© Libro N° 12996. Cerebro. Teichner, Albert. Emancipación.
Septiembre 21 de 2024
Título original: ©
Cerebro. Albert Teichner
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© Edición,
reedición y Colección Biblioteca
Emancipación:
Guillermo Molina Miranda
CEREBRO
Albert Teichner
Cerebro
Albert
Teichner
Título : Cerebro
Autor : Albert Teichner
Ilustrador : Lloyd
Birmingham
Fecha de lanzamiento : 3 de
octubre de 2008 [eBook #26761]
Idioma : Inglés
Créditos : Producido por
Greg Weeks, Stephen Blundell y el
equipo de corrección de pruebas distribuidas en línea en http://www.pgdp.net
*** INICIO DEL PROYECTO GUTENBERG
EBOOK CEREBRUM ***
CEREBRO
Por ALBERT TEICHNER
Durante miles de
años, el gran cerebro sirvió como
centralita de los pensamientos
y emociones de la humanidad.
Ahora, la mente central mostraba signos de decadencia
... y los hombres se volvieron locos.
Ilustrado por
BIRMINGHAM
El problema comenzó de una manera aparentemente trivial. Connor había
querido hablar con Rhoda, su esposa, deseó estar en una línea troncal y luego
esperó. "Aquí Dallas Shipping, Marte y puntos hacia Júpiter, a su
servicio", dijo una voz de negocios, poco propia de una esposa, en su
mente.
"No te estaba
llamando", pensó mientras miraba hacia la línea, y ahora también obtenía
una imagen, primero plana, luego en 3D y en color. Era una oficina comercial
paranormalmente lujosa.
"Soy la
recepcionista de Dallas Shipping", pensó la mujer con firmeza.
"Llamaste y contesté".
"Estoy seguro de
que he llamado correctamente", insistió Connor.
"Y estoy seguro
de que conozco mi trabajo", respondió Dallas Shipping. "He recibido
hasta quinientos mensajes de pensamientos al día, algunos de ellos muy
detallados y técnicos y..."
—Olvídalo —espetó
Connor—. Digamos que me concentré mal.
Se apartó y veinte
segundos después por fin consiguió que Rhoda se pusiera al teléfono. "Pasó
algo muy raro", proyectó. "Me equivoqué de persona".
—No tiene nada de
extraño —dijo su esposa sonriendo, y su mirada interior cobró vida—. No te
estabas concentrando, Connor.
—No me des eso
también —gruñó—. Sé que pensé en la dirección correcta para
entrar en la Central. ¿Acaso no he estado usando el Sistema durante sesenta
años?
—Exactamente. Todo es
hábito y ninguna atención.
¡Qué arrogante y
tranquilizadora era a veces! "Creo que el problema está en la Central. El
Switcher no me recibe bien".
—Últimamente yo
también he cometido algunos errores de llamada —dijo Rhoda nerviosa—.
¡Pero no puedes culpar a Central Switching!
—¡Ah, no quise decir
eso! —A esas alturas, él estaba igualmente nervioso y más que feliz de terminar
la conversación. Normalmente, las comunicaciones no se controlaban, pero si
ésta hubiera estado, seguramente podría haber una denuncia por difamación.
De camino a casa en el monorraíl, Connor trató de llegar a su oficina
y tuvo la aterradora experiencia de que la Central le rechazara la llamada
telepática. Luego, él se negó a aceptar una llamada que le proyectaban, pero
cuando se le añadió una clasificación de Urgente, tuvo que aceptarla. "Por
su infundada difamación sobre el funcionamiento de la Central de
Conmutación", anunció la voz sintetizada mecánicamente, "por la
presente queda suspendido indefinidamente de la red telepática. A partir de
este momento se le retiran todos los privilegios paranormales y podrá
comunicarse con sus compañeros sólo en persona o por mensaje escrito".
Atónito, Connor miró
a sus compañeros de viaje. La mayoría tenían los ojos cerrados y sus rostros
mostraban la suave sonrisa que era el sello distintivo de una mente en reposo,
sintonizada con un canal de música o alguna otra de las cientos de líneas de entretenimiento
disponibles en Central. ¡Cuánto había dado eso por sentado apenas unos minutos
antes!
Tres hombres,
vestidos más desaliñadamente, leían libros sin sonreír. Eran parias como ellos,
suspendidos por una razón u otra de los privilegios paranormales. Solo los
trabajos más aburridos y peor pagados estaban disponibles para ellos, mientras
que cualquiera dentro del Sistema podía hacer que Central leyera cualquier
libro y transmitiera la información directamente a su córtex. El más desaliñada
de todos levantó la vista y su mirada comprensiva mostró que había comprendido
al instante la situación cambiada de Connor.
Connor apartó la
mirada rápidamente; no quería ninguna compasión de esa clase de ser
"humano". Luego se estremeció. ¿No era él mismo ese tipo de persona
en todos los sentidos, excepto en su capacidad para admitirlo?
Cuando subió a la
plataforma de la parada suburbana, los paranormales, normalmente amistosos,
demostraron que ellos también se habían dado cuenta de lo que había sucedido.
Cada par de ojos repentinamente helados lo miraban como si no estuviera allí.
Caminó por el sendero
cubierto de césped en dirección a su casa, sintiéndose desesperanzadamente
derrotada. ¿Cómo se las arreglaría para mantener un hogar allí, en medio de una
belleza verde y exuberante? Más gente que nunca se encontraba ahora fuera del
Sistema por una razón u otra y la mayoría de estos desafortunados se apiñaban
en centros metropolitanos que eran barrios marginales para cualquiera que
hubiera conocido algo mejor.
