© Libro N° 14572. El Libro De Las Hadas Rojas. Lang, Andrew. Emancipación. Diciembre 6 de 2025
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© Edición, reedición y Colección Biblioteca Emancipación:
EL LIBRO DE LAS HADAS ROJAS
Andrew Lang
El Libro De
Las Hadas Rojas
Andrew Lang
Título : El Libro De Las Hadas Rojas
Editor : Andrew Lang
Fecha de lanzamiento : 1 de mayo de 1996 [eBook #540]
Última actualización: 9 de noviembre de 2025
Idioma : Inglés
Créditos : David Widger y Charles Keller por Tina
*** INICIO DEL PROYECTO GUTENBERG EBOOK EL LIBRO DE LAS HADAS ROJAS ***
El
libro de las hadas rojas
Editado por
Andrew Lang
PARA
DOMINAR A BILLY TREMAYNE MILES
UN ESTUDIANTE PROFUNDO
PERO
UN CRÍTICO AMABLE
Contenido
PREFACIO
En una segunda exploración de los campos del País de las Hadas no
podemos esperar encontrar un segundo Perrault. Pero aún quedan bastantes buenas
historias, y se espera que algunas del Libro Rojo de las Hadas tengan el
atractivo de resultar menos conocidas que muchas de las antiguas. Los cuentos
han sido traducidos o, en el caso de los de los relatos largos de Madame
d'Aulnoy, adaptados por la Sra. Hunt del nórdico, por la Srta. Minnie Wright de
Madame d'Aulnoy, por la Sra. Lang y la Srta. Bruce de otras fuentes francesas,
por la Srta. May Sellar, la Srta. Farquharson y la Srta. Blackley del alemán,
mientras que la historia de «Sigurd» ha sido condensada por el editor a partir
de la versión en prosa de la «Saga Volsunga» del Sr. William Morris. El editor
debe agradecer a su amigo, M. Charles Marelles, por el permiso para reproducir
sus versiones de 'El flautista de Hamelín', de 'Cola de dragón' y de
'Caperucita dorada' del francés, y a M. Henri Carnoy por el mismo privilegio
con respecto a 'Las seis tontas' de La Tradition .
Lady Frances Balfour tuvo la amabilidad de copiar una versión antigua de
«Jack y las habichuelas mágicas», y los señores Smith y Elder permitieron la
publicación de dos versiones del Sr. Ralston del ruso.
Alabama
LAS DOCE PRINCESAS BAILARINAS
I
Érase una vez en el pueblo de Montignies-sur-Roc un pequeño vaquero, sin
padre ni madre. Su verdadero nombre era Michael, pero siempre lo llamaban el
Observador de Estrellas, porque cuando conducía a sus vacas por los terrenos
comunales en busca de pasto, iba con la cabeza en alto, boquiabierto.
Como tenía la piel blanca, los ojos azules y el pelo rizado por toda la
cabeza, las muchachas del pueblo solían gritarle: "Bueno, Observador de
Estrellas, ¿qué estás haciendo?" y Michael respondía: "Oh, nada"
y seguía su camino sin siquiera volverse a mirarlas.
La verdad era que las encontraba muy feas, con sus cuellos quemados por
el sol, sus grandes manos rojas, sus toscas enaguas y sus zuecos. Había oído
que en algún lugar del mundo había muchachas de cuello blanco y manos pequeñas,
que siempre vestían sedas y encajes de la más fina calidad, y eran llamadas
princesas. Y mientras sus compañeras junto al fuego no veían en las llamas más
que fantasías cotidianas, él soñaba con la dicha de casarse con una princesa.
II
Una mañana de mediados de agosto, justo al mediodía, cuando el sol
calentaba más, Miguel cenó un trozo de pan seco y se durmió bajo un roble. Y
mientras dormía, soñó que se le aparecía una bella dama, vestida con una túnica
de tela dorada, que le decía: «Ve al castillo de Beloeil, y allí te casarás con
una princesa».
Esa noche, el pequeño vaquero, que había estado pensando mucho en el
consejo de la dama del vestido dorado, contó su sueño a los granjeros. Pero,
como era natural, solo se rieron del Observador de Estrellas.
Al día siguiente, a la misma hora, volvió a acostarse bajo el mismo
árbol. La dama se le apareció por segunda vez y le dijo: «Ve al castillo de
Beloeil y te casarás con una princesa».
Por la noche, Michael les contó a sus amigos que había vuelto a tener el
mismo sueño, pero solo se rieron de él aún más. «No importa», pensó; «si la
dama se me aparece una tercera vez, haré lo que me diga».
Al día siguiente, para gran asombro de todo el pueblo, alrededor de las
dos de la tarde se oyó una voz que cantaba:
'Raleô, raleô,
¡Cómo va el ganado!'
Era el pequeño vaquero conduciendo su manada de regreso al establo.
El granjero comenzó a regañarlo furiosamente, pero él respondió en voz
baja: "Me voy", hizo un bulto con su ropa, se despidió de todos sus
amigos y con valentía se dispuso a buscar fortuna.
Hubo gran entusiasmo en todo el pueblo, y en la cima de la colina la
gente se reía a carcajadas mientras observaban al Observador de Estrellas
caminando valientemente por el valle con su bulto en el extremo de su bastón.
Era suficiente para hacer reír a cualquiera, sin duda.
III
Era bien sabido en veinte millas a la redonda que en el castillo de
Beloeil vivían doce princesas de maravillosa belleza, tan orgullosas como
hermosas, y que además eran tan sensibles y de sangre tan verdaderamente real,
que habrían sentido enseguida la presencia de un guisante en sus camas, incluso
si los colchones hubieran estado encima.
Se rumoreaba que llevaban la vida que deberían llevar las princesas,
durmiendo hasta altas horas de la madrugada y sin levantarse hasta el mediodía.
Tenían doce camas en la misma habitación, pero lo más extraordinario era que,
aunque estaban cerradas con tres cerrojos, cada mañana se encontraban sus
zapatos de satén desgastados y llenos de agujeros.
Cuando se les preguntaba qué habían estado haciendo toda la noche,
siempre respondían que habían estado durmiendo; y, en verdad, nunca se oía
ruido alguno en la habitación, ¡pero los zapatos no podían desgastarse solos!
Por último, el duque de Beloeil ordenó que se tocara la trompeta y se
hiciera una proclamación diciendo que quien descubriera cómo sus hijas
desgastaban sus zapatos debería elegir a una de ellas para esposa.
Al oír la proclamación, varios príncipes llegaron al castillo para
probar suerte. Vigilaron toda la noche tras la puerta abierta de las princesas,
pero al amanecer todos habían desaparecido, y nadie podía saber qué había sido
de ellos.
IV
Al llegar al castillo, Miguel fue directo al jardinero y le ofreció sus
servicios. Resulta que el jardinero acababa de ser despedido, y aunque el
Observador de Estrellas no parecía muy robusto, el jardinero accedió a
llevárselo, pues pensó que su bonito rostro y sus rizos dorados agradarían a
las princesas.
Lo primero que le dijeron fue que cuando las princesas se levantaran
debía entregarle a cada una un ramo, y Miguel pensó que si no tenía nada más
desagradable que hacer que eso, le iría muy bien.
Así pues, se colocó tras la puerta del dormitorio de las princesas, con
los doce ramos en una cesta. Les dio uno a cada una de las hermanas, y ellas
los tomaron sin siquiera dignarse a mirar al muchacho, excepto Lina, la menor,
quien fijó en él sus grandes ojos negros, suaves como el terciopelo, y exclamó:
«¡Oh, qué bonito es nuestro nuevo florista!». Todas las demás estallaron en
carcajadas, y la mayor señaló que una princesa jamás debería rebajarse mirando
a un jardinero.
Ahora bien, Miguel sabía perfectamente lo que les había sucedido a todos
los príncipes, pero aun así, los hermosos ojos de la princesa Lina le
inspiraban un intenso deseo de probar suerte. Desgraciadamente, no se atrevió a
presentarse, temiendo ser objeto de burlas o incluso ser expulsado del castillo
por su insolencia.
V
Sin embargo, el Astrónomo tuvo otro sueño. La dama del vestido dorado se
le apareció una vez más, sosteniendo en una mano dos laureles jóvenes, un
laurel cerezo y un laurel rosa, y en la otra un pequeño rastrillo dorado, un
pequeño cubo dorado y una toalla de seda. Se dirigió a él así:
Planta estos dos laureles en dos macetas grandes, cúbrelos con el
rastrillo, riégalos con el cubo y sécalos con la toalla. Cuando hayan crecido
como una niña de quince años, diles a cada uno: «Mi hermoso laurel, con el
rastrillo de oro te he rastrillado, con el cubo de oro te he regado, con la
toalla de seda te he secado». Después, pide lo que quieras, y los laureles te
lo darán.
Michael agradeció a la dama del vestido dorado y, al despertar, encontró
los dos laureles a su lado. Así que obedeció atentamente las órdenes de la
dama.
Los árboles crecieron muy rápido, y cuando alcanzaron la altura de una
niña de quince años, le dijo al laurel cerezo: «Mi precioso laurel cerezo, con
el rastrillo de oro te he rastrillado, con el cubo de oro te he regado, con la
toalla de seda te he secado. Enséñame a hacerme invisible». Entonces, al
instante, apareció en el laurel una hermosa flor blanca, que Michael recogió y
se puso en el ojal.
VI
Aquella noche, cuando las princesas subieron a acostarse, él las siguió
descalzo, para no hacer ruido, y se escondió debajo de una de las doce camas,
para no ocupar mucho espacio.
Las princesas comenzaron de inmediato a abrir sus armarios y cajas.
Sacaron los vestidos más suntuosos, que se pusieron ante sus espejos, y al
terminar, se giraron para admirar su apariencia.
Michael no veía nada desde su escondite, pero lo oía todo, y escuchaba a
las princesas reír y saltar de alegría. Finalmente, la mayor dijo: «Dense
prisa, hermanas, nuestras compañeras se van a impacientar». Al cabo de una
hora, cuando el Observador de Estrellas ya no oyó más ruido, se asomó y vio a
las doce hermanas con espléndidas vestiduras, con sus zapatos de satén en los
pies y en las manos los ramos que les había traído.
«¿Estás listo?», preguntó el mayor.
—Sí —respondieron los otros once a coro, y fueron tomando lugar uno a
uno detrás de ella.
Entonces la princesa mayor aplaudió tres veces y se abrió una trampilla.
Todas las princesas desaparecieron por una escalera secreta, y Michael las
siguió apresuradamente.
Mientras seguía los pasos de la Princesa Lina, pisó descuidadamente su
vestido.
«Hay alguien detrás de mí», gritó la Princesa; «me están sujetando el
vestido».
—Eres una tonta —dijo su hermana mayor—. Siempre tienes miedo de algo.
Solo te atrapó un clavo.
VII
Bajaron, bajaron, bajaron, hasta que finalmente llegaron a un pasadizo
con una puerta en un extremo, cerrada solo con un pestillo. La Princesa mayor
la abrió, y se encontraron inmediatamente en un encantador bosquecillo, cuyas
hojas estaban salpicadas de gotas de plata que brillaban a la luz de la luna.
Luego cruzaron otro bosque cuyas hojas estaban salpicadas de oro, y
después otro, donde las hojas brillaban con diamantes.
Por fin, el astrónomo divisó un gran lago, y en cuyas orillas había doce
barcas con toldos, en las que estaban sentados doce príncipes, quienes,
empuñando sus remos, esperaban a las princesas.
Cada princesa subió a uno de los botes, y Michael se deslizó en el que
llevaba a la más pequeña. Los botes se deslizaban rápidamente, pero el de Lina,
al ser más pesado, siempre iba rezagado. «Nunca habíamos ido tan despacio»,
dijo la Princesa; «¿a qué se debe?».
—No lo sé —respondió el Príncipe—. Le aseguro que estoy remando con
todas mis fuerzas.
Al otro lado del lago, el jardinero vio un hermoso castillo
espléndidamente iluminado, de donde provenía la animada música de violines,
timbales y trompetas.
En un momento tocaron tierra y la compañía saltó de los botes; y los
príncipes, después de haber amarrado firmemente sus barcas, entregaron sus
armas a las princesas y las condujeron al castillo.
VIII
Michael los siguió y entró en el salón de baile con ellos. Por todas
partes había espejos, luces, flores y tapices de damasco.
El observador de estrellas quedó completamente desconcertado ante la
magnificencia del espectáculo.
Se apartó en un rincón, admirando la gracia y belleza de las princesas.
Su hermosura era de todo tipo. Algunas eran rubias y otras morenas; algunas
tenían el cabello castaño, o rizos aún más oscuros, y otras tenían mechones
dorados. Nunca se habían visto tantas princesas hermosas juntas, pero la que el
vaquero consideró más hermosa y fascinante fue la princesita de ojos
aterciopelados.
¡Con qué entusiasmo bailaba! Apoyándose en el hombro de su pareja, pasó
como un torbellino. Sus mejillas se sonrojaron, sus ojos brillaron, y era
evidente que le encantaba bailar más que cualquier otra cosa.
El pobre muchacho envidiaba a aquellos apuestos jóvenes con quienes ella
bailaba con tanta gracia, pero no sabía cuán pocos motivos tenía para estar
celoso de ellos.
Los jóvenes eran en realidad los príncipes que, al menos cincuenta,
habían intentado robar el secreto de las princesas. Estas les habían hecho
beber una especie de filtro que les heló el corazón y les dejó solo el amor por
el baile.
IX
Bailaron hasta que los zapatos de las princesas se desgastaron hasta los
agujeros. Cuando el gallo cantó por tercera vez, los violines cesaron, y unos
niños negros sirvieron una deliciosa cena, compuesta de flores de naranja
azucaradas, hojas de rosa cristalizadas, violetas en polvo, cracknels, obleas y
otros platos que, como todos saben, son la comida favorita de las princesas.
Después de cenar, todos los bailarines regresaron a sus barcas, y esta
vez el Observador de Estrellas se subió a la de la Princesa mayor. Cruzaron de
nuevo el bosque de hojas brillantes, el bosque de hojas salpicadas de oro y el
bosque cuyas hojas brillaban con gotas de plata. Como prueba de lo que había
visto, el niño rompió una ramita de un árbol del último bosque. Lina se giró al
oír el ruido de la rama al romperse.
«¿Qué fue ese ruido?», dijo.
—No fue nada —respondió su hermana mayor—. Fue sólo el chillido de la
lechuza que se posa en una de las torres del castillo.
Mientras ella hablaba, Michael logró colarse y, subiendo corriendo las
escaleras, llegó primero a la habitación de las princesas. Abrió la ventana de
golpe y, deslizándose por la enredadera que trepaba por la pared, se encontró
en el jardín justo cuando el sol comenzaba a salir, y era hora de ponerse a
trabajar.
incógnita
Ese día, al confeccionar los ramos, Miguel escondió la rama con gotas de
plata en el ramillete destinado a la Princesa más pequeña.
Cuando Lina lo descubrió, se sorprendió mucho. Sin embargo, no les dijo
nada a sus hermanas, pero al encontrarse con el niño por casualidad mientras
caminaba bajo la sombra de los olmos, se detuvo de repente como para hablarle;
luego, cambiando de opinión, siguió su camino.
Esa misma tarde, las doce hermanas volvieron al baile, y el Observador
de Estrellas las siguió de nuevo y cruzó el lago en la barca de Lina. Esta vez
fue el Príncipe quien se quejó de que la barca parecía muy pesada.
—Es el calor —respondió la Princesa—. Yo también he estado sintiendo
mucho calor.
Durante el baile buscó por todas partes al hijo del jardinero, pero
nunca lo vio.
Cuando regresaron, Michael recogió una rama del bosque con hojas
salpicadas de oro, y ahora fue la Princesa mayor quien escuchó el ruido que
hizo al romperse.
—No es nada —dijo Lina—; sólo el grito del búho que se posa en las
torres del castillo.
XI
En cuanto se levantó, encontró la rama en su ramo. Cuando las hermanas
bajaron, se quedó un poco atrás y le preguntó al vaquero: "¿De dónde viene
esta rama?".
—Su Alteza Real lo sabe muy bien —respondió Miguel.
'¿Entonces nos has seguido?'
-Sí, Princesa.
¿Cómo lo lograste? Nunca te vimos.
"Me escondí", respondió tranquilamente el Observador de
Estrellas.
La Princesa guardó silencio un momento y luego dijo:
—¡Conoces nuestro secreto! Guárdalo. Aquí tienes la recompensa por tu
discreción. —Y le lanzó al chico una bolsa de oro.
—No vendo mi silencio —respondió Miguel y se marchó sin recoger la
bolsa.
Durante tres noches, Lina no vio ni oyó nada extraordinario; la cuarta,
oyó un crujido entre las hojas del bosque, adornadas con diamantes. Ese día,
una rama de los árboles formaba parte de su ramo.
Ella tomó aparte al astrónomo y le dijo con voz áspera:
'¿Sabes qué precio ha prometido pagar mi padre por nuestro secreto?'
—Lo sé, Princesa —respondió Miguel.
'¿No piensas decírselo?'
-Esa no es mi intención.
'¿Tienes miedo?'
-No, Princesa.
—¿Y entonces qué es lo que te hace ser tan discreto?
Pero Michael permaneció en silencio.
XII
Las hermanas de Lina la habían visto hablando con el pequeño jardinero y
se burlaron de ella por eso.
—¿Qué te impide casarte con él? —preguntó la mayor—. Tú también te
harías jardinera; es una profesión encantadora. Podrías vivir en una casita al
final del parque y ayudar a tu marido a sacar agua del pozo, y cuando nos
levantemos, podrías traernos nuestros ramos.
La Princesa Lina estaba muy enojada, y cuando el Observador de Estrellas
le presentó su ramo, lo recibió con desdén.
Michael se comportó con el mayor respeto. Nunca levantó la vista hacia
ella, pero casi todo el día ella lo sintió a su lado sin siquiera verlo.
Un día decidió contarle todo a su hermana mayor.
—¡Qué! —dijo ella—. ¡Este pícaro conoce nuestro secreto y tú nunca me lo
dijiste! Debo librarme de él cuanto antes.
'¿Pero cómo?'
—Pues, llevándolo a la torre con las mazmorras, por supuesto.
Porque así era como en los viejos tiempos las bellas princesas se
deshacían de la gente que sabía demasiado.
Pero lo más sorprendente fue que a la hermana menor no parecía agradarle
en absoluto ese método de tapar la boca del hijo del jardinero, quien, después
de todo, no le había dicho nada a su padre.
XIII
Se acordó que la cuestión se sometería a las otras diez hermanas. Todas
estaban del lado de la mayor. Entonces la hermana menor declaró que si le
ponían un dedo encima al pequeño jardinero, ella misma iría a contarle a su
padre el secreto de los agujeros en sus zapatos.
Por último se decidió que Michael sería sometido a prueba; que lo
llevarían al baile y al final de la cena le darían el filtro que le encantaría
como a los demás.
Mandaron a buscar al Observador de Estrellas y le preguntaron cómo había
logrado descubrir su secreto; pero él permaneció en silencio.
Entonces, en tono autoritario, la hermana mayor le dio la orden que
habían acordado.
Él sólo respondió:
'Obedeceré.'
Él había estado realmente presente, invisible, en el consejo de
princesas, y había oído todo; pero había decidido beber del filtro y
sacrificarse por la felicidad de la que amaba.
Sin embargo, no queriendo hacer una mala figura en el baile al lado de
los otros bailarines, se dirigió inmediatamente a los laureles y dijo:
«Mi hermoso laurel rosa, con el rastrillo de oro te he rastrillado, con
el cubo de oro te he regado, con una toalla de seda te he secado. Vísteme como
un príncipe».
Apareció una hermosa flor rosa. Michael la recogió y al instante se
encontró vestido de terciopelo, tan negro como los ojos de la princesita, con
una cofia a juego, una aguja de diamantes y una flor de laurel rosa en el ojal.
Así vestido, se presentó esa noche ante el duque de Beloeil y obtuvo
permiso para intentar descubrir el secreto de sus hijas. Su aspecto era tan
distinguido que casi nadie habría sabido quién era.
XIV
Las doce princesas subieron a acostarse. Miguel las siguió y esperó tras
la puerta abierta hasta que dieron la señal de partida.
Esta vez no cruzó en el bote de Lina. Le dio el brazo a la hermana
mayor, bailó con cada una por turnos, y fue tan elegante que todas quedaron
encantadas con él. Por fin llegó el momento de bailar con la princesita. Ella
lo encontró el mejor compañero del mundo, pero él no se atrevió a decirle ni
una sola palabra.
Cuando la llevaba de regreso a su casa, ella le dijo con voz burlona:
«Aquí estás en la cima de tus deseos: estás siendo tratado como un
príncipe.»
—No tengas miedo —respondió el Astrónomo con dulzura—. Nunca serás la
esposa de un jardinero.
La princesita lo miró con cara de miedo y él la dejó sin esperar
respuesta.
Cuando las zapatillas de satén se desgastaron, los violines dejaron de
sonar y los niños negros pusieron la mesa. Michael fue colocado junto a la
hermana mayor y frente a la menor.
Le dieron los platos más exquisitos para comer y los vinos más delicados
para beber; y para volverle más loco, le colmaron de elogios y halagos por
todas partes.
Pero él tuvo cuidado de no embriagarse ni por el vino ni por los
cumplidos.
XV
Por fin la hermana mayor hizo una señal y uno de los pajes negros trajo
una gran copa dorada.
—El castillo encantado ya no tiene secretos para ti —le dijo al
Astrónomo—. Brindemos por tu triunfo.
Dirigió una mirada persistente a la princesita y, sin dudarlo, levantó
la taza.
—¡No bebas! —gritó de repente la princesita—. Preferiría casarme con un
jardinero.
Y ella rompió a llorar.
Michael arrojó el contenido de la copa tras él, saltó por encima de la
mesa y cayó a los pies de Lina. Los demás príncipes cayeron igualmente a las
rodillas de las princesas, cada una de las cuales eligió un esposo y lo levantó
a su lado. El hechizo se rompió.
Las doce parejas se embarcaron en las barcas, que cruzaron de regreso
varias veces para transportar a los demás príncipes. Luego, todos atravesaron
los tres bosques, y al pasar la puerta del pasaje subterráneo se oyó un gran
estruendo, como si el castillo encantado se derrumbara.
Fueron directamente a la habitación del duque de Beloeil, quien acababa
de despertar. Miguel sostenía en la mano la copa de oro y reveló el secreto de
los agujeros en los zapatos.
«Elige, pues», dijo el Duque, «lo que prefieras».
—Mi elección ya está hecha —respondió el jardinero y ofreció la mano a
la princesa más joven, quien se sonrojó y bajó la mirada.
XVI
La princesa Lina no se convirtió en la esposa de un jardinero; por el
contrario, fue el astrónomo quien se convirtió en príncipe: pero antes de la
ceremonia nupcial, la princesa insistió en que su amante le contara cómo llegó
a descubrir el secreto.
Así que le mostró los dos laureles que lo habían ayudado, y ella, como
una joven prudente, pensando que le daban demasiada ventaja sobre su esposa,
los cortó de raíz y los arrojó al fuego. Y por eso las campesinas andan
cantando:
Nous n'irons plus au bois,
Les lauriers sont coupés,
y bailando en verano a la luz de la luna.
LA PRINCESA MAYBLOSSOM
Érase una vez un rey y una reina cuyos hijos habían muerto, primero uno
y luego otro, hasta que al final solo quedó una hijita, y la reina estaba
desesperada por encontrar una niñera realmente buena que la cuidara y criara.
Se envió un heraldo que tocó la trompeta en cada esquina y ordenó a las mejores
niñeras que se presentaran ante la reina para que ella pudiera elegir una para
la princesita. Así, el día señalado, todo el palacio se llenó de niñeras, que
vinieron de todos los rincones del mundo para ofrecerse, hasta que la reina
declaró que si quería ver a la mitad de ellas, debían serle traídas, una por
una, mientras estaba sentada en un bosque sombrío cerca del palacio.
Así se hizo, y las enfermeras, tras hacer una reverencia al Rey y a la
Reina, se formaron en fila ante ella para que pudiera elegir. La mayoría eran
rubias, gordas y encantadoras, pero había una de piel oscura y fea, que hablaba
un idioma extraño que nadie entendía. La Reina se preguntó cómo se atrevía a
ofrecerse, y le dijeron que se fuera, cosa que ciertamente no haría. Ante lo
cual murmuró algo y siguió adelante, ocultándose en el hueco de un árbol, desde
donde podía ver todo lo que sucedía. La Reina, sin pensarlo dos veces, eligió a
una bonita enfermera de rostro sonrosado, pero apenas había elegido, una
serpiente escondida entre la hierba la mordió en el pie, dejándola caer muerta.
La Reina se sintió muy disgustada por este accidente, pero pronto eligió a
otra, que estaba a punto de adelantarse cuando un águila pasó volando y dejó
caer una gran tortuga sobre su cabeza, que quedó hecha pedazos como una cáscara
de huevo. Ante esto, la Reina se horrorizó. Sin embargo, eligió una tercera
vez, pero sin mejor fortuna, pues la nodriza, moviéndose con rapidez, chocó
contra la rama de un árbol y se cegó con una espina. Entonces la Reina,
consternada, exclamó que debía de haber alguna influencia maligna en juego y
que no elegiría más ese día; y justo se había levantado para regresar al
palacio cuando oyó carcajadas maliciosas a sus espaldas, y al volverse vio al
feo extraño al que había despedido, quien se reía de los desastres y se burlaba
de todos, pero especialmente de la Reina. Esto molestó mucho a Su Majestad, y
estaba a punto de ordenar que la arrestaran, cuando la bruja —pues era una
bruja—, con dos golpes de varita, convocó un carro de fuego tirado por dragones
alados, y salió volando por los aires profiriendo amenazas y gritos. Al ver
esto, el Rey gritó:
—¡Ay! Ahora sí que estamos perdidos, porque no era otra que el Hada
Carabosse, que me guarda rencor desde que era niño y un día le puse azufre en
sus gachas para divertirse.
Entonces la Reina comenzó a llorar.
«Si hubiera sabido quién era», dijo, «habría hecho todo lo posible para
hacerme amiga de ella; ahora supongo que todo está perdido».
El Rey se sintió apenado por haberla asustado tanto y propuso que fueran
a celebrar un consejo sobre lo que sería mejor hacer para evitar las desgracias
que Carabosse seguramente quería traer sobre la pequeña princesa.
Así pues, todos los consejeros fueron convocados al palacio, y cuando
hubieron cerrado todas las puertas y ventanas y tapado todas las cerraduras
para que no pudieran ser oídos, hablaron del asunto y decidieron que todas las
hadas de mil leguas a la redonda deberían ser invitadas al bautizo de la
Princesa, y que la hora de la ceremonia debería mantenerse en profundo secreto,
en caso de que al Hada Carabosse se le ocurriera asistir.
La Reina y sus damas se pusieron a preparar regalos para las hadas
invitadas: para cada una, una capa de terciopelo azul, una enagua de satén
color albaricoque, un par de zapatos de tacón alto, unas agujas afiladas y unas
tijeras doradas. De todas las hadas que conocía la Reina, solo cinco pudieron
acudir el día señalado, pero enseguida comenzaron a obsequiar a la Princesa.
Una prometió que sería perfectamente hermosa, la segunda que entendería
cualquier cosa, sin importar nada, la primera vez que se lo explicaran, la
tercera que cantaría como un ruiseñor, la cuarta que triunfaría en todo lo que
emprendiera, y la quinta estaba a punto de hablar cuando se oyó un tremendo
estruendo en la chimenea, y Carabosse, cubierta de hollín, bajó rodando,
gritando:
'Digo que ella será la más desafortunada de las desafortunadas hasta que
tenga veinte años.'
Entonces la Reina y todas las hadas comenzaron a rogarle y suplicarle
que lo pensara mejor y que no fuera tan cruel con la pobre princesita, quien
jamás le había hecho daño. Pero la vieja y fea Hada solo gruñó y no respondió.
Así que la última Hada, que aún no había entregado su regalo, intentó arreglar
las cosas prometiéndole a la Princesa una vida larga y feliz después de que el
tiempo fatal hubiera pasado. Ante esto, Carabosse rió con malicia y trepó por
la chimenea, dejándolas a todas consternadas, especialmente a la Reina. Sin
embargo, entretuvo a las hadas espléndidamente y les regaló hermosas cintas, a
las que les tienen mucho cariño, además de los demás regalos.
Cuando se marchaban, el Hada mayor dijo que, según su opinión, sería
mejor encerrar a la Princesa en algún lugar, con sus doncellas, para que no
viera a nadie más hasta que cumpliera veinte años. Así que el Rey mandó
construir una torre a propósito. No tenía ventanas, así que estaba iluminada
con velas de cera, y la única forma de acceder a ella era por un pasadizo
subterráneo, con puertas de hierro separadas solo por seis metros, y había
guardias apostados por todas partes.
La Princesa se había llamado Flor de Mayo, porque era tan fresca y
floreciente como la misma Primavera, y creció alta y hermosa, y todo lo que
hacía y decía era encantador. Cada vez que el Rey y la Reina iban a verla,
estaban más encantados con ella que antes, pero aunque estaba cansada de la
torre y a menudo les rogaba que la sacaran de ella, siempre se negaban. La
niñera de la Princesa, que nunca la había abandonado, a veces le contaba sobre
el mundo exterior de la torre, y aunque la Princesa nunca había visto nada con
sus propios ojos, siempre lo comprendía perfectamente, gracias al don de la
segunda Hada. A menudo el Rey le decía a la Reina:
«Fuimos más listos que Carabosse después de todo. Nuestra Mayblossom
será feliz a pesar de sus predicciones».
Y la Reina rió hasta cansarse de la idea de haber burlado a la vieja
Hada. Habían mandado pintar el retrato de la Princesa y enviarlo a todas las
Cortes vecinas, pues en cuatro días cumpliría veinte años, y era hora de
decidir con quién se casaría. Todo el pueblo se regocijaba ante la idea de la
próxima libertad de la Princesa, y cuando llegó la noticia de que el Rey Merlín
enviaba a su embajador a pedirle matrimonio para su hijo, su alegría aumentó.
La nodriza, que mantenía a la Princesa informada de todo lo que ocurría en el
pueblo, no dejó de repetirle las noticias que tanto le preocupaban, y describió
de tal manera el esplendor con el que el embajador Fanfaronade entraría en el
pueblo, que la Princesa estaba deseando ver la procesión con sus propios ojos.
—¡Qué desgraciada soy! —exclamó—. ¡Estar encerrada en esta lúgubre torre
como si hubiera cometido algún crimen! Nunca he visto el sol, ni las estrellas,
ni un caballo, ni un mono, ni un león, salvo en imágenes, y aunque el Rey y la
Reina me dicen que me liberarán cuando tenga veinte años, creo que solo lo
dicen para entretenerme, cuando en realidad nunca piensan dejarme salir.
Y entonces empezó a llorar, y su niñera, la hija de la niñera, la
mecedora y la niñera, que la querían mucho, también lloraron buscando compañía,
de modo que solo se oían sollozos y suspiros. Era una escena de dolor. Al ver
que todos la compadecían, la Princesa decidió hacer lo que quería. Así que
declaró que se moriría de hambre si no encontraban la manera de permitirle ver
la entrada triunfal de Fanfaronade en la ciudad.
«Si realmente me amas», dijo, «lo lograrás, de una forma u otra, y el
Rey y la Reina nunca necesitarán saber nada al respecto».
Entonces la nodriza y todos los demás lloraron más fuerte que nunca y
dijeron todo lo que se les ocurrió para disuadir a la Princesa de su idea. Pero
cuanto más decían, más decidida estaba, y finalmente accedieron a hacer un
pequeño agujero en la torre, en el lado que daba a las puertas de la ciudad.
Tras rascarse y rasparse día y noche, hicieron un agujero por el que,
con gran dificultad, pudieron introducir una aguja muy fina, y por él la
Princesa vio la luz del día por primera vez. Quedó tan deslumbrada y encantada
con lo que vio, que allí se quedó, sin apartar la vista de la mirilla ni un
solo minuto, hasta que apareció la comitiva del embajador.
A la cabeza cabalgaba el propio Fanfaronade sobre un caballo blanco, que
brincaba y caracoleaba al son de las trompetas. Nada podría haber sido más
espléndido que el atuendo del embajador. Su abrigo estaba casi oculto bajo un
bordado de perlas y diamantes, sus botas eran de oro macizo y de su yelmo
ondeaban plumas escarlatas. Al verlo, la princesa perdió la razón por completo
y decidió que solo con Fanfaronade se casaría.
«Es imposible», dijo, «que su amo sea la mitad de guapo y encantador. No
soy ambiciosa, y habiendo pasado toda mi vida en esta tediosa torre, cualquier
cosa, incluso una casa en el campo, me parecerá un cambio delicioso. Estoy
segura de que compartir pan y agua con Fanfaronade me gustará mucho más que
compartir pollo asado y dulces con cualquier otra persona».
Y así siguió hablando, hablando, hablando, hasta que sus camareras se
preguntaron de dónde lo había sacado. Pero cuando intentaron detenerla,
alegando que su alto rango le impedía hacer tal cosa, no les hizo caso y les
ordenó que guardaran silencio.
Tan pronto como el embajador llegó al palacio, la Reina comenzó a buscar
a su hija.
Todas las calles estaban cubiertas de alfombras y las ventanas estaban
llenas de damas que esperaban ver a la Princesa y llevaban cestas de flores y
dulces para colmarla a su paso.
Apenas habían empezado a preparar a la Princesa cuando llegó un enano,
montado en un elefante. Venía de parte de las cinco hadas y traía para la
Princesa una corona, un cetro y una túnica de brocado dorado, con una enagua
maravillosamente bordada con alas de mariposa. También enviaron un cofre de
joyas, tan espléndido que nadie había visto nada igual, y la Reina quedó
deslumbrada al abrirlo. Pero la Princesa apenas echó un vistazo a ninguno de
estos tesoros, pues solo pensaba en la Fanfaronada. El enano fue recompensado
con una moneda de oro y decorado con tantas cintas que apenas se le veía. La
Princesa envió a cada una de las hadas una rueca nueva con una rueca de madera
de cedro, y la Reina dijo que debía revisar sus tesoros y encontrar algo muy
encantador para enviárselos también.
Cuando la Princesa se vistió con todas las cosas hermosas que el Enano
le había traído, estaba más hermosa que nunca, y mientras caminaba por las
calles la gente gritaba: "¡Qué bonita es! ¡Qué bonita es!".
La procesión estaba compuesta por la Reina, la Princesa, cinco docenas
de otras princesas, sus primas, y diez docenas de princesas provenientes de los
reinos vecinos. Mientras avanzaban a paso majestuoso, el cielo comenzó a
oscurecerse; de repente, rugió el trueno y la lluvia y el granizo cayeron a
cántaros. La Reina se cubrió la cabeza con su manto real, y todas las princesas
hicieron lo mismo con sus colas. Mayblossom estaba a punto de seguir su ejemplo
cuando se oyó un graznido aterrador, como el de un inmenso ejército de cuervos,
grajos, grajos comunes, lechuzas y todas las aves de mal agüero. En ese mismo
instante, un enorme búho se acercó a la Princesa y la cubrió con un pañuelo
tejido con telarañas y bordado con alas de murciélago. Entonces, unas carcajadas
burlonas resonaron en el aire, y adivinaron que se trataba de otra de las
desagradables bromas del Hada Carabosse.
La Reina se asustó ante tan mal augurio y trató de quitarle a la
Princesa el pañuelo negro, pero realmente parecía como si tuviera que
clavárselo, pues estaba tan apretado.
—¡Ah! —exclamó la Reina—. ¿Nada puede apaciguar a esta enemiga nuestra?
¿De qué sirvió que le enviara más de cincuenta libras de dulces y otra cantidad
del mejor azúcar, sin mencionar dos jamones de Westfalia? Está tan enfadada
como siempre.
Mientras se lamentaba así, y todos estaban tan empapados como si los
hubieran arrastrado por un río, la Princesa seguía pensando en el embajador, y
justo en ese momento este apareció ante ella, con el Rey, y hubo un gran toque
de trompetas, y todo el pueblo gritó más fuerte que nunca. Fanfaronade no solía
quedarse sin palabras, pero cuando vio a la Princesa, era mucho más hermosa y
majestuosa de lo que esperaba, que solo pudo balbucear unas pocas palabras,
olvidándose por completo de la arenga que había estado aprendiendo durante
meses, y que conocía tan bien que la había repetido en sueños. Para ganar
tiempo y recordar al menos una parte, hizo varias reverencias a la Princesa,
quien, a su lado, hizo media docena de reverencias sin detenerse a pensar, y luego
dijo, para aliviar su evidente turbación:
—Señor Embajador, estoy seguro de que todo lo que pretende decir es
encantador, ya que es usted quien lo dice; pero entremos rápidamente en
palacio, que llueve a cántaros, y la malvada Hada Carabosse se divertirá al
vernos a todos aquí empapados. Cuando estemos a cubierto, podremos reírnos de
ella.
Ante esto, el Embajador recuperó la compostura y respondió galantemente
que el Hada había previsto, evidentemente, las llamas que encenderían los
brillantes ojos de la Princesa y había enviado este diluvio para extinguirlas.
Entonces ofreció la mano para guiar a la Princesa, y ella dijo en voz baja:
Como no podría imaginar cuánto lo aprecio, Sir Fanfaronade, me veo
obligado a decirle claramente que, desde que lo vi entrar en la ciudad en su
hermoso caballo encabritado, lamento que haya venido a hablar en nombre de otro
en lugar de por sí mismo. Así que, si lo piensa como yo, me casaré con usted en
lugar de con su amo. Claro que sé que no es un príncipe, pero le tendré tanto
cariño como si lo fuera, y podremos irnos a vivir a algún rincón acogedor del
mundo y ser tan felices como los días.
El embajador pensó que estaba soñando y apenas podía creer lo que decía
la bella princesa. No se atrevió a responder, solo apretó la mano de la
princesa hasta lastimarle el meñique, pero ella no gritó. Al llegar al palacio,
el rey besó a su hija en ambas mejillas y dijo:
'Mi pequeño corderito, ¿estás dispuesta a casarte con el hijo del gran
rey Merlín, ya que este embajador ha venido en su nombre a buscarte?'
—Si le parece bien, señor —dijo la princesa haciendo una reverencia.
—Yo también doy mi consentimiento —dijo la Reina—; así que quede
preparado el banquete.
Esto se hizo a toda velocidad y todos festejaron excepto Mayblossom y
Fanfaronade, quienes se miraron unos a otros y olvidaron todo lo demás.
Tras el banquete vino un baile, y después otro ballet, y al final todos
estaban tan cansados que se quedaron dormidos donde él estaba. Solo los
enamorados estaban despiertos como ratones, y la Princesa, viendo que no había
nada que temer, le dijo a Fanfaronade:
"Démonos prisa y huyamos, porque nunca tendremos una oportunidad
mejor que ésta".
Entonces tomó la daga del Rey, que estaba en una vaina de diamantes, y
el pañuelo de la Reina, y le dio la mano a Fanfaronade, que llevaba una
linterna, y corrieron juntos por la calle fangosa hasta la orilla del mar. Allí
subieron a un pequeño bote en el que dormía el pobre barquero, y cuando
despertó y vio a la bella Princesa, con todos sus diamantes y su pañuelo de
tela de araña, no supo qué pensar y obedeció al instante cuando ella le ordenó
partir. No pudieron ver ni la luna ni las estrellas, pero en el pañuelo de la
Reina había un carbunclo que brillaba como cincuenta antorchas. Fanfaronade le
preguntó a la Princesa adónde le gustaría ir, pero ella solo respondió que no
le importaba adónde fuera mientras él estuviera con ella.
—Pero, princesa —dijo—, no me atrevo a llevarte de vuelta a la corte del
rey Merlín. Consideraría que la horca es demasiado buena para mí.
«Oh, en ese caso», respondió, «sería mejor que fuéramos a la Isla
Ardilla; es bastante solitaria y está demasiado lejos para que alguien pueda
seguirnos hasta allí».
Entonces ordenó al viejo barquero que dirigiera el barco hacia la Isla
Ardilla.
Mientras tanto, amanecía, y el Rey, la Reina y todos los cortesanos
empezaron a despertarse y a frotarse los ojos, pensando que era hora de
terminar los preparativos de la boda. La Reina pidió su pañuelo para lucir
elegante. Entonces hubo un correr de un lado a otro, y una búsqueda por todas
partes: registraron todo, desde los armarios hasta las estufas, y la propia
Reina corrió del desván al sótano, pero el pañuelo no estaba por ninguna parte.
Para entonces, el Rey había perdido su daga, y la búsqueda comenzó de
nuevo. Abrieron cajas y cofres cuyas llaves se habían perdido durante cien
años, y encontraron multitud de objetos curiosos, pero no la daga. El Rey se
arrancó la barba y la Reina se arrancó el pelo, pues el pañuelo y la daga eran
los objetos más valiosos del reino.
Cuando el Rey vio que la búsqueda era inútil, dijo:
«No importa, apresurémonos a terminar la boda antes de que se pierda
algo más». Y luego preguntó dónde estaba la Princesa. Ante esto, su niñera se
adelantó y dijo:
«Señor, la he estado buscando estas dos horas, pero no la encuentro por
ningún lado». Esto fue más de lo que la Reina pudo soportar. Dio un grito de
alarma y se desmayó, y tuvieron que verterle dos barriles de agua de colonia
antes de que se recuperara. Cuando volvió en sí, todos buscaban a la Princesa
con gran terror y confusión, pero como no aparecía, el Rey le dijo a su paje:
'Ve a buscar al embajador Fanfaronade, que sin duda está durmiendo en
algún rincón, y cuéntale la triste noticia.'
Así pues, el paje buscó por todas partes, pero no encontró a
Fanfaronade, ni a la Princesa, ni la daga, ni el pañuelo.
Entonces el Rey convocó a sus consejeros y guardias, y, acompañado por
la Reina, entró en su gran salón. Como no había tenido tiempo de preparar su
discurso con antelación, el Rey ordenó que se guardara silencio durante tres
horas, y al cabo de ese tiempo habló como sigue:
¡Escuchen, grandes y pequeños! Mi querida hija Mayblossom se ha perdido:
no sé si la han robado o si simplemente ha desaparecido. El pañuelo de la Reina
y mi espada, que valen su peso en oro, también han desaparecido, y, lo peor de
todo, el embajador Fanfaronade no se encuentra por ninguna parte. Mucho me temo
que el Rey, su señor, al no recibir noticias suyas, vendrá a buscarlo entre
nosotros y nos acusará de haberlo hecho picadillo. Quizás podría soportarlo
incluso si tuviera dinero, pero les aseguro que los gastos de la boda me han
arruinado por completo. Aconséjenme, pues, mis queridos súbditos, qué mejor
manera de recuperar a mi hija, Fanfaronade y lo demás.
Éste fue el discurso más elocuente que se haya oído del Rey, y cuando
todos terminaron de admirarlo, el Primer Ministro respondió:
Señor, todos lamentamos mucho verlo tan afligido. Daríamos todo lo que
valiera la pena por eliminar la causa de su dolor, pero esto parece ser otra de
las artimañas del Hada Carabosse. Los veinte años de mala suerte de la Princesa
aún no habían terminado, y la verdad, a decir verdad, noté que Fanfaronade y la
Princesa parecían admirarse profundamente. Quizás esto pueda dar alguna pista
sobre el misterio de su desaparición.
En ese momento la Reina lo interrumpió, diciendo: «Tenga cuidado con lo
que dice, señor. Créame, la princesa Mayblossom fue demasiado bien educada como
para pensar en enamorarse de un embajador».
Ante esto, la niñera se adelantó y, arrodillándose, confesó cómo habían
hecho el pequeño agujero en la torre, y cómo la princesa había declarado, al
ver al embajador, que se casaría con él y con nadie más. Entonces la Reina se
enfadó mucho y regañó tanto a la niñera, a la mecedora y a la niñera que
temblaron en los zapatos. Pero el almirante Tricornio la interrumpió, gritando:
'Vámonos en busca de ese inútil de Fanfaronade, porque sin duda se ha
fugado con nuestra Princesa.'
Entonces se oyó un gran aplauso, y todos gritaron: "¡Sigamos tras
él!".
Así que mientras unos se embarcaban en el mar, otros corrían de reino en
reino tocando tambores y trompetas, y dondequiera que se reunía una multitud
gritaban:
«Quien quiera una bonita muñeca, dulces de todo tipo, unas tijeretas,
una bata dorada y un gorro de satén, no tiene más que decir dónde ha escondido
Fanfaronade a la Princesa Mayblossom.»
Pero la respuesta en todas partes era: "Debes ir más lejos, no los
hemos visto".
Sin embargo, quienes fueron por mar tuvieron más suerte, pues tras
navegar un rato, notaron una luz delante de ellos que ardía de noche como un
gran fuego. Al principio no se atrevieron a acercarse, sin saber qué era, pero
poco a poco se quedó fija sobre la Isla Ardilla, pues, como ya habrán
adivinado, la luz era el resplandor del carbunclo. Al desembarcar en la isla,
la Princesa y Fanfaronade le habían dado al barquero cien monedas de oro y le
habían hecho prometer solemnemente que no diría a nadie dónde las había
llevado; pero lo primero que ocurrió fue que, al alejarse remando, se metió en
medio de la flota, y antes de que pudiera escapar, el Almirante lo vio y envió
un bote tras él.
Al registrarlo, encontraron las piezas de oro en su bolsillo, y como
eran monedas nuevas, acuñadas en honor a la boda de la Princesa, el Almirante
tuvo la certeza de que el barquero debía haber recibido dinero de la Princesa
para ayudarla en su huida. Pero no respondió a ninguna pregunta y fingió ser
sordomudo.
Entonces el Almirante dijo: «¡Ay! ¿Es sordomudo? ¡Átenlo al mástil y
denle a probar el látigo! ¡No conozco nada mejor que eso para curar a los
sordomudos!».
Y cuando el viejo barquero vio que hablaba en serio, contó todo lo que
sabía acerca del caballero y la dama que había desembarcado en la Isla Ardilla,
y el Almirante supo que debían ser la Princesa y Fanfaronade; así que dio la
orden para que la flota rodeara la isla.
Mientras tanto, la princesa Mayblossom, que para entonces estaba
terriblemente dormida, había encontrado un montículo de hierba a la sombra, y
arrojándose allí ya había caído en un sueño profundo, cuando Fanfaronade, que
estaba hambrienta y no dormida, vino y la despertó, diciendo muy enfadada:
—Por favor, señora, ¿cuánto tiempo piensa quedarse aquí? No veo nada
para comer, y aunque sea usted muy encantadora, verla no me impide morirme de
hambre.
—¡Qué! ¡Fanfarronada! —dijo la Princesa, incorporándose y frotándose los
ojos—. ¿Es posible que cuando estoy aquí contigo quieras algo más? Deberías
estar pensando todo el tiempo en lo feliz que eres.
—¡Feliz! —exclamó—. Digo, más bien, infeliz. Desearía con todo mi
corazón que volvieras a tu oscura torre.
—Cariño, no te enfades —dijo la princesa—. Iré a ver si puedo
encontrarte alguna fruta silvestre.
—Ojalá encontraras un lobo que te comiera —gruñó Fanfaronade.
La Princesa, consternada, corría de un lado a otro por el bosque,
rasgándose el vestido y lastimándose las manos blancas con las espinas y las
zarzas, pero no encontraba nada bueno para comer, y finalmente tuvo que
regresar afligido a Fanfaronade. Al ver que venía con las manos vacías, se
levantó y la dejó, refunfuñando para sí.
Al día siguiente volvieron a buscar, pero sin mayor éxito.
—¡Ay! —dijo la princesa—. Si pudiera encontrar algo para que comieras,
no me importaría pasar hambre.
—No, tampoco me importaría —respondió Fanfaronade.
—¿Es posible —dijo ella— que no te importe si muero de hambre? ¡Ay,
Fanfaronade, dijiste que me amabas!
«Eso fue cuando estábamos en un lugar completamente distinto y no tenía
hambre», dijo. «Morirse de hambre y sed en una isla desierta cambia mucho las
ideas».
Ante esto la Princesa se sintió terriblemente enojada y se sentó bajo un
rosal blanco y comenzó a llorar amargamente.
«Felices rosas», pensó, «solo tienen que florecer al sol y ser
admiradas, y nadie puede ser cruel con ellas». Y las lágrimas corrieron por sus
mejillas y salpicaron las raíces del rosal. De pronto se sorprendió al ver que
todo el rosal crujía y se sacudía, y una suave vocecita, proveniente del
capullo más hermoso, dijo:
—¡Pobre princesa! Mira en el tronco de ese árbol y encontrarás un panal,
pero no seas tan tonta como para compartirlo con Fanfaronade.
Mayblossom corrió hacia el árbol, y efectivamente allí estaba la miel.
Sin perder un instante, corrió con ella hacia Fanfaronade, gritando
alegremente:
Mira, aquí hay un panal que encontré. Podría comérmelo yo solo, pero
prefiero compartirlo contigo.
Pero sin mirarla ni agradecerle, le arrebató el panal de las manos y se
lo comió entero, sin ofrecerle un bocado. De hecho, cuando ella le pidió un
poco con humildad, él le dijo con sarcasmo que era demasiado dulce para ella y
que le estropearía los dientes.
Mayblossom, más abatida que nunca, se alejó tristemente y se sentó bajo
un roble, y sus lágrimas y suspiros eran tan lastimosos que el roble la
abanicaba con sus hojas susurrantes y decía:
Ánimo, bella princesa, aún no todo está perdido. Toma esta jarra de
leche y bébetela, y hagas lo que hagas, no dejes ni una gota para Fanfaronade.
La Princesa, completamente asombrada, miró a su alrededor y vio una gran
jarra llena de leche, pero antes de que pudiera llevársela a los labios, el
pensamiento de lo sedienta que debía estar Fanfaronade, después de haber comido
al menos quince libras de miel, la hizo correr hacia él y decirle:
'Aquí tienes una jarra de leche; bebe un poco, porque estoy seguro de
que tienes sed; pero te ruego que guardes un poco para mí, porque me estoy
muriendo de hambre y de sed.'
Pero él agarró el cántaro y bebió todo su contenido de un solo trago, y
luego lo hizo pedazos contra la piedra más cercana, diciendo con una sonrisa
maliciosa: "Como no has comido nada, no puedes tener sed".
—¡Ah! —exclamó la princesa—. Estoy bien castigada por haber decepcionado
al Rey y a la Reina y por haberme fugado con este embajador del que no sabía
nada.
Y diciendo esto, se adentró en la espesura del bosque y se sentó bajo un
espino, donde cantaba un ruiseñor. De pronto lo oyó decir: «Busca bajo el
arbusto, princesa; encontrarás azúcar, almendras y algunas tartas. Pero no seas
tan tonta como para ofrecerle algo a Fanfaronade». Y esta vez la princesa, que
se desmayaba de hambre, siguió el consejo del ruiseñor y comió sola lo que
encontró. Pero Fanfaronade, al ver que había encontrado algo bueno y no iba a
compartirlo con él, corrió tras ella con tal furia que sacó apresuradamente el
carbunclo de la reina, que tenía la propiedad de volver invisibles a las
personas en peligro, y cuando estuvo a salvo de él, le reprochó amablemente su
crueldad.
Mientras tanto, el almirante Sombrero de Tres Patas había enviado a Jack
el Parlanchín de las Botas de Paja, mensajero ordinario del Primer Ministro,
para informar al Rey que la Princesa y el Embajador habían desembarcado en la
Isla Ardilla, pero que, al desconocer el territorio, no los había perseguido
por temor a ser capturados por enemigos ocultos. Sus Majestades se alegraron
muchísimo con la noticia, y el Rey mandó traer un gran libro, cada hoja de ocho
anas de largo. Era obra de un Hada muy astuta y contenía una descripción de
toda la tierra. Pronto descubrió que la Isla Ardilla estaba deshabitada.
«Ve», le dijo a Jack el Parlanchín, «dile al Almirante de mi parte que
desembarque de inmediato. Me sorprende que no lo haya hecho antes». En cuanto
este mensaje llegó a la flota, se hicieron todos los preparativos para la
guerra, y el ruido fue tan grande que llegó a oídos de la Princesa, quien
corrió de inmediato a proteger a su amado. Como él no era muy valiente, aceptó
su ayuda con gusto.
«Quédense detrás de mí», dijo ella, «y yo sostendré el carbunclo que nos
hará invisibles, y con la daga del Rey los protegeré del enemigo». Así que,
cuando los soldados desembarcaron, no vieron nada, pero la Princesa los tocó
uno tras otro con la daga, y cayeron inconscientes sobre la arena. Así que, al
final, el Almirante, al ver que había algún encantamiento, ordenó
apresuradamente que se tocara la retirada e hizo que sus hombres volvieran a
sus botes en medio de una gran confusión.
Fanfaronade, quedándose de nuevo con la Princesa, empezó a pensar que si
lograba librarse de ella y apoderarse del carbunclo y la daga, podría escapar.
Así que, mientras caminaban de vuelta por los acantilados, le dio un fuerte
empujón a la Princesa, esperando que cayera al mar; pero ella se apartó tan
rápido que solo logró perder el equilibrio, y él se cayó, hundiéndose en el
fondo del mar como un trozo de plomo, y nunca más se supo de él. Mientras la
Princesa lo observaba horrorizada, un ruido sobre su cabeza atrajo su atención,
y al levantar la vista vio dos carros que se acercaban rápidamente desde
direcciones opuestas. Uno era brillante y reluciente, tirado por cisnes y pavos
reales, mientras que el Hada que lo montaba era hermosa como un rayo de sol;
pero el otro, tirado por murciélagos y cuervos, contenía a un pequeño enano
aterrador, vestido con una piel de serpiente y con un gran sapo en la cabeza
como capucha. Los carros chocaron con un estruendo espantoso en el aire, y la
Princesa observó con ansiedad y sin aliento la furiosa batalla que se libraba
entre la bella Hada con su lanza dorada y el horrible Enanito con su pica
oxidada. Pero pronto se hizo evidente que la Bella llevaba la delantera, y el
Enano giró sus cabezas de murciélago y se alejó, confuso, mientras el Hada
descendía hasta donde estaba la Princesa y le decía, sonriendo: «Ya ves,
Princesa, he derrotado por completo a esa malvada Carabosse. ¡¿Lo creerás?! De
hecho, quería reclamar autoridad sobre ti para siempre, porque saliste de la torre
cuatro días antes de que se cumplieran los veinte años. Sin embargo, creo que
he zanjado sus pretensiones, y espero que seas muy feliz y disfrutes de la
libertad que he conseguido para ti».
La Princesa le dio las gracias efusivamente, y entonces el Hada envió a
uno de sus pavos reales a su palacio para traer un magnífico manto para
Mayblossom, quien sin duda lo necesitaba, pues el suyo estaba hecho jirones por
las espinas y las zarzas. Otro pavo real fue enviado al Almirante para
anunciarle que ya podía desembarcar a salvo, lo cual hizo de inmediato,
trayendo consigo a todos sus hombres, incluso a Jack el Parlanchín, quien, al
pasar por el asador donde se asaba la cena del Almirante, lo agarró y se lo
llevó.
El almirante Cocked-Hat se sorprendió enormemente al encontrarse con el
carro dorado, y aún más al ver a dos hermosas damas caminando bajo los árboles
un poco más lejos. Al llegar a ellas, reconoció a la princesa, se arrodilló y
le besó la mano con gran alegría. Entonces ella lo presentó al Hada y le contó
cómo Carabosse había sido finalmente derrotado, y él agradeció y felicitó al
Hada, quien fue muy amable con él. Mientras hablaban, ella exclamó de repente:
'Declaro que huelo una cena sabrosa.'
—Pues sí, señora, aquí está —dijo Jack el Parlanchín, levantando el
asador, donde se retorcían todos los faisanes y perdices—. ¿Podría Su Alteza
probar alguno?
—Por supuesto —dijo el Hada—, sobre todo porque la Princesa seguramente
estará encantada de disfrutar de una buena comida.
Así que el Almirante mandó traer a su barco todo lo necesario, y
festejaron alegremente bajo los árboles. Para cuando terminaron, el pavo real
regresó con una túnica para la Princesa, con la que la Hada la vistió. Era de
brocado verde y dorado, bordado con perlas y rubíes, y su larga cabellera
dorada estaba recogida con hileras de diamantes y esmeraldas, y coronada con
flores. El Hada la hizo subir a su lado en el carro dorado y la llevó a bordo
del barco del Almirante, donde se despidió, enviando numerosos mensajes de
amistad a la Reina y pidiéndole a la Princesa que le dijera que era la quinta
Hada que asistía al bautizo. Entonces se dispararon salvas, la flota levó
anclas y muy pronto llegaron al puerto. Allí esperaban el Rey y la Reina,
quienes recibieron a la Princesa con tanta alegría y amabilidad que no pudo
pronunciar ni una palabra para expresar cuánto lamentaba haber huido con un
embajador tan desanimado. Pero, después de todo, todo debía de ser culpa de
Carabosse. Justo en ese momento afortunado, ¿quién sino el hijo del rey Merlín,
inquieto por no recibir noticias de su embajador, había partido con una
magnífica escolta de mil jinetes y treinta guardaespaldas con uniformes dorados
y escarlata, para ver qué pasaba? Como era cien veces más apuesto y valiente
que el embajador, la princesa descubrió que le caería muy bien. Así que la boda
se celebró de inmediato, con tanto esplendor y regocijo que todas las
desgracias anteriores quedaron olvidadas. [1]
[1] La Princesa Printanière. Por Mme.
d'Aulnoy.
CASTILLO DE SORIA MORIA
Había una vez una pareja que tenía un hijo llamado Halvor. Desde
pequeño, no quería trabajar y se limitaba a rastrillar las cenizas. Sus padres
lo enviaron lejos para que aprendiera varias cosas, pero Halvor no se quedaba
en ningún sitio, pues después de dos o tres días de ausencia, siempre se
escapaba de su amo, volvía corriendo a casa y se sentaba en el rincón de la
chimenea a escarbar entre las cenizas.
Un día, sin embargo, un capitán de barco llegó y le preguntó a Halvor si
le apetecía ir con él a navegar y contemplar tierras extranjeras. Y a Halvor le
apetecía, así que no tardó en prepararse.
No tengo idea de cuánto tiempo navegaron, pero después de mucho, mucho
tiempo hubo una terrible tormenta, y cuando pasó y todo volvió a la calma, no
sabían dónde estaban, porque habían sido arrastrados a una costa extraña de la
que ninguno de ellos tenía conocimiento.
Como no había viento en absoluto, se quedaron allí en calma, y Halvor
le pidió al capitán que le permitiera bajar a tierra para mirar a su alrededor,
pues preferiría hacer eso que quedarse allí durmiendo.
—¿Crees que estás en condiciones de ir a un lugar donde la gente pueda
verte? —dijo el capitán—. ¡No tienes más ropa que esos harapos con los que
andas!
Halvor siguió pidiendo permiso y finalmente lo consiguió, pero debía
regresar de inmediato si el viento comenzaba a levantarse.
Así que desembarcó, y era un país encantador; dondequiera que iba, había
amplias llanuras con campos y prados, pero no se veía gente. El viento empezó a
arreciar, pero Halvor pensó que aún no había visto suficiente y que le gustaría
caminar un poco más, por si acaso encontraba a alguien. Al cabo de un rato,
llegó a un gran camino, tan liso que un huevo podría haber rodado por él sin
romperse. Halvor lo siguió, y al anochecer, vio un gran castillo a lo lejos,
con luces en él. Como llevaba caminando todo el día y no había traído nada para
comer, tenía un hambre terrible. Sin embargo, cuanto más se acercaba al
castillo, más miedo sentía.
Un fuego ardía en el castillo, y Halvor entró en la cocina, que era más
magnífica que cualquier cocina que hubiera visto. Había vasijas de oro y plata,
pero no se veía ni un solo ser humano. Tras un rato, Halvor permaneció allí,
sin que nadie saliera, entró y abrió una puerta. Dentro, una princesa estaba
sentada hilando en su rueca.
—¡No! —gritó—. ¿Acaso los cristianos se atreven a venir aquí? Pero lo
mejor que pueden hacer es irse, porque si no, el trol los devorará. Aquí vive
un trol de tres cabezas.
«Me habría alegrado mucho si hubiera tenido cuatro cabezas más, porque
me habría gustado ver a ese tipo», dijo el joven; «y no me iré, porque no he
hecho ningún daño, pero debes darme algo de comer, porque tengo un hambre
terrible».
Cuando Halvor hubo comido hasta saciarse, la Princesa le dijo que
intentara manejar la espada que colgaba en la pared, pero no pudo manejarla, ni
siquiera pudo levantarla.
—Pues bien, entonces tendrás que beber un trago de esa botella que está
colgada a su lado, porque eso es lo que hace el Troll cada vez que sale y
quiere usar la espada —dijo la Princesa.
Halvor bebió un trago y en un instante blandió la espada con total
facilidad. Pensó que ya era hora de que el trol apareciera, y en ese preciso
instante apareció, jadeando.
Halvor se puso detrás de la puerta.
—¡Hutetu! —dijo el trol al asomar la cabeza por la puerta—. ¡Aquí huele
como si hubiera sangre de cristiano!
—Sí, aprenderéis que sí lo hay —dijo Halvor, y cortó todas sus cabezas.
La princesa estaba tan contenta de ser libre que bailó y cantó, pero
luego se acordó de sus hermanas y dijo: "¡Si mis hermanas también fueran
libres!"
«¿Dónde están?», preguntó Halvor.
Así que ella le dijo dónde estaban. A uno de ellos lo había llevado un
trol a su castillo, que estaba a seis millas de distancia, y al otro lo habían
llevado a un castillo que estaba a nueve millas aún más lejos.
«Pero ahora», dijo ella, «primero debes ayudarme a sacar este cadáver de
aquí».
Halvor era tan fuerte que lo recogió todo y lo dejó todo limpio y
ordenado en un abrir y cerrar de ojos. Así que comieron y bebieron, y fueron
felices, y a la mañana siguiente partió con la luz grisácea del amanecer. No se
dio descanso, sino que caminó o corrió todo el día. Cuando avistó el castillo,
volvió a sentir un poco de miedo. Era mucho más espléndido que el otro, pero
tampoco allí se veía a nadie. Así que Halvor fue a la cocina y no se quedó
allí, sino que entró directamente.
—¡No! ¿Se atreven los cristianos a venir aquí? —exclamó la segunda
Princesa—. No sé cuánto tiempo hace que vine, pero en todo ese tiempo no he
visto a un cristiano. Será mejor que te vayas de inmediato, porque aquí vive un
trol con seis cabezas.
—No, no iré —dijo Halvor—; incluso si tuviera seis más, no iría.
«Te tragará vivo», dijo la Princesa.
Pero ella habló en vano, pues Halvor no quería irse; no le tenía miedo
al Troll, pero necesitaba algo de comer y beber, pues tenía hambre después del
viaje. Así que ella le dio todo lo que quiso, y luego intentó una vez más
obligarlo a irse.
—No —dijo Halvor—, no iré, porque no he hecho nada malo y no tengo
motivos para tener miedo.
—No hará preguntas sobre eso —dijo la Princesa—, pues te llevará sin
permiso ni derecho; pero como no quieres ir, prueba a manejar esa espada que
usa el Troll en la batalla.
Como no podía blandir la espada, la princesa le dijo que tomara un trago
del frasco que colgaba a su lado y que cuando lo hubiera hecho podría empuñar
la espada.
Poco después llegó el Troll, tan grande y corpulento que tuvo que
desviarse para pasar por la puerta. Cuando el Troll metió la primera cabeza,
gritó: "¡Hutetu! ¡Aquí huele a sangre de cristiano!".
Con eso, Halvor cortó la primera cabeza, y así sucesivamente con las
demás. La Princesa estaba encantada, pero entonces recordó a sus hermanas y
deseó que también fueran libres. Halvor pensó que podría lograrlo y quiso
partir de inmediato; pero primero tenía que ayudar a la Princesa a retirar el
cuerpo del Troll, así que no fue hasta la mañana que emprendió su camino.
Había un largo camino hasta el castillo, y caminó y corrió para llegar a
tiempo. Al anochecer lo divisó, y era mucho más magnífico que los otros. Y esta
vez no tuvo el menor miedo, sino que fue a la cocina y luego directamente al
interior del castillo. Allí estaba sentada una princesa, tan hermosa que nunca
hubo nadie que la igualara. Ella también dijo lo que los demás habían dicho,
que ningún cristiano había estado allí desde su llegada, y le rogó que se fuera
de nuevo, o si no, el trol se lo tragaría vivo. El trol tenía nueve cabezas, le
dijo.
—Sí, y si le añadieran nueve a los nueve, y luego nueve más todavía, no
me iría —dijo Halvor, y fue a pararse junto a la estufa.
La Princesa le rogó muy amablemente que fuera para que el Troll no la
devorara; pero Halvor dijo: "Que venga cuando quiera".
Entonces le dio la espada del Troll y le pidió que bebiera un poco del
frasco para poder manejarla.
En ese mismo momento llegó el Troll, respirando con dificultad, y era
mucho más grande y corpulento que los otros, y él también se vio obligado a
moverse de lado para entrar por la puerta.
—¡Hutetu! ¡Qué olor a sangre cristiana hay aquí! —dijo.
Entonces Halvor cortó la primera cabeza, y después las demás, pero la
última fue la más difícil de todas, y fue el trabajo más duro que Halvor había
hecho jamás para sacársela, pero todavía creía que tendría la fuerza suficiente
para hacerlo.
Y entonces todas las princesas llegaron al castillo, y estaban juntas
otra vez, y eran más felices que nunca en sus vidas; y estaban encantadas con
Halvor, y él con ellas, y él debía elegir a la que más le gustara; pero de las
tres hermanas, la más joven lo amaba más.
Pero Halvor andaba de un lado a otro, tan extraño, tan triste y
silencioso, que las princesas le preguntaron qué anhelaba y si no le gustaba
estar con ellas. Él respondió que sí le gustaba estar con ellas, pues tenían lo
suficiente para vivir, y él estaba muy a gusto allí; pero anhelaba volver a
casa, pues sus padres vivían, y tenía un gran deseo de volver a verlos.
Pensaron que esto podría hacerse fácilmente.
«Podréis ir y regresar con perfecta seguridad si seguís nuestro
consejo», dijeron las princesas.
Entonces dijo que no haría nada que ellos no quisieran.
Entonces lo vistieron tan espléndidamente que parecía el hijo de un rey;
y le pusieron un anillo en el dedo, que le permitiría ir y volver deseándolo,
pero le dijeron que no debía tirarlo ni decir sus nombres; porque si lo hacía,
toda su magnificencia llegaría a su fin, y entonces nunca los volvería a ver.
—¡Si volviera a casa, o si mi casa estuviera aquí! —dijo Halvor, y
apenas lo había deseado, se le concedió. Halvor estaba de pie frente a la
cabaña de sus padres sin darse cuenta de lo que hacía. La oscuridad de la noche
se cernía sobre ellos, y cuando el padre y la madre vieron entrar a un extraño
tan espléndido y majestuoso, se sobresaltaron tanto que ambos comenzaron a
hacer reverencias.
Halvor preguntó entonces si podía quedarse allí y tener alojamiento para
pasar la noche. No, desde luego que no. «No podemos darte ese alojamiento»,
dijeron, «porque no tenemos nada de lo necesario cuando un gran señor como tú
tiene que ser agasajado. Será mejor que subas a la granja. No está lejos, desde
aquí se ven las chimeneas, y allí tienen de todo en abundancia».
Halvor no quería ni oír hablar de eso, estaba absolutamente decidido a
quedarse donde estaba; pero los ancianos se mantuvieron firmes en su palabra y
le dijeron que debía ir a la granja, donde podría conseguir carne y bebida,
mientras que ellos ni siquiera tenían una silla para ofrecerle.
—No —dijo Halvor—. No subiré hasta mañana temprano; déjame pasar la
noche aquí. Puedo sentarme junto al hogar.
No pudieron decir nada al respecto, así que Halvor se sentó en el hogar
y comenzó a rastrillar las cenizas tal como lo había hecho antes, cuando yacía
allí holgazaneando.
Charlaron mucho sobre muchas cosas, y le contaron a Halvor esto y
aquello, y finalmente él les preguntó si nunca habían tenido hijos.
«Sí», dijeron; habían tenido un niño que se llamaba Halvor, pero no
sabían dónde había ido y ni siquiera podían decir si estaba vivo o muerto.
«¿Podría ser yo él?», dijo Halvor.
—Lo conocería bastante bien —dijo la anciana, levantándose—. Nuestro
Halvor era tan holgazán y perezoso que nunca hacía nada, y estaba tan
harapiento que un agujero se abría paso a otro por toda su ropa. Un hombre como
él jamás podría llegar a ser como usted, señor.
Al poco tiempo la anciana tuvo que ir a la chimenea para atizar el
fuego, y cuando la llama iluminó a Halvor, como solía hacerlo cuando estaba en
casa recogiendo las cenizas, ella lo reconoció de nuevo.
¡Cielos! ¿Eres tú, Halvor? —dijo ella, y una alegría tan inmensa invadió
a los ancianos padres. Y ahora tenía que contarle todo lo que le había
sucedido, y la anciana estaba tan encantada con él que lo llevaría enseguida a
la granja para mostrárselo a las chicas que antes lo menospreciaban. Fue
primero, y Halvor la siguió. Al llegar, les contó cómo Halvor había regresado a
casa, y ahora verían lo magnífico que estaba. «Parece un príncipe», dijo.
"Veremos que es el mismo canalla que era antes", dijeron las
chicas moviendo la cabeza.
En ese mismo instante entró Halvor, y las muchachas quedaron tan
asombradas que dejaron sus túnicas tiradas en el rincón de la chimenea y
huyeron con solo sus enaguas. Al volver a entrar, estaban tan avergonzadas que
apenas se atrevieron a mirar a Halvor, de quien siempre se habían sentido tan
orgullosas y altivas.
—¡Ay, ay! Siempre te has creído tan bonita y delicada que nadie te
igualaba —dijo Halvor—, pero deberías ver a la Princesa mayor, a quien liberé.
Parecen pastoras comparadas con ella, y la segunda Princesa también es mucho
más bonita que tú; pero la menor, mi amada, es más hermosa que el sol y la
luna. Ojalá estuvieran aquí, y entonces las verías.
Apenas hubo dicho esto cuando ya estaban a su lado, pero entonces se
sintió muy triste, porque le vinieron a la mente las palabras que le habían
dicho.
En la granja se preparó un gran banquete para las princesas y se les
rindió mucho respeto, pero ellas no se quedaron allí.
—Queremos ir a casa de tus padres —le dijeron a Halvor—, así que
saldremos y echaremos un vistazo a nuestro alrededor.
Las siguió y llegaron a un gran estanque fuera de la granja. Muy cerca
del agua había una bonita orilla verde, y allí las princesas dijeron que se
sentarían y pasarían una hora, pues les pareció que sería agradable sentarse y
contemplar el agua, dijeron.
Allí se sentaron, y después de haber estado sentados un rato, la
princesa más joven dijo: "Podría peinarte un poco el cabello,
Halvor".
Así que Halvor recostó la cabeza en su regazo, y ella se la peinó, y no
tardó en quedarse dormido. Entonces le quitó el anillo y le puso otro en su
lugar, y luego les dijo a sus hermanas: «Abrácenme como yo las abrazo. Ojalá
estuviéramos en el castillo de Soria Moria».
Cuando Halvor despertó, supo que había perdido a las Princesas y comenzó
a llorar y lamentarse, tan triste que no encontraba consuelo. A pesar de las
súplicas de su padre y su madre, no quiso quedarse, sino que se despidió de
ellas, diciendo que no las volvería a ver, pues si no encontraba a la Princesa
de nuevo, no creía que valiera la pena vivir.
Volvió a tener trescientos dólares, que guardó en su bolsillo y siguió
su camino. Tras caminar un trecho, se encontró con un hombre con un caballo
bastante bueno. Halvor ansiaba comprarlo y empezó a regatear con él.
—Bueno, no he estado pensando exactamente en venderlo —dijo el hombre—,
pero si pudiéramos llegar a un acuerdo, tal vez...
Halvor preguntó cuánto quería por el caballo.
No di mucho por él, y no vale mucho; es un caballo excelente para
montar, pero no sirve para nada tirando; pero siempre podrá llevar tu bolsa de
provisiones y a ti también, si caminan y cabalgan por turnos. Finalmente
acordaron el precio, y Halvor puso su bolsa en el caballo, y a veces caminaba y
a veces cabalgaba. Al anochecer llegó a un campo verde, donde se alzaba un gran
árbol, bajo el cual se sentó. Luego soltó al caballo y se echó a dormir, pero
antes de hacerlo, descolgó su bolsa. Al amanecer, partió de nuevo, pues no
sentía que pudiera descansar. Así que caminó y cabalgó todo el día, atravesando
un gran bosque con muchos parajes verdes que brillaban con gran belleza entre
los árboles. No sabía dónde estaba ni adónde iba, pero nunca se detenía en ningún
sitio más de lo necesario para que su caballo comiera un poco cuando llegaban a
uno de estos parajes verdes, mientras él mismo sacaba su bolsa de provisiones.
Así que caminó y cabalgó, y le pareció que el bosque nunca terminaría.
Pero al atardecer del segundo día vio una luz brillando entre los árboles.
«Si hubiera gente allí arriba, podría calentarme y conseguir algo para
comer», pensó Halvor.
Al llegar al lugar de donde provenía la luz, vio una casita miserable, y
a través de un pequeño cristal vio a un par de ancianos dentro. Eran muy
viejos, con el pelo canoso como una paloma, y la anciana tenía una nariz tan
larga que se sentaba en el rincón de la chimenea y la usaba para atizar el
fuego.
—¡Buenas noches! ¡Buenas noches! —dijo la vieja bruja—. ¿Pero qué asunto
tienes que te trae por aquí? Ningún cristiano ha estado aquí en más de cien
años.
Entonces Halvor le dijo que quería llegar al castillo de Soria Moria y
le preguntó si conocía el camino.
—No —dijo la anciana—, no lo sé, pero la Luna llegará pronto, y le
preguntaré, y lo sabrá. Puede verla fácilmente, pues brilla sobre todas las
cosas.
Así que, cuando la luna apareció clara y brillante sobre las copas de
los árboles, la anciana salió. «¡Luna! ¡Luna!», gritó. «¿Puedes indicarme el
camino al castillo de Soria Moria?»
—No —dijo la Luna—, no puedo, porque cuando brillé allí, había una nube
delante de mí.
—Espera un poco más —dijo la anciana a Halvor—, porque el Viento del
Oeste llegará pronto y él lo sabrá, porque soplará suavemente en cada rincón.
—¡Qué! ¿También tienes un caballo? —preguntó al volver—. ¡Ay! Deja al
pobre animal suelto en nuestro pasto cercado, y no lo dejes ahí muerto de
hambre en nuestra puerta. ¿Pero no me lo cambiarías? Tenemos un par de botas
viejas con las que puedes caminar quince cuartos de milla a cada paso. Te las
daré para el caballo, y así podrás llegar antes al castillo de Soria Moria.
Halvor accedió de inmediato, y la anciana quedó tan encantada con el
caballo que estaba lista para bailar. «Por ahora yo también podré ir a la
iglesia», dijo. Halvor no podía descansar y quería partir inmediatamente; pero
la anciana le dijo que no había necesidad de apresurarse. «Recuéstate en el
banco y duerme un poco, porque no tenemos cama que ofrecerte», dijo, «y yo
estaré atenta a la llegada del Viento del Oeste».
Al poco tiempo llegó el viento del Oeste, rugiendo tan fuerte que las
paredes crujieron.
La anciana salió y gritó:
¡Viento del Oeste! ¡Viento del Oeste! ¿Puedes indicarme el camino al
Castillo de Soria Moria? Aquí hay alguien que quisiera ir allí.
—Sí, lo conozco bien —dijo el Viento del Oeste—. Voy para allá a secar
la ropa para la boda que se celebrará. Si es ágil, puede ir conmigo.
Halvor salió corriendo.
—Tendrás que darte prisa si quieres ir conmigo —dijo el Viento del
Oeste; y se alejó por colinas y valles, páramos y ciénagas, y Halvor tenía
bastante que hacer para seguirle el ritmo.
—Bueno, ahora no tengo tiempo para quedarme más tiempo con vosotros
—dijo el Viento del Oeste—, porque primero debo ir a cortar un poco de abeto
antes de ir al lugar de blanqueo a secar la ropa; pero simplemente sigue por la
ladera de la colina y llegarás a unas muchachas que están allí lavando ropa, y
entonces no tendrás que caminar mucho antes de llegar al castillo de Soria
Moria.
Poco después, Halvor se acercó a las muchachas que estaban lavando la
ropa y le preguntaron si había visto algo del Viento del Oeste, que vendría
allí a secar la ropa para la boda.
—Sí —dijo Halvor—, solo ha ido a talar un poco de abeto. No tardará en
llegar. Y entonces les preguntó el camino al castillo de Soria Moria. Lo
guiaron, y cuando llegó frente al castillo, estaba tan lleno de caballos y
gente que parecía un hervidero. Pero Halvor estaba tan harapiento y desgarrado
por seguir al Viento del Oeste entre arbustos y ciénagas que se mantuvo a un
lado y no quiso acercarse a la multitud hasta el último día, cuando se
celebraría la fiesta al mediodía.
Así que, como era costumbre, cuando todos debían brindar por la novia y
las jóvenes presentes, el copero llenó la copa para cada uno, por turno, tanto
para la novia como para el novio, caballeros y sirvientes. Finalmente, después
de un largo rato, llegó a Halvor. Brindó a su salud, y luego deslizó en la copa
el anillo que la princesa le había puesto en el dedo cuando estaban sentados
junto al agua, y le ordenó al copero que le llevara la copa a la novia y la
saludara.
Entonces la Princesa se levantó inmediatamente de la mesa y dijo:
"¿Quién es más digno de tener a uno de nosotros: el que nos ha liberado de
los Trolls o el que está sentado aquí como novio?"
Todos pensaron que solo podía haber una opinión al respecto, y cuando
Halvor oyó lo que decían no tardó en deshacerse de sus harapos de mendigo y
vestirse de novio.
«Sí, es el indicado», exclamó la princesa más joven al verlo; entonces
arrojó al otro por la ventana y celebró su boda con Halvor. [2]
[2] De PC Asbjørnsen.
LA MUERTE DE KOSHCHEI EL INMORTAL
En cierto reino vivía el príncipe Iván. Tenía tres hermanas. La primera
era la princesa María, la segunda, la princesa Olga, y la tercera, la princesa
Ana. Cuando sus padres estaban a punto de morir, le ordenaron a su hijo: «¡Dale
a tus hermanas en matrimonio a los primeros pretendientes que vengan a
cortejarlas! ¡No las retengas!».
Murieron, y el Príncipe los enterró, y luego, para consolar su dolor,
salió con sus hermanas al verde jardín a pasear. De repente, una nube negra
cubrió el cielo; se desató una terrible tormenta.
«¡Vámonos a casa, hermanas!», gritó.
Apenas habían entrado en el palacio, cuando retumbó el trueno, el techo
se partió y entró volando en la habitación donde estaban un halcón brillante.
El halcón golpeó el suelo, se convirtió en un joven valiente y dijo:
¡Salud, príncipe Iván! Antes venía como invitado, ¡pero ahora vengo como
pretendiente! Quiero proponerle matrimonio a tu hermana, la princesa María.
Si mi hermana te cae bien, no interferiré en sus deseos. ¡Que se case
contigo, por Dios!
La princesa María dio su consentimiento; el Halcón se casó con ella y se
la llevó a su propio reino.
Los días se suceden, las horas se suceden; transcurre un año entero. Un
día, el príncipe Iván y sus dos hermanas salieron a pasear por el verde jardín.
De nuevo se alzó una nube de tormenta, con torbellinos y relámpagos.
—¡Vámonos a casa, hermanas! —grita el Príncipe. Apenas habían entrado en
palacio cuando retumbó el trueno, el tejado se incendió, se partió en dos y
entró volando un águila. El águila se estrelló contra el suelo y se transformó
en un joven valiente.
¡Salve, príncipe Iván! Antes venía como invitado, ¡pero ahora vengo como
pretendiente!
Y pidió la mano de la princesa Olga. El príncipe Iván respondió:
Si la princesa Olga te cae bien, que se case contigo. No interferiré con
su libertad de elección.
La princesa Olga dio su consentimiento y se casó con el Águila. El
Águila la tomó y se la llevó a su reino.
Pasó otro año. El príncipe Iván le dijo a su hermana menor:
'¡Salgamos y paseemos por el verde jardín!'
Pasearon un rato. De nuevo se levantó una nube de tormenta, con
torbellinos y relámpagos.
«¡Regresemos a casa, hermana!», dijo.
Regresaron a casa, pero no habían tenido tiempo de sentarse cuando
retumbó un trueno, el techo se partió y entró volando un cuervo. El cuervo
golpeó el suelo y se transformó en un joven valiente. Los jóvenes anteriores
habían sido apuestos, pero este lo era aún más.
—¡Bien, príncipe Iván! Antes venía como invitado, ¡pero ahora vengo como
pretendiente! Dame a la princesa Ana por esposa.
No interferiré con la libertad de mi hermana. Si te ganas su afecto,
deja que se case contigo.
Así que la princesa Ana se casó con el Cuervo, y él se la llevó a su
reino. El príncipe Iván se quedó solo. Vivió un año entero sin sus hermanas;
luego, cansado, dijo:
'Saldré en busca de mis hermanas.'
Se preparó para el viaje, cabalgó y cabalgó, y un día vio un ejército
entero tirado en la llanura. Gritó a voz en grito: «Si hay un hombre vivo allí,
que responda. ¿Quién ha matado a este poderoso ejército?».
Un hombre vivo le respondió:
'Todo este poderoso ejército ha sido asesinado por la bella princesa
Marya Morevna.'
El príncipe Iván siguió cabalgando y llegó a una tienda blanca, y salió
a su encuentro la bella princesa María Morevna.
«¡Salve, Príncipe!», dice ella; «¿Adónde te envía Dios? ¿Y es por tu
libre voluntad o contra tu voluntad?»
El príncipe Iván respondió: "¡Los jóvenes valientes no cabalgan
contra su voluntad!"
—Bueno, si no tienes prisa, quédate un rato en mi tienda.
El príncipe Iván se alegró mucho. Pasó dos noches en la tienda y halló
el favor de María Morevna, quien se casó con él. La bella princesa María
Morevna se lo llevó a su reino.
Pasaron un tiempo juntos, y entonces a la Princesa se le metió en la
cabeza ir a la guerra. Así que le confió todos los asuntos de la casa al
Príncipe Iván y le dio estas instrucciones:
'Vayan por todas partes, vigílenlo todo; pero no se aventuren a mirar
dentro de ese armario que está allí.'
No pudo evitarlo. En cuanto Marya Morevna se fue, corrió al armario,
abrió la puerta y miró dentro: allí colgaba Koshchei el Inmortal, atado con
doce cadenas. Entonces Koshchei suplicó al príncipe Iván, diciendo:
¡Ten piedad de mí y dame de beber! Hace diez años que estoy aquí, en
tormento, sin comer ni beber; tengo la garganta completamente seca.
El Príncipe le dio un cubo lleno de agua; él lo bebió y pidió más,
diciendo:
'Un solo cubo de agua no calmará mi sed; ¡dame más!'
El Príncipe le dio un segundo cubo. Koshchei lo bebió y pidió un
tercero, y cuando lo hubo tragado, recuperó sus fuerzas, sacudió sus cadenas y
rompió las doce de golpe.
