© Libro N° 10001. El Sabueso. Lovecraft, H. P. Emancipación. Junio 11 de 2022.
Título
original: ©
El Sabueso. H. P. Lovecraft
Versión Original: © El Sabueso. H. P. Lovecraft
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© Edición, reedición y Colección Biblioteca Emancipación: Guillermo Molina
Miranda
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HP Lovecraft
El Sabueso
Hp
Lovecraft
En mis torturados oídos suena incesantemente un zumbido y un aleteo de
pesadilla, y un débil aullido lejano como el de un sabueso gigantesco. No es un
sueño, no es, me temo, ni siquiera una locura, porque ya ha pasado demasiado
para darme estas misericordiosas dudas.
San Juan es un cadáver destrozado; Solo yo sé por qué, y tal es mi
conocimiento que estoy a punto de volarme los sesos por temor a ser destrozado
de la misma manera. Por pasillos oscuros e ilimitados de fantasías
sobrenaturales barre el Némesis negro e informe que me lleva a la
autoaniquilación.
¡Que el cielo perdone la locura y el morbo que nos llevó a ambos a tan
monstruoso destino! Cansado de los lugares comunes de un mundo prosaico; donde
incluso las alegrías del romance y la aventura pronto se vuelven obsoletas, St
John y yo habíamos seguido con entusiasmo todos los movimientos estéticos e
intelectuales que prometían un respiro de nuestro devastador hastío. Los
enigmas de los simbolistas y los éxtasis de los prerrafaelitas fueron todos
nuestros en su tiempo, pero cada nuevo estado de ánimo se vació demasiado
pronto, de su divertida novedad y atractivo.
Sólo podía ayudarnos la sombría filosofía de los decadentes, y sólo la
encontramos potente aumentando gradualmente la profundidad y diabolismo de
nuestras penetraciones. Baudelaire y Huysmans pronto se agotaron de las
emociones, hasta que finalmente nos quedó solo el estímulo más directo de
experiencias y aventuras personales antinaturales. Fue esta espantosa necesidad
emocional la que finalmente nos condujo a ese detestable camino que incluso en
mi miedo actual menciono con vergüenza y timidez: ese horrible extremo del
ultraje humano, la aborrecible práctica del saqueo de tumbas.
No puedo revelar los detalles de nuestras impactantes expediciones, ni
catalogar ni siquiera en parte lo peor de los trofeos que adornan el museo sin
nombre que preparamos en la gran casa de piedra donde vivíamos juntos, solos y
sin sirvientes. Nuestro museo era un lugar blasfemo, impensable, donde con el
gusto satánico de los virtuosos neuróticos habíamos ensamblado un universo de
terror y decadencia para excitar nuestras hastiadas sensibilidades. Era una
habitación secreta, muy, muy lejos, bajo tierra; donde enormes demonios alados
tallados en basalto y ónice vomitaban de amplias y sonrientes bocas extrañas
luces verdes y anaranjadas, y ocultos tubos neumáticos agitaban en danzas
caleidoscópicas de muerte las líneas de cosas rojas del osario tejidas mano a
mano en voluminosos tapices negros. Por estos conductos llegaban a voluntad los
olores que más anhelaban nuestros estados de ánimo; a veces el olor de lirios
fúnebres pálidos; a veces el incienso narcótico de los altares orientales
imaginarios de los reyes muertos y, a veces, ¡cómo me estremezco al recordarlo!
- los hedores espantosos y conmovedores del alma de la tumba descubierta.
Alrededor de las paredes de esta repelente cámara había vitrinas de
momias antiguas que alternaban con cuerpos hermosos y realistas perfectamente
disecados y curados por el arte del taxidermista, y con lápidas arrebatadas de
los cementerios más antiguos del mundo. Nichos aquí y allá contenían cráneos de
todas las formas y cabezas preservadas en varias etapas de disolución. Allí se
pueden encontrar las cabezas calvas y podridas de los nobles famosos y las
cabezas frescas y radiantemente doradas de los niños recién enterrados.