¿Cómo pudo haber sido
tan desconsiderado debido a un pequeño fallo en el mecanismo de Central? Ahora
que le había sido negado, probablemente para siempre, veía más claramente la
perfección esencial del sistema que había puesto orden en el caos que siguió al
descubrimiento de las capacidades paranormales universales. Al principio había
habido una interferencia interminable entre mentes que intentaban comunicarse
entre sí mientras luchaban contra llamadas no deseadas. Los hombres incluso
habían sugerido que esta bendición convertida en maldición se anulara.
El Sistema Central de
Receptores y Transmisores de Computación Sináptica había acabado con todos esos
pensamientos negativos. Durante el último siglo y medio había dirigido con
precisión las transmisiones telepáticas con una eficiencia que hacía que las antiguas
centrales telefónicas parecieran juguetes de la Edad de Piedra. Una mente podía
intercambiar información al instante con cualquier otra mente suscrita y aun
así desconectarse a través de la máquina central cuando necesitaba privacidad.
Excepto, se estremeció una vez más, si la central ponía la clasificación de
urgente en una llamada. Ahora sólo Rhoda podía conseguir un trabajo para
mantenerlos alejados de los barrios bajos del interior.
Se dirigió al jardín
y observó a Max, el robot, cavando en el macizo de petunias. Los crisantemos
necesitaban más atención y estaba a punto de darle la orden a Max cuando se dio
cuenta, con una nueva sorpresa, de que ahora todas las órdenes tendrían que ser
orales. Desistió de la idea de decir algo y entró en la casa pisando fuerte y
sombrío.
Mientras colgaba su chaqueta en el armario del pasillo, oyó a Rhoda bajar
las escaleras. —Hoy ha pasado algo raro —dijo con alegría forzada—, pero nos
las arreglaremos. Se detuvo cuando apareció Rhoda. Tenía los ojos rojos e
hinchados.
"Traté de
comunicarme contigo", sollozó.
—Ah, ya lo sabes.
Bueno, podemos arreglárnoslas, cariño. Puedes trabajar dos días a la semana
y...
—No lo entiendes —le
gritó—. ¡ Yo también estoy suspendida! Intenté decirle que no
había hecho nada, pero dijo que era culpable por estar asociada contigo.
Aturdido, se dejó
caer en una silla. —¡Tú también no, cariño! —Se había estado acostumbrando a la
idea de su propio estatus reducido, pero esto era demasiado brutal—. Dile a
Central que me dejarás y la culpa desaparecerá.
"¡Idiota! ¡Dije
eso y mi defensa fue rechazada!"
Las lágrimas brotaron
de sus ojos. ¿No había ningún fondo para aquel horror? —¿Tú mismo lo sugeriste?
"¿Por qué no
debería hacerlo?", exclamó. "No fue culpa mía en absoluto".
Se sentó allí y trató
de no escuchar mientras oleadas de odio lo invadían. Entonces sonó el timbre de
la entrada y Rhoda abrió.
"No he podido
comunicarme con usted", decía alguien a través de la puerta. Era Sheila
Williams, que vivía al final de la calle. "Últimamente, las colas parecen
estar cada vez más congestionadas. Se trata del partido de esta noche".
En ese momento, Rhoda
abrió la puerta y Sheila se detuvo de golpe al ver el rostro de su vieja amiga.
Su expresión se volvió pétrea y dijo: "Quería que supieras que el juego se
canceló". Luego se alejó.
Incrédula, Rhoda la
vio irse. —¡Después de cuarenta años! —exclamó. Lentamente regresó junto a su
marido y lo miró fijamente—. ¡Cuarenta años de amistad "eterna" se
acabaron así! —Sus ojos se suavizaron un poco—. Tal vez me equivoque, Connor, tal
vez yo misma hablé demasiado a través de Central. Y tal vez hubiera actuado
como Sheila si hubieran sido ellos los que se habían ido.
Se quitó las manos de
la cara. —Yo también he hecho lo mismo con otros desgraciados. Tendremos que
acostumbrarnos de alguna manera. De todos modos, tengo suficientes créditos
sociales para aguantar aquí un año.
"Acostúmbrate",
repitió con voz apagada. Esta vez no hubo denuncia, pero tuvo que correr
escaleras arriba para estar sola.
Se acercó al gran
ventanal y, tratando de mantener la mente en blanco, observó a Max mientras
volvía a cavar el cantero de petunias. Decidió que realmente debería salir y
decirle al robot que se detuviera, de lo contrario, el mismo trabajo se
repetiría una y otra vez. Pero se limitó a observar durante la siguiente hora
cómo Max volvía al otro extremo del cantero y se abría paso hasta la ventana,
asintiendo sin pensar con cada giro ordenado de su accesorio de pala.
Rhoda bajó las
escaleras y dijo: —Son las seis y media. Es la primera vez desde que los chicos
se fueron que no nos llaman a las seis. Pensó en Ted en Marte y Phil en Venus y
suspiró. —A esta altura —continuó—, ya saben lo que ha pasado. Por lo general,
los niños coloniales se niegan a tener nada más que ver con padres como
nosotros. Y tienen razón: tienen su propio futuro que considerar.
—Nos escribirán de
todos modos —empezó a tranquilizarla, pero ella ya había salido y él podía
oírla dándole instrucciones verbales a Max para preparar la cena. Y eso era una
suerte: pronto sabría la verdad. Sin duda, los chicos también eran ahora
culpables por asociación y no tendrían nada que perder si mantenían el
contacto.
Sin embargo, durante
la cena, se sintió menos amable con ella y le gritó algunas veces. Luego fue el
turno de Rhoda de mostrarse comprensiva y tratar de suavizar las cosas. Una vez
miró por la ventana panorámica el perfecto techo de paja sintética de la gran
cabaña de los Williams, que se asomaba por encima de la elevación del terreno
cubierta de malvarrosas al final del jardín. "¿Y bien?", preguntó.
"¿Y bien?".
-Nada, Connor.
"Suspiraste y
quiero saber qué diablos..."
