitrión,Y se sintió como si fuera un secreto conocido.Que uno solo debería hacer girar la balanza,Mientras cada uno era para sí mismoEn cuyo único brazo pendía la victoria.

De hecho, dependía de uno;He aquí, Arnold Winkelried;No suena a la trompeta de la famaEl eco de un nombre más noble.Sin ninguna identificación, permanecía en medio de la multitud,En profunda y larga rumiación,Hasta que puedas ver, con gracia repentina,El solo pensamiento se reflejó en su rostro;Y, por el movimiento de su forma,Anticípese a la tormenta que se avecina,Y, al alzar su frente,Indica dónde impactaría el perno y cómo.

¡Pero apenas lo pensé, lo hice!El campo quedó ganado en un instante;“¡Abran paso a la libertad!”, gritó.Luego corrió, con los brazos extendidos,Como si quisiera abrazar a su amigo más querido;Diez lanzas las apartó con sus manos.“¡Abran paso a la libertad!”, gritó.Sus agudos ataques se cruzaron de un lado a otro;Se inclinó entre ellos como un árbol,Y así se abrió el camino a la libertad.

Rápidos acuden a la brecha sus camaradas,“¡Abran paso a la libertad!”, gritan,Y a través de la falange austriaca lanza,Mientras las lanzas atravesaban el corazón de Arnold.Si bien fue instantánea como su caída,La derrota, la ruina, el pánico, se apoderaron de todos ellos;Un terremoto no podría derrocarUna ciudad con un golpe más certero.

De este modo, Suiza volvió a ser libre;¡Así la muerte abrió paso a la libertad!

James Montgomery.

Vida, no sé qué eres.

¡Vida! No sé qué eres.Pero debes saber que tú y yo debemos separarnos;Y cuándo, o cómo, o dónde nos conocimos,Confieso que para mí sigue siendo un secreto.¡Vida! Llevamos mucho tiempo juntosTanto en días agradables como nublados;Es difícil separarse cuando los amigos son queridos.Tal vez cueste un suspiro, una lágrima;—Luego escápate sigilosamente, sin dar apenas aviso,Elige tu propio momento;No digas buenas noches, sino en algún clima más brillanteBuenos días, deséame.

AL Barbauld.

Merced.

«La Misericordia», un fragmento de «El mercader de Venecia», «El consejo de Polonio», de «Hamlet», y «El discurso de Antonio», de «Julio César» (todos fragmentos de Shakespeare, 1564-1616), tienen cabida en este libro porque un conocido profesor neoyorquino —uno que se esfuerza incansablemente por cultivar el buen gusto y el carácter de sus alumnos— dice: «Un libro de poesía no estaría completo sin estos extractos».

La cualidad de la misericordia no se pone a prueba;Cae como la suave lluvia del cielo.En el lugar de abajo: es doblemente bendito;Bendice al que da y al que recibe:Es el más poderoso entre los más poderosos; se convierte enEl monarca entronizado es mejor que su corona:Su cetro muestra la fuerza del poder temporal,El atributo de asombro y majestad,En el cual reside el temor y el miedo de los reyes;Pero la misericordia está por encima de su dominio ejercido por el cetro;Está entronizada en los corazones de los reyes,Es un atributo de Dios mismo;Y el poder terrenal entonces se asemeja más al de Dios.Cuando la misericordia sazona la justicia.

Shakespeare (“El mercader de Venecia”).

El consejo de Polonio.

Mira tu carácter. No des rienda suelta a tus pensamientos,Ni ningún pensamiento desproporcionado sobre su acto.Sé familiar, pero de ninguna manera vulgar:Los amigos que tienes, y su adopción probada,Sujétalos a tu alma con aros de acero;Pero no embotes tu palma con entretenimiento.De cada camarada recién nacido e inexperto. CuidadoDe entrada a una riña; pero, estando dentro,Llévalo para que los que se oponen temen a ti.Presta tu oído a todos, pero tu voz a pocos.Acepta la censura de cada uno, pero reserva tu juicio.Tu hábito es tan costoso como tu bolsillo pueda comprarlo.Pero no expresado con fantasía; rico, no ostentoso:Porque la vestimenta a menudo revela la personalidad del hombre.Ni prestatario ni prestamista seas;Porque a menudo se pierde tanto el préstamo como al amigo.Y el endeudamiento le resta eficacia a la agricultura.Ante todo esto: sé fiel a ti mismo;Y debe seguirse, como la noche al día,Entonces no podrás ser falso con ningún hombre.

Shakespeare (“Hamlet”).

Un fragmento del discurso de Marco Antonio.

Este fue el romano más noble de todos:Todos los conspiradores, excepto él,¿Lo hicieron por envidia del gran César?Él solo, en un pensamiento generalmente honestoY el bien común para todos, se convirtió en uno de ellos.Su vida fue apacible; y los elementosTan mezclado en él, que la Naturaleza pudiera ponerse de pie,Y dile al mundo entero: “¡Este era un hombre!”

Shakespeare (“Julio César”).

La alondra.

Ave del desierto,Alegre y sin complicaciones,¡Dulce sea tu maitín sobre páramos y praderas!Emblema de la felicidad,Bendita sea tu morada—¡Oh, poder permanecer en el desierto contigo!

Salvaje es tu canto y ruidoso,Lejos, en la nube algodonosa,El amor le da energía, el amor le dio la vida.Donde, en tu ala cubierta de rocío,¿Adónde te diriges?Tu canto está en el cielo, tu amor está en la tierra.

Sobre la caída y el brillo de la fuente,Sobre páramos y verdes montañas,Sobre la cinta roja que anuncia el día,Sobre la tenue nubecita,Más allá del borde del arcoíris,Querubín musical, ¡vuela, canta, lejos!

Entonces, cuando llega el crepúsculo,Bajo en las flores de brezo¡Dulce será tu acogida y lecho de amor!Emblema de la felicidad,Bendita sea tu morada—¡Oh, poder permanecer en el desierto contigo!

Thomas Hogg.

El coro invisible.

“El coro invisible” (de George Eliot, 1819-80) es una exposición poética muy apropiada de este “Shakespeare de la prosa”.

Oh, ¿puedo unirme al coro invisible?De aquellos muertos inmortales que vuelven a la vidaEn mentes enriquecidas por su presencia; vivirEn pulsos agitados a la generosidad,En actos de rectitud audaz, en desprecioDe objetivos miserables que terminan en uno mismo,En pensamientos sublimes que atraviesan la noche como estrellas,Y con su suave persistencia impulsan las mentes de los hombresA cuestiones más amplias.¿Puedo alcanzar?Que el cielo más puro sea para otras almasLa copa de la fortaleza en alguna gran agonía,Enciende un ardor generoso, alimenta el amor puro,Engendra sonrisas que no tengan crueldad,Sé la dulce presencia del bien difundida,¡Y en una difusión cada vez más intensa!¿Debo unirme entonces al coro invisible?¿Cuya música es la alegría del mundo?

George Eliot.

El mundo nos abruma.

«El mundo nos abruma», de Wordsworth (1770-1850), es quizás el mejor soneto jamás escrito. Es cierto que «los ojos del alma» se ven cegados por un exceso de bienes mundanos. «Fui al Distrito de los Lagos» (Inglaterra), dijo John Burroughs, «para ver qué clase de país podía producir un Wordsworth». Por supuesto, encontró casas sencillas, gente sencilla, páramos desolados, montañas cubiertas de brezo, flores silvestres, lagos tranquilos, una sencillez austera y austera.

El mundo está demasiado con nosotros; tarde y pronto,Al comprar y gastar, malgastamos nuestras energías;Poco vemos en la naturaleza que sea nuestro.¡Hemos entregado nuestros corazones, un don sórdido!Este mar, que muestra su seno a la luna,Los vientos que aullarán a todas horas,Y ahora están recogidas como flores dormidas—Por esto, por todo, estamos desafinados;No nos mueve. ¡Gran Dios! Prefiero estarUn pagano, criado en un credo obsoleto,Así podría yo, de pie en esta agradable pradera,Tener destellos que me hagan sentir menos desolado;Contemplad a Proteo, surgiendo del mar,O escuchar al viejo Tritón soplar su cuerno engalanado.

William Wordsworth.

Sobre su ceguera.

«Soneto sobre su ceguera» (de John Milton, 1608-1674). Este es el soneto más solemne y conmovedor que existe. El alma soporta la inactividad forzada y la pérdida de poder sin quejarse. La inactividad puesta al servicio de un fin superior.

“¡Ante Dios, todo servicio tiene el mismo valor!

No hay nadie que sea primero ni último.”

Cuando pienso en cómo se gasta mi luzAntes de la mitad de mis días, en este mundo oscuro y vasto,Y ese talento que es mortal ocultar,Me alojé con él inútilmente, aunque mi alma estaba más inclinada.Para servir con él a mi Creador y presentarMi relato verídico, para que Él, al regresar, no me reprenda;¿Acaso Dios exige trabajo jornalero, negando la luz?Te pido con cariño: pero Paciencia, para prevenirEse murmullo, responde pronto, Dios no necesitaYa sea la obra del hombre o sus propios dones; quién mejorSoportan su suave yugo, ellos le sirven mejor; su estadoEs regio; miles a su mandato, rápido,Y patrullar tierra y mar sin descanso;También sirven a quienes simplemente se quedan de pie esperando.

Juan Milton.

Ella era un fantasma de deleite.

“Ella era un fantasma de deleite” (de William Wordsworth, 1770-1850) se incluye aquí porque es un retrato de la mujer como debería ser, no delicada por adornos, sino por nobles ideales.

“Y no demasiado bueno

para el alimento diario de la naturaleza humana.”

