© Libro N° 15346. La Sangre Devota. López Velarde, Ramón. Emancipación. Julio 11 de 2026
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LA SANGRE DEVOTA
Ramón López Velarde
LA SANGRE DEVOTA
Ramón López Velarde
Table of Contents
En el reinado
de la Primavera
Tenías un rebozo de seda
A la gracia primitiva de las aldeanas
La bizarra capital de mi Estado...
Tus hombros son como una ara...
Primera edición SEP, 2025
D.R. © Secretaría de Educación Pública, 2025
Argentina 28, Centro,
06020, Ciudad de México
ISBN 978-607-579-985-8
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Distribución gratuita-Prohibida su venta
En el reinado de la Primavera
Fuensanta, es que florece
la eclesiástica unción de la cuaresma.
en las almas enfermas,
porque Abril con sus auras les va dando
la sensación de la convalecencia.
y yo me visto con tu amor... ¡Oh gloria
de estar enamorado, enamorado,
ebrio de amor a ti, novia perpetua,
enloquecidamente enamorado,
como quince años, cual pasión primera!
del convento en que estaban prisioneras
y se van lejos, bajo la promesa
azul del firmamento
y sobre la florida de la tierra,
así vuelan a verte en otros climas,
¡oh santa, oh amadísima, oh enferma!
estos versos de infancia que brotaron
bajo el imperio de la Primavera.
Tenías un rebozo de seda
(A Eduardo J. Correa)
iba sobre lo gris con gentileza
para hacer a los ojos que te amaban
un festejo de nieve en la maleza.
Del rebozo en la seda me anegaba
con fe, como en un golfo intenso y puro,
a oler abiertas rosas del presente
y
herméticos botones del futuro.
séame permitido un alegato:
entonces era yo seminarista
sin Baudelaire, sin rima y sin olfato).
de maleza y de nieve,
en cuya seda me adormí, aspirando
la quintaesencia de tu espalda leve?
Ser una casta pequeñez...
(A Alfonso Cravioto)
de los años, y en una reconquista
feliz de mi ignorancia, ser de nuevo
la frente limpia y bárbara del niño...
pétalo, y la llorosa y pulcra infancia
que deja el baño por secarse al sol...
me subirías al regazo, para
interrogarme, Amor, si eras querida
hasta el agua inmanente de tu pozo
o hasta el penacho tornadizo y frágil
de tu naranjo en flor.
vecindad de tus hombros y en la limpia
fragancia de tus brazos,
te diría quererte más allá
de las torres gemelas.
novedad de mi frente
el beso inaccesible
a mi experiencia licenciosa y fúnebre.
cuando los niños pasan por tu reja,
yo no soy una casta pequeñez
en tus manos adictas
y junto a la eficacia de tu boca?
Viaje al terruño
(A Enrique Fernández Ledesma)
Invitación
recogeré la basquiña
cuando te llegues, oh niña,
al estribo del carruaje.
la tarde tiene desmayos
y de sus últimos rayos
la luz mortecina ondea
en la lujosa librea
de los corteses lacayos.
polvosos y desolados,
te velarán mis cuidados,
galantes palafreneros.
en opulento derroche
se venga encima la noche,
obsequiará tus oídos
con sus monótonos ruidos
la serenata del coche.
En camino
ir, a mi abrigo amoroso,
al buen terruño oloroso
en que se meció tu cuna.
desteñidos oropeles,
se cuajan en tus broqueles,
y van, por la senda larga,
orgullosos de su carga
los incansables corceles.
llega al éxtasis la mente
si beso devotamente
los pétalos de tu mano.
una fantasía rara
las lagunas comparara
azuladas y tranquilas
con tus azules pupilas
en la nieve de tu cara.
manda al cárdeno celaje
y al empolvado carruaje
un rayo de luz furtiva.
en sus lindes, un bohío
parece ver que del río
el cristal rompen las ruedas,
y entre mudas alamedas
se recata el caserío.
que ocultan los naranjales,
del coche por los cristales
¿no distingues el Santuario?
salen y rayan los cielos
las palomas con sus vuelos,
cual si las torres, mi vida,
te dieran la bienvenida
agitando sus pañuelos.
Llegada
del jazmín, cuelga a la calle,
y respira todo el valle
melancólica ternura.
de tus carrillos sedeños
los jardines lugareños
y en las azules mañanas
llegarán a tus ventanas,
en enjambre, los ensueños.
girando en eterna danza,
la interminable romanza
de las hojas... Y en el frío
mes de diciembre sombrío,
en el patriarcal sosiego
del hogar, mi dulce ruego
ha de loar tu belleza
cabe la muda tristeza
del caserón solariego.
las pudibundas violetas
y habrá sobre tus macetas
las mismas humildes flores:
la misma charla de amores
que su diálogo desgrana
en la discreta ventana,
y siempre llamando a misa
el bronce, loco de risa,
de la traviesa campana.
irán las venturas viejas
como vienen las abejas
a buscar los colmenares.
verás cómo se acurruca
libre de pompa caduca,
al estrecharte mi abrazo
en el materno regazo
de la amorosa tierruca.
