© Libro N° 14574. Cuentos De Hans Andersen. Andersen, HC. Emancipación. Diciembre 6 de 2025
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CUENTOS DE HANS ANDERSEN
HC Andersen
Título : Cuentos de Hans Andersen
Autor : HC Andersen
Ilustrador : Edmund Dulac
Fecha de lanzamiento : 26 de febrero de 2006 [Libro electrónico n.° 17860]
Última actualización: 18 de abril de 2006
Idioma : inglés
Otra información y formatos : www.gutenberg.org/ebooks/17860
Créditos : Producido por Stacy Brown, Jason Isbell y el
equipo de corrección de pruebas distribuida en línea en http://www.pgdp.net
HODDER & STOUGHTON
LIMITADA LONDRES
CONTENIDO
LA REINA
DE LAS NIEVES EL RUISEÑOR
LA VERDADERA PRINCESA
EL JARDÍN DEL PARAÍSO
LA SIRENA EL
NUEVO TRAJE DEL EMPERADOR
EL CUENTO DEL VIENTO
ILUSTRACIONES
LA REINA DE LAS NIEVES
UNA HISTORIA EN SIETE CUENTOS
PRIMERA HISTORIA
QUE TRATA SOBRE UN ESPEJO Y SUS FRAGMENTOS
Un día, estaba eufórico porque había inventado un espejo con una peculiaridad: todo lo bueno y bonito que se reflejaba en él se reducía casi a la nada. |
Ahora vamos a empezar, y deben prestar atención; y cuando lleguemos al final de la historia, sabrán más de lo que saben ahora sobre un duende muy malvado. Era de los peores; de hecho, era un verdadero demonio. Un día estaba eufórico porque había inventado un espejo con esta peculiaridad: todo lo bueno y bonito reflejado en él se encogía hasta casi desaparecer. Por otro lado, todo lo malo e inútil resaltaba y se veía fatal. Los paisajes más hermosos reflejados parecían espinacas hervidas, y las mejores personas se volvían horribles, o bien aparecían cabeza abajo y sin cuerpo. Sus rostros se distorsionaban hasta ser irreconocibles, y si tenían aunque sea una peca...Parecía extenderse por toda la nariz y la boca. Al demonio esto le resultaba tremendamente divertido. Si a alguien se le ocurría un buen pensamiento, se convertía en una sonrisa reflejada en el espejo, lo que le producía un verdadero deleite. Todos los alumnos de la escuela del demonio, pues él dirigía una escuela, informaron de que se había producido un milagro: ahora, por primera vez, era posible ver cómo eran realmente el mundo y la humanidad. Corrieron de un lado a otro con el espejo, hasta que finalmente no hubo país ni persona que no se hubiera visto reflejada en él. Incluso quisieron volar al cielo con él para burlarse de los ángeles; pero cuanto más alto volaban, más sonreía, tanto que apenas podían sujetarlo, y al final se les escapó de las manos y cayó a la tierra, hecho añicos en cientos de millones y miles de millones de pedazos. Incluso entonces causó más daño que nunca. Algunos de estos fragmentos no eran tan grandes como un grano de arena, y estos volaban por todo el mundo, metiéndose en los ojos de las personas, y, una vez dentro, se quedaban allí, distorsionando todo lo que miraban, o haciéndoles ver todo lo que estaba mal. Cada pequeño grano de vidrio conservaba el mismo poder que poseía el espejo entero. Algunas personas incluso se metieron un trozo de vidrio en el corazón, y eso era terrible, porque el corazón se volvía como un bloque de hielo. Algunos de los fragmentos eran tan grandes que se usaban para cristales de ventanas, pero no era aconsejable mirar a los amigos a través de esos cristales. Otros trozos se convertían en gafas, y era un mal negocio cuando la gente se ponía esas gafas con la intención deSé justo. El malvado demonio se rió a carcajadas; le divertía ver el daño que había causado. Pero algunos de esos fragmentos quedaron flotando por el mundo, y oirás lo que les sucedió.
SEGUNDA PLANTA
SOBRE UN NIÑO Y UNA NIÑA
Muchas noches de invierno, ella vuela por las calles y se asoma por las ventanas, y entonces el hielo se congela en los cristales formando maravillosos dibujos que parecen flores. |
En una gran ciudad atestada de casas y gente, donde no hay espacio para jardines, la gente tiene que conformarse con flores en macetas. En una de estas ciudades vivían dos niños que lograron tener algo más grande que una maceta para un jardín. No eran hermanos, pero se querían tanto como si lo hubieran sido. Sus padres vivían uno frente al otro en dos buhardillas. El techo de una casa apenas tocaba el de la otra, con solo una canaleta de agua de lluvia entre ellas. Cada una tenía una pequeña ventana abuhardillada, y solo había que pasar por encima de la canaleta para ir de una casa a la otra. Cada uno de los padres tenía una jardinera grande, en la que cultivaban hierbas aromáticas y un pequeño rosal. Había uno en cada jardinera, y ambos crecían espléndidamente. Entonces se les ocurrió a los padres colocar las jardineras a través de la canaleta, de casa en casa, y parecían dos bancales de flores. Las enredaderas de guisantes colgaban por los bordes de las jardineras.Las cajas y las rosas extendían largas enredaderas que se enroscaban alrededor de las ventanas. Era casi como un arco triunfal verde. Las cajas eran altas, y los niños sabían que no debían trepar a ellas, pero a menudo se les permitía tener sus pequeños taburetes bajo los rosales, y allí disfrutaban de juegos encantadores. Por supuesto, en invierno llegaba el fin de estas diversiones. Las ventanas solían estar cubiertas de escarcha; entonces calentaban monedas de cobre en la estufa y las pegaban a los cristales congelados, donde formaban mirillas preciosas, lo más redondas posible. Entonces un ojo brillante se asomaba por estas mirillas, uno desde cada ventana. El niño se llamaba Kay, y la niña, Gerda.
En verano podían llegar la una a la otra de un solo salto, pero en invierno tenían que bajar todas las escaleras de una casa y subir todas las de la otra, y afuera había montones de nieve.
¡Mira! ¡Hay un enjambre de abejas blancas!, dijo la anciana abuela.
'¿Ellas también tienen una abeja reina?', preguntó el niño pequeño, pues sabía que entre las abejas de verdad había una reina.
—Sí, en efecto —dijo la abuela—. Vuela donde la bandada es más densa. Es la más grande de todas y nunca se queda en el suelo. Siempre vuelve a alzar el vuelo. Muchas noches de invierno sobrevuela las calles y se asoma por las ventanas, y entonces el hielo se congela en los cristales formando maravillosos dibujos, como flores.
—Oh, sí, ya lo hemos visto —dijeron ambos niños, y entonces supieron que era cierto.
—¿Puede entrar la Reina de las Nieves? —preguntó la niña.
—Déjala venir —dijo el niño—, y la pondré en la estufa, donde se derretirá.
Pero la abuela le alisó el pelo y le contó más historias.
Por la tarde, cuando el pequeño Kay estaba en casa, medio desnudo, se subió sigilosamente a la silla junto a la ventana y miró por el pequeño agujero. Caían algunos copos de nieve, y uno de ellos, el más grande, se quedó en el borde del alféizar. Fue creciendo hasta convertirse en la figura de una mujer, vestida con la más fina gasa blanca, que parecía estar hecha de millones de copos estrellados. Era delicadamente hermosa, pero todo hielo, hielo brillante y deslumbrante. Aún estaba viva, sus ojos brillaban como dos estrellas resplandecientes, pero no había paz ni descanso en ellos. Asintió hacia la ventana y agitó la mano. El niño se asustó y saltó de la silla, y entonces le pareció ver un pájaro grande volar junto a la ventana.
El día siguiente fue soleado y helado, y luego llegó el deshielo, y después la primavera. El sol brilló, comenzaron a aparecer brotes verdes, las golondrinas construyeron sus nidos y la gente comenzó a abrir sus ventanas. Los niños pequeños volvieron a jugar en su jardín en la azotea. Las rosas florecieron espléndidamente ese verano;La niña había aprendido un himno, y había algo en él sobre rosas, y eso le hizo pensar en la suya. Se lo cantó al niño, y luego él se lo cantó con ella.
Los niños se tomaron de las manos, besaron las rosas y se regocijaron bajo el brillante sol de Dios, hablándole como si el Niño Jesús estuviera allí. ¡Qué hermosos días de verano! Y qué delicia era sentarse bajo los rosales, que parecían florecer sin cesar.
Un día, Kay y Gerda estaban mirando un libro ilustrado de pájaros y animales —justo daban las cinco en el reloj de la iglesia— cuando Kay dijo: «¡Oh, algo me ha golpeado el corazón y tengo algo en el ojo!».
La niña pequeña le rodeó el cuello con los brazos, él parpadeó; no había nada que ver.
«Creo que se ha ido», dijo; pero no se había ido. Era uno de esos mismos granos de cristal del espejo, del espejo mágico. ¿Recuerdas ese espejo horrible, en el que todo lo bueno y grandioso que se reflejaba se volvía pequeño y mezquino, mientras que lo malo se magnificaba y cada defecto se hacía muy evidente?
¡Pobre Kay! Una pizca de eso le había llegado directamente al corazón, yPronto lo convertiría en un bloque de hielo. Ya no lo sentía, pero seguía ahí.
—¿Por qué lloras? —preguntó—. Te ves fea; no me pasa nada. ¡Qué horror! —exclamó de repente—. Hay un gusano en esa rosa, y esa está bastante torcida; al fin y al cabo, son rosas asquerosas, ¡y también lo son las cajas en las que crecen! —Pateó la caja y arrancó dos de las rosas.
—¿Qué estás haciendo, Kay? —gritó la niña. Al ver su alarma, él arrancó otra rosa, entró corriendo por su ventana y dejó a la pequeña Gerda sola.
Cuando ella sacó el libro de imágenes, él dijo que solo era apto para bebés con ropa larga. Cuando su abuela les contaba cuentos, él siempre tenía un pero..., y si podía, le gustaba ponerse detrás de su silla, ponerse sus gafas e imitarla. Lo hacía muy bien y la gente se reía de él. Pronto pudo imitar a todos en la calle; podía burlarse de todas sus peculiaridades y defectos. «Será un chico listo», decía la gente. Pero todo era ese pedacito de cristal en su corazón, ese pedacito de cristal en su ojo, y eso lo hacía burlarse de la pequeña Gerda, que era tan devota de él. Ahora jugaba a juegos muy diferentes; parecía haber crecido. Un día de invierno, cuando la nieve caía con fuerza, trajo una lupa grande; extendió la cola de su abrigo azul y dejó que los copos de nieve cayeran sobre ella.
—¡Ahora mira a través del cristal, Gerda! —dijo; cada nieveEl copo se amplió y parecía una hermosa flor o una estrella puntiaguda.
—¿Ves qué bien hechas están? —dijo Kay—. Son mucho más interesantes que mirar flores de verdad. Y no tienen ni un solo defecto; son perfectas, si no fuera porque se derriten.
Poco después, apareció con sus gruesos guantes y el trineo a la espalda. Le gritó a Gerda al oído: «¡Tengo permiso para conducir en la plaza grande donde juegan los otros chicos!», y se marchó.
En la plaza grande, los niños más atrevidos solían atar sus trineos a los carros de la granja y recorrer largas distancias de esa manera. Se divertían muchísimo. Justo en medio de sus juegos, apareció un trineo grande; estaba pintado de blanco, y su ocupante llevaba un abrigo y una gorra de piel blancos. El trineo dio dos vueltas a la plaza, y Kay rápidamente ató el suyo detrás. Luego partieron, cada vez más rápido, hacia la calle siguiente. El conductor se giró y saludó a Kay con un gesto de cabeza muy amistoso, como si se conocieran. Cada vez que Kay quería soltar su trineo, la persona volvía a asentir, y Kay se quedaba donde estaba, y salieron directamente por las puertas del pueblo. Entonces la nieve comenzó a caer con tanta fuerza que el niño no podía ver ni una mano delante de él mientras avanzaban a toda velocidad. Desató las cuerdas e intentó alejarse del trineo grande, pero fue inútil, su pequeño trineo se quedó atascado, y siguieron avanzando, más rápido que el viento. Gritó con fuerza, pero nadie lo oyó.Lo oyó, y el trineo siguió avanzando a toda velocidad entre los montones de nieve. De vez en cuando daba un pequeño salto, como si estuvieran saltando setos y zanjas. Estaba muy asustado y quería rezar, pero solo recordaba las tablas de multiplicar.
Los copos de nieve se hicieron cada vez más grandes, hasta que finalmente parecieron grandes pollos blancos. De repente, saltaron a un lado, el gran trineo se detuvo y la persona que lo conducía se levantó, con el abrigo y el gorro cubiertos de nieve. Era una dama alta y erguida, resplandeciente de blanco, la mismísima Reina de las Nieves.
—Hemos avanzado a buen ritmo —dijo—; pero hace tanto frío que podría matar a alguien; podría colarse dentro de mi abrigo de piel de oso.
Ella lo subió al trineo que tenía al lado, lo envolvió en sus pieles y él sintió como si se hundiera en un ventisquero.
—¿Sigues teniendo frío? —preguntó ella, y le dio un beso en la frente. ¡Uf! Era más frío que el hielo, le llegó hasta el corazón, que ya estaba helado; sintió como si se estuviera muriendo, pero solo por un instante, y luego pareció que le había sentado bien; ya no sentía el frío.
«¡Mi trineo! ¡No olvides mi trineo!». Recién ahora lo recordó; estaba atado a una de las gallinas blancas que volaban detrás de ellos. La Reina de las Nieves besó a Kay de nuevo, y entonces él se olvidó por completo de la pequeña Gerda, la abuela y todos los demás en casa.
—Ahora no debo besarte más —dijo—, ¡o te besaré hasta matarte!
Kay la miró; era tan bonita; difícilmente se podía imaginar un rostro más inteligente y hermoso. Ya no parecía estar hecha de hielo, como cuando lo saludó con la mano desde fuera de la ventana. A sus ojos, era perfecta, y no le tenía miedo en absoluto; le dijo que sabía hacer cálculos mentales, hasta fracciones, y que conocía la superficie en millas cuadradas y la población del país. Ella siempre le sonreía, y él pensó entonces que seguramente no sabía lo suficiente, y alzó la vista hacia la inmensidad del cielo, hacia donde se elevaban cada vez más alto mientras ella volaba con él en una nube oscura, mientras la tormenta arreciaba a su alrededor, el viento resonando en sus oídos como viejas y conocidas canciones.
Volaban sobre bosques y lagos, sobre océanos e islas; el viento frío silbaba debajo de ellos, los lobos aullaban, los cuervos negros volaban chillando sobre la nieve brillante, pero arriba, la luna brillaba intensa y clara, y Kay la contemplaba durante todas las largas noches de invierno; durante el día dormía a los pies de la Reina de las Nieves.
HISTORIA TRES
EL JARDÍN DE LA MUJER VERSÁTIL EN MAGIA
Entonces salió de la casa una anciana muy anciana; iba apoyada en un palo grande y curvado, y llevaba un gran sombrero de sol cubierto de hermosas flores pintadas. |
Pero ¿cómo se las había arreglado la pequeña Gerda durante todo este tiempo desde que Kay la dejó? ¿Dónde podría estar? Nadie lo sabía, nadie podía decir nada sobre él. Todo lo que los otros chicos...Lo único que sabían era que lo habían visto atar su pequeño trineo a uno grande y espléndido que se alejaba calle abajo y salía por las puertas del pueblo. Nadie sabía dónde estaba, y se derramaron muchas lágrimas; la pequeña Gerda lloró larga y amargamente. Finalmente, dijeron que había muerto; debió de haber caído al río que corría cerca del pueblo. ¡Oh, qué largos y oscuros días de invierno fueron aquellos!
Por fin llegó la primavera y con ella el sol.
—Kay ha muerto —dijo la pequeña Gerda.
—No lo creo —dijo el sol.
—Está muerto y se ha ido —les dijo a las golondrinas.
—No lo creemos —dijeron las golondrinas; y al final, la pequeña Gerda tampoco lo creyó.
«Me pondré mis zapatos rojos nuevos», dijo una mañana; «esos que Kay nunca vio; y luego bajaré al río y le preguntaré por él».
Era muy temprano por la mañana; besó a la anciana abuela, que aún dormía, se puso los zapatos rojos y salió sola por la puerta hacia el río.
¿Es cierto que te has llevado a mi pequeño compañero de juegos? Te daré mis zapatos rojos si me lo devuelves.
Le pareció que las pequeñas ondas se movían de una manera tan curiosa, así que se quitó los zapatos rojos, sus posesiones más preciadas, y los arrojó al río. Cayeron cerca de la orilla y las pequeñas olas los llevaron de vuelta directamente hacia ella; parecía...como si el río no aceptara su ofrenda, como no había aceptado a la pequeña Kay.
Pensó que no los había lanzado lo suficientemente lejos, así que se subió a una barca que yacía entre los juncos, se dirigió al otro extremo y volvió a arrojar los zapatos al agua. Pero la barca estaba suelta, y sus movimientos la hicieron flotar lejos de la orilla. Sintió que se movía e intentó salir, pero antes de llegar al otro extremo, la barca estaba a más de un metro de la orilla y se alejaba flotando rápidamente.
La pequeña Gerda estaba terriblemente asustada y comenzó a llorar, pero nadie la oyó excepto los gorriones, y aunque no pudieron llevarla a la orilla, volaron a su lado piando, como para animarla: «Estamos aquí, estamos aquí». La barca se alejó rápidamente con la corriente; la pequeña Gerda permaneció inmóvil, solo con sus medias puestas; sus pequeños zapatos rojos flotaban detrás, pero no pudieron alcanzar la barca, que se alejaba cada vez más rápido.
Las orillas a ambos lados eran muy bonitas, con hermosas flores, árboles viejos y majestuosos, y laderas salpicadas de ovejas y vacas, pero ni una sola persona.
«Quizás el río me esté llevando a la pequeña Kay», pensó Gerda, y eso la animó; se incorporó y contempló las hermosas orillas verdes durante horas.
Luego llegaron a un gran jardín de cerezos; había un pequeñoEn su interior había una casa con curiosas ventanas azules y rojas, con techo de paja, y dos soldados de madera estaban afuera, quienes mostraron armas al pasar la barca. Gerda los llamó; creyó que estaban vivos, pero por supuesto no respondieron; estaba muy cerca de ellos, pues la corriente empujaba la barca hacia la orilla. Gerda volvió a llamar, más fuerte que antes, y entonces salió de la casa una anciana; estaba apoyada en un gran palo curvado y llevaba un gran sombrero de sol cubierto de hermosas flores pintadas.
—Pobrecita —dijo la anciana—, ¿cómo te han echado a navegar sola por este río caudaloso y lleno de caudales, hacia el vasto mundo? —Y entonces se metió en el agua, agarró la barca con su palo con gancho, la arrastró hasta la orilla y sacó a la pequeña Gerda.
Gerda estaba encantada de estar de nuevo en tierra firme, pero le asustaba un poco la extraña anciana.
—Ven, dime quién eres y cómo llegaste aquí —dijo ella.
Cuando Gerda le contó toda la historia y le preguntó si había visto a Kay, la anciana dijo que no, pero que lo esperaba. Gerda no debía estar triste; iba a venir a probar sus cerezas y a ver sus flores, que eran más hermosas que cualquier libro de cuentos; cada una tenía una historia que contar. Entonces, la tomó de la mano, entraron en la casita y la anciana cerró la puerta con llave.
Las ventanas, altas como una roca, eran rojas, azules y amarillas, y proyectaban una luz muy peculiar en la habitación. Sobre la mesa había abundancia de las cerezas más deliciosas, de las cuales Gerda podía comer todas las que quisiera. Mientras comía, la anciana le peinaba el cabello con un peine dorado, de modo que los rizos brillaban como oro alrededor de su bonito rostro, dulce como una rosa.
—¡Llevo mucho tiempo deseando una niña como tú! —dijo la anciana—. Ya verás lo bien que nos llevaremos. Mientras se peinaba, Gerda se había olvidado por completo de Kay, pues la anciana era experta en magia; pero no era una bruja malvada, solo lanzaba hechizos para divertirse un poco, y quería quedarse con Gerda. Así que fue al jardín y agitó su vara curva sobre todos los rosales, y por muy bellas que estuvieran floreciendo, todas se hundieron en la rica tierra negra sin dejar rastro. La anciana temía que si Gerda veía las rosas, se acordara de Kay y quisiera huir. Entonces llevó a Gerda al jardín de flores. ¡Qué aroma tan delicioso! Y en aquel precioso jardín había todas las flores imaginables para cada estación; ningún libro de cuentos podría ser más brillante ni más bello. Gerda saltó de alegría y jugó hasta que el sol se puso tras los altos cerezos. Luego la acostaron en una preciosa cama con mantas de seda color rosa rellenas de violetas;Dormí y soñé sueños tan hermosos como los de cualquier reina el día de mi boda.
Al día siguiente volvió a jugar con las flores del jardín, y así transcurrieron muchos días. Gerda conocía todas las flores, pero por muchas que hubiera, siempre pensaba que faltaba una, aunque no sabía cuál era.
Un día, mientras miraba el sombrero de sol de la anciana, adornado con flores pintadas, la más bonita de todas era una rosa. La anciana había olvidado su sombrero cuando, con su encanto, hizo desaparecer a las demás. Esta es la consecuencia de la distracción.
—¡¿Qué?! —exclamó Gerda—. ¿No hay rosas aquí? —Y saltó entre los macizos de flores buscando, ¡pero en vano! Sus lágrimas calientes cayeron sobre los mismos lugares donde antes estaban las rosas; cuando las cálidas gotas humedecieron la tierra, los rosales volvieron a brotar, tan llenos de flores como cuando se marchitaron. Gerda abrazó las rosas y las besó, y entonces pensó en las preciosas rosas de su casa, y esto le trajo a la memoria a la pequeña Kay.
«¡Ay, cuánto me he demorado!», dijo la niña. «¡Debería haber estado buscando a Kay! ¿No sabéis dónde está?», les preguntó a las rosas. «¿Creéis que ha muerto?».
«No está muerto», dijeron las rosas. «Porque hemos estado bajo tierra, ¿sabes?, y allí están todos los muertos, pero Kay no está entre ellos».
—¡Oh, gracias! —dijo la pequeña Gerda, y luego se fue a laotras flores y miraron dentro de sus tazas y dijeron: '¿Saben dónde está Kay?'
Pero cada flor permanecía al sol y soñaba sus propios sueños. La pequeña Gerda escuchó muchos de ellos, pero nunca nada sobre Kay.
¿Y qué dijeron los lirios tigre?
¿Oyes el tambor? Rub-a-dub, solo tiene dos notas, rub-a-dub, siempre las mismas. El lamento de las mujeres y el grito del predicador. La mujer hindú, con su larga túnica roja, está de pie sobre la pira, mientras las llamas la rodean a ella y a su difunto esposo. Pero la mujer solo piensa en el hombre vivo en el círculo que la rodea, cuyos ojos arden con un fuego más intenso que el de las llamas que consumen el cuerpo. ¿Acaso las llamas del corazón se extinguen en el fuego?
—No entiendo nada de eso —dijo la pequeña Gerda.
—Esa es mi historia —dijo el lirio tigre.
¿Qué dice la correhuela?
Un antiguo castillo se alza majestuosamente sobre un estrecho sendero de montaña, cubierto de hiedra que casi oculta sus viejas murallas rojas, trepando hoja tras hoja alrededor del balcón donde se encuentra una hermosa doncella. Se inclina sobre la balaustrada y mira con anhelo hacia el camino. Ninguna rosa en su tallo es más fresca que ella; ninguna flor de manzano, mecida por el viento, se mueve con mayor ligereza. Sus vestiduras de seda susurran suavemente mientras se inclina y pregunta: «¿Nunca vendrá?».
—¿Te refieres a Kay? —preguntó Gerda.
—Solo estoy hablando de mi propia historia, de mi sueño —respondió la campanilla.
¿Qué dijo la pequeña campanilla de invierno?
Entre dos árboles cuelga una cuerda con una tabla; es un columpio. Dos niñas pequeñas y bonitas, con vestidos blancos como la nieve y cintas verdes ondeando en sus sombreros, están sentadas en él. Su hermano, más grande que ellas, está de pie detrás; se apoya en la cuerda con los brazos y sostiene en una mano un cuenco pequeño y en la otra una pipa de barro. Está soplando pompas de jabón. Al moverse el columpio, las pompas suben volando en todos sus colores cambiantes; la última aún cuelga de la pipa, mecida por el viento, y el columpio sigue su marcha. Un perrito negro corre hacia él, casi tan ligero como las pompas, se pone de pie sobre sus patas traseras y quiere subirse al columpio, pero este no se detiene. El perrito cae ladrando furioso; ellas se burlan de él; la pompa estalla. Una tabla que se balancea, una imagen de espuma ondeando: ¡esa es mi historia!
"Me atrevo a decir que lo que me cuentas es muy bonito, pero hablas con tanta tristeza y nunca mencionas a la pequeña Kay."
¿Qué dice el jacinto?
Eran tres hermosas hermanas, todas muy delicadas y completamente transparentes. Una vestía una túnica carmesí, otra una azul y la tercera era de un blanco puro. Estas tres bailaban de la mano, a la orilla del lago bajo la luz de la luna. Eran seres humanos, no hadas del bosque. El aire fragante las atrajo, y ellasSe desvanecieron en el bosque; allí la fragancia era aún más intensa. Tres ataúdes se deslizan desde el bosque hacia el lago, y en ellos yacen las doncellas. Las luciérnagas revolotean suavemente a su alrededor con sus pequeñas antorchas parpadeantes. ¿Duermen estas doncellas danzantes o están muertas? El aroma de la flor indica que son cadáveres. La campana vespertina anuncia su funeral.
