© Libro N° 9513. Memorias De Un Hombre De Acción. El
Sabor De La Venganza. Baroja, Pío. Emancipación. Enero 22 de 2022.
Título original: © Memorias De Un Hombre De Acción. El Sabor De
La Venganza. Pío Baroja
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Baroja
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Memorias De Un Hombre De Acción
EL SABOR DE LA VENGANZA
Pío Baroja
Memorias De Un Hombre De Acción
El Sabor De La Venganza
Pío Baroja
Title: El Sabor de la
Venganza
Memorias de un hombre de
acción, tomo 11
Author: Baroja Pío
Release Date: March 6, 2017
[EBook #54285]
Language: Spanish
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PÍO BAROJA
MEMORIAS DE UN HOMBRE DE
ACCIÓN
El aprendiz
de conspirador.
El escuadrón
del Brigante.
Los caminos
del mundo.
Con la pluma
y con el sable.
Los recursos
de la astucia.
La ruta del
aventurero.
Los
contrastes de la vida.
La veleta de
Gastizar.
Los caudillos
de 1830.
La Isabelina.
El sabor de
la venganza.
MEMORIAS DE UN HOMBRE DE ACCIÓN
EL SABOR DE LA VENGANZA
ES PROPIEDAD
DERECHOS RESERVADOS
PARA TODOS LOS PAÍSES
COPYRIGHT BY
RAFAEL CARO RAGGIO
1921
Establecimiento tipográfico
de Rafael Caro Raggio
PÍO BAROJA
MEMORIAS DE UN HOMBRE DE ACCIÓN
EL SABOR DE LA VENGANZA
SEGUNDA EDICIÓN
RAFAEL CARO RAGGIO
EDITOR
MENDIZÁBAL, 34
MADRID
PRÓLOGO
Hablemos un poco.
Goethe.
Estas historias violentas de sangre—dice
nuestro amigo Leguía—me las contó Aviraneta en San Leonardo, un pueblo de la
provincia de Soria, adonde don Eugenio iba a veranear los últimos años de su
vida. Yo solía ir a ver a Aviraneta con frecuencia cuando estaba en Madrid y
vivía en la calle del Barco. Aviraneta era ya viejo en este tiempo: andaba
cerca de los ochenta años; y yo, aunque más joven que él, sentía que también
para mí había pasado la época de la acción y del entusiasmo. Los dos, solitarios
y olvidados, recordábamos nuestros tiempos, que nos parecían mejores que
aquellos en que vivíamos.
Josefina, la mujer de don Eugenio, una francesa de
Toulouse, con la que se había casado, ya viejo, me decía que no dejara de
visitar a su marido.
—El pobre se aburre y a usted le quiere como a un
hijo—me indicaba la francesa.
—Yo voy a verle siempre que puedo.
—¡Está tan abandonado!—añadía ella.
En la época de la guerra francoprusiana, Josefina
me escribió que don Eugenio estaba en San[10] Leonardo,
un poco delicado de salud, y que se quedaba allí hasta reponerse.
Fuí a verle a don Eugenio al pueblo y lo encontré
ya bien.
Pensaba volver en seguida a Madrid; pero me
sorprendió una gran borrasca de frío y nieve y tuve que quedarme allí unos días
hasta que pasara.
San Leonardo es un pueblo entre pinares, al lado de
un cerro coronado por las ruinas de un castillo. Don Eugenio vivía en casa del
nieto de un guerrillero del Cura Merino, a quien llamaban el tío Chaparro.
El tío Chaparro era dueño de grandes rebaños y
tenía una hermosa casa de piedra con una cocina ancha, que cogía casi la mitad
del piso bajo.
El hijo del guerrillero miraba a don Eugenio como a
un héroe, y más que como a un héroe, como a un sabio: le escuchaba
religiosamente, mandaba que todo el mundo le obedeciese y le ponía un gran
sillón de cuero al lado de la lumbre. De noche, en la cocina, solía haber gran
reunión de cabreros y de zagales que, por sus indumentarias toscas, sus túnicas
como dalmáticas y sus capotes de lana cruda con capucha, me parecían pastores
de nacimiento. Aviraneta y yo solíamos tener largas charlas al lado del fuego,
en las que recordábamos sucesos políticos, y nuestras conversaciones las
escuchaban con gran curiosidad los pastores.
Aviraneta se entretenía escribiendo una relación de
sus aventuras de guerrillero de la guerra de la Independencia, las que pensaba
cándidamen[11]te ofrecer como ejemplo a los franceses,
para que viesen la manera de rechazar la invasión alemana.
Yo, entonces, estaba leyendo por primera vez la
Biblia, en la traducción de Cipriano de Valera, y hacía comentarios acerca de
sus máximas y de sus reflexiones, y, a pesar de que soy un espíritu muy poco
bíblico, me entretenía la lectura, aunque muchas veces me repugnaba.
Un día le dije a don Eugenio:
—No me ha contado usted nunca con detalles su vida
en la Cárcel de Corte el año 1834.
—¿Qué voy a contar de allí? Era la mía una vida
monótona y siempre igual. En la cárcel los días se parecen demasiado uno a
otro. Se vive recordando lo que ha pasado y pensando en lo que se va a hacer al
salir de la prisión.
—Cuénteme usted con detalles todo cuanto recuerde
de la cárcel y de su vida en ella.
—No creo que sea muy interesante, pero te lo
contaré.
Los datos que me dió Aviraneta de su estancia en la
Cárcel de Corte no fueron ni muy nuevos ni de gran interés.
Si los menciono aquí es porque la Cárcel de Corte
sirve de marco a las historias sangrientas que siguen después.
Y ahora una advertencia:
Como los chicos cuando terminan un castillo de
arena le adornan con unas banderolas vistosas para que tengan más apariencia,
así he hecho yo poniendo después de acabada mi obra frases lite[12]rarias
de escritores célebres al frente de los capítulos.
Así he pretendido dar a éstos cierto aire de pompa
y de solemnidad que, naturalmente, no tienen; porque yo nunca he sido ni
pomposo ni solemne. De esta manera, al que no le guste el texto se puede
entretener con las banderolas.
LA CÁRCEL DE CORTE
I.
EL CALAMAR
Sobre mi cabeza, ¡escuchad! Escuchad los gritos
prolongados y frenéticos de aquellos cuyo cuerpo y cuya alma son igualmente
cautivos.
Lord Byron: La lamentación del Taso.
Denunciado por Francisco Civat y preso por el
inspector Luna—comenzó diciendo Aviraneta—ingresé el 24 de julio de 1834 en la
Cárcel de Corte.
Martínez de la Rosa, que me tenía por un hombre
peligroso, tomó precauciones para impedir que me escapara. A mi ingreso en la
cárcel fueron destituídos el alcaide, un llavero y otros carceleros
considerados como liberales y que pertenecían a la Milicia Urbana, y
reemplazados por ex voluntarios realistas. El poeta granadino no era torpe, y
comprendió que nada mejor para guardar a un conspirador liberal que unos
carceleros absolutistas.
A poco de entrar en la cárcel se comenzó mi proceso
en el juzgado del teniente corregidor don Pedro Balsera.
Martínez de la Rosa eligió para juez de la causa a
un tal Regio, absolutista exaltado, y le previno que estaba entendiendo en un
proceso de alta traición; y de fiscal nombró a don Laureano de Jado, antiguo
afrancesado del tiempo del rey José, después protegido de Calomarde y, por
último, amigo de Rosita la pastelera.
Don Laureano era un lechugino muy peripuesto. Se
hallaba indignado contra mí porque entre los papeles que me cogió la policía
había dos circulares, en una de las cuales decía que el Estatuto Real estaba
formado por una amalgama de afrancesados, anilleros y desertores del carlismo,
y en la otra recomendaba la prisión y el destierro en bloque del gran
Consistorio de abates renegados formado por Hermosilla, Lista, Miñano y sus
amigos, que se entendían con Luis Felipe para impedir toda tentativa liberal en
España.
A don Laureano, que había formado parte de la
Comisión Militar de Madrid en tiempo del terror de Calomarde y Chaperón, le
parecía mucha severidad la nuestra con la Junta de abates afrancesados, que
siempre, vanagloriándose de su cultura, tenían que influír a favor de la rutina
y del absolutismo.
Para escribano de la causa eligieron a don Juan
José García, ex sargento realista, que pasados unos años figuró como secretario
de la Junta facciosa de Morella.
Así, un liberal como yo, preso por un Gobierno[17] liberal, estaba vigilado por furibundos
absolutistas.
Al entrar en la cárcel se dijo que yo me había
comido la lista de los comprometidos en la Isabelina, cosa absurda, porque una
lista de dos mil nombres no se la come uno por buen estómago que tenga. Me batí
con el juez y con el fiscal y les mareé con declaraciones contradictorias. Hice
como el calamar, que enturbia el agua para escaparse.
Tan pronto aparecía la Isabelina como una sociedad
secreta, de la que formaban parte la infanta Luisa Carlota, el infante don
Francisco, Palafox y el conde de Parcent, como era un proyecto que no había
pasado de utopía acariciada en mi imaginación.
Entre otras cosas le dije al juez que tenía
guardados documentos importantísimos, y que si moría en la cárcel estos
documentos se publicarían inmediatamente en París después de mi muerte.
La amenaza dió grandes resultados.
El juez me decía:
—Pruebe usted sus asertos, presente usted esos
documentos.
—No presentaré documento alguno si no me dejan
libre.
—¿Qué miedo puede usted tener?
—Miedo de que me quiten los documentos para poderme
aplastar impunemente.
Le dije también al juez, en confianza, que el
infante don Francisco y su mujer pretendían la expulsión de María Cristina y de
sus hijas para quedarse ellos con la Regencia de España. Que[18] después
pensaban elevar al trono al infante don Francisco, y que se habían acuñado
monedas con esta leyenda: «Francisco I, rey por la gracia de Dios y de la
Constitución».
—¿Estos proyectos no se los habrán contado a usted
los mismos infantes?—me dijo el juez con sorna.
—Sí.
—¿Es que ha hablado usted con ellos?
—Sí, señor.
—¡Bah!
—¡No lo crea usted! El ex ministro don Javier de
Burgos y el inspector de policía Luna me encontraron en la antecámara de
Palacio la primera vez que fuí a ver a los infantes, llamado por ellos.
Pregúnteles usted a Burgos y a Luna: lo podrá usted comprobar.
El juez no sabía a qué carta quedarse. Yo le daba
mezcladas la mentira y la verdad, y él no sabía separarlas. Indignado el
hombre, en uno de sus escritos me llamó malvado y miserable, y dijo
públicamente que yo acusaba al infante don Francisco y a Palafox.
Estas declaraciones mías, que se conocieron en
Palacio, me valieron el odio de la infanta Luisa Carlota y de su marido, y
luego la amistad de María Cristina, porque llegaron las dos hermanas a odiarse
de tal modo, que los amigos de una eran sólo por esto enemigos de la otra.
El general Palafox se debió ver en un apuro; afirmó
que no tenía relación alguna con la Isabelina y que no me conocía a mí, aunque
por otra parte me creía persona de honor e incapaz de una[19] impostura.
Dijo que el plan revolucionario mío era una fantasía, y aseguró que el capitán
Civat era un agente carlista que me había engañado a mí, sin decir que el
primer engañado había sido él.
El mismo día Palafox envió a su sobrino a casa de
mi hermana con el encargo de decirla que él pondría en juego sus altas
influencias para sacarme lo más pronto posible de la cárcel.
A Palafox se le ordenó que quedara arrestado en un
cuartel, y luego, con la benevolencia que se tiene siempre con los poderosos,
se le dejó detenido en su propia casa, en comunicación con su familia y sus
amigos.
Después, cuando se supo que yo no acusaba a nadie,
sino que afirmaba que el único conspirador de la Isabelina era yo, y que, por
lo tanto, no había conspiración, los que tenían miedo de aparecer complicados
se tranquilizaron. El conde de las Navas, en las Cortes, interpeló al Gobierno
por la prisión de Palafox; y Martínez de la Rosa contestó dando a entender que
lo sabía todo.
Al mismo tiempo que yo fueron presos varios otros
individuos que formaban parte de la Isabelina: Nogueras, Beraza, Calvo de
Rozas, Olavarría, Romero Alpuente, Espronceda, García Villalta. Todos ellos
ingresaron en la Cárcel de Corte. En provincias se hicieron también muchas
prisiones.
A las dos o tres semanas no quedábamos allí mas que
Beraza, Romero Alpuente y yo. Beraza no sé cómo se las arregló para salir
pronto.
Espronceda y García Villalta, a pesar de su
fachenda byroniana, cantaron la palinodia de una[20] manera
humilde, y se les sacó de la prisión y se les llevó desterrados a Badajoz.
Me quedé con el compañero peor, Romero Alpuente,
viejo decrépito y sin ánimo.
Romero Alpuente se quejaba de la Soledad, de la
tristeza, de la falta de aseo y de los parásitos de la cárcel; después, cuando
invadió el cólera la prisión, el pobre hombre se pasaba la vida en la cama
escribiendo memoriales a la Reina.
II.
SOLO
Desgracia al hombre solo.
El Eclesiastés.
Poco a poco todos los complicados en aquella
causa, por entonces célebre, quedaron libres. Yo solo permanecí en la cárcel
vigilado estrechamente durante meses y meses, hasta que pude escapar, gracias a
un pronunciamiento.
Nadie fué castigado en serio, y el denunciador de
la Isabelina, don Francisco Civat, fué agraciado poco después por el
ministerio, contra el dictamen del ministro, Moscoso de Altamira, con el empleo
de vista de la aduana de Barcelona. Lo disfrutó poco tiempo, porque en el
primer movimiento revolucionario que hubo allí tuvo que esconderse y fugarse a
Francia, en donde tomó partido por Don Carlos.
Después de muchas declaraciones mías, el fiscal don
Laureano de Jado declaró inocentes a todos los procesados, y consideró que el
único culpable [22]era yo. Mientras el proceso duró,
la preocupación por lo que tenía que decir y que contestar me tuvo en tensión
el espíritu; luego pasé una temporada aburrido y desesperado.
Se comenzó a olvidar mi causa. De tarde en tarde se
hablaba de mí en los periódicos. Don Fermín Caballero, que no era de mi cuerda,
y que tenía cierta rabia por los que nos sentíamos capaces de jugarnos la vida
en una conspiración como la fraguada en julio, dijo que la Isabelina era una
sociedad formada por calaveras y gente del trueno, que no tenía más misión que
la de alborotar.
Cuando me nombraba a mí en el Eco del
Comercio me llamaba el atolondrado Aviraneta. ¡Atolondrado! Claro es,
porque yo había expuesto el pellejo y él no lo había expuesto nunca.
Hay demócratas—y al decir esto don Eugenio sonreía
con cierto desprecio—, que creen que el mundo puede hacer desaparecer con el
tiempo a los héroes y a los aventureros.
Esta idea me parece una idea falsa y ridícula.
Siempre habrá un desequilibrio entre la realidad y la utopía que permita una
aventura al que tenga fondo de aventurero.
¿Además, es apetecible que desaparezca todo lo que
sea esfuerzo, improvisación y energía? No veo por qué el ideal de la vida haya
de ser llegar a una existencia mecanizada y ordenada como una oficina de
comercio. No creo que se pueda alcanzar esto. ¿Cuándo se han hecho cosas
admirables sin esfuerzo y sin heroísmo? ¿Se harán alguna vez? Yo creo que
nunca.
Por más que quieran cerrar, alambrar el recinto
social, siempre habrá boquetes libres para escaparse; por más que los Gobiernos
decreten que los hombres deben ser unos buenos cerdos tranquilos cuyo ideal sea
el pesar muchas arrobas, siempre habrá jabalíes entre ellos.
Por esta época del cólera, el partido cristino tuvo
el primer quebranto, al hacerse público que la Reina se había enredado con
Muñoz y que había tenido un hijo. Todo Madrid debía estar comentando con
fruición el caso, y la noticia llegó hasta la cárcel.
Se habló de las citas, en la Granja de
Quitapesares, entre María Cristina y el guardia de Corps; se habló de la tía
Eusebia, del estanquero de Tarancón, de la niña Gertrudis Magna Victoria, que,
según los chuscos, podía poner con el tiempo en su escudo los lirios de los
Borbones al lado de las cajetillas de tabaco de los Muñoces.
Se contó que estando de caza en el Pardo María
Cristina con la Corte, la Reina le dijo a Muñoz, al ver saltar una pieza: «Para
ti, Muñoz»; y que él contestó: «No; para ti, Cristina».
Se contó también que se había reunido el Gabinete
con el objeto de discutir la cuestión de los amores de la Reina, y se habló en
broma de lo que habían aconsejado los unos y los otros. Se decía que los más
conspicuos del partido moderado estaban de acuerdo en aconsejar moderación a
aquella italiana, ardiente y fogosa.
Martínez de la Rosa decía que Zarco del Valle, como
militar galante, era el más a propósito para llevar a buen término, y de una
manera delicada,[24] esta gestión de índole
moderada; Toreno aseguraba que Garelly era el más insinuante y jesuítico, y
Garelly objetaba que el más indicado de todos era el duque de Rivas, puesto que
podía dar a la observación un aire de poesía y de lirismo.
III.
LA CÁRCEL
Allí están los alegres y los tristes; allí hay
hombres muriendo; allí hay hombres nacidos, hay hombres orando; al lado de un
tabique de ladrillo hay hombres maldiciendo, y, en torno de todos ellos, está
la noche inmensa y vacía.
Carlyle: Sartor Resartus.
La Cárcel de Corte de Madrid estaba formada,
en parte, por ese edificio de la plaza de Santa Cruz, que luego ha sido
Ministerio de Ultramar, y, en parte, por otro, anejo a él, que fué en tiempo
pasado hospedería de los Padres del Salvador.
La Cárcel de Corte, con sus dos cuerpos, formaba un
paralelogramo largo y estrecho. Los lados cortos los componían: uno, la fachada
de la plaza de Santa Cruz, en donde había entonces una fuente, la fuente de
Orfeo, y el otro, varias casuchas que daban a la calle de la Concepción
Jerónima. Por los lados largos pasaban, casi paralelas, la calle del Salvador y
la de Santo Tomás.
Una parte estaba dedicada a cárcel de mujeres, y
muchas de éstas tenían sus hijos pequeños con ellas. Era muy difícil darse
cuenta clara de la topografía de la cárcel, porque todo el edificio se hallaba
dividido con tabiques, que formaban rincones y pasillos, y en aquellos
recovecos se desorientaba uno en seguida.
En la cárcel había mucha más gente que la que
buenamente cabía en ella; faltaba luz y ventilación, y, sobre todo en el
verano, no se podía respirar por el mal olor. Cuando entraban los magistrados
de la Audiencia solían quemar incienso y plantas aromáticas.
Los pobres lo pasaban horriblemente; muchos no
tenían ropas ni mantas, y dormían en pleno invierno sobre el suelo, de piedra.
Los alcaides solían arrendar los distintos servicios a pequeños industriales,
que explotaban a los presos de una manera miserable.
El día de Jueves Santo se asomaban los presos a las
rejas que daban a la plaza de Santa Cruz, y pedían limosna a los transeúntes,
gimoteando y haciendo sonar sus cadenas.
El domingo y los días de fiesta los ladrones se
exhibían en los patios de la cárcel y se daban tono. Había cantos, guitarreo y
a veces riñas, en las cuales salían a relucir navajas y estoques.
Los empleados de la cárcel eran: un alcaide, un
capellán, tres porteros, seis demandaderos, una demandadera, un llavero, un
escribiente, un enfermero, un cocinero, un mayordomo, un médico y un cirujano.
Los cuartos costaban: los de primera, siete reales al día; los de segunda,
cuatro, y[27] los de tercera, dos. La sección de
políticos era más limpia y más cuidada que el resto. Yo tenía un cuarto
bastante regular, con una mesa, una cama y una butaca. A los pies de la cama
ponía cuatro cacharritos llenos de agua para que no subieran las chinches,
porque a estos huéspedes no había manera de exterminarlos.
Al principio no quisieron dejarme tener libros, ni
papel, ni tinta; pero luego, sí.
En los primeros días de cárcel, el alcaide me
vigilaba de una manera molesta; no me permitía hablar con nadie sin estar él
delante. Me trataba con gran consideración y me decía que no hacía mas que
cumplir con su deber.
Don Paco, el alcaide, era uno de los mayores
bribones de España: robaba a los presos y los explotaba de una manera inicua.
Eso sí, lo hacía todo con una gran finura: no se le oía jamás un insulto o una
palabra soez.
Don Paco había sido lego en un convento y tambor de
una partida realista.
Era el tal don Paco, por entonces, hombre de unos
cuarenta años, muy alto, muy encorvado, muy flaco, un verdadero espectro. Tenía
la nariz aguileña, los dientes muy blancos, los ojos negrísimos, de extraña
expresión; la piel obscura, y el pelo, como decían los autores románticos, del
color del ala del cuervo. Iba siempre muy pulcro, muy bien afeitado, y tenía la
costumbre de restregarse las manos haciendo un ruido como de huesos.
Su vigilancia sonriente me llegó a exasperar.
Al principio, iracundo por verme tan vigilado,[28] para encontrarme solo comencé a no salir de mi
calabozo.
Con aquella vida sedentaria y la humedad del cuarto
se me exacerbaron los dolores reumáticos y tuve que guardar cama. El médico me
visitó, y dijo que era indispensable para mí el hacer ejercicio, pues si no mi
enfermedad se agravaría. Esta prescripción facultativa me obligó a salir al
patio con frecuencia, y a dar vueltas y más vueltas, y a conocer a los
detenidos.
La mayoría de los presos políticos de la Cárcel de
Corte eran furibundos realistas; había también algunos liberales, sospechosos
de haber tomado parte en la matanza de frailes. Los realistas eran casi todos
de fuera de Madrid: curas, frailes, abogados, guerrilleros de la Mancha
llevados a la corte para declarar en procesos de conspiración.
La sección de políticos rebosaba, y su personal era
el más extraño y heterogéneo: había allí, desde carbonarios hasta absolutistas
rabiosos; desde apóstoles hasta asesinos.
Por ser los carlistas presos gente de más fuste que
los liberales, y por tener la protección decidida del alcaide y de los
principales celadores, los absolutistas disfrutaban en la Cárcel de Corte de
preeminencias y de ventajas que no disfrutábamos los demás.
El abogado carlista Selva, y algunos frailes amigos
suyos, llevaban allí la voz cantante y dirigían y mandaban no sólo en el patio
de los políticos, sino también en el de los detenidos por delitos comunes. En
éstos se verificó una división parecida a la de los políticos, y hubo un grupo
liberal[29] y otro carlista, con sus pasiones, sus
odios, su intolerancia y su fanatismo. Unos cuantos carlistas valencianos,
capitaneados por un arriero, llamado el Roch, y por un esterero de Crevillente,
apodado el Tate, entraron por instigación de los frailes y de Selva en el
segundo patio, con el asentimiento del alcaide don Paco, y se dedicaron a hacer
prosélitos.
Mis dos ayudantes en la cárcel eran Román, el hijo
del librero de viejo de la calle de la Paz, y Gasparito, un zapatero remendón,
hombre de muy buen sentido.
Además de estos dos tenía como compañeros y
correligionarios al Mingo y al señor Bruno, que eran albañiles; al Mulato, que
era albeitar, y al Sanguijuelero, que tenía esta profesión unida a la de
sangrador y la de herbolario. Todos estos habían sido detenidos durante la
matanza de frailes por excitaciones al pueblo.
Entre los carlistas presos, la mayoría eran
campesinos, y tenían, en general, buen aspecto.
Había gran diferencia entre los carlistas, casi
todos del campo, y los revolucionarios madrileños. Eran mejores tipos aquéllos,
más fuertes, más nobles, más enteros; daban una impresión de mayor energía.
—Hoy lo mejor del pueblo es carlista—pensaba yo—;
pero dentro de cincuenta años no pasará lo mismo.
Había también gran diferencia entre los presos
políticos y los ladrones. Sólo a primera vista, por su aspecto, podían
distinguirse los unos de los otros; los políticos tenían un aire más recogido,[30] más ensimismado; los otros alardeaban de la
fanfarronería y del cinismo que caracterizan a los criminales de profesión.
Como estábamos los liberales en minoría, yo pensé que me convendría frecuentar
el patio de los presos de delitos comunes para hacer prosélitos.
Un día encontré en la cárcel al célebre ladrón
Candelas, a quien conocía y había tenido como agente de la Isabelina.
Reconocimos ambos que estábamos metidos en un callejón sin salida. Candelas
abrigaba la esperanza de escaparse. Me propuso un plan de fuga, pero no tenía
condiciones para llevarlo a la práctica.
El alcaide, que vió que charlábamos Candelas y yo,
no sospechó que pudiéramos conocernos de antemano; Candelas me indicó que me
dirigiera a Francisco Villena (Paco el Sastre), por ser éste amigo suyo y
hombre de recursos; y, efectivamente, me vi con él y conseguí que él intrigara
en el patio de presos de delitos comunes para impedir que los absolutistas se
hicieran dueños de la cárcel.
Poco después Candelas fué trasladado a otra
prisión.
IV.
El PADRE ANSELMO
Feliz el que nunca ha visto más río que el de su
patria, y duerme, anciano, a la sombra do pequeñuelo jugaba.
Alberto Lista: Entre las cimas del Alpe.
Entre los clérigos y frailes que estaban en la
cárcel había un cura de pueblo, viejo, sordo, de sotana raída, que se llamaba
don Anselmo Adelantado. Yo, al principio de conocerle, desconfié de él; se me
acercaba, me saludaba y me mareaba a preguntas.
Yo pensé: éste es un espía, un echadizo. Y,
naturalmente, con esa idea le daba informes falsos.
Luego empecé a sospechar que el padre Anselmo era
un simple, un pobre de espíritu; sus compañeros y correligionarios presos le
daban siempre de lado.
Cuando intimé más con él me convencí de que el
padre Anselmo era un hombre de esos de espíritu angelical que pasan por la vida
sin enterarse de las miserias de la Humanidad.
El padre Anselmo era un hombre sin ninguna malicia,
y, a pesar de esto, se creía muy malicioso. Tomaba al pie de la letra todo lo
que le decían.
Era de un pueblo próximo a Molina de Aragón.
Su historia se podría contar en pocas palabras. Le
habían hecho cura, le habían nombrado párroco de un pueblo y había estado allí
cuarenta años viviendo, primero con una hermana y luego con una sobrina. Al
comenzar la guerra, los carlistas le habían hablado de que era indispensable
que él les favoreciese y se pusiera de su lado; y como él estaba convencido de
que los liberales tenían pacto con el demonio y de que la Reina Cristina era
una masona, había ofrecido su concurso. Luego le habían denunciado y le habían
traído a Madrid, a la Cárcel de Corte.
El padre Adelantado era un hombre de más de sesenta
años, con una cara tosca y terrosa; la boca grande, las cejas, como pinceles
blancos, caídas sobre los ojos, y las manos cuadradas y fuertes. Tenía una
manera de hablar un poco ruda, entre castellana y aragonesa. Usaba en la cárcel
una sotanilla raída, de color de ala de mosca, y un bonete.
Tenía una sotana nueva y un manteo, que guardaba en
su maleta, que le parecían a él el colmo del lujo.
Las observaciones del padre Anselmo me regocijaban
lo indecible.
Una vez había dos mujeronas de la vida airada en el
locutorio esperando a alguno.
—¡Pobres muchachas!—dijo el padre Ansel[33]mo—; habrán venido a ver a sus padres o quizá a sus
novios.
—Sí, seguramente.
Yo, cuando le oía alguna de estas cosas, hacía un
gesto para no echarme a reír, y él se reía también, porque decía que, aunque
cura, era muy malicioso.
Al padre Anselmo le gustaba fumar y yo le daba
cigarros; pero él no quería.
—Un cigarrito, bien; pero nada más. Ya sería vicio.
Un día, después de muchas vacilaciones, me dijo:
—Don Eugenio.
—¿Qué?
—Me han dicho una cosa muy grave.
—¿Qué le han dicho a usted?
—Que usted es liberal.
—¡Ah!; ¿pero no lo sabía usted?
—No. ¡Así que usted es liberal! ¡Ave María
Purísima! ¡Y yo que le creía a usted una buena persona!
—Y lo soy.
—Pero, bueno, dígame usted la verdad. ¿Usted ha
hecho pacto con el Demonio?
—No, no; puede usted creerme, padre Anselmo: no he
hecho pacto con él.
—¡Ah, vamos! Así que usted sigue siendo cristiano.
—Sí, sí.
—Porque hay otros, ¿sabe usted?, que van a las
logias masónicas, y allí creo que hacen horrores. ¡Ave María Purísima!
El padre Anselmo me entretenía con su conversación,
cándida e inocente.
Muchas veces me hablaba del campo, de lo que
estarían haciendo por aquellos días en su pueblo. Su charla tenía un sabor de
aldea que me encantaba. No hay sitio, ciertamente, en donde los recuerdos del
campo tengan más valor, ni más encanto, que en la cárcel; así que yo le oía al
cura viejo entretenidísimo.
V.
LUCHAS
Tienen dos madres, las dos madrastras: la
ignorancia y la miseria.
Víctor Hugo: Los Miserables.
La Cárcel de Corte tenía tres patios, que
servían para que pasearan los presos. El primero se hallaba dentro del edificio
actual, y tenía alrededor oficinas y cuartos para nosotros los políticos; el
segundo estaba entre los dos cuerpos del edificio, el que queda y el derribado,
que daba a la calle de la Concepción Jerónima.
A los lados de éste se levantaban unos pabellones
abovedados, horriblemente sucios y siniestros. A uno de ellos lo llamaban la
Grillera. Allí solían estar encerrados los ladrones, y, en una especie de
jaula, se metían todas las noches a los muchachos jóvenes y a los niños, jaula
que se llamaba la Gallinería. De este patio central se pasaba a otro, pequeño y
profundo, que daba hacia la[36] calle de la
Concepción Jerónima, y que había sido el antiguo cementerio de los Padres del
Salvador. Cortando el edificio había un callejón estrecho, el callejón del
Verdugo, por el cual entraba el ejecutor de la Justicia cuando tenía que
acompañar a algún reo a la horca.
Hacia la Concepción Jerónima había calabozos
irregulares, obscuros, que se destinaban a los grandes criminales y asesinos, y
más atrás, una pequeña capilla para los condenados a muerte, en la cual se les
tenía tres días.
Los presos del segundo patio vivían horriblemente:
a muchos no les llegaba el rancho; si tenían algún dinero podían recurrir a una
cantina, donde estaba todo carísimo; si no, se quedaban sin comer. Un preso
murió de hambre en un calabozo. Aquel calabozo se le llamó el del Olvido.
Era el tercer calabozo célebre de la cárcel; había
otros dos que tenían nombre: el de La Sed y el del Dragón.
Cuando yo visité el segundo patio, en el calabozo
del Olvido había un idiota vagabundo a quien tenían que traspasar al hospital.
Este idiota chillaba y cantaba y hacía reír a los presos, que le consideraban
como un hombre feliz.
Los criminales audaces conseguían allí lo que
querían: comían bien, bebían, tenían armas y hacían que les visitasen las
mujeres del otro departamento.
Paco el Sastre, a quien, como digo, Candelas me
había recomendado, me hizo conocer a dos raterillos a quienes exigió que me
obedecieran como a su jefe. Uno de éstos era el Gacetilla, un chico[37] que llamaban así porque sabía todo cuanto ocurría
dentro y fuera de la cárcel, y el otro, el Mambrú, un gimnasta que andaba con
las manos y daba saltos mortales.
Por estos muchachos pude comunicarme libremente con
mis amigos de fuera. Uno de los procedimientos que tenían era cantar. Un preso
cantaba una copla, en la que decía disimuladamente lo que quería, y al día
siguiente se ponía un ciego con la guitarra en la Concepción Jerónima, y en la
canción que entonaba venía la respuesta.
Con Paco el Sastre comencé a organizar una campaña
contra el alcaide y los carceleros carlistas. Los presos del segundo patio se
dividieron también en liberales y carlistas; pero aquí las fuerzas estaban
equilibradas.
Entre aquellos bandidos y estafadores, la
influencia de un lugarteniente de Candelas, como Paco el Sastre, era decisiva.
Yo les ayudé lo que pude a los que se vinieron al campo liberal.
Con motivo de la división entre carlistas y
liberales se producían riñas constantes; un día hubo en el segundo patio una
gran pelea entre un bandido que llamaban el Raspa, que había sido procesado a
raíz de la matanza de frailes, y un guerrillero carlista, el Ausell.
Se desafiaron: el Raspa le tiró una navajada y le
cortó la cara, mientras el otro le dió una cuchillada en el pecho que le dejó
medio muerto.