—¡Gracias, príncipe Iván! —gritó Koshchei el Inmortal—. ¡Ahora verás tus
propias orejas antes que a María Morevna! —y salió volando por la ventana en
forma de un terrible torbellino. Y se encontró con la bella princesa María
Morevna cuando se iba, la agarró y se la llevó a casa. Pero el príncipe Iván
lloró desconsoladamente, se vistió y emprendió su camino, diciéndose: «¡Pase lo
que pase, iré a buscar a María Morevna!».
Pasó un día, pasó otro; al amanecer del tercer día vio un palacio
maravilloso, y junto al palacio se alzaba un roble, y sobre el roble posado un
halcón brillante. El halcón descendió volando del roble, se estrelló contra el
suelo, se transformó en un joven valiente y gritó:
—¡Ja, querido cuñado! ¿Cómo está el Señor contigo?
La princesa María salió corriendo, saludó con alegría a su hermano Iván
y comenzó a preguntarle por su salud y a contarle todo sobre ella. El príncipe
pasó tres días con ellos; luego dijo:
-No puedo quedarme contigo; debo ir a buscar a mi esposa, la bella
princesa María Morevna.
—Te costará encontrarla —respondió el Halcón—. En cualquier caso,
déjanos tu cuchara de plata. La miraremos y nos acordaremos de ti. Así que el
príncipe Iván dejó su cuchara de plata en casa del Halcón y siguió su camino.
Siguió adelante un día, siguió adelante otro día, y al amanecer del
tercer día vio un palacio aún más imponente que el anterior. Junto al palacio
se alzaba un roble, y sobre el roble estaba posada un águila. El águila
descendió volando del roble, se estrelló contra el suelo, se transformó en un
joven valiente y gritó:
¡Levántate, princesa Olga! ¡Aquí viene nuestro querido hermano!
La princesa Olga corrió inmediatamente a su encuentro y comenzó a
besarlo y abrazarlo, preguntándole por su salud y contándole todo sobre ella.
El príncipe Iván se quedó con ellos tres días; luego dijo:
—No puedo quedarme aquí más tiempo. Voy a buscar a mi esposa, la bella
princesa María Morevna.
—Te costará encontrarla —respondió el Águila—. Déjanos un tenedor de
plata. Lo miraremos y nos acordaremos de ti.
Dejó atrás un tenedor de plata y siguió su camino. Viajó un día, viajó
dos; al amanecer del tercer día vio un palacio más imponente que los dos
anteriores, y cerca del palacio se alzaba un roble, y sobre él estaba posado un
cuervo. El cuervo bajó volando del roble, se estrelló contra el suelo, se
transformó en un joven valiente y gritó:
—¡Princesa Ana, sal pronto! Nuestro hermano viene.
La princesa Ana salió corriendo, lo saludó con alegría y comenzó a
besarlo y abrazarlo, preguntándole por su salud y contándole todo sobre ella.
El príncipe Iván se quedó con ellos tres días; luego dijo:
¡Adiós! Voy a buscar a mi esposa, la bella princesa María Morevna.
—Te costará encontrarla —respondió el Cuervo—. En fin, déjanos tu
tabaquera de plata. La revisaremos y nos acordaremos de ti.
El Príncipe entregó su tabaquera de plata, se despidió y siguió su
camino. Un día se fue, otro día se fue, y al tercer día llegó donde estaba
María Morevna. Ella vio a su amado, se abrazó a su cuello, rompió a llorar y
exclamó:
—¡Oh, Príncipe Iván! ¿Por qué me desobedeciste y fuiste a mirar dentro
del armario y dejaste salir a Koshchei el Inmortal?
—¡Perdóname, Marya Morevna! No recuerdes el pasado; mejor vuela conmigo
mientras Koshchei el Inmortal esté fuera de la vista. Quizás no nos alcance.
Así que se prepararon y huyeron. Koshchei estaba de caza. Al anochecer,
regresaba a casa cuando su buen corcel tropezó.
¿Por qué tropiezas, pobre jade? ¿Hueles algo malo? El corcel respondió:
'El príncipe Iván llegó y se llevó a María Morevna.'
'¿Es posible atraparlos?'
«Es posible sembrar trigo, esperar a que crezca, cosecharlo y trillarlo,
molerlo hasta convertirlo en harina, hacer cinco pasteles, comérselos y luego
salir en persecución, e incluso entonces llegar a tiempo». Koshchei galopó y
alcanzó al príncipe Iván.
«Ahora», dijo él, «esta vez te perdonaré, en agradecimiento por tu
generosidad al darme agua. Y la segunda vez te perdonaré; pero la tercera,
¡cuidado! Te haré pedazos».
Entonces le arrebató a María Morevna y se la llevó. Pero el príncipe
Iván se sentó en una piedra y rompió a llorar. Lloró y lloró, y luego regresó
con María Morevna. Koshchei el Inmortal no estaba en casa.
'¡Volemos, Marya Morevna!'
—¡Ah, Príncipe Iván! Nos atrapará.
—Supongamos que nos atrapa. En cualquier caso, habremos pasado una o dos
horas juntos.
Así que se prepararon y huyeron. Mientras Koshchei el Inmortal regresaba
a casa, su buen corcel tropezó.
¿Por qué tropiezas, pobre jade? ¿Hueles algo malo?
'El príncipe Iván llegó y se llevó a María Morevna.'
'¿Es posible atraparlos?'
'Es posible sembrar cebada, esperar a que crezca, cosecharla y
trillarla, elaborar cerveza, beberla hasta emborracharse, dormir hasta saciarse
y luego partir en su busca... y, sin embargo, llegar a tiempo.'
Koshchei salió al galope y alcanzó al príncipe Iván:
'¿No te dije que no debías ver a Marya Morevna más que tus propios
oídos?'
Y él la tomó y la llevó consigo a su casa.
El príncipe Iván se quedó allí solo. Lloró y lloró; luego regresó tras
María Morevna. Koshchei estaba fuera de casa en ese momento.
'¡Volemos, Marya Morevna!'
—¡Ah, Príncipe Iván! Seguro que nos atrapará y te hará pedazos.
'¡Que se vaya! No puedo vivir sin ti.
Entonces se prepararon y huyeron.
Koshchei el Inmortal regresaba a casa cuando su buen corcel tropezó
debajo de él.
¿Por qué tropiezas? ¿Percibes algún mal?
'El príncipe Iván ha llegado y se ha llevado a María Morevna.'
Koshchei salió al galope, atrapó al príncipe Iván, lo cortó en pedazos,
los metió en un barril, lo untó con brea, lo ató con aros de hierro y lo arrojó
al mar azul. Pero a María Morevna se la llevó a casa.
En ese mismo momento se volvieron negros los objetos de plata que el
príncipe Iván había dejado a sus cuñados.
'¡Ah!', dijeron, '¡el mal ya está consumado!'
Entonces el águila corrió hacia el mar azul, agarró el barril y lo
arrastró hasta la orilla; el halcón voló hacia el Agua de la Vida, y el cuervo
hacia el Agua de la Muerte.
Después, los tres se reunieron, rompieron el barril, sacaron los restos
del príncipe Iván, los lavaron y los colocaron en el orden correcto. El Cuervo
los roció con el Agua de la Muerte; los pedazos se unieron, el cuerpo se unió.
El Halcón lo roció con el Agua de la Vida. El príncipe Iván se estremeció, se
levantó y dijo:
'¡Ah! ¡Cuánto tiempo he estado durmiendo!'
—Habrías seguido durmiendo mucho más tiempo de no ser por nosotros
—respondieron sus cuñados—. Ahora ven a visitarnos.
—No es así, hermanos. Iré a buscar a María Morevna.
Y cuando la encontró, le dijo:
'Averigua por Koshchei el Inmortal de dónde obtuvo tan buen corcel.'
Entonces Marya Morevna eligió un momento propicio y comenzó a
preguntarle a Koshchei al respecto. Koshchei respondió:
Más allá de tres veces nueve tierras, en el trigésimo reino, al otro
lado del río ardiente, vive una Baba Yaga. Tiene una yegua tan buena que vuela
alrededor del mundo en ella todos los días. Y tiene muchas otras yeguas
espléndidas. Cuidé sus rebaños durante tres días sin perder ni una sola yegua,
y a cambio, la Baba Yaga me dio un potro.
—Pero ¿cómo cruzaste el río de fuego?
'Tengo un pañuelo así: cuando lo agito tres veces en la mano derecha,
surge un puente muy alto y el fuego no puede alcanzarlo.'
María Morevna escuchó todo esto y se lo contó al príncipe Iván, quien se
llevó el pañuelo y se lo dio. Así logró cruzar el río en llamas y luego se
dirigió a casa de Baba Yagá. Continuó durante mucho tiempo sin conseguir nada
para comer ni beber. Finalmente se topó con un pájaro extraño y sus crías. El
príncipe Iván dice:
'Me comeré uno de estos pollos.'
—¡No te lo comas, príncipe Iván! —suplica el extraño pájaro—. En algún
momento te haré un favor.
Continuó caminando y vio una colmena de abejas en el bosque.
"Voy a coger un poco de panal", dice.
—¡No molestes a mi miel, príncipe Iván! —exclama la reina abeja—; algún
día te haré un favor.
Así que no lo molestó, sino que continuó. De pronto se encontró con una
leona con su cachorro.
«De todos modos, me comeré este cachorro de león», dijo; «¡Tengo tanta
hambre que me siento bastante mal!»
—¡Por favor, déjanos en paz, príncipe Iván! —suplica la leona—; algún
día te haré un favor.
«Está bien, haz lo que quieras», dice él.
Hambriento y débil, siguió vagando, avanzó cada vez más, y finalmente
llegó a la casa de Baba Yaga. Alrededor de la casa había doce postes en
círculo, y en cada uno de ellos había clavada una cabeza humana; solo el
duodécimo permanecía desocupado.
'¡Salve, abuela!'
¡Salud, príncipe Iván! ¿A qué vienes? ¿Por voluntad propia o por
obligación?
'He venido para ganarme de ti un corcel heroico.'
—¡Así sea, Príncipe! No tendrás que servirme un año, sino solo tres
días. Si cuidas bien de mis yeguas, te daré un corcel heroico. Pero si no, no
te preocupes por encontrarte la cabeza atrapada en el último poste.
El príncipe Iván aceptó estos términos. Baba Yagá le dio de comer y
beber, y le ordenó que se pusiera a trabajar. Pero en cuanto arreó a las
yeguas, estas levantaron la cola y se alejaron corriendo por los prados en
todas direcciones. Antes de que el príncipe tuviera tiempo de mirar a su
alrededor, todas habían desaparecido. Entonces, comenzó a llorar y a
inquietarse, y luego se sentó en una piedra y se durmió. Pero cuando el sol
estaba a punto de ponerse, el extraño pájaro voló hacia él y lo despertó, diciendo:
¡Levántate, príncipe Iván! Las yeguas ya están en casa.
El Príncipe se levantó y regresó a casa. Allí, Baba Yaga arremetía
furiosa contra sus yeguas, y chillaba:
'¿Para qué has vuelto a casa?'
¿Cómo podríamos evitar volver a casa? —dijeron—. Llegaron pájaros de
todas partes del mundo y casi nos sacan los ojos a picotazos.
—¡Bien, bien! Mañana no galopéis por los prados, sino dispersaos entre
los espesos bosques.
El príncipe Iván durmió toda la noche. A la mañana siguiente, Baba Yagá
le dijo:
—¡Ten cuidado, Príncipe! Si no cuidas bien de las yeguas, si pierdes una
sola de ellas, ¡tu valiente cabeza quedará atrapada en ese poste!
Condujo a las yeguas al campo. Inmediatamente levantaron la cola y se
dispersaron entre la espesura del bosque. El Príncipe volvió a sentarse en la
piedra, lloró y lloró, y luego se durmió. El sol se puso tras el bosque. La
leona apareció corriendo.
¡Levántate, príncipe Iván! Ya están todas las yeguas reunidas.
El príncipe Iván se levantó y se fue a casa. Baba Yagá, más que nunca,
se enfureció con sus yeguas y gritó:
'¿Para qué volviste a casa?'
¿Cómo podríamos evitar regresar? Bestias rapaces nos atacaron desde
todas partes del mundo y casi nos destrozan por completo.
-Bueno, mañana saldremos corriendo hacia el mar azul.
El príncipe Iván volvió a dormir toda la noche. A la mañana siguiente,
Baba Yagá lo envió a vigilar las yeguas.
«Si no los cuidas bien», dice ella, «¡tu valiente cabeza quedará
atrapada en ese poste!»
Condujo a las yeguas al campo. Inmediatamente, levantaron la cola,
desaparecieron de la vista y huyeron hacia el mar azul. Allí se quedaron, con
el agua hasta el cuello. El príncipe Iván se sentó en la piedra, lloró y se
durmió. Pero cuando el sol se puso tras el bosque, apareció una abeja volando y
dijo:
¡Levántate, Príncipe! Ya están todas las yeguas reunidas. Pero cuando
llegues a casa, no dejes que Baba Yaga te vea; ve al establo y escóndete detrás
de los pesebres. Allí encontrarás un potro miserable revolcándose en el lodo.
Róbalo y, en plena noche, aléjate de la casa.
El príncipe Iván se levantó, se deslizó dentro del establo y se acostó
detrás de los pesebres, mientras Baba Yaga arremetía contra sus yeguas y
gritaba:
'¿Por qué regresaste?'
¿Cómo pudimos evitar regresar? ¡Llegaron abejas voladoras en cantidades
incontables de todas partes del mundo y empezaron a picarnos por todos lados
hasta que nos hizo sangre!
Baba Yaga se durmió. En plena noche, el príncipe Iván robó el pobre
potro, lo ensilló, se montó en su lomo y galopó hacia el río ardiente. Al
llegar a él, agitó el pañuelo tres veces en la mano derecha, y de repente,
quién sabe de dónde, apareció sobre el río, en lo alto, un espléndido puente.
El príncipe cruzó el puente cabalgando y solo agitó el pañuelo dos veces en la
mano izquierda; ¡quedó sobre el río un puente finísimo!
Cuando Baba Yaga se levantó por la mañana, ¡el pobre potro no estaba a
la vista! Partió en su persecución. A toda velocidad, trajo su mortero de
hierro, azuzándolo con la mano del mortero y barriendo sus huellas con la
escoba. Corrió hacia el río en llamas, echó un vistazo y exclamó: «¡Un puente
magnífico!». Continuó hacia el puente, pero apenas había recorrido la mitad
cuando este se partió en dos, y Baba Yaga se desplomó en el río. ¡Allí sí que
sufrió una muerte cruel!
El príncipe Iván engordó al potro en los verdes prados, y se convirtió
en un corcel maravilloso. Luego cabalgó hacia donde estaba María Morevna. Ella
salió corriendo y se abalanzó sobre su cuello, gritando:
¿De qué manera te ha devuelto Dios la vida?
«Así y así», dice él. «Ahora ven conmigo».
—¡Tengo miedo, príncipe Iván! Si Koshchei nos atrapa, volverás a ser
despedazado.
—¡No, no nos alcanzará! Ahora tengo un espléndido corcel heroico; vuela
como un pájaro. Así que se subieron a su lomo y se marcharon.
Koshchei el Inmortal regresaba a casa cuando su caballo tropezó debajo
de él.
¿Qué te hace tropezar, pobre jade? ¿Hueles algo malo?
'El príncipe Iván llegó y se llevó a María Morevna.'
'¿Podemos atraparlos?'
¡Dios lo sabe! El príncipe Iván ahora tiene un caballo mejor que yo.
—Bueno, no lo soporto —dice Koshchei el Inmortal—. Lo perseguiré.
Al cabo de un rato, se encontró con el príncipe Iván, que se posó en el
suelo e iba a descuartizarlo con su afilada espada. Pero en ese momento, el
caballo del príncipe Iván golpeó a Koshchei el Inmortal de un golpe con la
pezuña, fracturándole el cráneo, y el príncipe lo remató con un garrote.
Después, el príncipe amontonó leña, le prendió fuego, quemó a Koshchei el
Inmortal en la pira y esparció sus cenizas al viento. Entonces, María Morevna
montó en el caballo de Koshchei y el príncipe Iván montó en el suyo, y
cabalgaron para visitar primero al Cuervo, luego al Águila y luego al Halcón.
Adondequiera que iban, recibían un alegre saludo.
¡Ah, príncipe Iván! ¡Jamás esperábamos volver a verte! Bueno, no fue en
vano que te causaras tantas molestias. ¡Una belleza como Marya Morevna se
podría buscar por todo el mundo, y jamás encontrar una igual!
Y así se reunieron, y festejaron, y después se fueron a su propio
reino. [3]
[3] Ralston.
EL LADRÓN NEGRO Y EL CABALLERO DE LA CAÑADA.
En tiempos pasados, había un rey y una reina en el sur de Irlanda que
tenían tres hijos, todos hermosos; pero la reina, su madre, enfermó de muerte
cuando eran aún muy pequeños, lo que causó gran dolor en toda la corte,
especialmente en el rey, su esposo, quien no encontraba consuelo. Al ver que la
muerte se acercaba, llamó al rey y le dijo lo siguiente:
Ahora voy a dejarte, y como eres joven y estás en la flor de la vida,
por supuesto, después de mi muerte te volverás a casar. Ahora solo te pido que
construyas una torre en una isla en el mar, donde mantendrás a tus tres hijos
hasta que sean mayores de edad y capaces de valerse por sí mismos; para que no
estén bajo el poder ni la jurisdicción de ninguna otra mujer. No descuides
darles una educación acorde con su cuna, y que se preparen para todos los
ejercicios y pasatiempos que los hijos de un rey deben aprender. Esto es todo
lo que tengo que decir, así que adiós.
El Rey apenas tuvo tiempo, con lágrimas en los ojos, de asegurarle que
sería obedecida en todo, cuando ella, revolviéndose en la cama, con una
sonrisa, expiró. Nunca se vio mayor luto que en la corte y en todo el reino;
pues no se encontraba en el mundo una mujer mejor que la Reina, tanto para
ricos como para pobres. Fue enterrada con gran pompa y magnificencia, y el Rey,
su esposo, se sintió desconsolado por su pérdida. Sin embargo, mandó construir
la torre y colocar allí a sus hijos, bajo la tutela adecuada, según su promesa.
Con el tiempo, los señores y caballeros del reino aconsejaron al rey
(siendo joven) que no viviera como antes, sino que tomara esposa. Prevaleciendo
este consejo, le eligieron como consorte a una princesa rica y hermosa: la hija
de un rey vecino, a quien apreciaba mucho. Poco después, la reina tuvo un
hermoso hijo, que causó grandes festejos y regocijo en la corte, hasta el punto
de que la difunta reina, en cierto modo, cayó en el olvido. Esto resultó bien,
y el rey y la reina vivieron felices juntos durante varios años.
Finalmente, la Reina, teniendo asuntos con la gallina, fue a verla y,
tras una larga conversación, se despedía de ella, cuando la gallina rogó que si
alguna vez volvía, le rompiera el cuello. La Reina, indignada por tan atrevido
insulto de una de sus más humildes súbditas, exigió inmediatamente el motivo, o
la condenaría a muerte.
«Señora, valió la pena», dice la gallina, «pagarme bien por ello, pues
el motivo por el que le pedí esto le preocupa mucho».
«¿Cuánto debo pagarte?», preguntó la Reina.
'Debes darme', dice ella, 'un paquete lleno de lana, y tengo una olla
antigua que debes llenar con mantequilla, así como un barril que debes llenarme
con trigo.'
«¿Cuánta lana se necesitará para hacer la manada?», dice la Reina.
«Se necesitarán siete rebaños de ovejas», dijo ella, «y su producción
para siete años».
'¿Cuánta mantequilla hará falta para llenar tu olla?'
«Siete lecherías», dijo ella, «y sus frutos durante siete años».
«¿Y cuánto hará falta para llenar el barril que tienes?», dice la Reina.
'Será necesario aumentar siete barriles de trigo durante siete años.'
«Es una gran cantidad», dice la Reina; «pero el motivo debe ser
extraordinario, y antes de que lo necesite, te daré todo lo que pides.»
«Bueno», dice la gallina, «es porque eres tan estúpida que no observas
ni descubres esos asuntos que son tan peligrosos y dañinos para ti y para tu
hijo».
«¿Qué es eso?», dice la Reina.
«Pues», dice ella, «el rey, tu marido, tiene tres hermosos hijos que
tuvo con la difunta reina, a quienes mantiene encerrados en una torre hasta que
alcancen la mayoría de edad, con la intención de dividir el reino entre ellos y
dejar que tu hijo juegue con su fortuna; ahora bien, si no encuentras algún
medio de destruirlos, tu hijo y tal vez tú misma quedaréis desolados al final».
«¿Y qué me aconseja usted que haga?», dijo ella; «no sé en absoluto cómo
actuar en este asunto».
«Debes comunicarle al Rey», dice la gallina, «que has oído hablar de sus
hijos y te extraña mucho que te los haya ocultado todo este tiempo; dile que
deseas verlos, que ya es hora de liberarlos y que desearías que los trajera a
la Corte. El Rey lo hará entonces, y se preparará un gran banquete para ello,
además de diversiones de todo tipo para entretener al pueblo; y en estos
juegos», dijo, «invita a los hijos del Rey a jugar a las cartas contigo, lo
cual no rechazarán. Ahora», dice la gallina, «debes hacer un trato: si ganas,
harán lo que les mandes, y si ganan, tú harás lo que te manden; este trato debe
hacerse ante la asamblea, y aquí tienes una baraja de cartas», dice, «con la
que creo que no perderás».
La Reina tomó las cartas inmediatamente y, tras agradecer a la gallina
por sus amables instrucciones, regresó a palacio, donde se sintió bastante
inquieta hasta que empezó a hablar con el Rey sobre sus hijos. Finalmente, se
despidió de él de una manera muy cortés y amable, de modo que él no vio en ello
ninguna intención. Él accedió de inmediato a su deseo, y sus hijos fueron
llamados a la torre, quienes acudieron con alegría a la corte, felices de verse
liberados de tal confinamiento. Todos eran muy apuestos y expertos en todas las
artes y ejercicios, por lo que se ganaron el cariño y la estima de todos los
que los vieron.
La Reina, más celosa que nunca, pensó que faltaba una eternidad para que
terminara el festejo y la alegría, para poder hacer su propuesta, dependiendo
en gran medida del poder de las cartas de la gallina. Finalmente, la asamblea
real comenzó a divertirse y a jugar a todo tipo de diversiones, y la Reina, con
mucha astucia, retó a los tres Príncipes a jugar a las cartas con ella,
negociando con ellos como le habían indicado.
Ellos aceptaron el desafío, y el hijo mayor y ella jugaron el primer
juego, que ella ganó; luego jugó el segundo hijo, y ella ganó ese juego
igualmente; luego el tercer hijo y ella jugaron el último juego, y él lo ganó,
lo que la afligió mucho al no tenerlo en su poder tanto como al resto, siendo
por lejos el más guapo y querido de los tres.
Sin embargo, todos estaban ansiosos por escuchar las órdenes de la Reina
respecto a los dos Príncipes, sin pensar que albergara malas intenciones contra
ellos. No sé si fue por instrucción de la gallina o por conocimiento propio;
pero ella les dijo que debían ir a buscar el Corcel de Campanas del Caballero
del Valle, o perderían la cabeza.
Los jóvenes príncipes no se preocuparon en lo más mínimo, pues
desconocían qué hacer; pero toda la corte se asombró ante su exigencia,
conscientes de que les sería imposible conseguir el corcel, pues todos los que
lo buscaban perecían en el intento. Sin embargo, no pudieron retractarse del
trato, y se le pidió al príncipe más joven que explicara qué le exigía a la
reina, ya que había ganado la partida.
«Mis hermanos», dice él, «se van a embarcar ahora en un viaje peligroso,
según tengo entendido, en el que no saben qué camino tomar ni qué les pueda
suceder. Por lo tanto, estoy decidido a no quedarme aquí, sino a acompañarlos,
pase lo que pase; y solicito y ordeno, según mi acuerdo, que la Reina
permanezca en la torre más alta del palacio hasta que regresemos (o descubramos
que estamos muertos), con solo gavillas de maíz para alimentarse y agua fría
para beber, aunque sea durante siete años o más».
Una vez arregladas todas las cosas, los tres príncipes partieron de la
corte en busca del palacio del Caballero del Glen, y viajando por el camino se
encontraron con un hombre que era un poco cojo y parecía algo avanzado en años;
pronto comenzaron a conversar, y el más joven de los príncipes le preguntó al
extraño su nombre, o cuál era la razón por la que llevaba una gorra negra tan
notable como la que vio en él.
'Me llaman', dijo, 'el Ladrón de Sloan, y a veces el Ladrón Negro por mi
gorra'; y mientras le contaba al príncipe la mayor parte de sus aventuras, le
preguntó de nuevo adónde se dirigían o de qué trataban.
El príncipe, dispuesto a complacer su petición, le contó sus asuntos
desde el principio hasta el final. «Y ahora», dijo, «viajamos y no sabemos si
vamos por buen camino».
¡Ah, mis valientes compañeros! —dice el Ladrón Negro—, no saben el
peligro que corren. Llevo siete años persiguiendo a ese corcel, y jamás podría
robarlo gracias a una manta de seda que lleva en el establo, con sesenta
campanillas fijadas. En cuanto se acercan, la observa enseguida y se sacude; lo
cual, con el sonido de las campanillas, no solo alarma al príncipe y a sus
guardias, sino a toda la comarca, de modo que es imposible atraparlo, y quienes
tienen la mala suerte de ser capturados por el Caballero del Valle son cocidos
en un horno de fuego al rojo vivo.
—Dios mío —dice el joven príncipe—, ¿qué haremos? Si volvemos sin el
corcel, perderemos la cabeza, así que veo que estamos mal parados por ambos
lados.
—Bueno —dice el ladrón de Sloan—, si fuera mi caso, preferiría morir por
el caballero que por la malvada reina; además, iré contigo y te mostraré el
camino, y cualquiera que sea tu fortuna, yo me arriesgaré a ella.
Le agradecieron sinceramente su amabilidad y él, que conocía bien el
camino, en poco tiempo los llevó a la vista del castillo del caballero.
«Ahora», dijo él, «debemos quedarnos aquí hasta que llegue la noche,
pues conozco todos los caminos del lugar, y si hay alguna posibilidad de que
eso ocurra, es cuando todos están en reposo, pues el corcel es toda la guardia
que el caballero mantiene allí».
En consecuencia, en la hora muerta de la noche, los tres hijos del Rey y
el Ladrón de Sloan intentaron capturar al Corcel de Campanas para llevárselo,
pero antes de que pudieran llegar a los establos, el corcel relinchó
terriblemente y se sacudió tanto, que las campanas sonaron con tal ruido, que
el caballero y todos sus hombres se levantaron en un momento.
El Ladrón Negro y los hijos del Rey pensaron escapar, pero de repente
fueron rodeados por los guardias del caballero y hechos prisioneros; donde
fueron llevados a esa lúgubre parte del palacio donde el caballero mantenía un
horno siempre hirviendo, en el que arrojaba a todos los ofensores que se
cruzaban en su camino, que en pocos momentos los consumiría por completo.
—¡Audaces villanos! —dice el Caballero del Valle—, ¿cómo os atrevéis a
intentar algo tan audaz como robarme mi corcel? Mirad, pues, la recompensa a
vuestra locura; para vuestro mayor castigo no os quemaré a todos juntos, sino
uno tras otro, para que el que sobreviva sea testigo de las terribles
aflicciones de sus desafortunados compañeros.
Diciendo esto, ordenó a sus sirvientes que avivaran el fuego: «Primero
herviremos al más anciano de estos jóvenes», dijo, «y así hasta el último, que
será este viejo campeón de la gorra negra. Parece ser el capitán, y parece
haber pasado por muchas dificultades».
«Estuve tan cerca de la muerte como lo está ahora el príncipe», dice el
Ladrón Negro, «y escapé; y él también lo hará».
—No, nunca lo fuiste —dijo el caballero—, porque está a dos o tres
minutos de su fin.
«Pero», dice el Ladrón Negro, «estuve a un momento de morir, y todavía
estoy aquí».
—¿Cómo fue eso? —preguntó el caballero—. Me gustaría oírlo, porque
parece imposible.
—Si creéis, señor caballero —dice el Ladrón Negro—, que el peligro que
yo corrí supera al de este joven, ¿le perdonaréis su crimen?
—Lo haré —responde el caballero—. Así que continúa con tu historia.
«Señor», dice, «fui un niño muy alocado en mi juventud, y pasé por
muchas dificultades; una vez, mientras vagaba, me quedé a oscuras y no encontré
alojamiento. Finalmente, llegué a un viejo horno, y como estaba muy fatigado,
subí y me acosté sobre las costillas. No llevaba mucho tiempo allí cuando vi a
tres brujas entrar con tres sacos de oro. Cada una se puso el saco bajo la
cabeza, como si fuera a dormir. Oí a una decirle a la otra que si el Ladrón
Negro las pillaba mientras dormían, no les dejaría ni un céntimo. Descubrí por
sus conversaciones que todos habían pronunciado mi nombre, aunque guardé un
silencio sepulcral durante su conversación. Finalmente, se durmieron
profundamente, y entonces me agaché sigilosamente, y viendo que había turba a
mano, les puse una debajo de la cabeza a cada una, y me fui con su oro, tan
rápido como pude.»
«No había ido muy lejos», continuó el Ladrón de Sloan, «cuando vi un
galgo, una liebre y un halcón persiguiéndome, y empecé a pensar que debían ser
las brujas las que habían adoptado esas formas para que no pudiera escapar sin
ser visto ni por tierra ni por agua. Al ver que no se presentaban en una forma
formidable, en más de una ocasión decidí atacarlas, pensando que con mi ancha
espada podría destruirlas fácilmente. Pero considerando de nuevo que quizás aún
podían revivir, desistí del intento y trepé con dificultad a un árbol, llevando
mi espada en la mano y todo el oro conmigo. Sin embargo, cuando llegaron al
árbol descubrieron lo que había hecho, y haciendo uso de su arte infernal, una
de ellas se transformó en un yunque de herrero y otra en un trozo de hierro,
del cual la tercera pronto hizo un hacha. Una vez hecha el hacha, se puso a
talar el árbol, y en el transcurso de una hora este empezó a temblar conmigo.»
Finalmente empezó a doblarse, y descubrí que uno o dos golpes como máximo
bastarían para derribarlo. Entonces empecé a pensar que mi muerte era
inevitable, considerando que quienes eran capaces de tanto pronto acabarían con
mi vida; pero justo cuando ella acababa de dar el golpe que terminaría con mi
destino, cantó el gallo y las brujas desaparecieron, habiendo recuperado su
forma natural por miedo a ser descubiertas, y yo escapé sano y salvo con mis
bolsas de oro.
—Ahora, señor —le dice al Caballero del Valle—, si esa no es una
aventura tan grande como jamás ha oído, estar a un golpe de hacha de mi fin, y
con ese golpe a punto, y después de todo escapar, lo dejo en sus manos.
—Bueno, no puedo decir nada más que es muy extraordinario —dice el
Caballero del Valle—, y por eso perdone a este joven su crimen; así que avive
el fuego hasta que hierva este segundo.
«De hecho», dice el Ladrón Negro, «me gustaría pensar que esta vez
tampoco morirá».
«¿Cómo es eso?», dice el caballero; «es imposible que escape».
«Yo mismo escapé de la muerte de forma más maravillosa», dice el ladrón
de Sloan, «que si lo hubieras tenido listo para arrojarlo al horno, y espero
que a él le suceda lo mismo».
—¿Acaso has corrido otro gran peligro? —pregunta el caballero—. Me
encantaría escuchar la historia también, y si es tan maravillosa como la
anterior, perdonaré a este joven como perdoné al otro.
«Mi vida, señor», dice el Ladrón Negro, «no era buena, como ya le dije;
y, al quedarme sin dinero en un momento dado y sin ningún asunto digno de
mención, me vi en serios apuros. Finalmente, un obispo rico murió en el barrio
donde yo me encontraba, y oí que lo enterraban con una gran cantidad de joyas y
ricas vestiduras, de las que me proponía apoderarme en poco tiempo. Así pues,
esa misma noche me puse manos a la obra, y al llegar al lugar, comprendí que
estaba al fondo de una larga y oscura cripta, en la que entré lentamente. No
había entrado mucho cuando oí pasos que se acercaban a paso rápido, y aunque
por naturaleza era audaz y osado, pensando en el obispo fallecido y en el
crimen que estaba cometiendo, perdí el valor y corrí hacia la entrada de la cripta.
Apenas había retrocedido unos pasos cuando vi, entre la luz y yo, la figura de
un hombre negro alto de pie en la entrada. Atemorizado y sin saber cómo pasar,
le disparé una pistola, y cayó inmediatamente sobre la entrada. Al percibir que
aún conservaba la figura de un hombre mortal, empecé a imaginar que no podía
ser el fantasma del obispo; recuperándome del miedo, me aventuré al extremo
superior de la bóveda, donde encontré un gran bulto. Tras examinarlo más
detenidamente, descubrí que el cadáver ya había sido saqueado, y que lo que
había tomado por un fantasma no era más que un miembro de su propio clero.
Lamenté mucho haber tenido la desgracia de matarlo, pero no pude evitarlo. Tomé
el bulto que contenía todo lo valioso del cadáver, con la intención de
marcharme de aquella triste morada; pero justo al llegar a la entrada, vi a los
guardias del lugar acercándose a mí, y los oí claramente decir que buscarían en
la bóveda, pues al Ladrón Negro no le importaría robar el cadáver si estaba
allí. No sabía entonces qué hacer, pues si me veían, seguramente perdería la
vida, ya que todos estaban vigilando en ese momento y porque no había nadie lo
suficientemente atrevido como para acercarse. Sabía perfectamente que, en
cuanto me vieran, me dispararían como a un perro. Sin embargo, no tenía tiempo
que perder. Tomé y levanté al hombre que había matado, como si estuviera de
pie, y, agachándome detrás de él, lo levanté lo mejor que pude, de modo que los
guardias lo vieron fácilmente al acercarse a la bóveda. Al ver al hombre de
negro, uno de ellos gritó que era el Ladrón Negro y, presentando su arma, le
disparó. Lo dejé caer y me escabullí a un rincón oscuro a la entrada. Al ver al
hombre caer, corrieron todos hacia la bóveda y no se detuvieron hasta llegar al
final, por temor, según pensé, a que hubiera otros muertos con él.Pero mientras
estaban ocupados inspeccionando el cadáver y la bóveda para ver qué podían
pasar por alto, me escabullí, y, una vez fuera, y otra vez fuera; pero nunca
más volvieron a tener al Ladrón Negro en su poder.
—Bueno, mi valiente amigo —dice el Caballero del Valle—, veo que has
superado muchos peligros: has liberado a estos dos príncipes con tus historias;
pero lamento que este joven príncipe tenga que sufrir por todo. Ahora bien, si
pudieras contarme algo tan maravilloso como lo que ya has contado, yo también
lo perdonaría; compadezco a este joven y no quiero condenarlo a muerte si
pudiera evitarlo.
—Eso sucede bien —dice el ladrón de Sloan—, porque a mí me gusta más y
he reservado el pasaje más curioso para el final por él.
«Bueno, entonces», dice el caballero, «vamos a escucharlo».
«Un día estaba de viaje», dice el Ladrón Negro, «y llegué a un gran
bosque, donde vagué largo rato sin poder salir. Finalmente llegué a un gran
castillo, y la fatiga me obligó a entrar, donde encontré a una joven y a un
niño sentados en su regazo, y ella llorando. Le pregunté qué la hacía llorar y
dónde estaba el señor del castillo, pues me extrañó mucho no ver sirvientes ni
a nadie por allí.»
«Qué suerte tienes», dice la joven, «que el señor de este castillo no
esté en casa ahora mismo; pues es un gigante monstruoso, con un solo ojo en la
frente, que se alimenta de carne humana. Me trajo a este niño», dice ella, «no
sé de dónde lo sacó, y me ordenó que lo hiciera un pastel, y no puedo evitar
llorar al oír la orden».
'Le dije que si conocía algún lugar conveniente donde pudiera dejar al
niño de forma segura, lo haría, antes que lo matara un monstruo así.
Me habló de una casa a lo lejos donde encontraría una mujer que la
cuidaría. "¿Pero qué haré con el pastel?"
“Córtale un dedo”, dije, “y te traeré un cerdo salvaje joven del bosque,
al que podrás vestir como si fuera el niño y ponerle el dedo en un lugar
determinado, para que si el gigante duda algo al respecto sepas dónde darle la
vuelta primero, y cuando lo vea, estará completamente convencido de que el
pastel está hecho del niño”.
Ella accedió a mi plan y, tras cortarle el dedo a la niña, por
indicación suya, pronto lo llevé a la casa que me indicó, y en su lugar le
llevé el cerdito. Luego preparó el pastel, y después de comer y beber con
ganas, me estaba despidiendo de la joven cuando vimos al gigante entrar por las
puertas del castillo.
—Dios mío —dijo ella—, ¿qué harás ahora? Corre y acuéstate entre los
cadáveres que tiene en la habitación (mostrándome el lugar), y quítate la ropa
para que no te distinga del resto si tiene que ir por allí.
Seguí su consejo y me tumbé entre los demás, como muerto, para ver cómo
se comportaba. Lo primero que oí fue que pedía su pastel. Cuando ella se lo
puso delante, juró que olía a carne de cerdo, pero, sabiendo dónde encontrar el
dedo, lo levantó de inmediato, lo que lo convenció de lo contrario. El pastel
solo le abrió el apetito, y lo oí afilar su cuchillo y decir que necesitaba un
par de bocados, pues no estaba ni de lejos satisfecho. Pero cuál no sería mi
terror cuando oí al gigante tantear entre los cuerpos y, creyéndome a mí mismo,
me cortó la mitad de la cadera y se la llevó para asarla. Pueden estar seguros
de que tenía un dolor terrible, pero el miedo a morir me impidió quejarme. Sin
embargo, cuando se lo hubo comido todo, empezó a beber licores calientes en
abundancia, de modo que al poco rato no pudo levantar la cabeza, se echó sobre
una gran cesta que había hecho para tal fin y se quedó profundamente dormido.
Cuando lo oí roncar, me acerqué y le hice a la mujer que me vendara la herida
con un pañuelo; y tomando la saliva del gigante, la enrojecí en el fuego y se
la pasé por el ojo, pero no pude matarlo.
'Sin embargo, dejé el escupitajo clavado en su cabeza y eché a correr;
pero pronto descubrí que me perseguía, aunque ciego; y como tenía un anillo
encantado, me lo arrojó, y cayó sobre mi dedo gordo del pie y quedó adherido a
él.
El gigante llamó entonces al anillo, donde estaba, y para mi gran
sorpresa, este le hizo responder a mi pie; y él, guiado por él, saltó hacia mí,
lo cual tuve la suerte de observar, y afortunadamente escapé del peligro. Sin
embargo, descubrí que correr no me servía de nada mientras tuviera el anillo en
el pie; así que tomé mi espada, le corté el dedo del pie al que estaba sujeto y
arrojé ambos a un gran estanque de peces que me quedaba cerca. El gigante
volvió a llamar al anillo, que por el poder del encantamiento siempre le hacía
responder; pero él, sin saber lo que había hecho, imaginó que aún lo tenía en
alguna parte de mí, y dio un violento salto para atraparme, cuando cayó al
estanque, por encima de la cabeza y las orejas, y se ahogó. «Ahora, señor caballero»,
dice el Ladrón de Sloan, «ya ve usted los peligros que he atravesado y siempre
he escapado; pero, de hecho, estoy cojo por la falta de mi dedo del pie desde
entonces».
—Mi señor y amo —dice una anciana que estaba escuchando todo el tiempo—,
esa historia es muy cierta, como bien sé, porque yo soy la misma mujer que
estaba en el castillo del gigante, y usted, mi señor, el niño con el que iba a
convertir en pastel; y este es el mismo hombre que le salvó la vida, lo que
puede saber por la falta de su dedo que fue amputado, como ha oído, para
engañar al gigante.
El Caballero del Valle, muy sorprendido por lo que había oído contar a
la anciana, y sabiendo que quería su dedo de su infancia, comenzó a comprender
que la historia era bastante cierta.
«¿Y es este mi libertador?», dijo él. «Oh, valiente, no solo os perdono
a todos, sino que os mantendré conmigo mientras viváis, donde festejaréis como
príncipes y tendréis toda la compañía que yo tengo».
Todos dieron las gracias de rodillas, y el Ladrón Negro le contó el
motivo por el que intentaron robar el Corcel de Campanas y la necesidad que
tenían de volver a casa.
—Bueno —dijo el Caballero del Valle—, si ese es el caso, te entrego mi
corcel antes que dejar que muera este valiente muchacho; así que puedes irte
cuando quieras, solo recuerda llamarme y verme temprano, para que podamos
conocernos bien.
Ellos prometieron que lo harían, y con gran alegría partieron hacia el
palacio de su padre, el Rey, y el Ladrón Negro junto con ellos.
La malvada Reina permaneció todo ese tiempo de pie en la torre, y oyendo
las campanas sonar a gran distancia, supo muy bien que eran los príncipes que
volvían a casa, y el corcel con ellos, y por rencor y disgusto se precipitó
desde la torre y se hizo añicos.
Los tres príncipes vivieron felices y bien durante el reinado de su
padre, y siempre mantuvieron al Ladrón Negro con ellos; pero no se sabe cómo
les fue después de la muerte del viejo Rey. [4]
[4] Los cuentos hibernianos.
EL LADRÓN MAESTRO
Había una vez un labrador que tenía tres hijos. No tenía propiedades que
legarles ni medios para que se ganaran la vida, y no sabía qué hacer, así que
les dijo que contaba con su permiso para ir a donde quisieran y adonde
quisieran. Les dijo que con gusto los acompañaría durante un tramo del camino,
y así lo hizo. Los acompañó hasta que llegaron a una confluencia de tres
caminos, y allí cada uno tomó su propio camino, y el padre se despidió de ellos
y regresó a su casa. Nunca he podido averiguar qué fue de los dos mayores, pero
el menor se fue lejos.
Una noche, mientras atravesaba un gran bosque, se desató una terrible
tormenta. Soplaba tan fuerte y llovía tan fuerte que apenas podía mantener los
ojos abiertos, y antes de darse cuenta, se había desviado por completo del
camino y no encontraba camino ni sendero. Pero continuó, y por fin vio una luz
a lo lejos en el bosque. Entonces pensó que debía intentar llegar a ella, y
después de mucho, mucho tiempo, la alcanzó. Había una casa grande, y el fuego
ardía tan brillantemente dentro que pudo ver que la gente no estaba en la cama.
Así que entró, y dentro había una anciana ocupada en algún trabajo.
«¡Buenas noches, mamá!», dijo el joven.
«¡Buenas noches!», dijo la anciana.
—¡Hutetu! Hace un tiempo terrible esta noche —dijo el joven.
«En efecto lo es», afirmó la anciana.
«¿Puedo dormir aquí y tener refugio para pasar la noche?», preguntó el
joven.
«No sería bueno para ti dormir aquí», dijo la vieja bruja, «porque si la
gente de la casa llega a casa y te encuentra, nos matarán a ti y a mí».
«¿Qué clase de gente es entonces la que vive aquí?», dijo el joven.
—¡Oh, ladrones y gentuza de ese tipo! —dijo la anciana—. Me robaron
cuando era pequeña y desde entonces he tenido que cuidar de su casa.
—De todas formas, creo que me iré a la cama —dijo el joven—. Pase lo que
pase, no saldré esta noche con este tiempo.
«Pues entonces será peor para ti», dijo la anciana.
El joven se acostó en una cama que estaba cerca, pero no se atrevía a
dormirse; y era mejor que no lo hiciera, porque llegaron los ladrones, y la
anciana dijo que un joven extraño había llegado allí y que no había podido
lograr que se fuera.
«¿Viste si tenía dinero?», dijeron los ladrones.
¡No es de los que tienen dinero, es un vagabundo! Con que lleve algo de
ropa, eso es todo.
Entonces los ladrones empezaron a murmurar entre ellos sobre qué hacer
con él, si asesinarlo o qué más hacer. Mientras tanto, el muchacho se levantó y
empezó a hablar con ellos, preguntándoles si no querían un sirviente, pues él
encontraría suficiente placer sirviéndoles.
"Sí", dijeron, "si tienes intención de dedicarte al
oficio que nosotros seguimos, puedes tener un lugar aquí".
"A mí me da igual el oficio que elija", dijo el joven,
"pues cuando me fui de casa mi padre me dio permiso para dedicarme a
cualquier oficio que quisiera".
«¿Entonces tienes afición por robar?», dijeron los ladrones.
—Sí —dijo el muchacho, pues pensó que era un oficio que no llevaría
mucho tiempo aprender.
No muy lejos de allí vivía un hombre que tenía tres bueyes, uno de los
cuales debía llevar al pueblo para venderlo. Los ladrones se enteraron, así que
le dijeron al joven que si conseguía robarle el buey en el camino, sin que él
lo supiera y sin hacerle daño, le permitirían ser su sirviente. Así que el
joven partió, llevándose consigo un bonito zapato con hebilla de plata que
estaba por la casa. Lo puso en el camino por el que el hombre debía ir con su
buey, y luego se internó en el bosque y se escondió bajo un arbusto. Cuando el
hombre se acercó, enseguida vio el zapato.
—Qué zapato tan bueno —dijo—. Si tuviera el hombre adecuado, me lo
llevaría a casa y así, por una vez, pondría de buen humor a mi vieja.
Porque tenía una esposa tan malhumorada y de tan mal carácter que el
tiempo entre las palizas que le daba era muy corto. Pero entonces se dio cuenta
de que no podía hacer nada con un zapato si no tenía a alguien que lo cuidara,
así que siguió adelante y lo dejó tirado donde estaba. Entonces el joven
recogió el zapato y se alejó corriendo por el bosque tan rápido como pudo para
ponerse delante del hombre, y luego lo puso de nuevo en el camino delante de
él.
Cuando el hombre llegó con el buey y vio la herradura, se enojó mucho
por haber sido tan estúpido como para dejar al hombre tirado donde estaba, en
lugar de traerla consigo.
«Volveré corriendo a buscarlo ahora mismo», se dijo, «y luego le llevaré
un par de buenos zapatos a la anciana, y quizá ella me diga alguna palabra
amable por una vez».
Así que fue y buscó y buscó el otro zapato durante mucho, mucho tiempo,
pero no encontró ningún zapato, y al final se vio obligado a regresar con el
que tenía.
Mientras tanto, el joven se había llevado el buey. Cuando el hombre
llegó y vio que su buey había desaparecido, empezó a llorar y a lamentarse,
pues temía que, al enterarse su anciana, se moriría. Pero de repente se le
ocurrió ir a casa a buscar el otro buey, llevarlo al pueblo y asegurarse de que
su anciana no supiera nada. Así lo hizo: fue a casa, tomó el buey sin que su
esposa lo supiera y se fue al pueblo con él. Pero los ladrones lo sabían bien,
porque habían usado su magia. Así que le dijeron al joven que si podía llevarse
también este buey sin que el hombre lo supiera y sin hacerle daño, estaría en
igualdad de condiciones con ellos.
«Bueno, eso no será algo muy difícil de hacer», pensó el joven.
Esta vez tomó una cuerda, se la puso bajo los brazos y se ató a un árbol
que colgaba sobre el camino que el hombre tendría que tomar. Así que el hombre
llegó con su buey, y al ver el cuerpo colgado allí, se sintió un poco extraño.
—¡Qué mala suerte la tuya para que te ahorcaras! —dijo—. ¡Ah, bueno!
Puedes colgarte ahí por mí; no puedo devolverte la vida.
Así que siguió adelante con su buey. Entonces el joven saltó del árbol,
corrió por un atajo y se le adelantó, y una vez más se colgó de un árbol en el
camino, delante del hombre.
—¡Cuánto me gustaría saber si de verdad te afligió tanto que te
ahorcaste ahí, o si solo es un duende lo que tengo delante! —dijo el hombre—.
¡Ah, bueno! Puedes colgarte ahí por mí, seas un duende o no —y siguió adelante
con su buey.
Una vez más, el joven hizo lo mismo que ya había hecho dos veces: saltó
del árbol, corrió por un atajo a través del bosque y nuevamente se ahorcó en el
medio del camino frente a él.
Pero cuando el hombre volvió a ver esto, se dijo: «¡Qué mala suerte!
¿Acaso todos estaban tan afligidos como para ahorcarse los tres? ¡No, no puedo
creer que sea otra cosa que brujería! Pero quiero saber la verdad», dijo; «si
los otros dos siguen colgados, es cierto, pero si no, no es más que brujería».
Así que ató su buey y corrió de vuelta para ver si realmente estaban
colgados. Mientras iba, mirando cada árbol a su paso, el joven saltó, tomó su
buey y se fue con él. Cualquiera puede imaginarse fácilmente la furia del
hombre al regresar y ver que su buey había desaparecido. Lloró y se enfureció,
pero al final se consoló y se dijo que lo mejor era volver a casa y llevarse el
tercer buey, sin que su esposa lo supiera, y luego intentar venderlo tan bien
que consiguiera una buena suma de dinero. Así que volvió a casa, tomó el tercer
buey y se lo llevó sin que su esposa lo supiera. Pero los ladrones lo sabían
todo, y le dijeron al joven que si podía robarlo como había robado los otros
dos, sería el amo de toda la tropa. Así que el joven partió y se dirigió al
bosque, y cuando el hombre se acercó con el buey, comenzó a bramar con fuerza,
como un gran buey en algún lugar del bosque. Al oír esto, el hombre se alegró
muchísimo, pues creyó reconocer la voz de su gran buey y pensó que ahora los
encontraría a ambos. Así que ató al tercero y se alejó del camino para
buscarlos en el bosque. Mientras tanto, el joven se fue con el tercer buey.
Cuando el hombre regresó y descubrió que también lo había perdido, montó en
cólera. Lloró y se lamentó, y durante muchos días no se atrevió a volver a
casa, temiendo que la anciana lo matara. Los ladrones tampoco estaban muy
contentos, pues se vieron obligados a reconocer que el joven los encabezaba a
todos. Así que un día decidieron ponerse manos a la obra para hacer algo que él
no podía hacer, y todos juntos se pusieron en camino, dejándolo solo en casa.
Cuando ya estaban fuera de la casa, lo primero que hizo fue sacar los bueyes al
camino, tras lo cual todos corrieron de vuelta a casa, donde estaba el hombre
al que se los había robado, y el labrador se alegró mucho de verlos. Entonces
sacó todos los caballos que tenían los ladrones y los cargó con las cosas más
valiosas que pudo encontrar: vasos de oro y plata, ropa y otras cosas
magníficas. Luego le dijo a la anciana que saludara a los ladrones de su parte
y les diera las gracias, y les dijera que se había ido y que les sería muy
difícil encontrarlo de nuevo. Con esto, sacó los caballos del patio. Después de
mucho, mucho tiempo, llegó al camino por el que viajaba cuando se encontró con
los ladrones. Y cuando estuvo muy cerca de casa y vislumbró la casa donde vivía
su padre, se puso un uniforme que había encontrado entre las cosas que les
había robado a los ladrones, hecho a la medida del de un general, y entró en el
patio como si fuera un gran hombre. Luego entró en la casa y preguntó si podía
encontrar alojamiento allí.
—¡No, de ninguna manera! —dijo su padre—. ¿Cómo podría alojar a un
caballero tan importante como tú? Lo único que puedo hacer es buscarme ropa y
ropa de cama, y son miserables.
"Siempre has sido un hombre duro", dijo el joven, "y duro
eres todavía si te niegas a dejar que tu propio hijo entre en tu casa".
«¿Eres mi hijo?», dijo el hombre.
«¿Ya no me conoces?», dijo el joven.
Entonces lo reconoció y le dijo: «¿Pero a qué oficio te has dedicado que
te ha convertido en un hombre tan grande en tan poco tiempo?»
—Ah, eso te lo diré —respondió el joven—. Dijiste que podía dedicarme a
lo que quisiera, así que me hice aprendiz de ladrones y salteadores, y ahora he
cumplido mi condena y me he convertido en un ladrón experto.
Ahora bien, el gobernador de la provincia vivía junto a la cabaña de su
padre, y este gobernador tenía una casa tan grande y tanto dinero que ni
siquiera sabía cuánto costaba, y también tenía una hija que era bonita y
delicada, buena y sabia. Así que el ladrón maestro estaba decidido a casarla, y
le dijo a su padre que debía ir a ver al gobernador y pedirle a su hija. «Si me
pregunta qué oficio tengo, puedes decir que soy un ladrón maestro», dijo.
"Creo que debes estar loco", dijo el hombre, "porque no
puedes estar en tus cabales si piensas en algo tan tonto".
"Debes ir al gobernador y rogar por su hija: no hay ayuda",
dijo el joven.
«Pero no me atrevo a ir a decirle esto al gobernador. Es tan rico y
tiene muchísimas riquezas de todo tipo», dijo el hombre.
—No hay remedio —dijo el Maestro Ladrón—. Tienes que irte, te guste o
no. Si no puedo convencerte con buenas palabras, pronto te obligaré a ir con
malas.
Pero el hombre seguía reticente, así que el ladrón maestro lo siguió,
amenazándolo con un gran palo de abedul, hasta que, llorando y lamentándose,
cruzó la puerta hacia el gobernador de la provincia.
—Y ahora, hombre mío, ¿qué te pasa? —preguntó el Gobernador.
Así que le contó que tenía tres hijos que se habían ido un día, y que
les había dado permiso para ir adonde quisieran y trabajar en lo que quisieran.
«Ahora», dijo, «el menor ha vuelto a casa y me ha amenazado hasta el punto de
que he venido a pedirte a tu hija para él, y debo decir que es un ladrón
experto». Y de nuevo el hombre rompió a llorar y a lamentarse.
—Consuélese, amigo —dijo el Gobernador riendo—. Puede decirle de mi
parte que primero debe darme una prueba de esto. Si logra robar el asado del
asador en la cocina el domingo, cuando todos lo estemos viendo, tendrá a mi
hija. ¿Se lo dirá?
El hombre se lo contó, y el joven pensó que sería bastante fácil. Así
que se puso manos a la obra para atrapar tres liebres vivas, las metió en una
bolsa, se vistió con unos harapos viejos, de modo que parecía tan pobre y
miserable que daba lástima verlo, y así, el domingo por la mañana, se coló en
el pasillo con su bolsa, como cualquier mendigo. El propio Gobernador y todos
los de la casa estaban en la cocina, vigilando el lugar. Mientras lo hacían, el
joven dejó escapar una liebre de su bolsa, y esta se puso a correr por el
patio.
"Mirad esa liebre", dijeron los de la cocina y quisieron salir
a atraparla.
El gobernador también lo vio, pero dijo: "¡Oh, déjalo ir! No sirve
de nada pensar en atrapar una liebre cuando está huyendo".
No tardó mucho en que el joven soltara otra liebre, y los de la cocina
también la vieron y pensaron que era la misma. Así que de nuevo quisieron salir
a atraparla, pero el Gobernador les volvió a decir que era inútil intentarlo.
Sin embargo, muy pronto, el joven soltó la tercera liebre, que salió
corriendo y dando vueltas por el patio. Los de la cocina también lo vieron y
creyeron que seguía siendo la misma liebre, así que quisieron salir a
atraparla.
¡Es una liebre preciosa! —dijo el Gobernador—. Venid, a ver si podemos
atraparla. Así que salió, y los demás con él, y allá se fue la liebre, y ellos
tras ella, con toda la prisa.
Mientras tanto, el Ladrón Maestro tomó el asado y huyó con él, y no sé
si el Gobernador consiguió carne asada para cenar ese día, pero sí sé que no
tenía liebre asada, aunque la persiguió hasta el cansancio. Al mediodía llegó
el Sacerdote, y cuando el Gobernador le contó la broma del Ladrón Maestro, las
burlas que lanzó contra él no tuvieron fin.
«Por mi parte», dijo el sacerdote, «no puedo imaginarme siendo tomado en
ridículo por un tipo como ése».
—Bueno, te aconsejo que tengas cuidado —dijo el Gobernador—, porque
puede estar contigo antes de que te des cuenta.
Pero el sacerdote repitió lo que había dicho y se burló del gobernador
por haberse dejado tomar por tonto.
Más tarde por la tarde llegó el Maestro Ladrón y quiso tener a la hija
del Gobernador tal como había prometido.
—Primero debes dar más muestras de tu habilidad —dijo el Gobernador,
intentando hablarle con franqueza—, pues lo que hiciste hoy no fue gran cosa
después de todo. ¿No podrías gastarle una buena broma al Sacerdote? Porque está
sentado ahí dentro, llamándome tonto por haberme dejado engañar por un tipo
como tú.
«Bueno, no sería muy difícil hacer eso», dijo el Ladrón Maestro. Así que
se vistió de pájaro y se cubrió con una gran sábana blanca; le arrancó las alas
a un ganso y se las puso en la espalda; y con este atuendo se subió a un gran
arce que se alzaba en el jardín del Sacerdote. Así que, cuando el Sacerdote
regresó a casa al anochecer, el joven empezó a gritar: «¡Padre Lawrence! ¡Padre
Lawrence!», pues el Sacerdote se llamaba Padre Lawrence.
«¿Quién me llama?», dijo el sacerdote.
«Soy un ángel enviado para anunciarte que, por tu piedad, serás llevado
vivo al cielo», dijo el Maestro Ladrón. «¿Estarás listo para partir el próximo
lunes por la noche? Porque entonces iré a buscarte y te llevaré conmigo en un
saco, y deberás depositar todo tu oro, plata y todo lo que poseas de las
riquezas de este mundo en un montón en tu mejor sala».
Entonces el Padre Lorenzo cayó de rodillas ante el ángel y le dio las
gracias, y el domingo siguiente predicó un sermón de despedida, y contó que un
ángel había bajado al gran arce de su jardín, y le había anunciado que, debido
a su justicia, sería llevado vivo al cielo, y mientras así predicaba y les
decía esto, todos en la iglesia, viejos o jóvenes, lloraron.
El lunes por la noche, el Maestro Ladrón volvió a aparecer como ángel, y
antes de que el Sacerdote fuera metido en el saco, cayó de rodillas y le dio
las gracias; pero tan pronto como el Sacerdote estuvo a salvo dentro, el
Maestro Ladrón empezó a arrastrarlo sobre cepos y piedras.
—¡Ay! ¡Ay! —gritó el sacerdote en el saco—. ¿Adónde me llevas?
«Este es el camino al cielo. El camino al cielo no es fácil», dijo el
ladrón maestro, y lo arrastró hasta casi matarlo.
Por último, lo arrojó a la casa de los gansos del gobernador, y los
gansos comenzaron a silbar y picotearlo, hasta que se sintió más muerto que
vivo.
—¡Oh! ¡Oh! ¡Oh! ¿Dónde estoy ahora? —preguntó el sacerdote.
«Ahora estás en el Purgatorio», dijo el ladrón maestro, y se fue y tomó
el oro y la plata y todas las cosas preciosas que el sacerdote había reunido en
su mejor salón.
A la mañana siguiente, cuando la pastora de gansos fue a soltar los
gansos, oyó al sacerdote lamentarse mientras yacía en el saco en la casa de los
gansos.
—¡Oh, cielos! ¿Quién es ese y qué te pasa? —dijo ella.
—Oh —dijo el sacerdote—, si eres un ángel del cielo, déjame salir y
volver a la tierra, porque ningún lugar ha sido tan malo como este; esos
pequeños demonios me muerden con sus pinzas.
—No soy ningún ángel —dijo la muchacha, y ayudó al sacerdote a salir del
saco—. Solo cuido de los gansos del Gobernador, a eso me dedico, y son esos
pequeños demonios los que han roído su reverencia.
—¡Esto es obra del Maestro Ladrón! ¡Ay, mi oro, mi plata y mis mejores
galas! —chilló el Sacerdote, y, furioso, corrió a casa tan rápido que la
criadora de gansos pensó que se había vuelto loco.
Cuando el Gobernador se enteró de lo sucedido con el Sacerdote, se rió
hasta casi matarse, pero cuando el Maestro Ladrón llegó y quiso tener a su hija
según lo prometido, una vez más solo le ofreció palabras amables, y le dijo:
«Debes darme una prueba más de tu habilidad, para que pueda juzgar realmente tu
valía. Tengo doce caballos en mi establo, y pondré doce mozos de cuadra, uno en
cada caballo. Si eres lo suficientemente astuto como para robarles los
caballos, veré qué puedo hacer por ti».
—Lo que me has encomendado se puede hacer —dijo el ladrón maestro—, pero
¿estoy seguro de que podré atrapar a tu hija cuando sea posible?
«Sí; si puedes hacerlo, haré lo mejor que pueda por ti», dijo el
Gobernador.
Así que el Ladrón Maestro fue a una tienda y compró suficiente brandy
para llenar dos cantimploras. Echó somnífero en una de ellas, pero en la otra
solo vertió brandy. Luego contrató a once hombres para que pasaran la noche
escondidos detrás del establo del Gobernador. Después, con buenas palabras y un
buen pago, le pidió prestados un vestido andrajoso y un jubón a una anciana, y
luego, con un bastón en la mano y un bastón en la espalda, se marchó cojeando
al anochecer hacia el establo del Gobernador. Los mozos de cuadra estaban
abrevando a los caballos para la noche, y era todo lo que podían hacer para
atenderlo.
«¿Qué diablos quieres aquí?», le dijo uno de ellos a la anciana.
—¡Ay, Dios mío! ¡Ay, Dios mío! ¡Qué frío hace! —dijo, sollozando y
temblando de frío—. ¡Ay, Dios mío! ¡Ay, Dios mío! ¡Hace un frío que congelaría
a un pobre anciano! —Y volvió a temblar y dijo: —¡Por Dios, permíteme quedarme
aquí y sentarme junto a la puerta del establo!
—¡No te pasará nada! ¡Lárgate ya! Si el Gobernador te viera por aquí,
nos haría un bailecito —dijo uno.
¡Ay, qué pobre y desamparada! —dijo otro, compadeciéndose de ella—. Esa
pobre anciana no puede hacerle daño a nadie. Que se siente ahí y sea
bienvenida.
Los demás pensaron que no debía quedarse, pero mientras discutían sobre
esto y cuidaban los caballos, ella se fue adentrando cada vez más en el
establo, y por fin se sentó detrás de la puerta, y cuando estuvo dentro ya
nadie le prestó más atención.
A medida que avanzaba la noche, a los mozos de cuadra les resultaba
bastante frío quedarse quietos a caballo.
—¡Hutetu! ¡Qué frío hace! —dijo uno, y empezó a golpearse el pecho con
los brazos.
«Sí, tengo tanto frío que me castañetean los dientes», dijo otro.
«Si uno tuviera un poco de tabaco», dijo un tercero.
Bueno, uno de ellos tenía un poco, así que lo repartieron, aunque había
muy poco para cada uno, pero lo masticaron. Esto les ayudó un poco, pero pronto
volvieron a sentir el mismo frío que antes.
—¡Hutetu! —dijo uno de ellos temblando de nuevo.
—¡Hutetu! —dijo la anciana, rechinando los dientes hasta que le
castañetearon dentro de la boca; y entonces sacó la petaca que no contenía nada
más que brandy, y sus manos temblaban tanto que sacudió la botella, y cuando
bebió se le hizo un gran nudo en la garganta.
—¿Qué es lo que tienes en tu cantimplora, anciana? —preguntó uno de los
mozos de cuadra.
—Oh, es sólo una pequeña gota de brandy, señoría —dijo.
—¡Brandy! ¡Qué! ¡Dame un trago! ¡Dame un trago! —gritaron los doce a la
vez.
—¡Ay, pero es tan poco lo que tengo! —gimió la anciana—. Ni siquiera les
dará para mojarse la boca.
Pero estaban decididos a tenerlo, y no quedaba más remedio que dárselo;
así que sacó la cantimplora con el somnífero y se la acercó a los labios al
primero; y ya no la agitó más, sino que guió la cantimplora para que cada uno
recibiera justo lo que debía, y el duodécimo no había terminado de beber cuando
el primero ya estaba sentado roncando. Entonces el Maestro Ladrón se quitó los
harapos de mendigo, tomó a un mozo de cuadra tras otro y los sentó suavemente a
horcajadas sobre los tabiques que separaban los establos, y luego llamó a sus
once hombres que esperaban afuera, y se marcharon con los caballos del
Gobernador.
Por la mañana, cuando el Gobernador vino a cuidar a sus mozos de cuadra,
estos apenas empezaban a recuperarse. Espoleaban el tabique hasta que las
astillas volaron, y algunos se cayeron, mientras que otros seguían aferrados,
con cara de tontos. «Ah, bueno», dijo el Gobernador, «es fácil ver quién ha
estado aquí; ¡pero qué inútiles deben ser para sentarse aquí y dejar que el
Maestro Ladrón les robe los caballos!». Y todos recibieron una paliza por no
haber vigilado mejor.
Más tarde ese mismo día, el Ladrón Maestro llegó y contó lo que había
hecho, y quiso tener a la hija del Gobernador como le había prometido. Pero el
Gobernador le dio cien dólares y le dijo que debía hacer algo aún mejor.
«¿Crees que puedes robarme mi caballo mientras estoy montado en él?»,
dijo.
—Bueno, podría hacerse —dijo el ladrón maestro—, si estuviera
absolutamente seguro de que podría atrapar a su hija.
Entonces el Gobernador dijo que vería qué podía hacer, y luego dijo que
un día determinado iría a caballo a un gran campo comunal donde entrenarían a
los soldados.
Así que el Maestro Ladrón se apoderó de inmediato de una yegua vieja y
desgastada, y se puso a hacer un collar con mimbres verdes y ramas de retama;
compró una carreta vieja y destartalada y un gran barril, y luego le dijo a una
pobre mendiga que le daría diez dólares si se metía en el barril y mantenía la
boca bien abierta bajo el agujero del grifo, donde iba a meter el dedo. No le
pasaría nada malo, dijo; solo la llevaría un poco, y si le sacaba el dedo más
de una vez, le daría diez dólares más. Luego se vistió con harapos, se tiñó de
hollín, se puso una peluca y una gran barba de pelo de cabra, de modo que era
imposible reconocerlo, y se dirigió a la plaza de armas, donde el Gobernador ya
llevaba cabalgando un buen rato.
Cuando el Maestro Ladrón llegó, la yegua avanzaba tan despacio y
silenciosamente que el carro apenas parecía moverse. La yegua tiró de él un
poco hacia adelante, luego un poco hacia atrás, y finalmente se detuvo en seco.
Luego, la yegua volvió a avanzar un poco, y se movió con tanta dificultad que
el Gobernador no tenía la menor idea de que se trataba del Maestro Ladrón.
Cabalgó directamente hacia él y le preguntó si había visto a alguien escondido
en algún bosque cercano.
«No», dijo el hombre, «no lo tengo».
—Escuchen —dijo el Gobernador—. Si cabalgan hacia ese bosque y lo
registran con cuidado para ver si encuentran a alguien escondido allí, les
prestaré mi caballo y les daré un buen regalo por la molestia.
"No estoy seguro de poder hacerlo", dijo el hombre,
"porque tengo que ir a una boda con este barril de hidromiel que he ido a
buscar, y el grifo se ha caído en el camino, así que ahora tengo que mantener
el dedo en el agujero del grifo mientras conduzco".
"Oh, simplemente váyase", dijo el Gobernador, "y yo
cuidaré del barril y del caballo también".
Entonces el hombre dijo que si hacía eso, iría, pero le rogó al
Gobernador que tuviera mucho cuidado de meter el dedo en el orificio del grifo
en el momento en que lo sacara.
Entonces el Gobernador dijo que haría lo mejor que pudiera y el Maestro
Ladrón se subió al caballo del Gobernador.
Pero el tiempo pasó, y cada vez fue más tarde, y el hombre no regresaba,
y al final el Gobernador se cansó tanto de tener el dedo en el agujero del
grifo que lo sacó.
—¡Ahora tendré diez dólares más! —gritó la anciana dentro del barril;
así que pronto vio qué clase de hidromiel era y emprendió el camino a casa.
Apenas había recorrido un trecho, se encontró con su criado que le traía el
caballo, pues el ladrón maestro ya se lo había llevado.
Al día siguiente fue a ver al gobernador y quiso tener a su hija según
lo prometido. Pero el gobernador lo desestimó de nuevo con palabras amables y
solo le dio trescientos dólares, diciéndole que debía realizar una obra maestra
más, y que si era capaz de hacerla, la tendría.
Bueno, el Maestro Ladrón pensó que podría si pudiera escuchar lo que
era.
«¿Crees que puedes robar la sábana de nuestra cama y el camisón de mi
esposa?», dijo el Gobernador.
—Eso no es imposible —dijo el Maestro Ladrón—. Ojalá pudiera conseguir a
tu hija con la misma facilidad.
Así que, tarde en la noche, el Maestro Ladrón fue y abatió a un ladrón
que colgaba de la horca, lo cargó sobre sus hombros y se lo llevó. Luego tomó
una escalera larga, la colocó contra la ventana del dormitorio del Gobernador,
subió y movió la cabeza del muerto de arriba abajo, como si estuviera afuera
mirando hacia adentro.
—¡Ahí está el Ladrón Maestro, madre! —dijo el Gobernador, dándole un
codazo a su esposa—. ¡Ahora sí que le dispararé!
Entonces cogió un rifle que tenía junto a su cama.
«Oh, no, no debes hacer eso», dijo su esposa; «tú misma dispusiste que
él viniera aquí».
«Sí, madre, le dispararé», dijo, y se quedó allí apuntando, y luego
volvió a apuntar, pues apenas levantó la cabeza y la vio, desapareció. Por fin
tuvo la oportunidad y disparó, y el cadáver cayó al suelo con un fuerte golpe,
y el ladrón maestro también cayó, tan rápido como pudo.
—Bueno —dijo el gobernador—, sin duda soy el jefe aquí, pero la gente
pronto empieza a hablar y sería muy desagradable si vieran este cadáver; lo
mejor que puedo hacer es salir y enterrarlo.
«Haz lo que creas mejor, padre», dijo su esposa.
Entonces el Gobernador se levantó y bajó las escaleras, y tan pronto
como salió por la puerta, el ladrón maestro entró sigilosamente y fue
directamente arriba hacia la mujer.
—Bueno, querido padre —dijo ella, pues pensó que era su marido—. ¿Ya has
terminado?
—Sí, solo lo metí en un hoyo —dijo— y le eché un poco de tierra encima;
es todo lo que he podido hacer esta noche, porque hace un tiempo espantoso. Lo
enterraré mejor después, pero denme la sábana para limpiarme, porque sangraba y
me he cubierto de sangre de tanto cargarlo.
Entonces ella le dio la sábana.
«También tendrás que dejarme tu camisón», dijo, «porque empiezo a ver
que la sábana no será suficiente».
Entonces ella le dio su camisón, pero justo entonces se le ocurrió que
había olvidado cerrar la puerta con llave, y se vio obligado a bajar a hacerlo
antes de poder volver a acostarse. Así que se fue con la sábana y el camisón
también.
Una hora después regresó el verdadero Gobernador.
—¡Vaya, qué tiempo has tardado en cerrar la puerta de casa, padre! —dijo
su mujer—. ¿Y qué has hecho con la sábana y el camisón?
«¿Qué quieres decir?», preguntó el gobernador.
—Oh, te pregunto qué has hecho con el camisón y la sábana que te dieron
para limpiarte la sangre —dijo ella.
—¡Cielos! —dijo el gobernador—. ¿Me ha vencido otra vez?
Al llegar el día, el Ladrón Maestro también llegó y quiso tener a la
hija del Gobernador, tal como le había prometido. El Gobernador no se atrevió a
dársela, además de mucho dinero, pues temía que, si no lo hacía, el Ladrón
Maestro le robaría los ojos y que todos hablarían mal de él. El Ladrón Maestro
vivió bien y feliz desde entonces, y no puedo decirte si volvió a robar, pero
si lo hizo fue solo por diversión. [5]
[5] De PC Asbjørnsen.
HERMANOS
Mi hermano tomó a mi hermana de la mano y le dijo: «Mira, no hemos
tenido ni una sola hora feliz desde que murió nuestra madre. Nuestra madrastra
nos pega a diario, y si nos atrevemos a acercarnos a ella, nos echa a patadas.
Nunca tenemos más que pan duro y seco para comer; bueno, el perro que está
debajo de la mesa está mejor que nosotros. De vez en cuando le tira un buen
bocado. ¡Ay, Dios mío! ¡Si nuestra querida madre lo supiera! Ven, y salgamos
juntos al mundo».
Así que partieron a través de campos y prados, sobre setos y zanjas, y
caminaron todo el día, y cuando llovió, su hermana dijo:
«El cielo y nuestros corazones lloran juntos.»
Al anochecer llegaron a un gran bosque y estaban tan cansados por el
hambre y la larga caminata, así como por todos sus problemas, que se metieron
en un árbol hueco y pronto se quedaron profundamente dormidos.
A la mañana siguiente, cuando despertaron, el sol ya estaba alto en el
cielo y brillaba con fuerza y calidez sobre el árbol. Entonces dijo el
hermano:
—Tengo muchísima sed, hermana; si supiera dónde encontrar un arroyuelo,
iría a beber. Me parece oír uno. —Se levantó de un salto, tomó a su hermana de
la mano y salieron a buscar el arroyo.
Ahora bien, su cruel madrastra era en realidad una bruja, y sabía
perfectamente que los dos niños habían huido. Los había seguido sigilosamente y
había lanzado sus hechizos sobre todos los arroyos del bosque.
En ese momento los niños encontraron un pequeño arroyo danzando y
brillando sobre las piedras, y el hermano estaba ansioso por beber de él, pero
cuando pasó rápidamente, la hermana lo oyó murmurar:
'¡Quien beba de mí será un tigre! ¡Quien beba de mí será un tigre!'
Entonces ella gritó: «¡Oh, querido hermano, te ruego que no bebas, o te
convertirás en una bestia salvaje y me harás pedazos!».
Mi hermano tenía muchísima sed, pero no bebió.
«Muy bien», dijo él, «esperaré hasta que lleguemos a la próxima
primavera».
Cuando llegaron al segundo arroyo, la hermana también lo oyó repetirse:
'¡Quien beba de mí se convertirá en un lobo! ¡Quien beba de mí se
convertirá en un lobo!'
Y ella gritó: «¡Oh, hermano! Te ruego que no bebas aquí tampoco, o te
convertirás en lobo y me comerás».
Nuevamente el hermano no bebió, pero dijo:
'Bueno, esperaré un poco más hasta que lleguemos al siguiente arroyo,
pero entonces, digan lo que digan, realmente tendré que beber, porque ya no
puedo soportar esta sed.'
Y cuando llegaron al tercer arroyo, su hermana lo oyó decir mientras
pasaba rápidamente:
'¡Quien de mí beba será un corzo! ¡Quien de mí beba será un corzo!'
Y ella suplicó: «¡Ah!, hermano, no bebas todavía, o te convertirás en un
corzo y huirás de mí.»
Pero su hermano ya estaba arrodillado junto al arroyo e inclinado sobre
él para beber, y, en efecto, tan pronto como sus labios tocaron el agua, cayó
sobre la hierba transformado en un pequeño corzo.
La hermana lloró amargamente por su pobre hermano hechizado, y el
pequeño Corzo también lloró, sentándose tristemente a su lado. Finalmente, la
niña dijo:
—No te preocupes, querido cervatillo, nunca te abandonaré —y se quitó la
liga dorada y la ató alrededor del cuello del corzo.
Luego arrancó juncos y trenzó un cordón suave, que sujetó al collar. Una
vez hecho esto, condujo al corzo cada vez más lejos, hasta las profundidades
del bosque.
Después de haber recorrido un largo, largo camino, llegaron a una
pequeña casa, y cuando la niña miró dentro encontró que estaba completamente
vacía y pensó: "Quizás podríamos quedarnos a vivir aquí".
Así que recogió hojas y musgo para preparar una cama mullida para el
pequeño corzo, y cada mañana y cada tarde salía a recoger raíces, nueces y
bayas para ella, y hierba tierna para el cervatillo. Este comía de su mano,
jugaba a su alrededor y parecía muy feliz. Por la noche, cuando su hermana
estaba cansada, rezaba y luego recostaba la cabeza en el lomo del cervatillo y
se dormía profundamente con él como almohada. Y si su hermano hubiera
conservado su forma natural, habría sido una vida maravillosa.
Llevaban un tiempo viviendo así en el bosque, cuando el rey de aquel
país organizó una gran cacería. Entonces, todo el bosque resonó con tal
estruendo de cuernos, aullidos de perros y alegres gritos de cazadores, que el
pequeño corzo los oyó y deseó participar también.
—¡Ah! —le dijo a su hermana—. ¡Déjame ir a cazar! Ya no puedo estar
quieto.
Y él rogó y oró hasta que finalmente ella consintió.
—Pero —dijo ella—, recuerda volver por la noche. Cerraré bien la puerta
por miedo a esos cazadores salvajes; así que, para asegurarme de que te
conozco, llama a la puerta y di: «Querida hermana, abre; estoy aquí». Si no
hablas, no abriré.
Así pues, el pequeño corzo saltó y se sintió muy bien y feliz al aire
libre.
El Rey y sus cazadores pronto vieron a la hermosa criatura y
emprendieron su persecución, pero no pudieron alcanzarla, y siempre que creían
que la atraparían, se escabullía entre los arbustos y desaparecía. Al caer la
noche, corrió a casa y, llamando a la puerta de la casita, gritó:
—Querida hermana, abre; estoy aquí. La puerta se abrió, y él entró
corriendo y descansó toda la noche en su suave cama cubierta de musgo.
A la mañana siguiente, la cacería comenzó de nuevo, y en cuanto el
pequeño corzo oyó los cuernos y el «¡Jo! ¡jo!» de los cazadores, no pudo
descansar ni un momento más y dijo:
-Hermana, abre la puerta, debo salir.
Entonces la hermana abrió la puerta y dijo: 'Ahora ten cuidado y regresa
antes del anochecer y recita tu pequeña rima'.
En cuanto el Rey y sus cazadores vieron al corzo del collar dorado,
todos salieron tras él, pero era demasiado rápido y ágil para ellos. Esto
continuó todo el día, pero al caer la tarde, los cazadores habían rodeado
gradualmente al corzo, y uno de ellos lo hirió levemente en una pata, de modo
que cojeó y huyó lentamente.
Entonces el cazador lo siguió sigilosamente hasta la casita y lo oyó
gritar: «Querida hermana, abre, estoy aquí», y vio que la puerta se abría y se
cerraba en cuanto el cervatillo entró corriendo.
El cazador recordó todo esto cuidadosamente y fue directamente al Rey y
le contó todo lo que había visto y oído.
«Mañana volveremos a cazar», dijo el Rey.
La pobre hermana se asustó muchísimo al ver cómo había sido herido su
pequeño cervatillo. Lavó la sangre, le vendó la pata herida con hierbas y dijo:
«Ahora, querido, ve a acostarte y descansa para que tu herida sane».
La herida fue tan leve que al día siguiente se recuperó por completo, y
el pequeño corzo no la sintió en absoluto. Apenas oyó los sonidos de la caza en
el bosque, gritó:
-No puedo soportarlo, tengo que estar allí también, me ocuparé de que no
me atrapen.
Mi hermana empezó a llorar y dijo: «Seguro que te matarán, y entonces me
quedaré sola en el bosque, abandonada por todos. No puedo ni quiero dejarte
salir».
«Entonces moriré de pena», respondió el corzo, «porque cuando oigo ese
cuerno siento como si tuviera que saltar fuera de mi piel».
Así que finalmente, cuando la hermana vio que no había nada más que
hacer, abrió la puerta con el corazón apesadumbrado, y el corzo salió
disparado, lleno de alegría y salud, hacia el bosque.
Tan pronto como el Rey vio el corzo, le dijo a su cazador: "Ahora
bien, persíguelo todo el día hasta la tarde, pero ten cuidado de no
lastimarlo".
Cuando el sol se puso, el Rey le dijo a su cazador: "Ahora ven y
muéstrame la pequeña casa en el bosque".
Y cuando llegó a la casa, llamó a la puerta y dijo: «Querida hermana,
abre; estoy aquí». Entonces la puerta se abrió y el Rey entró, y allí estaba la
doncella más hermosa que jamás había visto.
La muchacha se sobresaltó mucho cuando en lugar del pequeño Roe que
esperaba vio entrar a un hombre con una corona de oro en la cabeza. Pero el Rey
la miró con bondad, le tendió la mano y le dijo: «¿Quieres venir conmigo a mi
castillo y ser mi querida esposa?»
—¡Sí! —respondió la doncella—, pero debes dejar que mi corzo venga
también. No podría abandonarlo.
«Permanecerá contigo mientras vivas y no te faltará nada», prometió el
Rey.
Mientras tanto, el corzo llegó corriendo, y la hermana ató la cuerda de
junco una vez más a su collar, tomó el extremo en su mano y así abandonaron
juntos la pequeña casa en el bosque.
El Rey montó a la solitaria doncella en su caballo y la condujo a su
castillo, donde la boda se celebró con el mayor esplendor. El corzo fue mimado
y acariciado, y correteó a sus anchas por los jardines del palacio.
Durante todo este tiempo, la malvada madrastra, causante de las
desgracias y las penosas aventuras de estos pobres niños, estaba completamente
convencida de que su hermana había sido despedazada por fieras y su hermano,
asesinado a tiros en forma de corzo. Al saber lo felices y prósperos que eran,
su corazón se llenó de envidia y odio, y no podía pensar en otra cosa que en
cómo traerles más desgracias. Su propia hija, horrible como la noche y tuerta,
le reprochó: «Soy yo quien debería haber tenido esta buena suerte y ser reina».
—Tranquilízate, ¿quieres? —dijo la anciana—; cuando llegue el momento,
estaré a tu lado.
Un día, mientras el Rey cazaba, la Reina dio a luz a un hermoso niño. La
vieja bruja pensó que era una buena oportunidad; así que se transformó en la
dama de compañía y, corriendo a la habitación donde la Reina yacía en su cama,
gritó: «El baño está listo; te ayudará a recuperar las fuerzas. ¡Vamos,
apresurémonos, no sea que se enfríe el agua!». Su hija también estaba cerca, y
entre las dos llevaron a la Reina, que aún estaba muy débil, al baño y la
acostaron; luego, cerraron la puerta con llave y huyeron.
Se ocuparon previamente de hacer un fuego ardiente debajo del baño, para
que la bella joven reina pudiera asfixiarse.
En cuanto estuvieron seguras de ello, la vieja bruja le ató una cofia a
su hija y la acostó en la cama de la Reina. Logró que su figura y apariencia se
asemejaran a las de la Reina, pero ni siquiera su poder pudo restaurarle el ojo
que había perdido; así que la hizo acostarse del lado del ojo que le faltaba
para que el Rey no se diera cuenta.
Por la noche, cuando el Rey llegó a casa y se enteró del nacimiento de
su hijo, se llenó de alegría e insistió en ir de inmediato a la cama de su
querida esposa para ver cómo estaba. Pero la vieja bruja gritó: «Ten cuidado y
mantén las cortinas corridas; no dejes que la luz entre en los ojos de la
Reina; debe estar completamente quieta». Así que el Rey se fue y nunca supo que
era una falsa Reina la que yacía en la cama.