Pobrecilla sonámbula...
(A Pedro de Alba)
cruzas el mundo y cruzas mi conciencia,
y es tu sufrido rostro como un éxtasis
que se dilata en una transparencia.
Pareces, en tu ruta de novicia,
ir diciendo al azar: «No me hagáis daño;
temo que me maltrate una caricia».
al paisaje ilusorio en que te posas
y restituyes en su integridad
inocente a los hombres y a las cosas.
con ingrávidos pies, y en transparencia
de éxtasis se adelgaza tu perfil,
y vas diciendo: «Marcho en la clemencia,
soy la virginidad del panorama
y la clara embriaguez de tu conciencia».
Domingos de Provincia
que en la Plaza descubran las gentiles cabezas
las mozas, y sus ojos reflejan dulcedumbre
y la banda en el kiosco toca lánguidas piezas.
los amantes se miran con la mejor mirada
y la orquesta en sus flautas y violín atesora
mil
sonidos románticos en la noche enfiestada.
Los días de guardar en pueblos provincianos
regalan al viandante gratos amaneceres
en que frescos los rostros, el Lavalle en las
manos,
que en los días festivos, entre aquellas
mujeres
no hay una cara hermosa que se quede sin misa.
Mi prima Águeda
(A Jesús Villalpando)
a que pasara el día con nosotros,
y mi prima llegaba
con un contradictorio
prestigio de almidón y de temible
luto ceremonioso.
de almidón, y sus ojos
verdes y sus mejillas rubicundas
me protegían contra el pavoroso
luto...
Yo era rapaz
y conocía la o por lo redondo,
y Águeda que tejía
mansa y perseverante en el sonoro
corredor, me causaba
calosfríos ignotos...
(Creo que hasta la debo la costumbre
heroicamente insana de hablar solo).
quieta del refectorio,
me iba embelesando un quebradizo
sonar intermitente de vajilla
y el timbre caricioso
de la voz de mi prima.
(luto, pupilas verdes y mejillas
rubicundas) un cesto policromo
de manzana y uvas
en el ébano de un armario añoso.
A la gracia primitiva de las aldeanas
a satisfacerlas en los turbadores
gozos de ciudades -flores de pecado-.
Esta hambre de amores y esta sed de ensueño
que se satisfagan en el ignorado
grupo de muchachas de un lugar pequeño.
en que el amor jamás se contamina;
jarras cuyas paredes olorosas
dan al agua frescura campesina...
amigas del buen sol que os engalana,
que adivináis las cosas venideras
cual hacerlo pudiese una gitana.
muchachas de los pueblos, y mi vida
gusta beber del agua contenida
en el hueco que forman vuestras manos.
cuando la sombra juega en los manteles,
veros dar la locura de los vinos,
pan de alegría y ramos de claveles.
sois a un tiempo, asomadas a la reja,
el son de esquilas, la alternada queja
de las palomas, y el olor del valle.
Buenas
mozas: no abrigo más empeños
que oír vuestras canciones vespertinas,
llegando a confundirme en las esquinas
entre el grupo de novios lugareños.
que se satisfagan en el ignorado
grupo de doncellas de un lugar pequeño.
La bizarra capital de mi Estado...
(A Jesús B. González)
la capital bizarra
de mi Estado, que es un
cielo cruel y una tierra colorada.
en el ambiente, y unas recatadas
señoritas con rostro de manzana,
ilustraciones prófugas
de las cajas de pasas.
y jacobinos de época terciaria.
(Y se odian los unos a los otros
con buena fe).
que, fingiendo un corcel que se encabrita,
al dorso lleva una capilla, alzada
al Patrocinio de la Virgen.
y bajas del terreno, que son siempre
mayor que cuando suena, simultánea
con el primer clarín del primer gallo,
en las avemarías, me da lástima
que no la escuche el Papa.
Porque la cristiandad entonces clama
cual si fuese su queja más urgida
la vibración metálica,
y al concurrir ese clamor concéntrico
del bronce, en el ánima del ánima,
se siente que las aguas
del bautismo nos corren por los huesos
y otra vez nos penetran y nos lavan.
Cuaresmal
Tu paz -¡oh paz de cada día!
y mi olor que es inmortal,
se han de casar, Amada mía,
en una noche cuaresmal.
cuando se anuncian ya las flores
y en el altar que huele a lirios
el casto pecho de María
sufre por nos siete martirios;
mientras la luna, Amada mía,
deja caer sus tenues franjas
de luz de ensueño sideral
sobre las místicas naranjas
que por el arte virginal
de las doncellas de la aldea,
lucen banderas de papel
e irisaciones de oropel
sobre la piel que amarillea.
de cálidas mujeres, azafatas
súbditas de la carne, te prefiero
por
la frescura de tus manos gratas.
a que te cases con mi pena
entre los vasos de cebada
la última noche de novena.
con luz de túnica nupcial
y nos dará la Dolorosa
la bendición sacramental.
y haremos juntos la dichosa
ruta evangélica del bien
hasta la eterna gloria.