—Me entristeces mucho —dijo la pequeña Gerda—; tu perfume es tan fuerte que me hace pensar en esas doncellas muertas. ¿Acaso la pequeña Kay ha muerto de verdad? Las rosas han estado bajo tierra y dicen que no.
«Ding, dong», repicaron las campanillas de jacinto; «no tocamos por el pequeño Kay; no sabemos nada de él. Cantamos nuestra canción, la única que conocemos».
Y Gerda siguió su camino hacia los ranúnculos que brillaban entre sus hojas de color verde oscuro.
—Eres un rayito de sol —dijo Gerda—. Dime si sabes dónde puedo encontrar a mi compañero de juegos.
El ranúnculo resplandecía y devolvía la mirada a Gerda. ¿Qué canción podría cantar el ranúnculo? No sería sobre Kay.
El brillante sol de Dios iluminaba un pequeño patio el primer día de primavera. Los rayos del sol se deslizaban por el muro blanco contiguo, cerca del cual florecía la primera flor amarilla de la temporada; brillaba como oro bruñido bajo el sol. Una anciana había sacado su sillón al sol; su nieta, una pobre yUna linda criada había venido a visitarla brevemente y la besó. Había oro, oro del corazón, en ese beso. Oro en los labios, oro en el suelo y oro arriba, en los rayos del amanecer. «Esa es mi pequeña historia», dijo la flor de ranúnculo.
«¡Ay, mi pobre abuela!», suspiró Gerda. «Estará deseando verme y sufriendo por mi ausencia, como sufrió por la de Kay. Pero pronto volveré a casa y me llevaré a Kay conmigo. Es inútil que pregunte a las flores por él. Solo conocen sus propias historias y no tienen nada que contarme».
Entonces se recogió el vestidito para poder correr más rápido; pero las flores de narciso la golpearon en las piernas al saltar sobre ellas, así que se detuvo y dijo: «Quizás puedas decirme algo».
Se inclinó hacia la flor y escuchó. ¿Qué decía?
'Puedo verme, puedo verme', dijo el narciso. 'Oh, qué dulce es mi aroma. Allá arriba, en una ventana del ático, hay una pequeña bailarina medio vestida; primero se para sobre una pierna, luego sobre la otra, y parece que pisaría el mundo entero bajo sus pies. Es solo una ilusión. Vierte un poco de agua de una tetera sobre un trozo de tela que sostiene; es su corpiño. "La limpieza es algo bueno", dice. Su vestido blanco cuelga de una percha; también lo han lavado en la tetera y lo han secado en el tejado. Se lo pone y se envuelve una bufanda color azafrán alrededor de sucuello, que hace que el vestido parezca más blanco. Mira qué alto lleva la cabeza, y todo sobre un solo tallo. ¡Me veo a mí misma, me veo a mí misma!
—No me importa nada de eso —dijo Gerda—; no tiene sentido que me cuentes esas cosas.
Y entonces corrió hasta el final del jardín. La puerta estaba cerrada, pero ella presionó el pestillo oxidado y este cedió. La puerta se abrió de golpe y la pequeña Gerda salió corriendo descalza al mundo exterior. Miró hacia atrás tres veces, pero nadie la siguió. Finalmente, ya no pudo correr más y se sentó en una gran piedra. Al mirar a su alrededor, vio que el verano había terminado; era pleno otoño. Jamás lo habría imaginado dentro del hermoso jardín, donde siempre brillaba el sol y siempre florecían las flores de cada estación.
—¡Ay, cómo he perdido el tiempo! —dijo la pequeña Gerda—. Es otoño. No debo descansar más —y se levantó para seguir adelante.
¡Ay, qué cansados y doloridos estaban sus piececitos! Todo a su alrededor se veía tan frío y lúgubre. Las largas hojas de sauce estaban completamente amarillas. La bruma húmeda caía de los árboles como lluvia, una hoja tras otra se desprendía de ellos, y solo el endrino seguía dando fruto; pero las endrinas estaban agrias y te hacían rechinar los dientes. ¡Ay, qué gris y triste se veía todo, allá afuera, en el vasto mundo!
CUARTA HISTORIA
PRÍNCIPE Y PRINCESA
Ha leído todos los periódicos del mundo y los ha olvidado, así de inteligente es. |
Gerda pronto tuvo que descansar de nuevo. Un gran cuervo saltó a la nieve, justo delante de ella. Llevaba un buen rato mirándola y meneando la cabeza. Ahora, con la mejor de las intenciones, dijo: «¡Caw, caw! ¡Buenos días, buenos días!». Quería ser amable con la niña y le preguntó adónde iba, sola en el vasto mundo.
Gerda comprendió el significado de la palabra "sola" y supo lo que implicaba, así que le contó al cuervo toda la historia de su vida y sus aventuras, y le preguntó si había visto a Kay.
El cuervo asintió con gravedad y dijo: «Puede que sí, puede que sí».
—¿Qué crees que tienes? —gritó la niña, casi asfixiándolo con sus besos.
—¡Con cuidado, con cuidado! —dijo el cuervo—. Creo que pudo haber sido Kay, pero supongo que ya se habrá olvidado de ti por la princesa.
—¿Vive con una princesa? —preguntó Gerda.
—Sí, escucha —dijo el cuervo—; pero es muy difícil hablar.tu idioma. Si entiendes el "lenguaje de los cuervos",1. Puedo explicártelo mucho mejor.
—No, nunca lo he aprendido —dijo Gerda—; pero mi abuela sí lo sabía y solía hablarlo. ¡Ojalá lo hubiera aprendido!
—No importa —dijo el cuervo—. Te lo contaré lo mejor que pueda, aunque quizás lo haga bastante mal.
Entonces le contó lo que había oído.
'En este reino en el que nos encontramos ahora', dijo, 'vive una princesa muy inteligente. Ha leído todos los periódicos del mundo y los ha olvidado, ¡así de inteligente es! Un día estaba sentada en su trono, lo cual, según dicen, no es algo muy divertido; y comenzó a tararear una melodía que resultó ser...
«¿Por qué no, en efecto?», dijo ella. Y decidió casarse, si encontraba un marido que tuviera una respuesta preparada para cualquier pregunta. Reunió a todas las damas de la corte, y cuando oyeron lo que quería, se alegraron muchísimo.
—Eso me gusta —dijeron—. Yo también estaba pensando lo mismo el otro día.
«Cada palabra que digo es cierta», dijo el cuervo, «pues tengo una novia dócil que recorre el palacio cuando le da la gana. Ella me contó toda la historia».
Por supuesto, su amada era un cuervo, pues «Dios los cría y ellos se juntan», y un cuervo siempre elige a otro. Los periódicos salieron inmediatamente con bordes de corazones y las iniciales de la Princesa. Anunciaban que cualquier joven lo suficientemente apuesto podía subir al Palacio para hablar con la Princesa. El que hablara como si estuviera en casa, y lo hiciera bien, sería elegido por la Princesa como su esposo. «Sí, sí, puedes creerme, es tan cierto como que estoy aquí sentado», dijo el cuervo. «La gente llegó en tropel; había tal carrera y aglomeración, pero nadie tuvo la suerte de ser elegido, ni el primer día ni el segundo. Todos ellos podían hablar bastante bien en la calle, pero cuando entraron por las puertas del castillo, y vieron a la guardia con uniformes plateados, y cuando subieron las escaleras entre filas de lacayos con libreas bordadas en oro, les abandonó el valor. Cuando llegaron a los salones de recepción brillantemente iluminados y se detuvieron frente al trono donde estaba sentada la princesa, no supieron qué decir; solo repitieron sus últimas palabras, y por supuesto, eso no era lo que ella quería.
'Era como si todos hubieran tomado algún tipo de somnífero, que los dejó letárgicos; no se recuperaron hasta que volvieron a salir a la calle, y entonces...Hay mucho que decir. Había una fila bastante larga de ellos, que se extendía desde las puertas de la ciudad hasta el Palacio.
—Fui a verlos yo mismo —dijo el cuervo—. Tenían hambre y sed, pero no consiguieron nada en el Palacio, ni siquiera un vaso de agua tibia. Algunos de los más listos habían llevado bocadillos, pero no los compartieron con sus vecinos; pensaron que si los demás entraban al Palacio de la Princesa con aspecto hambriento, tendrían más posibilidades de conseguir algo.
—¡Pero Kay, el pequeño Kay! —preguntó Gerda—; ¿cuándo llegó? ¿Estaba entre la multitud?
«¡Dame tiempo, dame tiempo! Ya casi llegamos. Al tercer día, un pequeño personaje apareció marchando alegremente, sin carruaje ni caballo. Sus ojos brillaban como los tuyos, y tenía un hermoso cabello largo, pero su ropa estaba muy andrajosa.»
—¡Oh, ese era Kay! —exclamó Gerda con alegría—; ¡entonces lo he encontrado! —y aplaudió.
—¡Llevaba una pequeña mochila a la espalda! —dijo el cuervo.
—No, debió ser su trineo; lo llevaba consigo cuando se fue —dijo Gerda.
—Puede que sea así —dijo el cuervo—; no me fijé mucho; pero sé por mi amado que cuando entró por las puertas del Palacio y vio a los guardias con sus trajes de plataA pesar de los uniformes y los lacayos en las escaleras con sus libreas adornadas con oro, no se inmutó en lo más mínimo. Simplemente les dirigió un gesto con la cabeza y dijo: «Debe ser muy cansado estar de pie en las escaleras. ¡Voy a entrar!». Las habitaciones estaban iluminadas con una luz deslumbrante. Innumerables consejeros privados y excelentísimos miembros de la realeza paseaban descalzos portando vasijas doradas; ¡era para ponerse serio! Sus botas también crujieron espantosamente, pero él no se inmutó.
—¡Oh, estoy segura de que era Kay! —dijo Gerda—. Sé que tenía un par de botas nuevas; las oí crujir en la habitación de la abuela.
«¡Sí, en efecto crujían!», dijo el cuervo. «Pero, sin inmutarse, se dirigió directamente a la princesa, que estaba sentada sobre una perla tan grande como una rueca. ¡Pobre muchacho! Todas las damas de la corte y sus damas de compañía, los cortesanos y sus caballeros, cada uno acompañado por un paje, estaban alrededor. Cuanto más cerca de la puerta se encontraban, mayor era su altivez; hasta que el hijo del lacayo, que siempre llevaba zapatillas y se quedaba en el umbral, era casi demasiado orgulloso como para que lo miraran.»
—¡Debe de ser terrible! —dijo la pequeña Gerda—, ¡y sin embargo Kay ha ganado a la Princesa!
Si no hubiera sido un cuervo, la habría tomado yo mismo, a pesar de estar comprometido. Dicen que habló tan bien como yo mismo lo habría hecho, cuando hablo el idioma de los cuervos; al menosAsí lo cuenta mi amada. Era un hombre apuesto y galante, y además, no había venido con la intención de conquistar a la princesa, sino simplemente para escuchar su sabiduría. ¡La admiraba tanto como ella a él!
—Sí, era Kay —dijo Gerda—; era tan listo que podía hacer cálculos mentales con fracciones. ¡Oh, ¿no me llevarías al Palacio?!
—Es fácil hablar —dijo el cuervo—, pero ¿cómo vamos a manejarlo? Hablaré con mi dócil novia al respecto; seguro que tendrá algún consejo que darnos, pero debo decirte que una niña como tú jamás será admitida.
—Oh, por supuesto que sí —dijo Gerda—; cuando Kay se entere de que estoy aquí, saldrá enseguida a buscarme.
—Espérame aquí, junto a la cerca —dijo el cuervo, luego movió la cabeza y se fue volando.
Ya había anochecido cuando regresó. «¡Caw, caw!», dijo, «te manda saludos. Y aquí tienes un panecillo; lo sacó de la cocina, donde hay pan de sobra, ¡y supongo que tienes hambre! No te es posible entrar al Palacio; vas descalzo; los guardias de plata y los lacayos de oro jamás te dejarían pasar. Pero no llores, te haremos entrar de alguna manera; mi novia conoce una pequeña escalera trasera que lleva al dormitorio, y sabe dónde está la llave».
Luego entraron al jardín, a la gran avenida donde las hojas caían suavemente una a una; y cuando las luces del Palacio se apagaron, una tras otra, el cuervo condujo a la pequeña Gerda a la puerta trasera, que estaba entreabierta.
¡Ay, cómo latía el corazón de Gerda con miedo y anhelo! Era como si estuviera a punto de hacer algo malo, y sin embargo, solo quería saber si realmente era el pequeño Kay. «Oh, debe ser él», pensó, imaginando sus ojos inteligentes y su largo cabello. Podía ver su sonrisa cuando solían sentarse bajo los rosales en casa. Pensó que se alegraría mucho de verla, de saber lo lejos que había viajado para encontrarlo y de saber lo tristes que habían estado todos en casa cuando no regresó. ¡Ay, era una mezcla de alegría y miedo!
Ya habían llegado a las escaleras, donde una lamparita ardía sobre una repisa. Allí estaba la dulce muchacha, girando la cabeza para mirar a Gerda, quien hizo una reverencia, tal como le había enseñado su abuela.
—¡Mi prometido me ha hablado con tanto encanto de ti, mi jovencita! —dijo—. ¡Tu vida, " Vita ", como se la llama, es conmovedora! Si llevas la lámpara, yo iré delante. Tomaremos el camino recto y no nos encontraremos con nadie.
—Me parece que alguien viene detrás de nosotros —dijo Gerda, imaginando que algo pasaba corriendo junto a ella, proyectando una sombra.En las paredes: caballos con crines onduladas y patas esbeltas; cazadores, damas y caballeros a caballo.
«¡Oh, eso no son más que sueños!», dijo el cuervo; «vienen a robar los pensamientos de las nobles damas y caballeros que salen de caza. Menos mal, porque así los veréis con más claridad en la cama. Pero no olvidéis, cuando os tomen en el buen camino, mostrar gratitud».
—Ahora bien, no hay necesidad de hablar de eso —dijo el cuervo desde el bosque.
Llegaron al primer aposento, adornado con satén color rosa bordado con flores. Allí, los sueños los invadieron de nuevo, pero pasaron tan rápido que Gerda no pudo distinguirlos. Los aposentos se volvieron cada vez más hermosos; eran suficientes para desconcertar a cualquiera. Llegaron al dormitorio. El techo era como una gran palmera con hojas de cristal, y en el centro de la habitación colgaban dos camas, cada una como un lirio, de un tallo dorado. Una era blanca, y en ella yacía la Princesa; la otra era roja, y allí yacía aquel a quien Gerda había venido a buscar: ¡el pequeño Kay! Apartó una de las hojas carmesí y vio un pequeño cuello castaño. Era Kay. Lo llamó por su nombre en voz alta y le acercó la lámpara. De nuevo, los sueños irrumpieron en la habitación a caballo; él despertó, giró la cabeza, y no era el pequeño Kay.
Solo el cuello del Príncipe era como el suyo; pero él eraJoven y apuesto. La princesa se asomó desde su lecho blanco como un lirio y preguntó qué sucedía. Entonces la pequeña Gerda lloró y les contó a todos su historia y cómo los cuervos la habían ayudado.
«¡Pobrecito!», dijeron el Príncipe y la Princesa. Elogiaron a los cuervos y dijeron que no estaban enfadados con ellos, pero que no debían volver a hacerlo. Luego les dieron una recompensa.
—¿Prefieres tu libertad? —preguntó la princesa—. ¿O prefieres puestos permanentes en la corte como cuervos, con privilegios de la cocina?
Ambos cuervos hicieron una reverencia y suplicaron por los postes permanentes, pues pensaban en su vejez y decían: "Es tan bueno tener algo para el viejo", como ellos lo llamaban.
El príncipe se levantó y dejó que Gerda durmiera en su cama, y no pudo haber hecho más. Ella juntó sus manitas y pensó: «Qué buenas son las personas y los animales». Luego cerró los ojos y se quedó profundamente dormida. Todos los sueños volvieron a su mente; esta vez parecían ángeles que arrastraban un pequeño trineo donde Kay estaba sentado, y él asintió. Pero solo fue un sueño; así que todo se desvaneció al despertar.
Al día siguiente estaba vestida de seda y terciopelo de pies a cabeza; le pidieron que se quedara en el Palacio y se divirtiera, pero ella solo les rogó que le dieran un pequeño carruaje y un caballo, y unun par de botitas, para que pudiera salir al mundo a buscar a Kay.
Le dieron un par de botas y un manguito. Iba elegantemente vestida, y cuando estuvo lista para partir, allí, frente a la puerta, se encontraba un nuevo carruaje de oro puro. El escudo de armas del Príncipe y la Princesa estaba grabado en él y brillaba como una estrella. Cochero, lacayo y escolta, pues incluso había un escolta, todos llevaban coronas de oro. El Príncipe y la Princesa la ayudaron a subir al carruaje y le desearon mucha felicidad. El cuervo, que ahora estaba casado, la acompañó durante los primeros cinco kilómetros; se sentó junto a Gerda, pues no podía cabalgar de espaldas a los caballos. El otro cuervo se quedó en la puerta batiendo sus alas; ella no los acompañó, pues sufría de dolor de cabeza desde que se había convertido en pensionista de la cocina, consecuencia de comer demasiado. El carruaje estaba lleno de galletas de azúcar, y debajo del asiento había fruta y galletas de jengibre. «¡Adiós, adiós!», gritaron el Príncipe y la Princesa; la pequeña Gerda lloró, y el cuervo también. Al final de los primeros kilómetros, el cuervo se despidió, y esta fue la despedida más difícil de todas. Voló hasta un árbol y batió sus grandes alas negras hasta que pudo ver el carro, que brillaba como el sol más resplandeciente.
1 Los niños tienen una especie de lenguaje, o galimatías, formado al añadir letras o sílabas a cada palabra, que se denomina "lenguaje de los cuervos".
QUINTA HISTORIA
LA NIÑA LADRONA
«¡Es oro, es oro!», gritaron. |
Continuaron su camino a través de un bosque oscuro, donde el carro iluminaba el sendero y cegaba a los ladrones con su resplandor; era más de lo que podían soportar.
«¡Es oro, es oro!», gritaron, y lanzándose hacia adelante, se apoderaron de los caballos y mataron a los postillones, al cochero y al lacayo. Luego sacaron a rastras a la pequeña Gerda del carruaje.
«¡Es gorda y guapa; la han engordado a base de nueces!», dijo la vieja ladrona, que tenía una larga barba y cejas que le caían sobre los ojos. «¡Es tan buena como un cordero gordo, y qué rica estará!». Al decir esto, sacó su afilado cuchillo, que brillaba horriblemente. «¡Oh!», gritó la anciana al mismo tiempo, pues su hijita se le había acercado por detrás y le estaba mordiendo la oreja. Colgaba de su espalda, tan salvaje y fiera como cualquiera pudiera desear. «¡Niña mala y malvada!», exclamó su madre, pero esta vez no pudo matar a Gerda.
'Ella jugará conmigo', dijo la pequeña ladrona; 'me dará su manguito y su bonito vestido, y dormirá enmi cama.' Entonces volvió a morder a su madre y la hizo bailar. Todos los ladrones se rieron y dijeron: '¡Miren cómo baila con su cachorro!'
—Quiero subir al carruaje —dijo la pequeña ladrona, que siempre se salía con la suya porque era muy mimada y testaruda. Ella y Gerda subieron al carruaje y luego avanzaron sobre rastrojos y piedras, adentrándose cada vez más en el bosque. La pequeña ladrona era tan grande como Gerda, pero mucho más fuerte; tenía los hombros más anchos y la piel más oscura, los ojos completamente negros, con una expresión casi melancólica. Rodeó con el brazo la cintura de Gerda y dijo...
'No te matarán mientras yo no me enfade contigo; ¡seguro que eres una princesa!'
—No —dijo la pequeña Gerda, y entonces le contó todas sus aventuras y lo mucho que quería a Kay.
La ladrona la miró fijamente, asintió levemente y dijo: «No te matarán aunque me enfade contigo. Lo haré yo misma». Luego le secó las lágrimas a Gerda y metió las manos en el bonito manguito, que era tan suave y cálido.
Por fin el carro se detuvo: estaban en el patio de un castillo de bandidos, cuyas paredes estaban agrietadas de arriba abajo. Cuervos y cornejas entraban y salían de cada agujero, y grandes bulldogs, que parecían listos para devorar a alguien, saltaban tan alto como podían, pero no ladraban, porqueNo estaba permitido. Un gran fuego ardía en medio del suelo de piedra del viejo salón humeante. El humo subía hasta el techo, donde tenía que encontrar una salida. En un gran caldero sobre el fuego hervía sopa, y liebres y conejos se asaban en los asadores.
—Esta noche dormirás conmigo y con todas mis mascotas —dijo la muchacha ladrona.
Después de comer y beber, se dirigieron a un rincón cubierto de paja y alfombras. Casi un centenar de palomas se posaban en las vigas y los cabrios. Parecían dormidas, pero revolotearon un poco cuando entraron los niños.
—Son todos míos —dijo la niña ladrona, agarrando uno de los más cercanos. Lo sujetó por las patas y lo sacudió hasta que aleteó—. ¡Bésalo! —gritó, estrellándolo contra la cara de Gerda—. Esas son las palomas torcaces —añadió, señalando unas listones fijados a través de un gran agujero en lo alto de la pared—; son una auténtica bandada; saldrían volando enseguida si no estuvieran encerradas. Y aquí está mi viejo amorcito Be —arrastrando un reno por el cuerno—; estaba atado y llevaba un brillante anillo de cobre alrededor del cuello. —También tenemos que tenerlo cerca, o se escaparía. Todas las noches le hago cosquillas en el cuello con mi cuchillo brillante, le tiene muchísimo miedo. La niña sacó un cuchillo largo de un agujero en la pared y se lo pasó por el cuello al reno. El pobreEl animal se rió y pateó, y la ladrona se rió y arrastró a Gerda a la cama con ella.
—¿Tienes ese cuchillo a mano mientras duermes? —preguntó Gerda, con expresión bastante asustada.
'Siempre duermo con un cuchillo', dijo la pequeña ladrona. 'Nunca sabes lo que va a pasar. Pero ahora dime otra vez lo que me contaste antes sobre el pequeño Kay, y por qué saliste al mundo'. Así que Gerda se lo contó todo de nuevo, y las palomas torcaces arrullaron en su jaula sobre ellas; las otras palomas estaban dormidas. La pequeña ladrona rodeó el cuello de Gerda con el brazo y se durmió con el cuchillo en la otra mano, y pronto estaba roncando. Pero Gerda no cerraba los ojos; no sabía si iba a vivir o a morir. Los ladrones estaban sentados alrededor del fuego, comiendo y bebiendo, y la anciana estaba dando volteretas. Esta visión aterrorizó a la pobre niña. Entonces las palomas torcaces dijeron: 'Cucú, cucú, hemos visto al pequeño Kay; su trineo era tirado por una gallina blanca, y él estaba sentado en el trineo de la Reina de las Nieves; estaba flotando bajo sobre los árboles, mientras nosotras estábamos en nuestros nidos. Nos sopló a nosotros, los pequeños, y todos murieron excepto nosotros dos; arrullo, arrullo.
—¿Qué dices ahí arriba? —preguntó Gerda—. ¿Adónde iba la Reina de las Nieves? ¿Sabes algo al respecto?
'Lo más probable es que fuera a Laponia, porque allí hay¡Siempre hay nieve y hielo allí! Pregúntale al reno que está atado allí.
«Hay hielo y nieve, y es un lugar espléndido», dijo el reno. «Puedes correr y saltar donde quieras en esas grandes llanuras brillantes. La Reina de las Nieves tiene allí su tienda de verano, ¡pero su castillo permanente está en el Polo Norte, en la isla que se llama Spitzbergen!»
—¡Ay, Kay, pequeña Kay! —suspiró Gerda.
—¡Quédate quieta o te clavaré el cuchillo! —dijo la ladrona.
Por la mañana, Gerda le contó todo lo que habían dicho las palomas torcaces, y la pequeña ladrona parecía bastante seria, pero asintió con la cabeza y dijo: "¡No importa, no importa! ¿Sabes dónde está Laponia?", le preguntó al reno.
«¿Quién mejor que yo para saberlo?», dijo el animal, con los ojos brillantes. «Nací y me crié allí, y solía corretear por los campos nevados».
—Escucha —dijo la muchacha ladrona—. Ya ves que todos nuestros hombres se han ido, pero mamá sigue aquí y se quedará; pero más tarde, mañana por la mañana, beberá de la botella grande de allí, y después echará una siesta; entonces haré algo por ti. Entonces saltó de la cama, corrió hacia su madre, le tiró de la barba y le dijo: —¡Buenos días, mi querida cabrita! Y su madre le frotó la nariz hasta que se puso roja y azul; pero todo era cariño.
En cuanto su madre hubo bebido de la botella y se quedó dormida, la pequeña ladrona se acercó al reno y le dijo: «Me encantaría tenerte aquí, hacerte cosquillas con mi cuchillo, porque eres muy divertido; pero no importa. Te desataré la soga y te ayudaré a salir para que puedas escapar a Laponia, pero debes darte prisa y llevarme a esta niña al palacio de la Reina de las Nieves, donde está su compañera de juegos. No me cabe duda de que oíste lo que me decía, porque habló bastante alto, ¡y tú siempre andas espiando!».