Yo hice un padrón de los presos liberales, de los
carlistas y de los indefinidos, y como prefacio al padrón, un ligero estudio
acerca de la psicología de los tipos desde el punto de vista del mayor[38] o menor valor que podían tener para una
conspiración.
Aviraneta me confesó que en su tiempo pensó hacer,
más o menos en broma, el manual del perfecto conspirador.
VI.
EL SEGUNDO PATIO
En el patio de la cárcel hay escrito con carbón:
«Aquí el bueno se hace malo, y el malo se hace peor».
Carcelera.
Yo no soy precisamente un sentimental, ni un
poeta de delicadezas ni de ternuras, y, sin embargo, la perspectiva del segundo
patio, la primera vez que entré en él, me hizo un efecto terrible. Era un
cuadrado con paredes altas y lleno de gente.
Aquel patio tenía algo de plazuela, de casa de
juego, de manicomio, de foro, de plaza de toros y de hospital.
Todas las aglomeraciones de hombres solos son,
indudablemente, malsanas, repugnantes; huelen a sentina, ya sean cárceles,
cuarteles, seminarios o conventos; pero la cárcel es la cloaca máxima.
Allí se reúne la basura humana, los detritos de[40] la sociedad. Lo que no está podrido se pudre
pronto, y la infección envenena el ambiente con sus miasmas.
La cárcel es como la imagen negativa de la vida
moral. Allí la bajeza, la fealdad, la maldad, el odio, todo lo más
horrendamente humano, se muestra a lo vivo.
Es un pantano en una fermentación constante que
exhala vapores fétidos bastantes para envenenar toda la atmósfera.
La cárcel es la universidad de lo perverso. La
Naturaleza se divierte, a veces, en formar monstruos con lo físico o con lo
moral. Los monstruos físicos vagan por el mundo; los monstruos morales tienden
a reunirse en la cárcel. Aquí se completan, se complican, se hacen más
perfectos en su monstruosidad.
En la Cárcel de Corte, por entonces, había de todo:
políticos, homicidas, lechuguinos, jovencitos elegantes y bien puestos, viejos
barbudos y enfermos, locos desnudos que lanzaban horribles lamentos, reñidores
desesperados que pasaban la vida entre gritos y blasfemias.
Allí el robo, el asesinato, la estafa, la locura,
el cinismo, la enfermedad, la miseria, la matonería, la sodomía se daban la
mano y bailaban una terrible danza macabra.
Esta fermentación de la cárcel, que acaba con los
sentimientos nobles del hombre, no sólo no acaba, sino que deja el egoísmo, el
instinto de vivir más ágil que nunca. Nada se parece tanto a un gallinero, a
una casa de fieras, a una selva virgen, a un bosque de bestias feroces, como
una cárcel.[41] El preso vive allí como un piel
roja, siempre en acecho, dispuesto a destrozar al prójimo por la fuerza, por la
malicia o por el engaño.
Lo característico de la cárcel es esto: que no hay
piedad. El valiente allí muere o vence, el tímido sucumbe; para el desdichado
sin energía son todas las miserias, todos los horrores, todas las groseras
mixtificaciones.
El fuerte manda y gallea; el cobarde adula y se
envilece. Allí no hay que hacerse ilusiones. Hay que dejar toda esperanza; no
hay mas que miradas de odio, de rabia, de desesperación o de desprecio. El que
teme caer, sabe que si cae todos pasarán por encima de su cabeza; por eso hay
que pisar fuerte y no resbalar. En una cárcel no se puede ser mas que un santo,
un miserable o un misántropo. Vivir en una cárcel es hacerse para siempre
enemigo del hombre.
Al principio, al entrar en el segundo patio se
creía notar que todos los encerrados allí tenían una gran alegría: se cantaba,
se jugaba, se vociferaba; pronto se podía ver que la alegría era ficticia y que
por debajo de ella latía una sorda irritación.
Otra cosa se notaba, y es que no había nadie
independiente; allí ninguno podía apartarse de la acción común. Ya el lenguaje
era especial para la cárcel, mezcla de germanía y de caló. Jorge Borrow, el
escritor inglés, me explicó varias veces cómo la germanía y el caló no son lo
mismo, pues la germanía es una lengua figurada, como el argot francés,
y, en cambio, el caló es un idioma.
Además de la comunidad de lengua, había en la
cárcel la comunidad de la acción. Cuando se[42] comía
había que repartirse por cuadrillas; al hacerse la limpieza del patio, unos la
hacían; otros, no; al jugar, unos tenían categoría para jugar; otros no podían
ser mas que espectadores, y otros ni eso; para dormir existían también sus
categorías. Había una disciplina cuya dirección se subastaba a cada paso, y se
daba al más audaz y al más valiente. Cuando entré por primera vez en el segundo
patio, me acompañaban Román y el padre Anselmo. A éste le dirigieron las más
innobles chacotas:
—Oiga usted, pae cura. Me tiene usted que dar el
modelo de esa sotanilla.
—La sotana es vieja—replicó el padre Anselmo—; pero
los que no somos ricos no podemos llevarlas mejores.
—Bien dicho—afirmé yo.
—Oiga usté, pae cura—le preguntó otro de los
presos—,¿cuántos hijos tiene usté en el pueblo?
—Yo no tengo hijos, porque soy cura—contestó él—;
pero a todos mis feligreses los considero como si fuesen hijos míos.
El pobre hombre contestó varias veces con prontitud
y con gracia, y llegó a hacerse respetar.
VII.
LOS MATONES
Hallóse allí Calamorra
sobre si no mata siete,
bravo de contaduría,
de relaciones valiente.
Quevedo: Romances.
Los matones del segundo patio eran Paco el
Sastre, el Fortuna, el Mandita y el Manchado, que compartían el poder con dos
falsificadores llamados los Pinturas, y con un caballero de industria, el señor
Pérez de Bustamante. Paco el Sastre, amigo y cómplice de Candelas, se había
escapado varias veces de distintas cárceles, lo que le daba gran prestigio.
El Fortuna, guapo de casa de juego, fanfarrón y
atrevido, estaba preso por una muerte. El Mandita era ladrón, un tipo fino, de
nariz larga, ojos claros e inteligentes, labios muy delgados, cara afilada,
bigote ralo y mano de hierro.
El Mandita rompía las nueces con los dedos.
El Manchado era hombre de cara dura y color[44] terroso, pómulos salientes, mandíbula grande y
fuerte, los ojos torcidos, la boca recta como una cortadura. El Manchado
parecía un calmuco y tenía una agresividad feroz. Durante la matanza de frailes
se había exhibido, lleno de sangre, en la taberna de Balseiro, y había
intentado vender ornamentos de iglesia. Estaba herido desde entonces y llevaba
una venda sucia en la frente.
El Fortuna le temía al Manchado. El Fortuna había
llegado a matón por inteligencia, por comprender la cobardía de los demás; el
Manchado, no; éste no discurría; se sentía bruto naturalmente, sin
complicaciones ni razonamientos.
Los Pinturas, padre e hijo, tenían mucha
influencia. Los Pinturas eran falsificadores. El padre, un viejo calvo,
apacible y burlón, tenía un aire de hombre frío y lleno de inteligencia, los
ojos agudos y perspicaces, la frente ancha y desguarnecida, la boca muy
cerrada, de labios finos.
El Pinturas joven parecía una araña, alto, delgado,
sonriente, con cara de polichinela y voz de lo mismo. Era muy burlón y
satirizaba con mucha gracia a todo el mundo. Tenía siempre a su disposición
papel y pluma, y servía de memorialista a los presos. Les escribía cartas con
la letra que quisieran. En un par de minutos de estudiar una letra, la adoptaba
como si fuera suya y seguía escribiendo con ella. Al Pinturas joven le gustaba
leer mucho; fabricaba juguetes con alambres y cartón, que conseguía vender en
las calles, y cuando no tenía nada que hacer hacía juegos de manos.
Por lo que se decía, había falsificado escrituras,[45] contratos, testamentos, y seguía trabajando en la
cárcel.
Respecto al señor Pérez de Bustamante, era un
caballero de industria, charlatán, mentiroso, que quería hacerse pasar por
aristócrata.
Este hombre había vivido durante los primeros meses
de la guerra haciendo suscripciones para viudas de oficiales muertos en la
campaña, y cuando explotó el lado liberal pasó a cultivar el campo carlista.
Pérez de Bustamante era hombre osado y decidido.
Otro tipo curioso era Doña Paquita, el
cinedo de la cárcel, joven ambiguo que hacía ademanes de mujer. Este muchacho
tenía la nariz respingona, con las ventanas muy abiertas, la barba azul, del
afeitado, y la manera de hablar afeminada.
Algunos de los presos habían conseguido cierta
independencia y hacerse respetar del grupo que cobraba el barato.
Uno de ellos era un topista, que llamaban Mangas,
afiliado al grupo liberal. El Mangas tenía una cara de galgo, la nariz larga,
la boca como recogida, los ojos pequeños y claros y el pelo rubio. Vestía bien,
era gallego, aunque él decía que no. Se le había encontrado con unos cálices,
después de la matanza de Julio, en una taberna de una vieja a quien llamaban la
tía Matafrailes.
Entre los presos de delitos comunes que se decían
carlistas había gente bárbara y maleante, como entre los que se consideraban
liberales.
Uno de los carlistas de quien todos se reían era un
labriego, el Paleto, que había robado una mula. El Paleto tenía la cara parada
y estúpida, la cabe[46]za grande y la voz chillona. Solía
servir de blanco a las bromas de todos.
Otro carlista que se distinguía por su aire
hipócrita era el Seminarista, que había sido estudiante de cura y tenía la
especialidad de hacer digresiones místicas, en las que barajaba muchos latines.
A este truhán le habían encontrado varias veces desvalijando los cepillos de
las iglesias con una ballena untada de liga.
Al poco tiempo de entrar en el segundo patio, el
alcaide se dió cuenta de que yo iba allí para hacer propaganda entre los presos
contra los carlistas y contra él; entonces me prohibió el paso.
Yo tenía mis medios de comunicación asegurados.
Mi duelo con el alcaide acabó con la victoria mía;
pues conseguí al año que él se quedara preso y yo saliera libre.
LA MUERTE DE CHICO O LA VENGANZA DE UN JUGADOR
PRIMERA PARTE
ANTECEDENTES
I.
UNA NOCHE DE NIEVE
En la niebla y en la bruma, en la nieve profunda,
en el bosque inculto, en la noche de invierno oigo el aullido hambriento del
lobo y el grito sombrío de la lechuza.
Goethe: Lied del bohemio.
Al día siguiente en que don Eugenio nos contó
su vida en la Cárcel de Corte, comenzó a caer una gran nevada. Habían acudido a
la cocina del tío Chaparro más gente que la noche anterior, y los pastores y
cabreros fantaseaban acerca de las consecuencias de la nevada y de la aparición
de los lobos en la garganta de Covaleda y en los montes del Urbión.
Habían visto sus huellas en la nieve; habían dejado
leña en las chozas, y quesos y cecina sobre[50] las
ramas altas de los pinos para que no los cogieran los lobos.
Aviraneta y yo estábamos al lado del fuego,
sentados en dos grandes sillones; él llevaba puesto un abrigo grueso y tenía
sobre la espalda un mantón de su mujer. Escuchábamos la conversación de los
pastores, oíamos el ladrido de los perros y, a veces, el chirrido de la
lechuza.
De pronto, Aviraneta me dijo en voz baja:
—Relacionándola con aquella época de la Cárcel de
Corte de que te hablaba ayer noche, recuerdo una historia bastante siniestra en
la que figuró un tal Castelo y el policía Chico. Ya te la habré contado,
¿verdad?
—No.
—¿No te la he contado?
—No.
—Pues es raro.
—Cuéntela usted, don Eugenio—dijo el tío Chaparro,
terciando en la conversación—; mandaré traer un poco de café con aguardiente,
echaremos más leña al fuego y dejaré a los muchachos aquí a que le oigan a
usted, porque mañana es domingo y se pueden levantar un poco más tarde que de
costumbre.
Aviraneta hizo una señal de asentimiento. Se puso
una cafetera grande en las brasas y se trajo una botella de licor.
Por la pequeña ventana de la cocina se veía el
campo nevado, y los grandes copos de nieve que caían lenta y blandamente, como
espesos plumones blancos.
Aviraneta, que estaba empotrado en su sillón y[51] mirando con sus ojos, de un azul brillante, el
fuego, se recogió un momento, tomó una gran taza de café muy caliente que le
sirvieron, contempló a su auditorio sonriendo y comenzó su relación así:
II.
UN PRESO NUEVO
El despertar que sigue a una primera noche de
prisión es una cosa horrible.
Silvio Pellico: Mis prisiones.
Los lectores de folletines y de novelas por
entregas, en los cuales hay con frecuencia odios sostenidos y venganzas a largo
plazo, como en el Conde de Monte Cristo, suelen discutir si estos
sentimientos son o no lógicos y verdaderos. Afirman unos, que la venganza es un
instinto natural del hombre, que perdura y no se borra jamás; y dicen otros,
que todo se olvida, hasta las mayores ofensas, con el transcurso de los años.
Yo siempre me he inclinado a pensar que la mayoría
de la gente llega a perder el recuerdo de los agravios con el tiempo y que no
se vengan mas que rara vez.
El caso que les voy a contar demuestra un rencor
profundo y sostenido, terminado en una cruel venganza.
Como decía la otra noche, a los quince o veinte
días de estar en la cárcel tuve que guardar cama una temporada, porque se me
exacerbaron los dolores reumáticos.
Después se me permitió andar por la cárcel y entrar
en el segundo patio, en donde se hallaban los presos de delitos comunes.
Hacía dos meses que estaba en la cárcel cuando
conocí a un nuevo preso, de aspecto extraño.
Acababa de entrar. Era un muchacho joven, sombrío,
moreno, de ojos negros, cabello largo, a la moda de la época, y aire
reconcentrado y fuerte. Pasó por el primer patio vigilado por dos alguaciles.
Subieron los tres a una oficina donde se tomaba la filiación a los detenidos.
En la mesa había un empleado escribiendo, un hombre
con el pelo rizado y la mano llena de anillos.
Los alguaciles le hablaron en voz baja y le
entregaron unos papeles, que el escribiente leyó con gran indiferencia.
—Ahora viene don Paco—dijo uno de los alguaciles.
Don Paco era el alcaide. Efectivamente, llegó, tomó
los papeles que había traído el alguacil y los leyó con atención.
El alcaide interrogó al preso con una voz amable y
una dulce sonrisa que, para el que sabía cómo las gastaba aquel hombre, no eran
nada tranquilizadoras.
—Soy inocente—dijo el joven con aire dramático—. No
tengo más dinero que el que he ganado con mi trabajo.
El alcaide sonrió, porque consideraba como algo
lógico y natural que todo preso suyo y aun toda persona que tuviese que ver con
él fuera un perfecto granuja.
—Si ha guardado usted el dinero en alguna parte yo
no pretendo que me lo diga usted. Aquí sabemos también ser caballeros.
—Afirmo que soy inocente—replicó el joven.
El alcaide explicó a su nuevo huésped el precio de
los cuartos que se alquilaban en la cárcel y las diferencias que había entre
las distintas clases.
—Venga usted, caballero—le dijo después—; permita
usted que le acompañe. Puede usted tranquilizarse.
—No necesito tranquilizarme. Estoy tranquilo.
—Quiero decir—repuso el alcaide—que aquí nadie le
quiere mal. Le voy a llevar a su cuarto.
El joven preso siguió al alcaide hasta el fin de un
corredor; un carcelero descorrió el cerrojo de una puerta maciza, al lado de la
cual se veían dos mozos con un cabo de vara de aire siniestro.
Recorrieron otro corredor, salieron al segundo
patio, y el alcaide mandó abrir la puerta de un cuchitril obscuro, bajo de
techo y con un banco de madera.
—Aquí tiene usted su cuarto. Puede usted pedir a su
casa unas mantas para dormir. Si quiere usted le pueden traer una cama, una
mesa y una silla.
—Está bien—dijo el joven; y se sentó en el banco
con un aire entre resuelto y desesperado.
Los carceleros cerraron llaves y cerrojos, y el
joven se quedó allí dentro.
III.
MIGUEL ROCAFORTE
Por ser muy propio de enfermos no durar mucho en un
estado, tomando por remedio las mudanzas.
Séneca: De la tranquilidad del ánimo.
Al día siguiente, en compañía del padre
Anselmo fuí al segundo patio para ver qué hacía el nuevo detenido, que me había
llamado la atención. Su tipo y la expresión de su rostro me indujeron a creer
en su inocencia.
Nos acercamos a él a hablarle. El muchacho estaba
asqueado de encontrarse entre aquella canalla; pero no tenía miedo, porque a
uno de los raterillos que había querido robarle le había pegado un puntapié, lo
que hizo que los demás le miraran con cierto respeto.
Este muchacho era de Lerma, y se llamaba Miguel
Rocaforte. Sus padres tenían una buena hacienda; yo recordaba haberlos conocido
y haber estado en su casa con el Empecinado.
Miguel estudió en el Seminario tres años; luego
perdió la vocación; quiso ser militar y su padre le envió a Madrid a casa de un
primo suyo, dueño de un almacén de sal de la calle de la Misericordia.
Miguel llevaba cuatro años en la corte.
Estaba en la cárcel porque le acusaban de haber
robado cinco mil duros a un señor en un gabinete de lectura de la Carrera de
San Jerónimo, cosa que era falsa, completamente falsa, según afirmó.
Le dije que me explicara el caso con detalles para
darme cuenta del motivo por el cual podía haber provenido el error.
—Yo suelo ir muchos domingos a la librería que
tiene don Casimiro Monnier en la Carrera de San Jerónimo—me dijo—. Estoy
estudiando francés e inglés con un profesor de idiomas que se llama Brandon, y
éste me ha indicado que para perfeccionarme en la traducción lea periódicos. La
otra tarde, acompañado de mi principal, estuve en el gabinete de lectura
leyendo periódicos, y, de pronto, uno de los abonados se lamentó de que le
habían quitado la cartera del gabán. Yo me marché a mi casa, y ayer, por la
mañana, al ir al almacén donde trabajo, me prendieron y me trajeron aquí, a la
cárcel.
El caso me pareció bastante extraño. Le pedí
detalles aclaratorios al joven; pero éste no esclarecía los hechos ni
protestaba, y parecía dispuesto a aceptar su suerte con un estoico fatalismo.
Días después, en una larga conversación con Miguel,
le interrogué de nuevo. ¿No tenía enemi[59]gos? ¿Alguna
mujer o algún hombre que le quisiera mal? El joven se envolvía en obscuridades;
estaba envenenado con las ideas de la época, que por entonces comenzaban a
llamarse románticas.
A los cinco o seis días apareció en el locutorio de
la cárcel el inglés profesor de idiomas amigo de Miguel. Habló conmigo: me dijo
que el muchacho era un exaltado de ideas absurdas, pero absolutamente incapaz
de robar a nadie. Sin embargo, en la conducta observada por el joven Rocaforte
encontraba él algo misterioso.
El profesor Brandon había presenciado la escena en
la librería.
—¿Qué pasó?—le pregunté yo—. Porque él no me lo ha
contado con detalles.
—Pues sucedió lo siguiente—dijo Brandon—: un
capitán, llamado Sánchez Castelo, estaba aquel día en el gabinete de lectura de
Monnier, y al salir a la calle notó que le faltaba la cartera del gabán. El
dueño del gabinete, para demostrar que ninguno de sus abonados era capaz de
sustraer nada a nadie, invitó a éstos a que se dejaran registrar; todos
aceptaron la proposición, más o menos a regañadientes; pero Miguel se negó con
violencia a este registro; y poniéndose la mano en el pecho, como para impedir
que nadie pudiera intentar reconocer el bolsillo interior de su americana, dijo
que a él no le tocaba nadie, y que sólo delante del juez se dejaría registrar.
—¡Ah! ¿Pasó eso? De aquí que hubiesen tomado cuerpo
las sospechas de la policía.
—Claro.
—A pesar de esto, ¿usted le cree a Miguel
inocente?—le pregunté a Brandon.
—Sí, sí. Completamente inocente.
—¿Y por qué cree usted que se negara con tanta
violencia al registro? ¿Por baladronada? ¿Por tomar una actitud?
—¡Qué sé yo! Quizá Miguel llevaba algo en el
bolsillo que no quería que viese su principal, algún papel político. El
principal es un absolutista...
—No me parece que sea eso.
—¿Por qué?
—Yo he hablado con Miguel y no tiene preocupaciones
políticas.
—Sin embargo...
—¿Usted le conoce al principal?
—No.
—Pues entérese usted de si está casado y si tiene
mujer guapa.
—¿Usted cree que esa sea la clave?
—Sí.
—Es posible; yo le tengo a Miguel por hombre serio.
—¿Y eso qué importa?
Me chocó que el principal de Miguel, y pariente, no
fuera ni una vez a visitar al preso. Esto me hizo pensar que entre tío y
sobrino no debía reinar la mejor armonía.
IV.
UN ASUNTO EMBROLLADO
En vano más de una vez
se sigue al crimen la huella,
por no preguntar al juez
quién es ella.
Bretón de los Herreros: ¿Quién es ella?
A los dos o tres días se presentó de nuevo en la
Cárcel de Corte el inglés Brandon. Había hablado con un paisano de Miguel, León
Zapata, dependiente de una ferretería, y éste le había insinuado que Miguel
tenía amores con la mujer de su principal. Brandon me dijo que la causa de
haberse negado a dejarse registrar Miguel podía ser, como yo creía, el que
llevara, cuando estaba en el gabinete de lectura, cartas que hubieran podido
poner a su principal sobre la pista.
—¿Quién es ese Zapata?—le pregunté a Brandon.
—Es un petulante, un majadero—me contestó el
inglés—. Un joven que se cree el centro del mundo.
Una semana después de esta visita se me pre[62]sentó el inspector Luna. Luna se había encargado del
asunto de Miguel, y quería que yo le orientara. Me pidió que olvidara la parte
que él había tomado en mi prisión.
—Ya sé que no ha hecho usted mas que cumplir las
órdenes que le han dado—le dije.
—¿Así que no me guarda usted rencor?
—De ninguna manera.
—Luna y yo hablamos largamente del asunto de Miguel
Rocaforte, y él me dió más detalles de lo ocurrido.
—Hace un par de semanas, próximamente—dijo—, el
capitán de reemplazo don Mauricio Sánchez Castelo se presentó al inspector de
policía del distrito del Centro, don Carlos de San Sernín, y le dijo: «Ayer, mi
amigo el teniente Macías de Aragón, antes de tomar la diligencia para el Norte,
me dejó cinco mil duros para que se los guardase hasta la vuelta de su viaje.
Cogí la cartera con los billetes, la metí en el bolsillo del gabán y me fuí a
la librería de Monnier. Allí, sin darme cuenta, me quité el gabán, porque hacía
calor, y lo puse en el respaldo de una butaca. Al salir del gabinete de lectura
me volví a poner el gabán, y al llevarme la mano al bolsillo del pecho noté que
me faltaba la cartera». Castelo contó al jefe de policía que había vuelto
inmediatamente al gabinete de lectura; que le había explicado al dueño lo
ocurrido; que éste invitó a sus abonados a que se dejaran registrar, y que un
joven se opuso con palabras y ademanes violentos.
—¿Quiénes estaban en la librería?—le pregunté al
inspector Luna.
—Estaban un capitán de Caballería retirado, don
Francisco García Chico, que ha pertenecido a la policía.
—Lo conozco. Era de la Isabelina. De ese no se
puede sospechar.
—Estaba también un joven catalán desconocido, el
profesor de inglés Brandon, un comisionista francés, Miguel Rocaforte y su
principal. San Sernín tomó informes de todos. El librero, Monnier, dió buenos
informes de Chico y de Brandon. Al joven catalán no le conocía; al comisionista
francés, tampoco, y a Rocaforte y a su principal los tenía por personas
honradas. Unos días después se ha sabido que el muchacho catalán es un joven
rico y de buena conducta. Así que, por ahora, no hay mas que dos posibles ladrones:
el comisionista francés, que no se sabe dónde anda, y Miguel Rocaforte, que
indujo a sospechar porque se opuso terminantemente a que se le registrara.
—Pero, según su lógica, el comisionista francés
debía de estar libre de sospechas porque se dejó registrar.
—Sí, pero pudo esconder la cartera.
—¿Y de Rocaforte, qué se sabe? ¿Qué antecedentes
hay de él?
—Dicen que han dado malos informes de ese muchacho,
que es republicano y carbonario.
—¡Bah! ¡Qué estupidez!
Luna sonrió.
—Para usted, que es revolucionario, eso es poca
cosa; para mí, que soy jefe de policía, no.
—Usted se ríe de eso.
—Hombre, no. Del inglés Brandon, amigo suyo, se
dice que es sansimoniano.
—Otra tontería.
—¿Qué opinión tiene usted de este asunto,
Aviraneta? Me interesa saberlo. Castelo es amigo mío y le debo algunos favores.
—Me parece—le dije yo—, que Rocaforte no tiene
facha de ladrón. Es más, aseguraría que no es ladrón.
—¿Y por qué no se ha dejado registrar?
—No lo sé; pero me figuro que hay por debajo alguna
cuestión de mujeres. Miguel estaba con su principal; el principal tiene una
mujer guapa; Miguel, quizá la ha escrito; ella, quizá le ha contestado, y él
podía no querer que los papeles que llevaba los viera su principal.
—Es una suposición...
—Lógica.
—Cierto. Es muy posible que sea esto. Me enteraré.
¿Y, entonces, usted supone más bien que el comisionista francés...?
—Mire usted, yo conozco a Castelo y a Macías. Los
he tratado en Tampico y los he visto en compañía de Paula Mancha y de otros
tramposos y jugadores de garito que abundaban en el ejército que desembarcó en
las costas de Méjico con el general Barradas. Uno y otro me parecen capaces de
toda clase de artimañas, y yo, tanto como la posibilidad de un robo, aceptaría
la tesis de que haya habido entre los dos compadres una combinación inventada
con algún fin que no conocemos.
Luna se calló.
—Me pone usted en un mar de confusiones—dijo[65] después—. Verdaderamente es un poco extraño que un
hombre a quien le han entregado cinco mil duros para que los guarde, en vez de
ir a su casa y meterlos en un cajón, los lleve en el bolsillo del abrigo a un
gabinete de lectura, se dedique a leer periódicos y deje el gabán con el dinero
dentro sobre una butaca. ¡Cinco mil duros! Vale la pena de tener cuidado con
ellos, y en estos tiempos.
—Todo eso es muy raro, amigo Luna.
—Cierto; pero esto de que el joven Rocaforte se
haya opuesto a dejarse registrar de una manera tan violenta también es raro.
—Bueno, vamos por partes. ¿Usted le conoce a
Miguel?
—Sí.
—¿Qué cree usted, que es un hombre inteligente o un
tonto?
—Me inclino a creer que es un hombre inteligente.
—¿Usted supone que un hombre inteligente hace lo
que se cree que hizo Miguel en la librería?
—No sé a qué se refiere usted.
—Suponga usted que una persona inteligente robe a
otro en las condiciones en que se piensa que Miguel robó a Castelo. Lo lógico
es que el ladrón oculte la cartera en un sitio que no sea fácil de encontrar a
primera vista, lo ponga en una carpeta o en un libro, o si lo guarda él mismo
lo meta en el sombrero o en la faja...; pero no en el bolsillo del pecho, donde
todo el mundo lleva el dinero; Miguel se opone a que le registren los bolsillos
y, sobre todo, el bolsillo del pecho. Para[66] mí,
cada vez que pienso en ello, lo veo más claro; Miguel es absolutamente inocente
de ese robo.
—Yo también por instinto lo creo así; pero hay que
comprobarlo.
—¿Qué va usted a hacer?
—El hermano de Macías me ha dicho que le va a
visitar a García Chico y a pedirle que tome cartas en el asunto. Chico estaba
en la librería cuando el supuesto robo; conoce a Castelo y debe tener idea de
lo que ha podido ocurrir.
—Sí—dije yo—, ese García Chico es un terrible
sabueso. Para la Isabelina nos hizo unos informes admirables de precisión. Si
hay algún misterio él lo aclarará, porque creo que conoce a Castelo y a Macías.
Pocos días después se presentó Luna en la Cárcel de
Corte, me llamó al locutorio y me dijo:
—¿Sabe usted que se aclaró el misterio?
—¿Qué misterio?
—El del joven Rocaforte.
—¿Había un misterio?
—Sí, tenía usted razón: no había tal robo. Ha sido
una trampa de Castelo, que se ha jugado el dinero de Macías perdiéndolo y, para
sincerarse, inventó la historia del robo del gabinete de lectura.
—¿Y quién ha descubierto el enredo?
—Lo ha descubierto Chico, a quien parece que van a
hacer jefe de la ronda de Seguridad.
El inspector Luna, con el hermano de Macías, fué a
casa de don Francisco Chico y le contó el asunto con todos los detalles.
—Ya veré si averiguo lo que hay en el fondo de[67] esa cuestión—les dijo Chico—; vengan ustedes
dentro de tres o cuatro días.
A la salida de casa de Chico dió la casualidad de
que Macías y Luna se encontraron con Mauricio Castelo. Castelo oyó, con visible
malhumor, la noticia de que habían consultado el asunto con Chico, y de pronto
dijo al inspector Luna que toda la gente que formaba parte de la policía era
una canalla, en connivencia con los ladrones, y que llevaba parte en los robos
que se consumaban en Madrid. Luna, que era hombre prudente, no replicó a
Castelo. Al parecer, tenía motivos para no reñir con él; pues el inspector le
debía algún dinero al militar y no había podido pagárselo.
Tres días después Luna fué a casa de García Chico.
Chico, al verle, sonrió con una sonrisa de tigre.
—¿Ha averiguado usted algo?—le preguntó Luna.
—Lo he averiguado todo.
—¿Qué ha ocurrido?
—Ha ocurrido que el tal robo ha sido,
sencillamente, una simulación.
—¿Macías no le ha entregado ese dinero a Castelo?
—Sí, se lo ha entregado; pero ese dinero, Castelo
lo ha perdido jugando, y parte se lo ha dado a su querida Paca Dávalos.
—¿Pero esto está comprobado?
—Perfectamente comprobado.
V.
LO OCURRIDO
¡Cosa extraña el hombre, y más extraña aún la
mujer! ¡Qué torbellino en su cabeza! ¡Qué abismo profundo y peligroso en su
corazón!
Byron: Don Juan.
Chico le dijo a Luna que había sospechado
inmediatamente algún gatuperio. Conocía a fondo a Castelo y sabía que era
jugador y hombre de pocos escrúpulos.
Chico hizo una investigación en las principales
casas de juego, y, al poco tiempo, averiguó lo ocurrido. Castelo había jugado
muy fuerte en un círculo de la Carrera de San Jerónimo que se titulaba el
Círculo Universal. Castelo solía frecuentar esta timba, jugando siempre poco,
cuatro o cinco duros a lo más, porque tenía la paga empeñada y no contaba mas
que con escasos recursos.
Días antes del supuesto robo, Castelo se presentó
en el círculo con la cartera llena de billetes, puso la banca y perdió una gran
cantidad. Tres[70] noches seguidas hizo lo mismo,
siempre con mala suerte.
Chico se las arregló para enterarse de quiénes
jugaban en el círculo las noches en que Castelo puso la banca, y averiguó que
estaban, entre otros, el comandante Las Heras, el teniente Zamora y el capitán
Soto. Fué a ver a estos militares y ellos le dieron toda clase de informes.
En la primera noche, Castelo perdió dos mil
pesetas; en la segunda, tres mil, y en la tercera, diez mil. Había muchos
puntos esta última noche en el círculo. Castelo, que bebía mientras jugaba, al
perder las últimas pesetas comenzó a decir, a voz en grito, que le habían hecho
trampa y que le tenían que devolver su dinero. En su desesperación acusó al
teniente Zamora y al capitán Soto de haberle engañado, y sacó una pistola del
bolsillo para amenazarles; pero el comandante Las Heras le arrancó la pistola
de la mano y le obligó a salir a la calle.
Su campaña en la timba, donde dejó el resto del
dinero, fué más lamentable aún.
Castelo había ido al garito en compañía del capitán
Escalante, para que éste vigilara las jugadas; había hablado con dos ganchos de
la chirlata, que le aseguraron que todo se hacía allí con la mayor corrección.
La timba estaba en la calle de la Fresa, y era
conocida, entre los puntos, con el nombre de la tertulia de la Sorda o de la
Garduña.
Esta tertulia se hallaba establecida en el piso
principal de una casa pequeña, con un zaguán angosto y sucio, maloliente y tan
lleno de basura, so[71]bre todo líquida, que ni con
zancos podía atravesarse. De este zaguán subía una escalera de trabuco, y, en
el primer rellano, dos hombres de guardia, embozados en la capa, escondían,
bajo ella, sendos garrotes.