Cuando llegó la medianoche y todos en el palacio dormían profundamente,
la niñera, la única que vigilaba junto a la cuna del bebé en la habitación
infantil, vio que la puerta se abría suavemente y quién entraría sino la
verdadera Reina. Levantó al niño de la cuna, lo puso en su brazo y lo amamantó
un rato. Luego, con cuidado, sacudió las almohadas de la camita, acostó al bebé
y lo arropó con la colcha. Tampoco se olvidó del pequeño Corzo, sino que se
acercó al rincón donde yacía y le acarició suavemente el lomo. Luego salió de
la habitación en silencio, y a la mañana siguiente, cuando la niñera preguntó a
los centinelas si habían visto a alguien entrar al castillo esa noche, todos
respondieron: «No, no vimos a nadie».
Durante muchas noches la Reina venía de la misma manera, pero nunca
decía una palabra y la enfermera estaba demasiado asustada para decir algo
sobre sus visitas.
Después de transcurrido algún tiempo, la Reina habló una noche y dijo:
¿Está bien mi hijo? ¿Está bien mi Roe?
Volveré dos veces y luego me despediré.
La niñera no respondió, pero en cuanto la Reina desapareció, fue a ver
al Rey y le contó todo. El Rey exclamó: «¡Cielos! ¿Qué dices? Esta noche velaré
junto a la cama de la niña».
Cuando llegó la noche fue al cuarto de los niños, y a medianoche
apareció la Reina y dijo:
¿Está bien mi hijo? ¿Está bien mi Roe?
Volveré una vez y luego me despido.
Y ella amamantó y acarició a la niña como de costumbre antes de
desaparecer. El Rey no se atrevió a hablarle, pero la noche siguiente volvió a
vigilar.
Aquella noche cuando llegó la Reina dijo:
¿Está bien mi hijo? ¿Está bien mi Roe?
Ya vine una vez, y ahora me despido.
Entonces el Rey no pudo contenerse más, saltó a su lado y gritó:
"¡No puedes ser nadie más que mi querida esposa!"
«Sí», dijo ella, «¡Soy tu querida esposa!». Y en ese mismo instante
volvió a la vida, tan fresca, sana y sonrosada como siempre. Entonces le contó
al Rey todas las atrocidades que la malvada bruja y su hija habían cometido. El
Rey hizo arrestarlas a ambas de inmediato y llevarlas a juicio, y fueron
condenadas a muerte. La hija fue llevada al bosque, donde las fieras la
despedazaron, y la vieja bruja fue quemada en la hoguera.
Tan pronto como se redujo a cenizas, el hechizo desapareció del pequeño
Roe y recuperó su forma natural una vez más, y así hermano y hermana vivieron
felices para siempre. [6]
[6] Grimm.
PRINCESA ROSETTA
Érase una vez un rey y una reina que tenían dos hermosos hijos y una
pequeña hija, tan bonita que nadie que la viera podía evitar amarla. Cuando
llegó el bautizo de la princesa, la reina, como siempre, mandó llamar a todas
las hadas para que asistieran a la ceremonia y después las invitó a un
espléndido banquete.
Cuando todo terminó y se disponían a partir, la Reina les dijo:
No olvides tu buena costumbre. Dime qué le va a pasar a Rosette.
Porque ése era el nombre que le habían puesto a la Princesa.
Pero las hadas dijeron que habían dejado su libro de magia en casa y que
vendrían otro día y se lo dirían.
—¡Ah! —dijo la Reina—. Sé muy bien lo que eso significa: no tienes nada
bueno que decir; pero al menos te ruego que no me ocultes nada.
Así que, después de mucha persuasión, dijeron:
Señora, tememos que Rosette pueda causar grandes desgracias a sus
hermanos; incluso podrían morir por culpa de ella; eso es todo lo que hemos
podido prever sobre su querida hijita. Lamentamos mucho no tener nada mejor que
decirle.
Entonces se fueron, dejando a la Reina muy triste, tan triste que el Rey
lo notó y le preguntó qué pasaba.
La Reina dijo que había estado sentada demasiado cerca del fuego y había
quemado todo el lino que tenía en su rueca.
¡Ah! ¿Eso es todo? —dijo el Rey, y subió al desván y le trajo más lino
del que podría hilar en cien años. Pero la Reina seguía triste, y el Rey le
preguntó de nuevo qué le pasaba. Ella respondió que había estado paseando junto
al río y se le había caído una de sus zapatillas de satén verde al agua.
—¡Ah, si eso es todo! —dijo el Rey, y mandó llamar a todos los zapateros
de su reino, y enseguida le hicieron a la Reina diez mil zapatillas de satén
verde, pero ella seguía triste. Así que el Rey le preguntó de nuevo qué le
pasaba, y esta vez ella respondió que, al comer las gachas con demasiada prisa,
se había tragado su anillo de bodas. Pero resultó que el Rey lo sabía mejor,
pues él mismo tenía el anillo, y dijo:
—¡Oh! No me estás diciendo la verdad, porque tengo tu anillo aquí en mi
bolso.
Entonces la Reina se sintió muy avergonzada, y vio que el Rey estaba
enojado con ella; así que le contó todo lo que las hadas habían predicho sobre
Rosette, y le rogó que pensara cómo se podrían prevenir esas desgracias.
Entonces fue el turno del Rey de mostrarse triste, y finalmente dijo:
"No veo ninguna manera de salvar a nuestros hijos excepto cortando
la cabeza de Rosette mientras aún es pequeña".
Pero la Reina exclamó que preferiría que le cortaran la cabeza, y que
sería mejor que él pensara en otra cosa, pues ella jamás consentiría tal cosa.
Así que pensaron y pensaron, pero no supieron qué hacer, hasta que por fin la
Reina oyó que en un gran bosque cerca del castillo había un viejo ermitaño que
vivía en un árbol hueco, y que la gente venía de todas partes a consultarlo;
así que dijo:
'Será mejor que vaya a pedirle consejo; quizá sepa qué hacer para evitar
las desgracias que predijeron las hadas.'
Partió muy temprano a la mañana siguiente, montada en una bonita mula
blanca, herrada con oro macizo, y dos de sus damas cabalgaban detrás de ella en
hermosos caballos. Al llegar al bosque, desmontaron, pues los árboles crecían
tan densos que los caballos no podían pasar, y se dirigieron a pie al hueco
donde vivía el ermitaño. Al principio, al verlas venir, se sintió molesto, pues
no le gustaban las damas; pero al reconocer a la Reina, dijo:
—De nada, Reina. ¿Qué vienes a pedirme?
Entonces la Reina le contó todo lo que las hadas habían previsto para
Rosette y le preguntó qué debía hacer. El ermitaño respondió que debía encerrar
a la Princesa en una torre y no dejarla salir jamás. La Reina le dio las
gracias y lo recompensó, y se apresuró a regresar al castillo para contárselo
al Rey. Al enterarse de la noticia, mandó construir una gran torre lo antes
posible, y allí encerraron a la Princesa. El Rey, la Reina y sus dos hermanos
iban a verla todos los días para que no se aburriera. El hermano mayor se
llamaba «el Gran Príncipe» y el segundo, «el Principito». Amaban
entrañablemente a su hermana, pues era la princesa más dulce y hermosa que
jamás se hubiera visto, y la más mínima sonrisa suya valía más que cien monedas
de oro. Cuando Rosette tenía quince años, el Gran Príncipe fue al Rey y le
preguntó si no sería pronto el momento de casarse, y el Principito le hizo la
misma pregunta a la Reina.
Sus majestades se divirtieron con ellos por pensarlo, pero no
respondieron, y poco después, tanto el Rey como la Reina enfermaron y
fallecieron el mismo día. Todos lo lamentaron, especialmente Rosette, y todas
las campanas del reino repicaron.
Entonces todos los duques y consejeros colocaron al Gran Príncipe en un
trono de oro y lo coronaron con una corona de diamantes, y todos exclamaron:
«¡Viva el Rey!». Y después de eso no hubo más que festejos y regocijo.
El nuevo rey y su hermano se dijeron el uno al otro:
'Ahora que somos los dueños, saquemos a nuestra hermana de esa aburrida
torre de la que está tan cansada.'
Solo tuvieron que cruzar el jardín para llegar a la torre, que era muy
alta, y se detuvieron en un rincón. Rosette estaba ocupada bordando, pero al
ver a sus hermanos se levantó y, tomando la mano del Rey, gritó:
—Buenos días, querido hermano. Ahora que eres Rey, por favor, sácame de
esta aburrida torre, porque estoy muy cansado de ella.
Entonces ella comenzó a llorar, pero el Rey la besó y le dijo que se
secara las lágrimas, pues eso era precisamente lo que habían venido a hacer,
sacarla de la torre y llevarla a su hermoso castillo, y el Príncipe le mostró
el puñado de ciruelas confitadas que había traído para ella, y dijo:
'Date prisa y salgamos de esta fea torre, y muy pronto el Rey organizará
una gran boda para ti.'
Cuando Rosette vio el hermoso jardín, lleno de frutas y flores, con
césped verde y fuentes centelleantes, quedó tan asombrada que no pudo decir ni
una palabra, pues nunca en su vida había visto algo igual. Miró a su alrededor
y corrió de un lado a otro recogiendo frutas y flores, y su perrito Frisk, de
un verde brillante por todas partes y con una sola oreja, bailaba delante de
ella, gritando «¡Guau!» y girando de forma encantadora.
Todos se divertían con las travesuras de Frisk, pero de repente, este se
escapó corriendo hacia un pequeño bosque, y la Princesa lo seguía. Para su gran
alegría, vio un pavo real que extendía la cola bajo el sol. Rosette pensó que
nunca había visto nada tan bonito. No podía apartar la vista de él, y allí se
quedó, fascinada, hasta que el Rey y el Príncipe se acercaron y le preguntaron
qué la divertía tanto. Les mostró el pavo real y les preguntó qué era, y le
respondieron que era un ave que a veces se comía.
—¡Qué! —dijo la Princesa—. ¿Se atreven a matar a esa hermosa criatura y
comérsela? Declaro que nunca me casaré con nadie que no sea el Rey de los Pavos
Reales, y cuando sea Reina me aseguraré de que nadie se coma a ninguno de mis
súbditos.
Ante esto el Rey quedó muy asombrado.
«Pero, hermanita», dijo, «¿dónde encontraremos al Rey de los Pavos
Reales?»
«¡Oh! Donde quiera, señor», respondió ella, «pero nunca me casaré con
nadie más».
Después de esto llevaron a Rosette al hermoso castillo, y trajeron al
pavo real con ella, y le dijeron que caminara por la terraza afuera de sus
ventanas, para que ella siempre pudiera verlo, y luego las damas de la corte
vinieron a ver a la Princesa, y le trajeron hermosos regalos: vestidos y cintas
y dulces, diamantes y perlas y muñecas y zapatillas bordadas, y ella fue tan
bien educada, y dijo: "¡Gracias!" tan bonitamente, y fue tan amable,
que todos se fueron encantados con ella.
Mientras tanto, el Rey y el Príncipe pensaban cómo encontrar al Rey de
los Pavos Reales, si es que existía tal persona en el mundo. Y primero mandaron
hacer un retrato de la Princesa, que se parecía tanto a ella que no te habría
sorprendido que te hablara. Entonces le dijeron:
Como no te casarás con nadie más que con el Rey de los Pavos Reales,
saldremos juntos al mundo entero a buscarlo. Si lo encontramos, nos alegraremos
mucho. Mientras tanto, cuida bien de nuestro reino.
Rosette les agradeció por todas las molestias que se tomaban por ella y
prometió cuidar muy bien el reino y solo divertirse mirando al pavo real y
haciendo bailar a Frisk mientras estaban fuera.
Así que partieron y preguntaron a todos los que encontraron:
'¿Conoces al Rey de los Pavos Reales?'
Pero la respuesta siempre fue: "No, no".
Y siguieron y siguieron, tan lejos que nadie había llegado nunca más
lejos, y por fin llegaron al Reino de los Escarabajos.
Nunca antes habían visto tantos abejorros, y el zumbido era tan fuerte
que el Rey temió quedar sordo. Le preguntó al abejorro de aspecto más
distinguido que encontraron si sabía dónde encontrar al Rey de los Pavos
Reales.
—Señor —respondió el abejorro—, su reino está a treinta mil leguas de
aquí; vos habéis recorrido el camino más largo.
«¿Y cómo lo sabes?», dijo el Rey.
—¡Oh! —dijo el abejorro—, todos te conocemos muy bien, ya que pasamos
dos o tres meses cada año en tu jardín.
Entonces el Rey y el Príncipe se hicieron muy amigos de él, y todos
caminaron del brazo y cenaron juntos. Después, el abejorro les mostró todas las
curiosidades de su extraño país, donde la más diminuta hoja verde cuesta una
moneda de oro o más. Luego emprendieron de nuevo el viaje, y esta vez, como
conocían el camino, no tardaron mucho. Era fácil adivinar que habían llegado al
lugar correcto, pues vieron pavos reales en cada árbol, y sus gritos se oían a
lo lejos.
Cuando llegaron a la ciudad la encontraron llena de hombres y mujeres
vestidos enteramente con plumas de pavo real, que evidentemente se consideraban
más bonitas que cualquier otra cosa.
Pronto se encontraron con el Rey, que paseaba en un hermoso carruaje
dorado, reluciente de diamantes, tirado a toda velocidad por doce pavos reales.
El Rey y el Príncipe se alegraron al ver que el Rey de los Pavos Reales era tan
guapo como era posible. Tenía el cabello rizado y dorado, era muy pálido y
llevaba una corona de plumas de pavo real.
Al ver a los hermanos de Rosette, supo al instante que eran
desconocidos, y deteniendo su carruaje, los mandó llamar para que hablaran con
él. Tras saludarlo, le dijeron:
'Señor, hemos venido desde muy lejos para mostrarle un bello retrato.'
Diciendo esto, sacaron de su bolsa de viaje la imagen de Rosette.
El Rey lo miró en silencio durante un largo rato, pero al final dijo:
'¡No podía creer que existiera una princesa tan hermosa en el mundo!'
«En realidad, es cien veces más bonita», dijeron sus hermanos.
—Creo que te estás burlando de mí —respondió el Rey de los Pavos Reales.
—Señor —dijo el Príncipe—, mi hermano es rey, como usted. A él lo llaman
«el Rey», a mí me llaman «el Príncipe», y ese es el retrato de nuestra hermana,
la princesa Rosette. Venimos a preguntarle si desea casarse con ella. Es tan
buena como hermosa, y le daremos un celemín de monedas de oro como dote.
—¡Oh! —respondió el Rey—. Y la haré muy feliz. Tendrá todo lo que
quiera, y la amaré profundamente; solo les advierto que si no es tan bonita
como me han dicho, haré que les corten la cabeza.
«¡Oh! Por supuesto, estamos totalmente de acuerdo en eso», dijeron los
hermanos al unísono.
—Muy bien. Vete a la cárcel y quédate allí hasta que llegue la Princesa
—dijo el Rey de los Pavos Reales.
Y los Príncipes estaban tan seguros de que Rosette era mucho más bonita
que su retrato que se marcharon sin rechistar. Los trataron con mucha
amabilidad, y para que no se aburrieran, el Rey venía a menudo a verlos. En
cuanto al retrato de Rosette, que fue llevado al palacio, el Rey no hizo más
que contemplarlo día y noche.
Como el Rey y el Príncipe tenían que permanecer en prisión, enviaron una
carta a la Princesa diciéndole que empacara todos sus tesoros lo más rápido
posible y fuera a verlos, ya que el Rey de los Pavos Reales estaba esperando
para casarse con ella; pero no dijeron que estaban en prisión, por temor a
inquietarla.
Cuando Rosette recibió la carta, se puso tan contenta que corrió a
contarle a todo el mundo que habían encontrado al Rey de los Pavos Reales y que
iba a casarse con él.
Se dispararon cañones y se desplegaban fuegos artificiales. Todos
disfrutaron de tantos pasteles y dulces como quisieron. Y durante tres días, a
todo aquel que fue a ver a la Princesa se le obsequió con una rebanada de pan
con mermelada, un huevo de ruiseñor y algunos hipocrás. Tras haber entretenido
así a sus amigas, repartió sus muñecas entre ellas y dejó el reino de su
hermano al cuidado de los ancianos más sabios de la ciudad, diciéndoles que se
encargaran de todo, que no gastaran dinero, sino que lo ahorraran hasta el
regreso del Rey, y sobre todo, que no se olvidaran de alimentar a su pavo real.
Entonces partió, llevando consigo únicamente a su niñera, a la hija de la
niñera y al perrito verde Frisk.
Tomaron un bote y se hicieron a la mar, llevando consigo el celemín de
monedas de oro y suficientes vestidos para que la princesa usara dos cada día
durante diez años, y no hicieron más que reír y cantar. La niñera le preguntó
al barquero:
'¿Puedes llevarnos, puedes llevarnos al reino de los pavos reales?'
Pero él respondió:
'¡Oh, no! ¡Oh, no!'
Entonces ella dijo:
'Debes llevarnos, debes llevarnos.'
Y él respondió:
'Muy pronto, muy pronto.'
Entonces la enfermera dijo:
'¿Nos llevarás? ¿Nos llevarás?'
Y el barquero respondió:
'Sí, sí.'
Entonces ella le susurró al oído:
'¿Quieres hacer fortuna?'
Y él dijo:
"Por supuesto que sí."
"Puedo decirte cómo conseguir una bolsa de oro", dijo ella.
«No pido nada mejor», dijo el barquero.
—Bueno —dijo la nodriza—, esta noche, cuando la princesa esté dormida,
debes ayudarme a arrojarla al mar, y cuando se ahogue, pondré sus hermosas
ropas sobre mi hija y la llevaremos al Rey de los Pavos Reales, quien estará
encantado de casarse con ella, y como recompensa tendrás tu bote lleno de
diamantes.
El barquero quedó muy sorprendido ante esta propuesta y dijo:
'¡Pero qué lástima ahogar a una princesa tan linda!'
Sin embargo, al final la niñera lo convenció de que la ayudara, y cuando
llegó la noche y la princesa dormía profundamente como de costumbre, con Frisk
acurrucado en su propio cojín a los pies de su cama, la malvada niñera fue a
buscar al barquero y a su hija, y entre ambos recogieron a la princesa, con su
colchón de plumas, almohadas, mantas y todo, y la arrojaron al mar sin siquiera
despertarla. Por suerte, la cama de la princesa estaba completamente rellena de
plumas de fénix, que son muy raras y tienen la propiedad de flotar siempre en
el agua, así que Rosette siguió nadando como si hubiera estado en un bote. Al
poco rato empezó a sentir mucho frío y se daba tantas vueltas que despertó a
Frisk, quien se sobresaltó y, con muy buen olfato, olió los lenguados y
arenques tan cerca que empezó a ladrar. Ladró tan largo y fuerte que despertó a
todos los demás peces, que se acercaron nadando a la cama de la princesa y la
picotearon con sus cabezudas. En cuanto a ella, se dijo a sí misma:
¡Cómo se mece nuestro bote en el agua! Me alegro mucho de no estar tan
incómodo como esta noche.
La malvada enfermera y el barquero, que ya estaban bastante lejos,
oyeron a Frisk ladrar y se dijeron el uno al otro:
Ese horrible animalito y su ama están bebiendo nuestra salud en agua de
mar. Apresurémonos a desembarcar, pues debemos estar muy cerca de la ciudad del
Rey de los Pavos Reales.
El Rey había enviado cien carruajes a su encuentro, tirados por todo
tipo de animales extraños. Había leones, osos, lobos, ciervos, caballos,
búfalos, águilas y pavos reales. El carruaje destinado a la Princesa Rosette
contaba con seis monos azules, capaces de dar volteretas, bailar en la cuerda
floja y realizar muchos otros trucos encantadores. Sus arneses eran todos de
terciopelo carmesí con hebillas de oro, y detrás del carruaje caminaban sesenta
hermosas damas elegidas por el Rey para atender a Rosette y entretenerla.
La niñera se había esforzado al máximo para embellecer a su hija. Le
puso el vestido más bonito de Rosette y la cubrió de diamantes de pies a
cabeza. Pero era tan fea que nada podía hacerla lucir bien, y lo que era peor,
estaba malhumorada y de mal humor, y no hacía más que quejarse todo el tiempo.
Cuando ella bajó del barco y la escolta enviada por el Rey de los Pavos
Reales la vio, quedaron tan sorprendidos que no pudieron decir una sola
palabra.
—¡Venga ya! —gritó la falsa princesa—. ¡Si no me traen algo de comer,
haré que les corten la cabeza a todos!
Entonces se susurraron uno a otro:
¡Qué bonita situación! Es tan malvada como fea. ¡Menuda novia para
nuestro pobre Rey! ¡Desde luego, no valía la pena traerla del otro lado del
mundo!
Pero ella seguía dándoles órdenes a todos, y sin tener ninguna culpa,
daba bofetadas y pellizcos a todo aquel a quien podía alcanzar.
Como la procesión era tan larga, avanzaba lentamente, y la hija de la
nodriza se irguió en su carruaje intentando parecer una reina. Pero los pavos
reales, que estaban sentados en cada árbol esperando para saludarla, y que
habían decidido gritar: «¡Viva nuestra hermosa Reina!», al ver a la falsa
novia, no pudieron evitar llorar:
'¡Oh! ¡Qué fea es!'
Lo cual la ofendió tanto que dijo a los guardias:
'Date prisa y mata a todos esos pavos reales insolentes que se han
atrevido a insultarme.'
Pero los pavos reales simplemente volaron y se rieron de ella.
El barquero canalla, que se dio cuenta de todo esto, le dijo suavemente
a la enfermera:
—Esto es un mal asunto para nosotros, chismosa; tu hija debería haber
sido más bonita.
Pero ella respondió:
'Cállate, estúpido, o lo arruinarás todo.'
Ahora le dijeron al Rey que la Princesa se acercaba.
—Bueno —dijo él—, ¿me dijeron la verdad sus hermanos? ¿Es más bonita que
su retrato?
«Señor», respondieron, «si fuera tan bonita, nos iría muy bien».
«Es cierto», dijo el Rey; «yo, por mi parte, me daré por satisfecho si
lo es. Vamos a su encuentro». Porque, por el alboroto, sabían que había
llegado, pero no entendían el motivo de tanto griterío. El Rey creyó oír las
palabras:
¡Qué fea es! ¡Qué fea es! —y supuso que se referían a algún enano que la
Princesa traía consigo. Nunca se le ocurrió que pudieran referirse a la propia
novia.
El retrato de la Princesa Rosette encabezó la procesión, y tras él
marchó el Rey rodeado de sus cortesanos. Estaba impaciente por ver a la bella
Princesa, pero al ver a la hija de la nodriza, se enfureció y no dio un paso
más. Porque era tan fea que habría asustado a cualquiera.
—¡Cómo! —exclamó—. ¿Se han atrevido esos dos sinvergüenzas que son mis
prisioneros a hacerme semejante jugarreta? ¿Acaso proponen que me case con esta
horrible criatura? Que la encierren en mi gran torre, con su nodriza y quienes
la trajeron aquí; y a ellos, les cortaré la cabeza.
Mientras tanto, el Rey y el Príncipe, sabiendo que su hermana debía
haber llegado, se habían arreglado y esperaban a cada minuto que los llamaran
para saludarla. Así que, cuando el carcelero llegó con soldados y los condujo a
una mazmorra negra, infestada de sapos y murciélagos, y donde estaban con el
agua hasta el cuello, nadie podría haber estado más sorprendido y consternado
que ellos.
«Esta boda es deprimente», dijeron. «¿Qué habrá pasado para que nos
traten así? Seguro que quieren matarnos».
Y esta idea los molestó mucho. Pasaron tres días sin tener noticias, y
entonces el Rey de los Pavos Reales llegó y los reprendió por un agujero en la
pared.
—Se han proclamado reyes y príncipes —exclamó— para intentar que me case
con su hermana, pero no son más que mendigos, indignos del agua que beben. ¡Voy
a acabar pronto con ustedes, y ya se está afilando la espada que les cortará la
cabeza!
—Rey de los Pavos Reales —respondió el Rey con enojo—, más te vale tener
cuidado con lo que haces. Soy tan buen Rey como tú, y tengo un reino
espléndido, túnicas y coronas, y mucho oro rojo de buena calidad para hacer lo
que quiera. Te complace bromear sobre que nos corten la cabeza; ¿acaso crees
que te hemos robado algo?
Al principio, el Rey de los Pavos Reales se quedó desconcertado por este
atrevido discurso, y estuvo a punto de despedirlos a todos juntos; pero su
Primer Ministro declaró que nunca permitiría que semejante truco quedara
impune, porque todos se reirían de él; así que se les acusó de ser impostores,
y de haberle prometido al Rey una bella Princesa en matrimonio, la cual, cuando
llegó, resultó ser una fea campesina.
Esta acusación fue leída a los prisioneros, quienes gritaron que habían
dicho la verdad, que su hermana era en realidad una princesa más hermosa que el
día, y que había un misterio en todo esto que no podían desentrañar. Por lo
tanto, exigieron siete días para demostrar su inocencia. El Rey de los Pavos
Reales estaba tan enojado que apenas les concedió este favor, pero finalmente
lo persuadieron.
Mientras todo esto sucedía en la corte, veamos qué le había sucedido a
la verdadera Princesa. Al amanecer, ella y Frisk se quedaron igualmente
asombrados al encontrarse solos en el mar, sin barca ni nadie que los ayudara.
La Princesa lloró y lloró, hasta que hasta los peces sintieron lástima por
ella.
—¡Ay! —dijo—. El Rey de los Pavos Reales debió de ordenar que me
arrojaran al mar porque cambió de opinión y no quería casarse conmigo. ¡Pero
qué extraño, cuando yo lo habría amado tanto y habríamos sido tan felices
juntos!
Y entonces lloró más fuerte que nunca, pues no podía evitar seguir
amándolo. Así, durante dos días, flotaron mar arriba y mar abajo, mojados y
temblando de frío, y tan hambrientos que, cuando la Princesa vio unas ostras,
las atrapó, y ella y Frisk comieron algunas, aunque no les gustaron nada. Al
anochecer, la Princesa estaba tan asustada que le dijo a Frisk:
—¡Oh! ¡Sigan ladrando, por favor! ¡No vaya a ser que vengan las suelas y
nos coman!
Sucedió que habían flotado cerca de la orilla, donde un pobre anciano
vivía solo en una pequeña cabaña. Al oír los ladridos de Frisk, pensó:
¡Debió de haber un naufragio! (Porque ningún perro pasaba por allí, por
casualidad), y salió a ver si podía ser de alguna utilidad. Pronto vio a la
Princesa y a Frisk flotando arriba y abajo, y Rosette, extendiendo las manos
hacia él, gritó:
—¡Oh, buen anciano, sálvame o moriré de frío y hambre!
Al oírla gritar tan lastimeramente, sintió mucha pena por ella y corrió
a su casa a buscar un bichero largo. Luego se metió en el agua hasta la
barbilla, y tras casi ahogarse una o dos veces, por fin logró agarrar la cama
de la princesa y arrastrarla hasta la orilla.
Rosette y Frisk estaban encantados de encontrarse de nuevo en tierra
firme, y la Princesa le dio las gracias efusivamente al anciano; luego,
envolviéndose en sus mantas, subió con delicadeza a la cabaña con sus pequeños
pies descalzos. Allí, el anciano encendió una hoguera de paja y luego sacó de
una vieja caja el vestido y los zapatos de su esposa, que la Princesa se puso,
y así, con esa rudeza, lucía lo más encantador posible, y Frisk bailó lo mejor
que pudo para entretenerla.
El anciano comprendió que Rosette debía ser una gran dama, pues sus
colchas eran todas de satén y oro. Le rogó que le contara toda su historia,
pues podía confiar plenamente en él. La princesa se lo contó todo, llorando
amargamente de nuevo al pensar que había sido arrojada por la borda por orden
del Rey.
—Y ahora, hija mía, ¿qué haremos? —preguntó el anciano—. Eres una gran
princesa, acostumbrada a la comida exquisita, y no tengo nada que ofrecerte más
que pan negro y rábanos, que no te sentarán nada bien. ¿Quieres que vaya a
avisarle al Rey de los Pavos Reales que estás aquí? Si te ve, seguro que querrá
casarse contigo.
—¡Ay, no! —exclamó Rosette—. Debe de ser malvado, pues intentó ahogarme.
No se lo digamos, pero si tienes una canasta, dámela.
El anciano le dio una cesta, y atándola alrededor del cuello de Frisk,
ella le dijo: «Ve y busca la mejor olla de la ciudad y tráeme el contenido».
Frisk se fue, y como no se estaba cocinando mejor comida en toda la
ciudad que la del Rey, hábilmente quitó la tapa de la olla y trajo todo lo que
contenía a la Princesa, quien dijo:
'Ahora vuelve a la despensa y trae lo mejor de todo lo que encuentres
allí.'
Entonces Frisk regresó y llenó su cesta con pan blanco, vino tinto y
todo tipo de dulces, hasta que casi era demasiado pesada para que la pudiera
llevar.
Cuando el Rey de los Pavos Reales quiso cenar, no había nada en la olla
ni en la despensa. Todos los cortesanos se miraron consternados, y el Rey
estaba terriblemente enojado.
«¡Bueno!», dijo, «si no hay cena no puedo cenar, pero asegúrate de que
se asen muchas cosas para la cena».
Cuando llegó la noche, la princesa le dijo a Frisk:
'Ve a la ciudad y busca la mejor cocina, y tráeme los mejores bocados
que estén asando en el asador.'
Frisk hizo lo que le ordenaron, y como no conocía mejor cocina que la
del Rey, entró sigilosamente, y cuando el cocinero le dio la espalda, tomó todo
lo que estaba en el asador. Resultó que estaba todo hecho a la perfección, y
tenía tan buena pinta que le dio hambre solo de verlo. Llevó su cesta a la
Princesa, quien enseguida lo envió de vuelta a la despensa para traer todas las
tartas y ciruelas confitadas que se habían preparado para la cena del Rey.
El Rey, como no había cenado, tenía mucha hambre y quería cenar
temprano, pero cuando la pidió, ¡he aquí que se había acabado!, y tuvo que
acostarse medio muerto de hambre y de un humor terrible. Al día siguiente
ocurrió lo mismo, y al siguiente, de modo que durante tres días el Rey no tuvo
nada que comer, porque justo cuando la comida o la cena estaba lista para ser
servida, desaparecía misteriosamente. Finalmente, el Primer Ministro empezó a
temer que el Rey se muriera de hambre, así que decidió esconderse en algún
rincón oscuro de la cocina y no apartar la vista de la olla. Su sorpresa fue
grande cuando vio a un perrito verde con una sola oreja entrar sigilosamente en
la cocina, destapar la olla, echar todo su contenido a su cesta y salir
corriendo. El Primer Ministro lo siguió apresuradamente y lo rastreó por todo
el pueblo hasta la cabaña del buen anciano; luego corrió de vuelta al Rey y le
dijo que había descubierto adónde iban todas sus comidas y cenas. El Rey, muy
asombrado, dijo que le gustaría ir a verlo con sus propios ojos. Así que
partió, acompañado del Primer Ministro y una guardia de arqueros, y llegó justo
a tiempo para encontrar al anciano y a la Princesa terminando de cenar.
El Rey ordenó que los apresaran y los ataran con cuerdas, incluyendo a
Frisk.
Cuando los trajeron de vuelta al palacio, alguien le contó al Rey, quien
dijo:
«Hoy es el último día del respiro concedido a esos impostores; les
cortarán la cabeza al mismo tiempo que a estos ladrones de mi cena». Entonces
el anciano se arrodilló ante el Rey y le rogó que le diera tiempo para
contárselo todo. Mientras hablaba, el Rey miró atentamente a la Princesa por
primera vez, pues le entristeció verla llorar, y al oír al anciano decir que se
llamaba Rosette y que había sido arrojada al mar a traición, dio tres vueltas
de cabeza sin parar, a pesar de estar completamente débil por el hambre, y
corrió a abrazarla, desatando las cuerdas que la ataban con sus propias manos,
declarando que la amaba con todo su corazón.
Se enviaron mensajeros para sacar a los príncipes de la prisión, y
llegaron muy tristes, creyendo que serían ejecutados de inmediato. También
trajeron a la niñera, a su hija y al barquero. En cuanto llegaron, Rosette
corrió a abrazar a sus hermanos, mientras los traidores se postraban ante ella
y le imploraban clemencia. El Rey y la Princesa estaban tan felices que los
perdonaron sin reservas, y el buen anciano fue espléndidamente recompensado y
pasó el resto de sus días en palacio. El Rey de los Pavos Reales compensó
ampliamente al Rey y al Príncipe por el trato recibido e hizo todo lo posible
por demostrarles lo mucho que lo lamentaba.
La nodriza devolvió a Rosette todos sus vestidos y joyas, y el montón de
piezas de oro; la boda se celebró de inmediato, y todos vivieron felices para
siempre, incluso Frisk, que disfrutó del mayor lujo y nunca tuvo nada peor que
el ala de una perdiz para cenar durante todo el resto de su vida. [7]
[7] Señora d'Aulnoy.
EL CERDO ENCANTADO
Había una vez un rey que tenía tres hijas. Sucedió que tuvo que salir a
la batalla, así que llamó a sus hijas y les dijo:
Queridas hijas, me veo obligada a ir a la guerra. El enemigo se acerca
con un gran ejército. Me duele mucho dejarlas a todas. Durante mi ausencia,
cuídense y sean buenas niñas; compórtense bien y cuiden todo en la casa. Pueden
pasear por el jardín y entrar en todas las habitaciones del palacio, excepto en
la habitación del fondo, en la esquina derecha; no deben entrar allí, pues les
ocurriría algún daño.
—Puedes estar tranquilo, padre —respondieron—. Nunca te hemos
desobedecido. Ve en paz, ¡y que el cielo te conceda una gloriosa victoria!
Cuando todo estuvo listo para su partida, el Rey les entregó las llaves
de todas las habitaciones y les recordó una vez más lo que había dicho. Sus
hijas le besaron las manos con lágrimas en los ojos y le desearon prosperidad,
y él le entregó las llaves a la mayor.
Cuando las niñas se encontraron solas, se sintieron tan tristes y
aburridas que no sabían qué hacer. Así que, para pasar el rato, decidieron
trabajar una parte del día, leer otra parte y disfrutar del jardín otra parte.
Mientras lo hicieron, todo les fue bien. Pero esta felicidad no duró mucho.
Cada día sentían más curiosidad, y ya verán cuál fue el final.
—Hermanas —dijo la Princesa mayor—, nos pasamos el día cosiendo, hilando
y leyendo. Llevamos varios días completamente solas, y no hay rincón del jardín
que no hayamos explorado. Hemos visitado todas las habitaciones del palacio de
nuestro padre y hemos admirado los ricos y hermosos muebles: ¿por qué no
entramos en la habitación a la que nuestro padre nos prohibió entrar?
—Hermana —dijo la menor—, no entiendo cómo puedes tentarnos a quebrantar
la orden de nuestro padre. Cuando nos dijo que no entráramos en esa habitación,
debía saber lo que decía y tener una buena razón para decirlo.
—Seguro que no se nos caerá el cielo encima si entramos —dijo la
segunda Princesa—. Dragones y monstruos similares que nos devorarían no estarán
escondidos en la habitación. ¿Y cómo se enterará nuestro padre de que hemos
entrado?
Mientras así hablaban, animándose unos a otros, llegaron a la
habitación; el mayor metió la llave en la cerradura, y ¡zas!, la puerta quedó
abierta.
Las tres muchachas entraron ¿y qué crees que vieron?
La habitación estaba completamente vacía y sin ningún adorno, pero en el
medio había una gran mesa, con un hermoso mantel, y sobre ella había un gran
libro abierto.
Ahora las princesas tenían curiosidad por saber qué estaba escrito en el
libro, especialmente la mayor, y esto fue lo que leyó:
'La hija mayor de este Rey se casará con un príncipe de Oriente.'
Entonces la segunda muchacha dio un paso adelante y, pasando la página,
leyó:
'La segunda hija de este Rey se casará con un príncipe de Occidente.'
Las niñas estaban encantadas, se reían y se burlaban unas de otras.
Pero la princesa más joven no quería acercarse a la mesa ni abrir el
libro. Sus hermanas mayores, sin embargo, no la dejaron en paz, y, sin
importarle, la arrastraron hasta la mesa, y con miedo y temblor, pasó la página
y leyó:
'La hija menor de este Rey se casará con un cerdo del Norte.'
Ahora bien, si un rayo hubiera caído sobre ella desde el cielo, no la
habría asustado más.
Ella casi muere de miseria, y si sus hermanas no la hubieran sostenido,
se habría desplomado en el suelo y se habría cortado la cabeza.
Cuando salió del desmayo en que había caído por el terror, sus hermanas
trataron de consolarla, diciendo:
¿Cómo puedes creer semejante disparate? ¿Cuándo fue posible que la hija
de un rey se casara con un cerdo?
—¡Qué bebé eres! —dijo la otra hermana—. ¿No tiene nuestro padre
suficientes soldados para protegerte, incluso si esa repugnante criatura
viniera a cortejarte?
La princesa más joven se habría dejado convencer por las palabras de sus
hermanas y habría creído en lo que decían, pero su corazón estaba
apesadumbrado. Sus pensamientos se dirigían constantemente al libro, donde
estaba escrito que una gran felicidad aguardaba a sus hermanas, pero que a ella
le aguardaba un destino como nunca antes se había conocido en el mundo.
Además, la pesaba en el corazón la idea de haber desobedecido a su
padre. Empezó a enfermarse gravemente, y en pocos días estaba tan cambiada que
era difícil reconocerla; antes era rosada y alegre, ahora estaba pálida y nada
le causaba placer. Dejó de jugar con sus hermanas en el jardín, dejó de recoger
flores para peinarse y nunca cantaba cuando se sentaban juntas a hilar y coser.
Mientras tanto, el Rey obtuvo una gran victoria y, tras derrotar y
expulsar completamente al enemigo, se apresuró a regresar a casa con sus hijas,
en quienes siempre había pensado. Todos salieron a recibirlo con címbalos,
pífanos y tambores, y hubo gran regocijo por su regreso victorioso. El primer
acto del Rey al llegar a casa fue agradecer al Cielo la victoria obtenida sobre
los enemigos que se habían alzado contra él. Luego entró en su palacio, y las
tres princesas salieron a recibirlo. Su alegría fue inmensa al ver que todas
estaban bien, pues la menor hizo todo lo posible por no parecer triste.
A pesar de esto, el Rey no tardó en notar que su tercera hija estaba
cada vez más delgada y con aspecto triste. De repente, sintió como si un hierro
candente le penetrara el alma, pues le pasó por la mente que ella había
desobedecido su palabra. Estaba seguro de tener razón; pero para estar
completamente seguro, llamó a sus hijas, las interrogó y les ordenó que dijeran
la verdad. Lo confesaron todo, pero se guardaron de decir cuál de las dos había
llevado a la tentación.
El Rey se sintió tan angustiado al oírlo que casi lo abruma la tristeza.
Pero se animó e intentó consolar a sus hijas, que parecían muertas de miedo.
Comprendió que lo sucedido, ya había sucedido, y que mil palabras no cambiarían
las cosas ni un ápice.
Bueno, estos acontecimientos casi habían sido olvidados cuando un buen
día un príncipe de Oriente se presentó en la corte y pidió al rey la mano de su
hija mayor. El rey consintió gustosamente. Se preparó un gran banquete de
bodas, y tras tres días de festejos, la feliz pareja fue acompañada a la
frontera con gran ceremonia y regocijo.
Después de algún tiempo, lo mismo le ocurrió a la segunda hija, que fue
cortejada y conquistada por un príncipe de Occidente.
Cuando la joven princesa vio que todo sucedía tal como estaba escrito en
el libro, se entristeció mucho. Se negaba a comer, no se ponía sus elegantes
ropas ni salía a caminar, y declaró que prefería morir antes que convertirse en
el hazmerreír del mundo. Pero el Rey no le permitió hacer algo tan malo y la
consoló de todas las maneras posibles.
Así pasó el tiempo, hasta que ¡he aquí! Un buen día, un enorme cerdo del
Norte entró en el palacio y, acercándose al Rey, le dijo: "¡Salve! ¡Oh
Rey! Que tu vida sea tan próspera y brillante como el amanecer en un día
claro".
—Me alegro de verte bien, amigo —respondió el Rey—, pero ¿qué viento te
ha traído aquí?
—Vengo a cortejarte —respondió el cerdo.
El Rey se asombró al oír tan elegante discurso de un Cerdo, y de
inmediato se dio cuenta de que algo extraño ocurría. Con gusto habría desviado
la atención del Cerdo, pues no quería darle a la Princesa por esposa; pero al
enterarse de que la Corte y toda la calle estaban llenas de todos los cerdos
del mundo, comprendió que no había escapatoria y que debía dar su
consentimiento. El Cerdo no se conformó con meras promesas, sino que insistió
en que la boda se celebrara en una semana y no se marcharía hasta que el Rey
hubiera prestado juramento real.
El Rey mandó entonces llamar a su hija y le aconsejó que se sometiera a
su destino, pues no había otra opción. Y añadió:
Hija mía, las palabras y el comportamiento de este Cerdo son muy
diferentes a los de otros cerdos. Yo mismo no creo que siempre haya sido un
cerdo. Ten por seguro que ha habido magia o brujería. Obedécelo y haz todo lo
que él quiera, y estoy seguro de que el Cielo pronto te liberará.
—Si quieres que haga esto, querido padre, lo haré —respondió la
muchacha.
Mientras tanto, se acercaba el día de la boda. Tras la boda, el Cerdo y
su novia partieron hacia su casa en uno de los carruajes reales. De camino,
pasaron por un gran pantano, y el Cerdo ordenó al carruaje que se detuviera, se
bajó y se revolcó en el lodo hasta quedar cubierto de barro de pies a cabeza;
luego volvió al carruaje y le dijo a su esposa que lo besara. ¿Qué podía hacer
la pobre muchacha? Recordó las palabras de su padre y, sacando su pañuelo,
limpió suavemente el hocico del Cerdo y lo besó.
Para cuando llegaron a la casa del Cerdo, que se alzaba en un espeso
bosque, ya estaba completamente oscuro. Se sentaron en silencio un rato,
cansados del paseo; luego cenaron juntos y se acostaron a descansar. Durante
la noche, la Princesa notó que el Cerdo se había transformado en hombre. Se
sorprendió bastante, pero recordando las palabras de su padre, se armó de valor
y decidió esperar a ver qué pasaba.
Y entonces notó que cada noche el Cerdo se convertía en hombre, y cada
mañana se transformaba en Cerdo antes de que ella despertara. Esto ocurrió
varias noches seguidas, y la Princesa no lo entendía en absoluto. Claramente,
su esposo debía de estar hechizado. Con el tiempo, le tomó mucho cariño; era
tan amable y gentil.
Un buen día, mientras estaba sentada sola, vio pasar a una vieja bruja.
Se emocionó mucho, pues hacía mucho que no veía a un ser humano, y la llamó
para que viniera a hablar con ella. Entre otras cosas, la bruja le dijo que
entendía todas las artes mágicas, que podía predecir el futuro y que conocía
los poderes curativos de las hierbas y las plantas.
—Te estaré agradecida toda la vida, anciana —dijo la Princesa—, si me
dijeras qué le pasa a mi marido. ¿Por qué es un cerdo de día y un ser humano de
noche?
—Solo iba a decirte una cosa, querida, para que veas lo buena adivina
que soy. Si quieres, te daré una hierba para romper el hechizo.
«Si me lo das», dijo la Princesa, «te daré todo lo que me pidas, porque
no soporto verlo en este estado».
—Toma, pues, querida niña —dijo la bruja—, toma este hilo, pero no se lo
digas, porque si lo hiciera, perdería su poder curativo. Por la noche, cuando
duerma, levántate con mucho cuidado y ata el hilo a su pie izquierdo con la
mayor firmeza posible; y verás que por la mañana no se habrá convertido de
nuevo en cerdo, sino que seguirá siendo un hombre. No quiero ninguna
recompensa. Me recompensará con saber que eres feliz. Casi me parte el corazón
pensar en todo lo que has sufrido, y ojalá lo hubiera sabido antes, para haber
acudido a tu rescate de inmediato.
Cuando la vieja bruja se fue, la Princesa escondió el hilo con mucho
cuidado, y por la noche se levantó en silencio y, con el corazón palpitante,
ató el hilo alrededor del pie de su esposo. Justo cuando apretaba el nudo, se
rompió el hilo, pues estaba podrido.
Su esposo se despertó sobresaltado y le dijo: «¡Infeliz mujer! ¿Qué has
hecho? Tres días más y este hechizo impío me habría abandonado, y ahora, ¿quién
sabe cuánto tiempo tendré que andar en este estado repugnante? Debo dejarte de
inmediato, y no nos volveremos a ver hasta que hayas desgastado tres pares de
zapatos de hierro y despuntado un bastón de acero buscándome». Diciendo esto,
desapareció.
Cuando la princesa se quedó sola, comenzó a llorar y a gemir de una
manera que era lastimosa de escuchar; pero cuando vio que sus lágrimas y
gemidos no le hacían ningún bien, se levantó, decidida a ir a donde el destino
la condujera.
Al llegar a un pueblo, lo primero que hizo fue encargar tres pares de
sandalias de hierro y un bastón de acero. Tras preparar su viaje, partió en
busca de su esposo. Vagó sin cesar por nueve mares y nueve continentes;
atravesó bosques con árboles de troncos gruesos como barriles de cerveza;
tropezando y golpeándose contra las ramas caídas, para luego levantarse y
seguir adelante. Las ramas de los árboles le golpeaban la cara y los arbustos
le desgarraban las manos, pero ella siguió adelante, sin mirar atrás.
Finalmente, agotada por el largo viaje, agotada y abrumada por la tristeza,
pero aún con esperanza en el corazón, llegó a una casa.
¿Y ahora quién crees que vivía allí? La Luna.
La Princesa llamó a la puerta y rogó que la dejaran entrar para
descansar un poco. La Madre Luna, al ver su triste situación, sintió una gran
compasión por ella, la acogió, la cuidó y la cuidó. Y mientras estuvo allí, la
Princesa tuvo un bebé.
Un día la madre de la Luna le preguntó:
'¿Cómo fue posible para ti, un mortal, llegar hasta la casa de la Luna?'
Entonces la pobre Princesa le contó todo lo sucedido y añadió: «Siempre
estaré agradecida al Cielo por haberme traído hasta aquí, y a ti por haberte
apiadado de mí y de mi bebé, y por no habernos dejado morir. Ahora te pido un
último favor: ¿puede tu hija, la Luna, decirme dónde está mi esposo?».
«Ella no puede decirte eso, hijo mío», respondió la diosa, «pero, si
viajas hacia el Este hasta llegar a la morada del Sol, él podrá decirte algo».
Luego le dio a la Princesa un pollo asado para comer y le advirtió que
tuviera mucho cuidado de no perder ninguno de los huesos, porque podrían serle
de gran utilidad.
Cuando la Princesa le hubo agradecido una vez más su hospitalidad y sus
buenos consejos, y hubo tirado un par de zapatos que estaban gastados y se puso
un segundo par, ató los huesos de pollo en un paquete y, tomando a su bebé en
brazos y su bastón en la mano, emprendió una vez más sus andanzas.
Continuó y continuó atravesando desiertos arenosos y áridos, donde los
caminos eran tan difíciles que por cada dos pasos que daba hacia adelante,
retrocedía uno; pero siguió luchando hasta que dejó atrás estas llanuras
lúgubres; luego cruzó altas montañas rocosas, saltando de risco en risco y de
pico en pico. A veces descansaba un rato en una montaña y luego volvía a
empezar, siempre más y más lejos. Tuvo que cruzar pantanos y escalar picos
cubiertos de pedernales, de modo que sus pies, rodillas y codos estaban
desgarrados y sangraban; y a veces llegaba a un precipicio que no podía saltar,
y tenía que arrastrarse a cuatro patas, ayudándose con su bastón. Finalmente,
agotada, llegó al palacio donde vivía el Sol. Llamó y suplicó que la dejaran
entrar. La madre del Sol abrió la puerta y se asombró al ver a una mortal de
las lejanas costas terrenales, y lloró de compasión al enterarse de todo lo que
había sufrido. Entonces, tras haber prometido preguntarle a su hijo por el
marido de la Princesa, la escondió en el sótano para que el Sol no notara nada
a su regreso a casa, pues siempre estaba de mal humor al entrar por la noche.
Al día siguiente, la Princesa temió que las cosas no le fueran bien, pues el
Sol había notado que alguien del otro mundo había estado en palacio. Pero su
madre lo tranquilizó con palabras suaves, asegurándole que no era así. Así que
la Princesa se animó al ver la amabilidad con la que la trataban y preguntó:
—Pero ¿cómo es posible que el Sol se enfade? Es tan hermoso y tan bueno
con los mortales.
«Así es como sucede», respondió la madre del Sol. «Por la mañana, cuando
se encuentra a las puertas del paraíso, es feliz y sonríe al mundo entero; pero
durante el día se enfada, porque ve todas las malas acciones de los hombres, y
por eso su calor se vuelve tan abrasador; pero por la noche está triste y
enojado, pues se encuentra a las puertas de la muerte; ese es su camino
habitual. De allí regresa aquí».
Luego le dijo a la Princesa que había preguntado por su marido, pero que
su hijo le había respondido que no sabía nada sobre él y que su única esperanza
era ir a preguntar al Viento.
Antes de que la Princesa se marchara, la madre del Sol le dio un pollo
asado para comer y le aconsejó que cuidara mucho los huesos, lo cual hizo,
envolviéndolos en un fardo. Luego tiró su segundo par de zapatos, que estaban
bastante desgastados, y con su hijo en brazos y su bastón en la mano, emprendió
su camino hacia el Viento.
En estos vagabundeos se topó con dificultades aún mayores que antes,
pues se topó con una montaña tras otra de pedernales, de los que salían llamas
de fuego; atravesó bosques jamás hollados por pies humanos y tuvo que cruzar
campos de hielo y avalanchas de nieve. La pobre mujer casi muere por estas
penurias, pero mantuvo un corazón valiente, y finalmente llegó a una enorme
cueva en la ladera de una montaña. Allí vivía el Viento. Había una pequeña
puerta en la barandilla frente a la cueva, y allí la Princesa llamó y rogó que
la dejaran entrar. La madre del Viento se apiadó de ella y la acogió para que
pudiera descansar un poco. Allí también la ocultaron, para que el Viento no la
viera.
A la mañana siguiente la madre del Viento le contó que su marido vivía
en un bosque espeso, tan espeso que ningún hacha había podido abrirse paso a
través de él; allí se había construido una especie de casa juntando troncos de
árboles y sujetándolos con mimbres, y allí vivía solo, huyendo de la humanidad.
Después de que la madre del Viento le dio a la Princesa un pollo para
comer y le advirtió que cuidara los huesos, le aconsejó que fuera por la Vía
Láctea, que por la noche cruza el cielo, y que caminara hasta llegar a su
objetivo.
Tras agradecer con lágrimas en los ojos a la anciana su hospitalidad y
la buena noticia que le había dado, la princesa emprendió su viaje y no
descansó ni de día ni de noche, tan grande era su anhelo por volver a ver a su
esposo. Caminó sin parar hasta que su último par de zapatos se hizo pedazos.
Así que los tiró y continuó descalza, sin importarle los pantanos ni las
espinas que la herían, ni las piedras que la lastimaban. Finalmente llegó a un
hermoso prado verde en la linde de un bosque. Su corazón se alegró al ver las
flores y la suave hierba fresca, y se sentó a descansar un rato. Pero oír a los
pájaros cantando entre los árboles la hizo pensar con añoranza en su esposo, y
lloró amargamente. Y, tomando a su hijo en brazos y su fardo de huesos de pollo
al hombro, se adentró en el bosque.
Durante tres días y tres noches luchó por abrirse paso, pero no encontró
nada. Estaba agotada por el cansancio y el hambre, y ni siquiera su bastón le
servía de ayuda, pues en sus muchos vagabundeos se había desgastado. Casi se
dio por vencida, desesperada, pero hizo un último y gran esfuerzo, y de
repente, entre la espesura, se topó con una casa que la madre del Viento le
había descrito. No tenía ventanas, y la puerta estaba en el tejado. Rodeó la
casa buscando escalones, pero no los encontró. ¿Qué debía hacer? ¿Cómo entrar?
Pensó y pensó, intentando en vano subir hasta la puerta. Entonces, de repente,
pensó en los huesos de pollo que había arrastrado durante todo ese fatigoso
camino, y se dijo: «No me habrían dicho que cuidara tan bien estos huesos si no
hubieran tenido una buena razón para hacerlo. Quizás ahora, en mi hora de
necesidad, me sean útiles».
Así que sacó los huesos de su fardo y, tras pensarlo un momento, juntó
los dos extremos. Para su sorpresa, quedaron bien pegados; luego añadió los
demás huesos, hasta formar dos postes largos de la altura de la casa; los
colocó contra la pared, a una distancia de un metro entre sí. Sobre ellos
colocó los demás huesos, pieza por pieza, como los peldaños de una escalera. En
cuanto terminó un peldaño, se subió a él y construyó el siguiente, y luego el
siguiente, hasta que estuvo cerca de la puerta. Pero justo al llegar a la cima,
notó que no quedaban huesos para el último peldaño de la escalera. ¿Qué hacer?
Sin ese último peldaño, toda la escalera era inútil. Debió de haber perdido uno
de los huesos. Entonces, de repente, se le ocurrió una idea. Tomó un cuchillo,
se cortó el dedo meñique y, colocándolo en el último peldaño, se pegó como lo
habían hecho los huesos. La escalera estaba completa, y con su hijo en brazos
entró por la puerta de la casa. Allí encontró todo en perfecto orden. Después
de tomar un poco de comida, acostó al niño a dormir en un pesebre que estaba en
el suelo y ella se sentó a descansar.
Cuando su esposo, el Cerdo, regresó a casa, se sobresaltó con lo que
vio. Al principio no podía creer lo que veía y se quedó mirando la escalera de
huesos y el meñique en su cima. Sintió que alguna nueva magia debía estar
obrando, y aterrorizado, casi se dio la vuelta; pero entonces se le ocurrió una
idea mejor y se transformó en paloma, para que ninguna brujería pudiera
dominarlo, y voló a la habitación sin tocar la escalera. Allí encontró a una
mujer meciendo a un niño. Al verla, tan cambiada por todo lo que había sufrido
por él, su corazón se conmovió con tal amor, anhelo y compasión que de repente
se convirtió en un hombre.
La Princesa se levantó al verlo, y su corazón latía de miedo, pues no lo
conocía. Pero cuando él le dijo quién era, en su inmensa alegría, olvidó todos
sus sufrimientos, que le parecieron insignificantes. Era un hombre muy apuesto,
erguido como un abeto. Se sentaron juntos y ella le contó todas sus aventuras,
y él lloró de compasión al oírlo. Y luego le contó su propia historia.
Soy hijo de un rey. Una vez, cuando mi padre luchaba contra unos
dragones, la plaga de nuestro país, maté al dragón más joven. Su madre, que era
bruja, me hechizó y me convirtió en un cerdo. Fue ella quien, disfrazada de
anciana, te dio el hilo para que me lo ataras al pie. Así que, en lugar de los
tres días que debían transcurrir antes de que se rompiera el hechizo, me vi
obligado a seguir siendo un cerdo durante tres años más. Ahora que hemos
sufrido el uno por el otro y nos hemos reencontrado, olvidemos el pasado.
Y en su alegría se besaron unos a otros.
A la mañana siguiente, partieron temprano para regresar al reino de su
padre. Grande fue la alegría de todo el pueblo al verlos a él y a su esposa; su
padre y su madre los abrazaron a ambos, y hubo banquete en el palacio durante
tres días y tres noches.
Luego partieron a ver a su padre. El viejo Rey casi se volvió loco de
alegría al ver de nuevo a su hija. Cuando ella le contó todas sus aventuras, le
dijo:
¿No te dije que estaba completamente seguro de que esa criatura que te
cortejó y te ganó como esposa no había nacido Cerda? Ya ves, hija mía, qué
sabia fuiste al hacer lo que te dije.
Y como el Rey era anciano y no tenía herederos, los puso en el trono en
su lugar. Y gobernaron como solo gobiernan los reyes que han sufrido mucho. Y
si no han muerto, siguen vivos y gobiernan felizmente. [8]
[8] Rumänische Märchen übersetzt von Nite Kremnitz.
LA NORKA
Érase una vez un rey y una reina. Tenían tres hijos, dos de ellos muy
inteligentes, pero el tercero un ingenuo. El rey tenía un parque de ciervos con
una gran cantidad de animales salvajes de diferentes especies. En ese parque
solía entrar una bestia enorme —Norka se llamaba— y causar espantosas
travesuras, devorando algunos animales cada noche. El rey hizo todo lo posible,
pero no pudo destruirla. Así que finalmente reunió a sus hijos y dijo: «A quien
destruya a Norka, le daré la mitad de mi reino».
Bueno, el hijo mayor se encargó de la tarea. En cuanto anocheció, tomó
sus armas y partió. Pero antes de llegar al parque, entró en un traktir (o
taberna), y allí pasó toda la noche de fiesta. Cuando recobró el sentido, ya
era demasiado tarde; el día ya había amanecido. Se sintió deshonrado ante su
padre, pero no había remedio. Al día siguiente, el segundo hijo fue e hizo lo
mismo. Su padre los reprendió a ambos con vehemencia, y ahí se acabó.
Bueno, al tercer día, el hijo menor se encargó de la tarea. Todos se
burlaron de él, pues era tan estúpido, convencido de que no haría nada. Pero
tomó sus armas, fue directo al parque y se sentó en el césped en una postura
tal que, en cuanto se durmiera, sus armas lo pincharían y despertaría.
En ese momento sonó la medianoche. La tierra empezó a temblar, y la
Norka se abalanzó sobre ella, atravesando la valla y entrando en el parque, tan
enorme era. El Príncipe se recompuso, se puso de pie de un salto, se santiguó y
se lanzó directamente hacia la bestia. Esta huyó, y el Príncipe corrió tras
ella. Pero pronto vio que no podía alcanzarla a pie, así que se apresuró al
establo, se apoderó del mejor caballo y partió en su persecución. Enseguida se
encontró con la bestia y comenzaron una pelea. Lucharon y lucharon; el Príncipe
le infligió tres heridas. Finalmente, ambos estaban completamente exhaustos,
así que se tumbaron a descansar un rato. Pero en cuanto el Príncipe cerró los
ojos, la bestia saltó y emprendió la huida. El caballo del Príncipe lo despertó;
se levantó de un salto y partió de nuevo en persecución, alcanzó a la bestia y
volvió a luchar con ella. De nuevo, el Príncipe le infligió tres heridas, y
luego él y la bestia volvieron a tumbarse a descansar. Entonces la bestia huyó
como antes. El Príncipe la atrapó y le infligió tres heridas. Pero de repente,
justo cuando el Príncipe la perseguía por cuarta vez, la bestia huyó hacia una
gran piedra blanca, la levantó y escapó al otro mundo, gritando al Príncipe:
«Solo entonces me vencerás cuando entres aquí».
El Príncipe regresó a casa, le contó a su padre todo lo sucedido y le
pidió que trenzara una cuerda de cuero lo suficientemente larga como para
llegar al otro mundo. Su padre ordenó que se hiciera. Una vez hecha la cuerda,
el Príncipe llamó a sus hermanos, y él y ellos, llevando consigo sirvientes y
todo lo necesario para un año entero, partieron hacia el lugar donde la bestia
había desaparecido bajo la piedra. Al llegar, construyeron un palacio en el
lugar y vivieron allí durante un tiempo. Pero cuando todo estuvo listo, el
hermano menor les dijo a los demás: «Ahora, hermanos, ¿quién va a levantar esta
piedra?».
Ninguno de los dos pudo siquiera moverla, pero en cuanto la tocó, voló
lejos, a pesar de su tamaño, tan grande como una colina. Y cuando la arrojó a
un lado, habló por segunda vez a sus hermanos, diciendo:
'¿Quién va al otro mundo para vencer a Norka?'
Ninguno de los dos se ofreció a hacerlo. Entonces se rió de ellos por
ser tan cobardes y dijo:
—Bueno, hermanos, ¡adiós! Bájenme al otro mundo y no se vayan de aquí,
pero en cuanto tiren de la cuerda, súbanla.
Sus hermanos lo bajaron, y cuando llegó al otro mundo, bajo tierra,
prosiguió su camino. Caminó y caminó. De pronto divisó un caballo con ricos
arreos, que le dijo:
¡Salve, Príncipe Iván! ¡Cuánto tiempo te he esperado!
Montó a caballo y siguió cabalgando, cabalgando y cabalgando, hasta que
vio ante él un palacio de cobre. Entró en el patio, ató su caballo y entró. En
una de las habitaciones estaba servida la cena. Se sentó a cenar, y luego entró
en un dormitorio. Allí encontró una cama, en la que se acostó. En ese momento
entró una dama, más hermosa de lo que se puede imaginar, salvo en un cuento de
hadas, que dijo:
Tú que estás en mi casa, ¡nombra tu nombre! Si eres anciano, serás mi
padre; si eres de mediana edad, mi hermano; pero si eres joven, serás mi
querido esposo. Y si eres mujer y anciana, serás mi abuela; si eres de mediana
edad, mi madre; y si eres niña, serás mi propia hermana.
Entonces él salió. Y cuando ella lo vio, se sintió encantada con él y
dijo:
—¿Por qué, oh Príncipe Iván, que serás mi querido esposo, por qué has
venido aquí?
Luego le contó todo lo que había sucedido, y ella dijo:
Esa bestia que quieres vencer es mi hermano. Ahora mismo se encuentra
con mi segunda hermana, que vive cerca de aquí en un palacio de plata. Le vendé
tres de las heridas que le infligiste.
Bueno, después de esto bebieron, se divirtieron y conversaron
dulcemente. Entonces el Príncipe se despidió de ella y se dirigió a la segunda
hermana, la que vivía en el palacio de plata, y con ella también se quedó un
rato. Ella le dijo que su hermano Norka estaba en casa de su hermana menor. Así
que se dirigió a la hermana menor, que vivía en un palacio dorado. Ella le dijo
que su hermano dormía en ese momento en el mar azul, y le dio una espada de
acero y un sorbo del Agua de la Fuerza, y le ordenó que le cortara la cabeza a
su hermano de un solo golpe. Y al oír esto, se fue.
Y cuando el Príncipe llegó al mar azul, miró: allí dormía la Norka sobre
una piedra en medio del mar; y cuando roncaba, el agua se agitaba en un radio
de siete millas. El Príncipe se santiguó, se acercó y la golpeó en la cabeza
con su espada. La cabeza saltó, diciendo al mismo tiempo: «¡Bueno, ya
terminé!», y rodó lejos, mar adentro.
Tras matar a la bestia, el Príncipe regresó, recogiendo de paso a las
tres hermanas, con la intención de llevarlas al mundo superior, pues todas lo
amaban y no querían separarse de él. Cada una convirtió su palacio en un huevo
—pues todas eran hechiceras— y le enseñaron a convertir los huevos en palacios,
y viceversa, y se los entregaron. Y entonces todas fueron al lugar desde donde
debían ser izadas al mundo superior. Y cuando llegaron a donde estaba la
cuerda, el Príncipe la sujetó y ató a las doncellas a ella. Luego tiró de la
cuerda y sus hermanos comenzaron a subirla. Y cuando la subieron y vieron a las
maravillosas doncellas, se apartaron y dijeron: «Bajemos la cuerda, saquemos a
nuestro hermano un poco y luego cortemos la cuerda. Quizás lo maten; pero si
no, nunca nos dará a estas bellezas por esposas».
Así que, cuando estuvieron de acuerdo, bajaron la cuerda. Pero su
hermano no era tonto; adivinó lo que pretendían, así que ató la cuerda a una
piedra y tiró de ella. Sus hermanos alzaron la piedra a gran altura y luego
cortaron la cuerda. La piedra cayó y se rompió en pedazos; el Príncipe derramó
lágrimas y se fue. Bueno, caminó y caminó. De repente se desató una tormenta;
los relámpagos centellearon, los truenos rugieron, la lluvia cayó a cántaros.
Se subió a un árbol para refugiarse, y en ese árbol vio unos pajarillos que
estaban siendo empapados por completo. Así que se quitó el abrigo, los cubrió
con él y se sentó bajo el árbol. En ese momento, vino volando un pájaro, tan
grande que oscureció la luz. Antes había estado oscuro allí, pero ahora estaba
aún más oscuro. Ahora bien, esta era la madre de aquellos pajarillos que el
Príncipe había tapado. Y cuando el pájaro subió volando, vio que sus pequeños
estaban cubiertos, y preguntó: "¿Quién ha envuelto a mis polluelos?".
Y al ver al Príncipe, añadió: "¿Fuiste tú quien lo hizo? ¡Gracias! A
cambio, pídeme lo que desees. Haré lo que sea por ti".
«Entonces llévame al otro mundo», respondió.
«Hazme una vasija grande, con un tabique en medio; coge toda clase de
animales y ponlos en una mitad, y en la otra mitad vierte agua; así tendré
comida y bebida.»
Todo esto hizo el Príncipe. Entonces el pájaro, tras cargar la
embarcación a cuestas, con el Príncipe sentado en medio, echó a volar. Y tras
volar cierta distancia, lo condujo al final de su viaje, se despidió de él y
emprendió el vuelo de regreso. Pero él fue a casa de cierto sastre y se ofreció
como su sirviente. Estaba tan deteriorado, tan completamente transformado, que
nadie habría sospechado que fuera un príncipe.
Tras ponerse al servicio de este amo, el Príncipe empezó a preguntar qué
sucedía en aquel país. Y su amo respondió: «Nuestros dos Príncipes —pues el
tercero ha desaparecido— han traído novias del otro mundo y quieren casarse con
ellas, pero ellas se niegan. Insisten en que primero les hagan sus trajes de
boda, exactamente iguales a los que tenían en el otro mundo, y eso sin que se
les tomen medidas. El Rey ha convocado a todos los obreros, pero ninguno se
atreve a hacerlo».
El Príncipe, al oír todo esto, dijo: «Ve a ver al Rey, señor, y dile que
proveerás de todo lo que esté a tu alcance».
—¿Cómo puedo encargarme de hacer ropa así? Trabajo para gente común y
corriente —dice su amo.
—¡Venga, señor! Yo responderé de todo —dice el Príncipe.
Así que el sastre se fue. El Rey se alegró de que al menos hubieran
encontrado un buen artesano y le dio todo el dinero que quiso. Cuando su sastre
lo tuvo todo arreglado, se fue a casa. Y el Príncipe le dijo:
«Ahora pues, reza a Dios y acuéstate a dormir; mañana todo estará
listo». Y el sastre siguió el consejo de su muchacho y se fue a la cama.
Dio la medianoche. El Príncipe se levantó, salió de la ciudad hacia los
campos, sacó de su bolsillo los huevos que le habían dado las doncellas y, como
le habían enseñado, los convirtió en tres palacios. Entró en cada uno, tomó las
túnicas de las doncellas, salió de nuevo, convirtió los palacios de nuevo en
huevos y regresó a casa. Y al llegar, colgó las túnicas en la pared y se acostó
a dormir.
Temprano por la mañana, su amo despertó, ¡y he aquí! Allí colgaban ropas
como nunca antes había visto, todas relucientes de oro, plata y piedras
preciosas. Estaba encantado, las tomó y se las llevó al Rey. Cuando las
Princesas vieron que las ropas eran las mismas que habían sido suyas en el otro
mundo, supusieron que el Príncipe Iván estaba en este mundo, así que
intercambiaron miradas, pero guardaron silencio. Y el amo, tras entregar las
ropas, regresó a casa, pero ya no encontró allí a su querido oficial. Pues el
Príncipe había ido a un zapatero, y también lo envió a trabajar para el Rey; y
de la misma manera, recorrió a todos los artesanos, y todos le dieron las
gracias, pues a través de él se enriquecían gracias al Rey.
Para cuando el noble artesano hubo recorrido a todos los artesanos, las
princesas recibieron lo que pidieron; todas sus ropas eran iguales a las del
otro mundo. Entonces lloraron amargamente porque el príncipe no había llegado,
y les era imposible aguantar más; era necesario casarse. Pero cuando estaban
listas para la boda, la novia más joven le dijo al rey:
«Permíteme, padre mío, ir a dar limosna a los mendigos.»
Él la autorizó, y ella fue y comenzó a darles limosna, examinándolos
detenidamente. Y cuando se acercó a uno de ellos, y estaba a punto de darle
dinero, vio el anillo que le había dado al Príncipe en el otro mundo, y también
los anillos de sus hermanas, pues realmente era él. Así que lo tomó de la mano,
lo llevó al salón y le dijo al Rey:
Aquí está quien nos sacó del otro mundo. Sus hermanos nos prohibieron
decir que estaba vivo, amenazándonos con matarnos si lo decíamos.
Entonces el Rey se enfureció con aquellos hijos y los castigó como mejor
le pareció. Y después se celebraron tres bodas.
EL ABEDUL MARAVILLOSO
Érase una vez un hombre y una mujer que tenían una hija única. Sucedió
que una de sus ovejas se extravió, y salieron a buscarla, buscando y buscando,
cada uno en un lugar diferente del bosque. Entonces la buena esposa se encontró
con una bruja, que le dijo:
«Si escupes, miserable criatura, si escupes en la vaina de mi cuchillo o
si corres entre mis piernas, te convertiré en una oveja negra.»
La mujer no escupió ni corrió entre sus piernas, pero aun así la bruja
la transformó en oveja. Luego se imitó a la mujer y gritó al buen hombre:
—¡Hola, viejo! ¡Ya encontré la oveja!
El hombre pensó que la bruja era en realidad su esposa, y no sabía que
su esposa era la oveja; así que regresó a casa con ella, feliz de haber
encontrado su oveja. Cuando estuvieron a salvo en casa, la bruja le dijo al
hombre:
—Mira, viejo, tenemos que matar a esa oveja para que no vuelva a
escaparse al bosque.
El hombre, que era un tipo tranquilo y apacible, no puso objeciones y
simplemente dijo:
-Bueno, hagámoslo.
La hija, sin embargo, había oído su conversación y corrió hacia el
rebaño y se lamentó en voz alta:
—¡Oh, querida madrecita, te van a matar!
«Pues bien, si me matan», respondió la oveja negra, «no coman ni la
carne ni el caldo que se hace de mí, sino que recojan todos mis huesos y
entiérrenlos al borde del campo».
Poco después, sacaron la oveja negra del rebaño y la sacrificaron. La
bruja hizo sopa de guisantes con ella y se la ofreció a su hija. Pero la niña
recordó la advertencia de su madre. No probó la sopa, pero llevó los huesos al
lindero del campo y los enterró allí; y allí mismo brotó un abedul, un abedul
precioso.
Había transcurrido algún tiempo (¿quién puede decir cuánto tiempo
habrían vivido allí?) cuando la bruja, a quien le había nacido un niño mientras
tanto, empezó a sentir mala voluntad hacia la hija del hombre y a atormentarla
de todo tipo de formas.
Aconteció que se iba a celebrar una gran fiesta en el palacio, y el rey
había ordenado que se invitara a todo el pueblo y que se hiciera esta
proclamación:
¡Vengan todos! ¡
Pobres y miserables, todos!
Aunque estén ciegos y lisiados,
monten sus corceles o vengan por mar.
Y así llevaron al banquete del Rey a todos los marginados, los lisiados,
los cojos y los ciegos. En la casa del buen hombre también se hicieron
preparativos para ir al palacio. La bruja le dijo al hombre:
'Ve tú delante, anciano, con nuestra hija menor; yo le daré trabajo a la
mayor para que no se aburra en nuestra ausencia.'
Así que el hombre tomó a la niña y se fue. Pero la bruja encendió un
fuego en la chimenea, echó una olla llena de granos de cebada entre las brasas
y le dijo a la niña:
'¡Si no has sacado la cebada de las cenizas y la has devuelto a la olla
antes del anochecer, te devoraré!'
Entonces corrió tras los demás, y la pobre muchacha se quedó en casa
llorando. Intentó asegurarse de recoger los granos de cebada, pero pronto vio
lo inútil de su trabajo; así que, con gran angustia, fue al abedul sobre la
tumba de su madre y lloró sin parar, porque su madre yacía muerta bajo la
tierra y ya no podía ayudarla. En medio de su dolor, de repente oyó la voz de
su madre hablar desde la tumba y decirle:
'¿Por qué lloras, hijita?'
«La bruja ha esparcido granos de cebada en el hogar y me ha pedido que
los recoja de las cenizas», dijo la niña; «por eso lloro, querida madrecita».
«No llores», le dijo su madre para consolarla. «Corta una de mis ramas y
golpea el hogar con ella en diagonal, y todo se arreglará». Así lo hizo la
niña. Golpeó el hogar con la rama de abedul, ¡y he aquí!, los granos de cebada
volaron a la olla, y el hogar quedó limpio. Luego regresó al abedul y puso la
rama sobre la tumba. Su madre le ordenó bañarse de un lado del tallo, secarse
de otro y vestirse del tercero. Cuando la niña hizo todo eso, se puso tan
hermosa que nadie en la tierra podía rivalizar con ella. Le dieron ropas
espléndidas y un caballo, con pelo en parte de oro, en parte de plata y en
parte de algo aún más precioso. La niña montó de un salto y cabalgó veloz como
una flecha hacia el palacio. Al entrar en el patio del castillo, el hijo del
rey salió a recibirla, ató su corcel a un pilar y la condujo adentro. No se
separó de su lado mientras pasaban por las habitaciones del castillo; y todos
la miraban, preguntándose quién era la hermosa doncella y de qué castillo
provenía; pero nadie la conocía, nadie sabía nada sobre ella. En el banquete,
el príncipe la invitó a sentarse a su lado en el lugar de honor; pero la hija
de la bruja roía los huesos debajo de la mesa. El príncipe no la vio, y
pensando que era un perro, le dio tal empujón con el pie que le rompió el
brazo. ¿No te da pena la hija de la bruja? No fue culpa suya que su madre fuera
bruja.
Al anochecer, la hija del buen hombre pensó que era hora de irse a casa;
pero al irse, su anillo se enganchó en el pestillo de la puerta, pues el hijo
del rey lo había manchado con brea. No tardó en quitárselo, sino que, desatando
apresuradamente su caballo del pilar, se alejó cabalgando más allá de los muros
del castillo, veloz como una flecha. Al llegar a casa, se quitó la ropa junto
al abedul, dejó el caballo allí parado y se apresuró a ir a su sitio detrás de
la estufa. Al poco rato, el hombre y la mujer también regresaron a casa, y la
bruja le dijo a la niña:
¡Ay, pobrecita, ahí estás! ¡No sabes lo bien que lo hemos pasado en
palacio! El hijo del rey llevaba a mi hija en brazos, pero la pobre se cayó y
se rompió el brazo.
La muchacha sabía muy bien cómo estaban las cosas, pero fingió no saber
nada y permaneció sentada frente a la estufa, muda.
Al día siguiente fueron invitados nuevamente al banquete del Rey.
—¡Oye, anciano! —dijo la bruja—, vístete cuanto antes; estamos invitados
al banquete. Llévate a la niña; yo le daré trabajo a la otra, para que no se
canse.
Encendió el fuego, echó un poco de semillas de cáñamo entre las cenizas
y le dijo a la muchacha:
'¡Si no solucionas esto y devuelves todas las semillas a la maceta, te
mataré!'
La niña lloró amargamente; luego fue al abedul, se lavó a un lado y se
secó al otro; y esta vez le dieron ropas aún más finas y un hermoso corcel.
Cortó una rama del abedul, golpeó el hogar con ella, de modo que las semillas
volaron a la olla, y luego corrió al castillo.
De nuevo, el hijo del Rey salió a recibirla, ató su caballo a una
columna y la condujo al salón de banquetes. En el festín, la muchacha se sentó
a su lado en el lugar de honor, como el día anterior. Pero la hija de la bruja
roía huesos debajo de la mesa, y el Príncipe la empujó sin querer, rompiéndole
la pierna; nunca la había visto arrastrándose entre los pies de la gente.
¡Qué mala suerte!
La hija del buen hombre se apresuró a volver a casa temprano, pero el
hijo del Rey había manchado los postes de la puerta con alquitrán, y el círculo
dorado de la niña se quedó pegado. No tuvo tiempo de buscarlo, así que montó de
un salto y cabalgó como una flecha hacia el abedul. Allí dejó su caballo y sus
elegantes ropas, y le dijo a su madre:
'Perdí mi diadema en el castillo; el poste de la puerta estaba
alquitranado y se quedó atascado.'
«Y aunque perdieras dos», respondió su madre, «te daría unos mejores.»
Entonces la niña se apresuró a volver a casa, y cuando su padre regresó
del banquete con la bruja, ella estaba en su lugar habitual detrás de la
estufa. Entonces la bruja le dijo:
¡Pobrecita! ¿Qué hay aquí comparado con lo que hemos visto
en palacio? El hijo del rey llevó a mi hija de una habitación a otra; la dejó
caer, es cierto, y mi hija se rompió el pie.
La hija del hombre permaneció en silencio todo el tiempo y se ocupó del
hogar.
Pasó la noche, y cuando el día comenzaba a amanecer, la bruja despertó a
su marido, gritando:
—¡Hola! ¡Levántate, anciano! Nos invitan al banquete real.
Entonces el anciano se levantó. Entonces la bruja le entregó al niño,
diciendo:
'Llévate a la pequeña; yo le daré trabajo a la otra niña, de lo
contrario se cansará sola en casa.'
Hizo lo de siempre. Esta vez vertió un plato de leche sobre las cenizas,
diciendo:
'Si no vuelves a poner toda la leche en el plato antes de que llegue a
casa, sufrirás las consecuencias.'
¡Qué asustada estaba la niña esta vez! Corrió hacia el abedul, y gracias
a su poder mágico cumplió su tarea; y luego cabalgó hacia el palacio como
antes. Al llegar al patio, encontró al Príncipe esperándola. La condujo al
salón, donde fue altamente honrada; pero la hija de la bruja chupó los huesos
debajo de la mesa, y agazapada a los pies de la gente, ¡se le saltó un ojo,
pobrecita! Ahora nadie sabía más que antes sobre la hija del buen hombre, nadie
sabía de dónde venía; pero el Príncipe había hecho untar el umbral con
alquitrán, y mientras huía, sus zapatillas de oro se quedaron pegadas. Llegó al
abedul, y dejando a un lado sus galas, dijo:
'¡Ay, querida madrecita, he perdido mis zapatillas de oro!'
«Déjalos», respondió su madre; «si los necesitas, te daré unos mejores».
Apenas estaba en su lugar habitual detrás de la estufa cuando su padre
llegó a casa con la bruja. Inmediatamente, la bruja comenzó a burlarse de ella,
diciendo:
¡Ay! Pobrecita, aquí no hay nada que ver, y nosotras ...
¡ah! ¡Qué maravillas hemos visto en palacio! Mi hijita fue llevada otra vez,
pero tuvo la mala suerte de caerse y perderse un ojo. ¡Qué tonta! ¿Qué sabes tú
de nada?
—Sí, claro está. ¿Qué puedo saber yo? —respondió la muchacha—. Ya tuve
bastante que hacer con limpiar el hogar.
El príncipe había guardado todas las cosas que la niña había perdido y
pronto se dedicó a buscar a su dueña. Para ello, se ofreció un gran banquete al
cuarto día, y todo el pueblo fue invitado al palacio. La bruja también se
preparó para ir. Ató un escarabajo de madera donde debería haber estado el pie
de su hija, un tronco en lugar de un brazo, y metió un poco de tierra en la
cuenca vacía a modo de ojo, y se llevó a la niña al castillo. Cuando todo el
pueblo estuvo reunido, el hijo del rey se internó entre la multitud y gritó:
'La doncella en cuyo dedo se desliza este anillo, cuya cabeza rodea este
aro dorado y en cuyo pie se calza este zapato, será mi novia.'
¡Qué gran prueba se dieron todos! Sin embargo, las prendas no le
quedaban bien a nadie.
—La muchacha de ceniza no está aquí —dijo finalmente el Príncipe—; ve a
buscarla y deja que se pruebe las cosas.
Entonces trajeron a la muchacha, y el Príncipe estaba a punto de
entregarle los adornos, cuando la bruja lo detuvo, diciendo:
-No se los des, que todo lo ensucia con ceniza; dáselos mejor a mi hija.
Bueno, entonces el Príncipe le dio el anillo a la hija de la bruja, y la
mujer limó y desbarató el dedo de su hija hasta que el anillo le quedó bien. Lo
mismo ocurrió con el aro y los zapatos de oro. La bruja no permitió que se los
entregaran a la moza de ceniza; trabajó en la cabeza y los pies de su propia
hija hasta que logró que se los pusieran a la fuerza. ¿Qué hacer ahora? El
Príncipe tenía que casarse con la hija de la bruja, quisiera o no; sin embargo,
se escabulló a casa de su padre con ella, pues le avergonzaba celebrar la boda
en palacio con una novia tan desconocida. Pasaron algunos días, y por fin tuvo
que llevar a su novia a palacio, y se preparó para ello. Justo cuando se
despedían, la moza de la cocina bajó de un salto de su sitio junto a la estufa,
con el pretexto de ir a buscar algo al establo, y al pasar, le susurró al oído
al Príncipe, que estaba en el patio:
—¡Ay!, querido Príncipe, no me robes mi plata y mi oro.
Entonces el hijo del Rey reconoció a la joven de ceniza; así que tomó a
las dos muchachas consigo y partió. Tras recorrer un corto trecho, llegaron a
la orilla de un río, y el Príncipe arrojó a la hija de la bruja al otro lado
para que sirviera de puente, y así logró cruzar con la joven de ceniza. Allí
yacía la hija de la bruja, como un puente sobre el río, y no podía moverse,
aunque su corazón la consumía el dolor. No había ayuda cerca, así que
finalmente lloró angustiada:
'¡Que crezca una cicuta dorada de mi cuerpo! Tal vez mi madre me
reconozca por esa señal.'
Apenas había terminado de hablar cuando una cicuta dorada brotó de ella
y se detuvo sobre el puente.
Ahora bien, tan pronto como el Príncipe se deshizo de la hija de la
bruja, saludó a la joven de ceniza como su esposa, y juntos vagaron hasta el
abedul que crecía sobre la tumba de la madre. Allí recibieron toda clase de
tesoros y riquezas, tres sacos llenos de oro, y la misma cantidad de plata, y
un espléndido corcel, que los llevó a palacio. Allí vivieron juntos mucho
tiempo, y la joven esposa le dio un hijo al Príncipe. Inmediatamente le dijeron
a la bruja que su hija había dado a luz, pues todos creían que la esposa del
joven Rey era la hija de la bruja.
—Bueno, bueno —dijo la bruja para sí misma—. Será mejor que me vaya con
mi regalo para el niño.
Y diciendo esto, partió. Así llegó a la orilla del río, y allí vio la
hermosa cicuta dorada creciendo en medio del puente, y cuando empezó a cortarla
para llevársela a su nieto, oyó una voz que gemía:
'¡Ay! ¡Querida madre, no me cortes así!'
«¿Estás aquí?», preguntó la bruja.
—Sí que lo soy, querida madrecita —respondió la hija—. Me tiraron al
otro lado del río para hacerme un puente.
En un instante, la bruja hizo temblar el puente hasta convertirlo en
átomos y se apresuró a ir al palacio. Acercándose al lecho de la joven reina,
comenzó a probar sus artes mágicas con ella, diciendo:
'Escupe, desgraciado, en la hoja de mi cuchillo; hechiza la hoja de mi
cuchillo para mí, y te transformaré en un reno del bosque.'