El reno saltó de alegría. La ladrona alzó a la pequeña Gerda y, con gran previsión, la ató, incluso le dio un pequeño cojín para que se sentara. «Toma, después de todo, te devolveré tus botas de piel, porque hará mucho frío, pero me quedaré con tu manguito, es demasiado bonito para desprenderme de él. Aun así, no tendrás frío. Aquí tienes los guantes grandes de mi madre, te llegarán hasta los codos; ¡aquí, mete las manos! ¡Ahora tus manos se parecen a las de mi horrible madre!»
Gerda derramó lágrimas de alegría.
—¡No me gusta que lloriquees! —dijo la pequeña ladrona—. Deberías estar contenta; aquí tienes dos panes y un jamón para que no te mueras de hambre.
Estas cosas estaban atadas al lomo del reno; la pequeña ladrona abrió la puerta, llamó a todos los perros grandes y luego...Cortó la soga con su cuchillo y le dijo al reno: "¡Ahora corre, pero cuida de mi hijita!"
Gerda extendió sus manos, cubiertas con grandes guantes, hacia la muchacha ladrona y se despidió; y entonces el reno salió disparado, saltando zarzas y arbustos, a través del gran bosque, sobre pantanos y llanuras, tan rápido como pudo. Los lobos aullaron y los cuervos graznaron, mientras las luces rojas temblaban en el cielo.
«¡Ahí están mis viejas auroras boreales!», dijo el reno; «¡mira cómo brillan!», y siguió corriendo más rápido que nunca, día y noche. Se comieron los panes y el jamón, y entonces llegaron a Laponia.
SEXTA HISTORIA
LA MUJER LATPA Y LA MUJER FINLANDESA
El reno no se atrevió a detenerse. Corrió hasta llegar al arbusto de bayas rojas. Allí bajó a Gerda y la besó en la boca, mientras grandes lágrimas brillantes corrían por su rostro. |
Se detuvieron junto a una pequeña cabaña, una choza muy humilde; el techo llegaba hasta el suelo y la puerta era tan baja que la gente tenía que gatear para entrar o salir. No había nadie en la casa salvo una anciana lapona que freía pescado sobre una lámpara de aceite de tren. El reno le contó toda la historia de Gerda, pero primero le contó la suya, pues la consideraba la más importante. Gerda estaba tan abatida por el frío que no podía hablar.
—¡Ay, pobrecitas! —dijo la lapona—. Todavía os queda un largo camino por recorrer; tendréis que ir cientos de kilómetros hasta Finmark, pues la Reina de las Nieves está de visita allí y enciende luces azules todas las noches. Escribiré unas palabras en un bacalao seco, porque no tengo papel. Os lo daré para que se lo lleves a la finlandesa de allá arriba. Ella os podrá orientar mejor que yo.
Así que, cuando Gerda entró en calor y comió y bebió algo, la lapona escribió unas palabras en un bacalao seco y se lo dio, pidiéndole que lo cuidara bien. Luego la ató de nuevo al reno y emprendieron el vuelo. Parpadeando, parpadeando, brillaban las hermosas auroras boreales azules en el cielo durante toda la noche; finalmente llegaron a Finmark y llamaron a la chimenea de la mujer finlandesa, pues no tenía puerta.
Hacía tanto calor dentro que la mujer finlandesa andaba casi desnuda; era menuda y estaba muy sucia. Enseguida le aflojó la ropa a Gerda y le quitó los guantes y las botas, pues de lo contrario habría tenido demasiado calor. Luego le puso un trozo de hielo en la cabeza al reno y después leyó lo que estaba escrito en el pescado seco. Lo leyó tres veces, se lo aprendió de memoria y metió el pescado en la olla para la cena; no había razón para que no se comiera, y ella nunca desperdiciaba nada.
Una vez más, el reno contó primero su propia historia, y luego un poco más.De Gerda. La mujer finlandesa parpadeó con sus ojos sabios, pero no dijo nada.
«Eres tan inteligente», dijo el reno, «sé que puedes atar todos los vientos del mundo con un poco de hilo de coser. Cuando un capitán desata un nudo, consigue un buen viento; cuando desata dos, sopla fuerte; y si desata el tercero y el cuarto, desata una tormenta tan violenta que derriba los árboles del bosque. ¿No le darás de beber a la niña para que tenga la fuerza de doce hombres y pueda vencer a la Reina de las Nieves?»
«La fuerza de doce hombres», dijo la mujer finlandesa. «Sí, con eso bastará».
Se acercó a un estante y sacó una gran hoja de papel doblada, que desenrolló. En ella estaban escritos unos caracteres curiosos, y la mujer finlandesa leyó hasta que el sudor le corrió por la frente.
Pero el reno le imploró de nuevo que le diera algo a Gerda, y Gerda la miró con unos ojos tan suplicantes, llenos de lágrimas, que la mujer finlandesa volvió a parpadear y llevó al reno a un rincón, donde le susurró algo al oído, al mismo tiempo que le ponía hielo fresco en la cabeza.
'El pequeño Kay está sin duda con la Reina de las Nieves, y está encantado con todo lo que hay allí. Cree que es el mejor lugar del mundo, pero eso es porque tiene una astilla de vidrio en sucorazón y un grano de cristal en el ojo. Tendrán que salir primero, o nunca volverá a ser humano, ¡y la Reina de las Nieves lo mantendrá bajo su poder!
'¿Pero no puedes darle a la pequeña Gerda algo que pueda tomar y que le dé el poder para vencerlo todo?'
«No puedo darle más poder del que ya tiene. ¿No ves lo grande que es? ¿No ves cómo tanto el hombre como la bestia tienen que servirle? ¿Cómo se las arregla tan bien con sus pies descalzos? No debemos decirle qué poder tiene; está en su corazón, porque es una niña tan dulce e inocente. Si no puede llegar hasta la Reina de las Nieves, entonces no podemos ayudarla. Los jardines de la Reina de las Nieves comienzan a solo dos millas de aquí; puedes llevar a la niña hasta allí. Déjala junto al gran arbusto que está allí en la nieve cubierto de bayas rojas. ¡No te quedes cotilleando, date prisa y vuelve conmigo!» Entonces la mujer finlandesa levantó a Gerda sobre el lomo del reno, y este salió disparado a toda velocidad.
—¡Ay, no tengo mis botas ni mis guantes! —exclamó la pequeña Gerda.
Pronto sintió su ausencia en aquel viento cortante, pero el reno no se atrevió a detenerse. Corrió hasta llegar al arbusto con las bayas rojas. Allí bajó a Gerda y la besó en la boca, mientras grandes lágrimas brillantes corrían por su rostro. Luego corrió de nuevo tan rápido como pudo. Allí estaba la pobre niña.Gerda, sin zapatos ni guantes, en medio de la gélida Finmark, cubierta de hielo.
Corrió hacia adelante tan rápido como pudo. Un regimiento entero de copos de nieve se acercaba a ella; no caían del cielo, pues estaba completamente despejado, con la aurora boreal brillando intensamente. No; estos copos de nieve corrían por el suelo, y cuanto más se acercaban, más grandes se hacían. Gerda recordaba bien lo grandes e ingeniosos que se veían bajo la lupa. Pero el tamaño de estos era monstruoso. Estaban vivos; eran la vanguardia de la Reina de las Nieves, y adoptaban las formas más curiosas. Algunos parecían grandes y horribles puercoespines, otros, manojos de serpientes anudadas con las cabezas asomando. Otros, en cambio, parecían ositos regordetes con pelo erizado, pero todos eran de un blanco deslumbrante y copos de nieve vivientes.
Entonces la pequeña Gerda rezó el Padrenuestro, y el frío era tan intenso que su aliento se congelaba al salir de su boca, y pudo verlo como una nube de humo frente a ella. Se hizo cada vez más densa, hasta que se transformó en pequeños ángeles brillantes, que crecían al tocar el suelo. Todos llevaban cascos, escudos y lanzas en sus manos. Aparecieron más y más, y cuando Gerda terminó su oración, se vio rodeada por toda una legión. Atravesaron los copos de nieve con sus lanzas y los hicieron pedazos, y la pequeña Gerda caminó sin miedo ni temor a través de ellos.Los ángeles le tocaron las manos y los pies, y entonces apenas sintió el frío, pero siguió caminando rápidamente hacia el Palacio de la Reina de las Nieves.
Ahora debemos ver qué tramaba Kay. No estaba pensando en Gerda en absoluto, y mucho menos en que ella estuviera justo afuera del Palacio.
SÉPTIMA HISTORIA
¿QUÉ SUCEDIÓ EN EL PALACIO DE LA REINA DE LAS NIEVES Y DESPUÉS?
La Reina de las Nieves se sentaba justo en el centro cuando estaba en casa. |
Los muros del palacio estaban hechos de nieve acumulada, y las ventanas y puertas de los vientos helados. Había más de cien habitaciones, con la misma forma que la nieve había moldeado. La más grande se extendía por muchos kilómetros. Todas estaban iluminadas por las auroras boreales más intensas. Todas las habitaciones eran inmensamente grandes y vacías, y brillaban en su gélida apariencia. Nunca hubo alegría en ellas; ni siquiera un baile para los ositos, cuando las tormentas podrían haber aparecido como orquesta, y los osos polares podrían haber caminado sobre sus patas traseras y exhibido sus grandiosos modales. Nunca hubo ni siquiera una pequeña fiesta de juegos, para juegos como "toca el último" o "el que muerde", no, ni siquiera una pequeña Los chismes sobre las tazas de café para las señoritas zorras blancas. Inmensos, vastos y fríos eran los salones de la Reina de las Nieves. Las auroras boreales aparecían y desaparecían con tal regularidad que se podían contar los segundos entre su aparición y su desaparición. En medio de estos interminables salones de nieve había un lago helado. Su superficie estaba fragmentada en mil pedazos, pero cada uno era tan idéntico a los demás que el conjunto formaba una obra de arte perfecta. La Reina de las Nieves se sentaba justo en el centro cuando estaba en casa. Entonces decía que estaba sentada en «El Espejo de la Razón», y que era el mejor y único del mundo.
El pequeño Kay estaba azul de frío, casi negro; pero él no lo sabía, pues la Reina de las Nieves le había quitado los escalofríos con un beso, y su corazón no era más que un bloque de hielo. Andaba arrastrando trozos de hielo afilados y planos, que colocaba formando todo tipo de figuras, intentando crear algo con ellos; igual que cuando en casa tenemos tablillas de madera con las que hacemos figuras y las llamamos «rompecabezas chino».
Los patrones de Kay eran de lo más ingeniosos, porque eran los "Rompecabezas de Hielo de la Razón". A sus ojos eran de primera categoría y de suma importancia: esto se debía al grano de vidrio que aún tenía en el ojo. Creó muchos patrones que formaban palabras, pero nunca pudo encontrar la manera correcta de colocarlos para una palabra en particular, una palabra que ansiaba formar. Era "Eternidad". La Reina de las Nieves le había dicho que si podía encontrar esta palabra deberíaSi él fuera dueño de su propio destino, ella le daría el mundo entero y un par de patines nuevos. Pero él no pudo descubrirlo.
«Ahora voy a volar a los países cálidos», dijo la Reina de las Nieves. «¡Quiero ir a asomarme a los calderos negros!». Se refería a los volcanes Etna y Vesubio. «Debo blanquearlos un poco; les sienta bien, ¡y también a los limones y las uvas!». Y se fue volando.
Kay estaba completamente solo en aquellos kilómetros de desiertos túneles de hielo. Observaba sus trozos de hielo y pensaba y pensaba, hasta que algo cedió en su interior. Permanecía tan rígido e inmóvil que cualquiera hubiera pensado que se había congelado.
Entonces, la pequeña Gerda entró en el palacio, atravesando las grandes puertas en medio de un viento helado. Rezó su oración vespertina, y el viento amainó como si se hubiera dormido, y ella siguió caminando hacia el gran salón vacío. Vio a Kay y lo reconoció al instante; lo abrazó con fuerza, lo estrechó contra su cuello y exclamó: «Kay, pequeño Kay, ¿por fin te he encontrado?».
Pero permaneció inmóvil, rígido y frío.
Entonces la pequeña Gerda derramó lágrimas ardientes; cayeron sobre su pecho y penetraron hasta su corazón. Allí descongelaron el trozo de hielo y derritieron el pequeño fragmento de espejo que contenía. Él la miró, y ella cantó:
Entonces Kay rompió a llorar; lloró tanto que el cristal se le clavó en el ojo. La reconoció y gritó de alegría: «¡Gerda, mi querida Gerda! ¿Dónde has estado tanto tiempo? ¿Y dónde he estado yo?». Miró a su alrededor y dijo: «¡Qué frío hace aquí; qué vacío y vasto!». Abrazó con fuerza a Gerda, que reía y lloraba de alegría. Su felicidad era tan celestial que incluso los trocitos de hielo danzaban de alegría a su alrededor; y cuando se acomodaron, ¡allí estaban! justo en la posición que la Reina de las Nieves le había dicho a Kay que debía encontrar si quería ser dueño de su propio destino y tener el mundo entero y un par de patines nuevos.
Gerda le besó las mejillas y se sonrojaron; le besó los ojos y brillaron como los suyos; le besó las manos y los pies, y él se recuperó y se fortaleció. La Reina de las Nieves podía volver a casa cuando quisiera; allí estaba escrita su orden de liberación con brillantes letras de hielo.
Se tomaron de las manos y salieron del gran Palacio. Hablaron de la abuela y de las rosas en el tejado. Adondequiera que iban, el viento se calmaba y el sol se abría paso entre las nubes. Cuando llegaron al arbusto con las bayas rojas, encontraron al reno esperándolos, y había traído consigo otro reno joven, cuyas ubres estaban llenas. Los niños bebieron su leche tibia y la besaron en la boca. Luego llevaron a Kay y a Gerda, primero al FinnLa mujer, en cuya cabaña climatizada se calentaron y recibieron indicaciones sobre el viaje de regreso. Luego fueron a ver a la mujer lapona; ella les había hecho ropa nueva y preparado su trineo. Los dos renos corrieron a su lado, hasta los límites del país; allí aparecieron los primeros brotes verdes, y se despidieron de los renos y de la mujer lapona. Oyeron el trinar de los primeros pajaritos y vieron los brotes en el bosque. De él salió cabalgando una joven en un hermoso caballo, que Gerda reconoció, pues había tirado del carro dorado. Llevaba un gorro escarlata en la cabeza y pistolas en el cinturón; era la pequeña ladrona, que estaba cansada de estar en casa. Cabalgaba hacia el norte para ver si le gustaba antes de probar alguna otra parte del mundo. Los reconoció de nuevo, y Gerda la reconoció con alegría.
«¡Qué suerte tienes de irte de excursión!», le dijo a la pequeña Kay. «Me gustaría saber si te mereces que alguien corra hasta el fin del mundo por ti».
Pero Gerda le acarició la mejilla y preguntó por el príncipe y la princesa.
—Están viajando por países extranjeros —dijo la ladrona.
—¿Pero el cuervo? —preguntó Gerda.
—¡Oh, el cuervo ha muerto! —respondió ella—. La dulce y mansa novia es viuda y anda por ahí con un trozo de lana negra atado.alrededor de su pierna. Se compadece amargamente de sí misma, ¡pero todo es una tontería! Pero dime cómo te fue y dónde lo encontraste.
Gerda y Kay le contaron todo.
«¡Por fin todo está bien!», dijo, y les tomó de las manos y les prometió que si alguna vez pasaba por su pueblo, las visitaría. Luego se marchó a caballo hacia el vasto mundo. Pero Kay y Gerda siguieron caminando, de la mano, y allá donde iban encontraban la primavera más encantadora y flores en plena floración. Pronto reconocieron la gran ciudad donde vivían, con sus altas torres, en la que las campanas aún repicaban alegremente. Fueron directamente a la puerta de la abuela, subieron las escaleras y entraron en su habitación. Todo estaba como lo habían dejado, y el viejo reloj marcaba las horas en la esquina, con las manecillas apuntando a la hora. Al cruzar la puerta y entrar en la habitación, se dieron cuenta de que habían crecido. Las rosas se agrupaban alrededor de la ventana abierta, y allí estaban sus dos sillitas. Kay y Gerda se sentaron en ellas, aún tomadas de la mano. Toda la fría y vacía grandeza del palacio de la Reina de las Nieves se había desvanecido de su memoria como una pesadilla. La abuela estaba sentada bajo el cálido sol de Dios leyendo su Biblia.
«Si no os hacéis como niños pequeños, no podréis entrar en el Reino de los Cielos.»
Kay y Gerda se miraron a los ojos, y de repente comprendieron el significado del viejo himno.
Y allí estaban sentados los dos, adultos y a la vez niños, niños de corazón; y era verano, un verano cálido y hermoso.
EL RUISEÑOR
Entre esos árboles vivía un ruiseñor que cantaba tan deliciosamente que incluso el pobre pescador, que tenía muchas otras cosas que hacer, se quedaba quieto para escucharlo cuando salía por la noche a recoger sus redes. |
En China, como sabéis, el Emperador es chino, y toda la gente que le rodea también lo es. Han pasado muchos años desde que ocurrió la historia que os voy a contar, pero esa es razón de más para contarla, para que no caiga en el olvido. El palacio del emperador era lo más hermoso del mundo; estaba hecho enteramente de la porcelana más fina, muy costosa, pero a la vez tan frágil que solo se podía tocar con sumo cuidado. En el jardín se podían ver las flores más extraordinarias; las más bellas tenían campanillas de plata atadas a ellas, que tintineaban perpetuamente, de modo que uno no debía pasar de largo sin mirarlas. Cada pequeño detalle del jardín había sido cuidadosamente pensado, y era tan grande que ni siquiera el propio jardinero sabía dónde terminaba. Si uno seguía caminando, llegaba a hermosos bosques con árboles altos y lagos profundos. El bosque se extendía hasta el mar, que era profundo y azul, lo suficientemente profundo como para que grandes barcos navegaran justo debajo de las ramas de los árboles.Los árboles. Entre estos árboles vivía un ruiseñor que cantaba tan deliciosamente que incluso el pobre pescador, que tenía muchas otras cosas que hacer, se quedaba quieto para escucharlo cuando salía de noche a recoger sus redes. «¡Dios mío, qué hermoso es!», decía, pero luego tenía que ocuparse de sus asuntos y lo olvidaba. La noche siguiente, cuando lo oía de nuevo, volvía a exclamar: «¡Dios mío, qué hermoso es!».
Llegaban viajeros a la capital del emperador, procedentes de todos los países del mundo; admiraban todo muchísimo, especialmente el palacio y los jardines, pero cuando oían al ruiseñor todos decían: «¡Esto es mejor que nada!».
Al llegar a casa, lo describieron, y los sabios escribieron muchos libros sobre la ciudad, el palacio y el jardín; pero nadie olvidó al ruiseñor, siempre lo colocaron por encima de todo. Los poetas escribieron los poemas más bellos, todos sobre el ruiseñor en el bosque junto al profundo mar azul. Estos libros viajaron por todo el mundo, y con el tiempo algunos llegaron al emperador. Sentado en su trono dorado, leía y leía, asintiendo con la cabeza, complacido al oír tan bellas descripciones de la ciudad, el palacio y el jardín. «Pero el ruiseñor es el mejor de todos», leyó.
—¿Qué es esto? —dijo el emperador—. ¿El ruiseñor? Pues no sé nada de él. ¿Existe acaso un pájaro así en mi reino, y encima en mi propio jardín? Nunca lo he visto.¿Has oído hablar de ello? ¿Te imaginas tener que descubrirlo en un libro?
Luego llamó a su caballero de compañía, que era tan altivo que cuando alguien de menor rango se atrevía a hablarle o a hacerle una pregunta, él solo respondía 'P', que no significa absolutamente nada.
«Aquí habita un ave maravillosa llamada ruiseñor», dijo el emperador. «Dicen que es la mejor de todo mi gran reino. ¿Por qué nunca me han contado nada al respecto?»
—Nunca he oído mencionarlo —dijo el caballero de compañía—. Jamás se ha presentado ante la corte.
«Deseo que aparezca aquí esta noche para cantarme», dijo el emperador. «¡Todo el mundo sabe lo que poseo, y yo no sé nada al respecto!»
«Nunca antes había oído hablar de ello», dijo el caballero de compañía. «¡Lo buscaré y lo encontraré!». Pero ¿dónde se encontraba? El caballero de compañía subió y bajó escaleras, recorrió todas las habitaciones y pasillos. Nadie de entre todos con quienes se encontró había oído hablar jamás del ruiseñor; así que el caballero de compañía regresó corriendo ante el emperador y le dijo que debía ser un mito, inventado por los autores de los libros. «Su majestad imperial no debe creer todo lo que está escrito; los libros a menudo son meras invenciones, incluso si no pertenecen a lo que llamamos magia negra».
«Pero el libro en el que lo leí me lo envió el poderoso Emperador de Japón, así que no puede ser falso. Escucharé a ese ruiseñor; insisto en que esté aquí esta noche. Le ofrezco mi más generosa protección, y si no aparece, ¡haré que toda la corte sea pisoteada después de la cena!»
«¡Tsing-pe!», exclamó el caballero de compañía, y salió corriendo de nuevo, subiendo y bajando todas las escaleras, entrando y saliendo de todas las habitaciones y pasillos; la mitad de la corte corrió con él, pues nadie quería ser pisoteado. Hubo muchas preguntas sobre aquel ruiseñor, conocido en todo el mundo exterior, pero desconocido en la corte. Finalmente, encontraron a una pobre criada en la cocina. Ella dijo: «¡Oh, cielos, ¿el ruiseñor? Lo conozco muy bien. Sí, en efecto, canta. Todas las tardes me permiten llevarle carne troceada a mi pobre madre enferma: vive junto a la orilla. De regreso, cuando estoy cansada, descanso un rato en el bosque, y entonces oigo al ruiseñor. Su canto me hace llorar; ¡siento como si mi madre me estuviera besando!».
—Pequeña sirvienta —dijo el caballero de compañía—, te conseguiré un puesto fijo en la cocina y permiso para ver al emperador cenar, si nos llevas al Ruiseñor. Se ha ordenado que se presente en la corte esta noche.
Entonces todos se adentraron en el bosque donde solía cantar el ruiseñor. Allí estaba la mitad de la corte. Mientras caminaban a su paso, una vaca comenzó a mugir.
—¡Oh! —exclamó un joven cortesano—. ¡Ahí lo tenemos! ¡Qué poder tan maravilloso para una criatura tan pequeña! Sin duda, ya lo había oído antes.
—No, son las vacas mugiendo; aún estamos muy lejos del lugar. —Entonces las ranas comenzaron a croar en el pantano.
—¡Precioso! —exclamó el capellán chino—. Es como el tintineo de las campanas de una iglesia.
—¡No, esas son las ranas! —dijo la pequeña sirvienta—. ¡Pero creo que pronto las oiremos!
Entonces el ruiseñor comenzó a cantar.
—¡Ahí está! —dijo la niña—. ¡Escucha, escucha, ahí está! —Y señaló a un pajarito gris que estaba entre las ramas.
—¿Es posible? —preguntó el caballero de compañía—. Jamás habría imaginado que fuera así. ¡Qué común parece! Ver a tanta gente importante debe haberle quitado todos sus colores.
—¡Pequeño ruiseñor! —gritó la criada de la cocina—, ¡nuestro bondadoso emperador desea que le cantes!
—¡Con el mayor de los placeres! —dijo el ruiseñor, gorjeando de la manera más encantadora.
«Es como campanillas de cristal», dijo el caballero de compañía. «¡Miren su pequeña garganta, qué activa es! ¡Es extraordinario que nunca la hayamos oído antes! ¡Estoy seguro de que será un gran éxito en la corte!»
—¿Debo cantarle otra vez al emperador? —preguntó el ruiseñor, que creía estar presente.
«Mi preciosa ruiseñora», dijo el caballero de compañía, «tengo el honor de contar con tu presencia en un festival de la corte esta noche, donde deleitarás a su graciosa majestad el emperador con tu fascinante canto».
«Suena mejor entre los árboles», dijo el ruiseñor, pero fue con ellos de buena gana cuando oyó que el emperador lo deseaba.
—¿Es posible? —preguntó el caballero de compañía—. Jamás habría imaginado que fuera así. ¡Qué común parece! Ver a tanta gente importante debe haberle quitado todos sus colores. |
El palacio había sido engalanado para la ocasión. Las paredes y los suelos, todos de porcelana, brillaban con la luz de miles de lámparas doradas. Las flores más hermosas, todas de un tintineo delicado, adornaban los pasillos; había un ir y venir constante y una gran corriente de aire, pero precisamente esto era lo que hacía sonar las campanas; el tintineo llenaba los oídos. En medio del gran salón de recepción donde se sentaba el emperador, se había colocado una vara dorada sobre la que debía posarse el ruiseñor. Toda la corte estaba reunida, y a la pequeña cocinera se le había permitido permanecer detrás de la puerta, ya que ahora ostentaba el título de cocinera. Todos iban vestidos con sus mejores galas; todos tenían la mirada fija en el pequeño pájaro gris al que el emperador asentía con la cabeza. El ruiseñor cantó deliciosamente, y las lágrimas brotaron de los ojos del emperador, incluso rodaron por sus mejillas; y entonces el ruiseñor cantó aún más bellamente que nunca, sus notas conmovieron a todos los corazones. El emperador quedó encantado y dijo:El ruiseñor debía llevar su zapatilla de oro alrededor del cuello. Pero el ruiseñor la rechazó con gratitud; ya había sido suficientemente recompensado.
«He visto lágrimas en los ojos del emperador; esa es mi mayor recompensa. ¡Las lágrimas de un emperador tienen un poder maravilloso! ¡Dios sabe que estoy suficientemente recompensado!» Y entonces volvió a entonar su dulce canto celestial.
