Libro N° 10864. Leyendas Y Episodios Chilenos Crónicas De La Conquista IX. Díaz Meza, Aurelio.

 

 © Libro N° 10864. Leyendas Y Episodios Chilenos  Crónicas De La Conquista IX. Díaz Meza, Aurelio. Emancipación. Febrero 4 de 2023

 

Título original: ©  Crónicas De La Conquista IX. Aurelio Díaz Meza

 

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CRÓNICAS DE LA CONQUISTA IX

Aurelio Diaz Meza

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Crónicas De La Conquista IX

Aurelio Diaz Meza

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CONTENIDO

 

§ 1. La madre y la hija

§ 2. Recoletos Mercedarios

§ 3. San Martín de la Concha

§ 4. Venganza criolla

§ 5. Monsieur Petit

§ 6. Una santa chilena por canonizar

§ 7. Baby Lindy

§ 8. Fray Bardesi y sus milagros

§ 9. Ordenanza contra el lujo

§ 10. El trigo de Chile

§ 11. La "pila" de Alonso Meléndez

§ 12. Aspectos de la sociedad chilena en el primer tercio del siglo XVIII

§ 13. Los escrúpulos de Su Ilustrísima

§ 14. Las talegas del Presidente Cano de Aponte

§ 15. Predestinación

§ 16. Primero hizo Dios al hombre

§ 17. San Felipe el Real

§ 18. Gorras y garnacha

§ 19. Lord Anson

§ 20. La villa de San Agustín de Talca

§ 21. Venganza de Gobernador

§ 22. El indio Don Juan

§ 23. Fiesta de los pescadores

§ 24. El “relox” de la Compañía

§ 25. Valiente, enamorado y andaluz

§ 26. Las locuras del Padre Garmendia

§ 27. Las “borlas” del Doctor

§ 28. La dama del cintillo de diamantes

§ 29. La novia por una canonjía

§ 30. Noche de San Juan

§ 31. Aguinaldo y Noche Buena

§ 32. Fiestas del Presidente nuevo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

En Plena Colonia IX

Aurelio Díaz Meza

 

§ 1. La madre y la hija

(1713)

La noticia de que en el primer patio de la solitaria morada de don Joseph de la Torre y Pasos, difunto, se estaba “adherezando” un tablado para que una compañía de cómicos recién llegada a la capital, procedente de la otra banda, ofreciera “ciertas comedias” cuyo producto se destinaría en parte a remediar la pobreza en que vivía él hospital de San Juan de Dios, causó la consiguiente sorpresa en el vecindario de Santiago, tan poco acostumbrado a esta clase de divertimientos de índole absolutamente profana, y que en muchas ocasiones habían sido calificados de pecaminosos por los obispos y prelados de la iglesia mapochina.

Pero la novedad era de tanto calibre, que gran parte de los vecinos, por no decir todo Santiago, quiso comprobarla por sus propios ojos, yendo en persona a curiosear los trabajos que maese Juan López, carpintero, estaba haciendo en el mencionado primer patio, para transformarlo en “corral”, que este era el nombre que se daba al sitio que hoy llamamos teatro.

Instalado en la puerta de entrada, y vestido de mamarracho, un enmascarado iba repitiendo, con entonación de “candinga” a los grupos de curiosos que entraban por el zaguán:

—Venid a honrar, señores caballeros, las terribles tragedias, las honestas comedias, los graciosos entremeses que harán, para vuestro regocijo, estos representantes, humildes y vagamundos, que recién llegan a la capital de este reino. Venid, señores, a oír las canciones de todos los países que hemos recorrido y a ver las danzas de una inocente orfanilla que vive a nuestro amparo, y os deleitaréis con ellas. Venid, señores caballeros, y daréis de comer a estos infelices vagamundos y melecinas a los pobres del Hospital de Nuestro Padre San Juan de Dios... Venid, señores, venid... Las del sábado y del domingo serán, las noches de las terribles tragedias, de las honestas comedias y de los graciosos entremeses que harán estos representantes para vuestro regocijo, y de las danzas y canciones de la orfanilla... Venid, venid... Dos reales vale la entrada al corral, y un cuartillo la del “gallinero” para vuestros criados... Mandad luego, señores, vuestras “silletas” con los dos reales...

La noticia no podía ser más verídica, puesto que los preparativos para las noches de comedias estaban a la vista, y a ninguno de los visitantes pudo ocurrírsele hacer la reflexión de si los farsantes habían obtenido o no la imprescindible licencia para llevar a cabo el novedoso espectáculo.

Sin embargo, hubo alguien que tuvo la ocurrencia, y no quiso quedar en la duda, y ese fue el Provincial de San Agustín, fray Alonso de Caso, que, a más de su destacado cargo en la mencionada “religión”, desempeñaba otro de muchísima mayor trascendencia, como era el de Comisario del Santo Oficio en este Reino. Después de haber visto los preparativos y de oír el “reclamo” del enmascarado anunciador de las danzas de la inocente orfanilla, Su Paternidad quedó cavilosa y pensó, para su capucha, si esos bailes y canciones no serían cosa provocativa de pecado.

Fuese, pues, sin pérdida de tiempo, en busca del Corregidor, que lo era don Rodrigo Antonio Matías de Valdovinos, a quien, afortunadamente, encontró en los portales, a la entrada del Cabildo, Sin andarse con rodeos, porque el Corregidor era seco, y recordándole antes, con mucha discreción, que le hablaba el Comisario del Santo Oficio, preguntóle:

—Señor don Matías, será servido Su Señoría y Merced si me dijera quién dio licencia a los farsantes que han llegado a Mapocho, para que puedan hacer representaciones de comedias, con danzas y canciones... Supongo que no habrá sido vuestra señoría y merced, que ha de conocer las premáticas de Su Majestad sobre estos casos...

—Conozco las premáticas de Su Majestad, reverendo señor —contestó el Corregidor, poniendo sus brazos en jarra—, y ha supuesto muy bien su paternidad, que este Corregidor no ha dado esa licencia...

El fraile abrió la boca y ojos, espantado, y apenas pudo balbucear:

— ¿Quién, entonces, si vuestra señoría y merced es la mayor autoridad de Mapocho...?

— ¿Quién...? Pues otra señoría y merced que es la mayor autoridad del Reino... El muy ilustre señor Presidente Uztariz, a quien Dios guarde... Ya lo sabe el reverendo Comisario del Santo Oficio, y vaya con Dios —concluyó, despidiéndose del Agustino con una olímpica venia.

El caso no era de los muy claros para el Padre Agustino. Según las órdenes reales, las “representaciones” —que generalmente se hacían en el atrio de los templos en calidad de autos sacramentales— estaban bajo la jurisdicción del Obispo, y él era el único que podía permitirlas; por consiguiente, el Padre Caso creyó de su deber acudir a la autoridad eclesiástica para que interviniera en el asunto y prohibiera estas representaciones que se anunciaban con todo el cariz de pecaminosas.

Y como el padre era de los que embisten, encaminóse hacia el Palacio Episcopal, y se encaró con el Vicario Capitular en Sede vacante, que reemplazaba al recién fallecido Obispo de la Puebla. Pero a las primeras palabras del Agustino, el Vicario don Juan Muñoz de Lepe, contestóle de esta manera:

—Padre, esto no tiene arreglo; yo mismo fui a interponer mi reclamo ante el Presidente, y el señor Uztariz, a quien ya conocemos por testarudo, no titubeó para decirme, muy fresco, que cuando los frailes me pidieran licencia para representar “autos” en el cementerio o en el atrio de sus templos, yo era dueño de dársela o de negársela; pero que en tratándose de representaciones “profanas” y en locales no sagrados, era él —el Presidente y nadie más— quien debía dar o negar la licencia; y que, habiéndola dado ya, y de muy buena gana, para que esos farsantes hicieran sus comedias, no se la podía ni se la quería quitar Así, pues, Padre, aquí no hay nada que hacer, si no es pelearse una vez más con Su Señoría, y yo no estoy en vena para ello, pues en este cargo estoy muy de paso.

—Su señoría, señor Vicario, puede reclamar ante la Audiencia.

— ¡Quite, Padre!... Ya lo había intentado yo, y para el efecto, quise conocer, con maña, la opinión de los oidores...

— ¿Y...? —preguntó ansiosamente el provincial.

— ¡Escandalícese, Padre; pero no haga aspavientos! Dos oidores de Su Majestad dijeron que no les interesaban tanto las comedias como las canciones y las danzas que ofrece la muchacha. .. Y esta mañana he sabido que los dos oidores han mandado sillones, con alfombra y cojín, para que se los coloque lo más cerca posible del tablado...

* * * *

Poco después de tocadas las “oraciones” del día sábado 18 de diciembre de 1713, empezó a llegar a la casa del difunto don Joseph de Torres, y a ocupar las “silletas” que se habían enviado con anticipación, un gentío que antes de media hora había repletado el primer patio de la casa, convertido en “corral” por maese López, en poco menos de una semana.

Lo que hoy llamamos “platea” era el patio mismo, con su empedrado y su naranjo en el centro, y ocupaba las tres cuartas partes del cuadrado; el resto, hasta el zaguán, separado por una fuerte baranda, era el “gallinero”. Aquí no se admitían sillas ni bancas, y los asistentes debían presenciar el espectáculo de pie y empinándose para mirar el proscenio por sobre los hombros de los espectadores de más adelante.

Los corredores de ambos lados estaban destinados a las mesas para los “refrescos” que se ofrecían durante la función misma; detrás de las ventanas que caían a los corredores tomaban colocación aquellas personas que deseaban no ser vistas, como ser ciertas señoronas, funcionarios “graves” y especialmente los eclesiásticos que asistían en calidad de censores o sencillamente para deleitarse ocultamente con la función.

Al fondo del patio, o sea enfrentando al zaguán y puerta de entrada, se alzaba el “tablado”, el cual no tenía “telón de boca”; pero al fondo del proscenio colgaba una cortina pintarrajeada, y delante de ella, un búcaro de flores y de arrayanes. Lampiones de sebo, colgados de los pilares del corredor, daban luz al patio, echando humo que habría sido insoportable si no estuvieran al aire libre; delante del proscenio, unas cuantas velas, sin pantalla, pretendían iluminar las figuras que luego aparecerían allí, en demanda del juicio crítico del “público” mapochino.

Un redoble de tambores puso en expectación a la ya impaciente concurrencia, y a los pocos instantes todo el mundo, de pie, saludaba en silencio respetuoso y venerando al representante de Su Majestad, el Gobernador de Chile, don Juan Andrés de Uztariz. Detrás de su señoría desfilaron luego, ceremoniosamente, hasta sus sitiales, los oidores don Álvaro Bernardo de Quirós, don Juan del Corral y Calvo y el provecto don Leonardo Fernández de Torquemada. Tras de ellos, el inseparable “paniaguado” del Presidente —el Corregidor Valdovinos—, a quien los santiaguinos atribuían todo lo censurable que hacía Uztariz.

Los sitiales de estos magnates estaban colocados, según el deseo de los oidores, en la primera fila... Por lo demás, éste era el lugar que correspondía a tan señalados personajes.

Después de un “exordio” que salió a decir Juan Urquixo, jefe de los cómicos, para explicar la tragedia que se iba a representar, empezó el desarrollo de la pieza, cuyo título era “Resucitar con el agua, o San Pedro de Tasara”; el papel de la dama, en esta tragedia, lo desempeñó un muchacho que hablaba con voz de falsete. Luego vino la comedia, en seguida dos entremeses y, por fin, ante una expectación ansiosa, nerviosa, refrenada apenas por la presencia de los más altos poderes del Reino, hizo su entrada al tablado María Jiménez, la verdadera, la única atracción que había reunido en ese sitio a lo más granado de la capital.

Decir que la “orfanilla” conmovió en lo más recóndito al elemente masculino —que se la comía con los ojos mientras danzaba y estaba pendiente de sus labios cuando cantaba— es decir una majadería; cualquier cronista teatral de hoy dice lo mismo al ver a la Goya o a la Argentinita. Yo estoy cierto de que, aparte de las enormes consecuencias —las contaré otro día—que la presencia de María Jiménez causó en los círculos gubernativos y judiciales de su tiempo, durante treinta años, y que fueron de pública notoriedad, como lo veremos, hubo más de media docena de tragedias conyugales que no permanecieron del todo ocultas.

El éxito de María Jiménez fue tan concluyente, que al siguiente día el “corral” estaba repleto desde antes de las “oraciones”; el Presidente Uztariz, con sus oidores se encontraba instalado en sus sitiales con una puntualidad que ya la hubiera querido la Audiencia para más de un acuerdo trascendental. Pero esa misma noche, la ciudad de Santiago presenció algo que hizo enrojecer de vergüenza a la sociedad entera: el oidor Quirós, abandonando el severo continente que era la característica de los oidores cuando estaban en público, levantóse de su sitial, sonriente y emocionado, después de una de las danzas de María Jiménez, llegó hasta las candilejas y arrojó un ramo de flores sobre el tablado.

Pero lo que produjo el mayor escándalo fue que la bailarina cogiera el ramo y lo llevara a sus labios, formulando la más graciosa de las cortesías a su obsequioso admirador, el cual, por su parte, barrió el suelo con las plumas de su gorra flamenca.

* * * *

Don Álvaro Bernardo de Quirós, señor de la Casa de Quirós, del Consejo de Su Majestad y Oidor de la Real Audiencia de Santiago, contaba en esas fechas unos cuarenta y cinco añitos llevados con la gallardía de un mozo de treinta. A su fortuna personal, que era cuantiosa, el jurisperito había agregado varias talegas de relucientes ducados indianos, provenientes, no por cierto de los ahorros de su salario de Oidor, sino al decir de las malas lenguas, del producido de ciertas concomitancias que se le achacaron con los Presidentes Ibáñez y Uztariz, en la distribución del situado del Ejército, y de algunas complacencias con los contrabandistas franceses de Concepción, ciudad en la cual, por orden del Rey, había permanecido tres años, con el oficio de Corregidor.

Aunque casado en España, el Oidor Quirós había llegado a Chile sin su mujer, a causa, según se decía, de que la Oidora no se atrevía a cruzar el océano; pero esta falta de compañía femenina en su hogar de Mapocho no había dado jamás comidilla a la maledicencia; las severísimas costumbres y la acendrada piedad del funcionario, eran un baluarte en donde se estrellaban aun las sospechas más sutiles sobre posibles trapicheos femeninos de Su Señoría.

Fue, por lo tanto, un verdadero torpedo el que reventó en Santiago cuando corrió la voz de que por la puerta falsa de la morada del Oidor Quirós entraba una figura de mujer enteramente cubierta con un amplio rebozo, y que salía de allí por la misma puerta falsa, a las primeras horas de la madrugada... Y lo más grave era que el testigo “casual” que contaba el chisme aseguraba que esto venía sucediendo hacía ya algunos meses…

Si esto era efectivo, ¿quién podía ser la excepcional mujer que había conseguido seducir la virtud de varón tan honesto, piadoso y cabal?

No trabajará mucho tiempo el pensamiento del lector que haya leído esta croniquilla para descifrar el misterio, porque yo le voy a confirmar sus sospechas diciéndole que ha caído en mis manos el expediente del pleito que se siguió varios años más tarde entre los herederos del Oidor Quirós y María Jiménez, para que esta dama, que vivía en la capital en una casa de su propiedad que fue por muchos años el centro de reunión de la élite santiaguina, entregara a la sucesión cierta cantidad de dinero “y muchas alhajas” que, según se decía, el jurisperito había dejado en su poder cuando murió.

Los defensores de María Jiménez —que fueron cuatro abogados de nota— alegaron y comprobaron que las susodichas alhajas y dinero habían sido donados por el difunto a la menor Isabel Jiménez, hija de la demandada, “por el mucho amor que le tenía” y para su dote, cuando llegara a la edad de tomar estado.

Y como la vida de la madre y de la hija tuvo figuración durante un largo período en esta ciudad de Santiago del Nuevo Extremo, me daré la satisfacción de contársela al lector en otra croniquilla.

* * * *

Tenía razón para sentirse satisfecha, y hasta orgullosa, doña María Jiménez de Madureira, propietaria de la hermosa mansión señorial “y de cadena que se alzaba en el solar donde hacían la esquina sur oriente las calles de las Monjitas y de Santa Clara, a dos cuadras escasas de la Plaza Mayor. El Presidente don Gabriel Cano y el oidor don Francisco Sánchez de la Barreda habíanse dignado asistir, vestidos “de corte” y en carroza el primero, y de garnacha y birrete el segundo, a la fiesta con que la dueña de casa había querido celebrar la instalación de su nuevo domicilio en la suntuosa morada que había hecho construir, a todo costo, “por mano” del recién llegado “albañil y arquitecto” de la ciudad de Lima, Lorenzo Ponzuelo, y por la cual había pagado, “de contado”, la bonita suma de once mil cuatrocientos patacones.

Sería superfluo agregar, después de lo dicho, que esta fiesta inaugural habíase visto concurrida por lo más copetudo de Mapocho, así de las esferas del oficialismo como de la nobleza criolla, sin que faltaran ni un par de canónigos, ni media docena de frailes “graves” para dar el toque de suprema distinción al “convite” con que doña María Jiménez había querido estrenar su nueva residencia.

Porque no crea el lector que esta dama era una advenediza en la Capital del Reino; muy por el contrario. Su vecindad “oficial” constaba de los libros del Cabildo desde un par de lustros, por lo menos, y al tomar ese acuerdo la Corporación Municipal le había concedido las preeminencias de encomendera —a pesar de que doña María no lo era— “habida consideración de sus muchos servicios a la ciudad” Por otra parte, durante muchos años antes de tal reconocimiento oficial que doña María vivía en Santiago, sus lujosos estrados habían sido el punto de reunión a donde convergía lo más granado que tenía la capital en el Gobierno, la Iglesia, el Ejército y la Judicatura.

Más de algún orgulloso funcionario, de esos que recién llegaban, había querido hacer un mohín de estiramiento las primeras veces que se encontraba con la bizarra doña María en actos de sociedad, por inquirir “quién es y de dónde”, toda vez que la dama aparecía sin editor responsable... pero el curioso no había tardado mucho en abatir su orgullo ante las respuestas definitivas y categóricas que recibía de todo el mundo. Doña María Jiménez de la Casa, portuguesa de los Madureiras, sostenía con su peculio una casa de niños huérfanos; daba abundantes limosnas a las viudas vergonzantes, pagaba a los jesuitas cuatro “corridas’’ de ejercicio al año, dos para hombres y dos para mujeres; jamás negaba un socorro al indigente que golpeaba a su puerta y, por último, había entregado, hasta el año de este relato, 1732, muy cerca de siete mil patacones para dar término a la “Casa de Recogidas”, cuya fábrica venía haciéndose desde veinticinco años atrás.

En presencia de estos antecedentes, repetidos con uniformidad por los personajes más destacados de la capital, bien poco quedaba por averiguar a cualquier forastero meticuloso. Una dama hermosa y atractiva que nada pedía y que, por lo contrario, daba mucho, y cuya morada era visitada con obsequioso acatamiento por el Presidente, por el Obispo, por Oidores, Canónigos, Ministros de Hacienda, Corregidores, nobleza y plebe, no podía merecer otra cosa que la consideración y el respeto de todos.

Por otra parte, bastaba que una sola vez hubiera asistido un forastero a una de las frecuentes reuniones que ofrecía doña María, para que ya no pudiera prescindir de ellas en lo sucesivo; a más del ambiente señorial, acogedor y elegante de que se disfrutaba junto con trasponer los umbrales de su morada, los golosos podían saborear allí las exquisitas mistelas de las Capuchinas, las afamadas “confituras” de las Claras, los sabrosos alfajores de las Agustinas y el inimitable “ponche seco” de la zamba Estefanía, cuya “mano” no tenía competidor en la combinación y “golpeo” del oloroso aguardiente de las Vegas de Itata, con la infusión de culén, el clavo de olor y los “palitos” de canela.

Pero la mansión de doña María no solamente ofrecía estos atractivos; una vez al mes, por lo menos, oíanse en su “cuadra” las armonías que arrancaban a la “espineta”, al arpa y a la cítara los virtuosos que por aquellos años vivían o pasaban por Mapocho. En esas reuniones lució sus celebradas dotes de clavicordista y de cantante “la señora Presidenta” doña Francisca de Medrano, la cual, según las crónicas, era una maravilla; el Padre Ortiz, que tocaba el arpa como el mismísimo Rey David, y, por último, un pimpollito de dieciséis primaveras lozanas y floridas, que pulsaba la cítara como un arcángel; este arcángel respondía al nombre de Isabel, y daba a la dueña de casa el título de tía...

Si la “gente de respeto" asistía a esas reuniones bajo la atracción de la simpatía irresistible de doña María Jiménez, de la primorosa voz de la Presidenta, de los arpegios del Padre Ortiz y del sabroso ponche seco, me puedes creer sin juramento, desocupado lector, si te aseguro que la gente joven, sin hacer menosprecio de lo dicho, iba allí por encontrar la manera de conquistar siquiera una mirada de los enormes y profundos ojos verdes de la dulce y despampanante Isabelilla Jiménez.

* * * *

Al día siguiente de la fiesta con que inauguró su nueva residencia doña María, el oidor don Francisco Sánchez de la Barreda salió de sus aposentos hondamente preocupado, y tras de él, su mujer doña Juana de Espinosa, la cual, durante gran parte de la noche, había notado la agitación y el desvelo de su marido, sin poder arrancarle los motivos de tal estado de ánimo, muy distante de su modo de ser habitual.

—Habrá comido, su merced, alguna “pasta” que le haya caído mal, insinuó la señora; le vi, ayer tarde, mano a mano y durante un largo rato con el Corregidor Valdovinos, que es un goloso y un glotón, y no sería raro que su merced hubiera caído en la tentación de ceder a sus exigencias. ¿Quiere, su merced, una tisana preparada por mi mano...?

—Nada de tisanas, señora, contestó el oidor, después de haber escuchado por algunos instantes los ingenuos razonamientos de su cónyuge; mis preocupaciones tienen una causa mucho más grave que la de ingerir golosinas. Ha de saber su merced, mi señora doña Juana, continuó el magistrado bajando la voz, que doña María piensa en tomar estado…

— ¿Va a casarse...? —inquirió la oidora, vivamente alarmada.

— ¿Casarse...? No he dicho eso, señora —contestó don Francisco—; doña María quiere meterse monja.

— ¡Monja...!

—Como Su merced lo oye.

—Pues, señor... no me parece mal... Si nuestro Señor le ha tocado en el corazón... y la llama a la penitencia... Es rica...libre...

— ¿Libre...? ¿Y su sobrina?

— Su hija, dirá su merced.

El oidor no pudo reprimir un respingo de alarma y se llevó un dedo a los labios, echando, instintivamente una mirada hacia la puerta.

—No se alarme, su merced —aconsejó doña Juana—, que todo el mundo sabe, aunque lo disimula, que no hay tal sobrina... Isabelilla se casará con nuestro ahijado el Capitán Lorenzo de Córdoba, según se ha dicho; y doña María podrá hacer de su capa una sayuela.

—Ahí es lo grave; doña María no quiere por yerno a Córdoba...ayer me dijo formalmente, que antes de consentir en tal alianza se llevará consigo a Isabel al convento.

— ¿Y cuál es la causa de tal repudio? El mozo, si no es rico, es noble y es galán...

—Pero es criollo...

— ¿Y qué...?

— ¡Marido, vino y Bretaña, de España!, me dijo doña María Jiménez, y jura que no admitirá por yerno a quien no venga directamente de la Península.

Doña Juana de Espinosa, que cifraba su orgullo en ser criolla fina y en haber nacido en la mismísima plazuela de Santa Ana, riñón de Lima, no pudo contener su indignación al oír el refrancito de moda entre los “chapetones”, y puesto ahora en boca de la portuguesa, y exclamó, poniendo los brazos en jarra:

— ¿Habráse visto la pindonga embelequera y zarrapastrosa?

— ¡Señora...! —interrumpió don Francisco, alarmado con la actitud de su mujer.

— ¿Y quién es ella para gastarse humitos de señora peninsular? ¡Como si no supiéramos que llegó a Mapocho con una mano por delante y la otra por detrás!

—No alborote, su merced, y no olvide que jurado tenemos no recordar eso...

— ¡Hacer ascos a mi ahijado y venirse con orgullitos y fantasías, la muy comiquilla...!

— ¡Schist...! ¡Sosiéguese, y tenga calma, que esto habrá de tener el arreglo que convenga! De algo me habrá de servir la cúratela que tengo de doña Isabel y a la cual estoy obligado por el juramento que hice a su desgraciado padre, nuestro buen amigo el oidor Quirós, cuando pasó de esta vida...

— ¡Y a quien Dios haya perdonado sus bellaquerías! —terminó la enfurecida limeña, dando una “colada” y saliendo del aposento.

* * * *

Fue inútil cuanto hizo el Oidor don Francisco Sánchez de la Barreda y Vera para convencer a la “tía” que debía casar a su “sobrina” Isabel Jiménez con el Capitán de Lanzas Españolas don Lorenzo de Córdoba y Arbulo, gallardo y donjuanesco mozo de treinta y cinco años, que después de haber combatido en el ejército de la Frontera durante dos veranos, había fondeado en la Capital del Reino bajo la protección del Presidente Cano, de cuya corte palaciega era un inmejorable adorno.

Ni las insistentes acometidas del oidor —que en su carácter de clandestino curador de 'la niña, era un asiduo visitante de doña María Jiménez de Madureira—, ni las insinuaciones de los conspicuos personajes que honraban sus estrados, ni los consejos paternales de cierto canónigo que era el director espiritual de la devota portuguesa, ni aun la petición formal que, según se dijo, había hecho el Presidente Cano de Aponte de la mano de Isabelilla para su protegido el Capitán, pudieron torcer la resolución inquebrantable que adoptó la “tía” de no casar a la sobrina sino con un descendiente directo del Cid Campeador, genuino y auténtico, sin la más leve contaminación de sangre indiana.

Si a los peninsulares esto les sabía a gloria, en cambio a los- criollos les tenía justamente amoscados, aunque se guardaban bien de manifestarlo a 'la generosa y cada día más influyente dama.

—No insista, reverendo padre —díjole un día al Provincial de los jesuitas, que estaba dándole, desde hacía una hora, una verdadera carga de caballería—; cuando mi pobre hermano, en sus últimos momentos, me encargó a su hija, me hizo poner la mano sobre la suya, y alzando su voz, ya muy débil, díjome: “Hermana, cuando llegue el tiempo de dar estado a mi hija, si aun permaneces en las Indias, recuerda que “marido, vino y Bretaña, de España”.

Disimuló el jesuita la sonrisa que vino a sus labios al oír tal revelación, porque recordó, tal vez, que ella era tan verdadera como la religión de Mahoma; pero era el caso no contradecir, y se limitó a lamentar una resolución que privaría de la felicidad a dos tórtolos que ansiaban por casarse...

— ¿Qué dice vuestra reverencia, padre...?

—Digo que si Doña Isabel y el Capitán Córdoba “se aprecian” y desean unirse con la bendición de Dios, vuestra merced no haría bien si se lo estorbara...

— ¿Pero sabe vuestra paternidad que don Lorenzo de Córdoba quiere casarse con mi sobrina…? —inquirió, un tanto nerviosa, doña María.

El jesuita miró a los ojos de la portuguesa... y ésta sostuvo la mirada con mal disimulada ansiedad.

—No lo sé de cierto, señora —contestó pausadamente el padre—, pero lo supongo. La voz pública así lo dice y él no lo niega, según creo.

Doña María respiró:

—Pues, tranquilícese, reverendo señor; ni don Lorenzo ha pensado en casarse con mi sobrina, ni mi sobrina quiere casarse con don Lorenzo; bien claro me ha dicho ella su deseo de tomar cuanto antes el velo blanco en el monasterio de las Claras, o de encerrarse conmigo en el beaterío de las Recogidas, si es que Nuestro Señor me mantiene en su gracia para dedicar mi vida a salvar las almas de las infelices pecadoras.

El jesuita escuchó, imperturbable, las últimas palabras de la devota dama, y al poco rato, formulando una reverencia, salió del aposento, encaminándose directamente a casa de su amigo el oidor don Francisco Sánchez.

—Señor oidor, no hay tales cameros —díjole, poniéndole familiarmente la mano sobre el hombro—; huéleme a que doña María tiene su plan, y que vuestra señoría y merced, como curador de la chica y padrino del presunto novio, debe prepararse para saborear novedades dentro de muy poco tiempo.

* * * *

Para encomendarle el gobierno de la Casa de Recogidas, de reciente data, el Obispo de Santiago había autorizado la fundación de un beaterio del que podían formar parte ciertas señoras principales de la ciudad “y sin obligaciones”, que quisieran dedicar sus días a la conversión de las “arrepentidas", o sea aquellas hijas de Eva que, habiendo tomado la calle del medio, quisieran volver al redil después de haber corrido poco o bastante. Estas beatas deberían hacer vida común y monástica, pero ningún voto las obligaba a permanecer allí indefinidamente; vale decir, que podían colgar el hábito cuando les viniera en deseo, sin faltar a ningún deber.

La determinación —que luego se hizo pública— que tomara doña María Jiménez y Madureira, de ingresar como fundadora a este beaterio, si causó la admiración sensacional del vecindario de Santiago, ella no fue tan grande como la de haberse sabido que la portuguesa, cediendo a inspiraciones de lo alto, había abandonado su capricho de mantener incólume y enhiesto el conocido refrán que tanto halagaba a los chapetones, sobre que el marido, el vino y la Bretaña, debían venir de España.

—Me declaro vencida, y no insisto más —había dicho doña María en una reunión de sus amigos, en presencia de su confidente don Francisco Sánchez— en mantener la promesa que hice a mi hermano, en su lecho de muerte; si mi sobrina quiere casarse, que lo haga hasta con un negro angola y bozal, que yo no me opongo y para ello le doy libertad y albedrío; menos podré oponerme a que se case con un buen mozo, como lo es el Capitán Córdoba, el ahijado de mi buen amigo don Francisco, que es merecedor de lo mejor que haya en las Indias. Conque, señores, vayan en busca de los novios y del escribano, que deseo dejar terminado este menester cuanto antes, para ir a recluirme en la santa casa que Nuestro Señor me tiene destinada.

No hay para qué decir que los “padrinos" del noviazgo, que eran muchos, salieron escapados en busca del novio, para traerlo, cortito, al degolladero; pero, entretanto, los más íntimos se fueron por la novia, que estaba en las habitaciones interiores, y no tardaron en llegar con ella frente a la tía...

—Ya puedes considerarte casada, chiquilla, con ese verduguillo que te hacía la rueda tan inútilmente hasta ahora...

— ¿Pero qué dicen vuestras mercedes...?

—Que tu tía consiente, por fin, en que te cases...

— ¡Si yo no quiero casarme...!

— ¡Qué inocente...!

— ¡No...! No...¡Yo quiero ser monja!

-¡Ja... ja...!

— ¡Quiero profesar...Quiero profesar en Santa Clara!

Y el caso fue que todos quedaron de una pieza cuando, después de un rato de preguntas, de averiguaciones y de consejos, oyeron que la Chabelilla Jiménez, a quien todos creían con unos deseos locos de salir de soltería, echóse en brazos de su pariente y le suplicó, gimiendo:

— ¡Tía... lléveme su merced, luego, a Santa Clara...!

Pero la plancha de los casamenteros era aun de mayor volumen.