Ella era un fantasma de deleiteCuando brilló por primera vez ante mis ojos;Una hermosa aparición, enviadaSer un adorno por un instante;Sus ojos, como estrellas del hermoso Crepúsculo;Como la de Crepúsculo, también, su cabello oscuro:Pero todo lo demás sobre ella resultó serDesde mayo y el alegre amanecer.Una forma danzante, una imagen alegre,Para acechar, para sobresaltar y para tender emboscadas.

La vi al observarla más de cerca,¡Un espíritu, y también una mujer!Sus movimientos domésticos son ligeros y libres,Y pasos de libertad virgen;Un semblante en el que se encontróDiscos dulces, promesas igual de dulces;Una criatura no muy inteligente ni buenaPara el sustento diario de la naturaleza humana;Para penas pasajeras, simples artimañas,Elogios, reproches, amor, besos, lágrimas y sonrisas.

Y ahora veo con ojos serenosEl mismísimo pulso de la máquina;Un Ser que respira con una respiración pensativa,Un viajero entre la vida y la muerte:La razón firme, la voluntad templada,Resistencia, previsión, fuerza y ​​habilidad;Una mujer perfecta, noblemente planeada,Para advertir, consolar y mandar;Y sin embargo, un Espíritu quieto y brillante,Con algo de luz angelical.

William Wordsworth.

Elegía escrita en un cementerio rural.

“Elegía escrita en un cementerio rural” (Gray, 1716-71). Una vez conduje desde el Castillo de Windsor a través de Eton, por el largo camino bordeado de setos que pasa por la finca de los descendientes de William Penn hasta Stoke.PogisEl pequeño cementerio donde se escribió este poema. Estaban podando un gran tejo bajo el cual se dice que Gray escribió este poema. La escena es de paz y tranquilidad. La «elegía» era una forma poética predilecta de los antiguos, pero se dice que Gray alcanzó la cúspide entre los poetas de este estilo. El gran verso del poema es:

“El camino de la gloria solo lleva a la tumba.”

Casi parecería que la poesía tiene como misión principal la enseñanza de una humildad apropiada.

El toque de queda anuncia el fin del día,La manada mugiente serpentea lentamente por la pradera,El labrador regresa a casa con paso pesado y cansado,Y deja el mundo a la oscuridad y a mí.

Ahora se desvanece el paisaje resplandeciente en la vista,Y todo el aire contiene una quietud solemne,Excepto donde el escarabajo gira su vuelo zumbante,Y suaves tintineos arrullan los lejanos pliegues.

Salvemos eso de aquella torre cubierta de hiedra.El búho melancólico se queja a la lunaDe tales como, vagando cerca de su cenador secreto,Perturbar su antiguo y solitario reinado.

Bajo esos olmos robustos, a la sombra de ese tejo,Donde el césped se amontona en muchos montones desmoronados,Cada uno yace para siempre en su estrecha celda,Los toscos antepasados ​​de la aldea duermen.

La llamada de la brisa de la mañana que exhala incienso,La golondrina piaba desde el cobertizo construido con paja,El agudo clarín del gallo, o el eco de la trompa,Ya nadie podrá despertarlos de su humilde lecho.

Para ellos ya no arderá el fuego del hogar,O ama de casa ocupada realiza sus tareas de cuidado nocturno:Ningún niño corre a balbucear el regreso de su padre,O subirse a sus rodillas para compartir el beso envidiado.

A menudo la cosecha era para su rendimiento con la hoz,Su surco a menudo se ha roto en la terca gleba;¡Qué alegres animaron a su equipo en el campo!¡Cómo se doblegaron los bosques bajo su fuerte golpe!

Que la ambición no se burle de su útil trabajo,Sus sencillas alegrías y su destino incierto;Ni Grandeur escucha con una sonrisa desdeñosa,Los breves y sencillos anales de los pobres.

El alarde de la heráldica, la pompa del poder,Y toda esa belleza, toda esa riqueza jamás dio,Todos esperan la hora inevitable.Los caminos de la gloria solo conducen a la tumba.

Perdonad, oh orgullosos, la culpa involuntaria.Si la memoria no eleva trofeos a estos,Donde a través del largo pasillo y la bóveda caladaEl himno resonante intensifica la nota de alabanza.

¿Puede ser una urna histórica o un busto animado?¿De vuelta a su mansión, llama al aliento fugaz?¿Puede la voz de Honor provocar el polvo silencioso?¿O acaso la adulación calma el oído frío e insensible de la Muerte?

Quizás en este lugar descuidado se encuentreAlgún corazón que una vez estuvo preñado de fuego celestial,Manos que el cetro del imperio podría haber dominado,O despertó al éxtasis la lira viviente.

Pero el conocimiento a sus ojos su amplia páginaRico en los despojos del tiempo, jamás se desplegó;La fría penuria reprimió su noble furia,Y congeló la corriente apacible del alma.

Lleno de muchas gemas de sereno rayo purísimo,Las oscuras e insondables cuevas del oso oceánico:Muchas flores nacen para sonrojarse sin ser vistas,Y desperdiciar su dulzura en el aire del desierto.

Algún pueblo de Hampden, que con pecho intrépidoEl pequeño tirano de sus campos resistió;Algún Milton mudo y sin gloria puede descansar aquí,Algunos Cromwell eran inocentes de la sangre derramada por su país.

El aplauso de los senados que escuchan para ordenar,Las amenazas de dolor y ruina para despreciar,Para esparcir abundancia sobre una tierra sonriente,Y leer su historia a través de los ojos de una nación,

Su suerte les fue prohibida: ni circunscritas solasSus virtudes en aumento, pero sus crímenes limitadosProhibido vadear a través de la matanza para llegar a un trono,Y cerrar las puertas de la misericordia a la humanidad,

Los tormentos de lucha de la verdad consciente para ocultar,Para apagar el rubor de la vergüenza ingenua,O amontonar el santuario del Lujo y el OrgulloCon incienso, encendido por la llama de la Musa.

Lejos de la ignominiosa contienda del mundanal ruido,Sus sobrios deseos nunca aprendieron a desviarse;A lo largo del fresco y aislado valle de la vidaMantuvieron el tono silencioso con el que se comportaban.

Sin embargo, incluso esos huesos del insulto para protegerAlgún frágil monumento aún se erige cerca,Con rimas toscas y esculturas informes adornadas,Implora el tributo fugaz de un suspiro.

Su nombre, sus años, deletreados por la Musa iletrada,El lugar de la fama y la elegía.Y a su alrededor esparce muchos textos sagrados.Eso enseña al moralista rústico a morir.

Para quién el olvido mudo es presa,Este ser ansioso y agradable siempre se resigna,Abandoné los cálidos recintos del alegre día,¿Ni siquiera lanzar una mirada anhelante y prolongada hacia atrás?

En algún pecho amado se apoya el alma que parte,Algunas gotas piadosas que necesita el ojo al cerrarse;Incluso desde la tumba clama la voz de la Naturaleza,Incluso en nuestras cenizas viven sus fuegos habituales.

Para ti, que, recordando a los muertos sin honrar,¿Relatan en estas líneas su sencilla historia?Si el azar, guiado por la contemplación solitaria,Algún alma gemela preguntará por tu destino,

Tal vez algún pastor de cabeza canosa diga:“A menudo lo hemos visto al amanecerApartando con pasos apresurados el rocío,Para encontrarse con el sol en el césped de la colina.

“Allí, al pie de aquella haya que se meceQue enrosca sus antiguas y fantásticas raíces tan alto,Su longitud apática se estiraba al mediodía,Y observa con atención el arroyo que murmura al pasar.

“Junto a aquel bosque, ahora sonriendo como con desprecio,Vagabundeando entre sus fantasías descabelladas;Ahora demacrado, triste y pálido, como uno desamparado,O enloquecidos por el cariño, o atrapados en un amor sin esperanza.

“Una mañana lo extrañé en la colina acostumbrada,A lo largo del páramo, y cerca de su árbol favorito;Llegó otro; ni siquiera junto al arroyo,Ni en el césped, ni en el bosque estaba.

“El siguiente con lamentos fúnebres en triste conjuntoLo vimos ser llevado lentamente por el sendero que lleva a la iglesia.Acércate y lee (porque tú puedes leer) el laico,Grabado en la piedra bajo aquel viejo espino.

EL EPITAFIO.

Aquí descansa su cabeza sobre el regazo de la Tierra.Un joven desconocido, destinado a la fortuna y la fama;La ciencia justa no desaprobaba su humilde origen,Y Melancolía lo marcó como suyo.

Grande era su generosidad y sincera su alma.El cielo hizo una gran recompensa, como lo envió en gran medida:Le dio a Mis'ry todo lo que tenía, una lágrima:Obtuvo del Cielo (era todo lo que deseaba) un amigo.

No busques más revelar sus méritos,O extraer sus debilidades de su temible morada,(Allí, ambos, reposan con una esperanza temblorosa,)El seno de su Padre y de su Dios.

Thomas Gray.

Rabino Ben Ezra

«Rabino Ben Ezra» (de Robert Browning, 1812-1889). La juventud es para las disputas y la vejez para los consejos; cada año, cada etapa de la vida de un hombre, no es sino un paso necesario hacia la siguiente. La juventud es algo incierto en lo que confiar.

“¡Envejece conmigo!

Lo mejor está por venir,

el último momento de la vida para el cual se creó el primero.”

“Rabbi Ben Ezra” es una súplica para cada etapa de la vida. La aspiración es la clave.

“... ¡Confía en Dios; ve todo, y no temas!”

¡Envejece conmigo!Lo mejor está por venir,Lo último de la vida, para lo cual fue hecha la primera:Nuestros tiempos están en Su manoQuien dice: “Lo planeé todo,La juventud solo muestra la mitad; confía en Dios: ¡velo todo y no temas!