—Ya que insistes,
estaba pensando en lo afortunada que siempre es Sheila Williams. Hace diez años
el gobierno autorizó que ella tuviera gemelos, mientras que yo no he tenido
hijos en treinta años, y ahora nuestro desastre la previene. Nunca la tomarán
desprevenida en una línea paranormal.
Chasqueó los dedos y Max sacó el pudin en un cuenco de plata que brillaba
suavemente. Sobre él flotaba un halo azulado de brandy llameante. —Tal vez no.
He oído hablar de gente que incluso ha sido suspendida sin motivo alguno.
—Saboreó lentamente la primera cucharada como si fuera la última. A partir de
ahora, cada placer privilegiado tendría ese valor especial—. Un año más de
tales delicias.
"Si podemos
soportar el ostracismo."
"Podemos",
dijo de repente con una determinación furiosa. "Hoy hice algo incorrecto,
lo admití, pero lo que dije fue la verdad. ¡Me concentré bien y aun así obtuve
números incorrectos!"
"Yo también,
pero seguí pensando que era mi culpa".
"La verdad real
es que, si bien el Sistema asume más autoridad cada década, se vuelve cada vez
menos eficiente".
"Bueno, ¿por qué
el gobierno no hace algo para que todo vuelva a funcionar correctamente?"
Su sonrisa no
mostraba placer. "¿Conoces a alguien que pueda ayudar a reparar una
computadora central maestra?"
"No
personalmente, pero debe haber..."
"¡No debe ser
nada! La gente está descuidada por tener una vida tan buena, ya no piensa tanto
como antes. ¿Para qué molestarse cuando se puede recurrir a la Central para
obtener cualquier información? Casi cualquier
información".
"¿Cómo puede
terminar todo esto?"
—¿Quién sabe y a
quién le importa? —Se enfadó de nuevo—. Seguirá funcionando bien durante unos
cuantos siglos y nosotros nos quedamos abandonados a nuestro suerte. Yo sólo
tengo noventa años, puedo vivir sesenta años más, y tú vas a tener que soportar
otros setenta y cinco más de esta privación.
Max estaba de pie al
pie de la mesa, con las tapas metálicas cerradas mientras esperaba
instrucciones. Rhoda lo miró sin pensar y luego volvió a prestar atención.
"Nada más, Max, ve a la cocina y desconecta hasta que tengas noticias
nuestras".
—Sí —dijo en ese tono
programado que indicaba una gratitud infinita por el privilegio de ser
medio-ser.
—Así termina mi
triste día —suspiró Connor—. Voy a tomar una pastilla para perder el
conocimiento y pienso permanecer así durante las próximas catorce horas.
Ala mañana siguiente, se dirigió a la ciudad en el mismo coche que lo
había traído de vuelta el día anterior. Ninguno de los habituales se dignó
siquiera a mirar en su dirección. Ese día hubo otro cambio. Solo dos compañeros
suspendidos estaban leyendo sus libros, a pesar de que habían sido tres durante
los últimos meses. Lo que significaba que otro había agotado sus ingresos y se
veía obligado a trasladarse al centro de la ciudad.
En la oficina,
ninguno de los asociados de Connor lo saludó. Ni siquiera tuvieron que
contrastar la nueva tensión en su rostro con la relajada y tranquila
satisfacción de sus compañeros. Sin duda, alguien había intentado comunicarse
con él o con Rhoda y había oído la Notificación de Suspensión en sus líneas de
pensamiento cortadas.
Como era de esperar,
en su escritorio había un aviso que decía que sus servicios ejecutivos ya no
serían necesarios.
Rápidamente recogió
sus cosas personales y bajó las escaleras, pasando por el pasillo de los
empleados de la oficina. La señorita Wilson, su secretaria suspendida, se
acercó a él. Parecía triste, pero curiosamente, casi triunfante también.
"Todos hemos oído las malas noticias esta mañana", dijo, sin que sus
ojos azules vacilaran. "Queremos que sepas cuánto lo sentimos, ya que no
estás acostumbrado..."
"Nunca me
acostumbraré a ello", dijo con amargura.
—No, señor Newman, no
debe pensar así. Los seres humanos podemos acostumbrarnos a lo que sea
necesario.
"¿Necesario? ¡No
está en mis libros!"
"Algún día puede
que te sientas diferente. Nací en una familia suspendida y nos las arreglamos.
Estar al margen tiene sus compensaciones".
"¿Como?"
—Bueno... —balbuceó—,
en realidad no lo sé exactamente. Pero debes tener fe en que así será. —Sacó
una tarjeta de un bolsillo de su vestido—. Tal vez quieras usarla algún día.
Echó un vistazo a la
tarjeta que decía: John Newbridge, médico de atención odontológica,
nivel 96, edificio Harker, citas solo por escrito . No había ningún
código de línea de pensamiento.
—No tengo ninguna
duda —murmuró. Pero ella empezaba a parecer dolida, así que deslizó con cuidado
la tarjeta en su billetera.
"Es muy
servicial", dijo. "Es muy servicial con las personas que tienen
problemas de adaptación".
—Eres una buena chica
—dijo con voz ronca—. Tal vez nos volvamos a encontrar algún día. Le diré a mi
esposa que te llame y te escriba para que puedas visitarnos antes de que
tengamos que venir a la ciudad.
—Eso —dijo sonriendo
feliz— sería maravilloso, señor Newman. Nunca he estado en una casa como esa.
—Luego, ahogándose en la emoción, se dio la vuelta y se alejó a toda prisa.
Cuando llegó a casa y le contó a Rhoda lo sucedido, su esposa no se
conmovió en lo más mínimo. "Nunca dejaré que esa chica entre en mi
casa", dijo con los labios apretados. "¡Una doncella sin clase! Voy a
mantener mi orgullo mientras pueda".
Su punto de vista
tenía algo de sentido, pero, inseguro, no lo suficiente como para permanecer en
silencio. "Tenemos que adaptarnos, cariño, no podemos seguir pensando que
somos lo que no somos".