El Capitán don Lorenzo de Córdoba y Arbulo había salido de la ciudad tres días antes y desaparecido, como si se 'lo hubiera tragado la tierra.

Nada se supo de él durante año y medio...

* * * *

El epílogo de esta desabrida crónica no puede ser más vulgar.

Un año más tarde de estos sucesos, profesaba solemnemente, en el Convento de las Claras, doña Isabel Jiménez y Madureira.

Al año y dos meses colgaba los hábitos y las tocas de beata la hermosa doña María Jiménez y se instalaba de nuevo en su lujosa morada, para recibir el homenaje de sus constantes admiradores, que no la habían olvidado ni un momento.

Y al año y medio, el Obispo de Santiago, don Juan de Sarricolea y Olea, imponía la sagrada coyunda al Capitán don Lorenzo de Córdoba y Arbulo y a doña María Jiménez de Madureira…

—Señora —murmuró al oído de la novia el Regente de la Audiencia, don Francisco Sánchez de la Barreda y Vera—, marido, vino y Bretaña, ¡de España!

—Ese refrán no reza conmigo, señor Regente —contestó la recién casada, enganchándose al brazo de su marido.

§ 2. Recoletos Mercedarios
(1715)

En los últimos años del gobierno de don Tomás Marín de Poveda, Caballero de Santiago y Teniente General de Caballería de los Reales Ejércitos, por el año de 1699, los terrenos que se extendían hacia el Poniente de la ciudad, desde la que es hoy Avenida Brasil —entonces aun se llamaba la “Cañada de García de Cáceres” por haber sido la “cabecera” de la chacra del Conquistador don Diego de esos apellidos— esos terrenos no sólo se encontraban baldíos, sino abandonados, porque la parentela del conquistador, diluida hacia la línea femenina, había terminado casi en punta con el ingreso de su último vástago directo al Monasterio de las Agustinas y su fallecimiento ab intestato.

No quiere decir esto que el Síndico del Convento se hubiera quedado indiferente ante esa herencia destinada a caer al haber de la Comunidad; lo que en realidad había ocurrido era que el Capitán Francisco Hernández Lancha, marido de la biznieta del Conquistador, habíase opuesto formalmente a las pretensiones del Síndico, alegando tan buenas razones, que la justicia se negó a conceder al Convento la posesión efectiva de la herencia de sor María Eugenia de la Paz, en el mundo doña Isabel Osorio de Cáceres, mientras no probara ciertas cosas que el Síndico no pudo jamás probar.

Pero tampoco aceptó la justicia entregar la herencia intestada al Capitán Lancha; y de esta manera los haberes se hicieron agua en poder de los escribanos y ministriles y la chacra del Conquistador quedó abandonada como cualquier vil mostrenco, y a disposición del que quería engordar por allí sus animales, o vivir sin comprar sitio. Allá por los años de 1690 eran no menos de veinte los ranchos que se habían levantado dentro de ese extenso predio, en distintas partes, aun hacia el lado sur, que era un camino de herradura que se había ido formando a continuación de la Cañada de San Lázaro pues sólo hasta allí llegaba, por entonces, nuestra hermosa Alameda de las Delicias.

Entre las muchas obras de “adelantamiento” que efectuó en Santiago el Presidente Marín de Poveda no podía faltar una ermita, ya que esta clase de obras era de aquellas que, mediante la devoción del vecindario, podían conservarse perpetuamente, y con ellas, el recuerdo del fundador.

Existían en la Capital del Reino bastantes templos grandes y no pocas ermitas y capillas, casi todos en el área central de la ciudad; en la actual Alameda, y en el solo espacio comprendido entre el extremo sur del Cerro Santa Lucía hasta la Cañada de García de Cáceres, se levantaban no menos de ocho o diez; tal vez era demasiado, y el Presidente Marín no encontraba sitio para su proyectada fundación piadosa, no porque se opusiera el devoto vecindario, sino porque los propios frailes y la autoridad eclesiástica consideraban inconveniente tal multiplicación de templos, según consta de documentos fidedignos.

Pero un deseo del Presidente no podía quedar sin ser satisfecho, y no faltó un adulón que soplara a Su Señoría la conveniencia de alzar la nueva ermita a continuación de la Cañada de San Lázaro, o como quien dice, al pie de las goteras de la ciudad. Parece que don Tomás Marín era hombre de visuales y a pesar de que se le insinuaba un sitio extramuros, vislumbró que con el tiempo la Cañada de San Lázaro, o actual Alameda, habría de prolongarse hacia el poniente hasta quién sabe dónde... Por otra parte, lo que deseaba el gobernador era alzar la capilla, anotar en su haber este nuevo servicio a la Religión y al Soberano, hacerlo valer a su tiempo, recoger la recompensa que viniera y aquí paz y después gloria.

Y tras haberse dado un paseíto a caballo por la Cañada, hasta llegar a la de García de Cáceres, y haberse internado una cuadra o dos, más abajo, para contemplar el panorama, resolvió instalar su nueva capilla “en un sitio abandonado de la chacra que perteneció al Conquistador García de Cáceres, junto al camino de herradura que prolonga la Cañada de San Lázaro"; esto, dicho en nuestro lenguaje actual, significa que la proyectada capilla levantó sus murallas en el sitio en que hoy se encuentra el templo de la Gratitud Nacional de mis reverendos amigos los discípulos del benemérito don Juan Bosco.

La bendición de la nueva ermita, puesta bajo el patrocinio y advocación de San Miguel Arcángel, dio lugar a una fiesta religiosa que fue sonada, porque para asistir a ella el Presidente y su mujer doña Juana de Urdanegui, que fueron los padrinos, el Obispo Carrasco, los oidores, los funcionarios, los canónigos, el Cabildo, las comunidades religiosas, el clero, las tropas y el pueblo, fue necesario organizar un verdadero viaje a extramuros de la ciudad, en carrozas, a caballo, en carreta, en muía y en burro, los que podían disponer de estos elementos, y en el caballito de Nuestro Padre San Francisco los demás.

Las ceremonias empezaron a las ocho de la mañana y se prolongaron hasta después de mediodía; muchos fueron los que merendaron en el terreno, para lo cual se habían provisto de “cocaví". En la tarde, ya quedaba muy poca concurrencia, y a la caída del sol no había por allí sino el “santero” de la ermita, esto es, el encargado de cuidar la imagen de San Miguel que había sido llevada en procesión.

Las limosnas que se recogieron ese día de la inauguración, más el donativo de cincuenta ducados que había hecho el padrino, aseguraron la celebración del santo sacrificio de la misa que los días domingos y festivos iba a celebrar algún clérigo o fraile necesitado de los diez reales que se pagaban por ese servicio. En rigor, el arancel corriente señalaba por una misa rezada el estipendio de sólo ocho reales, pero vista la “andada” que se pegaba el celebrante, desde el centro de la ciudad a extramuros, se había arreglado pagar esos dos reales de exceso.

Pero llegó un día en que el “santero” no tuvo los susodichos diez reales para el estipendio y no se encontró fraile que quisiese darse ese trabajo gratuitamente; el santero, que lo era un viejo soldado de Arauco llamado Lorenzo Matus, salía durante dos días de la semana casi arrastrando su humanidad para pedir limosna por las calles de la capital para la misa, luz, vino y aceite de la ermita de San Miguel; pero a las veces volvía tan limpio de alcancía como había salido y el Santo Arcángel tenía que resignarse a no oír campanillas el domingo y a pasarse a obscuras toda la semana. El Gobernador Marín, lo sacaba de apuros cuando estaba en Santiago; pero no había quién lo hiciera cuando Su Señoría se partía a la Concepción de Penco.

La ausencia del Gobernador, y luego su fallecimiento ocurrido en 1702, dejaron en la orfandad a San Miguel y a su ermita; a poco murió también el santero Matus y con esto la capilla quedó abandonada en medio de aquellos campos solitarios.

La ermita del jefe de las milicias celestiales se encontraba casi en ruinas cuando llegó a gobernar este Reino dos Juan Manuel de Uztariz en 1709, y era muy comprensible, pues durante los últimos seis años no hubo santero que cuidara, no diré la imagen, cuyos vestidos habían sido devorados por los pericotes, sino aun la capilla misma que, desvencijada por los vientos y las lluvias, había llegado a servir de pesebrera común de los animales de los potreros vecinos.

Un día recibió Uztariz una severa comunicación del Obispo Romero en que reclamaba de la “cristiandad” del Presidente algún auxilio para esa abandonada casa de Dios, vilmente profanada a diario a causa del descuido o negligencia de las autoridades encargadas de mantenerla en decoro. A decir verdad, y esto quedó establecido, el Presidente ni siquiera sabía que existiera tal capilla en sus dominios, ni menos aun que su denominación fuera la de San Miguel Arcángel, de quien Su Señoría era particularmente devoto, por motivos especiales e íntimos que va a conocer el lector.

Cuéntase que en cierta ocasión, el Presidente Uztariz se encontró extraviado, durante la noche, en unos caminos de la serranía gaditana infestada de bandidos y que, inquieto y temeroso de que éstos le jugaran una mala pasada y le quitaran junto con la vida, una importante cantidad de doblones que llevaba, puso su pensamiento y confianza en San Miguel, ofreciéndole honrar su nombre en la primera ocasión que se le presentara. Parece que esta ocasión no se le había presentado todavía al señor Presidente, por lo menos tan de frentón como con el reclamo del Obispo; de modo que echando a la espalda el resquemor que le causara la reprimenda episcopal, resolvió cumplir incontinenti su compromiso con el Santo, con lo cual mataba dos pájaros de un tiro, pues también quedaría al partir de un confite con el Prelado, que le tenía bastante mala voluntad, dicho sea de paso.

Determinado a echar la casa por la ventana con esta fundación, para quedar bien en el cielo y en la tierra, el Presidente no se detuvo en pesos más o pesos menos para reparar la ermita, retocar el Santo, vestirlo de nuevecito con media docena de trajes para repuesto, dotar a la capilla de sus ornamentos, levantar casa no sólo para el santero sino para un cura permanente, Cerrar el sitio, labrar huerto, etc., etc., Buenos pesos había ganado el señor Presidente haciendo la vista gorda en el contrabando para mostrarse roñoso en cumplir la manda.

Dos años completos demoró la fábrica de la capilla de San Miguel, con frente a la continuación de la Cañada, que ya por esos años habíase adueñado del camino de herradura que fuera su humilde origen; también durante aquellos años habíanse levantado —para adular al Gobernador— otras casas más al poniente, de manera que ya no se podía decir que la ermita se encontrara solitaria a extramuros de la ciudad.

La fiesta con que se celebró el día de San Miguel del año 1714, fue tanto o más solemne y bulliciosa que la de quince años antes, celebrada por Marín de Poveda; en esta última, por lo menos, no ocurrió que el Santo y el santero quedaran solos al caer la tarde, pues además del vecindario, en las casas de la capilla quedaron instalados el “ermitaño” que fue el clérigo presbítero don Pablo de Zárate y Vallejo, el sacristán, su mujer y cinco chicos de familia y dos “inquilinos” para el trabajo de la tierra, más un negro esclavo que donó, cotizado en seiscientos pesos, el señor Presidente.

Feliz vivía el ermitaño en su ermita, diciendo regularmente su misa los días domingos y festivos y hasta dos y tres veces por semana, con gran satisfacción de los vecinos, y sobre todo de los “caminantes” que allí pasaban a oírla, muy temprano, antes de seguir viaje a Malloco, Talagante, Melipilla o San Antonio, o a Valparaíso (recuerde el lector que la actual Avenida Brasil era el camino al Puerto), cuando ocurrió una desgracia que interrumpió por algunas semanas los servicios divinos en San Miguel. El ermitaño fue encontrado una mañana muerto en su celda, de enfermedad natural al parecer; pero descubrióse después que la punta de un estilete que el asesino le metió por un costado, le había tocado el corazón.

Mientras llegaba a Santiago, el Gobernador, que se encontraba en Valparaíso, y se resolvía la ceremonia litúrgica en desagravio solemne por la profanación que había sufrido ese lugar sagrado, pasaron días, semanas y hasta dos meses, durante los cuales no hubo misa, ni rosario, ni función alguna en la ermita; y lo peor de todo fue que después del desagravio no hubo clérigo ni fraile que quisiera irse a vivir a la Capilla, por temor de otra puñalada de pícaro. El Obispo y sobre todo el Presidente, estaban consternados y preocupadísimos con este poderoso inconveniente.

Fue en estas circunstancias cuando el Provincial de La Merced, fray Casimiro Chuecas se presentó al Gobernador Uztariz, como un salvador de la situación, ofreciéndole los servicios de uno de los hermanos, no para decir la misa ni rezar el rosario en la Capilla los días de fiesta, sino para irse a vivir, valientemente al peligroso y apartado sitio.

—Padre, ¡de Vuestra Reverencia es la capilla! —exclamó el Presidente al oír la proposición del Provincial, y a fin de asegurar el generoso ofrecimiento.

—Le cojo la palabra, excelentísimo señor —contestó al punto el Padre Chuecas.

El Presidente se quedó pestañeando un momento al notar la viveza de la contestación y en seguida preguntó, con mal disimulada curiosidad.

— ¿Qué palabra, reverendo padre...?

—La cesión de la Capilla, que me acaba de hacer tan espontáneamente el señor Gobernador, y que como palabra dicha por el representante de Su Majestad no puede volver atrás...

Rascóse la barbilla el señor Uztariz, mientras lo pensaba bien, y por fin contestó, convencido de que la propuesta era inmejorable:

—Bien, padre Chuecas; de vuestra reverencia es la Capilla de San Miguel; pero yo no quiero que me pueda hacer responsable nadie en el caso de que asesinen al ermitaño...

—No hay temor, señor Presidente —respondió el fraile, frotándose las manos—. El ermitaño no estará solo, porque estoy pensando que en la Capilla de San Miguel podré instalar el convento de la Recolección Mercedaria de la Estricta Observancia, que ya está haciendo muchísima falta en esta devota Provincia de Chile.

Ante la sonrisa con que el Presidente Uztariz recibió las palabras del astuto Provincial, éste continuó como en confidencia:

—Los frailes “franciscanos” y los “dominicos” tienen recoleta hace muchísimos años; no hay justicia en que la tengan esos santos que fueron pecadores, y carezca de ella la Purísima Madre de Dios, Nuestra Señora de las Mercedes...

Uztariz quedó convencido con tan formidable argumento, y decretó la cesión de la ermita de San Miguel Arcángel, “con sus casas”, para que se fundara allí la Recoleta Mercedaria.

Un gran retrato al óleo del generoso Mandatario, que se conservó en el locutorio hasta que ese convento dejó de pertenecer a los mercedarios, a mediados del pasado siglo XIX, recordaba la munificencia cristiana del Presidente don Juan Andrés de Uztariz llamado “el codicioso" por sus contemporáneos.

§ 3. San Martín de la Concha
(1717)

Desaparecidas las siete ciudades del sur como consecuencia del tremendo alzamiento de los araucanos a fines del siglo XVI, que las destruyó hasta sus cimientos, sólo pudieron sostenerse las de Concepción y de Chillán, la primera por ser una ciudad costera, que podía recibir constantes refuerzos por mar y la segunda por estar ubicada a buena distancia del Bío-Bío, que había venido a ser, en definitiva, “la línea de frontera entre el Estado de Arauco y el Estado de Chile”, según formalmente se lee en severos documentos de la época.

Desde que llegaron a la Corte las noticias de la destrucción de esas ciudades —Osorno, Valdivia, Villarrica, Imperial, Angol, Cañete y Arauco— que durante cuarenta o más años de existencia habían llegado a ser florecientes, los ministros de Su Majestad no habían cesado de ordenar que fueran repobladas, “so pena de perdimiento de bienes de quienes las abandonaron”; parece que estaban convencidos los altos señores consejeros de Indias de que sólo bastaba una orden del Rey para que esas ciudades alzaran de nuevo sus muros, o sea, para que los que cayeron defendiéndolas, resucitasen.

Por desgracia, los terribles araucanos opinaban de una manera distinta; y por más empeño que los representantes de Su Majestad pusiesen para darle gusto, pasaron los años, por decenas, y por medios siglos, sin que las terminantes órdenes para repoblar o fundar pueblos pudieran ser cumplidas. La guerra de Arauco alcanzó en todo ese siglo XVII su mayor intensidad a causa de la eficacia de los nuevos métodos de guerra que habían aprendido los defensores del suelo nativo; de manera que las huestes españolas hubieron de permanecer, en largas intermitencias, guarecidas dentro de sus fuertes “defendiendo estrechamente las vidas”, casi en una guerra sin gloria.

Pero ya a fines de ese siglo, esa larga campaña había cambiado de faz. Los continuos “parlamentos’’ que los Gobernadores del Reino habían acostumbrado celebrar con los naturales para traerlos en paz, y las concesiones que los “beligerantes” se habían hecho mutuamente para “conchabar” en paz y dar vida a los negociados, nada correctos, por cierto, que se hicieron famosos en la frontera, fueron relajando la severidad de la guerra de Arauco, y sólo de vez en cuando reventaba por ahí algún nuevo ulmén que obligaba a los ocupantes de las plazas y fortines de avanzada a requerir sus armas.

Fue, pues, por aquellos años de relativa paz, cuando los Gobernadores de Chile comenzaron a pensar en dar cumplimiento a las insistentes órdenes del Monarca para la repoblación de las ciudades destruidas casi un siglo antes; y como era imposible hacerlo en los mismos sitios donde habían estado, porque toda esa- región continuaba, prácticamente, en poder de los indios, creyeron cumplir esas órdenes ubicando las nuevas fundaciones en los valles del lado norte del río Bío-Bío, que continuaba siendo la línea de frontera.

Fue el Gobernador Marín de Poveda quien inició esta verdadera empresa de la fundación de nuevas poblaciones, aunque, a decir verdad, su tentativa no alcanzó el resultado que buscaba.

Por aquellos años de 1695, no existía, entre las ciudades de Concepción y Santiago, sino un centro poblado —la villa de San Bartolomé de Gamboa de Chillán— que pudiera servir de estación de descanso a los que hacían el largo viaje entre la Frontera y la Capital. Desde Chillán a Santiago el camino real se encontraba tan desamparado que era menester hacer el trayecto en grupos más o menos numerosos y bien armados, para no ser víctimas de los bandoleros que infestaban esos campos.

Los corregimientos de Maule y de Colchagua habían tenido que alzar sendas horcas en el vado de Duao y en los cerrillos de Teno, para colgar de ellas a los malhechores, a quienes lograban aprehender después de 'laboriosas incursiones punitivas a través de los centenares de escondrijos y madrigueras de la extensa región. Se hicieron célebres ciertos predecesores de nuestro republicano Ciriaco Contreras, que asaltaban, robaban y asesinaban a los transeúntes, disfrazados de frailes franciscanos...

Para dar cumplimiento a la orden de fundar nuevos pueblos, Marín de Poveda ideó un plan, que evidentemente tenía sus ventajas; consistía ese proyecto en ubicar las nuevas poblaciones a lo largo del trayecto entre Concepción y Santiago, pues estimaba el Presidente que estos nuevos centros poblados harían alejarse a los bandidos de los sitios de sus actividades. Con el aplauso de todos, Marín de Poveda pudo dar cuenta al Soberano, a fines de ese año de 1695, de que había echado los cimientos de cuatro pueblos, que fueron Buena Esperanza de Rere, al amparo del antiguo fuerte que allí existía; el de San José de Itata, a las orillas de este río; el de San Agustín de Talca, al oriente del río Maule, y el de San Luis de Chimbarongo, en la ribera del estero de este nombre, en el corregimiento de Colchagua.

Se nombró a los respectivos cabildos y demás funcionarios, se repartieron solares a los individuos que habían aceptado constituirse como vecinos, se señalaron sitios para las parroquias, conventos y hospitales, se concedieron las “mercedes" con que se acostumbrara “honrar” a las ciudades y a su vecindario, y hasta se colocaron solemnemente la horca y el rollo en mitad de las plazas de Talca y Chimbarongo.

Pero todo no pasó de ahí; la muerte del Gobernador Marín de Poveda; ocurrida dos años después de la última fundación, que fue la de Chimbarongo, vino a echar por tierra todo lo hecho, pues al desgano con que la mayoría del vecindario de los pueblos recién fundados había aceptado radicarse en ellos, se unió el ningún interés por conservarlos que manifestó el nuevo Gobernador, Sargento General de Batalla, don Francisco Ibáñez de Peralta.

Diez años más tarde, sólo quedaban dos de aquellas ciudades, convertidas en dos pobrísimas aldeas: Rere y Talca.

* * * *

Los Gobiernos de Ibáñez y de Uztariz, su sucesor, no pusieron interés alguno en cumplir las órdenes reales sobre fundación de pueblos; acabo de decir que de las villas, de Marín de Poveda sólo quedaba un pobre recuerdo. Bien es cierto que ambos Gobernadores habían venido a Chile con bien definidos programas; el primero a cambiar la situación de hambruna permanente en que estaba viviendo en la Península, en compañía de una parentela copiosa, y el segundo a resarcirse, con la correspondiente utilidad, de los veinticuatro mil pesos contantes que había pagado a los tesoreros de Su Majestad por el empleo de Gobernador de Chile. España había llegado en esa época, al tope de la venalidad en su administración y en todos los órdenes.

Sería difícil establecer cuál de estos dos Presidentes fue el más desvergonzado para acumular riquezas, por medio de la extorsión y del abuso, pues ambos se encontraron en la época en que el puerto de Concepción fue el centro del contrabando de los barcos franceses de Saint Maló. Los juicios de residencia a que fueron sometidos dejan en claro que ambos Presidentes, en connivencia con oidores, corregidores y otros funcionarios, sus “paniaguados”, no se recataban para recibir, y aun para exigir gruesas cantidades de dinero a los capitanes de los barcos franceses a cambio de permitirles ejercer libremente el contrabando.

A tal punto llegó el escándalo y tal fue la grita de los perjudicados, que el último de esos Presidentes, don Juan Andrés de Uztariz, fue exonerado violentamente de su puesto por el oidor limeño don José de Santiago Concha, que llegó secretamente a Chile en marzo de 1717, con la orden de someterlo a juicio de residencia, y de tomar el mando del Reino si así lo estimaba necesario.

El nuevo Mandatario interino unía al prestigio de su persona, una vasta experiencia en asuntos administrativos, una laboriosidad a prueba de cansancio y un carácter bien templado para desempeñar la difícil misión de que venía investido. A pesar de las dificultades inherentes que oponía un juicio de residencia tan complicado como el que venía a instruir, le dio término en cuatro meses y dictó una sentencia que ponía sobre el Presidente acusado un estigma indeleble.

Sin descuidar, por cierto, la instrucción de este proceso, que era su principal misión, don José de Santiago Concha encontró tiempo para ocuparlo en enderezar los servicios administrativos del Reino, que habían andado a la bolina durante quince años, en los Gobiernos de Ibáñez y de Uztariz; y registrando papeles, que para eso Su Señoría era balazo, se encontró con media docena de reales cédulas en las que Su Majestad ordenaba repoblar las ciudades destruidas un siglo atrás, y fundar nuevas.

Prácticamente vio el Presidente Concha que lo de repoblar las antiguas era imposible; las propias averiguaciones que había hecho sobre el estado de la guerra de Arauco le demostraron que no se podía pensar en penetrar más allá de la línea de frontera del Bío-Bío, esto es, a los territorios en donde habían existido Cañete, Angol, Villarrica, Osorno y las demás; pero creyó que era fácil repoblar las villas instauradas por Marín de Poveda, y aun fundar otras. No tardó, pues, en dictar las disposiciones iniciales para volver a la vida a Rere, Itata, Talca y Chimbarongo, e hizo saber su propósito de fundar un nuevo pueblo entre Santiago y Valparaíso, a las riberas del río “de Chile y Quillota”, en cierto paraje “de terrenos muy acomodados donde existía una casa del señor San Francisco” y una pequeña dependencia de la hacienda de Ocoa, perteneciente a la Compañía de Jesús, a cuyos alrededores se habían levantado algunos ranchos de indios y de españoles.

El origen de esta población en tal sitio se remontaba a los tiempos en que tuvo su auge la población de los lavaderos auríferos de Marga-Marga años más tarde, cuando ocurrió la destrucción de Imperial y Osorno; muchos de los fugitivos de estas ciudades que llegaron por mar a Valparaíso, se guarecieron en los alrededores de un “tambo" en que vivían, o mejor dicho, en que pernoctaban dos misioneros franciscanos que se habían instalado por allí en calidad de “doctrineros" de los indios comarcanos.

En esos tiempos ese modestísimo tambo franciscano fue denominado “la conversión de Quillota" por haber quedado ubicado “en el comedio de un valle de cuatro leguas de largo por dos de ancho, que por un lado ciñe una cordillera y por el otro el copioso río de Chile y Quillota”; pero, pasados algunos años, el tambo fue trasladado una legua más abajo, a un terreno de diez cuadras que donó el encomendero Francisco Hernández, para que se construyera la casa del señor San Francisco, o sea, el convento que hasta ahora existe, el cual fue erigido en parroquia. El primitivo tambo quedó como vice parroquia.

Por cierto que la mayor parte de los que vivían en los alrededores del tambo antiguo trasladaron sus viviendas a las cercanías del nuevo convento, formándose de esta manera y, poco a poco, una larga fila de casas, “a modo de una calle’’ que unía por buen camino real, el tambo primitivo con el convento nuevo. La fertilidad de los campos, “el temperamento, buen aire y agua rica”, de que se disfrutaba en ese paraje, y especialmente la vecindad al puerto de Valparaíso, hicieron de la “conversión de Quillota" un pequeño centro de actividad que fue creciendo después que los jesuitas construyeron, por allí, una pequeña casa dependiente de su gran hacienda de Ocoa.

La devoción al bienaventurado San Martín que los franciscanos habían fomentado desde los primeros años, constituyendo al santo en patrono de la “conversión" dio también mucha popularidad a este poblado. A las fiestas de San Martín, que se celebraban en noviembre, concurrían no solamente los habitantes de las haciendas de los alrededores y los de Valparaíso, sino centenares de vecinos de Santiago, que con el pretexto de pagar “mandas” iban a pasar allí una semana o dos de bullicioso jolgorio, en la mayor libertad posible. Se dio el caso de una reclamación interpuesta ante el Gobernador, don Juan Henríquez, por doña Lorenza de Arteaga, porque su marido, el general don Matías de Valdovinos “se ha ido a las fiestas del señor San Martín hace un mes y no vuelve a esta ciudad”, por lo que suponía la ingenua señora que su cónyuge hubiera sido víctima de algún accidente. La verdad era que don Matías, en compañía de otros “devotos’’ de Santiago, se había entusiasmado tanto con “el cariño” que le habían hecho en Quillota, que se había olvidado del hogar.

El Presidente Concha conoció este pueblo a su llegada a Chile, por invitación que le había hecho el jesuita Padre Pablo Xuárez, para que viera el sitio donde la Compañía quería fundar un colegio y para mostrarle la casa que actualmente tenía; Concha había ido a Quillota en compañía del gobernador de Valparaíso, don Manuel Tobar del Campo, y quedado encantado del paraje y del fértil valle que se extendía al pie del cerro de Mayaca.

Su determinación de fundar allí un pueblo, obedecía, pues, al convencimiento íntimo de que habría de tener gran importancia en no lejano tiempo, por su ubicación tan cercana al puerto, por su apacible clima y por la fertilidad de sus campiñas.

Para ajustarse a las instrucciones que regían para estos actos, reunió en su “cuarto" a los oidores de la audiencia, a su Fiscal, al Obispo de Santiago, al Deán de la Catedral, al Corregidor de Quillota, don Alonso de la Xara Quemada, y al prestigioso vecino de Santiago don Pedro de Iturgoyen y Amasa, a quien había designado Superintendente de la proyectada fundación, y todos estuvieron conformes en aprobar el proyecto del Presidente. Ese mismo día, que fue el 9 de agosto de 1717 quedó firmado el “auto" por el cual se daba vida, por el momento en el papel, a la nueva ciudad, a la cual se puso el nombre de San Martín, en honor del celestial patrono de la región con el agregado “de la Concha", en perpetuo recuerdo de su fundador, don José de Santiago Concha.

En el mismo acto, el Presidente nombró dos alcaldes y seis regidores en las personas de los encomenderos más prestigiosos de aquel valle, y ellos fueron don Alonso Pizarro de Figueroa y don Pedro de Frías, alcaldes, y don Diego Torrejón, don Jinés de Escobar, don Francisco de Riberos y don Femando Ortiz, regidores.

El Superintendente Iturgoyen y Amasa, encargado de supervigilar la “fábrica” de la nueva ciudad, puso en su labor un entusiasmo fervoroso; no en balde el Superintendente era uno de los más ricos encomenderos de ese valle, aunque él vivía en Santiago, como opulento criollo. Una semana después de la reunión en que quedó fundada, “por escrito”, la ciudad de San Martín de la Concha, el Superintendente se encontraba en el valle de Quillota, reuniendo los elementos que se necesitaban para fundarla en el terreno, esto es, notificando a los habitantes del valle y de los campos circunvecinos, que en perentorio plazo deberían reunirse a vivir en la ciudad recién fundada, en donde se les repartirían solares adecuados y se les “honraría como ciudadanos”.

El Superintendente con los alcaldes y regidores habían anunciado a los futuros vecinos que a la ceremonia de la fundación de la ciudad asistirían el Presidente del Reino y el Obispo de Santiago, don Luis Francisco Romero, acompañados de sendas comitivas y que por lo tanto esas ceremonias adquirirían los caracteres de fastuosas, como no lo habrían soñado jamás los quillotanos. Se unía a estas expectativas, el hecho de que el Presidente había elegido para efectuar la ceremonia, la fecha del 11 de noviembre, día de la fiesta de San Martín, que según ya sabemos, reunía en ese valle a centenares de personas aun de las más distantes parroquias.

En efecto, el señalado día 11 de noviembre de 1717, la antigua “conversión" de Quillota veía reunidas delante del templo de San Francisco una multitud jamás vista de personas que rodeaban el solio que allí se había levantado para cobijar bajo sus cortinajes de grana y oro, a los dos más altos dignatarios del Reino, el Presidente y el Obispo, a los cuales hacían guardia de honor sus edecanes y familiares en respetable número, y las tropas que habían venido de la capital para escoltarlos. En sitio conveniente frente al dosel, habíase colocado la imagen “de bulto" de San Martín, patrono, más que nunca de la nueva ciudad, y al pie del Santo, el escudo rojo y azul de los Concha, todo rodeado de las banderas reales, y al centro, el estandarte de la ciudad, obsequio del Presidente, por cuya bordadura había pagado a las monjas Agustinas sesenta y siete pesos “más el hilo de oro”.

Al pie del pedestal de la imagen fueron colocadas las bancas del Cabildo, al centro de las cuales tenían su lugar los alcaldes que en ese acto iban a recibir solemnemente la autoridad, de manos del Presidente. A uno de los costados, el Guardián del Convento franciscano, que era el cura, con seis frailes y dos “mochos” venidos en la comitiva santiaguina para desempeñar las funciones religiosas de la ceremonia, permanecían revestidos esperando la señal para entonar los cánticos preliminares de la bendición previa con que el Obispo iba a iniciar el acto.

Hecho el silencio ante la majestad del prelado, que se puso de pie, revestido de sus lujosos paramentos, calzada la mitra y apoyado en el dorado báculo pastoral, llenaron los aires los coros litúrgicos y un momento después la concurrencia hincó sus rodillas en tierra, mientras el Obispo figuraba en el aire, con su mano derecha, el signo de la redención.