—¿Estás ahí otra vez para causarme problemas? —preguntó la joven.
No escupió ni hizo nada más, pero aun así la bruja la transformó en reno
y metió a su propia hija en su lugar como esposa del Príncipe. Pero ahora la
niña se inquietaba y lloraba, porque extrañaba los cuidados de su madre. La
llevaron a la corte e intentaron calmarla de todas las maneras posibles, pero
su llanto no cesaba.
«¿Qué tiene al niño tan inquieto?», preguntó el Príncipe y fue a pedirle
consejo a una sabia viuda.
—Ay, ay, tu esposa no está en casa —dijo la viuda—; vive como un reno en
el bosque; ahora tienes a la hija de la bruja por esposa, y a la propia bruja
por suegra.
«¿Hay alguna manera de recuperar a mi esposa del bosque?», preguntó el
Príncipe.
—Dame al niño —respondió la viuda—. Lo llevaré conmigo mañana cuando
vaya a llevar las vacas al bosque. Haré un crujido entre las hojas de abedul y
un temblor entre los álamos; quizá el niño se calme al oírlo.
—Sí, llévate al niño, llévalo contigo al bosque para que se calme —dijo
el Príncipe y condujo a la viuda al castillo.
—¿Y ahora qué? ¿Vas a enviar al niño al bosque? —preguntó la bruja con
tono sospechoso, intentando intervenir.
Pero el hijo del rey se mantuvo firme en lo que había ordenado y dijo:
'Lleva al niño por el bosque; quizá eso lo tranquilice.'
Así que la viuda llevó al niño al bosque. Llegó a la orilla de un
pantano y, al ver una manada de renos, de repente empezó a cantar:
¡Ojitos Brillantes, pequeña Piel Roja,
ven a cuidar al niño que diste a luz!
Ese monstruo sanguinario,
ese devorador de hombres siniestro,
lo cuidará, no lo cuidará más.
Pueden amenazarlo y obligarlo cuanto quieran,
él se aleja de ella, todavía se aleja de ella.
Y enseguida se acercó el reno, y cuidó y amamantó al niño durante todo
el día; pero al anochecer tuvo que seguir a la manada y le dijo a la viuda:
«Traedme al niño mañana y de nuevo al día siguiente; después tendré que
viajar con la manada a otras tierras».
A la mañana siguiente, la viuda regresó al castillo a buscar al niño. La
bruja intervino, por supuesto, pero el príncipe dijo:
'Cógelo y llévalo al aire libre; el niño está más tranquilo por la
noche, sin duda, cuando ha estado en el bosque todo el día.'
Así que la viuda tomó al niño en brazos y lo llevó al pantano del
bosque. Allí cantó como el día anterior:
¡Ojitos Brillantes, pequeña Piel Roja,
ven a cuidar al niño que diste a luz!
Ese monstruo sanguinario,
ese devorador de hombres siniestro,
lo cuidará, no lo cuidará más.
Pueden amenazarlo y obligarlo cuanto quieran,
él se aleja de ella, todavía se aleja de ella.
E inmediatamente el reno dejó la manada y fue hacia el niño, y lo cuidó
como el día anterior. Y así fue como el niño prosperó, hasta que no se vio un
niño mejor por ninguna parte. Pero el hijo del rey había estado reflexionando
sobre todas estas cosas, y le dijo a la viuda:
'¿No hay manera de transformar al reno en un ser humano nuevamente?'
—No lo sé con exactitud —respondió ella—. Ven conmigo al bosque; cuando
la mujer se quite la piel de reno, le peinaré la cabeza; mientras tanto, debes
quemarle la piel.
Entonces ambos fueron al bosque con el niño; apenas llegaron, apareció
el reno y lo amamantó como antes. Entonces la viuda le dijo al reno:
'Como mañana te vas lejos y no volveré a verte, déjame peinarte la
cabeza por última vez, como recuerdo.'
Bien; la joven se quitó la piel de reno y dejó que la viuda hiciera lo
que quisiera. Mientras tanto, el hijo del rey arrojó la piel de reno al fuego
sin que nadie lo viera.
—¿Qué huele a chamusquina aquí? —preguntó la joven, y al mirar a su
alrededor vio a su propio marido—. ¡Ay de mí! Me has quemado la piel. ¿Por qué
lo has hecho?
"Para devolverte nuevamente tu forma humana."
¡Ay! ¡No tengo con qué cubrirme, pobre criatura! —gritó la joven, y se
transformó primero en una rueca, luego en un escarabajo de madera, luego en un
huso, y en todas las formas imaginables. Pero el hijo del Rey siguió
destruyendo todas estas formas hasta que ella apareció ante él de nuevo en
forma humana.
-¡Ay! ¿Por qué me lleváis de nuevo a casa? -exclamó la joven-, si la
bruja seguro que me va a devorar.
«No te comerá», respondió el marido; y emprendieron el regreso a casa
con el niño.
Pero cuando la bruja los vio, huyó con su hija, y si no se ha detenido,
sigue huyendo, aunque a una edad avanzada. Y el príncipe, su esposa y el bebé
vivieron felices para siempre. [9]
[9] Del ruso-carelio.
JACK Y LAS HABICHUELAS MÁGICAS
JACK VENDE LA VACA
Érase una vez una viuda pobre que vivía en una pequeña cabaña con su
único hijo Jack.
Jack era un niño inquieto e irreflexivo, pero muy bondadoso y cariñoso.
Había pasado un invierno duro, y después, la pobre mujer había sufrido fiebre y
paludismo. Jack aún no trabajaba, y poco a poco se fueron empobreciendo
terriblemente. La viuda se dio cuenta de que no había otra manera de salvarse
de la inanición que vendiendo su vaca; así que una mañana le dijo a su hijo:
«Estoy demasiado débil para ir yo sola, Jack, así que debes llevar la vaca al
mercado por mí y venderla».
A Jack le encantaba ir al mercado a vender la vaca; pero de camino, se
encontró con un carnicero que tenía unas judías preciosas en la mano. Jack se
detuvo a mirarlas, y el carnicero le dijo al chico que eran muy valiosas y lo
convenció de vender la vaca por esas judías.
Cuando se los llevó a su madre en lugar del dinero que esperaba por su
linda vaca, ella se enojó mucho y derramó muchas lágrimas, regañando a Jack por
su locura. Él lo sintió mucho, y madre e hijo se acostaron muy tristes esa
noche; su última esperanza parecía desvanecerse.
Al amanecer, Jack se levantó y salió al jardín.
«Al menos», pensó, «sembraré esas maravillosas habichuelas. Mi madre
dice que son solo comunes y corrientes plantas de la especie Escarlata, y nada
más; pero bien podría sembrarlas».
Entonces tomó un trozo de palo, hizo algunos agujeros en la tierra y
puso allí los frijoles.
Ese día cenaron muy poco y se fueron a la cama tristemente, sabiendo que
al día siguiente no habría nada y Jack, incapaz de dormir por la pena y el
disgusto, se levantó al amanecer y salió al jardín.
¡Cuál no sería su asombro al descubrir que las habas habían crecido
durante la noche y trepado hasta cubrir el alto acantilado que protegía la
cabaña, desapareciendo tras él! Los tallos se habían enroscado y enroscado
hasta formar una escalera.
"Sería fácil escalarlo", pensó Jack.
Y, tras pensar en el experimento, decidió enseguida llevarlo a cabo,
pues Jack era un buen trepador. Sin embargo, tras su último error con la vaca,
pensó que sería mejor consultar primero con su madre.
MARAVILLOSO CRECIMIENTO DEL FRIJOLES TALLO
Entonces Jack llamó a su madre, y ambos miraron con asombro y en
silencio la planta de frijoles, que no sólo era de gran altura, sino que era lo
suficientemente gruesa como para soportar el peso de Jack.
"Me pregunto dónde termina", le dijo Jack a su madre.
"Creo que subiré y lo veré".
Su madre no quería que se aventurara a subir por aquella extraña
escalera, pero Jack la convenció de que diera su consentimiento para
intentarlo, pues estaba seguro de que debía haber algo maravilloso en las
habichuelas mágicas; así que al final ella cedió a sus deseos.
Jack empezó a trepar al instante y subió y subió por la escalera que
parecía un frijol hasta que todo lo que había dejado atrás (la cabaña, el
pueblo y hasta la alta torre de la iglesia) parecía muy pequeño, y todavía no
podía ver la parte superior del tallo de frijol.
Jack se sentía un poco cansado y pensó por un momento que regresaría;
pero era un chico muy perseverante y sabía que la clave para triunfar en
cualquier cosa es no rendirse. Así que, tras descansar un momento, continuó.
Tras subir cada vez más alto, hasta que le dio miedo mirar hacia abajo
por temor a marearse, Jack finalmente llegó a la cima del Tallo de Habichuelas
y se encontró en un hermoso paisaje, con hermosos bosques y prados cubiertos de
ovejas. Un arroyo cristalino corría por los pastos; no lejos del lugar donde
había bajado del Tallo de Habichuelas se alzaba un hermoso y sólido castillo.
Jack se sorprendió mucho de no haber oído hablar ni visto nunca ese
castillo antes; pero cuando reflexionó sobre el tema, vio que estaba tan
separado del pueblo por la roca perpendicular sobre la que se encontraba como
si estuviera en otra tierra.
Mientras Jack estaba mirando el castillo, una mujer de aspecto muy
extraño salió del bosque y avanzó hacia él.
Llevaba una cofia puntiaguda de satén rojo acolchado, remangada con
armiño, el cabello le caía suelto sobre los hombros y caminaba con un bastón.
Jack se quitó la cofia y le hizo una reverencia.
«Si me permite, señora», dijo, «¿es ésta su casa?»
—No —dijo la anciana—. Escuche y le contaré la historia de ese castillo.
Había una vez un noble caballero que vivía en este castillo, en los
límites del País de las Hadas. Tenía una bella y amada esposa y varios hijos
encantadores; y como sus vecinos, los pequeños, eran muy amables con él, le
obsequiaron con muchos regalos excelentes y preciosos.
'Corría el rumor de que existían estos tesoros, y un gigante monstruoso,
que vivía a no mucha distancia y que era un ser muy malvado, decidió tomar
posesión de ellos.
Así que sobornó a un sirviente falso para que lo dejara entrar al
castillo, mientras el caballero estaba acostado y dormido, y lo mató mientras
yacía. Luego fue a la parte del castillo que era la guardería y también mató a
todos los pobres niños que encontró allí.
Afortunadamente para ella, la señora no estaba. Había ido con su hijo
pequeño, de solo dos o tres meses, a visitar a su niñera, que vivía en el
valle; y una tormenta la retuvo allí toda la noche.
A la mañana siguiente, en cuanto amaneció, uno de los sirvientes del
castillo, que había logrado escapar, fue a contarle a la pobre señora el triste
destino de su esposo y sus adorables bebés. Al principio, ella apenas podía
creerlo, y ansiaba regresar y compartir el destino de sus seres queridos; pero
la anciana niñera, entre lágrimas, le rogó que recordara que aún tenía un hijo
y que era su deber preservar su vida por el bien del pobre inocente.
La señora cedió a este razonamiento y consintió en quedarse en casa de
su niñera como el mejor escondite; pues la sirvienta le dijo que el gigante
había jurado que, si la encontraba, la mataría a ella y a su bebé. Los años
transcurrieron. La anciana niñera murió, dejando su cabaña y los pocos muebles
que contenía a su pobre señora, quien vivía allí, trabajando como campesina
para ganarse el pan de cada día. Su rueca y la leche de vaca, que había
comprado con el poco dinero que llevaba, bastaban para la escasa subsistencia
de ella y su pequeño hijo. Había un pequeño y bonito huerto junto a la cabaña,
en el que cultivaban guisantes, judías y coles, y la señora no se avergonzaba
de salir en época de cosecha a espigar en los campos para cubrir las
necesidades de su pequeño hijo.
—Jack, esa pobre señora es tu madre. Este castillo fue de tu padre y
debe volver a ser tuyo.
Jack lanzó un grito de sorpresa.
¡Madre mía! ¡Ay, señora! ¿Qué debo hacer? ¡Pobre padre! ¡Querida madre!
Tu deber te exige recuperarlo para tu madre. Pero la tarea es muy
difícil y peligrosa, Jack. ¿Tienes el valor para emprenderla?
«No temo a nada cuando hago lo correcto», dijo Jack.
—Entonces —dijo la dama del gorro rojo—, eres de los que matan gigantes.
Debes entrar en el castillo y, si es posible, hacerte con una gallina que ponga
huevos de oro y un arpa que hable. Recuerda: todo lo que posee el gigante es
tuyo. —En cuanto calló, la dama del sombrero rojo desapareció de repente, y,
por supuesto, Jack supo que era un hada.
Jack decidió de inmediato intentar la aventura; así que avanzó y tocó el
cuerno que colgaba en la puerta del castillo. La puerta se abrió en un par de
minutos por una espantosa giganta, con un gran ojo en medio de la frente.
Tan pronto como Jack la vio, se dio la vuelta para huir, pero ella lo
atrapó y lo arrastró hacia el castillo.
—¡Jo, jo! —se rió con una carcajada—. ¡No esperabas verme aquí, eso está
claro! No, no te dejaré ir otra vez. Estoy harta de mi vida. Estoy tan agotada
de trabajo, y no veo por qué no debería tener un paje, al igual que otras
damas. Y tú serás mi ayudante. Limpiarás los cuchillos, lustrarás las botas,
encenderás el fuego y me ayudarás en general cuando el gigante esté fuera.
Cuando esté en casa, tendré que esconderte, pues se ha comido a todos mis pajes
hasta ahora, y tú serías un bocado exquisito, mi pequeño.
Mientras hablaba, arrastró a Jack al interior del castillo. El pobre
muchacho estaba muy asustado, como estoy seguro que tú y yo lo habríamos estado
en su lugar. Pero recordó que el miedo deshonra a un hombre; así que se esforzó
por ser valiente y sacar lo mejor de la situación.
«Estoy dispuesto a ayudarla y a hacer todo lo que pueda para servirla,
señora», dijo, «solo le ruego que tenga la amabilidad de esconderme de su
marido, porque no me gustaría que me comiera en absoluto».
—Eres un buen chico —dijo la Giganta, asintiendo—. Qué suerte que no
gritaras al verme, como hicieron los otros chicos que han estado aquí, porque
si lo hubieras hecho, mi marido se habría despertado y te habría devorado, como
a ellos, para desayunar. Ven aquí, niño; entra en mi armario: nunca se atreve a
abrirlo ; allí estarás a salvo.
Y abrió un enorme armario que estaba en el gran salón y lo encerró. Pero
la cerradura era tan grande que dejaba entrar bastante aire, y él podía ver
todo lo que ocurría a través de ella. Poco a poco, oyó un pesado ruido en la
escalera, como el paso pesado de un gran cañón, y luego una voz como un trueno
gritó;
«Fe, fa, fi-fo-fum,
huelo el aliento de un inglés.
Que esté vivo o muerto,
trituraré sus huesos para ganarme el pan».
—Esposa —gritó el gigante—, hay un hombre en el castillo. Déjame
desayunarlo.
—Estás viejo y estúpido —gritó la señora a gritos—. Solo hueles un buen
filete de elefante recién hecho que te he preparado. ¡Siéntate y prepárate un
buen desayuno!
Y le puso delante un plato enorme de sabrosa carne humeante, lo que le
agradó enormemente y le hizo olvidar la idea de que un inglés estuviera en el
castillo. Después de desayunar, salió a dar un paseo; y entonces la Giganta
abrió la puerta e hizo que Jack saliera a ayudarla. La ayudó todo el día. Ella
lo alimentó bien y, al anochecer, lo guardó de nuevo en el armario.
LA GALLINA QUE PONE HUEVOS DE ORO.
El gigante entró a cenar. Jack lo observó por el ojo de la cerradura y
se asombró al verlo escoger un hueso de lobo y meterse media ave a la vez en su
enorme boca.
Cuando terminó la cena, le pidió a su esposa que le trajera la gallina
que ponía los huevos de oro.
«Pone tan bien como cuando pertenecía a ese miserable caballero», dijo;
«de hecho, creo que los huevos pesan más que nunca».
La giganta se fue y pronto regresó con una gallinita marrón, que colocó
sobre la mesa delante de su marido. «Y ahora, querido», dijo, «me voy a dar un
paseo, si ya no me quieres».
"Vete", dijo el gigante. "Me alegrará poder echarme una
siesta pronto".
Luego tomó la gallina marrón y le dijo:
'¡Pon!' Y al instante puso un huevo de oro.
—¡Coloca! —repitió el gigante. Y colocó otra.
—¡Coloca! —repitió por tercera vez. Y de nuevo un huevo dorado yacía
sobre la mesa.
Ahora Jack estaba seguro de que esta gallina era aquella de la que había
hablado el hada.
Poco a poco el gigante dejó la gallina en el suelo y poco después se
quedó profundamente dormido, roncando tan fuerte que sonaba como un trueno.
En cuanto Jack se dio cuenta de que el Gigante dormía profundamente,
empujó la puerta del armario y salió sigilosamente. Sigilosamente, cruzó la
habitación y, cogiendo a la gallina, se apresuró a salir del apartamento.
Conocía el camino a la cocina, cuya puerta estaba entreabierta; la abrió, la
cerró con llave tras él y voló de vuelta a la Habichuelas Mágicas, de la que
descendió tan rápido como pudo.
Cuando su madre lo vio entrar en la casa, lloró de alegría, pues temía
que las hadas se lo hubieran llevado o que el Gigante lo hubiera encontrado.
Pero Jack dejó la gallina marrón delante de ella y le contó cómo había estado
en el castillo del Gigante y todas sus aventuras. Ella se alegró mucho de ver a
la gallina, lo que los haría ricos una vez más.
LAS BOLSAS DE DINERO.
Un día, mientras su madre iba al mercado, Jack volvió a subir por las
Habichuelas Mágicas hasta el castillo del Gigante; pero primero se tiñó el pelo
y se disfrazó. La anciana no lo reconoció y lo arrastró adentro, como ya había
hecho antes, para que la ayudara con el trabajo; pero oyó llegar a su marido y
lo escondió en el armario, sin pensar que era el mismo niño que había robado la
gallina. Le ordenó que se quedara quieto allí, o el Gigante se lo comería.
Entonces entró el gigante diciendo:
«Fe, fa, fi-fo-fum,
huelo el aliento de un inglés.
Que esté vivo o muerto,
trituraré sus huesos para ganarme el pan».
—¡Tonterías! —dijo la esposa—. Solo es un novillo asado que pensé que
sería un bocado para tu cena; siéntate, que te lo subo enseguida. El gigante se
sentó, y pronto su esposa trajo un novillo asado en una fuente grande, y
comenzaron a cenar. Jack se asombró al verlos desgarrar los huesos del novillo
como si fuera una alondra. En cuanto terminaron de comer, la giganta se levantó
y dijo:
—Ahora, querida, con tu permiso, voy a mi habitación a terminar el
cuento que estoy leyendo. Si me necesitas, llámame.
—Primero —respondió el gigante—, tráeme mis bolsas de dinero para que
pueda contar mis monedas de oro antes de dormir. La giganta obedeció. Fue y
regresó pronto con dos grandes bolsas al hombro, que dejó junto a su esposo.
—Listo —dijo—, eso es todo lo que queda del dinero del caballero. Cuando
lo hayas gastado, debes ir a tomar el castillo de otro barón.
«No lo hará, si puedo evitarlo», pensó Jack.
El Gigante, cuando su esposa se fue, sacó montones y montones de monedas
de oro, las contó y las apiló hasta cansarse de la diversión. Luego las guardó
todas en sus bolsas y, reclinándose en su silla, se quedó profundamente
dormido, roncando tan fuerte que no se oía ningún otro sonido.
Jack salió sigilosamente del armario y, tomando las bolsas de dinero
(que eran suyas, pues el Gigante se las había robado a su padre), salió
corriendo y, con gran dificultad, bajó de la Planta de Habichuelas y las dejó
sobre la mesa de su madre. Ella acababa de regresar del pueblo y lloraba al no
encontrar a Jack.
«Toma, madre, te he traído el oro que perdió mi padre.»
—¡Ay, Jack! Eres un buen chico, pero ojalá no arriesgaras tu preciosa
vida en el castillo del Gigante. Dime cómo llegaste allí otra vez.
Y Jack le contó todo.
La madre de Jack estaba muy contenta de recibir el dinero, pero no
quería que él corriera ningún riesgo por ella.
Pero después de un tiempo, Jack decidió volver al castillo del Gigante.
EL ARPA PARLANTE.
Así que trepó por el Tallo de Habichuelas una vez más y tocó el cuerno
en la puerta del Gigante. La Giganta no tardó en abrir la puerta; era muy tonta
y no lo reconoció, pero se detuvo un momento antes de dejarlo entrar. Temía
otro robo; pero el rostro fresco de Jack parecía tan inocente que no pudo
resistirse, así que le pidió que entrara y lo volvió a esconder en el armario.
Poco a poco el gigante llegó a casa, y tan pronto como cruzó el umbral
rugió:
«Fe, fa, fi-fo-fum,
huelo el aliento de un inglés.
Que esté vivo o muerto,
trituraré sus huesos para ganarme el pan».
—¡Estúpido viejo gigante! —dijo su esposa—. Lo único que hueles es una
rica oveja que he asado para tu cena.
Y el Gigante se sentó, y su esposa le trajo una oveja entera para cenar.
Cuando se la hubo comido toda, dijo:
'Ahora tráeme mi arpa y escucharé un poco de música mientras paseas.'
La giganta obedeció y regresó con un hermoso arpa. La estructura relucía
con diamantes y rubíes, y las cuerdas eran todas de oro.
—Esta es una de las cosas más bonitas que le quité al caballero —dijo el
Gigante—. Me encanta la música, y mi arpa es una fiel sirvienta.
Entonces atrajo el arpa hacia sí y dijo:
'¡Jugar!'
Y el arpa tocaba una melodía muy suave y triste.
«¡Toca algo más alegre!», dijo el gigante.
Y el arpa tocaba una melodía alegre.
«Ahora tócame una canción de cuna», rugió el gigante; y el arpa tocó una
dulce canción de cuna, al sonido de la cual su amo se quedó dormido.
Entonces Jack salió sigilosamente del armario y fue a la enorme cocina
para ver si la Giganta había salido; no encontró a nadie allí, así que fue a la
puerta y la abrió suavemente, pues pensó que no podría hacerlo con el arpa en
la mano.
Entonces entró en la habitación del gigante, tomó el arpa y huyó con
ella; pero cuando saltó el umbral, el arpa gritó:
'¡ AMO ! ¡ AMO !'
Y el gigante despertó.
Con un tremendo rugido saltó de su asiento y en dos zancadas llegó a la
puerta.
Pero Jack era muy ágil. Huyó como un rayo con el arpa, hablándole
mientras iba (pues vio que era un hada) y diciéndole que era el hijo de su
antiguo amo, el caballero.
Aun así, el Gigante avanzaba tan rápido que estaba muy cerca del pobre
Jack y extendió su enorme mano para atraparlo. Pero, por suerte, justo en ese
momento pisó una piedra suelta, tropezó y cayó al suelo, donde quedó tendido
cuan largo era.
Este accidente le dio tiempo a Jack para subirse al tallo de frijoles y
bajar rápidamente; pero justo cuando llegó a su propio jardín, vio al gigante
descender tras él.
—¡Mamá! ¡Mamá! —gritó Jack—. Date prisa y dame el hacha.
Su madre corrió hacia él con un hacha en la mano, y Jack, de un tremendo
golpe, cortó todas las habichuelas excepto una.
«¡Ahora, madre, quítate del camino!», dijo.
EL GIGANTE SE ROMPE EL CUELLO.
La madre de Jack se encogió, y estuvo bien que lo hiciera, porque justo
cuando el gigante tomó la última rama del tallo de frijol, Jack cortó el tallo
por completo y salió disparado del lugar.
El gigante cayó con un estruendo terrible, y al caer de cabeza se rompió
el cuello y quedó muerto a los pies de la mujer a la que tanto había herido.
Antes de que Jack y su madre se recuperaran de su alarma y agitación,
una hermosa dama apareció frente a ellos.
—Jack —dijo ella—, te has portado como un valiente caballero y mereces
que te devuelvan tu herencia. Cava una tumba y entierra al gigante, y luego ve
y mata a la giganta.
—Pero —dijo Jack—, no podría matar a nadie a menos que estuviera
luchando con él; y no podría desenvainar mi espada contra una mujer. Además, la
Giganta fue muy amable conmigo.
El Hada le sonrió a Jack.
—Me complace mucho tu generosidad —dijo—. Sin embargo, regresa al
castillo y actúa como creas necesario.
Jack le preguntó al Hada si le mostraría el camino al castillo, ya que
las habichuelas mágicas ya habían caído. Ella le dijo que lo llevaría en su
carroza, tirada por dos pavos reales. Jack le dio las gracias y se sentó con
ella en la carroza.
El Hada lo condujo un buen trecho, hasta llegar a un pueblo al pie de la
colina. Allí encontraron reunidos a varios hombres de aspecto miserable. El
Hada detuvo su carruaje y les dijo:
«Amigos míos», dijo ella, «el cruel gigante que os oprimía y se comía
todos vuestros rebaños y manadas ha muerto, y este joven caballero fue el medio
que os permitió liberaros de él, y es el hijo de vuestro amable y antiguo amo,
el caballero».
Los hombres prorrumpieron en vítores al oír estas palabras y se
apresuraron a decir que servirían a Jack tan fielmente como habían servido a su
padre. El Hada les ordenó que la siguieran hasta el castillo, y marcharon allí
en grupo, y Jack tocó el cuerno y exigió que los dejaran entrar.
La vieja giganta los vio venir por la aspillera de la torre. Se asustó
muchísimo, pues supuso que algo le había pasado a su marido; y al bajar las
escaleras a toda velocidad, se enganchó el pie en el vestido, cayó de arriba
abajo y se rompió el cuello.
Cuando los que estaban afuera descubrieron que la puerta no les abría,
tomaron palancas y forzaron el portal. No había nadie a la vista, pero al salir
del salón encontraron el cuerpo de la Giganta al pie de la escalera.
Así, Jack tomó posesión del castillo. El Hada fue y trajo a su madre,
con la gallina y el arpa. Hizo enterrar a la Giganta e hizo todo lo posible por
hacer justicia a quienes el Gigante había robado.
Antes de partir hacia el país de las hadas, el Hada le explicó a Jack
que había enviado al carnicero a su encuentro con los frijoles, para probar qué
clase de muchacho era.
«Si hubieras mirado la gigantesca Planta de Habichuelas y solo te
hubieras preguntado estúpidamente sobre ella», dijo, «te habría dejado donde la
desgracia te dejó, devolviéndole la vaca a tu madre. Pero demostraste una mente
inquisitiva, gran coraje y espíritu emprendedor; por lo tanto, mereces
ascender; y cuando subiste a la Planta de Habichuelas, subiste la Escalera de
la Fortuna».
Luego se despidió de Jack y de su madre.
EL RATÓN BUENO
Érase una vez un Rey y una Reina que se amaban tanto que nunca eran
felices a menos que estuvieran juntos. Día tras día salían de caza o pesca;
noche tras noche iban a bailes o a la ópera; cantaban, bailaban y comían
confites, y eran los más alegres de todos, y todos sus súbditos seguían su
ejemplo, de modo que el reino se llamó la Tierra Alegre. Ahora, en el reino
vecino, todo era tan diferente como era posible. El Rey era hosco y salvaje, y
nunca disfrutaba nada. Tenía un aspecto tan feo y enfadado que todos sus
súbditos le temían, y odiaba incluso ver un rostro alegre; así que si alguna
vez veía a alguien sonreír, le cortaban la cabeza en ese mismo instante. Este
reino se llamaba, con mucha razón, la Tierra de las Lágrimas. Cuando este
malvado Rey se enteró de la felicidad del Rey Alegre, sintió tanta envidia que
reunió un gran ejército y se dispuso a luchar contra él, y la noticia de su
llegada pronto llegó al Rey y a la Reina. La Reina, al enterarse, se asustó
muchísimo y rompió a llorar amargamente. «Señor», dijo, «reunámonos todos y
huyamos lo más lejos que podamos, al otro lado del mundo».
Pero el Rey respondió:
—¡Rayos, señora! Soy demasiado valiente para eso. Es mejor morir que ser
un cobarde.
Entonces reunió a todos sus hombres armados y, tras despedirse
tiernamente de la Reina, montó en su espléndido caballo y se marchó. Al
perderlo de vista, la Reina no pudo hacer más que llorar, retorcerse las manos
y llorar.
—¡Ay! Si el Rey muere, ¿qué será de mí y de mi hijita? —Y estaba tan
triste que no podía comer ni dormir.
El rey le enviaba una carta todos los días, pero finalmente, una mañana,
mientras miraba por la ventana del palacio, vio que un mensajero se acercaba
con gran prisa.
—¿Qué noticias, mensajero? ¿Qué noticias? —gritó la Reina, y él
respondió:
'La batalla está perdida y el Rey ha muerto, y en otro momento el
enemigo estará aquí.'
La pobre Reina cayó inconsciente, y todas sus damas la llevaron a la
cama, y la rodearon llorando y lamentándose. Entonces comenzó un tremendo
ruido y confusión, y supieron que el enemigo había llegado, y muy pronto oyeron
al propio Rey pisando fuerte por el palacio buscando a la Reina. Entonces sus
damas pusieron a la princesita en sus brazos, la cubrieron con las sábanas,
cabeza y todo, y corrieron para salvar sus vidas, mientras la pobre Reina yacía
allí temblando, esperando que no la encontraran. Pero muy pronto el malvado Rey
entró ruidosamente en la habitación, y furioso porque la Reina no respondía
cuando la llamaba, le arrancó las mantas de seda y le arrancó la cofia de
encaje. Cuando todo su hermoso cabello cayó sobre sus hombros, se lo enrolló tres
veces en la mano y la cargó sobre su hombro, donde la cargó como un saco de
harina.
La pobre Reina abrazó a su hijita y gritó pidiendo clemencia, pero el
malvado Rey solo se burló de ella y le rogó que siguiera gritando, pues le
divertía. Así que montó en su gran caballo negro y regresó a su país. Al
llegar, declaró que haría que la Reina y la princesita fueran colgadas del
árbol más cercano; pero sus cortesanos dijeron que era una lástima, pues cuando
la niña creciera sería una esposa muy buena para el único hijo del Rey.
El Rey quedó muy complacido con la idea y encerró a la Reina en la
habitación más alta de una torre muy alta, que era diminuta y estaba
miserablemente amueblada, con una mesa y una cama muy dura en el suelo. Luego
mandó llamar a un hada que vivía cerca de su reino, y tras recibirla con más
cortesía de la que solía mostrar y agasajarla con un suntuoso banquete, la
llevó a ver a la Reina. El hada se conmovió tanto al ver su miseria que, al
besarle la mano, susurró:
¡Ánimo, señora! Creo que veo una manera de ayudarla.
La Reina, un poco consolada por estas palabras, la recibió con gentileza
y le rogó que se apiadara de la pobre princesita, que había sufrido tan
repentino revés de fortuna. Pero el Rey se enfadó mucho al verlos susurrar y
exclamó con dureza:
—Deje ya de hablar tan bien, señora. La traje aquí para que me diga si
la niña crecerá bonita y afortunada.
Entonces el Hada respondió que la Princesa sería tan bonita, inteligente
y educada como fuera posible, y el viejo Rey le gruñó a la Reina que era una
suerte para ella, pues sin duda los habrían ahorcado de no ser así. Entonces se
marchó, llevándose al Hada consigo, y dejando a la pobre Reina llorando.
«¿Cómo puedo desear que mi hijita crezca bonita si se va a casar con ese
horrible enanito, el hijo del Rey?», se dijo a sí misma, «y, sin embargo, si es
fea, nos matarán a los dos. Ojalá pudiera esconderla en algún lugar, para que
el cruel Rey nunca la encontrara».
Con el paso de los días, la Reina y la princesita adelgazaban cada vez
más, pues su cruel carcelero les daba cada día solo tres guisantes cocidos y un
trocito de pan negro, así que siempre pasaban un hambre terrible. Por fin, una
tarde, mientras la Reina estaba sentada frente a su rueca —pues el Rey era tan
avaricioso que la obligaba a trabajar día y noche—, vio a un pequeño y bonito
ratón salir de un agujero y le dijo:
¡Ay, pequeña criatura! ¿Qué vienes a buscar aquí? Solo tengo tres
guisantes para mi sustento diario, así que, si no quieres ayunar, tendrás que
ir a otro lado.
Pero el ratón corría de un lado a otro, bailaba y hacía cabriolas tan
bonitas, que al final la Reina le dio su último guisante, que guardaba para la
cena, diciendo: «Toma, pequeño, cómelo; no tengo nada mejor que ofrecerte, pero
te doy esto de buena gana a cambio de la diversión que me has proporcionado».
Apenas había terminado de hablar cuando vio sobre la mesa una deliciosa
perdiz asada y dos platos de fruta en conserva. «En verdad», dijo, «una buena
acción nunca queda sin recompensa». Y ella y la princesita cenaron con gran
satisfacción, y luego la Reina le dio lo que quedaba al ratoncito, quien bailó
mejor que nunca. A la mañana siguiente llegó el carcelero con la ración de la
Reina: tres guisantes, que trajo en un plato grande para que parecieran más
pequeños; pero en cuanto lo dejó, el ratoncito vino y se los comió todos, de
modo que cuando la Reina quiso cenar no le quedó nada. Entonces, muy molesta,
dijo:
¡Qué mala debe ser esa ratoncita! Si sigue así, me moriré de hambre.
Pero cuando volvió a mirar el plato, estaba lleno de todo tipo de delicias para
comer, y la Reina preparó una cena deliciosa, y estaba más alegre que de
costumbre. Pero después, sentada frente a su rueca, empezó a pensar en qué
pasaría si la princesita no crecía lo suficientemente guapa para complacer al
Rey, y se dijo a sí misma:
«¡Oh! Si pudiera pensar en alguna forma de escapar.»
Mientras hablaba, vio al ratoncito jugando en un rincón con unas pajitas
largas. La Reina las tomó y empezó a trenzarlas, diciendo:
"Si tuviera suficiente paja, haría una cesta con ella y bajaría a
mi bebé en ella desde la ventana hacia cualquier amable transeúnte que quisiera
cuidarlo".
Para cuando la paja estuvo trenzada, el ratoncito había recogido más y
más, hasta que la Reina tuvo suficiente para hacer su cesta, y trabajó en ella
día y noche, mientras el ratoncito bailaba para su diversión; y a la hora de
comer y cenar, la Reina le daba los tres guisantes y el trozo de pan negro, y
siempre encontraba algo rico en el plato en su lugar. Realmente no podía
imaginar de dónde salían todas esas cosas ricas. Por fin, un día, cuando la
cesta estuvo terminada, la Reina estaba mirando por la ventana para ver qué tan
larga debía ser la cuerda para bajarla hasta la base de la torre, cuando vio a
una viejecita que se apoyaba en su bastón y la miraba. Entonces dijo:
—Conozco su problema, señora. Si quiere, la ayudaré.
—¡Oh, mi querido amigo! —dijo la Reina—. Si de verdad quieres serme
útil, vendrás a la hora que yo te indique, y bajaré a mi pobre bebé en una
canasta. Si la llevas y la crías para mí, cuando sea rica te recompensaré
espléndidamente.
—No me importa la recompensa —dijo la anciana—, pero hay una cosa que me
gustaría. Debes saber que soy muy exigente con lo que como, y si hay algo que
me gusta más que nada, es un ratoncito regordete y tierno. Si hay uno así en tu
buhardilla, tíramelo, y a cambio te prometo que tu hijita estará bien cuidada.
La Reina al oír esto comenzó a llorar, pero no respondió, y la anciana
después de esperar unos minutos le preguntó qué pasaba.
—¡Pero! —dijo la Reina—, en este desván solo hay un ratón, y es una
criatura tan preciosa y adorable que no puedo soportar la idea de que puedan
matarla.
—¡Qué! —gritó la anciana furiosa—. ¿Acaso te importa más un ratón
miserable que tu propio bebé? ¡Adiós, señora! La dejo para que disfrute de su
compañía, y por mi parte, doy gracias a Dios por poder conseguir tantos ratones
sin molestarte en dármelos.
Y se alejó cojeando, refunfuñando y gruñendo. La Reina, en cuanto a
ella, estaba tan decepcionada que, a pesar de encontrar una cena mejor que de
costumbre y de ver al ratoncito bailando de lo más alegre, no pudo hacer más
que llorar. Esa noche, cuando su bebé dormía profundamente, lo metió en la
cesta y escribió en un papelito: «¡Esta niña infeliz se llama Delicia!». Lo
prendió con un alfiler en su manto, y entonces, con mucha tristeza, estaba
cerrando la cesta cuando entró el ratoncito y se sentó en la almohada del bebé.
—¡Ah! —dijo la Reina—, me costó caro salvarte la vida. ¿Cómo sabré ahora
si mi Delicia está bien cuidada? Cualquiera habría dejado que la vieja
codiciosa te tuviera y te comiera, pero yo no podría soportarlo. —A lo que el
Ratón respondió:
-Créame, señora, nunca se arrepentirá de su bondad.
La Reina quedó inmensamente sorprendida cuando el Ratón empezó a hablar,
y más aún cuando vio que su pequeña nariz puntiaguda se transformaba en una
cara hermosa, y sus patas en manos y pies; luego, de repente, creció, y la
Reina reconoció al Hada que había venido con el malvado Rey a visitarla.
El Hada sonrió ante su mirada asombrada y dijo:
'Quería ver si eras fiel y capaz de sentir una verdadera amistad por mí,
porque ya ves, nosotras las hadas somos ricas en todo menos en amigos, y esos
son difíciles de encontrar.'
—No es posible que te falten amigos, criatura
encantadora —dijo la Reina besándola.
—Así es —dijo el Hada—. Para quienes solo son amigos míos por su propio
bien, no cuento para nada. Pero cuando cuidabas del pobre ratoncito, no podías
imaginar que ganarías con ello, y para ponerte a prueba aún más, tomé la forma
de la anciana con la que hablabas desde la ventana, y entonces me convencí de
que realmente me amabas. —Luego, volviéndose hacia la princesita, besó sus
rosados labios tres veces, diciendo:
'Querida pequeña, te prometo que serás más rica que tu padre y vivirás
cien años, siempre bella y feliz, sin miedo a la vejez ni a las arrugas.'
La Reina, encantada, agradeció al Hada y le rogó que se hiciera cargo de
la pequeña Delicia y la criara como a su propia hija. Ella accedió, y luego
cerraron la cesta y la bajaron con cuidado, con bebé y todo, al suelo, al pie
de la torre. El Hada entonces volvió a adoptar la forma de ratón, lo que la
retrasó unos segundos, tras lo cual corrió ágilmente por la cuerda de paja,
pero al llegar abajo descubrió que el bebé había desaparecido.
Con gran terror, corrió de nuevo hacia la Reina, gritando:
¡Todo está perdido! Mi enemiga Cancaline me ha robado a la Princesa.
Debes saber que es un hada cruel que me odia, y como es mayor que yo y tiene
más poder, no puedo hacer nada contra ella. No sé cómo rescatar a Delicia de
sus garras.
Cuando la Reina escuchó esta terrible noticia, se sintió desconsolada y
le rogó al Hada que hiciera todo lo posible por recuperar a la pobre
princesita. En ese momento entró el carcelero, y al no encontrar a la
princesita, se lo contó al Rey, quien llegó furioso preguntando qué había hecho
la Reina con ella. Ella respondió que un hada, cuyo nombre desconocía, había
llegado y se la había llevado por la fuerza. Ante esto, el Rey pateó el suelo y
gritó con voz terrible:
¡Te colgarán! Siempre te lo dije. Y sin decir nada más, arrastró a la
desafortunada Reina hasta el bosque más cercano y trepó a un árbol para buscar
una rama donde colgarla. Pero cuando ya estaba bastante arriba, el Hada, que se
había hecho invisible y los seguía, le dio un empujón repentino que le hizo
perder el equilibrio y caer al suelo con estrépito, rompiéndose cuatro dientes.
Mientras intentaba recomponérselos, el Hada se llevó a la Reina en su carroza
voladora a un hermoso castillo, donde fue tan bondadosa con ella que, de no ser
por la pérdida de Delicia, la Reina habría sido completamente feliz. Pero
aunque la buena ratoncita hizo todo lo posible, no pudieron averiguar dónde
Cancaline había escondido a la princesita.
Así pasaron quince años, y la Reina se había recuperado un poco de su
dolor, cuando le llegó la noticia de que el hijo del malvado Rey quería casarse
con la joven criadora de pavos, y que ella lo había rechazado; sin embargo, los
vestidos de novia ya estaban confeccionados, y las festividades iban a ser tan
espléndidas que toda la gente a leguas a la redonda acudía en masa para
presenciarlas. La Reina sentía mucha curiosidad por una joven criada de pavos
que no quería ser reina, así que la ratoncita se dirigió al gallinero para
descubrir cómo era.
Encontró a la doncella pavo sentada sobre una gran piedra, descalza y
miserablemente vestida con un viejo y tosco vestido de lino y una cofia; el
suelo a sus pies estaba cubierto de túnicas de oro y plata, cintas y encajes,
diamantes y perlas, sobre las que los pavos se movían de un lado a otro,
mientras el feo y desagradable hijo del Rey estaba frente a ella, declarando
enojado que si no se casaba con él, debería ser asesinada.
La doncella pavo respondió orgullosa:
¡Jamás me casaré contigo! Eres demasiado fea y te pareces demasiado a tu
cruel padre. Déjame en paz con mis pavos, que me gustan mucho más que todos tus
hermosos regalos.
El ratoncito la observaba con la mayor admiración, pues era tan hermosa
como la primavera; y tan pronto como el malvado Príncipe se fue, tomó la forma
de una anciana campesina y le dijo:
'¡Buen día, mi linda! Tienes una hermosa bandada de pavos allí.'
La joven pavo volvió sus dulces ojos hacia la anciana y respondió:
'¡Aún así quieren que los deje para que me convierta en una reina
miserable! ¿Cuál es tu consejo al respecto?'
«Hija mía», dijo el Hada, «una corona es una cosa muy bonita, pero tú no
sabes ni su precio ni su peso».
«Lo sé muy bien, pero me he negado a usarlo», dijo la joven doncella,
«aunque no sé quién era mi padre ni quién era mi madre y no tengo ningún amigo
en el mundo».
«Tienes bondad y belleza, que valen más que diez reinos», dijo el Hada
sabia. «Pero dime, niña, ¿cómo llegaste aquí y cómo es que no tienes padre, ni
madre, ni amigo?»
«Un hada llamada Cancaline me ha traído aquí», respondió ella, «pues
mientras viví con ella solo recibí golpes y palabras duras, hasta que al final
no pude soportarlo más y huí de ella sin saber adónde iba. Al cruzar un bosque,
el malvado Príncipe me salió al encuentro y se ofreció a encargarme del
gallinero. Acepté con gusto, sin saber que tendría que verlo a diario. Y ahora
quiere casarse conmigo, pero yo jamás lo consentiré».
Al oír esto, el Hada se convenció de que la pequeña pavo no era otra que
la Princesa Delicia.
«¿Cómo te llamas, pequeña mía?», dijo ella.
—Me llamo Delicia, si te place —respondió ella.
Entonces el Hada echó sus brazos alrededor del cuello de la Princesa y
casi la cubrió de besos, diciendo:
¡Ah, Delicia! Soy una vieja amiga tuya y me alegro mucho de encontrarte
por fin; pero podrías estar más guapa que ahora con ese vestido viejo, que solo
sirve para una pinche de cocina. Llévate este bonito vestido y veamos cómo
cambia.
Entonces Delicia se quitó la fea gorra, sacudió todo su hermoso y
brillante cabello y se lavó las manos y la cara con agua clara del manantial
más cercano hasta que sus mejillas parecían rosas, y cuando estuvo adornada con
los diamantes y el espléndido vestido que el Hada le había regalado, parecía la
princesa más hermosa del mundo, y el Hada con gran deleite exclamó:
—Ahora te ves como debes verte, Delicia: ¿qué piensas tú al respecto?
Y Delicia respondió:
«Me siento como si fuera la hija de un gran rey.»
«¿Y te alegrarías si lo fueras?», dijo el Hada.
«Por supuesto que debería», respondió ella.
—Ah, bueno —dijo el Hada—, mañana puede que tenga alguna noticia
agradable para ti.
Entonces se apresuró a regresar a su castillo, donde la Reina estaba
sentada ocupada con su bordado, y gritó:
—¡Bien, señora! ¿Apostaría su dedal y su aguja de oro a que le traigo la
mejor noticia que pueda oír?
—¡Ay! —suspiró la Reina—, desde la muerte del Alegre Rey y la pérdida de
mi Delicia, todas las noticias del mundo no valen ni un bledo para mí.
—Tranquila, tranquila, no te desanimes —dijo el Hada—. Te aseguro que la
Princesa está muy bien, y nunca la he visto igual en belleza. Podría ser Reina
mañana si quisiera. —Y entonces contó todo lo sucedido, y la Reina primero se
regocijó al pensar en la belleza de Delicia, y luego lloró al pensar que era
una doncella pavo.
—No quiero ni oír hablar de que la obliguen a casarse con el hijo del
malvado Rey —dijo—. Vayamos de inmediato y traigámosla aquí.
Mientras tanto, el malvado Príncipe, que estaba muy enojado con Delicia,
se había sentado debajo de un árbol y lloraba y aullaba con rabia y rencor
hasta que el Rey lo oyó y gritó desde la ventana:
'¿Qué te pasa que estás causando todo este alboroto?'
El Príncipe respondió:
'¡Todo es porque nuestra doncella pavo no me ama!'
¿No te amará? ¡Eh! —dijo el Rey—. ¡Ya lo veremos! —Así que llamó a sus
guardias y les dijo que fueran a buscar a Delicia—. ¡A ver si la hago cambiar
de opinión pronto! —dijo el malvado Rey con una risita.
Entonces los guardias comenzaron a registrar el corral, y no encontraron
a nadie más que a Delicia, quien, con su espléndido vestido y su corona de
diamantes, parecía una princesa tan encantadora que apenas se atrevieron a
hablarle. Pero ella les dijo muy cortésmente:
'Por favor, dígame qué está buscando aquí.'
«Señora», respondieron, «nos mandan llamar a una personita
insignificante llamada Delicia».
—¡Ay! —dijo ella—. Ese es mi nombre. ¿Qué quieres de mí?
Entonces los guardias le ataron las manos y los pies con cuerdas
gruesas, por temor a que pudiera escaparse, y la llevaron ante el Rey, que
estaba esperando con su hijo.
Al verla, se quedó profundamente asombrado por su belleza, lo que habría
hecho que cualquiera con menos corazón la compadeciera. Pero el malvado Rey
solo se rió y se burló de ella, y exclamó: «¡Bien, pequeño susto, pequeño sapo!
¿Por qué no amas a mi hijo, que es demasiado guapo y demasiado bueno para ti?
Date prisa y empieza a amarlo ahora mismo, o te cubriré de brea y plumas».
Entonces la pobre princesita, temblando de terror, cayó de rodillas y
gritó:
—¡Ay, no me llenes de brea y plumas, por favor! Sería muy incómodo. Dame
dos o tres días para decidirme, y luego harás lo que quieras conmigo.
Al malvado Príncipe le habría encantado verla alquitranada y emplumada,
pero el Rey ordenó que la encerraran en un oscuro calabozo. Fue justo en ese
momento que la Reina y el Hada llegaron en el carro volador, y la Reina,
terriblemente afligida por el giro que habían tomado los asuntos, dijo con
tristeza que estaba destinada a ser desdichada toda su vida. Pero el Hada le
pidió que se animara.
—Ya les pagaré —dijo ella, asintiendo con la cabeza y con aire de gran
determinación.
Aquella misma noche, cuando el malvado Rey se hubo acostado, el Hada se
transformó en pequeño ratón, y subiéndose a su almohada le mordisqueó la oreja,
de modo que él chilló muy fuerte y se giró hacia el otro lado; pero eso no
sirvió de nada, porque el pequeño ratón solo se puso a trabajar y mordisqueó la
segunda oreja hasta que le dolió más que la primera.
Entonces el Rey gritó "¡Asesinato!" y "¡Ladrones!",
y todos sus guardias corrieron a ver qué pasaba, pero no encontraron nada ni a
nadie, pues la ratoncita había huido a la habitación del Príncipe y le estaba
sirviendo exactamente igual. Toda la noche corrió de uno a otro, hasta que
finalmente, frenético por el terror y la falta de sueño, el Rey salió corriendo
del palacio gritando:
¡Ayuda! ¡Ayuda! Me persiguen ratas.
El Príncipe, al oír esto, se levantó también y corrió tras el Rey, y no
habían ido muy lejos cuando ambos cayeron al río y nunca más se supo de ellos.
Entonces el Hada Buena corrió a avisarle a la Reina, y juntas fueron al
calabozo negro donde Delicia estaba prisionera. El Hada tocó cada puerta con su
varita y se abrieron al instante, pero tuvieron que atravesar cuarenta antes de
llegar a la Princesa, quien estaba sentada en el suelo con aspecto muy abatido.
Pero cuando la Reina entró corriendo y la besó veinte veces en un minuto,
riendo, llorando y contándole a Delicia toda su historia, la Princesa se llenó
de alegría. Entonces el Hada le mostró todos los maravillosos vestidos y joyas
que le había traído, y dijo:
"No perdamos el tiempo; debemos ir a arengar al pueblo".
Así que ella caminó primero, con aspecto muy serio y digno, y luciendo
un vestido cuya cola medía al menos diez varas. Detrás de ella iba la Reina,
con un manto de terciopelo azul bordado en oro y una corona de diamantes más
brillante que el mismo sol. Por último, caminaba Delicia, cuya belleza era
simplemente maravillosa.
Avanzaron por las calles, devolviendo el saludo a todos los que
encontraban, grandes y pequeños, y toda la gente se giró y los siguió,
preguntándose quiénes podrían ser estas nobles damas.
Cuando la sala de audiencias estuvo repleta, el Hada dijo a los súbditos
del Rey Malvado que si aceptaban a Delicia, hija del Rey Alegre, como su Reina,
ella se comprometería a encontrarle un esposo adecuado y les prometía que
durante su reinado solo habría alegría y júbilo, y que toda la tristeza
desaparecería por completo. Ante esto, el pueblo gritó al unísono: "¡Lo
haremos, lo haremos! Ya llevamos demasiado tiempo tristes y desdichados".
Y todos se tomaron de las manos y bailaron alrededor de la Reina, de Delicia y
del Hada Buena, cantando: "¡Sí, sí; lo haremos, lo haremos!".
Luego hubo festines y fuegos artificiales en todas las calles del
pueblo, y a la mañana siguiente, temprano, el Hada, que había recorrido el
mundo durante la noche, trajo consigo, en su carroza voladora, al Príncipe más
apuesto y bondadoso que pudo encontrar. Era tan encantador que Delicia lo amó
desde el momento en que sus miradas se cruzaron, y en cuanto a él, por
supuesto, no podía evitar considerarse el Príncipe más afortunado del mundo. La
Reina sintió que finalmente había llegado al fin de sus desgracias, y todos
vivieron felices para siempre. [10]
[10] La bonne petite Souris , de Madame
d'Aulnoy.
GRACIOSA Y PERCINET
Érase una vez un rey y una reina que tenían una hija encantadora. Era
tan graciosa, bonita e inteligente que la llamaban Graciosa, y la reina la
quería tanto que no podía pensar en otra cosa.
Todos los días le regalaba a la princesa un precioso vestido nuevo de
brocado dorado, satén o terciopelo, y cuando tenía hambre le daba cuencos
llenos de confituras y al menos veinte tarrinas de mermelada. Todos decían que
era la princesa más feliz del mundo. En esta misma corte vivía una duquesa muy
rica y anciana llamada Grumbly. Era más aterradora de lo que se puede
describir; su cabello era rojo como el fuego, y solo tenía un ojo, ¡y no era
bonito! Su rostro era ancho como una luna llena, y su boca tan grande que
cualquiera que la conociera temía ser devorado, solo que no tenía dientes. Tan
malhumorada como fea, no soportaba oír a todos decir lo bonita y encantadora
que era Graciosa; así que enseguida se marchó de la corte a su castillo, que no
estaba lejos. Pero si alguien que iba a verla mencionaba a la encantadora
princesa, gritaba furiosa:
—No es cierto que sea hermosa. Tengo más belleza en mi dedo meñique que
ella en todo su cuerpo.
Poco después, para gran pesar de la princesa, la reina enfermó y
falleció, y el rey se sumió en una profunda melancolía que se encerró en su
palacio durante un año entero. Finalmente, sus médicos, temiendo que enfermara,
le ordenaron que saliera a divertirse; así que organizaron una partida de caza,
pero como hacía mucho calor, el rey pronto se cansó y dijo que desmontaría y
descansaría en un castillo por el que pasaban.
Este resultó ser el castillo de la duquesa Grumbly, y al enterarse de la
llegada del rey, salió a recibirlo y le dijo que la bodega era el lugar más
fresco de todo el castillo si se dignaba a bajar. Así que bajaron juntos, y el
rey, al ver unos doscientos grandes barriles alineados uno junto al otro, le
preguntó si era solo para ella que tenía esa inmensa reserva de vino.
—Sí, señor —respondió ella—, es solo para mí, pero con mucho gusto le
dejaré probar un poco. ¿Qué le gusta: canario, San Julián, champán, saquito de
la ermita, pasas o sidra?
—Bueno —dijo el Rey—, ya que eres tan amable de preguntarme, prefiero
el champán a cualquier otra cosa.
Entonces la duquesa Grumbly tomó un pequeño martillo y golpeó el barril
dos veces, y salieron al menos mil coronas.
«¿Qué significa esto?», dijo ella sonriendo.
Luego golpeó el siguiente barril y salió un celemín lleno de piezas de
oro.
—No entiendo nada de esto —dijo la duquesa sonriendo más que antes.
Luego pasó al tercer barril, tap, tap, y salió tal torrente de diamantes
y perlas que el suelo quedó cubierto de ellos.
—¡Ah! —exclamó—. Esto supera por completo mi comprensión, señor. Alguien
debe haberme robado mi buen vino y haber puesto toda esta basura en su lugar.
—¿Basura, señora Grumbly? —exclamó el Rey—. ¡Basura! ¡Hay suficiente
para comprar diez reinos!
«Bueno», dijo ella, «debes saber que todos esos barriles están llenos de
oro y joyas, y si quieres casarte conmigo, todo será tuyo».
Ahora el rey amaba el dinero más que cualquier otra cosa en el mundo,
por lo que gritó con alegría:
¿Casarme contigo? ¡Con todo mi corazón! Mañana si quieres.
«Pero pongo una condición», dijo la duquesa: «debo tener control total
sobre su hija para hacer con ella lo que quiera».
«Por supuesto, tendrás que hacer lo que quieras; hagamos un trato
estrechándonos la mano», dijo el Rey.
Entonces se estrecharon las manos y subieron juntos del sótano del
tesoro, y la duquesa cerró la puerta y le dio la llave al rey.
Cuando regresó a su palacio, Graciosa corrió a recibirlo y le preguntó
si se había divertido.
«He atrapado una paloma», respondió.
«¡Oh! Dámelo», dijo la Princesa, «lo guardaré y lo cuidaré».
"No puedo hacer eso", dijo él, "porque, para hablar más
claramente, quiero decir que conocí a la duquesa Grumbly y le prometí casarme
con ella".
—¿Y la llamas paloma? —exclamó la Princesa—. Yo la
habría llamado búho chillón.
—Cállate —dijo el Rey, muy enfadado—. Quiero que te comportes bien con
ella. Así que ahora ve y arréglate, porque te llevaré a visitarla.
Entonces la Princesa se fue muy triste a su habitación, y su niñera, al
ver sus lágrimas, le preguntó qué era lo que la afligía.
—¡Ay! ¿Quién no se enojaría? —respondió ella—, porque el Rey pretende
casarse otra vez y ha elegido como nueva esposa a mi enemiga, la horrible
duquesa Grumbly.
—¡Ah, bueno! —respondió la enfermera—. Debes recordar que eres una
princesa y que se espera que des buen ejemplo y que aproveches al máximo
cualquier circunstancia. Debes prometerme que no dejarás que la duquesa vea
cuánto la detestas.
Al principio la Princesa no quiso prometerlo, pero la nodriza le mostró
tantas buenas razones para ello que al final ella aceptó ser amable con su
madrastra.
Entonces la nodriza la vistió con una túnica de brocado verde pálido y
dorado, peinó su largo cabello rubio hasta que flotó a su alrededor como un
manto dorado y puso sobre su cabeza una corona de rosas y jazmines con hojas de
esmeralda.
Cuando estaba lista nadie podría haber sido más bonito, pero aún así no
podía evitar verse triste.
Mientras tanto, la duquesa Grumbly también se ocupaba de su atuendo. Se
hizo aumentar el tacón de uno de sus zapatos una pulgada más que el otro para
no cojear tanto, y se puso un ojo de cristal ingeniosamente elaborado en lugar
del que había perdido. Se tiñó el pelo rojo de negro y se pintó la cara. Luego
se puso una magnífica túnica de satén lila con forro azul y una enagua amarilla
adornada con cintas violetas. Y como había oído que las reinas siempre
cabalgaban hacia sus nuevos dominios, mandó preparar un caballo para que
pudiera cabalgar.
Mientras Graciosa esperaba a que el Rey estuviera listo para partir,
bajó sola por el jardín hasta un pequeño bosque, donde se sentó en un terraplén
musgoso y se puso a pensar. Y sus pensamientos eran tan tristes que pronto
empezó a llorar, y lloró, y lloró, y olvidó por completo el regreso al palacio,
hasta que de repente vio a un apuesto paje de pie ante ella. Vestía de verde, y
la cofia que sostenía en la mano estaba adornada con plumas blancas. Cuando
Graciosa lo miró, se arrodilló y le dijo:
'Princesa, el Rey os espera.'
La Princesa se sorprendió y, a decir verdad, se alegró mucho ante la
aparición de este encantador paje, a quien no recordaba haber visto antes.
Pensando que podría pertenecer a la casa de la Duquesa, dijo:
'¿Cuánto tiempo llevas siendo paje del Rey?'
«No estoy al servicio del Rey, señora», respondió, «sino al de usted».
—¿En la mía? —preguntó la Princesa con gran sorpresa—. ¿Y entonces cómo
es que no te había visto antes?
—¡Ah, princesa! —dijo—, nunca antes me había atrevido a presentarme ante
usted, pero ahora el matrimonio del Rey la amenaza con tantos peligros que he
decidido decirle de inmediato cuánto la amo, y confío en que con el tiempo
podré ganarme su estima. Soy el príncipe Percinet, de cuyas riquezas quizá haya
oído hablar, y cuyo don mágico, espero, le será útil en todas sus dificultades,
si me permite acompañarla bajo este disfraz.
—¡Ah, Percinet! —exclamó la Princesa—. ¿De verdad eres tú? He oído
hablar de ti tantas veces y deseaba verte. Si de verdad quieres ser mi amigo,
ya no temeré a esa malvada duquesa.
Así que regresaron juntos al palacio, y allí Graciosa encontró un
hermoso caballo que Percinet le había traído para que lo montara. Como era muy
brioso, lo guiaba de las riendas, y esta disposición le permitía girarse y
observar a la princesa con frecuencia, algo que no dejaba de hacer. De hecho,
era tan bonita que era un verdadero placer contemplarla. Cuando el caballo que
la duquesa iba a montar apareció junto al de Graciosa, no parecía mejor que un
viejo caballo de tiro, y en cuanto a sus arreos, simplemente no había
comparación entre ellos, ya que la silla y las riendas de la princesa eran una
masa reluciente de diamantes. El rey tenía tantas otras cosas en que pensar que
no se dio cuenta, pero todos sus cortesanos estaban absortos en la admiración
de la princesa y su encantador paje de verde, que era más apuesto y de aspecto
más distinguido que todo el resto de la corte junta.
Cuando se encontraron con la Duquesa Grumbly, esta iba sentada en un
carruaje abierto, intentando en vano aparentar dignidad. El Rey y la Princesa
la saludaron, y le acercaron su caballo para que lo montara. Pero al ver el de
Graciosa, gritó furiosa:
Si esa niña va a tener un caballo mejor que el mío, me voy a mi castillo
ahora mismo. ¿De qué sirve ser reina si te van a menospreciar así?
Ante esto, el Rey ordenó a Graciosa que desmontara y rogara a la Duquesa
que la honrara subiendo a su caballo. La Princesa obedeció en silencio, y la
Duquesa, sin mirarla ni agradecerle, trepó al hermoso caballo, donde permaneció
sentada con el aspecto de un bulto de ropa, y ocho oficiales tuvieron que
sujetarla por temor a que se cayera.
Pero ella no estaba satisfecha y seguía quejándose y murmurando, así que
le preguntaron qué pasaba.
—Quiero que ese paje de verde venga a guiar el caballo, como lo hizo
cuando Graciosa lo montaba —dijo ella con mucha aspereza.
Y el Rey ordenó al paje que viniera a guiar el caballo de la Reina.
Percinet y la Princesa se miraron, pero no dijeron ni una palabra, y entonces
él hizo lo que el Rey le ordenó, y la procesión comenzó con gran pompa. La
Duquesa estaba eufórica, y sentada allí con tanta pompa no habría querido
cambiar de lugar ni siquiera con Graciosa. Pero en el momento menos esperado,
el hermoso caballo comenzó a dar bandazos, encabritarse y cocear, y finalmente
a escapar a tal velocidad que fue imposible detenerlo.
Al principio, la Duquesa se aferró a la silla, pero pronto fue derribada
y cayó hecha un ovillo entre las piedras y espinos. Allí la encontraron, hecha
una masa gelatinosa, y recogieron lo que quedaba de ella como si fuera un
cristal roto. Su sombrero estaba aquí y sus zapatos allá, su cara arañada y sus
finas ropas cubiertas de barro. Nunca se había visto a una novia en tan
lamentable estado. La llevaron de vuelta al palacio y la acostaron, pero en
cuanto se recuperó lo suficiente como para poder hablar, empezó a reprenderla y
a enfurecerse, declarando que todo era culpa de Graciosa, que lo había urdido a
propósito para librarse de ella, y que si el Rey no la castigaba, volvería a su
castillo y disfrutaría de sus riquezas sola.
Ante esto, el Rey se asustó muchísimo, pues no quería perder todos esos
barriles de oro y joyas. Así que se apresuró a apaciguar a la Duquesa y le dijo
que podía castigar a Graciosa como quisiera.
Entonces mandó llamar a Graciosa, quien palideció y tembló al oír la
llamada, pues supuso que no prometía nada agradable para ella. Buscó a Percinet
por todas partes, pero no lo vio por ninguna parte; así que no tuvo más remedio
que ir a la habitación de la Duquesa Grumbly. Apenas había cruzado la puerta
cuando fue agarrada por cuatro mujeres que la esperaban, de aspecto tan alto,
fuerte y cruel que la Princesa se estremeció al verlas, y aún más al verlas
armarse con grandes haces de varas, y al oír a la Duquesa gritarles desde su
cama que la golpearan sin piedad. La pobre Graciosa deseó con tristeza que
Percinet supiera lo que estaba sucediendo y viniera a rescatarla. Pero tan
pronto como empezaron a golpearla, descubrió, para su gran alivio, que las varas
se habían convertido en manojos de plumas de pavo real, y aunque las damas de
la Duquesa continuaron hasta estar tan cansadas que ya no podían levantar los
brazos, ella no sufrió ningún daño. Sin embargo, la Duquesa pensó que debía de
estar amoratada después de semejante paliza; así que Graciosa, al ser liberada,
fingió sentirse muy mal y se fue a su habitación, donde le contó a su niñera
todo lo sucedido. Entonces la niñera la dejó, y cuando la Princesa se dio la
vuelta, Percinet estaba a su lado. Le agradeció su ayuda tan hábilmente, y
rieron y se alegraron mucho por la forma en que habían tratado a la Duquesa y a
sus doncellas; pero Percinet le aconsejó que fingiera estar enferma durante
unos días, y tras prometerle que acudiría en su ayuda cuando lo necesitara,
desapareció tan repentinamente como había llegado.
La duquesa estaba tan encantada con la idea de que Graciosa estuviera
realmente enferma, que se recuperó el doble de rápido de lo que lo habría hecho
de otra manera, y la boda se celebró con gran magnificencia. Como el rey sabía
que, por encima de todo, a la reina le encantaba que le dijeran que era
hermosa, ordenó que se pintara su retrato y que se celebrara un torneo en el
que todos los caballeros más valientes de su corte afirmaran contra todos que
Grumbly era la princesa más hermosa del mundo.
Numerosos caballeros acudieron de todas partes para aceptar el desafío,
y la horrible Reina se sentó con gran pompa en un balcón adornado con telas de
oro para observar las contiendas, y Graciosa tuvo que permanecer de pie tras
ella, donde su belleza era tan visible que los combatientes no podían apartar
la mirada de ella. Pero la Reina era tan vanidosa que creía que todas las
miradas de admiración eran para ella, sobre todo porque, a pesar de la maldad
de su causa, los caballeros del Rey eran tan valientes que salían victoriosos
en todos los combates.
Sin embargo, cuando casi todos los extranjeros habían sido derrotados,
se presentó un joven caballero desconocido. Llevaba un retrato, envuelto en un
lazo con incrustaciones de diamantes, y se declaró dispuesto a defender contra
todos que la Reina era la criatura más fea del mundo y que la Princesa cuyo
retrato portaba era la más hermosa.
Así que, uno a uno, los caballeros salieron a su encuentro, y uno a uno
los venció a todos. Entonces abrió el cofre y dijo que, para consolarlos, les
mostraría el retrato de su Reina de la Belleza. Al hacerlo, todos reconocieron
a la Princesa Graciosa. El caballero desconocido la saludó con gracia y se
retiró sin decir su nombre a nadie. Pero a Graciosa no le costó adivinar que
era Percinet.
En cuanto a la Reina, estaba tan furiosa que apenas podía hablar; pero
pronto recuperó la voz y abrumó a Graciosa con un torrente de reproches.
—¡Qué! —dijo—. ¿Te atreves a disputar conmigo el premio de la belleza y
esperas que soporte este insulto a mis caballeros? Pero no lo soportaré,
orgullosa Princesa. Me vengaré.
—Le aseguro, señora —dijo la princesa—, que no tuve nada que ver con
esto y estoy totalmente dispuesta a que usted sea declarada Reina de la
Belleza.
—¡Ah! ¡Qué bien te haces la broma, papito! —dijo la Reina—, ¡pero pronto
me tocará a mí!
El Rey fue informado rápidamente de lo sucedido y de cómo la Princesa
estaba aterrorizada por la enojada Reina, pero él solo dijo: «La Reina debe
hacer lo que quiera. ¡Graciosa le pertenece!».
La malvada Reina esperó con impaciencia hasta que cayó la noche, y
entonces ordenó que trajeran su carruaje. Graciosa, muy a su pesar, se vio
obligada a subir, y partieron sin detenerse hasta llegar a un gran bosque, a
cien leguas del palacio. Este bosque era tan sombrío y estaba tan lleno de
leones, tigres, osos y lobos, que nadie se atrevía a atravesarlo ni siquiera de
día, y allí dejaron a la infeliz Princesa en medio de la negra noche,
abandonándola a pesar de todas sus lágrimas y súplicas. La Princesa se quedó
inmóvil al principio por puro desconcierto, pero cuando el último sonido de los
carruajes que se alejaban se apagó en la distancia, comenzó a correr sin rumbo
de un lado a otro, a veces chocando contra un árbol, a veces tropezando con una
piedra, temiendo a cada instante ser devorada por los leones. Al poco rato,
demasiado cansada para dar un paso más, se tiró al suelo y gritó
desconsoladamente:
—¡Ay, Percinet! ¿Dónde estás? ¿Te has olvidado de mí por completo?
Apenas había hablado cuando todo el bosque se iluminó con un resplandor
repentino. Cada árbol parecía emitir un suave resplandor, más claro que la luz
de la luna y más suave que la del día, y al final de una larga avenida de
árboles frente a ella, la Princesa vio un palacio de cristal transparente que
resplandecía como el sol. En ese momento, un leve sonido a sus espaldas la hizo
girar bruscamente, y allí estaba Percinet en persona.
¿Te asusté, mi princesa? —preguntó—. Vengo a darte la bienvenida a
nuestro palacio de hadas, en nombre de la Reina, mi madre, que está dispuesta a
amarte tanto como yo. La princesa subió alegremente con él a un pequeño trineo
tirado por dos ciervos, que partieron a saltos y los llevaron rápidamente al
maravilloso palacio, donde la Reina la recibió con la mayor amabilidad, y de
inmediato se sirvió un espléndido banquete. Graciosa estaba tan feliz de haber
encontrado a Percinet y de haber escapado del sombrío bosque y todos sus
terrores, que tenía mucha hambre y estaba muy contenta, y formaron una alegre
fiesta. Después de cenar, entraron en otra hermosa habitación, cuyas paredes de
cristal estaban cubiertas de cuadros, y la princesa vio con gran sorpresa que
su propia historia estaba representada, incluso hasta el momento en que
Percinet la encontró en el bosque.
«Tus pintores deben ser realmente diligentes», dijo, señalando el último
cuadro al Príncipe.
—Tienen que serlo, porque no quiero que se olvide nada de lo que te
ocurra —respondió.
Cuando la Princesa se quedó dormida, veinticuatro encantadoras doncellas
la acostaron en la habitación más hermosa que jamás había visto, y luego le
cantaron con tanta dulzura que los sueños de Graciosa fueron solo de sirenas,
frescas olas y cavernas, por las que vagaba con Percinet; pero al despertar, su
primer pensamiento fue que, por encantador que le pareciera este palacio de
hadas, no podía quedarse allí, sino que debía regresar con su padre. Después de
que las veinticuatro doncellas la vistieron con una encantadora túnica que la
Reina le había enviado, con la que lucía más hermosa que nunca, el Príncipe
Percinet fue a verla y se sintió profundamente decepcionado cuando ella le
contó lo que había estado pensando. Le rogó que reconsiderara lo infeliz que la
haría la malvada Reina, y que, si se casaba con él, todo el palacio de hadas
sería suyo, y su único pensamiento sería complacerla. Pero, a pesar de todo lo
que pudiera decirle, la Princesa estaba decidida a regresar, aunque finalmente
la convenció de quedarse ocho días, tan llenos de placer y diversión que
pasaron como pocas horas. El último día, Graciosa, quien a menudo se había
sentido ansiosa por saber qué sucedía en el palacio de su padre, le dijo a
Percinet que estaba segura de que él podría averiguar, si quería, qué razón le
había dado la Reina a su padre para su repentina desaparición. Percinet se
ofreció inicialmente a enviar a su mensajero para averiguarlo, pero la Princesa
dijo:
—¡Oh! ¿No hay una forma más rápida de saberlo?
«Muy bien», dijo Percinet, «lo verás tú mismo».
Así subieron juntos a la cima de una torre muy alta, que, como el resto
del castillo, estaba construida enteramente de cristal de roca.
Allí, el Príncipe tomó la mano de Graciosa y le hizo llevarse la punta
del meñique a la boca para que mirara hacia el pueblo. Enseguida vio a la
malvada Reina ir hacia el Rey y la oyó decirle: «Esa miserable Princesa ha
muerto, y no es gran pérdida. He ordenado que la entierren de inmediato».
Y entonces la Princesa vio cómo ella preparaba un tronco y lo enterraba,
y cómo el viejo Rey lloraba, y todo el pueblo murmuraba que la Reina había
matado a Graciosa con sus crueldades, y que debía ser decapitada. Cuando la
Princesa vio que el Rey estaba tan arrepentido de su fingida muerte que no
podía comer ni beber, exclamó:
—¡Ah, Percinet! Llévame de vuelta rápidamente si me amas.
Y así, aunque no quería en absoluto, se vio obligado a prometer que la
dejaría ir.
—Puede que no te arrepientas de mí, Princesa —dijo con tristeza—, porque
temo que no me ames lo suficiente; pero preveo que más de una vez lamentarás
haber abandonado este palacio de hadas donde hemos sido tan felices.
Pero, a pesar de todo lo que él pudo decir, ella se despidió de la
Reina, su madre, y se preparó para partir; así que Percinet, de muy mala gana,
trajo el pequeño trineo con los ciervos y ella montó a su lado. Pero apenas
habían recorrido veinte yardas cuando un tremendo ruido a sus espaldas hizo que
Graciosa mirara hacia atrás, y vio el palacio de cristal estallar en mil
pedazos, como el chorro de una fuente, y desaparecer.
—¡Ay, Percinet! —exclamó—. ¿Qué ha pasado? ¡El palacio ha desaparecido!
«Sí», respondió, «mi palacio es cosa del pasado; lo volverás a ver, pero
no hasta después de que te hayan enterrado».
—Ahora estás enfadada conmigo —dijo Graciosa con su voz más persuasiva—,
aunque, después de todo, yo soy más digna de lástima que tú.
Cuando se acercaron al palacio, el Príncipe hizo invisibles el trineo y
a sí mismos, así que la Princesa entró sin ser vista y corrió al gran salón
donde el Rey estaba sentado solo. Al principio, se sobresaltó mucho por la
repentina aparición de Graciosa, pero ella le contó cómo la Reina la había
dejado en el bosque y cómo había hecho enterrar un tronco. El Rey, sin saber
qué pensar, mandó desenterrarlo rápidamente, y efectivamente era tal como había
dicho la Princesa. Luego acarició a Graciosa y la hizo sentarse a cenar con él,
y fueron de lo más felices. Pero para entonces, alguien le había dicho a la
malvada Reina que Graciosa había regresado y estaba cenando con el Rey, y entró
furiosa. El pobre Rey tembló ante ella, y cuando ella declaró que Graciosa no
era la Princesa, sino una malvada impostora, y que si el Rey no la entregaba de
inmediato, regresaría a su castillo y no volvería a verlo, él no dijo ni una
palabra, y pareció creer que no era Graciosa. Así que la Reina, triunfante,
mandó llamar a sus doncellas, quienes se llevaron a la infeliz Princesa y la
encerraron en una buhardilla; le quitaron todas sus joyas y su bonito vestido,
y le dieron un tosco vestido de algodón, zuecos y una cofia de tela. Había paja
en un rincón, que era todo lo que tenía para dormir, y le dieron un poquito de
pan negro para comer. En esta miserable situación, Graciosa lamentaba haber ido
al palacio de las hadas, y habría llamado a Percinet en su ayuda, pero estaba
segura de que él seguía enojado con ella por haberlo abandonado, y pensaba que
no podía esperar que viniera.
Mientras tanto la Reina había mandado llamar a una vieja hada, tan
maliciosa como ella, y le dijo:
«Debes encontrarme una tarea para esta bella princesa que no pueda
realizar, pues pienso castigarla, y si no hace lo que le ordeno, no podrá decir
que soy injusta». Así que la vieja Hada dijo que lo pensaría y volvería al día
siguiente. Al regresar, trajo consigo una madeja de hilo, tres veces más grande
que ella; era tan fina que cualquier soplo de aire la rompería, y tan enredada
que era imposible ver el principio ni el final.
La Reina mandó llamar a Graciosa y le dijo:
¿Ves esta madeja? ¡A trabajar con tus torpes dedos, que tengo que
desenredarla antes del atardecer, y si rompes un solo hilo, será peor para ti!
Dicho esto, la dejó, cerrando la puerta con tres llaves.
La Princesa se quedó consternada al ver la terrible madeja. Si tan solo
le daba la vuelta para ver por dónde empezar, rompía mil hilos, y ninguno podía
desenredar. Finalmente, la arrojó al suelo, gritando:
—¡Oh, Percinet! Esta madeja fatal será mi muerte si no me perdonas y me
ayudas una vez más.
Y al instante entró Percinet con tanta facilidad como si tuviera todas
las llaves en su poder.
«Aquí estoy, Princesa, a su servicio como siempre», dijo, «aunque en
realidad no es usted muy amable conmigo».
Entonces acarició la madeja con su varita, y todos los hilos rotos se
unieron, y toda la madeja se enrolló suavemente de la manera más sorprendente,
y el Príncipe, volviéndose hacia Graciosa, le preguntó si no había nada más que
deseara que él hiciera por ella, y si nunca llegaría el día en que ella lo
deseara por sí mismo.
—No te enfades conmigo, Percinet —dijo—. Ya soy bastante infeliz sin
eso.
—¿Pero por qué deberías estar triste, mi Princesa? —exclamó—. Solo ven
conmigo y seremos tan felices como el día.
«Pero ¿y si te cansas de mí?», dijo Graciosa.
El Príncipe estaba tan afligido por esta falta de confianza que la dejó
sin decir ni una palabra más.
La malvada Reina tenía tanta prisa por castigar a Graciosa que pensó que
el sol nunca se pondría; y en efecto, fue antes de la hora señalada cuando
llegó con sus cuatro Hadas, y mientras colocaba las tres llaves en las
cerraduras, dijo:
'Me atrevo a decir que esa holgazana no ha hecho nada en absoluto:
prefiere sentarse con las manos delante para mantenerlas blancas.'
Pero, en cuanto entró, Graciosa le entregó el ovillo de hilo en perfecto
orden, de modo que no tuvo que buscarle ningún defecto, y solo pudo fingir que
estaba sucio. Por ese defecto imaginario, le dio a Graciosa un golpe en cada
mejilla, que hizo que su piel blanca y rosada se tornara verde y amarilla. Y
luego la envió de vuelta a la buhardilla para que la encerraran una vez más.
Entonces la Reina mandó llamar al Hada de nuevo y la reprendió con
furia. «No vuelvas a cometer ese error; encuéntrame algo que le sea
completamente imposible hacer», dijo.
Así que al día siguiente, el Hada apareció con un enorme barril lleno de
plumas de todo tipo de aves. Había ruiseñores, canarios, jilgueros, pardillos
comunes, herrerillos, loros, búhos, gorriones, palomas, avestruces, avutardas,
pavos reales, alondras, perdices y todo lo que puedas imaginar. Estas plumas
estaban tan mezcladas que ni los pájaros habrían podido elegir las suyas.
«Mira», dijo el Hada, «hay una pequeña tarea que requerirá toda la habilidad y
paciencia de tu prisionera. Dile que escoja y coloque en un montón aparte las
plumas de cada ave. Necesitaría ser un hada para hacerlo».
La Reina estaba más que encantada al pensar en la desesperación que esta
tarea causaría a la Princesa. La mandó llamar y, con las mismas amenazas que
antes, la encerró con las tres llaves, ordenando que todas las plumas
estuvieran clasificadas para el atardecer. Graciosa se puso manos a la obra de
inmediato, pero antes de haber sacado una docena de plumas, descubrió que era
completamente imposible distinguir una de otra.
—¡Ah! —suspiró—, la Reina quiere matarme, y si debo morir, moriré. No
puedo pedirle a Percinet que me ayude otra vez, porque si de verdad me amara,
no esperaría a que lo llamara; vendría sin necesidad de eso.
—Aquí estoy, mi Graciosa —gritó Percinet, saliendo del barril donde se
había escondido—. ¿Cómo puedes dudar aún de que te amo con todo mi corazón?
Luego dio tres golpes con su varita sobre el barril, y todas las plumas
volaron en una nube y se posaron en pequeños y ordenados montoncitos separados
por toda la habitación.
—¿Qué haría sin ti, Percinet? —dijo Graciosa agradecida. Pero aún no se
decidía a irse con él y abandonar el reino de su padre para siempre; así que le
rogó que le diera más tiempo para pensarlo, y él tuvo que irse decepcionado una
vez más.
Cuando la malvada Reina llegó al atardecer, se asombró y enfureció al
encontrar la tarea terminada. Sin embargo, se quejó de que los montones de
plumas estaban mal ordenados, y por ello la Princesa fue golpeada y enviada de
vuelta a su buhardilla. Entonces la Reina mandó llamar al Hada una vez más y la
regañó hasta aterrorizarla, prometiendo volver a casa y pensar en otra tarea
para Graciosa, peor que las anteriores.
Al cabo de tres días volvió trayendo consigo una caja.
«Dile a tu esclava», dijo, «que lleve esto a donde quieras, pero que
bajo ningún concepto lo abra. No podrá evitarlo, y entonces quedarás muy
satisfecha con el resultado». Así que la Reina se acercó a Graciosa y le dijo:
Lleva esta caja a mi castillo y colócala sobre la mesa de mi habitación.
Pero te prohíbo, bajo pena de muerte, mirar su contenido.
Graciosa partió, con su gorrita, sus zuecos y su viejo vestido de
algodón, pero incluso con ese disfraz era tan hermosa que todos los transeúntes
se preguntaban quién sería. No había ido muy lejos cuando el calor del sol y el
peso de la caja la cansaron tanto que se sentó a descansar a la sombra de un
pequeño bosque que se extendía a un lado de un prado verde. Sostenía la caja
con cuidado sobre su regazo cuando de repente sintió un deseo inmenso de
abrirla.
"¿Qué podría pasar si lo hiciera?", se dijo. "No debería
sacar nada. Solo debería ver lo que había".
Y sin más vacilación levantó la tapa.
Al instante salieron enjambres de hombrecitos y mujercitas, no más altos
que su dedo, y se dispersaron por todo el prado, cantando, bailando y jugando a
los juegos más divertidos, de modo que al principio Graciosa estaba encantada y
los observaba con gran diversión. Pero luego, cuando descansó y quiso seguir su
camino, descubrió que, por mucho que hiciera, no podía meterlos de vuelta en su
caja. Si los perseguía por el prado, huían al bosque, y si los perseguía dentro
del bosque, se escondían entre los árboles y tras las ramitas de musgo, y con
carcajadas de duendecillo, volvían corriendo al prado.
Finalmente, cansada y aterrorizada, se sentó y lloró.
—Es culpa mía —dijo con tristeza—. Percinet, si aún puedes cuidar de una
princesa tan imprudente, ven a ayudarme una vez más.
Inmediatamente Percinet apareció frente a ella.
—¡Ah, Princesa! —dijo—, si no fuera por la malvada Reina, me temo que
nunca pensarías en mí.
—Claro que sí —dijo Graciosa—. No soy tan desagradecida como crees. Solo
espera un poco y creo que te amaré profundamente.
Percinet se alegró de esto, y con un golpe de su varita obligó a todos
los voluntariosos personitas a regresar a sus lugares en la caja, y luego,
haciendo invisible a la Princesa, la llevó con él en su carroza al castillo.
Cuando la Princesa se presentó en la puerta y dijo que la Reina le había
ordenado que colocara la caja en su propia habitación, el gobernador se rió de
buena gana ante la idea.
—No, no, mi pastorcita —dijo—, ese no es tu lugar. Ningún zueco ha
pisado ese suelo todavía.
Entonces Graciosa le rogó que le diera un mensaje escrito a la Reina
comunicándole que se había negado a recibirla. Así lo hizo, y ella regresó con
Percinet, quien la esperaba, y juntos partieron hacia palacio. Como se puede
imaginar, no tomaron el camino más corto, pero a la Princesa no le pareció
demasiado largo, y antes de separarse le prometió que si la Reina seguía siendo
cruel con ella y volvía a intentar gastarle alguna mala pasada, la dejaría y se
iría con Percinet para siempre.