Se cruzaba un vestíbulo estrecho, con una mesa, en
donde solía estar sentado el conserje; luego, un pasillo con un colgador lleno
de capas, mantas y bufandas, y se desembocaba en una sala irregular y
mugrienta, tapizada de papel amarillo, con dos mesas de juego, con su tapete
verde, separadas por una mampara, y en el techo, unas lámparas de aceite. Un
vaho de humo de tabaco y de aguardiente solía haber allí de continuo.
Castelo puso la banca de cinco mil pesetas. Había,
al poco rato, mucho dinero en la mesa. A pesar de que la mayoría de los puntos
eran tahúres y de que intentaban levantar muertos y hacer mil trampas, Castelo
ganaba con una suerte loca, e iba resarciéndose de las pérdidas del círculo de
la Carrera de San Jerónimo. Tenía el banquero un montón de billetes, de monedas
de oro y de plata delante, cuando entraron varios hombres capitaneados por un
escapado de presidio a quien llamaban Seisdedos, y por un matón apodado el
Largo. Aquellos hombres venían embozados hasta los ojos, y uno de ellos, con la
cara tiznada. Seisdedos sacó un trabuco debajo del embozo de la capa, y los
demás desenvainaron el bastón de estoque. Seisdedos, dando con el trabuco sobre
la mesa, gritó con voz terrible.
—¡Copo! Que nadie toque este dinero si no quiere
verse muerto.
El capitán Escalante sacó una pistola del bolsillo
y disparó contra Seisdedos. Alguien pegó un garrotazo a la lámpara, y la
habitación quedó a obscuras. Se tiraron las sillas, forcejearon los puntos para
apoderarse del dinero que estaba encima de la mesa, se armó un terrible
zafarrancho de gritos, palos y tiros, y cuando entró el comisario de policía
gritando: «Abran en nombre de la Reina», y pasó a la sala a restablecer el
orden, Castelo vió que había perdido todo su dinero.
VI.
SE ECHA TIERRA AL ASUNTO
Cuanto más menospreciado es un hombre, menos freno
tiene su lengua.
Séneca: De la constancia del sabio.
¿Usted tiene inconveniente en declarar ante
testigos lo que me ha dicho?—preguntó Luna a Chico.
—Ninguno; y Las Heras, Zamora y Soto confirmarán
mis palabras.
—¿Querría usted ir pasado mañana a las doce a la
Comisaría, donde estoy de guardia?
—Sí, señor.
—¿Vendrían esos señores?
—Seguramente.
—Pues yo le citaré a Castelo y liquidaremos esa
cuestión.
El día señalado llegaron Chico, Macías, Las Heras,
Zamora y Soto al despacho del inspector de policía; y Luna les invitó a pasar a
un cuarto[74] próximo. Poco después apareció
Castelo. Luna le saludó amablemente y le hizo sentarse en un sillón frente a su
mesa.
—A ver cuándo me paga usted ese dinero—dijo Castelo
de malhumor.
—Le pagaré a usted en seguida que pueda, como ya le
he dicho.
—Bueno, pero que no sea muy tarde. ¿Y del robo, qué
hay?
—He estudiado el caso—dijo Luna—, y creo que lo
mejor sería echar tierra al asunto.
—Hombre, ¿y por qué?
—Voy convenciéndome, cada vez más, de que ese joven
a quien hemos llevado a la cárcel es completamente inocente.
—¿Usted sabe que ese joven es inocente?—replicó
Castelo con cierto sarcasmo.
—Y usted también.
—¿Y entonces quién es el culpable?
—Es que es muy posible que en este caso no haya
culpable—repuso Luna.
—¿Qué me quiere usted decir con eso?—exclamó
Castelo—. ¿Es que puede haber robo sin que haya ladrón?
—No; pero cuando no hay robo, no hay ladrón.
—Yo sabía que los policías estaban de acuerdo con
los ladrones—replicó Castelo con furor—; pero nunca había llegado a oír cosa
tan peregrina como ésta.
—¿Así que usted sigue afirmando que nosotros
tenemos complicidad con los ladrones?
—Sí; lo afirmo y lo afirmaré siempre.
—Puesto que usted lo toma de ese modo—dijo Luna—,
le voy a demostrar que está usted completamente equivocado. He estudiado el
asunto, y estoy convencido de que el robo de los cinco mil duros en la librería
de Monnier es una superchería inventada por usted. Ese dinero no se lo han
robado a usted del gabán, como usted ha afirmado; ese dinero se lo ha jugado
usted en un círculo de la Carrera de San Jerónimo y en un garito de la calle de
la Fresa. Parte de él se lo ha entregado usted a una mujer.
—Bonita novela ha inventado usted.
—No es novela; es la realidad.
—Eso habría que probarlo.
—Se lo probaré a usted cuando guste.
—Vengan las pruebas.
—Que conste, Castelo, que yo he venido en son de
paz.
—Basta de palabras. Las pruebas, las pruebas.
—Está bien.
Luna se levantó, se acercó al cuarto próximo y
dijo:
—Tengan la bondad de pasar, señores.
Entraron en el despacho Chico, Macías, Las Heras,
Zamora y Soto. Castelo, al verlos, quedó anonadado, se puso lívido, y comenzó a
agitarse en la silla y a morderse los labios.
—Estoy descubierto—murmuró.
—Veo que la presencia de estos señores basta para
confundirle a usted—le dijo Luna.
—No me queda más recurso que pegarme un
tiro—exclamó Castelo, con acento dramático.
—¡Bueno, tú, nada de farsas!—le dijo Chico[76] con dureza—. Aquí nadie quiere que te pegues un
tiro. Reconoce la deuda, haz que a ese muchacho que han preso por tu culpa le
dejen libre, paga a Macías, poco a poco, y no se te pide más.
Castelo bajó el tono y, de una manera un tanto
servil, pidió a Luna que olvidara si le había dicho algo ofensivo. Luego, por
consejo de Chico, quedaron todos de acuerdo en que Castelo escribiera un
documento confesando que no había sido robado, y que la cantidad prestada por
Macías la había perdido en el juego.
—Ahora extiende varios pagarés a nombre del hermano
de Macías, que los irás pagando cuando puedas.
Terminado el asunto, Chico echó mano del documento
firmado por Castelo y se lo metió en el bolsillo.
—Alguno lo tiene que guardar; lo guardaré yo.
Castelo se mordió los labios. Chico, sin decir más,
saludó, y se fué.
Castelo entonces se lamentó amargamente y de una
manera sentimental de que amigos suyos, como Las Heras y Macías, hubieran hecho
con él lo que habían hecho. Discutieron entre ellos y se marcharon todos del
despacho del inspector Luna. Antes de salir, Castelo dió a éste las gracias y
le dijo:
—No se ocupe usted de mi deuda.
—Hombre, no; yo haré lo posible por pagarle a
usted.
El mismo día, Luna escribió al juez diciéndole que
el capitán Castelo había sufrido una equivocación y que no había sido robado.
A pesar de estar reconocida la inocencia de Miguel
Rocaforte, éste tardó bastante en salir de su encierro.
Un día se oyó la frase clásica empleada en la
cárcel para poner en libertad a los presos: «¡Miguel Rocaforte, con lo que
tenga!» Miguel salió a la calle. Uno que era amigo de Macías, el robado, contó
a éste lo ocurrido cuando volvió a Madrid. Castelo se vió con Macías y le
explicó lo que había pasado, pintándolo a su modo. Macías, también jugador,
tuvo por entonces una racha de buena suerte y, sintiéndose generoso, perdonó la
deuda a Castelo y rompió delante de él los pagarés firmados por éste.
VII.
CASTELO Y PACA DÁVALOS
¿Qué importa que ella sea rica, que tenga muchos
litereros, que traiga costosas arracadas, que ande en ancha y costosa silla?
Pues, con todo esto, es un animal imprudente, y si no se le arrima mucha
ciencia y mucha erudición es una fiera que no sabe enfrenar sus deseos.
Séneca: De la constancia del sabio.
Por entonces, y sabiendo que existía gran odio
entre Castelo y Chico, le pregunté varias veces a Luna qué es lo que había
podido ocurrir entre los dos.
Luna me explicó la razón del odio, haciendo
comentarios a los hechos, con su manera de hablar bonachona y su filosofía
tranquila y un poco cínica.
Por lo que me contó, Chico y Castelo habían tenido
durante la infancia y la juventud gran amistad. Fueron juntos a la escuela en
el pueblo de la Mancha, donde vivieron, y casi se consideraban[80] como
hermanos. Después, los azares de la política les llevaron a los dos a servir en
el mismo regimiento de Caballería, al uno de capitán y al otro de teniente. La
intimidad más estrecha había reinado entonces entre ellos.
Los dos, en tiempo de la segunda época
constitucional, se abrazaron al liberalismo y soñaron con ser héroes populares.
Impurificados, luego aceptados en el Ejército, estaban de reemplazo en 1833.
¡Quién les había de decir en su juventud que, andando el tiempo, el uno iba a
acabar en un miserable tahur, y el otro, en un jefe de policía odiado y
despreciado por la plebe!
—Es cosa triste—dijo don Eugenio—, cuando se piensa
en los asesinos y en los grandes canallas, despreciados y odiados por todo el
mundo, el considerar que sus madres creyeron que, con el tiempo, sus hijos
serían los mejores, los más buenos, y darían ejemplos de honradez y de virtud.
Afortunadamente, no se puede predecir lo que será
la vida. Si no, ¡qué terror sería el de la madre, cuando acaricia a su niño
pequeño, verlo después en su imaginación robando, o asesinando, o subiendo al
patíbulo!
El odio entre Chico y Castelo vino de una rivalidad
amorosa. Los dos conocieron al mismo tiempo a Paca Dávalos, la mujer del
coronel Luján, que tuvo por entonces una tertulia de las más celebradas en
Madrid.
Paca era una mujer llena de encanto, esbelta,
graciosa, con unos ojos claros muy expresivos. Chico y Castelo hicieron la
corte a Paquita, por[81]que se decía que la mujer del
coronel no era una virtud intratable.
Castelo llegó pronto al corazón de la Dávalos. Era
éste jacarandoso, petulante, hablador, mentiroso; tenía una bonita voz y
cantaba romanzas al piano. Pasaba por hombre de gran valor, que había tenido
aventuras extraordinarias; pero los que le conocían a fondo sabían que era muy
cobarde.
Chico, en cambio, seco, duro, violento, de pocas
palabras, fué desdeñado y vió pronto el éxito de su rival. El hombre se
enfureció por dentro y juró no olvidar lo ocurrido.
Yo conocía bastante a Paca Dávalos. Antes de mi
ingreso en la cárcel intrigaba con los amigos de María Cristina y Muñoz. Le
había visto varias veces en casa de Celia y en compañía de una italiana, Anita,
que fué la amante de Castelo.
Esta italiana, que quería hacerse pasar por una
descendiente de sangre real y que tenía todos los vicios imaginables, había
hecho de Castelo, que ya era borracho y jugador, un perfecto crapuloso.
Paca Dávalos y Anita eran amigas de Teresa
Valcárcel, la mediadora en los amores de la Reina con Muñoz, y solían reunirse
en casa de Domingo Ronchi con Nicolasito Franco, el amante de Teresa; el
clérigo Marcos Aniano, paisano de Muñoz; el marqués de Herrera y el escribiente
del Consulado, Miguel López de Acevedo.
Por entonces, Paca era una rubia elegantísima, con
un cuerpo de muchacha soltera y mucha gracia en la conversación.
Paca Dávalos, que llegó a entrar en Palacio y a[82] tener confianza con la Reina, intervino en el
traslado desde Segovia a París del primer hijo de Cristina y de su amante, y
fué a Francia en compañía del presbítero Caborreluz.
Todos los que tomaron parte en aquellas intrigas
amorosas de Palacio progresaron con rapidez. Ronchi llegó a marqués y a
propietario; Teresa Valcárcel se hizo rica; el joven Franco ascendió de capitán
a teniente coronel. El favor real bañó, como agua lustral, a los amigos de
Muñoz; pero no llegó a Paca, que, inquieta y descontenta, quiso tomar la parte
del león, con lo que se hizo antipática y acabó por cerrarse la entrada en
Palacio.
VIII.
HACIA EL ABISMO
El abismo, llama al abismo.
Salmos, de David.
Luna me dió más tarde informes de la vida
íntima de Paca.
Paca Dávalos era de la aristocracia. Su padre, un
hombre gastador, estúpido, de los que pierden las preocupaciones y el decoro de
la clase a que pertenecen, y no adquieren nada en cambio, encontró su casa
medio arruinada y la acabó de arruinar.
Se jactaba de ser descendiente del marqués de
Pescara, el vencedor de Pavía, don Fernando de Ávalos; pero éste, descendiente
de un vencedor, no pasó nunca de ser un pobre derrotado. La madre de Paca fué
una mujer perturbada y siempre enferma.
Paca era a los diez y seis años una belleza
extraordinaria: tenía unos ojos claros, melancólicos, que arrebataban, y un
cuerpo provocativo, excitante. Había en ella un contraste entre sus ojos[84] dulces, humanos, unos ojos para inspirar
madrigales como el de Gutierre de Cetina, y su cuerpo, de felino, ágil como el
de una pantera. Muy coqueta, muy poco cuidada por sus padres, había tenido
novios desde los catorce años y le había gustado uncir a todos los hombres a su
carro.
Entre los novios, un capitán, Luján, un tanto
bruto, violentó a la muchacha; luego se casó con ella, y a los cinco o seis
meses de matrimonio, Paca tuvo una niña.
Marido y mujer anduvieron de guarnición en
guarnición, hasta que se establecieron en Madrid. Luján era un hombre violento,
avaro, de malhumor, de genio desigual, cominero y desagradable. A cada paso
armaba un escándalo a su mujer; muchas veces, con razón, por las coqueterías de
ella; otras, sin más motivo que su malhumor.
La Paca aguantaba esta vida por su hija, por la que
tenía un entusiasmo ciego. La niña, Estrella, prometía ser una gran belleza.
Era, además de bonita, muy amable, muy dócil; tenía mucho gusto por la música y
una voz angelical. Paca la adoraba, y su amor por la niña era el único freno,
la única defensa de la honestidad de su vida.
Pensando en ella se prometía a sí misma ser buena
para no dejarla un estigma difícil de borrar; pero, a pesar de sus propósitos,
no los cumplía siempre. Ante los hombres que la galanteaban se olvidaba de
todo, y lo mismo le pasaba con las gasas, las sedas, los teatros y las
diversiones. Paca hacía gastos excesivos y, para ocultarlos a su marido,
engañaba, trampeaba, mentía, y, al último, generalmente se descubrían sus
enredos.
Luján, siempre malhumorado y caprichoso, en el
momento en que su mujer parecía volver a una vida recogida y casera, pensó que
Paca iba a dar un ejemplo deplorable a Estrella, que ya tenía doce años, y para
sustraerla a esta influencia, sin decir nada a la madre, llevó a la niña a un
colegio de monjas de Toledo.
Paca, desesperada, averiguó dónde estaba la niña, y
hasta preparó un rapto; pero una de las monjas del colegio, pariente del
coronel Luján, impidió que la niña saliera de la casa.
La Dávalos no pudo resistir esta separación; se
desesperó, suplicó a su marido que trajera a su hija; él la dijo que no. Paca
sintió desde entonces la impresión del que se hunde en el abismo.
Pocos días después abandonó a su marido y se fué a
vivir con Castelo.
Luján juró que se vengaría; pero no hizo nada. La
Paca y Castelo pusieron casa y tuvieron una época de entusiasmo y de amor, en
la cual creyeron regenerarse y volver a la vida ordenada y honesta; pero pronto
se cansaron de ella.
Castelo comenzó a jugar y a beber, y ella hizo lo
mismo. Naturalmente, la casa iba de este modo de mal en peor, y concluyeron por
cerrarla e irse a una de huéspedes. Cuando tenían un buen momento vivían bien;
pero cuando llegaba la mala, los dos se echaban en cara su respectiva miseria.
—¿Por qué te he seguido?—exclamaba ella.
—Eso me pregunto yo—decía él—. ¿Para qué me has
seguido? Para hundirme para siempre.
La Paca se separó de Castelo, tuvo otros aman[86]tes y volvió a reconciliarse con él. En la segunda
separación llegaron a pegarse.
La Paca, entonces, recurrió a sus amistades
cortesanas; pero al ver que la Reina y sus amigas la cerraban la puerta de
Palacio, se indignó y comenzó a manifestarse republicana. Cuando bebía y se
exaltaba decía que había que ahorcar a la familia real y a toda la
aristocracia.
En uno de esos momentos de miseria, la Paca conoció
a una corredora de alhajas y Celestina, a la que llamaban la Sorda y la
Garduña. Esta mujer era dueña de un burdel de la calle de Barcelona y del
garito de la calle de la Fresa. La Garduña vivía con un usurero, el Silverio.
La Garduña era una mujer gruesa, empaquetada, vestida con colores chillones, de
cara dura, abultada, y con unas bolsas moradas debajo de los ojos. Esta Garduña
era muy inteligente en sus negocios y se iba enriqueciendo con gran rapidez.
El Silverio, su amante, un tipo raído y siniestro,
con una nube en un ojo y un aire de suspicacia, era un hombre muy religioso, de
varios oficios y ninguno honrado: cantinero, prestamista, ropavejero y dueño de
garitos.
La Garduña se entendía muy bien con él.
La Garduña acabó por prostituír a la Dávalos;
explotaba su pasión desenfrenada por el juego, y le hacía pagar las deudas
llevándola a las casas de citas.
Castelo seguía también su marcha hacia el abismo;
todavía podía pasar por joven, aunque mirándole de cerca se notaban los
ultrajes del tiempo en su rostro; su pelo rubio iba blanqueando con[87] hebras de plata, y su labio colgante parecía
hacerse más flácido. Tenía, entre otras, la condición de la intriga, y sabía
disimular su crápula y darle un aire sentimental. Este chulo sensible era muy
hábil. Sin haber estado en ninguna batalla, lucía una buena hoja de servicios.
Era cobarde, y daba la impresión de valiente, fanfarrón, insultador, procaz y
de una audacia extraordinaria.
Su fantasía le hacía darse aires de héroe, y
convencía a la gente de que los sueños de su imaginación eran algo real.
Castelo tenía una vanidad alucinada: la hija sin
padre de los desvanes del mundo, que dice Gracián, dominaba por completo su
espíritu; criticaba con acritud a todos los políticos y, sobre todo, a los
generales, que le parecían de una ineptitud tan completa, que afirmaba que el
uno no sabía leer, que el otro era incapaz de hacer maniobrar a cincuenta
hombres, etc. Se manifestaba también, a consecuencia de su vanidad y de su
cobardía, muy rencoroso.
Castelo y Paca Dávalos, después de muchas riñas y
separaciones, llegaron a un acuerdo y se asociaron con la Garduña para
establecer varias timbas en Madrid.
Uno de los socios era doña Anita, la italiana, que
había sido querida de Castelo y que acabó casándose con un francés y poniendo
una tienda de antigüedades.
El negocio de las timbas era tan lucrativo, que, a
base de la que existía en la calle de la Fresa, se instalaron otras casas de
juego en distintos sitios de Madrid.
A la Paca y a Castelo los tenían los socios como
elemento decorativo. La Paca Dávalos, a pesar de ser empresaria, era una
jugadora empedernida. Las emociones del juego borraban sus recuerdos. Cuando
estaba triste y pensaba en su hija, la idea le producía tal dolor, que se
emborrachaba hasta quedar como muerta.
IX.
CHICO Y CASTELO
Se cree, en general, a los hombres más peligrosos
de lo que son.
Goethe: Las afinidades electivas.
Pasaron años y más años—dijo Aviraneta—. Yo me
había resignado a no llegar a nada, y me contentaba con ser un espectador y un
comentador de los sucesos políticos. Casi todos los meses, María Cristina me
llamaba a su palacio y me consultaba sobre sus asuntos particulares.
La Reina estuvo siempre muy celosa de Muñoz, y más
que las cuestiones políticas le preocupaban las aventuras de su marido. La
italiana quería sujetar al antiguo guardia de Corps, a quien había elevado al
tálamo real, y muchas de sus actitudes, que parecían maniobras obscuras, no
dependían mas que de los celos. La misma marcha a Francia, cuando dejó a España
entregada al general Espartero, no fué a causa de un despecho político, sino de
los celos que sentía al saber que su marido frecuentaba la casa de una bailarina.
La Reina llegó a las más absurdas precauciones, y,
para que su marido no saliera, le preparó en la plaza de Palacio una azotea con
persianas verdes para que paseara sin que le vieran. La gente llamaba en chunga
a la azotea: la jaula de Muñoz.
Muñoz era hombre guapo, tenía ocho o diez años
menos que Cristina, y ella sentía por él esa pasión un poco exclusiva de las
mujeres ardientes y machuchas.
Ya en 1834, antes de entrar yo en la cárcel, un
periódico titulado La Crónica dió esta noticia: «Ayer se
presentó Su Majestad la Reina Gobernadora en un char avant, cuyos
caballos dirigía uno de sus criados. En el asiento del respaldo iba el capitán
de guardias duque de Alagón».
La Reina se indignó de tal manera, al ver que le
llamaban criado a Muñoz, que no paró hasta que Martínez de la Rosa y el jefe de
policía, Latre, suprimieron el periódico y desterraron a su editor, Jiménez, y
al director, Iznardi.
Los celos le duraron a la Reina Cristina hasta la
vejez, y más tarde le entró el ansia de hacerse con una fortuna de cualquier
manera y por cualquier medio. Entonces fué cuando se alió con Salamanca; y
comenzó sus combinaciones financieras y sus negocios, y acabó de
desacreditarse.
Yo había intimado con la Reina Madre en París,
cuando vivía en su palacio de la calle de Courcelles, y le había intentado
convencer de que un Gobierno fuerte y liberal era la salvación de España.
En Madrid, María Cristina me llamaba al palacio de
la calle de las Rejas, me preguntaba mi[91] opinión
acerca de las cuestiones políticas, y quería que yo le dijera lo que se
murmuraba en la calle sobre los amores de su hija y sobre los milagros de sor
Patrocinio.
María Cristina había perdido influencia en su hija
Isabel, que, como se sabe, vivió entregada a una serie de favoritos, serie que
comenzó por Serrano, el General Bonito.
María Cristina no tenía ninguna simpatía por su
yerno, y le despreciaba por su debilidad y por dejarse embaucar por la monja
milagrera.
María Cristina sabía que yo vivía pobremente, y me
decía:
—Aviraneta, han sido muy ingratos para ti. Si
necesitas dinero, vete a verle a Pepe Salamanca, de mi parte. Yo le escribiré.
—Señora—le contestaba yo—, tengo lo bastante para
vivir.
María Cristina me envió de regalo cuadros y
estatuas, y alhajas para mi mujer. A pesar de esto, yo no la quería. Aquella
ansia de hacer dinero a todo trance, de considerar a España como una finca, me
molestaba. Esto debía haberlo aprendido de su amigo Luis Felipe.
Nunca pasé de ahí, de tener amistad con la Reina
Madre; pero como todo se sabe en Madrid, y se sabía que yo frecuentaba su
palacio, se creyó que era uno de sus consejeros políticos, lo que no era
cierto.
Si hubiese querido hubiese podido aprovechar esta
amistad, pero ya era viejo y estaba desengañado.
Además, la Reina Madre y González Bravo, y[92] después Sartorius, pretendían mermar, y hasta
abolir, la Constitución, cosa que para mí no podía ser simpática, porque era la
negación de toda mi vida política. A los sesenta años ya uno no se vende, o se
ha vendido ya, o ha tomado la honradez por costumbre.
No me quedaba, como he dicho, mas que la curiosidad
de enterarme y de saber lo que pasaba.
Cuando el general Lersundi fué presidente y Egaña
ministro de la Gobernación, estuvo éste en mi casa a decirme que de parte de la
Reina, del general y de la suya, venía a verme para que pidiese un cargo.
—Yo ya no quiero ser nada—le dije.
Durante estos años intermedios entre la guerra
civil y la revolución del 54 oí hablar mucho de Chico en todas partes, sobre
todo cuando comenzaron las prisiones y las deportaciones; pero no le llegué a
encontrar ni una vez. Chico se hizo célebre como jefe de policía de Madrid. Era
un hombre muy odiado por el pueblo. Todo el mundo contaba horrores de él, y se
le consideraba como un esbirro capaz de los mayores atropellos y violencias.
Yo no recordaba bien a Chico; me lo pintaban como
un tagarote de taberna, ordinario y bestial, y yo tenía de él la idea de un
tipo casi elegante, fino, con unos ojos muy vivos e inteligentes, la nariz un
poco aplastada, los labios delgados, el color pálido y el cuerpo esbelto.
Chico, al menos en el tiempo que yo le conocí, leía
bastante, le gustaba mucho la pintura y ha[93]blaba con
gracia, con un acento un poco andaluzado.
Cosa extraña. La casualidad y la mala voluntad de
un ministro hizo que yo apareciera unido a Chico en un asunto en que no
teníamos nada de común.
En 1847 me prendieron a mí y le prendieron a Chico,
y nos deportaron, a mí a Alicante y a él a Almería. Cualquiera hubiera dicho
que había relación entre nosotros dos; pero no había ninguna.
Yo había recibido carta de un amigo y secretario de
María Cristina, desde París, pidiéndome noticias de Madrid, y yo le contesté
burlándome de los puritanos que entonces ocupaban el Poder, y la carta la
interceptó el Gobierno.
Respecto a Chico, tenía, en abril de 1847, una
letra de veinticinco mil francos del duque de Riansares, aceptada por el
ministro de la Gobernación, Benavides, para cobrar. Por entonces hubo una
algarada de unos cuantos jóvenes que vitorearon a la Libertad y a la Reina, al
paso de Isabel II, en coche, por la Puerta del Sol, la calle Mayor y la plaza
de Oriente. El ministro pensó: «Vamos a prender a Chico y a Aviraneta; a
Aviraneta le castigamos por sus correspondencias, y a Chico no le pago la letra
hasta que tenga dinero, y, de paso, se da la impresión a la gente de que ha
habido un complot». ¿Qué complot iba a haber para vitorear a la Reina? Era
ridículo; pero la gente lo cree todo.
Naturalmente, nos levantaron el destierro en
seguida, pero la idea de que había algo de común entre Chico y yo quedó
flotando en el aire.
También oí hablar, repetidas veces, de Mauricio
Castelo, cuyo nombre aparecía entre los progresistas radicales con la aureola
de un político austero.
¡Qué se va a hacer! Este será siempre uno de los
escollos de la democracia: el que el pueblo no se pueda enterar bien de las
condiciones de sus servidores. A una colectividad se le engaña siempre mejor
que a un hombre.
El año 1851 fué nombrado jefe político de Madrid mi
amigo el general Lersundi. Yo visitaba mucho su casa, adonde iba de tertulia un
día a la semana. Fuí a felicitarle por su nombramiento, hablamos y me preguntó:
—¿Conoce usted personalmente a Chico, el jefe de
policía?
—Le conozco desde que era capitán de Caballería
retirado; pero hace más de veinte años que no le he visto.
—¿Qué opinión tiene usted de él?
—Opinión personal, ninguna. Estuvo afiliado a la
sociedad Isabelina que yo fundé. Era, por entonces, un hombre enérgico y
atrevido.
—¿Y desde esa época no le ha vuelto usted a ver?
—Nunca. Siempre estoy oyendo hablar de él y no me
lo he encontrado jamás. Yo hago una vida especial. No salgo de noche, no voy al
teatro.
—¿Sabe usted que le vamos a prender a Chico?
—Pues, ¿por qué?
—Tiene una fama pésima. Se afirma que está en
relación con los ladrones y que lleva su parte en lo que se roba en Madrid. Se
sabe que ha cometido mil atropellos.
—Respecto a los atropellos—dije yo—, no cabe duda
que deben ser verdad; pero tanta culpa como él la tienen los jefes del
Gobierno, que le han dado órdenes o que le han consentido; respecto a que esté
en connivencia con los ladrones, no lo creo.
—Pues parece que es cierto. Es indudable que Chico
tiene palacios, criados, una galería de cuadros magnífica; que sostiene
mujeres...
—¿Y hay pruebas contra él?
—Sí, hay pruebas.
—Me parece extraño que un hombre listo haya dejado
un rastro comprobable de sus fechorías.
—Pues no cabe duda. En este momento se está
haciendo un expediente documentado contra Chico.
—¿Y quién lo hace?
—Una persona respetable: el coronel Castelo.
—¿Don Mauricio Castelo?
—El mismo. ¿Le conoce usted?
—Sí.
No dije más. Solía encontrar de cuando en cuando en
la plaza del Progreso, tomando el sol, al inspector Luna, que paseaba con su
nietecillo. Luna estaba retirado y vivía en una casa de la calle de Barrio
Nuevo. Un día, al encontrarle, le conté lo que me había dicho el general
Lersundi.
—Ya lo sé—me contestó él.
—Sin duda, Castelo hace este expediente llevado por
el odio contra Chico, que le descubrió la artimaña del supuesto robo hecho a
Macías.
—No, no sólo es por eso—replicó Luna—. Chico hizo
una canallada a Castelo.
—¿Pues?
—No sé si le conté a usted que Chico guardó la
confesión de Castelo.
—Sí me lo contó usted.
—Chico—siguió diciendo Luna—guardó aquel documento
con la idea de utilizarlo, en cualquier ocasión, contra Castelo. Dos o tres
años después del supuesto robo, y en el tiempo en que acababa de ser nombrado
Chico jefe de la policía, se encontró en un baile de máscaras del Circo con
Paca Dávalos. Ella estaba todavía en el apogeo de su belleza. Paca quiso darle
broma y divertirse a costa del terrible jefe de policía, de quien sabía algunos
secretos amorosos por Castelo. Chico la conoció, la llevó al ambigú y la
convidó a cenar. Ella aceptó el convite y coqueteó con Chico; pero al salir del
baile le dijo que no tomara en serio sus coqueterías, porque estaba enamorada
de otro hombre. Chico, enfurecido, le replicó que si no le acompañaba a su casa
aquella noche, al día siguiente le llevaría a Castelo a la cárcel y le
desacreditaría, porque tenía un documento que le comprometía.
—¿Y ella qué hizo?
—Ella fué a su casa.
—¡Demonio!
—Sí, y Castelo lo supo, porque esas cosas se saben
siempre. Al principio, Castelo no hizo nada en contra de Chico. Había reñido
muchas veces con la Paca, que hacía una vida relajada, y, ciertamente, no
estaban legitimados los celos. Además, la posición de Chico como jefe de
policía era muy fuerte, y no era fácil el medirse con él. Cuan[97]do
la reputación de Chico comenzó no sólo a decaer, sino a hacerse siniestra,
Castelo, como si en un momento sintiera revivir los agravios inferidos por su
antiguo camarada, se puso a la cabeza de los enemigos del jefe de la Ronda.
—Se comprende que una cosa así no es para
olvidarla, y menos pensando que el autor de la ofensa es un amigo de la
infancia—le dije yo.
—Castelo siente hoy un odio profundo contra Chico.
El recuerdo de la antigua amistad que tuvo con él hace su rencor más violento y
más venenoso.
—Me explico que un hombre frenético, como Castelo,
haya hecho muy mala sangre pensando en Chico.
—El odio de Castelo se lo ha comunicado a la
Dávalos, y los dos han empleado todos los medios para hundir a Chico; han
seducido a los agentes de la Ronda Secreta y a una porción de ladrones que
conocen por intermedio de los «ganchos» de las casas de juego de la Garduña y
del Silverio, y toda esa gente maleante ha declarado contra Chico, contando
parte de verdad y parte de mentira. El partido progresista le ayuda a Castelo
en su campaña.
—¿Y será verdad que Chico se entendía con los
ladrones?
—¡Hombre, don Eugenio!—dijo Luna con una sonrisa
cínica—. Todos los policías se entienden más o menos con los ladrones; pero no
son los robos los que pueden dar más dinero a un hombre que tenga el cargo de
Chico. ¡Figúrese usted! Hay líos en la Corte, hay grandes negocios, hay[98] jugadas de Bolsa, hay Salamanca; se puede salvar a
un político de una campaña de difamación; se puede salvar la fama de una señora
comprometida, hacer desaparecer favoritos, como un Mirall o un Pollo Real. Todo
eso da.
—¿Y usted qué va a hacer si le llaman, amigo Luna?
—¿A mí? ¿Quién me va a llamar? Nadie me conoce. Soy
una sombra, vivo en mi rincón obscuramente, con mi hija y mis nietos, y no
tengo personalidad mas que para ellos.
—¿Y si le llamaran, a pesar de eso?
—No diría nada ni en pro ni en contra, don Eugenio.
—¿Nada?
—Nada. Cualquiera se pone a defender a Chico a
estas alturas.