Las trompetas y tambores hicieron nuevo silencio una vez terminado el acto de la bendición episcopal, para dar lugar a que el escribano pudiera dar lectura al “auto” del Gobernador, por el cual, de orden de Su Majestad, hacía saber a los quillotanos que había tenido a bien fundar esa nueva ciudad, con el nombre de San Martín de la Concha, “que así lo quisieron los altos señores de su Consejo en la capital de este Reyno, para recordar inmerecidamente mi nombre, como lo hicieron Valdivia, García de Mendoza, Loyola, Castro y otros que fundaron ciudades”.

Cuando el escribano terminó, la arcabucería empezó a atronar el espacio con sus descargas por turno; al mismo tiempo que la única campana del templo franciscano se volvía loca por hacer el mayor ruido posible; por cierto que el ruido de media docena de campanas hubiera sido apagado también por la inmensa gritería de aclamaciones y vítores, con que la multitud allí reunida confirmó la orden de la fundación, uniendo a los nombres del Presidente, del Obispo, del Superintendente Iturgoyen y de los alcaldes, el del modesto San Martín, que contemplaba humilde desde su pedestal tan entusiasmados transportes de alegría.

Once días permaneció en la nueva ciudad el Presidente Concha, pues no quiso moverse de allí hasta no dejar trazada la ciudad, repartidos los solares e instalado el Cabildo; y sólo cuando Su Señoría creyó que su presencia no era tan necesaria, emprendió su regreso a la capital, en donde lo esperaban nuevas fiestas en celebración del importante acto gubernativo con que había acrecentado en Chile su ya brillante hoja de servicios a la Corona.

San Martín de la Concha había recibido del Gobernador el título de ciudad; pero el Soberano, al confirmar la fundación de ese pueblo por Real Cédula del 21 de diciembre de 1719, sólo le concedió el título de “villa", con el que subsistió durante veinticinco años más, a pesar de las insistentes peticiones de su cabildo y vecindario que no se conformaban por haber sido rebajados de categoría.

§ 4. Venganza criolla
(1717)

No obstante su bien adquirida fama de incorruptible magistrado, de inflexible gobernante y de persona de costumbres severísimas, Su Señoría el Oidor de la Audiencia de Lima, don José de Santiago Concha, Caballero de Calatrava, del Consejo de Su Majestad, Gobernador Interino del Reino de Chile y Juez de Residencia del desposeído Gobernador don Juan Andrés de Uztariz, cayó —según parece— a poco de llegar a Concepción, a donde había ido a poner a raya el contrabando francés que se había enseñoreado en esas playas, cayó, repito, según me parece, y cómo un inexperto pececillo, en las redes que muy disimuladamente mantenía tendidas en aquellas aguas una sagaz pencona de unos veinticinco añitos mal contados y en las cuales se daban de cabezazos más de una docena de galanes de lo mejorcito de la región.

Esbelta, bien plantada y con unos andares de triunfadora que los hubiera envidiado el conquistador de América; carita ovalada y morena mate con un hoyuelo en cada mejilla; par de ojazos verdemar que insultaban o suplicaban, según el caso, a través de unas pestañas largas y arqueadas como un corvo asesino; naricilla remangada como para que pudiera lucir en toda su pequeñez una boca tan chiquirritica en la que, indudablemente, no cabía un peso entero sino en pequeñas parcialidades,

piececillos poco más grandes que piñones, ante los cuales no se explicaba la gente cómo podía tenerse en pie tal criatura; en fin, señores, una estupefacción de mujer que a todo lo dicho podía agregar la cualidad de no ofrecer suegra al futuro marido, pues la pobrecilla vivía al solo cuidado de una especie de tía viuda. Tal era, allá por el año 1717, doña María Isabel de Magaña y Benavente, vecina de la Concepción de Penco y presunta “encomendera” de la Imperial.

Única hija del Sargento Mayor de Artillería don Joaquín Alfonso de Magaña y Ochoa y de doña Lorenza de Fuica Benavente, fallecida en la Imperial, su residencia, durante una epidemia de chavalonco que asoló esa región el año 1703, la huérfana fue llevada por su padre a Concepción, en donde vivía la tía, casada entonces, que le sirvió de madre desde aquella fecha, y de único apoyo en la vida desde que el Sargento Mayor sucumbiera heroicamente a manos de los indios alzados de Boroa, en 1715. Un año antes de esta fecha había fallecido también el marido de la tía; de modo que cuando faltó el padre de la muchacha, las dos mujeres hubieron de afrontar solas una desesperada lucha por la existencia.

Al “pasar desta vida”, el Sargento Mayor había dejado en la Imperial, entre algunos haberes de poca monta, una encomienda de doscientos indios cuyo principal fruto consistía en la explotación de unos lavaderos de oro en ciertas quebradas que caían al río de Las Damas; mientras don Joaquín de Magaña estuvo vigilando personalmente su encomienda, los lavaderos le rindieron lo suficiente para cubrir sus necesidades; pero una vez que faltó, sus mayordomos, primero, y sus amigos, después, se repartieron de lo que había quedado sin preocuparse mucho de la única y legítima heredera a quien despojaban de lo que le serviría para vivir.

Huérfana, joven, bonita y pobre no faltaron a doña María Isabel protectores que llegaban adorando al santo por la peana; el “do ut des” fue un refrán cuyo significado experimentó muy de cerca la hermosa cuanto afligida muchacha en los duros y largos períodos en que la necesidad la asediaba, y cuando su compañera de orfandad, desesperada tal vez ante la miseria, adoptaba ciertas actitudes de Celestina.

El Corregidor de Penco, un señor escribano, el abogado Uriondo, el Tesorero Caxigal, los marinos franceses, los oficiales del Ejército de la Frontera, y en fin, todo el que se sentía en condiciones de galán y podía disponer de una faltriquera más o menos provista, echaba la mirada codiciosa sobre la hermosa criolla huérfana, no para tenderle mano honrada y leal, sino con intenciones que doña María Isabel comprendía luego y rechazaba con indignación.

En esta lucha cruel y desigual, la niña aprendió mucho, y sobre todo a defenderse; y fue su propia estampa de real moza y su resistencia al asedio su mejor arma; galán que alcanzaba la gloria de una mirada incendiaria o suplicante de aquellos ojazos verdemar, podía darse por uncido al yugo, sin que le valieran ni las dádivas, ni las ternuras, ni promesas, ni constancias que no estuviera dispuesto a confirmar delante del señor cura párroco.

Y como todos los pretendientes que le habían presentado a la muchacha —menos uno que, por desgracia, murió— no iban a las derechas sino a las muy torcidas, resultaba que doña María Isabel contaba con más de una docena de adoradores, pero con ningún novio, hasta que la niña se dio a pensar, en serio, en que el Santo Sacramento del matrimonio podía ser una pamplina, por lo menos en Penco.

Entretanto, el tiempo pasaba y su situación de huérfana pobre se iba agravando cada día más, con el consiguiente mal humor de la tía que no podía conformarse con tener que vivir al borde de la miseria teniendo a su lado una sobrina joven y bonita.

—Ya sé, señora, lo que tengo que hacer, y no me mortifique más, por Nuestra Madre de las Nieves —contestó una tarde a su tía, la desesperada muchacha—. Me presentaré al señor Gobernador 'recién llegado, me echaré a sus pies, y le pediré que me restituya en la posesión de la encomienda de mi señor padre, que santa gloria haya, con lo cual acabarán nuestras penas.

—Harás una nueva necedad, sobrina —contestó la vieja—, pues el nuevo Gobernador don José de Santiago Concha, si te oye, hará lo que el pasado, don Andrés Uztariz, que todo fue prometer y nada cumplir, si no fue en lo de dar ocasión a que su hijo menudeara sus visitas a esta casa, con perjuicio más que beneficio.

—Calle, vuestra merced, tía, que no vale recordar eso...

—Sí, que vale, pues te conviene no olvidar que la continua entrada del hijo del Gobernador en nuestra posada, dio pie para que se alejara de aquí algún pretendiente a marido que hubiera podido sacarnos de ayunos y a ti de soltería.

Aludía la tía vieja —a la que llamaremos doña Dolores, porque su nombre no ha pasado a la historia— a cierto pretendiente cincuentón que, por desempeñar el cargo de síndico de las Trinitarias de Penco, había podido compartir, con cierta generosidad, las provisiones entre el tomo de esas beatas y la despensa de las huérfanas, y con tal motivo parece que había echado el ojo sobre la sobrina.

—Si se refiere a don Perfecto Cañón, sufre vuestra merced, señora, un error grave, pues si ese provecto señor nos ha sacado de ayunos, cosa que agradezco, jamás ha pensado en sacarme de soltería —replicó la muchacha coloreado el rostro.

Algo refunfuñó doña Dolores, que hizo dar un respingo a su interlocutora, y contestar con voz airada:

—Lo que yo haga será por mi deseo y a mi placer, que en lo tocante y cumplidero a mi persona yo misma seré mi juez.

Y echando un “rebozo” sobre sus bien peinados cabellos y una fugaz mirada sobre su rostro reflejado en un “espejuelo de azogue”, obsequio de un marino francés, salió de la casa dando un portazo y endilgó por la calle “del Corregidor" hacia la Plaza de Armas. ¿A dónde iba?...

Un grupo de galanes de los que acostumbraban estacionarse en el atrio de la Catedral para disparar de mampuesto sobre las palomitas que a esa hora salían a tomar aires, se prestaron a abrir paso a esa admirable y altiva beldad pencona, aunque sabían que muy contadas veces concedía una mirada y casi nunca una sonrisa. Faltaban todavía algunos pasos para que la niña llegara al grupo, cuando los mozos, y alguno que no lo era, comenzaron a desplegarse en dos filas entre las cuales debería pasar, y pasó, María Isabel, esbelta triunfadora, señoril y recatada, mientras se alzaban las puntas de las espadas al peso de la manoque se apoyaba en la empuñadura, mientras se inclinaban los fornidos pechos y se batían, de alto abajo, las gorras y los chambergos emplumados.

María Isabel atravesó la calle salvando con severa elegancia el “arroyo” que se deslizaba al medio y se dirigió, resueltamente, hacia la puerta principal de. Palacio en cuya “escalinata” se agrupaban algunos oficiales de la guardia. La gallardía de la dama al detenerse frente al primer oficial que encontró a su paso, obligó a todos los demás a suspender la charla que sostenían, y ninguno dejó de admirar la melodía de aquella voz que pronunció, con el aplomo de una dama de Corte:

—Señor oficial, doña María Isabel de Magaña y Benavente, encomendera de la Imperial, desea besar las manos al señor Gobernador, don José de Santiago Concha... ¿Sería servido de conducirme a su presencia?

El oficial era un perulero recién llegado de Lima en compañía del Gobernador y a fuer de extranjero no quiso (o no pudo) resistir al deseo de quedar por galante con la hermosa criolla que lo interpelaba con tan singular cortesanía.

—Aunque las órdenes que tengo no se conforman con vuestra petición, señora —dijo el apuesto mozo, descubriendo su ensortijada peluca—, sed servida de acompañarme.

Y penetró junto a ella al zaguán y luego a un aposento que era una de las antesalas de la escribanía del Gobernador. Momentos más tarde, doña María Isabel se encontraba en presencia de Su Señoría el Gobernador de Chile.

Dijeron las malas lenguas que doña Isabel había 'sido alzada por el severo Magistrado a cuyos pies se había arrodillado al entrar, y conducida por él mismo a un taburete muy cercano a su dorado sitial y que allí había escuchado, con visible interés y aun con emoción, el relato que la hermosísima criolla le había hecho de sus penas desde que falleció su padre en el asalto del fortín de Boroa; díjose que terminada la entrevista, don José había acompañado a la dama hasta la puerta, y lo que era más grave y revelador, había levantado por su mano la cortina de brocado para dar paso a la visitante; agregaron los palaciegos que el Gobernador había llamado a su ayudante de guardia y ordenádole que acompañara a la encomendera hasta su casa y por fin, que al despedirse de ella habíale alargado su alba y peluda mano para recibir el tenue beso de honda gratitud con que la agradecida muchacha deseaba, seguramente, corresponder al Mandatario tanta benignidad.

Como veraz e imparcial cronista yo me abstengo de decires y de comentarios sobre estos chismes, pues de tales debo calificarlos al no haber encontrado en los documentos referencia alguna sobre estas versiones que corrieron en Penco y de las cuales apenas han quedado algunas frasecillas que pudieran ser interpretadas en ese malévolo sentido, en algunos documentos poco dignos de fe, pues provienen de la desesperada defensa que hizo de su actuación pública el desconceptuado Gobernador Uztariz, a quien don José de Santiago Concha, vino a residenciar, y condenó.

El hecho cierto fue el de que doña María Isabel y su tía doña Dolores, cambiaron de pelo desde entonces; que al par de semanas después de la entrevista que acabo de esbozar ante el lector, la sobrina fue puesta en posesión solemne de su encomienda de la Imperial, con lavaderos y todo y que las minas debieron rendir bastante desde el primer momento, porque antes de dos meses la apetitosa criolla llevaba el cetro de la elegancia y el lujo en Penco, y su casa, modestísima antes, era ahora el centro de reunión de lo más encopetado del funcionarismo austral, que le rendía el más cortesano acatamiento.

A fines de julio de ese año de 1717, el Gobernador, don José de Santiago Concha se trasladaba a la Capital del Reino para implantar allí también los nuevos y severos rumbos que ya dejaba impuestos en la administración pública de la libertina Penco. Ausente el Gobernador, y en pleno invierno, la ciudad de Concepción había quedado durmiente y casi solitaria; la mayor parte de los funcionarios y de los vecinos de pro emigraban hacia la abrigada y cómoda Chillán, o a las confortables casas de sus haciendas, y los pocos que permanecían en la metrópoli del sur encerrábanse en sus posadas, al amparo del frío, de la lluvia majadera y de los temporales furiosos que asolaban la costa.

Doña María Isabel y su tía desaparecieron también de la inaguantable ciudad de Penco, y aunque la “china” cuidadora de la casa contestaba invariablemente que sus amitas habían partido a la Imperial, muchas personas que de allí venían a “la Concebición” aseguraban que la conocidísima y popular doña María Isabel no estaba viviendo en las casas de su encomienda imperialeña.

No dejaba de extrañar, por cierto, el que sobrina y tía “se hubiesen perdido"... pero un oficial de la marina francesa cuyo barco había aportado en Penco, a fines de agosto, procedente de Valparaíso, corrió la voz de que “había oído decir" que vivía en Santiago —cómodamente instalada en una casa de la calle de Santo Domingo y a pocos pasos de la “puerta falsa" del Palacio del Gobernador— una hermosísima forastera que con su garbo, su bizarría y sus maneras señoriles, había logrado atraer a su casa a lo más granado del contingente masculino de Mapocho, desde el Gobernador abajo. Agregaba el “franchute” que el último revuelo alrededor de la residencia de la forastera lo había causado la exhibición de un grande y hermoso retrato del Gobernador Concha pintado por un quiteño residente, el cual retrato, adquirido por la forastera, había sido aceptado por el Cabildo de la Capital para que adornara su Sala de Sesiones perpetuamente.

Y el mala lengua del marino francés, juraba, por Carlomagno, que esa forastera mapochina, no podía ser otra que la desaparecida pencona doña María Isabel de Magaña y Benavente...

Dicen que cuando el río suena, piedras lleva; pero la verdad es, señores, que si a este respecto yo he oído campanas, no sé por dónde han sonado y en este caso lo mejor será que ustedes no esperen saber nada de estos chismes por mi intermedio; y pasemos a otra cosa, que es tiempo ya de poner término a esta lata y desabrida relación.

Cuando menos se esperaba, circuló en Santiago la noticia de que el nuevo Gobernador de Chile, recién nombrado por el Rey, don Gabriel Cano de Aponte, estaba por llegar al “camarico” de Chacabuco, pues Su Señoría venía por la ruta de Buenos Aires. Esto significaba que el Gobernador Interino, don José de Santiago Concha, había terminado su misión en Chile y debía partir, cuanto antes, a reasumir sus altas funciones de Oidor de la Audiencia de Lima. En efecto, a los pocos días se trasladaba a Valparaíso, casi de repente, para aprovechar la partida de un galeón que estaba de zarpe rumbo al Callao.

Cuéntase que cuando el Oidor limeño se encontraba instalado en el camarote del barco, llegó hasta allí, inesperadamente una dama que ocultaba el rostro tras un espeso velo, y que demostraba en sus actitudes y ademanes una agitación angustiosa y desesperada; penetró al camarote del Oidor, cerró tras sí la puerta y permaneció allí hasta que, ya caída la tarde, se la vio salir sollozante, entre el capitán de la nave y otra persona que la sostenían de los brazos. El batel, listo en la escalera, condujo a la dama a la playa, y una hora después el galeón enveló hacia el norte, llevando a su bordo a Su Señoría el Oidor don José de Santiago Concha.

* * * *

Escándalo de grandes proporciones se produjo en Santiago, cuando el vecindario supo que en la sala del Cabildo se había cometido un sacrilegio espantoso... Pero léase, para ahorrar la palabrería de este cuentista abusador, lo que a este respecto dice el acta de la sesión del Cabildo, fecha de 23 de enero de 1718:

“Habiendo entrado a la sala de su ayuntamiento los señores del Cabildo, y reparado en una efigie y retrato del señor Joseph de Santiago Concha, gobernador y capitán general que fue de este Reyno, que está colgada en la referida Sala, se halló en el rostro con muchos tajos y todo el costado, al parecer con cuchillo o espada y vista tamaña injuria gravísima, hecha más al Ayuntamiento que a dicho señor don Joseph, por los beneficios notorios que hizo a esta ciudad y Reyno, mandaron se traslade la efigie por el artífice que la hizo sin reparar en costos y se proceda luego, in continenti, a la averiguación y castigo del agresor”, etc., etc.

Algo se dijo, durante las averiguaciones, que alguien había visto esa noche del atentado, a una “mujer encubierta" rondar por los portales del Cabildo, horas después de la “queda", pero no se llegó a establecer si era verdad este nuevo chisme, ni menos quién podría ser esa mujer.

— ¡Ah!, ¡se me olvidaba!

Doña María Isabel de Magaña y Benavente tomó el hábito de novicia en las Trinitarias de Concepción, a mediados de abril de ese mismo año.

§ 5. Monsieur Petit
(1720)

A bordo del navío francés “Aurora”, capitán Dufresne, procedente de Saint Malo, arribó a las playas de Penco, a principios del año 1718, un médico francés llamado Monsieur Pablo Petit, provisto, además, de su licenciatura obtenida en la Universidad de Amiens, de muy buenas informaciones sobre este país y su gente, que le habían sido proporcionadas por su compatriota el ingeniero Amadeo Frezier, hombre de ciencia que había recorrido los reinos de Chile y Perú, cinco años antes, en comisión reservada de Su Majestad Cristianísima el Rey de Francia.

Pero, además de las informaciones antedichas, que indudablemente no bastaban para que un profesional extranjero se resolviese a venir a tentar suerte en este distanciado país, Monsieur contaba con algo más, y este algo era lo que habíalo empujado a emprender esta verdadera aventura: en tres años que Petit había permanecido en España, como catedrático de Medicina en la Universidad de Mataró, Cataluña, y como médico del Real Hospital de la misma ciudad, tuvo oportunidad de tratar con alguna intimidad al Mariscal de los Ejércitos Españoles don Gabriel Cano de Aponte, a cuya primera mujer, doña María Camps, había “curado” en una de sus enfermedades que más tarde le produjeron la muerte.

Agradecidísimo de tan señalados y eficaces servicios, don Gabriel habíase ofrecido, del médico como su atento y seguro servidor, y no como ahora se usa vulgarmente al pie de cualquier carta, sino en el verdadero y honrado sentido de la expresión. Y tan sincero fue este ofrecimiento del agradecido cliente, que cuando don Gabriel Cano recibió su nombramiento de Gobernador de Chile invitó al médico Petit a que lo acompañara, formando parte de su comitiva, con la promesa de toda la protección que estaría en situación de otorgarle en una tierra de la que iba a ser verdadero señor.

Algún inconveniente grave tendría el físico francés para no aceptar, por el momento, la generosa proposición del Gobernador de Chile, o, por lo menos, no se atrevería a lanzarse, a ciegas, a lo desconocido.

El hecho fue que no se vino entonces; pero la expectativa de “pasar” a la América, en donde, tal vez, lo esperaba una rápida fortuna, quedó en su cerebro y en un viaje que hizo a su patria, se encontró en Marsella, con su antiguo condiscípulo el ingeniero Frezier, que recién regresaba de las Indias españolas. Después de una conversación larga y sostenida con ese amigo que no tenía interés alguno en engañarle, quedó convencido de que, contando con la protección del Gobernador de un país tan maravillosamente dotado de riqueza y tan “delicioso” como Chile, no pasaría de ser un mentecato si no cruzaba el charco en la primera ocasión.

Resuelto ya el punto principal, cualquier otro obstáculo sería pequeño; el médico y profesor no era un rotoso; los barcos franceses salían de Saint Malo y aun de Marsella cada tres o cuatro meses, directamente a Penco, y ninguno de sus paisanos le negaría pasaje, mejor aun si lo pagaba de contado. Embarcóse, pues, en Saint Malo, a fines de 1717 y entre el tercero y cuarto mes del año siguiente desembarcaba con toda felicidad en Penco, después de una travesía bastante accidentada del Cabo de Horn (Hornos) durante la cual el médico estuvo convencido varias veces de que su aventura iba a terminar en el fondo del mar.

La felicidad de Monsieur consistió en que en esos mismos días había llegado a Concepción el nuevo Comisario General de la Caballería del Ejército de Chile, don Manuel de Salamanca —para hacerse cargo de la dirección de la guerra de Arauco, que continuaba vivita— y este señor Salamanca era nada menos que un sobrino del Gobernador Cano, que había venido de España en la comitiva de su tío. El médico, había conocido “naranjo" al señor de Salamanca en Barcelona, esto es, de modestísimo subteniente y lo encontraba ahora en Chile convertido en todo un señor Comisario General... ¡Era toda una expectativa para el recién llegado!

Por suerte, el Comisario Salamanca no le hizo la desconocida al recién llegado, cuando éste se presentó, casi tembloroso, ante Su Merced, y, por el contrario, todo fue verle, reconocerle y echarle los brazos, recordando con alegría y con gratitud aquellas atenciones que otrora prestara el médico a la difunta señora tía en España.

—Descuide Vuestra Merced, señor médico, de su suerte en este Reino mientras permanezcamos en él mi señor tío el Gobernador, y éste su reconocido amigo; por ahora, y mientras descansa del largo y duro viaje que me ha contado, traslade Vuestra Merced su residente a ésta mi casa, que también será la suya si lo quiere, y en ella estará servido como lo merece.

El médico Pablo Petit vio sus expectativas realizadas al oír estas palabras, y, sobre todo, cuando el simpatiquísimo sobrino le prometió comunicar su llegada al tío Gobernador “para que Su Señoría dispusiese”. Pero, conocedor del mundo y del humano corazón, Monsieur Pablo no quiso aceptar el hospedaje que el Señor Comisario le ofrecía, aunque agradeció con el rendimiento que era de rigor tal gentileza. Tenía como sostenerse con decencia durante algún tiempo y no quería recibir esta clase de protección de quienes esperaba otra bien distinta y mucho más productiva.

Dos meses permaneció don Pablo en la Concepción de Penco en espera de las disposiciones del Gobernador y los aprovechó muy bien para orientarse respecto de las condiciones y de la situación del país que venía a conquistar. Comprobó, desde luego, que las informaciones que había recibido de su amigo y compatriota Frezier eran por demás exactas sobre las expectativas que se había forjado, pues, en la ciudad de Penco, la segunda en importancia del Reino, tuvo una acogida de franca cordialidad. Su primer cliente había sido nada menos que el Obispo don Juan de Nicolalde, a quien curó de unas cuartanas rebeldes que el Prelado contrajera con el cambio de clima, pues Su Ilustrísima había sido promovida de una canonjía de la Catedral de La Paz, o sea, desde el seco Altiplano, a la lluviosa playa de Concepción.

Por fin, en el mes de junio de 1718 recibió el médico francés, por intermedio del Comisario Salamanca, la invitación del Gobernador Cano para que “pasara" a Santiago, la Meca de sus ilusiones. Después de despedirse de sus numerosos amigos y de su clientela “que lo lloró", don Pablo Petit montó a caballo y partió rumbo a la capital, muy bien recomendado al postillón del correo Benicio Palma, que salía de Concepción hacia las ciudades del norte. El francés pudo conocer, de paso, la villa de Rere, el fuerte de Yumbel, la ciudad de Chillán, las casi deshabitadas poblaciones de Talca y Chimbarongo fundadas veinte años atrás por el Gobernador Marín de Poveda, y los fértiles campos del valle central de Chile. A los ocho días de viaje cruzaba el puente del Maipo y su desolado “llano” y entraba a la capital del Reino por el camino real de la Ollería (calle de la Maestranza), en cuya casa “se apeó”, pues traía cartas de recomendación para el Padre Lagos, Superior de ese establecimiento jesuítico.

El recibimiento que al subsiguiente día le hizo el Gobernador Cano cuando el médico se presentó a Palacio, a la hora que le fue previamente indicada, le confirmó plenamente en sus expectativas: el Gobernador no solamente esperaba con los brazos abiertos al que una vez salvó la vida de su primera mujer doña María Camps, sino que le tenía lista una “provisión" que le designaba médico del Hospital de San Juan de Dios, lo cual significaba que el recién llegado no tendría que preocuparse de su comida y vivienda, porque contaba con un sueldo de quinientos ducados al año...

Apenas instalado en tres “cuartos” que a pedido del Gobernador le arrendó al facultativo, en su propia casa, el Procurador de la ciudad, don Antonio de Zumeta, el médico se presentó al Superior del Hospital, Padre José Ignacio Cantos, para tomar posesión de su empleo. Ya sabía el religioso de este nombramiento que él se había visto obligado a aceptar de muy mala gana y sólo por haberle sido pedido por el Gobernador, a quien era bien difícil negar nada, pues a su alto cargo de Primer Mandatario unía la calidad de Vice Patrono del establecimiento hospitalario; de manera que cuando Petit pidió ser “recibido”, y que le fuera indicado su “quehacer", el Padre le dijo, en un tonillo que al interesado le pareció bastante desagradable:

—Señor mío, ha de saber Vuestra Merced que en este santo establecimiento asisten cuatro médicos “latinos”, uno “de romance” y un último “de yerbas”, que es hermano de nuestra sagrada Religión del señor San Juan de Dios, y que todos los enfermos que hay les están distribuidos, no siendo posible quitárselos. ¿Es médico latino o de romance Vuestra Merced? —interrumpió de súbito el Padre.

—Mi licenciatura de la Facultad de Amiens, y mi cátedra de Mataró habrán indicado a Vuestra Paternidad que soy médico latino; pero, a más de recetar comúnmente en latín, también receto en romance, si el boticario no tiene ciencia.

—Nuestro hermano boticario es facultativo de medicina —interpuso el Superior—, y sólo por humildad no cura; no haya, pues, temor de que no entienda el latín —agregó en tono de mal disimulado reproche—. Y volviendo a lo que hablábamos —terminó—, si Vuestra Merced quiere asistir a nuestro Hospital, habrá de esperar que vengan otros enfermos.

—Haré lo que disponga Vuestra Reverencia, Padre —contestó el semi amoscado francés—, pues he venido a que me mande; esperaré que vengan nuevos enfermos, si los que hay están ya en cura por otros de mis colegas...

—Es que tampoco hay sitio en donde ponerlos, si vienen...

—Entonces... aguardaré a que sanen... o mueran los que hay, para que dejen sitio...

— ¿Cómo es eso de que mueran?... ¿Supone, Usarced, que no se dan aquí medicinas capaces de curar?...

—Padre...

— ¡Cuerno!...

—Vuestra Reverencia repare en que...

— ¡Mal me parece, señor, lo que dice en desmedro de esta santa casa, y no ose repetirlo! —terminó el hospitalario poniéndose de pie y alargando la mano para que el forastero la besase, según costumbre, indicando con esto que la entrevista había terminado.

Perturbado por tan extraño recibimiento, Monsieur cogió la mano del fraile y la retuvo un momento, tratando de hacerse oír siquiera una ligera explicación que remendara el desastre de esa primera entrevista; pero el Padre Cantos retiró su diestra y salió “puerta afuera” dejando al francés con la palabra en la boca, y sin que pudiera cumplir con el besamanos de reglamento, costumbre que, al decir verdad, no conocía.

— ¡“Franchute” había de ser! —rezongó Su Reverencia al alejarse rápidamente del locutorio, en donde se había desarrollado la breve y bien poco cordial conversación.

Don Pablo salió del Hospital casi a tropezones, y cruzó el puentecillo que daba frente a la calle de San Antonio, sobre el canal del Socorro, que corría a tajo abierto por medio de la Cañada, y metiéndose por la Calle del Rey (Estado) endilgó, cabizbajo y mohíno, hacia sus “cuartos” de la casa del procurador Zumeta, que estaba ubicada en la calle que hasta hoy se denomina “de los Huérfanos” al llegar a la “de Ahumada", acera sur. Era la primera dificultad seria que había encontrado en Chile y no se le ocurría la manera de salir de ella, sin desmedro de su dignidad, y sin violentar, tampoco, la situación del Padre Cantos, llevando las cosas a conocimiento del Presidente Cano, quien, estaba cierto, no toleraría un desaire a su autoridad.

Procediendo, pues, con el tino que le aconsejaban las circunstancias de su “forastería”, creyó, y creyó muy bien, que un consejo de su huésped el procurador Zumeta podría orientarlo para salir por pies de este lance. El procurador, por su empleo, estaba en condiciones de ilustrarlo sobre las cualidades y debilidades de sus conciudadanos.

—Este Padre Cantos —díjole don Antonio Zumeta—, es sujeto caprichoso y nada bueno; a lo que se me alcanza, Vuestra Merced, señor médico, tiene en este caso dos caminos para manejarse en sus relaciones con el hospitalario: o le torea y adula, o lo vence con el poder de Su Señoría el Gobernador, qué tiene encargo de domeñar gente soberbia y rebelde. Recomiendo a Vuestra Merced el primer camino, por vía de ensayo –continuó el procurador, sin dejar que el médico le interrumpiera— que poco le costará disimular un poco a trueque de su tranquilidad y buen vivir, pero si ese camino le falla, camine resueltamente por el otro, en la seguridad de que Su Señoría le librará muy luego del Padre Cantos.

Pensativo quedó el “franchute” con el consejo del procurador que, en realidad, era de bastante compromiso, si optaba por el segundo camino; pero, tantas razones le repitió su huésped, que en ese momento estuvo convencido de que debía caminar por allí.

—Y aunque no haya peor enemigo que el de tu mismo oficio, como dice el refrán —terminó Zumeta— bueno sería que Vuestra Merced se pusiera en relaciones con el Licenciado Ochandiano, médico, y muy especialmente con el señor La Sirena, paisano de Vuestra Merced y de quien ya le había dicho que se encuentra en el puerto de Valparaíso curando al Corregidor de Quillota de unas calenturas ardientes, y que deben dar la vuelta a esta ciudad en estos días. Ellos conocen demasiado al Padre Cantos y le aconsejarán lo que será necesario hacer para lograr que el hospitalario se modere.