Amén
En las tinieblas húmedas...
me das, al mismo tiempo una pena y un goce:
algo como la helada virtud de un seno blando,
algo en que se confunden el cordial refrigerio
y el glacial desamparo de un lecho de
doncella.
ciudad, eres un lampo ante las fauces lóbregas
de mi apetito; he aquí que en la húmeda
tiniebla
de la lluvia, trasciendes a candor como un
lino
recién lavado, y hueles, como él, a cosa
casta;
he aquí que entre las sombras regando estás la
esencia
del pañolín de lágrimas de alguna buena novia.
para ti estos renglones, cuya rima recóndita
has de advertir en una pronta adivinación
porque son como pétalos nocturnos, que te llevan
un mensaje de un singular calosfrío;
y
en las tinieblas húmedas me recojo, y te mando
estas sílabas frágiles en tropel, como ráfaga
de misterio, al umbral de tu espíritu en vela.
escarcha, y el translúcido meteoro prolóngase
fuera del tiempo; y suenan tus palabras
remotas
dentro de mí, con esa intensidad quimérica
de un reloj descompuesto que da horas y horas
en una cámara destartalada...
Ofrenda romántica
las finezas más finas,
han de ser para ti menguada cosa,
porque el honor a ti, resulta honrado.
es suave rosa que perfuma la frente del Amado.
en que me crucifico por tu amor,
no pesa más, Fuensanta,
que el arbusto en que canta
tu amigo el ruiseñor
y que con una mano
arranca fácilmente el leñador.
nada son para ti todos los cuentos
que en la remota infancia
divierten al mortal;
porque hueles mejor que la fragancia
de encantados jardines soñolientos,
y porque eres más diáfana, bien mío,
que el diáfano palacio de Cristal.
permite que te ofrezca el pobre don
del viejo parque de mi corazón.
tendrá las rosas de un abril romántico.
tú ya bien sabes el secreto: ¡canta!
Para tus pies
las manos sobre las teclas, en los pedales la
planta,
y ambiciona santamente la dicha de los pedales
mi corazón, por estar bajo tus pies ideales.
tu planta sabe las rutas sangrientas de la
Pasión,
que por ir tras Jesucristo por calles de la
Amargura
dejó el sendero de lirios de Belkis y Salomón.
para que tus pies aromen la pecaminosa
entraña,
cuyos senderos polvosos y desolados jardines
te han de devolver en rosas la más estéril
cizaña.
en el piano me pareces moderna Santa Cecilia
que cual solícita novia, con sus harmónicos
pies,
con la magia de los ojos y el milagro del
sonido,
venciendo horas y distancia me lleva siempre a
través
de los valles lacrimosos, al Paraíso Perdido.
Nuestras vidas son péndulos
que en aquel lugarejo
una noche de baile
me habló de sus deseos
de viajar, y me dijo su tedio?
y ella era un boceto
lánguido: unos pendientes
de ámbar, y un jazmín
en el pelo.
en el torpe quinteto...
E ignoraba la niña
que al quejarse de tedio
conmigo, se quejaba
con un péndulo.
en aquel lugarejo
una noche de baile
confidencias, de tedio:
dondequiera que exhales
tu suspiro discreto,
nuestras vidas son péndulos...
que oscilan paralelos
en una misma bruma
de invierno.
Poema de Vejez y de Amor
(A Armando J. Alba)
de irse a guarecer año por año
a la casa vetusta
de los nobles abuelos,
como a refugio en que en la paz divina
de las cosas de antaño
sólo se oye la voz de la madrina
que se reporte del acceso de asma
para seguir hablando de sus muertos
y narrar, al amparo del crepúsculo,
la aparición del familiar fantasma.
de los viejos salones,
cuando dialogas con la voz anciana,
se oye también, sonora maravilla,
tu clara voz, como la campanilla
de las
litúrgicas elevaciones.
que tu voz es un verso que se canta
a la Virgen, las tardes en que Mayo
inunda la parroquia con sus flores:
que tu mirada viva es como el rayo
que arranca el sol a la custodia rica
que dio para el altar mayor la esposa
de un católico Rey de las Españas;
que tu virtud amable me edifica,
y que eres a mis ósculos sabrosa,
no como de los reyes los manjares,
sino cual pan humilde que se amasa
en la nativa casa
y se dora en los hornos familiares.
¡Oh, Fuensanta: mi espíritu ayudado
de tus manos amigas,
ha de exhumar las glorias del pasado:
En el ropero arcaico están las ligas
que en el día nupcial fueron ofrenda
del abuelo amador
a la novia de rostro placentero,
y cada una tiene su leyenda;
«Tú fuiste, Amada, mi primer amor»,
«Y serás el postrero».