No es eso, acumular flores,El joven suspiró, "¿Qué rosa haremos nuestra?"¿Qué lirio deja y luego recuerda mejor?No es que admire las estrellas,Anhelaba: “Ni Júpiter, ni Marte;¡La mía es una llama figurativa que se fusiona con todas ellas, que las trasciende a todas!

No por tales esperanzas y temoresAnulando los breves años de la juventud,¿Acaso protesto? ¡Qué insensatez!Más bien valoro la duda.Los tipos bajos existen sin,Terrones acabados y finitos, imperturbables ante una chispa.

Pobre jactancia de vida, en verdad,Si el hombre no fuera sino formado para alimentarseSobre la alegría, para buscarla, encontrarla y deleitarse únicamente:Entonces, esos festines terminaron.Un final tan seguro para los hombres;¿A los Irks les preocupa el pájaro con el buche lleno? ¿A los Fears les preocupa la bestia con la boca llena?

¡Alégrate, somos aliados!A aquello que provee¡Y no participar, producir y no recibir!Una chispa perturba nuestro terrón;Cuanto más cerca estamos de Dios¿Quién da, más que de sus tribus que toman, debo creer?

Entonces, acepta cada rechazo.Eso convierte la suavidad de la tierra en algo áspero,Cada aguijón, que no ordena ni sentarse ni quedarse de pie, ¡sino irse!¡Que nuestras alegrías sean tres partes de dolor!Esfuérzate y mantén la tensión a bajo costo;Aprende, pero no te preocupes por el dolor; ¡atrévete, nunca te quejes del sufrimiento!

De ahí,—una paradojaQue reconforta mientras se burla,—¿Triunfará la vida precisamente cuando parece fracasar?Lo que aspiraba a ser,Y no lo fue, me consuela:Puede que haya sido un bruto, pero no me hundiría en esa balanza.

¿Qué es él sino un bruto?Cuya carne tiene alma para adaptarse,¿De quién es el espíritu que trabaja para que los brazos y las piernas no quieran jugar?Al hombre, propóngale esta prueba:Tu cuerpo en su mejor momento,¿Hasta dónde puede proyectar eso tu alma en su camino solitario?

Sin embargo, los regalos deben demostrar su utilidad:Soy dueño del pasado profusoPoder en cada bando, perfección en cada turno:Los ojos y los oídos recibieron su limosna,El cerebro atesoraba todo:¿Acaso el corazón no debería latir una vez diciendo: «¡Qué bueno es vivir y aprender!»?

Ni una sola vez superó “¡Alabado seas!”Veo todo el diseño,Yo, que vi el poder, ahora veo también el amor perfecto:Perfecto, yo llamo a tu plan:¡Gracias a Dios que fui hombre!Creador, rehazlo, completa, ¡confío en lo que harás!

Porque agradable es esta carne,Nuestra alma, en su malla de rosasSiempre atraída hacia la tierra, aún anhela el descanso;¿Podríamos tener algún premio?Para que coincidan con esos colectores¡Las posesiones del bruto, ganan más, como mejor lo hicimos!

No digamos siempre:“A pesar de esta carne hoy¡Me esforcé, avancé, gané terreno en general!Mientras el pájaro vuela y canta,Lloremos, “Todas las cosas buenas¡Nos pertenecen a nosotros, ni el alma ayuda a la carne más ahora que la carne al alma!

Por lo tanto, invoco la edadPara otorgar la herencia de la juventud,La lucha de la vida ha llegado hasta aquí a su fin:De allí pasaré, aprobadoUn hombre, para siempre retiradoDel bruto desarrollado; un dios aunque en estado germinal.

Y entonces lo haré.Descansa antes de que me vaya.Una vez más en mi valiente y nueva aventura:Sin miedo y sin perplejidad,Cuando libre batalla la próxima vez,Qué armas elegir, qué armadura usar.

La juventud terminó, lo intentaréMi ganancia o pérdida por ello;Dejad las cenizas del fuego, lo que sobrevive es oro:Y yo pesaré lo mismo,Da a la vida elogios o críticas:De joven, todo estaba en disputa; lo sabré cuando sea viejo.

Para que conste, cuando cierra la tarde,Un momento determinado cortaEl acto consumado llama a la gloria desde lo gris:Un susurro del oesteBrotes—“Añade esto al resto,Tómalo y comprueba su valor: aquí muere otro día.

Así que, todavía dentro de esta vida,Aunque levantada sobre su lucha,Permítanme discernir, comparar, pronunciar finalmente,“Esta rabia estaba justo en el principal,Esa aquiescencia es vana:El futuro al que me enfrento ahora lo he superado en el pasado.

Para más no está reservadoPara el hombre, con alma apenas nerviosaActuar mañana según lo aprendido hoy:Aquí, trabajo suficiente para verEl trabajo del Maestro, y atraparConsejos sobre la técnica adecuada, trucos para el verdadero uso de la herramienta.

Como era mejor, la juventudDebe esforzarse, mediante actos groseros,Hacia la creación, más que el reposo en lo encontrado hecho:Entonces, mejor, edad, exentoDe la contienda, se debe saber, antes que tentar.Además. ¡Has esperado la edad: espera a la muerte y no temas!

Basta ya, si la derechaY bueno e infinitoSé nombrado aquí, como llamas a tu mano tuya,Con conocimiento absoluto,Sujeto a no controversiaDe los tontos que rodearon la juventud, no te dejen sentirte solo.

Estar allí, de una vez por todas,Separaron las grandes mentes de las pequeñas,¡Anunciado a cada uno su puesto en el pasado!¿Fui yo, el mundo acusado,Si ellos, mi alma los desdeñara,¿Verdad? ¡Que la edad diga la verdad y nos dé paz al fin!

Ahora bien, ¿quién será el árbitro?Diez hombres aman lo que yo odio,Rechaza lo que sigo, desprecia lo que recibo;Diez, que en oídos y ojosCoincide conmigo: todos suponemos,Ellos una cosa, y yo otra: ¿a quién creerá mi alma?

No en la masa vulgarLlamado “trabajo”, debe aprobarse la sentencia,Cosas hechas, que llamaron la atención y tuvieron un precio;Sobre el cual, desde una posición horizontal,El mundo vil extendió su mano,Lo encontró de inmediato en su mente, podría valorarlo en un instante:

Pero todo, el pulgar tosco del mundoY el dedo no pudo sondear,Así que pasó al elaborar la cuenta principal;Todos los instintos inmaduros,No se sabe con certeza a qué se debe,Eso no pesaba como su obra, pero engrosaba la fortuna del hombre:

Pensamientos que difícilmente se pueden empacarEn un acto estrecho,Fantasías que rompieron el lenguaje y escaparon,Todo lo que nunca pude ser,Todos los hombres ignorados en mí,Esto, yo valía para Dios, cuya rueda fue moldeada por el cántaro.

Ay, fíjate en el torno de alfarero,¡Esa metáfora! y sentir¿Por qué el tiempo gira tan rápido, por qué yace pasiva nuestra arcilla?Tú, a quien los necios proponen,Cuando el vino hace su ronda,“Como la vida es fugaz, todo cambia; el pasado se fue, ¡aprovecha el presente!”

¡Tonto! Todo lo que es, en absoluto,Dura para siempre, más allá del recuerdo;La tierra cambia, pero tu alma y Dios permanecen firmes;Lo que entró en ti,Eso fue, es y será:La rueda del tiempo retrocede o se detiene: el alfarero y la arcilla perduran.

Él te fijó en medio de este baileDe circunstancias plásticas,Este presente, tú, ciertamente, quisieras arrestarLa maquinaria simplemente significabaPara dar a tu alma su inclinación,Te pondremos a prueba y te dejaremos salir, suficientemente impresionado.

¿Qué pasa con los surcos anteriores?Que corrió los amores risueñosAlrededor de tu base, ¿ya no te detienes y presionas?¿Y qué hay de tu borde?Cosas de calavera en orden sombrío¿Crecer, adoptar un estado de ánimo más serio, obedecer la presión más severa?

¡No mires hacia abajo, sino hacia arriba!Para usos de una taza,El tablero festivo, el destello de la lámpara y el tañido de la trompeta,El flujo espumoso del nuevo vino,¡Los labios del maestro resplandecen!Tú, copa celestial suprema, ¿qué necesidad tienes de la rueda de la tierra?

Pero necesito, ahora como entonces,Tú, Dios, que formas a los hombres;Y puesto que, ni siquiera mientras el torbellino era peor¿Lo hice? —a la rueda de la vidaCon formas y colores abundantes,Atado vertiginosamente, —confundí mi fin, para saciar tu sed:

Así pues, tomen y utilicen tu obra:Corrija los defectos que puedan existir,¡Qué cepa de esa sustancia, qué deformaciones más allá del objetivo!¡Que mis tiempos estén en tus manos!¡La taza quedará perfecta tal como estaba planeado!¡No sea que la vejez apruebe la juventud, y la muerte la complete!

Robert Browning.

Prospicio.

“Prospice”, de Robert Browning (1812-1889), es la mejor canción de muerte jamás escrita. Es un canto de batalla y un himno de victoria.

“El viaje ha terminado, la cima alcanzada,

y el hombre fuerte debe partir.”

“Odiaría que la Muerte me vendara los ojos y me impidiera el paso,

y me ordenara arrastrarme.”

“¡No! Déjame saborearlo todo.”

“La recompensa de todo.”

Este poema se incluye en este libro porque estos versos son suficientes para reconciliar a cualquiera con cualquier destino.