No había apuro en precipitar un arreglo y Monsieur Petit estimó que bien podía esperar un par de días, pues también podría ocurrir que la dificultad se arreglara sola; entre tanto haría conocimiento más estrecho con su colega Ochandiano, conversaría con él y oiría su opinión, mientras regresaba su compatriota La Sirena, de quien esperaba el mejor consejo.

Pero el incidente del Hospital era demasiada cosa para que pudiera pasar inadvertido en el “todo Santiago” de aquella época en que el más insignificante chisme era elevado a la categoría de acontecimiento a causa de la monótona ociosidad de la “vida social”; antes de una hora de producido el incidente entre el “franchute” y el Padre Cantos, ya se le comentaba en las trastiendas y reboticas, que fueron las antecesoras del Club de la Unión en esto de ser el volcán de los comentarios.

No fue pequeña la sorpresa del “musió" cuando a eso de la una de la tarde, se le presentó un camarero con un “recado" del Presidente Cano “para que pasara a Palacio”... Don Pablo Petit vio venírsele el mundo encima y en los primeros momentos quedó sumido en un mar de conjeturas; pero pensándolo bien, calmó sus nervios y llegó a la conclusión de que nada de malo y, por el contrario, mucho de bueno, podía resultar de su entrevista con su protector y amigo el Gobernador.

Acicaló cuidadosamente su persona, como era de rigor, y se dirigió a Palacio confiado en su buena estrella, dudando, todavía, de que el llamado pudiera tener relación con su incidente con el Padre Cantos, pues encontraba bastante raro que tal nimiedad hubiera llegado tan luego a conocimiento del Primer Mandatario. Pero, a las primeras palabras del Presidente, supo el médico que Su Señoría ya estaba enterado del caso.

—Conque, mi señor don Pablo, ¿no quiso Vuestra Merced besar la mano del Padre Cantos?.... ¿Y por qué motivo cometió Usarced tal falta de cortesía y respeto con ese santo varón?... —interrogó el Presidente al ofrecer su diestra al francés, que no hallaba qué contestar a esa pregunta que la parecía extraña.

— ¿La mano... besar la mano?... repetía el pobre francés, sin poder explicarse lo que estaba oyendo, y con las orejas coloradas.

—Sí, señor mío: hanme dicho que rehusó Usarced cumplir esta cortesía con Su Reverencia esta mañana —agregó el Gobernador—, y esto ha sido muy mal visto por este humilde religioso y por sus muchos amigos... Siéntese aquí, a mi lado —continuó, insinuando una sonrisa muy consoladora para el gabacho—, y cuénteme lo ocurrido, que me interesa; y no se azore Usarced, que paréceme el caso sin importancia a juzgar por los antecedentes que del fraile he recogido desde mi llegada a este Reino.

Monsieur Petit, que estaba trasudando de justificado temor al verse acusado de algo que todavía no alcanzaba a definir, cobró ánimos ante la afectuosa actitud de su alto amigo, y le relató con la mayor exactitud todos los detalles de su entrevista con el Padre Cantos, terminando por demostrar a Su Señoría que, en cuanto al reclamado beso de la mano, ni había sospechado que existía tal costumbre. Pero, lo que más tranquilizó al francés, y definitivamente, fue que al Presidente Cano le atacó tal impulso de risa mientras oía el relato, que al final dio suelta a una ruidosa carcajada.

—Amigo don Pablo —dijo el Presidente una vez que hubo tranquilizado sus nervios—; vuelva Vuestra Merced hoy mismo a enfrentarse con el Padre Cantos y, empezando por besarle la mano, pídale, en mi nombre, que le dé la posesión del empleo de que ha sido provisto...

—Señor Presidente.... —balbuceó Petit con mal disimulada desconfianza—, ¿no cree Su Señoría que ir luego será muy pronto?

—Vaya, vaya Vuestra Merced, y no haya temor, que ese Padre no pasará de rezongar un poco; mas recomiendo a Usarced que al despedirse no olvide de besarle la mano, como a la llegada...

Resuelto a besar todo lo que fuera menester para reparar el involuntario agravio que había inferido al religioso, Monsieur Petit se fue directamente a tranco largo al Hospital de San Juan de Dios, cuyo portón encontró cerrado, pues era la hora de la siesta; golpeó, le abrió un negro soñoliento y penetró hacia el patio esperando encontrarse allí con algún hermano hospitalario que lo anunciase al Superior; pero anduvo por los corredores, por el extenso jardín y llegó hasta cerca de la Capilla sin encontrarse con nadie. Por fin oyó murmullo de voces hacia el extremo del arbolado y endilgó resueltamente, con el propósito de hacerse ver.

Pero de súbito se sintió cogido por los brazos desde atrás y luego por las piernas, y rápidamente alzado en vilo por seis frailes que, sin ningún miramiento, lo transportaban en esta desairada condición a través del jardín “diciéndole muchos denuestos y llamándole “bellaco”; instintivamente el infeliz francés lanzó voces de auxilio “que se oyeron en la Cañada”; pero uno de los captores “le metió un lienzo inmundo en la boca y dio- le muchos mojicones”, uno de los cuales le hirió en un ojo...

El de los mojicones era el Padre Cantos, el cual, al ser reconocido y enrostrado por el francés, díjole:

— ¡Anda y que venga el Gobernador a quitarte estos cardenales, francés de los demonios!

“Y al llegar a- la puerta de la Cañada lo arrojaron alto a bajo cerca del canal del Socorro, que poco faltó para que cayera en el agua”.

Sin esperar a que desaparecieran los cardenales, Monsieur Petit partió al puerto de Valparaíso, y a los pocos días navegaba hacia el Callao, resuelto a no volver jamás al “delicioso" Chile que habíale pintado su amigo y compatriota Frezier.

§ 6. Una santa chilena por canonizar
(1725)

Tal vez para borrar el recuerdo de los crímenes de Doña Catalina de los Ríos y Lisperguer, la Quintrala, quiso la Providencia en su misericordia infinita, que una de sus parientes directas —y de su mismo nombre— ejemplarizara a la sociedad de Santiago y a la de Lima con excepcionales virtudes que la colocan en un pedestal de veneración, durante su vida, y que la posteridad pensara llevarla a los altares, una vez entregó su alma a Dios.

Esta “santa” chilena y mapochina fue Doña Catalina de Iturgoyen y Lisperguer, hija del benemérito general don Pedro de Iturgoyen y Pastene y de Doña Catalina Lisperguer Irarrázabal, y por consiguiente, sobrina nieta de la tristemente célebre Tirana de la Ligua. Nacida en 1584 —cerca de veinte años después del fallecimiento de la Quintrala— es posible que no llegaran a su conocimiento, durante su juventud, los espantosos crímenes de su pariente, cuidadosamente ocultados por la poderosa familia; pero cuéntase que semanas antes de su desposorio con don Matías José Vásquez de Acuña, el año 1701, mientras la servidumbre de su casa disponía los almofrejes que la novia debía llevar consigo a Valparaíso, de donde el novio era gobernador, una mulata vieja que había sido esclava de la feroz Quintrala, dijo a la niña, acariciándole el~ cabello:

—No vaya “ni por ná”, mi niña, al Ingenio de la Ligua, porque allí penan...

— ¡Calla la boca, Marta Curiche!... ¿Quién va a penar en esa casa tanto tiempo sola...?

— ¡Los muertos, niña...! ¡Los muertos de la Catrala!...

La inocente muchacha no entendió ni el consejo ni la explicación; pero cierta vez que su marido tuvo que ir hacia el valle de Longotoma y se proponía llegar hasta el Ingenio en misión de su alto cargo, su joven esposa se colgó de su cuello y le dijo, suplicante, y con sus enormes ojos verdes humedecidos en lágrimas:

— ¡No vaya, mi señor, al Ingenio de la Ligua, porque allí penan!...

La apacible vida de Doña Catalina en Valparaíso fue continuación de la ejemplarísima e inocente que había llevado al lado de sus padres, desde su niñez; recatada en el hablar, modesta en el vestir, humilde aun en el trato de sus criados, tenía a gala servir a los pobres y particularmente a los enfermos, a quienes llevaba medicinas a sus propias casas cuando sabía de alguno que estaba impedido de llegar hasta su puerta, siempre abierta para remediar una necesidad. Por su mano repartía el alimento que daba a los ancianos y a los niños que carecían de él, y junto con proporcionarles el pan cotidiano, rezaba con ellos, en coro, arrodillada en pleno patio del Castillo de San José, residencia de los gobernadores, un rosario por las ánimas en pena...

Mediante la munificencia de Doña Catalina —que adquirió un solar y edificó una casa para ese objeto— el cura de Valparaíso don Juan Velásquez de Covarrubias fundó un hospital del cual la Gobernadora fue la principal enfermera, y a las veces la única. Al lado del lecho de un enfermo la sorprendió la llegada de su segundo hijo y la madre hubo de quedar instalada allí, hasta que fue posible trasladarla, sin peligro, a su palacio del Castillo de San José.

Su caridad ilimitada, su fervor, el desprendimiento absoluto que manifestaba por todo lo terrenal y la veneración que todas estas virtudes provocaban en los habitantes de Valparaíso, y muy especialmente en los pobres que eran sus predilectos, la colocaron luego en concepto de santidad y aun le atribuyeron el don de hacer milagros.

Se tuvo por cierto, en esos años, que a su intervención y a sus ruegos se debió que volviera a la vida una mujer que había muerto en pecado mortal y cuyo cadáver ya estaban velando cuando Doña Catalina llegó al rancho de la occisa. La imaginación popular aseguraba que la virtuosa señora recibía la visita de santos tan caracterizados como San Agustín, que se daba el placer de conversar largamente con ella, de San Francisco, que bajaba del cielo a darle la Santa Comunión por sus manos; un lego mercedario afirmó haber presenciado que la Gobernadora había estado rezando un rosario, en coro, con las benditas almas del purgatorio...

Pero el bien no es duradero, y después de cinco años de residencia en el puerto, el Gobernador de Valparaíso don Matías José Vásquez de Acuña anunció su determinación de dejar el cargo. Oriundo de Lima, e hijo del Conde de la Vega del Ren, había sido llamado por su padre para que entrara en posesión del Mayorazgo de la familia por fallecimiento del primogénito. Doña Catalina iba a alejarse, pues, no sólo de su amado pueblo de Valparaíso, sino aun de la patria, y para no volver.

El día en que la nave que llevaba a Doña Catalina zarpó rumbo al Callao, fue de duelo para los habitantes del puerto; toda la población se reunió en la playa para despedir a su bienhechora. Hombres, mujeres, niños y ancianos lloraban y se lamentaban a gritos, diciendo: “Ya se acabó nuestro bien, ¿qué haremos?", y un centenar de botes y bateles escoltó al galeón hasta donde se lo permitió el oleaje de la bahía.

El Mayorazgo y su familia se establecieron en Lima, en la casa solariega de la aristocrática fundadora doña Isabel Pérez Menacho y se renovaron aquí las mismas escenas de caridad que habían sido cotidianas en el Castillo de San José de Valparaíso. Los pobres invadieron luego el zaguán y el primer patio de la elegante residencia, como una revancha por los desaires y humillaciones que habían sufrido en vida de su primitiva dueña, doña Josefa Zorrilla de la Gándara, que, según fama, sufría ataque de nervios cuando divisaba a un mendigo.

Diariamente, en pleno patio, se rezaba en coro un rosario por las ánimas en pena...

Pero la alta situación de su marido y las relaciones estrechas que debía mantener con la nobleza virreinal, dificultaban la acción generosa que la virtuosa dama chilena quería desarrollar a su vista y en persona; esto la obligó a trasladar “el hospicio” —así habían llamado las limeñas a la residencia del matrimonio recién llegado— a una chacra del barrio de Bellavista, en los extramuros de la ciudad. Desde que esto ocurrió, era difícil encontrar en su palacio a doña Catalina de Iturgoyen, porque el cuidado de sus pobres y enfermos ocupaba todo su tiempo, desde la mañana a la noche, reservando sólo el indispensable para la atención de sus hijos y casa.

La designación de don Matías Vásquez de Acuña para Corregidor de Castro Virreina, en 1718, obligó a doña Catalina a entregar en otras manos las obras de caridad a que ya estaba habituada en Lima; pero antes de trasladarse a su nueva residencia fue a postrarse a los pies del Arzobispo fray Antonio de Zuloaga para suplicarle que vigilara su hospicio de Bellavista y distribuyera las limosnas que dejaba “mandadas” a los pobres y viudas vergonzantes en una larga lista que le entregó, junto con los medios para cumplirlas.

Sería inútil apuntar que doña Catalina continuó en Castro Virreina —por no decir que empezó de nuevo— el ejercicio de sus acendradas virtudes, y especialmente de la caridad, que era la primera de todas; y cuando regresó a Lima, después de seis años, para entrar en posesión del Consulado de la Vega del Ren, que su marido había heredado por fallecimiento de su padre, los pobres y los infelices de aquel Corregimiento hicieron tanto o más duelo que los de Valparaíso en la circunstancia que ya he referido.

Haría interminable esta crónica si me propusiera contar detalles de la santa vida de nuestra compatriota en el Perú, y de su no menos santa muerte, ocurrida en la capital del Virreinato en 1730 cuando apenas contaba cuarenta y cuatro años de edad. Las campanas de todos los templos tocaron “agonía’’, mientras doña Catalina esperaba el último trance, y toda la población, pobres y ricos, arrodillados en calles y plazas, imploraban a Dios la conservación de la vida de tan excelsa cristiana.

Y fue, precisamente, el indiscutible concepto de santidad en que vivió y murió doña Catalina de Iturgoyen, la causa de que sus grandes virtudes fueran desnaturalizadas por sus biógrafos, ingenuamente, si se quiere, envolviendo el relato de aquella hermosa y apacible vida en un cúmulo de patrañas que no resisten el más simple examen.

Aparte de las oraciones fúnebres que se pronunciaron en las exequias que todas las iglesias de la capital, de Castro Virreina y muchas otras del Perú, realizaron a raíz de su muerte —dos de las cuales conozco— en las que, junto al elogio de la extinta, se contaban las más estupendas invenciones sobre sus milagros, el Canónigo Magistral de la Catedral de Lima, don José Manuel Bermúdez, escribió una “Breve noticia de la vida y virtudes de la señora Catalina de Iturgoyen Amasa y Lisperguer, condesa de la Vega del Ren”, que es la quintaesencia de lo disparatado, de lo inverosímil y de lo ridículo.

Este folleto de unas cien páginas circuló primero manuscrito y luego fue impreso para su difusión y mandarlo a Roma, cuando se empezó a gestionar la beatificación de la admirable mujer. Estoy seguro de que al ser leído ese folleto en la Sagrada Congregación de Ritos, los cardenales dejaron de mano, ipso facto, el examen de la santidad de la taumaturga chilena.

Según el canónigo limeño, desde los seis años de edad había sentido doña Catalina inspiraciones de santidad y “vuelos místicos” y buscaba los martirios y las flagelaciones como su mejor placer. Era poseedora de una belleza poco común; pero ella quería ser fea, y una de las primeras cosas que hizo al llegar a la pubertad, “fue arrancarse las pestañas para deformar su rostro y no provocar tentaciones”... Era tan grande su espíritu de mortificación y de sacrificio, “que gustándole mucho los dulces, confitaba por su mano guindas agrias en acíbar y las comía sonriente”. Para mortificar su deseo de comer ensaladas de legumbres tempraneras, comía diariamente garbanzos revueltos con ceniza. Se desayunaba con mate como buena criolla, pero lo “cebaba" en una calavera, a la que llamaba “mate de marfil". En fin, que cada uno de sus gustos o aficiones proporcionaba a la joven Catalina una ocasión y un medio para mortificar su cuerpo.

El canónigo olvidó una prueba más, que podía llevar el convencimiento absoluto a los eminentes cardenales, y es la siguiente:

La joven Catalina tenía aversión al matrimonio y procuraba no provocar tentaciones con su hermosura; pero, para mortificarse, se casó a los dieciséis años.

Como una demostración de que las virtudes de nuestra “santa” provocaban la irritación de los espíritus infernales, cuenta el señor Bermúdez, que “en una ocasión se encontraba esta sierva de Dios en la iglesia de Santo Domingo, después de haber confesado; y se le apareció el Diablo en figura de cabro, y le dio de cornadas, arrojándola contra el confesonario”. Y otra vez que doña Catalina “se había puesto en oración debajo de una cama, fue tanta la rabia y el furor de los demonios, que la suspendieron de pies y manos, atormentándola como en un potro”. Pero 'la mayor de estas demostraciones satánicas ocurrió “una vez que se le pusieron dos demonios en forma de escapulario, uno en el pecho y otro en la espalda, y otra vez que se halló con la saya llena de gatos infernales".

Algún lector pudiera creer que estas citas pertenecen a un señor que pudo ser todo lo canónigo que quisiese, pero que no estuviera con sus sentidos cabales; pero a esto podría responder yo que en esa época los libros sólo se imprimían con autorización episcopal y después de severo examen; de modo que si bien podría admitirse como “un caso” el del autor del libro, no podríamos admitirlo para el Obispo y los censores.

Pero no quiero citar solamente al Canónigo Bermúdez; voy a referirme también a otro sujeto “grave", que en su época alcanzó notoriedad y autoridad; es el Padre Rivadeneira, provincial que fue de los franciscanos de Lima, después de haber sido guardián del Convento Máximo de nuestra Cañada. También escribió este religioso sobre doña Catalina de Iturgoyen, su compatriota, a quien había conocido de Gobernadora en Valparaíso y después de Condesa en la Capital del Virreinato.

Ambos autores están en el más perfecto acuerdo en el fondo y en cuanto a los detalles, los escritos se conjuntan admirablemente.

Cuenta Rivadeneira que en cierta ocasión un marino francés, de visita en casa del Gobernador de Valparaíso, dijo un elogio a las bellísimas manos de la Gobernadora; pues bien, “doña Catalina salió inmediatamente del aposento, y fue a meter sus manos en una olla de lejía”; y a fin de que no se repitieran dichos elogios, porque el francés era de aquellos que no cejan “la señora dio en untar sus manos con miel y se retiraba a lo más excusado de la casa, puesta al sol, para que la picasen las moscas.

El modo como trataba su persona doña Catalina no pudo ser más ejemplar, según el padre Rivadeneira: “su camisa era de choleta; su faldellín de bayeta; no usaba medias ni calcetas; y a pesar de que la señora era limpia y aseada su saya era pobre y puerca”.

¿Cuál era la cama de toda una señora Gobernadora? se pregunta el padre franciscano para darse la satisfacción de contestarse a sí mismo, de esta manera:

— ¡Avergüéncese, confúndase la vanidad! ¡Su cama era de pellejos; sus sábanas dos jergas» y sus frazadas, que al principio eran de lana blanca, las hizo teñir negras para mortificarse!

Con razón, repito, los cardenales no canonizaron a nuestra compatriota después de haber leído los panegíricos del canónigo y del franciscano.

§ 7. Baby Lindy
(1730)

La Corregidora de Concepción, doña Isabel de Orellana y Benavente, que se encontraba de visita en casa de su amigo y pariente don Julián del Río Seco, Alférez de la Frontera, se quedó espantada al oír la rápida relación que entre lamentaciones y “pucheros" le hizo la zamba Micaela, su “cuidadora de niños", para comunicarle que Don Alfonsito, el chico menor, o sea la “guagua” de la señora, había desaparecido, como si se la hubiera tragado la tierra, mientras el muchacho correteaba por entre el arbolado de la propia huerta del Corregidor, como quien dice, en el tercer patio de su casa situada a media cuadra escasa de la plaza de armas de la ciudad.

En un principio, la zamba había creído que el chico, que era un pequeño barrabás, se le habría escapado hacia “las casas”, y cuando lo echó de menos corrió hacia ellas llamándolo a gritos y prometiéndole una zurra “con consejo” tan pronto como le echara la garra encima; pero 'la Micaela había llegado a la casa, registrándola toda, inquirido de la servidumbre —la cual había participado también, afanosamente en la búsqueda— y el mocoso no aparecía por ninguna parte.

Entre todos los parientes, más dos señoras de la vecindad que acudieron a los gritos y lamentaciones que había comenzado a lanzar la zamba, emprendieron un nuevo y más acucioso “escrutinio” general por toda la casa, “aposento por aposento y desván por desván”; pero el resultado fue el mismo. Alfonsito Martínez de Herrera y Orellana, 'lindo muchachito de cuatro años y diez meses, tercero y último vástago del Corregidor de Concepción, se había hecho humo casi a la vista de su cuidadora y “mama" la zamba Micaela, “mujer de razón y fiel si las hay", según quedó establecido en 'la sumaria que instruyó la justicia representada por el Alcalde don Pedro Pizarro y Caxigal del Solar.

No hay para qué decir que los alguaciles, corchetes y serenos se agitaron durante los primeros días de ocurrido el extraño caso, para encontrar al chicuelo desaparecido; lo que es necesario establecer es que todas las tropas disponibles de la ciudad, con sus oficiales a la cabeza; los frailes de los diversos conventos y, para decirlo de una vez, todo el pueblo de Concepción se puso en actividad para dar con el perdido. Los capitanes de los barcos franceses fondeados en la bahía de Penco no pudieron, tampoco, permanecer indiferentes ante la desgracia que había caído en el hogar del Corregidor y organizaron por su cuenta una búsqueda lanzando a tierra un escogido grupo de sus tripulaciones, para que contribuyera a esclarecer el misterioso desaparecimiento.

Pero transcurrían los días, pasó una semana y otra, y los buscadores regresaban diariamente con las caras mustias y la decepción en el alma, pues ni por asomo habíase divisado nunca el más insignificante derrotero que pudiera dar un indicio cierto del paradero del muchacho ni de la suerte que hubiera corrido.

El tiempo, que todo lo empareja y que aun cicatriza las más hondas heridas, comenzó a echar su velo de olvido sobre el extraño caso de Alfonsito Martínez de Herrera y Orellana; aun el Corregidor, agobiado por el dolor y las vigilias de sus interminables pesquisas por la ciudad, por los extramuros, por los campos y cerros circunvecinos, y aun por las riberas del Bío-Bío, regresó una madrugada a su hogar con el corazón vacío de la última esperanza. Su mujer, en vela, se llegó a su vera, en muda interrogación.

— ¡Nada... nada, señora!

Ni un gemido quedaba ya en el pecho de esa madre.

Poco a poco las pesquisas fueron abandonándose y llegó un día en que nadie salió de su casa con el pensamiento fijo como otrora, de dar con el paradero del infeliz chicuelo. Para toda la población de Penco, Alfonsito Martínez había muerto, aunque nadie podía sospechar de qué manera; la suposición más socorrida era la de que el niño hubiera salido a la calle por la puerta misma de su casa sin ser visto por nadie; que de allí- se hubiera escapado hacia el cequión que surtía a un molino, a media cuadra de distancia, y que cruzaba la calle a tajo abierto, y que hubiera caído en él, siendo sin remedio arrastrado por la corriente. Las aguas de este cequión, después de recorrer turbulentamente un par de centenares de varas, se vaciaban, como en cascada, en el mar.

A los dos o tres meses de ocurrida esa desgracia, sólo había una persona en Concepción que estaba segura que Alfonsito Martínez estaba vivo... Esta persona, no necesitaría decirlo, era su desventurada madre.

— ¡Alfonsito no está muerto!... ‘ Mi hijo vive... ¡Me dice el corazón que habré de hallarlo algún día...! solía exclamar cuando esta obsesión de su martirizado cerebro rebalsaba hasta sus labios, que habían quedado porfiadamente mudos desde que los buscadores de su hijo fueron abandonando y abandonaron las esperanzas de encontrarlo.

Todos callaban, misericordiosamente, al oír estas palabras que se estimaban como el natural desahogo de un corazón torturado por un dolor supremo; pero una tarde, el Obispo don Antonio Escandón, que habitualmente visitaba a la doliente dama para infundirle consuelo y valor, se atrevió a insinuar una pregunta que nadie había hecho, tal vez por inoficiosa, indiscreta y hasta cierto punto cruel.

—Sábelo Dios, señora—dijo el prelado—, que lo deseo en mi ánima; pero agotados los medios materiales, como parece que lo están, para dar con el niño, no queda sino rogar a Nuestra Señora que dé a Vuestra Señoría y Merced la resignación que ha menester para soportar este sufrimiento, en la seguridad de que si el pequeño Alfonso ha pasado de esta vida, formará ahora en el coro de los ángeles...

— ¡Habré de encontrarlo!... —musitó, inmutable, doña Isabel de Orellana.

— ¿Y cómo puede ser ello —insinuó el prelado—, si a lo que parece, nada queda por hacer ya?

— ¡Habré de encontrarlo! ¡Díceme el corazón que vivo está!

—El Obispo quedó convencido de que, doña Isabel “iba acabándose de melancolía", y creyó de su deber aconsejar al Corregidor Martínez de Herrera, que debía alejar a su mujer de la ciudad para evitar, en lo posible, que la permanencia en día y en la casa donde aun resonarían los charloteos y travesuras del pequeño barrabás, apresuraran los días de la desventurada madre.

—No lo quiere, Ilustrísimo señor —contestó el no menos agobiado padre—. Doña Isabel está empecinada en que habrá de encontrar a su hijo, así pasen los años, pues lo reconocerá aunque esté crecido, por ciertas marcas que lleva en su cuerpo. Yo también le reconocería —agregó bajando la voz, sin poder disimular una lejana esperanza—; cierta cicatriz que le quedó de una quemadura en el brazo derecho es una señal que no sería dable confundir... ¡Pero esto sería un milagro!

—Del que no podemos desconfiar —acentuó devotamente el prelado—; pero lo principal es, ahora, que la vida de mi señora doña Isabel se conserve, aun para el caso de que Su Majestad Divina nos conceda tan señalada gracia, y para ello, paréceme, Vuestra Señoría y Merced, que debe hacer valer su autoridad de marido, responsable como es ante Dios de la suerte de los suyos.

Y al decir estas palabras, con severa entonación, el anciano prelado estrechó entre sus brazos a su viejo amigo el Corregidor de Concepción don Antonio Martínez de Herrera y Jiménez de la Espada.

* * * *

Quince días después de la entrevista que tan a la ligera he contado, entre el Obispo y el Corregidor, la ciudad de Concepción fue víctima del espantoso terremoto del 8 de julio de 1730, que llevó la ruina a casi todas las ciudades de Chile, especialmente a las del Sur. Valdivia, Concepción, Chillán, los fuertes de la frontera, las casas de las haciendas de toda esa extensa región sufrieron daños tan considerables, que sólo se pudieron comparar con los que produjo el tristemente célebre terremoto del 13 de mayo de 1647 que destruyó la ciudad de Santiago.

El fenómeno se presentó a la una y media de la mañana, lo que vale decir que todo el mundo se encontraba recogido en sus casas; si bien la población de Chillán y los edificios de 'las haciendas del interior experimentaron las angustias que son de imaginar, las ciudades de Valdivia y Concepción, especialmente la última, agregaron a la tremenda conmoción terrestre que trajo al suelo los edificios, el estrago de la inundación, pues el mar recogió sus aguas “como media legua de las playas” y las arrojó en seguida violentamente sobre la población inerme y desolada.

En Concepción las olas del mar cayeron durante esa noche tres veces sobre la ciudad, ya convertida en un montón de escombros con los incesantes temblores “cada uno más fuerte que el anterior”, según afirma un asustado cronista que los experimentó. La última salida de mar se produjo como a las cinco de la mañana, acompañada de un nuevo temblor de “mucha mayor duración y con tan violentos vaivenes que parecía que la tierra quería arrojar de sí a los mortales”. Si algo quedaba en pie en la ciudad, después de las cuatro horas que transcurrieran desde que la costra terrestre había iniciado su danza macabra, con los últimos compases del crescendo matinal se vino al suelo definitivamente o quedó tan a mal traer, que veraces narradores de esa catástrofe han podido afirmar “que las tres cuartas partes de los templos, casas y edificios quedaron arruinadas”, llevándose las aguas cuanto encontraron en su retroceso.

Cayeron los templos de San Francisco, el de San Agustín, el hospital y templo de San Juan de Dios, los edificios de las Cajas Reales, del Arsenal o depósito de armas, los cuarteles de infantería y caballería, las casas del Ayuntamiento, la Cárcel, las bodegas y graneros, los portales de las tiendas y baratillos “de manera, Señor —se lee en una de las cartas enviadas al Rey— que no cabe en la más alta ponderación la descripción de esta calamidad, ni la pueden registrar los ojos sin afligir los tristes corazones con la amargura de las lágrimas”.

La ciudad de Concepción estaba ubicada entonces —ya lo sabe el lector— en el sitio donde hoy se encuentra el pueblo de Penco, y la población se extendía hacia los cerros; uno de los cuales, llamado “de la Ermita" porque en su alto se levantaba la de Nuestra Señora de 'las Nieves, alargaba un suave faldeo hasta cerca de la Plaza de Armas, en cuyos costados se alzaban la Catedral, las casas del Ayuntamiento, el edificio de la Gobernación, 'llamado también “el Palacio" y algunas casas de los principales vecinos, entre ellas la del Corregidor Martínez de Herrera.

Desde los primeros momentos del terremoto, los habitantes de estos alrededores, al huir desde el interior de sus casas, y sobre todo cuando se empezó a temer la salida del mar, cuyas ondas habíanse recogido amenazantes, se prepararon para ganar el cerro, en cuyas faldas podrían salvarse de la inundación.

En la obscuridad de la noche y dominados por el terror, cada cual trataba de poner en salvo su persona, sin preocuparse gran cosa de los demás; y así fue cómo, al cundir el pánico ante el anuncio de la segunda salida del mar, el único familiar que había acompañado al Obispo Escandón hasta ese momento, huyó despavorido, abandonando al anciano a mitad de la falda del cerro, “en donde quedó a medio vestir, porque la prisa con que huyó de palacio no le dejó coger la túnica”, entregado a sus propias y débiles fuerzas.

Arrastrándose por sobre la yerba, el Obispo avanzó instintivamente y como pudo, cerro arriba, tratando de guarecer de alguna manera su cuerpo entumecido y clamando de vez en cuando por un socorro que muy pocos podían dar en aquellos aciagos momentos. Los gritos, los llantos, lamentaciones e imprecaciones al Cielo y los santos que el Obispo oyó en los momentos de un gran estremecimiento .de la tierra, le indicaron que por esas cercanías se había juntado un grupo de fugitivos; hacia allá arrastró su cuerpo sin cesar de clamar auxilio, y por fin llegó hasta unas varas de un árbol debajo del cual se había cobijado una veintena de personas de las más distintas condiciones.

Aunque nadie, en medio de tales angustias, no se preocupa más que de sí mismo o de buscar protección, no faltó un buen hombre que quisiera atender al gemebundo que pedía socorro; llevado al centro del grupo, ninguno de los que allí estaban hubiera reconocido al anciano prelado, si él mismo no hubiera exclamado, débilmente:

— ¡Nuestra Señora os recompense la’ caridad que hacéis a vuestro Obispo!

Extenuado por el esfuerzo y por las fuertes emociones, el Obispo Escandón se quedó yacente, apoyada su cabeza en las faldas de una mujer que inmóvil, tal vez, por el espanto, permanecía callada, con un chicuelo en sus brazos.