Cuando la Reina la vio regresar, se abalanzó sobre el Hada, a quien
había mantenido con ella, le tiró del pelo y le arañó la cara; la habría matado
si a un Hada se le pudiera matar. Y cuando la Princesa le presentó la carta y
la caja, las arrojó al fuego sin abrirlas, con la mirada perdida, como si
quisiera arrojar a la Princesa tras ellas. Sin embargo, lo que realmente hizo
fue cavar un gran hoyo, tan profundo como un pozo, en su jardín, y cubrirlo con
una piedra plana. Luego se acercó y les dijo a Graciosa y a todas sus damas que
la acompañaban:
«Me han dicho que debajo de esa piedra hay un gran tesoro. Veamos si
podemos sacarlo.»
Así que todos empezaron a empujarla y tirarla, y Graciosa entre los
demás, justo lo que la Reina quería; pues en cuanto la piedra estuvo lo
suficientemente alta, le dio a la Princesa un empujón que la envió al fondo del
pozo, y luego la piedra volvió a caer, y allí estaba prisionera. Graciosa
sintió que ahora sí que estaba perdida; seguramente ni siquiera Percinet podría
encontrarla en el corazón de la tierra.
—Esto es como estar enterrada viva —dijo con un escalofrío—. ¡Ay,
Percinet! ¡Si supieras cuánto sufro por no confiar en ti! Pero ¿cómo puedo
estar segura de que no serás como los demás hombres y te cansarás de mí desde
el momento en que supiste que te amaba?
Mientras hablaba, de repente vio una puertecita abrirse y la luz del sol
se reflejaba en el lúgubre pozo. Graciosa no dudó ni un instante, sino que la
cruzó y entró en un encantador jardín. Flores y frutas crecían por doquier, las
fuentes salpicaban y los pájaros cantaban en las ramas. Cuando llegó a una gran
avenida de árboles y miró hacia arriba para ver adónde la llevaría, se encontró
cerca del palacio de cristal. ¡Sí! No había duda, y la Reina y Percinet venían
a recibirla.
—¡Ah, Princesa! —dijo la Reina—, no mantengas más en vilo a este pobre
Percinet. No te imaginas la angustia que ha padecido mientras estabas en poder
de esa miserable Reina.
La Princesa la besó agradecida y le prometió hacer en todo lo que ella
deseara, y tendiéndole la mano a Percinet, con una sonrisa, le dijo:
¿Recuerdas haberme dicho que no volvería a ver tu palacio hasta que me
enterraran? Me pregunto si adivinaste entonces que, cuando eso sucediera, te
diría que te amo con todo mi corazón y que me casaré contigo cuando quieras.
El príncipe Percinet aceptó con alegría la mano que le ofrecían y, por
temor a que la princesa cambiara de opinión, la boda se celebró de inmediato
con el mayor esplendor, y Graciosa y Percinet vivieron felices para
siempre. [11]
[11] Gracieuse y Percinet . Mdme. d'Aulnoy.
LAS TRES PRINCESAS DE WHITELAND
Había una vez un pescador que vivía cerca de un palacio y pescaba para
la mesa del rey. Un día salió a pescar, pero no pescó nada. Por mucho que
hiciera con caña y sedal, nunca encontró ni un espadín en su anzuelo; pero
cuando el día estaba a punto de acabar, una cabeza emergió del agua y dijo: «Si
me das lo que te muestre tu esposa cuando vuelvas a casa, pescarás bastante».
Así que el hombre dijo "Sí" en un momento, y entonces pescó
muchos peces; pero cuando llegó a casa por la noche y su esposa le mostró un
bebé que acababa de nacer, y se puso a llorar y a lamentarse cuando él le contó
la promesa que le había hecho, se sintió muy infeliz.
Todo esto fue pronto contado al Rey en palacio, y cuando supo la pena
que sufría la mujer y el motivo, dijo que él mismo se haría cargo del niño y
vería si podía salvarlo. El bebé era un niño, y el Rey lo tomó enseguida y lo
crio como a su propio hijo hasta que el muchacho creció. Entonces, un día,
pidió permiso para salir a pescar con su padre; tenía un fuerte deseo, dijo. El
Rey se mostró muy reacio a permitírselo, pero al final el muchacho obtuvo
permiso. Se quedó con su padre, y todo les fue bien y próspero todo el día,
hasta que regresaron a tierra al anochecer. Entonces el muchacho descubrió que
había perdido su pañuelo y quiso ir a buscarlo en la barca. Pero apenas subió a
la barca, esta empezó a alejarse con él tan rápido que el agua espumeó por todas
partes, y todo lo que el muchacho hizo para mantener la barca a raya con los
remos fue en vano, pues siguió y siguió toda la noche, hasta que finalmente
llegó a una playa blanca muy, muy lejana. Allí desembarcó, y tras caminar un
buen trecho, se encontró con un anciano de larga barba blanca.
«¿Cómo se llama este país?», preguntó el joven.
«Whiteland», respondió el hombre, y luego le rogó al joven que le dijera
de dónde venía y qué iba a hacer, y el joven así lo hizo.
—Bueno —dijo el hombre—, si sigues caminando por la orilla, te
encontrarás con tres princesas que están de pie en la tierra, de modo que solo
sus cabezas sobresalen. Entonces la primera te llamará —es la mayor— y te
rogará con mucha amabilidad que vayas a ayudarla, y la segunda hará lo mismo,
pero no debes acercarte a ninguna de ellas. Pasa de largo rápidamente, como si
no las hubieras visto ni oído; pero ve con la tercera y haz lo que te diga; te
traerá buena fortuna.
Cuando el joven llegó a la primera princesa, ella lo llamó y le rogó que
fuera hacia ella muy bonita, pero él siguió caminando como si ni siquiera la
viera, y pasó de la segunda de la misma manera, pero se acercó a la tercera.
«Si haces lo que te digo, elegirás entre nosotras tres», dijo la
Princesa.
Entonces el muchacho dijo que estaba muy dispuesto, y ella le contó que
tres trolls los habían plantado a los tres allí en la tierra, pero que
anteriormente habían vivido en el castillo que podía ver a cierta distancia en
el bosque.
—Ahora —dijo—, irás al castillo y dejarás que los trolls te golpeen una
noche por cada uno de nosotros, y si puedes soportarlo, nos liberarás.
«Sí», respondió el muchacho, «sin duda intentaré hacerlo».
—Cuando entres —continuó la Princesa—, habrá dos leones junto a la
puerta, pero si pasas directamente entre ellos, no te harán daño. Ve directo a
una pequeña cámara oscura; allí te acostarás. Entonces vendrá el trol y te
golpeará, pero tomarás el frasco que cuelga en la pared y te ungirás
dondequiera que te haya herido, después de lo cual estarás tan bien como antes.
Luego, agarra la espada que cuelga junto al frasco y mata al trol.
Así que hizo lo que le había dicho la Princesa. Caminó entre los leones
como si no los viera, luego entró en la pequeña habitación y se acostó en la
cama.
La primera noche, un trol llegó con tres cabezas y tres varas, y golpeó
al muchacho sin piedad; pero este resistió hasta que el trol terminó con él, y
entonces tomó la cantimplora y se frotó. Hecho esto, empuñó la espada y mató al
trol.
Por la mañana, cuando fue a la orilla del mar, las princesas estaban
fuera de la tierra hasta la cintura.
La noche siguiente todo ocurrió de la misma manera, pero el Troll que
llegó entonces tenía seis cabezas y seis varas, y lo golpeó mucho más
severamente que al primero, pero cuando el muchacho salió a la mañana
siguiente, las Princesas estaban fuera de la tierra hasta las rodillas.
A la tercera noche llegó un trol que tenía nueve cabezas y nueve varas,
y golpeó al muchacho y lo azotó durante tanto tiempo, que al final se desmayó;
entonces el trol lo levantó y lo arrojó contra la pared, y esto hizo que el
frasco de ungüento se cayera y lo salpicara por completo, y se volvió tan
fuerte como siempre.
Entonces, sin perder tiempo, empuñó la espada y mató al trol. A la
mañana siguiente, cuando salió del castillo, las princesas estaban allí,
completamente descubiertas. Así que tomó a la menor como reina y vivió con ella
muy feliz durante mucho tiempo.
Finalmente, sin embargo, se le ocurrió ir a casa por un rato para ver a
sus padres. A su Reina no le gustó, pero cuando su anhelo creció tanto que le
dijo que debía ir y que lo haría, ella le dijo:
«Una cosa me prometerás, y es que harás lo que tu padre te mande, pero
no lo que tu madre te mande», y esto prometió.
Entonces le dio un anillo que le permitió a quien lo usara obtener dos
deseos.
Deseaba estar en casa y al instante se encontró allí; pero sus padres
estaban tan asombrados por el esplendor de su vestimenta que su asombro nunca
cesó.
Cuando ya llevaba algunos días en casa, su madre quiso que subiera al
palacio para mostrarle al Rey en qué gran hombre se había convertido.
El padre dijo: «No; no debe hacer eso, porque si lo hace no tendremos
más deleite en él esta vez», pero habló en vano, porque la madre rogó y oró
hasta que finalmente se fue.
Cuando llegó allí, estaba más espléndido, así en el vestido como en todo
lo demás, que el otro rey, a quien no le gustó y dijo:
—Bueno, tú puedes ver qué clase de Reina es la mía, pero yo no puedo ver
la tuya. No creo que tengas una Reina tan bonita como la mía.
«¡Ojalá estuviera aquí, y entonces podrías verla!», dijo el joven Rey, y
en un instante ella estaba allí de pie.
Pero ella, muy triste, le dijo: "¿Por qué no recordaste mis
palabras y solo escuchaste lo que dijo tu padre? Ahora tengo que volver a casa
enseguida, y has desperdiciado tus dos deseos".
Luego le ató un anillo en el pelo, que tenía su nombre escrito, y deseó
estar nuevamente en casa.
Y ahora el joven Rey estaba profundamente afligido, y día tras día no
pensaba en otra cosa que no fuera cómo regresar con su Reina. «Intentaré ver si
hay algún lugar donde pueda aprender a encontrar Tierrablanca», pensó, y
emprendió su viaje por el mundo.
Tras recorrer cierta distancia, llegó a una montaña, donde se encontró
con un hombre que era el amo de todas las bestias del bosque, pues todas
acudían a él cuando tocaba un cuerno que tenía. Entonces el Rey preguntó dónde
estaba Whiteland.
—No lo sé —respondió—, pero preguntaré a mis bestias. Entonces tocó su
cuerno y preguntó si alguno sabía dónde estaba Tierrablanca, pero nadie lo
sabía.
Así que el hombre le dio un par de raquetas de nieve. «Cuando las tengas
puestas», le dijo, «irás a ver a mi hermano, que vive a cientos de kilómetros
de aquí; él es el amo de todos los pájaros del cielo; pregúntale. Cuando
llegues, simplemente gira las raquetas para que las puntas apunten hacia aquí,
y volverán a casa solas».
Cuando el Rey llegó allí, hizo girar los zapatos como le había ordenado
el Señor de las bestias, y regresaron.
Y ahora preguntó de nuevo por Whiteland, y el hombre convocó a todos los
pájaros y preguntó si alguno sabía dónde estaba Whiteland. No, ninguno lo
sabía. Mucho después de los demás llegó un águila vieja. Había estado ausente
diez años enteros, pero él tampoco sabía más que los demás.
—Bueno, bueno —dijo el hombre—, entonces te prestaré un par de raquetas
de nieve mías. Si te las pones, llegarás a mi hermano, que vive a cientos de
kilómetros de aquí. Él es el dueño de todos los peces del mar; puedes
preguntárselo. Pero no olvides darles la vuelta a las raquetas.
El Rey le dio las gracias, se puso los zapatos, y cuando llegó ante
aquel que era el Señor de todos los peces del mar, dio la vuelta a las
raquetas, y regresaron tal como habían ido las otras, y preguntó una vez más
dónde estaba Whiteland.
El hombre llamó a los peces con su cuerno, pero ninguno de ellos sabía
nada al respecto. Finalmente llegó un lucio muy viejo, que le costó mucho
trabajo traer a casa.
Cuando le preguntó al lucio, este respondió: «Sí, conozco bien
Whiteland, pues he cocinado allí estos diez años. Mañana por la mañana tengo
que volver, pues ahora la Reina, cuyo Rey está ausente, se casará con otra».
—Si ese es el caso, te daré un consejo —dijo el hombre—. No muy lejos de
aquí, en un páramo, hay tres hermanos que llevan cien años luchando por un
sombrero, una capa y un par de botas. Si alguien tiene estas tres cosas, puede
hacerse invisible, y si desea ir a cualquier lugar, solo tiene que desearlo y
allí estará. Puedes decirles que deseas probarlas, y entonces podrás decidir
cuál de los hombres se las quedará.
Entonces el rey le dio las gracias y fue e hizo lo que había dicho.
«¿Qué es esto por lo que lucháis desde siempre?», dijo a los hermanos.
«Voy a probar esto y luego juzgaré entre vosotros.»
Ellos consintieron de buena gana, pero cuando tuvo el sombrero, la capa
y las botas, dijo: "La próxima vez que nos veamos tendréis mi
decisión", y acto seguido deseó irse.
Mientras volaba rápidamente por el aire, cayó en el viento del norte.
«¿Y adónde vas?», dijo el Viento del Norte.
«A Whiteland», dijo el Rey, y luego contó lo que le había sucedido.
—Bueno —dijo el Viento del Norte—, puedes ir fácilmente un poco más
rápido que yo, porque tengo que soplar y resoplar en cada rincón; pero cuando
llegues allí, colócate en las escaleras al lado de la puerta, y entonces
entraré furioso como si quisiera derribar todo el castillo, y cuando el
Príncipe que va a tener a tu Reina salga a ver qué sucede, simplemente tómalo
por el cuello y échalo afuera, y entonces intentaré llevármelo fuera de la
corte.
Como dijo el Viento del Norte, así lo hizo el Rey. Se quedó en las
escaleras, y cuando el Viento del Norte llegó aullando y rugiendo, y azotó el
techo y las paredes del castillo hasta que volvieron a temblar, el Príncipe
salió a ver qué pasaba; pero en cuanto llegó, el Rey lo agarró del cuello y lo
arrojó fuera, y entonces el Viento del Norte lo agarró y se lo llevó. Y cuando
se deshizo de él, el Rey entró en el castillo. Al principio, la Reina no lo
reconoció, porque estaba muy delgado y pálido por el largo viaje y la tristeza;
pero al ver su anillo se alegró de corazón, y entonces se celebró la boda
legítima, y se celebró de tal manera que se habló de ella por todas
partes. [12]
[12] De J. Moe.
LA VOZ DE LA MUERTE
Érase una vez un hombre cuyo único deseo y plegaria era hacerse rico.
Día y noche no pensaba en nada más, y finalmente sus plegarias fueron
escuchadas y se hizo muy rico. Siendo tan rico y teniendo tanto que perder,
sintió que sería terrible morir y dejar atrás todas sus posesiones; así que
decidió partir en busca de una tierra donde no hubiera muerte. Se preparó para
el viaje, se despidió de su esposa y partió. Siempre que llegaba a un país
nuevo, la primera pregunta que hacía era si la gente moría allí, y cuando oía
que sí, emprendía su búsqueda de nuevo. Finalmente llegó a un país donde le
dijeron que la gente ni siquiera conocía el significado de la palabra muerte.
Nuestro viajero se alegró al oír esto y dijo:
—Pero ¿acaso hay gran cantidad de gente en vuestra tierra, si nunca
muere nadie?
«No», respondieron, «no son muchos, porque ya veis que de vez en cuando
se oye una voz que llama primero a uno y luego a otro, y el que oye esa voz se
levanta y se va, y no vuelve jamás.»
«¿Y ven a quien los llama?», preguntó, «¿o sólo oyen su voz?»
«Ambos lo ven y lo oyen», fue la respuesta.
Bueno, el hombre se asombró al oír que la gente era tan estúpida como
para seguir la voz, aunque sabían que si se iban cuando los llamaba, nunca
regresarían. Regresó a su casa, reunió todas sus posesiones y, con su esposa y
familia, partió decidido a vivir en ese país donde la gente no moría, sino que
oía una voz que los llamaba, la cual siguieron hasta una tierra de la que nunca
regresaron. Porque había decidido que cuando él o cualquier miembro de su
familia oyera esa voz, no le harían caso, por muy fuerte que llamara.
Después de haberse instalado en su nuevo hogar y haber puesto todo en
orden a su alrededor, advirtió a su esposa y a su familia que, a menos que
quisieran morir, bajo ningún concepto debían escuchar una voz que algún día
podrían oír llamándolos.
Durante algunos años todo les fue bien y vivieron felices en su nuevo
hogar. Pero un día, mientras estaban todos sentados a la mesa, su esposa se
sobresaltó de repente y exclamó en voz alta:
'¡Ya voy! ¡Ya voy!'
Y ella empezó a buscar por toda la habitación su abrigo de piel, pero su
marido se levantó de un salto, la tomó firmemente de la mano, la sujetó con
fuerza y la reprendió, diciendo:
¿No recuerdas lo que te dije? Quédate donde estás a menos que quieras
morir.
—¿Pero no oyes esa voz que me llama? —respondió—. Solo voy a ver por qué
me necesitan. Regresaré enseguida.
Así que luchó y se esforzó por alejarse de su marido e ir adonde la voz
la llamaba. Pero él no la soltaba y cerraba con llave todas las puertas de la
casa. Al ver esto, dijo:
«Muy bien, querido esposo, haré lo que desees y me quedaré donde estoy.»
Así que su esposo creyó que todo estaba bien, que lo había pensado mejor
y que había superado su loco impulso de obedecer la voz. Pero unos minutos
después, corrió hacia una de las puertas, la abrió y salió disparada, seguida
por su esposo. Él la agarró del abrigo de piel y le rogó e imploró que no se
fuera, pues si lo hacía, no volvería jamás. Ella no dijo nada, pero dejó caer
los brazos hacia atrás y, inclinándose de repente hacia adelante, se quitó el
abrigo, dejándolo en manos de su esposo. Él, pobre hombre, parecía petrificado
mientras la miraba alejarse apresuradamente, gritando a voz en cuello mientras
corría:
'¡Ya voy! ¡Ya voy!'
Cuando ella ya estaba completamente fuera de la vista, su marido recobró
el sentido y regresó a su casa murmurando:
Si es tan tonta como para querer morir, no puedo evitarlo. Le advertí y
le imploré que no hiciera caso a esa voz, por muy fuerte que llamara.
Pasaron días, semanas, meses y años, y nada perturbaba la paz del hogar.
Pero un día, el hombre estaba en la barbería, como siempre, afeitándose. La
peluquería estaba llena de gente, y su barbilla acababa de quedar cubierta de
espuma de jabón, cuando, de repente, se levantó de la silla y gritó en voz
alta:
—¡No iré! ¿Me oyes? ¡No iré!
El barbero y los demás presentes en la tienda lo escucharon con asombro.
Pero, volviendo a mirar hacia la puerta, exclamó:
'Os digo de una vez por todas: no pienso ir; por tanto, vete.'
Y unos minutos después volvió a gritar:
—Vete, te digo, o será peor para ti. Puedes llamarme cuanto quieras,
pero nunca conseguirás que venga.
Y se enojó tanto que cualquiera podría haber pensado que alguien estaba
en la puerta, atormentándolo. Finalmente, se levantó de un salto y le arrebató
la navaja al barbero, exclamando:
'Dame esa navaja y le enseñaré a dejar a la gente en paz en el futuro.'
Y salió corriendo de la casa como si persiguiera a alguien a quien nadie
más veía. El barbero, decidido a no perder su navaja, lo persiguió, y ambos
siguieron corriendo a toda velocidad hasta que se alejaron del pueblo, cuando
de repente el hombre cayó de cabeza por un precipicio y nunca más se le vio.
Así que él también, como los demás, se vio obligado contra su voluntad a seguir
la voz que lo llamaba.
El barbero, que volvió a casa silbando y felicitándose por el escape que
había logrado, describió lo que había sucedido, y corrió la voz en el país de
que todas las personas que se habían ido y nunca habían regresado habían caído
en ese pozo; porque hasta entonces nunca habían sabido qué había sucedido a los
que habían oído la voz y obedecido su llamado.
Pero cuando multitudes de personas salieron del pueblo para examinar el
desafortunado pozo que se había tragado a tanta gente, y que sin embargo
parecía no llenarse nunca, no descubrieron nada. Solo vieron una vasta llanura,
que parecía haber estado allí desde el principio del mundo. Y desde entonces,
la gente del país comenzó a morir como simples mortales en todo el mundo. [13]
[13] Cuentos rumanos del alemán de Mite Thremnitz.
LAS SEIS TONTAS
Érase una vez una joven que llegó a la edad de treinta y siete años sin
haber tenido jamás un amante, pues era tan tonta que nadie quería casarse con
ella.
Un día, sin embargo, llegó un joven a saludarla y su madre, radiante de
alegría, envió a su hija al sótano a llenar una jarra de cerveza.
Como la niña no regresaba, la madre bajó a ver qué había sido de ella y
la encontró sentada en las escaleras, con la cabeza entre las manos, mientras a
su lado la cerveza se derramaba por el suelo, pues había olvidado cerrar el
grifo. «¿Qué haces ahí?», preguntó la madre.
Estaba pensando cómo se llamaría mi primer hijo después de casarme con
ese joven. Ya están todos los nombres del calendario.
La madre se sentó en la escalera junto a su hija y dijo: "Lo
pensaré contigo, querida".
El padre que se había quedado arriba con el joven se sorprendió de que
ni su esposa ni su hija regresaran, y bajó a buscarlas. Las encontró sentadas
en la escalera, mientras que junto a ellas la cerveza corría por el suelo del
grifo, que estaba abierto de par en par.
¿Qué haces ahí? La cerveza se está derramando por toda la bodega.
Estábamos pensando cómo llamar a los hijos que tendrá nuestra hija
cuando se case con ese joven. Todos los nombres del calendario ya están
tomados.
«Bueno», dijo el padre, «lo pensaré contigo».
Como ni la madre, ni la hija, ni el padre volvieron a subir, el amante
se impacientó y bajó al sótano para ver qué estarían haciendo. Los encontró a
los tres sentados en la escalera, mientras a su lado la cerveza corría por el
suelo del grifo, que estaba abierto de par en par.
—¿Qué demonios estáis haciendo que no subís las escaleras y dejáis que
la cerveza se derrame por todo el sótano?
—Sí, lo sé, hijo mío —dijo el padre—, pero si te casas con nuestra hija,
¿cómo llamarás a tus hijos? Todos los nombres del calendario ya están tomados.
Cuando el joven escuchó esta respuesta respondió:
—¡Bueno! Adiós, me voy. Cuando encuentre a tres personas más tontas que
tú, volveré y me casaré con tu hija.
Así que continuó su viaje, y tras caminar un buen trecho, llegó a un
huerto. Entonces vio a unas personas derribando nueces e intentando meterlas en
una carreta con un tenedor.
«¿Qué haces ahí?», preguntó.
“Queremos cargar el carro con nuestras nueces, pero no lo logramos”.
El amante les aconsejó que consiguieran una cesta y pusieran en ella las
nueces, para así convertirlas en el carro.
«Bueno», se dijo a sí mismo, «ya he encontrado a alguien más tonto que
esos tres».
Así que siguió su camino, y poco a poco llegó a un bosque. Allí vio a un
hombre que quería darle bellotas a su cerdo y se esforzaba con todas sus
fuerzas por hacerlo subir al roble.
«¿Qué estás haciendo, buen hombre?», preguntó.
'Quiero que mi cerdo coma bellotas y no consigo que suba al árbol.'
"Si subieras y sacudieras las bellotas, el cerdo las
recogería".
-Oh, nunca pensé en eso.
«Aquí está el segundo idiota», se dijo el amante.
Un poco más adelante en el camino, se encontró con un hombre que nunca
había usado pantalones y que intentaba ponerse unos. Los había atado a un árbol
y saltaba con todas sus fuerzas, de modo que al caer se golpeó las dos perneras
de los pantalones.
"Sería mucho mejor si los tuvieras en tus manos", dijo el
joven, "y luego metieras tus piernas una tras otra en cada agujero".
—¡Dios mío, qué duda cabe! Eres más astuto que yo, porque nunca se me
había ocurrido.
Y habiendo hallado tres personas más necias que su novia, o su padre, o
su madre, el amante volvió para casarse con la joven.
Y con el tiempo tuvieron muchísimos hijos.
Historia de Hainaut.
(M. Lemoine. La Tradition . N.° 34)
KARI WOODENGOWN
Había una vez un rey viudo. Su reina había dejado una hija, tan sabia y
hermosa que era imposible que nadie la superase. Durante mucho tiempo, el rey
lamentó la pérdida de su esposa, pues la había amado profundamente; pero
finalmente se cansó de vivir solo y se casó con una reina viuda, que también
tenía una hija tan fea y malvada como la otra, buena y hermosa. La madrastra y
su hija envidiaban a la hija del rey por su belleza, pero mientras el rey
estaba en casa no se atrevían a hacerle daño, pues su amor por ella era
inmenso.
Entonces llegó un momento en que él le declaró la guerra a otro rey y se
fue a luchar, y entonces la nueva reina pensó que podía hacer lo que quisiera;
así que pasó hambre y golpeó a la hija del rey, persiguiéndola por todos lados.
Finalmente, pensó que todo era demasiado bueno para ella y la puso a trabajar
cuidando el ganado. Así que anduvo con el ganado y lo arreó por los bosques y
los campos. Consiguió poco o nada de alimento, y palideció y adelgazó, y casi
siempre estaba llorando y triste. Entre la manada había un gran toro azul, que
siempre se mantenía muy elegante y lustroso, y a menudo se acercaba a la hija
del rey y se dejaba acariciar. Así que un día, cuando ella estaba sentada de
nuevo llorando y afligida, el toro se le acercó y le preguntó por qué estaba
siempre tan preocupada. Ella no respondió, sino que continuó llorando.
—Bueno —dijo el Toro—, ya sé lo que pasa, aunque no me lo digas;
lloras porque la Reina es cruel contigo y porque quiere matarte de hambre. Pero
no te preocupes por la comida, porque en mi oreja izquierda hay un paño, y si
lo tomas y lo extiendes, puedes comer todos los platos que quieras.
Así lo hizo, tomó el mantel y lo extendió sobre la hierba, que quedó
cubierto con los platos más exquisitos que cualquiera pudiera desear,
incluyendo vino, hidromiel y pastel. Y ahora estaba radiante y sana de nuevo,
tan sonrosada, regordeta y hermosa que la Reina y su flacucha hija se pusieron
azules y blancas de disgusto. La Reina no podía imaginar cómo su hijastra podía
verse tan bien con tan mala comida, así que le ordenó a una de sus doncellas
que la siguiera al bosque para observarla y ver cómo estaba, pues pensó que
alguna de las sirvientas debía estar dándole de comer. Así que la doncella la
siguió al bosque y observó, y vio cómo la hijastra sacaba el mantel de la oreja
del Toro Azul y lo extendía, y cómo el mantel quedaba cubierto con los platos más
delicados, que la hijastra comía y se deleitaba. Así que la doncella regresó a
casa y se lo contó a la Reina.
Y ahora el Rey regresaba a casa, habiendo vencido al otro Rey con el que
había estado en guerra. Así que hubo gran alegría en palacio, pero nadie estaba
más contenta que la hija del Rey. La Reina, sin embargo, fingió estar enferma y
le dio al médico mucho dinero para asegurar que nunca se recuperaría a menos
que comiera un poco de la carne del Toro Azul. Tanto la hija del Rey como los
habitantes del palacio preguntaron al médico si no había otra manera de
salvarla, y suplicaron por la vida del Toro, pues todos lo apreciaban, y todos
declararon que no había tal Toro en todo el país; pero todo fue en vano, debía
ser asesinado, y nada más serviría. Al oírlo, la hija del Rey se llenó de
tristeza y bajó al establo a ver al Toro. Él también estaba allí de pie, cabizbajo,
y con un aspecto tan abatido que ella se echó a llorar.
«¿Por qué lloras?», dijo el Toro.
Entonces ella le contó que el Rey había regresado a casa, y que la Reina
había fingido estar enferma, y que había hecho que el doctor dijera que nunca
podría volver a estar bien a menos que le dieran de comer un poco de la carne
del Toro Azul, y que ahora él iba a ser asesinado.
«Cuando me hayan quitado la vida, pronto te matarán también a ti», dijo
el Toro. «Si piensas lo mismo que yo, partiremos esta misma noche».
La hija del Rey pensó que era malo irse y dejar a su padre, pero que era
peor aún estar en la misma casa con la Reina, así que le prometió al Toro que
vendría.
Por la noche, cuando todos los demás se habían acostado, la hija del Rey
bajó sigilosamente al establo, donde estaba el Toro, y él la cargó a la espalda
y salió del patio lo más rápido que pudo. Así que, al canto del gallo a la
mañana siguiente, cuando la gente vino a matar al Toro, este ya no estaba, y
cuando el Rey se levantó y preguntó por su hija, ella también se había ido.
Envió mensajeros por todo el reino para buscarlos y publicó su pérdida en todas
las parroquias, pero nadie los había visto.
Mientras tanto, el Toro viajó por muchas tierras con la hija del Rey a
cuestas, y un día llegaron a un gran bosque de cobre, donde los árboles, y las
ramas, y las hojas, y las flores, y todo lo demás era de cobre.
Pero antes de entrar en el bosque, el Toro le dijo a la hija del Rey:
'Cuando entremos en este bosque, debéis tener sumo cuidado de no tocar
ni una sola hoja, o todo acabará para vosotros y para mí, pues aquí vive un
troll de tres cabezas, que es el dueño del bosque.'
Así que dijo que estaría alerta y no tocaría nada. Y con mucho cuidado,
se apartó de las ramas y las apartó con las manos; pero la espesura era tal que
le era casi imposible avanzar, y por mucho que hiciera, de alguna manera
arrancó una hoja que se le metió en la mano.
—¡Ay! ¡Ay! ¿Qué has hecho ahora? —dijo el Toro—. Nos costará una batalla
a vida o muerte; pero ten cuidado y guarda la hoja.
Muy pronto después llegaron al final del bosque, y el Troll con tres
cabezas vino corriendo hacia ellos.
«¿Quién es el que toca mi madera?», dijo el Troll.
«¡La madera es tan mía como tuya!», dijo el Toro.
—¡Tendremos una pelea por eso! —gritó el Troll.
«Puede ser», dijo el Toro.
Así que se abalanzaron el uno sobre el otro y lucharon, y el Toro
embistió y pateó con todas sus fuerzas, pero el Troll luchó tan bien como él, y
pasó todo el día antes de que el Toro lo rematara, y él mismo estaba tan lleno
de heridas y tan agotado que apenas podía moverse. Así que tuvieron que esperar
un día, y el Toro le dijo a la hija del Rey que tomara el cuerno de ungüento
que colgaba del cinturón del Troll y lo frotara con él; entonces se recuperó, y
al día siguiente partieron de nuevo. Y así continuaron viajando durante muchos,
muchos días, y luego, después de mucho, mucho tiempo, llegaron a un bosque
plateado. Los árboles, las ramas, las hojas, las flores y todo lo demás era de
plata.
Antes de que el Toro entrara en el bosque, le dijo a la hija del Rey:
«Cuando entremos en este bosque, por el amor de Dios, ten mucho cuidado de no
tocar nada y de no arrancar ni una sola hoja, o todo habrá terminado para ti y
para mí. Aquí vive un trol de seis cabezas, dueño del bosque, y no creo que
pueda vencerlo».
—Sí —dijo la hija del rey—, tendré mucho cuidado de no tocar lo que no
quieres que toque.
Pero cuando se adentraron en el bosque, estaba tan abarrotado y los
árboles tan juntos que apenas podían avanzar. Ella tuvo todo el cuidado posible
y se agachó para apartarse de las ramas y apartarlas con las manos; pero a cada
instante una rama le golpeaba los ojos y, a pesar de todo su cuidado, arrancó
una hoja.
—¡Ay! ¡Ay! ¿Qué has hecho ahora? —dijo el Toro—. Ahora nos costará una
batalla a vida o muerte, pues este trol tiene seis cabezas y es el doble de
fuerte que el otro, pero ten cuidado y guarda la hoja.
Justo cuando dijo esto llegó el Troll. "¿Quién es el que toca mi
madera?" dijo.
'¡Es tan mío como tuyo!'
—¡Tendremos una pelea por eso! —gritó el Troll.
—Puede ser —dijo el Toro, y se abalanzó sobre el Troll, le sacó los ojos
y lo atravesó con los cuernos, dejándolo con las entrañas a borbotones. Pero el
Troll luchó con la misma fuerza, y pasaron tres días enteros antes de que el
Toro le arrebatara la vida. Pero el Toro estaba tan débil y agotado que solo
con dolor y esfuerzo podía moverse, y tan cubierto de heridas que le manaba
sangre a borbotones. Así que le dijo a la hija del Rey que tomara el cuerno de
ungüento que colgaba del cinturón del Troll y lo ungiera con él. Ella lo hizo,
y entonces el Troll recuperó la consciencia, pero tuvieron que permanecer allí
descansando una semana antes de que el Toro pudiera seguir adelante.
Finalmente emprendieron su camino de nuevo, pero el Toro seguía débil y
al principio no podía ir deprisa. La hija del Rey quiso perdonarle la vida,
diciendo que era tan joven y ágil que caminaría con gusto, pero él no se lo
permitió, y se vio obligada a volver a sentarse en su lomo. Así viajaron
durante mucho tiempo, atravesando muchas tierras, y la hija del Rey no tenía ni
idea de adónde la llevaba. Pero después de mucho, mucho tiempo, llegaron a un
bosque de oro. Era tan dorado que el oro goteaba, y los árboles, las ramas, las
flores y las hojas eran de oro puro. Allí todo ocurrió igual que en el bosque
de cobre y plata. El Toro le dijo a la hija del Rey que bajo ningún concepto
debía tocarlo, pues su dueño era un trol de nueve cabezas, mucho más grande y
fuerte que los otros dos juntos, y que no creía poder vencerlo. Así que dijo
que tendría mucho cuidado de no tocar nada, y que él se aseguraría de que lo
hiciera. Pero cuando se adentraron en el bosque, este era aún más espeso que el
leño plateado, y cuanto más se adentraban, peor se volvía. El bosque se hacía
cada vez más espeso, y cada vez más cerca, y finalmente pensó que no habría
manera de avanzar; estaba tan aterrorizada de romper algo, que se sentó y se
retorció, y giró de un lado a otro, para apartarse de las ramas, y las apartó
con las manos, pero a cada momento le golpeaban los ojos, de modo que no podía
ver lo que estaba agarrando, y antes de darse cuenta, tenía una manzana dorada
en las manos. Estaba tan aterrorizada que empezó a llorar y quiso tirarla, pero
el Toro le dijo que la guardara y la cuidara mucho, y la consoló lo mejor que
pudo, pero creía que sería una lucha dura, y dudaba que le fuera bien.
En ese momento llegó el Troll de nueve cabezas, y era tan aterrador que
la hija del Rey apenas se atrevió a mirarlo.
«¿Quién es éste que está rompiendo mi leña?», gritó.
«¡Es tan mío como tuyo!», dijo el Toro.
—¡Tendremos una pelea por eso! —gritó el Troll.
—Puede ser —dijo el Toro; así que se lanzaron el uno contra el otro y
lucharon, y fue un espectáculo tan espantoso que la hija del Rey casi se
desmaya. El Toro le sacó los ojos al Troll y lo atravesó con sus cuernos, pero
el Troll luchó tan bien como él, y cuando el Toro cortó una cabeza hasta
matarla, las otras cabezas le insuflaron vida de nuevo, así que pasó una semana
entera antes de que el Toro pudiera matarlo. Pero él mismo estaba tan agotado y
débil que no podía moverse en absoluto. Su cuerpo era una sola herida, y ni
siquiera pudo decirle a la hija del Rey que sacara el cuerno de ungüento del
cinturón del Troll y lo frotara con él. Ella lo hizo sin que se lo pidieran;
así que recuperó la consciencia, pero tuvo que permanecer allí tendido durante
tres semanas y descansar antes de poder moverse.
Luego continuaron su viaje poco a poco, pues el Toro les dijo que aún
les quedaba un poco más, y así cruzaron muchas colinas altas y bosques espesos.
Esto duró un tiempo, y luego llegaron a las colinas.
«¿Ves algo?», preguntó el toro.
—No, no veo nada más que el cielo arriba y la ladera salvaje de la
montaña —dijo la hija del Rey.
Luego subieron más alto y la colina se hizo más nivelada, de modo que
pudieron ver más lejos a su alrededor.
«¿Ves algo ahora?», dijo el Toro.
—Sí, veo un pequeño castillo, muy, muy lejos —dijo la Princesa.
«No es tan poco, después de todo», dijo el Toro.
Después de mucho, mucho tiempo llegaron a una colina alta, donde había
una pared de roca escarpada.
«¿No ves nada ahora?», dijo el Toro.
—Sí, ahora veo el castillo muy cerca, y ahora es mucho, mucho más grande
—dijo la hija del Rey.
—Allá irás —dijo el Toro—; justo debajo del castillo hay una pocilga,
donde vivirás. Cuando llegues, encontrarás una túnica de madera que te pondrás,
y luego irás al castillo y dirás que te llamas Kari Túnica de Madera y que
buscas un lugar. Pero ahora debes sacar tu cuchillito y cortarme la cabeza con
él, y luego debes desollarme, enrollar mi piel y ponerla allí debajo de la
roca, y debajo de la piel debes colocar la hoja de cobre, la hoja de plata y la
manzana de oro. Junto a la roca hay un palo, y cuando me necesites para algo,
solo tienes que golpear la pared de roca con él.
Al principio no lo hizo, pero cuando el Toro le dijo que esa era la
única recompensa que recibiría por lo que había hecho por ella, no pudo
evitarlo. Así que, aunque le pareció muy cruel, perseveró y cortó al gran
animal con el cuchillo hasta que le cortó la cabeza y el cuero. Luego dobló el
cuero y lo colocó bajo la pared de la montaña, y metió dentro la hoja de cobre,
la hoja de plata y la manzana de oro.
Cuando terminó, se fue a la porqueriza, pero durante todo el camino
lloró y se sintió muy triste. Luego se puso el vestido de madera y caminó hacia
el palacio del rey. Al llegar, fue a la cocina y pidió un lugar, diciendo que
se llamaba Kari Vestido de Madera.
El cocinero le dijo que podía tener un lugar y marcharse enseguida a
lavarse, pues la chica que lo había hecho antes acababa de irse. «Y en cuanto
te canses de estar aquí, te irás tú también», dijo.
«No», dijo ella, «de ninguna manera lo haré».
Y luego se lavó, y lo hizo con mucho cuidado.
El domingo, unos desconocidos llegaban al palacio del Rey, así que Kari
pidió permiso para subir el agua para el baño del Príncipe, pero los demás se
rieron de ella y dijeron: "¿Qué quieres ahí? ¿Crees que el Príncipe alguna
vez verá algo tan horrible como tú?".
Sin embargo, ella no se dio por vencida, sino que siguió rogando hasta
que por fin la dejaron. Al subir las escaleras, su vestido de madera hizo tal
ruido que el Príncipe salió y preguntó: «¿Qué clase de criatura eres?».
'Tenía que llevarte esta agua', dijo Kari.
—¿Crees que tomaré el agua que me traigas? —preguntó el Príncipe y la
vació sobre ella.
Tuvo que soportarlo, pero luego pidió permiso para ir a la iglesia. Lo
consiguió, pues la iglesia estaba muy cerca. Pero primero fue a la roca y la
golpeó con el bastón que estaba allí, como le había dicho el Toro. Al instante,
un hombre se acercó y le preguntó qué quería. La hija del Rey dijo que tenía
permiso para ir a la iglesia y escuchar al sacerdote, pero que no tenía ropa.
Así que él le trajo un vestido tan brillante como la madera de cobre, y también
le consiguió un caballo y una silla de montar. Cuando llegó a la iglesia,
estaba tan guapa y tan espléndidamente vestida que todos se preguntaban quién
sería, y casi nadie escuchaba lo que decía el sacerdote, pues todos la miraban
demasiado, y al propio Príncipe le gustaba tanto que no podía apartar la vista
de ella ni un instante. Mientras salía de la iglesia, el Príncipe la siguió y
cerró la puerta tras ella, y así conservó uno de sus guantes en la mano. Luego
se marchó y volvió a montar a caballo; El Príncipe la siguió de nuevo y le
preguntó de dónde venía.
—¡Oh! Soy de Bathland —dijo Kari. Y cuando el Príncipe sacó el guante y
quiso devolvérselo, ella dijo:
'Oscuridad detrás de mí, pero luz en mi camino, ¡
para que el Príncipe no vea a dónde voy hoy!'
El Príncipe nunca había visto un guante igual, y viajó por todas partes
preguntando por el país del que la orgullosa dama, que se alejó sin su guante,
había dicho que venía, pero no había nadie que pudiera decirle dónde estaba.
El domingo siguiente alguien tuvo que llevarle una toalla al Príncipe.
—¡Ah! ¿Me permiten subir con eso? —preguntó Kari.
—¿De qué serviría eso? —dijeron los otros que estaban en la cocina—. Ya
vieron lo que pasó la última vez.
Kari no cedió, sino que siguió pidiendo permiso hasta que lo consiguió,
y entonces subió corriendo las escaleras, haciendo que su vestido de madera
volviera a sonar. Salió el Príncipe, y al ver que era Kari, le arrebató la
toalla y se la arrojó a los ojos.
—Vete de inmediato, troll feo —dijo—. ¿Crees que aceptaré una toalla que
ha sido tocada por tus sucios dedos?
Después de eso, el Príncipe fue a la iglesia, y Kari también pidió
permiso. Todos le preguntaron cómo podía querer ir a la iglesia si no tenía
nada que ponerse excepto esa túnica de madera, tan negra y horrible. Pero Kari
dijo que el sacerdote le parecía tan buen predicador que le había beneficiado
mucho lo que decía, y por fin le dieron permiso.
Ella fue a la roca y llamó, y entonces salió el hombre y le dio un
vestido mucho más magnífico que el primero. Estaba bordado con plata por todas
partes y brillaba como la madera plateada. También le dio un caballo
hermosísimo, con monturas bordadas con plata, y una brida también de plata.
Cuando la hija del Rey llegó a la iglesia, todos estaban afuera, en la
ladera, y todos se preguntaban quién demonios sería. El Príncipe, en alerta
inmediata, se acercó y quiso sujetar su caballo mientras se apeaba. Pero ella
saltó y dijo que no era necesario, pues el caballo estaba tan bien domado que
se quedaba quieto cuando ella se lo pedía y acudía cuando lo llamaba. Así que
todos entraron juntos en la iglesia, pero casi nadie escuchaba lo que decía el
sacerdote, pues todos la miraban demasiado, y el Príncipe se enamoró mucho más
de ella que antes.
Cuando terminó el sermón y ella salió de la iglesia, y estaba a punto de
montar su caballo, el Príncipe volvió y le preguntó de dónde venía.
—Soy de Towelland —dijo la hija del Rey, y mientras hablaba dejó caer su
látigo, y mientras el Príncipe se agachaba para recogerlo, dijo:
'Oscuridad detrás de mí, pero luz en mi camino, ¡
para que el Príncipe no vea a dónde voy hoy!'
Y ella desapareció de nuevo, y el Príncipe no pudo ver qué había sido de
ella. Recorrió todas partes para preguntar por el país de donde ella decía
venir, pero no hubo nadie que pudiera decirle dónde estaba, así que tuvo que
armarse de paciencia una vez más.
El domingo siguiente, alguien tenía que ir a ver al Príncipe con un
peine. Kari pidió permiso para ir, pero los demás le recordaron lo sucedido la
última vez y la regañaron por querer que el Príncipe la viera tan negra y fea
con su túnica de madera. Sin embargo, ella no dejó de pedir hasta que le
permitieran subir a ver al Príncipe con el peine. Cuando volvió a subir las
escaleras haciendo ruido, el Príncipe salió, tomó el peine y se lo arrojó,
ordenándole que se fuera lo más rápido posible. Después, el Príncipe fue a la
iglesia, y Kari también pidió permiso para ir. De nuevo, todos preguntaron qué
haría allí, ella, que era tan negra y fea, y no tenía ropa que la viera. El
Príncipe o alguien más podría fácilmente verla, dijeron, y entonces tanto ella
como ellos sufrirían las consecuencias; pero Kari dijo que tenían algo más que
hacer que mirarla, y no dejó de pedir hasta que le dieron permiso para ir.
Y ahora todo sucedió igual que ya había sucedido dos veces. Ella se
acercó a la roca y la golpeó con el palo, y entonces el hombre salió y le dio
un vestido mucho más magnífico que los otros. Estaba hecho casi en su totalidad
de oro puro y diamantes, y también recibió un noble caballo con monturas
bordadas en oro y una brida de oro.
Cuando la hija del rey llegó a la iglesia, el sacerdote y la gente
estaban de pie en la ladera de la colina esperándola, y el príncipe corrió y
quiso sujetar el caballo, pero ella saltó, diciendo:
—No, gracias, no es necesario; mi caballo está tan bien domado que se
queda quieto cuando se lo ordeno.
Entonces todos se apresuraron a entrar a la iglesia y el sacerdote subió
al púlpito, pero nadie escuchó lo que dijo, porque la miraban demasiado y se
preguntaban de dónde venía; y el Príncipe estaba mucho más enamorado que en
cualquiera de las ocasiones anteriores, y no pensaba en nada más que en
mirarla.
Al terminar el sermón y cuando la hija del Rey estaba a punto de salir
de la iglesia, el Príncipe mandó vaciar un barril de brea en el pórtico para
ayudarla a pasarla; ella, sin embargo, no se preocupó en absoluto por la brea,
sino que puso el pie en medio y saltó, dejándose así uno de sus zapatos de oro
clavado. Cuando se hubo montado en el caballo, el Príncipe salió corriendo de
la iglesia y le preguntó de dónde venía.
—De Combland —dijo Kari. Pero cuando el Príncipe quiso alcanzarle su
zapato dorado, ella dijo:
'Oscuridad detrás de mí, pero luz en mi camino, ¡
para que el Príncipe no vea a dónde voy hoy!'
El Príncipe desconocía qué había sido de ella, así que viajó durante un
largo y fatigoso tiempo por todo el mundo, preguntando dónde estaba Combland;
pero como nadie supo decirle dónde estaba ese país, hizo correr la voz por
todas partes de que se casaría con cualquier mujer que pudiera calzar el zapato
de oro. Así que llegaron doncellas hermosas y feas de todas las regiones, pero
ninguna tenía un pie tan pequeño como para calzar el zapato de oro. Después de
mucho, mucho tiempo, llegó la malvada madrastra de Kari Woodengown, con su hija
también, y el zapato le quedó bien. Pero era tan fea y tenía un aspecto tan
repugnante que el Príncipe se resistía a cumplir su promesa. Sin embargo, todo
estaba listo para la boda, y ella estaba ataviada como una novia, pero mientras
cabalgaban hacia la iglesia, un pajarito se posó en un árbol y cantó:
'Un trozo de su talón
Y un trozo de sus dedos, ¡
El zapato de Kari Woodengown
Se llena de sangre mientras camina!'
Y cuando lo miraron, el pájaro había dicho la verdad, pues la sangre
goteaba del zapato. Así que todas las doncellas y todas las mujeres del
castillo tuvieron que venir a probárselo, pero no hubo ni una sola a la que le
quedara bien.
—Pero ¿dónde está Kari Woodengown entonces? —preguntó el Príncipe cuando
todos los demás se probaron el zapato, pues entendía el canto de los pájaros y
le vino a la mente lo que había dicho el pájaro.
—¡Oh, esa criatura! —dijeron los demás—. ¡No tiene sentido que venga
aquí, tiene pies como los de un caballo!
—Puede ser —dijo el Príncipe—, pero como todos los demás lo han
intentado, Kari puede intentarlo también.
—¡Kari! —gritó a través de la puerta, y Kari subió las escaleras y su
vestido de madera resonó como si subiera todo un regimiento de dragones.
«Ahora, te probarás el zapato de oro y serás una princesa», dijeron los
demás sirvientes, y se rieron y se burlaron de ella. Kari tomó el zapato, lo
metió con la mayor facilidad posible y luego se quitó el vestido de madera, y
allí estaba, con el vestido dorado que brillaba como rayos de sol, y en el otro
pie tenía al tipo del zapato de oro. El Príncipe la reconoció al instante, y se
alegró tanto que corrió a abrazarla y besarla, y cuando supo que era hija de un
rey, se alegró aún más, y entonces celebraron la boda. [14]
[14] De PC Asbjørnsen.
COLA DE DRAGON
Drakestail era muy pequeño, por eso lo llamaban Drakestail; pero a pesar
de su pequeñez, tenía cerebro y sabía lo que hacía, pues habiendo empezado sin
nada, terminó amasando cien coronas. El rey del país, que era muy derrochador y
nunca guardaba dinero, al enterarse de que Drakestail tenía algo, fue un día en
persona a pedir prestado su tesoro, y, ¡vaya!, en aquellos días Drakestail
estaba bastante orgulloso de haberle prestado dinero al rey. Pero después del
primer y el segundo año, al ver que ni siquiera soñaban con pagar los
intereses, se sintió tan inquieto que finalmente decidió ir a ver a Su Majestad
en persona para que le devolviera el dinero. Así que una hermosa mañana,
Drakestail, muy pulcro y fresco, emprende el camino cantando: «¡Cuac, cuac, cuac!
¿Cuándo recuperaré mi dinero?».
No había ido muy lejos cuando se encontró con su amigo Fox, en su ronda
por allí.
«Buenos días, vecino», dice el amigo, «¿adónde vas tan temprano?»
'Voy a reclamarle al Rey lo que me debe.'
'¡Oh! ¡Llévame contigo!'
Drakestail se dijo a sí mismo: «Nunca se tienen demasiados amigos». «Lo
haré», dijo, «pero yendo a cuatro patas te cansarás pronto. Hazte pequeño,
métete en mi garganta, métete en mi molleja y te llevaré».
"¡Qué buena idea!", dice el amigo Fox.
Toma su maleta y su equipaje y, ¡listo!, se va como una carta al correo.
Y Drakestail vuelve a partir, todo pulcro y fresco, todavía cantando:
"Cuac, cuac, cuac, ¿cuándo me devolverán mi dinero?"
No había ido muy lejos cuando se encontró con su amiga Escalera, apoyada
en la pared.
«Buenos días, patito mío», dice la amiga, «¿Adónde vas con tanta
audacia?»
'Voy a reclamarle al Rey lo que me debe.'
'¡Oh! ¡Llévame contigo!'
Cola de Pato se dijo: «Nunca se tienen demasiados amigos». «Lo haré»,
dijo, «pero con tus piernas de palo pronto te cansarás. Hazte pequeño, métete
en mi garganta, en mi molleja y te llevaré».
—¡Qué buena idea! —dice mi amigo Escalera, y ágil, con su bolso y su
equipaje, se dirige a hacer compañía a su amigo Zorro.
Y «Cuac, cuac, cuac». Cola de Pato se marcha de nuevo, cantando y
acicalándose como antes. Un poco más adelante se encuentra con su novia, mi
amiga River, paseando tranquilamente bajo el sol.
«Tú, mi querubín», dice ella, «¿adónde vas tan solo, con la cola
arqueada, por este camino fangoso?»
'Voy a ver al Rey para pagarle lo que me debe'.
'¡Oh! ¡Llévame contigo!'
Cola de Pato se dijo: «No podemos ser demasiados amigos». «Lo haré»,
dijo, «pero tú, que duermes mientras caminas, pronto te cansarás. Hazte
pequeño, métete en mi garganta, métete en mi molleja y te llevaré».
«¡Ah! ¡Qué feliz pensamiento!», dice mi amigo River.
Ella toma su bolso y su equipaje, y glou, glou, glou, ella toma su lugar
entre mi amigo Fox y mi amigo Ladder.
Y 'Cuac, cuac, cuac'. Drakestail vuelve a cantar.
Un poco más adelante se encuentra con el camarada Nido de Avispas,
maniobrando con sus avispas.
—Bueno, buenos días, amigo Drakestail —dijo el camarada Wasp's-nest—.
¿Adónde vamos para conseguir algo tan limpio y fresco?
'Voy a reclamarle al Rey lo que me debe.'
'¡Oh! ¡Llévame contigo!'
Drakestail se dijo a sí mismo: «Nunca se tienen demasiados amigos». «Lo
haré», dijo, «pero con tu batallón a cuestas, pronto te cansarás. Hazte
pequeño, métete en mi garganta, métete en mi molleja y te llevaré».
—¡Por Júpiter! ¡Esa es una buena idea! —dice el camarada Nido de
Avispas.
¡Y fila izquierda! Toma el mismo camino para unirse a los demás con todo
su grupo. No había mucho más espacio, pero acercándose un poco lo lograron... Y
Cola de Pato se va otra vez cantando.
Así llegó a la capital y continuó su camino por High Street, corriendo y
cantando «Cuac, cuac, cuac, ¿cuándo recuperaré mi dinero?», ante el gran
asombro de la buena gente, hasta que llegó al palacio del Rey.
Golpea con la aldaba: '¡Toc! ¡Toc!'
«¿Quién anda ahí?», pregunta el portero sacando la cabeza por la
ventanilla.
"Soy yo, Cola de Dragón. Deseo hablar con el Rey."
¡Habla con el Rey!... Eso es fácil de decir. El Rey está cenando y no se
le molestará.
'Dile que soy yo y que he venido, él sabe muy bien por qué.'
El portero cierra su portezuela y sube a decírselo al Rey, que acababa
de sentarse a cenar con una servilleta alrededor del cuello, y a todos sus
ministros.
—¡Bien, bien! —dijo el Rey riendo—. ¡Ya sé lo que es! Que entre y que lo
metan con los pavos y las gallinas.
El portero desciende.
'Ten la bondad de entrar.'
«¡Bien!», se dice Drakestail, «ahora veré cómo comen en la corte».
«Por aquí, por aquí», dice el portero. «Un paso más... Ahí, ahí estás».
'¿Cómo? ¿Qué? ¿En el gallinero?'
¡Imagínense lo enojado que estaba Drakestail!
—¡Ah! —dijo—. ¡Espera! Te obligaré a que me recibas. ¡Cuac, cuac, cuac!
¿Cuándo me devuelven el dinero? Pero los pavos y las gallinas son criaturas a
las que no les gusta la gente que no es como ellos. Cuando vieron al recién
llegado y cómo estaba, y cuando también lo oyeron llorar, empezaron a mirarlo
con malos ojos.
'¿Qué es? ¿Qué quiere?'
Finalmente todos a una se abalanzaron sobre él para abrumarlo a
picotazos.
«¡Estoy perdido!», se dijo Drakestail, cuando por suerte se acordó de su
camarada amigo Zorro, y gritó:
'Reynard, Reynard, sal de tu tierra,
o la vida de Cola de Dragón tendrá poco valor.'
Entonces el amigo Zorro, que solo esperaba estas palabras, sale
corriendo, se lanza sobre las malvadas aves, y ¡rápido! ¡cuac! las destroza;
tanto que al cabo de cinco minutos no quedó ninguna con vida. Y Cola de Pato,
muy contento, empezó a cantar de nuevo: «Cuac, cuac, cuac, ¿cuándo me
devolverán mi dinero?».
Cuando el Rey, que todavía estaba a la mesa, oyó este estribillo y la
mujer de las aves de corral fue a contarle lo que había sucedido en el patio,
se molestó terriblemente.
Les ordenó que arrojaran esa cola de pato al pozo, para acabar con él.
Y se hizo como ordenó. Drakestail estaba desesperado por salir de un
pozo tan profundo, cuando recordó a su amiga, la Escalera.
'Escalera, Escalera, sal de tu fortaleza,
o pronto se contarán los días de Cola de Pato.'
Mi amiga Escalera, que sólo esperaba estas palabras, sale
apresuradamente, apoya sus dos brazos en el borde del pozo, entonces Cola de
Pato sube ágilmente a su lomo, y ¡hop! está en el patio, donde empieza a cantar
más fuerte que nunca.
Cuando el Rey, que estaba todavía a la mesa y se reía de la buena jugada
que había hecho a su acreedor, le oyó reclamarle de nuevo su dinero, se puso
lívido de ira.
Y mandó que se calentase el horno y se echase en él la cola del pato,
porque debía ser hechicero.
El horno pronto estuvo caliente, pero esta vez Drakestail no tenía tanto
miedo; contaba con su novia, mi amigo River.
'Río, río, fluye hacia afuera,
o Drakestail debe morir.'
Mi amiga River se apresura a salir y ¡errouf! se arroja al horno, que
inunda, con toda la gente que lo había encendido; después de lo cual fluye
rugiendo hacia el salón del palacio a una altura de más de cuatro pies.
Y Drakestail, muy contento, comienza a nadar, cantando
ensordecedoramente: "Cuac, cuac, cuac, ¿cuándo recuperaré mi dinero?"
El Rey estaba todavía a la mesa y creía estar muy seguro de su juego;
pero cuando oyó cantar de nuevo a Drakestail y cuando le contaron todo lo que
había pasado, se puso furioso y se levantó de la mesa blandiendo los puños.
—¡Traedlo aquí y le cortaré el cuello! ¡Traedlo aquí rápido! —gritó.
Y rápidamente dos lacayos corrieron a buscar a Drakestail.
«Por fin», dijo el pobre hombre subiendo la gran escalera, «han decidido
recibirme».
Imaginen su terror al entrar, al ver al Rey rojo como un pavo, y a todos
sus ministros a su lado, espada en mano. Pensó que esta vez todo había
terminado. Felizmente, recordó que aún le quedaba un amigo, y exclamó con voz
agonizante:
'Avispero, avispero, haz una salida,
o Cola de Pato nunca más podrá recuperarse.'
Aquí la escena cambia.
¡Maldita sea, maldita sea, apuñaladlos con la bayoneta! El valiente
Avispero sale corriendo con todas sus avispas. Se abalanzaron sobre el
enfurecido Rey y sus ministros, y los picaron tan fuerte en la cara que
perdieron la cabeza. Sin saber dónde esconderse, todos saltaron desbocados por
la ventana y se rompieron el cuello en el pavimento.
Contemplad a Cola de Pato, muy asombrado, solo en el gran salón y dueño
del campo. No podía superarlo.
Sin embargo, enseguida recordó lo que había venido a buscar al palacio
y, aprovechando la ocasión, se puso a buscar su preciado dinero. Pero en vano
rebuscó en todos los cajones; no encontró nada; todo se había gastado.
Y así, hurgando de habitación en habitación, llegó por fin a la que
albergaba el trono, y, fatigado, se sentó a reflexionar sobre su aventura.
Mientras tanto, el pueblo había encontrado a su Rey y a sus ministros con los
pies en el aire sobre el pavimento, y habían entrado en palacio para saber cómo
había ocurrido. Al entrar en la sala del trono, cuando la multitud vio que ya
había alguien en el trono real, prorrumpió en gritos de sorpresa y alegría:
¡El Rey ha muerto, viva el Rey!
El Cielo nos ha enviado a esta cosa.
Drakestail, que ya no se sorprendía de nada, recibía las aclamaciones
del pueblo como si no hubiera hecho otra cosa en toda su vida.
Algunos murmuraron que un Drakestail sería un buen rey; quienes lo
conocían respondieron que un Drakestail conocedor era un rey más digno que un
derrochador como el que yacía en el pavimento. En resumen, corrieron a quitarle
la corona al difunto y se la colocaron a Drakestail, a quien le quedó como la
cera.
Y así se convirtió en rey.
«Y ahora», dijo después de la ceremonia, «damas y caballeros, vamos a
cenar. ¡Tengo muchísima hambre!» [15]
[15] Contes de Ch. Marelles.
EL CAZADOR DE RATAS
Hace mucho tiempo, la ciudad de Hamel, en Alemania, fue invadida por
bandas de ratas como nunca antes se habían visto ni se volverán a ver.
Eran grandes criaturas negras que corrían audazmente a plena luz del día
por las calles y pululaban tanto por todas las casas que la gente, al final, no
podía poner la mano ni el pie en ningún sitio sin tocar alguno. Al vestirse por
la mañana, los encontraban en sus pantalones y enaguas, en sus bolsillos y en
sus botas; y cuando querían comer, la voraz horda lo había arrasado todo, desde
el sótano hasta el desván. La noche era aún peor. En cuanto se apagaban las
luces, estos incansables mordedores se ponían manos a la obra. Y por todas
partes, en los techos, en los suelos, en los armarios, en las puertas, había
una persecución y un revolvimiento, y un ruido tan furioso de barrenas, tenazas
y sierras, que un sordo no habría podido descansar ni una hora entera.
Ni gatos ni perros, ni veneno ni trampas, ni oraciones ni velas
encendidas a todos los santos, nada serviría. Cuantos más mataban, más venían.
Y los habitantes de Hamel empezaron a irse a pique (aunque no eran de
mucha utilidad), cuando un viernes llegó al pueblo un hombre con una cara
extraña, que tocaba la gaita y cantaba este estribillo:
'Qui vivra verra:
Le voilà,
Le preneur des rats'.
Era un tipo corpulento y desgarbado, seco y bronceado, con nariz
aguileña, un largo bigote en forma de cola de rata, dos grandes ojos amarillos,
penetrantes y burlones, bajo un gran sombrero de fieltro adornado con una pluma
de gallo escarlata. Vestía una chaqueta verde con cinturón de cuero y calzas
rojas, y calzaba sandalias sujetas con correas alrededor de las piernas, al
estilo gitano.
Así se le puede ver hasta hoy, pintado en una vidriera de la catedral de
Hamel.
Se detuvo en la gran plaza del mercado, frente al ayuntamiento, dio la
espalda a la iglesia y continuó con su música, cantando:
'Quien viva verá:
éste es él,
el cazador de ratas.'
El consejo municipal acababa de reunirse para considerar una vez más
esta plaga de Egipto, de la que nadie podía salvar a la ciudad.
El extraño mandó decir a los consejeros que, si le convenían, se
libraría de todas las ratas antes del anochecer, hasta la última.
«¡Entonces es un hechicero!», gritaron los ciudadanos al unísono.
«Tenemos que tener cuidado con él».
El consejero municipal, que era considerado inteligente, los
tranquilizó.
Dijo: «Sea brujo o no, si este gaitero dice la verdad, fue él quien nos
envió esta horrible alimaña de la que quiere librarnos hoy por dinero. Bueno,
debemos aprender a atrapar al diablo en sus propias trampas. Déjamelo a mí».
«Déjelo en manos del concejal», se decían los ciudadanos unos a otros.
Y el extranjero fue llevado ante ellos.
«Antes de que anochezca», dijo, «habré acabado con todas las ratas de
Hamel si me pagas un bruto por cabeza».
«¡Un grosero por cabeza!», gritaron los ciudadanos,
«¡pero eso costará millones de florines!»
El concejal simplemente se encogió de hombros y le dijo al extraño:
¡Trato! ¡A trabajar! Las ratas cobrarán un bruto por
cabeza, como pides.
El gaitero anunció que tocaría esa misma tarde, al salir la luna. Añadió
que los habitantes deberían, a esa hora, dejar las calles libres y contentarse
con contemplar lo que pasaba por las ventanas, y que sería un espectáculo
agradable. Cuando los habitantes de Hamel se enteraron del trato, también
exclamaron: «¡Un gros por cabeza! ¡Pero esto nos va a costar
un dineral!» .
«Déjenselo al Concejal», dijo el ayuntamiento con aire malicioso. Y los
buenos habitantes de Hamel repitieron con sus consejeros: «Déjenselo al
Concejal».
Hacia las nueve de la noche, el gaitero reapareció en la plaza del
mercado. Se volvió, como al principio, de espaldas a la iglesia, y en cuanto la
luna salió en el horizonte, «¡Trarira, trari!», resonaron las gaitas.
Al principio era un sonido lento y acariciador, luego cada vez más vivo
y urgente, tan sonoro y penetrante que penetraba hasta los callejones y
rincones más apartados de la ciudad.
Pronto, del fondo de los sótanos, de lo alto de los desvanes, de debajo
de todos los muebles, de todos los rincones de las casas, salen las ratas,
buscan la puerta, se lanzan a la calle y, tropezando, tropezando, tropezando,
empiezan a correr en fila hacia la fachada del ayuntamiento, tan apretujadas
que cubrían el pavimento como las olas de un torrente desbordado.
Cuando la plaza estuvo completamente llena, el gaitero se dio la vuelta
y, tocando todavía a paso vivo, se dirigió hacia el río que corre al pie de las
murallas de Hamel.
Cuando llegó allí, se dio la vuelta; las ratas lo seguían.
¡Salta! ¡Salta! —gritó, señalando con el dedo el centro del arroyo,
donde el agua se arremolinaba y descendía como por un embudo. ¡Y salta! ¡Salta!
Sin dudarlo, las ratas saltaron, nadaron directo al embudo, se zambulleron de
cabeza y desaparecieron.
La inmersión continuó así sin cesar hasta la medianoche.
Por fin, arrastrándose con dificultad, llegó una rata grande, blanca por
la edad, y se detuvo en la orilla.
Era el rey de la banda.
—¿Están todos ahí, amigo Blanchet? —preguntó el gaitero.
«Están todos ahí», respondió la amiga Blanchet.
'¿Y cuántos eran?'
'Novecientos noventa mil novecientos noventa y nueve.'
'¿Bien considerado?'
'Bien considerado.'
—Entonces ve y únete a ellos, viejo señor, y adiós.
Entonces la vieja rata blanca saltó a su vez al río, nadó hasta el
remolino y desapareció.
Cuando el gaitero concluyó así su tarea, se acostó en su posada. Y por
primera vez en tres meses, los habitantes de Hamel durmieron tranquilamente
toda la noche.
A la mañana siguiente, a las nueve, el gaitero se dirigió al
ayuntamiento, donde le esperaba el consejo municipal.
«Todas sus ratas se tiraron al río ayer», les dijo a los consejeros, «y
les aseguro que ninguna regresa. Eran novecientas noventa mil, novecientas
noventa y nueve, a un gros cada una. ¡Calculen!»
Primero, contemos las cabezas. Un gros por cabeza es
una cabeza por gros . ¿Dónde están las cabezas?
El cazador de ratas no esperaba este golpe traicionero. Palideció de ira
y sus ojos brillaron con fuego.
—¡Las cabezas! —gritó—. Si te importan, ve a buscarlas al río.
—Entonces —respondió el Concejal—, ¿se niega a cumplir con los términos
de su acuerdo? Nosotros mismos podríamos negarle todo pago. Pero nos ha sido
útil y no lo dejaremos marchar sin una recompensa —y le ofreció cincuenta
coronas.
—Quédate con tu recompensa —respondió el cazador de ratas con orgullo—.
Si no me pagas, tus herederos me pagarán.
Entonces se caló el sombrero hasta los ojos, salió apresuradamente del
salón y abandonó la ciudad sin hablar con nadie.
Cuando los de Hamel se enteraron del final del asunto, se frotaron las
manos y, sin más escrúpulos que su Concejal, se rieron del cazador de ratas,
quien, según decían, había caído en su propia trampa. Pero lo que más les hizo
reír fue su amenaza de cobrarse a sus herederos. ¡Ja! Desearían tener solo
acreedores así para el resto de sus vidas.
Al día siguiente, que era domingo, todos fueron alegremente a la
iglesia, pensando que después de la misa por fin podrían comer algo bueno que
las ratas no hubieran probado antes que ellos.
Nunca sospecharon la terrible sorpresa que les esperaba al regresar a
casa. No había niños por ninguna parte, ¡todos habían desaparecido!
«¡Nuestros niños! ¿Dónde están nuestros pobres niños?», fue el grito que
pronto se escuchó en todas las calles.
Luego por la puerta este del pueblo entraron tres niños pequeños, que
lloraron y lloraron, y esto es lo que contaron:
Mientras los padres estaban en la iglesia, resonó una música
maravillosa. Pronto, todos los niños y niñas que se habían quedado en casa
salieron, atraídos por los mágicos sonidos, y corrieron hacia la gran plaza del
mercado. Allí encontraron al cazador de ratas tocando su gaita en el mismo
lugar que la noche anterior. Entonces, el forastero echó a andar rápidamente, y
ellos lo siguieron, corriendo, cantando y bailando al son de la música, hasta
el pie de la montaña que se ve al entrar en Hamel. Al acercarse, la montaña se
abrió un poco, y el gaitero entró con ellos, tras lo cual se volvió a cerrar.
Solo los tres pequeños que contaron la aventura permanecieron afuera, como por
milagro. Uno tenía las piernas arqueadas y no podía correr lo suficientemente
rápido; el otro, que había salido de la casa apresuradamente, con un pie
calzado y el otro descalzo, se lastimó con una gran piedra y no podía caminar
sin dificultad. El tercero había llegado a tiempo, pero al apresurarse para
entrar con los otros se había golpeado tan violentamente contra la pared de la
montaña que cayó hacia atrás en el momento en que se cerró sobre sus
compañeros.
Ante esta historia, los padres redoblaron sus lamentaciones. Corrieron
con picas y azadones a la montaña y buscaron hasta la tarde el agujero por el
que habían desaparecido sus hijos, sin encontrarlo. Al caer la noche,
regresaron desolados a Hamel.
Pero el más desdichado de todos fue el Concejal, pues perdió tres niños
y dos lindas niñas, y para colmo, los habitantes de Hamel lo colmaron de
reproches, olvidando que la noche anterior todos habían estado de acuerdo con
él.
¿Qué había sido de todos estos desafortunados niños?
Los padres siempre tuvieron la esperanza de que no estuvieran muertos y
que el cazador de ratas, que sin duda había salido de la montaña, se los
hubiera llevado a su país. Por eso, durante varios años los buscaron en
diferentes países, pero nadie dio con el paradero de los pobres pequeños.
No fue hasta mucho después que se supo algo de ellos.
Unos ciento cincuenta años después del suceso, cuando ya no quedaba ni
un solo padre, madre, hermano o hermana de aquel entonces, llegaron una tarde a
Hamel unos comerciantes de Bremen que regresaban del Este y pidieron hablar con
los ciudadanos. Dijeron que, al cruzar Hungría, habían llegado a una región
montañosa llamada Transilvania, donde los habitantes solo hablaban alemán,
mientras que a su alrededor no se hablaba más que húngaro. Estas personas
también declararon provenir de Alemania, pero no sabían cómo habían llegado a
ese extraño país. «Ahora bien», dijeron los comerciantes de Bremen, «estos
alemanes no pueden ser otros que los descendientes de los hijos perdidos de
Hamel».
Los habitantes de Hamel no lo dudaron; y desde entonces dan por cierto
que los transilvanos de Hungría son sus compatriotas, cuyos antepasados, de
niños, fueron llevados allí por el cazador de ratas. Hay cosas más difíciles de
creer que eso. [16]
[16] Ch. Marelles.
LA VERDADERA HISTORIA DE LITTLE GOLDEN HOOD
Ya conocen el cuento de la pobre Caperucita Roja, a quien el Lobo engañó
y devoró con su pastel, su latita de mantequilla y su abuela; bueno, la
verdadera historia sucedió de forma muy distinta, como sabemos ahora. Y, en
primer lugar, la niña se llamaba y se sigue llamando Caperucita Dorada; en
segundo lugar, no fue ella ni la buena abuela, sino el malvado Lobo quien, al
final, fue atrapado y devorado.
Sólo escucha.
La historia comienza algo así como el cuento.
Había una vez una campesina, guapa y encantadora como una estrella en su
época. Su verdadero nombre era Blanchette, pero más a menudo la llamaban
Caperucita Dorada, por una maravillosa mantita con capucha, color oro y fuego,
que siempre llevaba puesta. Esta caperucita se la regaló su abuela, que era tan
mayor que desconocía su edad; debía traerle buena suerte, pues estaba hecha de
un rayo de sol, decía. Y como la buena anciana era considerada una especie de
bruja, todos pensaban que la caperucita también estaba bastante embrujada.
Y así fue, como veréis.
Un día, la madre le dijo al niño: «A ver, Caperucita Dorada, si ya sabes
orientarte solo. Mañana le llevarás este rico pastel a tu abuela como regalo de
domingo. Le preguntarás cómo está y volverás enseguida, sin pararte a charlar
por el camino con desconocidos. ¿Entiendes?»
—Lo entiendo perfectamente —respondió Blanchette alegremente. Y se fue
con el pastel, muy orgullosa de su misión.
Pero la abuela vivía en otro pueblo, y había que cruzar un gran bosque
antes de llegar. En una curva del camino, bajo los árboles, de repente,
"¿Quién anda ahí?".
'Amigo Lobo.'
Había visto a la niña salir sola, y el villano la acechaba para
devorarla; cuando en ese mismo instante percibió que unos leñadores podrían
observarlo, y cambió de opinión. En lugar de abalanzarse sobre Blanchette, se
acercó a ella brincando como un perro.
—¡Eres tú, mi linda Caperucita Dorada! —dijo. Entonces la niña se detuvo
a hablar con el Lobo, a quien, a pesar de todo, no conocía en absoluto.
«¡Entonces me conoces!», dijo ella; «¿cómo te llamas?»
—Me llamo amigo Lobo. ¿Y adónde vas, mi linda, con tu canastita en el
brazo?
'Voy a casa de mi abuela para llevarle un buen trozo de pastel para su
regalo del domingo de mañana.'
'¿Y dónde vive tu abuela?'
-Ella vive al otro lado del bosque, en la primera casa del pueblo, cerca
del molino de viento, ¿sabes?
—¡Ah! ¡Sí! Ya lo sé —dijo el Lobo—. Bueno, ahí es justo adonde voy;
llegaré antes que tú, sin duda, con tus patitas, y le diré que vienes a verla;
entonces te esperará.
Entonces el Lobo atraviesa el bosque y en cinco minutos llega a la casa
de la abuela.
Llama a la puerta: toc, toc.
No hay respuesta.
Él golpea más fuerte.
Nadie.
Luego se pone de pie, pone sus dos patas delanteras en el pestillo y la
puerta se abre.
Ni un alma en la casa.
La anciana se había levantado temprano para vender hierbas en el pueblo,
y se había ido con tanta prisa que había dejado su cama sin hacer, con su gran
gorro de dormir sobre la almohada.
«¡Bien!», se dijo el Lobo a sí mismo, «ya sé lo que voy a hacer».
Cierra la puerta, se pone el gorro de dormir de la abuela hasta los
ojos, luego se tumba cuan largo es en la cama y corre las cortinas.
Mientras tanto, la buena Blanchette seguía tranquilamente su camino,
como suelen hacer las niñas, entreteniéndose aquí y allá cogiendo margaritas de
Pascua, mirando a los pajaritos hacer sus nidos y corriendo tras las mariposas
que revoloteaban al sol.
Por fin llega a la puerta.
Toc, toc.
—¿Quién está ahí? —pregunta el Lobo suavizando lo mejor que puede su voz
áspera.
—Soy yo, abuelita, tu pequeña Caperucita Dorada. Te traeré un gran trozo
de pastel para tu regalo del domingo de mañana.
'Presione con el dedo el pestillo, luego empújelo y la puerta se
abrirá.'
—¡Estás resfriada, abuela! —dijo ella al entrar.
—¡Ejem! Un poquito, un poquito... —responde el Lobo, fingiendo toser—.
Cierra bien la puerta, corderito. Pon tu cesta en la mesa, quítate el vestido y
ven a acostarte a mi lado: descansarás un poco.
La buena niña se desviste, ¡pero fíjense en esto! Se dejó la capuchita
puesta. Al ver el aspecto que tenía su abuela en la cama, la pobre se
sorprendió mucho.
—¡Oh! —exclamó ella—. ¡Cómo te pareces a tu amigo Lobo, abuela!
«Eso es por mi gorro de dormir, hija», responde el Lobo.
—¡Oh! ¡Qué brazos tan peludos tienes, abuela!
'Es mucho mejor abrazarte, hija mía.'
—¡Oh! ¡Qué lengua tan grande tienes, abuela!
"Mejor si respondes, niña."
—¡Oh, qué boca llena de dientes blancos tienes, abuela!
—¡Eso es para masticar a los niños pequeños! —Y el Lobo abrió las fauces
para tragarse a Blanchette.
Pero ella bajó la cabeza llorando:
—¡Mamá! ¡Mamá! —y el lobo solo atrapó su pequeña capucha.
Entonces, ¡ay, Dios mío!, ¡ay, Dios mío!, se retira, llorando y
sacudiendo la mandíbula como si hubiera tragado brasas al rojo vivo.
Fue la pequeña capucha de color fuego la que le quemó la lengua hasta la
garganta.
La caperucita, veréis, era uno de esos gorros mágicos que tenían
antiguamente, en las historias, para hacerse invisible o invulnerable.
Así que allí estaba el Lobo con la garganta quemada, saltando de la cama
y tratando de encontrar la puerta, aullando y aullando como si todos los perros
del país estuvieran pisándole los talones.
Justo en ese momento llega la Abuela, que regresa del pueblo con su
largo saco vacío sobre el hombro.
—¡Ah, bandido! —grita—. ¡Espera un poco! Rápidamente abre su saco de par
en par por la puerta, y el Lobo, enloquecido, entra de un salto con la cabeza
gacha.
Es él ahora el que está atrapado, tragado como una carta en el correo.
Porque la valiente anciana cierra así su saco, y corre a vaciarlo en el
pozo, donde el vagabundo, todavía aullando, cae y se ahoga.
¡Ay, sinvergüenza! ¡Pensabas que ibas a aplastar a mi nietecita! Pues
bien, mañana le haremos un manguito con tu piel, y tú también serás aplastado,
porque daremos tu cadáver a los perros.
Entonces la abuela se apresuró a vestir a la pobre Blanchette, que
todavía temblaba de miedo en la cama.
—Bueno —le dijo—, sin mi caperucita, ¿dónde estarías ahora, querida? Y,
para que la niña se recuperara, la hizo comer un buen trozo de pastel y beber
un buen trago de vino, tras lo cual la tomó de la mano y la condujo de vuelta a
casa.
Y entonces ¿quién fue el que la regañó cuando supo todo lo que había
sucedido?
Era la madre.
Pero Blanchette prometió una y otra vez que nunca más se detendría a
escuchar a un lobo, hasta que finalmente su madre la perdonó.
Y Blanchette, la Caperucita Dorada, cumplió su palabra. Y cuando hace
buen tiempo aún se la puede ver en los campos con su linda caperucita, del
color del sol.
Pero para verla hay que madrugar. [17]
[17] Ch. Marelles.
LA RAMA DE ORO
Érase una vez un rey tan taciturno y desagradable que todos sus súbditos
lo temían, y con razón, pues por la más mínima ofensa mandaba cortarles la
cabeza. Este Rey Gruñón, como lo llamaban, tenía un hijo, tan diferente de su
padre como era posible. Ningún príncipe lo igualaba en inteligencia y bondad,
pero por desgracia era terriblemente feo. Tenía las piernas torcidas y los ojos
bizcos, una boca enorme y jorobada. Nunca hubo un alma hermosa en un cuerpo tan
espantoso, pero a pesar de su apariencia todos lo adoraban. La Reina, su madre,
lo llamaba Curlicue, porque era un nombre que le gustaba bastante y parecía
sentarle bien.
El Rey Gruñón, a quien le importaba mucho más su propia grandeza que la
felicidad de su hijo, quiso desposar al Príncipe con la hija de un rey vecino,
cuyas grandes propiedades se unían a las suyas, pues creía que esta alianza lo
haría más poderoso que nunca, y en cuanto a la Princesa, le iría muy bien al
Príncipe Curlicue, pues era tan fea como él. De hecho, aunque era la criatura
más amable del mundo, era indiscutible que era espantosa y tan coja que siempre
andaba con muleta, y la gente la llamaba Princesa Tallo de Col.
El Rey, habiendo pedido y recibido un retrato de esta Princesa, lo hizo
colocar en su gran salón bajo un dosel, y mandó llamar al Príncipe Curlicue, a
quien le dijo que, como éste era el retrato de su futura esposa, esperaba que
el Príncipe lo encontrara encantador.
El Príncipe, después de echarle un vistazo, se giró con aire desdeñoso,
lo que ofendió mucho a su padre.
"¿Debo entender que no estás contento?" dijo muy bruscamente.
—No, señor —respondió el Príncipe—. ¿Cómo podría complacerme en casarme
con una princesa fea y coja?
"Sin duda es propio de ti objetar eso", dijo
el Rey Gruñón, "ya que eres lo suficientemente feo como para asustar a
cualquiera".
—Esa es precisamente la razón —dijo el Príncipe— por la que deseo
casarme con alguien que no sea fea. Estoy bastante cansado de verme a mí mismo.
—Te digo que te casarás con ella —gritó enojado el Rey Gruñón.
Y el Príncipe, viendo que no servía de nada protestar, hizo una
reverencia y se retiró.
Como el Rey Gruñón no estaba acostumbrado a que lo contradijeran, estaba
muy disgustado con su hijo y ordenó que lo encarcelaran en la torre que se
reservaba para príncipes rebeldes, pero que no se había usado durante unos
doscientos años, porque no había habido ninguno. El Príncipe pensó que todas
las habitaciones parecían extrañamente anticuadas, con sus muebles antiguos,
pero como había una buena biblioteca, se alegró, pues le encantaba leer, y
pronto obtuvo permiso para tener todos los libros que quisiera. Pero al
mirarlos, descubrió que estaban escritos en un idioma olvidado, y no pudo
entender ni una sola palabra, aunque se divertía intentándolo.
El Rey Gruñón estaba tan convencido de que el Príncipe Curlicue pronto
se cansaría de estar en prisión, y por eso consentiría en casarse con la
Princesa Tallo de Repollo, que envió embajadores a su padre proponiéndole que
ella debería venir y casarse con su hijo, quien la haría perfectamente feliz.
El Rey se alegró mucho de recibir tan buena oferta por su desafortunada
hija, aunque, a decir verdad, le resultó imposible admirar el retrato del
Príncipe que le habían enviado. Sin embargo, lo colocó lo mejor posible y mandó
llamar a la Princesa, pero en cuanto ella lo vio, miró hacia otro lado y rompió
a llorar. El Rey, muy molesto al ver cuánto le disgustaba, tomó un espejo y,
alzándolo ante la infeliz Princesa, dijo:
—Veo que no crees que el Príncipe sea guapo, pero mírate a ti mismo y
verás si tienes algún derecho a quejarte por eso.
—Señor —respondió ella—, no quiero quejarme, solo le ruego que no me
haga casarme. Prefiero ser la infeliz Princesa Tallo de Col toda mi vida antes
que mostrar mi fealdad a nadie más.
Pero el rey no la escuchó y la envió con los embajadores.
Mientras tanto, el Príncipe permanecía encerrado en su torre, y para que
se aburriera lo más posible, el Rey Gruñón ordenó que nadie le hablara y que no
le dieran prácticamente nada de comer. Pero todos los guardias del Príncipe le
tenían tanto cariño que hicieron todo lo posible, a pesar del Rey, para que el
rato transcurriera agradablemente.
Un día, mientras el Príncipe paseaba por la gran galería, pensando en lo
miserable que era ser tan feo y verse obligado a casarse con una princesa
igualmente espantosa, levantó la vista de repente y notó que las vidrieras
pintadas eran particularmente brillantes y hermosas, y para hacer algo que
cambiara sus tristes pensamientos, comenzó a examinarlas con atención.