Le dejé al inspector Luna con su nietecillo, y le
hablé unos días después al general Lersundi y le conté lo que sabía de Castelo
y de su hostilidad contra Chico.
—El proceso se ha de ver pronto—me dijo el
general—. Allí se aclarará la cuestión.
Días después, Lersundi fué nombrado ministro de la
Guerra, y le sustituyó en el Gobierno Civil don Melchor Ordóñez.
Este dispuso la prisión de Chico, que estuvo nueve
meses en el Saladero, hasta que vino el sobreseimiento de la causa por falta de
pruebas.
Castelo declaró varias veces en el proceso, y dijo
a todos los que quisieron oírle que no pararía hasta verle a Chico colgando de
la horca.
A las acusaciones de Castelo contestó Chico[99] con una información detallada de la vida de su
enemigo. Lo pintó como un intrigante, como soldado traidor y jugador de
ventaja, que explotaba alternativamente los garitos y las mujeres.
La lucha entre los dos fué ruda y sin tregua. Ambos
echaron mano de todos los expedientes imaginables.
Chico tenía la opinión adversa y se agitaba en el
vacío; los resortes de que podía echar mano estaban gastados; en cambio,
Castelo encontraba apoyo en todo el mundo político y periodístico.
—Por entonces—siguió diciendo Aviraneta—, alguna
que otra vez solía ver en la calle a Castelo, que ascendió, por sus intrigas y
manejos obscuros, a brigadier. Castelo andaba acompañado de un hombre de buen
aspecto que me dijeron era un viejo asistente suyo. Castelo y yo nos
saludábamos al vernos, y yo le tenía por un hombre que estaba en buenas
relaciones conmigo.
SEGUNDA PARTE
CONSECUENCIAS
I.
LA REVOLUCIÓN DEL 54
¿Cuál de vuestros sistemas filosóficos es otra cosa
que el teorema de un sueño, un puro cociente, confidencialmente obtenido donde
el divisor y el dividendo son desconocidos?
Carlyle: Sartor Resartus.
En tal estado de cosas llegó la revolución de
julio de 1854. Yo, la verdad, y confieso que era un error de perspectiva, no
creía en ella. Es un achaque de los viejos desconfiar del presente. ¿A quién no
le ocurre esto? A mí me pasó como a todo el mundo. Cuando en junio de aquel año
mi amigo Leguía, aquí presente, me indicó que iba a estallar un movimiento
revolucionario, yo le dije: «¡Bah! No pasará nada».
El movimiento llegó, los generales se sublevaron en
Vicálvaro, y los días que la revolución an[102]duvo
suelta por las calles, yo me dediqué a curiosear. Presencié el saqueo del
palacio de María Cristina y el de la casa de Salamanca a los gritos de «¡Muera
Sartorius! ¡Mueran los polacos! ¡Muera la Piojosa!» Yo tenía más miedo en casa
que en la calle. Había gente que sabía que yo era amigo de María Cristina y,
por tanto, sospechoso para el pueblo, que en aquella época tenía un odio
profundo por esta reina, a quien hacía veinte años consideraba como un ídolo.
Yo vivía en la calle de San Pedro Mártir, en el
barrio de la Comadre, ya al comenzar los Barrios Bajos.
El día 22 de julio supe, por la lavandera de casa,
que los amigos del célebre torero Pucheta, dictador de aquellos andurriales,
habían señalado mi casa y mi persona a las iras del pópulo como cristino.
Indagué y pude comprobar que, efectivamente, me encontraba en la lista de
sospechosos. Los Barrios Bajos formaban entonces una pequeña república autónoma
bajo las órdenes del señor Muñoz (alias Pucheta). Así teníamos un Muñoz arriba
(el marido de Cristina), y otro Muñoz abajo (Pucheta). La revolución del 54 era
un conflicto entre dos Muñoces.
Tuve que tomar mis medidas y pensé en buscar un
asilo seguro. Mi mujer se refugió en casa de un médico joven de la vecindad que
nos visitaba. Este médico vivía con su madre, y por entonces hacía oposiciones
a una cátedra de San Carlos.
Entre mi mujer y yo sacamos de noche de nuestra
habitación los papeles, los cuadros regala[103]dos por
María Cristina y algunos muebles, y los llevamos a la casa del médico; luego
cerramos la puerta con llave.
Yo fuí a visitar a algunos amigos y conocidos para
ver si me daban albergue por unos días, y obtuve una absoluta negativa.
En los momentos de peligro la mayoría se siente
inclinada a pensar sólo en sus intereses y a no preocuparse de los amigos ni de
los allegados.
Había por aquellos días un miedo terrible, y los
que me conocían a mí creían que yo no era sólo un cristino, sino que debía
estar complicado en todas las intrigas de los polacos. Se decía que María
Cristina estaba encerrada en un convento.
Al fin tuve que ir a casa de la lavandera que me
había avisado que estaba perseguido, y allí encontré un rincón seguro para
pasar unos días. La señora Isidra, la lavandera, vivía en una guardilla de la
calle de la Espada, y su hijo era un cabecilla revolucionario de los Barrios
Bajos: Manolo, el papelista. La señora Isidra tenía muy poco sitio y muchos
nietos, y en su casa se estaba con gran incomodidad.
Manolo, el papelista, me contó cómo habían peleado
él y sus amigos en la Cuesta de Santo Domingo con los cazadores, y luego en la
calle de Jacometrezo. Manolo estaba muy satisfecho por haber tomado parte en
estas jornadas.
Me solía traer papeles que se publicaban en la
calle y números de El Murciélago, de La Mentira y
de El Miliciano.
Seguía yo la marcha de la revolución por los
periódicos y por las conversaciones.
A pesar de que el movimiento parecía completamente
liberal, no lo era del todo. Había entre los impulsores de aquellas jornadas
revolucionarias progresistas, demócratas, republicanos, militares de la Unión
Liberal, moderados y hasta carlistas. Este origen mixto hacía que el movimiento
tuviera un carácter turbio y su dirección fuera confusa y mal definida.
Cuando creí que la violencia revolucionaria había
ya pasado salí de la guardilla de la lavandera para visitar a algunos amigos
que estaban, como yo, considerados como sospechosos, para ver qué es lo que
habían hecho y tomar una orientación.
Sabía que se cacheaba y se identificaba a la gente
en la calle.
Me acerqué al centro entre la gente huyendo de los
barullos: fuí por la Concepción Jerónima, calle de Atocha y plaza de Santa Ana
a la calle del Prado, a ver al dueño de una casa de la calle del Lobo, donde
había vivido. En la desembocadura de esta calle con la del Prado había una
barricada defendida por toreros, casi todos de la cuadrilla de Cúchares.
Intenté entrar por la calle de la Visitación, pero
estaba también cortada.
Volví a la plaza de Santa Ana y seguí por la calle
del Príncipe.
Iba por la calle de Sevilla a la de Alcalá cuando
me encontré detenido en la esquina por una barricada alta formada por carros,
muebles, tablones y adoquines. Estaba la barricada vigilada por un grupo de
paisanos armados, entre los que abun[105]daban tipos de
torero con traje corto y calañés y mozos de café de los cafés próximos.
El volverme de repente hubiera parecido sospechoso;
me reuní al grupo de los paisanos, repartí unos cuantos cigarros puros, y a un
hombre andrajoso, con un morrión en la cabeza greñuda, que estaba sentado sobre
unas piedras con un gran trabuco, le pregunté:
—Oiga usted, compadre, ¿quién manda esta barricada?
—Un brigadier que vive en esa casa—y me señaló una
de la calle de Sevilla, esquina a la de Alcalá.
—¿Cómo se llama ese brigadier?
—No sé. ¡Eh, tú, Charpa! ¿Cómo se llama ese
brigadier que viene aquí vestido de uniforme?
—No ze—dijo el aludido, que tenía aire
de picador—; quizá lo zepa Currito o el Lebrijano.
—Ese brigadier se llama don Mauricio Castelo—dijo
Currito, que era un chulo con aire de monosabio.
—¡Hombre! ¡Castelo! Lo conozco. Es muy amigo mío.
Voy a verle.
II.
MAL PASO
¿Por qué ultraje comenzar; por qué ultraje
terminar?
Eurípides: Electra.
Vacilé; pero como había dicho delante de aquellos
hombres que conocía a Castelo, entré en la casa que me indicaron. Se me ocurrió
que quizá Castelo podría protegerme y darme un salvoconducto para salir de
Madrid.
Subí la escalera de la casa hasta el piso
principal.
—¿Vive aquí don Mauricio Castelo?
—Sí, señor. Por lo menos, aquí está.
Era aquello un círculo de recreo, una casa de
juego. Estaba la puerta abierta y entraban y salían hombres que hablaban a
gritos y fumaban grandes puros.
Vacilé de nuevo pensando si no sería una
imprudencia el seguir adelante; pero me decidí.
Avancé, cruzando una sala con dos mesas de[108] billar y otras de mármol, hasta una sala de
lectura con un armario, en el que se veían varios libros.
Castelo estaba rodeado de un grupo de hombres
armados con escopetas y trabucos, gente la mayoría desharrapada, con zamarra y
calañés, entreverada con algunos elegantes de levita de color, corbatín y
pantalones de trabilla.
Varios de aquellos hombres, a pesar del calor
sofocante de los días de julio, llevaban capa.
La mayoría eran tipos de matones, de esos que se
ven en las escaleras de las chirlatas embozados en la pañosa y con un garrote
en la mano.
Estaba yo en la puerta del salón de lectura cuando
entró el torero Pucheta con un periodista, pequeño y pálido, picado de viruelas
y con anteojos, y un revendedor del Teatro Real a quien llamaban el Mosca.
Los tres se acercaron a Castelo y hablaron con él
largo tiempo.
Pucheta empleaba las grandes frases de la época: la
democracia, la soberanía nacional; el periodista se mostraba acre y lleno de
odio contra todos.
Cuando acabaron su conferencia, toda la gente se
marchó con Pucheta.
Castelo quedó solo, y entonces me acerqué a él y le
saludé:
—Siéntese usted—me dijo amablemente—. Yo voy a
comer. ¿Quiere usted comer conmigo?
—Muchas gracias. He comido ya.
Castelo abrió una mampara del saloncito, llamó a
voces, vino su asistente y le dijo:
—Tráeme la comida.
Contemplé a Castelo. Había envejecido muchísimo
desde que yo le había conocido. Tenía un aire de intranquilidad y al mismo
tiempo de estupor. Estaba encorvado. Vestía pantalones de militar, chaqueta de
paisano y gorra de cuartel. Fumaba sin ganas; más bien mascaba un cigarro puro.
Me chocó hallarle tan decaído. Creí adivinar en él
un sentimiento de descontento al verse entre Pucheta y su mesnada y le
pregunté:
—¿Quién era esta gente? ¿Qué es lo que quiere?
—Estos son los jefes de la revolución al
menudeo—contestó con disgusto—. Alguno que otro es un cándido. Los demás son
gandules y asesinos que debían estar en presidio.
—Sí, por su aspecto no parecen muy de fiar.
—Todos, o la mayoría de estos revolucionarios de
pega, son tahures, jugadores de oficio; los otros, revendedores de alhajas, y
algunos, toreros.
—¿Y el periodista?
—Ese es el mayor canalla de todos. ¡Si yo tuviera
poder!
—Ese torero que toma aires de director de las
turbas es el célebre Pucheta, ¿verdad?
—Sí; es un tiranuelo de los Barrios Bajos.
—Y ¿cómo se ha mezclado usted con esa gente, amigo
Castelo?
Yo le hice esta pregunta como si le considerara más
en mi campo que en el de los amigos de Pucheta.
—¿Qué quiere usted?—me dijo él revelando su
inquietud—; me han comprometido; me han nombrado jefe de esta barricada, lo que
consideran un[110] puesto de honor y de peligro.
Hoy han venido a invitarme a que presida una gran comida que van a dar en un
colmado de esta calle para celebrar el triunfo de la Revolución.
—¿Y usted va a ir?
—Sí; si no parecería sospechoso. La cosa no está
sosegada todavía, sino sólo aplazada.
—¿Pues qué se quiere?
—Cada uno quiere una cosa diferente: unos, a
Espartero; otros, a O'Donnell; hay quien piensa en la República.
—¡Bah! Todavía falta mucho para eso.
—Todos quieren prender y juzgar a María Cristina.
—¿Y dónde está María Cristina?
—Está en Palacio.
Castelo salió del cuarto, y vino, poco después, con
una botella de ron y un vaso; tiró el cigarro al suelo, lo pisó y comenzó a
beber el licor como si fuera agua.
Yo le contemplé. Debía de estar completamente
alcoholizado; parecía de esos hombres que viven en una irritación constante
interrumpida por momentos de depresión.
Entró el viejo asistente con la comida y puso sobre
una mesa el mantel y los platos.
—¿Dónde está la señorita? ¿Por qué no viene?—le
preguntó Castelo.
—¿Quiere usted que la llame?
—Sí; que venga en seguida, que la estoy esperando.
Yo estaba buscando una fórmula para marcharme
cuando entró Paca Dávalos en el saloncito[111] vestida
con una bata de color de rosa. De lejos todavía hacía efecto; pero de cerca era
una vieja decrépita. Estaba torcida para un lado, iba pintada y empolvada.
Tenía los ojos tiernos y los párpados rojos y sin pestañas; en su cara, a
través de la capa de polvos de arroz, se veían manchas rojas como
erisipelatosas. A cada momento guiñaba los ojos y tenía unos tics nerviosos que
le hacían estremecer todo el rostro. Al hablar torcía la boca a un lado.
Era todavía felina; sus ojos soñadores habían
perdido su brillo y su encanto, pero le quedaba algo del tigre viejo y
derrengado que bosteza dentro de la jaula.
Me levanté para saludarla. Ella no me reconoció. Se
sentó; tomó en la mano el vaso lleno de ron que tenía Castelo delante y bebió
unos cuantos sorbos.
Le temblaba la mano como a un perlático.
De pronto me miró fijamente y me dijo:
—Yo le conozco a usted.
—Yo también a usted.
—¿De dónde?
—De casa de Celia.
—¡Ah! Es verdad.
Hablamos de la gente que iba a aquella casa; de
Ronchi, de Nicolasito Franco, de Fidalgo y de sus hermanas, del padre Mansilla.
La Dávalos se confundía con sus recuerdos; había
perdido la memoria. Tenía, de pronto, unas gesticulaciones bruscas. Aquella
contracción de la cara de la Dávalos hacia un lado, me chocaba. Daba la
impresión de algo grave y, a veces, tenía[112] yo
la evidencia de que aquella mujer era una perturbada, una loca.
—¿Usted es todavía amigo de Cristina?—me preguntó
tartamudeando.
—Sí.
—Pues lo va usted a pasar mal.
—¡Qué le vamos a hacer!
—¿Y cómo puede usted ser amigo suyo?
—Yo, por agradecimiento. ¡Qué quiere usted! Le debo
la vida.
La Dávalos se exaltó al hablar de María Cristina, y
empezó a decir de ella porquerías y suciedades, llamándola constantemente
zorra, piojosa y la señora de Muñoz. La Paca usaba los juramentos y las
blasfemias de los tahures y matones con quien trataba y convivía.
—¿Le hizo a usted alguna mala pasada la Reina?—le
pregunté yo.
—¡Si me hizo! Ya lo creo. Fuí su amiga; pero hoy
daría mi vida por devolverle el mal que me ha hecho y arrastrarla al fango
donde debía estar. La odio, la odio.
—¿Tanto...?
—Quisiera verla en un estercolero, sobre una estera
podrida y devorada por los gusanos.
La Paca dejó pronto su aire reconcentrado y
vengativo y recitó estos versos, que habían salido del campo carlista:
Clamaban los liberales
que Cristina no paría,
y ha parido más Muñoces
que liberales había.
[113]—¡Muñoces!—exclamó luego la Paca—. Cualquiera sabe
de quién son los hijos de esa zorrona..., cochina.
Castelo intervino en la conversación y habló de lo
que se decía en la calle: de que la Reina Madre había tomado parte en todas las
contratas y en todos los negocios sucios de España y de Ultramar para hacer la
fortuna de los Muñoz.
¡Qué moralidad se había despertado en un tahur como
Castelo!
—Pero eso es lo de menos—añadió; y contó ciertos
asesinatos misteriosos que había ordenado Cristina y hecho ejecutar por Chico y
su gente, y de varios envenenamientos realizados por aquella nueva Lucrecia
Borgia. Castelo citaba nombres, fechas, circunstancias.
Lo daba todo esto como indiscutible. Yo me eché a
temblar. Cuanto más odio hubiese por María Cristina, más peligrosa era mi
situación. La verdad es que luego he oído hablar en serio de envenenamientos
hechos por gentes de Palacio, entre ellos el de la segunda mujer del infante
don Francisco.
—Pero, ¿usted cree que todo eso es verdad?—le
pregunté a Castelo.
---¡Si es! Es el Evangelio.
—¡Demonio!
—Sí, sí, es usted cristino—dijo Castelo—; lo va
usted a pasar mal. Ahora va de veras; no debía usted salir a la calle, le
pueden dar algún disgusto.
—Por eso venía a verle a usted, que tiene
influencia—le dije.
—¿Qué quiere usted que yo haga?
—Mi casa está cerca de la plaza del Progreso; y
aquello es un ir y venir de gente que se han constituído en amos, hacen lo que
les da la gana y han formado una lista de sospechosos.
—¿Dónde vive usted?
—En la calle de San Pedro Mártir.
—¿Hacia dónde está eso?
—Hacia Lavapiés.
—¡Toma, yo le creía a usted rico! De poco le ha
servido su amistad con Cristina.
—Tengo mi sueldo de intendente, y de él vivo.
—Bueno, yo le diré a los patriotas de Barrios
Bajos, y sobre todo a Pucheta, que no se metan con usted. Ahora, váyase usted,
váyase cuanto antes. Aquí no hace usted mas que comprometerme.
Castelo, a medida que iba ingiriendo alcohol, iba
saliendo de su abatimiento sombrío y excitándose cada vez más.
Me levanté, tomé mi sombrero y, haciendo de tripas
corazón, saludé lo más amablemente que pude a Paca Dávalos y a Castelo. Había
dado un paso en falso.
Al salir del cuarto de lectura a la sala de billar,
Castelo gritó de pronto:
—¡Oiga usted, oiga usted, señor cristino! Tengo
entendido que en la tertulia del general Lersundi se ha hablado mal de mí.
¿Usted debe saber quién fué, porque usted iba a esa tertulia?
—Yo, no; yo no he oído hablar de usted.
—¿Usted no le conoce a Macías?
—A un Macías le conocí en Méjico; pero desde
entonces no le he vuelto a ver.
—Y a Luna, al inspector de policía Luna, ¿le conoce
usted?
—A ese le conocí porque fué el que me prendió hace
veinte años y me llevó a la Cárcel de Corte; pero luego no he tenido noticias
de él, ni sé si vive.
—Pues sí vive, y yo lo he de encontrar para ajustar
unas cuentas antiguas. ¿Y a Chico, no le conoce usted tampoco?
—No, no le conozco. Cuando él comenzó a intervenir
en la política, yo me había retirado.
—¡Si este buen señor debe ser más viejo que
Matusalén!—dijo la Dávalos.
—Pues yo me he de vengar—exclamó Castelo—; tengo
que averiguar quién le dió malos informes de mí a Lersundi y después a Ordóñez.
Algún amigo de Chico ha sido. Bueno; a Chico yo le tengo que ahorcar con estas
manos, sí, con estas manos; y a Luna, si lo encuentro, lo moleré a garrotazos.
—Bueno, Mauricio, cálmate—dijo Paca.
—No me quiero calmar: Sí, a Chico se le harán pagar
sus crímenes, y será pronto..., muy pronto..., quizá antes de veinticuatro
horas.
A esto añadió Castelo gritos y blasfemias,
accionando con violencia y dando puñetazos en la mesa.
—Bueno. ¡Adiós!—dije yo.
—¡Adiós!
—Celebraré que no le rompan a usted un
hueso—exclamó Paca Dávalos, con su risa dolorosa, de enferma.
Castelo se echó a reír como un insensato, y debió
tener algún propósito agresivo contra mí, porque intentó levantarse y seguirme;
pero el asistente le detuvo. Yo bajé corriendo las escaleras y salí a la calle.
III.
UNA NOCHE DE INSOMNIO
La enemistad de una sola chinche menuda que se
arrastre por nuestra cama es más de temer que la cólera de cien elefantes.
Heine: Atta Troll.
Tomé por la calle de Alcalá hacia la Puerta
del Sol, a mezclarme a los grupos de revoltosos y de vagos que andaban por
allá.
—Aviraneta—me dije a mí mismo—, has hecho una
tontería en visitar a Castelo. Has llamado la atención sobre ti. No tienes un
rincón donde poner tus huesos en seguridad y estás en peligro de que te rompan
uno, como decía Paca Dávalos hace un momento.
Y me froté las manos, como si estuviera muy
satisfecho con mi suerte.
Aquella tarde, el centro de Madrid estaba en
perpetua ebullición. No me decidí a ir a mi barrio, porque temía que me
conocieran, y me fuí a un café de la calle Ancha. Me hice bastante amigo[118] del mozo, le conté una historia falsa y me
recomendó una casa de huéspedes de la calle de Silva.
Fuí a ella: la patrona tenía mal semblante, y a las
pocas palabras que cambié con ella comprendí que estaba recelosa y dispuesta a
avisar a la policía.
Hacía una noche de calor sofocante. Me metí en el
cuarto que me alquilaron y no pude dormir. Había chinches en la alcoba. Una
procesión de estos insectos salía de un ángulo del techo e iba avanzando, y
cuando llegaban encima de mi cama se dejaban caer uno a uno con una precisión
matemática.
—Por la mañana, al alba, me levanté y me vestí. Mi
instinto me hacía creer que no estaba muy seguro en aquella casa.
Me asomé al balcón y me senté en una silla. A eso
de las cuatro vi que mi patrona salía a la calle, y poco después volvía con un
hombre.
—Maniobra sospechosa—me dije.
Abrí la puerta de mi cuarto y avancé por el pasillo
de la casa, todavía obscuro. La patrona y el hombre hablaban de mí. Habían
dejado la puerta abierta.
Inmediatamente me puse el sombrero y bajé las
escaleras con rapidez, con las botas en la mano. En el portal me las puse; salí
a la calle, entré por el callejón del Perro y me metí en un portal abierto e
iluminado de la calle de la Justa. Era un burdel. Había una vieja harapienta,
con un aire de lechuza, y dos muchachas feas, vestidas con colores chillones.
Una de ellas tenía una cara ancha,[119] brutal, una
cara de rodaballo, con unos ojos saltones y la nariz chata. Las dos estaban muy
pintadas.
La vieja conoció, por mi actitud, que venía
huyendo, y no se le ocurrió explotarme. Me senté en un banco y charlamos. La
vieja me habló del Destino con un fatalismo tan estoico que me asombró.
—Cada cual su sino—decía a cada paso.
Convidé a las mujeres a tomar café con leche, y
después de estar unas tres o cuatro horas allí, por la calle de la Flor salí a
la de San Bernardo.
Subí a la plazuela de Santo Domingo, y en un café
que hacía esquina, cerca de una barricada, entré y encargué un almuerzo.
—Tardará un poco—me dijo el mozo—; todavía es
temprano, y con estos jaleos no viene nadie.
—Bueno; no tengo prisa. Traiga usted unas
aceitunas, y esperaré.
Compré La Iberia y unas hojas
del Boletín extraordinario del ejército constitucional, que se
vendían en las calles, y estuve haciendo como que leía, pensando en dónde
podría ocultarme, o si sería mejor salir inmediatamente de Madrid.
Llegó el almuerzo y comí bien, pensando que quizá
la cena se haría esperar.
—Tiene uno buen apetito—me dije—. Eso demuestra que
interiormente todavía uno está sereno.
Tomé café y varias copas de coñac y le di al mozo
una buena propina, suponiendo que podría necesitarle.
IV.
EL FINAL DE CHICO
Cuando se ha oído decir que tal persona o tal otra
es un hombre malo, se cree leer la maldad en su fisonomía, y entonces la
ficción se añade a la experiencia para realizar una sensación cuando el interés
y la pasión se mezclan. Helvetius cuenta que una dama, contemplando la luna con
un telescopio, veía la sombra de dos amantes; un cura que quiso comprobar el
hecho le replicó diciendo: No, señora, no; esas sombras son las dos torres de
una catedral.
Kant: Antropología.
Estaba dispuesto a salir del café, porque no
tenía pretexto para seguir en él, cuando los mozos se asomaron a la puerta y
volvieron diciendo:
—Hay gran alboroto en la calle Ancha. La gente
viene hacia aquí gritando.
—¿Qué pasará?
El amo del café mandó cerrar inmediatamente la
puerta y las ventanas.
—¿Usted quiere salir ahora?—me preguntó a mí.
—Esperaré a que pase el tumulto.
—Tiene usted razón. Con estos alborotos constantes
no se sale ganando nada.
Con el cierre de la puerta y de las ventanas el
café había quedado casi a obscuras.
—¿Quiere usted subir al billar?—me dijo el mozo que
me había servido—; desde allí puede usted ver muy bien lo que pasa.
Subí por una escalera de caracol a la sala de
billar y me asomé a un balconcillo del piso entresuelo. Venía de la calle Ancha
una masa de gente harapienta, zarrapastrosa, formada principalmente por mujeres
y chicos, que vociferaban y daban alternativamente vivas y mueras. Algunos
hombres armados con fusiles, pistolas y garrotes se veían entre la multitud.
Después vimos un tipo mal encarado, con bigote y
patillas, vestido con andrajos, con una faja encarnada en la cintura y un
sombrero catite en la cabeza, que llevaba, como un estandarte, un retrato
grande en un palo.
—¿Quién es?—nos preguntamos todos—. ¿De quién es
esa imagen?
Nadie lo sabía.
Luego, como un paso de Semana Santa, sentado en un
colchón y sostenido en unas parihuelas apareció en la plaza de Santo Domingo un
hombre flaco, amarillo, ictérico, como una momia, ya viejo, con patillas
grises.
Iba medio desnudo, cubierto con una camisa blanca y
un pañuelo en el cuello, un gorro de co[123]lor en la
cabeza y en la mano un abanico, con el que se abanicaba tranquilamente. Su
expresión era fosca, amarga y casi burlona.
A no ser por los dicterios que le dirigían las
turbas, se le hubiera podido tomar, por su actitud tranquila y displicente, por
un reyezuelo de una tribu que se paseaba en andas entre sus vasallos.
—¿Quién es este hombre?—preguntamos varios.
Los gritos, ya distintos, que se oyeron a poco, de
«¡Muera Chico! ¡A la horca! ¡A la horca!», nos hicieron comprender que el
hombre que llevaban en las parihuelas, como un paso de Semana Santa, era el
célebre jefe de policía de Madrid. Al lado suyo iba una mujer, que dijeron era
la de Chico, y detrás, el portero de su casa, a quien llevaban a empujones.
Este era un ex policía apellidado Dendal y apodado
el Cano, a quien se había dirigido la gente para prender a Chico, y que había
intentado salvar al jefe.
Se le consideraba como uno de los sabuesos y de los
confidentes de Chico.
—¡Muera Chico! ¡A la horca! ¡A la horca!—volvió a
vociferar la multitud.
—¿Adónde lo llevan?—preguntó un mozo del café a uno
de la calle.
—A la plaza de la Cebada, a quitarle la vida.
—Lo tiene muy merecido.
El amo del café hizo un gesto de molestia; pero no
dijo nada.
El pueblo, con ese sentimiento simplista de las
multitudes, creía, sin duda, que bastaba con qui[124]tar
de en medio a Chico para que todos los atropellos desaparecieran.
Días antes habían matado las turbas a otro policía
apodado el Pocito.
Yo estaba inquieto; pero haciéndome el hombre
tranquilo e indiferente, me senté en una silla en el balcón, encendí un cigarro
y me puse a fumar.
La comitiva esperó unos minutos en la plaza de
Santo Domingo, sin saber qué dirección tomar, hasta que debió venir la orden de
seguir por la Costanilla de los Ángeles.
Noté, con sorpresa, que los que capitaneaban a los
amotinados eran casi todos los que se encontraban el día anterior en compañía
de Castelo. Estaban Pucheta, el Mosca y el periodista, pequeño y pálido, picado
de viruelas y con anteojos. De su grupo partían más rabiosos los gritos de
«¡Muera Chico!»
Pero no sólo estaban ellos. Castelo y la Paca
Dávalos se hallaban agazapados en la esquina de la calle de Tudescos
contemplando el paso de la multitud. Yo los veía de cerca. Se habían
disfrazado; él llevaba pantalón corto y calañés; ella, un mantón obscuro.
¡Qué expresión de ansiedad, de odio, de triunfo
había en sus miradas! ¡Qué momento de pasión estaban viviendo ambos!
Veían correr en su imaginación la sangre del hombre
que les había ofendido e inundar el suelo y el aire y convertirse en una aurora
boreal. Quizá creían también que esta venganza les había de bastar para ser
felices.
Durante un momento creí que Chico veía a sus[125] enemigos desde lo alto de las andas; pero si los
vió apartó de ellos la vista con indiferencia y siguió abanicándose con su aire
frío y desdeñoso.
Daba Chico la impresión de un hombre que había
llegado a un tal desprecio por la vida, que la muerte se le presentaba como un
accidente de poca importancia.
—¡Canalla! ¡Granuja!—decía la gente.
—Mira cómo mira—añadía una comadre.
—Tiene cara de pocos amigos.
—Cara de Judas.
—Dios nos libre de un hombre así.
—¡Muera Chico! ¡A la horca! ¡A la horca!
—Eres un valiente—dije yo en mi imaginación
dirigiéndome a él—; podrás tener tú la culpa, y el pueblo la razón; pero mi
simpatía va hacia el hombre templado que marcha al suplicio con la sonrisa en
los labios más que a la turba aulladora y cobarde.
Pasó la procesión y la multitud se derramó por la
Costanilla de los Ángeles y por la Cuesta de Santo Domingo. Castelo y la Paca
Dávalos, agarrándose del brazo, se alejaron por la calle de Tudescos. Parecían
dos viejos; él, raído y encorvado; ella, torcida, con una manera de andar de
paralítica.
Les miraba alejarse y me parecían los
supervivientes de un naufragio; más aún: me parecían los restos del barco que
las olas echan sobre la playa.
Casi encontraba mejor acabar la vida como Chico,
llevado en unas parihuelas sobre el odio popular, que perderse así, encorvados
y renqueando, por la sombra de una callejuela.
V.
ACOSADO
Se sufre más cuando se sufre solo y se deja tras de
sí los dichosos.
Shakespeare: El Rey Lear.
Cuando se despejó la plaza, bajé del billar al
café y salí a la calle. Los alrededores habían quedado desiertos. La comitiva
de Chico barrió los lugares adyacentes, llevando a todo el mundo tras ella.
Se me ocurrió entrar en casa de Istúriz, que vivía
allí cerca, en la Cuesta de Santo Domingo. Tardaron mucho en abrirme la puerta.
El hombre estaba trastornado, temiendo que le asaltasen la casa. Había
presenciado en los días anteriores la lucha de los sublevados y la tropa, en la
misma calle, y aquel día, el paso de Chico entre la multitud.
Le expliqué la situación en que me encontraba, sin
poder volver a casa, y a esta circunstancia le di un carácter cómico.
—¿Y qué va usted a hacer?—me preguntó Istúriz.
—Estoy dispuesto a sufrir la muerte con paciencia.
Ya he vivido bastante.
—Pero esto es un error. Esos hombres no tienen
memoria.
—¡Qué quiere usted! Todos los pueblos son
desagradecidos.
—Pero, ¿qué aspiran? ¿Qué desean?
—Siempre hay algo más que aspirar y que desear.
—Es la anarquía que se nos echa encima. Nosotros
tenemos la culpa, Aviraneta—exclamó—. ¡Oh, si ahora empezara a vivir!
—Yo no me arrepiento de nada—le dije—. Creo que he
hecho lo que debía hacer.
—No hay justicia, Aviraneta, no hay
justicia—murmuró él.
—Naturalmente. En la política no puede haber
justicia. En la política, como en la vida, no hay mas que fuerza y
éxito—repliqué yo con dureza—. Se manda y se hace lo que se quiere; no se
manda, y ¡buenas noches!
Saludé a Istúriz fríamente. Y me marché a la calle
pensando que el hombre no me había ofrecido su casa para que descansara en ella
un momento.
Como tenía ya todos mis posibles recursos agotados
fuí a la iglesia de San Ginés y me senté en un banco, dispuesto aunque fuera a
pasarme allí el día entero.
Estuve al lado de un matrimonio joven con un niño,
que hablaban y sonreían y no tenían más[129] preocupación
que la de ir por la tarde a casa de una pariente suya. Oí dos o tres misas y me
quedé solo.