«¡Ese es el coqueteo más encantador que he visto jamás!», dijeron las damas, y tomaron un poco de agua para intentar imitar el mismo gorgoteo cuando alguien les hablaba, pensando que así igualarían al ruiseñor. Incluso los lacayos y las doncellas anunciaron que estaban satisfechos, y eso es mucho decir; siempre son las personas más difíciles de complacer. Sí, en efecto, el ruiseñor había causado sensación. Ahora se quedaría en la corte, con su propia jaula y libertad para salir a pasear dos veces al día y una vez por la noche. Siempre lo acompañaban doce lacayos, cada uno con una cinta atada a su pata. No había mucho placer en una salida de ese tipo.
Todo el pueblo hablaba del maravilloso pájaro, y si dos personas se encontraban, una le decía a la otra «Noche», y la otra respondía «Vendaval», y entonces suspiraban, entendiéndose a la perfección. Llamaron a once hijos de queseros para que lo buscaran, pero ninguno tenía voz.
Un día llegó un gran paquete para el emperador; en el exterior estaba escrita la palabra "Ruiseñor".
«Aquí tenemos otro libro nuevo sobre esta célebre ave», dijo el emperador. Pero no era un libro; era una pequeña obra de arte en una caja, un ruiseñor artificial, idéntico al real, pero cubierto de diamantes, rubíes y zafiros.
Cuando se le daba cuerda al pájaro, podía cantar una de las canciones que cantaba el verdadero, y meneaba la cola, que brillaba con destellos plateados y dorados. Llevaba una cinta atada al cuello en la que estaba escrito: «El ruiseñor del emperador de Japón es muy pobre comparado con el del emperador de China».
Todos decían: "¡Oh, qué bonito!". Y la persona que trajo el pájaro artificial recibió inmediatamente el título de Portador Imperial del Ruiseñor en Jefe.
'Ahora, deben cantar juntos; ¡qué dúo tan maravilloso formarán!'
Luego tuvieron que cantar juntos, pero no se llevaron muy bien, pues el ruiseñor de verdad cantaba a su manera, y el artificial solo sabía cantar valses.
—No hay ningún fallo en ello —dijo el maestro de música—; ¡está perfectamente a tiempo y es correcto en todos los sentidos!
Entonces el pájaro artificial tuvo que cantar solo. Fue un éxito rotundo, igual que el real, y además era mucho más bonito; brillaba como pulseras y broches.
Entonces, volvió a entonar su dulce y celestial canción. «¡Ese es el coqueteo más encantador que he visto en mi vida!», dijeron las damas, y tomaron un poco de agua en sus bocas para intentar imitar el mismo gorgoteo, pensando que así igualarían al ruiseñor. |
Cantó la misma melodía treinta y tres veces, y sin embargo...No estaba cansado; la gente lo habría escuchado de nuevo desde el principio con mucho gusto, pero el emperador dijo que ahora le tocaba el turno al verdadero. ¿Pero dónde estaba? Nadie se había dado cuenta de que había salido volando por la ventana abierta, de vuelta a su propio bosque verde.
—¿Pero qué significa esto? —preguntó el emperador.
Todos los cortesanos la criticaron duramente y dijeron que era un ave de lo más ingrata.
«Pero tenemos el mejor pájaro», dijeron, y entonces el pájaro artificial tuvo que cantar de nuevo, y esta era la trigésimo cuarta vez que oían la misma melodía, pero aún no la conocían del todo, porque era muy difícil.
El maestro de música elogió enormemente al pájaro e insistió en que era mucho mejor que el ruiseñor real, no solo por su exterior con todos sus diamantes, sino también por su interior.
«Porque, como ven, señoras y señores, y sobre todo el emperador, en el ruiseñor de verdad nunca se sabe qué se va a oír, ¡pero en el artificial todo está decidido de antemano! Así es, y así debe seguir siendo; no puede ser de otra manera. Se puede explicar, se puede analizar y mostrar el ingenio humano en la composición de los valses, cómo se desarrollan y cómo una nota sigue a la otra».
«Esas son exactamente mis opiniones», dijeron todos, y el maestro de música obtuvo permiso para mostrar el pájaro al público el domingo siguiente. También debían oírlo cantar, dijo el emperador. Así que lo oyeron,Y todos se entusiasmaron tanto como si se hubieran emborrachado con té, porque esa es una costumbre muy china.
Entonces todos exclamaron «¡Oh!», levantaron el dedo índice y asintieron con la cabeza; pero los pobres pescadores que habían oído al verdadero ruiseñor dijeron: «Suena muy bien, y se parece mucho al verdadero, pero le falta algo, no sabemos qué». El verdadero ruiseñor fue desterrado del reino.
El pájaro artificial tenía su lugar sobre un cojín de seda, cerca de la cama del emperador; todos los regalos de oro y joyas preciosas que había recibido estaban esparcidos a su alrededor. Su título había ascendido a «Cantante Imperial Principal de la Cámara», en primer lugar, a la izquierda; pues el emperador consideraba ese lado el importante, donde se encontraba el corazón. Y hasta el corazón de un emperador está a la izquierda. El maestro de música escribió veinticinco volúmenes sobre el pájaro artificial; el tratado era muy largo y estaba escrito en los caracteres chinos más difíciles. Todos decían haberlo leído y comprendido, pues de lo contrario habrían sido considerados estúpidos y sus cuerpos habrían sido pisoteados.
El maestro de música escribió veinticinco volúmenes sobre el pájaro artificial; el tratado era muy extenso y estaba escrito en los caracteres chinos más difíciles. |
Las cosas siguieron así durante todo un año. El emperador, la corte y todos los demás chinos se sabían de memoria cada pequeño gorgoteo del canto del pájaro artificial; pero eso era precisamente lo que más les gustaba, y todos podían unirse al canto.Incluso los chicos de la calle cantaban "zizizi" y "clock, clock, clock", y el emperador también lo cantaba.
Pero una noche, cuando el pájaro cantaba con más esplendor y el emperador yacía en la cama escuchándolo, algo cedió en su interior con un silbido. Entonces reventó un resorte, las ruedas giraron con un zumbido y la música se detuvo. El emperador saltó de la cama y mandó llamar a sus médicos personales, pero ¿de qué servirían? Luego llamaron al relojero, y tras un largo rato de conversación y examen, logró que el mecanismo volviera a funcionar de alguna manera; pero dijo que debía conservarse lo mejor posible, pues estaba muy desgastado, y que no podía renovarlo para asegurar la afinación. ¡Fue un duro golpe! Solo se atrevían a dejar cantar al pájaro artificial una vez al año, y apenas eso; pero entonces el maestro de música pronunció un breve discurso, usando las palabras más difíciles. Dijo que seguía siendo tan bueno como siempre, y que su palabra lo confirmaba.
Pasaron cinco años, y entonces una gran tristeza se apoderó de la nación, pues todos amaban profundamente a su emperador, quien, según se decía, estaba enfermo y no podía vivir. Ya se había elegido un nuevo emperador, y la gente se congregaba en las calles para preguntar al caballero de guardia cómo se encontraba su emperador.
—P —respondió él, sacudiendo la cabeza.
El emperador yacía pálido y frío en su magnífica cama, los cortesanos pensaron que estaba muerto y todos se fueron a presentar sus respetos a su nuevo emperador. Los lacayos corrieron a hablar de asuntos.Una vez terminada la velada, las doncellas ofrecieron un espléndido café. Se habían colocado telas en todas las habitaciones y pasillos para amortiguar el sonido de los pasos, por lo que reinaba un silencio absoluto. Pero el emperador aún no había muerto. Yacía rígido y pálido en la suntuosa cama con sus cortinas de terciopelo y sus pesadas borlas doradas. Una ventana abierta se extendía sobre él, y la luz de la luna entraba a raudales, iluminando al emperador y al pájaro artificial que lo acompañaba.
El pobre emperador apenas podía respirar; sentía un peso enorme sobre su pecho. Abrió los ojos y vio que era la Muerte, sentada sobre él, con su corona dorada. En una mano sostenía la espada dorada del emperador y en la otra su estandarte imperial. A su alrededor, entre los pliegues de las cortinas de terciopelo, asomaban muchos rostros curiosos: algunos horribles, otros amables y agradables. Eran todas las buenas y malas acciones del emperador, que ahora lo miraban fijamente mientras la Muerte lo oprimía.
'¿Te acuerdas de eso?', susurraban uno tras otro; '¿Te acuerdas de esto?', y le contaron tantas cosas que el sudor le corría por la cara.
«Nunca lo supe», dijo el emperador. «¡Música, música, que suenen los grandes tambores chinos!», gritó, «para que no oiga lo que dicen». Pero siguieron hablando sin parar, y la Muerte, sentada, asentía con la cabeza, como un chino, a todo lo que se decía.
¡Música, música! —chilló el emperador—. ¡Mi precioso!¡Pájaro dorado, canta, canta! Te he colmado de piedras preciosas, e incluso he colgado mi propia zapatilla de oro alrededor de tu cuello; ¡canta, te digo, canta!
Pero el pájaro permaneció en silencio; no había nadie que le diera cuerda, así que, por supuesto, no podía irse. La Muerte seguía fijando en él las grandes cuencas vacías de sus ojos, y todo quedó en silencio, un silencio terrible.
De repente, cerca de la ventana, se oyó un melodioso canto; era el ruiseñor, posado en una rama afuera. Había oído hablar de la necesidad del emperador y había venido a brindarle consuelo y esperanza. Mientras cantaba, los rostros a su alrededor se desvanecían cada vez más, y la sangre corría con renovado vigor por las venas del emperador y sus débiles miembros. Incluso la Muerte escuchó el canto y dijo: «¡Sigue, pequeño ruiseñor, sigue!».
«Sí, si me das la magnífica espada dorada; sí, si me das el estandarte imperial; sí, si me das la corona del emperador».
Y la Muerte devolvió cada uno de esos tesoros a cambio de una canción, y el ruiseñor siguió cantando. Cantó sobre el silencioso cementerio, cuando florecen las rosas, donde el saúco perfuma el aire y donde la hierba fresca se humedece una y otra vez con las lágrimas del doliente. Esta canción despertó en la Muerte la nostalgia de su propio jardín, y, como una fría niebla gris, se escapó por la ventana.
'¡Gracias, gracias!', dijo el emperador; '¡pajarito celestial, te conozco! Te desterré de mi reino, y sin embargo...¡Tu canción ha alejado las visiones malignas de mi lecho, e incluso la muerte de mi corazón! ¿Cómo podré jamás agradecértelo?
«Me has recompensado», dijo el ruiseñor. «Te hice llorar la primera vez que te canté, ¡y jamás lo olvidaré! Esas son las joyas que alegran el corazón de un cantor; pero duerme ahora y despierta renovado y fuerte. ¡Te cantaré!»
Entonces volvió a cantar, y el emperador cayó en un dulce y reparador sueño. El sol brillaba por su ventana cuando despertó descansado y en plena forma; ninguno de sus sirvientes había regresado, pues lo creían muerto, pero el ruiseñor seguía allí cantando.
«¡Siempre debes permanecer conmigo!», dijo el emperador. «Solo cantarás cuando quieras, ¡y haré pedazos al pájaro artificial!»
Incluso la Muerte escuchó la canción y dijo: "¡Vamos, pequeño ruiseñor, vamos!" |
'¡No hagas eso!', dijo el ruiseñor, '¡hizo todo el bien que pudo! ¡Manténlo como siempre lo has hecho! No puedo construir mi nido y vivir en este palacio, pero déjame venir cuando quiera, entonces me sentaré en la rama al atardecer y te cantaré. Cantaré para animarte y también para hacerte reflexionar; te cantaré sobre los felices y también sobre los que sufren. Cantaré sobre el bien y el mal, que se te ocultan. El pequeño pájaro cantor vuela lejos y a lo lejos, al pobre pescador y a la casa del campesino, a muchos que están lejos de ti y de tu corte. Amo tu corazón más que tu corona, y sin embargo hay un olor¡De santidad alrededor de la corona también!—¡Vendré y te cantaré!—¡Pero debes prometerme una cosa!—
—¡Todo! —dijo el emperador, que permanecía allí de pie con sus vestiduras imperiales, que acababa de ponerse, y sostenía la pesada espada de oro sobre su corazón.
¡Solo te pido una cosa! No le digas a nadie que tienes un pajarito que te lo cuenta todo; ¡será mejor así!
Entonces el ruiseñor se fue volando. Los sirvientes entraron para ver a su emperador muerto, y allí estaba él, despidiéndose con un "¡Buenos días!".
LA VERDADERA PRINCESA
Había una vez un príncipe que deseaba una princesa, pero debía ser una princesa de verdad . Viajó por todo el mundo buscándola, pero siempre había algo que no cuadraba. Había muchas princesas, pero le costaba mucho saber si eran princesas de verdad; siempre había algo que no le cuadraba. Así que, finalmente, tuvo que volver a casa, y estaba muy triste porque deseaba con todas sus fuerzas tener una princesa de verdad.
Una noche se desató una tormenta terrible; tronaba, había relámpagos y la lluvia caía a cántaros; en verdad fue una noche espantosa.
En medio de la tormenta, alguien llamó a la puerta de la ciudad, y el viejo rey fue a abrirla.
Era una princesa que estaba afuera, pero estaba en un estado terrible debido a la lluvia y la tormenta. El agua corría a borbotones de suSu cabello y su ropa; le llegaba hasta la parte superior de los zapatos y le salía por el talón, pero ella decía que era una verdadera princesa.
«Ya veremos si es cierto», pensó la anciana reina, pero no dijo nada. Entró en la habitación, quitó toda la ropa de cama y colocó un guisante sobre el cabecero. Luego, apiló veinte colchones encima del guisante y, sobre los colchones, veinte edredones de plumas. Allí dormiría la princesa esa noche. Por la mañana le preguntaron cómo había dormido.
—¡Oh, qué mal! —exclamó la princesa—. ¡Apenas he pegado ojo en toda la noche! Dios sabe qué había en la cama. Parecía que estaba acostada sobre algo duro, y esta mañana tengo todo el cuerpo lleno de moretones. ¡Es terrible!
Enseguida se dieron cuenta de que debía ser una auténtica princesa al sentir el guisante a través de veinte colchones y veinte edredones de plumas. Solo una verdadera princesa podría tener una piel tan delicada.
Así pues, el príncipe la tomó por esposa, pues ahora estaba seguro de haber encontrado a una verdadera princesa, y el guisante fue depositado en el Museo, donde aún puede verse si nadie lo ha robado.
Esta es una historia real.
EL JARDÍN DEL PARAÍSO
Érase una vez el hijo de un rey; nadie tenía tantos libros ni tan hermosos como él. Podía leer sobre todo lo que había sucedido en este mundo y verlo representado en las imágenes más bellas. Podía obtener información sobre cada nación y cada país; pero sobre dónde se encontraba el Jardín del Paraíso, no podía descubrir ni una palabra, y esto era precisamente lo que más le preocupaba. Su abuela le había contado, cuando era muy pequeño y estaba a punto de empezar la escuela, que cada flor del Jardín del Paraíso era un pastel delicioso, y que los pistilos estaban llenos de vino. En una flor estaba escrita la historia, en otra la geografía o las tablas; bastaba con comer el pastel para aprender la lección. Cuanto más comías, más historia, geografía y tablas sabías. Todo esto lo creyó entonces; pero a medida que creció, se volvió más sabio y aprendió más, comprendió fácilmente que las delicias del Jardín del Paraíso debían ir mucho más allá de todo aquello.
Su abuela le había dicho, cuando era muy pequeño y estaba a punto de comenzar su vida escolar, que cada flor del Jardín del Paraíso era un pastel delicioso, y que los pistilos estaban llenos de vino. |
¡Oh, ¿por qué Eva tomó del árbol del conocimiento? ¿Por qué Adán comió del fruto prohibido? ¡Si hubiera sido yo, no habría sucedido! ¡Jamás habría entrado el pecado en el mundo!
Eso fue lo que dijo entonces, y lo siguió diciendo cuando tenía diecisiete años; sus pensamientos estaban llenos del Jardín del Paraíso.
Un día entró en el bosque; estaba solo, pues ese era su mayor placer. Cayó la tarde, las nubes se acercaron y llovió como si el cielo entero se hubiera convertido en una compuerta de la que caía el agua a borbotones; estaba tan oscuro como en el pozo más profundo. Resbaló en la hierba mojada y luego cayó sobre las piedras desnudas que sobresalían del suelo rocoso. Todo goteaba, y al final el pobre príncipe no tenía ni un hilo seco encima. Tuvo que trepar por enormes rocas de donde el agua rezumaba entre el musgo espeso. Estaba a punto de desmayarse; justo entonces oyó un murmullo curioso y vio frente a él una gran cueva iluminada. En el centro ardía un fuego, lo suficientemente grande como para asar un ciervo, cosa que, de hecho, se estaba haciendo; un espléndido ciervo con sus enormes astas estaba ensartado en un asador, girando lentamente entre los troncos tallados de dos abetos. Una mujer de edad avanzada, alta y lo suficientemente fuerte como para parecer un hombre disfrazado, estaba sentada junto al fuego echando leña de vez en cuando.
—¡Pasa, por supuesto! —dijo—; siéntate junto al fuego para que se seque tu ropa.
—Aquí hay una corriente de aire terrible —dijo el príncipe mientras se sentaba en el suelo.
«¡Será peor que esto cuando mis hijos regresen a casa!», dijo la mujer. «Estás en la caverna de los vientos; ¡mis hijos son los cuatro vientos del mundo! ¿Lo entiendes?»
—¿Quiénes son tus hijos? —preguntó el príncipe.
—Bueno, no es tan fácil responder a una pregunta tan tonta —dijo la mujer—. Mis hijos hacen lo que les da la gana; ahora mismo están jugando al béisbol con las nubes allá arriba en el gran salón —y señaló hacia el cielo.
—¡Oh, en efecto! —dijo el príncipe—. Pareces hablar con mucha dureza, y no eres tan amable como las mujeres que suelo ver a mi alrededor.
'¡Oh, supongo que no tienen nada más que hacer! ¡Tengo que ser duro si quiero mantener a mis muchachos bajo control! ¡Pero puedo hacerlo, aunque son un grupo testarudo! ¿Ves esos cuatro sacos colgados en la pared? Les tienen tanto miedo como tú les tenías al bastón detrás del espejo. Puedo juntar a los muchachos, te lo aseguro, y entonces tienen que entrar en el saco; no nos andamos con formalidades, y allí tienen que quedarse; no pueden salir a hacer sus travesuras hasta que yo lo permita. Pero aquí tenemos a uno de ellos.' Fue el Viento del Norte quien llegó con una ráfaga helada; grandes granizos salpicaron el suelo y copos de nieve se deslizaron. Iba vestido con pantalones y chaqueta de piel de oso, Llevaba un gorro de piel de foca que le cubría las orejas. Largos carámbanos colgaban de su barba, y granizo tras granizo caía del cuello de su chaqueta.
—No vayas directamente al fuego —dijo el príncipe—. ¡Podrías contagiarte de sabañones!
—¡Sabrones! —exclamó el Viento del Norte con una sonora carcajada—. ¡Sabrones! ¡Son mi mayor deleite! ¿Qué clase de criatura débil eres? ¿Cómo entraste en la cueva de los vientos?
—Es mi invitado —dijo la anciana—, y si no te convence esa explicación, ¡puedes meterte en la bolsa! ¡Ahora ya sabes lo que pienso!
Esto surtió efecto, y el Viento del Norte les contó de dónde venía y dónde había estado durante el último mes.
«Vengo de los mares árticos», dijo. «Estuve en la isla Behring con los cazadores de morsas rusos. Me sentaba al timón y dormía cuando zarpaban del cabo norte, y cuando despertaba de vez en cuando, los paíños volaban alrededor de mis piernas. Son aves extrañas; aletean con rapidez y luego mantienen las alas extendidas e inmóviles, y aun así conservan suficiente velocidad».
—No te extiendas demasiado —dijo la madre de los vientos—. ¡Por fin llegaste a la isla Behring!
'¡Es absolutamente espléndido! Allí tienes un suelo para bailar, tan plano como una tortita, nieve medio derretida, con musgo. HabíaHuesos de ballenas y osos polares yacían esparcidos; parecían brazos y piernas de gigantes cubiertos de moho verde. Uno pensaría que el sol jamás los había iluminado. Disipé un poco la niebla para que se pudiera ver el cobertizo. Era una casa construida con restos de naufragios y cubierta con pieles de ballenas; la carne estaba hacia afuera; todo era rojo y verde; un oso polar vivo estaba sentado en el techo gruñendo. Fui a la orilla y miré los nidos de los pájaros, miré a los polluelos sin plumas gritando y boqueando; luego soplé en la garganta de miles de ellos y aprendieron a cerrar la boca. Más abajo, las morsas rodaban como gusanos monstruosos con cabezas de cerdo y dientes de un metro de largo.
—¡Eres un buen narrador, hijo mío! —dijo su madre—. ¡Se me hace agua la boca solo de oírte!
¡Entonces comenzó la cacería! Los arpones se clavaron en los pechos de las morsas, y la sangre humeante brotó como fuentes sobre el hielo. ¡Entonces recordé mi papel en el juego! Hice explotar mis barcos, los icebergs altísimos, que mordisquearon las barcas; ¡uf!, cómo silbaron y cómo gritaron, pero yo silbé más fuerte. ¡Se vieron obligados a arrojar las morsas muertas, los cofres y las cuerdas sobre el hielo! Sacudí los copos de nieve sobre ellos y los dejé flotar hacia el sur para que saborearan el agua salada. ¡Jamás volverán a la isla Behring!
—¡Entonces has estado haciendo el mal! —dijo la madre de los vientos.
«Los demás ya os contarán lo bien que lo he hecho», dijo. «Pero aquí tenemos a mi hermano del oeste; es mi favorito; huele a mar y trae consigo una brisa fresca y espléndida».
—¿Es ese el pequeño Céfiro? —preguntó el Príncipe.
«Sí, sin duda es Zephyr, pero no es tan pequeño como parece. Antes era un chico guapo, ¡pero eso ya pasó!»
Parecía un salvaje del bosque, pero llevaba un sombrero acolchado para protegerse. Portaba un garrote de caoba tallado en los bosques de caoba americana. No podía ser de otra manera.
—¿De dónde vienes? —preguntó su madre.
«¡De los bosques vírgenes!», dijo, «donde las enredaderas espinosas forman una cerca entre cada árbol, donde la culebra de agua yace en la hierba húmeda, ¡y donde los seres humanos parecen ser superfluos!»
¿Qué hiciste allí?
«Contemplé el caudaloso río, vi cómo se precipitaba sobre las rocas en polvo y volaba con las nubes para llevar el arcoíris. Vi al búfalo salvaje nadando en el río, pero la corriente se lo llevó; flotó con el pato salvaje, que se elevó hacia el cielo en los rápidos; pero el búfalo fue arrastrado por el agua. Me gustó eso y desaté una tormenta, de modo que los árboles primigenios también tuvieron que navegar, y fueron arrastrados como virutas.»
—¿Y no has hecho nada más? —preguntó la anciana.
«¡He estado dando volteretas en las sabanas, acariciando caballos salvajes y sacudiendo cocos! ¡Oh, sí, tengo un montón de historias que contar! Pero no hace falta contarlo todo. ¡Lo sabes muy bien, vieja!», y entonces besó a su madre con tanta fuerza que casi se cae hacia atrás; en efecto, era un niño muy travieso.
El Viento del Sur apareció entonces con un turbante y una capa beduina ondeante.
—Hace un frío terrible aquí —dijo, echando leña al fuego—; ¡es evidente que el viento del norte llegó primero!
«Aquí hace tanto calor que se podría asar a un oso polar», dijo el Viento del Norte.
—¡Tú mismo eres un oso polar! —dijo el Viento del Sur.
—¿Quieres entrar en la bolsa? —preguntó la anciana—. Siéntate en esa piedra y cuéntanos dónde has estado.
—¡En África, madre! —respondió—. ¡He estado persiguiendo al león con los hotentotes en Kaffirland! ¡Qué hierba hay en esas llanuras! Verde como una aceituna. El ñu bailaba a mi alrededor, y los avestruces corrían carreras conmigo, pero sigo siendo el más rápido. Fui al desierto de arena amarilla. Parece el fondo del mar. ¡Me encontré con una caravana! Estaban matando a su último camello para conseguir agua, pero no fue mucha. El sol brillaba con fuerza arriba, y la arena ardía abajo. El desierto se extendía sin límites. Entonces me hundí en la arena fina y suelta y la levanté en grandes columnas: ¡eso sí que fue un baile! Deberías haber visto la abatimiento de los dromedarios, y el mercader se cubrió la cabeza con su caftán. Se postró ante mí como si yo fuera Alá, su dios. Ahora están enterrados, y hay una pirámide de arena sobre ellos; cuando la derrumbe, algún día el sol blanqueará sus huesos, y entonces los viajeros verán que hubo gente allí antes, ¡de lo contrario, difícilmente lo creerías en el desierto!
—¡Entonces solo has hecho daño! —dijo la madre—. ¡Al saco! Y antes de que se diera cuenta, ella lo agarró por la cintura y lo metió en el saco; rodó por el suelo, pero ella se sentó encima y entonces tuvo que quedarse quieto.
—¡Vuestros hijos son muy vivaces! —dijo el príncipe.
—Sí, en efecto —dijo—; ¡pero puedo dominarlos! Aquí viene el cuarto.
Era el Viento del Este, y vestía como un chino.
—¿Ah, vienes de ese barrio? —preguntó la madre—. Creía que habías estado en el Jardín del Paraíso.