Había estatuas y pinturas, todas de temas diabólicos y algunas
ejecutadas por St John y por mí. Una carpeta cerrada con llave, encuadernada en
piel humana bronceada, contenía ciertos dibujos desconocidos e innombrables que
se rumoreaba que Goya había perpetrado pero que no se atrevía a reconocer.
Había nauseabundos instrumentos musicales, de cuerda, de metal y de viento de
madera, con los que St. John y yo producíamos a veces disonancias de exquisita
morbosidad y horror cacodemoníaco; mientras que en una multitud de armarios de
ébano con incrustaciones reposaba la más increíble e inimaginable variedad de
objetos funerarios jamás reunidos por la locura y la perversidad humana. Es de
este botín en particular del que no debo hablar: ¡gracias a Dios tuve el coraje
de destruirlo mucho antes de pensar en destruirme a mí mismo!
Las excursiones depredadoras en las que recogíamos nuestros innombrables
tesoros fueron siempre eventos artísticamente memorables. No éramos demonios
vulgares, sino que trabajábamos solo bajo ciertas condiciones de humor,
paisaje, ambiente, clima, estación y luz de la luna. Estos pasatiempos eran
para nosotros la forma más exquisita de expresión estética, y dábamos a sus
detalles un cuidado técnico meticuloso. Una hora inapropiada, un efecto de
iluminación discordante o una torpe manipulación del césped húmedo destruirían
casi por completo para nosotros esa excitación extática que siguió a la
exhumación de algún ominoso y sonriente secreto de la tierra. Nuestra búsqueda
de escenas novedosas y condiciones picantes era febril e insaciable: St. John
fue siempre el líder, y él fue quien finalmente abrió el camino hacia ese lugar
burlón y maldito que nos trajo nuestra horrible e inevitable perdición.
¿Qué fatalidad maligna nos atrajo a ese terrible cementerio de Holanda?
Creo que fueron los oscuros rumores y leyendas, las historias de alguien
enterrado durante cinco siglos, que había sido un ghoul en su tiempo y había
robado algo potente de un poderoso sepulcro. Puedo recordar la escena en estos
momentos finales: la pálida luna otoñal sobre las tumbas, proyectando largas y
horribles sombras; los árboles grotescos, que se inclinaban hoscamente para
encontrarse con la hierba abandonada y las losas desmoronadas; las vastas
legiones de murciélagos extrañamente colosales que volaban contra la luna; la
antigua iglesia cubierta de hiedra apuntando con un enorme dedo espectral al
cielo lívido; los insectos fosforescentes que bailaban como fuegos de muerte
bajo los tejos en un rincón lejano; los olores de moho, vegetación y cosas
menos explicables que se mezclaban débilmente con el viento nocturno que
llegaba de lejanos pantanos y mares; y, lo peor de todo, el débil aullido
profundo de algún sabueso gigantesco que no podíamos ver ni ubicar
definitivamente. Al escuchar esta sugerencia de aullido, nos estremecimos,
recordando los cuentos de los campesinos; pues aquel a quien buscábamos había
sido encontrado siglos antes en este mismo lugar, desgarrado y destrozado por
las garras y los dientes de alguna bestia indescriptible.
Recuerdo cómo ahondamos en la tumba del demonio con nuestras palas, y
cómo nos emocionamos con la imagen de nosotros mismos, la tumba, la luna pálida
que observa, las sombras horribles, los árboles grotescos, los murciélagos
titánicos, la iglesia antigua, la muerte danzante. -los fuegos, los olores
repugnantes, el suave gemido del viento nocturno y los extraños aullidos sin
dirección, medio oídos, de cuya existencia objetiva apenas podíamos estar
seguros.
Luego golpeamos una sustancia más dura que el moho húmedo, y
contemplamos una caja oblonga podrida con una costra de depósitos minerales del
suelo intacto durante mucho tiempo. Era increíblemente duro y grueso, pero tan
viejo que finalmente lo abrimos y nos deleitamos con lo que contenía.