¡Cuán distinto hubiera sido mi destino si en vez de
decidirme a defender con tesón las ideas liberales hubiera ingresado en la
juventud entre los moderados o entre los absolutistas!
—Ahora hubiera sido general, ministro o arzobispo
de Toledo. Su Excelencia Aviraneta, monseñor Aviraneta, no hubiera estado mal.
Pensaba mil cosas para entretenerme y pasar el
rato.
A las primeras horas de la tarde el sacristán se me
acercó, mirándome con recelo, y me dijo que iba a cerrar la iglesia. Tenía
entonces yo la impresión que debe experimentar el animal acosado y perseguido.
Ya no era el hombre joven que puede discurrir con precisión y seguridad y a
quien se le ocurren ideas y proyectos rápidamente; tenía ya sesenta años y mi
inteligencia funcionaba con más pesadez que en mis tiempos juveniles de
conspirador. No encontraba en mí mismo mas que pobres recursos, y muchas veces
el miedo me turbaba y me inspiraba soluciones desesperadas, como la de
presentarme al Gobierno revolucionario para que hiciera de mí lo que quisiera.
Salí de la iglesia a la plazoleta que hay en la
parte de atrás de San Ginés, y estuve vacilando en tomar por la calle de
Coloreros, o por la de Bordadores.
—¡Pensar que el ir por una o por otra puede influír
en mi destino!—me dije.
Estaba así vacilando cuando recordé que en la[130] calle de Coloreros había una taberna y tienda de
comestibles de un asturiano conocido mío.
—Voy a ir a allí.
Al salir por la callejuela me encontré con un
estudiante de Medicina que visitaba al médico vecino de mi casa. Este muchacho
era ayudante de un doctor afamado. Nos saludamos.
—¿Ha comido usted ya?—le pregunté.
—No.
—¿Quiere usted que comamos aquí en un figón de un
asturiano que yo conozco?
—Vamos.
El asturiano me recibió bien y nos llevó al
estudiante y a mí a un cuarto muy limpio y bien arreglado. Mientras comíamos le
conté al estudiante la situación en que me encontraba; le pregunté dónde vivía
él, y me dijo que en una casa de huéspedes de la Carrera de San Francisco que
tenía como pupilos algunos seminaristas que, por entonces, estaban de
vacaciones.
—Ahora mi patrona no tiene más huéspedes que yo.
—Cree usted que me tomaría a mí?—le pregunté.
—Sí, hombre, ya lo creo.
—Yo necesitaría pasar diez o doce días escondido
hasta que la efervescencia revolucionaria vaya decreciendo.
—Pues yo le llevaré a usted a esa casa; pero ahora
mismo, no, porque tengo que ir al Hospital General.
—Bueno, entonces yo le esperaré a usted aquí mismo.
Volvió el estudiante a eso de las siete. Me dijo
que habían fusilado a Chico y al Cano en la plaza de la Cebada, delante de la
Fuentecilla. Chico había muerto con un valor extraordinario. Al parecer, en
Madrid no se hablaba de otra cosa. Mucha gente protestaba de que Pucheta
ordenara ejecuciones, como pudiera haberlo hecho Calomarde.
—¿Qué quiere usted hacer ahora?—me preguntó el
estudiante—. ¿Prefiere usted ir a mi casa por donde hay mucha gente, o quiere
usted que salgamos por la Cuesta de la Vega y, dando la vuelta por la ronda,
subamos por las Vistillas a la Carrera de San Francisco?
—Me parece mejor ir por dentro del pueblo. Salir y
entrar será peligroso.
—Yo creo que es preferible marchar por donde haya
mucha gente. En las calles solitarias es donde es más fácil que una ronda le
detenga a uno.
—Bueno; pues vamos por la Plaza Mayor.
Salimos de la taberna y entramos en la plaza por la
calle del Siete de Julio. Había por todas partes grandes grupos de gente armada
que iba y venía por en medio. Entonces no había jardinillos, ni fuentes, como
ahora. Temía yo que alguien me conociera, pero pude cruzar la plaza sin
obstáculo.
Vacilamos el estudiante y yo en tomar por la calle
de Toledo o bajar por la escalerilla de piedra a la calle de Cuchilleros.
Debíamos haber tomado por la de Toledo, siguiendo siempre el principio que era
mejor marchar entre la gente que por sitios extraviados; pero me pareció que
hacia la calle de Cuchilleros no había nadie y comenzamos a bajar por la
escalera.
Ibamos por la calle de Cuchilleros cuando tres
paisanos nos dieron el alto:
—¡Alto!
—¿Qué pasa?—pregunté yo.
—¿Quiénes son ustedes?
—Yo soy un médico—dije—, y este joven es mi
ayudante.
—Bueno, vengan ustedes con nosotros.
Nos hicieron subir de nuevo la escalera de piedra y
nos llevaron a la taberna que había en el ángulo de la plaza, que se llamaba el
Púlpito.
Convidé yo a aquellos hombres a unas copas y nos
hicimos amigos.
Iban a dejarnos libres cuando apareció el
revendedor del Teatro Real, el Mosca, a quien el día anterior había visto en
compañía de Castelo, y por la mañana en la calle Atocha. El Mosca, además de
revendedor, era dueño de una barbería de la calle de las Fuentes. Yo le conocía
algo y sabía que había estado en el campo carlista.
—Este es Aviraneta—gritó el Mosca al verme—, un
amigo de María Cristina. Hay que llevarle a la Junta.
Se reunieron con el Mosca algunos granujas y
desocupados, comparsas de todos los alborotos populares, y nos llevaron al
Ayuntamiento.
VI.
EN EL SALADERO
Era de ver dormir algunos envainados, sin quitarse
nada de lo que traían de día; otros, desnudarse de un golpe todo cuanto traían
encima.
Quevedo: El Buscón.
Entramos en la casa de la Panadería y nos
condujeron, al estudiante y a mí, ante un grupo de personas constituídas en
tribunal. Era una junta revolucionaria. Nos interrogaron, e inmediatamente el
estudiante fué puesto en libertad. Yo dije mi nombre, y no oculté mis amistades
ni mi historia política.
Aquella Junta estaba formada por personas sensatas,
y el presidente dijo que no había el menor motivo para mi detención.
—Puede usted retirarse—me indicó el presidente.
—¡Muchas gracias!
El Mosca salió detrás de mí y gritó:
—Hay que detener a este hombre. Es un cris[134]tino, un confidente de Sartorius, un consejero de la
Piojosa.
—¡Señores!—clamé yo con todas mis fuerzas
dirigiéndome al público—. El hombre que quiere detenerme es un carlista, un
miserable que ha estado en la facción. Me odia, porque yo soy liberal, liberal
de siempre. Yo fuí ayudante del Empecinado; yo hice el Convenio de Vergara, en
que se dominó para siempre el carlismo. ¿Me vais a entregar a mí al capricho de
un esbirro de la reacción?
Al mismo tiempo, el Mosca gritaba que yo era un
traidor, amigo de Sartorius, de Salamanca y de Chico.
El público se dividió; yo iba ganando terreno
cuando un desconocido propuso que nos llevaran, al Mosca y a mí, a la Casa de
Correos, donde estaba reunida la Junta Suprema Revolucionaria.
En medio de un grupo de desharrapados llegamos a la
Puerta del Sol y entramos en el Principal. Pronto vi que se tenía bien distinto
procedimiento con el Mosca que conmigo, pues a él se le dejó en libertad en
seguida. Llevado delante de la Junta, la ira que me devoraba me hizo pronunciar
un discurso violento, en el cual dije que aquella revolución era una farsa, que
estaba dirigida por moderados y hasta por carlistas, y que así podía darse el
caso de que a un hombre como yo, que había peleado por la libertad con el
general Empecinado y había sufrido persecuciones como liberal, se le quisiera
encarcelar por la denuncia de un miserable que había peleado en las filas de
Don Carlos.
—No sólo es el Mosca el que le denuncia a usted
como amigo y cómplice de María Cristina—dijo uno de la Junta—; hay otros que
afirman lo mismo.
—¿Quiénes son esos otros?—grité yo—. Que vengan,
que muestren su cara.
—¿Niega usted su amistad con María Cristina?
—Niego la complicidad.
—Retírese usted—dijo el presidente.
Me tomaron por su cuenta dos andrajosos, me ataron
en el patio en una cuerda de presos y nos llevaron al Saladero, rodeados por
bayonetas.
—¡Son de la camarilla de la Piojosa!—decía la gente
al vernos por la calle.
—Son los amigos de Sartorius.
—¡Mueran! ¡Mueran!—Y nos insultaban y nos tiraban
piedras. Llegamos al Saladero.
Me metieron en un calabozo húmedo y obscuro, y
estuve allí encerrado cerca de un mes. La vida para mí, en aquellos días, fué
horrible. Dormía en el suelo, comía el rancho de la cárcel, y no podía hablar
con nadie, mas que con algunos desdichados como yo que, pasajeramente, me
hicieron compañía.
¡Qué miseria! ¡Qué pobreza! ¡Qué gente harapienta!
Y, en medio de esta miseria, ¡qué modo de adaptarse y de vivir allí como en su
propia casa! Había industriales que seguían dirigiendo su industria desde la
cárcel; falsificadores que preparaban sus falsificaciones; un editor de
periódico carlista que corregía sus pruebas.
La mayoría de los presos eran ladrones; pero había
también conspiradores y revolucionarios.[136] Entre
ellos, conocí dos que me dijeron que se habían hecho prender a propósito, para
ponerse de acuerdo con un preso que estaba en el Saladero.
Estos eran republicanos, y tenían preparado el
complot de matar al general Espartero, a su entrada en Madrid, a tiros, desde
una casa de la Carrera de San Jerónimo, que tenía salida por la calle del Pozo,
y proclamar la República.
Yo conocía la casa, porque en ella habíamos tenido,
en 1822, una venta carbonaria. Encontré el proyecto bien tramado en su primera
parte; pero su segunda parte me pareció absurda. Les intenté convencer a los
republicanos de que la República que ellos pudieran proclamar no duraría mas
que horas. Se persuadieron y abandonaron el proyecto.
Cuando me sacaron de aquel calabozo me pusieron en
comunicación, y mi mujer vino a verme; empezó a llorar al encontrarme en tal
lastimoso estado. Me hallaba flaco, enfermo, sin poder tenerme en pie, con los
ojos inflamados, lleno de parásitos, con la ropa interior sucia y casi podrida.
Empezó el juez a tomarnos declaración a las
personas presas durante el período revolucionario, y la mayoría no teníamos la
menor culpa ni la menor relación con los hechos que se nos imputaban. Habíamos
sido casi todos enviados al Saladero por sospechas, por capricho de los
sublevados; algunos eran, indudablemente, víctimas de venganzas particulares.
Le indiqué a mi mujer que fuera a casa de[137] Istúriz y de otros amigos, y que se enterara de
la situación en que había quedado la política.
Don Evaristo San Miguel fué nombrado por entonces
ministro de la Guerra. Después de su nombramiento había tres núcleos
revolucionarios importantes y rivales que trataban de anularse los unos a los
otros.
Estos eran: la Junta de Salvación, Armamento y
Defensa, con San Miguel de presidente, lazo de unión entre el Palacio y los
revolucionarios de Madrid; el Cuartel General de O'Donnell, que obraba por
cuenta propia, y la Junta de Espartero, que radicaba en Zaragoza.
En cada grupo de estos había un sinfín de
escisiones, y los mismos revolucionarios de Madrid no obedecían siempre a la
Junta de Salvación.
Ya enterado de quiénes eran los personajes más
influyentes, escribí una carta al general Espartero y otra a don Joaquín
Francisco Pacheco, que no me contestaron.
Mandé también un documento a don Evaristo San
Miguel exponiéndole los hechos, y una esquela recordándole nuestra antigua
amistad y nuestra fraternidad como masones, y San Miguel, inmediatamente que
recibió mi esquela, mandó ponerme en libertad.
VII.
EL HOSPITAL
Tú, Señora,
dame agora
la tu gracia toda ora
que te sirva todavía.
Arcipreste de Hita: Libro de Buen Amor.
Tras de la cárcel fuí a San Sebastián con mi
mujer; alquilé una casa en el barrio de San Martín y pasé allí cuatro años
viviendo obscuramente, ocupado en leer libros y periódicos, escribir mis
recuerdos y hacer una colección de insectos de conchas y de caracoles. El
Gobierno me había dado el retiro, y mi sueldo era pequeño.
Tenía dos o tres casas en San Sebastián adonde iba
de tertulia: la de Goñi, la de Alzate y la de Errazu, que eran parientes míos,
y solía pasar largos ratos en la imprenta de Baroja. Aquí se reunían con
frecuencia el general don Nazario Eguía, el manco; el intendente Arizaga, que
influyó en el Convenio de Vergara; el general Van-[140]Halen,
Antonio Flores, el autor de Ayer, hoy y mañana, y otros.
Solíamos tener grandes discusiones, y varias veces
me dijo el general Eguía:
—Aviraneta: ¡con qué gusto le hubiera fusilado a
usted si le llego a coger en tiempo de la guerra!
Yo solía acompañarle al viejo general a tomar el
coche de Tolosa hasta la fonda del Parador Real.
Unos años después, sintiendo de nuevo la nostalgia
de la vida agitada de la Corte, volví a Madrid y me instalé con Josefina en un
piso de la calle del Barco. Josefina tenía algunas amigas y pertenecía a una
Junta de Caridad.
Un día, a una señora amiga de mi mujer le oí hablar
de Paca Dávalos.
—La he conocido—dije yo—. ¿Qué le pasa?
—Es toda una novela.
La señora contó la historia con detalles.
Desde hacía algún tiempo, la Dávalos estaba enferma
en el hospital de San Juan de Dios, en una sala, triste y obscura, que daba a
la calle de Atocha, mal iluminada por unas rejas cubiertas de tela metálica.
Daba horror el ver a la pobre mujer: se hallaba
cubierta de úlceras y de costras, sin pelo y con los ojos inflamados. Su
enfermedad, la embriaguez y los últimos años de miseria habían hecho de aquella
belleza espléndida un monstruo. Era algo horrible; pero más horrible que su
aspecto, según la señora que la había visto, era su estado moral. Gritaba,
cantaba coplas indecentes.
La mujer más tirada, la rabanera más desver[141]gonzada, no hablaba como hablaba ella: tenía el
prurito de lo escandaloso y de lo lúbrico.
La castigaron varias veces a pasar días enteros en
la guardilla a pan y agua, castigo brutal, no muy propio para enfermas
desdichadas; pero el castigo no le hizo mella, y al volver a la sala insultaba
al médico y a las monjas, y gritaba indecencias a todo el mundo.
Un día se presentó en el hospital una hermana de la
Caridad, sor María de la Consolación. Era una mujer pálida, en el esplendor de
la belleza. La hermana se acercó a la cama de la Dávalos, se arrodilló delante
de ella y abrazó y besó a la enferma.
Esta se incorporó en la cama, contempló a la monja,
dió un grito terrible, desgarrador, y se desmayó.
La monja era la hija de Paca, a la que hacía veinte
años que no había visto, y era su vivo retrato; la misma corrección en el
rostro, los mismos ojos profundos, humanos, la misma expresión de pureza y de
dulzura.
Al recobrar el sentido la enferma creyó que la
visita de su hija había sido un sueño; pero no, allá estaba Estrella, ahora sor
María, que la acariciaba y la besaba como en otro tiempo.
El contraste era violento: la enferma, un montón de
carne sin forma humana, llagada, horrible; su hija, una belleza pálida, serena,
con un aire de fuerza y de dulzura.
En los días siguientes Paca Dávalos comenzó a
llorar, y cuando venía su hija a verla le besaba la mano y le decía:
—Perdóname, he sido mala madre.
—No, no, no has sido mala madre para mí, y yo
siempre te he querido.
Ella escondía la cabeza entre las sábanas y lloraba
con la mano de su hija apretada en la suya.
El capellán del hospital le dijo a la Paca que su
hija había querido sacrificarse y dejar el mundo para redimir los pecados de la
madre.
Fué un nuevo motivo de dolor para la enferma.
Llorando suplicó a su hija que no se sacrificara por ella, que volviera al
mundo, que fuera feliz; ella no merecía el sacrificio de un ángel; ella tenía
muy merecidos el abandono, la deshonra, la enfermedad y la muerte en un
hospital hediondo. Estrella la tranquilizaba y la decía que la vida de hermana
de la Caridad era la que más le ilusionaba.
La madre lloraba acongojada, y cuanto más lloraba,
estaba más triste y más resignada a morir. La Dávalos pidió perdón a todos y
quiso que, al menos, una vez su hija le cantase una canción que solía cantar en
la infancia. Sor María le preguntó al capellán del hospital si podía satisfacer
este deseo de su madre.
—Sí, sí, ¿por qué no?
Estrella cantó, y parece que fué un espectáculo
extraordinario en aquella sala triste, maloliente, iluminada por la luz turbia
de los cristales verdosos de las ventanas enrejadas, ver a las mujeres enfermas
con las entrañas carcomidas y quemadas que se incorporaban anhelantes en la
cama y oían llorando la canción que cantaba la monja, que se elevaba sobre las
miserias del mundo.
Unas horas después, Paca Dávalos moría dulcemente.
VIII.
LA LOCURA
¡Atrás! El negro demonio me persigue.
Shakespeare: El Rey Lear.
A la señora que me contó el final de la Dávalos le
pregunté:
—¿Y no fué a verla alguna vez el brigadier Castelo?
—No; ya hacía tiempo que se habían separado.
Un año después volvía de casa de Istúriz, una tarde
de invierno, por la calle del Arenal, al anochecer, cuando me encontré con el
Mosca, el revendedor.
Se me acercó, sin conocerme, a ofrecerme una
localidad para el Real, y al fijarse en mí quedó inmutado.
—¿Le ha sorprendido a usted el verme?—le dije.
—Sí.
—¿Qué, pensaba usted que los que usted enviaba al
Saladero ya no salían de allí?
—No; ya sabía que había usted salido de allí hace
tiempo.
—¿Todavía sigue usted actuando de
revolucionario?—le pregunté con sorna.
El se calló.
—Diga usted, ¿por qué tenía usted tanto interés en
prenderme en la Plaza Mayor? ¿Era, de verdad, el odio del carlista al que había
trabajado, como yo, en el Convenio de Vergara?
—Yo no soy carlista. Si estuve en la facción fué
por compromiso.
—Entonces, ¿por qué tanto ahinco en prenderme?
—Nos había recomendado la prisión de usted el
brigadier Castelo.
—¿Y por qué?
—¿No se incomodará usted si le digo la verdad?
—No.
—Decía que usted era un enemigo del pueblo, un
confidente de la policía.
—¡Canalla! Quería desprenderse de los que sabíamos
que era un ladrón. El fué el que instigó al populacho para que mataran a Chico,
no porque Chico hubiese cometido atropellos, sino porque era testigo de uno de
sus robos. ¿Y qué ha hecho ese tunante de Castelo?
—Acaba de suicidarse en una guardilla de Barrios
Bajos.
—¿Qué me dice usted?
—Lo que oye. Desde la muerte de Chico le vino la
mala suerte. Le expulsaron del Ejército, y[145] el
partido progresista le abandonó; ya no le servía de instrumento. Castelo
comenzó a andar por las tabernas y a servir de hazmerreír a la gente. Decía que
él había hecho la Revolución y que había acabado con Chico. Luego creo que
alguno de los hombres de la ronda de Chico le amenazó y le asustó.
Poco después a Castelo se le metió en la cabeza que
Chico vivía aún, que le perseguía y le acechaba en las esquinas. Cuando tenía
esta alucinación echaba a correr hasta que se caía de cansancio.
Una noche, sin duda, la alucinación fué tan
espantosa que se ahorcó con un trozo de cuerda en el montante de una puerta. Su
asistente y yo hemos sido los únicos que hemos acompañado su cadáver a la fosa
común.
—¡Qué final!—exclamé yo; y seguí andando en
dirección de mi casa.
IX.
ALIMAÑAS
Quien mal anda, mal acaba.
Proverbio.
Habíamos quedado todos los oyentes de la
cocina esperando que Aviraneta dijera algo más; pero se calló pensativo.
—Quien mal anda, mal acaba—exclamó el tío Chaparro,
y luego, dirigiéndose a sus hijos y a los cabreros que estaban alrededor de la
lumbre, añadió—: Bueno, muchachos, vamos a dormir, y demos gracias a Dios por
vivir honradamente en nuestra pobreza y no en compañía de locos y de alimañas.
Don Eugenio sonrió, mirando el fuego.
Por la ventana se veía caer la nieve copiosamente,
y el campo brillaba triste y espectral a la luz de la luna. Aullaban los perros
a lo lejos, con un ladrido triste y agorero, con una rabia persistente e
irritada, como si previeran algún peligro próximo.
Nos levantamos de al lado de la lumbre, y Aviraneta
y yo subimos las escaleras hasta el primer piso precedidos por una criada, que
nos iluminaba con un farol.
Entré yo en mi cuarto, encendí la palmatoria, que
dejé en la mesilla de noche, me metí en la cama y seguí leyendo la Biblia.
Estaba en el Eclesiastés, y me detuve a reflexionar sobre este
versículo: «El que hiciere el hoyo caerá en él, y el que aportillare el vallado
le morderá la serpiente».
París, noviembre, 1920.
LA CASA DE LA CALLE DE LA MISERICORDIA
... y tanta variedad de sabandijas racionales en
esta arca del mundo.
Vélez de Guevara: El Diablo Cojuelo.
Otro día en que no estaba el tío Chaparro, a
quien la relación anterior había impresionado de una manera profunda y
desagradable, Aviraneta contó la historia del joven Miguel Rocaforte, su
compañero de cárcel.
Una vez, los dos granujas de la Gallinería, el
Gacetilla y el Mambrú, que Candelas había recomendado a don Eugenio, y a
quienes éste utilizaba como criados y como instrumentos de espionaje contra el
alcaide, entraron en el cuarto de Miguel y le robaron un cuaderno en que el
joven escribía el Diario de su vida, y se lo dieron a Aviraneta. Don Eugenio lo
leyó rápidamente y, después de enterarse de lo que le interesaba, mandó a los
raterillos que volvieran a dejar el cuaderno en el cuarto del preso. Miguel no notó
el escamoteo.
Esta historia que me contó don Eugenio está hecha
sobre los datos autobiográficos que escribió Miguel, y sobre indicios, no del
todo claros ni completamente seguros, que he variado un tanto para dar a la
relación cierta unidad.
I.
LA CASA DE LOS CAPELLANES DE LAS DESCALZAS
Confesaré a usted que el edificio que ocupo en un
barrio lejano es de los más antiguos de Madrid, y que su aspecto sombrío, sus
balcones de gran vuelo, la enorme ala del tejado y toda su exterioridad están
anunciando a los transeúntes su fecha de tres siglos.
Mesonero Romanos: Escenas Matritenses.
Hay casas que por su aspecto dan una impresión
siniestra e inclinan a pensar que son propicias para crímenes, intrigas y
misterios. Son casas sombrías, obscuras, colocadas en callejones angostos,
llenas de pasillos y de encrucijadas, de cuartos irregulares y de guardillones
abandonados. Son casas para servir de base a folletines, a melodramas y a
comedias de capa y espada.
La casa de los Capellanes de las Descalzas Reales
de Madrid, Misericordia, 2, aunque por dentro[154] era
folletinesca, melodramática y de capa y espada, por fuera era una casona
grande, ancha y de buen aspecto. Estaba contigua a la iglesia y hacía esquina a
dos calles: a la de la Misericordia, calle muy corta, puesto que no tenía mas
que un número por un lado, y ninguno por el otro, y a la de Capellanes, que
bajaba desde la calle de Preciados a la plaza de Celenque.
El barrio de las Descalzas era entonces, y es
todavía, un islote tranquilo y desierto, en medio de la animación de unas vías
tan frecuentadas como la del Arenal y la de Preciados.
En aquel tiempo, en la plaza de las Descalzas,
enfrente del Monte de Piedad primitivo, había una fuente con una estatua de
Venus, la antigua Mariblanca, trasladada a allá desde la Puerta del Sol, donde
estuvo muchos años.
El convento de las Descalzas Reales había sido el
palacio del Emperador Carlos V en el Campo de San Martín y abarcaba una gran
extensión de terreno.
El Monte de Piedad primitivo era un accesorio del
palacio, luego convertido en convento; antiguamente comunicaban los dos
edificios por medio de un arco que pasaba por encima de la calle de la
Misericordia.
El Monte de Piedad tenía una portada de gusto
plateresco, semejante a la de las Descalzas, severa, de buen gusto, y a un
lado, otra construída en pleno siglo xviii, de lo más exagerada y barroca
en el estilo churrigueresco.
La plaza de las Descalzas era entonces más bonita
que ahora, pues no tenía los edificios de ladri[155]llo
blancos y rojos del Monte de Piedad que recuerdan los trajes de baño. Estaba
también más animada. En la fuente de la Mariblanca había siempre aguadores
tomando agua o sentados en sus cubas, y en el resto de la plaza se estacionaban
un sinnúmero de carros, y los carreteros formaban sus corrillos al aire libre.
No se veía mucha gente por esta plazuela irregular
y triste; sólo algunos desventurados, que marchaban a empeñar algo y que
buscaban para su comisión las horas del anochecer, y los domingos y los días de
fiesta, los vecinos del barrio, que iban a misa.
La casa de los Capellanes, antigua propiedad de las
monjas, era una casa vieja; pero no tenía aire decrépito; su vejez era una
vejez fuerte y sana; estaba pintada de ocre, con grandes desconchaduras, y
tenía un piso bajo con rejas; el principal, con cinco balcones anchos
espaciosos, y el segundo, con balconcillos; sobre el tejado, saliente, se
destacaban guardillas con sus ventanas de cristales verdosos y chimeneas
antiguas de ladrillo, medio derruídas, y otras modernas, de hierro, que echaban
tenues columnas de humo en el aire, siempre claro, de Madrid.
Por las rejas de la calle de la Misericordia y de
la de Capellanes se veían sacos y bolas de sal, menos en una de una
encuadernación, donde se divisaban montones de papel y una prensa de madera; en
el piso primero, a través de los cristales, aparecían unas cortinas rojas
desteñidas, y en el segundo, visillos amarillentos.
Hacia 1823, esta casa fué vendida por el Estado,[156] y en 1835 era dueño de ella don Tomás Manso, que
vivía en el primer piso y tenía el bajo dedicado a almacenes de sal.
Desde entonces, entre la gente, el nombre de la
casa de los Capellanes se iba sustituyendo por el de Casa de la Sal.
Le habían quedado a este edificio varias
servidumbres, de cuando era anejo a la iglesia, y por su escalera pasaban el
capellán y el sacristán de las Descalzas para sus habitaciones respectivas, y
dos frailes franciscanos, confesores de las monjas clarisas del convento
inmediato. Esta casa tenía una puerta grande de dos hojas, con clavos pequeños,
y un postigo en una de ellas. El zaguán, empedrado con losas, era espacioso, y
del centro del techo colgaba un farol; a un lado, próximo a la calle, había un
puesto de zapatero remendón, y en el fondo, una covacha de madera pintada de
amarillo. A mano izquierda de la covacha comenzaba una escalera vieja y
apolillada, y a mano derecha había una mampara de cristales con una puerta, por
la que se pasaba a un patio con arcos. Este patio tenía en una esquina una
puerta que daba a los almacenes, y en la otra, un pasillo obscuro que conducía
a otro patio pequeño, con un arbolito enclenque. El patio grande estaba
enlosado, y tenía en una de sus paredes una parra, que regaba con un bote el
encuadernador, que vivía en uno de los cuartuchos interiores del piso bajo.
Esta parra daba al patio cierto aire aldeano. Toda la planta baja estaba
formada por sótanos, crujías y almacenes negros y abandonados, con las paredes
salitrosas. Uno de estos almacenes, en el que no[157] entraba
nadie, tenía una fuentecilla rota que representaba una cabeza de Medusa. La
Gorgona, de piedra, estaba borrosa, a fuerza de golpes.
En los cuartos interiores, a los que se llegaba por
una escalera obscura, vivían gentes raras: un medio mendigo, que andaba por las
iglesias; una señora y su hija, venidas a menos, que cosían para fuera, y una
vieja pequeña, arrugada y negra, que cuidaba de las sillas de las Descalzas.
II.
FAUNA Y FLORA DE LA CASA
Yo soy misántropo y odio el género humano. En lo
que te concierne, siento que no seas un perro; quizá podría amarte algún poco.
Shakespeare: Timón de Atena.
El que entraba en el viejo caserón de los
Capellanes y subía desde el portal a las guardillas, he aquí lo que iba viendo:
El primer encuentro, naturalmente, era el del
portero y zapatero remendón Francisco Cuervo, un antiguo soldado del ejército
de la Fe, del año 23, donde se había reunido la flor y nata de los bandidos y
criminales de todas las Españas.
Francisco Cuervo, alias Paco, don Paco, Paquito,
don Paquito, Cuervo, el Cuervo y el Chepa, porque tenía la espalda de jorobado,
era hombre de unos cuarenta y cinco años, de aire frío y siniestro.
El Cuervo manifestaba cierta mala sangre y cierto
ingenio. Era un misántropo. Tenía réplicas in[160]cisivas
y ocurrentes. Una vez uno de los carreteros que llevaban la sal a la casa le
contaba con un gran lujo de detalles sus infortunios conyugales. El Cuervo,
después de oírle burlonamente, le dijo:
—¿Sabe usted lo que le digo?
—¿Qué?
—Que vale más que eso le haya pasado a usted que no
a otro.
—¿Por qué?
—Porque otro no hubiera tenido su paciencia.
Y el Cuervo dió una puntada al zapato que estaba
componiendo. Al Cuervo le gustaba mortificar a la gente. Cuando fué cabo de
voluntarios realistas se distinguió por su maldad más que por su valor. A su
mujer, de aspecto débil y enfermizo, la dominaba y martirizaba con saña.
El Cuervo tenía un perro tan malo como él. Era un
perrillo viejo, sarnoso, que mordía a los chicos y gruñía a todo el mundo. El
zapatero le había puesto por nombre Rodil, para expresar su
desprecio por el general que había perseguido a don Carlos.
El remendón azuzaba a Rodil, que
perseguía a los gatos. El perro era menos cruel que el amo: cuando cogía una
rata la mataba; en cambio, el Cuervo, cuando cogía una rata la rociaba con
petróleo y la pegaba fuego, riendo a carcajadas. El zapatero no faltaba a
ninguna corrida de toros ni a ninguna ejecución.
El Chepa tenía una gran admiración y un gran
respeto por el amo de la casa, don Tomás Manso, que había sido su jefe entre
los voluntarios realistas.
El Cuervo se manifestaba como hombre de gran
inteligencia y de astucia, sobre todo para lo que fuera intriga y maldad. Debía
tener algún temor que le inquietaba, porque siempre andaba mirando, desde el
portal, a derecha y a izquierda de la calle, y no salía nunca solo. Si salía
solo, esperaba al anochecer y marchaba embozado en la capa.
En el entresuelo de la casa vivía un dependiente
antiguo apellidado Gómez. Narciso Gómez era un hombre insignificante, gordito,
tirando a rubio, casado con una mujer muy chismosa y muy coqueta que se llamaba
Juana. Juanita era una mujer pálida, blanca, con los ojos claros y un aire de
avispa.
Juanita tocaba la guitarra y cantaba. Solía tener
grandes éxitos con la canción del Triste Chactas, que acababa con
el estribillo de «Sin mi Atala no puedo vivir».
Juanita solía visitar una casa de huéspedes que
había en la vecindad, y estaba enredada con uno que vivía allí de pupilo, un
tal Luis, empleado en un Banco. Este Luis era un hombre guapo, de unos treinta
años, muy satisfecho de su barba, de sus manos y de sus uñas. Fuera de sus
cuentas, de los cuidados de su barba, de sus manos y de sus uñas, era un pobre
imbécil.
Juanita le engañaba a Gómez, a su marido, con don
Luis; pero si hubiera estado casada con éste, le hubiese engañado con Gómez.
Se decía por las malas lenguas de la calle de la
Misericordia, 2, que Juanita había tenido algo que ver con don Tomás, el amo de
la casa.
—Es falso—decían los que negaban este rumor—. Ella
es capaz de eso y de mucho más; pero él, no.
Juanita unía a su descoco una mala intención
señalada y mordía cuanto podía y como podía en la fama de las mujeres de la
vecindad.
En el primer piso de la casa vivía el dueño, don
Tomás. Este hombre tenía ya cerca de sesenta años y estaba casado con una mujer
joven y bonita. Don Tomás era hombre alto, delgado, pálido, afeitado
cuidadosamente, con el pelo cano, siempre vestido de negro.
