© Libro N° 15035. La Noche Santa. Lagerlöf, Selma. Emancipación. Abril 18 de 2026
Título Original: ©
Versión Original: ©
Circulación conocimiento libre, Diseño y edición digital de Versión original
de textos:
https://www.cuatrogatos.org/es/site/narrativa/86
Licencia Creative Commons:
Emancipación Obrera utiliza una
licencia Creative Commons, puedes copiar, difundir o remezclar nuestro contenido,
con la única condición de citar la fuente.
La Biblioteca Emancipación Obrera es un medio
de difusión cultural sin fronteras, no obstante los derechos sobre los contenidos
publicados pertenecen a sus respectivos autores y se basa en la circulación del
conocimiento libre. Los Diseños y edición digital en su mayoría corresponden a Versiones
originales de textos. El uso de los mismos son estrictamente educativos y está
prohibida su comercialización.
Autoría-atribución: Respetar la autoría del texto y el nombre de los autores
No comercial: No se puede utilizar este trabajo con
fines comerciales
No derivados: No se puede alterar, modificar o reconstruir
este texto.
Portada E.O. de: Imagen con Nano Banana 2
© Edición, reedición y Colección Biblioteca Emancipación:
LA
NOCHE SANTA
Selma
Lagerlöf
La Noche Santa
Selma Lagerlöf
La Noche Santa
Selma Lagerlöf
Apenas contaba cinco años de edad cuando experimenté una gran pena. No
sé si desde entonces habré tenido otra mayor.
La causa fue el triste fallecimiento de mi abuela. Hasta entonces, la
bondadosa señora estuvo sentada siempre en un rincón de la estancia contando
cuentos.
Recuerdo siempre que la pobre estaba sentada allí, refiriendo historias,
de la mañana a la noche, y que nosotros, niños, sentados en torno suyo,
escuchábamos silenciosos sus narraciones. ¡Magnífica vida! No había pequeñuelos
que lo pasaran mejor que nosotros. De la bondadosa anciana solo puedo recordar
que tenía una hermosa cabellera blanca como un gran copo de algodón. Que
caminaba muy encorvada y que sus manos jamás abandonaban la calceta.
También recuerdo que siempre que terminaba la narración de algún cuento
me colocaba una mano sobre la cabeza, diciendo: “Y todo esto es tan cierto como
que yo te veo y tú me ves”.
Recuerdo, además, que sabía cantar bellas canciones; mas esto no solía
hacerlo todos los días. Una de estas canciones se refería a un caballero y a
una sirena y tenía un estribillo que decía algo así como:
¡Oh, cuán glacial y cuán violento
Sopla en el lago inmenso el viento!
Igualmente acuden a mi memoria una oración cortita y unos salmos en
verso que ella nos enseñó.
De tales cuentos e historias solo conservo un recuerdo débil y vago, si
bien de una de ellas me acuerdo tan claramente que podría narrarla sin la menor
dificultad. Es una leyenda breve sobre el nacimiento de Jesús.
Además del inmenso dolor que me produjo su partida, que es lo que más
fielmente quedó grabado en mi corazón, es únicamente esto, poco más o menos,
todo lo que recuerdo de mi abuela.
Acude a mi mente, con asombrosa nitidez, la mañana aquella en que el
viejo sillón apareció vacío. ¡Cuán imposible me parecía que pudieran
transcurrir las largas horas de aquel día! De esto sí que me acuerdo. Es una de
las cosas que no olvidaré jamás.
No he podido olvidar la mañana aquella en que los niños fuimos
conducidos a besar la mano de la muerta. Sentíamos miedo; pero alguien nos dijo
que, por última vez, teníamos que dar las gracias a la abuelita por todas las
alegrías que nos había proporcionado.
Así, fábulas y canciones salieron de aquella mansión encerradas en un
ataúd largo y negro, para no volver.
Creo que para nosotros había desaparecido algo de la vida. Era como si
se hubiera cerrado la puerta de entrada a un mundo lleno de bellezas y mágicos
esplendores, en el que antes nos era dado entrar y salir libremente. Y nadie
más supo volver a abrir aquella puerta.