"¿Por qué no
podemos?", estalló. "Ni siquiera pude pedir comida hoy. ¡Max tuvo que
ir al AutoMart a recogerla!"
"¿Qué estás
tratando de decir?"
"¡Que tú causaste
este desastre!"
Por un rato, él
escuchó, sin responder, pero al final sus insultos se volvieron demasiado
amargos y él volvió a atacarla con igual vigor. Hasta que, llorando, ella
corrió escaleras arriba una vez más.
Esa fue la primera de
muchas discusiones. Cualquier cosa podía provocarlas, instrucciones para Max
que ella prefería considerar erróneas, una declaración mordaz de él de que ella
se estaba poniendo deliberadamente poco atractiva físicamente. Rhoda se dedicó
cada vez más a ir a la ciudad mientras él mataba el tiempo haciendo ajustes
rudimentarios y tentativos en Max. ¿Qué demonios, se preguntaba de vez en
cuando, podía estar haciendo ella allí?
Pero la mayor parte
del tiempo no le importaba; había encontrado un consuelo propio. Al principio
había sido imposible hacer el más mínimo cambio en Max, incluso aquellos que
permitieran al robot permanecer consciente y dar consejos. Una y otra vez su mente
se esforzaba por llegar a Central hasta que la verdad gélida le cortó el
cerebro: no había límite.
Sin embargo, por
aburrimiento, siguió trabajando, pasó junto a las miradas desdeñosas de los
vecinos y se dirigió a la biblioteca del pueblo, donde sacó unos polvorientos
microarchivos sobre robótica. Con el tiempo, había adquirido cierta habilidad
para contemplar lo que, en esencia, seguía siendo un misterio para su mente,
que se cansaba con facilidad. No era algo completamente satisfactorio, pero
sería suficiente para conseguir un trabajo de baja categoría mejor que el
promedio cuando finalmente aceptara su nueva condición.
Por fin llegó una
carta de Ted desde Marte. Decía:
¡Culpable por
asociación, eso es lo que soy! Cuando sucedió por primera vez, estaba furioso
con ustedes dos, pero la resignación tiene sus propios consuelos y dejé de
quejarme. Por supuesto, perdí mi trabajo y mi nuevo trabajo me mantendrá
alejado de la Tierra por más tiempo, pero la verdadera pérdida es no poder
pensar en la Central de la Tierra una vez al día. Como saben, esta es una
civilización extraña de todos modos. Hasta el momento, no hay una Central
telepática local, pero a todos los Comunicadores Activos se les permite pensar
en la Central de la Tierra una vez al día, ¡excepto a los peces gordos que
incluso pueden telepáticamente comunicarse entre sí a través de la Tierra!
Privilegiados, pero una multitud bastante aburrida de todos modos.
Ah, sí, otra
excepción a la ración general, los Suspendidos como yo. Lo curioso es que me
parece que cada vez hay más Suspendidos del Sistema Tierra. Quizá me lo estoy
imaginando.
Con tanto cariño como
siempre, tu hijo Ted. (¡NO! ¡Más que nunca!)
Rhoda se desmoronó
por un tiempo después de esa carta, pero, curiosamente, pronto cesaron todas
las recriminaciones. Comenzó a ir a la ciudad todos los días y después de cada
visita parecía un poco más tranquila por haberlo hecho.
Finalmente, Connor ya no pudo permanecer en silencio al respecto. Pero a esa
altura, todas las conversaciones debían abordarse con tacto y evasivas, por lo
que comenzó diciendo que había decidido aceptar un trabajo de menor nivel en la
metrópoli.
Rhoda no se
sorprendió. "Lo sé. Es una buena idea, pero creo que deberías esperar un
poco más y hacer otra cosa primero".
Eso le hizo
sospechar. "¿Estás desarrollando un nuevo tipo de percepción
extrasensorial que no se puede bloquear? ¿Cómo lo sabes?"
—No —se rió—. Algún
día lo haremos y la gente lo utilizará mejor esta vez. Pero ahora mismo me baso
en lo que veo. Has estado estudiando a Max y sabía que te ibas a poner
inquieta. —Se puso pensativa—. Pero lo que realmente quieres saber es qué he
estado haciendo en la ciudad. Bueno, al principio hice muy poco. Siempre
acababa en quirófanos a los que podemos ir los Suspendidos. Eso me alivió un
poco. Pero desde la carta de Ted ha sido diferente. Finalmente me armé de valor
para ver al doctor Newbridge.
"¡Puente
nuevo!"
"Connor, es un
gran hombre. Deberías verlo también".
—Puede que mi mente
tenga menos alcance fuera del Sistema, pero lo que queda de ella no se
resquebraja, Rhoda. —En un espasmo de ira justificada, salió al jardín y trató
de convencerse de que estaba estudiando con calma el crecimiento de los
rosales. Pero Sheila y Tony Williams bajaron por el sendero que bordeaba el
jardín y, cuando sus ojos se movieron altivamente más allá de él, su ira cambió
de foco. Volvió a la casa y permaneció en un silencio hosco.
Rhoda continuó como
si no hubiera habido interrupción. "Sigo diciendo que el Dr. Newbridge es
un gran hombre. Abandonó el Sistema por voluntad propia y eso ciertamente
requirió coraje".
"¿Renunció
voluntariamente a sus ventajas y privilegios?"
"Sí. Y me
explicó por qué. Pensaba que estaba destruyendo la capacidad de pensar de cada
suscriptor y que no podía durar. Algún día nos quedaríamos sin nada que nos
permitiera pensar y él quería salir".