Su perfil era de medalla antigua; tenía una cara de
esas que parecen de plata, una cara reconcentrada y grave. Don Tomás era gran
trabajador, gran madrugador, muy ordenado y meticuloso. Prestaba dinero a
rédito de una manera un tanto usuraria; pero era capaz de hacer un favor y de
dar dinero sin interés. Había favorecido en repetidas ocasiones a la familia
suya del pueblo; pero estaba convencido de que había hecho mal, porque no había
obtenido más que olvidadizos y desagradecidos.
Don Tomás creía firmemente en la maldad humana. De
ahí que fuera un absolutista fiero. Para él el hombre debía estar siempre
sujeto y atado como un perro de presa para que no mordiese.
Solía vérsele a don Tomás, de día, recorriendo el
almacén, y por las noches, armado de una linterna, en compañía del Cuervo,
registrando la casa. La habitación donde vivía don Tomás representaba muy bien
el carácter de su dueño. Era una casa lóbrega, obscura, en que constantemente
estaban[163] cerrados los cuartos; tenía una sala
de respeto de color rojo, con una sillería de damasco, con todas las sillas
pegadas a las paredes, y en el techo, una araña de cristal. El comedor era
triste, recibía la luz por la cocina, y las alcobas, sin luz y sin ventilación,
estaban llenas de armarios, de cómodas y de baúles, de estampas de santos y de
algún Niño Jesús metido en un fanal, con falditas y una bola de plata en la
mano.
De unas habitaciones a otras se pasaba subiendo o
bajando varios escalones.
El despacho de don Tomás era un cuarto grande con
una ventana al patio de vidrios pequeños y emplomados y un papel amarillo
desteñido. Tenía un armario alacena hecho en el hueco de la gruesa pared, con
unas cortinillas verdes sobre los cristales, un buró de caoba, sillas también
de caoba y una caja de caudales de hierro. Sobre la mesa, y en la pared, había
un crucifijo de marfil y una estampa con la imagen del infante don Carlos.
El suelo del despacho era de baldosas rojas y solía
estar cubierto por una estera amarilla en invierno. En un ángulo, sobre un
estante, había varios libros de comercio, de pasta verde, con las cantoneras de
cobre. En este despacho, triste y frío, don Tomás trabajaba invierno y verano,
vestido siempre de negro y con un gorro también negro. Don Tomás no tenía nunca
fuego en la casa.
Don Tomás guardaba el dinero en unos capachos
pequeños, donde ponía los duros, las pesetas y los cuartos, y tenía una gran
cartera para los billetes de Banco.
Desde la puerta mampara del corredor se le veía
escribiendo con una pluma de ave, con una letra española de finos gavilanes,
dedicándose a estas fórmulas tan queridas por los españoles: «Mi querido amigo
y dueño: Su majestad el Rey, que Dios guarde, etc., etc.»
Don Tomás no salía casi nunca de día. Al anochecer
se vestía con cierta elegancia, se ponía camisa y cuello limpio, la capa, el
sombrero de copa alta, el bastón, y se marchaba a la calle, siempre muy serio y
grave.
Al volver a casa encendía una vela y volvía a su
despacho, donde solía estar escribiendo.
Don Tomás trataba de convencer a todos que el mundo
había degenerado de tal manera que nada era digno de interés.
En el piso segundo, en la parte que daba a la
calle, tenía una casa de huéspedes una señora gruesa, doña Leonarda, casada con
un francés. Era una casa de huéspedes de gente acomodada, en donde se comía
bien. El pupilo más antiguo era un tal don Jacinto, un viejo currutaco, agente
de negocios, que iba a todos los teatros y fiestas y visitaba a don Tomás. En
esta casa vivía también don Luis, el amante de la Juanita.
Un poco más arriba que la casa de doña Leonarda, la
escalera se bifurcaba y había un arco que daba a la habitación de los frailes.
Después, más arriba, volvía a bifurcarse la escalera, y por otro arco se pasaba
al cuarto del capellán de las Descalzas. Estos dos arcos constituían la
servidumbre de la casa.
Unas escaleras más arriba había un cuarto grande y
largo, con tres ventanas, que abarcaba una de las paredes del patio.
Este sotabanco se hallaba hecho primitivamente
sobre el tejado y estaba sin baldosas y sin cielo raso. Había allí relojes
parados, cajas cerradas, sacos y, en un estante, una porción de instrumentos de
platero.
El padre de don Tomás había tenido este oficio, y
el mismo don Tomás lo había practicado en su juventud.
Por la parte de atrás el sotabanco tenía una puerta
pequeña, con un montante que daba a una escalera estrecha.
Por esta escalera se llegaba a una azotea
abandonada, con unos palos podridos y unos trozos de cuerdas de esparto.
Más arriba, y al otro lado del sotabanco, estaban
las guardillas, en donde dos dependientes de don Tomás, Burguillos y el
Morenito, tenían sus viviendas.
Burguillos, ex sargento realista, había establecido
sobre el tejado una azotea de tablas, con un barandado de madera, y puesto
luego unas cajas con plantas en su terraza, que cuidaba y consideraba como los
jardines colgantes de Nínive.
Vigilante de esta terraza era el gato Manolo, que
cazaba golondrinas y vencejos, y era tan listo como su amo.
Desde la azotea de Burguillos, hecha de
contrabando, pues las monjas de la vecindad, de saber que había allí un
observatorio, no lo hubieran permitido, se abarcaba el jardín de las Clarisas,
que[166] tenía un estanque, y se veía pasear a las
profesas y trabajar al jardinero.
Burguillos era manchego, hombre de cara dura y
juanetuda, bigote entre cano, orejas como aventadores, frente pequeña y
estrecha y color cetrino. Burguillos, flor de pedantería castellana, hablaba
siempre ex cathedra, con esa perfección que a algunos encanta y
que, en general, no consiste mas que en el uso de lugares comunes. La frase, el
refrán, el como dice el otro, estaban siempre en sus labios. Burguillos se
creía la ciencia infusa, sabía hacer de todo; pero de todo mal, por lo que sus
enemigos le motejaban de chapucero. Hablaba por sentencias y era
extraordinariamente dogmático. Este manchego tenía una hija muy guapa, la Pepa,
una mujer con ideas de manola, tan redicha como su padre, de quien, al parecer,
había heredado su manera de hablar recortada y sabihonda. La Pepa era costurera
y aficionada a toda clase de desplantes.
La Pepa, moza vistosa, morena, tenía unos ojos
negros, grandes, brillantes, de estos ojos que parecen reflejar mejor el mundo
exterior que la vida del espíritu.
Burguillos albergaba un huésped, un empleado del
Monte de Piedad, don Plácido del Moral. Don Plácido, hombre de unos cincuenta
años, seco, espartoso, vivía muy humildemente.
Don Plácido era soltero, económico y avaro. Decía a
todo el mundo alguna frase amable; cerraba su guardillita, como decía él, y no
permitía que nadie entrara en ella.
Era hombre bastante ilustrado, de buena me[167]moria, que sabía latín. Le hacía copias de documentos
al capellán mayor de las Descalzas. Compraba la ropa y los sombreros en el
Rastro, y leía las Odas de Horacio, en latín, en un viejo ejemplar grasiento.
Don Plácido había sido un gran aventurero: había
estado en América y tomado parte en la guerra de la Independencia y en las
luchas de los años constitucionales. Su falta de imaginación extraña le hacía
contar con tan poco encanto lo visto por él que, al oírle, su vida de militar
no parecía mas que una serie de fechas de salida de un pueblo y entrada en
otro. La guerra para él era una cosa burocrática y aburrida.
El otro empleado de la casa, el Morenito, era un
hombre muy callado; tenía la cara amarilla, los ojos pequeños, brillantes, como
granos de café tostado, el bigote negro y el traje negro. Daba la impresión de
una urraca.
De los frailes franciscanos que vivían en la casa y
eran confesores de las monjas, el más constante era el padre Cecilio, un fraile
grueso, abultado, poco inteligente y, por eso quizá, predicador favorito de las
monjas.
Le solía acompañar un lego, el hermano Félix, un
hombre grueso, grasiento, como derrengado, con una manera de andar de pato,
unos ademanes afeminados y una voz atiplada. El hermano Félix había estado
largo tiempo rasurado; pero después de la matanza de frailes se dejaba la
barba, negra y cerrada. Este hermano Félix era un tipo repulsivo e inquietante.
El capellán mayor, don Bernardo, tenía una[168] cara de aldeano castellano, dura y ceñuda; pero
era buen hombre. No trataba apenas con nadie, no miraba de frente y estaba
dedicado a estudios históricos.
Cuando alguno lo visitaba le veía escribiendo en
una mesa pequeña, rodeado de manuscritos y de libros viejos, en un pequeño
despacho con estantes llenos de tomos en pergamino. Por entonces estaba
componiendo la historia de algunas comunidades religiosas.
Don Bernardo era gran latinista e historiador
concienzudo, con lo cual no ganaba favores ni amistades.
—Antes que nada, la verdad—solía decir rudamente y
mascullando las palabras.
Con este espíritu verídico no quería meterse en
cuestiones de moral y de dogma, comprendiendo que podía venirse abajo su fe.
Don Bernardo decía misa en las Descalzas, pero por
cualquier motivo se quedaba en casa y no iba a la iglesia. Siempre inclinado a
la transigencia en cuestiones de moral, contrastaba con el padre Cecilio, que
era intransigente y fanático. Don Bernardo encontraba precedente para todo; así
que él y el fraile franciscano de la vecindad no se tenían la menor simpatía.
Había quien aseguraba que el padre Cecilio odiaba
profundamente a don Bernardo, y que don Bernardo despreciaba en general a los
frailes, y sobre todo a los de la vecindad.
La casa de los Capellanes, antes como un pólipo
unido a la iglesia y al convento, tenía su vida propia.
Se dice que cada casa es un mundo. Aquella lo era.
Había sus preocupaciones, sus enredos amorosos y sus misterios. La Pepa de
Burguillos, la Juanita y las muchachas de casa de don Tomás y de la casa de
huéspedes daban pábulo a la murmuración.
Se hablaba de que don Tomás guardaba secretos; se
decía que debajo de uno de los almacenes de sal, del que tenía en la pared una
fuente de alabastro con una cabeza de Medusa, había una cueva con grandes
subterráneos, y que estos subterráneos comunicaban por galerías con el convento
de las Descalzas y con el Palacio Real.
Burguillos, que a veces trabajaba de albañil,
aseguraba haber recorrido parte de estos subterráneos.
Como moluscos agarrados a una roca vivía aquella
parte de humanidad en el viejo caserón.
Era por dentro una casa siniestra esta casa del
barrio de las Descalzas, Misericordia, 2; una casa buena para crímenes, para
duendes, para toda clase de intrigas y de misterios.
III.
LA EJECUCIÓN DE MIYAR, EL LIBRERO
Y también pronto, en son triste,
lúgubre voz sonará:
¡Para hacer bien por el alma
del que van a ajusticiar!
Espronceda: El reo de muerte.
A principio de 1831, don Tomás Manso puso en su
casa, como dependiente, a un sobrino suyo en segundo o tercer grado, llegado de
Lerma, llamado Miguel Rocaforte. Miguel, cuando vino a Madrid, era un joven
cándido, violento, lleno de ilusiones.
Entró a trabajar en el despacho de la calle de la
Misericordia, a las órdenes de Narciso Gómez, el casado con doña Juanita; y
como su tío no quería que Miguel fuera a una casa de huéspedes, ni tampoco
llevarlo a vivir con él, porque era celoso, hizo que a su sobrino le pusieran
la cama en el sotabanco grande y largo, en donde había relojes descompuestos y
herramientas de platero.
Miguel trabajaba con don Narciso en el piso[172] bajo, en un rincón estrecho y húmedo, con una
ventana con rejas que daba al patio. Este despacho tenía una puerta al pasillo,
largo y obscuro, que comunicaba con almacenes, en donde se veían montones de
sal y bolas también de sal, algunas tan grandes, que parecían las bombas de los
parques de Artillería.
El ambiente de aquel piso bajo era muy húmedo,
parte porque no tenía ventilación, y parte por la eflorescencia de la sal.
Los primeros meses de estar allí Miguel, los pasó
aburrido y desesperado, haciendo proyectos para marcharse a otra parte; luego,
cuando conoció al encuadernador, que vivía y tenía un pequeño taller en el piso
bajo y que le prestaba libros, se dedicó a leer; después se acomodó a su vida
de empleado, le tomó gusto a su sotabanco, en donde estaba solo e
independiente, salió a la calle y tuvo amigos y fué al teatro.
Cuando Miguel entró en casa de don Tomás tenía diez
y nueve años. Era un joven romántico y alocado, que en su pueblo había
comenzado a hacer calaveradas, a leer versos y a escribirlos.
El y un rival suyo en aventuras, León Zapata,
habían escandalizado el pueblo, haciendo de fantasmas por las calles de Lerma y
cantando el Trágala delante de la casa de los absolutistas.
Según Aviraneta, Miguel no podía servir para una
vida tranquila y ordenada. Don Eugenio le encontraba temperamento de
guerrillero. Con el Empecinado o con Mina, decía, hubiera llegado pronto a
capitán o a coronel. Era hombre mejor para manejar un sable que para trabajar
con la[173] pluma. Impulsivo, valiente, atrevido,
imprevisor y con una vanidad absurda, era un tipo de estos, añadía Aviraneta,
que tienen una mentalidad de militares, de tenores de ópera, tipos para quienes
la vida es una sucesión de arias. Colocarse en una situación interesante, y a
poder ser dramática, y defender luego su papel de una manera briosa, constituía
la más grande preocupación de Miguel. Miguel, como la mayoría de los hombres
impulsivos que razonan ligeramente, iba a la acción con una fuerza y una
energía sorprendentes.
—Yo—decía Aviraneta—quise dar a aquel muchacho
preocupaciones políticas y hacerle en la cárcel un auxiliar mío; pero Miguel
era incapaz de someterse a nada.
Miguel, los primeros meses de estar en Madrid, no
tenía más amigo que Gómez, el empleado, y Gómez le desesperaba. Este era un
hombrecito insignificante y sonriente, contento con su suerte, a pesar de que
todo el mundo decía que su mujer le engañaba. De noche, a la luz de una
lamparilla de aceite, Miguel leía en su sotabanco poesías románticas y novelas
lacrimosas.
Un día, poco después de llegar a Madrid, supo por
el portero de la casa, el Cuervo, y por Burguillos, que iban a ejecutar a un
librero liberal en la plaza de la Cebada.
Los dos compadres le invitaron a acompañarles a
presenciar la ejecución, y al mediodía, después de trabajar en el almacén y de
dejar el zapatero remendón a su mujer al cuidado del puesto y de la portería,
marcharon los tres, cruzando calles, a salir a la de Toledo, y llegaron a la
plaza de la[174] Cebada, que entonces se hallaba
despejada y libre de todo edificio.
Los soldados rodeaban el patíbulo y formaban el
cuadro. Una multitud de desharrapados se apiñaban para presenciar el suplicio,
y los dragones hacían caracolear los caballos y los llevaban para atrás, a
meterlos entre las filas de los curiosos. Tocaban las campanas a muerto en
todas las iglesias próximas: en San Isidro, en San Millán, en la Almudena, en
el Sacramento y en la capilla del Obispo; y los hermanos de la Paz y Caridad,
vestidos con sayones negros, recorrían las calles por parejas; unos, haciendo sonar
la campanilla, y otros, mostrando una caja de hoja de lata y diciendo con voz
triste y monótona: «Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar».
Miguel y sus dos compañeros se detuvieron en medio de la multitud.
Miguel oyó decir que la mujer del librero Miyar
había ido el día anterior a Aranjuez a pedir gracia al Rey. La pobre mujer
esperó a Fernando VII; pero Fernando no salió porque llovía; quizá no salió por
temor a verse obligado a perdonar; cosa que debía ser desagradable para un
hombre bajo y rencoroso como él.
A las doce y media, próximamente, comenzó a
aparecer la comitiva en la plaza de la Cebada. Un hermano de la Paz y Caridad,
llevando una gran cruz, precedía el cortejo. Detrás marchaban dos filas de
encapuchados, con cirios amarillos en la mano, cantando una letanía; luego, un
piquete de alguaciles a caballo.
Inmediatamente después, montado en un burro,[175] venía el librero Miyar, entre dos curas. Vestía
una hopa blanca y larga; estaba tan blanco como la hopa y tenía las manos
amoratadas, casi negras, por la presión de la cuerda, que le martirizaba. Entre
las manos agarrotadas llevaba una estampa de Cristo.
Al ver la horca, el reo volvió la cabeza con horror
y miró hacia el público con los ojos dilatados por el espanto; pero los curas
le obligaron a seguir, poniéndole un crucifijo delante.
El Cuervo, entonces, dirigiéndose al reo, exclamó:
—¿Qué, creías que te iban a dar dulces?
Burguillos celebró la frase.
Miguel, indignado, hizo un gesto de disgusto y de
molestia y se separó bruscamente de sus compañeros. Este gesto lo notaron un
joven y un viejo, que se acercaron a él en seguida.
—¿Es usted amigo de ese jorobado?—le preguntó el
viejo.
—No; vive en la casa donde yo trabajo, pero no
tengo nada que ver con él, ni comparto sus sentimientos.
El joven y el viejo le estrecharon efusivamente la
mano. Miguel no quiso presenciar la ejecución. El joven y el viejo se unieron a
Miguel y subieron calle de Toledo arriba. El joven era alto, flaco, con
melenas, y vestía gabán y sombrero de copa; el viejo, más bajo, llevaba
sombrero ancho y capa.
Al pasar por un café de la calle Imperial, el joven
les invitó a entrar a Miguel y al viejo; pero éste dijo que no, y les llevó a
una taberna próxima. Era la taberna del hermano de Balseiro, la[176]drón que tuvo luego gran fama y que estuvo complicado
en el proceso de Candelas.
El joven y el viejo, al encontrarse dentro de la
taberna, hablaron con violencia y desfogaron su furor.
El Rey, según el joven, era un miserable, un
malvado, un hombre vil, sin corazón, sin conciencia, dominado por una camarilla
de lacayos y por los frailes.
El viejo habló de la miserable farsa que suponía el
condenar a un hombre a muerte y ponerle una estampa de Cristo en las manos;
como si no fueran ellos, los que se decían representantes de Cristo, los que le
condenaban. Miguel les oyó con gusto, porque aquellos hombres tenían sus ideas;
luego se despidió de ellos para llegar a tiempo al almacén.
Al entrar en la casa oyó contar al Cuervo la
ejecución de Miyar, con todos sus detalles, riendo, como si se tratara de una
de las cosas más divertidas y chuscas que se pudiera contemplar.
Cuando Miguel habló de esta cuestión vió que todos
los de la casa, comenzando por don Tomás y siguiendo por el padre Cecilio,
aseguraban que el librero Miyar estaba bien castigado, porque era un hereje y
había que hacer un escarmiento con ellos.
Había poca misericordia en aquella casa de la calle
de la Misericordia, 2.
Miguel Rocaforte tuvo que disimular sus ideas, con
gran desesperación suya. Sabía que don Tomás era carlista, pero no lo creía tan
fanático; luego averiguó que había sido administrador del[177] duque
del Infantado, y que era por entonces uno de los hombres de más influencia del
partido apostólico.
Unos años después contaba Miguel en su Diario,
cuando la matanza de frailes, vió al joven y al viejo a quienes había
encontrado en la plaza de la Cebada en la ejecución de Miyar aplaudiendo a las
turbas en la calle de Toledo, mientras quemaban los muebles sacados de San
Isidro y llevaban en un carro los cadáveres de los frailes.
Al principio de llegar a Madrid, Miguel se mezcló
en las algaradas callejeras y habló de política con entusiasmo; luego el amor
borró estas preocupaciones y le absorbió por completo.
Miguel cometió la torpeza, de que luego se
arrepintió, de tomar como confidente de sus amores a su paisano León Zapata y
de presentarle a éste a don Plácido, el huésped de Burguillos.
IV.
SOLEDAD
Non olvides la dueña, dicho te lo e desuso.
Muger, molyno e huerta syempre quieren el uso.
Arcipreste de Hita: Libro de Buen Amor.
A los tres meses de vivir allí, Miguel era un
elemento importante de la casa. Las muchachas de don Tomás, doña Juanita, la
Pepa de Burguillos, le buscaban y le hablaban. Se hizo amigo de don Plácido y
fué con éste a visitar al cura don Bernardo y a oír sus sabias disertaciones
históricas.
Iba Miguel con frecuencia a la casa de Burguillos y
charlaba allí con la Pepa. Los desplantes chulescos de ésta no llegaron a
entusiasmar al joven Miguel. Por otra parte, don Plácido le dió malos informes
de la hija del manchego.
Don Plácido tenía poca simpatía por las mujeres, en
general, y menos por la hija de su patrón, a la que acusaba de egoísta, de
interesada y de coqueta.
Gómez, el empleado, le llevó también a Miguel
algunos días a su casa. Narciso Gómez no le tenía simpatía a Rocaforte; pensaba
que el patrón favorecería al joven por ser su sobrino. Mientras don Tomás no
hizo la menor distinción por Miguel, Gómez tampoco la hizo; pero cuando vió que
el muchacho entraba en la casa del principal, se apresuró a llevarle a la suya.
Juanita, la mujer de Gómez, coqueteó con Miguel y
le dió broma por las conversaciones que tenía con la Pepa Burguillos. A su vez,
la Pepa le dijo a Miguel que ya sabía que iba a casa de Gómez y que charlaba
con la Juanita.
—Esa no dice a nadie que no—acabó diciendo la
chulona de la guardilla—; cuando se le va un cortejo, toma otro. Pobre marido.
Miguel, que se vió solicitado por las dos mujeres,
se dió tono y no se decidió por ninguna de las dos.
Don Tomás, al saberlo, comenzó a tener alguna
confianza con Miguel y a convidarle a comer los domingos por la noche.
No era un anfitrión muy amable don Tomás. Hablaba
poco. Leía la Gaceta o algún periódico moderado y hacía
comentarios sobre la marcha política de España, siempre desde un punto de vista
terriblemente absolutista y ultramontano. Miguel tenía que ocultar sus ideas y
estaba obligado a rezar el rosario al despedirse para irse a dormir.
A veces, en la conversación, haciéndose el cándido,
intentaba dar una opinión liberal; pero don Tomás le hacía callar con desdén,
como si no[181] mereciera la idea expuesta el ser
examinada en serio.
Cuando iba de tertulia el padre Cecilio, éste
definía desde lo alto de su sapiencia, y sus opiniones eran dogmas. Lo había
dicho el padre Cecilio, no se podía volver sobre el asunto. Miguel tenía que
violentarse y morderse los labios para no protestar de las opiniones del
fraile. Más que la opinión en sí le molestaba el tono sin réplica con que la
emitía el padre franciscano.
La mujer de don Tomás, Soledad, era una mujer
joven, bonita, con una cara de virgen resignada y triste. Soledad tenía el
óvalo de la cara muy alargado, los ojos grandes, obscuros, la expresión
melancólica y el color pálido; se tocaba con sencillez, sin coquetería, y
vestía siempre de negro.
La madre de Soledad, mujer enferma, medio
paralítica, vivía encerrada en su cuarto, cuidada por su hija. Soledad se había
casado con don Tomás, a pesar de que le doblaba la edad, pensando en su madre
enferma, porque madre e hija antes de casarse ésta vivían en una pobreza rayana
en la miseria.
Don Tomás creyó que había hecho bastante con librar
de la miseria a Soledad y a su madre, y no se ocupaba gran cosa de su mujer.
Suponía que Soledad debía ser su ama de llaves, y que este cargo le tenía que
bastar para estar satisfecha y contenta.
Miguel, al principio, no se ocupó de Soledad, ni
Soledad de Miguel; pero llegó un día en que empezaron a observarse el uno al
otro, y él fué viendo que, a pesar de su aire encogido y triste, ella[182] era una mujer bonita, y Soledad notó que Miguel
era un guapo mozo que le miraba a hurtadillas siempre que podía.
La confianza entre Soledad y Miguel se fué
estableciendo muy lentamente, y de repente brotó entre ellos el amor como una
llama.
Quizá Miguel tenía ideas falsas acerca de las
mujeres, y decía muchas veces insensateces y locuras; pero Soledad sabía, sin
duda, desprender toda la broza literaria de la conversación de Miguel y no ver
en sus palabras mas que el entusiasmo que se transparentaba en ellas, como en
su actitud y en su expresión.
Por otra parte, Soledad tenía horror por el
adulterio y por el escándalo; pensaba a todas horas en el infierno; pero Miguel
le inspiraba confianza.
Durante el día Miguel solía ver algunas veces a
Soledad asomada a los cristales desde las rejas de su despacho, y llegó un
tiempo en que sabía las horas exactas en que ella se asomaba.
Un domingo, por la mañana, Miguel escribió una
carta de amor y se la mostró a Soledad desde la ventana del sotabanco. Ella
hizo desde dentro un signo de asentimiento. Miguel metió la carta en un libro,
lo ató con un bramante y fué bajándolo hasta que ella pudo coger el libro. Al
día siguiente Soledad contestaba, y una correspondencia apasionada se cruzaba
entre los dos.
Miguel inventó una porción de procedimientos
ingeniosos para que no se descubriese la correspondencia, y durante algún
tiempo nadie se enteró.
Sin duda alguna, Miguel vió en la iniciación de
aquellos amores un triunfo personal, un triunfo de soberbia contra la estupidez
satisfecha de don Tomás y el dogmatismo categórico y cerril del padre Cecilio;
Miguel pensó más en su vanidad satisfecha que en la mujer que por él se
comprometía; después fué perdiendo la satisfacción de su orgullo y se encontró
preocupado con la situación en que se hallaba y con la que había dejado a la
mujer que quería.
En aquel momento se olvidó de su actitud literaria,
romántica, y comenzó a adquirir una idea de responsabilidad.
Entonces se le ocurrió el proyecto de ponerse a
estudiar francés e inglés, e irse al extranjero con Soledad.
A otro quizá la reflexión le hubiera echado atrás;
pero Miguel tenía alma de conquistador, de guerrillero y más bien amaba el
peligro que lo rehuía.
Soledad había vivido en un ambiente completamente
hostil; cuidaba de su madre, hacía los quehaceres de la casa y estaba espiada
por todos los vecinos y vecinas, comenzando por la Pepa y la Juanita. Si alguna
vez se quejaba de que su vida era triste y aburrida, los pocos contertulios que
visitaban a don Tomás caían sobre ella, y la decían, entre ironías y sarcasmos,
que la vida ideal para una mujer consistía en estar unida a una persona
respetable y religiosa. Todo lo demás no valía nada, eran únicamente tonterías
y romanticismos de la época. En este todo lo demás entraba lo único agradable
que puede tener la vida.
Soledad llevaba una existencia triste, cuidaba de
su madre, hacía los quehaceres y apenas salía de casa. No había estado nunca en
el teatro ni leído mas que libros de religión. No tenía amigas; los días de
fiesta iba a la iglesia de las Descalzas, y después daba una vuelta para hacer
algunas compras.
Miguel, en su exaltación romántica, convenció
pronto a Soledad que la vida no era esta triste rutina; que el amor resplandece
en la existencia como la Vía láctea en las noches estrelladas, y que cuando el
corazón ha hablado se puede y se debe saltar por encima de las preocupaciones
sociales.
Ella se dejó convencer rápidamente; él seguía
escribiéndola cartas, que ella leía y que contestaba robando horas al sueño.
Miguel y Soledad tuvieron un domingo una cita, y luego varias. El solía
esperarla en el claustro de las Descalzas, y en una de las ventanas dejaba
escrito con lápiz el sitio de la cita donde debían reunirse.
A pesar de todas sus precauciones, los amores
trascendieron. La Pepa, la Juanita y el Cuervo habían formado, alrededor de
ellos, una red de espionaje.
Don Tomás se manifestaba impasible, sin la menor
sospecha, de una ecuanimidad extraordinaria. Soledad sentía un gran terror, que
iba aumentando por momentos al encontrarse frente a su marido, y este terror se
lo comunicó a su amante.
Su esposo era hombre de una frialdad terrible y de
unas pasiones reconcentradas, le decía a[185] Miguel.
Ella le había visto algunas veces, aunque no muchas, perder su aire tranquilo y
convertirse en una fiera.
La posibilidad de que su marido, enterado ya de
cuanto ocurría, se manifestara tan impasible, redoblaba su terror. Soledad
temía que su marido lo supiera todo y estuviera preparando una venganza
terrible.
—Que caiga la venganza sobre mí, que soy la más
culpable—decía ella.
Miguel quería creer que don Tomás era un pobre
hombre que no se enteraba de nada, ni era violento. Sin embargo, iba sabiendo
que su patrón había tenido negocios peligrosos de contrabando, que se había
manifestado como un guerrillero audaz, y que en sus tentativas de conspiración
con los absolutistas había sido tan atrevido como enérgico.
Don Tomás guardaba secretos de sus
correligionarios; la cueva de su casa, según se decía, estaba llena de cajas
con papeles y documentos. El era el único que sabía lo que había dentro. Si
alguno conocía parte de sus secretos, era el portero, el Cuervo, su hombre de
confianza.
Muchos le tenían a este antiguo soldado del
ejército de la Fe por cómplice de su amo. ¿Cómplice de qué? No se sabía; pero
la idea de que entre los dos habían hecho algún desmán, se imponía al verlos.
El Cuervo estaba entregado a su amo en cuerpo y alma.
Soledad, al pasar por el portal, temía la mirada de
aquel zapatero siniestro.
Don Tomás solía ir con frecuencia a la librería[186] de Monnier, con Miguel, a leer periódicos
realistas franceses, cuyas noticias le interesaban.
Cuando la cuestión del supuesto robo de Castelo, y
cuando Miguel no quiso dejarse registrar y fué llevado a la cárcel, don Tomás,
a pesar de su impasibilidad, quedó sorprendido. La energía de su dependiente le
admiró, y comprendió que era un hombre de fibra. Miguel llevaba en el bolsillo
las cartas de Soledad y su Diario.
Rocaforte, al ingresar en la Cárcel, pensó que el
peligro en que se encontraba Soledad estaba conjurado; y se prometió no decir
nada, aunque tuviera que permanecer allí largo tiempo.
Don Tomás examinó la conducta de su dependiente y
llegó a ver en claro la causa por la cual no había querido dejarse registrar.
Le faltaba la prueba, y supuso que, tarde o
temprano, la encontraría.
En el tiempo en que Miguel estuvo preso, Soledad
sufrió grandemente; su madre murió, y ella fué poniéndose cada vez más pálida y
más triste.
Don Tomás decidió enviarla a Sigüenza, a casa de
unos parientes.
V.
ANÓNIMOS
Los malvados son como las moscas, que recorren el
cuerpo del hombre y no se detienen mas que sobre sus llagas.
La Bruyere: Los caracteres.
En el tiempo en que Miguel estuvo preso en la
Cárcel de Corte se recibieron varios anónimos en casa de don Tomás. Uno de
ellos era de Juanita, la mujer de Gómez; los otros, de León Zapata, el paisano
de Miguel. La Juanita tenía gran odio por Soledad.
Zapata quería mortificar a don Tomás y de paso
estorbar el éxito de Miguel. Don Plácido le sirvió de apuntador y le dió datos
de la gente de la casa.
El anónimo de Juanita, que iba dirigido a don
Tomás, decía así:
«Con gran sentimiento de mi parte, tengo que
participarle a usted que su mujer le engaña con[188] Miguel
Rocaforte, el que está ahora en la cárcel. Pregunte usted en la calle de
Peregrinos, 4, donde Soledad y Miguel se han visto, y le darán noticias.
Un amigo.»
Los anónimos de Zapata se sucedieron durante largo
tiempo y tenían otro carácter. Fueron varios.
El primero decía así:
«En esa santa casa antigua de Capellanes hay una
mujer que adorna la frente de su marido. Es Juanita, la señora de Gómez. El
señor Gómez no puede ya con su cabeza. Cada año un asta más.
¡Buena está la casa de la calle de la Misericordia,
2!
El duende.»
Al día siguiente llegó otro anónimo:
«El joven Miguel Rocaforte se jacta en todas partes
de haberle puesto los cuernos a su principal. Estaba escrito: Manso has sido,
manso eres y manso serás.
¡Buena está la casa de la calle de la Misericordia,
2!
El duende.»
Al cabo de poco tiempo vino otro papel:
«En esa santa casa, hoy de la Sal, hay un Cuervo
que debía graznar, ya hace tiempo, en el patio[189] de
un presidio. Ese Cuervo, mal zapatero, es un bandido, miserable y estafador,
que engaña a todo el mundo, empezando por su amo. ¡Buena está la casa de la
calle de la Misericordia, 2!
El duende.»
A los pocos días se recibió otro anónimo:
«En esa cristiana casa hay una Pepita que tiene dos
cortejos a la vez: uno para los días de fiesta, y otro para los días de labor.