'¡Solo iré allí mañana!', dijo el Viento del Este. 'Mañana se cumplirán cien años desde la última vez que estuve allí. Acabo de llegar de China, donde bailé alrededor de la torre de porcelana hasta que todas las campanas sonaron. Los funcionarios fueron azotados en las calles, las varas de bambú se rompieron sobre sus hombros, y todos eran personas desde el primer hasta el noveno rango. Gritaron"Muchas gracias, padre y benefactor", pero no lo decían en serio, y yo seguí tocando las campanas y cantando "¡Tsing, tsang, tsu!".
—¡Qué entusiasmo desbordante tienes! —dijo la anciana—. Menos mal que mañana vas al Jardín del Paraíso; siempre tiene un efecto positivo en tu comportamiento. No olvides beber abundantemente del pozo de la sabiduría y traerme un poco a casa.
—Eso haré —dijo el Viento del Este—. Pero ¿por qué has metido a mi hermano del sur en la bolsa? ¡Sácalo! Debe contarme sobre el fénix; la princesa siempre quiere oír hablar de ese pájaro cuando la llamo cada cien años. ¡Abre la bolsa! Entonces serás mi madre más dulce, y te daré dos bolsillos llenos de té tan verde y fresco como cuando lo recogí.
'Bueno, por el bien del té, y porque eres mi amor, ¡abriré mi bolso!'
Ella la abrió y el Viento del Sur salió sigilosamente, pero estaba bastante abatido porque el extraño Príncipe había presenciado su desgracia.
—¡Aquí hay una hoja de palma para la Princesa! —dijo el Viento del Sur—. El viejo fénix, el único en el mundo, me la dio. Ha grabado en ella toda su historia con su pico, durante los cien años de su vida, y ella puede leerla por sí misma. Vi cómo el fénix prendió fuego a su nido y se sentó sobre él mientras ardía, como la viuda de un hindú. ¡Oh, cómo crujían las ramas secas, cómo¡Humo, y qué olor! Finalmente, todo estalló en llamas; el viejo pájaro se redujo a cenizas, pero su huevo brillaba en el fuego; se rompió con un fuerte estallido y la cría salió volando. Ahora gobierna sobre todos los pájaros, y es el único fénix del mundo. Mordió un agujero en la hoja que te di; ese es su saludo a la princesa.
—¡Comamos algo ya! —dijo la madre de los vientos; y todos se sentaron a comer el ciervo asado, y el Príncipe se sentó al lado del Viento del Este, y pronto se hicieron buenos amigos.
—Dime —dijo el príncipe—, ¿quién es esta princesa y dónde está el Jardín del Paraíso?
—¡Oh, vaya! —dijo el Viento del Este—. Si es ahí adonde quieres ir, debes volar conmigo mañana. Pero te advierto que ningún ser humano ha estado allí desde los tiempos de Adán y Eva. Supongo que lo sabes todo sobre ellos por tus historias bíblicas, ¿no?
—Por supuesto —dijo el príncipe.
Cuando fueron expulsados, el Jardín del Edén se hundió en la tierra, pero conservó su cálido sol, su aire apacible y todos sus encantos. Allí vive la reina de las hadas. Allí se encuentra la Isla de la Felicidad, donde la muerte jamás entra y donde vivir es un placer. Súbete a mi espalda mañana y te llevaré conmigo; ¡creo que puedo! Pero no debes hablar ahora, quiero dormir.
Cuando el príncipe despertó temprano por la mañana, se sorprendió bastante al descubrir que ya se encontraba muy por encima de las nubes.Iba sentado en la parte trasera del Eastwind, que lo sostenía con cuidado; estaban tan alto que los bosques y los campos, los ríos y los lagos, parecían un gran mapa de colores.
—Buenos días —dijo el Viento del Este—. Mejor duerman un poco más, porque no hay mucho que ver en esta llanura que se extiende bajo nosotros, a menos que quieran contar las iglesias. Parecen puntos de tiza sobre una pizarra verde.
Él llamaba a los campos y prados "el tablero verde".
«Fue muy descortés de mi parte irme sin despedirme de tu madre y tus hermanos», dijo el príncipe.
«¡Se perdona cuando uno está dormido!», dijo el Viento del Este, y volaron más rápido que nunca. Se podía distinguir su vuelo por el susurro de los árboles al pasar sobre el bosque; y cada vez que cruzaban un lago o el mar, las olas se alzaban y los grandes barcos se hundían en el agua, como cisnes flotando. Al anochecer, las grandes ciudades resultaban divertidas al oscurecer, con todas sus luces centelleando aquí y allá, como cuando uno quema un trozo de papel y ve las pequeñas chispas como niños que vuelven del colegio. El Príncipe aplaudió, pero el Viento del Este le dijo que mejor se callara y se sujetara bien, o podría caerse y acabar colgado del campanario de una iglesia.
El águila en el gran bosque volaba velozmente, pero el Viento del Este volaba aún más rápido. El Kossack en su pequeño caballo corría velozmente por las llanuras, pero el Príncipe corría aún más rápido.
El águila en el gran bosque volaba velozmente, pero el viento del este volaba aún más velozmente. |
—¡Ahora podéis ver el Himalaya! —dijo el Viento del Este—. Son las montañas más altas de Asia; pronto llegaremos al Jardín del Paraíso.
Tomaron dirección sur, y el aire se perfumó con especias y flores. Higueras y granadas crecían silvestres, y las vides silvestres estaban cubiertas de uvas azules y verdes. Ambos descendieron hasta allí y se tumbaron sobre la suave hierba, donde las flores se mecían con el viento, como diciendo: «Bienvenidos de nuevo».
—¿Estamos ahora en el Jardín del Paraíso? —preguntó el Príncipe.
—¡No, desde luego que no! —respondió el Viento del Este—. Pero pronto llegaremos. ¿Ves esa pared de roca y la gran caverna donde la enredadera silvestre cuelga como una gran cortina? ¡Tenemos que pasar por ahí! Abrígate bien con tu capa, aquí el sol quema, pero un paso más allá hace un frío glacial. El pájaro que vuela junto a la caverna tiene un ala aquí, en pleno verano, y la otra allá, en el frío del invierno.
—¡Así que ese es el camino al Jardín del Paraíso! —dijo el Príncipe.
Ahora entraron en la caverna. ¡Oh, qué gélido era el frío! Pero no duró mucho. El Viento del Este extendió sus alas, y brillaron como la llama más brillante; ¡pero qué cueva era! Grandes bloques de piedra, de los que goteaba el agua, colgaban sobre ellos en las formas más extraordinarias; en un momento estaba tan bajo yEl pasaje era tan estrecho que tenían que gatear a cuatro patas; al siguiente, era tan ancho y alto como si estuvieran al aire libre. Parecía una capilla de los muertos, con tubos de órgano mudos y estandartes petrificados.
«¡Parece que viajamos por el camino de la Muerte hacia el Jardín del Paraíso!», dijo el Príncipe, pero el Viento del Este no respondió ni una palabra; solo señaló hacia adelante, donde brillaba una hermosa luz azul. Los bloques de piedra sobre ellos se fueron atenuando poco a poco, hasta que finalmente se volvieron tan transparentes como una nube blanca a la luz de la luna. El aire era deliciosamente suave, tan fresco como en las cumbres de las montañas y tan perfumado como entre las rosas del valle.
Un río corría allí tan cristalino como el aire mismo, y sus peces eran como oro y plata. Anguilas púrpuras, que desprendían destellos azules con cada curva, retozaban en el agua; y las anchas hojas de los nenúfares estaban teñidas con los colores del arcoíris, mientras que la flor misma era como una llama naranja ardiente, alimentada por el agua, como el aceite mantiene una lámpara encendida constantemente. Un sólido puente de mármol, tallado con la delicadeza y maestría de encaje y cuentas de cristal, cruzaba el agua hasta la Isla de la Felicidad, donde florecía el Jardín del Paraíso.
El Viento del Este tomó al Príncipe en sus brazos y lo llevó hasta allí. Las flores y las hojas cantaban todas las hermosas canciones de su infancia, pero las cantaban con una belleza que ninguna voz humana podría igualar.
¿Acaso eran palmeras o plantas acuáticas gigantes las que crecían allí? El príncipe jamás había visto árboles tan frondosos e imponentes. Las trepadoras más maravillosas colgaban en guirnaldas, como las que solo se encuentran representadas en oro y colores en los márgenes de los antiguos libros de los santos o entrelazadas entre sus iniciales. Era una combinación extraordinaria de pájaros, flores y pergaminos.
Cerca de allí, sobre la hierba, se alzaba una bandada de pavos reales con sus brillantes colas desplegadas. Sí, en efecto, así lo parecía, pero cuando el Príncipe las tocó, vio que no eran aves, sino plantas. Eran grandes hojas de acedera, que brillaban como colas de pavo real. Leones y tigres saltaban como ágiles felinos entre los verdes setos, perfumados con la flor del olivo, y el león y el tigre eran mansos. La paloma salvaje, reluciente como una perla, aleteaba sobre la melena del león; y el antílope, normalmente tan tímido, permanecía a su lado, asintiendo con la cabeza, como si quisiera unirse a la lucha.
El Hada del Jardín se acercó a su encuentro; sus vestiduras resplandecían como el sol y su rostro irradiaba la alegría de una madre feliz por su hijo. Era joven y muy hermosa, y estaba rodeada de un grupo de encantadoras muchachas, cada una con una estrella brillante en el cabello.
Cuando el Viento del Este le entregó la hoja inscrita del Fénix, sus ojos brillaron de alegría. Tomó la mano del Príncipe y lo condujo a su palacio, donde las paredes eran del colorde los tulipanes más brillantes bajo la luz del sol. El techo era una gran flor resplandeciente, y cuanto más se miraba en él, más profundo parecía el cáliz. El Príncipe se acercó a la ventana y, mirando a través de uno de los cristales, vio el Árbol del Conocimiento, con la Serpiente, y Adán y Eva de pie a su lado.
—¿No los han expulsado? —preguntó, y el Hada sonrió y explicó que el Tiempo había grabado una imagen en cada cristal, pero no del tipo que se suele ver; estaban vivos, las hojas de los árboles se movían y la gente iba y venía como los reflejos en un espejo.
Luego miró a través de otro cristal y vio el sueño de Jacob: la escalera que subía directamente al cielo y ángeles con grandes alas que revoloteaban arriba y abajo. Todo lo que había sucedido en este mundo vivía y se movía en esos cristales; solo el Tiempo podía plasmar imágenes tan maravillosas.
El Hada del Jardín avanzó a su encuentro; sus vestiduras brillaban como el sol y su rostro resplandecía como el de una madre feliz que se regocija por su hijo. |
El Hada sonrió y lo condujo a una habitación grande y majestuosa, cuyas paredes eran como pinturas transparentes de rostros, cada uno más hermoso que el anterior. Eran millones de Bienaventurados que sonreían y cantaban, y todas sus canciones se fundían en una melodía perfecta. Los más altos eran tan diminutos que parecían más pequeños que el capullo de rosa más pequeño, no más grandes que un punto en un dibujo. En el centro de la habitación se alzaba un gran árbol, con hermosas ramas caídas; manzanas doradas, grandes y pequeñas, colgaban como naranjas entre sus hojas verdes. Era el Árbol de la Belleza. Conocimiento, de cuyo fruto habían comido Adán y Eva. De cada hoja colgaba una brillante gota roja de rocío; era como si el árbol llorara lágrimas de sangre.
—Ahora subamos a la barca —dijo el Hada—. Nos refrescaremos en las aguas turbulentas. La barca se mece, pero no se mueve del sitio; todos los países del mundo desfilarán ante nuestros ojos.
Fue un espectáculo curioso ver moverse toda la costa. Aparecieron los imponentes Alpes nevados, con sus nubes y oscuros abetos. El cuerno resonó tristemente entre ellos, y el pastor cantó dulcemente en los valles. Luego, los banianos inclinaron sus largas ramas sobre la barca, cisnes negros flotaron en el agua, y los animales y flores más extraños aparecieron en la orilla. Era Nueva Holanda, la quinta parte del mundo, que se deslizaba ante ellos con vistas a sus montañas azules. Escucharon el canto de los sacerdotes y vieron las danzas de los salvajes al son de tambores y flautas de hueso. Las pirámides de Egipto, que se elevaban hasta las nubes, con columnas caídas, y las esfinges medio enterradas en la arena, navegaron después ante ellos. Luego llegó la aurora boreal resplandeciente sobre los picos del norte; eran fuegos artificiales inimitables. El príncipe estaba tan feliz que vio cien veces más de lo que hemos descrito.
—¿Puedo quedarme aquí para siempre? —preguntó.
'Eso depende de ti', respondió el Hada. 'Si túNo te dejes tentar, como Adán, por lo que puedes hacer lo prohibido; así podrás quedarte aquí para siempre.
—No tocaré las manzanas del Árbol del Conocimiento —dijo el Príncipe—. Aquí hay miles de otras frutas igual de hermosas.
«Ponte a prueba, y si no eres lo suficientemente fuerte, regresa con el Viento del Este que te trajo. Se va ahora y no volverá en cien años; el tiempo volará en este lugar como cien horas, pero eso es mucho tiempo para la tentación y el pecado. Cada noche, al despedirme, debo decirte: “Ven conmigo”, y debo hacerte señas, pero quedarme atrás. No vengas conmigo, pues con cada paso que des tu anhelo se hará más fuerte. Llegarás al salón donde crece el Árbol del Conocimiento; yo duermo bajo sus fragantes ramas caídas. Te inclinarás sobre mí y debo sonreír, pero si me besas, el Paraíso se hundirá en la tierra y lo perderás. Los vientos afilados del desierto silbarán a tu alrededor, la lluvia fría caerá de tu cabello. El dolor y el trabajo serán tu destino.»
—¡Me quedaré aquí! —dijo el príncipe.
Y el Viento del Este lo besó en la boca y le dijo: «Sé fuerte, nos volveremos a encontrar dentro de cien años. ¡Adiós! ¡Adiós!». Y el Viento del Este desplegó sus grandes alas; brillaron como amapolas en la época de la cosecha, o como la aurora boreal en un frío invierno.
«¡Adiós! ¡Adiós!», susurraron las flores. Cigüeñas y pelícanos volaron en fila como cintas ondeantes, conduciéndolo hasta los límites del Jardín.
«¡Ahora comenzamos nuestro baile!», dijo el Hada. «Al final, cuando baile contigo, al atardecer, me verás hacerte señas y gritar: “Ven conmigo”, pero no vengas. Tengo que repetirlo cada noche durante cien años. Cada vez que te resistas, te harás más fuerte, y al final ni siquiera pensarás en seguirme. Esta noche es la primera vez. ¡Recuerda mi advertencia!»
Y el Hada lo condujo a un gran salón de lirios blancos y transparentes, cuyos estambres amarillos formaban una pequeña arpa dorada que resonaba como cuerdas y flautas. Hermosas muchachas, esbeltas y ágiles, vestidas con vaporosas gasas que dejaban ver sus exquisitas extremidades, se deslizaban en la danza y cantaban sobre la alegría de vivir, que jamás morirían, y que el Jardín del Paraíso florecería eternamente.
El sol se puso y el cielo se bañó en una luz dorada que hacía que los lirios parecieran rosas; y el Príncipe bebió del vino espumoso que le ofrecieron las doncellas. Sintió una alegría como nunca antes había conocido; vio el fondo del salón abriéndose donde se alzaba el Árbol del Conocimiento, con un resplandor cegador. El canto que emanaba de él era suave y hermoso, como la voz de su madre, y parecía decir: «¡Hijo mío, hijo mío amado!».
Entonces el Hada le hizo una seña y le dijo con tanta ternura: "Ven conmigo", que él corrió hacia ella, olvidando su promesa, olvidando todo aquello de la primera noche en que ella le sonrió y le hizo una seña.
La fragancia en el aire perfumado se intensificó, las arpas sonaron más dulces que nunca, y parecía como si los millones de cabezas sonrientes en el salón donde crecía el Árbol asintieran y cantaran: «Hay que saberlo todo. El hombre es el señor de la tierra». Ya no eran lágrimas de sangre las que caían del Árbol; le pareció que eran estrellas rojas y brillantes.
«Ven conmigo, ven conmigo», decían aquellos tonos temblorosos, y a cada paso las mejillas del príncipe ardían más y más y su sangre corría más rápidamente.
—Debo ir —dijo—, no es pecado; debo verla dormida; nada se perderá si no la beso, y eso no lo haré. Mi voluntad es fuerte.
El hada dejó caer su resplandeciente vestimenta, apartó las ramas y, un instante después, quedó oculta entre ellas.
«¡Aún no he pecado!», dijo el Príncipe, «ni pecaré». Entonces apartó las ramas. Allí ya dormía, hermosa como solo un hada puede serlo en el Jardín del Paraíso. Sonreía en sueños; él se inclinó sobre ella y vio las lágrimas que se acumulaban bajo sus pestañas.
El hada dejó caer su resplandeciente vestimenta, apartó las ramas y, un instante después, quedó oculta entre ellas. |
—¿Lloras por mí? —susurró. —No llores, hermosa.Doncella. Solo ahora comprendo la dicha plena del Paraíso; fluye por mi sangre y por mis pensamientos. ¡Siento la fuerza de los ángeles y de la vida eterna en mis miembros mortales! Si para mí fuera noche eterna, ¡un momento como este valdría la pena! Y besó las lágrimas de sus ojos; sus labios rozaron los de ella.
Entonces se oyó un sonido como un trueno, más fuerte y terrible que cualquiera que hubiera escuchado antes, y todo a su alrededor se derrumbó. El hermoso Hada, el florido Paraíso, se hundió cada vez más. El Príncipe lo vio desaparecer en la oscuridad de la noche; brillaba a lo lejos como una pequeña estrella centelleante. El frío de la muerte se apoderó de sus miembros; cerró los ojos y permaneció tendido como muerto.
La fría lluvia le caía en la cara, y el viento cortante le azotaba la cabeza, y por fin recuperó la memoria. «¿Qué he hecho?», suspiró. «He pecado como Adán, he pecado tan gravemente que el Paraíso se ha hundido bajo la tierra». Y abrió los ojos; aún podía ver la estrella, la estrella lejana, que centelleaba como el Paraíso; era la estrella de la mañana en el cielo. Se levantó y se encontró en el bosque cerca de la cueva de los vientos, y la madre de los vientos estaba sentada a su lado. Parecía enfadada y alzó la mano.
—¡Tan pronto como la primera noche! —dijo—. Ya me lo imaginaba; si fueras mi hijo, ¡estarías metido en la bolsa!
'¡Ah, pronto irá allí!', dijo la Muerte. Era un fuerteUn anciano, con una guadaña en la mano y grandes alas negras, dijo: «Será sepultado en un ataúd, pero no ahora; solo lo marcaré y luego lo dejaré vagar por la tierra un tiempo para que expíe su pecado y mejore. Volveré algún día. Cuando menos me espere, regresaré, lo colocaré en un ataúd negro, me lo pondré sobre la cabeza y volaré hacia los cielos. Allí también florece el Jardín del Paraíso, y si es bueno y santo, entrará en él; pero si sus pensamientos son perversos y su corazón aún está lleno de pecado, se hundirá más en su ataúd que el Paraíso, y solo iré una vez cada mil años para ver si se hunde más o si asciende a las estrellas, a las estrellas centelleantes de allá arriba».
LA SIRENA
En alta mar, el agua es tan azul como el aciano más intenso y tan clara como el cristal más puro; pero es muy profunda, demasiado profunda para que un cable la pueda sondear, y si se apilaran muchos campanarios, no llegarían desde el fondo del mar hasta la superficie. Allí abajo viven los tritones.
No se imaginen que en el fondo solo hay arena blanca y desnuda; ¡para nada! Allí crecen árboles y plantas maravillosas, con tallos y hojas tan flexibles que, al menor movimiento del agua, se mueven como si estuvieran vivas. Todos los peces, grandes y pequeños, se deslizan entre las ramas como aquí arriba, los pájaros planean en el aire. El palacio del Rey Tritón se encuentra en la parte más profunda; sus paredes son de coral y sus largas ventanas puntiagudas de ámbar cristalino, pero el techo está hecho de conchas de mejillón que se abren y cierran con el vaivén del agua. Esto crea un efecto encantador, pues cada concha contiene perlas brillantes, cualquiera de las cuales sería el orgullo de la corona de una reina.
El Rey Tritón era viudo desde hacía muchos años, pero su anciana madre se encargaba de la casa. Era una mujer inteligente, pero tan orgullosa de su noble cuna que lucía doce ostras en la cola, mientras que a los demás nobles solo se les permitían seis. Por lo demás, era digna de todos los elogios, sobre todo porque adoraba a las pequeñas princesas sirenas, sus nietas. Eran seis niñas preciosas, pero la menor era la más bella de todas; su piel era tan suave y delicada como un pétalo de rosa, sus ojos tan azules como el mar profundo, pero, como todas las demás, no tenía pies y, en lugar de piernas, tenía cola de pez.
Durante todo el santo día jugaban en el palacio, en los grandes salones, donde brotaban flores vivas de las paredes. Cuando se abrían de par en par las grandes ventanas de ámbar, los peces entraban nadando, igual que las golondrinas entran volando en nuestras habitaciones cuando abrimos las ventanas, pero los peces nadaban hasta las princesitas, comían de sus manos y se dejaban acariciar.
El rey tritón llevaba muchos años viudo, pero su anciana madre se encargaba de la casa; era una mujer inteligente, pero tan orgullosa de su noble cuna que llevaba doce ostras en la cola, mientras que a los demás grandes solo se les permitían seis. |
Fuera del palacio había un gran jardín, con árboles de un rojo intenso y un azul profundo, cuyos frutos brillaban como oro, mientras que las flores resplandecían como fuego en sus tallos que se mecían sin cesar. El suelo era de la arena más fina, pero tenía un tinte azul fosforescente. Todo estaba bañado en una maravillosa luz azul allí abajo; uno podría haberse imaginado más fácilmente estar en lo alto del aire, con solo el cielo arriba y abajo, que en el fondo del océano. En una calma absoluta, se podía percibir unaun destello de sol como una flor púrpura con un rayo de luz que irradia desde su cáliz.
Cada princesita tenía su propio huerto, donde podía cavar y plantar a su antojo. Una hizo su jardín con forma de ballena; a otra le gustó tener el suyo como una sirenita; pero la más pequeña lo hizo redondo como el sol, y solo quería flores de un tono rosado como sus rayos. Era una niña curiosa, tranquila y reflexiva, y mientras sus hermanas adornaban sus jardines con toda clase de objetos extraordinarios rescatados de naufragios, ella no quería nada más que flores rosadas como el sol, excepto una estatua de un niño hermoso. Estaba tallada en mármol blanco purísimo y provenía de algún naufragio. Junto a la estatua plantó un sauce llorón de color rojo rosado que creció espléndidamente, y sus ramas frescas y delicadas colgaban a su alrededor y sobre él, hasta casi tocar la arena azul donde las sombras mostraban un tono violeta, y se movían constantemente como las ramas. Parecía como si las hojas y las raíces intercambiaran besos juguetones.
Nada le producía mayor placer que escuchar sobre el mundo de los seres humanos allá arriba; hacía que su anciana abuela le contara todo lo que sabía sobre barcos y ciudades, personas y animales. Pero sobre todo le parecía extrañamente hermoso que allá arriba en la tierra las flores fueran perfumadas, pues no lo eran en el fondo del mar; también que los bosques fueran verdes, y queLos peces que se veían entre las ramas cantaban tan fuerte y dulcemente que era un placer escucharlos. Verás, la abuela llamaba peces a los pajaritos, de lo contrario las sirenas no la habrían entendido, pues nunca habían visto un pájaro.
«Cuando tengas quince años», dijo la abuela, «podrás salir del mar y sentarte en las rocas a la luz de la luna, y contemplar los grandes barcos que pasan navegando, y también verás bosques y pueblos».
Una de las hermanas cumpliría quince años al año siguiente, pero las demás... bueno, cada una era un año menor que la otra, así que la menor tuvo que esperar cinco años enteros antes de que le permitieran salir de allí y ver cómo eran las cosas en la Tierra. Pero cada una prometió a las demás contarles con todo detalle todo lo que había visto y le había parecido maravilloso el primer día. Su abuela nunca se cansaba de contarles, pues había tantas cosas sobre las que querían saber.
Ninguna de ellas estaba tan llena de anhelos como la más joven, la que más tiempo había tenido que esperar, y que era tan callada y soñadora. Muchas noches se quedaba junto a las ventanas abiertas y miraba hacia arriba a través del agua azul oscuro que los peces golpeaban con sus colas y aletas. Podía ver la luna y las estrellas, es cierto; su luz era tenue, pero parecían mucho más grandes a través del agua que a nuestros ojos. Cuando veía una sombra oscura deslizarse entre ella y ellas, sabía que era una ballena.nadando sobre ella, o bien un barco cargado de seres humanos. Estoy segura de que jamás imaginaron que una encantadora sirenita estaba abajo, extendiendo sus blancas manos hacia la quilla.
La princesa mayor había cumplido quince años y estaba a punto de aventurarse fuera del agua. Cuando regresó, tenía cientos de cosas que contarles, pero lo más encantador de todo, dijo, era tumbarse a la luz de la luna, en un banco de arena en un mar en calma, y contemplar la gran ciudad cercana a la costa, donde las luces centelleaban como cientos de estrellas; escuchar la música y el bullicio de los carruajes y la gente, ver las numerosas torres y chapiteles de las iglesias y oír el tañido de las campanas; y precisamente porque no podía ir a tierra firme, eso era lo que más anhelaba.
¡Oh, con qué avidez escuchaba la hermana menor! Y cuando, más tarde esa noche, se paró junto a la ventana abierta y miró hacia arriba a través del agua azul oscuro, pensó en la gran ciudad con todo su ruido y bullicio, e imaginó que incluso podía oír las campanas de la iglesia.