Mucho, sorprendentemente mucho, quedó del objeto a pesar del lapso de
quinientos años. El esqueleto, aunque aplastado en algunos lugares por las
fauces de la cosa que lo había matado, se mantuvo unido con una firmeza
sorprendente, y nos regocijamos con el cráneo blanco y limpio y sus dientes
largos y firmes y sus cuencas sin ojos que una vez brillaron con una fiebre
osario. como el nuestro. En el ataúd yacía un amuleto de diseño curioso y
exótico, que aparentemente había sido usado alrededor del cuello del durmiente.
Era la figura extrañamente convencional de un sabueso alado agazapado, o una
esfinge con un rostro semicanino, y estaba exquisitamente tallada al estilo
oriental antiguo en una pequeña pieza de jade verde. La expresión de sus
facciones era repelente en extremo, con un sabor a la vez de muerte,
bestialidad y malevolencia. Alrededor de la base había una inscripción en
caracteres que ni St John ni yo pudimos identificar; y en el fondo, como el
sello de un fabricante, estaba grabado un cráneo grotesco y formidable.
Inmediatamente al contemplar este amuleto supimos que debíamos poseerlo;
que este tesoro solo era nuestro refugio lógico de la tumba centenaria. Incluso
si sus contornos no hubieran sido familiares, lo habríamos deseado, pero cuando
miramos más de cerca vimos que no era del todo desconocido. En efecto, era
ajeno a todo el arte y la literatura que conocen los lectores cuerdos y
equilibrados, pero lo reconocimos como algo insinuado en el prohibido
Necronomicón del loco árabe Abdul Alhazred; el espantoso símbolo del alma del
culto devorador de cadáveres de la inaccesible Leng, en Asia Central. Demasiado
bien rastreamos los rasgos siniestros descritos por el viejo demonólogo árabe;
lineamientos, escribió, extraídos de alguna oscura manifestación sobrenatural de
las almas de aquellos que irritaban y roían a los muertos.
Agarrando el objeto de jade verde, dimos una última mirada al rostro
blanqueado y con ojos de caverna de su dueño y cerramos la tumba tal como la
encontramos. Mientras nos apresurábamos desde el lugar abominable, el amuleto
robado en el bolsillo de San Juan, nos pareció ver a los murciélagos descender
en un cuerpo a la tierra que habíamos saqueado recientemente, como si buscaran
algún alimento maldito y profano. Pero la luna de otoño brillaba débil y
pálida, y no podíamos estar seguros.
Así también, mientras zarpábamos al día siguiente desde Holanda hacia
nuestra casa, nos pareció oír el débil ladrido distante de algún sabueso
gigantesco en el fondo. Pero el viento otoñal gemía triste y pálido, y no
podíamos estar seguros.
II
Menos de una semana después de nuestro regreso a Inglaterra, empezaron a
suceder cosas extrañas. Vivíamos como reclusos; desprovisto de amigos, solo y
sin sirvientes en unas pocas habitaciones de una antigua casa solariega en un
páramo desolado y poco frecuentado; de modo que nuestras puertas raras veces
eran perturbadas por el golpe del visitante.
Ahora, sin embargo, estábamos preocupados por lo que parecía ser un
movimiento frecuente en la noche, no solo alrededor de las puertas sino también
alrededor de las ventanas, tanto las superiores como las inferiores. Una vez
imaginamos que un cuerpo grande y opaco oscurecía la ventana de la biblioteca
cuando la luna brillaba contra él, y otra vez creímos escuchar un zumbido o un
aleteo no muy lejano. En cada ocasión, la investigación no reveló nada, y
empezamos a atribuir los hechos a la imaginación, que aún prolongaba en
nuestros oídos el débil aullido lejano que creíamos haber oído en el cementerio
de Holland. El amuleto de jade reposaba ahora en un nicho de nuestro museo, ya
veces encendíamos una vela de extraño aroma ante él. Leemos mucho en el Necronomicón
de Alhazred sobre sus propiedades y sobre la relación de las almas de los
fantasmas con los objetos que simboliza; y nos perturbó lo que leímos.