¡Oh; noble sangre, corazón pueril
de comienzos del siglo diecinueve,
para ti la mujer, por el decoro
de sus blancas virtudes,
era como una Torre de Marfil
en que después del madrigal sonoro
colgabas los románticos laudes!
de aquel alto querer, te llamo hermana,
y fiel a mi bautismo,
sólo te ruego en mi amoroso mal
con la prez lauretana.
Tu llanto es para mí linfa lustral
que por virtud divina se convierte
en perlas eclesiásticas, bien mío,
para
hacerme un rosario contra el frío
y las hondas angustias de la muerte.
que adornaron a las antepasadas
y tienes en las manos delicadas,
me sugieren la época intranquila
de los días feriales
en que el pueblo se alegra con la Pascua,
hay cohetes sonoros
tocan diana las músicas triunfales,
y la tarde de toros
y la mujer son una sola ascua.
que engalanan tos clásicos mantones
de Manila, pudieras haber ido
a la conquista de los corazones.
Mas, oh Fuensanta, al buen Jesús le pido
que te preserve con su amor profundo:
tus plantas no son hechas
para los bailes frívolos del mundo
sino para subir por el Calvario,
y exento de pagano sensualismo
el fulgor de tus ojos es el mismo
que el de las brasas en el incensario.
con las venustidades tentadoras
a las que dan el fruto de su industria
los gusanos de seda,
quieren mejor santificar las horas
quedándose a dormir en la almohada
de tus brazos sedeños
para ver, en la noche ilusionada,
la escala de Jacob llena de ensueños.
los antiguos espejos,
el cristal empañado de las copas
en que bebieron de los rancios vinos
los amantes de entonces, y los viejos
cascabeles que hoy suenan apagados
y se mueren de olvido en los baúles,
nos
hablan de las noches de verbena,
de horizontes azules,
en que cobija a los enamorados
el sortilegio de la luna llena.
la de bailar contigo a los compases
mágicos de una vieja serenata
en que el ritmo travieso de la orquesta,
embriagando los cuerpos danzadores,
se acorda al ritmo de la sangre en fiesta.
por tus tranquilos ojos taumaturgos;
por tu cristiana paz de mujer fuerte;
porque me llevas de la mano a Sión,
cuya inmortal lucerna es el Cordero;
porque la noche de mi amor primera
la hiciste de perfume y trasparencia
como la noche de la Anunciación;
por tus santos oficios de Verónica,
y porque regalaste la paciencia
del Evangelio, a mi tristeza crónica.
vetustez elegante del poema.
a las frutas guardadas;
el sofá tiene huellas de los muslos
salomónicos de las desposadas;
entre un adorno artificial de rosas
surgen, en un ambiente desteñido,
las piadosas pinturas polvorientas;
y el casto lecho que pudiera ser
para las almas núbiles un nido,
nos invita a las nupcias incruentas
y es el mismo, Fuensanta, en que se amaron
las parejas eróticas de ayer.
Dos fantasmas dolientes
en él seremos en tranquilo amor,
en connubio sin mácula yacentes;
una pareja fallecida en flor,
en la flor de los sueños y las vidas;
carne difunta, espíritus en vela
que oyen cómo canta
por
mil años el ave de la Gloria;
dos sombras adormidas
en el tálamo estéril de una santa.
Envío
de un arte firme, diáfano y risueño;
a ti, poeta hermano que eres cura
de la noble parroquia del Ensueño;
va la canción de mi amoroso mal,
este poema de vetustas cosas
y viejas ilusiones milagrosas,
a pedirte la gracia bautismal.
porque eres para mí dos veces rico;
por tus ilustres órdenes sagradas
y porque de tu verso en la riqueza
la sal de la tristeza
y la azúcar del bien están loadas.
Me despierta una alondra...
(A José Juan Tablada)
sueños de la mañana,
funjo interinamente de árabe sin hurí,
llega la dulce voz de una dulce paisana.
La alondra me despierta
con un tímido ensayo de canción balbuciente
y un titubeo de sol en el ala inexperta.
oh buen Pastor de estrellas cantado por
Banville!
Gracias por el saludo en que esta embajadora
del alba, me ha traído un mensaje de abril;
gracias porque el temblor de su canto se funde
con las madrugadoras esquilas de mi tierra,
y porque el sol que tiembla en sus alas no es
otro
que el que baña la casa en que nací, y el
valle
azul, y la azul sierra.
de la alondra, me llega
por primer don del día, este don femenino!
Para tus dedos ágiles y finos
de tus dedos de clásica finura
que preparan el pan sin levadura
para el banquete de nuestros amores.
lucen en el mantel su compostura
y apartan, de la verde, la madura
producción de los meses fructidores.
a tu excelencia, mi soneto adorna
de tus manos preclaras el linaje,
falanges de tus índices se torna
una sortija de catorce vueltas.