Ahora la visita el cerdo del padre Cecilio. ¿Qué hace mientrastanto Burguillos?
Burguillos calla y otorga. ¡Buena está la casa de la calle de la Misericordia,
2!
El duende.»
Por último, se recibió esta letanía, que decía así:
«Letanía para recitar en la casa de la Sal.
De la mansedumbre de don Tomás Manso,
De la gracia del Cuervo,
De las visitas de los padres franciscanos,
De los chismes de las monjas Clarisas,
Líbranos, Señor;
Del ceño de don Bernardo,
Del vientre del padre Cecilio,
Del contravientre del hermano Félix,
De la charla de don Plácido,
Líbranos, Señor;
De los ardores de la Pepita,
De los malhumores de Juanita,[190]
De los cuernos del buen Gómez,
De los flatos de Burguillos,
Líbranos, Señor;
Líbranos, Señor, de tanto bellaco, de tanto
cornudo, de tanta pécora como habita esa casa, Misericordia, 2. ¡Misericordia,
Señor!
El duende.»
Don Tomás leyó con una terrible indignación estos
anónimos. El primero comprendió que partía de alguna de las mujeres de la casa,
de la Pepa, o de la Juanita; los otros, pensaba que debían ser de algún amigo
de Miguel; pero no podía suponer de quién.
VI.
PREPARATIVOS
Que no quedara contenta
ni lograda mi esperanza
si no vieras la venganza
en donde viste la afrenta.
Guillén de Castro: Las mocedades del Cid.
El Cuervo había tenido siempre gran antipatía
por Miguel. Sin duda, la juventud y la fuerza del joven excitaban su envidia.
El Cuervo había asegurado en la casa que Miguel no
saldría de la cárcel; cuando le vió que volvía sintió por él un gran odio.
Don Tomás recibió a Miguel con marcada frialdad e
hizo que el Cuervo registrara el cuarto y las ropas del joven. Este había
dejado las cartas de Soledad y su Diario en manos de Aviraneta, en un paquete
atado.
El Cuervo no encontró nada. Don Tomás pareció
contentarse; pero el Cuervo insinuó a su amo y, al último, le dijo claramente
que no por eso era menos cierto que Soledad se entendía con Miguel.
—¿Lo sabes tú?
—Lo sé todo.
—¿Te lo han dicho?
—Lo he visto.
—¿Qué has visto?
—He visto que se escribían cartas y luego se
hablaban y se daban citas.
—¿Dónde se encontraban?
—Generalmente en el claustro de las Descalzas. Al
principio, Miguel escribía con lápiz, en una de las ventanas, el lugar de la
cita; luego iba ella y borraba lo escrito; después era un pobre que está a la
puerta de esta iglesia el que se encargaba de su correspondencia.
—¿Lo viste tú?
—Sí.
—¿Qué viste más?
—Vi también que uno de aquellos días, al salir de
la iglesia de las Descalzas, pasó por aquí doña Soledad como si fuera a hacer
compras, miró a derecha e izquierda y entró en la calle de Peregrinos, donde la
esperaba Miguel.
Don Tomás sintió que le sofocaba el ansia de
vengarse; no le tenía gran cariño a su mujer, pero consideraba que al querer a
Miguel ofendía en su dignidad al hombre que le había sacado de la miseria.
—Está bien—dijo don Tomás.
Para don Tomás la traición de Soledad y de Miguel
era una prueba más de la maldad humana, del espíritu envilecido y encanallado
de los hombres.
Ante el Cuervo, el amo consideraba que debía[193] tener una actitud indiferente, como si hasta él
no pudieran llegar las miserias humanas. Los siguientes días, a pesar de su
impasibilidad, don Tomás se estremecía ante la mirada brillante e irónica del
jorobado.
Miguel había vuelto a su trabajo y se manifestaba
tranquilo y contento; su tío le hablaba poco; Gómez le miraba sonriente;
Burguillos le contemplaba con atención, y el Cuervo le dirigía una mirada larga
y rencorosa.
Una vez don Tomás y el Cuervo tuvieron una nocturna
conferencia. Al día siguiente, por la tarde, era domingo y no había nadie en
casa. Amo y criado entraron en el almacén de la fuente con la cabeza de Medusa,
y estuvieron allí largo rato.
El almacén era bajo de techo, tenía rejas al patio
y en el suelo grandes losas. Entre ellas había dos con hendiduras, como
saeteras, que se podían levantar. Las levantó el Cuervo con una palanca y
apareció un agujero grande y obscuro. Metió el Cuervo una linterna encendida,
colgada de una cuerda, y se vió una oquedad hecha en tierra arenosa, en parte
revestida por una bóveda de ladrillo, con arcos medio derrumbados.
Don Tomás y el Cuervo bajaron al subterráneo por
una escalera larga, y lo reconocieron. Tenía una profundidad de ocho a diez
metros. Estaba completamente cerrado, y no había comunicación alguna con el
exterior; la única boca de galería que parecía haber existido en otro tiempo
estaba cerrada por una gran piedra de molino. En el centro de esta piedra había
un agujero. El Cuervo metió un hierro por él, sospechando si ten[194]dría una salida, y sacó trozos de carbón y de huesos.
Después de reconocer el subterráneo y ver que no
tenía ninguna comunicación, volvieron amo y criado al almacén e hicieron entre
los dos varias y extrañas maniobras. Sirviéndose de la palanca, llevó el Cuervo
las dos piedras grandes que cerraban el boquete del suelo a un rincón, y sobre
el agujero que quedaba, de un metro en cuadro, puso una esterilla ligera, que
lo ocultaba perfectamente, sujeta en los bordes por unas bolas de sal. Delante
del boquete colocó una mesa.
El Cuervo tenía imaginación para el mal. Excitaba
constantemente a su amo. Don Tomás vacilaba; tan pronto consideraba la venganza
como lógica y justa, como la tenía por excesivamente severa.
El Cuervo, que era el espíritu maligno que se
cernía sobre el alma de don Tomás, le excitaba, le ponía a la vista la
petulancia y la fanfarronería de Miguel.
VII.
EL CRIMEN
Madruga y mata primero.
Calderón: El monstruo de la fortuna.
Después de muchas conferencias con el Cuervo,
don Tomás se decidió. Un día le dijo a Miguel:
—Tengo que enviar una persona con una comisión
importante para Zaragoza, y de paso para Sigüenza. ¿Quieres ir tú?
—Con mucho gusto.
—Te advierto que es una comisión para los
carlistas.
—No me importa.
—Bueno; pues pide un pasaporte y un billete para la
diligencia.
Miguel se entusiasmó con la idea de ver pronto a
Soledad, y no se le ocurrió la menor sospecha.
Dos días después le avisó a su tío y le dijo:
—Ya tengo todo en regla.
—Tienes que hacer el viaje con el máximo de
prudencia. Es conveniente que digas a todo el mundo que te marchas hoy, y no te
vayas hasta mañana. Ven esta noche a casa, a las doce; no subas a la
habitación, para que no oigan los pasos. Te daré la llave, entras y pasas al
almacén de la fuente, donde yo te esperaré.
—Está bien.
—También quiero que te confieses para salir de
Madrid y hacer este viaje, que puede estar lleno de peligros.
—Bueno.
Miguel no hizo gran caso de este consejo. Por la
noche estuvo en el Café Nuevo, y, poco antes de dar las doce, se acercó a la
casa de la calle de la Misericordia. Miguel iba muy embozado en la capa; hacía
una noche negra de invierno. El joven empujó el postigo de la puerta, que se
abrió sin ruido, y lo volvió a cerrar, pasó el zaguán, abrió la puerta de la
mampara de cristales, que comunicaba con el patio, y luego, la del almacén de
la fuentecilla.
—¡Adelante!—dijo don Tomás, con voz temblona.
Miguel no había estado nunca en este almacén, en el
cual se decía que don Tomás guardaba sus secretos. Vió en un rincón una caja de
caudales y sobre una mesa un velón.
—¿Te ha visto alguno entrar en la casa?—preguntó
don Tomás.
—Nadie. La noche está muy negra y muy fría.
—¿Estás preparado?
—Sí.
—¿Ya te confesaste?
—Sí.
—Bueno.
Don Tomás, dando una larga vuelta, se acercó a la
mesa, de manera que la luz no le diera en el rostro. Así no podía verse el aire
siniestro y alterado de su fisonomía.
—Dale esta carta a Soledad cuando llegues a
Sigüenza—dijo—, y lleva este paquete a Zaragoza. En el papel está la dirección.
Miguel avanzó despacio hacia la mesa.
Don Tomás le contempló con una mirada anhelante.
—¿Por qué me mira así?—se preguntó Miguel.
—Si se salva—pensó, a su vez, don Tomás—, Dios lo
habrá querido.
Miguel dió varios pasos y se aproximó a la mesa. De
pronto se oyó que la esterilla se hundía, arrastrando las bolas de sal que la
sujetaban, y el joven desapareció.
En el momento mismo, el Cuervo saltó por entre dos
filas de sacos, y apareció en medio del almacén.
Don Tomás se asomó al agujero y oyó un gemido
ahogado de dolor.
El Cuervo, armado de la palanca, arrastró con brío,
una tras otra, las dos grandes losas y cerró el boquete del suelo.
—Ya no se oye nada—dijo, temblando, don Tomás.
—Habrá muerto con el golpe—repuso el Cuervo.
Don Tomás se dejó caer sobre una silla con el[198] aire de un hombre extenuado. El Cuervo comenzó a
hacer una gran pirámide de bolas de sal sobre las losas que ocultaban el
agujero por donde se había cometido el crimen.
Acabada la obra, los cómplices se miraron uno a
otro. En el Cuervo había una expresión de crueldad y de satisfacción. En don
Tomás, una mezcla de horror y de espanto. Los dos salieron del almacén al
patio, y luego, al portal. El Cuervo entró en su covacha y don Tomás subió las
escaleras hasta su cuarto.
Quince días después volvió Soledad a Madrid, sin
haber mejorado de su mal. No se atrevía a hacer ninguna pregunta. Su marido,
indiferente e impasible, nada le dijo. Así vivieron marido y mujer meses y
meses. Nadie tuvo la menor sospecha en la casa. El Cuervo siguió trabajando en
su portal.
Dos años después, un día en que Soledad rezaba en
la iglesia de las Descalzas, le dió un desmayo y cayó al suelo. La llevaron a
casa y llamaron al médico, y después a don Bernardo, el capellán. Don Bernardo
pasó largo tiempo con la enferma, que a cada instante decía en voz baja:
«¡Miguel! ¡Miguel!» Unas horas después, Soledad había muerto.
Don Tomás se retiró a Lerma y vendió la Casa de la
Sal. Esta pasó a diversas manos, hasta que el último dueño decidió tirarla y
alinear la calle de Capellanes.
VIII.
LA ESCUELA DE CRISTO
El sueño de la razón produce monstruos.
Goya: Caprichos.
Don Tomás y el Cuervo se retiraron a Lerma y
vivieron algunos años juntos. El Cuervo no era capaz de permanecer tranquilo y
sin mezclarse en los asuntos públicos y privados, y durante la guerra civil
denunció a la partida del Cura Merino algunos ciudadanos liberales, que fueron
fusilados. Poco después, unos parientes de éstos cogieron al Cuervo en el campo
y lo apalearon de tal manera que murió a consecuencia de la paliza.
Don Tomás, al verse sin su criado, sintió más bien
tranquilidad que pena; la mirada irónica y dura del Cuervo le recordaba la
cueva del almacén de la calle de la Misericordia.
Al verse solo fué para el una tregua, pero una
tregua que duró poco tiempo, porque sus terrores volvieron de nuevo.
Don Tomás se hallaba entregado a la religión;
constantemente estaba en la iglesia rezando y confesándose.
Había por entonces en el pueblo una casa pequeña y
ruinosa que casi siempre estaba cerrada. Sólo al anochecer solía abrirse para
el paso de algunas personas. Si se entraba en el estrecho zaguán y se subía al
único piso, se encontraba primero una sala pintada de negro, con un ventanillo
enrejado que daba a la calle. En medio de la sala había un féretro, cubierto de
paño negro, con cuatro cirios apagados. Este cuarto se comunicaba por una
puerta estrecha con una capilla obscura y sin luz. La capilla tenía en medio un
altar, con un Nazareno coronado de espinas y lleno de sangre, y alrededor, unos
armarios de sacristía, y encima de los armarios, varias calaveras y varias
disciplinas. En la pared había un marco con un papel, en donde se leía una
lista de nombres.
Esta casa pequeña con su cuarto fúnebre y su
capilla constituía la Escuela de Cristo. Formaban parte de ella varias personas
religiosas cuyos nombres constaban en el cuadro de la pared. De noche entraban
allí diez o doce hombres a hacer penitencia, y después de rezar delante del
féretro, cubierto de paño negro, iban pasando uno detrás de otro a la capilla,
y allí se cubrían con una capucha.
Cuando estaban todos reunidos y en círculo delante
del altar, se apagaban las luces y se ponía en el suelo un gran farol de hoja
de lata, sin cristales, que tenía unos agujeros por los cuales pasaban tenues
raros de luz. Entonces uno se destacaba, se[201] desnudaba
y se colocaba en medio del círculo de los encapuchados; luego tomaba una
calavera en la mano izquierda y las disciplinas en la derecha, y comenzaba a
azotarse, mientras el siniestro coro rezaba en voz alta.
Don Tomás pertenecía a la Escuela de Cristo, se
disciplinaba, usaba cilicios, y en su casa rezaba tirado en el suelo cuan largo
era y dando grandes alaridos. Aquel último gemido de Miguel al caer al
subterráneo lo oía en su cerebro a cada paso; el suspiro del viento, el toque
de una campana, el chirriar de una lechuza, el ruido de una ventana movida por
una ráfaga del cierzo, todo rumor de la tierra o del aire le recordaba la queja
postrera del joven muerto por él.
Muchas veces hubiera preferido perder la razón
definitivamente, que no vivir de una manera tan miserable y triste.
IX.
EL FANTASMA
Ya oigo la voz del terror que se levanta en mi
corazón.
Esquilo: Las Coéforas.
Poco después de la guerra civil se habló en
Lerma de que en la Plaza aparecían fantasmas a media noche. Algunos los habían
visto claramente. Los serenos, por más que vigilaban, no podían dar con ellos.
No se sabía si eran duendes, espectros o almas en pena; pero se aseguraba que
uno de estos fantasmas tenía una mano de plomo y otra de estopa, y que gozaba
del poder de avisar la próxima muerte al que había de morir.
Al parecer, algunos serenos no sentían gran interés
en encontrarse con aquellos seres misteriosos, porque cuando les decían que
andaban por un lado, iban por el opuesto; otros más decididos y valientes
llevaban una pistola y un garrote, y afirmaban que no se les escaparían los
fantasmas sin un estacazo o sin un tiro.
Don Tomás había oído hablar de estas apariciones,
considerándolas como chiquilladas, sin darles más importancia. Una noche en que
el viejo, después de rezar sus oraciones, se dirigía a la cama, oyó en la calle
pasos quedos. Desde hacía algún tiempo, don Tomás tenía un oído de enfermo.
Escuchó las pisadas de lejos y abrió un ventanillo de su alcoba. Vió una cosa
blanca que se acercaba por la acera de enfrente. Era el fantasma.
Don Tomás, maravillado y confundido, quedó en el
ventanillo, y, trastornado, preguntó:
—¿Quién eres? ¿Qué deseas?
Entonces el fantasma, con voz sepulcral, dijo:
—¡Asesino! Yo soy el alma de Miguel Rocaforte,
condenada por tu culpa.
Don Tomás se retiró de la ventana temblando y se
tiró en el suelo a rezar. Al día siguiente lo encontraron desmayado, moribundo;
lo llevaron a la cama y ya no volvió a levantarse.
Unos días después, los serenos cogieron a uno de
los fantasmas, que resultó un sargento de milicianos nacionales que tenía
amores con la mujer de un tendero de la plaza.
El otro fantasma, a quien no lograron coger, se
supo que era León Zapata, el compañero de Miguel Rocaforte.
Madrid, diciembre, 1920.
ADÁN EN EL INFIERNO
I.
ADÁN
No se gana nada violentando a la sensibilidad en
sus inclinaciones; es preciso engañarla y, como dice Swift, divertir la ballena
con una barrica para salvar el barco.
Kant: Antropología.
En la época de la matanza de frailes, cuando
fueron ingresando en la Cárcel de Corte una porción de gente cogida en las
calles de Madrid, llevaron a ella a un muchacho joven, guapo, recién venido de
un pueblo de la Alcarria, Andrés Lafuente.
Este alcarreño vino con Román, el hijo del librero
de la calle de la Paz, y con un zapatero joven llamado Gaspar, a quien todos
conocían por Gasparito y de quien te hablé antes.
A aquel muchacho alcarreño se le consideraba como
un mozo ingenuo e inocente, y se le compadecía por haber caído en el infierno
de la cárcel.
El poeta Espronceda, en los pocos días que es[208]tuvo en la cárcel, le llamaba Adán, y probablemente
pensando en él ideó el personaje de su poema el Diablo mundo, que
debía publicar unos años más tarde; Andrés (alias Adán) era un muchacho fuerte,
guapo, muy lúcido y muy inocente. Gasparito el zapatero se constituyó en uno de
sus defensores.
Gasparito el remendón era liberal, pequeño, rubio,
muy leído, amigo del hijo del librero de viejo de la calle de la Paz, y se
mostraba como hombre de buena fe y de buenas intenciones.
Yo tomé bajo mi protección a Gasparito y quise
proteger también a Adán, aunque veía que a un muchacho, sin experiencia como
aquél, metido en el segundo patio, entre ladrones, la corrupción de la cárcel
le había de contagiar rápidamente. El padre Anselmo creyó también que con sus
sermones apartaría al mozo del mal camino; pero Adán se reía de él.
II.
LA CUADRILLA DEL FORTUNA
¿Es posible—dijo Andrenio—, que jamás nos hemos de
ver libres de monstruos ni de fieras, que toda la vida ha de ser arma?
Gracián: El Criticón.
Los presos del segundo patio se dividían para
comer en cuadrillas, que llevaban el nombre del que las dirigía. Adán fué a
parar a la cuadrilla del Fortuna. El Fortuna era un matón de casa de juego que
tenía gran influencia.
El Fortuna era un hombre fuerte, atrevido, moreno,
de bigote, con un lunar en la mejilla, tipo desvergonzado y cínico. Cobraba el
barato en la cárcel; pero no era un valiente de verdad. Era de los que allí, en
el segundo patio, se decía que madrugaban. No afrontaba con calma, sereno y
tranquilo, las situaciones difíciles; sino que las capeaba. Eso sí, tenía
indudablemente el hábito de la audacia.
Al Fortuna le habían preso por matar a traición[210] a un hombre. Afiliado en la cárcel al grupo de
los absolutistas, era de nuestros enemigos más acérrimos. Sin duda, el
encontrar nuestra gente menos terne, menos enérgica, que los absolutistas, le
había dado una gran hostilidad contra ella.
A mí me tenía mucho odio; una vez, en el segundo
patio, se echó encima de mí; pero yo le di con toda mi fuerza un puñetazo en un
costado que lo dejé sin aliento.
El Fortuna era hombre petulante y cínico, que
dejaba una estela de vicio allí por donde pasaba. Hacía alarde de sus instintos
crapulosos; vestía chaquetilla con caireles de colores, gran reloj de plata,
con la cadena llena de dijes, y calañés en la cabeza. El Fortuna buscaba la
amistad de los muchachos jóvenes, les brindaba su protección; según algunos,
les conseguía tener comunicaciones con la sección de mujeres; según otros,
había algo peor en sus maniobras. De la misma cuadrilla era Cadedis, un gascón
aventurero, que estaba procesado por robo, y un caballero de industria. El
gascón aseguraba a todas horas que España era un país sin civilización y sin
cultura. A pesar de su cultura, el francés era muy supersticioso. Creía en la
quiromancia, en la magia y en que las brujas hacían ovillos con las lanas de
los colchones de una cama de tal modo, que si no se les atajaba en su obra le
ahogaban al que dormía en ella. Afirmaba también que en el barrio de
Saint-Esprit, de Bayona, se vendían diablos metidos en una caña, que llamaban
familiares, con los que se hacían prodigios. El había tenido uno de éstos. Un
gitano, ladrón de caballos, le engañaba a Cadedis y le[211] sacaba
el dinero. El gitano era saludador y, según decía, tenía la rueda de Santa
Catalina en el cielo de la boca, y una cruz debajo de la lengua.
El otro personaje era un caballero de industria de
quien ya te he hablado, el señor Pérez de Bustamante.
Este señor se hacía llamar conde de Otero, marqués
de la Vega, etc. Gastaba unas tarjetas llenas de títulos y condecoraciones.
Tenía, según decía, grandes amistades con los
oficiales de las secretarías, con aristócratas y ministros; todo lo facilitaba,
y ofrecía empleos con la condición precisa de que se le anticipara algunas
cantidades para recompensar los servicios de sus favorecedores.
Contaba que había viajado por toda Europa y
América.
A mí me dijo que me había conocido en Méjico y en
Madrid, en la fonda del Caballo Blanco, de la calle del Caballero de Gracia,
donde yo no había estado nunca. La cuadrilla del Fortuna, formada por él, el
gascón y el caballero de industria, se había completado con Adán. El Fortuna
adulaba al señor Pérez de Bustamante, y éste protegía al Fortuna; el matón y el
caballero de industria se entendían perfectamente.
El Pinturas joven y otros solían acercarse a esta
cuadrilla, que manejaba dinero y convidaba a café y a aguardiente.
Ninguno de los que formaban esta cuadrilla se había
afiliado a los liberales. No querían, sin duda, comprometerse mientras no
llegaran a ver claro las ventajas que aquello les podía reportar.
III.
EL ODIO
¡La unción! ¡Favor! ¡Me han herido!
Espronceda: El Diablo mundo.
Gasparito, el zapatero, había querido preservar de
la corrupción del ambiente a su amigo Andrés, a quien nosotros, y en toda la
cárcel, llamábamos Adán.
Quiso enseñarle a leer y escribir; pero el Fortuna,
unido con Pérez de Bustamante, Doña Paquita y Cadedis, estaban
empeñados en estorbar los proyectos de Gasparito.
Durante algún tiempo se entabló una lucha de
influencias para captar la simpatía de Adán.
Gasparito le dejaba libros y periódicos, le daba
algún dinero, hacía que Andrés viniera a verme; por su parte, el Fortuna le
daba cigarros, le enseñaba a jugar a las cartas, a hacer pillerías y a tirar la
navaja.
El matón le decía al muchacho:
«Fortuna te dé Dios, hijo, que el saber poco, te
basta».
El Pinturas le explicaba procedimientos de
falsificación, y Pérez de Bustamante, las intrigas y enredos donde se había
metido.
A pesar de las ilusiones de Gasparito, yo veía
claramente que el Fortuna y su grupo ganaban la partida. Adán tomaba un aire
hipócrita delante de mí; pero, por lo que me dijeron los del segundo patio, el
muchacho andaba con el Fortuna, con Doña Paquita y con algunas
mujeres del otro departamento, jugaba a las cartas, fumaba, se había tatuado
los brazos y comenzaba a matonear.
El día de Carnaval de 1835, el Fortuna y los de su
cuadrilla tuvieron una comida espléndida, con pollos, un cochinillo asado y
vino de Valdepeñas.
Habían metido mucho aguardiente de contrabando y
convidaron a todos los amigos.
La gente se emborrachó, y se pidió al alcaide
permiso para disfrazarse.
Entramos Gasparito, Román, el padre Anselmo y yo en
el segundo patio a presenciar la fiesta. Se reunió con nosotros el Pinturas
joven y dimos una vuelta por la Gallinería y llegamos hasta el último patio.
En esto, disfrazados de mujer, vimos a Doña
Paquita, que venía en medio de Adán y del Fortuna, agarrado a los dos del
brazo. Habían bebido de más y gritaban como locos.
El Fortuna abrazaba a Adán, y se puso a hacer
ademanes obscenos.
Gasparito volvió la cabeza con un ademán de
disgusto y nos alejamos del grupo que formaban[215] los
tres borrachos; pero el Fortuna quiso mostrar más su conquista y se presentó de
nuevo frente a nosotros con Adán y con Doña Paquita.
—¿Vienes, hermoso?—le dijo a Gasparito con una risa
cínica y un contoneo repugnante—. ¿Cuál de las tres te gusta más?
Gasparito, incomodado, viendo que el guapo se le
echaba encima, le dió un empujón y lo tiró rodando al suelo.
Yo vi que se nos venía la tormenta encima, y,
agarrándole a Gaspar por el brazo, le empujé hacia la salida del patio; pero
había mucha gente y Gaspar no quería salir rápidamente, quizá para que no se
creyera que tenía miedo.
El Fortuna había desaparecido. Ya estábamos a la
salida del patio cuando el matón se presentó con una navaja, oculta en la
manga, y se lanzó sobre Gasparito como un toro; Gasparito tuvo tiempo de
escapar a la acometida dando un salto rápido para atrás. Román, el hijo del
librero, agarró al matón del borde de la chaqueta, y Gasparito, con gran valor,
le arrancó la navaja de las manos.
El Fortuna, loco, enfurecido, le mordió en el brazo
izquierdo. Entonces, Gasparito, en un momento de terrible furia, empuñó la
navaja con toda su fuerza y dió tal navajada al matón en el vientre, que el
Fortuna dió un grito de becerro que matan, y cayó al suelo. Yo vi brillar la
hoja de la navaja como un relámpago y desaparecer en el vientre del matón. Le
salían las entrañas por la herida y se iba desangrando rápidamente.
—¡Socorro! ¡Socorro!—gritó—. Me ha matado.
A los gritos vinieron el alcaide y los cabos[216] de vara, prendieron a Gasparito y llevaron al
matón a la enfermería, el cual falleció poco después, asistido por el padre
Anselmo.
—¡A quién se le ocurre matar a la Fortuna!—dijo el
Pinturas con indiferencia.
Gaspar pasó unos días en el calabozo y tuvo un
proceso. Yo declaré a su favor; Pérez de Bustamente, en contra, y el tribunal
le condenó al zapatero a una pena ínfima.
Años después le vi en su tienda y le pregunté:
—¿Se acuerda usted de la Cárcel de Corte?
—No, don Eugenio; ¿y usted?
Me dijo que muy pocas veces había pensado en aquel
bruto a quien había matado, y, al parecer, recordaba el suceso sin
remordimiento.
Adán, al salir de la cárcel, se hizo un criminal
completo, y debió acabar su vida en presidio.
Itzea, diciembre, 1920.
MI DESQUITE
Todo esto es salud, y otro tanto ingenio.
Quevedo: El Buscón.
Durante mucho tiempo, no pudimos luchar con
los presos carlistas. En el cuarto del abogado Selva, el mejor de todos de la
Cárcel de Corte, se reunían cuatro o cinco frailes, dos o tres curas y otros
tantos guerrilleros, y en esta Junta apostólica se tomaban acuerdos que don
Paco, el alcaide, seguía al pie de la letra.
La Junta de Selva se erigió en soberana de la
cárcel: ella decidía lo que se había de hacer; quién debía estar castigado;
quién, no; quién debía ser tratado con benevolencia, y quién con severidad.
—Yo, por entonces, tenía asegurada la comunicación
con los de fuera, y mis amigos de la Isabelina me mandaban cartas y papeles y
me indicaban el giro que iban tomando los asuntos políticos.
A pesar de que yo me quejaba constantemente de la
situación en que nos encontrábamos los liberales en la cárcel, los amigos no
hacían nada por nosotros. Entonces, desesperado, se me ocurrió[220] enviar
un escrito al Gobierno, afirmando a rajatabla que en la Cárcel de Corte se
fraguaba una conspiración carlista.
El Gobierno no desconfió de mi denuncia, y envió en
concepto de preso a un coronel, don Andrés Robledo, con la misión de observar
lo que pasaba y de ver si era cierta mi denuncia.
Yo mismo no creía gran cosa en que allí se
conspirase; pero cuando Robledo comenzó sus investigaciones, vi que mi
hipótesis era una realidad, y que en la Cárcel de Corte se estaba tramando una
de las muchas intrigas carlistas que por entonces tuvieron Madrid por centro.
El coronel Robledo me contaba sus descubrimientos;
yo le daba datos acerca de los presos carlistas, y entre los dos redactábamos
los partes al Gobierno.
Tan graves hallaron el ministro y el jefe de
policía el contenido de estos partes, que enviaron a la cárcel a dos comisarios
de policía, uno de ellos Luna, auxiliados por sesenta miñones aragoneses y
varios celadores.
Luna conferenció conmigo y con Robledo, y
dispusimos prender a don Paco el alcaide y a sus dependientes, al abogado
Selva, al escribano de mi causa, García, y enviarlos a la cárcel de la Villa.
Se comenzó a instruír un voluminoso proceso acerca
de esta causa, y se le encargó de él a mi amigo el juez don Modesto Cortázar, a
quien conocía desde Aranda del año 20.
Los cargos de alcaide, de llavero y de carceleros
se proveyeron en personas de antecedentes[221] liberales,
y desde entonces pudimos estar los constitucionales a nuestras anchas.
El fiscal que nombraron para esta causa fué don
Laureano de Jado, enemigo mío, que meses después decía a todo el que le quería
oír:
—Estoy admirado del genio fecundo y de la travesura
de Aviraneta. El ha conseguido embrollar su proceso de tal manera, que ha sido
preciso a los Tribunales poner en libertad como inocentes a todos sus
cómplices, y, para complemento de su maquiavelismo, ha fraguado este proceso de
la conspiración de la Cárcel de Corte, que es la concepción más revolucionaria
que ha podido imaginar el cerebro de un hombre para vengarse de los que él
consideraba enemigos, y hasta del juez Regio y del escribano de la causa. Este
proceso está vestido con tales declaraciones y pruebas, que me veo obligado a
pedir contra los presuntos reos, cuando menos, un presidio. Pues bien: si como
fiscal estoy en la obligación de obrar de esta manera, como particular me hallo
cada vez más convencido y casi seguro de que todo el proceso no es mas que un
solemnísimo embrollo fraguado por la fecunda imaginación de Aviraneta.
Con razón o sin ella, conseguimos vernos libres de
la dictadura de los carlistas.
Yo quise influír en Cortázar para que dejara libre
al padre Anselmo; pero el cura estaba pendiente de la causa y no se le podía
libertar.
Como la vida en la cárcel para nosotros se hizo más
llevadera, yo comencé a recibir visitas de los antiguos afiliados a la
Isabelina, que podían hablarme con completa libertad. La opinión de la[222] gente reaccionó a mi favor, y todo el mundo
decía que era un absurdo que permaneciera preso por una conspiración que no
había existido nunca. Yo me hacía la víctima y esperaba el desquite.
Unos días después supe que en un movimiento
revolucionario que estalló por entonces en Barcelona y que costó la vida al
general Bassa, habían destituído del cargo, que le dieron meses antes, a mi
denunciador Civat.
Poco después, Martínez de la Rosa salía del
Gobierno. Yo me consideraba vengado, pero me faltaba conseguir mi libertad.
I.
PLAN DEL PRONUNCIAMIENTO
Yo pienso, pues, que vale más ser impetuoso que
circunspecto, porque la fortuna es mujer, y para subyugarla es mejor batirla y
atropellarla, porque se deja más bien vencer por los audaces que por los que
obran fríamente.
Maquiavelo: El Príncipe.
Lo que tengo que contar ahora no es ninguna
novedad para ti—me dijo Aviraneta—, porque pertenece en parte a la historia del
tiempo.
Una mañana de agosto se presentaron en la Cárcel de
Corte el capitán Ríos, ayo de los hijos del conde de Parcent, con otro oficial
de la Milicia Urbana, de paisano. El alcaide me dejaba gran libertad y me
permitió hablar con ellos largamente.
Los dos oficiales venían nada menos que a pedirme
un Plan de sublevación, hecho a base de la Milicia Urbana.
—Señores—les dije yo—, no creo, claro es,[224] que ustedes hayan venido aquí a tenderme un
lazo, ni mucho menos; pero ustedes pueden muy bien engañarse respecto al
espíritu del pueblo y de la Milicia, y yo, antes de idear un plan y de ser
responsable de él, quisiera cerciorarme de lo que ustedes dicen.
Ríos me contestó que traerían una carta de tres
comandantes de la Milicia Urbana corroborando lo que decían ellos, y que
vendría al día siguiente un agente de Bolsa amigo mío llamado Robles. Vino Ríos
con la carta y con Robles, y hablamos.
Robles me dijo que reinaba, efectivamente, gran
descontento en el pueblo liberal; que las noticias de la guerra eran malas; que
se acusaba al Gobierno de inactivo; que la Corte en la Granja se dedicaba a
divertirse, y que todo el mundo decía que tenía que venir un cambio en la
política. Era una época en la que había entusiasmo y fe en las nuevas ideas,
entusiasmo y fe que luego han ido decayendo.