Recuerdo, igualmente, que fuimos aprendiendo poco a poco a jugar con
muñecas y juguetes, a vivir como los demás chiquillos, y aquello se me antojaba
algo así como si nos olvidáramos de la abuelita, como si no pensáramos más en
ella.
Todavía hoy, después de cuarenta años, al coleccionar las leyendas sobre
Jesucristo que oí narrar allá lejos, en el mágico Oriente, acude a mi mente,
nítida y bella, matizada con los más vivos colores de la realidad, la breve
historieta del nacimiento de Jesús que me contó mi abuela. Y siento deseos de
contarla de nuevo y añadirla a mi colección.
Era un día de Navidad. Todos salieron para ir a la iglesia, con
excepción de la abuelita y yo. Creo que nos quedamos solitas en toda la casa.
Nosotras no habíamos podido ir con los demás: una, por demasiado niña; la otra,
por demasiado vieja. Y las dos nos hallábamos entristecidas por no poder
escuchar las bellas canciones de los maitines ni ver las bonitas luces con que
estaría adornada la iglesia aquel día.
Como nos hallábamos solas y en el mayor silencio, la abuelita empezó una
de sus narraciones:
–Pues, señor… Érase una vez un hombre que salió de noche en busca de
fuego. Iba de casa en casa y, llamando a las puertas, decía: “Buena gente,
socorredme; mi mujer acaba de recibir un niño y no tengo fuego para calentar a
la madre y al pequeñuelo”.
Pero era tan tarde y la noche tan oscura, que todos dormían y nadie
respondía a sus llamadas. El hombre caminaba, caminaba… Por fin divisó a lo
lejos el resplandor de una fogata. Allá se encaminó apresurando el paso, y vio
que la hoguera brillaba en medio del campo. Multitud de blancas ovejas dormían
en torno del fuego y el viejo pastor guardaba el rebaño.
Cuando el hombre que buscaba fuego, llegó cerca de las ovejas, percibió
tres enormes perrazos que dormían a los pies del pastor. A su llegada se
despertaron los tres y abrieron sus tremendas fauces, como si quisieran ladrar;
mas no se oyó ladrido alguno. El hombre vio cómo se les erizaba el pelo del
lomo, cómo sus dientes agudos y blanquísimos relucían al resplandor de la
hoguera, hasta que se abalanzaron sobre él. Y vio cómo uno de ellos se le
lanzaba a la garganta, mordiéndole otro el pie y otro la mano, pero las
quijadas y los colmillos de los perros quedaron paralizados y el hombre no
sufrió daño alguno.
Entonces el hombre quiso seguir avanzando en busca de lo que necesitaba.
Pero las ovejas estaban tan apretadas, lomo contra lomo, que el hombre no podía
dar un solo paso. Y no tuvo más remedio que pasar por encima de las ovejas
dormidas para poder acercarse a la hoguera. Y ni un solo animal se despertó ni
hizo el menor movimiento.
Hasta aquí pudo continuar su cuento la abuelita sin ser interrumpida,
pero en ese instante no pude menos que preguntar:
–¿Y por qué no se movieron ni despertaron, abuelita?
–Pronto lo sabrás –me contestó.
Y siguió su narración:
–Cuando el hombre se hallaba ya casi junto a la hoguera, el pastor se
despertó. Era ese un hombre malo, duro y sin entrañas. Cuando veía a algún
extraño, empuñaba una vara larga y puntiaguda, que usaba cuando apacentaba el
ganado, y se la arrojaba con violencia. Y también aquella vez la vara silbó en
el aire con dirección al hombre; mas, antes de que hubiera podido tocarle, se
desvió y fue a caer lejos, en el campo.
De nuevo interrumpí a la abuelita:
–Abuelita, ¿por qué la vara del pastor no quiso herir al hombre?
Pero la abuelita no se entretuvo en contestarme, y continuó:
–Entonces el hombre se acercó al pastor y le dijo: “Buen amigo, haz el
favor de prestarme un poco de fuego; mi mujer acaba de recibir un niño y
necesito fuego para calentar un poquito a los dos”. El pastor habría preferido
negárselo, pero cuando pensó en que los perros no habían podido causarle mal
alguno, que las ovejas no se habían asustado y que la vara no había podido
herirlo, sintió cierto temor y no se atrevió a negar al forastero lo que pedía.