Connor se sentó y
miró pensativo por la ventana. Max acababa de entrar en el jardín y, tras
desatornillar una mano para reemplazarla por una pala flexible, estaba
comenzando con el programa vespertino de remover la tierra en la base de las
plantas. Iría metódicamente por un macizo de flores, luego por el siguiente,
hasta que todo estuviera trabajado, y luego comenzaría de nuevo a menos que le
ordenaran parar. "¿Terminaremos de la misma manera?" Connor se
estremeció. Se dio una palmada en la rodilla. "Está bien, iré contigo
mañana. Tengo que ver cómo es él, ¡un hombre que entregaría voluntariamente el
noventa por ciento de sus poderes!"
Ala mañana siguiente, cabalgaron juntos hasta la ciudad y fueron al
edificio Harker. Estaba en una zona llena de no telépatas, cada uno de los
cuales mostraba esa hendidura reveladora de ansiedad en la frente, pero se
dedicaba con agilidad a sus asuntos, como si la ansiedad fuera una cualidad con
la que se pudiera vivir. Newbridge tenía el mismo aspecto, pero había una
tranquilidad tranquilizadora en la forma en que los saludaba. Era alto y de
pelo blanco, y su rostro a menudo adoptaba una expresión abstraída, como si su
mente estuviera llegando muy lejos.
"Usted ha venido
aquí", dijo, "por dos razones. La primera es la insatisfacción con su
vida. Más precisamente, usted está insatisfecho con su actitud ante la vida,
pero no estaría dispuesto a expresarlo de esa manera, todavía no. En segundo
lugar, quiere saber por qué alguien estaría dispuesto a abandonar el
Sistema".
Connor se reclinó en
su silla. "Eso servirá para empezar".
—Claro. Bueno, no hay
muchas anomalías como yo, pero existimos. La mayoría de las personas que están
fuera del Sistema están allí porque han sido Suspendidas por supuestas
infracciones, o han sido expulsadas por culpabilidad por asociación, o porque
nacieron en una familia que ya estaba en esa condición. A mí no me pasó nada
parecido. Desde la más tierna infancia, mis padres y maestros me entrenaron
para disciplinar el potencial proyectivo de mi mente en el Sistema. Como
cualquier otro paranormal, recibí mi educación aprovechando la Central para
contactar con centros de información y otras mentes. Pero fue una casualidad.
—Sus ojos azul oscuro brillaron—. Las unidades biológicas nunca están tan
estandarizadas como para que todas ellas caigan bajo cualquier
sistema que pueda idearse. Yo funcionaba en este Sistema, es cierto, pero podía
imaginar que mi mente existía fuera, podía ver mi funcionamiento desde
fuera . Esto es terriblemente raro: la mayoría de las personas están
limitadas a las funciones que las sustentan. No experimentan nada más excepto
cuando las circunstancias las obligan a hacerlo. Yo, sin embargo, podía ver que
el Sistema no era todopoderoso.
—¡No es todopoderoso!
—estalló Connor—. Se deshizo de mí con mucha facilidad.
Su esposa intentó
tranquilizarlo: “Escucha, querido, luego decide”.
—Está sobreviviendo
como un paria, señor Newman, ¿no es así? Su esposa me ha dicho que incluso ha
empezado a estudiar los controles de los robots, un conocimiento valioso para
el futuro y que ahora me satisface personalmente. Millones de personas sobreviven
como forasteros, al igual que los colonos planetarios, que hasta ahora sólo
tienen un acceso limitado a la telepatía social. El Sistema ha incorporado
defensas contra los Suscriptores que no confían en él; si no las tuviera, se
derrumbaría. Pero la gente del Sistema no está obligada a
permanecer allí. Pueden salir por voluntad propia en cualquier
momento en que cierren sus mentes a él, como hice yo. Pero no quieren salir por
voluntad propia (usted ciertamente no lo hizo) y su cómoda inercia mantiene
todo en marcha. Creo que tiene que saber un poco sobre su historia, una
historia que nunca le habría interesado si todavía estuviera cómodamente dentro
de él.
Poco a poco, fue
describiendo la forma en que se había desarrollado. Primero, esos pasos
inciertos hacia la comprensión de los poderes universalmente latentes de la
telepatía, luego, el caos creciente a medida que cada individuo pasaba la mayor
parte de su tiempo luchando contra los mensajes no deseados. Después de un
período de desesperada incomodidad, unas cuantas mentes geniales, convertidas
en superhumanas por su capacidad de aprovechar los recursos de las demás,
habían ideado la Centralita del Sistema Central. Sólo las unidades vivas,
delicadamente equilibradas entre el orden rígido y el caos absoluto, podían
recibir mensajes mentales, pero este problema había sido resuelto por los
biólogos moleculares con sus axones sintetizados y autorreplicantes, enormemente
alargados y astutamente entrelazados por miles de millones. Estos respondían a
cada onda de pensamiento correctamente modulada que pasaba a través de ellos y
hacían las mismas selecciones cuidadosas que una célula humana absorbe materia
del mundo. Luego, para asegurarse de que esta mente central nunca se volviera
caótica, se programó en ella un rechazo automático de todos los desafíos
escépticos.
—Ése fue el momento
más álgido de nuestra raza —suspiró Newbridge—. Habíamos adaptado infinitas
complejidades a nuestras necesidades, pero el éxito fue demasiado rotundo.
Desde entonces, la humanidad se ha vuelto cada vez más dependiente de lo que
iba a ser esencialmente una herramienta y nada más. Cada generación se volvió
más perezosa y no hay nadie vivo que pueda mantener este Sistema Central en
condiciones de funcionamiento adecuadas. —Se inclinó hacia delante para
enfatizar su punto—. Verá, se está descomponiendo muy lentamente. Hay una
acumulación constante de mutaciones ineficaces en los axones y es por eso que
se están cometiendo cada vez más errores de conmutación, como en su caso.
Connor estaba aturdido por todo aquello. "¿Cuál será el resultado?
Quiero decir, ¿cómo se descompondrá?"