Cuando las sombras de esa noche infausta fueron diluyéndose y el crepúsculo matinal empezó a iluminar los rostros flácidos, espantados, exangües, el Obispo fijó sus pupilas cansadas sobre la faz de la mujer que había estado y continuaba inmóvil, inmutable, con el chicuelo en los brazos, sin hablar, sin lamentarse, aun sin pedir misericordia…

Poco a poco las pupilas del anciano fueron agrandándose; sus párpados se agitaron como para desechar una visión y por fin tuvo que esforzar su garganta para decir con entrecortada voz:

— ¡Señora... doña Isabel...! ¿Es, acaso, Vuestra Merced...?

— ¡Lo he encontrado... lo he encontrado!

“Estas fueron las únicas palabras que esta dicha señora acertaba a decir, porque el perdimiento de su hijo la dejó fatua, hasta que murió".

Tal dice una relación que del terremoto de Concepción envió al Rey, en agosto de 1731, fray Francisco Seco, apoderado de los franciscanos de Chile, para pedir que la Corona los socorriera.

§ 8. Fray Bardesi y sus milagros
(1730)

Veinticinco años habían transcurrido desde la llorada muerte del humildísimo lego franciscano Pedro Bardesi, y todavía no se borraban de la memoria de los santiaguinos ni la fama de su santidad, ni los recuerdos de los múltiples beneficios que recibieran del cielo por intermedio del místico “donado”, cuyas oraciones eran, evidentemente, escuchadas por Dios. El recoleto había fallecido a mediados de septiembre de 1700, y la pompa de sus funerales llevados a cabo en el Convento Máximo de la Cañada, había sido realzada por la presencia de Gobernador del Reino, de la Audiencia, del Obispo, de la nobleza, del vecindario, del pueblo y particularmente de los indios y esclavos de quienes Fray Bardesi fuera amigo del alma.

Tres días, con sus noches, estuvo expuesto el cadáver a la veneración del pueblo; el primer día, en su desmantelada celda mortuoria; el segundo día, en uno de los corredores del claustro, a fin de satisfacer la expectación de la multitud ansiosa de rendir el postrer tributo al santo, y, por último, en la nave central del templo franciscano. Durante esas setenta horas no faltaron centenares de personas que permanecieran arrodilladas alrededor de la tarima sobre la cual yacía el cuerpo del siervo de Dios, vestido con su raído hábito, calada la capucha y descubiertos sus encallecidos pies, sobre los cuales todos posaban sus labios...

La gente madura o provecta que vivía veinticinco años más tarde, 1726, no podía olvidar ni la sentida muerte del santo lego franciscano, ni sus milagros, ni las agitadas circunstancias en que había acaecido el tránsito de aquel siervo de Dios.

En los primeros meses de 1700, año en que Fray Pedro Bardesi fue llamado al cielo, la comunidad franciscana de Chile se vio convulsionada por gravísimas luchas intestinas que habían tenido origen en el “capítulo” celebrado por la Comunidad el mes de enero, para elegir Provincial. Los dos formidables competidores que se disputaban el mando lograron enardecer a tal grado los ánimos y las pasiones, que la Comunidad se dividió en dos partidos enconados que llegaron muchas veces a las manos, en pleno claustro o en plena iglesia. El escándalo llegó al extremo de que el Gobernador del Reino, don Tomás Marín de Poveda, se viera obligado a ordenar que cada bando se recluyera en un convento distinto: uno en el de la Cañada y el otro en el de la Recoleta, precisamente con el río Mapocho de por medio.

Ante la orden del Gobernador, apoyada por las milicias, cada fraile requirió su campo, o su tienda, en medio de las burlas, los insultos y las rechiflas del adversario; la actual calle de San Antonio y el puente “de palo” que la unía con la plazuela de la Recoleta, fue la vía crucis de los infelices frailes que, para vivir en paz, buscaban la celda amiga. Las Compañías Milicianas del Corregidor don Antonio Matías de Baldovinos, formadas a lo largo de esa calle, estuvieron muchas veces en apuros para dispersar a los frailes revoltosos y soliviantados que pretendían atacar a los emigrados de uno y otro convento; por esa calle pasó, también, a cuestas con la cruz de alerce que le acompañaba en su celda, el humilde siervo de Dios Fray Bardesi, en su tránsito desde el convento de la Recoleta al de la Cañada; este humilde lego fue tal vez el único que cruzó entre sus adversarios “políticos” sin que recibiera una ofensa.

Desde su ingreso en la religión franciscana, treinta años antes, Fray Bardesi había vivido en la Recoleta, “a la chimba” de Mapocho.

Instalado ya en su nuevo convento, bajo la autoridad del Superior que según su conciencia le correspondía, Fray Bardesi quiso dedicarse, de nuevo, a su oficio de limosnero; pero al terreno a que habían llegado las cosas era peligroso para un franciscano andar por las calles, plazas y cañadas sin elementos de defensa; “por la ciudad andan los diablos sueltos”, dice una relación de la época, y estas palabras se referían a los frailes franciscos que “vagamundeaban” en demanda de adhesiones para su causa, entregada, en esos momentos, a la resolución de la Real Audiencia.

Iban trascurridos seis meses y la revolución franciscana no terminaba, a pesar de las prudentes o enérgicas disposiciones del Gobernador Marín de Poveda, para guardar el orden público, y de las permanentes rogativas en todos los templos; cada resolución del Alto Tribunal de la Audiencia era objeto de una apelación del bando contrario, “para ante el Consejo de Indias” el Rey o el Pontífice; y si se hubiera de esperar el resultado de esos recursos, la convulsión social y religiosa de la capital de Chile tendría para años.

Fray Bardesi, privado de su oficio de limosnero, obligado a permanecer en la inacción en su convento de la Cañada, e impedido de ambular por las calles con su saco al hombro, golpeando las puertas de los ricos, para distribuir, en seguida, lo que recogiera, en las miserables chozas de los pobres, cayó en un abatimiento que no fue capaz de combatir ni aun su serena confianza en Dios.

Los achaques de su cuerpo, unidos al hondo sufrimiento de su alma al contemplar, impotente, el encono con que se combatían sus hermanos en esa prolongada e interminable lucha intestina, socavaron pronto ese organismo debilitado por los años, por los cilicios y por los ayunos penitenciales. Ayudado por el lego José, su compañero de limosnería, se trasladaba, de madrugada, a la sacristía, y allí quedaba en permanente oración hasta que su cirineo le volvía a su celda o le inducía, invocando la obediencia, a tomar algún alimento.

Empezó el mes de julio de 1700 y él oyó decir que los superiores de la religión franciscana habían enviado a Chile un comisario con amplios poderes para dirimir, de una vez, la escandalosa controversia de los conventuales chilenos; ese día la oración de Fray Bardesi fue más honda: “¡Señor, toma mi pobre vida a cambio de que mis hermanos vuelvan a la paz!”

El día en que llegó a Santiago Fray Pedro Guerrero, Comisario franciscano de Lima, investido de la autoridad suprema, Fray Bardesi no pudo abandonar la tarima que le servía de lecho; mientras el Comisario y los dirigentes de ambos bandos alegaban sus derechos con el enardecimiento que precede a la crisis, y trajinaban desde la sala de la Audiencia al Palacio Episcopal y al despacho del Presidente, gestionando recursos y apelaciones en medio del desorden en que había caído nuevamente la población, el manso lego mascullaba sus oraciones por la paz, en el fondo de su celda, abrazado de la rústica cruz de alerce que oprimía su cuerpo yacente.

Largos días transcurrieron antes de que la Audiencia pudiera desprenderse de las “súplicas”, apelaciones, recursos e incidencias que los enconados contrincantes provocaron para impedir al Comisario Guerrero el uso de sus amplias atribuciones; por fin, el 23 de julio, el Oidor, don Diego de Zúñiga y Tobar, especialmente designado por el Tribunal para poner en posesión de su cargo al Comisario se presentó al Convento de la Cañada para notificar a los conventuales allí guarecidos, la sentencia definitiva del “brazo secular”.

Ese día 23 de julio de 1700, la Cañada y el Convento de San Francisco fueron el escenario de los más escandalosos excesos; los frailes, subidos a la torre y a los tejados recibieron a pedradas al representante de la Audiencia, a los alguaciles, a los milicianos y especialmente a los frailes de la Recoleta que habían acudido a presenciar la notificación. Cerradas y atrancadas “a machote" las puertas del Convento y del templo, el Oidor y los suyos tuvieron que retirarse para no ser heridos por la artillería de mano que disparaban de lo alto.

Pero el representante de la autoridad real no podía quedar bajo la afrenta de tal desacato, y ordenó que la fuerza penetrara a los claustros abriendo brechas en las tapias del huerto conventual, que caía al “callejón del Hospital’’ (calle de San Francisco), a la altura de la actual calle de Tarapacá. Y así se hizo en medio de una batalla campal en la que no sólo “corrieron” garrotazos y pedradas, “sino que puñaladas y tiros de arcabuz”, intensificándose la lucha en cada trinchera, o sea, en cada una de las tapias divisorias de los patios interiores del Convento.

Mientras sus frenéticos hermanos resistían, con las armas en las manos, la invasión de su claustro, fray Bardesi permanecía en su celda, abrazado a la cruz de alerce, balbuceando débil, pero intensamente su oración; “Señor, toma mi vida a cambio de que mis hermanos vuelvan a la paz”.

El Comisario Guerrero quedó instalado en su cargo de suprema y única autoridad de la religión franciscana de Chile; excepto siete cabecillas recalcitrantes, todos los demás frailes, enfilados bajo los corredores del claustro de la Cañada, fueron postrándose a los pies del Superior para besar, sumisos y arrepentidos, el bordón del enérgico prelado limeño. Sólo fray Bardesi no pudo cumplir este mandato de la obediencia; había entrado en la plácida agonía de su santa muerte.

La paz reinaba en los conventos franciscanos de Santiago, pero no en la familia franciscana de Chile; no había llegado, aun, el momento en que Dios consumara el holocausto de su Siervo.

Los cabecillas de la revuelta, empecinados en no reconocer sus yerros y en “no dar la obediciencia”, habían sido llevados presos a las casas del Cabildo y desde su prisión persistieron, obcecados, en mantener una rebelión que ya estaba virtualmente vencida; mientras los rebeldes ensayaban los más ingeniosos recursos legales para librarse de sus prisiones, la agonía de fray Bardesi se prolongaba, apacible y estacionaria, por días y semanas, sin que su debilitado organismo manifestara ni decadencia ni mejoría. Tendido sobre su tarima, los ojos fijos, en la cruz de alerce, los brazos sobre el pecho, ese cuerpo no daba otras señales de vida que el intermitente movimiento de sus labios para musitar su persistente ruego: “¡Señor, mi vida porque mis hermanos vuelvan a la paz!"

En los últimos días de agosto se produjo la definitiva resolución de la Audiencia para que los presos fueran trasladados a Valparaíso en espera de un barco que debería transportarlos a Lima; el 2 de septiembre partieron hacia el puerto los siete franciscanos desterrados^ y cuatro días después eran recibidos a bordo del galeón “El Niño Jesús”, piloto Juan Artuño Meléndez, que completaba su carga para zarpar rumbo a Panamá.

El 12 de septiembre, a eso de las 5 de la madrugada, fray Pedro Bardesi entregaba su alma a Dios; dos días más tarde se supo en la capital que a esa misma hora del mismo día había levado sus anclas el galeón de los desterrados. Desde ese momento reinaba la paz en la familia franciscana de Santiago y también a esa misma hora se había consumado el holocausto de la vida del Siervo de Dios.

La información que mandó levantar el Obispo de Santiago, don Francisco de la Puebla y González, en el momento de conocerse el fallecimiento de fray Bardesi, dejó establecido, a los pocos días, este hecho concluyente que no fue el de menor admiración. Centenares de personas acudieron ante el tribunal eclesiástico que presidía el canónigo don José de Toro y Zambrano para manifestar, con información de testigos, los innumerables milagros que había hecho en vida el humilde lego de la Recoleta. La mayoría de tales acontecimientos sobrenaturales se fundaban en el don de la profecía de que era un “virtuoso" el donado franciscano.

La familia del canónigo don Juan de Hermua testificó con doce personas que fray Bardesi había predicho con seis meses de anticipación el fallecimiento del citado canónigo, en una forma clara y concreta. Don Juan de Hermua, anciano de setenta años, se encontró al borde del sepulcro y en su agonía pidió a fray Bardesi que obtuviera de la Reina del Cielo le prolongara la vida durante seis meses a fin de dejar arreglados en forma sus asuntos espirituales y temporales; el lego se puso en oración, al lado del moribundo, y después de un momento, díjole: “Nuestra gran Reina concede a vuestra merced la gracia que le pide". Una hora después el canónigo dormía profunda y tranquilamente y al siguiente día se encontró sano. “Abandonó el lecho y anduvo por sus pies mostrándose a todos sus parientes”, establecen las declaraciones acordes. Estando perfectamente sano, “pasó desta vida a las nueve y media de la noche, hora exacta de cumplidos los seis meses”.

Doña Catalina de Arteaga comprobó con testigos y documentalmente que tres años antes, estando su marido en viaje a Lima, había llegado a su noticia que la nave había sido asaltada por el pirata Scharp, a las alturas de Coquimbo. Fuese inmediatamente a ver a Fray Bardesi para pedirle consejo, y habiéndose, el lego, puesto en oración, contestóle a la dama: “No pase penas, señora; su marido don Juan Diez de Gutiérrez llegó hoy sin novedad al Callao, y en este momento va en viaje a Lima".

Cartas que llegaron a Santiago dos meses más tarde, comprobaron que, en efecto, el viajero había llegado al Callao el día y a la hora en que lo había predicho el lego franciscano.

El capitán don Francisco Bardesi, hermano del franciscano declaró, bajo juramento, que cuatro meses antes de su muerte el lego había estado en su casa a la hora del almuerzo (las nueve de la mañana) y que mientras la familia merendaba, fray Bardesi se “había quedado traspuesto”. Al volver en sí, el lego dijo a su hermano: “Oremos por nuestra madre que acaba de morir en España”. Cuando el capitán Bardesi prestó esta declaración, no había recibido aún noticia alguna de la Península; pero ocho meses más tarde presentaba al Tribunal una carta de Madrid, en la que se le comunicaba el fallecimiento de su señora madre doña Manuela de Aguinaco y Vidaurre, ocurrido a la misma hora y el mismo día en que lo había anunciado el fraile franciscano.

Sería largo referir en una crónica volandera la serie de milagros de esta naturaleza que fueron comprobados en la primera información rendida a raíz del fallecimiento del lego Barde- si; pero no omitiré la siguiente: María Candelaria Isbraín, de veintitrés años, casada, era perseguida con insistencia por el caballero francés don Juan Merlet, recién llegado al país en uno de los barcos de Saint Malo. La joven María se encontraba cierta vez en un grave apuro de dinero —cuatro pesos— que necesitaba para pagar el alquiler de la casa donde vivía; su marido estaba ausente y no tenía a quién recurrir para salvar las “cargosidades” del casero implacable.

Desesperada con esta situación que no tenía remedio inmediato, se resolvió a pedir al francés el dinero que necesitaba; cuando se disponía a salir, golpearon a la puerta y apareció en el umbral la figura de fray Bardesi, quien, alargándole un pequeño envoltorio, le dijo: “Aquí le mandan estos cuatro pesos; dele gracias a la Gran Reina, y no caiga en pecado”.

Estos y muchos otros milagros se recordaban veinticinco años después de la muerte de fray Bardesi, cuando los franciscanos habían resuelto pedir a Roma la beatificación del taumaturgo del convento de la Recoleta, en 1726.

§ 9. Ordenanza contra el lujo
(1731)

Los siete años de las vacas flacas habíanse pronunciado en Chile de una manera catastrófica desde el 1627 y estaban en su apogeo allá por el 1631, al segundo año de gobierno del Muy Magnífico e Ilustre señor don Francisco Lasso de la Vega, caballero de la distinguida orden de Santiago, Individuo del Consejo de Guerra de Su Majestad en los Estados de Flandes, Gobernador del Reino de Chile y Presidente de su Real Audiencia. Su Señoría había venido del Perú y pasado de largo hacia Concepción, centro de la guerra, haciéndole un mohín al puerto de Valparaíso y a la orgullosa capital, en donde la “nobleza" le tenía preparado un aparatoso recibimiento, cuyos gastos se habían hecho “al fiado” —dicho sea en verdad— a causa de que la moneda se iba haciendo cada día más rara.

Acostumbrados estaban los santiaguinos a estos desaires de los Gobernadores, pues los tres anteriores a Lasso de la Vega habían hecho lo mismo; pero en esta ocasión, lloviendo sobre mojado, la cosa era más grave, pues los gastos fastuosos que el Cabildo y el vecindario habían hecho para recibir dignamente a Su Señoría iban a pagarlos con réditos crecidos y sin haberlos disfrutado. En una palabra, todo el mundo se había “encalillado" inútilmente.

Y encalillarse en la situación por que atravesaba la población significaba un desastre, iba para los tres años que las cosechas

permanecían arruinadas en las “mediaguas" de las haciendas y no se vendía un 'lío de charqui ni un grano de trigo para el Perú, que era el primer consumidor de la producción agrícola chilena: el vino añejo, mollar o albino, por más que fuera de las Vegas de Itata, no tenía mercado en la costa peruana a causa de que las viñas de México y de California habían dado un rendimiento inusitado e invadido la feria de Acapulco con su famoso “soconusco” mucho más apreciado que nuestro aguardiente; y por último, los armadores del Callao se habían puesto de acuerdo para “ahorcar” a los chilenos en esta ocasión, en correspondencia a que, en otros años, los productores chilenos los habían ahorcado a ellos, exigiéndoles precios elevadísimos por el sebo, el charqui, los cueros, el vino y el trigo.

Es verdad que los chilenos se gastaban alegremente toda la plata que les venía del Perú, en la adquisición de artículos de lujo para el adorno y “decencia” de sus personas y de sus mujeres e hijas; pero, en fin, con esto se daban una de las más grandes satisfacciones: parecerse y aun rivalizar con las mujeres de Lima que tenían fama de ser las más elegantes y ostentosas de América.

Mientras que el trigo salía de Valparaíso copiosamente, aunque fuera “agorgojado”, para dar pan a los peruleros y volvía convertido en sedas, lanas, terciopelos, chamelotes, tabí floreteado, anillos de pedrería, prendedores, aros y tembladeras, todo estaba bien; pero cuando cesó aquel intercambio y los magnates santiaguinos se vieron obligados a entregar oro en vez de sebo, y plata en lugar de charqui, para pagar los lujos y preseas a que se habían aficionado terriblemente sus esposas e hijas, la cosa se puso seria y quisieron cerrar la bolsa todos aquellos que todavía tenían moneda, pasta o chafalonía en sus cajuelas; pero ya era tarde. La señora estaba compitiendo en trajes con la oidora o con la corregidora y habría sido pésimamente visto que una criolla quedara vencida por una peninsular.

Y esta clase de luchas es brava, mejor dicho, es inhumana. No ya en los salones, en los paseos, en las corridas de toros, en las carreras y “andadas" de caballos, en los portales y en cualquier parte profana se ponían de manifiesto los “posibles” de los padres y maridos, sino aun en los templos, en las misas solemnes de los días de fiesta, en los bautismos, en los matrimonios, y aun en las novenas o modestísimos “triduos” a que se asistía generalmente de noche.

Una oidora, la mujer de don Nicolás González de Güemes, la primera vez que asistió a misa después de su llegada a Santiago, llevó dos “chinas” como escolta, vestidas de bayeta negra con ribetes de lanilla blanca; una de las chinas le llevaba la cola del vestido y la otra la “alfombrilla”. Su entrada al templo produjo tal sensación, que el franciscano que estaba predicando sobre las virtudes de San Antonio —era su novena— tuvo que interrumpir el panegírico hasta que la oidora tomó su sitio y las devotas calmaron los transportes de su admiración.

La innovación era atrevida y se creyó difícil que alguna santiaguina quisiera imitarla: eso de usar “cola larga” y que todavía se la llevara una china que bien podía levantarla más de lo conveniente, o “estironearla” en un mal momento, era peligroso, y pareció que todo aquello de la oidora, su cola y su par de chinas iba a quedar en el comentario y en el pelambre; pero había en Santiago una criolla que no se dejaba bajar el moño así no más, ni menos por una “aparecida”, por muy oidora que fuese.

Llamábase, esta criolla, doña Beatriz de Ahumada “mujer rica, emparentada, principal y poderosa, bordeante en los treinta, y para colmo viuda reciente y con manifiestos deseos de reincidir; por aquellos meses la viuda andaba bebiendo vientos por el Capitán Diego Vásquez de Padilla quien, sea por tener otra afición, o por “política”, había dado por mostrarse retrechero con la incitante doña Beatriz, lo cual mantenía a la viuda en una tensión cercana al frenesí.

La ocasión que se le presentaba a la viuda para atraer sobre sí la atención popular, y por ende, la del indiferente Capitán, era única; era imposible que don Diego Vásquez, al verla triunfante de una oidora y admirada por cuanto caballero galán husmeaba sus huellas en demanda humilde de tanta bizarría, no quisiese aprovechar de tal popularidad, siquiera para ostentación y lucimiento de su persona. Si don Diego Vásquez caía en este lazo, la viuda estaba segura de uncirle la coyunda.

Llegó el domingo siguiente, y casi nadie se acordaba ya de la espectacular entrada que había hecho la oidora el domingo anterior, cuando las puertas del templo se abrieron para dar paso, nuevamente a la mujer del oidor González de Güemes, la que venía ahora vestida de “tabi", con una cola de dos varas, llevada por “tres negrillas ataviadas con trajes de bayeta de Castilla con guarniciones dobles y muy bien peinadas”, más una china que llevaba la consabida alfombra. La oidora había aumentado su escolta.

Nuevamente se interrumpió el sermón con el “alboroto y las exclamaciones que hizo el pueblo”, al ver, contemplar y admirar tal presentación y tal boato; el pico de oro de fray Joan de Funes —el que predicaba— tuvo que cerrarse en desmedro de su fama de orador gerundiano y durante algunos minutos se encontró anulado por la rival que le había salido.

Sólo cuando la oidora quedó instalada sobre su alfombra, al pie de la última grada del presbiterio, con sus chinas a respetuosa distancia, pudo fray Joan reanudar su prédica, la cual empezó con una admonición de pimienta y mostaza no sólo para el auditorio banal e irrespetuoso que así desdeñaba la palabra divina por atender a “mundanidades”, sino también para “quien era causa dello, que es el lujo satánico, enemigo de las almas”.

No sé yo si la oidora se dio por aludida de la filípica que le estaba aplicando en carnes vivas fray Joan de Funes; pero es el caso de que aun no terminaba esa filípica el predicador cuando ábrese de nuevo la puerta principal del templo y aparece por allí un nuevo cortejo, tanto más extraño cuanto fastuoso.

Dos negros corpulentos, llevando en las manos sendos ramos de flores, en altos y laboreados tiestos de plata, marchaban adelante, como abriendo paso a una dama que iba a tres pasos de distancia, vestida con un atavío de terciopelo azul de Flan- des guarnecido de cintas de lama de oro y plata; de una “guirnalda” de pedrería que adornaba su sencillo tocado, caía el tul negro de las viudas que se confundía con la cauda de su vestido, sostenida por seis esclavillas no mayores de diez años, todas pe- laditas al rape; detrás de la dama y de las esclavillas, marchaban otras dos negras, que llevaban una la alfombra y la otra una “silleta”.

— ¡Doña Beatriz! ¡Doña Beatriz de Ahumada!... exclamaba la gente apretujándose para abrirle paso hacia las gradas del presbiterio, y comiéndosela con los ojos ávidos, las mujeres con mal disimulada envidia, y los hombres con franco apetito de goloso, olvidando por completo que se encontraban en el templo de Dios, y delante del predicador de más campanillas que ayunaba y decía misa en el Reino.

Y luego aparecieron los primeros síntomas de divergencia de opiniones; una “goda”, la mujer del Tesorero, don Jerónimo Hurtado de Mendoza, llamó “mentecata” a doña Beatriz de Ahumada, y una criolla “la” Teresita del Campo Lantadilla, que estaba a su lado, declaró que la “goda de la oidora y todas las de su calaña eran unas aparecidas, y que de dónde le había salido tanto orgullo para venir a humillar a la gente”. Los “dichos", si nacieron allí, se propagaron fácilmente por todo el templo y a los pocos minutos no eran pocas la parejas femeninas que se habían insultado indecorosamente para defender a las protagonistas de estos incidentes.

Y el alboroto no terminó sino cuando el Padre Joan de Funes esforzando la voz, o mejor dicho, a todo grito, declaró excomulgado a todo el que “habiéndolo oído” no se arrodillara a pedir perdón a Dios por el desacato.

En efecto, la terrible conminación surtió efecto rápido, y minutos más tarde todos los asistentes, de veras o de mentiras, estaban oyendo, sin chistar, la nueva filípica que el Padre Funes propinó sobre la irrespetuosa concurrencia y muy especialmente contra las dos promotoras, quienes la oyeron, desde sus sitiales, como quien oye llover.

El bochinche había sido bastante grande y sonado para que no tuviera sus consecuencias; pero el caso era bien difícil para las autoridades; las protagonistas habían sido dos damas de las más empingorotadas de Santiago: oidora la una, y criolla “emparentada” con lo más selecto de las familias la otra. No le faltarían deseos al Oidor Güemes para poner en salvo a su esposa de cualquier medida, civil o eclesiástica; pero tocaba la casualidad de que había sido la oidora la provocativa, y mal se podría castigar a la criolla, si no se castigaba también a la “goda”.

El conflicto era serio, bromas aparte. El Obispo don Francisco de Salcedo y su Vicario don Jerónimo de Salvatierra habían protestado ante la Audiencia y ante el Cabildo de la “indecencia” que cometieran en pleno templo, “y con escándalo”, las damas que “tenían arraigo” con miembros de esas corporaciones, a quienes conminaban y hacían responsables de los actos “delictuosos” cometidos por ellas. Olvidaba decir que doña Beatriz era hermana del Corregidor de Santiago don Valeriano de Ahumada. La Audiencia y el Cabildo no se atrevían, en verdad, a proceder sin peligro de menoscabar, cada cual, sus prerrogativas y “puntillos”; empezaban ya a diseñarse los dos partidos, realista y criollo, que encabezaron hasta 1810, ambas corporaciones.

Con tal motivo el vecindario se “revolvió”, dicen algunos documentos; otros papeles dicen, a su vez, que el vecindario se “dividió”; de las dos cosas habría. El hecho es que, después de una serie de gestiones, conferencias y ajetreos para dar satisfacción al Obispo, los dos bandos se acordaron en celebrar un Cabildo Abierto, para que allí, reunidos los vecinos principales y las corporaciones, comunidades religiosas y funcionarios, se buscara y se propusiera el medio de cortar de raíz el mal del lujo “y su rivalidad entre las mujeres”, que había prendido en Chile hasta el extremo de ocasionar un escándalo en plena función religiosa.

La ocasión para declarar esta guerra al lujo no podía ser más propicia; no había dinero en Chile; iban tres años, según sabemos, de estagnación de los productos de la agricultura, que era la única renta del país y no había esperanza de que aquello mejorase. En todo caso, si llegase a mejorar, para el año entrante, aquellas ganancias servirían para cubrir el déficit de los tres años pasados.

El Cabildo Abierto reunióse “a campana tañida” el 17 de octubre de 1631, y asistieron a él unos cincuenta vecinos “e siete frailes”, y desde el primer momento fue abordada la cuestión por el Alcalde don Diego de la Xara Quemada, quien propuso “que es notorio el trabajoso estado en que los vecinos y moradores de la ciudad estaban, por los excesivos trajes que los hombres y las mujeres traen, y el poco precio de las cosechas este año y el pasado de que se teme una gran ruina” en lo que todos estuvieron de acuerdo sin discusión. Pero cuando don Melchor Jufré del Águila propuso, como remedio, que el Cabildo “señalara los vestidos y trajes que han de llevar hombres y mujeres”, el acuerdo no fue tan unánime, pues “la mitad más bella de la humanidad” mapochina —como dijo el poeta adulón- había tomado también sus medidas para influir en el Cabildo Abierto.

Don Alonso Campofrío de Carvajal, marido de doña Catalina de los Ríos, la Quintrala, insinuó, tímidamente al principio, pero con energía después “que cada señora se vistiese como fueren sus posibles”, siendo apoyado en esta teoría por don Alonso Chimeno de Zúñiga, quien dijo algo que causó sensación y escándalo, por lo menos en los frailes asistentes. “Que se adherecen las mujeres, que así se ven mejores”. El galante orador tenía sus motivos para hablar así; era uno de les más asiduos pretendientes de doña Beatriz de Ahumada.

Tengo a la vista el acta del Cabildo Abierto y podría continuar apuntando más nombres y más opiniones, adversas y favorables al caso, pero me parece que con lo dicho basta para que el lector se dé cuenta del ambiente; por cierto que la mayoría estaba francamente en contra del marido de la Quintrala y del pretendiente de doña Beatriz de Ahumada. El acuerdo no tardó en producirse: “y habiendo tratado de los proes y contras acordaron ser muy justo poner remedio en los trajes y vestidos para que no se mande oro ni plata al Perú y que el modo cómo se ejecute, lo dejan encargado al Cabildo de la ciudad, y todos consienten en lo cumplir y lo guardar”.

Antes de ocho días, el Cabildo daba a conocer su resolución por medio de una ordenanza que hacía pregonar por bando y con las solemnidades de regla. En la redacción de este documento intervinieron el Vicario Salvatierra, el Padre Joan de Funes, el Alcalde Xara Quemada y el respetable vecino don Melchor Jufré del Águila; la pieza consta de 14 artículos y vale la pena dar razón de ella para conocimiento y modelo de legisladores y gobernantes republicanos.

Empieza la Ordenanza: “Habiendo considerado lo mucho que los gastos excusados y excesivos que se hacen en los costosísimos trajes que cada día se varían y enflaquecen la república desustanciándola del dinero, sustancia, sangre y nervio que la conservan y el exceso que en esta materia se ha tenido alargándose en gastos tan desproporcionados que reducen a los vecinos a tal pobreza, que algunos apenas dejan con qué poder enterrarlos, y deseando obviar estos daños y que esta república cobre algún alivio y venga moderación y templanza como corresponde a buenos cristianos, nos ha parecido que debemos ordenar y ordenamos:

Primeramente, que ninguna persona, hombre o mujer de ningún estado ni calidad, pueda vestir enteramente de tela rica de oro y plata, ni de seda, ni traer jubones ni mangas de las dichas telas, ni lama, ni guarniciones en los vestidos que las que esta ordenanza señala.

Lo segundo, que el hombre de más calidad y empleo no pueda traer más de una capa y ropilla de paño negro y calzón de terciopelo damasco, u otra seda, liso sin guarnición alguna, y mangas de seda llana que no sea de tela rica, lama, tabí, floreteado de oro y plata, ni tenga cosas del y ligas sin punta; y en tiempo de calor podrán diferenciar dicha capa y ropilla en lanilla perpetúan, añascote y otro género que no sea sino de lana; y el que tuviere ropilla de terciopelo la pueda traer hasta consumirla.

Lo tercero, que los vestidos de paño de Castilla o de la tierra no puedan llevar vueltas ni guarnición alguna, ni de botones más de una gruesa.

Lo cuarto, que las mujeres de más caudal y calidad no puedan traer más que una ropa de bayeta, lanilla, tafetán, tabí, damasco o terciopelo, todo llano, sin guarniciones de oro o plata, ni manto con puntas, sino llano, salvo los días de fiesta, ni faldellín, que no sea de paño, grana, tamente o cochinilla, liso, sin trencilla.