Al año siguiente, a la segunda hermana se le permitió subir a la superficie y nadar donde quisiera. El sol se estaba poniendo cuando llegó a la superficie, la vista más hermosa, pensó, que jamás había visto. Todo el cielo parecía oro, dijo, ¡y en cuanto a las nubes! bueno, su belleza era indescriptible; flotaban en un esplendor rojo y violeta sobre su cabeza, y, mucho más rápido de lo que iban, una bandada deLos cisnes salvajes volaban como un largo velo blanco sobre el agua hacia el sol poniente; ella nadó hacia él, pero se hundió y toda la luz rosada sobre las nubes y el agua se desvaneció.
Al año siguiente, la tercera hermana subió y, siendo la más aventurera de todas, nadó río arriba por un ancho río que desembocaba en el mar. Vio hermosas colinas verdes cubiertas de vides; palacios y casas de campo asomaban entre espléndidos bosques. Oyó cantar a los pájaros, y el sol era tan intenso que a menudo tenía que zambullirse para refrescarse la cara. En una pequeña bahía encontró a un grupo de niños pequeños corriendo desnudos y chapoteando en el agua; quiso jugar con ellos, pero se asustaron y huyeron. Entonces apareció un animalito negro; era un perro, pero nunca había visto uno antes; le ladró con tanta furia que se asustó y se dirigió hacia mar abierto. Jamás podría olvidar los hermosos bosques, las verdes colinas y a los encantadores niños que sabían nadar aunque no tuvieran cola de pez.
La cuarta hermana no era tan valiente; se quedó en la parte más remota del océano y, según su relato, era el lugar más hermoso. Se podía ver a kilómetros de distancia, y el cielo parecía una gran cúpula de cristal. Había visto barcos, pero solo a lo lejos, de modo que parecían gaviotas. Había delfines grotescos dando volteretas y ballenas gigantescas que expulsaban agua por sus fosas nasales como cientos de fuentes por todas partes.
Ahora le tocaba el turno a la quinta hermana. Su cumpleaños caía en invierno, así que pudo contemplar paisajes que las demás no habían visto en sus primeros viajes. El mar lucía muy verde y flotaban enormes icebergs, cada uno de los cuales parecía una perla, según ella, pero era mucho más grande que las torres de las iglesias construidas por los hombres. Tenían formas maravillosas y brillaban como diamantes. Se había sentado en uno de los más grandes, y todos los barcos que pasaban se alejaron alarmados al verla sentada allí con su larga melena ondeando al viento.
Al anochecer, el cielo se cubrió de nubes oscuras; tronaba y relucía, y los enormes icebergs, brillantes bajo los relámpagos, se elevaban en el aire impulsados por las olas negras. Todos los barcos arriaron las velas, y reinaba el miedo y el temblor por doquier, pero ella permanecía tranquila sobre su iceberg flotante, observando cómo los relámpagos azules destellaban en zigzag sobre el mar resplandeciente.
La primera vez que alguna de las hermanas emergió del agua, quedó encantada con las novedades y bellezas que vio; pero una vez que creció y tuvo la libertad de ir donde quisiera, se volvió indiferente y añoraba su hogar; al cabo de un mes, más o menos, todas dijeron que, después de todo, su hogar en las profundidades era el mejor, era tan acogedor allí.
Muchas tardes, las cinco hermanas, entrelazando sus brazos, se elevaban juntas sobre el agua. Tenían voces hermosas, mucho más claras que las de cualquier mortal, y cuando se avecinaba una tormenta, y ellasPreviendo que los barcos naufragarían, cantarían con las melodías más seductoras sobre las maravillas de las profundidades, instando a los marineros a no temerles. Pero los marineros no podían entender las palabras; creían que era la voz de la tormenta. Tampoco les sería posible contemplar ese Elíseo de las profundidades, pues al hundirse el barco, se ahogaron y solo llegaron al palacio del Tritón en la muerte. Cuando las hermanas mayores se alzaron así, cogidas del brazo, al anochecer, la menor se quedó sola, cuidándolas como si tuviera que llorar; pero las sirenas no tienen lágrimas, y por eso sufren aún más.
«¡Oh! ¡Si tan solo tuviera quince años!», dijo, «sé cuánto me enamoraría del mundo de arriba y de los mortales que lo habitan».
Por fin llegó su decimoquinto cumpleaños.
«Ahora te libraremos de nosotros», dijo su abuela, la anciana reina viuda. «¡Vamos, déjame adornarte como a tus otras hermanas!», y le puso una corona de lirios blancos alrededor del cabello, pero cada pétalo de las flores era media perla; luego, la anciana reina hizo fijar ocho ostras a la cola de la princesa para mostrar su alto rango.
—¡Pero me duele tanto! —dijo la sirenita.
«¡Debes soportar el dolor por el bien de la elegancia!», dijo su abuela.
Pero ¡oh! ¡con qué gusto se habría deshecho de todo este esplendor y habría dejado a un lado la pesada corona! Sus flores rojas enSu jardín le sentaba mucho mejor, pero no se atrevió a hacer ningún cambio. «Adiós», dijo, y ascendió con la ligereza y la ligereza de una burbuja en el agua.
El sol acababa de ponerse cuando su cabeza emergió del agua, pero las nubes aún brillaban con un esplendor rosado y dorado, y la estrella vespertina centelleaba en el suave cielo rosado; el aire era suave y fresco, y el mar tan tranquilo como un estanque. Un gran barco de tres mástiles estaba cerca, con una sola vela desplegada, pues no soplaba ni una brisa, y los marineros estaban sentados en la jarcia, en los mástiles de las crucetas y en las cofas. A bordo había música y cantos, y al caer la noche se encendieron cientos de faroles de colores alegres; parecían banderas de todas las naciones ondeando en el aire. La sirenita nadó hasta las ventanas de la cabina, y cada vez que la ola la elevaba, podía ver a través de los cristales transparentes multitudes de gente alegremente vestida. El más apuesto de todos era el joven príncipe de grandes ojos oscuros; no tendría más de dieciséis años, y todas estas festividades eran en honor a su cumpleaños. Los marineros bailaban en cubierta, y cuando el príncipe apareció entre ellos, cientos de cohetes fueron lanzados, iluminando el cielo como si fuera de día, y asustando tanto a la sirenita que tuvo que sumergirse bajo el agua. Pronto se aventuró a salir de nuevo, y fue como si todas las estrellas del cielo cayeran en lluvias a su alrededor. Nunca había visto fuegos tan mágicos. Grandes soles giraban a su alrededor,Magníficos peces de fuego flotaban en el aire azul, y todo se reflejaba en el mar tranquilo y cristalino. A bordo del barco había tanta luz que se veía hasta la más mínima cuerda, y la gente aún más. ¡Oh, qué guapo era el príncipe! ¡Cómo reía y sonreía al saludar a sus invitados, mientras la música resonaba en la silenciosa noche!
Se hizo bastante tarde, pero la sirenita no podía apartar la vista del barco y del hermoso príncipe. Las linternas de colores se apagaron, no se lanzaron más cohetes y el cañón cesó su estruendo, pero en las profundidades del mar se oía un sordo murmullo y gemido. Mientras tanto, las olas la mecían de arriba abajo, de modo que podía mirar dentro de la cabina; pero el barco avanzaba cada vez más, vela tras vela se llenaba con el viento, las olas se hacían más fuertes, grandes nubes se acumulaban y se iluminó en la distancia. ¡Oh, se avecinaba una terrible tormenta! y pronto los marineros tuvieron que arriar las velas. El gran barco se balanceaba y se balanceaba mientras surcaba el mar embravecido, las olas negras se alzaban como montañas, lo suficientemente altas como para engullirla, pero ella se zambullía como un cisne a través de ellas y volvía a elevarse una y otra vez sobre sus imponentes crestas. A la sirenita le parecía una carrera de lo más divertida, pero no a los marineros. El barco crujía y gemía; Las imponentes vigas se abombaron y doblaron bajo los fuertes golpes; el agua rompió sobre las cubiertas, quebrando el mástil principal como una caña; el barco se inclinó de costado y el agua se precipitó a la bodega.
La sirenita vio que estaban en peligro y...Tenía que tener cuidado, por su propio bien, con las vigas flotantes y los restos del naufragio. En un instante, la oscuridad era tan profunda que no podía ver nada, pero cuando un relámpago iluminó el cielo, la luz le permitió ver a todos a bordo. Cada hombre velaba por su propia seguridad como mejor podía; pero ella, en particular, seguía con la mirada al joven príncipe, y cuando el barco se hundió, lo vio hundirse en las profundidades del mar. Al principio, se alegró mucho, pues ahora él venía a estar con ella, pero luego recordó que los seres humanos no podían vivir bajo el agua, y que solo si moría podría ir al palacio de su padre. ¡No! No debía morir; así que nadó hacia él entre las vigas y tablones a la deriva, olvidando por completo que podían aplastarla. Se sumergió profundamente, emergió entre las olas y, finalmente, alcanzó al joven príncipe justo cuando este ya no podía nadar más en el mar embravecido. Tenía las extremidades entumecidas, sus hermosos ojos se cerraban y habría muerto si la sirenita no hubiera acudido a su rescate. Ella le sostuvo la cabeza fuera del agua y dejó que las olas los arrastraran adonde quisieran.
Al amanecer, toda la tormenta había cesado, del barco no quedaba ni rastro; el sol emergía del agua con un brillo radiante, y sus rayos rosados parecían proyectar un resplandor de vida en las mejillas del príncipe, pero sus ojos permanecían cerrados. La sirena besó su frente hermosa y altiva, y le apartó el cabello empapado; parecíaPara ella, él era como la estatua de mármol de su pequeño jardín; lo besó de nuevo y deseó que viviera.
Por fin divisó tierra firme ante ella, altas montañas azules en cuyas cumbres la nieve blanca brillaba como si una bandada de cisnes se hubiera posado allí; junto a la orilla había hermosos bosques verdes, y en primer plano una iglesia o templo, no supo bien cuál, pero era algún tipo de edificio. En el jardín crecían limoneros y naranjos, y altas palmeras se alzaban junto a la puerta. En ese punto, el mar formaba una pequeña bahía donde el agua estaba muy tranquila, pero era muy profunda, hasta los acantilados; a sus pies había una franja de fina arena blanca a la que nadó con el hermoso príncipe, y lo recostó sobre ella, con mucho cuidado de que su cabeza descansara bien arriba, bajo el cálido sol.
Las campanas comenzaron a sonar en el gran edificio blanco, y varias doncellas entraron al jardín. Entonces la sirenita nadó más lejos, tras unas altas rocas, y se cubrió el cabello y el pecho con espuma para que nadie viera su carita. Luego observó quién descubriría al pobre príncipe.
Tenía las extremidades entumecidas, sus hermosos ojos se estaban cerrando y habría muerto si la sirenita no hubiera acudido a su rescate. |
No pasó mucho tiempo antes de que una de las doncellas se acercara a él. Al principio pareció bastante asustada, pero solo por un momento, y luego trajo a varias más, y la sirena vio que el príncipe estaba cobrando vida, y que sonreía a todos los que lo rodeaban, pero nunca le sonrió a ella. Verás, él no sabía que ellaElla lo había salvado. Se sintió tan triste que, cuando lo llevaron al gran edificio, se zambulló afligida en el agua y regresó al palacio de su padre.
Siempre silenciosa y reflexiva, ahora lo era más que nunca. Sus hermanas a menudo le preguntaban qué había visto en su primera visita a la superficie, pero ella jamás les contaba nada.
Muchas tardes y muchas mañanas se levantaba hacia el lugar donde había dejado al príncipe. Veía madurar la fruta en el jardín y luego recogerla, veía derretirse la nieve en las cumbres de las montañas, pero nunca veía al príncipe, así que siempre volvía a casa más triste que antes. En casa, su único consuelo era sentarse en su pequeño jardín con los brazos entrelazados alrededor de la hermosa estatua de mármol que le recordaba al príncipe. Todo estaba ahora en penumbra, pues había dejado de cuidar sus flores, y el jardín se había convertido en un páramo descuidado de largos tallos y hojas enredadas en las ramas del árbol.
Finalmente, no pudo soportarlo más, así que se lo contó a una de sus hermanas, y de ella pronto se extendió a las demás, pero a nadie más, salvo a una o dos sirenas que solo se lo contaron a sus amigas más cercanas. Una de ellas lo sabía todo sobre el príncipe; también había visto las festividades en el barco; sabía de dónde venía y dónde se encontraba su reino.
'¡Ven, hermanita!' dijeron las otras princesas y, lanzandoAbrazados por los hombros, emergieron del agua en una larga fila, justo delante del palacio del príncipe.
Estaba construido con piedra brillante de color amarillo claro, con grandes escalinatas de mármol, una de las cuales conducía al jardín. Magníficas cúpulas doradas se alzaban sobre el tejado, y los espacios entre las columnas que rodeaban el edificio estaban llenos de estatuas de mármol de gran realismo. A través de los cristales transparentes de las altas ventanas se podían ver espléndidos salones adornados con costosos tapices de seda, y los cuadros en las paredes eran un espectáculo digno de admirar. En el centro del salón principal, una gran fuente brotaba, lanzando chorros de agua hacia una cúpula de cristal en el techo, a través de la cual los rayos del sol iluminaban el agua y las hermosas plantas que crecían en la gran pila.
Ahora sabía dónde vivía y solía ir allí por las tardes y noches, cruzando el agua. Nadaba mucho más cerca de la orilla que los demás; incluso se aventuraba a remontar el estrecho canal bajo la espléndida terraza de mármol que proyectaba una larga sombra sobre el agua. Solía sentarse allí a observar al joven príncipe, quien creía estar completamente solo bajo la clara luz de la luna.
Muchas tardes lo veía navegar en su hermoso barco, con banderas ondeando y música sonando; solía espiar entre los juncos verdes, y si el viento llegaba a levantar su largo velo plateado y alguien lo veía, solo pensaban que era un cisne batiendo sus alas.
Muchas noches oía a los pescadores, que faenaban a la luz de las antorchas, hablando de las buenas acciones del joven príncipe; y se alegraba al pensar que le había salvado la vida cuando iba a la deriva sobre las olas, medio muerto, y no podía olvidar lo cerca que su cabeza había presionado contra su pecho, y con qué pasión lo había besado; pero él no sabía nada de todo esto, y nunca la vio ni siquiera en sueños.
Cada vez sentía más afecto por la humanidad y anhelaba con más intensidad vivir entre ellos; su mundo le parecía infinitamente más grande que el suyo. Con sus barcos surcaban los océanos, ascendían a las montañas que se elevaban por encima de las nubes, y sus tierras boscosas y cubiertas de hierba se extendían más allá del alcance de su vista. Había tanto que quería saber, pero sus hermanas no podían responder a todas sus preguntas, así que acudió a su anciana abuela, que conocía bien el mundo de arriba y, con razón, lo llamaba el país sobre el mar.
«Si los hombres no se ahogan», preguntó la sirenita, «¿viven para siempre? ¿No mueren como nosotros aquí en el mar?»
—Sí —dijo la anciana—, ellos también tienen que morir, y su vida es incluso más corta que la nuestra. Podemos vivir aquí trescientos años, pero cuando dejamos de existir nos convertimos en mera espuma sobre el agua y ni siquiera tenemos una tumba entre nuestros seres queridos. No tenemos almas inmortales; no tenemos vida futura; somos como las algas verdes que, una vez cortadas, jamás pueden revivir.¡Otra vez! Los hombres, en cambio, tienen un alma que vive para siempre, que vive después de que el cuerpo se haya convertido en polvo; ¡se eleva a través del aire puro, hasta las estrellas brillantes! Así como nosotros nos elevamos del agua para ver la tierra de los mortales, así ellos se elevan a regiones desconocidas y hermosas que jamás veremos.
«¿Por qué no tenemos almas inmortales?», preguntó la sirenita con tristeza. «Daría mis trescientos años por ser humana aunque solo fuera un día, y después tener parte en el reino celestial».
—No debes estar pensando en eso —dijo la abuela—; estamos mucho mejor y somos más felices que los seres humanos.
«Entonces tendré que morir y flotar como espuma sobre el agua, ¡y jamás oiré la música de las olas ni veré las hermosas flores ni el sol rojo! ¿Acaso no hay nada que pueda hacer para obtener un alma inmortal?»
—No —dijo la abuela—; solo si un ser humano te amara tanto que fueras más para él que su padre o su madre, si todos sus pensamientos y todo su amor estuvieran tan centrados en ti que permitiera que el sacerdote uniera vuestras manos y jurara serte fiel aquí y por toda la eternidad; entonces tu cuerpo se infundiría con su alma. Así, y solo así, podrías participar de la felicidad de la humanidad. Te daría un alma sin dejar de conservar la suya. ¡Pero eso nunca puede suceder! Aquello que es tu mayor belleza en el mar, tu cola de pez, se considera horrible en la tierra,¡Qué poco entienden al respecto! Para ser guapa allí, ¡debes tener dos soportes torpes a los que llaman piernas!
Entonces la sirenita suspiró y miró con tristeza la cola de su pez.
«Seamos felices», dijo la abuela; «saltaremos y brincaremos durante nuestros trescientos años de vida; sin duda es tiempo suficiente; y cuando todo termine, descansaremos mucho mejor en nuestras tumbas. Esta noche hay un baile de salón».
Aquello fue un evento mucho más espléndido de lo que jamás vemos en la tierra. Las paredes y el techo del gran salón de baile eran de vidrio grueso pero transparente. Varios cientos de colosales conchas de mejillón, de color rojo rosado y verde hierba, estaban dispuestas en orden alrededor de los lados, sosteniendo luces azules que iluminaban toda la sala y brillaban a través de las paredes, de modo que el mar exterior estaba completamente iluminado. Se podían ver innumerables peces, grandes y pequeños, nadando hacia las paredes de vidrio, algunos con brillantes escamas de color carmesí, mientras que otros eran dorados y plateados. En el centro de la sala había un amplio arroyo de agua corriente, y en él las sirenas y los tritones danzaban al son de sus propios y hermosos cantos. Ningún ser terrenal tiene voces tan hermosas. La sirenita cantaba más dulcemente que cualquiera de ellos, y todos la aplaudieron. Por un momento se sintió feliz en su corazón, pues sabía que tenía la voz más hermosa, ya fuera en el mar o en la tierra. Pero pronto comenzó a pensar de nuevo en el mundo de los vivos; no podía olvidar al apuesto príncipe ySu tristeza radicaba en no poseer, como él, un alma inmortal. Por eso, se escabulló del palacio de su padre, y mientras dentro reinaba la alegría y la diversión, ella se sentó tristemente en su pequeño jardín. De repente, oyó el sonido de una trompeta a través del agua y pensó: «Ahora está navegando allá arriba; él, a quien amo más que a mi padre o a mi madre, a quien se aferran mis pensamientos y en cuyas manos estoy dispuesta a confiar la felicidad de mi vida. ¡Haré lo que sea para conquistarlo y obtener un alma inmortal! Mientras mis hermanas bailan en el palacio de mi padre, iré a ver a la bruja del mar, a quien siempre he temido mucho; ¡quizás ella pueda aconsejarme y ayudarme!».
Entonces la sirenita abandonó el jardín y se dirigió hacia los rugientes remolinos tras los cuales vivía la bruja. Nunca había estado allí antes; no crecían flores, ni algas, solo las desnudas arenas grises, que se extendían hacia los remolinos, que como ruedas de molino giraban, arrastrando todo lo que se acercaba a las profundidades. Tuvo que pasar entre estos remolinos hirvientes para llegar al dominio de la bruja, y durante un largo trecho el único camino conducía sobre un lodo cálido y burbujeante, al que la bruja llamaba su "turbera". Su casa se encontraba detrás de esto, en medio de un bosque extraño. Todos los árboles y arbustos eran pólipos, mitad animal y mitad planta; parecían serpientes de cien cabezas que crecían de la arena, las ramas eran largos brazos viscosos, con tentáculos como gusanos retorciéndose, cada articulación deque, desde la raíz hasta la punta más externa, estaba en constante movimiento. Se enroscaban firmemente alrededor de todo lo que podían agarrar y no lo dejaban escapar. La sirenita que estaba afuera estaba muy asustada, su corazón latía con fuerza por el terror y estuvo a punto de retroceder, pero entonces recordó al príncipe y el alma inmortal de la humanidad y se armó de valor. Se ató su larga y ondulada cabellera con fuerza alrededor de la cabeza, para que los pólipos no la agarraran, cruzó las manos sobre el pecho y se lanzó como un pez a través del agua, entre los horribles pólipos, que extendían sus sensibles brazos y tentáculos hacia ella. Pudo ver que cada uno de ellos tenía algo que habían agarrado con sus cien brazos, y que sostenían como si fueran bandas de hierro. Los huesos blanqueados de hombres que habían perecido en el mar y se habían hundido en las profundidades asomaban de los brazos de algunos, mientras que otros se aferraban a timones y cofres marinos, o al esqueleto de algún animal terrestre; y lo más horrible de todo, una sirenita a la que habían atrapado y asfixiado. Luego llegó a un claro en el bosque, donde el suelo estaba resbaladizo y donde unas enormes y gordas serpientes de agua retozaban. En medio de este claro había una casa construida con los huesos de los náufragos; allí estaba sentada la bruja, dejando que un sapo comiera de su boca, como los mortales dejan que un canario coma azúcar. Llamaba a las horribles serpientes de agua sus pollitos y les permitía arrastrarse sobre su repugnante pecho.
—Sé muy bien a qué has venido —dijo la bruja—. ¡Qué tontería! De todas formas, conseguirás lo que quieres, porque te traerá desgracia, mi bella princesa. Quieres deshacerte de tu cola de pez y tener dos muñones para caminar como los humanos, para que el joven príncipe se enamore de ti y lo ganes, junto con un alma inmortal. Dicho esto, soltó una carcajada tan fuerte y espantosa que el sapo y las serpientes cayeron al suelo y se retorcieron allí.
«Llegas justo a tiempo», dijo la bruja; «después del amanecer de mañana no podré ayudarte hasta que haya transcurrido otro año. Te prepararé una poción, y antes del amanecer deberás nadar hasta la orilla con ella, sentarte en la playa y beberla; entonces tu cola se dividirá y se marchitará hasta convertirse en lo que los hombres llaman hermosas piernas. Pero duele; es como si una espada afilada te atravesara. Todos los que te vean dirán que eres el niño más hermoso que jamás hayan visto. Conservarás tu andar elegante, ningún bailarín podrá igualarte, pero cada paso que des será como pisar cuchillos afilados, tan afilados que te harán sangrar. Si estás dispuesto a sufrir todo esto, ¡estoy listo para ayudarte!».
—¡Sí! —dijo la princesita con voz temblorosa, pensando en el príncipe y en ganar un alma inmortal.
'Pero recuerda', dijo la bruja, 'una vez que hayas recibido una forma humana, nunca podrás volver a ser una sirena;Jamás podrás volver a sumergirte en el agua para reunirte con tus hermanas y con el palacio de tu padre. Y si no logras conquistar el amor del príncipe, de modo que por ti olvide a padre y madre, se una a ti con todo su corazón, y el sacerdote te una las manos para que seas marido y mujer, ¡no obtendrás un alma inmortal! La primera mañana después de su matrimonio con otra, tu corazón se romperá y te convertirás en espuma del mar.
—Lo haré —dijo la sirenita, pálida como la muerte.
—Pero también tendrás que pagarme —dijo la bruja—, y no es poca cosa lo que exijo. Tienes la voz más hermosa de todas las profundidades del mar, y me atrevo a decir que crees que lo fascinarás con ella; pero debes darme esa voz; ¡quiero lo mejor que posees a cambio de mi preciada poción! Tengo que mezclarla con mi propia sangre para que sea tan afilada como una espada de doble filo.
—Pero si me quitas la voz —dijo la sirenita—, ¿qué me quedará?
«Tu hermosa figura —dijo la bruja—, tu andar grácil y tus ojos elocuentes; con esto seguramente podrás hechizar un corazón humano. ¡Bien! ¿Has perdido el valor? Saca tu lengüita y te la cortaré como pago por el poderoso brebaje».
'Que así sea', dijo la sirenita, y la bruja puso su caldero para preparar la poción mágica. 'No hay nada como...«¡Limpieza!», dijo mientras fregaba la olla con un manojo de serpientes; luego se pinchó el pecho y dejó caer la sangre negra en el caldero, y el vapor tomó las formas más extrañas, suficientes para asustar a cualquiera. A cada instante, la bruja echaba nuevos ingredientes a la olla, y cuando hervía, el burbujeo era como el llanto de los cocodrilos. Por fin, la poción estaba lista y parecía agua cristalina.
—Ahí está —dijo la bruja, y acto seguido le cortó la lengua a la sirenita, que ahora estaba muda y no podía ni cantar ni hablar.
«Si los pólipos te atacan al regresar por mi bosque», dijo la bruja, «basta con echarles una sola gota de este líquido, y sus brazos y dedos se harán pedazos». Pero la sirenita no tuvo que hacerlo, pues al ver el líquido brillante, que centelleaba en su mano como una estrella, retrocedieron aterrorizados. Así, pronto logró atravesar el bosque, el pantano y los remolinos.
Vio el palacio de su padre; las luces del gran salón de baile estaban apagadas, y sin duda todos los sirvientes dormían, pero no se atrevió a entrar ahora que estaba muda y a punto de abandonar su hogar para siempre. Sentía que el corazón se le partía de dolor. Se escabulló al jardín y arrancó una flor de cada una de las parcelas de sus hermanas, lanzó innumerables besos con la mano hacia el palacio, y luego emergió del agua azul oscuro.