¿Temer a la muerte? —sentir la niebla en mi garganta,La niebla en mi cara,Cuando comienzan las nevadas y las ráfagas indicanMe estoy acercando al lugar,El poder de la noche, la presión de la tormenta,El puesto del enemigo;Donde él está parado, el Arch Fear en forma visible,Pero el hombre fuerte debe irse:Porque el viaje ha terminado y la cima ha sido alcanzada,Y las barreras caen,Aunque hay que librar una batalla antes de obtener una recompensa,La recompensa de todo ello.Siempre he sido una luchadora, así que... una pelea más.¡Lo mejor y lo último!Odiaría que la muerte vendara mis ojos y lo reprimiera,Y me ordenó que pasara sigilosamente.¡No! Déjame probarlo todo, como mis compañeros.Los héroes de antaño,Soporta la peor parte, en un minuto paga con gusto las deudas de la vida.De dolor, oscuridad y frío.De repente, lo peor se convierte en lo mejor para los valientes,El minuto negro ha terminado.Y la furia de los elementos, las voces demoníacas que deliraDisminuirán, se mezclarán,Cambiará, se convertirá primero en paz a partir del dolor,Luego una luz, luego tu pecho,¡Oh alma de mi alma! Te abrazaré de nuevo,¡Y que Dios nos acompañe en el resto!

Robert Browning.

Himno de fin de oficio.

«La Recesión» (de Rudyard Kipling, 1865-) es uno de los poemas más populares de este siglo. Es una advertencia a una época y una nación embriagadas de poder, una reprimenda a las tendencias materialistas y la jactancia, una protesta contra el orgullo.

“La reverencia es la llave maestra del conocimiento.”

Dios de nuestros padres, conocido desde la antigüedad—Señor de nuestra extensa línea de batalla—Bajo cuya terrible mano nos encontramosDominio sobre la palmera y el pino—Señor Dios de los Ejércitos, permanece con nosotros,¡Para que no lo olvidemos, para que no lo olvidemos!

El tumulto y los gritos cesan.Los capitanes y los reyes parten—Aún permanece tu antiguo sacrificio,Un corazón humilde y contrito.Señor Dios de los Ejércitos, permanece con nosotros,¡Para que no lo olvidemos, para que no lo olvidemos!

Nuestras armadas, llamadas de lejos, se desvanecen.En las dunas y promontorios se apaga el fuego—He aquí, toda nuestra pompa de ayer¡Es uno con Nínive y Tiro!Juez de las Naciones, ten piedad de nosotros,¡Para que no lo olvidemos, para que no lo olvidemos!

Si, embriagados por la visión del poder, perdemosLenguas salvajes que no te tienen en temor—Tal jactancia como la que usan los gentilesO razas inferiores sin la Ley—Señor Dios de los Ejércitos, permanece con nosotros,¡Para que no lo olvidemos, para que no lo olvidemos!

Para el corazón pagano que deposita su confianzaEn un tubo maloliente y un fragmento de hierro—Todo el valiente polvo que se construye sobre polvo,Y la vigilancia no te llama a ti a vigilar—Por jactancia frenética y palabra necia,¡Señor, tu misericordia sobre tu pueblo! Amén.

Rudyard Kipling.

Ozymandias de Egipto.

«Ozymandias de Egipto», de Percy Bysshe Shelley (1792-1822). Este soneto es una reprimenda al orgullo insolente de reyes e imperios. Es sumamente pintoresco. Se incluye aquí porque a los eruditos más veteranos y de buen criterio les agrada. Recuerdo a un anciano erudito de Chicago que a menudo lo recitaba a sus amigos simplemente porque le resultaba atractivo.

Conocí a un viajero de una tierra antigua.¿Quién dijo: “Dos enormes piernas de piedra sin tronco”?Párate en el desierto. Cerca de ellos, en la arena,Medio hundido, yace un rostro destrozado, cuya expresión de enfadoY labios arrugados y mueca de fría autoridadDile que su escultor bien esas pasiones leeQue aún sobreviven, estampadas en estas cosas inanimadas,La mano que los ridiculizó y el corazón que los alimentó;Y en el pedestal aparecen estas palabras:'Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:¡Oh, poderosos, contemplad mis obras y desesperad!No queda nada más. Alrededor de la decadenciaDe ese colosal naufragio, ilimitado y desolado,Las solitarias y llanas arenas se extienden hasta el horizonte.

Percy Bysshe Shelley.

Mortalidad.

"La mortalidad" (de William Knox, 1789-1825) siempre se cita como el poema favorito de Lincoln.

¿Por qué habría de enorgullecerse el espíritu de un mortal?Como un meteoro fugaz, una nube que vuela rápido,Un relámpago, una ruptura de la ola,Pasa de la vida a su descanso en la tumba.

Las hojas del roble y del sauce se marchitarán,Sean dispersados ​​y juntos sean puestos;Y los jóvenes y los viejos, y los humildes y los poderosos,Se convertirán en polvo y juntos yacerán.

El niño al que una madre atendía y amaba,La madre demostró el afecto de ese bebé,El esposo que la madre y el niño que bendijo,Cada uno, todos, se han marchado a su morada de descanso.

La doncella en cuya mejilla, en cuya frente, en cuyo ojo,Irradiaba belleza y placer, sus triunfos son por;Y el recuerdo de aquellos que la amaron y la alabaronSon iguales, borrados de las mentes de los vivos.

La mano del rey que ha llevado el cetro,La frente del sacerdote que ha llevado la mitra,La mirada del sabio y el corazón del valiente,Están ocultos y perdidos en las profundidades de la tumba.

El campesino cuyo destino era sembrar y cosechar,El pastor que subió con sus cabras a la empinada,El mendigo que vagaba en busca de su pan,Se han desvanecido como la hierba que pisamos.

El santo que disfrutó de la comunión del cielo,El pecador que se atrevió a permanecer sin perdón,Los sabios y los necios, los culpables y los justos,Sus huesos se han mezclado silenciosamente en el polvo.

Así va la multitud, como la flor y la mala hierba.Que se marchitan para dejar que otros triunfen;Así viene la multitud, incluso aquellos que vemos,Repetir cada cuento que ya se ha contado muchas veces.

Porque nosotros somos iguales a como fueron nuestros padres;Vemos las mismas cosas que vieron nuestros padres,—Bebemos del mismo arroyo y sentimos el mismo sol.Y seguimos el mismo camino que nuestros padres.

Los pensamientos que tenemos, los tendrían nuestros padres;Ante la muerte de la que nosotros nos acobardamos, ellos también se acobardarían;A la vida a la que nos aferramos, ellos también se aferrarían;Pero se eleva desde la tierra como un pájaro en pleno vuelo.

Amaban, pero su historia no podemos desvelarla;Se burlaron, pero el corazón de los soberbios es frío;Se lamentaron, pero ningún lamento pudo salir de su letargo;Disfrutaron, pero la voz de su alegría es muda.

¡Ellos murieron, ay! ¡Ellos murieron! Y nosotros las cosas que ahora,Quienes caminan sobre el césped que yace sobre su frente,Quienes hacen de sus moradas un hogar transitorio,Conozca los cambios que encontraron en su camino de peregrinación.

¡Sí! esperanza y desaliento, y placer y dolor,Se mezclan como el sol y la lluvia;Y la sonrisa y la lágrima, y ​​la canción y el lamento,Siguen sucediéndose unos a otros, como oleada tras oleada.

Es un parpadeo, es un suspiro,Desde el florecimiento de la salud hasta la palidez de la muerte,Desde el salón dorado hasta el féretro y la mortaja,—¿Por qué habría de enorgullecerse el espíritu de un mortal?

Guillermo Knox.

Primeras impresiones sobre “Homero” de Chapman.

«Al leer por primera vez el "Homero" de Chapman», de John Keats (1795-1821). Los últimos cuatro versos de este soneto conforman el clímax más grandioso de la literatura. La imagen es tan vívida como si estuviera pintada con pincel. Cada gran libro, cada gran poema es un mundo nuevo, un territorio inexplorado. Cada persona culta es un territorio entero, un universo de nuevas ideas. Todo aquel que hace algo con pasión, todo especialista, todo aquel, por sencillo que sea, que es diligente y sincero, es un «nuevo descubrimiento». Demos crédito al planeta más pequeño que se mantiene fiel a su propia órbita.

Mucho he viajado por los reinos del oro,Y vimos muchos estados y reinos hermosos;He estado en muchas islas occidentales.¿Qué bardos sostienen en honor a Apolo?

A menudo me habían dicho de una vasta extensión.Que el taciturno Homero gobernaba como su dominio:Sin embargo, nunca respiré su pura serenidadHasta que oí a Chapman hablar alto y claro:

Entonces me sentí como un observador de los cielos.Cuando un nuevo planeta entra en su campo de visión;O como el robusto Cortés con ojos de águila

Miró fijamente al Pacífico y a todos sus hombres.Se miraron el uno al otro con una extraña sospecha.Silencio, en una cima de Darién.

Juan Keats.

Hervé Riel.

«Hervé Riel» (de Robert Browning, 1812-1889) es un poema para chicos mayores. En él encontramos a un héroe que realiza una gran hazaña simplemente como parte de su trabajo diario. No le da importancia a lo que ha hecho, porque no podría haberlo hecho de otra manera.

En el mar y en Hogue, mil seiscientos noventa y dos,¿Lucharon los ingleses contra los franceses? ¡Ay de Francia!Y, el treinta y uno de mayo, desordenadamente a través del azul,Como una multitud de marsopas asustadas, un banco de tiburones persigue,Llegaron abarrotados de barcos a Saint-Malo en el Rance,Con la flota inglesa a la vista.