Newbridge alzó las
manos. —No lo sé, de todos modos, es probable que falte mucho. Supongo que lo
más probable es que se acumulen cada vez más errores y que mucha gente sea
suspendida simplemente porque la Central está desarrollando peculiaridades
irracionales. Tal vez la masa social crítica para el cambio exista solo cuando
haya más personas fuera del Sistema que dentro. Sospecho que cuando eso suceda
podremos volver al contacto telepático directo . Tal como
están las cosas, nuestros intentos de proyección siempre están bloqueados. —Un
zumbido salió de una pequeña caja negra en el escritorio del médico,
sobresaltando a Connor, quien en sus días de ejecutivo había recibido todas
esas señales directamente en su cabeza—. Bueno, tengo otro paciente esperando, así
que este tendrá que ser el final de nuestra charla.
Connor y su esposa
intercambiaron miradas. Él dijo: "Me gustaría volver. Probablemente
trabajaré veinte horas a la semana, así que estaré en la ciudad unos días a la
semana".
"Será más que
bienvenido si vuelve", sonrió Newbridge. "Solo tiene que hacer los
arreglos necesarios con la señorita Richards, mi niñera".
Cuando estaban en la
calle, Rhoda preguntó: "Bueno, ¿qué piensas ahora?"
—Todavía no sé qué
pensar, pero me siento mejor. Rhoda, ¿te importaría ir sola a casa? Creo que
encontraré trabajo enseguida.
"¿Te
importa?", se rió. "¡Es una noticia maravillosa!"
Después de dejarla,
vagó por la ciudad durante un tiempo. En sus días paranormales nunca los había
notado, pero ciertamente era cierto que había muchos Suspendidos por ahí.
Estudió a algunos de ellos a medida que avanzaba, tratando de comprender sus
gustos y disgustos por la forma en que se movían y sus expresiones. Pero, a
diferencia de los paranormales, cada uno era diferente y era imposible ver en
profundidad en ellos.
Entonces, al doblar
una esquina, se encontró de repente cara a cara con su nuevo enemigo. Un gran
parque llano se alzaba ante él y allí, en el centro, había una torre de cien
pisos de material liso y sin juntas, el hogar del cerebro del Sistema Central. Había
torres más pequeñas en muchos puntos del mundo, pero ésta era la más
importante, capaz de recibir en sus axones de un kilómetro de longitud, antenas
de la propia alma, todos los pensamientos proyectados hacia ella desde
cualquier punto del sistema solar. La carcasa brillaba cegadoramente bajo el
sol del mediodía, tan perfecta como el día en que se había terminado. Esa
superficie estaba diseñada para repeler todos los bombardeos de radiación,
salvo los más inusuales, que podían provocar cambios sutiles en el cerebro
interior. El colapso, pensó con amargura, tardaría demasiados siglos en
considerarse.
Se dio la vuelta y se
dirigió a una oficina de empleo. El hombre que estaba detrás del mostrador
también era un suspendido y se mostró comprensivo y comprensivo en cuanto
estudió el formulario de solicitud. "Paranormal hasta hace unos
meses", asintió. "Supongo que fue un cambio difícil de aceptar".
Connor esbozó una
pequeña sonrisa. "Tal vez algún día me sentiré agradecido por lo que
pasó".
—Es una idea curiosa,
por decir lo menos. —Volvió a mirar la solicitud—. Siempre hay algún tipo de
trabajo disponible, aunque parece que cada vez hay más suspendidos. Reparación
de robots... ¡eso es bueno! Siempre hay escasez allí.
Así que Connor se
puso a trabajar en un gran edificio del centro de la ciudad junto con varios
cientos de hombres más, cuyo deber principal era supervisar la reparación de
los servidores robot por parte de otros servidores y rectificar cualquier
pequeño error que persistiera. Se alegró de descubrir que, si bien algunos de
sus compañeros de trabajo sabían mucho más sobre el trabajo que él, había otros
tantos que sabían menos. Pero lo más agradable de todo era la forma en que
cooperaban entre sí. No podían llegar directamente a la mente de los demás,
pero la mera negación de este poder les daba un sentido de necesidad común.
Visitaba Newbridge una vez por semana y eso también le resultaba cada vez
más útil. A medida que pasaba el tiempo, se dio cuenta de que pasaba menos
tiempo lamentando lo que había perdido. Pero de vez en cuando un paranormal
pasaba por el taller y miraba a los Suspendidos como si no existieran y el
viejo resentimiento volviera con toda su amargura. Y cuando él mismo no se
sentía así, todavía podía percibirlo en los hombres que lo rodeaban.
"Es una forma
perfectamente natural de sentirse", dijo Rhoda, "pero no es que sirva
para nada".
"Es una falta de
reacción paranormal", trató de explicar, "eso es lo que realmente me
molesta. Ni siquiera se molestan en notar nuestro odio porque tenemos la fuerza
de los insectos al lado de la suya. Todos pueden aprovechar los recursos de los
demás y eso suma infinitamente más de lo que cualquiera de nosotros tiene,
incluso si como individuos son mucho menos. La forma perfecta de
seguridad".
Pero, por un momento,
un día esa seguridad pareció derrumbarse. Encima del piso de trabajo de la
fábrica de Connor había una galería de oficinas pequeñas pero lujosas en las
que "trabajaba" el personal ejecutivo de los paraNormales. Ninguno de
ellos venía más de dos días a la semana, pero el uso de esas oficinas se rotaba
entre ellos, de modo que todos estaban ocupados normalmente y los trabajadores,
al subir las escaleras hacia el depósito de existencias, podían ver a los
paraNormales en diversas etapas de relajación. Por lo general, el paraNormal
mantenía los pies sobre un reposapiés y, con los ojos cerrados, contemplaba el
entretenimiento que se avecinaba. En ocasiones más raras, se inclinaba sobre un
documento que estaba sobre el escritorio mientras su mente recibía la decisión
adecuada de la Central.