Ríos añadió que estaba todo preparado para un
pronunciamiento de la Milicia; que el pueblo secundaría el movimiento, y que
Andrés Borrego había visitado al general Quesada, y que éste daba su palabra de
que la Guardia Real no atacaría a los sublevados.
—¿Cómo puede asegurar esto Quesada?—pregunté yo—.
El está de reemplazo.
—Sí; pero tiene de su parte toda la oficialidad de
la Guardia Real.
—¿Han pactado algo Borrego y Quesada?
—No.
—¿Está usted seguro?
—Sí.
Luego se supo que Borrego había conferenciado con
Quesada y con dos jefes de la Guardia Real, el general Soria y el conde de
Cleonart. En esta conferencia, que yo no conocía, se había pactado que la
Milicia Urbana haría una manifestación. Borrego y Olózaga escribirían una
petición a la Reina, firmada por los cuatro jefes de la Milicia Urbana, y,
presentada la petición, la Milicia dejaría las armas.
Si yo hubiera sabido que Quesada estaba en el ajo,
no entro en la combinación.
Quesada era un militar ordenancista, bárbaro e
incomprensivo. Era muy valiente y de costumbres rudas, arrebatado, ajeno a todo
miramiento; decía que no sabía mas que mandar y obedecer, declaración que basta
para juzgar cualquiera. Muy duro en el mando, muy destemplado en el lenguaje, a
pesar de creerse muy fijo en sus ideas, era completamente voluble.
Muchas veces dijo, refiriéndose a los liberales:
«He de ser peor que Atila con esa canalla».
Un hombre como Quesada, que tenía por norma el no
razonar, no podía ser hombre de ideas; así se le vió figurar en una época con
los absolutistas, después hacerse masón, sentirse medio liberal y, al mismo
tiempo, enemigo de la Constitución. Para él todas estas volubilidades e
inconsecuencias se velaban con la disciplina.
Sólo a Borrego, a Espronceda y a González Brabo,
gente que quería medrar sin esfuerzo, se les pudo ocurrir apoyarse en un hombre
como Quesada.
Quesada en esta época, 1835, estaba de cuartel en
Madrid. Le habían separado de la Capitanía General en enero, lo que consideraba
como una ofensa a su persona.
Si, como digo, hubiese tenido conocimiento de la
participación de Quesada en el asunto, hubiese llevado éste de otra manera muy
diferente.
Hablamos Robles y Ríos, y quedamos de acuerdo en
que el objeto de la sublevación sería:
1.º Apoderarse de Madrid.
2.º Nombrar una Junta Revolucionaria.
3.º Ponerse en relación con los sublevados de
Zaragoza.
De acuerdo en esto, les dije que al día siguiente
les daría mi plan. Fué el siguiente:
PLAN DEL PRONUNCIAMIENTO
(Orden general para la Milicia.)
Pasado mañana, 15 de agosto, hay función de toros,
y da el piquete de la Plaza la Milicia. Este piquete, en vez de disolverse al
llegar a la Puerta del Sol, hará que sus tambores toquen generala,
esparciéndose por la población. Los individuos de la Milicia, avisados, se irán
reuniendo en la Plaza Mayor; se ocuparán las casas y se harán barricadas en las
avenidas de los arcos. También se ocupará el telégrafo para impedir se avise al
Gobierno. Una compañía se posesionará de la Puerta de Hierro e impedirá el paso
al Sitio (La Granja),[227] Hecho esto, se pondrá
inmediatamente en libertad a Aviraneta, que dirá lo demás que debe ejecutarse.
AVISO A LOS ISABELINOS
Se avisará a las centurias de la Isabelina para que
asistan el día 15 de agosto, día de la Asunción, a la corrida de toros. A la
salida rodearán al piquete de la Guardia Urbana y provocarán todo el escándalo
posible. Se alarmará al vecindario.
AVISO A LOS DIPUTADOS
Inmediatamente se avisará a los diputados liberales
para que vayan a la Plaza Mayor y formen una Junta de Gobierno.
DISPOSICIONES INMEDIATAS
Si las tropas del Gobierno no se oponen, la Milicia
se apoderará lo más rápidamente posible de la casa de Oñate, en la calle Mayor,
de la Imprenta Real y del Principal.
Se fueron los militares y yo me quedé en la cárcel.
Aquellos días estuve leyendo el Diablo Cojuelo, de Vélez de
Guevara, que me prestó un preso, y pensando en la idea original del autor.
La tarde y la noche del 15 de agosto las pasé en
una gran angustia. Al anochecer me pareció oír desde mi cuarto gritos y ruido
de tambores; luego cesó todo rumor y volvió el silencio. Cuando a las diez de
la noche vi que no venía nadie a buscar[228]me, creí que
el pronunciamiento habría fracasado. Yo pensaba—y en estas cosas se equivoca
uno siempre—que podía fracasar el movimiento; lo que no se me ocurría es que,
después de hecho con éxito, mis amigos no vinieran en seguida a sacarme de la
cárcel. Sin embargo, así fué. Un pelotón de milicianos, pertenecientes a la
Isabelina, quisieron venir; pero los centinelas no les dejaron pasar. Otros me
dijeron que no habían ido a la cárcel por no molestarme. ¡Por no molestar a un
preso retardar su libertad! ¡y retardarla creyéndolo necesario! ¡Qué absurdo!
Al día siguiente, domingo, a las nueve de la
mañana, vinieron a buscarme a la Cárcel de Corte.
II.
LO OCURRIDO
Una vez que no se entendían en una disputa de la
Academia, dijo M. de Mairan: «Caballeros: ¡si no habláramos más de cuatro a la
vez!»
Chamfort: Caracteres y anécdotas.
El pronunciamiento se había hecho y estaba ya
vencido. Al terminar la corrida del día de la Asunción, dos compañías de
milicianos volvían formados por la calle de Alcalá, con la música al frente,
tocando himnos patrióticos. El Himno de Riego producía entre
la muchedumbre tempestades de aplausos. La gente daba vivas y mueras, a cada
momento más estrepitosos. Al llegar a la Puerta del Sol la algazara subió de
pronto; comenzaron a oírse gritos de «¡Viva la libertad!», «¡Mueran los carlistas!»,
«¡Viva la Soberanía Nacional!». Al acercarse a la Plaza Mayor la Milicia había
perdido las filas y se había mezclado con los paisanos.
De pronto sonaron unos cuantos tiros, se oyeron
toques estridentes de corneta, y se inició el pánico en la ciudad. Se cerraron
las puertas y ventanas de las casas, y los tambores comenzaron a tocar generala
por las calles desiertas de Madrid, en distintos puntos de la capital. Se les
había avisado a los milicianos que estuviesen preparados para el toque de
generala, y se les vió que cruzaban presurosos las calles y corrían a reunirse
a sus respectivos batallones, en los puntos que se les tenía señalados para
caso de alarma. Luego, los batallones fueron a la Plaza Mayor y formaron a lo
largo de sus cuatro frentes.
Se ocupó la casa de la Panadería y la de Oñate, en
la calle Mayor, y se empezaron a hacer zanjas en los arcos. Se trajeron de los
almacenes del Ayuntamiento maderos y carros y se cerraron las distintas calles
que rodean a la plaza.
El segundo batallón de milicianos no entró en la
Plaza Mayor, sino que quedó en la del Rey, con su comandante don Rodrigo
Aranda, probablemente más inclinado a obedecer al Gobierno que a hacer causa
común con los sublevados.
De noche se le avisó y se le envió hacia Puerta de
Moros para que observara lo que pasaba con la tropa en el cuartel de San
Francisco.
A las nueve de la noche se presentaron en la Plaza
Mayor don Fermín Caballero, Chacón, el conde de las Navas, don Joaquín María
López, Gaminde, Calvo de Rozas, y otros muchos, a proponer que se formara
inmediatamente una Junta de Gobierno; pero Borrego, Espronceda, González Brabo,
Ventura de la Vega, Olózaga y otros[231] jóvenes
dijeron que había que esperar la llegada del general Quesada; que éste era el
director del movimiento y que él tenía que dar las órdenes.
Los liberales, en vez de obrar inmediatamente, se
dejaron convencer.
A la misma hora Quesada había sido llamado por el
secretario del Ministerio de lo Interior, don Mariano Zea, al Principal.
Estaban allí el corregidor marqués de Pontejos y el capitán general conde de
Ezpeleta. Se decía, sin duda, que Quesada tenía participación en el movimiento
de los milicianos.
Zea y Ezpeleta, que estaban desprevenidos y no
contaban en aquel momento con fuerzas, le dijeron a Quesada que debía ir a la
Plaza Mayor a verse con los sublevados y a preguntarles qué es lo que deseaban
y cuál era la causa de su movimiento.
Fueron Quesada, Pontejos y el concejal Roca a la
Plaza Mayor, donde les esperaban Olózaga y Borrego. Quesada se quejó de que en
el Arco de Platerías hubiese atravesados carros y maderos. Borrego le dijo que
se quitarían. Subieron a una habitación alta del Ayuntamiento y se celebró una
reunión. Quesada y Pontejos esperaron el resultado en un cuarto próximo.
En la reunión estaban los jefes de la Milicia: el
duque de Abrantes, Gálvez, Castaño y José María Sanz; otros oficiales, como el
capitán Ríos, el capitán Nocedal y muchos paisanos: Chacón, Espronceda, Gaminde
y los diputados liberales.
Entonces Borrego dijo que el general Quesada
conocía el origen del movimiento; que no preten[232]día
ser mas que una manifestación de la Milicia Urbana; que después de dirigir una
petición a la Reina se disolvería.
Los liberales quedaron extrañados. ¿Entonces, para
qué nos han llamado?, se preguntaban. Chacón y el conde de las Navas
insistieron en la formación de una Junta. Espronceda y Borrego replicaron que
era desvirtuar el movimiento y que se había dado palabra al general de no ir
más allá.
Se discutió entre unos y otros, y se apeló a los
jefes de la Milicia, y éstos, en su mayoría, afirmaron que los milicianos no
querían mas que hacer la petición a la Reina y disolverse.
Como no había unanimidad se dijo que convenía
llamar a todos los jefes y oficiales de la Milicia Urbana y consultarles. En
general, todos fueron partidarios de la exposición, seguida de la disolución
inmediata.
Ante esto, los partidarios de la Junta cedieron, y
Olózaga y Borrego entraron en un salón e hicieron como que redactaban un
escrito, que ya tenían redactado. Después fueron a ver al general Quesada y le
entregaron la exposición para que la llevara al ministro.
Pasaba el tiempo, y los milicianos en la plaza iban
perdiendo el entusiasmo al ver que no se tomaban determinaciones rápidas.
Algunos isabelinos empezaron a reforzar las barricadas de los arcos; pero el
comandante Sanz y Borrego, con un grupo de oficiales, mandaron que se quitaran
los obstáculos, pues se había prometido a Quesada dejar las puertas francas.
Con la exposición de los milicianos en el bolsillo
entró en la sala Quesada, donde se discutió.
Borrego explicó lo ocurrido; dijo cómo se había
escrito una exposición a la Reina; que una copia se había dado a Quesada para
que la mostrara al Gobierno, y que los jefes de la Milicia querían ir a la
Granja a entregarla a la Regente.
Quesada habló. Dijo las vulgaridades de cajón.
Que desaprobaba los tumultos de la fuerza armada
contra el Gobierno constituído; que la Milicia Urbana no debía salirse del
campo de la ley; que aquel acontecimiento favorecía a los partidarios de Don
Carlos, y que él llevaría la exposición al Ministerio.
Con esto se retiró.
Chacón replicó que había ido engañado a la reunión,
pues le habían avisado que se quería formar una Junta de Gobierno; que, puesto
que se trataba de otra cosa, se retiraba, no sin advertir que la exposición
tendría la eficacia de los paños calientes y del agua de cerrajas. Por otra
parte, él no podía creer que el general Quesada fuera siempre tan atento con
los Gobiernos constituídos, pues todo el mundo recordaba que el general, ahora
tan respetuoso con lo establecido, había sido un faccioso y un rebelde en los
años 22 y 23, en los cuales había mandado el Ejército de la Fe, que era una
gavilla de asesinos.
Borrego y Espronceda no supieron qué decir, y
Chacón y los suyos se marcharon. Su marcha fué un desencanto para los
exaltados.
A media noche comenzaron en la plaza las dis[234]cusiones y las riñas. Estaban encendidos los faroles y
se habían hecho algunas hogueras. Hubo grandes peleas entre exaltados y
pacíficos; los exaltados eran de Madrid, y a los pacíficos los llamaban de
Guadalajara. Los exaltados decían que era una vergüenza haber servido de
comparsas a Espronceda y a Borrego, con los cuales Quesada estaba jugando; los
pacíficos respondían que no se habían comprometido mas que a aquello. Los
exaltados insultaban a los pacíficos, y añadían que deshonrarían la Milicia si
soltaban las armas. Entre conversaciones y discursos se bebió mucho y la
exaltación volvió a los ánimos.
Mientras los milicianos discutían y reñían con
furia en la Plaza Mayor, el Gobierno, representado por el capitán general de
Madrid, el superintendente de policía, el secretario Zea, el alcalde, Pontejos,
y el concejal Roca, discutieron la exposición de la Milicia llevada al
Principal por el general Quesada y Olózaga.
Zea dijo que el Gobierno no podía resolver acerca
de la mayoría de las peticiones sin las Cortes. Que en la exposición había que
borrar estos puntos, para resolver los cuales no tenía atribuciones el
Ministerio.
Volvió Quesada a la plaza a las cuatro, y Borrego
redactó una nueva exposición, suprimiendo todos los puntos importantes de la
anterior, y Quesada se encargó de llevarla al Ministerio. Al salir dijo que
quitaran las barricadas, porque era inútil y peligroso dejarlas.
Salió Quesada de la plaza para el Ministerio, y
tras él, una comisión de seis oficiales milicianos, [235]con
el duque de Abrantes a la cabeza, que iban a pedir al Gobierno que les diera
pasaporte para llegar hasta la Reina y entregarle a aquella exposición tan
venida a menos.
Estando los jefes en el Ministerio llegó una
proclama, impresa en la Imprenta Real, con este título: «La Milicia Urbana de
Madrid, al pueblo y benemérita guarnición».
Quesada les reconvino a los jefes urbanos por la
proclama, y éstos protestaron de que no habían sido ellos los inspiradores de
este papel. Pensaban que serían los amigos de don Fermín Caballero y de Chacón
los que habían impreso aquello. Zea, entonces, haciéndose el enérgico, dijo que
de ninguna manera podía dar los pasaportes a los que miraba como rebeldes, y el
capitán general le dió la razón.
Zea supo en aquel momento que tenía la guarnición
de Madrid segura, y por esto se sintió valiente.
Los oficiales, ya asustados, dijeron a Quesada que
volviera a la plaza, y que entre todos convencerían a los urbanos para que se
retiraran sin más exigencias.
Fueron de nuevo a la plaza Quesada, acompañado del
coronel de la plana mayor de la Guardia Real, don Cayetano Urbina, y del
teniente de caballería Pezuela.
En la habitación donde se habían celebrado las
anteriores conferencias entraron los jefes, los soldados urbanos y los amigos
de Espronceda y Borrego.
Quesada les recriminó por la proclama
dirigida [236]al pueblo, y Espronceda y Borrego
dijeron que ellos no la habían escrito.
—Es la expresión de los sentimientos de la mayoría
de la Milicia Urbana—saltó diciendo uno del público.
—No es cierto.
—Sí, sí; lo es. ¡Bravo!
Quesada, que iba incomodándose, dijo que era
necesario que los sublevados quitasen las barricadas, pues si no, él se pondría
a la cabeza de la Guardia Real y les dejaría sepultados bajo las ruinas de la
plaza.
Quesada puso su cara de pocos amigos para decir
esto. Borrego y Espronceda, agarrándose a la última tabla de salvación,
afirmaron que se quitarían los obstáculos si la tropa se retiraba a sus
cuarteles y se cumplía lo pedido en la exposición.
El general dió por terminada la conferencia y
comenzó a bajar las escaleras refunfuñando, diciendo que iba a hacer una de las
suyas.
Quesada apareció en los soportales de la plaza
rodeado de los dos oficiales de la Guardia Real, de uniforme, y seguido de
Espronceda, Borrego, Ventura de la Vega, Luis González Brabo, y otros.
Al ver que había obstáculos en el callejón del
Infierno gritó a uno de los comandantes:
—¿No habíamos quedado en que desaparecerían las
barricadas y que los milicianos se retirarían a sus casas?
—Mi general—contestó el comandante Sanz—, parte de
los milicianos se opone a retirarse.
—Se les desarma—dijo Quesada.
En esto algunos isabelinos se acercaron al gru[237]po del general y sus amigos y comenzaron a
increparles.
—¡Fuera los traidores!—gritó uno.
—¡Viva la Constitución de 1812!
—¡Viva la Niña!
—Quesada levantó el bastón en el aire con intención
de descargarlo sobre la cabeza de los milicianos, que gritaban. La rabia de
éstos se volvió contra él:
—¡Muera Quesada!
—¡Muera!
—¡Abajo los absolutistas!
—¡Abajo!
Los milicianos fueron a coger sus armas; y todo el
grupo de Quesada y sus amigos lo hubiese pasado mal si los milicianos de
Guadalajara no hubieran formado en los arcos para defenderles. Quesada, con los
suyos, se dirigió corriendo hacia el Arco de Platerías, y saltando por una
barricada salió a la calle Mayor. Con él salieron los dos oficiales y
Espronceda, Borrego y los paisanos.
Quesada iba echando espuma por la boca, de rabia, e
inmediatamente se presentó al Gobierno a ofrecerse para atacar inmediatamente a
los sublevados.
A las seis de la mañana las tropas del Gobierno,
dirigidas por Latre, Ezpeleta y Quesada, salían de los cuarteles y ocupaban la
plaza de Oriente y la de los Consejos, y poco después, la calle de Santiago y
la del Sacramento, hasta la plaza del Conde de Barajas. A esta hora los
sublevados pensarían en mí.
III.
PARTIDA PERDIDA
Sólo a las temeridades
las sentencia la fortuna;
pues con juicio desigual
hace que el nombre les den:
de hazaña, si salen bien,
y de locura, si mal.
Bances Candamo: Por su rey y por su dama.
Estaba la partida perdida cuando los
sublevados pensaron en mí.
A eso de las nueve, un grupo de milicianos armados
se presentaron en la plaza de Santa Cruz delante de la Cárcel de Corte;
entraron aquí, llamaron al alcaide y le exigieron que me dejara en libertad. El
alcaide, naturalmente, se opuso; pero, ante la amenaza de soltar a todos los
presos, cedió.
Yo estaba preparado y el padre Anselmo también.
—Aprovéchese usted—le dije—y salga usted conmigo.
—Pero, ¿cómo?
—Nada, nada, coja usted sus bártulos y sígame
usted.
El alcaide se quiso oponer; pero hice que nos
rodearan a los dos los milicianos y salimos a la plaza de Santa Cruz, y
después, a la Plaza Mayor.
El pobre cura, al ver tanta gente armada, estaba
asombrado. Con su maleta en la mano no sabía qué hacer.
Al entrar en la Plaza Mayor le vi a Bartolillo, el
chico de la librería de la calle de la Paz, que andaba curioseando por allá. Le
llamé:
—¡Bartolo!
—¿Qué?
—¿Quieres acompañarle a este cura?
—Sí.
—Pues vete con él a la calle de Segovia; bajando a
mano derecha, y en una casa grande, entre la plaza de la Cruz Verde y la calle
de la Ventanilla, que tiene en el piso bajo una panadería, entráis, subís al
piso cuarto y preguntáis por doña Nacimiento. La dices a esa señora que el cura
va de parte de don Eugenio y que me esperará allí.
—Muy bien.
El cura quería llevarse la maleta.
—Deje usted la maleta aquí, yo se la mandaré dentro
de un momento.
Se fueron el padre Anselmo y Bartolillo; guardé yo
la maleta en una taberna próxima a la Escalera de Piedra y me dediqué a
examinar tranquilamente la situación.
La partida estaba perdida.
Hablé con los jefes de la Milicia Urbana, y
cada [241]uno opinaba de manera diferente. Le envié
un recado a Palafox por si éste se atrevía a ponerse a la cabeza del
movimiento; pero a Palafox no le convenía aparecer, y se eclipsó.
Entonces hablé con el capitán Miláns del Bosch,
hombre enérgico, para ver si él era capaz de erigirse en jefe del movimiento y
asumir su responsabilidad.
Le dije que parte de la Guardia Real se vendría con
nosotros; que yo me comprometía a verle a Urbina, y que le convencería o me
fusilaría. Luego supe que el oficial que le acompañaba a Quesada no era el
Urbina que conocía yo, sino otro; le dije también que el coronel don Antonio
Martín, hermano del Empecinado, sublevaría su regimiento de caballería.
—¿Cómo vamos a sostenernos en esta plaza?—me dijo
Miláns—. ¿Dónde están los víveres?
—Salgamos de aquí—le dije yo—. Cinco mil hombres y
un regimiento de caballería es mucho.
—Sí, si hubiera disciplina; pero no la hay. Estos
hombres están desmoralizados.
—Entonces la partida está perdida. Démosla como
terminada.
Yo subí sobre un banco de la plaza y expliqué que
no había mas que una alternativa: o salir inmediatamente y atacar a las tropas
en la Puerta del Sol y seguir adelante, o abandonar la empresa.
—¡Vamos! ¡Vamos!—gritaron los exaltados.
Pero ya era imposible, y nadie dió el paso
adelante.
Los cañones de la tropa comenzaron a acercarse a
los arcos.
Yo volví al banco y grité:
—¡Señores! Esto está acabado. Yo no tengo la culpa.
A mí me han llamado tarde. Ahora cada cual que se vaya a su casa.
Al anochecer, los milicianos, en masa, dejaban sus
fusiles y se marchaban.
Los ex voluntarios realistas de los Barrios Bajos,
al ver la derrota de los milicianos, atacaron a los fugitivos a tiros y a
palos, y no sé si llegaron a matar a alguno. Sobre todo, las viejas se
mostraron más terribles, y esperaban a los liberales con la navaja en la mano.
A una de estas furias, que cosió a cuchilladas a un miliciano que pretendía
entrar en su casa, la prendieron, la juzgaron y la llevaron, pocos días
después, al patíbulo.
Así, el despecho de Quesada, la ambición de
Espronceda y de Borrego, los planes míos, concluyeron en que se ejecutara a una
pobre vieja, fanática, que creía seguramente que era una obra meritoria el
matar a un liberal.
IV.
ESCAPATORIA
Que aquesto es el Castañar
que más estimo, señor,
que cuanta hacienda y honor
los reyes me pueden dar.
Rojas: García del Castañar.
Al anochecer del día 16, cuando vi la Plaza
Mayor desierta, entré en la taberna próxima a la Escalerilla; saqué la maleta
del padre Anselmo, y me puse el manteo y la teja nueva. Metí mi sombrero en la
maleta, y bajé por la escalera a la calle de Cuchilleros. Llegué hasta Puerta
Cerrada y encontré allí una patrulla de voluntarios realistas.
—¿Se puede ir hacia la Plaza Mayor?—les pregunté.
—No; no vaya usted por allí, padre.
—Entonces tendré que volverme a casa.
Seguí hasta la calle de Segovia. En la escalera de
casa de doña Nacimiento me quité el manteo y me encontré con don Anselmo.
Pasamos el cura y yo seis días en aquella casa, sin
salir una vez siquiera, esperando el giro de los acontecimientos.
Supimos que al volver el Gobierno de la Granja, el
presidente, el conde de Toreno, ofreció doscientas onzas de oro y un empleo a
quien descubriera mi paradero, y la policía hizo los mayores esfuerzos para
cogerme.
El padre Anselmo y yo preparamos un plan de fuga.
El padre Anselmo tenía un sobrino y ahijado que vivía en Alcalá. Unos días
después, el 24 de agosto, era la feria de este pueblo.
Saldríamos de Madrid en calesa hasta las Ventas del
Espíritu Santo; aquí esperaríamos una galera y entraríamos en Alcalá,
confundidos con carreteros y arrieros que fuesen a la feria, e iríamos a parar
a casa del ahijado del cura.
Doña Nacimiento conocía a un calesero y le llamó.
El calesero era liberal y se prestó a lo que le propusimos.
El chico del calesero se vestiría de muchacha; el
padre Anselmo, con traje de aldeano, y yo sería el calesero. Iríamos hasta las
Ventas del Espíritu Santo, esperaríamos allí, donde dejaríamos la calesa, y
marcharíamos en un carro camino de Alcalá, como si fuéramos a la gran feria que
se celebraba en la ciudad del Henares el día 24. Así lo hicimos, y todo nos
resultó bien.
El ahijado de don Anselmo, a quien le habíamos
anunciado nuestra llegada, nos esperó y nos llevó a una finca que tenía a una
legua del pueblo.
Era una propiedad no muy grande, pero muy bien
cuidada. Juan, el sobrino y ahijado del padre[245] Anselmo,
era un hombre joven, fuerte, labrador, cazador y muy activo. La mujer, la
Ambrosia, era una mujer rozagante, que había echado al mundo nueve hijos y
pensaba seguir echando más.
Juan, con su escopeta y sus perros, marchando de
caza al amanecer, acostándose al hacerse de noche y contento con su suerte, me
recordaba a García del Castañar.
El matrimonio nos recibió muy amablemente al cura y
a mí.
Viví yo en aquella casa una semana, y, pasada ésta,
me despedí del padre Anselmo y de sus sobrinos y me fuí a Zaragoza.
Aquí publiqué un folletito sobre el Estatuto Real,
en la imprenta de Ramón León, y esperé hasta que Mendizábal me llamó y me dió
un encargo para Barcelona; pero esto—terminó diciendo Aviraneta—es otro
capítulo de mi vida.
EPÍLOGO
Todo es hecho del polvo, y todo se tornará en el
mismo polvo.
El Eclesiastés.
Por la época de la guerra de Cuba—dice
Leguía—, solía ir yo a Madrid a un hotel de la calle del Arenal, y visitaba las
librerías de viejo próximas. Me detenía con frecuencia a charlar con un librero
de viejo que tenía su tienda en una rinconada que había en la calle de
Capellanes, al acercarse a la calle de Preciados.
Le había encargado a este librero, como a otros,
que me guardase lo que encontrara de papeles históricos y de estampas españoles
del siglo xix.
El librero era un viejo, muy viejo, y me
proporcionaba lo que le pedía.
Cuando subía desde la calle del Arenal por la de
Capellanes solía echar una mirada por una ventana enrejada que daba al horno de
una panadería, y recordaba la historia de don Tomás Manso y de su sobrino. Unos
años más tarde de la guerra de Cuba, el librero de la rinconada me dijo que
tiraban la casa grande de los Capellanes y que él iba a traspasar su
tiendecilla.
Cuatro o cinco meses después vi la casa de la calle
de la Misericordia derribada y la alineación de la calle de Capellanes hecha.
El librero me dijo que al derribar la casa, en un
sótano, debajo de un almacén que tenía en la pared una fuentecilla con una
cabeza de Medusa, se encontró un esqueleto de un hombre y unos huesecillos de
feto.
Los anticlericales de la vecindad supusieron que
estos serían de alguna monja del convento vecino; respecto al esqueleto del
hombre no se pudo saber de quién era.
El día en que el librero me contaba esto entró un
trapero, un tuerto desharrapado de cara alegre, barbas enmarañadas y la nariz
roja, con un gran lío de papeles.
—No los quiero—dijo el librero—; te los puedes
llevar, Tuerto, yo ya me retiro.
—A ver que trae usted ahí—le indiqué yo.
—Lo daré muy barato—me dijo el trapero, dejando el
paquete en una silla y quitándole una lía hecha con bramantes viejos y
balduques.
Había un tomo del Palacio de los Crímenes,
de Ayguals de Izco; la Historia de la revolución del 54, por Ribot
y Fontseré; dos folletos de Aviraneta, varios Ecos del Comercio,
amarillos, y la proclama de los nacionales en agosto de 1835.
Ni el librero ni el trapero habían oído hablar
nunca de Chico, ni de Aviraneta, y mucho menos del pronunciamiento de los
Urbanos.
A mí, que había visto durante tanto tiempo carteles
pintados con la muerte de Chico, del Cura Merino y de los hermanos Marina, que
un[251] hombre mostraba con un puntero en las
plazas, me chocaba que todo esto hubiera desaparecido tan completamente del
recuerdo de las gentes.
Y, sin embargo, así era.
—Todo esto que traes aquí—dijo el librero—no vale
nada. Cosas pasadas, sin importancia.
—Nosotros también somos viejos—repuso el trapero y
se nos ha pasado el tiempo.
—Todo pasa, amigo trapero—le dije yo—. La hoja del
árbol cae, la hoja de rosa se marchita, la hoja de papel se arruga y la comen
los lepismas. El lepisma devora el papel; la carcoma y la polilla devoran la
madera; las penas nos devoran a nosotros hasta que entregan su presa a los
gusanos.
—Todo no es mas que miseria—dijo el librero.
—¿Saben ustedes cómo arreglo yo eso?—preguntó el
trapero.
—¿Cómo lo arregla usted?
—Pues echándome un quince siempre que puedo.
—La otra manera de arreglarlo es la filosofía.
—Mi filosofía es el vino. ¿Hace alguna de estas
cosas, caballero? Me da usted lo que usted quiera por ellas.
Le di tres pesetas por los dos folletos y por la
proclama.
—¡Bueno, señores!—dijo el hombre volviendo a atar
los libros—. Me voy a dedicar... a la filosofía.
—Es usted un compadre alegre y jovial—le dije yo.
—Naturalmente. Ahora me voy yo a la taberna del
Vaqueiro del callejón de Preciados, y me tomo[252] una
tajada de bacalao y un quince, y me río yo de los peces de colores.
—¡Hombre, eso está mal!—le dije yo.
—¿Por qué?—preguntó el hombre extrañado.
—Yo me figuro que el bacalao es un pez, y comérselo
y reírse luego de él, no me parece bien.
—¡Vamos! Usted es un guasón. Pues sí, me tomo un
quince o dos quinces, y le hago un corte de mangas al mundo entero.
—Hasta que el vino te haga un corte de mangas a ti,
Tuerto, y te lleve al Este—dijo el librero.
—¡Bah!
—Ten cuidado con esa nariz, se va pareciendo al
Vesubio en ignición.
—Te veo... Vesubio.
—¿Tiene usted hijos, trapero?—le pregunté yo.
—Se tienen ellos...; yo, no... Yo los he traído al
mundo...; ellos se agarran como pueden... ¡Salud, señores!
El trapero echó su paquete al hombro, y yo volví al
hotel pasando por delante del solar de la casa de los Capellanes y pensando que
todo está hecho de polvo y que todo se tornará en el mismo polvo.
Madrid, marzo, 1921.
FIN DE EL SABOR DE LA VENGANZA
ÍNDICE
|
Páginas. |
||
|
9 |
||
|
LA CÁRCEL DE CORTE |
||
|
I. |
15 |
|
|
II. |
21 |
|
|
III. |
25 |
|
|
IV. |
31 |
|
|
V. |
35 |
|
|
VI. |
39 |
|
|
VII. |
43 |
|
|
LA MUERTE DE CHICO O LA |
||
|
PRIMERA PARTE |
||
|
ANTECEDENTES |
||
|
I. |
49 |
|
|
II. |
53 |
|
|
III. |
57 |
|
|
IV. |
61[254] |
|
|
V. |
69 |
|
|
VI. |
73 |
|
|
VII. |
79 |
|
|
VIII. |
83 |
|
|
IX. |
89 |
|
|
SEGUNDA PARTE |
||
|
CONSECUENCIAS |
||
|
I. |
101 |
|
|
II. |
107 |
|
|
III. |
117 |
|
|
IV. |
121 |
|
|
V. |
127 |
|
|
VI. |
133 |
|
|
VII. |
139 |
|
|
VIII. |
143 |
|
|
IX. |
147 |
|
|
LA CASA DE LA CALLE |
||
|
I. |
153 |
|
|
II. |
159 |
|
|
III. |
171 |
|
|
IV. |
179 |
|
|
V. |
187 |
|
|
VI. |
191[255] |
|
|
VII. |
195 |
|
|
VIII. |
199 |
|
|
IX. |
203 |
|
|
ADÁN EN EL INFIERNO |
||
|
I. |
207 |
|
|
II. |
209 |
|
|
III. |
213 |
|
|
MI DESQUITE |
||
|
I. |
223 |
|
|
II. |
229 |
|
|
III. |
239 |
|
|
IV. |
243 |
|
|
247 |
||
End of the Project Gutenberg EBook of El Sabor de
la Venganza, by Baroja Pío
*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK EL SABOR DE
LA VENGANZA ***
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