Me estás vedada tú...
que hay en no convivir
los episodios de tu vida pura?
y la llovizna sean comedidos
con tu pelo castaño.
de tu paciente corazón (sagrario
de dolor y clemencia),
la fórmula escondida
de mi propia existencia.
Me está vedado, cuando te fatigas
y se fatiga hasta tu mismo traje,
tomarte en brazos, como quien levanta
a su propia ilusión incorruptible
hecha fantasma que renuncia al viaje.
Despertarás una mañana gris
y verás, en la luna de tu armario,
desdibujarse un puño
esquelético, y ante el funerario
aviso, gritarás las cinco letras
de mi nombre, con voz pávida y floja,
¡y yo me hallaré ausente
de tu final congoja!
Me estás vedada tú... Soy un fracaso
de confesor y médico que siente
perder a la mejor de sus enfermas
y a su más efusiva penitente.
Canonización
Fuensanta, tu recuerdo me es propicio.
Me deleita de lejos la fragancia
que de noche se exhala de tus tiestos,
y en pago de tan grande beneficio
te canonizo en estos
endecasílabos sentimentales.
que te miro en altar, como la santa
Patrona que veneran tus zagales,
y así es cómo mis versos se han tornado
endecasílabos pontificales.
la que ha de subyugar los corazones:
permíteme rezarte, novia ausente,
Nuestra Señora de las Ilusiones.
cristalizar el infantil anhelo,
que en su fuego romántico me abrasa,
de venerarte en diáfano capelo
en un rincón de la nativa casa!
Tanto se contagió mi vida toda
del grave encanto de tus ojos místicos,
que en vano espero para nuestra boda
alguna de las horas de pureza
en que se confortó mi gran tristeza
con los primeros panes eucarísticos.
Noches de hotel
Se distraen las penas en los cuartos de hoteles
con el heterogéneo concurso divertido
de yankees, sacerdotes, quincalleros infieles,
niñas recién casadas y mozas del partido.
Copia al huésped la desconchada luna
en su azogue sin brillo; y flota en
calendarios,
en cortinas polvosas y catres mercenarios
la nómada tristeza de viajes sin fortuna.
y en la hora gris del éxodo medita el
caminante
que hay jornadas luctuosas y alegres en el
mundo:
con el cosmopolita dolor del moribundo
los alocados lances de la luna de miel.
Mientras muere la tarde...
en el viejo balcón que ve al poniente,
hablamos tristemente, largamente,
de dichas muertas y de tiempos idos.
desprendo rosas para ornar tu frente
y hay en los fresnos del jardín de enfrente
un escándalo de aves en los nidos.
y si con tus desdenes amortiguas
la llama de mi amor, yo me contento
ojos, mientras admiro las antiguas
joyas de las abuelas en tus manos.
Del pueblo natal
desahuciada por todos, iré por los caminos
por donde vais cantando los más sonoros trinos
y en fraternal confianza ceñiré vuestro talle.
enredados al busto los chales blanquecinos,
decora vuestros rostros -¡oh rostros peregrinos!-
la luz de los mejores crepúsculos del valle.
platicáis en las tardes tibias de primavera
que Rosa tiene novio, que Virginia se casa;
y oyendo los poetas vuestros discursos sanos,
para siempre se curan de males ciudadanos
y en la aldea la vida buenamente se pasa.
Hermana, hazme llorar...
dame todas las lágrimas del mar.
Mis ojos están secos y yo sufro
unas inmensas ganas de llorar.
Yo no sé si estoy triste por el alma
de mis fieles difuntos
o
porque nuestros mustios corazones
nunca estarán sobre la tierra juntos.
y la piedad cristiana
de tu manto inconsútil
enjúgueme los llantos con que llore
el tiempo amargo de mi vida inútil.
¿tú conoces el mar?
dicen que es menos grande y menos hondo
que el pesar.
Yo no sé ni por qué quiero llorar:
será tal vez por el pesar que escondo
tal vez por mi infinita sed de amar.
dame todas las lágrimas del mar...
En el piélago veleidoso
con humos de pirata...
Y me sentía ya un poco delfín
y veía la plata
de los flancos de la última sirena,
cuando mi devaneo
anacrónico viose reducido
a un amago humillante de mareo.
a la inestable eternidad de espuma
y efímeros espejos.
Porque sobre ella fui como una suma
de nostalgias y arraigos, y sobre ella
me sentí, en alta mar,
más de viaje que nunca y más fincado
en la palma de aquella mano impar.
Sus ventanas
(A Artemio de Valle Arizpe)
que miran al oriente,
llevan buena amistad con las auroras
que, con primicias fúlgidas, esmaltan
el campo de victorias de su frente.
apareció el Amor tras de su reja
y la dejó lavada
con él cristal cerúleo de su pozo...