Esa mañana en
particular, Connor se sentía amargamente envidioso al pasar por las oficinas.
Ya había visto siete rostros similares y llenos de satisfacción cuando llegó a
la Sala Ocho. De repente, el rostro de su ocupante se desfiguró en agonía,
luego el hombre se levantó y caminó de un lado a otro como si estuviera
atrapado. Connor decidió que había visto más de lo que le convenía y se
apresuró a continuar. Pero el hombre de la Sala Nueve estaba representando el
mismo drama curioso. Volvió rápidamente sobre sus pasos, pasando por una escena
de consternación tras otra, y volvió a la sala de trabajo, preguntándose qué
significaba todo aquello.
Pronto todo el mundo
se dio cuenta de que algo extraordinario estaba ocurriendo, ya que todos los
paranormales se agolpaban ruidosamente en la pista de aterrizaje. Se gritaban
sonidos sin palabras unos a otros, tambaleándose mientras lo hacían. Luego, con
la misma rapidez, todo volvió a la calma y, con los rostros más relajados,
regresaron a sus oficinas.
Esa noche, Connor
escuchó la misma historia por todas partes: durante diez minutos, todos los
paranormales se habían vuelto locos. En el monorraíl, notó que, aunque todavía
estaban más relajados que sus compañeros indeseados, ya no exudaban esa
irritante sensación absoluta de seguridad. No había duda:
durante unos minutos, algo había ido mal, completamente mal, con el Sistema
Central. "No me gusta", dijo Rhoda. "Vamos a ver al doctor
Newbridge mañana".
"Apuesto a que
es una buena señal."
Sin embargo,
Newbridge también se preocupó cuando lo vieron. "Están perdiendo algo de
confianza en sí mismos", dijo, "y eso significa que van a empezar a
fijarse en nosotros. Averigua, Newman, aproximadamente un tercio de la
población de la Tierra (nadie puede obtener cifras exactas) está fuera del
Sistema. Los paranormales querrán reducir nuestra población si se producen más
averías. Tendré que esconderme pronto".
—Pero ¿por qué tú
entre todas las personas? —protestó Connor.
—Porque yo y unos
cuantos miles de personas como yo representamos no sólo una forma de vida
alternativa (todos los Suspendidos lo hacen), sino que poseemos un conocimiento
más intensivo para rehabilitar la sociedad después del colapso de Central. Ese
colapso puede llegar mucho antes de lo que esperábamos. Cuando suceda,
tendremos enormes hordas de paras deambulando por ahí, esperando impotentes
aprender a pensar por sí mismos de nuevo. Bueno, cuando finalmente alcancemos
la etapa de telépatas la próxima vez tendremos que manejarlo mejor. —Sacó un
sobre—. Si algo me sucede, esto contiene los nombres de algunas personas con
las que debes ponerte en contacto.
—¿Por qué no vienes
ahora a nuestra casa? —preguntó Rhoda—. Todavía podremos mantenerla unos meses
más.
—Todavía no puedo
irme, hay demasiadas cosas que aclarar. Pero quizá más adelante. —Se levantó y
les tendió la mano—. De todos modos, es una oferta amable y valiente.
"Me suena
demasiado melodramático", dijo Connor cuando estaban afuera. "¿Quién
querría hacerle daño a un trabajador psiquiátrico que no sabe nada más que lo
que tiene en la cabeza y en su biblioteca personal?"
Pero dejó de insistir en el tema cuando llegaron a la estación del
monorraíl. Tres Suspendidos, obviamente más educados que la mayoría, estaban
siendo conducidos por un gran grupo de paranormales. Los paranormales habían
recuperado sus expresiones petulantes, pero había un extraño brillo de
determinación en sus ojos. "A veces la vida misma se vuelve demasiado
melodramática", dijo Rhoda nerviosamente.
El posible destino de
estos hombres arrestados lo persiguió durante todo el camino a casa, al igual
que las miradas hostiles de la gente en el vagón del monorraíl. En casa, sin
embargo, tuvo el consuelo momentáneo de un par de cartas de los muchachos. Había
poca información en ellas, pero al menos transmitían en cada línea el amor por
sus padres.
Pero ni siquiera ese
consuelo duró mucho. ¿Por qué, murmuró Connor para sí mismo, tenían que esperar
cartas cuando los sistemas telefónicos y de radio podrían haber aliviado su
soledad de manera mucho más efectiva? ¡Porque los paracaidistas no necesitaban
esos sistemas y sus necesidades eran las únicas que importaban! Sus dedos
ansiaban lograr algo más sustancial que el trabajo, ahora infantilmente
rutinario, que estaba haciendo en la fábrica. Solo por estudiar a Max sabía que
podía idear sistemas de comunicación que funcionaran. Pero todo eso era una
ensoñación inútil; no lo lograría mientras él viviera.
A la mañana
siguiente, Rhoda insistió en que volvieran a la ciudad para intentar convencer
una vez más a Newbridge de que se marchara. Cuando llegaron al edificio Harker,
todo parecía extrañamente tranquilo. Las pocas personas que había por allí
evitaban mirarse entre sí y se encontraron solos en el ascensor que conducía al
nivel 96. Pero la señorita Richards, la enfermera-secretaria del médico, estaba
de pie en el pasillo cuando salieron. Temblaba y le costaba hablar. "No...
no entres", tartamudeó. "Ahora no hay ayuda".
La empujó para pasar,
echó un vistazo a la sala de consulta, que estaba carbonizada por el fuego y en
la que quedaban unas cuantas astillas de hueso ennegrecidas, y se dio la
vuelta, guiando a las dos mujeres hacia el ascensor. Al principio, la señorita Richards
no quería ir, pero la obligó a ir con ella. "Tienes que irte de aquí,
ahora no puedes hacer nada por él".