Descubrió que los cuadros parecían escenas de la vida de un hombre que aparecía
en cada ventana, y el Príncipe, creyendo ver en este hombre algún parecido
consigo mismo, empezó a sentir un profundo interés. En la primera ventana había
un retrato de él en una de las torres de la torre; más adelante, buscaba algo
en una grieta de la pared; en el siguiente, abría un viejo armario con una
llave dorada, y así continuó con varias escenas, y al poco tiempo el Príncipe
notó que otra figura ocupaba el lugar más importante en cada escena, y esta vez
era un joven alto y apuesto: al pobre Príncipe Curlicue le complacía
contemplarlo, tan erguido y fuerte era. Para entonces ya había oscurecido, y el
Príncipe tuvo que regresar a su habitación. Para entretenerse, tomó un libro
antiguo y pintoresco y comenzó a contemplar los cuadros. Pero su sorpresa fue
grande al descubrir que representaban las mismas escenas que las ventanas de la
galería, y lo que es más, que parecían estar vivos. Al contemplar los cuadros
de músicos, vio sus manos moverse y oyó dulces sonidos; había una imagen de un
baile, y el Príncipe pudo observar a los pequeños bailarines ir y venir. Pasó
una página, y percibió un delicioso aroma a cena sabrosa, y una de las figuras
sentadas en el banquete lo miró y dijo:
—Brindemos por tu salud, Curlicue. Intenta devolvernos a nuestra Reina,
pues si lo haces, serás recompensado; si no, será peor para ti.
Ante estas palabras, el Príncipe, cada vez más asombrado, se aterrorizó,
y al dejar caer el libro con un estrépito, se desplomó inconsciente. El ruido
que hizo atrajo a sus guardias en su ayuda, y en cuanto se recuperó, le
preguntaron qué le pasaba. Respondió que estaba tan débil y mareado por el
hambre que había creído ver y oír toda clase de cosas extrañas. Entonces, a
pesar de las órdenes del Rey, los guardias le dieron una cena excelente, y
después de comer, volvió a abrir el libro, pero no pudo ver ninguna de las
maravillosas imágenes, lo que lo convenció de que debía de haber estado soñando
antes.
Sin embargo, al día siguiente, al entrar en la galería y observar de
nuevo las vidrieras pintadas, descubrió que se movían y que las figuras iban y
venían como si tuvieran vida propia. Tras observar a su semejante encontrar la
llave en la grieta de la pared de la torre y abrir el viejo armario, decidió ir
a examinar el lugar él mismo e intentar descubrir el misterio. Subió a la torre
y empezó a buscar y a golpear las paredes, y de repente dio con un lugar que
sonaba hueco. Con un martillo, rompió un trozo de piedra y encontró detrás una
pequeña llave dorada. Lo siguiente era encontrar el armario, y el Príncipe
pronto lo encontró, escondido en un rincón oscuro, aunque en realidad era tan
viejo y destartalado que jamás lo habría visto por sí solo. Al principio no vio
ninguna cerradura, pero tras una cuidadosa búsqueda, encontró una escondida en
la talla, y la llave dorada encajaba a la perfección; así que el Príncipe le
dio un giro vigoroso y las puertas se abrieron de golpe.
Aunque el armario fuera feo y viejo por fuera, nada podría haber sido
más rico y hermoso que lo que vio la mirada atónita del Príncipe. Cada cajón
era de cristal, ámbar o alguna piedra preciosa, y estaba repleto de todo tipo
de tesoros. El Príncipe Curlicue estaba encantado; abrió uno tras otro, hasta
que finalmente llegó a un pequeño cajón que contenía solo una llave de
esmeralda.
«Creo que esto debe abrir esa puertecita dorada del centro», se dijo el
Príncipe. Metió la llavecita y la giró. La puertecita se abrió, y una suave luz
carmesí brilló sobre todo el armario. El Príncipe descubrió que provenía de un
inmenso carbunclo reluciente, convertido en caja, que yacía ante él. No perdió
tiempo en abrirla, pero cuál no fue su horror al descubrir que contenía la mano
de un hombre que sostenía un retrato. Su primer pensamiento fue guardar la
terrible caja y huir de la torre; pero una voz en su oído le dijo: «Esta mano
pertenecía a alguien a quien puedes ayudar y restaurar. Mira este hermoso
retrato, cuyo original fue la causa de todas mis desgracias, y si quieres
ayudarme, ve sin demora a la gran galería, fíjate dónde caen más los rayos del
sol, y si buscas allí encontrarás mi tesoro».
La voz cesó, y aunque el Príncipe, desconcertado, hizo varias preguntas,
no recibió respuesta. Así que guardó la caja, cerró el armario con llave y,
tras volver a meter la llave en la grieta de la pared, bajó corriendo a la
galería.
Cuando entró, todas las ventanas se sacudieron y tintinearon de la
manera más extraña, pero el Príncipe no les hizo caso; estaba buscando con
tanta atención el lugar donde el sol brillaba con más fuerza, y le pareció que
estaba sobre el retrato de un joven espléndidamente guapo.
Subió a examinarlo y descubrió que descansaba contra los paneles de
ébano y oro, igual que cualquier otro cuadro de la galería. Estaba
desconcertado, sin saber qué hacer, hasta que se le ocurrió ver si las ventanas
lo ayudarían, y, al mirar la más cercana, vio una imagen de él mismo levantando
el cuadro de la pared.
El Príncipe captó la indirecta y, apartando el cuadro sin dificultad, se
encontró en un salón de mármol adornado con estatuas. Desde allí, atravesó
numerosas habitaciones espléndidas, hasta que finalmente llegó a una cubierta
de gasa azul. Las paredes eran de turquesas, y en un lecho bajo yacía una bella
dama, que parecía dormida. Su cabello, negro como el ébano, se extendía sobre
las almohadas, dándole a su rostro un aspecto blanco como el marfil, y el
Príncipe notó su inquietud; y cuando se acercó sigilosamente, temiendo
despertarla, la oyó suspirar y murmurar para sí misma:
—¡Ah! ¿Cómo te atreviste a pensar que ganarías mi amor separándome de mi
amado Florimond y cortándome en mi presencia esa querida mano que incluso tú
deberías haber temido y honrado?
Y entonces las lágrimas rodaron lentamente por las mejillas de la bella
dama, y el Príncipe Curlicue comenzó a comprender que ella estaba bajo un
hechizo, y que era la mano de su amado la que él había encontrado.
En ese momento un águila enorme voló a la habitación, sosteniendo en sus
garras una rama dorada, sobre la cual crecían lo que parecían racimos de
cerezas, solo que cada cereza era un único rubí brillante.
Se lo entregó al Príncipe, quien adivinó que de alguna manera rompería
el hechizo que rodeaba a la dama dormida. Tomando la rama, la tocó suavemente
con ella, diciendo:
'Hermosa, no sé qué encantamiento te ha atado, pero en nombre de tu
amado Florimond te conjuro a que regreses a la vida que has perdido, pero no
has olvidado.'
Al instante la dama abrió sus brillantes ojos y vio al águila
revoloteando cerca.
—¡Ah! ¡Quédate, mi amor, quédate! —gritó. Pero el Águila, con un grito
doloroso, batió sus anchas alas y desapareció. Entonces la dama se volvió hacia
el Príncipe Curlicue y dijo:
Sé que a ti te debo mi liberación de un encantamiento que me ha retenido
durante doscientos años. Si hay algo que pueda hacer por ti a cambio, solo
tienes que decírmelo, y usaré todo mi poder mágico para hacerte feliz.
—Señora —dijo el príncipe Curlicue—, deseo que se me permita devolver a
su amado Florimond a su forma natural, ya que no puedo olvidar las lágrimas que
derramó por él.
—Es muy amable de tu parte, querido Príncipe —dijo el Hada—, pero eso
está reservado para otra persona. No puedo explicarte más por ahora. ¿Pero no
deseas nada para ti?
—Señora —exclamó el Príncipe, arrojándose a sus pies—, mire mi fealdad.
Me llaman Curlicue y soy objeto de burla; le ruego que me haga menos ridículo.
—Levántate, Príncipe —dijo el Hada, tocándolo con la Rama Dorada—. Sé
tan hábil como hermoso, y adopta el nombre de Príncipe Inigualable, pues ese es
el único título que te conviene ahora.
Silencioso de alegría, el Príncipe le besó la mano para expresarle su
agradecimiento, y cuando se levantó y vio su nuevo reflejo en los espejos que
lo rodeaban, comprendió que Curlicue se había ido para siempre.
—¡Cuánto me gustaría —dijo el Hada— atreverme a contarte lo que te
espera y advertirte de las trampas que te acechan, pero no debo. Huye de la
torre, Príncipe, y recuerda que el Hada Douceline siempre será tu amiga.
Cuando terminó de hablar, el Príncipe, para su gran asombro, se encontró
ya no en la torre, sino en un espeso bosque a por lo menos cien leguas de ella.
Y allí debíamos dejarlo por el momento y ver qué sucedía en otro lugar.
Cuando los guardias descubrieron que el Príncipe no había pedido la cena
como de costumbre, entraron en su habitación y, al no encontrarlo allí, se
alarmaron mucho y registraron la torre desde la torreta hasta el calabozo, pero
sin éxito. Sabiendo que el Rey sin duda les cortaría la cabeza por haber dejado
escapar al Príncipe, acordaron entonces decir que estaba enfermo y, tras hacer
que el más pequeño de ellos se pareciera lo más posible al Príncipe Curlicue,
lo acostaron y mandaron a informar al Rey.
El Rey Gruñón se alegró mucho al saber que su hijo estaba enfermo, pues
pensó que así sería más fácil convencerlo de hacer lo que deseaba y casarse con
la Princesa. Así que envió un mensaje a los guardias para decirles que el
Príncipe sería tratado con la misma severidad que antes, justo lo que
esperaban. Mientras tanto, la Princesa Tallo de Col había llegado al palacio en
litera.
El Rey Gruñón salió a su encuentro, pero cuando la vio, con una piel
como de tortuga, sus espesas cejas juntándose sobre su gran nariz y su boca de
oreja a oreja, no pudo evitar gritar:
—Bueno, debo decir que Curlicue es bastante feo, pero no creo que debieras haberlo
pensado dos veces antes de consentir en casarte con él.
«Señor», respondió ella, «sé demasiado bien cómo soy como para que me
duela lo que dice, pero le aseguro que no tengo ningún deseo de casarme con su
hijo. Preferiría que me llamaran Princesa Tallo de Col que Reina Rizos».
Esto hizo enfadar mucho al Rey Gruñón.
«Tu padre te ha enviado aquí para casarte con mi hijo», dijo, «y puedes
estar segura de que no voy a ofenderlo alterando sus planes». Así que la pobre
princesa fue enviada en desgracia a sus aposentos, y las damas que la atendían
recibieron el encargo de ayudarla a mejorar su estado de ánimo.
En ese momento, los guardias, temerosos de ser descubiertos, mandaron a
avisar al Rey de la muerte de su hijo, lo cual le irritó mucho. Inmediatamente,
decidió que la culpa era enteramente de la Princesa y ordenó que la
encarcelaran en la torre en lugar del Príncipe Curlicue. La Princesa Tallo de
Col, profundamente asombrada por esta injusticia, envió numerosos mensajes de
protesta al Rey Gruñón, pero este estaba de tan mal humor que nadie se atrevió
a entregárselos ni a enviar las cartas que la Princesa le escribió a su padre.
Sin embargo, como ella desconocía esto, vivía con la esperanza de regresar
pronto a su país e intentaba entretenerse lo mejor que podía hasta que llegara
el momento. Todos los días paseaba por la larga galería, hasta que también se sintió
atraída y fascinada por los cuadros siempre cambiantes de las ventanas y se
reconoció en una de ellas. «Parece que se han deleitado pintándome desde que
llegué a este país», se dijo. «Cualquiera diría que mi muleta y yo nos pusieron
a propósito para que esa joven pastora delgada y encantadora del cuadro de al
lado pareciera más bonita por contraste. ¡Ah! ¡Qué bonito sería ser tan
bonita!». Y entonces se miró en un espejo y se apartó rápidamente con lágrimas
en los ojos ante la triste visión. De repente, se dio cuenta de que no estaba
sola, pues detrás de ella estaba una anciana diminuta con cofia, tan fea como
ella y coja.
«Princesa», dijo, «sus arrepentimientos son tan lastimosos que he venido
a ofrecerle la opción de la bondad o la belleza. Si desea ser bonita, se saldrá
con la suya, pero también será vanidosa, caprichosa y frívola. Si permanece
como está, será sabia, amable y modesta».
—¡Ay!, señora —exclamó la princesa—, ¿es imposible ser a la vez sabia y
bella?
—No, niña —respondió la anciana—, solo a ti se te ha decretado que debes
elegir entre los dos. Mira, he traído mi manguito blanco y amarillo. Respira
sobre el lado amarillo y te parecerás a la linda pastora que tanto admiras, y
te habrás ganado el amor del apuesto pastor cuyo retrato ya te he visto
estudiar con interés. Respira sobre el lado blanco y tu aspecto no cambiará,
sino que serás mejor y más feliz cada día. Ahora puedes elegir.
—Bueno —dijo la Princesa—, supongo que no se puede tener todo, y
ciertamente es mejor ser bueno que bonito.
Y así, sopló sobre el lado blanco del manguito y dio las gracias a la
vieja hada, quien desapareció al instante. La Princesa Tallo de Col se sintió
muy desolada al verla partir, y empezó a pensar que ya era hora de que su padre
enviara un ejército a rescatarla.
«Si pudiera subir a la torreta», pensó, «a ver si viene alguien». Pero
subir allí parecía imposible. Sin embargo, pronto se le ocurrió un plan. El
gran reloj estaba en la torreta, como sabía, aunque las pesas colgaban hacia la
galería. Tomó una de ellas de la cuerda, se ató en su lugar, y cuando le dieron
cuerda al reloj, subió triunfalmente a la torreta. Lo primero que hizo fue
mirar el campo, pero al no ver nada, se sentó a descansar un poco y, sin
querer, se apoyó en la pared que Curlicue, o mejor dicho, el Príncipe
Inigualable, había reparado con tanta prisa. Cayó la piedra rota, y con ella la
llave dorada. El ruido que hizo al caer al suelo atrajo la atención de la
Princesa Tallo de Col.
Lo recogió y, tras considerarlo un momento, decidió que debía pertenecer
al curioso y antiguo armario del rincón, que no tenía cerradura visible. No
tardó en abrirlo y admirar los tesoros que contenía tanto como el Príncipe
Inigualable antes que ella, hasta que finalmente llegó al cofre de carbunclo.
Apenas lo abrió, con un escalofrío de horror, intentó tirarlo al suelo, pero
descubrió que una fuerza misteriosa la obligaba a sujetarlo contra su voluntad.
Y en ese momento, una voz en su oído le dijo suavemente:
'Ten valor, Princesa; de esta aventura depende tu futura felicidad.'
«¿Qué debo hacer?», dijo la princesa temblando.
«Toma la caja», respondió la voz, «y escóndela debajo de tu almohada, y
cuando veas un águila, dásela sin perder un momento.»
Aterrada como estaba, la Princesa no dudó en obedecer y se apresuró a
devolver todos los demás objetos preciosos tal como los había encontrado. Para
entonces, sus guardias la buscaban por todas partes, y se asombraron al
encontrarla en la torre, pues decían que solo podía haber llegado allí por arte
de magia. Durante tres días no ocurrió nada, pero por fin, en la noche, la
Princesa oyó algo revolotear contra su ventana, y al descorrer las cortinas,
vio a la luz de la luna que era un águila.
Cojeando a toda velocidad, abrió la ventana de golpe, y el gran Águila
entró volando batiendo sus alas de alegría. La Princesa no tardó en ofrecerle
la caja de carbunclo, que agarró entre sus garras y desapareció al instante,
dejando en su lugar al Príncipe más hermoso que jamás había visto,
espléndidamente vestido y con una corona de diamantes.
—Princesa —dijo—, un malvado hechicero me ha retenido aquí durante
doscientos años. Ambos amábamos a la misma Hada, pero ella me prefería a mí.
Sin embargo, él era más poderoso que yo y logró, cuando por un momento me
desprevenía, transformarme en un Águila, mientras mi Reina permanecía sumida en
un sueño encantado. Sabía que después de doscientos años un Príncipe la traería
a la luz del día, y una Princesa, al devolverme la mano que mi enemigo me había
amputado, me devolvería mi forma natural. El Hada que vela por tu destino me lo
dijo, y fue ella quien te guió hasta el gabinete de la torre, donde depositó mi
mano. Es ella también quien me permite mostrarte mi gratitud concediéndote
cualquier favor que me pidas. Dime, Princesa, ¿qué es lo que más deseas? ¿Quieres
que te haga tan hermosa como mereces?
—¡Ah, si tan solo quisieras! —exclamó la Princesa, y en ese mismo
instante oyó un crujido en todos sus huesos. Creció alta, erguida y hermosa,
con ojos como estrellas brillantes y una piel blanca como la leche.
—¡Oh, maravilloso! ¿Es posible que este sea realmente mi pobre yo?
—exclamó, mirando con asombro su pequeña y desgastada muleta que yacía en el
suelo.
—En efecto, Princesa —respondió Florimond—, eres tú misma, pero debes
tener un nuevo nombre, ya que el antiguo ya no te sienta bien. Llámate Princesa
Rayito de Sol, pues eres lo suficientemente brillante y encantadora como para
merecerlo.
Y diciendo esto, desapareció, y la Princesa, sin saber cómo había
llegado, se encontró caminando bajo la sombra de los árboles junto a un río
cristalino. Por supuesto, lo primero que hizo fue mirarse en el agua, y se
sorprendió muchísimo al descubrir que era exactamente igual a la pastora que
tanto había admirado, y llevaba el mismo vestido blanco y la misma corona de
flores que había visto en las vidrieras pintadas. Para completar el parecido,
apareció su rebaño de ovejas pastando a su alrededor, y encontró un alegre
cayado adornado con flores en la orilla del río. Cansada por tantas
experiencias nuevas y maravillosas, la Princesa se sentó a descansar al pie de
un árbol, y allí se quedó profundamente dormida. Resulta que precisamente en
este país habían dejado al Príncipe Inigualable, y mientras la Princesa Rayo de
Sol aún dormía plácidamente, él llegó paseando en busca de un pasto sombreado
para sus ovejas.
En el momento en que vio a la princesa, la reconoció como la encantadora
pastora cuyo retrato había visto tantas veces en la torre, y como era mucho más
bonita de lo que la recordaba, se alegró de que la casualidad lo hubiera
llevado por ese camino.
Él seguía observándola con admiración cuando la Princesa abrió los ojos,
y como ella también lo reconoció, pronto se hicieron grandes amigos. La
Princesa le pidió al Príncipe Peerless, pues conocía el país mejor que ella,
que le recomendara algún campesino que pudiera alojarla, y él le dijo que
conocía a una anciana cuya cabaña sería el lugar perfecto para ella, pues era
tan bonita y acogedora. Así que fueron juntos, y la Princesa quedó encantada
con la anciana y todo lo que poseía. Pronto le sirvieron la cena bajo la sombra
de un árbol, e invitó al Príncipe a compartir la crema y el pan integral que le
ofreció la anciana. Él estuvo encantado de hacerlo, y tras recoger de su propio
jardín todas las fresas, cerezas, nueces y flores que pudo encontrar, se sentaron
juntos y estuvieron muy contentos. Después de esto, se vieron todos los días
mientras cuidaban sus rebaños, y fueron tan felices que el Príncipe Peerless le
rogó a la Princesa que se casara con él para no separarse nunca más. Aunque la
Princesa Rayo de Sol parecía sólo una pobre pastora, nunca olvidó que era una
verdadera princesa, y no estaba del todo segura de si debía casarse con un
humilde pastor, aunque sabía que le gustaría mucho hacerlo.
Así que decidió consultar a un mago del que había oído hablar mucho
desde que era pastora, y sin decir palabra a nadie, partió en busca del
castillo donde vivía con su hermana, una hada poderosa. El camino era largo y
atravesaba un espeso bosque, donde la princesa oía voces extrañas que la
llamaban por todas partes, pero tenía tanta prisa que no se detuvo ante nada, y
finalmente llegó al patio del castillo del mago.
La hierba y las zarzas crecían tan altas como si nadie hubiera puesto un
pie allí hace cien años, pero la Princesa por fin logró pasar, aunque se rascó
bastante por el camino, y luego entró en un salón oscuro y lúgubre, donde solo
había un pequeño agujero en la pared por donde entraba la luz del día. Las
cortinas eran todas de alas de murciélago, y del techo colgaban doce gatos, que
llenaban el salón con sus gritos ensordecedores. Sobre la larga mesa había doce
ratones atados por la cola, y justo delante de la nariz de cada uno, pero fuera
de su alcance, yacía un tentador bocado de tocino graso. Así, los gatos siempre
podían ver a los ratones, pero no tocarlos, y los ratones hambrientos se
atormentaban con la vista y el olor de los deliciosos bocados que nunca podían
agarrar.
La Princesa observaba consternada a las pobres criaturas cuando el
Hechicero entró de repente, vestido con una larga túnica negra y con un
cocodrilo en la cabeza. En la mano llevaba un látigo hecho con veinte largas
serpientes, todas vivas y retorciéndose, y la Princesa quedó tan aterrorizada
al verlo que deseó no haber entrado nunca. Sin decir palabra, corrió hacia la
puerta, pero estaba cubierta con una gruesa telaraña, y al romperla encontró
otra, y otra, y otra. De hecho, no tenían fin; a la Princesa le dolían los
brazos de tanto romperlas, y aun así no estaba más cerca de salir, y el malvado
Hechicero, tras ella, rió con malicia. Finalmente, dijo:
Podrías pasarte el resto de tu vida con eso sin conseguir nada bueno,
pero como eres joven y la criatura más hermosa que he visto en mucho tiempo, me
casaré contigo si quieres y te daré esos gatos y ratones que ves ahí para que
los tengas. Son príncipes y princesas que me han ofendido. Antes se amaban
tanto como ahora se odian. ¡Ajá! Es una bonita venganza mantenerlos así.
—¡Oh! ¡Si me convirtieses también en ratón! —exclamó la princesa.
—¡Oh! ¿Entonces no te casarás conmigo? —dijo—. Tonta, deberías tener
todo lo que tu corazón pueda desear.
—No, en absoluto; nada debería hacerme casarme contigo; de hecho, no
creo que jamás llegue a amar a nadie —exclamó la princesa.
—En ese caso —dijo el Hechicero, tocándola—, más te vale convertirte en
una criatura especial que no sea ni pez ni ave; serás ligera y etérea, y tan
verde como la hierba en la que vives. ¡Fuera de aquí, Señora Saltamontes! Y la
Princesa, contenta de verse libre de nuevo, salió corriendo al jardín, la
saltamontes verde más bonita del mundo. Pero en cuanto estuvo fuera, empezó a
compadecerse de sí misma.
—¡Ah! Florimond —suspiró—, ¿acaso este es el fin de tu don? La belleza
es efímera, y esta carita graciosa y este vestido de crespón verde le dan un
final cómico. Hubiera preferido casarme con mi amable pastor. Será por mi
orgullo que estoy condenada a ser una cigarra y a cantar día y noche en la
hierba junto a este arroyo, cuando me siento mucho más inclinada a llorar.
Mientras tanto, el Príncipe Inigualable había descubierto la ausencia de
la Princesa y se lamentaba por ella junto al río, cuando de repente se percató
de la presencia de una ancianita. Vestía con extravagancia una gorguera y un
verdugo, y una capucha de terciopelo cubría su cabello blanco como la nieve.
—Pareces triste, hijo mío —dijo—. ¿Qué ocurre?
—¡Ay, madre! —respondió el Príncipe—, he perdido a mi dulce pastora,
pero estoy decidido a encontrarla, aunque tenga que recorrer el mundo entero
para buscarla.
—Ve por ahí, hijo mío —dijo la anciana, señalando el sendero que
conducía al castillo—. Me da la impresión de que pronto la alcanzarás.
El Príncipe le dio las gracias efusivamente y partió. Como no encontró
ningún obstáculo, pronto llegó al bosque encantado que rodeaba el castillo, y
allí creyó ver a la Princesa Rayo de Sol deslizándose ante él entre los
árboles. El Príncipe Inigualable corrió tras ella a toda velocidad, pero no
pudo acercarse; entonces la llamó:
'Rayo de sol, querido mío, espérame sólo un momento.'
Pero el fantasma voló más rápido, y el Príncipe pasó todo el día en esta
vana búsqueda. Al caer la noche, vio el castillo ante él, iluminado, y como
imaginó que la Princesa debía estar allí, se apresuró a llegar también. Entró
sin dificultad, y en el salón lo recibió la terrible Hada. Estaba tan delgada
que la luz la atravesaba, y sus ojos brillaban como lámparas; su piel era como
la de un tiburón, sus brazos eran delgados como listones y sus dedos como
husos. Sin embargo, llevaba carmín y parches, un manto de brocado plateado y
una corona de diamantes, y su vestido estaba cubierto de joyas y cintas verdes
y rosas.
«Por fin has venido a verme, Príncipe», dijo ella. «No pierdas ni un
segundo en pensar en esa pastorcita, que no merece tu atención. Soy la Reina de
los Cometas y puedo darte un gran honor si te casas conmigo».
—¡Casarme contigo, señora! —exclamó el Príncipe horrorizado—. No, jamás
consentiré eso.
Entonces el Hada, furiosa, asestó dos golpes con su varita y llenó la
galería de horribles duendes, contra los cuales el Príncipe tuvo que luchar por
su vida. Aunque solo tenía su daga, se defendió tan bien que escapó ileso, y al
poco rato la vieja Hada detuvo la pelea y le preguntó al Príncipe si seguía
pensando lo mismo. Cuando él respondió con firmeza que sí, ella hizo aparecer a
la Princesa Rayo de Sol al otro extremo de la galería y dijo:
¿Ves a tu amada ahí? Ten cuidado con lo que haces, porque si te niegas
otra vez a casarte conmigo, dos tigres la destrozarán.
El Príncipe estaba distraído, pues creyó oír a su querida pastora llorar
y rogarle que la salvara. Desesperado, gritó:
—Oh, Hada Douceline, ¿me has abandonado después de tantas promesas de
amistad? ¡Ayúdanos, ayúdanos ya!
Inmediatamente una voz suave dijo en su oído:
'Sé firme, pase lo que pase, y busca la Rama Dorada.'
Así animado, el Príncipe perseveró en su negativa, y al final la vieja
Hada, furiosa, gritó:
¡Quítate de mi vista, Príncipe obstinado! ¡Conviértete en Grillo!
Y al instante, el apuesto Príncipe Inigualable se convirtió en un pobre
grillo negro, cuya única idea habría sido buscarse un rincón acogedor detrás de
alguna chimenea encendida, si no hubiera recordado por suerte el mandato del
Hada Douceline de buscar la Rama Dorada.
Entonces se apresuró a partir del castillo fatal y buscó refugio en un
árbol hueco, donde encontró a un pequeño saltamontes de aspecto desolado,
agazapado en un rincón, demasiado miserable para cantar.
Sin esperar respuesta alguna, el Príncipe le preguntó:
'¿Y a dónde vas, Gammer Saltamontes?'
—¿Adónde vas tú, Gaffer Grillo? —respondió el Saltamontes.
—¡Qué! ¿Puedes hablar? —dijo él.
—¿Por qué no habría de hablar tan bien como tú? ¿Acaso un saltamontes no
es tan bueno como un grillo? —dijo ella.
«Puedo hablar porque fui un Príncipe», dijo el Grillo.
«Y por esa misma razón yo debería poder hablar más que tú, porque soy
una princesa», respondió el saltamontes.
—Entonces has corrido la misma suerte que yo —dijo—. ¿Pero adónde vas
ahora? ¿No podemos viajar juntos?
'Me pareció oír una voz en el aire que decía: “Sé firme, pase lo que
pase, y busca la Rama Dorada”', respondió el Saltamontes, 'y pensé que la orden
debía ser para mí, así que partí de inmediato, aunque no conocía el camino.'
En ese momento su conversación fue interrumpida por dos ratones,
quienes, sin aliento por la carrera, se lanzaron de cabeza a través del agujero
hacia el árbol, casi aplastando al Saltamontes y al Grillo, aunque estos se
apartaron del camino lo más rápido que pudieron y se pararon en un rincón
oscuro.
—Ah, señora —dijo el más gordo de los dos—, me duele mucho el costado de
tanto correr. ¿Cómo se encuentra Su Alteza?
—Me arranqué la cola —respondió el Ratón más joven—, pero como si no lo
hubiera hecho, seguiría en la mesa del hechicero, no me arrepiento. ¿Crees que
nos persiguen? ¡Qué suerte tuvimos de escapar!
"Sólo confío en que podamos escapar de los gatos y las trampas y
llegar pronto a la Rama Dorada", dijo el Ratón gordo.
«¿Conoces el camino entonces?», dijo el otro.
—¡Oh, Dios mío, sí! Y también el camino a mi casa, señora. Esta Rama
Dorada es una maravilla; una sola hoja de ella te enriquece para siempre. Rompe
encantamientos y rejuvenece y embellece a todo aquel que se acerca. Debemos
partir hacia ella al amanecer.
—¿Nos honra viajar con usted, este respetable Grillo y yo? —dijo el
Saltamontes, adelantándose—. Nosotros también peregrinamos a la Rama Dorada.
Los Ratones asintieron cortésmente, y tras muchos discursos corteses,
todo el grupo se durmió. Con el amanecer, emprendieron su camino, y aunque los
Ratones temían constantemente ser alcanzados o atrapados, llegaron sanos y
salvos a la Rama Dorada.
Crecía en medio de un maravilloso jardín, cuyos senderos estaban
sembrados de perlas tan grandes como guisantes. Las rosas eran diamantes
carmesí, con hojas de esmeralda. Los granados eran granates, las caléndulas
topacios, los narcisos diamantes amarillos, las violetas zafiros, los acianos
turquesas, los tulipanes amatistas, ópalos y diamantes, de modo que los bordes
del jardín resplandecían como el sol. La propia Rama Dorada se había vuelto tan
alta como un árbol del bosque, y brillaba con cerezas rubí hasta su ramita más
alta. Apenas el Saltamontes y el Grillo la tocaron, recuperaron sus formas
naturales, y su sorpresa y alegría fueron grandes al reconocerse. En ese
momento, Florimond y el Hada Douceline aparecieron en gran esplendor, y el
Hada, al descender de su carroza, dijo con una sonrisa:
—Veo que se han reencontrado, pero aún les tengo una sorpresa. No duden,
Princesa, en decirle a su devoto pastor cuánto lo aman, pues es el mismo
Príncipe con el que su padre las envió a casarse. Así que vengan aquí y
permítanme coronarlas, y celebraremos la boda de inmediato.
El Príncipe y la Princesa le dieron las gracias de todo corazón y
declararon que a ella le debían toda su felicidad, y entonces las dos
Princesas, que hasta hacía poco habían sido Ratones, vinieron y rogaron al Hada
que usara su poder para liberar a sus infelices amigos que todavía estaban bajo
el hechizo del Hechicero.
«De verdad», dijo el Hada Douceline, «en esta feliz ocasión no me atrevo
a negarte nada». Y dio tres golpes de varita sobre la Rama Dorada, e
inmediatamente todos los prisioneros del castillo del Hechicero se sintieron
libres y acudieron a toda prisa al maravilloso jardín, donde un toque de la
Rama Dorada les devolvió la forma natural, y se saludaron con gran alegría.
Para completar su generosa obra, el Hada les obsequió el maravilloso gabinete y
todos los tesoros que contenía, que valían al menos diez reinos. Pero al
Príncipe Inigualable y a la Princesa Rayo de Sol les entregó el palacio y el
jardín de la Rama Dorada, donde, inmensamente ricos y muy queridos por todos
sus súbditos, vivieron felices para siempre. [18]
[18] Le Rameau d'Or . Por Madame d'Aulnoy.
LOS TRES ENANITOS
Había una vez un hombre que perdió a su esposa y una mujer que perdió a
su marido; el hombre tenía una hija, y la mujer también. Las dos niñas eran muy
amigas y solían jugar juntas. Un día, la mujer se volvió hacia la hija del
hombre y le dijo:
«Ve y dile a tu padre que me casaré con él; entonces tú te lavarás con
leche y beberás vino, pero mi hija se lavará con agua y también lo beberá.»
La niña fue directamente a casa y le contó a su padre lo que la mujer
había dicho.
¿Qué hago? —respondió—. El matrimonio es un éxito o un fracaso.
Por último, estando indeciso y no pudiendo decidirse, se quitó la bota
y, entregándosela a su hija, dijo:
«Toma esta bota que tiene un agujero en la suela, cuélgala de un clavo
en el pajar y échale agua. Si retiene agua, me casaré de nuevo, pero si no,
no». La muchacha obedeció, pero el agua llenó el agujero y la bota se llenó
hasta arriba. Así que fue a contarle el resultado a su padre. Él se levantó y
fue a comprobarlo, y al comprobar que era cierto y no había error, aceptó su
destino, le propuso matrimonio a la viuda y se casaron al instante.
A la mañana siguiente de la boda, cuando las dos muchachas despertaron,
la hija del hombre tenía leche para lavarse y vino para beber; pero la hija de
la mujer solo tenía agua para lavarse y beber. A la segunda mañana, la hija del
hombre también tenía agua para lavarse y beber. Y a la tercera mañana, la hija
del hombre tenía agua para lavarse y beber, y la hija de la mujer tenía leche
para lavarse y vino para beber; y así continuó desde entonces. La mujer odiaba
a su hijastra con todo su corazón e hizo todo lo posible por amargarle la vida.
Estaba celosa a más no poder, porque la muchacha era tan hermosa y encantadora,
mientras que su propia hija era fea y repulsiva.
Un día de invierno en que había una fuerte helada y la montaña y el
valle estaban cubiertos de nieve, la mujer hizo un vestido de papel y, llamando
a la niña, le dijo:
'¡Ponte este vestido y ve al bosque a buscarme una cesta de fresas!'
—Que Dios nos ayude —respondió su hijastra—. Las fresas no crecen en
invierno; la tierra está helada y la nieve lo ha cubierto todo. ¿Y por qué me
has enviado con un vestido de papel? Hace tanto frío afuera que se me hiela el
aliento; el viento silbará a través de mi vestido y las zarzas me lo arrancarán
del cuerpo.
—¡Cómo te atreves a contradecirme! —dijo su madrastra—. Vete de
inmediato y no vuelvas a aparecer hasta que hayas llenado la cesta de fresas.
Luego le dio un trozo de pan duro y le dijo:
«Esto te bastará por hoy», pensó para sí: «La niña seguramente morirá de
hambre y de frío afuera, y no tendré que preocuparme más por ella».
La niña fue tan obediente que se puso el vestido de papel y salió con su
canastita. No había nada más que nieve por todas partes, y ni una brizna de
hierba verde se veía por ninguna parte. Al llegar al bosque, vio una casita, y
de ella se asomaron tres enanitos. Les deseó buenos días y llamó modestamente a
la puerta. La llamaron para que entrara, así que entró y se sentó junto al
fuego, deseando calentarse y desayunar. Los enanitos dijeron enseguida:
«¡Dennos un poco de su comida!».
«Con mucho gusto», dijo y, partiendo el pan en dos, les dio la mitad.
Luego le preguntaron qué hacía en pleno invierno con ese fino vestido.
«Oh», respondió ella, «me han enviado a buscar una cesta llena de fresas
y no me atrevo a volver a aparecer por casa hasta que las traiga conmigo».
Cuando terminó su pan, le dieron una escoba y le dijeron que barriera la
nieve de la puerta trasera. En cuanto salió de la habitación para hacerlo, los
tres hombrecitos deliberaron sobre qué recompensa le darían por ser tan dulce y
buena, y por compartir su último mendrugo con ellos.
El primero dijo: "Cada día será más bonita".
El segundo: “Cada vez que abra la boca caerá una pieza de oro”.
Y el tercero: “Un rey vendrá y se casará con ella”.
Mientras tanto, la niña hacía lo que le habían pedido los Enanitos y
barría la nieve de la puerta trasera. ¿Y qué creen que encontró allí? Montones
de fresas maduras y finas que resaltaban de un rojo oscuro contra la nieve
blanca. Recogió con alegría las suficientes para llenar su cesta, agradeció a
los hombrecitos su amabilidad, les estrechó la mano y corrió a casa a llevarle
a su madrastra lo que le había pedido. Cuando entró y dijo: «Buenas noches»,
una moneda de oro cayó de su boca. Entonces contó lo que le había sucedido en
el bosque, y a cada palabra le caían monedas de oro de la boca, de modo que la
habitación pronto se llenó de ellas.
«Seguro que tiene más dinero que ingenio para derrochar oro de esa
manera», dijo su hermanastra, pero en el fondo sentía muchos celos y decidió
que ella también iría al bosque a buscar fresas. Pero su madre se negó a
dejarla ir, diciendo:
«Querido hijo, hace demasiado frío; podrías morir congelado».
Pero la muchacha no la dejó en paz, por lo que finalmente se vio
obligada a ceder, pero insistió en que se pusiera una hermosa capa de piel, y
le dio pan, mantequilla y pasteles para comer en el camino.
La niña fue directa a la casita del bosque, y como antes, los tres
hombrecitos la observaban desde la ventana. No les hizo caso, y sin siquiera
decir «Con su permiso», entró en la habitación, se sentó junto al fuego y
empezó a comer pan con mantequilla y pasteles.
«¡Dadnos un poco!», gritaron los enanos.
Pero ella respondió: "No, no lo haré, apenas es suficiente para mí;
así que espera a que te dé algo".
Cuando terminó de comer dijeron:
'Hay una escoba para ti, ve y limpia nuestra puerta trasera.'
—Ya me encargaré yo misma —respondió ella con rudeza—. Háganlo ustedes
mismos; no soy su sirvienta.
Al ver que no pensaban darle nada, salió de la casa con muy mal humor.
Entonces los tres hombrecitos deliberaron sobre qué hacer con ella, pues era
tan mala y tenía un corazón tan malvado y codicioso que les escatimaba a todos
su buena fortuna.
El primero dijo: "Cada día será más fea".
El segundo: “Cada vez que hable, un sapo saltará de su boca”.
Y el tercero: "Morirá una muerte muy miserable".
La niña buscó fresas, pero no encontró ninguna, y regresó a casa de muy
mal humor. Cuando abrió la boca para contarle a su madre lo que le había
sucedido en el bosque, un sapo saltó, y todos quedaron muy disgustados con
ella.
Entonces la madrastra, más furiosa que nunca, no hizo más que tramar
travesuras contra la hija del hombre, que cada día se volvía más hermosa.
Finalmente, un día, la malvada mujer tomó una olla grande, la puso al fuego y
hirvió hilo en ella. Cuando estuvo bien escaldado, se lo colgó al hombro a la
pobre niña y, dándole un hacha, le ordenó que abriera un agujero en el río
helado y enjuagara el hilo. Su hijastra obedeció como de costumbre y fue a
abrir un agujero en el hielo. Mientras escurría el hilo, pasó un magnífico
carruaje, y el Rey estaba sentado dentro. El carruaje se detuvo, y el Rey le
preguntó:
«Hijo mío, ¿quién eres y qué haces aquí?»
«Soy solo una pobre muchacha», respondió, «y estoy enjuagando mi lana en
el río». Entonces el Rey sintió lástima por ella, y al verla tan hermosa, dijo:
'¿Quieres venir conmigo?'
«Con mucho gusto», respondió ella, porque sabía con cuánta alegría
dejaría a su madrastra y a su hermana, y lo felices que estarían ellas de
librarse de ella.
Así que subió al carruaje y se marchó con el Rey. Al llegar a su
palacio, la boda se celebró con gran esplendor. Todo resultó tal como lo habían
anunciado los tres enanitos. Un año después, la Reina dio a luz a un niño.
Cuando su madrastra se enteró de su buena fortuna, fue al palacio con su hija
de visita y se instaló allí. Un día, cuando el Rey estaba fuera y no había
nadie cerca, la malvada mujer agarró a la Reina por la cabeza, y la hija por
los talones, y la sacaron de la cama y la arrojaron por la ventana al arroyo
que corría por debajo. Entonces la madrastra acostó a su fea hija en el lugar
de la Reina y la cubrió con la ropa, para que no se viera nada de ella. Cuando
el Rey llegó a casa y quiso hablar con su esposa, la mujer gritó:
¡Tranquilo, tranquilo! Esto no servirá de nada; tu esposa está muy
enferma, debes dejarla descansar todo el día. El Rey no sospechó nada malo y no
regresó hasta la mañana siguiente. Cuando habló con su esposa y ella le
respondió, en lugar de la moneda de oro de siempre, un sapo saltó de su boca.
Entonces preguntó qué significaba, y la anciana le dijo que solo era debilidad
y que pronto se recuperaría.
Pero esa misma tarde, el pinche vio un pato nadando por el canalón y
dijo al pasar:
—¿Qué dice el Rey? ¿
Está despierto o duerme bien?
Y al no recibir respuesta, continuó:
'¿Y todos mis invitados están durmiendo?'
Y el pinche respondió:
"Sí, todos y cada uno de ellos duermen profundamente".
Entonces el Pato continuó:
'¿Y qué pasa con mi querido bebé?'
y él respondió:
"Oh, duerme profundamente, no temas."
Entonces el Pato asumió la forma de la Reina, subió a la habitación del
niño, lo arropó cómodamente en su cuna y luego nadó de vuelta por la cuneta,
con la apariencia de un Pato. Esto se repitió durante dos noches, y en la
tercera el Pato le dijo al pinche:
'Ve y dile al Rey que blanda su espada tres veces sobre mí en el
umbral.'
El pinche hizo lo que le ordenó la criatura, y el rey llegó con su
espada y la blandió tres veces sobre el ave, y ¡he aquí! su esposa estaba
frente a él una vez más, viva y tan floreciente como siempre.
El Rey se regocijó mucho, pero mantuvo a la Reina escondida hasta el
domingo en que el niño sería bautizado. Después del bautizo, dijo:
'¿Qué castigo merece quien saca a otro de la cama y lo arroja, según el
caso, al agua?'
Entonces la malvada madrastra respondió:
"No hay mejor destino que ser metido en un barril forrado de clavos
afilados y ser arrojado en él colina abajo hasta el agua".
«Has pronunciado tu propia sentencia», dijo el Rey; y ordenó que se
hiciera un barril forrado con clavos afilados, y en él metió a la anciana
malvada y a su hija. Luego lo aseguraron firmemente, y el barril rodó colina
abajo hasta que cayó al río. [19]
[19] Grimm.
DAPPLEGRIM
Había una vez una pareja de ricos que tenían doce hijos, y cuando el
menor creció, ya no quería quedarse en casa, sino salir a buscar fortuna. Sus
padres dijeron que lo consideraban muy rico en casa y que sería bienvenido a
quedarse con ellos; pero él no podía descansar y dijo que debía irse, así que
finalmente tuvieron que darle permiso. Después de haber caminado un largo
camino, llegó al palacio de un rey. Allí pidió un lugar y lo consiguió.
Ahora bien, la hija del rey de aquel país había sido raptada a las
montañas por un trol, y el rey no tenía más hijos, y por esta causa, tanto él
como todo su pueblo estaban sumidos en la tristeza y la aflicción. El rey había
prometido a la princesa y la mitad de su reino a quien pudiera liberarla; pero
no hubo nadie que pudiera hacerlo, aunque muchos lo intentaron. Así que, cuando
el joven llevaba allí aproximadamente un año, quiso volver a casa para visitar
a sus padres; pero al llegar, sus padres habían muerto, y sus hermanos se
habían repartido todas las posesiones de sus padres, de modo que no le quedó
nada en absoluto.
«¿Entonces no recibiré nada de mi herencia?», preguntó el joven.
—¿Quién iba a saber que seguías vivo, tú que has sido un vagabundo
durante tanto tiempo? —respondieron los hermanos—. Sin embargo, hay doce yeguas
en las colinas que aún no hemos repartido, y si quieres que te las den, puedes
quedártelas.
Así que el joven, muy contento con esto, les dio las gracias y enseguida
partió hacia la colina donde pastaban las doce yeguas. Cuando llegó allí y las
encontró, cada yegua tenía su potro, y junto a una de ellas había también un
potro grande, gris, tan lustroso que volvía a brillar.
«¡Bien, mi pequeño potrillo, eres un buen muchacho!», dijo el joven.
—Sí, pero si matas a todos los demás potrillos para que yo pueda mamar
de todas las yeguas durante un año, verás qué grande y guapo seré entonces
—dijo el potrillo.
Así lo hizo el joven: mató a los doce potros y luego regresó.
Al año siguiente, cuando regresó a casa para cuidar de sus yeguas y del
potro, éste estaba tan gordo como podía estarlo, y su pelaje brillaba con
esplendor, y era tan grande que el muchacho tuvo la mayor dificultad para
subirse a su lomo, y cada una de las yeguas tenía otro potro.
«Bueno, es muy evidente que no he perdido nada al dejarte mamar todas
mis yeguas», dijo el muchacho al añojo; «pero ahora ya eres lo suficientemente
grande y debes venir conmigo».
—No —dijo el potro—, tengo que quedarme aquí un año más; mataré a los
doce potrillos y entonces podré mamar de todas las yeguas también este año, y
verás lo grande y guapo que estaré en verano.
Así lo hizo el joven otra vez, y cuando subió a la colina el año
siguiente para cuidar su potro y las yeguas, cada una de las yeguas tuvo su
potro otra vez; pero el potro moteado era tan grande que cuando el muchacho
quiso tocarle el cuello para ver qué tan gordo estaba, no pudo alcanzarlo, era
tan alto y era tan brillante que la luz se reflejaba en su pelaje.
—Eras grande y guapo el año pasado, mi potro, pero este año estás mucho
más guapo —dijo el joven—. En toda la corte del Rey no se encuentra un caballo
como ese. Pero ahora te irás conmigo.
—No —repitió el potro moteado—; aquí debo quedarme un año más. Solo mata
a los doce potrillos otra vez, para que pueda amamantar a las yeguas también
este año, y luego ven a verme en verano.
Así lo hizo el joven: mató a todos los potrillos y luego regresó a casa.
Pero al año siguiente, cuando regresó para cuidar del potro moteado y
las yeguas, quedó horrorizado. Nunca imaginó que un caballo pudiera llegar a
ser tan grande y desgarbado, pues el caballo moteado tenía que echarse a cuatro
patas para que el joven pudiera subirse a él, y era muy difícil hacerlo incluso
tumbado, y era tan rollizo que su pelaje brillaba como un espejo. Esta vez, el
caballo moteado no se negó a irse con el joven, así que lo montó, y cuando
regresó cabalgando a casa con sus hermanos, todos se dieron la mano y se
santiguaron, pues nunca en su vida habían visto ni oído hablar de un caballo
como ese.
«Si me consigues las mejores herraduras para mi caballo, y la silla de
montar y la brida más magníficas que se puedan encontrar», dijo el joven,
«podrás tener mis doce yeguas tal como están en la colina, y además sus doce
potros». Porque este año también cada yegua tuvo su potro. Los hermanos
estuvieron de acuerdo; así que el muchacho consiguió unas herraduras para su
caballo que hacían volar los palos y las piedras mientras cabalgaba por las
colinas, y una silla de montar y una brida tan doradas que se veían brillar y
relumbrar desde lejos.
—Y ahora iremos al palacio del rey —dijo Dapplegrim (así se llamaba el
caballo)—, pero ten en cuenta que debes pedirle al rey un buen establo y
excelente forraje para mí.
Así que el muchacho prometió no olvidarlo. Cabalgó hasta el palacio, y
es fácil comprender que con semejante caballo no tardó mucho en llegar.
Cuando llegó allí, el Rey estaba de pie en la escalera, ¡y cómo miraba
fijamente al hombre que se acercaba a caballo!
«No», dijo, «nunca en mi vida he visto un hombre así y un caballo así».
Y cuando el joven preguntó si podía tener un lugar en el palacio del
Rey, el Rey estaba tan encantado que podría haber bailado en los escalones
donde estaba parado, y allí mismo le dijeron al muchacho que debería tener un
lugar.
«Sí; pero necesito tener un buen establo y excelente forraje para mi
caballo», dijo.
Entonces le dijeron que debía tener heno dulce y avena, y tanta como el
caballo moteado quisiera, y todos los demás jinetes tuvieron que sacar sus
caballos del establo para que Dapplegrim pudiera estar solo y realmente tuviera
mucho espacio.
Pero esto no duró mucho, pues los demás miembros de la Corte Real
sintieron envidia del muchacho, y no habrían hecho nada malo si se hubieran
atrevido. Finalmente, se les ocurrió contarle al Rey que el joven había dicho
que, si quería, podría rescatar a la Princesa que el Troll se había llevado a
la montaña hacía mucho tiempo.
El Rey llamó inmediatamente al muchacho a su presencia y le dijo que le
habían informado que había dicho que estaba en su poder rescatar a la Princesa,
así que ahora debía hacerlo. Si lo conseguía, sin duda sabía que el Rey había
prometido a su hija y la mitad del reino a quien la liberara, promesa que
cumpliría fiel y honorablemente, pero que si fallaba, sería condenado a muerte.
El joven negó haber dicho eso, pero todo fue en vano, pues el Rey hacía oídos
sordos a todas sus palabras; así que no le quedaba más remedio que decir que lo
intentaría.
Bajó al establo, muy triste y lleno de inquietud. Entonces Dapplegrim le
preguntó por qué estaba tan preocupado, y el joven se lo contó, diciendo que no
sabía qué hacer, «porque liberar a la Princesa era absolutamente imposible».
—Oh, pero podría hacerse —dijo Dapplegrim—. Te ayudaré; pero primero
debes herrarme bien. Debes pedir diez libras de hierro y doce libras de acero
para herrar, y un herrero para martillar y otro para sujetar.
Así lo hizo el joven, y nadie le dijo que no. Consiguió el hierro, el
acero y los herreros, y así, Rucio quedó bien calzado. Cuando salió del palacio
del rey, una nube de polvo se levantó tras él. Pero al llegar a la montaña a la
que habían llevado a la princesa, la dificultad residió en ascender la
escarpada pared de roca por la que debía subir a la montaña que se extendía más
allá, pues la roca se erguía verticalmente, tan empinada como el muro de una
casa y lisa como una lámina de vidrio. La primera vez que el joven lo intentó,
logró ascender un poco por el precipicio, pero entonces las dos patas
delanteras de Rucio resbalaron, y caballo y jinete cayeron con un estruendo
como de trueno entre las montañas. La siguiente vez que lo intentó, logró
ascender un poco más, pero entonces una de las patas delanteras de Rucio
resbaló, y se desplomaron con el sonido de un derrumbe. Pero la tercera vez,
Dapplegrim dijo: «Ahora debemos demostrar lo que podemos hacer», y lo intentó
una vez más hasta que las piedras se alzaron hasta el cielo, y así se
levantaron. Entonces el muchacho se adentró en la hendidura de la montaña a
todo galope y alcanzó a la Princesa en su silla de montar, y luego volvió a
salir antes de que el Troll tuviera tiempo de levantarse, y así la Princesa
quedó libre.
Cuando el joven regresó al palacio, el Rey estaba feliz y encantado de
recuperar a su hija, como es fácil creer, pero de alguna manera la gente de la
Corte lo había manipulado tanto que también estaba enojado con el muchacho. «Te
agradeceré que hayas liberado a mi Princesa», dijo, cuando el joven entró en
palacio con ella y estaba a punto de irse.
Ella debería ser mi princesa tanto como lo es tuya ahora, porque eres un
hombre de palabra', dijo el joven.
—Sí, sí —dijo el Rey—. La tendrás, como te he dicho; pero primero debes
hacer que el sol brille en mi palacio.
Porque había una colina grande y alta afuera de las ventanas que cubría
tanto el palacio que el sol no podía brillar.
—Eso no formaba parte de nuestro trato —respondió el joven—. Pero como
nada de lo que diga te conmoverá, supongo que tendré que hacer lo mejor que
pueda, por la Princesa que tendré.
Entonces bajó de nuevo a ver a Dapplegrim y le contó lo que el Rey
deseaba, y Dapplegrim pensó que podría hacerse fácilmente; pero primero que
todo necesitaba zapatos nuevos, y para hacerlos debían destinarse diez libras
de hierro y doce libras de acero, y también eran necesarios dos herreros, uno
para martillar y otro para sostener, y entonces sería muy fácil hacer que el
sol brillara en el palacio del Rey.
El muchacho pidió estas cosas y las obtuvo al instante, pues el Rey
pensó que, por vergüenza que fuera, no podría negarse a dárselas, así que Rucio
consiguió zapatos nuevos, y eran buenos. El joven se sentó sobre él, y una vez
más prosiguieron su camino, y por cada salto que Rucio daba, la colina se
hundía quince codos en la tierra, y así continuaron hasta que no quedó colina
alguna que el Rey pudiera ver.
Cuando el joven bajó de nuevo al palacio del Rey, le preguntó si la
Princesa no sería suya por fin, pues ya nadie podía decir que el sol no
brillaba en el palacio. Pero los demás en el palacio habían vuelto a incitar al
Rey, y este respondió que el joven debía tenerla, y que nunca había tenido esa
intención; pero que primero debía conseguirle un caballo tan bueno para ir a la
boda como el que él tenía. El joven dijo que el Rey nunca le había dicho que
hiciera eso, y que le parecía que ya se había ganado a la Princesa; pero el Rey
se mantuvo firme en su palabra, y si el joven no podía hacerlo, perdería la
vida, dijo el Rey. El joven bajó de nuevo al establo, muy triste y afligido,
como cualquiera puede imaginar. Entonces le dijo a Dapplegrim que el Rey le había
exigido que consiguiera para la Princesa un caballo de novia tan bueno como el
que tenía el novio, o perdería la vida. «Pero eso no será nada fácil», dijo,
«ya que no se puede encontrar a nadie igual en todo el mundo».
—Sí, hay uno que me hace justicia —dijo Dapplegrim—. Pero no será fácil
conseguirlo, pues está bajo tierra. De todos modos, lo intentaremos. Ahora
debes ir al Rey y pedirle zapatos nuevos para mí, y para ellos necesitamos diez
libras de hierro, doce libras de acero y dos herreros, uno para martillar y
otro para sujetar, pero asegúrate de que los ganchos estén bien afilados. Y
también debes pedir doce barriles de centeno, doce bueyes sacrificados que
llevemos, y los doce cueros de buey con mil doscientas púas en cada uno; todo
esto debemos tener, así como un barril de alquitrán con doce toneladas de
alquitrán dentro. El joven fue al Rey y le pidió todo lo que Dapplegrim le
había dicho, y una vez más, como el Rey pensó que sería una vergüenza
negárselos, los obtuvo todos.
Entonces montó a Dapplegrim y se alejó de la corte, y después de haber
cabalgado durante mucho, mucho tiempo por colinas y páramos, Dapplegrim
preguntó: "¿Oyes algo?"
«Sí; hay un silbido tan terrible en el aire que creo que me estoy
alarmando», dijo el joven.
—Son todos los pájaros salvajes del bosque que vuelan por ahí; los
enviaron para detenernos —dijo Dapplegrim—. Pero solo haz un agujero en los
sacos de maíz, y estarán tan ocupados con el maíz que se olvidarán de nosotros.
El joven lo hizo. Hizo agujeros en los sacos de maíz, de modo que la
cebada y el centeno se extendieron por todos lados, y todas las aves silvestres
del bosque acudieron en tal cantidad que oscurecieron el sol. Pero al ver el
maíz, no pudieron contenerse, sino que volaron hacia abajo y comenzaron a
rascar y picotear el maíz y el centeno, y finalmente comenzaron a pelearse
entre ellos, olvidándose por completo del joven y del rucio, sin hacerles daño.
Y entonces el joven siguió cabalgando durante mucho, mucho tiempo, sobre
colinas y valles, sobre lugares rocosos y pantanos, y entonces Dapplegrim
comenzó a escuchar de nuevo y le preguntó al joven si oía algo ahora.
«Sí; ahora oigo un crujido y un estruendo tan espantoso en el bosque por
todos lados que creo que voy a tener mucho miedo», dijo el joven.
«Son todas las fieras del bosque», dijo Dapplegrim; «las han enviado
para detenernos. Pero si tiras los doce cadáveres de los bueyes, estarán tan
ocupados con ellos que se olvidarán por completo de nosotros». Así que el joven
tiró los cadáveres de los bueyes, y entonces acudieron todas las fieras del
bosque: osos, lobos, leones y bestias temibles de todo tipo. Pero al ver los
cadáveres de los bueyes, empezaron a pelear por ellos hasta que la sangre
corrió, y se olvidaron por completo de Dapplegrim y del joven.
Así que el joven siguió cabalgando y muchas fueron las nuevas escenas
que vio, pues viajar a lomos de Dapplegrim no era viajar lentamente, como se
puede imaginar, y entonces Dapplegrim relinchó.
«¿Oyes algo?», dijo.
—Sí; oí algo así como un potro relinchando con toda claridad a lo lejos
—respondió el joven.
—Es un potro adulto —dijo Dapplegrim—, si lo oyes tan claramente cuando
está tan lejos de nosotros.
Así que siguieron viajando un buen rato, y vieron una escena tras otra.
Entonces Dapplegrim volvió a relinchar.
«¿Oyes algo ahora?», dijo.
«Sí; ahora lo oí con toda claridad y relinchó como un caballo adulto»,
respondió el joven.
—Sí, y lo oirás de nuevo muy pronto —dijo Dapplegrim—; y entonces oirás
qué voz tiene. Así que siguieron viajando por muchos más terrenos, y entonces
Dapplegrim relinchó por tercera vez; pero antes de que pudiera preguntarle al
joven si había oído algo, se oyó un relincho tan fuerte al otro lado del páramo
que el joven pensó que las colinas y las rocas se harían pedazos.
—¡Ya está aquí! —dijo Dapplegrim—. ¡Rápido, échame encima los cueros de
buey con púas, las doce toneladas de brea por el campo y súbete a ese gran
abeto! Cuando llegue, le saldrá fuego por las narices, y entonces la brea se
incendiará. Ahora, fíjate en lo que te digo: si la llama sube, gano, y si se
hunde, fracaso; pero si ves que gano, échale la brida, que debes quitarme, por
encima de la cabeza, y entonces se volverá muy manso.
Justo cuando el joven había arrojado todas las pieles con púas sobre
Dapplegrim, y la brea sobre el campo, y había subido sano y salvo al abeto,
llegó un caballo con llamas saliendo de sus narices, y la brea se incendió en
un instante; y Dapplegrim y el caballo comenzaron a luchar hasta que las
piedras saltaron al cielo. Mordían, y luchaban con sus patas delanteras y
traseras, y a veces el joven los miraba. Y a veces miraba la brea, pero al
final las llamas comenzaron a elevarse, pues dondequiera que el extraño caballo
mordía o dondequiera que pateaba, golpeaba las púas de las pieles, y finalmente
tuvo que ceder. Al ver esto, el joven no tardó en bajar del árbol y ponerle la
brida sobre la cabeza al caballo, y entonces se volvió tan manso que parecía
haber sido guiado por una cuerda delgada.
Este caballo también era moteado, y tan parecido a Dapplegrim que nadie
podía distinguirlo. El joven se montó en el caballo moteado que había capturado
y cabalgó de vuelta al palacio del rey, con Dapplegrim corriendo suelto a su
lado. Cuando llegó, el rey estaba afuera, en el patio.
—¿Puedes decirme cuál es el caballo que he atrapado y cuál es el que
tenía antes? —preguntó el joven—. Si no puedes, creo que tu hija es mía.
El Rey fue y miró ambos caballos moteados; miró hacia arriba y miró
hacia abajo, miró hacia adelante y miró hacia atrás, pero no había ni un pelo
de diferencia entre los dos.
—No —dijo el Rey—; eso no te lo puedo decir, y como has conseguido un
caballo nupcial tan espléndido para mi hija, la tendrás; pero primero debemos
hacer una prueba más, solo para ver si estás destinado a tenerla. Ella se
esconderá dos veces, y luego tú te esconderás dos veces. Si logras encontrarla
cada vez que se esconde, y si ella no te encuentra en tus escondites, entonces
está predestinado, y tendrás a la Princesa.
—Eso tampoco estaba en nuestro acuerdo —dijo el joven—. Pero haremos
esta prueba, ya que así debe ser.
Así que la hija del rey debía esconderse primero.
Luego se transformó en pato y se quedó nadando en un lago que estaba
justo afuera del palacio. Pero el joven bajó al establo y le preguntó a
Dapplegrim qué había hecho.
—Oh, todo lo que tienes que hacer es tomar tu arma, bajar al agua y
apuntar al pato que está nadando allí, y pronto se descubrirá a sí mismo —dijo
Dapplegrim.
El joven agarró su arma y corrió hacia el lago. «Le voy a disparar a ese
pato», dijo, y empezó a apuntar.
—¡Oh, no, querido amigo, no dispares! Soy yo —dijo la Princesa. Así que
la había encontrado una vez.
La segunda vez la Princesa se transformó en pan y se tendió en la mesa
entre otros cuatro panes; y era tan parecida a los otros panes que nadie podía
ver ninguna diferencia entre ellos.
Pero el joven volvió a bajar al establo donde estaba Dapplegrim y le
dijo que la Princesa se había escondido otra vez y que no tenía la menor idea
de qué había sido de ella.
'Oh, simplemente toma un cuchillo de pan muy grande, afílalo y haz como
si fueras a cortar directamente el tercero de los cuatro panes que están sobre
la mesa de la cocina en el palacio del Rey; cuéntalos de derecha a izquierda y
pronto la encontrarás', dijo Dapplegrim.
Así que el joven subió a la cocina y empezó a afilar el cuchillo de pan
más grande que encontró; luego agarró el tercer pan por el lado izquierdo y lo
afiló como si quisiera cortarlo en dos. «Tomaré un trocito de este pan para
mí», dijo.
—No, querido amigo, no cortes, soy yo —repitió la princesa; así la había
encontrado por segunda vez.
Y ahora le tocaba a él esconderse; pero Dapplegrim le había dado tan
buenas instrucciones que no fue fácil encontrarlo. Primero se transformó en
tábano y se escondió en la fosa nasal izquierda de Dapplegrim. La Princesa
anduvo husmeando y buscando por todas partes, por todas partes, y también quiso
entrar en el establo de Dapplegrim, pero él empezó a morder y patear tanto que
le dio miedo ir allí y no pudo encontrar al joven. «Bueno», dijo, «como no
puedo encontrarte, debes mostrarte». Ante lo cual el joven apareció de
inmediato, de pie en el suelo del establo.
Dapplegrim le dijo lo que debía hacer la segunda vez, y él se convirtió
en un terrón, atascándose entre el casco y la herradura de la pata delantera
izquierda de Dapplegrim. Una vez más, la hija del Rey buscó por todas partes,
dentro y fuera, hasta que por fin llegó al establo y quiso entrar en el pesebre
junto a Dapplegrim. Así que esta vez él la dejó entrar, y ella miró a su
alrededor, pero no pudo mirar bajo sus cascos, pues se mantenía demasiado firme
sobre sus patas, y no pudo encontrar al joven.
—Bueno, tendrás que mostrarme dónde estás tú mismo, porque no puedo
encontrarte —dijo la Princesa, y en un instante el joven estaba de pie a su
lado en el suelo del establo.
«¡Ahora eres mía!», le dijo a la Princesa.
«Ahora puedes ver que está predestinado que ella sea mía», le dijo al
Rey.
—Sí, así está predestinado —dijo el Rey—. Así que lo que tiene que ser,
tiene que ser.
Entonces todo se preparó para la boda con gran esplendor y prontitud, y
el joven cabalgó a la iglesia en Dapplegrim, y la hija del Rey en el otro
caballo. Así que todos debían saber que no tardarían mucho en llegar. [20]
[20] De J. Moe.
EL CANARIO ENCANTADO
I
Érase una vez, durante el reinado del rey Cambrino, un señor en Avesnes,
el hombre más agraciado —y con esto quiero decir, el más corpulento— de todo
Flandes. Comía cuatro veces al día, dormía doce horas de las veinticuatro, y lo
único que hacía era disparar a pajarillos con su arco y flecha.
Aún así, a pesar de toda su práctica, disparaba muy mal; estaba tan
gordo y pesado que, como cada día engordaba más, al final se vio obligado a
dejar de caminar y a ser arrastrado en una silla de ruedas; la gente se burlaba
de él y le daba el nombre de Lord Tubby.
Ahora bien, el único problema que tenía Lord Tubby era su hijo, a quien
amaba mucho, aunque no se parecían en nada, pues el joven Príncipe estaba
flacucho como un cuco. Y lo que más le irritaba era que, aunque las jóvenes de
todas sus tierras hacían todo lo posible por enamorarlo, él no tenía nada que
decir a ninguna de ellas y le dijo a su padre que no quería casarse.
En lugar de charlar con ellas al anochecer, vagaba por el bosque,
susurrándole a la luna. No es de extrañar que las jóvenes lo consideraran muy
extraño, pero por eso lo apreciaban aún más; y como al nacer había recibido el
nombre de Désiré, todas lo llamaban d'Amour Désiré.
¿Qué te pasa? —le decía a menudo su padre—. Tienes todo lo que puedas
desear: una buena cama, buena comida y toneles llenos de cerveza. Lo único que
quieres, para engordar como un cerdo, es una esposa que te traiga tierras
extensas y ricas. Así que cásate y serás completamente feliz.
—No pido nada mejor que casarme —respondió Désiré—, pero nunca he visto
una mujer que me guste. Todas las chicas aquí son rosa y blanca, y estoy harto
de sus eternos lirios y rosas.
—¡Dios mío! —exclamó Tubby—. ¿Acaso quieres casarte con una negra y
darme nietos feos como monos y estúpidos como búhos?
—No, padre, nada de eso. Pero debe haber mujeres en algún lugar del
mundo que no sean ni rosa ni blanca, y te digo de una vez que no me casaré
hasta encontrar una que sea exactamente de mi agrado.
II
Algún tiempo después, sucedió que el Prior de la Abadía de Saint Amand
envió al Señor de Avesnes una cesta de naranjas, con una carta bellamente
escrita diciendo que estas frutas doradas, entonces desconocidas en Flandes,
venían directamente de una tierra donde siempre brillaba el sol.
Esa noche, Tubby y su hijo comieron las manzanas doradas en la cena y
pensaron que estaban deliciosas.
A la mañana siguiente, al amanecer, Désiré bajó al establo y ensilló su
hermoso caballo blanco. Luego, vestido para el viaje, se acercó a la cama de
Tubby y lo encontró fumando su primera pipa.
—Padre —dijo con gravedad—, he venido a despedirme. Anoche soñé que
caminaba por un bosque, donde los árboles estaban cubiertos de manzanas
doradas. Cogí una y, al abrirla, apareció una hermosa princesa de piel dorada.
Esa es la esposa que quiero, y voy a buscarla.
El señor de Avesnes quedó tan asombrado que dejó caer su pipa al suelo;
luego se divirtió tanto con la idea de que su hijo se casara con una mujer
amarilla y encerrada dentro de una naranja, que estalló en carcajadas.
Désiré esperó a que se callara de nuevo para despedirse; pero como su
padre seguía riendo sin parar, el joven le tomó la mano, la besó con ternura,
abrió la puerta y, en un abrir y cerrar de ojos, llegó al pie de la escalera.
Subió ágilmente a su caballo y estaba a una milla de casa antes de que Tubby
dejara de reír.
—¡Una mujer amargada! ¡Debe estar loco! ¡Vale para un chaleco de fuerza!
—gritó el buen hombre cuando pudo hablar—. ¡Aquí! ¡Rápido! ¡Traedmelo!
Los sirvientes montaron en sus caballos y siguieron al Príncipe; pero
como no sabían qué camino había tomado, fueron por todos lados menos el
correcto, y en lugar de traerlo de vuelta, regresaron ellos mismos cuando
oscureció, con sus caballos cansados y cubiertos de polvo.
III
Cuando Désiré creyó que ya no podían atraparlo, puso su caballo al paso,
como un hombre prudente que sabe que tiene mucho que recorrer. Así viajó
durante muchas semanas, pasando por pueblos, ciudades, montañas, valles y
llanuras, pero siempre hacia el sur, donde cada día el sol parecía más caliente
y brillante.
Por fin, un día, al atardecer, Désiré sintió el calor del sol tan
intenso que creyó estar cerca del lugar de su sueño. En ese momento, se
encontraba cerca de la esquina de un bosque donde se alzaba una pequeña cabaña,
ante cuya puerta su caballo se detuvo por sí solo. Un anciano de barba blanca
estaba sentado en el umbral disfrutando del aire fresco. El Príncipe se apeó
del caballo y pidió permiso para descansar.
«Entra, joven amigo», dijo el anciano; «mi casa no es grande, pero es lo
suficientemente grande para albergar a un extraño».
El viajero entró, y su anfitrión le ofreció una comida sencilla. Cuando
su hambre quedó saciada, el anciano le dijo:
Si no me equivoco, vienes de lejos. ¿Puedo preguntar adónde vas?
—Te lo diré —respondió Désiré—, aunque seguramente te reirás de mí. Soñé
que en el país del sol había un bosque lleno de naranjos, y que en uno de ellos
encontraría a una bella princesa que sería mi esposa. Es a ella a quien busco.
¿Por qué debería reírme? —preguntó el anciano—. La locura en la juventud
es la verdadera sabiduría. Anda, joven, persigue tu sueño, y si no encuentras
la felicidad que buscas, al menos habrás tenido la felicidad de buscarla.
IV
Al día siguiente, el Príncipe se levantó temprano y se despidió de su
anfitrión.
«El bosque que viste en tu sueño no está lejos de aquí», dijo el
anciano. «Está en lo profundo del bosque, y este camino te llevará allí.
Llegarás a un vasto parque rodeado de altos muros. En medio del parque hay un
castillo, donde habita una horrible bruja que no permite que ningún ser vivo
entre por sus puertas. Detrás del castillo está el naranjal. Sigue el muro
hasta que llegues a una pesada puerta de hierro. No intentes abrirla a la
fuerza, pero engrasa las bisagras con esto», y el anciano le dio una pequeña
botella.
«La puerta se abrirá sola», continuó, «y un perro enorme que custodia el
castillo vendrá hacia ti con la boca abierta, pero lánzale este pastel de
avena. Luego verás a una panadera inclinada sobre su horno caliente. Dale este
cepillo. Por último, encontrarás un pozo a tu izquierda; no olvides tomar la
cuerda del cubo y extenderla al sol. Cuando lo hayas hecho, no entres en el
castillo, sino rodéalo y entra en el naranjal. Luego recoge tres naranjas y
regresa a la puerta lo más rápido que puedas. Una vez fuera, abandona el bosque
por el lado opuesto.»
Ahora, presta atención a esto: pase lo que pase, no abras tus naranjas
hasta que llegues a la orilla de un río o una fuente. De cada naranja saldrá
una princesa, y podrás elegir a la que prefieras como esposa. Una vez hecha tu
elección, ten mucho cuidado de no separarte de tu novia ni un instante, y
recuerda que el peligro que más se debe temer nunca es el peligro que más nos
asusta.
V
Désiré agradeció efusivamente a su anfitrión y tomó el camino que le
indicó. En menos de una hora llegó a la muralla, que era realmente muy alta.
Saltó al suelo, ató su caballo a un árbol y pronto encontró la puerta de
hierro. Entonces sacó su botella y engrasó las bisagras, cuando la puerta se
abrió sola y vio un viejo castillo en su interior. El Príncipe entró con
valentía en el patio.
De repente, oyó unos aullidos feroces, y un perro tan alto como un
burro, con ojos como bolas de billar, se acercó a él, mostrando sus dientes,
que parecían las puntas de un tenedor. Désiré le lanzó el pastel de avena, que
el gran perro devoró al instante, y el joven príncipe siguió su camino en
silencio.
Unos metros más allá, vio un horno enorme, con una boca abierta, al rojo
vivo. Una mujer, alta como un gigante, se inclinaba sobre el horno. Désiré le
dio el cepillo, que ella tomó en silencio.
Luego se acercó al pozo, sacó la cuerda, que estaba medio podrida, y la
extendió al sol.
Finalmente, rodeó el castillo y se adentró en el naranjal. Allí recogió
las tres naranjas más hermosas que encontró y se dirigió a la puerta.
Pero justo en ese momento el sol se oscureció, la tierra tembló y Désiré
oyó una voz que gritaba:
'¡Panadero, panadero, tómalo por los pies y échalo al horno!'
—No —respondió el panadero—; hace mucho que no frego este horno con mi
propia carne. Nunca te has molestado en darme un cepillo; pero
él me ha dado uno, y se irá en paz.
—¡Cuerda, oh cuerda! —gritó de nuevo la voz—. Enróllate alrededor de su
cuello y estrangúlalo.
—No —respondió la cuerda—; me has dejado durante muchos años,
desmoronándome con la humedad. Él me ha tendido al sol. Déjalo ir en paz.
—¡Perro, mi buen perro! —gritó la voz cada vez más enojada—, salta a su
garganta y cómelo.
—No —respondió el perro—; aunque te he servido mucho tiempo, nunca me
has dado pan. Él me ha dado todo lo que he querido. Déjalo ir en paz.
—¡Puerta de hierro, puerta de hierro! —gritó la voz, gruñendo como un
trueno—, cae sobre él y hazlo polvo.
—No —respondió la puerta—; hace cien años que me dejaste oxidada, y él
me ha engrasado. Déjalo ir en paz.
VI
Una vez afuera, el joven aventurero metió sus naranjas en una bolsa que
colgaba de su silla de montar, montó su caballo y salió rápidamente del bosque.
Ahora, como ansiaba ver a las princesas, ansiaba llegar a un río o una
fuente, pero, aunque cabalgó durante horas, no había río ni fuente por ninguna
parte. Aun así, se sentía aliviado, pues sentía que había superado la parte más
difícil de su tarea y que el resto era fácil.
Hacia el mediodía llegó a una llanura arenosa, abrasadora por el sol.
Allí le sobrevino una sed terrible; tomó su calabaza y se la llevó a los
labios.
Pero la calabaza estaba vacía; en la euforia de su alegría, se había
olvidado de llenarla. Siguió cabalgando, luchando con su sufrimiento, pero al
final no pudo soportarlo más.
Se dejó caer al suelo y se tumbó junto a su caballo, con la garganta
ardiendo, el pecho agitado y la cabeza dando vueltas. Ya sentía que la muerte
estaba cerca, cuando sus ojos se posaron en la bolsa por donde asomaban las
naranjas.
El pobre Désiré, que había afrontado tantos peligros para conquistar a
la dama de sus sueños, habría dado en ese momento todas las princesas del
mundo, fueran rosas o doradas, por una sola gota de agua.
«¡Ah!», se dijo. «¡Ojalá estas naranjas fueran fruta de verdad, fruta
tan refrescante como la que comí en Flandes! Y, al fin y al cabo, ¿quién
sabe?».
Esta idea le infundió nueva energía. Tuvo la fuerza para levantarse y
meter la mano en su bolso. Sacó una naranja y la abrió con su cuchillo.
De allí salió volando la canaria más linda que jamás se haya visto.
-Dame algo de beber, me muero de sed, dijo el pájaro dorado.
—Espera un momento —respondió Désiré, tan asombrado que olvidó su propio
sufrimiento; y para calmar al pájaro, tomó una segunda naranja y la abrió sin
pensar en lo que hacía. De ella salió volando otro canario, y también él empezó
a llorar:
«Me muero de sed; dadme algo de beber.»
Entonces el hijo de Tubby vio su locura y mientras los dos canarios
volaban, él se desplomó en el suelo, donde, exhausto por su último esfuerzo,
quedó inconsciente.
VII
Cuando volvió en sí, una agradable sensación de frescor lo envolvió. Era
de noche, el cielo brillaba de estrellas y la tierra estaba cubierta de un
denso rocío.
El viajero, una vez recuperado, montó en su caballo y, al amanecer, vio
un arroyo que danzaba frente a él, se agachó y bebió hasta saciarse.
Apenas tuvo valor para abrir su última naranja. Entonces recordó que la
noche anterior había desobedecido las órdenes del anciano. Quizás su terrible
sed fuera una treta de la astuta bruja, y supongamos que, aunque abriera la
naranja a orillas del arroyo, no encontrara en ella a la princesa que buscaba.
Tomó su cuchillo y lo abrió. ¡Ay!, de él salió volando un pequeño
canario, igual que los demás, que gritó:
«Tengo sed; dame algo de beber.»
Grande fue la decepción de Désiré. Sin embargo, estaba decidido a no
dejar que el pájaro volara, así que tomó un poco de agua en la palma de la mano
y se la acercó al pico.
Apenas bebió el canario, se convirtió en una hermosa joven, alta y
erguida como un álamo, de ojos negros y piel dorada. Désiré nunca había visto a
nadie ni la mitad de hermosa, y la contemplaba encantado.
Por su parte, parecía bastante desconcertada, pero miraba a su alrededor
con ojos felices y no tenía miedo en absoluto de su libertador.
Le preguntó su nombre. Ella respondió que se llamaba Princesa Zizi;
tenía unos dieciséis años, y durante diez de ellos la bruja la había tenido
encerrada en una naranja con forma de canario.
—Bueno, entonces, mi encantadora Zizi —dijo el joven príncipe, que
deseaba casarse con ella—, salgamos rápidamente para escapar de la malvada
bruja.
Pero Zizi quería saber a dónde pensaba llevarla.
«Al castillo de mi padre», dijo.
Montó en su caballo y la tomó delante de él, y, sosteniéndola
cuidadosamente en sus brazos, comenzaron su viaje.
VIII
Todo lo que la Princesa veía era nuevo para ella, y al recorrer
montañas, valles y pueblos, se hacía mil preguntas. Désiré estaba encantada de
responderlas. ¡Es tan maravilloso enseñar a quienes se ama!
Una vez preguntó cómo eran las chicas de su país.
«Son de color rosa y blanco», respondió, «y sus ojos son azules».
—¿Te gustan los ojos azules? —preguntó la Princesa; pero Désiré pensó
que era una buena oportunidad para descubrir lo que había en su corazón, así
que no respondió.
—Y sin duda —continuó la princesa—, una de ellas es tu futura esposa.
Él permaneció en silencio y Zizi se irguió orgullosa.
—No —dijo al fin—. Ninguna de las muchachas de mi país me parece
hermosa, y por eso vine a buscar esposa al país del sol. ¿Me equivoqué, mi
querida Zizi?
Esta vez fue el turno de Zizi de guardar silencio.
IX
Hablando así, se acercaron al castillo. Cuando estaban a unos cuatro
tiros de piedra de las puertas, desmontaron en el bosque, junto a una fuente.
—Mi querida Zizi —dijo el hijo de Tubby—, no podemos presentarnos ante
mi padre como dos personas comunes que regresan de un paseo. Debemos entrar al
castillo con más ceremonia. Espérame aquí, y en una hora volveré con carruajes
y caballos dignos de una princesa.
—No tardes —respondió Zizi y lo observó irse con ojos melancólicos.
Al quedarse sola, la pobre niña empezó a sentir miedo. Estaba sola por
primera vez en su vida, en medio de un espeso bosque.
De repente, oyó un ruido entre los árboles. Temiendo que fuera un lobo,
se escondió en el tronco hueco de un sauce que colgaba sobre la fuente. Era lo
suficientemente grande como para contenerla, pero se asomó y su hermosa cabeza
se reflejó en el agua cristalina.
Entonces apareció, no un lobo, sino una criatura igual de malvada y fea.
Veamos quién era.
incógnita
No lejos de la fuente vivía una familia de albañiles. Quince años antes,
el padre, caminando por el bosque, encontró a una niña abandonada por los
gitanos. La llevó a casa con su esposa, y la buena mujer, compadecida por ella,
la crió junto a sus hijos. Al crecer, la pequeña gitana se destacó mucho más
por su fuerza y astucia que por su sensatez o belleza. Tenía la frente baja,
la nariz chata, labios gruesos, cabello áspero y una piel no dorada como la de
Zizi, sino del color de la arcilla.
Como siempre la molestaban por su tez, se ponía tan ruidosa y enfadada
como un herrerillo. Por eso la llamaban Teta.
El albañil enviaba a menudo a Titty a buscar agua a la fuente, y como
era muy orgullosa y perezosa, a la gitana esto le disgustaba mucho.
Fue ella quien asustó a Zizi al aparecer con su cántaro al hombro. Justo
cuando se agachaba para llenarlo, vio reflejada en el agua la hermosa imagen de
la Princesa.
—¡Qué cara tan bonita! —exclamó—. ¡Debe ser la mía! ¿Cómo pueden
llamarme fea? ¡Soy demasiado bonita para ser su aguadora!
Y diciendo esto, rompió su cántaro y se fue a casa.
«¿Dónde está tu cántaro?», preguntó el albañil.
—Bueno, ¿qué esperabas? El cántaro puede ir muchas veces al pozo...
—Pero al final se rompió. Pues bien, aquí hay un cubo que no se romperá.
La gitana regresó a la fuente y, dirigiéndose una vez más a la imagen de
Zizi, dijo:
—No; ya no pienso ser una bestia de carga. —Y arrojó el cubo tan alto
que se atascó en las ramas de un roble.
"Me encontré con un lobo", le dijo al albañil, "y le
rompí el cubo en la nariz".
El albañil no le hizo más preguntas, pero tomó una escoba y le dio tal
paliza que su orgullo se humilló un poco.
Luego le entregó una vieja lechera de cobre y le dijo:
"Si no lo devuelves completo, tus huesos sufrirán por ello."
XI
Titty se fue a frotarse los costados; pero esta vez no se atrevió a
desobedecer y, muy enfadada, se agachó sobre el pozo. No fue nada fácil llenar
el orinal, que era grande y redondo. No entraba en el pozo, y la gitana tuvo
que intentarlo una y otra vez.
Al final sus brazos se cansaron tanto que cuando logró meter la lata
debajo del agua no tuvo fuerzas para sacarla y rodó hasta el fondo.
Al ver desaparecer la lata, puso una cara tan triste que Zizi, que la
había estado observando todo ese tiempo, estalló en carcajadas.
Titty se dio la vuelta y se dio cuenta del error que había cometido; y
se sintió tan enojada que decidió vengarse de inmediato.
—¿Qué haces ahí, preciosa criatura? —le dijo a Zizi.
—Estoy esperando a mi amado —respondió Zizi; y luego, con una sencillez
muy natural en una muchacha que hacía tan poco tiempo era un canario, contó
toda su historia.
El gitano había visto pasar a menudo al joven Príncipe, con la escopeta
al hombro, cuando perseguía cuervos. Era demasiado fea y andrajosa como para
que él se fijara en ella, pero Titty, por su parte, lo admiraba, aunque pensaba
que quizá fuera un poco más gordo.
¡Caramba! —se dijo—. ¡Así que le gustan las mujeres rubias! ¡Yo también
soy rubia, y si se me ocurriera una manera...!
No tardó mucho en pensar en ello.
—¡Qué! —gritó la astuta Teta—. Vienen con gran pompa a buscarte, ¿y no
te da miedo presentarte ante tantos señores y damas elegantes con el pelo así
suelto? ¡Baja enseguida, pobrecita, y déjame peinarte!
La inocente Zizi bajó enseguida y se quedó junto a Titty. La gitana
empezó a peinarse sus largos mechones castaños, cuando de repente sacó un
alfiler de su corsé y, justo como el herrerillo hunde el pico en las cabezas de
los pardillos y las alondras, Titty clavó el alfiler en la cabeza de Zizi.
Tan pronto como Zizi sintió el pinchazo del alfiler, se convirtió
nuevamente en pájaro y, extendiendo sus alas, voló.
—Qué bien hecho —dijo la gitana—. El Príncipe será astuto si encuentra a
su novia. Y, tras arreglarse el vestido, se sentó en la hierba a esperar a
Désiré.