Lo quinto, mandamos que ningún sastre sea osado cortar ni coser ningún vestido de hombre ni de mujer que exceda de nuestra Ordenanza, pena de multa de cien pesos y cuarenta días de cárcel y destierro a la guerra por dos años; y si fuere esclavo o indio liberto, sea trasquilado y se le den doscientos azotes.

Lo sexto, que ningún mercader pueda traer de fuera ningún vestido hecho, de hombre o de mujer, y que todos se hagan en la tierra.

Lo séptimo, que porque hay mucha gente que tiene vestidos y adherezos prohibidos por nuestra Ordenanza, concedemos que se puedan descoser o consumir usándolos solamente los días de las cuatro pascuas del año, Corpus Christi, Encamación, fiestas de Pedro y Pablo y Santiago Apóstol, y también cuando se ofreciere un desposorio a que forzosamente hayan de acudir, o en días de toros o fiestas reales, con que no puedan hacer otros nuevos.

Lo octavo, que ningún indio, india, negro, mulato, zambo ni cuarterón pueda vestirse sino con ropa de la tierra, o cuando mucho de jerqueta, perpetúan o añascóte solo, todo llano, sin seda alguna, aunque se la den, pena de perdimiento del vestido y de ser trasquilados y treinta días de cárcel y cien azotes, de a veinticinco cada partida.

Lo noveno, que en los bautismos, que ningún compadre ni el dueño de la criatura pueda vestirla sino de paño y tela llana.

Lo décimo, que en los entierros y honras no se consuma cera más que dos libras, siendo persona de la mayor calidad y que en las demás, tomen permiso del Cabildo para la prender, y que enciendan sebo de la tierra.

Lo onceno, que ninguna persona de cualquier estado o calidad pueda sacar más de tres criados o criadas de librea, la cual sea de paño de la tierra, llana y sin vueltas, ni guarnición, ni chinas, ni negros, pena de ducientos pesos.

Lo doceno, que no puedan introducirse gastos superfluos en las bodas, en vajillas de alcorza y aparadores y sahumerios y castillos y otras piezas e invenciones que se ponen sobre las mesas, y mandamos que ninguna persona sea osada ponerlas, ni darlas, ni hacer estos gastos por sí ni por interpósita persona, pena de cien pesos y perdidas la alcorza y demás que se darán a los pobres del Hospital.

Lo treceno, ordenamos que ninguna persona sea osada de mandar hacer para sí ni para otro ningún vestido ni pieza de las prohibidas, pena de perdidas las piezas y multa del doblado de lo que valga, a tasación de persona inteligente.

Lo catorceno, que nuestra ordenanza es nuestro intento de ser padres de la república y procurar su argumento y conservación y que los vecinos no hagan gastos superfluos e inexcusados, mandamos que todos la cumplan como a tal Ordenanza y desde luego condenamos a los infractores en las penas della”.

Si los vecinos cumplieron o no esta severa Ordenanza, no podría asegurarlo; sólo sé qué al siguiente año de 1632, hubo una demanda enorme de productos chilenos para el Perú, a causa de que en ese país sobrevino un espantoso terremoto y luego se produjo una sequía en que murieron doscientas mil vacas en un mes.

¡Ya volvían a tener plata los chilenos!

§ 10. El trigo de Chile
(1730)

Allá por los últimos años del siglo XVII había ocurrido en el centro del Perú un fenómeno sísmico que tuvo serias y trascendentales consecuencias para ese país y para Chile. Hasta entonces —el terremoto ocurrió el año 1685— el comercio chileno estaba completamente arruinado por el exceso de producción agrícola, que era el único ramo de “exportación”, y por el monopolio de los transportes marítimos que ejercía, en general, el Gobierno peninsular, según dejamos dicho, y en particular, los armadores peruanos que eran los propietarios de la casi totalidad de las naves mercantes. Pero el remecimiento violento de la costra terrestre de los valles trigueros peruanos produjo el fenómeno de incapacitarla para la producción de este cereal, y las cosechas de este año y de los posteriores fueron malas. La población peruana se vio ante el espectro del hambre.

La primera providencia del Virrey Duque de la Palata fue la de ordenar que se trajera trigo de Chile, en donde había una gran existencia, pues la producción había sido tan abundante, que algunos hacendados ni siquiera se habían tomado el trabajo de “recogerlo”. La demanda de este cereal dio un repentino movimiento a las naves peruanas hacia los puertos de Coquimbo, Valparaíso y Concepción y fue por entonces cuando don Blas de los Reyes y otros armadores chilenos botaron al agua los primeros buques mercantes de este país y a los cuales me acabo de referir. El Santo Cristo y la Dolores hicieron ese año dos viajes al Callao y los años posteriores muchos más.

Por su parte, los agricultores chilenos hicieron su agosto y llegaron a vender el trigo, allá por los años 1690 a 91, al enorme precio de veintiocho pesos de oro, la fanega, medida que antes valía apenas siete reales, o sea ochenta y siete centavos; este exceso de precio, que despertó la codicia de los productores, trajo por consecuencia el peligro del hambre en Chile, “pues todo aquel que cosechaba cinco almudes de trigo queríalos vender sin guardar nada para su comida”.

Pero el Presidente Marín de Poveda tomó sus precauciones y por medio de enérgicos bandos reglamentó las exportaciones “por cuanto hay falta de pan cocido para el sustento de esta ciudad de Santiago y se ha encarecido con el pretexto de enajenarse el trigo para la ciudad de los Reyes del Perú y se hace necesario remediar esta exorbitancia”.

La exportación constante de trigo hacia el norte, que aumentaba de año en año, trajo a este reino de Chile un bienestar y una holgura desconocidos; las barras de plata de Potosí y el oro de Lima se vaciaba en este pobre Reino que durante más de un siglo había sido una simple factoría del orgulloso virreinato: “con la riqueza recrudecieron los vicios —declara el Obispo de Santiago en una pastoral— por manera que ágora esta devota ciudad es una Babilonia de pecados”.

En esta situación llegaron a Chile las primeras expediciones comerciales francesas de que hablé en otra parte y que trajeron preferentemente mercaderías “de lujo” ante las cuales santiaguinos y santiaguinas quedaron deslumbrados; anteriormente las damas de Mapocho compraban estos objetos en Lima y pagaban por ellos precios exorbitantes con el adiamiento de ser de “segunda mano”, o de estar ya “muy elegidos” por las limeñas; ahora las santiaguinas se “regodeaban” con las primeras manifestaciones de la moda de París y aunque los franceses se hacían pagar caro, nunca era tanto como lo que cobraban los “cambalacheros” del Callao.

Si el Obispo de Santiago se quejaba de la Babilonia santiaguina diez años antes, con mayor razón lo podía hacer en la primera década del siglo XVIII en que “la lujuria en Mapocho fue un furor”. Se calcula que los buques franceses sacaron de Chile, durante el tiempo en que fueron los únicos mercaderes de la Mar del Sur, una suma de dinero no inferior a cuatrocientos millones de pesos, de aquella moneda...

Pero este privilegio de los franceses, basado en conveniencias pasajeras de dos dinastías, estaba condenado a terminar el día en que apareciera una dificultad, y ésta se presentó por intermedio de la diplomacia británica, cuyo gobierno aspiraba a tomar parte en esta feria de millones que salían de América. La llamada “paz de Utrecht”, entre las potencias europeas, para poner término a la guerra de sucesión en España, dio a los ingleses un derecho, hipotético si se quiere, pero que su gobierno supo aprovechar inteligentemente.

Durante la prolongada guerra de sucesión habían arreciado las empresas piráticas hacia la América, encabezadas por marinos ingleses, alemanes, holandeses y portugueses, tenidas siempre a raya por los franceses que estaban disfrutando del privilegio de comerciar en la Mar del Sur; la paz quitó ese privilegio a los franceses y entregó la policía del Pacífico a todos los aliados, para garantir los derechos soberanos de España. Con esto terminaron las expediciones autorizadas de Saint-Malo, Marsella y la Rochela, pero dio lugar al establecimiento del contrabando, que desde entonces se hizo endémico en las costas del Pacífico; la navegación por el Estrecho estaba abandonada y era muy difícil controlar el paso del Cabo de Hornos, que ya había sido dominado por los barcos franceses.

La desaparición de la flota mercante legal francesa produjo en el comercio de trigo en Chile un verdadero trastorno, porque se presentó de nuevo el problema de los transportes; dos de los tres barcos chilenos de que hablé antes habían sido contratados por navieros peruanos para el transporte de cereales y otros productos entre los puertos del Perú y México, y en buenas cuentas dependían de sus arrendatarios; el transporte de trigo chileno en los años anteriores lo hacían, en casi su totalidad, los barcos franceses, de modo que jamás se había presentado el caso de que tan apetecida mercancía, que era la base de la riqueza chilena, se viera amenazada con la inmovilidad en los puertos de nuestra costa.

En esta confianza, los agricultores chilenos, seguros ya de que no habrían de faltar barcos para el transporte del trigo, habían contratado la venta del cereal puesto en playa en el Callao; de manera que al producirse el éxodo de la flota francesa ante la “paz de Utrecht”, los hacendados de Chile se encontraron en la imposibilidad de cumplir sus contratos si no aceptaban el precio de los fletes que los navieros peruanos les impusieron.

Empezó con esto una lucha tremenda entre los navieros del Perú y los bodegueros de Chile; los primeros establecieron tarifas y condiciones que dejaban el precio del trigo por los suelos y-como éstos se negasen a aceptarlos, se presentaron muchísimos casos de demanda para “hacer buenos” los contratos de entrega de trigo que tenían firmados los productores chilenos.

Por otra parte, la detención del trigo en las bodegas de Valparaíso produjo otra situación que representaba una nueva pérdida para los productores: la aparición del “gorgojo” que destruía el grano, para lo cual el único remedio era el “traspaleo” de esos enormes montones, trabajo que costaba una apreciable suma de dinero.

Las dificultades que surgieron entre los armadores peruanos y los trigueros chilenos, a causa del transporte de este cereal, produjeron dos situaciones, naturalmente distintas en cada país: en el Perú, la escasez de pan, y en Chile, la falta de dinero. Es verdad que la situación de los peruleros era más grave, porque el problema era de estómago; pero no nos olvidemos que el oro del Perú y la plata de Potosí nos habían acostumbrado a una vida de lujo, de derroche y de esplendor que no era fácil abandonar de un día para otro.

Así, pues, ambos interesados, por más que trataran de ponerse tiesos, no tuvieron sino que empeñarse en salir de las dificultades de la mejor manera posible y con los menores perjuicios. Lo primero que hicieron los agricultores fue construir en Valparaíso grandes bodegas para guardar su trigo. Hasta entonces no se había reparado en esa necesidad, porque el cereal, estuviera ensacado o a granel, no necesitaba permanecer mucho tiempo inmovilizado —los barcos lo cargaban luego— y era fácil, por lo tanto, protegerlo de alguna pequeña lluvia de verano. Pero ahora, con la falta de flete y la discusión pendiente, el .trigo podía permanecer algunos meses a la intemperie y malograrse, como se malogró, esos primeros años, en gran cantidad.

La bodegas se extendieron luego por la playa del antiguo puerto, que era desde donde hoy está la Intendencia, hasta el “estanco viejo”; eran grandes cuadriláteros de adobe, de no más de dos metros y medio de altura y techados con tabla, teja y totora, siendo el centro de este barrio comercial el “estanco viejo”, que venía a quedar cerca del camino de las carretas, por donde llegaba el trigo a las bodegas. Aunque cada agricultor de importancia construía la bodega para su trigo, había quienes lo recibían “a bodega”, y cobraban un real por fanega y por año empezado. Generalmente este trigo se guardaba a granel, y siempre se daba por él un “vale”, que era, en realidad, el objeto comerciable.

Todas las bodegas tenían tres secciones: una para el trigo “electo”, otra para el “corriente” y la tercera para el trigo “achuchocado”, que era el de calidad inferior.

Con la existencia de estas bodegas nació el empleo de “bodeguero”, que llegó a tener importancia enorme, pues este funcionario, aparte de ser el árbitro y contralor de las ventas, tenía la obligación de “visitar” el trigo para ver si había “entrado” el gorgojo, o si la bodega sólo estaba “caliente’, circunstancia preliminar que anunciaba la inevitable y próxima aparición del animalito. Cuando el visitador encontraba tales indicios, procedía con estrictez y rápidamente: previa presentación por escrito al Gobernador de la plaza, notificación al dueño del .trigo y presencia de dos peritos que reconocían el daño, se mandaba botar a la playa el trigo infectado. A esta operación se la llamaba “dar la bota” y de allí viene nuestro refrán popular.

Cuando hubo muchas bodegas y, por lo tanto, muchos bodegueros, se creyó necesario designar un funcionario que fuese el jefe de este “servicio” y representara los intereses de todos los trigueros ante los navieros del Callao; el nuevo funcionario se denominó el “Diputado de bodegas”, y su nombramiento procedía del Cabildo de Santiago; tómese en cuenta que los principales productores de trigo eran los Regidores del Ilustre Ayuntamiento. La remuneración del Diputado era de un real por fanega de trigo embodegado, y tomando en consideración que la cantidad total que salía anualmente por Valparaíso era de 150 mil fanegas, podemos saber que tal funcionario “sacaba” un sueldecito superior a quince mil pesos, desde luego mucho mayor que el de Gobernador del Reino.

Por su parte, los navieros del Callao “se federaron” también para defenderse de los bodegueros chilenos y nombraron, a su vez un “Diputado de buques”, al que encargaron exclusivamente de la compra de trigo en Chile; fueron famosas las conferencias, discusiones y “arreglos” que ambos Diputados celebraban en Valparaíso cada vez que venían buques del Callao, pues ambos pretendían “tragarse” mutuamente. Las negociaciones del Tratado de Ancón tienen sus antecedentes y sus antecesores, y aquí viene al pelo aquello de “quien lo hereda no lo hurta”.

Tanta dificultad y discusión por los fletes y acarreo estimuló, por fin, a los armadores chilenos para intentar de nuevo la construcción de barcos mercantes, como en los tiempos de don Blas de los Reyes, cuyo barco, Santo Cristo de Lezo, había pasado a poder, definitivamente, del armador peruano Simón de la Plata. Un comerciante esforzado, don Marcos Sáenz, oriundo de Concepción, emprendió valientemente la construcción de un barco de doscientas toneladas de carga, y al año siguiente, 1730, lo botó al agua en la playa de San Vicente; casi al mismo tiempo la quilla de otro barco rompió las aguas marinas a la desembocadura del río Maule, donde más tarde iba a fundarse la villa de Nueva Bilbao, hoy Constitución.

La aparición de ambos barcos chilenos en la rada de Valparaíso, listos para cargar el trigo y transportarlo a los puertos del norte, fue celebrada con bullicioso entusiasmo por los agricultores; la industria nacional había tenido un triunfo espléndido y mediante el esfuerzo de dos mercaderes del país, se iba a salvar la economía chilena del fracaso que año a año le preparaban los consumidores del Callao. Partieron los buques, repletos de trigo, y no hay para qué decir la desagradabilísima sorpresa que experimentaron los peruleros cuando vieron surgir, uno en pos del otro, el par de “galeones” que se habían desprendido en la costa chilena para ir a venderles en su propia casa el pan de cada día, “por si querían comprar”, pues los capitanes manifestaron estar resueltos a continuar, cuanto antes, su viaje hacia los puertos de Guayaquil, Panamá y Acapulco, para descargar allí el precioso cargamento.

Empezaron las negociaciones y “tractos” para la venta del trigo sin que los chilenos aflojaran un pelo en el precio que le habían puesto al cereal sus dueños, al salir de Valparaíso, y, por su parte, los peruanos se plantaron en un precio que los chilenos consideraron ridículo; el capitán de uno de los barcos, cediendo a una presión tal vez, aceptó cierto precio que no era el establecido, con lo cual los navieros se creyeron triunfantes; pero el capitán del otro barco, después de echar a su colega una rociada “a lo marino”, con ají, pimienta y ajos, declaró que no aceptaba para su trigo el mencionado precio y que, por lo tanto, el día siguiente pediría el “arzpe” y haría rumbo al norte, para vender el cereal en Acapulco.

Tal resolución alarmó a los navieros, pues el trigo de un solo buque era una gota de agua para el sediento; uno de los armadores, que tenía vara alta en el Palacio de los Virreyes, creyó del caso solicitar la intervención de la autoridad para obligar a los barcos a que dejaran allí el trigo, so pretexto de necesidad pública, y, por lo tanto, impedir su salida de la bahía del Callao. Tal sería la necesidad, o la influencia que tenía el armador en Palacio, que el Virrey Armendáriz dio la orden que se le pedía, y los barcos chilenos tuvieron que desembarcar su trigo y recibir en pago la cantidad de seis pesos por fanega.

Era una extorsión intolerable, y por muy Virrey que fuera el excelentísimo señor don José de Armendáriz, Marqués de Castel Fuerte, Comendador de Chiclana y de Montrion, en la Orden y Caballería de Alcántara, y señor de las Cinco Villas, se encontró con que el Presidente de Chile, don Gabriel Cano de Aponte, tomando la representación de los agricultores chilenos y del Cabildo de Santiago, le puso las peras a cuartillo a su excelencia, con las leyes en la mano, y exigió de la Real Audiencia de Lima la revocación de tales órdenes.'

Desde entonces el comercio del trigo se hizo libremente en el Callao y con pago al contado, pues los bodegueros aprovecharon de esta incidencia para zafarse también de otra mala costumbre que habían establecido los compradores: la de pagar en “cambalache”, esto es, con especies entregables a plazo. De aquí viene el refrán de “pagar tarde, mal y nunca”. En lo sucesivo, los chilenos exigieron “doblones” y como éstos se guardaban en bolsas de cuero de chivato, y en ellas mismas se traía el dinero, salió la costumbre de decir que los pagos debían hacerse “chivateados”.

Con estos arreglos, la industria agrícola prosperó y con ella la industria naviera; por los años de 1730 a 40, eran no menos de veinte los barcos que hacían la carrera por los puertos del Pacífico, y no menos de diez los que pertenecían a armadores chilenos. Como curiosidad, voy a anotar los nombres de algunos, los más populares, que he encontrado en mi rebusca de papeles; el Santo Cristo de Burgos, Santo Tomás de Villanueva, Nuestra Señora del Buen Sucedo (éste se fue a pique en Papudo), la Sacra Familia, el San Francisco de Lezo, la Dolores, el Jesús María, la Astuta, el Peruano, etc., etc.

§ 11. La “pila” de Alonso Meléndez
(1731)

Algo que inmediatamente llama la atención del curioso que va ahora al Palacio de la Moneda, es la “pila” que se ha colocado al medio del hermoso primer patio. No sólo, pues, se ha restaurado el edificio construido por Joaquín Toesca, allá por los años de 1787 en adelante, sino que aun se le han agregado algunas cosidas más, no habiéndosele quitado aun todas las que la República y sus gobiernos le han estado aplicando o superponiendo, a medida del gusto o de las necesidades, durante ochenta o más años.

Pues bien, si algo de lo que se le ha superpuesto al hermoso edificio de Toesca merece estar y permanecer allí, ello es la “pila de Henríquez” o “del maestro Meléndez”, como se la llamó durante algún tiempo después que fue colocada solemnemente en medio de la Plaza de Armas, allá por el mes de abril o mayo de, 1672. Y no sólo por tratarse de un artefacto valioso —es todo de cobre con aleación de plata y oro— sino también por ser de autenticidad indudable, puesto que su ejecutoria de nobleza y fidalguía está escrita en relieves alrededor de su columna vertebral, lo que hace innecesario recurrir a un Rey de Armas para que le invente su origen y nos venga a decir “más o menos” de dónde viene y quiénes fueron los autores de su existencia.

Hay también otro motivo que justifica plenamente la ubicación que se le ha dado —supongo que en definitiva— a esta “pila” de los tiempos coloniales que durante los años de la República ha sido más andariega que un carte. La “pila de Meléndez” fue la que dio de beber a los santiaguinos durante ciento cincuenta años cuando menos, y la primera fuente “con caños y atanores’’ que les ofreció agua potable; la existencia de esa pila marca, pues, un progreso en la higiene y salubridad públicas de Santiago, y bien merecido tiene ese “chisme”, el sitio honorable que se le ha dado ahora, después que anduvo “vagamundeando” de un extremo a otro de la ciudad, como lo comprobaré luego, si me acuerdo a tiempo.

Como estoy seguro de que la mayoría de los curiosos que se acercaron a examinar la “pila” cuando la estaban colocando en el patio de la Moneda, no ha podido descifrar íntegramente la leyenda que se divisa en los siete círculos que rodean la columna, voy a darme el placer de proclamarme rey de los ciegos. Cuando esta fuente fue llevada a la plazuela del restaurant del Cerro Santa Lucía, hace unos cinco o seis años, pasé varios días tratando de descifrar la tal inscripción, sin poder dar con algunas de las muchas abreviaturas que contiene; por último, me llevé para arriba a mi querido amigo y maestro don Ramón Laval, que en paz descanse, y entre los dos interpretamos la mayor parte de los jeroglíficos, menos los de dos palabras, con las cuales no dimos nunca, y las despreciamos...

Con los apuntes que entonces tomé y los recuerdos que conservo, y algo que estuve inquiriendo ahora, encaramado en la “taza” antes de que dieran el agua, he logrado reconstruir toda la leyenda, que es así

FIZO ESTA OBRA CON LOS PROPIOS DESTA MVY NOBLE Y MVY LEAL CIVDAD EL MVY ILVSTRE S. D. JVAN ENRIQVEZ, CAPITAN GENERAL Y PRESIDENTE DESTA REAL AVDIENCIA -SIENDO CORREGIDOR EL GOBERNADOR D. GASPAR DE AVMADA— ASISTIOLA EL CAPITAN D. IERONIMO DE QVIROGA, REGIDOR PERPETVO.— EL CAPITAN ALONSO MELENDEZ ME FESIT.

Ya' veo el respingo que harán los latinistas al leer la última palabra de la inscripción: “fesit” —escrito con “s”— será para los doctores Oroz y Galante algo como un desacato escandaloso.

La historia de la fuente de Meléndez es bastante curiosa, tanto como la de su antecesora, que fue mucho más modesta, como que consistía en una humilde taza de ladrillos a donde llegaba el agua por una acequia que venía “a tajo abierto” desde Apoquindo hasta la calle de Alonso del Castillo, situada frente al extremo norte del Cerro Santa Lucía —actual Plaza de Bello— y desde allí, hasta la Plaza de Armas “por una acequia cubierta”.

Esta fue la primera obra de “sanidad” pública que se construyó en la capital del Reino, y ella fue ordenada porque las aguas del Mapocho, de donde se proveía la población para beber, “se enturbiaban” en invierno y “de repente” muchos días en verano. No tenía gran importancia eso de que el río se enturbiara en invierno, porque en esos meses el vecindario se proveía de agua potable con la mayor facilidad; con poner palanganas, pailas, cántaros y otros “tiestos” en medio de los patios o en las “goteras” de las calles, cuando llovía, ya tenían los santiaguinos, agua de beber en abundancia. La gente principal higienizaba algo esta agua en “destiladeras” de piedra permeable que se extraía del cerrito de Monserrate, el actual Cerro Blanco; pero la generalidad de la población la usaba “al natural” tanto la de lluvia como la del Mapocho.

Por cierto que no todos los vecinos iban ellos mismos a traer el agua del río; los que no tenían “piezas”, o sea, indios de servicio destinados a este indispensable menester, encargaban el “acarreo" a los aguateros, que generalmente eran negros horros o indios librea, especialmente mujeres, a los cuales se les pagaba “cuartillo por viaje de agua”, esto es, por dos cántaros o “cueros”. Estos cueros eran de oveja o cabrito nuevo y para obtenerlo^ se sometía a esos animales a una cruelísima operación, que consistía en despellejarlos vivos, desde el cogote a la cola, como quien desenfunda una almohada, o da vueltas un calcetín.

Cuando se construyó la primitiva pila, o taza, y con mayor razón cuando, se instaló la fuente de Meléndez, los aguateros estuvieron de plácemes, pues ya no tuvieron que ir al río a llenar sus cueros; se ahorraban con esto largos y repetidos viajes a “las cajitas de agua” que se habían construido detrás del cerro Santa Lucía para captar agua del Mapocho y dejar “que allí se aconchara”; desde entonces concurrieron a la Plaza, y había que ver el “barrial” que se formó alrededor de la pila con el ajetreo de los aguateros y los desvergonzamientos que ocurrían todas las mañanas con motivo de que todos querían ser los primeros en llenar sus cántaros para que los anteriores no les “ensuciaran” el agua.

El Cuerpo de Aguateros llegó a tener tanta importancia, que la autoridad municipal se vio obligada a organizarlo casi militarmente, poniéndole al frente un “cabo” a fin de tener sobre esa gente un severo control, y poder evitar o castigar los abusos que continuamente cometía, en el aprovisionamiento del agua. Por si no tengo oportunidad de decirlo más adelante, lo diré luego: el cuerpo de aguateros fue el precursor del Cuerpo de Bomberos de Santiago. Cuando el Alcalde don Diego Antonio Matías de Valdovinos, puso a raya a los hombres del cántaro, ordenó que hicieran turno semanal, por grupos, a fin de que estuvieran en condiciones de acudir con rapidez, premunidos de sus elementos, a sofocar los incendios que en esa época habían menudeado sobre la población, y eso sin que hubiera todavía compañías de seguros.

Cuando el aumento de la población santiaguina dificultó el aprovisionamiento de agua que se hacía desde el Mapocho, a causa de que los aguadores no daban abasto había mucha gente que cocía sus alimentos con agua turbia o añeja, pensó el Municipio en solucionar el problema trayendo a la Plaza el agua de “las cajitas”, que ya he dicho que estaban detrás del Santa Lucía; pero esta agua era del Mapocho y a veces era “barro líquido” y por más que se la decantara en las cajitas y en las destiladeras, no podía constituir garantía para la salud “y es por cierto que el común de la gente está malo”. Pero este proyecto no prosperó por el buen sentido y la energía de uno de los regidores, don Juan de Ahumada, quien propuso, desde el primer momento, “que el agua de beber se truxese del nacimiento que sale del manantial por encima de Tobalaba”.

Bastante debió combatir por imponer su idea el regidor Ahumada, porque vemos que el Cabildo demoró cerca de un año en resolver el problema del abastecimiento de “agua de beber”; por fin, en el “ayuntamiento” del 4 de marzo de 1577, el Cabildo tomó su primer acuerdo a este respecto, el cual dice a la letra: “que se traiga el agua del Manantial de Tobalaba y Apoquindo, toda ella a Santiago, para hacer en la Plaza Pública una fuente para beber el común, atenta la gran necesidad que esta ciudad tiene de agua clara para conservar la salud del común”.

La obra costaba caro, pero ya no era posible postergar por más tiempo su realización, “porque la del río es malsana y causa en los habitantes mal de orina y otras enfermedades”. La distancia entre Tobalaba y la Plaza de Santiago era larga y, según los cálculos de los alarifes, la acequia debía tener, por lo menos, dos leguas; “y atento a que la ciudad no tiene propias (rentas) y otros bienes para gastar en traer el agua y hacer la fuente, que dos de los señores regidores anden por la ciudad a pedir a los vecinos y moradores lo que quisieren dar o mandar para la dicha obra, y que el mayordomo de la ciudad tenga cuenta y razón de lo que se recibiere y gastare para que en todo ello haya la claridad y razón que se requiere”.

La obra misma se contrató con el “maestro albañil de arquitectura”, Carlos de Molina; la acequia o canal debía ser de vara y media “de hondo” por “tres cuartas de anchura”; desde el manantial vendría a tajo abierto, hasta la calle de Alonso del Castillo, y “encañada” desde allí hasta el centro de la plaza. No se crea que la obra no encontró dificultades, a pesar de su reconocida utilidad pública; uno de los más formidables opositores fue el encomendero Juan de Barros, dueño de Tobalaba y Apoquindo, quien, junto con el protector de los indios de Ñuñoa, trató de impedir, muchas veces, los trabajos de la acequia, “por cuanto atraviesa mi campo y quita mi agua de regar”; el Cabildo, tomando en consideración “el pro de la República”, declaró que la acequia debía pasar por allí, “y que si algún perjuicio sufriere Juan de Barros y los indios de Ñuñoa, se tase y se pague con los propios de la ciudad”.

Los trabajos estuvieron terminados en agosto de 1578, y el municipio, antes de recibirse de ellos, los mandó revisar “por vista de ojos de Juan Mallorquín, albañil y cantero, y vea si las tapias que se han hecho para la fuente están bien bardadas y si están bien hechas como conviene”. Después de esta vista de ojos “se echó el agua, la cual llenó la tasa y pilar, y se ordenó que sólo de allí bebiera la población”; al mismo tiempo se nombró a Mallorquín “para que tenga cuenta con la dicha fuente de agua, y se conserve y no se pierda lo que en ella se ha gastado y gastare, y la repare; y señalaron a Mallorquín el salario de cincuenta pesos de buen oro cada un año, para dichos reparos y conservación de la fuente y encañado”.

Será curioso saber cuánto costaron los trabajos de la primera agua potable que tuvieron los santiaguinos: el propio libro del Cabildo nos lo dice, en la forma un poco confusa que va a leer el lector: “Ítem, pareció que Diego García de Cáceres, el Mozo, dio para la dicha obra dos mil quinientos pesos, que a tomín y nueve gramos, montaron quinientos cuarenta pesos y tres tomines, de los cuales dióse por entregado, por la obra de la fuente”.

El “pilar” de la plaza proveyó de agua de beber a la población de Santiago desde esa fecha, 1578, hasta que el terremoto del 13 de mayo de 1647 destruyó casi por completo el encañado de la acequia por donde venía el agua a la plaza; la miseria en que quedó el Cabildo y el vecindario mismo, no permitió emprender entonces los costosos trabajos que eran necesarios para habilitar de nuevo el servicio de agua potable, y los vecinos tuvieron que recurrir nuevamente o al río Mapocho, o a las cajitas de agua ya dichas en el extremo norte del cerro. Poco a poco la “pila” de la plaza fue destruyéndose, y en el transcurso de veinte años, ya no existían casi ni vestigios de ella.

Pero la necesidad de proveer de agua potable a la población, se hacía sentir cada día con mayor aprecio, y llegó el caso de que el Cabildo se encontró presionado por la exigencia del vecindario para que solucionara ese importante problema; las enfermedades “de tripas” eran casi endémicas en Santiago, y los “físicos” ya no tenían qué remedios administrar a los numerosos enfermos de afecciones intestinales que llenaban el hospital de San Juan de Dios “siendo pobres”, y a los pudientes que se medicinaban en sus casas.

Vino a precipitar la resolución de este problema, la llegada del Gobernador don Francisco Meneses, en 1664, quien, al saber que en Santiago no había “agua que se pudiese beber” ordenó perentoriamente que “el Corregidor la traiga de Tobalaba y de Ramón, o de donde fuese”, para lo cual podría disponer del dinero que diese el arrendamiento de la pescadería. Algo habían hecho, antes de esta orden, algunos regidores de Santiago, ayudados por un fraile franciscano llegado de Lima dos años antes, con fama de “maestro de arquitectura”; pero tropezaban siempre con la falta de dinero, mal crónico del Cabildo mapochino, entonces, después, ahora, mañana y pasado. La orden de Meneses vino a entonar el proyecto y desde ese momento. El Corregidor don Alonso de Soto y Córdoba, y el Maestre de Campo, don Alonso Rodríguez de Ovalle se dedicaron a realizarlo, con el mayor entusiasmo, empezando por el principio: reunir dinero entre los vecinos, ya que el Cabildo solamente iba a contribuir a cien pesos al año para la obra, que tal era la cantidad que daba a la ciudad el arriendo de la pescadería.