Ella inhaló
desesperadamente, parpadeó para contener las lágrimas y asintió. "Hubo
otro colapso de diez minutos esta mañana. Muchos paranormales entraron en
pánico y un grupo de justicieros vino aquí para atacar al Doctor. Dijeron que
yo sería la siguiente si las cosas empeoraban".
Connor se pellizcó la
frente para contener su angustia y luego sacó una hoja de papel. "El
doctor Newbridge temía algo así. Me dio una lista de nombres".
—Lo sé, señor Newman.
Me los sé de memoria.
"¿No deberíamos
intentar contactar con alguno de ellos?"
Cuando salieron a la
calle, se detuvo y pensó un momento: "Crane sería el más fácil de
contactar. Es un psiquiatra sin título y uno de los líderes alternativos de la
clandestinidad".
"¿Subterráneo?"
"Oh, intentaron
estar preparados para cualquier eventualidad..."
—¡Es imposible!
—interrumpió Rhoda. Había estado mirando a un lado y a otro de la gran avenida
mientras hablaban—. ¡No hay ni una sola persona en la calle, ni una sola!
Un taxi robot
abandonado estaba parado en la acera y abrió la puerta de golpe. "¡Vamos,
entra! Algo está pasando. Señorita Richards, configúrelo para la dirección de
ese Crane".
El taxi empezó a
avanzar hacia la ciudad, doblando una esquina y entrando en otro bulevar
desierto. Mientras bordeaba el gran parque, señaló la Torre Central. Parecía
haber una pequeña grieta en la superficie lisa a mitad de camino, pero cuando
la niebla cubrió la torre por un momento, volvió a parecer impecable. Luego,
toda la niebla desapareció y la grieta volvió a aparecer, un poco más grande
que antes.
Connor se inclinó hacia delante y puso el taxi a toda velocidad mientras
giraban hacia la recta de otra calle de la zona alta. De vez en cuando veían
rostros asustados, apiñados en las entradas de los vestíbulos, y una vez dos
cuerpos salieron volando de una ventana que se encontraba muy por delante.
"Están matando a nuestra gente por todas partes", se lamentó la
enfermera.
A medida que se
acercaban a los cuerpos aplastados, Connor disminuyó un poco la velocidad.
"Están demasiado bien vestidos, lo que queda de ellos. ¡Son
paranormales!"
Un minuto después
estaban en el gran bloque de apartamentos donde vivía Crane. Entraron al
edificio a través de un vestíbulo abarrotado de más gente silenciosa. Todos
eran suspendidos.
Al principio, Crane
no quería dejar entrar al trío, pero cuando reconoció a la enfermera de
Newbridge abrió la puerta, que estaba fuertemente cerrada con pestillo. Era un
hombre corpulento, de ojos oscuros, hundidos bajo una ceja prominente, y sus
ojos no parpadearon mientras la señorita Richards le contaba lo que había
sucedido. "Lo extrañaremos", dijo, y luego se volvió bruscamente
hacia Connor. "¿Tienes alguna habilidad?"
"Robótica",
respondió.
La gran cabeza
asintió mientras Connor le contaba su experiencia en el trabajo y en Max.
"Bien, vamos a necesitar gente como tú para la reconstrucción". Sacó
un transmisor y receptor de radio de un armario y sostuvo un auricular cerca de
su sien, sin dejar de asentir. Luego lo dejó de nuevo. "Sé lo que vas a
decir: ilegal, no funcionará y todo eso. Bueno, algunos de nosotros hemos
estado esperando la oportunidad de construir nuestra propia red de
comunicaciones y ahora podemos hacerlo".
"Sólo quiero
saber por qué sigues mencionando nuestra reconstrucción. Es
más probable que nos destruyan a todos con su estado de ánimo actual".
—¿Nosotros ? —Los
llevó hasta la ventana y señaló hacia el puerto, donde miles de motas negras
caían al agua—. ¡Se están destruyendo! Algunas saltan de los edificios, pero la
mayoría se precipitan hacia el mar, como si tuvieran una urgencia oceánica de
escapar completamente de sí mismas, de enterrarse en algo infinitamente más
grande que sus seres huecos separados. Antes eran más bien robots satisfechos.
Ahora son más bien lemmings suicidas porque no pueden existir sin este cerebro
común al que han dado tan poco y del que han tomado tanto.
Connor se irguió.
—Nos espera un gran trabajo. El doctor Newbridge lo vio venir, tú también.
"No
exactamente", suspiró Crane. "Asumimos que en el momento de la avería
total el sistema se abriría, expulsando a todos los suscriptores, dejándolos
desconectados unos de otros y esperando nuestra ayuda. ¡Pero resultó
exactamente lo contrario!"
"¿Quieres decir
que el sistema se mantiene cerrado cuando falla? Como una central telefónica en
la que todas las líneas permanecen conectadas y todas las llamadas se dirigen a
todos los teléfonos".
"Exactamente",
respondió Crane.
"No entiendo
esta jerga técnica", protestó Rhoda, observando con horror hipnotizado
cómo el enjambre de motas se hacía cada vez más grande en el mar.
"Lo diré de esta
manera", explicó Crane. "Su única esperanza era tener tiempo para
desarrollar el deseo de liberarse del Sistema mientras éste moría. Pero están
muriendo dentro de él. Verá, señora Newman, cada pensamiento
en la cabeza de cada paranormal, cada noción, cada imagen, por estúpidamente
trivial que sea, ahora se está vertiendo en la cabeza de todos los demás
paranormales. ¡Se están comunicando en exceso hasta el punto en que no queda
nada más que comunicar excepto la muerte misma!"
EL FIN
Este texto electrónico se elaboró a partir de Amazing Stories de
enero de 1963. Una investigación exhaustiva no reveló ninguna evidencia de que
se renovaran los derechos de autor de esta publicación en los EE. UU. Se
corrigieron errores ortográficos y tipográficos menores sin nota.
***FIN DEL PROYECTO GUTENBERG
EBOOK CEREBRUM***
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