¡Y todavía, adentro
de mi alma, hay un gozo
fluido, de mujer madrugadora
que riega su ventana y la decora!
en la alborada de mis mocedades;
rejas con caracoles
en que Ella gusta de escuchar el sordo
fragor de las marinas tempestades;
rejas depositarias
de aquellos soliloquios de noctívago
y de mi donjuanismo adolescente;
que yo os miré de nuevo,
¡oh ventanas abiertas al oriente!
En la Plaza de Armas
Plaza de Armas, Plaza de musicales nidos,
frente a frente del rudo y enano soportal;
plaza en que se confunden un obstinado aroma
lírico y una cierta prosa municipal;
plaza frente a la cárcel lóbrega y frente al
lúcido
hogar en que nacieron y murieron los míos;
he aquí que te interroga un discípulo, fiel
a
tus fuentes cantantes y tus prados umbríos.
¿Qué se hizo, Plaza de Armas, el coro de
chiquillas
que conmigo llegaban en la tarde de asueto
del sábado, a tu kiosko, y que eran actrices
de muñeca excesiva y de exiguo alfabeto?
para mí, desde un marco de verdor y de rosas?
¿Qué de las camaradas de los juegos impúberes?
¿Son vírgenes intactas o madres dolor osas?
Es verdad, sé el destino casto de aquella
pobre
pálida, cuyo rostro, como una indulgencia
plenaria, miré ayer tras un vidrio lloroso;
me ha inundado en recuerdos pueriles la
presencia
de Ana, que al tutearme decía el «tú» de
antaño
como una obra maestra, y que hoy me habló con
ceremonia forzada; he visto a Catalina,
exangüe, al exhibir su maternal fortuna
cuando en un cochecillo de blondas y de raso
lleva el fruto cruel y suave de su idilio
por los enarenados senderos...
Mas no sé
de todas las demás que viven en exilio.
Y por todas inquiero. He de saber de todas
las pequeñas torcaces que me dieron el gusto
de la voz de mujer. ¡Torcaces que cantaban
para mí, en la mañana de un día claro y justo!
actrices que impacientes por salir a la escena
del mundo, chuscamente fingían gozosos líos
de noviazgos y negros episodios de pena.
y bobas, que vertieron con su mano
inconsciente
un perfume amistoso en el umbral del alma
y una gota del filtro del amor en mi frente.
se va agravando en mí con el mismo dolor
del bisoño escolar que sale a vacaciones
pensando en la benévola acogida de Abel,
y halla muerto, en la sala, al hermano menor.
Por este sobrio estilo...
de azahar silencioso en mi tiniebla;
esta
manera de envolver en luto
su marfil y su nácar; esta única
manera con que porta la golilla
de encaje; esta manera de tornar
su mutismo en venero de palabras
y su boca en ahorro...
Esta manera,
que es reservada y que es acogedora,
con que viene a encontrar mis panegíricos;
esta manera de decir mi nombre
con mofa y mimo, en homenaje y burla,
como que sabe que mi interno drama
es, a la vez, sentimental y cómico;
esta manera con que en la honda noche,
de sobremesa en vagos parlamentos,
se abate su sonrisa desmayada
sobre el mantel; esta feliz manera
con que niega su brazo y con que otorga
la emoción, cuando vamos de paseo
por la alameda colonial y adusta...
Por este suspirante y sobrio estilo
de amor, te reverencio, estrella fiel
que gustas de enlutarte; generoso
y escondido azahar; caritativa
madurez que presides mis treinta años
con la abnegada castidad de un búcaro
cuyas rosas adultas embalsaman
la cabecera de un convaleciente;
enfermera medrosa; cohibida
escanciadora; amiga que te turbas
con turbación de niña al repasar
nuestra común lectura; asustadizo
comensal de mi fiesta; aliada tímida;
torcaz humilde que zureas al alba,
en un tono menor, para ti sola.
¡Bien hayas, creatura pequeñita
y suprema, adueñada de la cumbre
del corazón; artista a un mismo tiempo
mínima y prócer, que en las manos llevas
mi vida como objeto de tu arte!
Estrella y azahar: que te marchites
mecida en una paz celibataria
y que agonices como un lucero
que se extinguiese en el verdor de un prado
o como flor que se transfigurase
en el ocaso azul, como en un lecho.