Fue el escuadrón que escapó, con el vencedor pisándoles los talones.El primero y principal de la manada, en su gran barco, el Damfreville;Tras él huyeron grandes y pequeños,Veintidós buenos barcos en total;Y señalaron el lugar,¡Ayuda a los ganadores de la carrera!Consíguenos orientación, danos refugio, llévanos rápido, o mejor aún,¡Aquí está el poder y la voluntad en inglés!

Entonces los pilotos del lugar zarparon rápidamente y saltaron a bordo:“¿Pero qué esperanza o posibilidad tienen barcos como estos de pasar?”, rieron.“Rocas a estribor, rocas a babor, todo el paso marcado y surcado,¿Acaso el Formidable está aquí, con sus ochenta y doce cañones?Piensa en hacer la desembocadura del río por el único camino estrecho,Confía en entrar donde es delicado para una embarcación de veinte toneladas.¿Y con el flujo al máximo al lado?Ahora es el momento de menor marea.¡Llegar al amarre! Mejor dicho,Mientras la roca permanece en pie o el agua corre,¡Ni un solo barco saldrá de la bahía!

Entonces se llamó un consejo directo;El debate fue breve y acalorado:“Aquí están los ingleses pisándonos los talones; ¿quieres que nos lleven con ellos?Todo lo que nos queda de la flota, unidos de popa a proa,¿Para un premio a Plymouth Sound?¡Mejor encallar los barcos!(Damfreville finalizó su discurso.)¡Ni un minuto más de espera!Dejen que todos los capitanes y cada uno¡Empujad hacia la costa, luego voladlos por los aires, quemad las embarcaciones en la playa!Francia debe afrontar su destino.

“¡Den la orden!”—Pero no hay tal orden.Se habló o se escuchó alguna vez;Porque se alzó, porque salió, porque golpeó en medio de todos estos—¿Un capitán? ¿Un teniente? ¿Un oficial —primero, segundo, tercero?No hay tal hombre de marca, y encuentro¡Con rivales superiores para competir!Pero un sencillo marinero bretón, presionado por Tourville para unirse a la flota...Un pésimo piloto de navegación costera, Hervé Riel, el Croisiekese.

Y “¿Qué burla o malicia tenemos aquí?”, exclama Hervé Riel:¿Estáis locos, malouinos? ¿Sois cobardes, necios o sinvergüenzas?Háblame de rocas y bajíos, yo que hice los sondeos, dimeEn mis dedos cada orilla, cada poco profundo, cada oleaje,¿Entre la costa aquí y Grève, donde el río desemboca?¿Te ha comprado el oro inglés? ¿Es el amor para lo que se miente?Mañana y tarde, noche y día.¿He pilotado tu bahía?Entramos libres y fondeamos firmemente al pie de Solidor.¿Quemar la flota y arruinar Francia? ¡Eso fue peor que cincuenta Hogues!Señores, ¡ellos saben que digo la verdad! Señores, ¡créanme que hay una solución!Déjenme liderar la fila,Tener el barco más grande para dirigir,Consigue este formidable claro,Haz que los demás sigan mi ejemplo,Y los guío, a la mayoría y a la menor, por un pasaje que conozco bien,Derecho a Solidor pasando Grève,Y allí yacían sanos y salvos;Y si un barco se porta mal,—Quilla tanto como rastrillar el suelo,¡Pero si no tengo nada más que mi vida, aquí está mi cabeza!”, grita Hervé Riel.

Ni un minuto más de espera“¡Guíanos, pues, a todos, pequeños y grandes!”“¡Toma el timón, lidera la línea, salva al escuadrón!”, gritó su jefe.¡Capitanes, denle un lugar al marinero!En resumen, es Almirante.¡Sigue soplando el viento del norte, por la gracia de Dios!Mira el rostro de ese noble hombre.Como el gran barco, con un salto,Despeja la entrada como un sabueso,¡Mantiene el paso como si fuera una pulgada de camino donde el vasto mar es profundo!Mira, a salvo a través de bajíos y rocas,Cómo siguen en bandada,Ni un barco que se porta mal, ni una quilla que raspa el suelo,¡Ni un solo mástil que se estropee!El peligro, como ves, ya pasó.Todos son acogidos hasta el último momento,Y justo cuando Hervé Riel grita “¡Ancla!”, tan seguro como el destino,¡Los ingleses llegan, demasiado tarde!

Así pues, la tormenta amaina y se calma:Ven cómo los árboles verdes se mecenEn las alturas que dominan Grève.Los corazones que sangraban se calman con bálsamo,“Solo nuestro éxtasis para realzar,Dejen que los ingleses rastrillen la bahía,Rechinan los dientes y miran de reojo.¡Mientras disparan cañones!'¡Bajo la muralla Solidor, agradable paseo por el Rance!'¡Cómo la esperanza vence a la desesperación en el rostro de cada capitán!Todos estallaron al unísono,¡Esto es el paraíso del infierno!Dejen que Francia, dejen que el rey de Francia¡Dale las gracias al hombre que lo hizo!¡Qué grito, y todo en una sola palabra!“¡Hervé Riel!”Cuando volvió a ponerse al frente,No es un síntoma de sorpresaEn los francos ojos azules bretones,Es el mismo hombre de antes.

Entonces dijo Damfreville: “Amigo mío,Debo hablar al final,Aunque me resulta difícil hablar.El elogio va más allá de las palabras:Has salvado al Rey sus barcos,Debes elegir tu propia recompensa.¡Faith, nuestro sol estuvo a punto de eclipsarse!Exige lo que quieras,Francia sigue siendo tu deudora.¡Pide todo lo que quieras y lo tendrás! O mi nombre no es Damfreville.

Entonces estalló un rayo de diversiónSobre la boca barbuda que habló,Mientras el corazón honesto reíaEsos ojos francos de color azul bretón:“Ya que debo decir lo que tengo que decir,Dado que a bordo el deber está cumplido,Y desde Malo Roads hasta Croisic Point, ¿qué es sino una carrera?Puesto que es pedir y tener, puedo...Dado que los demás desembarcan...¡Ven! ¡Unas buenas vacaciones completas!¡Voy a ver a mi esposa, a quien llamo la Bella Aurora!Que pidió y que obtuvo, nada más.

Tanto el nombre como los hechos se han perdido:Ni un pilar ni un posteEn su Croisic se mantiene viva la hazaña tal como ocurrió;Ni una cabeza vestida de blanco y negro.En un solo barco pesquero,En memoria del hombre por quien había ido a la ruinaTodo lo que Francia salvó de la batalla de la que Inglaterra sacó la campana.Ir a París: clasificación en clasificaciónBusquen a los héroes lanzados al azar¡En el Louvre, de frente y de costado!Ya tendrás que esperar bastante antes de llegar a Hervé Riel.Así que, para bien o para mal,¡Hervé Riel, acepta mi verso!En mi verso, Hervé Riel, hazlo una vez más¡Salva al escuadrón, honra a Francia, ama a tu esposa la Bella Aurora!

Robert Browning.

El problema.

«El problema» (de Ralph Waldo Emerson, 1803-1880) es citado en todo el mundo. Emerson enseña una lección fundamental: que cada alma debe desarrollar por sí misma su fuerza latente, su propia expresión individual, con una «triste sinceridad». El «obispo del alma» no puede hacer más.

Me gusta una iglesia; me gusta una capucha;Amo a un profeta del alma;Y en mi corazón pasillos monásticosCaen como dulces melodías o sonrisas pensativas:Sin embargo, no todo lo que su fe puede ver¿Sería yo ese clérigo encapuchado?¿Por qué debería resultar atractivo el chaleco que lleva puesto?¿Lo cual no podría soportar?

No por un pensamiento vano o superficial.Su terrible Júpiter fue traído por el joven Fidias;Nunca de labios astutos cayóEl apasionante oráculo délfico;Desde el corazón de la naturaleza rodóLas cargas de la Biblia antigua;Llegaron las letanías de las naciones,Como la lengua de fuego del volcán,Desde el núcleo ardiente que se encuentra abajo,—Los cánticos del amor y del dolor:La mano que rodeó la cúpula de PedroY se abrían paso entre las naves de la Roma cristiana.Elaborado con una triste sinceridad;Él mismo no pudo ser liberado de Dios;Construyó mejor de lo que creía;La piedra de la conciencia hacia la belleza creció.

Tú sabes lo que tejió aquel nido de pájaro carpintero¿De hojas y plumas de su pecho?O cómo el pez construyó una concha más grande que la suya,¿Pintando con la mañana cada célula anual?O cómo el pino sagrado añade¿A sus viejas hojas les llegan nuevas miríadas?Tal y como crecieron estos montones sagrados,Mientras el amor y el terror colocaban las baldosas.La Tierra luce con orgullo el Partenón,Como la mejor joya de su zona,Y la mañana abre con prisa sus párpados.Contemplar las pirámides;Sobre las abadías de Inglaterra se curva el cielo,Como a sus amigos, con mirada afín;Desde la esfera interior del PensamientoEstas maravillas se elevaron a las alturas;Y la Naturaleza con gusto les dio lugar,Los adoptó en su raza,Y les concedió una fecha igualCon los Andes y con el Ararat.

Estos templos crecieron como crece la hierba;El arte puede obedecer, pero no superar.El Maestro pasivo prestó su manoA la vasta alma que planeaba sobre él;Y el mismo poder que erigió el santuarioCabalgaban las tribus que se arrodillaban en el interior.Siempre el ardiente PentecostésUna llama rodea a la incontable hueste,Trance el corazón a través de coros que cantan,Y a través del sacerdote, la mente se inspira.La palabra dicha al profetaEstaba escrito en tablas aún intactas;La palabra dicha por videntes o sibilas,En arboledas de robles o templos de oro.