La noche del 24 de septiembre de 19... escuché que llamaban a la puerta
de mi habitación. Imaginándome que era St. John's, le pedí a la aldaba que
entrara, pero sólo me respondió una risa estridente. No había nadie en el
pasillo. Cuando desperté a San Juan de su sueño, él aparentó ignorar
completamente el evento y se preocupó tanto como yo. Fue la noche en que el
débil y lejano aullido sobre el páramo se convirtió para nosotros en una
realidad cierta y temible.
Cuatro días más tarde, mientras ambos estábamos en el museo oculto, se
oyó un rasguño bajo y cauteloso en la única puerta que conducía a la escalera
de la biblioteca secreta. Nuestra alarma estaba ahora dividida porque, además
de nuestro miedo a lo desconocido, siempre habíamos abrigado el temor de que
pudieran descubrir nuestra espantosa colección. Apagando todas las luces, nos
dirigimos a la puerta y la abrimos de golpe; después de lo cual sentimos una
inexplicable ráfaga de aire y escuchamos, como si nos alejáramos muy lejos, una
extraña combinación de susurros, risitas y parloteo articulado. Si estábamos
locos, soñando o en nuestros sentidos, no tratamos de determinar. Solo nos
dimos cuenta, con la más negra de las aprensiones, de que la charla aparentemente
incorpórea estaba sin duda en el idioma holandés.
Después de eso vivimos en creciente horror y fascinación. La mayoría de
las veces nos aferrábamos a la teoría de que nos estábamos volviendo locos
juntos por nuestra vida de excitaciones antinaturales, pero a veces nos
complacía más dramatizarnos como víctimas de algún destino espantoso y
espantoso. Las manifestaciones bizarras eran ahora demasiado frecuentes para
contarlas. Nuestra casa solitaria parecía viva con la presencia de algún ser
maligno cuya naturaleza no podíamos adivinar, y cada noche ese aullido
demoníaco resonaba sobre el páramo barrido por el viento, cada vez más fuerte.
El 29 de octubre encontramos en la tierra blanda debajo de la ventana de la
biblioteca una serie de huellas absolutamente imposibles de describir. Eran tan
desconcertantes como las hordas de grandes murciélagos que acechaban la antigua
casa señorial en números crecientes y sin precedentes.
El horror llegó a su punto culminante el 18 de noviembre, cuando St.
John, que volvía a casa después del anochecer desde la lúgubre estación de
tren, fue apresado por una espantosa cosa carnívora y despedazado. Sus gritos
habían llegado a la casa, y me apresuré a la terrible escena a tiempo para
escuchar un zumbido de alas y ver una vaga cosa negra y nubosa recortada contra
la luna creciente.
Mi amigo se estaba muriendo cuando le hablé y no pudo responder
coherentemente. Todo lo que pudo hacer fue susurrar: "El amuleto, esa
maldita cosa".
Luego se derrumbó, una masa inerte de carne destrozada.
Lo enterré a la medianoche siguiente en uno de nuestros jardines
abandonados y murmuré sobre su cuerpo uno de los rituales diabólicos que había
amado en vida. Y mientras pronunciaba la última frase demoníaca oí a lo lejos
en el páramo el débil ladrido de algún sabueso gigantesco. La luna estaba alta,
pero no me atrevía a mirarla. Y cuando vi en el páramo en penumbra una sombra
ancha y nebulosa que se deslizaba de montículo en montículo, cerré los ojos y
me tiré al suelo boca abajo. Cuando me levanté, temblando, no sé cuánto tiempo
después, entré tambaleándome en la casa e hice reverencias impactantes ante el
amuleto de jade verde consagrado.
Teniendo ahora miedo de vivir solo en la antigua casa del páramo, partí
al día siguiente para Londres, llevándome el amuleto después de destruir por
fuego y enterrar el resto de la colección impía en el museo. Pero después de
tres noches volví a escuchar los aullidos, y antes de que pasara una semana
sentí ojos extraños sobre mí cada vez que estaba oscuro. Una tarde, mientras
paseaba por Victoria Embankment para tomar el aire que necesitaba, vi una forma
negra que oscurecía uno de los reflejos de las lámparas en el agua. Sopló un
viento más fuerte que el de la noche, y supe que lo que le había sucedido a St.