La tejedora
Tarde de lluvia en que se agravan
al par que una íntima tristeza
un desdén manso de las cosas
una emoción sutil y contrita que reza.
con un desdén que no se mide,
bajo él equívoco nublado:
alba que se insinúa, tarde que se despide.
pálida que al arrimo de la turbia vidriera,
dejes en paz en la hora gris
tejiendo los minutos de inmemorial espera.
nos da el relámpago luz de oro
y entra un suspiro, en vuelo de ave fragante y
húmedo,
a buscar tu regazo, que es refugio y decoro.
sobre tus hombros de novicia
y sacudirte en loco vértigo
por lograr que cayese sobre mí tu caricia,
cual se sacude el árbol prócer
(que preside las gracias floridas de un
vergel)
por arrancarle la primicia
de sus hojas provectas y sus frutos de miel!
toda callada y elocuente:
«Soy un frágil otoño que teme maltratarse»
e infiltras una casta quietud convaleciente
y se te ama en una tutela suave y leal,
como a una párvula enfermiza
hallada por el bosque un día de vendaval.
la inercia de mi sueño y tu ilusión confiada;
teje
el silencio; teje la sílaba medrosa
que cruza nuestros labios y que no dice nada;
teje la fluida voz del Ángelus
con el crujido de las puertas:
teje la sístole y la diástole
de los penados corazones
que en la penumbra están alertas.
nacientes, y propenso a un llanto sin motivo,
voy, con el ánima dispersa
en el atardecer brumoso y efusivo,
contemplándote, Amor, a través de una niebla
de pésame, a través de una cortina ideal
de lágrimas, en tanto que tejes dicha y luto
en un limbo sentimental.
Boca flexible, ávida...
con el buen precepto de oír misa entera
los domingos; y a estas misas cenitales
concurres tú, agudo perfil; cabellera
tormentosa; nuca morena; ojos fijos;
boca flexible, ávida de lo concienzudo,
hecha para dar los besos prolijos
y articular la sílaba lenta
de un minucioso idilio, y también
para persuadir a un agonizante
a que diga amén.
de una asamblea de oblongos vitrales
o de la redoma de un alquimista:
ignoras que en estas misas cenitales,
al ver, con zozobra,
tus ojos nublados en una secuencia
de Evangelio, estuve cerca de tu llanto
con una solícita condescendencia;
y tampoco sabes que eres un peligro
harmonioso para mi filosofía
petulante... Como los dedos rosados
de
un párvulo para la torre baldía
de naipes o dados.
El campanero
que el año viene mal para los trigos.
Que Juan es novio de una prima hermana
rica y hermosa. Que murió Susana.
El campanero y yo somos amigos.
y con su voz cascada de hombre fuerte,
al ver pasar los negros ataúdes,
me hizo la narración de mil virtudes
y hablamos de la vida y de la muerte.
-¿Y su boda, señor?
-Cállate, anciano.
-¿Será para el invierno?
-Para entonces,
y si vives aún cuando su mano
me dé la Muerte, campanero hermano,
haz doblar por mi ánima tus bronces.
A Sara
(A J. de J. Núñez y Domínguez)
como el fruto más profano
que pudiera concederme la benévola
actitud de este verano.
a tu persona, hoy me incita
a burlarme de mi ayer, por la inaudita
buena fe con que creí mi sospechosa
vocación, la de un levita).
de David, y contundente
como
el lírico guijarro del mancebo;
y das, paralelamente,
una tortura de hielo y una combustión de pira;
y si en vértigo de abismo tu pelo se
desmadeja,
todavía, con brazo heroico
y en caída acelerada, sostienes a tu pareja.
Sara, Sara, golosina de horas muelles;
racimo copioso y magno de promisión, que
fatigas
el dorso de dos hebreos:
siempre te sean amigas
la llamarada del sol y del clavel; si tu brava
arquitectura se rompe como un hilo inconsistente,
que bajo la tierra lóbrega
esté incólume tu frente;
y que refulja tu blonda melena, como tesoro
escondida; y que se guarden indemnes como real
sello
tus brazos y la columna
de tu cuello.
La tónica tibieza...
femeninos, de agua que huye y que regresa?
¿Será este afán perenne, franciscano o
polígamo?
mi devoción en la alta
locura del primer
teólogo que soñó con la primera infanta,
o si, atávicamente, soy árabe sin cuitas
que siempre está de vuelta de la cruel
continencia
del desierto, y que enmedio de un júbilo de
huríes,
las halla a todas bellas y a todos favoritas.
de mi vejez, no falte la tónica tibieza
mujeril, providente
con los reyes caducos que ligaban las hoces
de Israel, y cantaban
en salmos, y dormían sobre pieles feroces.
¿Qué será lo que espero?
en coro de quimeras obstinadas;
vas en mí cual la venda va en la herida;
en bienestar de placidez me embriagas;
la luna lugareña va en tus ojos,
¡oh blanda que eres entre todas blanda!,
y no sé todavía
que esperarán de ti mis esperanzas.
doncella por la zona devastada
en que ruge el pecado, y si las fieras
atónitas se echan cuando pasas;
si has sido menos que una melodía
suspirante, que flota sobre el ánima,
y más que una pía salutación;
si de tu pecho asciende una fragancia
de limón, cabalmente refrescante
e inicialmente ácida;
si mi voto es que vivas dentro de una
virginidad perenne y aromática,
vuélvese un hondo enigma
lo que de ti persigue mi esperanza.
de tu persona etérea? ¿Qué es la arcana
promesa de tu ser? Quizá el suspiro
de tu propio existir; quizá la vaga
anunciación penosa de tu rostro;
la cadencia balsámica
que eres tú misma, incienso y voz de armonium
en la tarde llovida y encalmada...
la melodiosa dádiva
que me brindó la escuela
parroquial, en una hora ya lejana,
en que unas voces núbiles
y lentas ensayaban,
en un solfeo cristalino y simple
una lección de Eslava.
pido el cristal, pido las notas llanas,
para invocarte ¡oscura
y radiosa esperanza!
con una a colmada de presentes,
con una a impregnada
del licor de un banquete espiritual:
¡ara mansa, ala diáfana, alma blanda,
fragancia casta y ácida!