Pero la sirenita no tuvo necesidad de hacerlo, pues con solo ver el líquido brillante que centelleaba en su mano como una estrella resplandeciente, retrocedieron aterrorizados. |
El sol aún no había salido cuando divisó el palacio del príncipe y aterrizó en los hermosos escalones de mármol. La luna brillaba con intensidad. La sirenita bebió el brebaje ardiente y punzante, que sintió como una espada afilada de doble filo atravesando su delicado cuerpo; se desmayó y quedó tendida como muerta. Al amanecer, despertó con un fuerte dolor, pero justo frente a ella se encontraba el apuesto príncipe, clavando sus ojos negros como el carbón en ella; bajó la mirada y vio que su cola de pez había desaparecido y que tenía las piernas blancas más bonitas que cualquier doncella pudiera desear; pero estaba completamente desnuda, así que se envolvió su largo y espeso cabello. El príncipe le preguntó quién era y cómo había llegado allí. Ella lo miró con ternura y una expresión triste en sus ojos azul oscuro, pero no pudo hablar. Entonces él la tomó de la mano y la condujo al palacio. Cada paso que daba era, tal como la bruja le había advertido de antemano, como si estuviera pisando cuchillos afilados y púas, pero lo soportaba con gusto; guiada por el príncipe, se movía con la ligereza de una burbuja, y él y todos los demás se maravillaban de su grácil andar.
Vestida con las sedas y muselinas más costosas, era la mayor belleza del palacio, pero era muda y no podía cantar ni hablar. Hermosas esclavas vestidas de seda y oro se acercaron y cantaron para el príncipe y sus padres reales; una de ellas cantó mejor que todas las demás, y el príncipe aplaudió y sonrió.Ella; eso entristeció mucho a la sirenita, pues sabía que ella misma solía cantar mucho mejor. Pensó: «¡Ay! ¡Si supiera que por estar con él renuncié a mi voz para siempre!». Entonces los esclavos comenzaron a bailar, danzas gráciles y ondulantes al son de una música encantadora; entonces la sirenita, alzando sus hermosos brazos blancos y poniéndose de puntillas, se deslizó por el suelo con una gracia que ninguna de las otras bailarinas había alcanzado aún. Con cada movimiento, su gracia y belleza se hacían más evidentes, y sus ojos apelaban más profundamente al corazón que las canciones de los esclavos. Todos estaban encantados con ella, especialmente el príncipe, quien la llamó su pequeña expósito; y ella bailó sin cesar, a pesar de que cada vez que su pie tocaba el suelo era como pisar cuchillos afilados. El príncipe dijo que siempre debía estar cerca de él, y se le permitió dormir fuera de su puerta sobre un cojín de terciopelo.
Él le mandó hacer un vestido de hombre para que pudiera acompañarlo a caballo. Solían cabalgar por bosques perfumados, donde las ramas verdes rozaban sus hombros y los pajaritos cantaban entre las hojas frescas. Ella ascendió a las montañas más altas con el príncipe, y aunque sus delicados pies sangraban a la vista de todos, ella solo reía y lo seguía hasta que veían las nubes surcando el cielo bajo sus pies como una bandada de pájaros que emprendían el vuelo hacia tierras lejanas.
El príncipe le preguntó quién era y cómo había llegado hasta allí; ella lo miró con ternura y con una expresión triste en sus ojos azul oscuro, pero no pudo hablar. |
En casa, en el palacio del príncipe, cuando por la noche los demás estaban Dormida, solía salir a los escalones de mármol; el agua fría del mar le refrescaba los pies ardientes, y en esos momentos pensaba en aquellos a quienes había dejado en las profundidades.
Una noche, sus hermanas llegaron del brazo; cantaban con tanta tristeza mientras nadaban en el agua que ella las llamó con un gesto, y ellas la reconocieron y le contaron cuánto las había afligido. Después de eso, la visitaban todas las noches, y una noche vio, a lo lejos, a su anciana abuela (que durante muchos años no había salido a la superficie), y al Rey Tritón con su corona en la cabeza; extendieron sus manos hacia ella, pero no se aventuraron a acercarse tanto a la orilla como sus hermanas.
Día tras día, ella se volvía más querida para el príncipe; él la amaba como se ama a una niña buena y dulce, pero nunca se le pasó por la cabeza convertirla en su reina; sin embargo, a menos que se convirtiera en su esposa, jamás ganaría un alma eterna, sino que en la mañana de su boda se convertiría en espuma de mar.
«¿Acaso no soy más importante para ti que cualquiera de ellos?», parecían decir los ojos de la sirenita cuando él la tomó en sus brazos y besó su hermosa frente.
—Sí, eres la más querida para mí —dijo el príncipe—, porque tienes el mejor corazón de todas y eres la que más me quiere; también te pareces a una joven que vi una vez, pero a quien no espero volver a ver. Estaba a bordo de un barco que naufragó; las olas me arrastraron a la orilla cerca de un templo sagrado donde variosUnas jóvenes oficiaban una misa; la más pequeña me encontró en la playa y me salvó la vida; solo la vi dos veces. Era la única persona a la que podía amar en este mundo, pero tú eres como ella, casi borras su imagen de mi corazón. Ella pertenece al Templo sagrado, y por eso, por fortuna, has sido enviada a mí; ¡nunca nos separaremos!
«¡Ay! Él no sabe que fui yo quien le salvó la vida», pensó la sirenita. «Lo llevé a través del mar hasta el bosque donde se alza el Templo. Me senté tras la espuma y esperé a ver si alguien venía. Vi a la linda muchacha a la que ama más que a mí». Y la sirenita dejó escapar un amargo suspiro, pues no podía llorar.
«La muchacha pertenece al Templo sagrado, ha dicho; jamás volverá al mundo, jamás se volverán a encontrar. Estoy aquí con él; lo veo todos los días. ¡Sí! Lo cuidaré, lo amaré y le entregaré mi vida».
Pero ahora corría el rumor de que el príncipe se casaría con la hermosa hija de un rey vecino, y por esa razón estaba equipando un espléndido barco. Se decía que el príncipe iba a emprender un viaje para ver los países vecinos, pero sin duda era para ver a la hija del rey; iba a tener una gran comitiva con él. Pero la sirenita negó con la cabeza y rió; ella conocía las intenciones del príncipe mucho mejor que nadie. «Debo hacer este viaje», le había dicho él;«Debo ir a ver a la bella princesa; mis padres lo exigen, pero jamás me obligarán a traerla a casa como mi esposa; ¡jamás podré amarla! No será como la encantadora muchacha del Templo a la que te pareces. Si alguna vez tuviera que elegir una esposa, preferiría que fueras tú, con tus ojos expresivos, mi dulce y muda expósito». Y besó sus labios rosados, acarició su largo cabello y apoyó la cabeza sobre su corazón, que ya soñaba con alegrías humanas y un alma inmortal.
—Supongo que no le tienes miedo al mar, hija mía —dijo, mientras estaban a bordo del orgulloso barco que los llevaría al país del rey vecino; y le habló de tormentas y calmas, de peces curiosos en las profundidades y de las maravillas que veían los buceadores; y ella sonrió ante sus relatos, pues conocía el fondo del mar mucho mejor que nadie.
Por la noche, a la luz de la luna, cuando todos dormían, excepto el timonel que estaba al timón, ella se sentaba al costado del barco tratando de penetrar el agua clara con sus ojos, e imaginaba ver el palacio de su padre, y sobre él a su anciana abuela con su corona de plata en la cabeza, mirando hacia arriba a través de las corrientes cruzadas hacia la quilla del barco. Entonces sus hermanas emergieron del agua; la miraron con tristeza, retorciéndose sus blancas manos. Ella las llamó, sonrió, y estaba a punto de decirles que todo iba bien y felizmente con ella, cuando el grumete se acercó, y elLas hermanas se zambulleron, pero él supuso que los objetos blancos que había visto no eran más que copos de espuma.
A la mañana siguiente, el barco entró en el puerto de la magnífica ciudad del rey vecino. Las campanas de las iglesias repicaron y las trompetas sonaron desde cada alta torre, mientras los soldados desfilaban con banderas ondeando y bayonetas relucientes. Había una fiesta cada día, una sucesión de bailes y recepciones una tras otra, pero la princesa aún no estaba presente; se la estaba criando lejos, en un templo sagrado, según decían, y estaba aprendiendo todas las virtudes reales. Por fin llegó. La sirenita la esperaba ansiosa para contemplar su belleza, y tuvo que confesar que jamás había visto una criatura más hermosa. Su tez era exquisitamente pura y delicada, y sus ojos confiados del azul más profundo brillaban a través de sus oscuras pestañas.
—Fuiste tú —dijo el príncipe—, tú quien me salvó cuando yacía casi sin vida en la playa. Y estrechó a su novia, sonrojada, contra su pecho. —¡Oh! ¡Estoy tan feliz! —exclamó a la sirenita.
«Me ha sobrevenido una alegría mayor de la que jamás me atreví a soñar. Te alegrarás de mi felicidad, pues me amas más que nadie». Entonces la sirenita le besó la mano y sintió como si su corazón ya estuviera roto.
La mañana de su boda le traería la muerte y la convertiría en espuma.
Todas las campanas de las iglesias repicaron y los heraldos cabalgaron por la ciudad proclamando la boda. En cada altar del país, ardía aceite perfumado en costosas lámparas de plata. Entre el balanceo de los incensarios por parte de los sacerdotes, los novios se tomaron de las manos y recibieron la bendición del obispo. La sirenita, vestida de seda y oro, sostenía la cola del vestido de novia, pero sus oídos eran sordos a los cantos festivos, sus ojos no veían nada de la sagrada ceremonia; pensaba en su muerte inminente y en todo lo que había perdido en este mundo.
Esa misma noche, los novios embarcaron entre el estruendo de los cañones y el ondear de los estandartes. En el centro del barco se erigió una tienda real de púrpura y oro, con mullidos cojines, donde la pareja debía descansar durante la fresca y tranquila noche.
Las velas se hinchaban con el viento y el barco se deslizaba suavemente, casi sin movimiento, sobre el mar transparente.
Al anochecer se encendieron faroles de muchos colores y los marineros bailaron alegremente en cubierta. La sirenita no pudo evitar pensar en la primera vez que salió del mar y vio el mismo esplendor y alegría; y ahora se lanzó entre los bailarines, girando, como una golondrina que surca el aire cuando la persiguen. Los espectadores la aclamaron asombrados, nunca la habían visto bailar con tanta gracia; sus delicados pies le dolían como si se los cortaran con cuchillos, pero no lo sentía, pues el dolor en su corazón era mucho más agudo. Sabía que era la última noche que bailaría.respirar el mismo aire que él, y contemplar el inmenso abismo y el cielo azul estrellado; una noche interminable sin pensamientos ni sueños la esperaba, pues no tenía alma ni podía ganarla. La alegría y la juerga a bordo se prolongaron hasta bien entrada la madrugada; ella seguía riendo y bailando con la idea de la muerte siempre presente en su corazón. El príncipe acarició a su hermosa novia y ella jugó con sus cabellos negros como el cuervo, y con los brazos entrelazados se retiraron a la magnífica tienda. Todo quedó en silencio a bordo del barco, solo el timonel permanecía al timón; la sirenita apoyó sus blancos brazos en la borda y miró hacia el este en busca del amanecer rosado; sabía que el primer rayo de sol sería su muerte. Entonces vio a sus hermanas emerger del agua; estaban tan pálidas como ella; su hermoso cabello largo ya no ondeaba al viento, pues había sido cortado.
Una vez más miró al príncipe, con los ojos ya apagados por la muerte, luego se lanzó por la borda y cayó, disolviéndose su cuerpo en espuma. |
'Se lo hemos dado a la bruja para obtener su ayuda, ¡para que no mueras esta noche! Nos ha dado un cuchillo; ¡aquí está, mira qué afilado está! Antes de que salga el sol, debes clavárselo en el corazón del príncipe, y cuando su sangre caliente salpique tus pies, estos se unirán y crecerán formando una cola, y volverás a ser una sirena; podrás bajar al agua con nosotros y vivir tus trescientos años antes de convertirte en espuma de mar salada y muerta. ¡Date prisa! ¡Tú o él deben morir antes del amanecer! Nuestra anciana abuela está tan llena de dolor que su cabello blanco se ha caído como el nuestro cayó bajo las tijeras de la bruja. Mata a la¡Príncipe, vuelve con nosotros! ¡Rápido! ¡Rápido! ¿No ves la franja rosada en el cielo? ¡En unos minutos saldrá el sol y entonces morirás! Diciendo esto, exhalaron un profundo y maravilloso suspiro y se hundieron entre las olas.
La sirenita apartó la cortina púrpura de la tienda y contempló a la hermosa novia dormida con la cabeza sobre el pecho del príncipe. Se inclinó sobre él y besó su frente, miró al cielo donde el amanecer se extendía rápidamente, observó el afilado cuchillo y volvió a fijar la mirada en el príncipe, quien, en su sueño, llamaba a su novia por su nombre. ¡Sí! ¡Solo ella ocupaba sus pensamientos! Por un instante, el cuchillo tembló en su mano; luego lo arrojó lejos, entre las olas, ahora rosadas por la luz de la mañana, y donde cayó, el agua burbujeó como gotas de sangre.
Una vez más miró al príncipe, con los ojos ya apagados por la muerte, luego se lanzó por la borda y cayó, disolviéndose su cuerpo en espuma.
Entonces el sol se elevó desde el mar y con sus amables rayos calentó la espuma mortalmente fría, de modo que la sirenita no sintió el frío de la muerte. Vio el brillante sol, y sobre ella flotaban cientos de hermosos seres etéreos, a través de los cuales pudo ver el barco blanco y los cielos rosados; sus voces eran melodiosas, pero tan espirituales que ningún oído humano podía oírlas, como tampoco el ojo terrenal podía ver sus formas. Ligeras como burbujas, flotaban por el aire sin ayuda de alas. La pequeñaLa sirena percibió que tenía una forma similar a la de ellos; poco a poco, esta fue tomando forma a partir de la espuma. «¿A quién voy?», dijo, y su voz sonó como la de los otros seres, tan sobrenatural en su belleza que ninguna música nuestra podría reproducirla.
«¡A las hijas del aire!», respondieron las demás; «una sirena no tiene alma inmortal, y jamás podrá obtenerla sin ganarse el amor de un ser humano. Su vida eterna depende de un poder desconocido. Las hijas del aire tampoco poseen un alma eterna, pero con sus buenas acciones pueden crearla para sí mismas. Volamos a los trópicos, donde la humanidad sufre los vientos cálidos y pestilentes; allí traemos brisas refrescantes. Esparcimos el aroma de las flores por doquier, trayendo consigo frescura y sanación. Cuando, durante trescientos años, hayamos trabajado para hacer todo el bien a nuestro alcance, obtendremos un alma inmortal y participaremos de las alegrías eternas de la humanidad. Tú, pobre sirenita, has luchado con todo tu corazón por lo mismo que nosotras. Has sufrido y perseverado, te has elevado al mundo espiritual del aire, y ahora, con tus buenas acciones, podrás, en el transcurso de trescientos años, forjarte un alma inmortal».
Entonces la sirenita alzó sus brazos transparentes hacia el sol de Dios y, por primera vez, derramó lágrimas.
A bordo del barco todo era de nuevo vida y bullicio. Vio al príncipe con su hermosa novia buscándola; la miraron con tristeza.Espuma burbujeante, como si supieran que se había arrojado a las olas. Invisible, besó a la novia en la frente, sonrió al príncipe y se elevó con los demás espíritus del aire hacia las nubes rosadas que surcaban el cielo.
«Dentro de trescientos años, así, flotaremos hacia el Paraíso.»
«Podríamos llegar antes», susurró uno. «Nos deslizamos sin ser vistos en los hogares de los hombres donde hay niños, y por cada día que encontramos un niño bueno que alegra a sus padres y merece su amor, Dios acorta nuestro tiempo de prueba. El niño no sabe cuándo entramos volando en la habitación, y cuando le sonreímos con alegría, se nos quita un año de nuestros trescientos. Pero si vemos un niño travieso o de mal carácter, no podemos evitar derramar lágrimas de tristeza, y cada lágrima añade un día a nuestro tiempo de prueba».
EL TRAJE NUEVO DEL EMPERADOR
Hace muchos años, existió un emperador tan obsesionado con la ropa nueva que se gastaba todo su dinero en ella. No le importaban sus soldados, ni el teatro, ni los paseos por el bosque, salvo para lucir sus flamantes atuendos. Tenía un traje para cada hora del día, y en lugar de decir, como se suele decir de cualquier otro rey o emperador, «Está en su sala de consejo», aquí siempre se decía: «El emperador está en su vestidor».
La vida era muy animada en la gran ciudad donde vivía; multitud de forasteros la visitaban a diario, y entre ellos, un día, aparecieron dos estafadores. Se hicieron pasar por tejedores y afirmaron saber tejer las telas más hermosas imaginables. No solo los colores y los diseños eran extraordinariamente finos, sino que las prendas confeccionadas con esas telas tenían la peculiar cualidad de volverse invisibles para cualquiera que no fuera apto para el cargo que ocupaba, o si era increíblemente torpe.
«Deben de ser prendas espléndidas», pensó el emperador. «Al usarlas, podré descubrir qué hombres de mi reino no son aptos para sus cargos. Distinguiré a los sabios de los necios. Sí, sin duda debo mandar que me tejan algunas de esas telas».
Les pagó a los dos estafadores una gran suma de dinero por adelantado para que pudieran comenzar su trabajo de inmediato.
Instalaron dos telares y simularon tejer, pero no tenían absolutamente nada en sus lanzaderas. Al principio pidieron una buena cantidad de la seda más fina y el hilo de oro más puro, que guardaron en sus propias bolsas, mientras trabajaban en los telares vacíos hasta bien entrada la noche.
«Me gustaría saber cómo les va a esos tejedores con la tela», pensó el Emperador; pero se sintió un poco incómodo al pensar que alguien tan tonto o incapaz para su cargo no podría comprobarlo. Sin duda, no tenía por qué temer por sí mismo, pero aun así decidió enviar primero a alguien más para ver cómo iba todo. Todos en la ciudad sabían del maravilloso poder que tenía la tela, y todos estaban ansiosos por ver cuán tonto era su vecino.
«Enviaré a mi fiel y anciano ministro a los tejedores», pensó el emperador. «Él será quien mejor pueda ver cómo está la tela, pues es un hombre inteligente, ¡y nadie cumple mejor con sus deberes que él!».
Entonces, el buen viejo ministro entró en la habitación donde los dos estafadores estaban sentados trabajando en el telar vacío.
«¡Dios nos ampare!», pensó el viejo ministro, abriendo mucho los ojos. «¡Pero si no veo nada!». Pero se cuidó de no decirlo.
Los dos estafadores le rogaron que se acercara un poco más y le preguntaron si no le parecía un bonito diseño y una hermosa combinación de colores. Señalaron el telar vacío, y el pobre anciano ministro lo miró fijamente, pero no pudo ver nada, pues, por supuesto, no había nada que ver.
«¡Dios mío!», pensó, «¿Es posible que sea un tonto? Jamás lo he creído, y nadie debe saberlo. ¿Acaso no soy apto para mi puesto? Jamás diré que no veo las cosas».
—Bueno, señor, usted no dice nada sobre esas cosas —dijo el que fingía tejer.
«¡Oh, es precioso! ¡Es encantador!», dijo el anciano ministro, mirándose a través de sus gafas; «¡Este diseño y estos colores! Sin duda le diré al Emperador que me gusta muchísimo».
«Nos alegra mucho oírlo», dijeron los estafadores, y acto seguido enumeraron todos los colores y describieron el peculiar diseño. El anciano ministro prestó mucha atención a lo que decían, para poder repetírselo al llegar a casa del Emperador.
Señalaron el telar vacío, y el pobre anciano ministro lo miró fijamente con todas sus fuerzas, pero no pudo ver nada, porque, por supuesto, no había nada que ver. |
Entonces los estafadores siguieron exigiendo más dinero, másseda y más oro, para poder continuar con el tejido; pero se lo guardaron todo en sus propios bolsillos; ni un solo hilo se puso en el telar, sino que siguieron tejiendo como antes en el telar vacío.
El emperador pronto envió a otro funcionario leal para ver cómo iba el trabajo y si pronto estaría listo. Le sucedió lo mismo que al ministro: miró y miró, pero como solo estaba el telar vacío, no pudo ver absolutamente nada.
«¿No es una preciosidad?», dijeron ambos estafadores, mostrando y explicando el bonito diseño y los colores que no se veían.
«¡Sé que no soy tonto!», pensó el hombre, «¡así que debo ser incapaz para mi puesto! ¡Es muy extraño! ¡Pero no debo dejar que se note!». Así que alabó la tela que no veía y les aseguró su deleite por los hermosos colores y la originalidad del diseño. «¡Es absolutamente encantador!», le dijo al emperador. Todo el pueblo hablaba de esta espléndida tela.
El emperador pensó que le gustaría verlo mientras aún estaba en el telar. Así que, acompañado por un grupo selecto de cortesanos, entre los que se encontraban los dos fieles funcionarios que ya habían visto la tela imaginaria, fue a visitar a los astutos impostores, que trabajaban con ahínco en el telar vacío.
«¡Es magnífico!», dijeron los dos funcionarios honestos. «¡Mire, Su Majestad, qué diseño! ¡Qué colores!». Y señalaron el telar vacío, pues estaban seguros de que los demás podían ver la tela.
«¡Qué!», pensó el Emperador; «¡No veo absolutamente nada! ¡Esto es terrible! ¿Acaso soy un tonto? ¿No soy digno de ser Emperador? ¡Si nada peor podría sucederme!»
«¡Oh, es precioso!», exclamó el Emperador. «¡Cuenta con mi más alta aprobación!», y asintió con satisfacción mientras contemplaba el telar vacío. Nada le haría negar que veía algo.
Toda la comitiva lo contempló con detenimiento, pero no vio nada que destacara entre los demás. Sin embargo, todos exclamaron junto a Su Majestad: «¡Es precioso!», y le aconsejaron que vistiera un traje confeccionado con aquella maravillosa tela para la gran procesión que estaba a punto de celebrarse. «¡Es magnífico! ¡Espléndido! ¡Excelente!», se oía decir de boca en boca; todos estaban igualmente encantados. El Emperador otorgó a cada uno de los pícaros una condecoración de caballería para lucir en el ojal y el título de «Caballeros tejedores».
Entonces el emperador desfiló en procesión bajo el magnífico dosel, y todos en las calles y en las ventanas exclamaron: "¡Qué hermosas son las nuevas vestiduras del emperador!". |
Los estafadores se quedaron despiertos toda la noche anterior al día en que debía tener lugar la procesión, encendiendo dieciséis velas; para que la gente pudiera ver cuán ansiosos estaban por tener listos los nuevos trajes del Emperador. Fingieron sacar la tela del telar. La cortaron en el aire con unas tijeras enormes, yCosieron con agujas sin hilo. Finalmente dijeron: «¡Ya está listo el traje nuevo del emperador!».
El emperador, acompañado de sus más distinguidos cortesanos, se dirigió personalmente a ellos, y ambos estafadores alzaron un brazo, como si sostuvieran algo, y dijeron: «¡Miren, estos son los pantalones, este es el abrigo, aquí está el manto!», y así sucesivamente. «Es tan ligero como una telaraña. Uno podría pensar que no lleva nada puesto, ¡pero ahí reside precisamente su belleza!».
—¡Sí! —dijeron todos los cortesanos, pero no podían ver nada, porque no había nada que ver.
—¿Sería muy amable vuestra majestad imperial quitarse la ropa —dijeron los impostores— para que podamos ponernos la nueva, aquí delante del gran espejo?
El emperador se despojó de toda su ropa, y los impostores fingieron entregarle una prenda tras otra de las nuevas que habían fingido confeccionar. Simularon abrocharle algo alrededor de la cintura y atarle otra prenda; esto era la cola del vestido, y el emperador dio vueltas y vueltas frente al espejo.
«¡Qué bien le sienta a su majestad la ropa nueva! ¡Qué favorecedora le queda!», exclamaron todos a su alrededor. «¡Qué diseño y qué colores! ¡Son unas túnicas magníficas!»
«El dosel que se llevará sobre Su Majestad durante la procesión ya está esperando afuera», dijo el maestro de ceremonias.
—Bueno, estoy listo —dijo el Emperador—. ¿Verdad que me queda bien la ropa? —Y luego se giró de nuevo frente al espejo, como si estuviera contemplando sus magníficas pertenencias.
Los chambelanes encargados de llevar el tren se agacharon y fingieron levantarlo del suelo con ambas manos, mientras caminaban con las manos en alto. No se atrevían a dar la impresión de que no veían nada.
Entonces el Emperador desfiló en procesión bajo el magnífico dosel, y todos en las calles y en las ventanas exclamaban: «¡Qué hermosas son las nuevas vestiduras del Emperador! ¡Qué espléndida cola! ¡Y le quedan perfectas!». Nadie quería dejar ver que no veía nada, pues entonces no sería apto para su cargo, o bien sería un necio.
Ninguna de las prendas del emperador había tenido tanto éxito antes.
—Pero no lleva nada puesto —dijo un niño pequeño.
«¡Oh, escuchen al inocente!», dijo su padre; y una persona le susurró a la otra lo que el niño había dicho. «¡No lleva nada puesto; un niño dice que no lleva nada puesto!»
—¡Pero si no lleva nada puesto! —gritó finalmente toda la gente.
El emperador se retorció, pues sabía que era cierto, pero pensó que "la procesión debe continuar ahora", así que se mantuvo más rígido que nunca, y los chambelanes detuvieron el invisible séquito.