“Toma todo el que necesites”, le contestó.
Mas el fuego estaba casi consumido. Ya no quedaban troncos ni ramas,
sino un gran rescoldo, y el forastero no llevaba pala ni cubo para recoger las
ardientes ascuas.
Cuando el pastor se dio cuenta de ello volvió a repetirle: “Llévate todo
el que necesites”. Y se regocijaba al pensar que aquel hombre no podría
llevarse nada. Pero el hombre se inclinó sobre la hoguera y con sus desnudas
manos sacó los carbones encendidos de entre las cenizas y los fue colocando en
su capa. Y las ascuas no quemaron ni sus manos ni la tela. Y el hombre se las
llevó con la misma facilidad que si hubieran sido nueces o manzanas.
Aquí fue interrumpida la abuelita por tercera vez:
–Abuelita, ¿por qué no quemaban al hombre los carbones?
–Ya lo sabrás –contestó la abuelita.
Y prosiguió el cuento:
–Cuando el pastor, que era muy malo y despiadado, vio aquello empezó a
asombrarse. “¿Qué noche será esta en que los perros no muerden, las ovejas no
se asustan, las lanzas no matan y el fuego no quema?”, se decía a sí mismo. Y
llamando al forastero, le preguntó: “¿Qué noche es esta? ¿A qué se debe que
todas las cosas se muestren tan clementes?”.
Y el pobre le contestó: “No puedo decírtelo si tú mismo no lo ves”. Y se
dispuso a emprender su camino para encender cuanto antes el fuego que debía
calentar a la madre y al hijo.
El pastor pensó que no debía perder de vista a aquel hombre hasta
averiguar lo que significaba todo aquello. Y se levantó y lo siguió hasta el
lugar donde se detuvo el forastero.
El pastor vio que el hombre no tenía ni una mala cabaña como habitación
y que su mujer y el niño se hallaban en una cueva de la montaña, cuyas paredes,
desnudas, eran de dura y fría piedra. Al ver que el pobre e inocente niño
podría helarse en aquella gruta, se sintió conmovido, y decidió hacer algo por
él, no obstante ser de corazón duro. Y del zurrón que llevaba al hombro sacó
una suave piel blanca de cordero y se la entregó al forastero, diciéndole que
acostase al niño sobre ella. Y en el mismo instante en que demostró que él era
capaz también de sentir piedad, se abrieron sus ojos, y vio lo que antes no
había podido ver, y oyó lo que no le había sido dado oír.
Vio cómo en torno suyo se agrupaba un gran corro de pequeños angelitos
de alas de plata. Cada uno de ellos tenía una lira en la mano, y todos
cantaban, con voz armoniosa y potente, que aquella noche había nacido el
Redentor, el que redimiría los pecados del mundo.
Y entonces comprendió por qué aquella noche todas las cosas estaban tan
contentas que no querían causar el menor daño.
Y no solo en torno suyo, sino por todas partes, veía ángeles el pastor:
los veía posados en la gruta, en la montaña y volando por la inmensidad de los
cielos. Llegaban en legiones incontables, y al pasar ante la gruta se detenían
y contemplaban al Niño.
La Naturaleza toda se hallaba entregada a un júbilo indefinible. Por
todas partes resonaban los cánticos de los angelitos juguetones. Todo aquello
lo veía y sentía el pastor en medio de las tinieblas y del silencio de la
noche, aun cuando poco antes nada había podido percibir. Y su corazón se llenó
de tal alegría al ver que sus ojos se habían abierto por fin a la verdad, que
cayó de hinojos y dio gracias a Dios.
Cuando la abuelita llegó a este punto, se detuvo y suspiró, diciendo:
–Y todo aquello que el pastor vio lo podemos ver nosotros también si nos
hacemos merecedores de ello, pues los ángeles bajan volando desde los cielos
cada noche de Navidad.
Y la abuelita colocó su diestra sobre mi cabeza y dijo:
–Acuérdate bien de lo que te he contado, pues es tan cierto como que yo
te veo y tú me ves. Para ello no se precisan lámparas ni luces, ni sol ni luna,
sino ojos limpios de pecado para poder contemplar la magnificencia del Señor.
FIN
Publicar un comentario