Tus hombros son como una ara...
y casta, hay en tu persona
que en un perenne desastre
a las lágrimas convida?
hasta tu busto en otoño
que es un vaso de suspiros
y una invitación al llanto.
en que la rosa contrita
de un pésame sin sollozos
húmeda se deshojara.
¿qué lágrimas ideales
te dan un súbito manto
con una súbita aureola?
corazón, y en él imperas
en una corte luctuosa
con doliente señorío.
un llanto copioso y mudo...
Amor, suave Amor, Amor,
tus hombros son como una ara,
Un lacónico grito...
con vestido nupcial de la plomiza
eternidad, como saldría una ala
del nimbus que se eriza
de rayos; y mañana has de volver
al metálico nimbus,
llevando, entre tus velos virginales,
mi ánima impoluta
y mi cuerpo sin males».
Mas mi labio, que osa
decir palabras de inmortalidad,
se ha de pudrir en la húmeda
tiniebla de la fosa.
vas dibujada en mí con un dibujo
incólume, e irradias en mi sombra
como un diamante en un raso de lujo».
Mi corazón olvida
que engendrará al gusano
mayor, en una asfixia corrompida.
Siempre que inicio un vuelo
por encima de todo,
un demonio sarcástico maúlla
y me devuelve al lodo.
en mi horizonte, con la compostura
beata de las palomas de los púlpitos,
y que has compendiado en tu blancura
un anhelo infinito,
sólo serás en breve
un lacónico grito
y un desastre de plumas, cual rizada
y dispersada nieve.
A la Patrona de mi pueblo
desde las tenebrosas anarquías
del pensamiento y la conducta, para
aspirar los naranjos
de elección, que florecen
en tu atrio, con una
nieve nupcial... Y entro
a tu Santuario, como un herido
a las hondas quietudes hospicianos
en que sólo se escucha
el toque saludable de una esquila.
Nuestra Señora de la Soledad,
un triángulo sombrío
que preside la lúcida neblina
del valle; la arboleda que se arropa
de las cocinas en el humo lento;
la familiaridad de las montañas;
el caserío de estallante cal;
el bienestar oscuro del rebaño,
y la dicha radiante de los hombres.
que riges con tus lágrimas benévolas,
y va la diligencia fatigosa
sobre la sierra, y van los postillones
cantando bienandanza o desamor,
súbita surge la lección esbelta
y firme de tus torres, y saludo
desde lejos tu altar.
Cuando la pesarosa
dueña ideal de mi primer suspiro,
recurre desolada
a tus plantas, y llora mansamente,
nunca has dejado de envolverla en el
descanso de tus hijas predilectas.
Me acuerdo de una tarde
en que, como una reina
que acaba de abdicar,
salía por el atrio de naranjos
y llevaba en la frente
de tu consolación.
Confortándola a Ella, Tú me obligas
como si con la orla
dorada de tu manto,
agitases un soplo
del Paraíso a flor de mi conciencia.
Porque siempre un lucero
va a nacer de tus manos
para la hora en que Ella
te implore, Tú me tienes
comprado en cuerpo y alma...
de novenario, (orquestas
difusas, y cohetes
vívidos, y tertulias
de los viejos y estrados
de señoritas sobre
la regada banqueta)
hay en tus torres ágiles
una policromía de faroles
de papel, que simulan
en la tiniebla comarcana un tenue
y vertical incendio.
que en mi tiniebla pongas para siempre
una rojiza aspiración, hermana
del inmóvil incendio de tus torres,
y que me dejes ir
en mi última década
a tu nave, cardiaco
o gotoso, y ya trémulo,
para elevarte mi oración asmática
junto al mismo cancel
que oyó mi prez valiente,
en aquella alborada en que soñé
prender a un blanco pecho
una fecunda rama de azahar.
Y pensar que pudimos...
la senda milagrosa
en que se hubiera abierto
nuestra ilusión, como perenne rosa...
enlazar nuestras manos
y apurar en un beso
la comunión de fértiles veranos...
en una onda secreta
de embriaguez, deslizarnos,
valsando un vals sin fin, por el planeta...
al rendir la jornada,
desde la sosegada
sombra de tu portal y en una suave
conjunción de existencias,
ver las cintilaciones del zodiaco
sobre la sombra de nuestras conciencias...
FIN
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