EL CUENTO DEL VIENTO
SOBRE WALDEMAR DAA Y SUS HIJAS
Cuando el viento barre un campo de hierba, crea pequeñas ondulaciones como en un lago; en un campo de maíz, forma grandes olas como el mar mismo: este es el juego del viento. Escucha entonces las historias que cuenta; las canta en voz alta, una canción entre los árboles del bosque, y otra muy distinta cuando está confinado entre las paredes, con todas sus grietas y recovecos. ¿Ves cómo el viento persigue las blancas nubes algodonosas como si fueran un rebaño de ovejas? ¿Oyes el viento allá abajo, aullando en la puerta abierta como un vigilante dando cuerda a su cuerno? Y también, cómo silba en las chimeneas, haciendo que el fuego crepite y brille. ¡Qué acogedor es sentarse al cálido resplandor del fuego escuchando las historias que tiene que contar! ¡Deja que el viento cuente su propia historia! Puede contarte más aventuras que todos nosotros juntos. Escucha ahora:
'¡Uf! ¡Uf! ¡Adiós!' Ese era el estribillo de su canción.
«Cerca del Gran Belt se alza una antigua mansión con gruesos muros rojos», dice el viento. «Conozco cada una de sus piedras; ya las conocía cuando formaban parte del castillo del mariscal Stig en el Ness. Tuvo que ser demolido. Las piedras se reutilizaron y se usó para construir un nuevo muro en otro lugar: Borreby Hall, como se ve ahora».
'He observado a los hombres y mujeres de alta cuna de todas las razas que han vivido allí, ¡y ahora voy a hablarles de Waldemar Daa y sus hijas!
«¡Él mantenía la cabeza bien alta, pues provenía de la realeza! Sabía más que simplemente perseguir un ciervo o vaciar una jarra; sabía cómo administrar sus asuntos, según decía él mismo.»
Su esposa caminaba orgullosa por los relucientes suelos, ataviada con su túnica de brocado dorado; los tapices de las habitaciones eran magníficos, y los muebles, de maderas talladas de gran valor. Había traído consigo abundante vajilla de oro y plata, y las bodegas rebosaban de cerveza alemana, cuando es que había alguna. Caballos negros y fogosos relinchaban en los establos; Borreby Hall era un lugar muy opulento cuando la riqueza llegaba allí.
'Luego estaban las niñas, tres doncellas delicadas, Ida, Johanna y Anna Dorothea. Recuerdo bien sus nombres.
«Eran gente rica y aristocrática, ¡nacieron y se criaron en la riqueza! ¡Uf! ¡Uf! ¡Adiós!», rugió el viento, y luego continuó con su historia.
«Aquí no vi, como en otros castillos nobles de antaño, a la dama de alta cuna sentada entre sus doncellas en el gran salón haciendo girar la rueca. No, ella tocaba el laúd resonante y cantaba al son de sus melodías. Sus canciones no siempre eran las viejas canciones danesas, sino canciones en lenguas extranjeras. Todo era vida y hospitalidad; nobles invitados venían de todas partes; había sonidos de música y el tintineo de las jarras, ¡tan fuertes que no podía ahogarlos!», dijo el viento. «Aquí había arrogancia y ostentación de sobra; muchos señores, pero el Señor no tenía cabida allí.»
«¡Entonces llegó la tarde del Primero de Mayo!», dijo el viento. «Venía del oeste; había estado observando cómo los barcos naufragaban y se desintegraban en la costa occidental de Jutlandia. Atravesé los páramos y las verdes costas boscosas, crucé la isla de Fionia y el Gran Belt, soplando y resoplando. Me acomodé para descansar en la costa de Zelanda, cerca de Borreby Hall, donde aún se alzaba el espléndido bosque de robles. Los jóvenes solteros del vecindario salieron y recogieron leña y ramas, las más largas y secas que pudieron encontrar. Las llevaron al pueblo, las apilaron y les prendieron fuego; entonces los hombres y las doncellas bailaron y cantaron alrededor de la hoguera. Yo permanecí quieto», dijo el viento, «pero moví suavemente una rama, la que había dejado el joven más apuesto, y su antorcha ardió más que ninguna otra. Él era el elegido, tenía el nombre de honor, ¡se convirtió en "El Rey de la Calle"!» y él eligió deEntre las chicas estaba su pequeña corderita de mayo. Todo era vida y alegría, mucho mayor que en la lujosa mansión de Borreby.
La gran dama llegó en su carro dorado tirado por seis caballos, acercándose al salón. La acompañaban sus tres delicadas hijas; eran, en verdad, tres hermosas flores: una rosa, un lirio y un jacinto pálido. La madre misma era un tulipán espléndido; no se percató en absoluto de la multitud, que interrumpió sus juegos para hacer reverencias y postrarse; uno podría haber pensado que, como un tulipán, era bastante frágil en el tallo y temía doblar la espalda. La rosa, el lirio y el jacinto pálido... sí, los vi a los tres. ¿De quién serían los corderitos de mayo en los que se convertirían algún día?, pensé; sus compañeros serían orgullosos caballeros, ¡quizás incluso príncipes!
¡Uf! ¡Uf! ¡Adiós! Sí, el carro los llevó, y los campesinos siguieron girando en su danza. Jugaron a "Cabalgando el verano hacia el pueblo", al pueblo de Borreby, al pueblo de Tareby y a muchos otros.
«Pero aquella noche, cuando me levanté», dijo el viento, «la noble dama se acostó para no levantarse jamás; le sobrevino lo que le sobreviene a todo el mundo; no había nada nuevo en ello. Waldemar Daa permaneció serio y silencioso un rato; "El árbol más orgulloso puede doblarse, pero no se rompe", le decía algo en su interior. Las hijas lloraban, y todos los demás en el castillo se secaban las lágrimas; pero la señora Daa se había marchado, ¡y yo también! ¡Uf! ¡Uf!», dijo el viento.
Ella tocaba el laúd resonante y cantaba al compás de sus notas. |
'Volví otra vez; a menudo volvía a cruzar la isla de Fionia y las aguas del Belt, y me instalaba en la costa de Borreby, cerca del gran bosque de robles. ¡Las águilas pescadoras y las palomas torcaces solían anidar allí, el cuervo azul e incluso la cigüeña negra! Era principios de año; algunos nidos estaban llenos de huevos, mientras que en otros los polluelos acababan de nacer. ¡Qué alboroto y gritos se oía! Entonces llegó el sonido del hacha, golpe tras golpe; el bosque iba a ser talado. Waldemar Daa estaba a punto de construir un costoso barco, un navío de guerra de tres cubiertas, que se esperaba que el rey comprara. Así que el bosque cayó, el antiguo punto de referencia del marinero, el hogar de los pájaros. El alcaudón huyó asustado; su nido fue derribado; el águila pescadora y todas las demás aves también perdieron sus nidos, y volaban desorientadas, chillando de terror y rabia. Los cuervos y las grajillas gritaban burlonamente, ¡Caw! ¡caw! Waldemar Daa y sus tres hijas estaban en medio del bosque entre los obreros. Todos se reían de los gritos salvajes de los pájaros, excepto Anna Dorothea, quien se conmovió por su angustia, y cuando estaban a punto de talar un árbol que estaba medio muerto, y en cuyas ramas desnudas una cigüeña negra había construido su nido, del cual los pequeños asomaban la cabeza, les rogó con lágrimas en los ojos que lo perdonaran. Así que el árbol con el nido de la cigüeña negra se dejó en pie. Era solo una cosita.
'El corte y el aserrado continuaron: el de tres pisosfue construido. El maestro constructor era un hombre de origen humilde, pero de noble lealtad; gran poder residía en sus ojos y en su frente, y a Waldemar Daa le gustaba escucharlo, y a la pequeña Ida también, la hija mayor de quince años. Pero mientras construía el barco para su padre, construyó un castillo en el aire para sí mismo, en el que él y la pequeña Ida se sentaban uno al lado del otro como marido y mujer. Esto también podría haber sucedido si su castillo hubiera sido construido de piedra sólida, con foso y murallas, bosque y jardines. Pero con toda su sabiduría, el constructor de barcos no era más que un pobre pájaro, ¿y qué negocio tiene un gorrión en el nido de una grulla? ¡Uf! ¡Uf! Salí corriendo, y él salió corriendo, porque no se atrevió a quedarse, y la pequeña Ida lo superó, como tenía que superarlo.
'Los caballos negros y fogosos relinchaban en los establos; valía la pena mirarlos, y se les miraba con algún propósito. Un almirante fue enviado por el rey para ver el nuevo buque de guerra, con la intención de comprarlo. El almirante expresó con vehemencia su admiración por los caballos. Oí todo lo que dijo', añadió el viento. 'Entré por la puerta abierta con los caballeros y esparcí la paja como oro a sus pies. Waldemar Daa quería oro; el almirante quería los caballos negros, y por eso los alabó como lo hizo; pero sus insinuaciones no fueron captadas, por lo tanto, el barco permaneció sin vender. Allí estaba, junto a la orilla, cubierto con tablas, como un Arca de Noé que nunca llegó al agua. ¡Uf! ¡Uf! ¡Vamos! ¡Vamos! Era un asunto miserable. En invierno, cuando los campos estaban cubiertos de nieve y el Belt estaba lleno de«Témpanos de hielo que arrastré hasta la costa», dijo el viento, «los cuervos y las cornejas vinieron en bandadas, unos más negros que otros, y se posaron sobre el desolado y muerto barco junto a la orilla. Gritaron hasta quedarse roncos por el bosque que había desaparecido y los muchos nidos preciosos de pájaros que habían sido devastados, dejando a viejos y jóvenes sin hogar; ¡y todo por culpa de este viejo trozo de madera, el orgulloso barco que jamás tocaría el agua! Hice girar la nieve hasta que quedó amontonada alrededor del barco. Le dejé oír mi voz y todo lo que una tormenta tiene que decir, sé que hice lo posible por darle una idea del mar. ¡Uf! ¡Uf!»
El invierno pasó; ¡el invierno y el verano pasaron! Vienen y se van como yo. Los copos de nieve, las flores de los manzanos y las hojas caen, cada una a su vez. ¡Uf! ¡Uf! ¡Pasan, como pasan los hombres!
Las hijas aún eran jóvenes. La pequeña Ida, la rosa, tan hermosa como cuando el constructor naval la miraba. A menudo le sujetaba el largo cabello castaño cuando se quedaba absorta en sus pensamientos junto al manzano del jardín. Nunca se daba cuenta de que le rociaba flores de manzano sobre el cabello suelto; solo contemplaba la puesta de sol roja contra el fondo dorado del cielo, y los oscuros árboles y arbustos del jardín. Su hermana Johanna era como un lirio alto y majestuoso; se mantenía tan erguida como su madre, y parecía tener el mismo temor a doblar el tallo. Le gustaba pasear por la larga galería donde colgaban los retratos familiares.Las damas estaban retratadas con terciopelo y seda, con diminutos gorros bordados con perlas sobre sus trenzas. Sus maridos vestían armaduras de acero o lujosas capas forradas con pieles de ardilla y rígidas gorgueras azules; sus espadas colgaban sueltas a sus costados. ¿Dónde colgaría algún día el retrato de Johanna en estas paredes? ¿Cómo sería su noble esposo? Estos eran sus pensamientos, e incluso los expresó en voz alta; la oí mientras recorría el largo pasillo hacia la galería, donde volví a girar.
'Anna Dorothea, el jacinto pálido, era solo una niña de catorce años, tranquila y reflexiva. Sus grandes ojos azules, claros como el agua, eran muy serios, pero la sonrisa infantil aún jugaba en sus labios; no podía borrarla, ni quería hacerlo. Solía encontrarme con ella en el jardín, en el barranco y en los campos de la mansión. Siempre estaba recogiendo flores y hierbas, aquellas que sabía que su padre podía usar para brebajes y pociones curativas. Waldemar Daa era orgulloso y vanidoso, pero también era culto y sabía mucho de muchas cosas. Era evidente, y muchos murmuraban sobre su erudición. El fuego ardía en su estufa incluso en verano, y la puerta de su habitación permanecía cerrada con llave. Esto se prolongó durante días y noches, pero él no hablaba mucho del tema. Hay que lidiar en silencio con las fuerzas de la naturaleza. ¡Pronto descubriría lo mejor de todo, el rojo, rojo oro!
«Por eso su chimenea ardía, humeaba y brillaba. Sí, yo también estaba allí», dijo el viento.
Solía encontrarme con ella en el jardín, en el barranco y en los campos de la mansión. Siempre estaba recogiendo flores y hierbas, aquellas que sabía que su padre podría usar para preparar brebajes y pociones curativas. |
¡Fuera de aquí, fuera! Canté en la parte de atrás de la chimenea. Humo, humo, brasas y cenizas, ¡a eso se convertirá todo! Te quemarás en él. ¡Uf! ¡Uf! ¡Fuera de aquí! Pero Waldemar Daa no pudo dejarlo ir.
¿Dónde estaban los briosos corceles del establo? ¿Dónde estaban los viejos platos de oro y plata del armario y el cofre? ¿Y el ganado, la tierra, el castillo mismo? Sí, todo podría fundirse en el crisol, pero aun así no saldría oro.
«El granero y la despensa se fueron vaciando cada vez más. Menos sirvientes; más ratones. Un cristal se rompió y otro le siguió. No había necesidad de que yo entrara por las puertas», dijo el viento. «Una chimenea humeante significa que se está cocinando comida, pero la única chimenea que humeaba aquí se tragaba todas las comidas, todo por el oro rojo».
«Atravesé la puerta del castillo como un vigía haciendo sonar su cuerno, pero no había ningún vigía», dijo el viento. «Dio vueltas alrededor de la veleta de la torre y crujió como si el vigía de arriba estuviera roncando, solo que no había ningún vigía. Ratas y ratones eran los únicos habitantes. La pobreza ponía la mesa; la pobreza acechaba en el armario y la despensa. Las puertas se caían de sus bisagras, aparecían grietas y recovecos por todas partes; yo entraba y salía», dijo el viento, «así que lo sé todo».
El cabello y la barba de Waldemar Daa se volvieron grises, en la tristeza de sus noches de insomnio, entre humo y cenizas. Su pielSe volvió sucio y amarillento, y sus ojos ávidos de oro, el oro tan esperado.
'Silbé a través de los cristales rotos y las grietas; soplé en los pechos de las hijas donde sus ropas yacían descoloridas y raídas; tenían que durar para siempre. Una canción como esta jamás se había cantado sobre las cunas de estas niñas. ¡Una vida señorial se convirtió en una vida miserable! Yo era el único que cantaba en el castillo ahora', dijo el viento. 'Las cubrí de nieve, porque decían que les daba calor. No tenían leña, porque el bosque había sido talado donde deberían haberla encontrado. Había una helada penetrante. Incluso yo tenía que seguir corriendo por los recovecos y pasadizos para mantenerme animado. Se quedaron en la cama para mantenerse calientes, esas nobles damas. Su padre se escabullía bajo una alfombra de piel. ¡Nada que morder, y nada que quemar! ¡Una vida señorial, en efecto! ¡Uf! ¡Uf! ¡Déjalo ir! Pero esto era lo que Waldemar Daa no podía hacer.
«Después del invierno llega la primavera», dijo; «tras la necesidad vendrán tiempos mejores; pero nos hacen esperar su antojo, ¡esperar! El castillo está hipotecado, estamos en apuros... ¡y aun así el oro llegará... en Pascua!»
Lo oí murmurarle a la telaraña: «¡Qué astuta tejedora! ¡Me enseñas a perseverar! Si tu telaraña se rompe, vuelves a empezar desde el principio y la completas. Se rompe de nuevo, y con alegría la vuelves a empezar. Eso es lo que hay que hacer, ¡y serás recompensado!».
Era la mañana de Pascua, las campanas repicaban y el sol brillaba en el cielo. Waldemar Daa había velado toda la noche con la sangre a punto de estallar; hirviendo y enfriándose, mezclándose y destilándose. Lo oí suspirar como un alma desesperada; lo oí rezar y sentí que contenía la respiración. La lámpara se había apagado, pero él ni se dio cuenta; avivé las brasas y brillaron sobre su rostro ceniciento, que adquirió un matiz de color con su luz; sus ojos se abrieron de golpe en sus cuencas, se agrandaron cada vez más, como si fueran a saltar.
'¡Mira el vaso del alquimista! Algo centellea en él; brilla, puro y pesado. Lo levantó con mano temblorosa y gritó con voz temblorosa: "¡Oro! ¡Oro!" Se tambaleó, y fácilmente podría haberlo derribado', dijo el viento, 'pero solo soplé sobre las brasas y lo seguí hasta la habitación donde sus hijas estaban sentadas temblando. Su abrigo estaba cubierto de ceniza, al igual que su barba y su cabello enmarañado. Se irguió en toda su estatura y alzó su preciado tesoro, en el frágil vaso: "¡Encontrado! ¡Ganado! ¡Oro!" gritó, extendiendo la mano con el vaso que brillaba a los rayos del sol: su mano tembló, y el vaso del alquimista cayó al suelo hecho añicos en mil átomos. La última burbuja de su bienestar también se rompió. ¡Uf! ¡Uf! ¡Adiós! Y me apresuré a alejarme de la casa del orfebre.
Lo levantó con mano temblorosa y gritó con voz temblorosa: "¡Oro! ¡Oro!" |
'A finales de año, cuando los días eran cortos y oscuros aquí arriba, y la niebla envuelve las bayas rojas y las ramas desnudas con suHumedad fría, llegué con un ánimo animado despejando el cielo y arrancando las ramas muertas. No es un gran trabajo, es cierto, pero hay que hacerlo. Borreby Hall, la casa de Waldemar Daa, estaba siendo sometida a una limpieza de otro tipo. El enemigo de la familia, Ové Ramel de Basness, apareció, con la hipoteca de la mansión y todo su contenido. Tamborileé sobre los cristales rotos de las ventanas, golpeé las puertas en ruinas y silbé a través de todas las grietas y recovecos, ¡uf! Hice todo lo posible para evitar que el señor Ové se hiciera ilusiones de quedarse allí. Ida y Anna Dorothea lo afrontaron con valentía, aunque derramaron algunas lágrimas; Johanna se mantuvo pálida y erguida y se mordió el dedo hasta que sangró. ¡De poco le serviría eso! Ové Ramel les ofreció que se quedaran en el castillo durante toda la vida de Waldemar Daa, pero no recibió agradecimiento por su ofrecimiento; yo estaba escuchando. Vi al caballero arruinado enderezar el cuello y levantar la cabeza más alta que nunca. Golpeé con tanta fuerza las paredes y los viejos tilos que la rama más gruesa se rompió, aunque no estaba podrida en absoluto. Cayó sobre la puerta como una escoba, como si alguien estuviera a punto de barrer; y, en efecto, barrería. Lo esperaba. Fue un día terrible y una época difícil para ellos, pero su voluntad era tan obstinada como su cuello rígido. No poseían nada en el mundo salvo la ropa que llevaban puesta; sí, una sola cosa: un vaso de alquimista que habían comprado y llenado con los fragmentos recogidos del suelo. El tesoro que prometía mucho y no cumplió nada.Waldemar Daa lo escondió en su pecho, tomó su bastón en la mano y, con sus tres hijas, el otrora acaudalado caballero salió de Borreby Hall por última vez. Soplé una ráfaga fría sobre sus mejillas ardientes, acaricié su barba gris y su largo cabello blanco; canté una melodía que solo yo podía cantar. ¡Uf! ¡Uf! ¡Fuera con ellos! ¡Fuera con ellos! Este fue el fin de toda su grandeza.
Ida y Ana Dorothea caminaban una a cada lado de él. Johanna se giró en el portal, pero ¿de qué servía? Nada podía cambiar su suerte. Miró las piedras rojas de lo que una vez fue el castillo del mariscal Stig. ¿Estaba pensando en sus hijas?
¿Estaba pensando en esa canción? Allí estaban los tres y su padre estaba con ellos. Caminaban por el camino por donde antaño solían pasear en su carro. Ahora lo recorrían como vagabundos, camino a una casita enlucida en Smidstrup Heath, que se alquilaba por diez marcos al año. Este era su nuevo hogar campestre con sus paredes vacías y sus vasijas vacías. Los cuervos y las urracas revoloteaban sobre sus cabezas gritando con su burlón «¡Caw, caw! ¡Fuera del nido, Caw, caw!», tal como gritaban en el bosque de Borreby cuando talaban los árboles.
'El señor Daa y sus hijas debieron haberlo notado. Sopléen sus oídos para intentar amortiguar los gritos, que al fin y al cabo no merecían la pena escuchar.
«Así que se instalaron en la casita enlucida de Smidstrup Heath, y yo me lancé a toda velocidad a través de marismas y prados, entre setos desnudos y bosques desolados, hacia mar abierto y otras tierras. ¡Uf! ¡Uf! ¡Lejos, lejos! Y así durante muchos años.»
¿Qué le sucedió a Waldemar Daa? ¿Qué les sucedió a sus hijas? Esto es lo que cuenta el viento.
'La última que vi, sí, por última vez, fue a Anna Dorothea, el jacinto pálido. Estaba vieja y encorvada; habían pasado cincuenta años. Fue la que más vivió, lo había vivido todo.
Al otro lado del páramo, cerca del pueblo de Viborg, se alzaba la nueva y hermosa mansión del deán, construida de piedra roja con frontones dentados. El humo salía denso de las chimeneas. La amable dama y sus bellas hijas estaban sentadas en el ventanal, contemplando el jardín, los espinos caídos y el páramo marrón que se extendía más allá. ¿Qué miraban allí? Miraban un nido de cigüeña en una casita destartalada; el tejado estaba cubierto, en la medida en que se podía cubrir, de musgo y siemprevivas; pero el nido de la cigüeña era la mejor protección. Era la única parte que se había reparado, pues la cigüeña se encargaba de mantenerlo en buen estado.
Waldemar Daa lo escondió en su pecho, tomó su bastón en la mano y, junto con sus tres hijas, el otrora acaudalado caballero salió de Borreby Hall por última vez. |
«Esta casa solo servía para ser contemplada, no para ser tocada. Tenía que tener cuidado con lo que hacía», dijo el viento. «La cabañaSe le permitió permanecer en pie por el bien del nido de la cigüeña; en sí misma no era más que un espantapájaros en el páramo, pero el deán no quería ahuyentar a la cigüeña, así que se le permitió seguir en pie. A la pobre alma que vivía dentro se le permitió vivir en ella; tenía que agradecérselo al ave egipcia; ¿o era un pago por haber suplicado una vez por el nido de su hermano negro salvaje en el bosque de Borreby? Entonces, pobrecita, era una niña, un delicado y pálido jacinto en un noble jardín de flores. ¡Pobre Anna Dorothea; lo recordaba todo! Ah, los seres humanos también pueden suspirar como el viento cuando suspira entre los juncos y las cañas.
¡Ay, Dios mío! ¡Ay, Dios mío! No sonaron campanas sobre la tumba de Waldemar Daa. Ningún colegial cantó cuando el antiguo señor del castillo de Borreby fue sepultado. Bueno, todo tiene un final, ¡incluso la miseria! La hermana Ida se casó con un campesino, y esta fue la prueba más dura de su padre. El marido de su hija, un miserable siervo, a quien su señor podía ordenar en cualquier momento que le impusieran el castigo del caballo de madera. ¡Menos mal que ahora la tierra lo cubre a él, y a ti también, Ida! ¡Ah, sí! ¡Ah, sí! ¡Pobre de mí! ¡Pobre de mí! Todavía me debato. ¡Libérame, oh Cristo, en tu misericordia!
'Esta era la plegaria de Ana Dorotea, mientras yacía en la miserable choza que solo se había mantenido en pie por el bien de la cigüeña.
'Me hice cargo de la más valiente de las hermanas', dijo el viento. 'Ella tenía ropa hecha a medida para su carácter varonil, y tomó unaMe pusieron en el lugar de un muchacho con un capitán. Hablaba poco y parecía terca, pero era muy dispuesta a trabajar. Pero por mucho que lo intentara, no podía trepar por el aparejo; así que la arrojé por la borda antes de que nadie descubriera que era una mujer, ¡y creo que no fue una mala acción por mi parte!, dijo el viento.
«En una mañana de Pascua como aquella en la que Waldemar Daa creyó haber encontrado el oro rojo, oí desde debajo del nido de la cigüeña un salmo que resonaba a través de los muros desolados. Era la última canción de Anna Dorothea. No había ventana; solo un agujero en la pared. El sol salió espléndido y la iluminó con su luz; ¡tenía los ojos vidriosos y el corazón roto! Así habría sido esta mañana, brillara el sol sobre ella o no. ¡La cigüeña le dio cobijo hasta su muerte! Canté en su tumba —dijo el viento—, y canté en la tumba de su padre. Sé dónde está, y también la suya, que es más de lo que sabe nadie.»
«El viejo orden cambia, dando paso al nuevo. El antiguo camino principal ahora solo lleva a campos cultivados, mientras que las tumbas apacibles quedan cubiertas por el tráfico en la nueva carretera. Pronto llega el Vapor con su hilera de vagones, pasando a toda velocidad sobre las tumbas, olvidadas, como los nombres grabados en ellas. ¡Uf! ¡Uf! ¡Vámonos ya! Esta es la historia de Waldemar Daa y sus hijas. Cuéntenla mejor ustedes mismos, si pueden», dijo el viento, mientras giraba. Y luego desapareció.
Impreso en Gran Bretaña.
Texto impreso por T. y A. Constable, impresores de Su Majestad, Edimburgo.
Ilustraciones de Henry Stone and Son, Ltd., Banbury.
FIN
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