Aún flota en el viento matutino,Aún susurra a la mente dispuesta.Un acento del Espíritu SantoEl mundo desprevenido nunca ha perdido.Sé lo que dicen los padres sabios,—El Libro mismo yace ante mí,El viejo Crisóstomo, el mejor Agustín,Y el que mezcló ambos en su linaje,Los jóvenes Labios Dorados o minas,Taylor, el Shakespeare de los teólogos.Sus palabras son música para mis oídos,Veo su retrato con capucha, querido;Y sin embargo, por todo lo que su fe podía ver,Yo no sería un buen obispo.

Ralph Waldo Emerson.

A América.

«A América», incluido con permiso del Poeta Laureado, es un buen poema, un poema magnífico. Es una crítica mordaz a la práctica común de enseñar a los niños estadounidenses a odiar a los ingleses de hoy en día por culpa de las acciones de un viejo rey ingenuo que murió hace cien años. Alfred Austin merece un gran reconocimiento por este poema.

¿Qué es la voz que oigo?¿A los vientos del mar occidental?Centinela, escucha desde Cabo ClaroY dime qué voz es esa.Es un pueblo libre y orgulloso que clama a viva voz a un pueblo orgulloso y libre.

Y les dice: “¡Parientes, salve!Hemos estado separados durante demasiado tiempo.Acabemos ya con esta historia tan manida.La historia de una antigua injusticia—Y que nuestra amistad dure tanto como nuestro amor, y sea más fuerte que la muerte.

Respondedles, hijos de la misma raza,Y sangre del mismo clan;Hablemos cara a cara.Y responde de hombre a hombre,Y amarse y confiar el uno en el otro con lealtad, como solo los hombres libres pueden hacerlo.

Ahora lánzalos al viento,Trébol, cardo y rosa,Y el himno nacional estadounidense se despliega con estos...Un mensaje para amigos y enemigosDondequiera que se vean las velas de la paz y dondequiera que sople el viento de la guerra—

Un mensaje para vincular y esclavizar para despertar,Porque dondequiera que vengamos, nosotros dos,El trono del tirano se estremecerá y temblará,Y que su amenaza sea vana y vacía;Porque vosotros sois señores de una tierra poderosa y nosotros somos señores del mar.

Sí, esta es la voz del vendaval de marzo;Hemos estado separados durante demasiado tiempo,Pero ya hemos terminado con una historia desgastada.La historia de una antigua injusticia—Y nuestra amistad perdurará mientras dure el amor, y será más fuerte que la muerte.

Alfred Austin.

La bandera inglesa.

Es cierto que la bandera inglesa representa la libertad en todo el mundo. Dondequiera que ondea, casi todo el mundo está a salvo, sea inglés o no.

[Sobre el pórtico, la Union Jack permaneció ondeando entre las llamas durante un tiempo, pero finalmente, cuando cayó, la multitud estalló en gritos y pareció encontrarle significado al incidente.— Periódicos diarios .]

Vientos del mundo, ¿dáis respuesta? Gimotean de un lado a otro...¿Y qué sabrán de Inglaterra quienes solo Inglaterra conoce?La pobre gente callejera que vaporiza, echa humo y se jacta,¡Levantan la cabeza en el silencio para aullar a la bandera inglesa!

¿Debemos tomar prestada la fuerza del bóer para volver a cubrirlo todo de tierra?¿Un vendaje para mentirosos irlandeses o la camisa de un cobarde inglés?No podemos hablar de Inglaterra; su bandera es para venderla o compartirla.¿Cuál es la bandera de Inglaterra? ¡Vientos del mundo, declarad!

Sopló el viento del norte: —“Desde Bergen parten mis vanguardias con botas de acero;Persigo a tus perezosos balleneros hasta casa desde el témpano de Disko;Bajo la gran aurora boreal que se cierne sobre mí, cumplo la voluntad de Dios.Que el transatlántico se parta en el campo de hielo o que el Dogger se llene de bacalao.

“Cerré mis puertas con hierro, cerré mis portones con fuego,Porque para forzar mis murallas vinieron vuestras flotas de cáscara de nuez;Les quité el sol de su presencia, los derribé con mi explosión,Y murieron, pero la bandera de Inglaterra ondeó libre antes de que el espíritu se desvaneciera.

“El flaco oso blanco lo ha visto en la larga, larga noche ártica,El buey almizclero conoce el estándar que desafía la aurora boreal:¿Cuál es la bandera de Inglaterra? Solo tenéis mis bergs para atreveros,¡Solo tenéis que conquistar mis tierras! ¡Adelante, porque allí están!

El viento del sur suspiró: —“De las vírgenes me fue arrebatado mi curso en alta mar.Más de mil islas perdidas en un océano inactivo,Donde las llamas de huevo de mar brillan sobre el coral y las olas de lomo largo cantan.Sus interminables leyendas oceánicas hasta la laguna tranquila y cerrada.

“Extraviado entre islotes solitarios, laberíntico entre cayos exteriores,Desperté las palmeras a la risa, lancé la mosca a la brisa.Nunca hubo una isla tan pequeña, nunca hubo un mar tan solitario,Pero sobre los juncos y las palmeras ondeaba una bandera inglesa.

“La he arrancado de la driza para que cuelgue como una brizna en el Cuerno;Lo he perseguido hacia el norte hasta Lizard, envuelto en cintas, enrollado y desgarrado;He extendido su redil sobre los moribundos, a la deriva en un mar sin esperanza;La arrojé velozmente contra el esclavista y vi al esclavo liberado.

“Mi pez sol lo sabe, y el albatros que vuela,Donde la solitaria ola se llena de fuego bajo la Cruz del Sur.¿Cuál es la bandera de Inglaterra? Solo tenéis mis arrecifes para atreveros,¡Solo tenéis mis mares que surcar! ¡Adelante, porque allí está!

El viento del este rugió: —“Desde las Kuriles, los mares amargos, vengo,Y a mí, los hombres me llaman el Viento del Hogar, porque yo traigo a los ingleses a casa.¡Mira, cuida bien tu envío! ¡Por el aliento de mi loco tifón!¡Barrí tu apretada Praya y dejé tu mejor playa en Kowloon!

“Los juncos tambaleándose detrás de mí y las olas embravecidas delante,¡Violé tu rada más rica, saqué Singapur!Puse mi mano sobre el Hoogli; ella se levantó como una serpiente encapuchada,Y lancé tus vapores más robustos a posarse junto a los cuervos asustados.

“Nunca se cierra el loto, nunca se despierta el ave silvestre,Pero un alma parte en el viento del este, que murió por Inglaterra.Hombre o mujer o lactante, madre o novia o doncella—Porque sobre los huesos de los ingleses se mantiene la bandera inglesa.

“El polvo del desierto lo ha empañado, lo sabe el asno salvaje que vuela.”El asustado leopardo blanco serpentea a través de las nieves inmaculadas.¿Cuál es la bandera de Inglaterra? Solo tenéis mi sol para atreveros,¡Solo tenéis mis arenas por recorrer! ¡Id, pues allí está!

El viento del oeste gritó: —“En escuadrones vuelan los galeones sin pensarQue produzcan el trigo y el ganado para que no mueran los criados en la calle.Hacen de mi poder su portero, hacen de mi casa su camino,Hasta que me suelte de su timón y los abrume a todos con mi ira.

“Dibujo el banco de niebla deslizante como una serpiente es sacada de su agujero;Se gritan unos a otros, las asustadas campanas de los barcos tañen,Porque el día es un terror errante hasta que levanto el sudario con mi aliento,Y ven extraños arcos sobre ellos y los dos quedan atrapados hasta la muerte.

“Pero ya sea en calma o en medio de la tormenta, ya sea de noche o de día,Los arrojo enteros al congrio o les arranco los platos,La primera de las legiones dispersas, bajo un cielo aullante,La bandera inglesa pasa entre los rodillos.

“La niebla muerta y muda lo ha envuelto; el rocío helado lo ha besado—Las estrellas desnudas lo han visto, una estrella compañera en la niebla.¿Cuál es la bandera de Inglaterra? Solo tenéis mi aliento para atreveros,¡Solo tenéis que conquistar mis olas! ¡Adelante, porque ahí está!

Rudyard Kipling.

El hombre con la azada.

«El hombre de la azada» es un producto puramente estadounidense, y todo estadounidense debería estar orgulloso de él, pues no queremos que se desarrolle en este país un tipo de persona como el campesino francés de baja estofa. Este poema es una genialidad. Se cuenta que ofendió tanto a un plutócrata moderno que ofreció una recompensa de 10.000 dólares a quien escribiera un poema igual de bueno en respuesta. «El hombre de la azada» le ha valido a Edwin Markham el título de «Poeta Laureado de las Clases Obreras».

ESCRITO DESPUÉS DE VER EL CUADRO DE MILLET.

Dios hizo al hombre a su imagen, a imagen de Dios lo hizo.— Génesis.

Dominado por el peso de los siglos, se inclina.Sobre su azada y con la mirada fija en el suelo,El vacío de los siglos en su rostro,Y sobre su espalda, el peso del mundo.¿Quién lo hizo muerto al éxtasis y a la desesperación?Una cosa que no se aflige y que nunca espera,Impasible y aturdido, ¿un hermano del buey?¿Quién aflojó y bajó esa mandíbula brutal?¿De quién fue la mano que me hizo echar la frente hacia atrás?¿De quién fue el aliento que apagó la luz dentro de este cerebro?