Nuevamente acudió el vecindario a la realización de esa obra pública, y antes de un año había reunido en poder del síndico o tesorero de la ciudad, unos mil doscientos pesos fuera de algunos materiales, como ladrillos, maderas y cal. Recordará el lector que el Presidente Meneses fue llamado el Barrabás... por algo sería; pues bien, entre sus muchas “barrabasadas” no fue la menor la de apropiarse violentamente del dinero reunido “para la pila”, a pretexto de que lo necesitaba para los gastos de la guerra. Con esto se vinieron a tierra, por entonces, los deseos de los santiaguinos, quienes, con muy buen acuerdo, resolvieron esperar que Meneses se fuera de Chile para pensar de nuevo en beber agua limpia, y sanar de sus dolores “de tripas”.

Pasaron todavía tres años hasta que Meneses fuera exonerado de su cargo, y llegara a gobernar a Chile el Presidente don Juan Henríquez, que fue el gobernador más progresista que tuvo el Reino durante todo el siglo XVII. Este mandatario encontró a la capital en un estado desastroso, pues desde el terremoto que la había destruido veintidós años antes, no se había hecho casi nada por reconstruir los edificios públicos que se vinieran a tierra, ni menos se habían emprendido obras nuevas que eran absolutamente necesarias, como ser los tajamares del río, para evitar las inundaciones; el puente definitivo sobre el Mapocho, para comunicar a la ciudad con “la chimba”, el agua potable, etc.etc. En cuanto a lo que el terremoto había destruido, aún permanecían en tierra los edificios del Cabildo, la cárcel, el palacio del Gobernador, la Audiencia, la Catedral y varios templos y monasterios.

Henríquez dispuso que todos los dineros que entrasen a las cajas reales, “no siendo de la real casa de Su Majestad”, se emplearan en la fábrica de las obras públicas, y para saber el cálculo de lo que se necesitaba para darles término, encomendó su tasación al maestro cantero, Miguel de Lepe, quien “presupuestó” para la pila un gasto de cuatro mil pesos. Don Juan Henríquez, proveyó “incontinente, que fiziese la pila, con sus caños y atanores, y una fuente de bronce con chorros abundantes”. Para que vigilase los trabajos “y tenga cuenta de ellos”, designó al regidor perpetuo, don Jerónimo de Quiroga, “por la satisfacción que se tiene de su celo y cuidado, y para que se haga cargo de la fábrica de la pila que se ha de hacer en la Plaza, y la continué hasta ponerla en perfección". Como alto supervigilante de la obra, fue designado el Corregidor de la ciudad don Gaspar de Ahumada.

Mientras los albañiles construían el encañado o acequia subterránea, desde la calle de Alonso del Castillo hasta el centro de la plaza, y los canteros labraban la “taza” en piedra del Cerro de Monserrate, el capitán fundidor de cañones, Alonso Meléndez, traído especialmente por el Gobernador Henríquez, de Concepción, trabajaba en el moldeo de la fuente de bronce que debía colocarse al medio de la “taza”; ésta era una obra de arte, la primera que iba a exhibirse en público en la capital, y para su “adherezo” el artista puso toda su dedicación. La fundición se estableció en la Ollería, una chacra que poseían los jesuitas en la calle que se denomina hoy Maestranza; allí se llevaron ocho quintales de cobre traídos de la frontera y de Coquimbo, más unos seis que se reunieron en Mapocho, “y cincuenta marcos de plata y doscientos pesos de oro con que se alearon, y esto lo dieron los vecinos”. Desde que Meléndez empezó sus trabajos de moldeo, hasta que terminó la fundición de la última de las cuatro piezas de que, se compone la fuente, transcurrieron ocho meses.

A mediados de marzo de 1672 se encontraba Alonso Meléndez ajustando las piezas del artefacto en el centro de la “taza” y combinando los atanores de “loza vidriada” que debían distribuir el agua por los treinta y tres caños de la fuente.

Por ese tiempo se encontraba ya en Santiago el Presidente Henríquez, de vuelta de su viaje primaveral y veraniego a la frontera de guerra; junto con el Gobernador, había llegado a Santiago el obispo de la Concepción, don Fray Francisco de Loyola y Vergara, y es posible que Su Ilustrísima haya sido invitado por el Gobernador, a la inauguración de la fuente, pues ello constituía un acontecimiento para la capital y aun para el reino.

Ni las actas del Cabildo, ni los papeles que nos sirven de consulta dicen nada de la fecha en que fue inaugurada la pila, cuya construcción había empezado seis o siete años antes; es posible que esas fiestas hayan sido excepcionalmente solemnes, dada la expectativa con que se esperaba la terminación de una obra tan necesaria para la higiene pública y para el hermosea- miento de la capital. Sin embargo, es posible colegir que la inauguración se haya efectuado antes del 29 de septiembre, porque existe por ahí una referencia que dice: “se pagó al Padre Bonifacio quince pesos por el sermón de la plaza”. ¿Sermón en la plaza y en esa época del año? Si el sermón no fue para la ceremonia de bendecir la pila, no se me ocurre para qué otra fiesta en la plaza pudo ser; y en aquel caso, debemos suponer que la ceremonia fue de lo mejor, pues hasta sermón hubo, y bien pagado, pues la cantidad de quince pesos por una “plática” al aire libre, no era poca cosa.

El hecho es que la “fuente del Gobernador” o “de Henríquez’’ o “de Meléndez”, o “del Corregidor”, don Gaspar de Ahumada, o “de don Jerónimo” de Quiroga —el regidor que tuvo a su inmediato cargo la fábrica de la pila— que de todas estas maneras se la llamó en los primeros tiempos, quedó instalada y en funciones antes del 17 de octubre de 1672, fecha en que el Gobernador partió nuevamente a Concepción, a atender la guerra araucana. En carta dirigida por el Gobernador a la Reina Gobernadora, con fecha 25 de diciembre, dícele a Su Majestad:

“Se trajo el agua para la ciudad de unas vertientes que nacen al pie de la cordillera y se construyó en la Plaza principal una fuente necesaria para el servicio y adorno de la república; y más adelante, agregaba: “Queda hoy, en toda perfección la fuente, muy hermosa, con treinta y tres caños de agua que arroja muy copiosa”

Parece, sin embargo, que la fuente, si no funcionaba ya estaba instalada y se preparaban a principios de abril, por lo menos sus caños y atanores interiores, pues el Obispo de Santiago en carta a la Corte de fecha 12 de abril del mencionado año de 1672, escribía lo siguiente: “Y mediante el cuidado y desvelo del Gobernador se ha hecho en la Plaza Pública, una fuente de bronce muy hermosa que no sólo la adorna, sino que abastecerá con sus aguas a todos los habitadores de ella”.

Es natural que los aguadores hayan celebrado bulliciosamente la instalación de la fuente, pues les venía a ahorrar viajes a las “cajitas”; para que alrededor de la pila hubiera orden y no se destruyeran la fuente y las instalaciones, como asimismo para cuidar de que no se formara nuevamente el “barrial”, en la Plaza, se nombró un vigilante, a quien se le asignó un salario de ciento cincuenta pesos al año; éste fue el maestro albañil “teniente” Nicolás Muñiz; pero tan mal cumplió su cometido este sujeto, que dos años más tarde la pila “se echó a perder” y no daba agua, con el consiguiente perjuicio “y daño” para la población.

El Cabildo recurrió nuevamente al activo regidor Jerónimo de Quiroga para que se encargara con el sumo de autoridad, de poner orden en el adherezo de la fuente; mientras Quiroga permaneció en Santiago, hasta 1677, la pila funcionó sin dificultades; pero cuando por nombramiento del Gobernador Henríquez hubo de trasladarse a Concepción con el cargo de Comisario General de Caballería, la fuente “se echó a perder", de nuevo y el vecindario volvió a su vía crucis de la falta de agua.

El Cabildo contrató entonces el arreglo, la conservación y el mantenimiento de la fuente con Francisco de Castañeda, quien pidió el salario de ciento setenta pesos, “obligándose a tenerla corriente todo un año”. Castañeda cumplió su compromiso durante cinco años y estaba siempre “al tanto” para arreglar los desperfectos que se producían con el ajetreo diario de los aguadores, a quienes debía tener a raya, “porque es gente descompuesta’’, pero el albañil pasó a mejor vida a fines del año 1680 y nuevamente la pila quedó abandonada su suerte. No tardó, pues, en estar echada a perder otra vez.

Nuevas gestiones del Cabildo, y nuevos trajines de alcaldes y regidores para encontrar “un sujeto” que quisiese tomar la responsabilidad de la provisión de agua, cosa que ya no era posible hacer por el antiguo sistema de traerla a hombro desde las “cajitas” del Santa Lucía. “El agua que se ha traído de Ramón para la pila de la Plaza y salud de la república no corre, por estar ciega la acequia, y por no tener caños la taza de la pila no se coge de ella el agua con limpidez”, decía el Alcalde don Joseph de Morales Negrete, en ayuntamiento de 8 de mayo de 1681; era necesario proveer rápida y enérgicamente a tal deficiencia, y para ello el Cabildo no reparó en gastos.

A la sesión próxima del Cabildo compareció Juan Flores, con quien los señores “justicia y regimiento se concertaron para que tenga cuidado de la pila y del agua que se trae de Ramón y han de pagársele doscientos pesos cada un año, y ha de ser obligado Juan Flores a tener la pila corriente, sin que falte en ella el agua un día natural, con calidad de que, por la primera vez que faltare la dicha agua, se le han de descontar seis pesos y por la segunda diez”.

Al aceptar el cargo, Juan Flores tuvo una exigencia, que el Cabildo le concedió sin mayor reparo: el cuidador de la pila creía necesario que se le invistiese de autoridad para hacer respetar sus mandatos y pidió se le conociese como “Ministro de Justicia”, a fin de poner a raya a los aguadores y demás gente “de la plebe”, que se instalaba alrededor de la fuente “y con sus malas costumbres empuerca el agua’’. En la sesión del 16 de junio “el dicho Juan Flores hizo juramento a Dios y una señal de Cruz, prometiendo hacer bien cumplidamente su oficio, y en señal de posesión, el capitán don Joseph de Morales Negrete, alcalde ordinario, le entregó vara alta de la real justicia”...

Pero el Juan Flores resultó un fanfarrón, y parece que sólo quería la vara de justicia para darse facha paseándose por los portales y por las calles, con su vara enarbolada, a la cual le agregó dos anillos de plata; el hecho fue que después de haber recibido por adelanto, la mitad de su salario, a pretexto de comprar materiales para el “adherezo” de la pila, y de haber “levantado” el suelo para revisar el encañado y de haber hurgueteado los atanores a su antojo, sin poder dar con el arreglo, desapareció de Santiago, un buen día, y no se le volvió a ver.

“Y visto por el Cabildo, acordó que por haber hecho fuga el encargado Juan Flores, a cuyo cargo estaban los adherezos de la pila, dejando su cañería muy maltratada que pide un costoso reparo, y ser esta una obra pública que se debe hacer luego, se comete al maestro albañil de arquitectura, la comisión del adherezamiento de la pila, para que no falte el agua a la república”. Ocurría esto en marzo de 1672, o sea a los diez años después de instalada la fuente de Meléndez.

En verdad, el funcionamiento de la “pila” no fue correcto, sino treinta o cuarenta años más tarde, o sea, allá por 1715-25, cuando llegaron a Chile, o pudieron fabricarse aquí caños de cobre o estaño para substituir los de greda vidriada que se habían usado hasta entonces para la conducción del agua desde “una cajita” que se construyó en la Plaza misma, a siete varas de la fuente, hasta los atanores del pilar. Después de este “adherezo” definitivo, la Fuente de la Plaza prestó sus servicios al vecindario durante ciento y tantos años consecutivos, aun hasta después de que las modernas cañerías distribuyeron el agua a los diferentes “pilones’’ que se instalaron en diversas calles de la ciudad, o directamente a las casas.

El año 1836, en plena república, el Gobierno de Prieto ordenó quitar de la Plaza la pila de Meléndez, para substituirla por el jeroglífico de mármol que hasta hoy subsiste allí. El noble artefacto de bronce fue regalado a la Alameda de las Delicias, frente a San Miguel, más o menos; allí estuvo unos veinte años, hasta que un Intendente de Santiago creyó darle más honrosa colocación en la plazuela de la Recoleta. De aquí fue trasladada al extremo norte del Cerro Santa Lucía, para ser colocada sobre una “taza” de granito artificial... Por fortuna, hubo un alma buena que impidió este desacato y obtuvo que la pila de Meléndez fuera instalada en la plazuela del Restaurant del Cerro, sobre una taza de piedra que era, por cierto, más honrosa que la de granito artificial. En este sitio la encontró recién instalada el Cardenal Benlloc, cuando vino a Santiago y por cierto que tuvo palabras de admiración para la pila y de elogio para el Municipio santiaguino “que así veneraba las reliquias de sus antepasados”...

¡No sabía Su Eminencia que la pila de Meléndez estaba allí por pura chiripa!

Ahora que se ha tenido la plausible idea de instalar esa pila en el primer patio de la Moneda, puede decirse que la república y la ciudad de Santiago han honrado como lo merecen los nombres de los mandatarios y funcionarios que emprendieron en la capital los primeros trabajos de salubridad e higiene públicas.

§ 12. Aspectos de la sociedad chilena en el primer tercio del siglo XVIII
(1733)

Durante el siglo y medio que iba corrido desde la fundación de Santiago del Nuevo Extremo, la sociedad chilena había experimentado las más variadas alternativas sin que le hubiera sido posible, todavía, delinear los caracteres que debían destacarla entre las demás agrupaciones sociales que ya se habían formado y vivían lozanas en las diversas capitales de las Indias españolas. En ese largo período, la vida chilena había tenido que amoldarse a las exigencias, siempre crecientes, de la prolongada lucha que sostenían el conquistador y el indio araucano que jamás entregó las armas a sus vencedores del momento, ni cumplió promesas de vasallaje, ni se sometió a servidumbre; el país entero fue durante ese tiempo, sólo un vasto campamento militar que se movía de un punto a otro según las exigencias de la guerra, y las ciudades, en donde vivían las mujeres^ los niños y los ancianos, no eran otra cosa que fortalezas defendidas por cañones.

La ciudad de Santiago, la única que por su distancia del teatro de la guerra, estaba más a cubierto de las contingencias materiales del drama que se desarrollaba en los campos del Sur, venía a ser, en realidad, la proveedora de los recursos que el ejército de Arauco necesitaba para mantener trabajosamente sus líneas fronterizas e impedir la invasión de las hordas indígenas sobre el territorio ganado.

Exhausto el Reino de los elementos con que proveer el ejército, en forma eficiente, los mandatarios de Chile se veían obligados a recurrir al virreinato del Perú, o a la Península, en demanda de auxilios para mantener la conquista y no se perdiera definitivamente, cualquier desgraciado día, esta larga costa que podía servir de asiento o de base de operaciones a las empresas piráticas que amenazaban constantemente las posesiones españolas del Pacífico y muy especialmente al opulento Perú, considerado como el “tesorillo” del Rey de España.

En Chile, ya lo he dicho, no había hombres suficientes para llenar las bajas del ejército, ni dinero para sostener la guerra: la juventud criolla pagaba su tributo de sangre en la interminable campaña de Arauco, dejando vacíos los hogares y el suelo, sin poder producir el oro que sobraba en el Perú; sólo ofrecía los sencillos productos que el ejército necesitaba para su alimentación. Tal situación no era, por lo tanto, la más apropiada para que surgiera y se destacara el grupo de habitantes, más o menos numeroso y selecto, que fuera formando el conjunto hogareño llamado por su talento y riqueza, a marcar los rumbos característicos que lo distinguieran de la masa, o sea de aquel conglomerado heterogéneo que en nuestro moderno lenguaje democrático llamamos “pueblo”, y que por aquellos entonces era bien diferente, en costumbres y educación, al que conocemos actualmente.

Si el destino de la juventud chilena era sucumbir en la guerra de Arauco, o sufrir las vicisitudes de la invalidez al amparo del viejo solar, el de la juventud femenina no era más halagüeño; familias enteras se recluían en los cuatro conventos que a mediados del siglo XVI existían ya en la capital y que fuéronse instalando uno a uno, para dar asilo a las jóvenes de la nobleza que recurrían al claustro como única aspiración de su vida, para pedir al Cielo la protección que necesitaban sus padres y hermanos en la peligrosa guerra que los alejaba por largo tiempo de sus hogares; la población de estos monasterios alcanzó ciertos , años a límites que parecerían increíbles; el solo convento de las Agustinas llegó a contener más de cuatrocientas reclusas.

Si se toma en consideración que las religiosas pertenecían en su totalidad a la “nobleza”, caeremos en la cuenta de que, por lo menos, unas quinientas niñas —que pudieron formar hogares distinguidos y crear en Santiago el ambiente social que ya hacía falta a la capital del reino— permanecían substraídas al acervo familiar en que debía desenvolverse y seleccionarse el elemento nativo destinado a crear, formar y fomentar la sociedad chilena.

El obispo de Santiago, don Francisco de Salcedo, consideró y manifestó varias veces y con plausible franqueza los inconvenientes de esta peligrosa situación social.

La sociedad santiaguina de aquella época que podríamos llamar primitiva, la componían, en primer término, las familias de los funcionarios españoles que llegaron al Mapocho a servir sus cargos desde la fritura olímpica de sus categorías. Presidentes, oidores, ministros de la Real Hacienda, generales corregidores, se encastillaban en sus moradas con sus esposas, hijas y parentela, formando un círculo a veces impenetrable; y, si algunas veces abrían sus “Cuadras” a determinados elementos del país, éstos llegaban hasta allí bajo un ambiente de protección y de condescendencia que muy pocas veces era lo suficientemente sincero para que fuera eficaz. Por otra parte, las leyes españolas eran severísimas al respecto; ningún alto funcionario, ni sus hijos y parientes, hasta el cuarto grado, podía contraer matrimonio con hijos del país donde estuvieran desempeñando sus cargos; la contravención a estas disposiciones fue siempre castigada con inclemente severidad.

La situación social que he descrito tan a la ligera, era la consecuencia del latente estado de guerra que se mantenía en el reino; hasta fines del siglo XVII, época de esta somera descripción, los gobernantes de Chile habríanse podido clasificar en tres categorías que demuestran la marcha paulatina de nuestro país en el camino de la civilización, marcha lenta, muy lenta, que sólo demuestra la entereza y el denuedo y la porfía de dos razas formidables que al luchar durante siglos, la una por imponer la civilización cristiana, y la otra por conservar su independencia, dieron nacimiento al actual pueblo de Chile, que bien puede enorgullecerse de haber heredado todas aquella virtudes y aun sus defectos.

La primera categoría de los mandatarios de Chile podría ser la de los Gobernantes conquistadores, con Pedro de Valdivia a la cabeza, hasta Alonso de Ribera, de 1617; en este largo período de cerca de ochenta años, los presidentes fueron capitanes de guerra, sufridos y audaces, que se lanzaron a través de las selvas australes, cruzaron ríos, mares y montañas y plantaron el pabellón de sus reyes en los más lejanos y desconocidos territorios del que iba a ser Reino de Chile. La segunda categoría correspondería a los mandatarios pacificadores, cuya misión fue conservar lo que sus antecesores descubrieron y conquistaron, sosteniendo la lucha cruel e incesante contra las huestes araucanas rebeladas; este período de más de medio siglo, empieza con el gobernador don Lope de Ulloa y Lemos y podría terminar con Acuña y Cabrera, o Salamanca, por los años de 1670. La tercera clasificación sería la de los presidentes administradores, cuya actuación se repartió entre la organización civil de la colonia y las atenciones de la guerra intermitente; con esta categoría se inicia un período de transición entre los gobernadores guerreros y los gobernantes estadistas, como reflejo a la vez, de la evolución que empezó a producirse en la Península con el advenimiento de Carlos II.

Ya era tiempo, por lo demás, de que la espada cediera su sitio a la toga; la América española encontrábase en tranquilidad; la guerra de conquista había terminado ya, y la pacificación de los pocos rebeldes que aun quedaban, no podía justificar el mantenimiento de aquel régimen de violencia que duraba cerca de dos siglos. El Reino de Chile alcanzó también el beneficio de esta nueva política, aunque su suelo era el único que todavía perturbaba la paz de la América.

Terminado el período que he llamado de pacificación, empezaron a llegar a Chile gobernadores que ostentaban solo como un adorno sus títulos y grados militares; si como jefes supremos del Estado debían tener bajo su tuición y responsabilidad la guerra de Arauco, muy pocas veces se colocaron ellos al frente del Ejército, y optaron por confiar su mando y acción a sus maestres generales, quienes, como viejos soldados de esa guerra, tenían adquirida en ella una sólida experiencia, que generalmente faltaba a los mandatarios recién llegados. La consecuencia necesaria de este nuevo sistema fue que los Presidentes de ese período no fijaran, como sus antecesores, su residencia en Concepción, prefirieran permanecer en Santiago, en donde ya se construyó un palacio para que residieran con el decoro que correspondía a los representantes del Soberano.

La permanencia en la capital de los gobernadores del Reino debía influir necesariamente en las costumbres sociales del vecindario y muy especialmente en aquel círculo de personas que por su importancia deberían estar en continuo contacto con el Primer Mandatario. Poco tardó, entonces, en formarse a su alrededor una pequeña “corte” como la que existía en el Palacio de los Virreyes de Lima, sobre todo si el Presidente vivía en Palacio con su mujer y familia.

El Presidente Acuña y Cabrera, uno de los primeros en establecer la costumbre de señalar un día determinado para el besamanos de la presidenta, abría sus salones el día jueves de cada semana, a las siete de la tarde, para recibir los cumplimientos que las señoras e hijas de los altos funcionarios y de los magnates criollos, se enorgullecían de presentar a la esposa del Gobernador, doña Juana de Salazar.

Igual costumbre siguió el Gobernador Francisco Meneses y Brito, aunque siempre se abstuvo de presentar en Palacio a su mujer, la bella criolla doña Catalina Bravo de Saravia, con quien había contraído matrimonio clandestinamente.

Meneses deseaba ocultar su matrimonio con el objeto de substraerse a las penas e inhabilidades que la legislación vigente aplicaba a los funcionarios que contraían enlace con personas bajo su jurisdicción; pero esta situación no podía permanecer en secreto durante mucho tiempo, y llegó el día en que las familias se percataron de ello, y optaron por alejarse poco a poco hasta dejar al. Gobernador en la sola compañía de los caballeros.

La costumbre se interrumpió un tanto bajo la presidencia de don Marcos de Garro, llamado “el santo” por su acendrado misticismo y por la aversión que siempre manifestó por la mitad más bella del género humano; pero culminó bajo el gobierno del teniente general don Tomás Marín de Poveda, el constante amador que permaneció en noviazgo durante doce años, antes de contraer matrimonio con la no menos constante limeña doña Juana de Urdanegui, hija de los marqueses de Villafuerte.

Durante el gobierno de este Presidente se inició, o se hizo más constante la costumbre de que cada quincena, a lo menos, se organizara un sarao en la casa de algún vecino “de la nobleza”, a quien se ocultaba cuidadosamente la noticia a fin de pillarlo desprevenido y de ponerlo ,en apuros para atender a la avalancha de amigos que se “dejaba caer” inesperadamente a su morada; a esto se llamaba “malón”, adoptando para el caso la palabra indígena, cuyo significado era el asalto que una turba organizaba de sorpresa a una ciudad o a una hacienda, en donde se quería hacer perjuicio o daño. La costumbre de los malones de esta clase ha llegado, según parece, hasta nuestros días, porque varias veces los he visto anunciados en la “vida social”.

La costumbre de “dar la sorpresa” —éste era uno de los mejores atractivos de tales fiestas— se vio interrumpida durante el período de Marín de Poveda, a causa de que el malón que se dio a la casa del licenciado don Juan de la Cerda y Confieras estuvo a punto de fracasar por las causas que contaré luego.

El entusiasmo por esta clase de fiestas había ido en creciente, pues los tres malones anteriores de ese año habían estado “regios”, si quisiéramos describirlos con la palabra que hoy tanto se usa para todo: el primero de la temporada fue a la lujosa mansión del Tesorero Pedro de Torres, cuya hija, la condesa de Sierra Bella, organizó en un rato un sarao monumental en el que hubo hasta fuegos artificiales que se quemaron en la Plaza, frente al palacio de los dueños de casa, hoy Portal Fernández Concha. El segundo malón habíase dado al marqués de la Pica, don Francisco Bravo de Saravia, cuya nieta, doña María Norberta, mujer de don Antonio da Ixarrázaval, recién llegada de Lima no quiso ser menos que la tesorera y echó por la ventana su casa de la Cañada, frente a San Francisco, haciendo venir del convento a un padre y a un lego que eran eximios en la espineta y en el rabel, para que tocaran las “pavanas” y los minués con que era costumbre inaugurar el baile.

Del tercer malón había sido “víctima” don Andrés de Toro Mazote y Cifuentes, en su residencia de la Cañada esquina con la actual calle de Arturo Prat, llamada entonces de San Diego; la mujer de don Andrés, doña Antonia Hidalgo y Escobar, fue prevenida por algún amigo tal vez, del malón que se le iba a dar y recibió a los “asaltantes” con arcos de flores, con iluminación completa y con todos sus esclavos vestidos de librea.

El chasco que los maloneros se habían llevado en casa de don Andrés de Toro, indujo a los cabecillas de los malones a encargar la más absoluta reserva para el malón siguiente que debía “caer”, ya lo he dicho, en la morada del Licenciado Cerda, y efectivamente, nadie se había atrevido a hablar siquiera de tal cosa, no digo al licenciado, sino aun a sus hijos y demás parentela cercana, guardándose en todo la más estricta reserva.

Las siete de la tarde eran por filo cuando salía de la casa del conde de Sierra Bella, situada bajo los portales de su nombre, el numeroso grupo de maloneros, que desde ese punto de reunión se dirigían hacia la morada del licenciado, ubicada en la calle de San Antonio esquina nororiente con la de los Huérfanos, denominada entonces “calle de Gaspar de la Barrera”.

Saltando acequias y salvando charcos mediante los puentecillos que los sirvientes iban poniendo con tablones de álamo, los asaltantes avanzaron rápidamente, bajo una “garuga” nada agradable hasta la calle de San Antonio, cuidando de golpear de pasada los aldabones de las casas cuyos maloneros no se habían incorporado todavía a la columna.

El frontis de la casa del licenciado Cerda tenia colgado en su mojinete, y encendido ya, el chonchón de sebo que debía alumbrar toda la noche si el viento no lo apagaba; el portón claveteado se veía cerrado y sólo se mantenía “junta” la puerta chica, enmarcada en la hoja derecha del portón. Ningún movimiento extraordinario divisaron los maloneros, cuando, los primeras en llegar, enfrentaron la casa de la víctima; todo hacía creer que la sorpresa iba a tener éxito completo.

Juntáronse todos frente a la casa, y a una señal penetraron bulliciosamente por el zaguán, al grito de guerra: ¡malón...! ¡Malón;..! ¡Malón al licenciado Cerda! ¡Malón...!

Atravesaron a la carrera el primer patio empedrado, que tenía al centro su correspondiente naranjo, y se instalaron en los corredores fronteros, golpeando con sus manos y bastones las puertas y las ventanas en medio de gritos y de vítores, mientras la Dominga Flores y sus tres “chinas” lanzaban al aire sus potentes y experimentadas voces al compás de un esquinazo con arpa y guitarra. La Dominga era la mejor “cantora” de Santiago y la asistente obligada de cuanta fiesta se organizaba en los círculos aristocráticos; mediante la equitativa suma de ocho pesos, ella y sus hijas animaban cualquier fiesta, cantando tonadas y “sajurias” durante toda la noche.

A la algazara de los asaltantes salieron al corredor, por distintas puertas, el dueño de casa, sus dos hijos hombres y tres tías; pero todos ellos mostraban ese aire de alegría inquieta del que no espera recibir una sorpresa de esa clase y por muy agradable que sea.

— ¡Vítor por el señor licenciado Cerda...! —gritaban las niñas alzando sus manos enguantadas.

—Vítor por mi señora,' doña Antonia de Hermua... —gritó uno de los jóvenes echando al aire su sombrero mojado.

— ¡Vítor...! ¡Vítor...! —exclamaban todos, en medio de aclamaciones entusiastas.

— ¡Bienvenidos... bienvenidos...! —contestaban los dueños de casa, con mal encubiertas reticencias, pero correspondiendo a sus amigos con apretados abrazos, mientras abrían las puertas de la cuadra, a donde todos penetraban y los criados encendían la cera de los candelabros.

—Pero, ¿dónde está la reina de esta casa...? —interrogó, por fin, el licenciado don Diego de Zúñiga y Tobar, al notar que doña Antonia de Hermua continuaba ausente después de algún rato; los maloneros —continuó con estudiado énfasis—, necesitamos que se presente a nos, brevemente...

El licenciado Cerda, sus hijos y las tías se miraron las caras, en silenciosa e inquietante consulta.

Ante tal actitud, los visitantes se quedaron perplejos. ¿Qué ocurría en la casa?

El doctor Blanco Rojas quiso aclarar las cosas, y ante la expectativa general, preguntó a su colega de la Cerda:

—Pues, ¿qué pasa aquí...? Decidlo luego, señor don Juan, que prestos estamos para retirarnos.

Y como aun no contestara el dueño de casa, Blanco insistió:

—No lo digáis, si no lo queréis, y ¡perdonad...!

—Yo lo diré, señores —dijo el mercedario fray José de Iturrieta, que en ese momento penetraba al salón por una de las puertas que iban al interior—; habéis de saber, señores, que acabo de poner el agua bautismal a una niña que ha llegado como bendición de Dios a este cristiano hogar, hace unas cuantas horas...

La sorpresa se la llevaron ahora lo₍s maloneros, y una general exclamación de alegría y de enhorabuena brotó de todos los labios, al mismo tiempo que el licenciado don Juan de la Cerda y Confieras devolvía, orgulloso y satisfecho, los incontables abrazos de sus amigos.

—Bueno será que nos vayamos para no incomodar a la Antoñita —observó grave y sentenciosamente misiá Josefa de los Ríos, que con el prestigio de haber sido madre de once hijos, alguna experiencia debía tener de tales trances y momentos.

—Eso no —exclamó, alzando enérgicamente la voz el dueño de casa—; Antoñita “ha quedado” muy bien y desde su alcoba se alegrará mucho de que celebremos el suceso. A ver, Dominga —mandó a la cantora—, arráncate con otro esquinazo, y “échale” el cogollo a la guagua.

Antes de una hora, el malón del licenciado de la Cerda estaba “que se ardía”.