John pronto me sucedería a mí.
Al día siguiente envolví con cuidado el amuleto de jade verde y zarpé
rumbo a Holanda. Qué merced podría ganar devolviéndole la cosa a su silencioso
y dormido dueño, no lo sabía; pero sentí que debía intentar cualquier paso
posiblemente lógico. Qué era el sabueso y por qué me había perseguido eran
preguntas todavía vagas; pero yo había oído por primera vez los aullidos en ese
antiguo cementerio, y todos los sucesos posteriores, incluido el susurro de San
Juan al morir, habían servido para relacionar la maldición con el robo del
amuleto. En consecuencia, me hundí en los abismos más profundos de la
desesperación cuando, en una posada de Rotterdam, descubrí que unos ladrones me
habían despojado de este único medio de salvación.
El aullido fue fuerte esa noche, y por la mañana leí acerca de un hecho
sin nombre en el barrio más vil de la ciudad. La chusma estaba aterrorizada,
porque en una malvada vivienda había caído una muerte roja más allá del peor
crimen anterior del vecindario. En una sórdida guarida de ladrones, una familia
entera había sido destrozada por algo desconocido que no dejaba huellas, y los
que estaban alrededor habían oído durante toda la noche una nota tenue,
profunda, insistente, como de un sabueso gigantesco.
Así que por fin me encontré de nuevo en el malsano cementerio donde una
pálida luna invernal proyectaba sombras espantosas y los árboles sin hojas
caían tristemente para encontrarse con la hierba marchita y escarchada y las
losas agrietadas, y la iglesia cubierta de hiedra señalaba con un dedo burlón
al cielo hostil, y la noche -el viento aullaba maniáticamente sobre pantanos
helados y mares gélidos. El aullido era muy débil ahora, y cesó por completo
cuando me acerqué a la antigua tumba que una vez había violado, y ahuyentó a
una horda anormalmente grande de murciélagos que había estado revoloteando
curiosamente a su alrededor.
No sé por qué fui allí a no ser para rezar, o balbucear insensatas
súplicas y disculpas a la tranquila cosa blanca que yacía dentro; pero, sea
cual fuere mi motivo, ataqué el suelo medio helado con una desesperación en
parte mía y en parte de una voluntad dominante ajena a mí. La excavación fue
mucho más fácil de lo que esperaba, aunque en un momento encontré una extraña
interrupción; cuando un buitre flaco salió disparado del cielo frío y picoteó
frenéticamente la tierra de la tumba hasta que lo maté con un golpe de mi pala.
Finalmente llegué a la caja oblonga podrida y quité la tapa húmeda nitrosa.
Este es el último acto racional que realicé.
Porque agazapado dentro de ese ataúd centenario, abrazado por un séquito
de pesadilla de murciélagos enormes, musculosos y dormidos, estaba la cosa
huesuda que mi amigo y yo habíamos robado; no limpio y plácido como lo habíamos
visto entonces, sino cubierto de sangre endurecida y jirones de carne y pelo
extraños, y mirándome lascivamente con cuencas fosforescentes y colmillos
afilados y ensangrentados que bostezaban retorcidos en burla de mi destino
inevitable. Y cuando salió de esas fauces sonrientes un ladrido profundo y
sardónico como el de un sabueso gigantesco, y vi que sostenía en su garra sucia
y ensangrentada el perdido y fatídico amuleto de jade verde, simplemente grité
y salí corriendo como un idiota, mis gritos pronto disolviéndose en carcajadas
histéricas.
La locura cabalga sobre el viento estelar... garras y dientes afilados sobre siglos de cadáveres... goteando muerte a horcajadas sobre una bacanal de murciélagos de las ruinas casi negras de los templos enterrados de Belial... Ahora, como el aullido de esa monstruosidad muerta y descarnada se hace más y más fuerte, y el sigiloso zumbido y aleteo de esas malditas alas de telaraña cada vez más cerca, buscaré con mi revólver el olvido que es mi único refugio de lo innombrable
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