¿Es esto lo que el Señor Dios hizo y dio?Tener dominio sobre el mar y la tierra;Rastrear las estrellas y buscar poder en los cielos;¿Sentir la pasión de la Eternidad?¿Es este el sueño que soñó quien dio forma a los soles?¿Y dejaron su huella en las antiguas profundidades?A lo largo de todo el tramo del infierno hasta su último abismo.No hay forma más terrible que esta.Más vehemente en su censura a la ciega codicia del mundo—Más lleno de señales y presagios para el alma—Más amenazante para el universo.

¡Qué abismo existe entre él y los serafines!Esclavo de la rueda del trabajo, ¿qué le depara el futuro?¿Platón y el vaivén de las Pléyades?¿Qué son los largos alcances de las cumbres de la canción?¿La grieta del amanecer, el enrojecimiento de la rosa?A través de esta forma espantosa se vislumbran las edades de sufrimiento;La tragedia del tiempo reside en esa postura encorvada y dolorosa;A través de esta terrible forma la humanidad traicionó,Saqueados, profanados y desheredados,Grita protesta a los Jueces del Mundo,Una protesta que es también profecía.

Oh amos, señores y gobernantes de todas las tierras,¿Es esta la obra que le entregas a Dios?¿Esta cosa monstruosa, distorsionada y sin alma?¿Cómo vas a enderezar esta forma?Tócalo de nuevo con la inmortalidad;Devuélvele la mirada hacia arriba y la luz;Reconstruye en ella la música y el sueño;Reparar las infamias inmemoriales,¿Agravios pérfidos, desgracias incurables?

Oh amos, señores y gobernantes de todas las tierras,¿Cómo juzgará el futuro a este hombre?¿Cómo responder a su brutal pregunta en ese momento?¿Cuando torbellinos de rebelión sacuden el mundo?¿Cómo será con los reinos y con los reyes?Con aquellos que lo moldearon hasta convertirlo en lo que es—Cuando este Terror mudo responda a Dios,¿Después del silencio de los siglos?

Edwin Markham.

Canto de mí mismo.

«El canto de mí mismo» es uno de los poemas más característicos de Walt Whitman (1819-1892). Me encanta el ritmo y la cadencia de sus largos versos. Me encanta su manera audaz de pisotear y apartar del camino las convenciones que brotan como setas venenosas, convirtiendo el mundo en un vasto laberinto de mezquinas «decencias» hasta que todo se torna desagradable. Me encanta el oxígeno que infunde al mundo. Me encanta su genialidad para la fraternidad, su retrato del negro con los ojos desorbitados y el fusil en la esquina. Estos fragmentos contienen algunos de sus mejores versos.

Me celebro a mí misma y me canto a mí misma,Y lo que yo asumo, tú también lo asumirás.Porque cada átomo que me pertenece, te pertenece también a ti.Me relajo y le pido a mi alma que me invite.Me recuesto y me relajo tranquilamente observando un brote de hierba veraniega.Mi lengua, cada átomo de mi sangre, formados de esta tierra, de este aire,Nacido aquí de padres nacidos aquí de padres iguales, y sus padres iguales,Yo, ahora con treinta y siete años y en perfecto estado de salud, comienzo,Con la esperanza de no cesar hasta la muerte.

IpuertoPara bien o para mal, me permito hablar a cualquier riesgo,Naturaleza sin control con energía original.

¿Has considerado que mil acres son mucho? ¿Has considerado que la tierra es mucho?¿Has practicado tanto tiempo para aprender a leer?¿Te has sentido alguna vez tan orgulloso/a de comprender el significado de los poemas?

Detente día y noche conmigo y poseerás el origen de todos los poemas,Poseeréis lo mejor de la tierra y del sol (quedan millones de soles),Ya no tomarás cosas de segunda o tercera mano, ni mirarás a través de los ojos de los muertos, ni te alimentarás de los espectros en los libros,No mirarás a través de mis ojos, ni tomarás nada de mí,Debes escuchar a todas las partes y filtrarlas para ti mismo.

Un niño dijo: “ ¿Qué es la hierba? ” y me la trajo con las manos llenas;¿Cómo podría responderle al niño? No sé qué es, igual que él.Supongo que debe ser la bandera de mi carácter, tejida con una esperanzadora sustancia verde.O, supongo que es el pañuelo del Señor,Un regalo perfumado y un recuerdo diseñado para ser derramado,Lleva el nombre del propietario en alguna parte de las esquinas, para que podamos verlo y comentarlo, y decir: "¿ De quién es? ".

Solo, lejos, en la naturaleza salvaje y las montañas, cazo.Vagando asombrado por mi propia ligereza y alegría,Al final de la tarde, eligiendo un lugar seguro para pasar la noche,Encender un fuego y asar la caza recién obtenida,Me quedé dormido sobre las hojas amontonadas con mi perro y mi escopeta a mi lado.El clipper yanqui está bajo sus velas celestes, corta el brillo y la estela,Mis ojos contemplan la tierra, me inclino ante su proa o grito de alegría desde la cubierta.El barquero y los recolectores de almejas se levantaron temprano y se detuvieron para esperarme.Me metí los bajos del pantalón dentro de las botas y me fui a pasarlo bien;Deberías haber estado con nosotros ese día alrededor de la olla de sopa.

El esclavo fugitivo llegó a mi casa y se detuvo afuera,Escuché sus movimientos crujir las ramitas de la pila de leña,A través de la puerta batiente de la cocina lo vi cojeando y débil,Y fue donde estaba sentado en un tronco y lo condujo adentro y le aseguró,Y trajo agua y llenó una tina para su cuerpo sudoroso y sus pies magullados,Y le di una habitación que comunicaba con la mía, y le di ropa limpia y sencilla,Y recuerda perfectamente sus ojos giratorios y su torpeza,Y recuerda ponerle tiritas en las ampollas del cuello y los tobillos;Se quedó conmigo una semana antes de recuperarse y pasar al norte.Lo hice sentarse a mi lado en la mesa, con mi rifle apoyado en la esquina.

Soy poeta de la mujer igual que del hombre,Y yo digo que es tan maravilloso ser mujer como ser hombre,Y yo digo que no hay nada más grande que la madre de los hombres.

Comprendo la grandeza de los corazones de los héroes,El coraje de los tiempos presentes y de todos los tiempos,Cómo el capitán vio los restos abarrotados y sin timón del barco de vapor, y a la Muerte persiguiéndolo arriba y abajo de la tormenta,Cómo se mantuvo firme y no cedió ni un centímetro y fue fiel de día y fiel de noche,Y escrito con tiza en letras grandes sobre una pizarra: “ Tened buen ánimo, no os abandonaremos ”;Cómo los siguió y los arreó durante tres días y no se rindió,Cómo salvó finalmente a la compañía a la deriva,Así lucían las mujeres delgadas y vestidas con túnicas sueltas cuando eran sacadas en bote del costado de sus tumbas preparadas,Cómo los infantes silenciosos de rostro anciano y los enfermos alzados, y los hombres de labios afilados y sin afeitar;Todo esto me lo trago, sabe bien, me gusta mucho, se convierte en mío,Yo soy el hombre, yo sufrí, yo estuve allí.El desdén y la calma de los mártires,La madre anciana, condenada por brujería, quemada con leña seca, sus hijos la observaban.ElacosadoEsclavo que se desanima en la carrera, se apoya en la valla ondeando, cubierto de sudor.Soy el esclavo perseguido, me estremezco ante la mordedura de los perros,El infierno y la desesperación están sobre mí, ¡crack y otra vez crack los tiradores!Me aferro a los barrotes de la cerca, mis gotas de sangre, diluidas con el moco de mi piel,Me caigo sobre las malas hierbas y las piedras,Los jinetes espolean a sus reacios caballos, tiran de ellos con fuerza,Burlaos de mis oídos mareados y golpeadme violentamente en la cabeza con látigos.

¡La vejez asciende magníficamente! ¡Oh, bienvenida e inefable gracia de los días que agonizan!

Mira, hasta aquí, hay un espacio ilimitado más allá de eso,Cuente lo que cueste, hay un tiempo ilimitado a su alrededor.Mi cita está fijada, es seguro,El Señor estará allí y esperará hasta que yo llegue en perfectas condiciones.El gran Camerado, el verdadero amante por quien sufro, estará allí.

Y quien camina un furlong sin compasión, camina hacia su propio funeral envuelto en su mortaja.

Y mirar con un ojo o mostrar un grano en su vaina confunde el saber de todos los tiempos,Y no hay oficio ni empleo que el joven que lo siga no pueda convertirse en un héroe,Y no hay objeto tan blando que no sirva de eje para el universo en movimiento.Y les digo a todos los hombres y mujeres: “Dejen que su alma se mantenga serena y tranquila ante un millón de universos”.

Veo algo de Dios cada hora de las veinticuatro, y cada momento entonces,En los rostros de los hombres y las mujeres veo a Dios, y en mi propio rostro en el espejo,Encuentro cartas de Dios tiradas en la calle, y cada una está firmada con el nombre de Dios,Y los dejo donde están, porque sé que dondequiera que vaya,Otros llegarán puntualmente por siempre jamás.

¡Oyente de allá arriba! ¿Qué tienes que confiarme?Mírame a la cara mientras apago el último aliento del atardecer.(Habla con sinceridad, nadie más te oye, y yo solo me quedo un minuto más).¿Quién ha terminado su jornada laboral? ¿Quién terminará pronto su cena?¿Quién desea caminar conmigo?

Yo tampoco estoy nada domesticado, yo también soy intraducible,Lanzo mi grito bárbaro sobre los tejados del mundo.