XII
Mientras tanto, el Príncipe avanzaba tan rápido como su caballo lo
permitía. Estaba tan impaciente que siempre estaba a cincuenta yardas de los
señores y damas enviados por Tubby para traer a Zizi.
Al ver al horrible gitano, quedó mudo de sorpresa y horror.
—¡Ay de mí! —dijo Titty—. ¿Así que no conoces a tu pobre Zizi? Mientras
estabas fuera, la malvada bruja vino y me convirtió en esto. Pero si tan solo
tienes el valor de casarte conmigo, recuperaré mi belleza. Y empezó a llorar
amargamente.
Ahora bien, el bondadoso Désiré era tan bondadoso como valiente.
«Pobre niña», pensó. «Después de todo, no es culpa suya que se haya
vuelto tan fea, es mía. ¡Ay! ¿Por qué no seguí el consejo del viejo? ¿Por qué
la dejé en paz? Y además, de mí depende romper el hechizo, y la quiero
demasiado como para dejarla así».
Así presentó a la gitana a los señores y damas de la Corte,
explicándoles la terrible desgracia que había sucedido a su hermosa novia.
Todas fingieron creerlo y de inmediato las damas vistieron a la falsa
princesa los ricos vestidos que habían traído para Zizi.
Luego la subieron a lo alto de un magnífico palafrén y partieron hacia
el castillo.
Pero desafortunadamente el rico vestido y las joyas solo hicieron que
Titty pareciera aún más fea, y Désiré no pudo evitar sentirse acalorado e
incómodo cuando entró con ella a la ciudad.
Las campanas sonaban, los carillones repicaban, y la gente llenaba las
calles y se quedaba en las puertas para ver pasar la procesión, y apenas podían
creer lo que veían cuando vieron qué novia tan extraña había elegido su
Príncipe.
Para honrarla aún más, Tubby fue a recibirla al pie de la gran escalera
de mármol. Al ver a la horrible criatura, casi se cae de espaldas.
—¡Qué! —exclamó—. ¿Es esta la maravillosa belleza?
—Sí, padre, es ella —respondió Désiré con aire avergonzado—. Pero ha
sido hechizada por una malvada hechicera y no recuperará su belleza hasta que
sea mi esposa.
—¿Lo dice ella? Bueno, si lo crees, puedes beber agua fría y pensar que
es tocino —respondió el infeliz Tubby con enfado.
Pero a pesar de todo, como adoraba a su hijo, le dio la mano a la gitana
y la condujo al gran salón, donde se estaba ofreciendo el banquete nupcial.
XIII
El festín estuvo excelente, pero Désiré apenas probó nada. Sin embargo,
para compensar, los demás invitados comieron con avidez, y a Tubby, nada le
quitaba el apetito.
Cuando llegó el momento de servir el ganso asado, hubo una pausa, y
Tubby aprovechó para dejar el cuchillo y el tenedor un rato. Pero como el ganso
no daba señales de aparecer, envió a su jefe de trinchadores a averiguar qué
pasaba en la cocina.
Esto fue lo que pasó.
Mientras el ganso giraba en el asador, un hermoso canario saltó al
alféizar de la ventana abierta.
—Buenos días, mi buen cocinero —dijo con voz plateada al hombre que
observaba el asado.
—Buenos días, precioso pájaro dorado —respondió el jefe de los pinches,
que había sido bien educado.
—Rezo para que el Cielo te permita dormir —dijo el pájaro dorado— y que
el ganso se queme, para que no quede nada para Titty.
Y al instante el jefe de los pinches se quedó profundamente dormido, y
el ganso quedó reducido a cenizas.
Cuando despertó, se horrorizó y dio órdenes de desplumar otro ganso,
rellenarlo con castañas y ponerlo en el asador.
Mientras se doraba en el fuego, Tubby preguntó por su ganso por segunda
vez. El propio cocinero subió al salón para disculparse y rogarle a su señor
que tuviera un poco de paciencia. Tubby demostró su paciencia insultando a su
hijo.
—Como si no fuera suficiente —gruñó entre dientes—, que el chico se haya
juntado con una bruja sin un céntimo, pero el ganso debe irse a la hoguera
ahora. No es una esposa lo que me ha traído, es el Hambre misma.
XIV
Mientras el cocinero jefe estaba arriba, el pájaro dorado volvió a
posarse en el alféizar de la ventana y llamó con su voz clara al jefe de
cocineros, que estaba vigilando el asador:
'¡Buenos días, mi querido pinche!'
—Buenos días, hermoso pájaro dorado —respondió el pinche, a quien el
cocinero maestro, en su excitación, había olvidado advertir.
—Ruego al Cielo —continuó el Canario— que te haga dormir y que se queme
el ganso para que no quede nada para Titty.
Y el cocinero se quedó profundamente dormido, y cuando el cocinero
regresó encontró al ganso tan negro como la chimenea.
Furioso, despertó al pinche, quien para evitarse la culpa le contó toda
la historia.
—¡Ese maldito pájaro! —dijo el cocinero—. Acabará haciéndome despedir.
¡Vengan, algunos de ustedes, a esconderse, y si vuelve, atrápenlo y retuérzanle
el pescuezo!
Ensartó un tercer ganso, encendió un gran fuego y se sentó junto a él.
El pájaro apareció por tercera vez y dijo: “Buenos días, mi buen
cocinero”.
—Buenos días, precioso Pájaro Dorado —respondió el cocinero, como si
nada hubiera pasado, y justo cuando el Canario empezaba a decir: «Que el Cielo
lo envíe», un pinche que estaba escondido afuera salió corriendo y cerró las
contraventanas. El pájaro voló a la cocina. Entonces todos los cocineros y
pinches corrieron tras él, golpeándolo con sus delantales. Finalmente, uno de
ellos lo atrapó justo en el momento en que Tubby entraba en la cocina,
blandiendo su cetro. Había venido a ver con sus propios ojos por qué el ganso
nunca había aparecido.
El pinche se detuvo en el acto, justo cuando estaba a punto de
retorcerle el cuello al canario.
XV
«¿Alguien tendrá la amabilidad de explicarme el significado de todo
esto?», exclamó el señor de Avesnes.
—Excelencia, es el pájaro —respondió el pinche, y lo puso en su mano.
—¡Tonterías! ¡Qué pájaro tan bonito! —dijo Tubby, y al acariciarle la
cabeza, tocó un alfiler que tenía clavado entre las plumas. Lo sacó, ¡y he
aquí! El canario se convirtió al instante en una hermosa niña de piel dorada
que saltó ágilmente al suelo.
—¡Dios mío! ¡Qué muchacha más bonita! —dijo Tubby.
—¡Padre! ¡Es ella! ¡Es Zizi! —exclamó Désiré, que entró en ese momento.
Y la tomó en sus brazos, llorando: «¡Mi querida Zizi, qué feliz soy de
verte una vez más!»
—Bueno, ¿y el otro? —preguntó Tubby.
El otro se dirigía sigilosamente hacia la puerta.
—¡Deténganla! —gritó Tubby—. Juzgaremos su causa de inmediato.
Y se sentó solemnemente en el horno y condenó a Titty a ser quemada
viva. Después de lo cual, los señores y cocineros formaron filas, y Tubby
prometió a Désiré con Zizi.
XVI
La boda se celebró pocos días después. Todos los chicos del campo
estaban allí, armados con espadas de madera y adornados con charreteras de
papel dorado.
Zizi obtuvo el indulto de Titty, y la enviaron de vuelta a las
ladrilleras, seguida y abucheada por todos los chicos. Y por eso hoy en día los
chicos del campo siempre le tiran piedras a un carbonero.
La tarde del día de la boda, todas las despensas, bodegas, armarios y
mesas del pueblo, tanto ricos como pobres, se llenaron como por encanto de pan,
vino, cerveza, pasteles y tartas, alondras asadas e incluso gansos, de modo que
Tubby ya no pudo quejarse de que su hijo se había casado con Hambre.
Desde entonces, siempre ha habido abundancia de comida en ese país, y
desde entonces también, entre las mujeres de Flandes, de cabellos rubios y ojos
azules, se ven algunas hermosas muchachas de ojos negros y piel color oro. Son
descendientes de Zizi. [21]
[21] Charles Deulin, Contes du Roi Gambrinus .
LOS DOCE HERMANOS
Había una vez un rey y una reina que vivían felices juntos y tenían doce
hijos, todos varones. Un día, el rey le dijo a su esposa:
«Si nuestro decimotercer hijo es una niña, todos sus doce hermanos
deberán morir, para que ella sea muy rica y el reino sea sólo suyo.»
Luego mandó hacer doce ataúdes, los llenó de virutas y puso una pequeña
almohada en cada uno. Los guardó en una habitación vacía y, dándole la llave a
su esposa, le ordenó que no se lo contara a nadie.
La Reina se afligió por el triste destino de sus hijos y se negó a ser
consolada, tanto que el niño más pequeño, que siempre estaba con ella, y a
quien había bautizado Benjamín, le dijo un día:
«Querida madre, ¿por qué estás tan triste?»
«Hijo mío», respondió ella, «no puedo decirte el motivo».
Pero no la dejó en paz hasta que ella fue y abrió la habitación y le
mostró los doce ataúdes llenos de virutas y con la pequeña almohada colocada en
cada uno.
Entonces dijo: «Mi querido Benjamín, tu padre ha hecho hacer estos
ataúdes para ti y tus once hermanos, porque si traigo al mundo una niña, todos
seréis asesinados y enterrados en ellos».
Ella lloró amargamente mientras hablaba, pero su hijo la consoló y le
dijo:
—No llores, querida madre; de algún modo lograremos escapar y
volaremos para salvar nuestras vidas.
—Sí —respondió su madre—, eso es lo que debes hacer: ve con tus once
hermanos al bosque y que uno de ustedes se siente siempre en el árbol más alto
que encuentren, vigilando la torre del castillo. Si doy a luz a un niño,
ondearé una bandera blanca y podrán regresar sanos y salvos; pero si doy a luz
a una niña, ondearé una bandera roja que les advertirá que deben huir cuanto
antes, y que el cielo se apiade de ustedes. Todas las noches me levantaré y
rezaré por ustedes: en invierno, para que siempre tengan un fuego para
calentarse y en verano, para que no se consuman en el calor.
Entonces bendijo a sus hijos y se adentraron en el bosque. Encontraron
un roble muy alto, y allí se sentaron, girando, con la mirada fija en la torre
del castillo. Al duodécimo día, cuando le llegó el turno a Benjamín, vio una
bandera ondeando en el aire, pero ¡ay! no era blanca, sino roja como la sangre,
la señal que les anunciaba que todos debían morir. Al oír esto, los hermanos se
enfadaron mucho y dijeron:
¿De verdad vamos a sufrir la muerte por una desdichada muchacha? Juremos
venganza y juremos que donde y cuando nos encontremos con alguien de su sexo,
morirá a nuestras manos.
Luego se adentraron más en el bosque y en medio de éste, donde era más
espeso y oscuro, se encontraron con una pequeña casa encantada que estaba
vacía.
«Mira», dijeron, «vamos a instalarnos, y tú, Benjamín, que eres el más
joven y débil, te quedarás en casa y nos cuidarás; los demás saldremos a buscar
comida». Así que se adentraron en el bosque y cazaron liebres, corzos, pájaros,
palomas torcaces y cualquier otra presa que encontraron. Siempre llevaban el
botín a Benjamín, quien pronto aprendió a convertirlo en exquisitos platos. Así
vivieron diez años en esta casita, y el tiempo transcurrió alegremente.
Mientras tanto, su hermana pequeña, que vivía en casa, crecía
rápidamente. Era bondadosa y de rostro apuesto, y tenía una estrella dorada
justo en medio de la frente. Un día, en palacio, se estaba lavando ropa a gran
escala, y la niña, mirando desde la ventana, vio doce camisas de hombre
tendidas a secar, y le preguntó a su madre:
¿De quién son estas camisas? ¿Seguro que le quedan pequeñas a mi padre?
Y la Reina respondió con tristeza: “Querida niña, pertenecen a tus doce
hermanos”.
—¿Pero dónde están mis doce hermanos? —preguntó la niña—. Nunca he oído
hablar de ellos.
«Sólo Dios sabe en qué parte del ancho mundo andan vagando», respondió
su madre.
Entonces tomó a la niña y abrió la habitación cerrada; le mostró los
doce ataúdes llenos de virutas y con la pequeña almohada colocada en cada uno.
«Esos ataúdes», dijo, «estaban destinados a tus hermanos, pero fueron
robados en secreto antes de que nacieras».
Luego procedió a contarle todo lo sucedido, y cuando terminó su hija
dijo:
«No llores, querida madre; iré a buscar a mis hermanos hasta
encontrarlos.»
Así que tomó las doce camisas y se dirigió directamente al centro del
gran bosque. Caminó todo el día y al anochecer llegó a la casita encantada.
Entró y se encontró con un joven que, maravillado por su belleza, por las
vestiduras reales que vestía y por la estrella dorada en su frente, le preguntó
de dónde venía y adónde iba.
—Soy una princesa —respondió— y busco a mis doce hermanos. Pienso
recorrer hasta donde el cielo azul se extiende sobre la tierra hasta
encontrarlos.
Entonces le mostró las doce camisas que había llevado consigo, y
Benjamín vio que debía ser su hermana, y dijo:
-Yo soy Benjamín, vuestro hermano menor.
Así que lloraron de alegría, se besaron y abrazaron una y otra vez.
Después de un rato, Benjamín dijo:
'Querida hermana, todavía hay una pequeña dificultad, pues todos
habíamos acordado que cualquier muchacha que conociéramos moriría en nuestras
manos, porque era por una muchacha que teníamos que abandonar nuestro reino.'
«Pero», respondió ella, «moriré con mucho gusto si por ese medio puedo
devolver a mis doce hermanos a lo suyo».
—No —respondió—, no hay necesidad de eso; sólo ve y escóndete debajo de
esa tina hasta que entren nuestros once hermanos, y pronto arreglaré las cosas
con ellos.
Ella hizo lo que le ordenaron y pronto los demás regresaron a casa de la
caza y se sentaron a cenar.
«Bueno, Benjamín, ¿qué hay de nuevo?», le preguntaron. Pero él
respondió: «Me gusta; ¿no tienes nada que decirme?».
«No», respondieron.
Entonces dijo: «Bueno, tú has estado todo el día en el bosque y yo me he
quedado tranquilo en casa, y aun así sé más que tú».
«Entonces dínoslo», gritaron.
Pero él respondió: 'Sólo con la condición de que me prometas fielmente
que la primera muchacha que encontremos no será asesinada.'
"Será perdonada", prometieron, "pero dígannos la
noticia".
Entonces dijo Benjamín: «¡Nuestra hermana está aquí!» Y levantó la tina
y la Princesa dio un paso adelante, con sus vestiduras reales y con la estrella
dorada en su frente, luciendo tan hermosa, dulce y encantadora, que todos se
enamoraron de ella en ese instante.
Acordaron que ella se quedaría en casa con Benjamín y lo ayudaría con
las tareas domésticas, mientras los demás hermanos salían al bosque a cazar
liebres, corzos, pájaros y palomas torcaces. Benjamín y su hermana les
preparaban la comida. Ella recogía hierbas para cocinar las verduras, traía
leña y vigilaba las ollas en el fuego, y siempre que sus once hermanos
regresaban, les tenía la cena lista. Además, mantenía la casa en orden,
ordenaba todas las habitaciones y se esforzaba tanto en general que sus hermanos
estaban encantados, y todos vivían felices juntos.
Un día, los dos en casa prepararon un gran banquete, y cuando todos
estuvieron reunidos se sentaron y comieron y bebieron y se alegraron.
Había un pequeño jardín alrededor de la casa encantada, en el que
crecían doce lirios altos. La niña, deseando complacer a sus hermanos, arrancó
las doce flores, con la intención de regalarles una a cada uno mientras
cenaban. Pero apenas las había arrancado, sus hermanos se transformaron en doce
cuervos que graznaron sobre el bosque, y la casa y el jardín también
desaparecieron.
Así que la pobre muchacha se encontró sola en el bosque, y cuando miró a
su alrededor notó que una anciana estaba parada junto a ella, quien dijo:
—Hijo mío, ¿qué has hecho? ¿Por qué no dejaste en paz a las flores? Eran
tus doce hermanos. Ahora se han convertido para siempre en cuervos.
La muchacha preguntó entre sollozos: ¿No hay forma de liberarlos?
—No —dijo la anciana—, sólo hay un camino en todo el mundo, y es tan
difícil que no podrás liberarlos por él, porque tendrías que quedarte muda y no
reír durante siete años, y si dijeras una sola palabra, aunque faltara una
hora, tu silencio habría sido en vano, y esa sola palabra mataría a tus
hermanos.
Entonces la niña se dijo: «Si eso es todo, estoy segura de que puedo
liberar a mis hermanos». Así que buscó un árbol alto, y cuando lo encontró, se
subió a él y giró todo el día, sin reír ni decir una palabra.
Sucedió un día que un rey que cazaba en el bosque tenía un galgo grande,
que corrió olfateando hasta el árbol donde estaba sentada la niña y saltó
alrededor, aullando y ladrando furiosamente. Esto atrajo la atención del rey, y
cuando alzó la vista y vio a la hermosa princesa con la estrella dorada en la
frente, quedó tan encantado con su belleza que le pidió en el acto que fuera su
esposa. Ella no respondió, solo asintió levemente con la cabeza. Entonces él
mismo trepó al árbol, la bajó, la montó en su caballo y la llevó a su palacio.
El matrimonio se celebró con mucha pompa y ceremonia, pero la novia no
habló ni rió.
Cuando habían vivido juntos y felices algunos años, la madre del rey,
que era una anciana malvada, comenzó a calumniar a la joven reina y le dijo al
rey:
«Te has casado con una mendiga de baja cuna; ¿quién sabe qué travesuras
trama? Si es sorda y no puede hablar, al menos podría reír; puedes estar seguro
de que quien no ríe tiene mala conciencia». Al principio, el Rey no hizo caso
de sus palabras, pero la anciana insistió tanto en el tema y acusó a la joven
Reina de tantas cosas malas, que finalmente se dejó convencer y condenó a
muerte a su bella esposa.
Así que se encendió una gran hoguera en el patio del palacio, donde iba
a ser quemada, y el Rey observó el proceso desde una ventana del piso superior,
llorando amargamente mientras tanto, pues aún amaba profundamente a su esposa.
Pero justo cuando la habían atado a la hoguera, y las llamas lamían sus ropas
con sus lenguas rojas, llegó el último momento de los siete años. Entonces, un
repentino estruendo se oyó en el aire, y se vieron doce cuervos volando sobre
sus cabezas. Se lanzaron en picado, y en cuanto tocaron el suelo se
transformaron en sus doce hermanos, y ella supo que los había liberado.
Apagaron las llamas y el fuego, y, desatando a su querida hermana de la
hoguera, la besaron y abrazaron una y otra vez. Y ahora que podía abrir la boca
y hablar, le contó al Rey por qué se había quedado muda y no podía reír.
El rey se alegró mucho cuando supo que ella era inocente, y todos
vivieron felices para siempre desde entonces. [22]
[22] Grimm.
RAPUNZEL
Érase una vez un hombre y su esposa que eran muy infelices por no tener
hijos. Estas buenas personas tenían una pequeña ventana en la parte trasera de
su casa que daba a un jardín precioso, lleno de todo tipo de flores y verduras
preciosas; pero el jardín estaba rodeado por un alto muro, y nadie se atrevía a
entrar, pues pertenecía a una bruja de gran poder, temida por todo el mundo. Un
día, la mujer se paró en la ventana que daba al jardín y vio allí un arriate
lleno de rapón de primera calidad: las hojas se veían tan frescas y verdes que
ansiaba comérselas. El deseo crecía día a día, y como sabía que no podría
conseguirlas, se consumía y se quedó pálida y desdichada. Entonces su esposo,
alarmado, dijo:
'¿Qué te pasa, querida esposa?'
«Oh», respondió ella, «si no consigo un poco de rapán para comer del
jardín que hay detrás de la casa, sé que moriré».
El hombre, que la amaba entrañablemente, pensó: «¡Ven! Antes que dejar
morir a tu esposa, tráele un poco de rapán, cueste lo que cueste». Así que al
anochecer, saltó el muro hacia el jardín de la bruja y, recogiendo
apresuradamente un puñado de hojas de rapán, regresó con ellas a su esposa.
Ella las preparó en una ensalada, que sabía tan bien que su ansia por el
alimento prohibido era mayor que nunca. Si quería tener paz mental, no le
quedaba más remedio que que su esposo volviera a saltar el muro del jardín y le
trajera más. Así que al anochecer, se fue, pero al llegar al otro lado
retrocedió aterrorizado, pues allí, de pie ante él, estaba la vieja bruja.
—¿Cómo te atreves —dijo con una mirada furiosa— a entrar en mi jardín y
robarme mi rapón como un vulgar ladrón? Sufrirás por tu temeridad.
—¡Oh! —imploró—, perdone mi presunción; la necesidad me impulsó a
hacerlo. Mi esposa vio su rapón desde su ventana y le entró tal deseo que
habría muerto de no haber sido por él. Entonces la ira de la Bruja se apaciguó
un poco y dijo:
Si es como dices, puedes llevarte todo el rapón que quieras, pero con
una sola condición: que me des el hijo que tu esposa traerá pronto al mundo.
Todo irá bien y lo cuidaré como una madre.
El hombre en su terror accedió a todo lo que ella pedía, y tan pronto
como nació el niño apareció la Bruja, y habiéndole puesto el nombre de
Rapunzel, que es lo mismo que rapunzel, se lo llevó consigo.
Rapunzel era la niña más hermosa del mundo. Cuando tenía doce años, la
Bruja la encerró en una torre, en medio de un gran bosque. La torre no tenía
escaleras ni puertas, solo una pequeña ventana en lo alto. Cuando la vieja
Bruja quería entrar, se paraba debajo y gritaba:
'Rapunzel, Rapunzel,
suelta tu cabello dorado,'
Rapunzel tenía una melena maravillosamente larga, tan fina como el oro
hilado. Cada vez que oía la voz de la Bruja, se soltaba las trenzas y dejaba
caer su cabello por la ventana, unos veinte metros más abajo, y la vieja Bruja
trepaba por él.
Después de vivir así unos años, un día un príncipe cabalgaba por el
bosque y pasó junto a la torre. Al acercarse, oyó a alguien cantar tan
dulcemente que se quedó paralizado, hechizado, y escuchó. Era Rapunzel, en su
soledad, intentando matar el tiempo dejando que su dulce voz resonara en el
bosque. El príncipe anhelaba ver a la dueña de la voz, pero buscó en vano una
puerta en la torre. Cabalgó de regreso a casa, pero la canción que había oído
lo atormentaba tanto que volvía todos los días al bosque a escuchar. Un día,
estando así de pie detrás de un árbol, vio acercarse a la vieja bruja y la oyó
gritar:
'Rapunzel, Rapunzel,
suelta tu cabello dorado.'
Entonces Rapunzel soltó sus trenzas y la Bruja subió por ellas.
—¿Así que esa es la escalera? —dijo el Príncipe—. Entonces yo también
subiré y probaré suerte.
Así que al día siguiente, al anochecer, fue al pie de la torre y gritó:
'Rapunzel, Rapunzel,
suelta tu cabello dorado,'
y tan pronto como lo bajó, el Príncipe subió.
Al principio, Rapunzel se asustó muchísimo cuando entró un hombre, pues
nunca había visto uno; pero el Príncipe le habló con tanta ternura y le dijo
enseguida que su canto le había conmovido tanto que sentía que no tendría paz
hasta verla. Rapunzel olvidó pronto su miedo, y cuando él le pidió que se
casara con él, ella accedió al instante. «Porque», pensó, «es joven y guapo, y
sin duda seré más feliz con él que con la vieja bruja». Así que le tomó la mano
y dijo:
—Sí, con gusto iré contigo, pero ¿cómo bajaré de la torre? Cada vez que
vengas a verme, debes traer una madeja de seda, y yo haré una escalera con
ella. Cuando esté terminada, bajaré por ella y tú me llevarás en tu caballo.
Acordaron que hasta que la escalera estuviera lista, él iría a verla
todas las noches, porque la anciana la acompañaba durante el día. La vieja
bruja, por supuesto, no sabía nada de lo que ocurría, hasta que un día
Rapunzel, sin pensar en lo que hacía, se volvió hacia la bruja y le dijo:
—¿Cómo es, buena madre, que eres mucho más difícil de controlar que el
joven Príncipe? Siempre está conmigo en un instante.
—¡Ay, niña malvada! —exclamó la Bruja—. ¿Qué es lo que oigo? Creí
haberte ocultado a salvo del mundo entero, y a pesar de ello has conseguido
engañarme.
En su ira, agarró el hermoso cabello de Rapunzel, lo enrolló una y otra
vez en su mano izquierda, y luego, agarrando unas tijeras con la derecha,
¡zas!, se lo quitó, y las hermosas trenzas quedaron en el suelo. Y, peor aún,
era tan cruel que se llevó a Rapunzel a un lugar solitario y desierto, donde la
abandonó a vivir en la soledad y la miseria.
Pero la tarde del día en que había expulsado a la pobre Rapunzel, la
Bruja sujetó las trenzas a un gancho en la ventana, y cuando el Príncipe llegó
y gritó:
'Rapunzel, Rapunzel,
suelta tu cabello dorado,'
Ella los bajó y el Príncipe subió como de costumbre, pero en lugar de su
amada Rapunzel encontró a la vieja Bruja, que fijó sus malvados y brillantes
ojos en él y gritó burlonamente:
¡Ay, ay! Creías encontrar a tu amada, pero el hermoso pájaro voló y su
canto es sordo; el gato lo atrapó y también te sacará los ojos. Rapunzel se ha
perdido para siempre; nunca más la verás.
El Príncipe, desesperado, saltó de la torre. Aunque escapó con vida, las
espinas entre las que cayó le perforaron los ojos. Entonces vagó, ciego y
miserable, por el bosque, comiendo solo raíces y bayas, y llorando y lamentando
la pérdida de su amada esposa. Así vagó durante algunos años, tan miserable e
infeliz como era posible, y finalmente llegó al desierto donde vivía Rapunzel.
De repente, oyó una voz que le resultó extrañamente familiar. Caminó con
entusiasmo en dirección al sonido, y cuando estuvo muy cerca, Rapunzel lo
reconoció, se le echó al cuello y lloró. Pero dos lágrimas de ella rozaron sus
ojos, y en un instante se aclararon por completo, y vio tan bien como siempre.
Entonces la condujo a su reino, donde fueron recibidos con gran alegría, y vivieron
felices para siempre. [23]
[23] Grimm.
LA HILANDERA DE ORTIGAS
I
Érase una vez en Quesnoy, Flandes, un gran señor llamado Burchard, pero
a quien la gente del campo llamaba Burchard el Lobo. Burchard tenía un corazón
tan perverso y cruel que se rumoreaba que solía enganchar a sus campesinos al
arado y obligarlos a labrar sus tierras descalzos a latigazos.
Su esposa, por el contrario, siempre fue tierna y compasiva con los
pobres y miserables.
Cada vez que se enteraba de alguna fechoría de su marido, acudía en
secreto a reparar el mal, lo que hizo que su nombre fuera bendecido en toda la
comarca. Esta condesa era tan adorada como el conde era odiado.
II
Un día, mientras estaba de caza, el Conde pasó por un bosque, y en la
puerta de una cabaña solitaria vio a una hermosa muchacha hilando cáñamo.
«¿Cuál es tu nombre?», le preguntó.
—Renelde, mi señor.
'Debes estar cansado de estar en un lugar tan solitario, ¿no?'
'Estoy acostumbrado a ello, mi señor, y nunca me canso.'
—Puede que así sea, pero ven al castillo y te haré doncella de la
condesa.
—No puedo hacerlo, mi señor. Tengo que cuidar de mi abuela, que está muy
desamparada.
—Ven al castillo, te digo. Te espero esta noche —y siguió su camino.
Pero Renelde, que estaba comprometida con un joven leñador llamado
Guilbert, no tenía intención de obedecer al Conde y, además, tenía que cuidar
de su abuela.
Tres días después el Conde pasó de nuevo por allí.
«¿Por qué no viniste?», le preguntó a la bella hilandera.
-Te dije, mi señor, que tengo que cuidar de mi abuela.
«Ven mañana y te nombraré dama de compañía de la condesa», y siguió su
camino.
Esta oferta no produjo más efecto que la otra y Renelde no fue al
castillo.
«Si tan solo quieres venir», le dijo el conde cuando pasó a su lado a
caballo, «despediré a la condesa y me casaré contigo».
Pero dos años antes, cuando la madre de Renelde agonizaba tras una larga
enfermedad, la Condesa no los había olvidado, sino que les había brindado ayuda
cuando más la necesitaban. Así que, incluso si el Conde hubiera deseado de
verdad casarse con Renelde, ella siempre se habría negado.
III
Pasaron algunas semanas antes de que Burchard apareciera nuevamente.
Renelde esperaba haberse librado de él, cuando un día se detuvo en la
puerta, con su escopeta de caza bajo el brazo y su morral al hombro. Esta vez,
Renelde no hilaba cáñamo, sino lino.
—¿Qué estás hilando? —preguntó con voz ronca.
'Mi vestido de novia, mi señor.'
'¿Entonces te vas a casar?'
—Sí, mi señor, con su permiso.
Porque en aquella época ningún campesino podía casarse sin permiso de su
amo.
—Te daré permiso con una condición. ¿Ves esas ortigas altas que crecen
en las tumbas del cementerio? Ve a recogerlas e hilá con ellas dos finas telas.
Una será tu tela de novia y la otra será mi mortaja. Porque te casarás el día
que me entierren. —Y el Conde se dio la vuelta con una risa burlona.
Renelde tembló. Nunca en todo Locquignol se había oído hablar de hilar
ortigas.
Y además, el Conde parecía de hierro y estaba muy orgulloso de su
fuerza, alardeando a menudo de que viviría hasta los cien años.
Todas las noches, al terminar su trabajo, Guilbert venía a visitar a su
futura esposa. Esa noche acudió como de costumbre, y Renelde le contó lo que
Burchard le había dicho.
'¿Quieres que vigile al Lobo y le parta el cráneo de un golpe con mi
hacha?'
—No —respondió Renelde—, no debe haber sangre en mi ramo de novia. Y
además no debemos hacerle daño al Conde. Recuerda lo buena que fue la Condesa
con mi madre.
Una anciana habló entonces: era la madre de la abuela de Renelde y tenía
más de noventa años. Se pasaba el día sentada en su silla asintiendo con la
cabeza y sin decir palabra.
«Hijos míos», dijo, «en todos mis años de vida, jamás he oído hablar de
un tejido de ortigas. Pero lo que Dios manda, el hombre puede hacerlo. ¿Por qué
no iba a intentarlo Renelde?»
IV
Renelde lo intentó, y para su gran sorpresa, las ortigas, al machacarlas
y prepararlas, dieron un buen hilo, suave, ligero y firme. Enseguida hilaron el
primer vestido, que era para su propia boda. Lo tejió y lo cortó de inmediato,
con la esperanza de que el Conde no la obligara a empezar el otro. Justo cuando
terminaba de coserlo, Burchard el Lobo pasó por allí.
—Bueno —dijo—, ¿cómo van los turnos?
—Aquí, mi señor, está mi vestido de bodas —respondió Renelde,
mostrándole la túnica, que era la más fina y blanca que jamás había visto.
El Conde palideció, pero respondió con brusquedad: «Muy bien. Ahora
empieza el otro».
La hilandera se puso a trabajar. Al regresar el Conde al castillo, un
escalofrío lo recorrió y sintió, como dice el dicho, que alguien caminaba sobre
su tumba. Intentó cenar, pero no pudo; se acostó temblando de fiebre. Pero no
durmió, y por la mañana no logró levantarse.
Esta repentina enfermedad, que empeoraba a cada instante, lo inquietaba
profundamente. Sin duda, la rueca de Renelde lo sabía todo. ¿No era necesario
que su cuerpo, así como su mortaja, estuvieran listos para el entierro?
Lo primero que hizo Burchard fue mandar a Renelde a detener su rueda.
Renelde obedeció y aquella noche Guilbert le preguntó:
'¿El conde ha dado su consentimiento para nuestro matrimonio?'
«No», dijo Renelde.
—Sigue con tu trabajo, cariño. Es la única manera de conseguirlo. Sabes
que él mismo te lo dijo.
V
A la mañana siguiente, en cuanto puso la casa en orden, la muchacha se
sentó a hilar. Dos horas después llegaron unos soldados, y al verla hilando, la
agarraron, le ataron los brazos y las piernas y la llevaron a la orilla del
río, que estaba crecido por las lluvias tardías.
Al llegar a la orilla, la arrojaron al agua y la vieron hundirse, tras
lo cual la abandonaron. Pero Renelde emergió y, aunque no sabía nadar, luchó
por llegar a tierra.
Apenas llegó a casa se sentó y comenzó a hilar.
Los dos soldados volvieron a la cabaña y agarraron a la muchacha, la
llevaron a la orilla del río, le ataron una piedra al cuello y la arrojaron al
agua.
En cuanto se dieron la vuelta, la piedra se desató. Renelde vadeó el
vado, regresó a la cabaña y se sentó a hilar.
Esta vez, el Conde decidió ir él mismo a Locquignol; pero, como estaba
muy débil y no podía caminar, se hizo llevar en una litera. Y la hilandera
seguía hilando.
Al verla, le disparó como si fuera una fiera. La bala rebotó sin herir
al hilandero, que seguía girando.
Burchard montó en cólera tan violenta que casi lo mata. Rompió la rueda
en mil pedazos y cayó desmayado al suelo. Lo llevaron de vuelta al castillo,
inconsciente.
Al día siguiente, arreglaron la rueca y la hilandera se sentó a hilar.
Sintiendo que mientras ella hilaba él se moría, el Conde ordenó que le ataran
las manos y que no la perdieran de vista ni un instante.
Pero los guardias se durmieron, las ataduras se aflojaron y la hilandera
siguió girando.
Burchard había arrancado todas las ortigas en tres leguas a la redonda.
Apenas las había arrancado del suelo, cuando volvieron a sembrarse y crecieron
como si las estuvieras mirando.
Brotaron incluso en el piso pisado de la cabaña, y tan rápido como
fueron arrancadas, la rueca recogió para sí una provisión de ortigas,
trituradas, preparadas y listas para hilar.
Y cada día Burchard iba empeorando y veía cómo se acercaba su fin.
VI
Movida por la compasión hacia su marido, la condesa finalmente descubrió
la causa de su enfermedad y le rogó que se dejara curar. Pero el conde, en su
orgullo, se negó más que nunca a dar su consentimiento al matrimonio.
Así que la dama decidió ir sin su conocimiento a implorarle clemencia a
la hilandera, y en nombre de la difunta madre de Renelde le rogó que no hilara
más. Renelde se lo prometió, pero por la tarde Guilbert llegó a la cabaña. Al
ver que la tela no estaba más avanzada que la noche anterior, preguntó el
motivo. Renelde confesó que la condesa le había rogado que no dejara morir a su
esposo.
'¿Consentirá él en nuestro matrimonio?'
'No.'
-Déjalo morir entonces.
—¿Pero qué dirá la condesa?
«La Condesa comprenderá que no es culpa vuestra; sólo el Conde es
culpable de su propia muerte.»
—Esperemos un poco. Quizás se le ablande el corazón.
Así que esperaron un mes, dos, seis, un año. La hilandera dejó de hilar.
El Conde había dejado de perseguirla, pero seguía negándose a dar su
consentimiento para el matrimonio. Guilbert se impacientó.
La pobre muchacha lo amaba con toda su alma, y era más infeliz que
antes, cuando Burchard sólo atormentaba su cuerpo.
"Terminemos con esto de una vez", dijo Guilbert.
—Espera un poco todavía —suplicó Renelde.
Pero el joven se cansó. Iba cada vez menos a Locquignol, y muy pronto
dejó de venir. Renelde sintió que se le rompía el corazón, pero se mantuvo
firme.
Un día se encontró con el Conde. Juntó las manos como si rezara y
exclamó:
'¡Señor mío, ten piedad!'
Burchard el Lobo giró la cabeza y siguió adelante.
Ella podría haber humillado su orgullo si hubiera recurrido nuevamente a
su rueca, pero no hizo nada de eso.
Poco después se enteró de que Guilbert se había ido del país. Ni
siquiera fue a despedirse, pero aun así, ella sabía el día y la hora de su
partida, y se escondió en el camino para verlo una vez más.
Cuando entró, dejó su rueda silenciosa en un rincón y lloró durante tres
días y tres noches.
VII
Así pasó otro año. Entonces el Conde enfermó, y la Condesa supuso que
Renelde, cansada de esperar, había vuelto a hilar; pero cuando fue a la cabaña
a ver, encontró la rueca en silencio.
Sin embargo, el Conde empeoró cada vez más hasta que los médicos lo
desmayaron. Sonó la campana de la muerte, y permaneció tendido esperando que la
Muerte viniera a buscarlo. Pero la Muerte no estaba tan cerca como creían los
médicos, y aún persistía.
Parecía estar en una situación desesperada, pero no mejoró ni empeoró.
No podía vivir ni morir; sufría horriblemente e invocaba a la Muerte para que
pusiera fin a sus dolores.
En este apuro, recordó lo que le había dicho a la pequeña hilandera
hacía mucho tiempo. Si la Muerte tardaba tanto en llegar, era porque no estaba
listo para seguirla, pues no tenía mortaja para su entierro.
Mandó llamar a Renelde, la colocó junto a su cama y le ordenó
inmediatamente que continuara hilando su mortaja.
Apenas la hilandera había comenzado a trabajar cuando el Conde empezó a
sentir que sus dolores disminuían.
Entonces, por fin, su corazón se derritió; se arrepintió de todo el mal
que había hecho por orgullo, e imploró a Renelde que lo perdonara. Así que
Renelde lo perdonó y siguió hilando día y noche.
Cuando el hilo de las ortigas estuvo hilado, lo tejió con su lanzadera,
y luego cortó el sudario y comenzó a coserlo.
Y como antes, cuando ella cosía, el Conde sintió que sus dolores
disminuían y que la vida se hundía en él, y cuando la aguja dio la última
puntada, dio su último suspiro.
VIII
A la misma hora Guilbert regresó al campo y, como nunca había dejado de
amar a Renelde, se casó con ella ocho días después.
Había perdido dos años de felicidad, pero se consolaba pensando que su
esposa era una hábil hilandera y, lo que era mucho más raro, una mujer valiente
y buena. [24]
[24] Ch. Deulin.
GRANJERO BARBA METEOROLÓGICA
Había una vez un hombre y una mujer que tenían un hijo único, llamado
Jack. La mujer creía que su deber era servir y le dijo a su esposo que lo
llevara a algún lugar.
«Debéis conseguirle un puesto tan bueno que se convierta en amo de todos
los amos», dijo, y luego puso algo de comida y un rollo de tabaco en una bolsa
para ellos.
Bueno, fueron a ver a muchos maestros, pero todos dijeron que podían
hacer que el muchacho fuera tan bueno como ellos, pero que no podían hacerlo
mejor. Cuando el hombre llegó a casa con la anciana con esta respuesta, ella
dijo: «Me complacerá igualmente cualquier cosa que hagas con él; pero esto te
digo: debes convertirlo en el maestro de todos los maestros». Entonces volvió a
poner comida y un rollo de tabaco en la bolsa, y el hombre y su hijo tuvieron
que partir de nuevo.
Cuando habían caminado cierta distancia llegaron al hielo y allí se
encontraron con un hombre en un carruaje que conducía un caballo negro.
¿A dónde vas?, dijo.
'Tengo que ir a poner a mi hijo de aprendiz con alguien que pueda
enseñarle un oficio, porque mi vieja viene de una familia tan acomodada que
insiste en que se le enseñe a ser maestro de todos los maestros', dijo el
hombre.
—No nos encontramos mal, entonces —dijo el hombre que conducía—, pues
soy de los que pueden hacerlo, y estoy buscando a un aprendiz así. —Sube detrás
—le dijo al muchacho, y el caballo se fue con ellos directamente al aire.
—¡No, no, espera un poco! —gritó el padre del niño—. Debería saber cómo
te llamas y dónde vives.
«Oh, me siento como en casa tanto en el norte como en el sur, en el este
y en el oeste, y me llamo Granjero Barba Tempestuosa», dijo el amo. «Puedes
volver dentro de un año, y entonces te diré si el muchacho me conviene». Y
luego partieron de nuevo y se fueron.
Cuando el hombre llegó a casa, la anciana preguntó qué había sido del
hijo.
—¡Ah! ¡Solo Dios sabe qué habrá sido de él! —dijo el hombre—. Subieron a
la cima. Y entonces le contó lo sucedido.
Pero cuando la mujer oyó esto y vio que el hombre no sabía en absoluto
ni cuándo su hijo terminaría su aprendizaje ni adónde había ido, lo envió de
nuevo para que lo averiguara y le dio una bolsa de comida y un rollo de tabaco
para que se lo llevara.
Tras caminar un buen rato, llegó a un gran bosque, que se extendía ante
él durante todo el día a medida que avanzaba. Al anochecer, vio una gran luz y
se dirigió hacia ella. Después de un largo rato, llegó a una pequeña cabaña al
pie de una roca, afuera de la cual una anciana estaba sacando agua de un pozo
con la nariz, tan largo era.
—Buenas noches, madre —dijo el hombre.
—Buenas noches a ti también —dijo la anciana—. Hace cien años que nadie
me llama madre.
«¿Puedo alojarme aquí esta noche?», dijo el hombre.
—No —dijo la anciana. Pero el hombre sacó su rollo de tabaco, encendió
un poco y luego le dio una calada. Ella quedó tan encantada que empezó a
bailar, y así el hombre consiguió permiso para pasar la noche allí. No tardó en
preguntar por el granjero Weatherbeard.
Dijo que no sabía nada de él, pero que gobernaba a todos los
cuadrúpedos, y que algunos podrían conocerlo. Así que los reunió a todos
tocando un silbato que tenía y los interrogó, pero ninguno sabía nada del
Granjero Weatherbeard.
—Bueno —dijo la anciana—, somos tres hermanas; puede que alguna de las
otras dos sepa dónde encontrarlo. Te prestaré mi caballo y mi carruaje, y
llegarás de noche; pero su casa está a trescientos kilómetros de aquí, ve por
donde puedas.
El hombre partió y llegó de noche. Al llegar, la anciana también estaba
allí sacando agua del pozo con la nariz.
—Buenas noches, madre —dijo el hombre.
—Buenas noches —dijo la anciana—. Nadie me ha llamado madre en cien
años.
«¿Puedo alojarme aquí esta noche?», dijo el hombre.
«No», dijo la anciana.
Entonces sacó el rollo de tabaco, lo olió y le dio a la anciana un poco
de rapé en el dorso de la mano. Ella quedó tan encantada que empezó a bailar, y
el hombre consiguió permiso para pasar la noche. No tardó en empezar a
preguntar por el granjero Weatherbeard.
No sabía nada de él, pero decía que gobernaba a todos los peces, y tal
vez alguno supiera algo. Así que los reunió a todos tocando un silbato que
tenía y los interrogó, pero ninguno sabía nada del granjero Weatherbeard.
—Bueno —dijo la anciana—, tengo otra hermana; quizá sepa algo sobre él.
Vive a seiscientas millas de aquí, pero tendrás mi caballo y mi carruaje, y
llegarás allí al anochecer.
Así que el hombre partió y llegó al anochecer. La anciana estaba de pie,
rastrillando el fuego, y lo hacía con la nariz, tan larga era.
—Buenas noches, madre —dijo el hombre.
—Buenas noches —dijo la anciana—. Hace cien años que nadie me llama
madre.
«¿Puedo alojarme aquí esta noche?», dijo el hombre.
—No —dijo la anciana. Pero el hombre volvió a sacar su rollo de tabaco,
llenó su pipa con un poco y le dio a la anciana suficiente rapé como para
cubrirle el dorso de la mano. Ella, encantada, empezó a bailar, y el hombre
consiguió permiso para quedarse en su casa. No tardó en preguntar por el
granjero Weatherbeard. Ella no sabía nada de él, dijo, pero controlaba a todos
los pájaros y los reunía con su silbato. Cuando les preguntó a todos, el águila
no estaba allí, pero llegó poco después, y cuando se le preguntó, dijo que
acababa de salir de casa del granjero Weatherbeard. Entonces la anciana dijo
que era para guiar al hombre hasta él. Pero el águila quería comer algo
primero, y luego quiso esperar hasta el día siguiente, pues estaba tan cansada
por el largo viaje que apenas podía levantarse del suelo.
Cuando el águila hubo comido y descansado bastante, la anciana le
arrancó una pluma de la cola y puso al hombre en el lugar de la pluma; luego el
ave voló con él, pero no llegaron a casa del granjero Weatherbeard antes de la
medianoche.
Cuando llegaron, el Águila dijo: «Hay muchísimos cadáveres tirados fuera
de la puerta, pero no te preocupes por ellos. Los que están dentro de la casa
duermen tan profundamente que no será fácil despertarlos; pero debes ir directo
al cajón de la mesa y sacar tres pedazos de pan, y si oyes a alguien roncar,
quítale tres plumas de la cabeza; no despertará por eso».
El hombre hizo esto: cuando hubo conseguido los pedazos de pan, primero
arrancó una pluma.
—¡Uf! —gritó el granjero Weatherbeard.
Así que el hombre sacó otro, y entonces el Granjero Barba Invernal gritó
"¡Uf!" otra vez; pero cuando el hombre sacó el tercero, el Granjero
Barba Invernal gritó tan fuerte que el hombre pensó que el ladrillo y el
cemento se romperían en dos, pero a pesar de eso siguió durmiendo. Y entonces
el Águila le dijo al hombre lo que debía hacer a continuación, y lo hizo. Fue a
la puerta del establo, y allí tropezó con una piedra dura, que recogió, y
debajo había tres astillas de madera, que también recogió. Llamó a la puerta
del establo y se abrió al instante. Tiró los tres trocitos de pan y una liebre
salió y se los comió. Atrapó a la liebre. Entonces el Águila le dijo que le
arrancara tres plumas de la cola y que pusiera la liebre, la piedra, las
astillas de madera y a él mismo en su lugar, y así podría llevárselos todos a
casa.
Cuando el águila hubo volado una gran distancia, se posó en una piedra.
«¿Ves algo?», preguntó.
«Sí; veo una bandada de cuervos que vuelan tras nosotros», dijo el
hombre.
«Entonces haremos bien en volar un poco más lejos», dijo el águila, y
partió.
Al poco tiempo volvió a preguntar: "¿Ves algo ahora?"
«Sí; ahora los cuervos están cerca detrás de nosotros», dijo el hombre.
«Entonces tira las tres plumas que le arrancaste de la cabeza», dijo el
águila.
Así lo hizo el hombre, y apenas las arrojó, las plumas se convirtieron
en una bandada de cuervos, que los ahuyentaron hasta casa. Entonces el águila
voló mucho más lejos con el hombre, pero finalmente se posó en una piedra por
un rato.
"¿Ves algo?" dijo.
"No estoy muy seguro", dijo el hombre, "pero creo que veo
algo que viene a lo lejos".
«Entonces haremos bien en volar un poco más lejos», dijo el águila, y se
fue.
«¿Ves algo ahora?», dijo después de transcurrido un tiempo.
«Sí, ahora están cerca de nosotros», dijo el hombre.
—Entonces tira las astillas de madera que sacaste de debajo de la piedra
gris junto a la puerta del establo —dijo el Águila. El hombre lo hizo, y apenas
las tiró, crecieron hasta formar un gran bosque espeso, y el Granjero Barba
Invernal tuvo que ir a casa a buscar un hacha para abrirse paso. Así que el
Águila siguió volando un largo trecho, pero luego se cansó y se posó en un
abeto.
«¿Ves algo?», preguntó.
—Sí, no estoy muy seguro —dijo el hombre—, pero creo que puedo
vislumbrar algo muy, muy lejano.
«Entonces haremos bien en volar un poco más lejos», dijo el águila, y
partió nuevamente.
"¿Ves algo ahora?" dijo después de que pasó un tiempo.
«Sí; ahora está cerca de nosotros», dijo el hombre.
«Entonces deberás arrojar al suelo la gran piedra que quitaste de la
puerta del establo», dijo el Águila.
El hombre así lo hizo, y se convirtió en una gran montaña de piedra, que
el granjero Weatherbeard tuvo que romper para poder seguirlos. Pero al llegar a
la mitad de la montaña se rompió una pierna, así que tuvo que volver a casa
para que la arreglaran.
Mientras hacía esto, el águila voló a la casa del hombre con él y con la
liebre, y cuando llegaron a casa, el hombre fue al cementerio y puso un poco de
tierra cristiana sobre la liebre, y luego se convirtió en su hijo Jack.
Cuando llegó la época de la feria, el joven se transformó en un caballo
claro y le pidió a su padre que lo acompañara al mercado. «Si alguien viene a
comprarme», dijo, «debes decirle que quieres cien dólares por mí; pero no
olvides quitarme el cabestro, porque si lo haces, nunca podré escaparme del
granjero Weatherbeard, pues él es quien vendrá a regatear por mí».
Y así sucedió. Llegó un tratante de caballos con muchas ganas de
regatear por el caballo, y consiguió cien dólares por él, pero una vez cerrado
el trato, y el padre de Jack consiguió el dinero, el tratante quiso quedarse
con el cabestro.
«Eso no formaba parte de nuestro trato», dijo el hombre, «y el cabestro
no lo tendrás, porque tengo otros caballos que tendré que vender».
Así que cada uno siguió su camino. Pero el tratante de caballos no había
llegado muy lejos con Jack cuando recuperó su forma habitual, y cuando el
hombre llegó a casa, estaba sentado en el banco junto a la estufa.
Al día siguiente se transformó en un caballo marrón y le dijo a su padre
que lo acompañaría al mercado. «Si viene un hombre que quiera comprarme», dijo
Jack, «dile que quieres doscientos dólares, pues te los dará y te invitará;
pero, hagas lo que hagas, no olvides quitarme el cabestro, o no volverás a
verme».
Y así sucedió. El hombre recibió sus doscientos dólares por el caballo,
y fue tratado igual de bien, y al despedirse, lo único que pudo hacer fue
acordarse de quitarse el cabestro. Pero el comprador no había avanzado mucho
cuando el joven recuperó su forma, y cuando el hombre llegó a casa, Jack ya
estaba sentado en el banco junto a la estufa.
Al tercer día, todo sucedió igual. El joven se transformó en un gran
caballo negro y le dijo a su padre que si un hombre venía y le ofrecía
trescientos dólares, y además lo trataba bien y generosamente, debía venderlo,
pero que hiciera lo que hiciera o bebiera, no debía olvidar quitarse el
cabestro, o de lo contrario, jamás se libraría del granjero Weatherbeard en
toda su vida.
«No», dijo el hombre, «no lo olvidaré».
Cuando llegó al mercado, recibió los trescientos dólares, pero el
granjero Weatherbeard lo trató tan bien que se olvidó por completo de quitarle
el cabestro; así que el granjero Weatherbeard se fue con el caballo.
Cuando hubo recorrido cierta distancia, tuvo que entrar en una posada a
comprar más brandy; así que le puso un barril lleno de clavos al rojo vivo bajo
el hocico y un comedero lleno de avena bajo la cola. Luego, ató el cabestro a
un gancho y se fue a la posada. El caballo se quedó allí pateando, coceando,
resoplando y encabritándose, y salió una muchacha que consideraba un pecado y
una vergüenza tratar tan mal a un caballo.
—¡Ah, pobre criatura, qué amo debes tener para tratarte así! —dijo y
apartó el cabestro del gancho para que el caballo pudiera darse la vuelta y
comer la avena.
—¡Aquí estoy! —gritó el granjero Weatherbeard, saliendo corriendo. Pero
el caballo ya se había soltado del cabestro y se había lanzado a un estanque de
gansos, donde se transformó en un pequeño pez. El granjero Weatherbeard fue
tras él y se transformó en un gran lucio. Así que Jack se transformó en paloma,
y el granjero Weatherbeard se transformó en halcón, y voló tras la paloma y
la atacó. Pero una princesa estaba de pie junto a una ventana del palacio del
rey observando la lucha.
«Si supieras tanto como yo sé, volarías hacia mí por la ventana», dijo
la princesa a la paloma.
Entonces la paloma entró volando por la ventana y se transformó
nuevamente en Jack, y le contó todo lo que había sucedido.
«Conviértete en un anillo de oro y póntelo en mi dedo», dijo la
Princesa.
—No, eso no servirá —dijo Jack—, porque entonces el granjero
Weatherbeard hará que el rey enferme, y no habrá nadie que pueda curarlo antes
de que el granjero Weatherbeard venga y lo cure, y por eso pedirá el anillo de
oro.
—Diré que era de mi madre y que no me separaré de él —dijo la Princesa.
Así que Jack se transformó en un anillo de oro y se lo puso a la
princesa, y el granjero Weatherbeard no pudo alcanzarlo. Pero entonces todo lo
que el joven había predicho se cumplió.
El Rey enfermó y no había ningún médico que pudiera curarlo hasta que
llegó el granjero Weatherbeard y exigió el anillo que estaba en el dedo de la
Princesa como recompensa.
Así que el Rey envió un mensajero a la Princesa para pedirle el anillo.
Sin embargo, ella se negó a desprenderse de él, pues lo había heredado de su
madre. Al enterarse, el Rey montó en cólera y dijo que él lo tendría, sin
importar de quién lo heredara.
—Bueno, no sirve de nada enfadarse —dijo la Princesa—, porque no puedo
quitármelo. ¡Si quieres el anillo, tendrás que llevarte también el dedo!
"Lo intentaré y muy pronto me quitaré el anillo", dijo el
granjero Weatherbeard.
—No, gracias, lo intentaré yo misma —dijo la Princesa y se dirigió a la
chimenea y puso algunas cenizas en el anillo.
Entonces el anillo se desprendió y se perdió entre las cenizas.
El granjero Weatherbeard se transformó en una liebre, que escarbó y
arañó en la chimenea después del anillo hasta que las cenizas le llegaron a las
orejas. Pero Jack se transformó en zorro y le arrancó la cabeza de un mordisco
a la liebre, y si el granjero Weatherbeard estaba poseído por el maligno, todo
había terminado para él. [25]
[25] De PC Asbjørnsen.
MADRE HOLLE
Había una vez una viuda que tenía dos hijas: una era guapa e
inteligente, y la otra fea y perezosa. Pero como la fea era su propia hija, la
quería mucho más que las dos, y la guapa tenía que hacer todas las tareas de la
casa, y de hecho era la criada habitual. Todos los días tenía que sentarse
junto a un pozo en el camino real e hilar hasta que sus dedos le dolían tanto
que a menudo sangraban. Un día, unas gotas de sangre cayeron en su huso, así
que lo sumergió en el pozo con la intención de lavarlo, pero, por pura
casualidad, se le cayó de la mano y cayó directamente dentro. Corrió llorando a
casa de su madrastra y le contó lo sucedido, pero ella la reprendió con dureza
y fue tan despiadada en su ira que dijo:
—Bueno, ya que se te ha caído el huso, tendrás que ir a buscarlo tú
mismo y no me dejes volver a ver tu rostro hasta que lo traigas contigo.
Entonces la pobre muchacha regresó al pozo, y sin saber qué hacía, en la
desesperación y la miseria de su corazón, se arrojó al pozo y se hundió hasta
el fondo. Por un momento perdió el conocimiento, y cuando volvió en sí, estaba
tumbada en un hermoso prado, con el sol brillando sobre sus cabezas y mil
flores floreciendo a sus pies. Se levantó y vagó por aquel lugar encantado,
hasta que llegó a un horno lleno de pan, y el pan la llamó al pasar:
¡Oh! ¡Saquenme, sáquenme, o me quemaré hasta las cenizas! Ya estoy
harto.
Así que se acercó rápidamente al horno y sacó todos los panes uno tras
otro. Luego siguió un poco más lejos y llegó a un árbol cargado de hermosas
manzanas de mejillas sonrosadas, y al pasar, gritó:
'¡Oh! Sacúdeme, sacúdeme, mis manzanas están todas maduras.'
Hizo lo que le pedían y sacudió el árbol hasta que las manzanas cayeron
como lluvia y no quedó ninguna colgando. Cuando las hubo reunido todas en un
montón, siguió su camino y finalmente llegó a una casita, en cuya puerta estaba
sentada una anciana. La anciana tenía los dientes tan grandes que la niña se
asustó y quiso salir corriendo, pero la anciana la llamó:
¿De qué tienes miedo, querida niña? Quédate conmigo y sé mi criada, y si
haces bien tu trabajo te recompensaré generosamente; pero ten mucho cuidado al
hacer mi cama; debes sacudirla bien hasta que se me caigan las plumas; entonces
la gente del mundo de abajo dirá que nieva, porque yo soy Madre Holle.
Habló con tanta amabilidad que la niña se animó y aceptó de buena gana
entrar a su servicio. Hizo todo lo posible por complacer a la anciana y sacudió
su cama con tanta fuerza que las plumas volaron como copos de nieve; así llevó
una vida muy cómoda, nunca fue regañada y vivió de lo mejor de la tierra. Pero
después de pasar un tiempo con Madre Holle, se sintió triste y deprimida, y al
principio ni siquiera sabía qué le pasaba. Finalmente descubrió que extrañaba
su hogar, así que fue a ver a Madre Holle y le dijo:
Sé que estoy mucho mejor aquí que nunca, pero aun así, anhelo mucho
volver a casa, a pesar de toda su amabilidad. Ya no puedo quedarme con ustedes,
debo regresar con mi gente.
«Tu deseo de volver a casa me complace», dijo Madre Holle, «y como me
has servido tan fielmente, yo misma te mostraré el camino de regreso al mundo».
Entonces la tomó de la mano y la condujo hasta una puerta abierta, y
cuando la muchacha pasó por ella cayó una pesada lluvia de oro sobre ella,
hasta que quedó cubierta con ella de la cabeza a los pies.
—Es una recompensa por ser tan buena criada —dijo Madre Holle, y también
le dio el huso que se había caído al pozo. Luego cerró la puerta, y la niña se
encontró de nuevo en el mundo, no lejos de su casa; y al llegar al patio, la
gallina vieja, sentada en lo alto del muro, gritó:
'Clic, reloj, clac,
nuestra doncella dorada ha regresado.'
Luego entró en casa de su madrastra, y como había regresado cubierta de
oro, fue recibida en casa.
Procedió a contarle todo lo que le había sucedido, y cuando la madre
supo cómo había conseguido su riqueza, anheló asegurarle la misma suerte a su
hija, la holgazana y fea; así que le dijo que se sentara junto al pozo a hilar.
Para manchar su huso con sangre, metió la mano en un seto de espinos y se
pinchó el dedo. Luego arrojó el huso al pozo y saltó tras él. Al igual que su
hermana, llegó al hermoso prado y siguió el mismo camino. Al llegar al horno,
el pan gritó como antes:
¡Oh! ¡Saquenme, sáquenme, o me quemaré hasta las cenizas! Ya estoy
harto.
Pero la muchacha inútil respondió:
—¡Qué broma tan bonita, en verdad! ¡Como si me ensuciara las manos por
ti!
Y siguió adelante. Pronto llegó al manzano, que gritó:
'¡Oh! Sacúdeme, sacúdeme, mis manzanas están todas maduras.'
"Ya veré más lejos", respondió, "alguno de ellos podría
caerme en la cabeza".
Y así siguió su camino. Cuando llegó a casa de Madre Holle, no tuvo el
menor miedo, pues le habían advertido sobre sus grandes dientes, y aceptó de
buena gana ser su criada. El primer día trabajó muy duro e hizo todo lo que su
señora le dijo, pues pensaba en el oro que le daría; pero al segundo día empezó
a sentirse perezosa, y al tercero ni siquiera se levantaba por la mañana. No
hizo la cama de Madre Holle como debía, y nunca la sacudió lo suficiente como
para que volaran las plumas. Así que su señora pronto se cansó de ella y la
despidió, para gran deleite de la perezosa criatura.
"Por ahora", pensó, "la lluvia dorada llegará".
Madre Holle la condujo a la misma puerta por la que había llegado hasta
su hermana, pero cuando la cruzó, en lugar de la lluvia dorada cayó sobre ella
una tetera llena de brea.
—Es una recompensa por tu servicio —dijo Madre Holle y cerró la puerta
tras ella.
Así que la muchacha perezosa llegó a casa toda cubierta de brea, y
cuando la gallina vieja en lo alto del muro la vio, gritó:
'Clic, reloj, clac,
nuestra sucia zorra ha regresado.'
Pero la brea permaneció pegada a ella, y mientras vivió, nunca pudo
quitársela. [26]
[26] Grimm.
MINNIKIN
Había una vez una pareja de necesitados que vivían en una choza
miserable, donde no había más que miseria; así que no tenían ni qué comer ni
leña. Pero si bien no tenían casi nada, contaban con la bendición de Dios en
cuanto a hijos, y cada año les traía uno más. El hombre no estaba muy contento
con esto. Siempre andaba refunfuñando y gruñendo, diciendo que le parecía que a
veces era demasiado tener esos buenos regalos; así que, poco antes de que
naciera otro bebé, se fue al bosque a buscar leña, diciendo que no quería ver
al nuevo niño; que lo oiría muy pronto cuando empezara a chillar pidiendo
comida.
En cuanto nació, el bebé empezó a recorrer la habitación. «¡Ay, mi
querida madre!», dijo, «dame algo de la ropa vieja de mis hermanos y comida
para unos días, y saldré a buscar fortuna, pues, por lo que veo, tienes hijos
de sobra».
—¡Que el cielo te ayude, hijo mío! —dijo la madre—, eso no servirá de
nada; aún eres demasiado pequeño.
Pero la pequeña criatura estaba decidida a hacerlo, y rogó y oró tanto
que la madre se vio obligada a dejarle unos trapos viejos y atarle un poco de
comida, y luego, alegre y feliz, salió al mundo.
Pero casi antes de que saliera de casa nació otro niño, y él también
miró a su alrededor y dijo: «¡Ah, mi querida madre! Dame algo de ropa vieja de
mis hermanos y comida para algunos días, y luego saldré al mundo y encontraré a
mi hermano gemelo, porque tienes suficientes hijos.»
—¡Que Dios te ayude, pequeña criatura! Eres demasiado pequeña para eso
—dijo la mujer—. Eso no serviría de nada.
Pero ella habló en vano, porque el muchacho rogó y rezó hasta que
consiguió unos trapos viejos y un montón de provisiones, y luego se lanzó
valientemente al mundo para encontrar a su hermano gemelo.
Cuando el más joven había caminado durante algún tiempo, vio a su
hermano a poca distancia frente a él, lo llamó y le pidió que se detuviera.
«Espera un momento», dijo; «vas caminando como si fueras a hacer una
apuesta, pero deberías haberte quedado a ver a tu hermano menor antes de salir
corriendo al mundo».
Entonces el mayor se detuvo y miró hacia atrás; y cuando el menor se
acercó a él y le dijo que era su hermano, dijo: «Pero ahora, sentémonos y
veamos qué clase de comida nos ha dado nuestra madre». Y así lo hicieron.
Tras caminar un poco más, llegaron a un arroyo que atravesaba un prado
verde, y allí el menor dijo que debían bautizarse mutuamente. «Como tuvimos que
apresurarnos tanto y no tuvimos tiempo de hacerlo en casa, mejor lo hacemos
aquí», dijo.
«¿Cómo te llamarás?», preguntó el anciano.
«Me llamaré Minnikin», respondió el segundo; «y tú, ¿cómo te llamarás?»
«Me llamaré rey Pippin», respondió el anciano.
Se bautizaron y siguieron adelante. Tras caminar un rato, llegaron a un
cruce de caminos, y allí acordaron separarse y tomar cada uno su propio camino.
Así lo hicieron, pero apenas habían recorrido un corto trecho, se
reencontraron. Así que se separaron de nuevo y cada uno tomó su propio camino,
pero al poco tiempo volvió a ocurrir lo mismo: se encontraron sin darse cuenta,
y así sucedió también la tercera vez. Entonces acordaron que cada uno elegiría
su propio rumbo, y uno iría al este y el otro al oeste.
«Pero si alguna vez te encuentras en necesidad o en apuros», dijo el
anciano, «llámame tres veces y vendré a ayudarte; sólo que no debes llamarme
hasta que estés en máxima necesidad».
«En ese caso, no nos veremos durante algún tiempo», dijo Minnikin; y se
despidieron, y Minnikin se fue al este y el rey Pippin al oeste.
Cuando Minnikin había recorrido un largo camino solo, se encontró con
una vieja bruja encorvada, tuerta. Minnikin se la robó.
—¡Oh! ¡Oh! —exclamó la vieja bruja—. ¿Qué le ha pasado a mi ojo?
«¿Qué me darás para recuperar tu ojo?», dijo Minnikin.
«Te daré una espada tal que podrá vencer a todo un ejército, por grande
que sea», respondió la mujer.
—Déjamelo entonces —dijo Minnikin.
La vieja bruja le dio la espada, y así recuperó su ojo. Minnikin siguió
adelante, y tras vagar un rato, se encontró de nuevo con una vieja bruja
encorvada, tuerta. Minnikin se la robó sin darse cuenta.
—¡Oh! ¡Oh! ¿Qué le ha pasado a mi ojo? —gritó la vieja bruja.
«¿Qué me darás para recuperar tu ojo?», dijo Minnikin.
«Te daré un barco que pueda navegar sobre agua dulce y salada, sobre
altas colinas y valles profundos», respondió la anciana.
—Déjamelo entonces —dijo Minnikin.
Así que la anciana le dio un pequeño barco, no más grande de lo que
cabía en su bolsillo, y así recuperó su ojo, y se fue, y Minnikin el suyo.
Después de caminar un buen rato, se encontró por tercera vez con una vieja
bruja encorvada, que solo tenía un ojo. Minnikin también robó este ojo, y
cuando la mujer gritó y se lamentó, y le preguntó qué había sido de su ojo,
Minnikin dijo: "¿Qué me darás para que te devuelva el tuyo?".
'Te daré el arte de elaborar cien piezas de malta de una sola vez.'
Así que, por enseñar ese arte, la vieja bruja recuperó la vista, y ambos
se fueron por caminos diferentes.
Pero cuando Minnikin hubo recorrido una corta distancia, le pareció que
valdría la pena ver lo que su barco podía hacer; así que lo sacó de su
bolsillo, y primero metió un pie en él, y luego el otro, y tan pronto como
metió un pie en el barco, este se hizo mucho más grande, y cuando metió el otro
pie, se hizo tan grande como los barcos que navegan en el mar.
Entonces Minnikin dijo: «Ahora cruza agua dulce y agua salada, altas
colinas y profundos valles, y no te detengas hasta que llegues al palacio del
Rey».
Y en un instante el barco se alejó tan rápido como cualquier pájaro en
el aire hasta que llegó justo debajo del palacio del Rey, y allí se detuvo.
Desde las ventanas del palacio real, muchas personas habían visto a
Minnikin llegar navegando y se habían quedado observándolo. Todos quedaron tan
asombrados que corrieron a ver qué clase de hombre era aquel que venía
navegando en un barco por los aires. Pero mientras bajaban corriendo del
palacio real, Minnikin se bajó del barco y se lo guardó en el bolsillo; pues en
cuanto salió, volvió a ser tan pequeño como cuando lo recibió de la anciana, y
quienes venían del palacio real no pudieron ver más que a un niño harapiento
que estaba de pie junto a la orilla del mar. El rey preguntó de dónde venía,
pero el niño dijo que no lo sabía ni que podía explicarles cómo había llegado
allí, pero rogó con mucha vehemencia y gracia que le dieran un lugar en el
palacio real. Si no tenía nada más que hacer, dijo que iría a buscar leña y
agua para la criada de la cocina, y que había obtenido permiso para hacerlo.
Cuando Minnikin subió al palacio del rey, vio que todo estaba tapizado
de negro, tanto por fuera como por dentro, desde abajo hasta arriba; entonces
preguntó a la criada de la cocina qué significaba aquello.
—Ah, te lo diré —respondió la criada—. La hija del Rey fue prometida
hace mucho tiempo a tres trolls, y el próximo jueves por la noche uno de ellos
vendrá a buscarla. Ritter Rojo ha dicho que podrá liberarla, pero ¿quién sabe
si podrá hacerlo? Así que puedes imaginar fácilmente el dolor y la angustia que
sentimos aquí.
Así que, al anochecer del jueves, Ritter Rojo acompañó a la Princesa a
la orilla del mar; pues allí se encontraría con el Troll, y Ritter Rojo se
quedaría con ella y la protegería. Sin embargo, era muy improbable que le
hiciera mucho daño al Troll, pues tan pronto como la Princesa se sentó a la
orilla del mar, Ritter Rojo trepó a un gran árbol que se alzaba allí y se
escondió lo mejor que pudo entre las ramas.
La Princesa lloró y le rogó con insistencia que no se fuera y la
abandonara; pero a Ritter Red no le importó. «Es mejor que muera uno que dos»,
dijo.
Mientras tanto, Minnikin le rogó muy amablemente a la criada de la
cocina que le permitiera bajar un rato a la playa.
—¡Oh! ¿Qué podrías hacer en la playa? —preguntó la criada—. No tienes
nada que hacer allí.
—Sí, querida, déjame ir —dijo Minnikin—. Me encantaría ir a divertirme
con los demás niños.
—Bueno, bueno, vete entonces —dijo la criada de la cocina—, pero no
dejes que te encuentre allí hasta que haya que poner la sartén al fuego para la
cena y el asado en el asador; y recuerda traer un buen montón de leña para la
cocina.
Minnikin prometió esto y corrió hacia la orilla del mar.
Justo cuando llegó al lugar donde estaba sentada la hija del Rey, el
Troll llegó corriendo con un gran silbido y zumbido, y era tan grande y robusto
que era terrible de ver, y tenía cinco cabezas.
«¡Fuego!», gritó el troll.
«¡Dispárate!», dijo Minnikin.
—¿Puedes luchar? —rugió el troll.
«Si no, puedo aprender», afirmó Minnikin.
Entonces el Troll lo golpeó con una gran y gruesa barra de hierro que
tenía en el puño, hasta que los pedazos volaron cinco yardas hacia el aire.
—¡Vaya! —dijo Minnikin—. No fue un golpe muy fuerte. Ahora verás uno
mío.
Entonces agarró la espada que había obtenido de la anciana de la espalda
encorvada y atacó al Troll de tal manera que sus cinco cabezas volaron sobre
las arenas.
Cuando la Princesa vio que había sido liberada, se alegró tanto que no
sabía lo que hacía y saltaba y bailaba.
«Ven a dormir un poco con la cabeza en mi regazo», le dijo a Minnikin, y
mientras él dormía le puso un vestido dorado.
Pero cuando Ritter Rojo vio que ya no había peligro, no tardó en bajar
del árbol. Amenazó entonces a la Princesa, hasta que finalmente ella se vio
obligada a prometer que había sido él quien la había rescatado, pues le dijo
que si no lo hacía, la mataría. Entonces tomó los pulmones y la lengua del
Troll, los guardó en su pañuelo y condujo a la Princesa de vuelta al palacio
del Rey; y todo lo que antes le faltaba en honor ya no le faltaba, pues el Rey
no sabía cómo exaltarlo lo suficiente, y siempre lo sentaba a su derecha en la
mesa.
En cuanto a Minnikin, primero salió en el barco del Troll y se llevó
consigo una gran cantidad de aros de oro y plata, y luego trotó de regreso al
palacio del Rey.
Cuando la criada de la cocina vio todo ese oro y plata, se quedó muy
sorprendida y dijo: «Mi querido amigo Minnikin, ¿de dónde has sacado todo
eso?», pues temía que no lo hubiera conseguido honestamente.
—Oh —respondió Minnikin—, hace un rato que estoy en casa y estos aros se
han caído de algunos de nuestros cubos, así que los he traído conmigo para ti.
Así que, cuando la criada de la cocina supo que eran para ella, no hizo
más preguntas. Le dio las gracias a Minnikin, y todo volvió a la normalidad al
instante.
El jueves siguiente por la noche todo seguía igual, y todos estaban
llenos de dolor y aflicción, pero Ritter Rojo dijo que había podido liberar a
la hija del Rey de un trol, por lo que podría liberarla fácilmente de otro, y
la condujo a la orilla del mar. Pero tampoco le hizo mucho daño a este trol,
pues cuando llegó el momento en que lo esperaban, dijo como ya había dicho: «Es
mejor que muera uno que dos», y luego volvió a subir al árbol.
Minnikin volvió a pedirle permiso al cocinero para bajar un rato a la
orilla del mar.
«Oh, ¿qué puedes hacer allí?», dijo el cocinero.
—¡Querido mío, déjame ir! —dijo Minnikin—. Me gustaría mucho bajar y
divertirme un poco con los otros niños.
Así que esta vez también dijo que se le permitiría irse, pero primero
debía prometer que estaría de regreso cuando la pieza estuviera terminada y que
traería consigo un gran montón de leña.
Apenas Minnikin llegó a la playa cuando el Troll llegó corriendo con un
gran silbido y zumbido, y era el doble de grande que el primer Troll, y tenía
diez cabezas.
«¡Fuego!», gritó el troll.
«¡Dispárate!», dijo Minnikin.
—¿Puedes luchar? —rugió el troll.
«Si no, puedo aprender», afirmó Minnikin.
Entonces el Troll lo golpeó con su garrote de hierro —que era aún más
grande que el que había tenido el primer Troll— de modo que la tierra voló diez
yardas hacia arriba en el aire.
—¡Vaya! —dijo Minnikin—. Ese golpe no fue muy fuerte. Ahora verás uno de
los míos.
Entonces agarró su espada y golpeó al Troll, de modo que sus diez
cabezas bailaron sobre la arena.
Y la hija del rey le dijo de nuevo: «Duerme un rato en mi regazo»; y
mientras Minnikin yacía allí, le puso encima unas vestiduras de plata.
En cuanto Ritter Red vio que ya no había peligro, bajó del árbol
sigilosamente y amenazó a la Princesa, hasta que esta se vio obligada a
prometer que había sido él quien la había rescatado. Tras lo cual, tomó la
lengua y los pulmones del Troll, los guardó en su pañuelo y condujo a la
Princesa de vuelta al palacio. Como era de esperar, reinaba la alegría y el
júbilo en el palacio, y el Rey no supo cómo mostrarle suficiente honor y
respeto a Ritter Red.
Minnikin, sin embargo, se llevó a casa un montón de aros de oro y plata
del barco del Troll. Al regresar al palacio del Rey, la criada de la cocina
aplaudió y se preguntó de dónde habría sacado tanto oro y plata; pero Minnikin
respondió que llevaba poco tiempo en casa, y que solo eran los aros que se
habían caído de unos cubos, y que los había traído para la criada.
Al anochecer del tercer jueves, todo sucedió exactamente igual que en
las dos ocasiones anteriores. En el palacio del Rey, todo estaba cubierto de
negro, y todos estaban tristes y angustiados; pero Ritter Rojo dijo que no
creía que tuvieran muchos motivos para temer: había liberado a la hija del Rey
de dos trolls, así que fácilmente podría liberarla también del tercero.
La condujo hasta la playa, pero cuando se acercaba el momento de la
llegada del Troll, subió nuevamente al árbol y se escondió.
La Princesa lloró y le rogó que se quedara, pero fue en vano. Él se
mantuvo firme en su viejo dicho: «Es mejor perder una vida que dos».
También esa tarde Minnikin pidió permiso para bajar a la orilla del mar.
«¡Oh! ¿Qué puedes hacer ahí?», respondió la criada de la cocina.
Sin embargo, rogó hasta que por fin le dejaron irse, pero se vio
obligado a prometer que volvería a la cocina cuando hubiera que dar la vuelta
al asado.
Casi inmediatamente después de llegar a la orilla del mar, el Troll
llegó con un gran silbido y zumbido, y era mucho, mucho más grande que
cualquiera de los dos anteriores, y tenía quince cabezas.
«¡Fuego!», rugió el troll.
«¡Dispárate!», dijo Minnikin.
«¿Puedes luchar?», gritó el troll.
«Si no, puedo aprender», afirmó Minnikin.
—Te enseñaré —gritó el Troll, y lo golpeó con su garrote de hierro de
tal manera que la tierra voló quince metros de altura en el aire.
—¡Vaya! —dijo Minnikin—. Ese golpe no fue muy fuerte. Ahora te mostraré
uno de los míos.
Dicho esto, agarró su espada y cortó al Troll de tal manera que sus
quince cabezas bailaron sobre la arena.
Entonces la Princesa fue liberada y agradeció a Minnikin y lo bendijo
por haberla salvado.
«Duerme un rato en mi regazo», le dijo, y mientras él yacía allí le puso
una prenda de bronce.
«Pero ahora, ¿cómo haremos saber que fuiste tú quien me salvó?», dijo la
hija del rey.
—Eso te lo diré —respondió Minnikin—. Cuando Ritter Rojo te haya llevado
de vuelta a casa y haya dicho que fue él quien te rescató, como sabes, te
tendrá por esposa y medio reino. Pero cuando el día de tu boda te pregunten a
quién elegirás como copero, debes decir: «Yo elegiré al chico harapiento que
está en la cocina y lleva leña y agua para la criada»; y cuando te esté
llenando las copas, derramaré una gota en su plato, pero ninguna en el tuyo, y
entonces se enojará y me golpeará, y esto ocurrirá tres veces. Pero la tercera
vez debes decir: «¡Qué vergüenza! Golpear así al amado de mi corazón. Es él
quien me libró del Troll, y es a él a quien tendré».
Entonces Minnikin corrió de nuevo al palacio del Rey como lo había hecho
antes, pero primero subió a bordo del barco del Troll y tomó una gran cantidad
de oro y plata y otras cosas preciosas, y de éstas una vez más le dio a la
criada de la cocina un montón de aros de oro y plata.
Tan pronto como Ritter Rojo vio que todo peligro había pasado, bajó del
árbol y amenazó a la hija del Rey hasta hacerle prometer que la había
rescatado. Luego la condujo de vuelta al palacio del Rey, y si no se le había
hecho suficiente honor antes, sin duda se le había hecho ahora, pues el Rey no
tenía otra preocupación que cómo admirar al hombre que había salvado a su hija
de los tres trolls; y se decidió entonces que Ritter Rojo se casaría con ella y
recibiría la mitad del reino.
Sin embargo, el día de la boda, la Princesa rogó que le permitieran
tener al niño que estaba en la cocina y llevaba leña y agua para la criada,
para llenar las copas de vino en el banquete de bodas.
—¡Oh, qué quieres con ese chico sucio y andrajoso aquí! —preguntó Ritter
Red, pero la Princesa dijo que insistía en tenerlo como copero y que no quería
a nadie más; y por fin consiguió permiso, y entonces todo se hizo según lo
acordado entre la Princesa y Minnikin. Derramó una gota en el plato de Ritter
Red, pero ninguna en el de ella, y cada vez que lo hacía, Ritter Red montaba en
cólera y lo golpeaba. Al primer golpe, todas las ropas andrajosas que había
usado en la cocina se le cayeron a Minnikin; al segundo, las prendas de latón;
al tercero, la ropa de plata, y allí estaba él, con la ropa dorada, tan
brillante y espléndida que destellaba luz.
Entonces la hija del Rey dijo: «¡Qué vergüenza que hayas herido así al
amado de mi corazón! Él es quien me libró del Troll, y es a él a quien tendré».
Ritter Red juró que él era el hombre que la había salvado, pero el Rey
dijo: "El que liberó a mi hija debe tener alguna prueba de ello".
Entonces Ritter Red corrió inmediatamente a buscar su pañuelo con los
pulmones y la lengua, y Minnikin fue y trajo todo el oro y la plata y las cosas
preciosas que había sacado de los barcos de los Trolls; y cada uno de ellos
puso estas prendas delante del Rey.
«Quien posea objetos tan preciosos en oro, plata y diamantes», dijo el
Rey, «debe ser quien mató al Troll, pues no se consiguen en ningún otro lugar».
Así que Ritter Rojo fue arrojado al nido de serpientes, y Minnikin se quedó con
la Princesa y la mitad del reino.
Un día el Rey salió a pasear con Minnikin, y Minnikin le preguntó si
nunca había tenido otros hijos.
—Sí —dijo el Rey—, tuve otra hija, pero el trol se la llevó porque no
había nadie que pudiera liberarla. Tendrás a una de mis hijas, pero si puedes
liberar a la otra, que se la llevó el trol, con gusto la tendrás también, y
también la otra mitad del reino.
«Puedo intentarlo», dijo Minnikin, «pero necesito una cuerda de hierro
de quinientos codos de largo, y luego necesito quinientos hombres conmigo y
provisiones para cinco semanas, porque tengo un largo viaje por delante».
Entonces el Rey dijo que debía tener estas cosas, pero el Rey tenía
miedo de no tener un barco lo suficientemente grande para llevarlas todas.
—Pero tengo un barco propio —dijo Minnikin, y sacó del bolsillo el que
le había dado la anciana. El Rey se rió de él, pensando que solo era una de sus
bromas, pero Minnikin le rogó que le diera lo que había pedido, y entonces
vería algo. Entonces trajeron todo lo que Minnikin había pedido; y primero
ordenó que tendieran el cable en el barco, pero no había nadie que pudiera
levantarlo, y solo había espacio para uno o dos hombres a la vez en el pequeño
barco. Entonces Minnikin mismo agarró el cable y colocó uno o dos eslabones en
el barco, y a medida que los introducía, el barco se hacía cada vez más grande,
hasta que finalmente fue tan grande que el cable, los quinientos hombres, las
provisiones y el propio Minnikin tuvieron espacio suficiente.
«Ahora cruza agua dulce y agua salada, cruza colinas y valles, y no te
detengas hasta que llegues a donde está la hija del Rey», dijo Minnikin al
barco, y en un momento partió sobre tierra y agua hasta que el viento silbó y
gimió a su alrededor.
Cuando habían navegado así un largo, largo trecho, el barco se detuvo en
medio del mar.
"Ah, ahora hemos llegado", dijo Minnikin, "pero cómo
regresaremos es otra cosa muy distinta".
Entonces tomó el cable y se ató un extremo al cuerpo. «Ahora tengo que
bajar al fondo», dijo, «pero cuando dé un buen tirón al cable y quiera volver a
subir, deben tirar todos como un solo hombre, o se acabará la vida tanto para
ustedes como para mí». Dicho esto, se lanzó al agua, y burbujas amarillas se
elevaron a su alrededor. Se hundió cada vez más, hasta que finalmente llegó al
fondo. Allí vio una gran colina con una puerta, y entró. Al entrar, encontró a
la otra princesa sentada cosiendo, pero al ver a Minnikin, aplaudió.
—¡Ah, alabado sea el cielo! —exclamó—. No he visto a un solo cristiano
desde que llegué aquí.
«He venido por ti», dijo Minnikin.
—¡Ay! No podrás atraparme —dijo la hija del Rey—. Es inútil siquiera
pensarlo; si el trol te ve, te quitará la vida.
—Será mejor que me cuentes algo de él —dijo Minnikin—. ¿Dónde se ha
metido? Sería divertido verlo.
Entonces la hija del Rey le dijo a Minnikin que el Troll estaba tratando
de encontrar a alguien que pudiera preparar cien cervezas de malta de una sola
vez, porque se iba a celebrar un banquete en casa del Troll, y en el que no se
bebería menos que eso.
"Puedo hacerlo", dijo Minnikin.
—¡Ah! Si el trol no fuera tan irascible, se lo habría dicho —respondió
la Princesa—, pero es tan malhumorado que te hará pedazos, me temo, en cuanto
entre. Pero intentaré encontrar la manera de hacerlo. ¿Puedes esconderte aquí
en el armario? Y luego veremos qué pasa.
Minnikin hizo esto, y casi antes de que pudiera meterse en el armario y
esconderse, apareció el Troll.
—¡Uf! ¡Qué olor a sangre de cristiano! —dijo el troll.
—Sí, un pájaro voló sobre el tejado con un hueso de cristiano en el pico
y lo dejó caer por la chimenea —respondió la Princesa—. Me apresuré a sacarlo,
pero debe ser eso lo que huele así.
—Sí, debe ser eso —dijo el Troll.
Entonces la Princesa preguntó si había conseguido encontrar a alguien
que pudiera preparar cien piezas de malta de una sola vez.
«No, no hay nadie que pueda hacerlo», dijo el Troll.
'Hace poco tiempo que había aquí un hombre que dijo que podía hacerlo',
dijo la hija del Rey.
—¡Qué listo eres siempre! —dijo el Troll—. ¿Cómo pudiste dejarlo ir?
Debías saber que solo buscaba a un hombre así.
—Bueno, pero no lo dejé ir, después de todo —dijo la Princesa—; pero
papá es muy irascible, así que lo escondí en el armario, pero si papá no ha
encontrado a nadie, entonces el hombre todavía está aquí.
—Déjalo entrar —dijo el troll.
Cuando llegó Minnikin, el Troll preguntó si era cierto que podía
preparar cien piezas de malta de una sola vez.
«Sí», dijo Minnikin, «lo es».
—Menos mal que te he descubierto —dijo el Troll—. Ponte a trabajar ahora
mismo, pero que Dios te ayude si no preparas la cerveza fuerte.
"Oh, tendrá un sabor delicioso", dijo Minnikin y de inmediato
se puso a preparar la cerveza.
—Pero necesito más trolls para ayudar a llevar lo que se necesita —dijo
Minnikin—; los que tengo no sirven para nada.
Así que consiguió más y tantos que formaron un enjambre, y entonces la
fermentación continuó. Cuando el mosto dulce estuvo listo, todos, como era de
esperar, estaban ansiosos por probarlo, primero el propio Troll y luego los
demás; pero Minnikin había preparado el mosto tan fuerte que todos cayeron
muertos como moscas en cuanto lo bebieron. Al final, no quedó nadie más que una
vieja bruja desdichada que yacía detrás de la estufa.
—¡Ay, pobre criatura! —dijo Minnikin—. Tú también probarás el mosto,
como los demás. Así que se fue, cogió un poco del fondo de la cuba de cerveza
en una olla de leche y se lo dio, y así se deshizo de todos ellos.
Mientras Minnikin observaba a su alrededor, fijó su vista en un gran
cofre. Lo tomó y lo llenó de oro y plata, y luego ató el cable alrededor de él,
la Princesa y el cofre, y tiró de la cuerda con todas sus fuerzas, tras lo cual
sus hombres los sacaron sanos y salvos.
Tan pronto como Minnikin subió sano y salvo a su barco, dijo: «Ahora
navega por agua salada y dulce, por colinas y valles, y no te detengas hasta
llegar al palacio del Rey». Y en un instante, el barco se alejó tan rápido que
la espuma amarilla se elevó por todas partes.
Cuando los que estaban en el palacio del rey vieron el barco, no
perdieron tiempo en salir a recibirlo con canciones y música, y así marcharon
hacia Minnikin con gran alegría; pero el más feliz de todos fue el Rey, porque
ahora había recuperado a su otra hija.
Pero ahora Minnikin no estaba contento, pues ambas princesas lo querían,
y él no quería a otra que a la que había salvado primero, que era la menor. Por
eso, iba y venía continuamente, pensando cómo podría conseguirla sin hacerle
daño a su hermana. Un día, mientras paseaba y pensaba en esto, se le ocurrió
que si tan solo tuviera a su hermano, el rey Pippin, con quien era tan parecido
que nadie podía distinguirlos, podría dejarle a la princesa mayor y la mitad
del reino; en cuanto a él, pensó, la otra mitad le bastaba. En cuanto se le
ocurrió esta idea, salió del palacio y llamó al rey Pippin, pero no acudió
nadie. Así que llamó por segunda vez, un poco más fuerte, ¡pero no! Seguía sin
venir nadie. Así que Minnikin llamó por tercera vez, y con todas sus fuerzas, y
allí estaba su hermano a su lado.
«Te dije que no me llamaras a menos que estuvieras en extrema
necesidad», le dijo a Minnikin, «y aquí no hay ni un mosquito que pueda hacerte
daño». Y con esto le dio a Minnikin tal golpe que rodó sobre la hierba.
—¡Qué vergüenza que me golpees! —dijo Minnikin—. Primero conseguí una
princesa y la mitad del reino, y luego la otra princesa y la otra mitad; y
ahora, cuando pensaba darte una de las princesas y una de las mitades del
reino, ¿crees que tienes motivos para darme semejante golpe?
Cuando el rey Pipino oyó esto, pidió perdón a su hermano, y se
reconciliaron inmediatamente y se hicieron buenos amigos.
—Como ya sabes —dijo Minnikin—, nos parecemos tanto que nadie puede
distinguirnos; así que cámbiate de ropa conmigo y sube al palacio; entonces las
princesas pensarán que entro, y la que te bese primero será tuya, y yo me
quedaré con la otra. Sabía que la princesa mayor era la más fuerte, así que
podía adivinar cómo irían las cosas.
El rey Pipino accedió de inmediato. Se cambió de ropa con su hermano y
entró en palacio. Al entrar en los aposentos de la princesa, creyeron que era
Minnikin, y ambos corrieron hacia él al instante; pero la mayor, que era más
grande y fuerte, apartó a su hermana, la abrazó y lo besó; así, Pipino la
convirtió en esposa, y Minnikin, en la hermana menor. Es fácil comprender que
se celebraron dos bodas, tan magníficas que se oyeron y comentaron en los siete
reinos. [27]
[27] De J. Moe.
NOVIA ESPONJOSA
Había una vez un viudo que tenía un hijo y una hija con su primera
esposa. Ambos eran buenos hijos y se amaban con todo el corazón. Pasado un
tiempo, el hombre se volvió a casar y eligió a una viuda con una hija fea y
malvada, y su madre también era fea y malvada. Desde el mismo día en que la
nueva esposa llegó a la casa, no hubo paz para los hijos del hombre, ni un
rincón donde pudieran descansar; así que el muchacho pensó que lo mejor que
podía hacer era salir al mundo e intentar ganarse la vida.
Después de haber vagado por algún tiempo, llegó al palacio del rey,
donde obtuvo un lugar bajo el cochero; y era muy vivaz y activo, y los caballos
que cuidaba eran tan gordos y lustrosos, que brillaban de nuevo.
Pero a su hermana, que aún estaba en casa, le iba cada vez peor. Tanto
su madrastra como su hermanastra siempre la criticaban, hiciera lo que hiciera
y adondequiera que fuera, y la regañaban y maltrataban de tal manera que nunca
tenía un minuto de paz. La obligaban a hacer todo el trabajo pesado, y le
reprendían duramente a primera hora y a última hora, pero apenas le daban de
comer.
Un día la enviaron al arroyo a buscar agua para llevar a casa, y una
cabeza fea y horrible surgió del agua y dijo: "¡Lávame, niña!".
—Sí, te lavaré con gusto —dijo la niña, y comenzó a lavar y restregar la
fea cara, pero no pudo evitar pensar que era una tarea muy desagradable. Cuando
lo terminó, y lo hizo bien, otra cabeza emergió del agua, y esta era aún más
fea.
'¡Cepíllame, niña!', dijo la cabeza.
—Sí, te cepillaré con mucho gusto —dijo la muchacha, y se puso a
trabajar con el cabello enredado, y, como se puede imaginar fácilmente, este
tampoco era un trabajo agradable.
Cuando terminó, otra cabeza, mucho más fea y horrible, apareció fuera
del agua.
—¡Bésame, niña! —dijo la cabeza.
«Sí, te besaré», dijo la hija del hombre, y lo hizo, pero pensó que era
el peor trabajo que había tenido que hacer en su vida.
Entonces todas las cabezas comenzaron a hablar entre sí y a preguntarse
qué debían hacer por esta muchacha que estaba tan llena de bondad.
"Será la muchacha más bonita que jamás haya existido, hermosa y
brillante como el día", dijo la primera cabeza.
«El oro caerá de su cabello cada vez que lo cepille», dijo el segundo.
«De su boca caerá oro cada vez que hable», dijo la tercera cabeza.
Así que cuando la hija del hombre regresó a casa, luciendo tan hermosa y
radiante como el día, la madrastra y su hija se enfadaron mucho más, y la cosa
empeoró aún más cuando ella empezó a hablar y vieron que le caían monedas de
oro de la boca. La madrastra se enfureció tanto que la metió en la pocilga.
Podía quedarse allí con su fino oro, dijo la madrastra, pero no se le permitía
entrar en la casa.
No pasó mucho tiempo hasta que la madre quiso que su propia hija fuera
al arroyo a buscar agua.
Cuando llegó con sus cubos, la primera cabeza emergió del agua cerca de
la orilla. «¡Lávame, niña!», dijo.
«¡Lávate!», respondió la hija de la mujer.
Luego apareció la segunda cabeza.
'¡Cepíllame, niña!', dijo la cabeza.
¡Cepíllate!, dijo la hija de la mujer.
Entonces bajó hasta el fondo y apareció la tercera cabeza.
—¡Bésame, niña! —dijo la cabeza.
—¡Como si fuera a besar tu fea boca! —dijo la muchacha.
Así que de nuevo las cabezas hablaron juntas sobre lo que debían hacer
por esta muchacha que era tan malhumorada y llena de su propia importancia, y
acordaron que debería tener una nariz de cuatro anas de largo, y una mandíbula
de tres anas, y un arbusto de abeto en medio de la frente, y cada vez que
hablara, deberían caer cenizas de su boca.
Cuando regresó a la puerta de la cabaña con sus cubos, llamó a su madre
que estaba adentro: "¡Abre la puerta!"
«¡Abre tú misma la puerta, querida hija mía!», dijo la madre.
"No puedo acercarme por mi nariz", dijo la hija.
Cuando la madre llegó y la vio, podéis imaginaros en qué estado de ánimo
se encontraba y cómo gritaba y se lamentaba, pero ni la nariz ni la mandíbula
disminuyeron por eso.
Ahora bien, el hermano, que estaba al servicio en el palacio del rey,
había tomado un retrato de su hermana, y se había llevado la imagen consigo, y
todas las mañanas y todas las tardes se arrodillaba ante él y oraba por su
hermana, tan entrañablemente la amaba.
Los otros mozos de cuadra lo habían oído, así que miraron a su
habitación por el ojo de la cerradura y lo vieron arrodillado ante un cuadro.
Les contaron a todos que cada mañana y cada tarde el joven se arrodillaba y
rezaba a un ídolo que tenía; y finalmente fueron al rey en persona y le rogaron
que también mirara por el ojo de la cerradura y viera con sus propios ojos lo
que hacía. Al principio, el rey no lo creyó, pero después de mucho tiempo, lo
convencieron, y se acercó de puntillas a la puerta, miró a través de ella y vio
al joven de rodillas, con las manos juntas ante un cuadro que colgaba en la
pared.
—¡Abre la puerta! —gritó el Rey, pero el joven no lo oyó.
Entonces el Rey lo llamó de nuevo, pero el joven estaba orando tan
fervientemente que esta vez tampoco lo escuchó.
—¡Abre la puerta, te digo! —gritó el Rey de nuevo—. ¡Soy yo! Quiero
entrar.
Entonces el joven corrió hacia la puerta y la abrió, pero en su prisa se
olvidó de esconder la imagen.
Cuando el Rey entró y lo vio, se quedó inmóvil como si estuviera atado y
no podía moverse de allí, pues la imagen le parecía muy hermosa.
«¡No hay en ningún lugar de la tierra una mujer tan hermosa como ésta!»,
dijo el Rey.
Pero el joven le dijo que ella era su hermana, y que él la había
pintado, y que si bien no era más bonita que el cuadro, al menos no era más
fea.
«Bueno, si es tan hermosa, la tomaré como mi Reina», dijo el Rey, y
ordenó al joven que fuera a casa a buscarla sin demora y que regresara sin
demora. El joven prometió darse prisa y salió del palacio real.
Cuando el hermano llegaba a casa a buscar a su hermana, su madrastra y
su hermanastra también iban. Así que todos partieron juntos, y la hija del
hombre se llevó un cofre donde guardaba su oro y un perro llamado Nievecita.
Estas dos cosas eran todo lo que había heredado de su madre. Tras un tiempo de
viaje, tuvieron que cruzar el mar, y el hermano se sentó al timón, y la madre y
las dos hermanastras fueron a proa del barco, y navegaron un largo trecho. Por
fin avistaron tierra.
—Mira esa playa blanca; allí es donde desembarcaremos —dijo el hermano
señalando hacia el mar.
«¿Qué está diciendo mi hermano?», preguntó la hija del hombre.
—Dice que debes tirar tu cofre al mar —respondió la madrastra.
—Bueno, si mi hermano lo dice, debo hacerlo —dijo la hija del hombre, y
arrojó su cofre al mar.
Cuando ya habían navegado un rato más, el hermano volvió a señalar hacia
el mar. «Allí podéis ver el palacio al que nos dirigimos», dijo.
«¿Qué está diciendo mi hermano?», preguntó la hija del hombre.
«Ahora dice que debes arrojar tu perro al mar», respondió la madrastra.
La hija del hombre lloró y estaba profundamente preocupada, porque
Nievecita era lo más querido que tenía en la tierra, pero al final lo arrojó
por la borda.
«Si mi hermano dice eso, debo hacerlo, pero Dios sabe lo poco dispuesta
que estoy a echarte, Pequeña Nieve», dijo ella.
Así que navegaron mucho más lejos.
«Quizás veas al Rey saliendo a recibirte», dijo el hermano, señalando
hacia la orilla del mar.
«¿Qué está diciendo mi hermano?», preguntó de nuevo su hermana.
«Ahora dice que debes darte prisa y tirarte por la borda», respondió la
madrastra.
Ella lloró y se lamentó, pero como su hermano había dicho eso, pensó que
debía hacerlo; así que saltó al mar.
Pero cuando llegaron al palacio, y el Rey vio a la fea novia con una
nariz de cuatro anas de largo, una mandíbula de tres anas, y una frente que
tenía un arbusto en el medio, se aterrorizó; pero el banquete de bodas estaba
todo preparado, en cuanto a la elaboración de la cerveza y la repostería, y
todos los invitados a la boda estaban sentados esperando, así que, por fea que
fuera, el Rey se vio obligado a tomarla.
Pero él se enojó mucho, y nadie puede culparlo por eso; así que hizo que
arrojaran al hermano a un pozo lleno de serpientes.
El primer jueves por la noche después de esto, una hermosa doncella
entró en la cocina del palacio y le rogó a la criada, que dormía allí, que le
prestara un cepillo. Lo pidió con mucha gracia y lo consiguió. Luego se cepilló
el cabello, y el oro se desprendió.
Un perrito estaba con ella, y le dijo: '¡Sal, Nievecita, a ver si pronto
amanece!'
Esto lo dijo tres veces, y la tercera vez que envió al perro a ver, ya
casi amanecía. Entonces se vio obligada a partir, pero mientras se iba dijo:
'Afuera, fea novia peluda,
que duermes tan suavemente al lado del joven rey,
sobre arena y piedras hago mi cama,
y mi hermano duerme con la serpiente fría,
sin compasión ni llanto.'
Vendré dos veces más y nunca más -dijo ella.
Por la mañana, la criada de la cocina relató lo que había visto y oído,
y el Rey dijo que el próximo jueves por la noche él mismo iría a la cocina a
ver si era cierto. Cuando empezó a oscurecer, salió a la cocina a ver a la
muchacha. Pero aunque se frotó los ojos e hizo todo lo posible por mantenerse
despierto, fue en vano, pues la Novia Peluda cantó y cantó hasta que cerró los
ojos, y cuando llegó la hermosa joven, él dormía profundamente y roncaba.
Esta vez también, como antes, tomó prestado un cepillo y se cepilló el
pelo con él, y el oro cayó mientras lo hacía; y de nuevo envió al perro tres
veces, y cuando amaneció se fue, pero mientras se iba dijo como había dicho
antes: "Volveré una vez más, y entonces nunca más".
El tercer jueves por la noche, el Rey insistió una vez más en vigilar.
Entonces envió a dos hombres para que lo sujetaran; cada uno debía tomarlo del
brazo y sacudirlo y jalarlo del brazo cada vez que pareciera que iba a quedarse
dormido; y envió a otros dos hombres para vigilar a su Novia Peluda. Pero a
medida que avanzaba la noche, la Novia Peluda comenzó de nuevo a canturrear y a
cantar, de modo que sus ojos comenzaron a cerrarse y su cabeza a inclinarse
hacia un lado. Entonces llegó la hermosa doncella, tomó el cepillo y se cepilló
el cabello hasta que el oro se desprendió, y luego envió a su Pequeña Nieve a
ver si pronto amanecía, y lo hizo tres veces. La tercera vez, apenas comenzaba
a amanecer, y entonces dijo:
'Afuera, fea novia peluda,
que duermes tan suavemente al lado del joven rey,
sobre arena y piedras hago mi cama,
y mi hermano duerme con la serpiente fría,
sin compasión ni llanto.'
«Ahora no volveré jamás», dijo, y se dio la vuelta para marcharse. Pero
los dos hombres que sujetaban al Rey por los brazos le agarraron las manos, le
obligaron a agarrar un cuchillo y le cortaron el meñique justo lo suficiente
para hacerlo sangrar.
Así, la verdadera novia fue liberada. El Rey despertó entonces, y ella
le contó todo lo sucedido y cómo su madrastra y su hermanastra la habían
traicionado. Entonces, el hermano fue sacado de inmediato del nido de
serpientes —las serpientes nunca lo habían tocado— y la madrastra y la
hermanastra fueron arrojadas allí en su lugar.
Nadie puede explicar lo encantado que estaba el Rey al deshacerse de esa
horrible Novia Peluda y conseguir una Reina que era brillante y hermosa como el
día mismo.
Y ahora se celebró la verdadera boda, y se celebró de tal manera que se
oyó y se habló de ella en los siete reinos. El Rey y su novia se dirigieron a
la iglesia, y Nievecita también iba en el carruaje. Tras la bendición,
regresaron a casa, y desde entonces no los volví a ver. [28]
[28] De J. Moe.
CAMPANILLA DE FEBRERO
Érase una vez, en pleno invierno, cuando los copos de nieve caían como
plumas sobre la tierra, una reina sentada junto a una ventana con marco de
ébano negro, cosía. Y mientras cosía, contemplando el paisaje blanco, se pinchó
el dedo con la aguja, y tres gotas de sangre cayeron sobre la nieve. Y como el
rojo contrastaba tan bien con el blanco, pensó:
«¡Oh! ¡Qué no daría yo por tener un hijo blanco como la nieve, rojo como
la sangre y negro como el ébano!»
Y su deseo se cumplió, pues poco después nació una hijita, de piel
blanca como la nieve, labios y mejillas rojos como la sangre, y cabello negro
como el ébano. La llamaron Campanilla de Invierno, y poco después de su
nacimiento, la Reina murió.
Un año después, el Rey se casó de nuevo. Su nueva esposa era una mujer
hermosa, pero tan orgullosa y autoritaria que no soportaba rivales en belleza.
Poseía un espejo mágico, y cuando se paraba frente a él, mirándose, preguntaba:
'Espejo, espejo, ahí colgado,
¿quién es la más bella de toda la tierra?'
Siempre respondía:
"Eres muy bella, mi Señora Reina, y
creo que no hay nadie más bella en la tierra."
Entonces ella estaba muy feliz, porque sabía que el espejo siempre decía
la verdad.
Pero Campanilla de Invierno se volvía cada día más bonita, y a los siete
años era tan hermosa como podía serlo, incluso más hermosa que la propia Reina.
Un día, cuando esta le hizo a su espejo la pregunta de siempre, este respondió:
'Mi Señora Reina, eres hermosa, es cierto,
pero Snowdrop es mucho más hermosa que tú.'
Entonces la Reina se enfureció y se tiñó de verde por los celos. Desde
entonces, odió a la pobre Campanilla de Invierno como si fuera un veneno, y
cada día crecían su envidia, su odio y su malicia, pues la envidia y los celos
son como malas hierbas que brotan y ahogan el corazón. Al final, no pudo
soportar más la presencia de Campanilla de Invierno y, llamando a un cazador,
dijo:
Lleva a la niña al bosque y no dejes que vuelva a ver su rostro. Debes
matarla y traerme sus pulmones y su hígado para que pueda estar seguro de que
está muerta.
El cazador hizo lo que le dijeron y condujo a Snowdrop al bosque, pero
cuando estaba a punto de sacar su cuchillo para matarla, ella comenzó a llorar
y dijo:
—Oh, querido cazador, perdóname la vida y te prometo volar hacia el
amplio bosque y no regresar nunca más a casa.
Y como era tan joven y bonita, el cazador tuvo compasión de ella y dijo:
«Bueno, corre, pobre niña». Porque pensó para sí: «Las fieras pronto se
la comerán».
Y su corazón se sintió más ligero porque no había tenido que hacerlo él
mismo. Y al darse la vuelta, un jabalí joven pasó corriendo, así que le disparó
y llevó sus pulmones e hígado a la Reina como prueba de que Snowdrop estaba
realmente muerto. Y la malvada mujer los mandó guisar en sal y se los comió,
creyendo que había acabado con Snowdrop para siempre.
Cuando la pobre niña se encontró sola en el gran bosque, los árboles a
su alrededor parecieron adoptar formas extrañas, y sintió tanto miedo que no
supo qué hacer. Entonces empezó a correr sobre las piedras afiladas y entre las
zarzas, y las fieras la pasaron corriendo, pero no le hicieron daño. Corrió
hasta donde sus piernas le permitieron, y al anochecer vio una casita y entró a
descansar. Todo era muy pequeño en la casita, pero más limpio y ordenado de lo
que puedas imaginar. En el centro de la habitación había una mesita cubierta
con un mantel blanco, y siete platitos, tenedores, cucharas, cuchillos y vasos.
Junto a la pared había siete camitas cubiertas con colchas blancas como la
nieve. Snowdrop tenía tanta hambre y sed que comió un poco de pan y un poco de
avena de cada plato, y bebió una gota de vino de cada vaso. Luego, cansada y
somnolienta, se tumbó en una de las camas, pero no era cómoda; Luego probó
todos los demás uno por uno, pero uno era demasiado largo y otro demasiado
corto, y solo al llegar al séptimo encontró uno que le sentaba de maravilla.
Así que se acostó sobre él, rezó como una niña buena y se durmió profundamente.
Cuando oscureció del todo, los dueños de la casita regresaron. Eran
siete enanitos que trabajaban en las minas, en lo más profundo de la montaña.
Encendieron sus siete lamparitas, y en cuanto sus ojos se acostumbraron al
resplandor, vieron que alguien había estado en la habitación, pues no todo
estaba en el mismo orden en que lo habían dejado.
El primero dijo:
'¿Quién ha estado sentado en mi sillita?'
El segundo dijo:
'¿Quién ha estado comiendo mi panecillo?'
El tercero dijo:
'¿Quién ha estado probando mis gachas?'
El cuarto dijo:
'¿Quién ha estado comiendo de mi platito?'
El quinto dijo:
'¿Quién ha estado usando mi pequeño tenedor?'
El sexto dijo:
'¿Quién ha estado cortando con mi pequeño cuchillo?'
El séptimo dijo:
'¿Quién ha estado bebiendo de mi pequeño vaso?'
Entonces el primer Enano miró a su alrededor y vio un pequeño hueco en
su cama, y volvió a preguntar:
'¿Quién ha estado acostado en mi cama?'
Los demás vinieron corriendo y lloraron cuando vieron sus camas:
'Alguien también se ha acostado en el nuestro'.
Pero cuando el séptimo llegó a su cama, retrocedió asombrado, pues allí
vio a Snowdrop profundamente dormido. Entonces llamó a los demás, quienes
dirigieron sus pequeñas lámparas hacia la cama, y al ver a Snowdrop allí
acostado, casi se desploman de la sorpresa.
—¡Dios mío! —exclamaron—. ¡Qué niño tan bonito!
Y quedaron tan encantados con su belleza que no la despertaron, sino que
la dejaron dormir en la camita. Pero el séptimo Enano durmió con sus compañeros
una hora en cada cama, y así logró pasar la noche.
Por la mañana, Campanilla de Invierno se despertó, pero al ver a los
siete enanitos, se asustó mucho. Pero ellos fueron tan amables y le preguntaron
su nombre con tanta amabilidad, que ella respondió:
'Soy Campanilla de invierno.'
—¿Por qué viniste a nuestra casa? —continuaron los Enanos.
Entonces les contó cómo su madrastra había deseado que la mataran, cómo
el Cazador le había perdonado la vida y cómo había corrido todo el día hasta
llegar a su casita. Los Enanitos, al escuchar su triste historia, le
preguntaron:
'¿Te quedarás y cuidarás la casa para nosotros, cocinarás, harás las
camas, la ropa, coserás y tejerás? Y si nos das satisfacción y mantienes todo
limpio y ordenado, no te faltará nada.'
—Sí —respondió Snowdrop—. Con mucho gusto haré todo lo que me pidas.
Y así se instaló con ellos. Todas las mañanas, los Enanos iban a la
montaña a buscar oro, y por la tarde, al regresar a casa, Campanilla de
Invierno siempre les tenía preparada la cena. Pero durante el día, la niña se
quedaba sola, así que los buenos Enanos le advirtieron:
—Cuidado con tu madrastra. Pronto descubrirá que estás aquí, y hagas lo
que hagas, no dejes entrar a nadie en casa.
Ahora bien, la Reina, después de creer que se había comido los pulmones
y el hígado de Campanilla de Invierno, nunca soñó que no fuera otra vez la
mujer más hermosa del mundo; así que, poniéndose delante de su espejo un día,
dijo:
'Espejo, espejo, ahí colgado,
¿quién es la más bella de toda la tierra?'
y el espejo respondió:
—Mi Señora Reina, eres hermosa, es cierto,
pero Campanilla de Invierno es mucho más hermosa que tú.
Campanilla de Invierno, que habita con los siete hombrecillos,
es tan hermosa como tú, igual de hermosa a su vez.
Al oír estas palabras, la Reina se quedó casi muda de horror, pues el
espejo siempre decía la verdad, y ahora sabía que el Cazador debía de haberla
engañado, y que Campanilla de Invierno seguía viva. Reflexionó día y noche
sobre cómo destruirla, pues mientras sentía que tenía una rival en la tierra,
su corazón celoso no la dejaba en paz. Por fin, se le ocurrió un plan. Se
manchó la cara y se vistió como la esposa de un viejo buhonero, de modo que
quedó completamente irreconocible. Con este disfraz, recorrió las siete colinas
hasta llegar a la casa de los siete Enanitos. Allí llamó a la puerta, gritando
al mismo tiempo:
'¡Buenas mercancías para vender, buenas mercancías para vender!'
Snowdrop se asomó por la ventana y gritó:
-Buenos días, madre, ¿qué tienes para vender?
«Buenas mercancías, mercancías finas», respondió; «encajes de todos los
tonos y descripciones», y levantó uno que estaba hecho de seda de un color
alegre.
"Seguro que puedo dejar entrar a esa honesta mujer", pensó
Snowdrop; así que abrió la puerta y compró el bonito encaje.
—¡Dios mío! —dijo la anciana—. ¡Qué figura tienes! ¡Ven! Por una vez, te
ataré como es debido.
Snowdrop, sin sospechar nada malo, se paró frente a ella y la dejó que
le atara el corpiño, pero la anciana lo hizo tan rápido y tan fuerte que dejó a
Snowdrop sin aliento y cayó muerta.
«Ya no eres la más bella», dijo la malvada anciana y se apresuró a
marcharse.
Al anochecer, los siete Enanitos volvieron a casa, y pueden imaginarse
el susto que se llevaron al ver a su querida Campanilla de Invierno tirada en
el suelo, quieta e inmóvil como un muerto. La levantaron con ternura, y al ver
lo apretada que estaba, cortaron el cordón en dos, y ella empezó a respirar un
poco y poco a poco volvió a la vida. Al oír lo sucedido, los Enanitos dijeron:
—Puedes estar seguro de que la esposa del vendedor ambulante no era otra
que la reina. De ahora en adelante, asegúrate de no dejar entrar a nadie si no
estamos en casa.
Tan pronto como la malvada vieja reina llegó a casa, fue directamente a
su espejo y dijo:
'Espejo, espejo, ahí colgado,
¿quién es la más bella de toda la tierra?'
Y el espejo respondió como antes:
—Mi Señora Reina, eres hermosa, es cierto,
pero Campanilla de Invierno es mucho más hermosa que tú.
Campanilla de Invierno, que habita con los siete hombrecillos,
es tan hermosa como tú, igual de hermosa a su vez.
Cuando oyó esto se puso pálida como la muerte, porque vio de inmediato
que Snowdrop debía estar viva nuevamente.
«Esta vez», se dijo a sí misma, «pensaré en algo que acabará con ella de
una vez por todas».
Y con la brujería que tan bien entendía, hizo un peine venenoso; luego
se vistió y adoptó la forma de otra anciana. Así recorrió las siete colinas
hasta llegar a la casa de los siete Enanitos, y llamando a la puerta, gritó:
'Se venden artículos finos'.
Snowdrop miró por la ventana y dijo:
'Debes irte, porque no puedo dejar entrar a nadie.'
—Pero ¿no te está prohibido mirar hacia afuera? —preguntó la anciana, y
levantó el peine venenoso para que lo viera.
A la muchacha le gustó tanto que se dejó llevar y abrió la puerta.
Cuando cerraron el trato, la anciana dijo:
'Ahora te peinaré el cabello como es debido, por una vez.'
La pobre Snowdrop no pensó nada malo, pero apenas el peine tocó su
cabello, el veneno actuó y cayó inconsciente.
—Ahora, mi bella dama, realmente estás acabada por esta vez —dijo la
malvada mujer, y se dirigió a casa tan rápido como pudo.
Por suerte, ya casi anochecía y los siete enanitos regresaron a casa. Al
ver a Campanilla de Invierno muerta en el suelo, sospecharon de inmediato que
su malvada madrastra había vuelto a la carga; así que buscaron hasta encontrar
el peine venenoso, y en cuanto se lo sacaron de la cabeza, Campanilla de
Invierno recuperó la consciencia y les contó lo sucedido. Entonces le
advirtieron una vez más que estuviera alerta y no le abriera la puerta a nadie.
Tan pronto como la Reina llegó a casa, fue directamente a su espejo y
preguntó:
'Espejo, espejo, ahí colgado,
¿quién es la más bella de toda la tierra?'
y respondió como antes:
—Mi Señora Reina, eres hermosa, es cierto,
pero Campanilla de Invierno es mucho más hermosa que tú.
Campanilla de Invierno, que habita con los siete hombrecillos,
es tan hermosa como tú, igual de hermosa a su vez.
Cuando escuchó estas palabras, literalmente tembló y se estremeció de
rabia.
«Snowdrop morirá», gritó; «sí, aunque me cueste mi propia vida».
Entonces fue a una pequeña cámara secreta, que nadie conocía excepto
ella, y allí hizo una manzana venenosa. Por fuera parecía hermosa, blanca con
mejillas rojas, tanto que todo el que la veía ansiaba comérsela, pero quien lo
hiciera moriría en el acto. Cuando la manzana estuvo completamente terminada,
se manchó la cara y se vistió de campesina, y así cruzó las siete colinas hacia
la casa de los siete enanitos. Llamó a la puerta, como de costumbre, pero
Campanilla de Invierno asomó la cabeza por la ventana y gritó:
-No puedo dejar entrar a nadie, los siete enanitos me lo han prohibido.
—¿Tienes miedo de que te envenenen? —preguntó la anciana—. Mira, voy a
cortar esta manzana por la mitad. Yo me comeré la parte blanca y tú puedes
comer la roja.
Pero la manzana estaba tan astutamente hecha que solo la mejilla roja
era venenosa. Campanilla de Invierno ansiaba comer la tentadora fruta, y al ver
que la campesina la comía, no pudo resistir más la tentación y, extendiendo la
mano, tomó la mitad venenosa. Pero apenas había dado el primer mordisco, cayó
muerta al suelo. Entonces los ojos de la cruel Reina brillaron de alegría y,
riendo a carcajadas, exclamó:
'Tan blanco como la nieve, tan rojo como la sangre y tan negro como el
ébano, esta vez los Enanos no podrán devolverte la vida.'
Cuando llegó a casa le preguntó al espejo:
'Espejo, espejo, ahí colgado,
¿quién es la más bella de toda la tierra?'
Y esta vez respondió:
"Eres muy bella, mi Señora Reina, y
creo que no hay nadie más bella en la tierra."
Entonces su corazón celoso quedó en reposo; al menos, todo lo en reposo
que un corazón celoso puede llegar a estar.
Cuando los enanitos llegaron a casa al anochecer, encontraron a
Campanilla de Invierno tirada en el suelo, sin respirar ni moverse. La
levantaron y buscaron por todas partes para ver si encontraban algo venenoso.
Le desabrocharon el corpiño, la peinaron, la lavaron con agua y vino, pero todo
fue en vano; la niña estaba muerta y seguía muerta. Luego la colocaron en un
féretro, y los siete enanitos se sentaron a su alrededor, llorando y sollozando
durante tres días enteros. Finalmente decidieron enterrarla, pero parecía tan
radiante como un ser vivo, y sus mejillas aún tenían un color tan hermoso, que
dijeron:
"No podemos esconderla bajo tierra negra".
Así que hicieron un ataúd de cristal transparente, y la depositaron en
él, y escribieron en la tapa con letras doradas que era una princesa real.
Luego colocaron el ataúd en la cima de la montaña, y uno de los Enanos
permaneció siempre junto a él, vigilándolo. Y hasta las aves del cielo vinieron
y lamentaron la muerte de Campanilla de Invierno: primero un búho, luego un
cuervo, y por último una palomita.
Snowdrop permaneció largo tiempo en el ataúd, y siempre parecía la
misma, como si estuviera profundamente dormida, y permanecía tan blanca como la
nieve, tan roja como la sangre y su cabello tan negro como el ébano.
Sucedió un día que un Príncipe llegó al bosque y pasó por la casa de los
Enanos. Vio el ataúd en la colina, con la hermosa Campanilla de Invierno
dentro, y tras leer lo que estaba escrito en letras doradas, le dijo al Enano:
—Dame el ataúd. Te daré lo que quieras por él.
Pero el Enano dijo: "No; no nos separaríamos de él ni por todo el
oro del mundo".
—Bueno —respondió—, dámela, porque no puedo vivir sin Campanilla de
Invierno. La cuidaré y la amaré como mi posesión más preciada.
Habló con tanta tristeza que los buenos Enanos se compadecieron de él y
le entregaron el ataúd, y el Príncipe hizo que sus sirvientes lo llevaran a
hombros. Sucedió que, mientras bajaban la colina, tropezaron con un arbusto y
el ataúd se sacudió con tanta fuerza que el trozo de manzana venenosa que
Snowdrop se había tragado se le escapó de la garganta. Poco a poco abrió los
ojos, levantó la tapa del ataúd y se incorporó, sana y salva.
«¡Oh, Dios mío! ¿Dónde estoy?», gritó.
El Príncipe respondió con alegría: «Estás conmigo», y le contó todo lo
sucedido, añadiendo: «Te amo más que a nadie en el mundo. ¿Quieres venir
conmigo al palacio de mi padre y ser mi esposa?».
Snowdrop consintió y fue con él, y el matrimonio se celebró con gran
pompa y esplendor.
La malvada madrastra de Snowdrop era una de las invitadas al banquete de
bodas. Tras vestirse con gran esplendor para la ocasión, se acercó al espejo y
dijo:
'Espejo, espejo, ahí colgado,
¿quién es la más bella de toda la tierra?'
y el espejo respondió:
'Mi Señora Reina, eres hermosa, es cierto,
pero Snowdrop es mucho más hermosa que tú.'
Al oír estas palabras, la malvada mujer profirió una maldición, furiosa
y mortificada. Al principio no quería ir a la boda, pero al mismo tiempo sentía
que no sería feliz hasta ver a la joven reina. Al entrar, Snowdrop la reconoció
y casi se desmaya de miedo; pero habían preparado zapatos de hierro al rojo
vivo para la malvada reina, y la obligaron a ponérselos y bailar hasta caer
muerta. [29]
[29] Grimm.
EL GANSO DE ORO
Había una vez un hombre que tenía tres hijos. El menor se llamaba Cabeza
Tonta, y era objeto de burlas y desaires en cada oportunidad.
Un día ocurrió que el hijo mayor quiso ir al bosque a cortar leña, y
antes de partir su madre le dio un rico pastel y una botella de vino, para que
no pasara hambre ni sed.
Cuando llegó al bosque se encontró con un anciano hombre gris que le
deseó buenos días y le dijo: «Dame un trozo de ese pastel que tienes en el
bolsillo y un trago de tu vino. Tengo mucha hambre y sed».
Pero este astuto hijo respondió: «Si te doy mi pastel y mi vino, no me
quedará nada; tú vete». Y dejó al hombrecito allí parado y se adentró más en el
bosque. Allí empezó a talar un árbol, pero al poco tiempo dio un golpe en falso
con el hacha y se cortó el brazo tan gravemente que tuvo que ir a casa a que se
lo vendaran.
Entonces el segundo hijo fue al bosque, y su madre le dio un buen pastel
y una botella de vino, como le había dado a su hermano mayor. Él también se
encontró con el anciano canoso, quien le pidió un trozo de pastel y un trago de
vino.
Pero el segundo hijo también habló con mucha sensatez, y dijo: «De todo
lo que te doy, me privo. Sigue tu propio camino, ¿quieres?». Poco después de
que le alcanzara el castigo, pues apenas había dado un par de hachazos a un
árbol, se cortó la pierna tan gravemente que tuvieron que llevarlo a casa.
Entonces Dullhead dijo: "Padre, déjame salir y cortar leña".
Pero su padre respondió: «Tus dos hermanos se han hecho daño. Será mejor
que lo dejes en paz; no sabes nada al respecto».
Pero Cabeza Tonta suplicó con tanta vehemencia que lo dejaran ir que al
final su padre le dijo: «Muy bien, vete. Quizás cuando te hayas hecho daño,
puedas aprender a ser más sabio». Su madre solo le dio un pastel muy sencillo
hecho con agua y horneado en las brasas, y una botella de cerveza agria.
Cuando llegó al bosque, él también se encontró con el pequeño anciano
gris, que lo saludó y le dijo: “Dame un trozo de tu pastel y un trago de tu
botella; tengo mucha hambre y sed”.
Y Dullhead respondió: "Sólo tengo un pastel de ceniza y un poco de
cerveza agria, pero si quieres tomar eso, sentémonos y comamos".
Así que se sentaron, y cuando Dullhead sacó su pastel, descubrió que se
había convertido en un rico y delicioso pastel, y la cerveza agria en un vino
excelente. Entonces comieron y bebieron, y cuando terminaron, el hombrecito
dijo: «Ahora les traeré suerte, porque tienen un corazón bondadoso y están
dispuestos a compartir lo que tienen. Allí hay un árbol viejo; córtenlo, y
entre sus raíces encontrarán algo». Dicho esto, el hombrecito se despidió.
Entonces Cabeza Tonta se puso a talar el árbol, y al caer, encontró
entre sus raíces un ganso, cuyas plumas eran todas de oro puro. Lo sacó, se lo
llevó y se lo llevó a una posada donde pensaba pasar la noche.
Ahora bien, el dueño de la posada tenía tres hijas, y cuando vieron el
ganso se llenaron de curiosidad por saber qué podría ser esa maravillosa ave, y
cada una anhelaba tener una de sus plumas doradas.
La mayor pensó: «Seguro que pronto encontraré una buena oportunidad para
arrancarle una pluma», y la primera vez que Dullhead salió de la habitación,
agarró al ganso por el ala. Pero ¡he aquí!, sus dedos parecían pegarse al
ganso, y no podía soltar la mano.
Poco después entró la segunda hija y pensó en arrancarse también una
pluma de oro; pero apenas la tocó, se le pegó también. Por fin llegó la tercera
hermana con la misma intención, pero las otras dos gritaron: «¡Fuera! ¡Por
Dios, fuera!».
La hermana menor no podía entender por qué tenía que quedarse allí y
pensó: "Si ambos están allí, ¿por qué no debería estar yo también?"
Así que corrió hacia ellos; pero en cuanto tocó a uno, se le pegó. Así
que los tres tuvieron que pasar la noche con el ganso.
A la mañana siguiente, Cabeza Tonta se metió el ganso bajo el brazo y se
marchó, sin preocuparse en absoluto por las tres chicas que lo sujetaban.
Simplemente tenían que correr tras él a diestro y siniestro. En medio del campo
se encontraron con el párroco, y al ver la procesión, gritó: «¡Qué vergüenza,
chicas atrevidas! ¿Qué pretenden corriendo tras un joven por el campo de esa
manera? ¿A eso le llaman comportamiento apropiado?». Y dicho esto, agarró a la
más pequeña de la mano para intentar apartarla. Pero en cuanto la tocó, se
aferró a sí mismo y tuvo que correr con las demás.
Poco después, el escribano llegó por allí y se sorprendió mucho al ver
al párroco siguiendo los pasos de tres muchachas. «¿Adónde va su reverencia tan
rápido?», exclamó; «no olvide que hoy hay un bautizo». Y corrió tras él, lo
agarró de la manga y se aferró a ella. Mientras los cinco trotaban así, uno
tras otro, dos campesinos volvían del trabajo con sus azadas. Al verlos, el
párroco les gritó y les rogó que vinieran a rescatarlos a él y al escribano.
Pero tan pronto como tocaron al escribano, se pusieron también a correr, y así
fueron siete los que corrieron tras Dullhead y su ganso.
Después de un tiempo, todos llegaron a un pueblo donde reinaba un rey
cuya hija era tan seria y solemne que nadie podía hacerla reír. Así que el rey
decretó que quien consiguiera hacerla reír se casaría con ella.
Al oír esto, Cabeza Tonta marchó ante la Princesa con su ganso y sus
apéndices, y en cuanto ella vio a las siete personas corriendo una tras otra,
se echó a reír sin parar. Cabeza Tonta la reclamó como su esposa, pero el Rey,
a quien no le gustaba mucho como yerno, puso todo tipo de objeciones y le dijo
que primero debía encontrar a un hombre capaz de beberse una bodega entera de
vino.
Dullhead pensó en el hombrecito gris, que estaba seguro podía ayudarlo;
así que se dirigió al bosque, y en el mismo lugar donde había cortado el árbol
vio a un hombre sentado con una expresión muy lúgubre en el rostro.
Dullhead le preguntó qué le daba tanta importancia, y el hombre
respondió: «No sé cómo voy a calmar esta terrible sed que tengo. El agua fría
no me sienta nada bien. Claro que he vaciado un barril entero de vino, pero
¿qué es una gota en una piedra caliente?».
—Creo que puedo ayudarte —dijo Dullhead—. Ven conmigo y beberás hasta
saciarte. Así que lo llevó a la bodega del Rey, y el hombre se sentó frente a
los enormes barriles y bebió y bebió hasta que se bebió todo el contenido de la
bodega antes de que terminara el día.
Entonces Dullhead volvió a preguntar por su novia, pero el Rey se sintió
molesto ante la idea de que un tipo estúpido, al que la gente llamaba Dullhead,
se llevara a su hija, y comenzó a imponer nuevas condiciones. Exigió a Dullhead
que encontrara a un hombre capaz de comerse una montaña de pan. Dullhead no
esperó a pensarlo mucho, sino que se dirigió directamente al bosque, y allí, en
el mismo sitio, estaba sentado un hombre que se apretaba el cuerpo con una
correa lo más fuerte que podía, poniendo cara de tristeza. Dijo: «Me he comido
un horno entero de panes, pero ¿de qué le sirve eso a alguien con tanta hambre
como yo? Declaro que tengo el estómago vacío, y debo apretarme el cinturón si
no quiero morir de hambre».
Dullhead estaba encantado y dijo: 'Levántate y ven conmigo, y tendrás
mucho para comer', y lo llevó a la corte del rey.
Ahora bien, el rey había ordenado reunir toda la harina de su reino y
hornear una enorme montaña de ella. Pero el hombre del bosque se paró frente a
la montaña y empezó a comer, y en un día desapareció.
Por tercera vez, Dullhead pidió a su novia, pero el Rey intentó evadirla
de nuevo y exigió un barco «que pudiera navegar por tierra o agua». «Cuando
llegues en un barco así», dijo, «tendrás a mi hija sin más demora».
Dullhead emprendió de nuevo su camino hacia el bosque, y allí encontró
al anciano gris con quien había compartido su pastel, quien le dijo: «He comido
y bebido por ti, y ahora te daré el barco. He hecho todo esto por ti porque
fuiste amable y misericordioso conmigo».
Luego le dio a Dullhead un barco que podía navegar por tierra o agua, y
cuando el Rey lo vio sintió que ya no podía negarle a su hija.
Así celebraron la boda con gran regocijo; y después de la muerte del
rey, Dullhead sucedió en el reino y vivió feliz con su esposa durante muchos
años. [30]
[30] Grimm.
LOS SIETE POTROS
Había una vez una pareja de pobres que vivían en una cabaña miserable,
lejos de todos, en un bosque. Apenas lograban vivir al día, y les costaba mucho
siquiera eso, pero tenían tres hijos, y el menor se llamaba Cinderlad, pues no
hacía otra cosa que tumbarse y hurgar entre las cenizas.
Un día, el mayor dijo que saldría a ganarse la vida; pronto consiguió
permiso para hacerlo y emprendió su camino. Caminó sin parar durante todo el
día, y al anochecer llegó a un palacio real. El rey estaba afuera, en las
escaleras, y le preguntó adónde iba.
«Oh, estoy buscando un lugar, padre mío», dijo el joven.
—¿Me servirás y cuidarás a mis siete potros? —preguntó el Rey—. Si
puedes cuidarlos un día entero y decirme por la noche qué comen y beben,
tendrás a la Princesa y la mitad de mi reino; pero si no puedes, te cortaré
tres rayas rojas en la espalda.
El joven pensó que era un trabajo muy fácil cuidar a los potros y que él
podría hacerlo bastante bien.
A la mañana siguiente, al amanecer, el capataz del rey soltó a los siete
potros; y huyeron, y el joven tras ellos, tal como sucedió, por colinas y
valles, atravesando bosques y ciénagas. Tras correr así un buen rato, el joven
empezó a cansarse, y al aguantar un poco más, se cansó de mirar. En ese mismo
instante llegó a una hendidura en una roca donde una anciana hilaba con su
rueca en la mano.
Tan pronto como vio al joven, que corría tras los potros hasta que el
sudor le corría por la cara, gritó:
«Ven aquí, ven aquí, hermoso hijo mío, y déjame peinarte el cabello.»
El muchacho estaba muy dispuesto, así que se sentó en la hendidura de la
roca junto a la vieja bruja, y apoyó la cabeza en sus rodillas, y ella le peinó
el cabello todo el día mientras él yacía allí y se entregaba a la ociosidad.
Cuando ya se acercaba la noche, el joven quiso irse.
«Podría volver directamente a casa», dijo, «porque no sirve de nada ir
al palacio del Rey».
—Espera a que anochezca —dijo la vieja bruja—, y entonces los potros del
Rey pasarán de nuevo por este lugar y podrás correr a casa con ellos; nadie
sabrá jamás que has estado aquí tumbada todo el día en lugar de vigilar a los
potros.
Así que cuando llegaron, ella le dio al muchacho una botella de agua y
un poco de musgo, y le dijo que se los mostrara al Rey y dijera que esto era lo
que comían y bebían sus siete potros.
«¿Has velado fiel y bien durante todo el día?», dijo el Rey cuando el
muchacho llegó a su presencia por la tarde.
«Sí, lo he conseguido», dijo el joven.
«Entonces podrás decirme qué comen y beben mis siete potrillos», dijo el
Rey.
Entonces el joven sacó la botella de agua y el trozo de musgo que había
conseguido de la anciana, diciendo:
«Aquí ves su carne y aquí ves su bebida».
Entonces el Rey se dio cuenta de cómo lo habían vigilado y se puso tan
furioso que ordenó a su gente que persiguiera al joven de inmediato hasta su
casa; pero primero debían cortarle tres rayas rojas en la espalda y frotarles
sal.
Cuando el joven regresó a casa, cualquiera puede imaginarse en qué
estado de ánimo se encontraba. Había salido una vez a buscar un lugar, dijo,
pero nunca volvería a hacer algo así.
Al día siguiente, el segundo hijo dijo que saldría al mundo a buscar
fortuna. Sus padres se negaron y le pidieron que cuidara la espalda de su
hermano, pero el joven no desistió y se mantuvo firme. Tras mucho tiempo,
consiguió permiso para partir y emprendió su camino. Tras caminar todo el día,
él también llegó al palacio del rey, y este, de pie en la escalinata, le
preguntó adónde iba. Cuando el joven respondió que buscaba un lugar, el rey le
ofreció entrar a su servicio y cuidar sus siete potros. Entonces el rey le
prometió el mismo castigo y la misma recompensa que le había prometido a su
hermano.
El joven consintió inmediatamente y entró al servicio del Rey, pues
pensó que podría vigilar fácilmente a los potros e informar al Rey lo que
comían y bebían.
En la gris luz del amanecer, el capataz soltó a los siete potros, y
partieron de nuevo por el valle y la colina, y el muchacho los siguió. Pero
todos lo acompañaron como había acompañado a su hermano. Tras correr tras los
potros durante un buen rato, acalorado y cansado, pasó junto a una hendidura en
la roca donde una anciana hilaba con una rueca, y ella le gritó:
«Ven aquí, ven aquí, hermoso hijo mío, y déjame peinarte.»
Al joven le gustó la idea, dejó que los potros corrieran a su antojo y
se sentó en la hendidura de la roca junto a la vieja bruja. Así que allí se
sentó con la cabeza en su regazo, descansando todo el día.
Los potros regresaron al anochecer, y él también recibió un poco de
musgo y una botella de agua de la vieja bruja, para mostrársela al Rey. Pero
cuando el Rey le preguntó al joven: «¿Puedes decirme qué comen y beben mis
siete potros?», y el joven le mostró el musgo y la botella de agua, y dijo:
«Sí, aquí puedes ver su comida, y aquí su bebida». El Rey se enfureció de nuevo
y ordenó que le cortaran tres franjas rojas en la espalda, que le esparcieran
sal y que lo llevaran inmediatamente de vuelta a su casa. Así que, cuando el
joven regresó a casa, también le contó todo lo que le había sucedido, y también
dijo que había salido una vez en busca de un lugar, pero que nunca más lo
haría.
Al tercer día, Cenicienta quiso partir. Dijo que le apetecía vigilar
personalmente a los siete potros.
Los otros dos se rieron de él y se burlaron. «¡Qué! ¿Crees que, con todo
tan mal, vas a triunfar? ¡Parece que sí lo vas a lograr, tú que nunca has hecho
otra cosa que mentir y hurgar entre las cenizas!», dijeron.
—Sí, yo también iré —dijo Cinderlad—, porque se me ha metido en la
cabeza.
Los dos hermanos se rieron de él, y su padre y su madre le rogaron que
no fuera, pero todo fue en vano, y Cenicienta emprendió su camino. Así que,
tras caminar todo el día, él también llegó al palacio del Rey al anochecer.
Allí estaba el Rey afuera, en las escaleras, y preguntó adónde se
dirigía.
"Estoy caminando en busca de un lugar", dijo Cinderlad.
—¿De dónde venís entonces? —preguntó el Rey, pues a esa altura quería
saber un poco más sobre los hombres antes de tomar a alguno de ellos a su
servicio.
Entonces Cinderlad le contó de dónde venía y que era hermano de los dos
que habían cuidado los siete potros para el Rey, y luego preguntó si se le
permitiría intentar cuidarlos al día siguiente.
—¡Qué vergüenza! —dijo el Rey, pues le enfurecía incluso pensar en
ellos—. Si eres hermano de esos dos, tú tampoco sirves para gran cosa. Ya estoy
harto de gente así.
—Bueno, pero ya que he venido aquí, tal vez me des permiso para
intentarlo —dijo Cinderlad.
—Está bien, si estás absolutamente decidido a que te despellejen la
espalda, puedes hacerlo si quieres —dijo el Rey.
—Preferiría mucho más a la Princesa —dijo Cinderlad.
A la mañana siguiente, con la luz gris del amanecer, el capataz soltó de
nuevo a los siete potros, y partieron por colinas y valles, atravesando bosques
y ciénagas, y Cenicienta los siguió. Tras correr así un buen rato, también
llegó a la hendidura de la roca. Allí, la vieja bruja estaba sentada de nuevo
hilando con su rueca, y le gritó a Cenicienta:
«Ven aquí, ven aquí, hermoso hijo mío, y déjame peinarte el cabello.»
—¡Venid a mí, entonces! ¡Venid a mí! —dijo Cinderlad, mientras pasaba
saltando y corriendo, sujetando firmemente la cola de uno de los potros.
Cuando hubo pasado sano y salvo la hendidura de la roca, el potro más
joven dijo:
«Súbete a mi espalda, que aún nos queda un largo camino por recorrer».
Así lo hizo el muchacho.
Y así continuaron su viaje, un largo, largo trecho.
«¿Ves algo ahora?», dijo el potro.
—No —dijo Cinderlad.
Así que continuaron su viaje un poco más lejos.
«¿Ves algo ahora?», preguntó el potro.
«Oh, no», dijo el muchacho.
Cuando ya habían recorrido un largo, largo camino, el Potrillo volvió a
preguntar:
'¿Ves algo ahora?'
—Sí, ahora veo algo blanco —dijo Cinderlad—. Parece el tronco de un
abedul grande y grueso.
—Sí, ahí es donde debemos entrar —dijo el Potro.
Cuando llegaron al baúl, el potro mayor lo rompió por un lado, y
entonces vieron una puerta donde había estado el baúl, y dentro de esta había
una pequeña habitación, y en la habitación apenas había nada más que una
pequeña chimenea y un par de bancos, pero detrás de la puerta colgaba una gran
espada oxidada y una pequeña jarra.
«¿Puedes manejar esa espada?», preguntó el potro.
Cinderlad lo intentó, pero no pudo hacerlo; así que tuvo que tomar un
trago del cántaro, y luego otro, y después otro más, y entonces pudo manejar la
espada con perfecta facilidad.
—Bien —dijo el Potro—. Ahora debes llevarte la espada y con ella nos
cortarás la cabeza a los siete el día de tu boda, y así volveremos a ser
príncipes como antes. Porque somos hermanos de la Princesa que tendrás cuando
puedas decirle al Rey qué comemos y bebemos, pero hay un poderoso Troll que nos
ha hechizado. Cuando nos hayas cortado la cabeza, debes tener sumo cuidado de
colocar cada cabeza en la cola del cuerpo al que pertenecía antes, y entonces
el hechizo que el Troll nos ha lanzado perderá todo su poder.
Cinderlad prometió hacer esto y luego continuaron.
Cuando habían recorrido un largo, largo camino, el Potro dijo:
'¿Ves algo?'
—No —dijo Cinderlad.
Así que continuaron una gran distancia más allá.
—¿Y ahora? —preguntó el Potro—, ¿no ves nada ahora?
—¡Ay!, no —dijo Cinderlad.
Así continuaron su viaje durante muchas, muchas millas, atravesando
colinas y valles.
—Bueno, entonces —dijo el potro—, ¿no ves nada ahora?
—Sí —dijo Cinderlad—; ahora veo algo así como una raya azulada, muy, muy
lejana.
«Eso es un río», dijo el potro, «y tenemos que cruzarlo».
Había un puente largo y hermoso sobre el río, y al llegar al otro lado,
recorrieron un largo camino, y entonces el Potrillo volvió a preguntar si
Cenicienta había visto algo. Sí, esta vez vio algo que parecía negro, muy, muy
lejano, y que parecía la torre de una iglesia.
"Sí", dijo el Potro, "vamos a entrar en eso".
Cuando los Potros entraron al cementerio, se transformaron en hombres y
parecían hijos de un rey, y sus ropas eran tan magníficas que brillaban con
esplendor. Entraron en la iglesia y recibieron pan y vino del sacerdote, que
estaba de pie ante el altar, y Cenicienta entró también. Pero cuando el
sacerdote impuso las manos sobre los príncipes y leyó la bendición, salieron de
la iglesia de nuevo, y Cenicienta también salió, pero llevó consigo una botella
de vino y un poco de pan consagrado. Apenas los siete príncipes salieron al
cementerio, volvieron a convertirse en potros, y Cenicienta montó en el lomo
del más joven, y regresaron por donde habían venido, solo que mucho más rápido.
Primero pasaron por el puente, y luego pasaron junto al tronco del
abedul, y luego junto a la vieja bruja que estaba sentada en la hendidura de la
roca dando vueltas, y pasaron tan rápido que Cinderlad no pudo oír lo que la
vieja bruja gritaba detrás de él, pero escuchó lo suficiente para comprender
que estaba terriblemente furiosa.
Ya estaba casi oscuro cuando regresaron al Rey al anochecer, y él mismo
estaba de pie en el patio esperándolos.
«¿Has vigilado bien y fielmente todo el día?», le dijo el Rey a
Cinderlad.
"He hecho lo mejor que he podido", respondió Cinderlad.
«Entonces, ¿podrías decirme qué comen y beben mis siete potros?»,
preguntó el Rey.
Entonces Cinderlad sacó el pan consagrado y la cantimplora de vino y se
los mostró al Rey. «Aquí podéis contemplar su comida, y aquí su bebida», dijo.
"Sí, has vigilado diligente y fielmente", dijo el Rey, "y
tendrás a la Princesa y la mitad del reino".
Así pues, todo estaba preparado para la boda, y el Rey dijo que iba a
ser tan solemne y magnífica que todo el mundo oiría hablar de ella y todo el
mundo preguntaría por ella.
Pero cuando se sentaron a la mesa para el banquete de bodas, el novio se
levantó y bajó al establo, pues dijo que había olvidado algo que debía ir a
revisar. Al llegar, hizo lo que los potros le habían pedido y les cortó la
cabeza a los siete. Primero al mayor, luego al segundo, y así sucesivamente
según la edad, y tuvo sumo cuidado de colocar cada cabeza en la cola del potro
al que había pertenecido, y así, todos los potros volvieron a ser príncipes.
Cuando regresó al banquete de bodas con los siete príncipes, el Rey estaba tan
contento que besó a Cenicienta y le dio una palmadita en la espalda, y su novia
estaba aún más encantada con él que antes.
«La mitad de mi reino ya es tuyo», dijo el Rey, «y la otra mitad será
tuya después de mi muerte, porque mis hijos podrán conseguir países y reinos
para sí mismos ahora que se han convertido nuevamente en príncipes».
Por lo tanto, como todos pueden creer, hubo alegría y júbilo en aquella
boda. [31]
[31] De J. Moe.
EL MÚSICO MARAVILLOSO
Había una vez un músico maravilloso. Un día, vagaba solo por un bosque,
pensando una cosa y otra, hasta que no le quedó nada más en qué pensar.
Entonces se dijo:
El tiempo me pesa cuando estoy solo en el bosque. Debo intentar
encontrar una compañía agradable.
Así que sacó su violín y lo tocó hasta despertar los ecos. Al cabo de un
rato, un lobo apareció entre la espesura y trotó hacia el músico.
—¡Oh! ¿Es un lobo? —dijo—. No deseo en absoluto su compañía.
Pero el Lobo se acercó a él y le dijo:
—¡Oh, mi querido músico, qué bien tocas! Ojalá me enseñaras cómo se
hace.
«Eso se aprende fácilmente», respondió el violinista; «sólo debes hacer
exactamente lo que yo te diga».
—Claro que sí —respondió el Lobo—. Te prometo que me encontrarás como un
alumno muy apto.
Entonces se unieron y continuaron su camino juntos, y después de un
tiempo llegaron a un viejo roble, que estaba hueco y tenía una grieta en el
medio del tronco.
—Ahora —dijo el músico—, si quieres aprender a tocar el violín, esta es
tu oportunidad. Pon las patas delanteras en esta grieta.
El lobo hizo lo que le dijeron, y el músico rápidamente agarró una
piedra y metió sus dos patas delanteras tan firmemente en la grieta que quedó
retenido allí, como un prisionero.
«Espera allí hasta que regrese», dijo el violinista, y continuó su
camino.
Después de un tiempo se dijo otra vez:
'El tiempo pesa mucho sobre mis manos cuando estoy solo en el bosque;
debo intentar encontrar un compañero.'
Así que sacó su violín y tocó con entusiasmo. De pronto, un zorro se
escabulló entre los árboles.
—¡Ajá! ¿Qué tenemos aquí? —dijo el Músico—. Un zorro; bueno, no tengo el
menor deseo de su compañía.
El zorro se acercó directamente a él y le dijo:
«Querido amigo, qué bien tocas el violín. Me gustaría aprender cómo lo
haces.»
—Nada más fácil —dijo el músico—, si me prometes hacer exactamente lo
que te digo.
«Por supuesto», respondió el zorro, «sólo tienes que decir la palabra».
—Bueno, pues sígueme —respondió el violinista.
Tras recorrer un trecho, llegaron a un sendero con árboles altos a ambos
lados. Allí el Músico se detuvo, dobló una gruesa rama de avellano hasta el
suelo desde un lado del sendero y puso el pie en el extremo para sujetarla.
Luego dobló una rama desde el otro lado y dijo:
'Dame tu pata delantera izquierda, mi pequeño zorro, si realmente
quieres aprender cómo se hace.'
El zorro hizo lo que le dijeron y el músico ató su pata delantera al
extremo de una de las ramas.
«Ahora, amigo mío», dijo, «dame tu pata derecha».
Lo ató a la otra rama, y después de comprobar cuidadosamente que todos
los nudos estaban bien asegurados, se bajó de los extremos de las ramas, y
estas saltaron hacia atrás, dejando al pobre zorro suspendido en el aire.
—Espera donde estás hasta que regrese —dijo el músico, y continuó su
camino.
Una vez más se dijo a sí mismo:
'El tiempo pesa sobre mis manos cuando estoy solo en el bosque; debo
intentar encontrar otro compañero.'
Así que sacó su violín y tocó tan alegremente como antes. Esta vez, una
pequeña liebre se acercó corriendo al oír el sonido.
—¡Oh! Ahí viene una liebre —dijo el músico—. No tengo el más mínimo
deseo de su compañía.
—Qué bien tocas, querido señor violinista —dijo la pequeña liebre—.
Ojalá pudiera aprender a hacerlo.
"Es fácil de aprender", respondió el músico; "simplemente
haz exactamente lo que te digo".
"Lo haré", dijo la Liebre. "Encontrarás en mí un alumno
muy atento".
Caminaron un trecho juntos hasta llegar a una zona escasa del bosque,
donde encontraron un álamo temblón. El músico ató una cuerda larga alrededor
del cuello de la liebre, cuyo otro extremo sujetó al árbol.
—Ahora, mi alegre amiguito —dijo el músico—, corre veinte veces
alrededor del árbol.
La pequeña liebre obedeció, y cuando hubo dado veinte vueltas alrededor
del árbol, la cuerda se había enroscado veinte veces alrededor del tronco, de
modo que la pobre bestia quedó prisionera y podía morder y desgarrar cuanto
quisiera, pero no podía liberarse, y la cuerda solo le cortó el tierno cuello.
«Espera allí hasta que regrese», dijo el músico, y continuó su camino.
Mientras tanto, el Lobo había tirado, mordido y arañado la piedra, hasta
que por fin logró sacar las patas. Lleno de ira, corrió tras el Músico,
decidido a despedazarlo al encontrarlo. Cuando el Zorro lo vio correr, gritó
con todas sus fuerzas:
'Hermano Lobo, ven a mi rescate, el Músico también me ha engañado.'
El Lobo arrancó las ramas, partió la cuerda en dos y liberó al Zorro.
Así que prosiguieron su camino juntos, jurando vengarse del Músico. Encontraron
a la pobre Liebre prisionera y, tras liberarla también, todos salieron en busca
de su enemigo.
Durante este tiempo, el músico volvió a tocar su violín, y el resultado
fue más afortunado. Los sonidos calaron hondo en los oídos de un pobre leñador,
quien abandonó su trabajo al instante y, con el hacha bajo el brazo, acudió a
escuchar la música.
«Por fin tengo un compañero adecuado», dijo el músico, «porque lo que
quería desde el principio era un ser humano, no un animal salvaje».
Y comenzó a tocar tan encantadoramente que el pobre hombre se quedó allí
como hechizado, y su corazón saltó de alegría mientras escuchaba.
Y mientras estaba así, el Lobo, el Zorro y la Liebrecita se acercaron, y
el leñador comprendió al instante que pretendían hacer daño. Levantó su hacha
reluciente y se colocó frente al Músico, como si quisiera decirle: «Si le tocas
un pelo, ten cuidado, porque tendrás que responder ante mí».
Entonces las bestias se asustaron, y las tres corrieron de nuevo al
bosque, y el músico tocó al leñador una de sus mejores melodías, a modo de
agradecimiento, y luego continuó su camino. [32]
[32] Grimm.
LA HISTORIA DE SIGURD
(Esta es una historia muy antigua: los daneses que solían luchar con los
ingleses en la época del rey Alfredo conocían esta historia. Han tallado en las
rocas imágenes de algunas de las cosas que suceden en el cuento, y esos
grabados aún se pueden ver. Debido a que es tan antigua y tan hermosa, la
historia se cuenta aquí de nuevo, pero tiene un final triste; de hecho, es
toda triste, y se trata de luchar y matar, como podría esperarse de los
daneses).
Había una vez un rey en el norte que había ganado muchas guerras, pero
ya era viejo. Sin embargo, tomó una nueva esposa, y entonces otro príncipe, que
quería casarse con ella, se enfrentó a él con un gran ejército. El viejo rey
salió y luchó con valentía, pero al final su espada se rompió, resultó herido y
sus hombres huyeron. Pero esa noche, al terminar la batalla, su joven esposa
salió a buscarlo entre los caídos, y finalmente lo encontró y preguntó si
podría curarse. Pero él dijo "No", su suerte se había acabado, su
espada estaba rota y debía morir. Y le dijo que tendría un hijo, y que ese hijo
sería un gran guerrero y lo vengaría del otro rey, su enemigo. Y le ordenó que
guardara los pedazos rotos de la espada para hacer una nueva espada para su
hijo, y que esa hoja se llamaría Gram.
Entonces murió. Y su esposa llamó a su criada y le dijo: «Vamos a
cambiarnos de ropa, y tú llevarás mi nombre, y yo el tuyo, para que el enemigo
no nos encuentre».
Así lo hicieron, y se escondieron en un bosque, pero allí los
encontraron unos desconocidos y se los llevaron en un barco a Dinamarca. Y
cuando los llevaron ante el Rey, este pensó que la doncella parecía una reina,
y la reina, una doncella. Así que le preguntó a la Reina: "¿Cómo sabes en
la oscuridad de la noche si las horas se acercan a la mañana?".
Y ella dijo:
'Lo sé porque cuando era más joven tenía que levantarme y encender el
fuego, y todavía me despertaba a la misma hora.'
«Una reina extraña para encender el fuego», pensó el Rey.
Luego le preguntó a la Reina, que vestía como una doncella: «¿Cómo sabes
en la oscuridad de la noche si las horas se acercan al amanecer?»
«Mi padre me dio un anillo de oro», dijo ella, «y siempre, antes del
amanecer, se enfría en mi dedo».
«Una casa rica donde las doncellas vestían de oro», dijo el Rey. «En
realidad no eres una doncella, sino la hija de un rey».
Así que la trató con regia dignidad, y con el tiempo ella tuvo un hijo
llamado Sigurd, un niño hermoso y muy fuerte. Tenía un tutor que lo acompañaba,
y una vez este le pidió que fuera a ver al rey y le pidiera un caballo.
«Elige un caballo», dijo el Rey; y Sigurd fue al bosque, y allí se
encontró con un anciano con barba blanca, y le dijo: «¡Ven! Ayúdame a elegir el
caballo».
Entonces el anciano dijo: 'Lleva todos los caballos al río y elige el
que pueda cruzar nadando'.
Así que Sigurd los condujo, y solo uno cruzó a nado. Sigurd lo eligió:
se llamaba Grani, era de la raza de Sleipnir y el mejor caballo del mundo. Pues
Sleipnir era el caballo de Odín, el dios del norte, y era veloz como el viento.
Pero un día o dos después su tutor le dijo a Sigurd: "Hay un gran
tesoro de oro escondido no muy lejos de aquí, y sería conveniente que lo
consiguieras".
Pero Sigurd respondió: "He oído historias sobre ese tesoro, y sé
que el dragón Fafnir lo custodia, y es tan enorme y malvado que ningún hombre
se atreve a acercarse a él".
«No es más grande que otros dragones», dijo el tutor, «y si fueras tan
valiente como tu padre no le tendrías miedo».
—No soy ningún cobarde —dice Sigurd—. ¿Por qué quieres que pelee con
este dragón?
Entonces su tutor, llamado Regin, le contó que todo este gran tesoro de
oro rojo había pertenecido a su padre. Y su padre tuvo tres hijos: el primero
fue Fafnir, el Dragón; el siguiente fue Nutria, que podía adoptar la forma de
una nutria cuando quería; y el siguiente fue él mismo, Regin, un gran herrero y
fabricante de espadas.
Había entonces un enano llamado Andvari, que vivía en un estanque bajo
una cascada, y allí había escondido un gran tesoro de oro. Un día, Nutria
estaba pescando allí, mató un salmón y se lo comió, durmiendo como una nutria
sobre una piedra. Entonces alguien se acercó, le lanzó una piedra a la nutria y
la mató, le arrancó la piel y la llevó a casa del padre de Nutria. Entonces
supo que su hijo había muerto, y para castigar a quien lo había matado, dijo
que debía llenar la piel de la nutria de oro y cubrirla por completo de oro
rojo, o le iría peor. Entonces, el que había matado a Nutria bajó, atrapó al
enano dueño de todo el tesoro y se lo quitó.
Sólo quedaba un anillo, el que llevaba el Enano, e incluso eso le fue
quitado.
Entonces el pobre Enano se enojó mucho y rezó para que el oro sólo
trajera mala suerte a todos los hombres que pudieran poseerlo, para siempre.
Entonces la piel de nutria se rellenó de oro y se cubrió de oro todo el
pelo menos uno, que quedó cubierto con el último anillo del pobre Enano.
Pero no le trajo buena suerte a nadie. Primero, Fafnir, el Dragón, mató
a su propio padre, y luego se revolcó en el oro, sin dejarle nada a su hermano,
y nadie se atrevió a acercarse.
Cuando Sigurd escuchó la historia le dijo a Regin:
'Hazme una buena espada para poder matar a este dragón.'
Entonces Regin hizo una espada, y Sigurd la probó con un golpe sobre un
trozo de hierro, y la espada se rompió.
Hizo otra espada y Sigurd también la rompió.
Entonces Sigurd fue a ver a su madre y le pidió los pedazos de la espada
de su padre, y se los dio a Regin. Y los martilló y forjó en una espada nueva,
tan afilada que el fuego parecía arder en sus filos.
Sigurd probó esta espada contra el trozo de hierro, y no se rompió, sino
que lo partió en dos. Luego arrojó un mechón de lana al río, y al caer sobre la
espada, se partió en dos. Así que Sigurd dijo que esa espada serviría. Pero
antes de ir contra el Dragón, lideró un ejército para luchar contra los hombres
que habían matado a su padre, y mató a su rey, se apoderó de todas sus riquezas
y regresó a casa.
Tras unos días en casa, una mañana cabalgó con Regin hacia el páramo
donde solía descansar el Dragón. Entonces vio el rastro que este había dejado
al acercarse a un acantilado para beber, y el rastro parecía como si un gran
río hubiera corrido por él y hubiera dejado un profundo valle.
Entonces Sigurd descendió a aquel profundo lugar y cavó muchos hoyos, y
en uno de ellos se escondió con la espada desenvainada. Allí esperó, y al
instante la tierra empezó a temblar con el peso del Dragón mientras se
arrastraba hacia el agua. Una nube de veneno voló ante él mientras resoplaba y
rugía, de modo que habría sido la muerte estar frente a él.
Pero Sigurd esperó hasta que la mitad de su cuerpo hubo atravesado el
pozo y entonces le clavó la espada Gram directamente en el corazón.
Entonces el dragón azotó con su cola hasta que las piedras se rompieron
y los árboles se derrumbaron a su alrededor.
Entonces habló, mientras moría, y dijo:
'Quienquiera que seas el que me hayas matado, este oro será tu ruina y
la ruina de todos sus dueños.'
Sigurd dijo:
«No tocaría nada si al perderlo no muriera jamás. Pero todos los hombres
mueren, y ningún valiente deja que la muerte lo atemorice. Muere, Fafnir», y
entonces Fafnir murió.
Y después de eso, Sigurd fue llamado la Perdición de Fafnir y el Matador
de Dragones.
Entonces Sigurd regresó y se encontró con Regin, y Regin le pidió que
asara el corazón de Fafnir y le permitiera probarlo.
Así que Sigurd puso el corazón de Fafnir en una estaca y lo asó. Pero
sucedió que lo tocó con el dedo y le quemó. Entonces se llevó el dedo a la boca
y así probó el corazón de Fafnir.
Entonces comprendió inmediatamente el lenguaje de los pájaros y oyó a
los pájaros carpinteros decir:
'Allí está Sigurd asando el corazón de Fafnir por otro, cuando debería
probarlo él mismo y aprender toda la sabiduría.'
El siguiente pájaro dijo:
'Allí yace Regin, dispuesto a traicionar a Sigurd, quien confía en él.'
El tercer pájaro dijo:
'Que le corte la cabeza a Regin y se quede con todo el oro.'
El cuarto pájaro dijo:
'Déjalo hacer eso, y luego cabalga por Hindfell hasta el lugar donde
duerme Brynhild.'
Cuando Sigurd oyó todo esto y cómo Regin estaba conspirando para
traicionarlo, le cortó la cabeza de un golpe de la espada Gram.
Entonces todos los pájaros empezaron a cantar:
«Conocemos a una bella doncella,
una bella doncella que duerme;
Sigurd, no temas,
Sigurd, conquista a la doncella que la fortuna te guarda.
«En lo alto de Hindfell,
un fuego rojo arde,
allí mora la doncella .
La que debería amarte,
lista para tu domesticación.
«Allí debe dormir hasta que
vengas a despertarla.
Levántate y cabalga, pues ahora
seguro que jurará el juramento
sin temor a romperlo.»
Entonces Sigurd recordó la historia de que en algún lugar lejano, había
una bella dama hechizada. Estaba bajo un hechizo que la obligaba a dormir
siempre en un castillo rodeado de llamas; allí dormiría eternamente hasta que
llegara un caballero que cabalgara a través del fuego y la despertara. Decidió
ir, pero primero cabalgó por el horrible sendero de Fafnir. Y Fafnir había
vivido en una cueva con puertas de hierro, una cueva excavada en las
profundidades de la tierra, llena de brazaletes, coronas y anillos de oro; y
allí también Sigurd encontró el Yelmo del Terror, un casco dorado, y quien lo
lleva es invisible. Lo montó todo a lomos del buen caballo Grani, y luego
cabalgó hacia el sur, hacia Hindfell.
Era de noche, y en la cima de la colina, Sigurd vio un fuego rojo que se
elevaba hacia el cielo, y dentro de la llama, un castillo y un estandarte en la
torre más alta. Entonces colocó al caballo Grani al fuego y saltó a través de
él con agilidad, como si hubiera atravesado el brezo. Entonces Sigurd entró por
la puerta del castillo, y allí vio a alguien durmiendo, vestido con armadura.
Entonces le quitó el yelmo a la durmiente, y he aquí que era una dama
bellísima. Y ella despertó y dijo: «¡Ah! ¿Es Sigurd, el hijo de Sigmund, quien
ha roto la maldición y viene aquí a despertarme por fin?».
Esta maldición cayó sobre ella cuando la espina del árbol del sueño se
clavó en su mano hace mucho tiempo como castigo por haber desagradado al dios
Odín. Mucho tiempo atrás, también, había jurado no casarse jamás con un hombre
que conociera el miedo y no se atreviera a atravesar la valla de fuego
llameante. Porque ella misma era una doncella guerrera y iba armada a la
batalla como un hombre. Pero ahora ella y Sigurd se amaban y prometían ser
fieles el uno al otro, y él le dio un anillo, y fue el último anillo que le
arrebataron al enano Andvari. Entonces Sigurd se marchó y llegó a la casa de un
rey que tenía una bella hija. Su nombre era Gudrun, y su madre era una bruja.
Gudrun se enamoró de Sigurd, pero él siempre hablaba de Brynhild, de lo hermosa
y querida que era. Así que un día la madre bruja de Gudrun puso amapola y
drogas olvidadizas en una copa mágica, y le pidió a Sigurd que bebiera a su
salud, y él bebió, y al instante se olvidó de la pobre Brynhild y amó a Gudrun,
y se casaron con grandes festejos.
Ahora la bruja, la madre de Gudrun, quería que su hijo Gunnar se casara
con Brynhild, y le ordenó cabalgar con Sigurd para cortejarla. Así que
cabalgaron hacia la casa de su padre, pues Brynhild había perdido por completo
la memoria de Sigurd por culpa del vino de la bruja, pero ella lo recordaba y
aún lo amaba. Entonces el padre de Brynhild le dijo a Gunnar que no se casaría
con nadie excepto con quien pudiera cabalgar sobre la llama frente a su torre
encantada, y hacia allá cabalgaron, y Gunnar apuntó su caballo hacia la llama,
pero este no quiso enfrentarse a ella. Entonces Gunnar probó el caballo de
Sigurd, Grani, pero este no se movió con Gunnar a cuestas. Entonces Gunnar
recordó la brujería que su madre le había enseñado, y con su magia hizo que
Sigurd se pareciera exactamente a él, y este se pareciera exactamente a Gunnar.
Entonces Sigurd, bajo la figura de Gunnar y con su cota de malla, montó a
Grani, y Grani saltó la valla de fuego, y Sigurd entró y encontró a Brynhild,
pero aún no la recordaba, a causa de la medicina olvidadiza en la copa del vino
de la bruja.
Ahora Brynhild no tuvo más remedio que prometer que sería su esposa, la
esposa de Gunnar, como suponía, pues Sigurd tenía la forma de Gunnar, y ella
había jurado casarse con quien cabalgara sobre las llamas. Y él le dio un
anillo, y ella le devolvió el anillo que le había dado antes con su propia
forma de Sigurd, y era el último anillo del pobre enano Andvari. Entonces él
volvió a cabalgar, y él y Gunnar cambiaron de forma, y cada uno volvió a ser
él mismo, y regresaron a casa de la Reina bruja, y Sigurd le dio el anillo del
enano a su esposa, Gudrun. Y Brynhild fue a ver a su padre y le dijo que un rey
llamado Gunnar había llegado y había cabalgado sobre el fuego, y que debía
casarse con él. «Sin embargo», dijo, «pensé que ningún hombre podría haber hecho
esto excepto Sigurd, la pesadilla de Fafnir, quien era mi verdadero amor. Pero
él me ha olvidado, y debo cumplir mi promesa».
Así pues, Gunnar y Brynhild se casaron, aunque no fue Gunnar, sino
Sigurd, en la forma de Gunnar, quien cabalgó sobre el fuego.
Y cuando la boda y el festín terminaron, la magia del vino de la bruja
abandonó la mente de Sigurd, y lo recordó todo. Recordó cómo había liberado a
Brynhild del hechizo, y cómo ella era su verdadero amor, y cómo lo había
olvidado y se había casado con otra mujer, conquistando a Brynhild para que
fuera la esposa de otro hombre.
Pero era valiente y no les dijo ni una palabra a los demás para hacerlos
infelices. Aun así, no pudo evitar la maldición que caería sobre todos los que
poseyeran el tesoro del enano Andvari y su fatal anillo de oro.
Y la maldición pronto cayó sobre todos ellos. Porque un día, mientras
Brynhild y Gudrun se bañaban, Brynhild se adentró más en el río, y dijo que lo
hizo para demostrar que era superior a Gudrun. Porque su esposo, dijo, había
cabalgado a través de las llamas cuando ningún otro hombre se atrevía a
enfrentarlas.
Entonces Gudrun se enojó mucho y dijo que había sido Sigurd, no Gunnar,
quien había cabalgado sobre la llama y había recibido de Brynhild ese anillo
fatal, el anillo del enano Andvari.
Entonces Brynhild vio el anillo que Sigurd le había dado a Gudrun, y lo
supo y lo supo todo, y palideció como una muerta, y regresó a casa. Durante
toda esa noche no habló. Al día siguiente le dijo a Gunnar, su esposo, que era
un cobarde y un mentiroso, pues nunca había cabalgado sobre la llama, sino que
había enviado a Sigurd a hacerlo por él, fingiendo haberlo hecho él mismo. Y
ella dijo que él nunca la vería feliz en su salón, nunca bebiendo vino, nunca
jugando al ajedrez, nunca bordando con el hilo dorado, nunca diciendo palabras
de bondad. Entonces rompió toda su labor y lloró a gritos, para que todos en la
casa la oyeran. Porque su corazón estaba roto, y su orgullo quebrantado en la
misma hora. Había perdido a su verdadero amor, Sigurd, el asesino de Fafnir, y
estaba casada con un hombre mentiroso.
Entonces Sigurd llegó y trató de consolarla, pero ella no la escuchó y
dijo que deseaba que la espada permaneciera firme en su corazón.
—No tardaré —dijo—, hasta que la amarga espada se aferre a mi corazón, y
no vivirás mucho cuando yo muera. Pero, querida Brynhild, vive y consuélate, y
ama a Gunnar, tu esposo, y te daré todo el oro, el tesoro del dragón Fafnir.
Brynhild dijo:
'Ya es demasiado tarde.'
Entonces Sigurd se sintió tan afligido y su corazón se hinchó tanto en
su pecho que reventó los anillos de acero de su cota de malla.
Sigurd salió y Brynhild decidió matarlo. Mezcló veneno de serpiente y
carne de lobo, y se los dio en un plato al hermano menor de su esposo. Cuando
este los probó, enloqueció, y entró en la habitación de Sigurd mientras dormía
y lo inmovilizó contra la cama con una espada. Pero Sigurd despertó, tomó la
espada Gram en su mano y se la arrojó al hombre que huía, y la espada lo partió
en dos. Así murió Sigurd, la perdición de Fafnir, a quien ni diez hombres
habrían podido matar en una lucha justa. Entonces Gudrun despertó y lo vio
muerto, y gimió en voz alta, y Brynhild la oyó y rió; pero el bondadoso caballo
Grani se echó al suelo y murió de pena. Y entonces Brynhild rompió a llorar
hasta que se le partió el corazón. Así que vistieron a Sigurd con toda su armadura
dorada y construyeron una gran pila de leña a bordo de su barco. Por la noche,
colocaron sobre ella a los muertos Sigurd y Brunilda, y al buen caballo Grani,
y le prendieron fuego, y el barco fue botado. Y el viento lo llevó llameante
mar adentro, ardiendo en la oscuridad. Así que Sigurd y Brunilda quemaron
juntos, y la maldición del enano Andvari se cumplió. [33]
[33] La saga Volsunga .
FIN
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