ÍNDICE

A B do D mi F GRAMO H I J K L METRO

norte O PAG Q R S T U V W incógnita Y Z

El pastor oye un ladrido, 120

¡Quédate conmigo! Cae rápidamente el atardecer, 223

Abou Ben Adhem (que su tribu se multiplique), 89

Un jefe se dirige a las Tierras Altas, 105

Al otro lado de la solitaria playa, 71

Una vida en la ola del océano, 85

Solo caminé por la orilla del mar, 256

Un ruiseñor que todo el día, 34

Un nabab arrogante del Este, 165

En Flores, en las Azores, Sir Richard Grenville yacía, 246

A medianoche en su tienda custodiada, 128

Un viajero enelcamino polvoriento, 48

Hay un pozo en el oeste del país, 180

Ay, arranca su estandarte andrajoso, 53Detrás de él se extendían las grises Azores, 169

Debajo de la nube nocturna baja, 67

Ave del desierto, 302

Sopla, sopla, viento invernal, 58

Doblado por el peso de los siglos, se inclina, 342

Las listas brillaban intensamente, el azul se curvaba en los cielos, 110

Ranúnculos y margaritas, 51

A orillas del Gitche Gumee, 79Venid, plantemos el manzano, 211

Venid, queridos niños, dejémonos ir, 260

“¡Ánimo!”, dijo, y señaló hacia la tierra, 231

Cupido y mi Campasbe jugaron, 235

Cupido una vez sobre una cama, 234En un lecho verde y sombreado, 27¡Adiós! ¡Adiós!Pero esto te digo, 5

¿Temer a la muerte?—sentir la niebla en mi garganta, 320“¡Danos una canción!”, gritaron los soldados, 64

Dios de nuestros padres, conocido desde la antigüedad, 321

Ve, alma, el huésped del cuerpo, 283

Envejece conmigo, 312¡Salve a ti, espíritu alegre!, 268

Media liga, media liga, 107

Feliz el hombre cuyo deseo y cuidado, 273

¡Felicitaciones! 133

El cielo no se alcanza de un solo salto, 117

¡Qué entrañables son para este corazón las escenas de mi infancia!, 288

“¡Cómo me gustaría un cumpleaños!”, dijo el niño, de 164 años.

¡Qué feliz es nacer y ser educado!, 220

Cómo duermen los valientes, que cantan para descansar, 133Soy monarca de todo lo que contemplo, 190

Me celebro a mí mismo y me canto a mí mismo, 344

Yo parloteo, parloteo, mientras fluyo, 153

¡Vengo, vengo! Me habéis llamado durante mucho tiempo, 259

Si tuviera tan solo dos alitas, 21

Tengo una pequeña sombra que entra y sale conmigo, 9

Anoche oí a un niño pequeño cantar, 222

Me gusta una iglesia: me gusta una capucha, 333

“Te contaré cómo cayeron las hojas”, 12

Conocí a un viajero de una tierra antigua, 322

En su oído le susurra alegremente, 75

En nombre de la Emperatriz de la India, abran paso, 125

Recuerdo, recuerdo, 159

Disparé una flecha al aire, 3

“¿No es este el hijo de José?” —sí, lo es. 114

Salté al estribo, y Joris, y él, 173

¿Existe, para la pobreza honesta, 151?

No está creciendo como un árbol, 60

Era una tarde de verano, 117

Era nuestro buque de guerra Clampherdown , 154

Era la goleta Hesperus , 138

Era la época en que florecen los lirios, 72

Vagaba solitario como una nube, 82John Anderson, mi jo, John, 274El rey Francisco era un rey jovial y le encantaba el deporte real, 184

Krinken era un niño pequeño, 162Lars Porsena de Clusium, 193

Guía con bondad la luz, en medio de la oscuridad que nos rodea, 224

Dejemos que los perros disfruten ladrando y mordiendo, 4

¡Vida! No sé qué eres, 299

Pequeñas gotas de agua, 5

La pequeña huérfana Annie ha venido a quedarse en nuestra casa, 54

Pequeñolirio blanco, 10“¡Abran paso a la libertad!”, gritó, 296

Las laderas de Maxwelton son bonitas, 226

Balanceándose alegremente entre zarzas y maleza, 44

Me pareció oír una mariposa, 42

'Entre placeres y palacios, aunque podamos vagar, 220

La mía será una cuna junto a la colina, 272

Mi país es de ti, 228

Mi más bella hija, no tengo ninguna canción que darte, 21

Mi buena espada talla los cascos de los hombres, 253

Mi corazón se acelera cuando contemplo, 28

Mi pequeña Mädchen encontró un día, 149

Mi mente es para mí un reino, 286

Mi alma navega por el mar, 219

Mucho he viajado por los reinos de oro, 326Nae shoon para ocultar sus pequeños taes, 4

Ni una pizca de movimiento en el aire, ni una pizca de movimiento en el mar, 145

No se oyó ni un tambor, ni una nota fúnebre, 176

Ahora, gloria al Señor de los Ejércitos, de quien proceden todas las glorias, 179Oh, una planta delicada es la hiedra verde, 59

¡Oh, Capitán! Mi Capitán, nuestro temible viaje ha terminado, 57

De todas las criaturas del bosque, 60

A menudo en la noche silenciosa, 266

¡Oh, dónde! ¡y oh, dónde! se ha ido tu muchacho de las Tierras Altas, 20

Oh, el joven Lochinvar ha venido del Oeste, 103

El viejo Grimes ha muerto; ese buen anciano, 47 años.

“Oh María, ve y llama al ganado a casa”, 271

Oh, ¿puedo unirme al coro invisible?, 303

Una vez un sueño agitó una sombra, 116

Había una vez un niño pequeño, 19

Érase una vez, en una medianoche sombría, mientras meditaba débil y cansado, 289

En Linden, cuando el sol estaba bajo, 134

En el mar y en Hogue, mil seiscientos noventa y dos, 326

Entre el trébol y la hierba de ojos azules, 160

El muchacho de la granja va por la colina, 90

¡Oh!decir¿Puedes ver, a la luz del amanecer, 31?

Oh, ¿por qué habría de enorgullecerse el espíritu del mortal? 323Pussy puede sentarse junto al fuego y cantar, 8

Pibroch de Donuil Dhu, 126Dijo elviento hacia la luna, “Te voy a volar por los aires”, 111

Navega, navega, oh Nave de Estado, 227

Escoceses que han estado con Wallace, 142

Mira tu carácter. No des rienda suelta a tus pensamientos, 301

Serena junto las manos y espero, 267

¡No derrames lágrimas! Oh, no derrames lágrimas, 50

Ella habitaba entre caminos inexplorados, 272

Ella era unafantasmade deleite, 305

¡Habla! ¡Habla! ¡Oh huésped temeroso!, 240

¡Levántense! ¡El terreno es vuestro, valientes!, 63

Puesta de sol y estrella vespertina, 124

Dulce y bajo, dulce y bajo, 27Dimenoen cifras lúgubres, 218

El asirio descendió como un lobo sobre el redil, 158

El niño estaba de pie en la cubierta en llamas, 22

Las olas rompientes se elevaban, 229

El toque de queda anuncia el fin del día, 306

La escarcha miró hacia adelante, una noche tranquila y despejada, 39

El perro de cuadros vichy y el gato calico, 18

El Dios de la Música habita al aire libre, 275

El arpa que una vez resonó en los pasillos de Tara, 287

El nautilo y el amonites, 188

El viejo alcalde subió a la torre del campanario, 277

El búho y la gatita se hicieron a la mar, 15

La cualidad de la misericordia no se pone a prueba, 300

Llegó un joven a la tierra, 171

Llegaron al puerto el domingo pasado por la noche, 152

Allí yacía en la orilla del océano, 148

Se oía un sonido de jolgorio por la noche, 177

Nunca hubo una reina como Balkis, 7

Hubo tres reyes en Oriente, 83

Había tres marineros de BristolCiudad, 41

El esplendor recae sobre las murallas del castillo, 66

Las casas señoriales de Inglaterra, 192

El verano y el otoño habían sido tan lluviosos, 166

El sol brilla intensamente en la antigua casa de Kentucky, 136

El mundo nos abruma; tarde o temprano, 304

El año está en primavera, 6

Han pasado treinta días desde septiembre, 7

Este es el barco de perlas, que, según fingen los poetas, 122

Este fue el romano más noble de todos, 301

Es la última rosa del verano, 225

El otro día, mientras estaba tejiendo, 234

Viajero, arranca un tallo de molibdeno, 233

Triunfalarcoque llena el cielo, 53

Era la noche antes de Navidad, cuando en toda la casa, 29

Brilla, brilla estrellita, 6Bajo un castaño frondoso, 25

Desde los prados repletos de maíz, 96

Desde el sur al amanecer, 68Allá abajo en De Swaneeriber, 137

Pequeña y modesta flor con la punta carmesí, 94

Pequeña, escurridiza, asustadiza, tímida bestia, 92

El pequeño Willie Winkie corre por el pueblo, 13

Estábamos hacinados en la cabina, 23

Cualesquiera que sean las peleas que perturben la calle, 20

¿Qué es tan raro como un día de junio de 217?

¿Cuál es la voz que oigo, 335?

¿Qué estaba haciendo el gran dios Pan, 275?

Cuando los gatos corren a casa y llega la luz, 40

Cuando se pinte el último cuadro de la Tierra, 285

Cuando Jorge III reinaba, hace cien años, 236

Cuando considero cómo se gasta mi luz, 304

Cuando Letty apenas había cumplido su tercer año de vida, 115

Donde las piscinas son brillantes y profundas, 50

La noche era salvaje, una noche aún más salvaje, 131

Vientos de lamundo, da respuesta, 337

Leñador, ahórrate esoárbol, 222

Wynken,Blynkeny Nod una noche, 16Y orillas y laderasdeBonnie Doon, 265

—Usted es viejo, padre William —dijo el joven, de 33 años.

Ya sabes, los franceses asaltamos Ratisbon, 43

FIN