Al finalizar el siglo XVII no era mucho mayor el avance que había experimentado la vida social de la ciudad; aparte de esto;? malones invernales y de las celebraciones más o menos entusiastas de “santos”, cumpleaños, “óleos’’ y casamientos, las reuniones de las familias y sus tratos colectivos no pasaban de los encuentros en las plazuelas de los templos, después de la misa, de la novena y demás “distribuciones" religiosas, y de algunos paseos por el Portal de Sierra Bella; empero, las iniciativas de los Presidentes y los entusiasmos de algunos altos funcionarios, como los oidores Peña de Salazar y Juan de las Cuevas y Luco, que alcanzaron fama de “alegres”, habían mantenido entre la “nobleza” cierto ambiente de regocijo que también habíase propagado fácilmente entre la gente del pueblo.

En otras ocasiones he contado que era costumbre antigua permitir que ciertas comparsas de bailarinas formaran en la procesión de Corpus Christi y compitieran durante su trayecto alrededor de la Plaza, en curiosos y originales bailes para los cuales se ensayaban con anticipación; esta costumbre se extendió a fines de este siglo XVII, a casi todas las demás procesiones, y por cierto que los bailes fueron modificándose hasta salir del carácter de meras danzas religiosas. En una ocasión, los plateros de Santiago, queriendo contribuir al esplendor de la procesión de Nuestra Señora del Rosario, organizaron comparsas de bailarines para que danzaran durante el trayecto; pero una vez que la procesión hubo .salido del recinto de la Plaza Mayor, los danzantes abandonaron el “anda” y se quedaron en la Plaza “con gran irreverencia y desprecio de la venerada imagen” y al poco rato todo el pueblo estaba bailando también al compás de los tambores, flautas y chirimías.

El Corregidor don Femando Mate de Luna y Mendoza, culpable de esta tolerancia, mereció severa reprimenda de parte del Prelado, el “santo” Garro.

El advenimiento del Presidente Uztariz, al empezar el siglo XVIII, y cuyo Gobierno se prolongó por ocho años, precipitó el período de franca sociabilidad con que terminaba la centuria y se iniciaba la siguiente- Contribuyó a cimentar esta situación, la paz que sobrevino en la guerra de Arauco con lo cual la juventud chilena no se vio obligada a trasladarse al sur para reforzar, como era de rigor, los ejércitos de pacificación; como era lo natural, esa juventud, iniciada ya en leí camino de las diversiones y del esparcimiento, se ingenió para hacer lo más agradable posible su estada en la capital.

Las reuniones, los esquinazos, las serenatas y los malones se intercalaban entre las celebraciones de santos y demás fiestas familiares —las cuales fueron adoptando un carácter más expansivo— hasta formar una serie continua de saraos que mantenían en perpetua actividad a la gente joven y también a la que no lo era. Aquellos tiempos de agitación, aumentada con la llegada a Chile de los barcos franceses que inundaron los hogares santiaguinos con las “frivolidades y chucherías, con trajes y muebles de la última moda de París”, pusieron en alarma a los reverendos obispos de Santiago y de Concepción, los cuales no titubearon en afirmar que ambas ciudades habíanse transformado “en modernas Babilonias de pecados”.

Algo anormal, sin embargo, hacíase notar en las relaciones familiares; los hombres no se manifestaban lo suficientemente asiduos con las damas, y éstas, con sus encantos naturales apenas si lograban retenerlos más del tiempo que duraba un sarao; parecía existir en los hombres cierta aspereza atávica incompatible con el rendimiento y la devoción de .que es merecedora la adorable mitad conjunta de la especie humana puesta por el Hacedor en la tierra para consuelo de la otra mitad...

Tal vez la crueldad de la guerra, la dureza del campamento, el largo contacto del soldado con el enemigo, con los elementos, con las privaciones, la ausencia del hogar, habían formado en el alma de los jóvenes chilenos un cierto despego, un cierto desdén con que se pretendía encubrir una explicable timidez; pero esta ¡actitud no podía ser sino más aparente que real, y como consecuencia de aquella falta de roce, de íntimo trato en que habían vivido las familias durante largos períodos, era natural que estuviese destinado a desaparecer tan pronto como se cimentara aquel ambiente de sociabilidad iniciado débilmente años atrás, y que ya se mostraba progresivo y floreciente.

La llegada de un nuevo gobernante, dotado de excepcionales cualidades que hacían atrayente su persona, vino a modificar, casi de raíz, el carácter de las reuniones sociales de Santiago, y a educar a la juventud en las modalidades de la escuela francesa cuyos principios han sido la extremada cortesanía, mejor dicho, la devoción y el rendimiento del caballero a la dama.

Don Gabriel Cano de Aponte, Caballero de Santiago, Comendador de Mayorga en la Orden y Caballería de Alcántara, teniente general de los Reales Ejércitos, fue nombrado Gobernador de Chile y Presidente de su Real Audiencia, en premio de sus relevantes servicios al Rey don Felipe V, en las guerras de sucesión y en las campañas que se emprendieron contra el Ejército francés enemigo de su dinastía.

Sirviendo en los regimientos franceses que apoyaban al Rey de España, adquirió Cano de Aponte las costumbres galantes, un tanto ligeras y disipadas que caracterizaban o los militares de la época de los Luises, y al mismo tiempo una inclinación pronunciada por los ejercicios ecuestres, en los cuales llegó a ser eximio, una pasión invencible por el lujo ostentoso en los trajes, por las aventuras amorosas, y aun cierto desprecio por las consideraciones que se debían a las personas, sobre todo si eran enemigas de su Rey.

Toda su juventud, desde los 17 años, la pasó Cano de Aponte en este ambiente de continuos y nada edificantes pasatiempos, hasta que a la edad de treinta y cinco años, contrajo matrimonio con una señora flamenca llamada doña María Camps, que le entregó, junto con su mano, una dote de cincuenta mil florines; el matrimonio y la riqueza no lograron modificar las costumbres del futuro Gobernador de Chile, y su palacio de Bruselas fue durante algunos años el centro de reuniones, saraos y fiestas a donde concurrían las más bellas damas, los más elegantes oficiales de los ejércitos franceses y los más ostentosos señores de esa corte.

Vuelto a España, en los primeros años del siglo XVIII, instaló su residencia, en Pamplona y a poco, una nueva guerra contra el pretendiente al trono de España lo llevó, siempre en unión de sus antiguos camaradas del Ejército francés, a las duras campañas de Aragón y Cataluña, bajo las banderas de los mariscales Villard, Vendóme y Berwitz, hasta la toma de Barcelona, término de la guerra de sucesión, en la cual se ilustró por su arrojado valor al mando de la caballería.

Llegados a Pamplona, el Rey de España le confirió el grado de Teniente General de Ejército, y le condecoró con el Hábito de Santiago, en premio de sus hazañas. Seis meses después de estos triunfos, que Cano de Aponte celebró bulliciosamente en su palacio de la capital de Navarra, tuvo el dolor de perder a su esposa. Cano contaba en esta fecha cincuenta años cumplidos y se mostró inconsolable. El Rey Felipe V quiso hacerle llevadero su dolor y le propuso la Gobernación del Reino de Chile, vacante por haber cumplido su período el Presidente Uztariz; Cano, resuelto a alejarse de aquellas tierras españolas que le traían tan caros e inolvidables recuerdos, aceptó el ofrecimiento de su Rey, pero antes de partir, contrajo nuevo matrimonio con una bella dama que contaba apenas diecinueve primaveras...

Nuestro Gobernador tuvo presente, sin duda, el precepto bíblico de que “no es conveniente que el hombre esté solo...”.

A fines del año 1717 el nuevo Presidente don Gabriel Cano de Aponte, trasmontaba los Andes acompañado de su joven esposa, doña María Francisca Javiera Velaz de Medrano, y entre su numeroso equipaje personal traía veintitrés cargas con muebles y vajilla, un clavicordio, cuatro violines, un arpa y varias panderetas andaluzas, aparte de quince acémilas repletas de ricos trajes.

La ciudad de Santiago se preparó para hacer a Cano y su mujer un recibimiento que fue excepcionalmente solemne y ostentoso.

Al llegar a tierra chilena, Cano de Aponte y su gentil esposa pernoctaron en Chacabuco, hacienda de los jesuitas y recibieron allí el primer “camarico", que tal nombre se daba a los obsequios que se hacían a los presidentes en sus alojamientos cuando iban de viaje; el segundo camarico se llevó a cabo en Colina, pertenencia de unos señores Salcedo que más tarde cedieron a los dominicos; y el tercero, que fue el más ostentoso, en una quinta llamada “la casia de campo”, situada en la Cañadilla, a la altura, más o menos, de la actual Avenida Hipódromo Chile.

El 15 de diciembre, a eso de las cuatro de la tarde, llegó la comitiva presidencial al último camarico; allí la esperaban ya la Real Audiencia y el Cabildo, que habían llegado una hora antes en dos filas de carruajes cuyos caballos iban cubiertos con gualdrapas dé color grana y flecadura de oro, y pompones de plumas blancas; los caleseros y palafreneros vestían flamantes libreas, costeadas por el Cabildo, y aun los cabildantes lucieron también, en esa ocasión, uniformes talares de esmerada confección y de telas valiosas, de origen francés. Los oidores fueron- vestidos con sus trajes de gala y más de uno, seguramente, renovó para este acto su garnacha y su birrete de raso carmesí, a fin de presentarse ante el mandatario, que traía fama de elegante y de cortesano, en las condiciones de “decencia’’ que sus altas personas merecían.

Cano de Aponte recibió a sus vasallos con demostraciones de la más exquisita cortesía y delicadeza y lo mismo hizo su bella mujer, extremando ésta su gentileza hasta ofrecer su enguantada mano a los oidores, a los cabildantes y demás caballeros; la impresión que recibieron todos del nuevo Presidente y de su esposa, no pudo ser más halagadora y al volverse a la ciudad no hubo nadie que no dijera que el Gobernador y su esposa eran unos encantos... siendo su señoría un poco viejo para marido de tan lozana flor abrileña.

En obsequio a la brevedad, voy a pasar por alto la ostentosa recepción que al día siguiente hizo el vecindario al nuevo Presidente, y aun no me detendré en describir, ni someramente, la serie de agasajos que las familias más pudientes de la capital tributaron a don Gabriel Cano y a su esposa cuando ambos empezaron a pagar las visitas que recibieron en palacio a raíz de su llegada; tampoco me será posible hacer mayores referencias a las fiestas que se daban en palacio —y que asumían los caracteres de lo que hoy llamaríamos “grandes recepciones”— cuando se trataba de celebrar el santo o cumpleaños de los dueños de casa, o el natalicio del Soberano, de la Reina, de los Príncipes o el nacimiento de un nuevo infante. Bástame decir que con el gobierno de Cano de Aponte la vida de sociedad en Santiago adquirió una actividad desconocida hasta entonces, aun tomando en consideración aquellos años en que los Obispos llamaron a la capital de Chile una moderna Babilonia.

Cano, a la vez que un guerrero, era gentilhombre a la escuela francesa, que por entonces, con la invasión de su comercio marítimo a nuestras playas, estaba de moda; “soldado” de un Borbón, había tenido por camaradas a aquellos deslumbradores caballeros, mitad cortesanos mitad héroes, de la Corte de los Luises, en quienes era costumbre, antes de salir a los combates, besar ceremoniosamente la mano de una dama, y cumplido este deber sabían morir entre cuchilladas, como entre los brindis del festín. Cano traía consigo todas las cualidades y todos los defectos de esa escuela frívola y brillante, aquella alegría contagiosa, que se ostenta, así en los salones, como en la arena de los torneos; aquella insinuación afable y seductora en el rostro y en los modales, aquella sonrisa que triunfa siempre en el gabinete del estadista, en la charla amistosa de los camaradas, en el coloquio íntimo de dos almas.

Si el amor por el lujo había prendido ya en los hogares, con la propagación de las modas femeninas que llegaban de Francia, no tardaron en seguirla los caballeros y especialmente los jóvenes criollos; año por año, en las fiestas del paseo del estandarte real por las calles de Santiago, la juventud masculina presentábase cada vez mejor ataviada, montada en sus caballos de brillantes atalajes; en las fiestas y saraos hacía derroche de vestidos costosos, encargados a los sastres y costurero^ franceses, o calcados en Chile por artífices limeños o europeos que ya comenzaban a llegar a nuestro país atraídos por la fama de ricos y “gastadores” que de nuestros criollos habían propagado los marinos franceses en aquellos países. En las corridas de toros, que en tiempos de Cano alcanzaron su mayor esplendor, la sociedad entera hacía ostentación, no solamente de trajes y joyas, sino que también de los tapices riquísimos con que adornaba sus “tablados” en la plaza; en los templos mismos, las fiestas religiosas adquirían los caracteres de grandes funciones en que los adornos y atavíos del culto salían de la modestia y austeridad que en lustros pasados ofrecían las pobres iglesias santiaguinas, siempre necesitadas, y siempre inconclusas.

El Presidente Cano era una apasionado por los juegos caballerescos, por los torneos y justas, por las suertes de cañas, cintas y. estafermo; en todas estas pruebas participaba el Presidente, caballero en fogosos corceles amaestrados por él mismo, y sobre los cuales lucía una gallardía inconcebible a los 60 años de su edad; en las corridas de toros salía a rejonear, como el más diestro picador, y luego partía como un rayo hasta el palco de la dama a quien brindaba ese día, para poner a sus pies el trofeo que acababa de ganar-

Los jóvenes y los caballeros criollos empezaron también a imitarle y para no hacer papeles desairados en las justas adiestrábanse acuciosamente para tales pruebas; de aquí resultó una escuela de galantería en la que los chilenos no se mostraron reacios ni torpes; a poco, cada justador salió a la arena a luchar por una flor, por una cinta, por una escarapela que luego corría a depositar, orgulloso, en manos de su dama. El minué, que luego se hizo indispensable en los salones, como la danza más representativa de la elegancia y de la cortesanía, y en la cual eran eximios el Presidente y su mujer, vino a dar el último retoque de galantería a la juventud criolla; era, precisamente, lo que le hacía falta, era el complemento de una educación social a la que había estado ajena desde los tiempos duros y amargados de - la guerra de Arauco.

El largo período que gobernó Cano de Aponte, más de 16 años, el más extenso que haya gobernado a Chile presidente alguno, sirvió para que arraigasen las costumbres sociales que introdujera en el país este ilustre mandatario; aparte de esta reforma substancial, emprendió importantes obras públicas que no le impedían tomar parte en las fiestas y torneos que se llevaban a efecto en la capital y que ya se habían incorporado a sus costumbres; el brillante y gallardo jinete que la ciudad conoció desde que llegara a gobernarla, continuaba impertérrito, a los 65 años de edad, encabezando cuantas presentaciones y justas se organizaban para distraer la monotonía de la vida colonial.

Cano debía morir tal como había vivido, y así fue.

Celebrábanse las fiestas anuales del Apóstol Santiago del año 1734, con el esplendor siempre creciente que ya era habitual; después del paseo del estandarte real y de las ceremonias religiosas a que esta fiesta de tabla daba lugar, debían efectuarse en la Plaza Mayor unos brillantes juegos de cintas y cañas en los que tomaban parte los caballeros más distinguidos y elegantes de la sociedad criolla. El Presidente Cano, a pesar de sus 66 años, se sintió con bríos para participar en el torneo y se preparó con tiempo para disputar los premios asignados a las diferentes pruebas; más ¡aún, haciendo honor a sus antecedentes de caballero galante, ofreció públicamente, en una de las recepciones de Palacio, depositar todos los trofeos que ganara, a los pies de una hermosa criolla de 15 abriles floridos, llamada doña Paz de Iturgoyen, a quien había tenido en sus brazos desde pequeña y que por entonces era cortejada por uno de los galanes más bizarros de la sociedad mapochina.

La Plaza de Santiago, a las cuatro de la tarde de ese día, estaba repleta; los tablados de la Audiencia, el del Obispo y sus familiares, el del Cabildo Civil, el de los Canónigos, el de los grandes oficiales, ocupaban el costado norte, que era el de preferencia, ostentando, además de una concurrencia desbordante, lujosos tapices y mantones, gallardetes, banderolas y estandartes; los tabladillos del lado poniente, destinados a las familias de los magnates, formaban una barrera de damas y caballeros que con sus trajes de gala de los más vivos colores, daban la impresión de una ancha guirnalda florida que exornara la vetusta muralla de piedra de la Catedral; y, por último, la abigarrada multitud de pueblo que se apretujaba y se revolvía impaciente por los lados oriente y sur, venía a dar la nota pintoresca a esa inmensa reunión de “todo Santiago”, que esperaba inquieta el desarrollo de una de las fiestas más espectaculares de la capital, y que iba a ser honrada ahora como nunca, con la participación señalada que iba a tener en ellas el Gobernador.

Al anuncio de las trompetas, aparecen por fin los justadores, y empieza el torneo en medio de la más grande expectación: la primera prueba fue la de cintas; parten rápidos los caballeros, tras el que las lleva flotantes al viento y después de una carrera loca, en la que algunos justadores caen entre las ágiles patas de los caballos atropellantes, el Presidente Cano logró por fin, apoderarse del trofeo; con la caña en alto, parte hacia el tablado donde su dama le contempla anhelante e ingenua, y cubre sus diminutos chapines con el amplio cendal de colores.

Las aclamaciones de la multitud entusiasmada llenaron los ámbitos de la Plaza cuando el Presidente galán, después de haber depositado a los pies de su dama el trofeo de su victoria, obligó a su caballo a doblar las rodillas; ante el tablado.

Un nuevo toque de clarines anuncia el comienzo de la segunda prueba, trátase ahora de derribar, con la punta de una lanza, y a todo correr del caballo, una cabeza clavada en una pica; ocho caballeros han intentado la prueba sin lograr el anhelado premio; solamente dos jinetes quedan por justas, y uno de ellos es el Presidente; parte veloz su contendor, enfila su lanza, afirma los estribos y clava los aguijones del espolín en los ijares de su caballo; una polvareda envuelve al caballo y al jinete, y una exclamación espontánea y vibrante anuncia a la plaza entera que el paladín ha conseguido el triunfo. Aun no terminaban las aclamaciones y los vítores con que fue celebrada esta hazaña, cuando el Presidente Cano avanza, confiado y sonriente, hacia el medio del circo, empuñando la lanza con que va a disputar el premio recién ganado por su rival. Se produce un silencio inquietante, nervioso, y una expectación inmensa... El brioso animal que monta el Presidente corvetea inquieto, esperando el momento en que su amo le lance hacia la meta; el jinete enarca sus anchas espaldas y parte, como flecha, fija la punta de pica medio a medio del blanco. Todos los ojos siguen al audaz caballero en su carreña loca; los pechos han reprimido la respiración anhelante... pero, una exclamación de desconsuelo se extiende por el recinto, al ver que el caballo, al impulso de una violenta espolinada final, alza sus manos en el momento mismo de llegar a la meta y obliga a su jinete a desviar la pica, que ya iba a clavarse en mitad del objetivo.

Al verse derrotado, el Presidente no pudo reprimir su coraje y dando espolín al encabritado animal, le revolvió varias veces sobre sus patas traseras, y se empeñó, por último, en hacerle poner las manos sobre un alto burladero. Resistióse el soberbio bruto; pero obligado por los golpes del aguijón, arrojóse a la última tentativa, y echó violentamente las manos en alto... Con este impulso perdió el equilibrio, y cayó de espaldas.

En la Plaza resonó un grito de espanto y de horror; el Presidente Cano yacía en tierra aplastado por su caballo, frente al palco de la tierna niña que esperaba anhelante el segundo trofeo que para ella disputaba su caballero galán.

La robusta complexión del Gobernador resistió tan tremendo accidente durante varias semanas, pero al fin fue vencida; antes de entregar su alma a Dios, pidió perdón, humildemente, a todos aquellos que hubiesen recibido de él alguna ofensa, y murió, por fin, en medio de la consternación de todo el pueblo, que al saber su agonía, por el lastimero toque de las campanas de todos los templos, se reunió frente a su Palacio, en la misma Plaza donde tantas veces habíase aclamado como triunfador, para llorarlo esta vez y rogar por su alma.

Tal fue el lamentable fin del Presidente don Gabriel Cano de Aponte, llamado por los chilenos “el Gobernador galán”, cuya larga administración marcó una época en la vida social de Santiago y dejó entre sus gobernados la imborrable huella de la afabilidad de su trato, de la delicadeza y cortesanía de sus costumbres, y de sus admirables cualidades de caballero español.

§ 13. Los escrúpulos de Su Ilustrísima
(1734)

El capítulo que tuvo por resultado la elección de la Abadesa del Monasterio de Santa Clara de la Victoria, el año 1734, no fue como el que se verificó cuatro años antes, en el que la priora y la sub priora dieron motivo para que se las arrestara en la celda de castigo y a media ración, a más de negárseles los sacramentos hasta que juraran obediencia a la prelada recién electa; pero el capítulo de que voy a tratar no fue tampoco de los más tranquilos ni estuvo exenta la ciudad de las inquietudes que eran corrientes cada vez que monjas o frailes se reunían canónicamente para elegir sus autoridades.

El capítulo de las monjas de la Victoria, “las monjitas’’, como se las denominaba —y por lo cual se dio nombre a la calle que actualmente lo tiene— debía reunirse el 24 de agosto del citado año, para elegir Abadesa; por cierto que desde muchos meses antes las monjas con derecho a voto —y también las “legas” que no lo tenían— se dividieron en dos bandos, que apoyaban, lino a la hermana Cristobalina de la Banda, señoría de unos cincuenta y cinco años que había desempeñado el cargo en otras ocasiones con éxito muy discutible, al decir de sus subordinadas, y el otro a la hermana Manuela de Silva, que era la candidata de las monjas jóvenes. En buenas cuentas, parece que la lucha era por la defensa de las dos tendencias, que hoy vuelven a estar de moda: la de la oficialidad joven- y la de la oficialidad no joven.

Aquellos de mis curiosos lectores que no sepan dónde estaba ubicado el monasterio de “las monjitas”, les informaré que el convento se levantaba en la esquina nororiente de la Plaza de Armas, en el edificio donde actualmente hay una pastelería y muchas tiendas de turcos.

Con la experiencia adquirida en el capítulo anterior, las autoridades eclesiástica y civil creyeron necesario tomar Sus precauciones para que la reunión monjil se realizase con tranquilidad, y para intervenir oportunamente, por si había necesidad de arrestar a alguna revoltosa. El Gobernador don Manuel de Salamanca ofreció el concurso de las milicias y de los alguaciles para rodear el monasterio y penetrar en la clausura al primer aviso, y por su parte, el Obispo don Juan de Sarricolea y Olea se instaló en pleno recinto capitular para presidir la elección.

Parece que tales demostraciones de fuerza y de energía convencieron a “las monjitas” de que era inútil valerse de ataques de nervios y de las uñas para ganar la elección, y no tuvieron más que acudir humildemente a depositar sus votos a los pies de su Ilustrísima, quien, asesorado por el notario eclesiástico, practicó el escrutinio y proclamó a la electa, que resultó ser la hermana Manuela de Silva, candidata de la “oficialidad joven”

Conforme a los ritos correspondientes, una vez hecha la proclamación, el Obispo entonó el Te Deum y organizóse la procesión para dirigirse al coro donde la comunidad debía prestar obediencia a la nueva abadesa; pero ni la solemnidad del acto, ni la presencia del Obispo, fueron óbice para que una parte de las derrotadas formaran corrillos, agitados y murmuradores, que muy luego llamaron la atención del Ilustrísimo Sarricolea.

No era este prelado de los que disimulaban mucho y, por lo tanto, al notar que había reclamo y se dibujaba una tempestad, quiso conjurarla sobre la marcha; el llanto sobre el difunto, y sin más preámbulo alzó una mano y dijo a la monja que llevaba el coro en el Te Deum:

—Pare el canto, hermanita; pare el canto; vamos a ver qué dicen y por qué gesticulan aquellas señoras que no quieren dar gracias a Dios por la elección que habéis hecho, protegidas por el Espíritu Santo...

Y como las monjas descontentas no respondieran tan pronto, agregó:

—Contesten pronto vuestras reverencias si tienen algo que observar a la elección que se ha hecho; lo mando en virtud del voto de santa obediencia que tenéis pronunciado.

Y como todas continuaran en silencio, “su señoría dijo: quien calla otorga, y mandó dar a la madre Manuela de Silva la posesión de su cargo de abadesa, en cuanto hubiese lugar en derecho”.

* * * *

No las tenía todas consigo, a pesar de todo, el enérgico Obispo y se retiró a su palacio con el cominillo de haber podido ejercer presión, con su actitud, sobre las monjas reclamantes, impidiéndoles así dar sus razones, que bien podían ser atendibles. Mayores remordimientos le asaltaron a los tres días siguientes, cuando el oidor don Francisco Sánchez de la Barreda y Vera llegó a su presencia para comunicarle una carta anónima que había llegado a su poder, en la cual se le denunciaba que la abadesa recién elegida tenía un serio impedimento canónico para desempeñar el cargo...

— ¡Ave María Purísima...! ¡Qué impedimento será el de la monja! —exclamó el Prelado, llevándose la mano a la barbilla.

Pero su señoría respiró cuando supo que el impedimento consistía en que doña Manuela de Silva no tenía la edad de cuarenta años, requerida para ser abadesa.

—Si esa carta es de las monjas, debe ser verdad lo que afirman—dijo su Ilustrísima.

—Pero también puede ser una afirmación falsa—replicó el oidor, para tranquilizar al Obispo.

—Le digo que no puede ser, mi respetable amigo.

— ¿Y por qué, Ilustrísimo señor?

—Porque aun no he conocido a una mujer que le quite la edad a otra mujer, por enemiga que sea.

“Y para que no se introdujese en dicho monasterio disensión, discordia ni perturbación alguna, mandó su señoría que el secretario de la cámara episcopal pasase al monasterio con la lista de las monjas vocales y la carta que en su nombre se decía escrita, y por el tomo o confesionario de la sacristía las hiciese llamar una por una y les preguntase qué edad tenía la dicha doña Manuela de Silva, y si en caso de no tener los cuarenta años, votaron por ella a sabiendas o no, y si hallaban en su conciencia que concurriesen mayores prendas espirituales o temporales de las que requería el gobierno del monasterio, en otra religiosa de las que pasaban de los dichos cuarenta años”.

El día 8 de septiembre, a las once de la mañana, trasladóse al convento el secretario obispal, y en nombre del prelado mandó juntar a toda la comunidad tras la reja del coro y fue llamando al confesionario una a una a todas las monjas que participaron en la elección, para interrogarlas al tenor de la pregunta del Obispo “y todas estuvieron contestes en que la habían elegido a pesar de que sabían que no tenía los dichos cuarenta años, pues las que la excedían estaban ya muy achacosas”...

Aun las que no habían votado por ella se manifestaron conformes con la elección de la hermana Manuela, salvo la hermana doña Eugenia Canales y doña Cristobalina de la Banda (la derrotada) “que afirmaron creer mala la elección por ser la elegida mujer moza y obedecía a los influjos de dos monjas viejas que la trataban de hija, y que eran ásperas y de mal genio”...

Después de esta encuesta, el Obispo, las autoridades civiles y la ciudad de Santiago pudieron dormir tranquilos, porque debemos agregar a fuer de verídicos cronistas, “que los padres, hermanos e parientes de la susodicha doña Manuela de Silva se mostraron dispuestos a mantenerla de abadesa contra la opinión de los contrarios e aun de los clérigos”.

§ 14. Las talegas del Presidente Cano de Aponte
(1734)

La celebración de las fiestas del Patrono de la Ciudad, el Apóstol Santiago, habían adquirido solemnidad inusitada el año 1733, con motivo de la reciente llegada a la capital del Presidente don Gabriel Cano de Aponte, de regreso de un largo viaje por la frontera que lo había tenido ausente de su habitual residencia mapochina desde el mes de octubre del año anterior, restando a sus innúmeras relaciones la satisfacción irreemplazable de su trato exquisito y de su comunicativa alegría a la ciudad.

Otra causa tenía, también, el vecindario de la capital para celebrar con mayor pompa que otros años, la siempre fastuosa fiesta de Santiago Apóstol. Una Real Cédula recibida en marzo, había dejado a conocer la determinación que había tomado Su Majestad, de poner término a las funciones del Gobernador Cano, llamándolo a la Península “para que tomara descanso”, que bien lo habría de necesitar el magistrado que había desempeñado el cargo, de Gobernador de Chile y Presidente de su Real Audiencia durante dos períodos consecutivos de ocho años, contra lo establecido y guardado hasta entonces. Era, pues, una de las últimas fiestas públicas que iba a presidir “el más cortesano caballero y el más galán de los gobernadores deste reino”, según lo calificó años más tarde, el provincial dominicano fray Andrés de Moya, en la relación que me servirá de guía para componer esta crónica.

Y a la verdad que esos calificativos eran merecidos.

Cano de Aponte era uno de esos espíritus cultivados de los cuales llegaron pocos a las costas americanas. Ingresado a los 17 años en el ejército real, le tocó pasar a Flandes con el grado de alférez de uno de los regimientos de infantería que combatían allí por la hegemonía española; más tarde, cuando Carlos II de España declaró la guerra a la Francia, el joven Cano hubo de permanecer en tierra francesa defendiendo las banderas de su rey, aliado entonces con los duques bretones que combatían al rey de Francia, y, por último, a raíz del advenimiento a la corona de España del príncipe francés que la gobernó con el nombre de Felipe V, el ya capitán de los tercios flamencos, don Gabriel Cano de Aponte fue uno de los militares que más lustres dieron a esa campaña, que terminó, por fin, con el memorable asedio y ¡asalto a Barcelona, afianzando, definitivamente, al Borbón francés en la corona española.

Durante los veinte o más años que había permanecido en tierra francesa, teniendo por camaradas ¡a aquellos “locos de la Gascuña”, que antes de darse de cuchilladas, por una bagatela, iban ¡a besar la mano de su dama, Cano de Aponte tuvo tiempo holgado para impregnar su espíritu en las costumbres disipadas y ligeras que caracterizaban a los militares de la época de los Luises, las que se traducían en una invencible pasión por el lujo ostentoso, sin reparar mucho en los medios de obtenerlo, en extrañas aventuras galantes y en arriesgados ejercicios ecuestres, pues eran éstos los que daban ocasión de mayor lucimiento personal.

Cano de Aponte jugó cañas, cintas y estafermo delante de la más alta nobleza del norte de Francia y de Flandes, que habían sido su cuna militar y social. A los treinta y cinco años de edad, como quien dice en la plenitud de la vida, ganó las cintas que ofreciera el Duque de Vendóme, en los ostentosos juegos de la plaza de Namur, con que se celebró una de sus grandes victorias. Al recibir, de rodillas, las cintas, de manos de la duquesa, el bizarro capitán Cano de Aponte saltó sobre su caballo enjaezado que era mantenido de la brida por un palafrenero del duque, y haciendo un elegante rodeo por la plaza repleta de espectadores que lo aclamaban, fue a depositar su bien ganado trofeo en las manos de doña María Camps, rica heredera flamenca, a la que un mes más tarde conducía al altar.

Pero ni el matrimonio ni la riqueza lograron modificar las costumbres disipadas del afortunado capitán, que ya estaba propuesto para la banda de mariscal de los ejércitos españoles. Su palacio de Bruselas fue, durante años, el mejor centro de reuniones, saraos y fiestas, adonde concurrirían bellas damas, elegantes oficiales de los ejércitos franceses y ostentosos señores de la corte flamenca.

Terminadas las guerras el mariscal Cano de Aponte fue trasladado a Pamplona, y en esta ocasión el rey de España quiso premiar, una vez más, las hazañas de su brillante servidor en Flandes, con el Hábito de Calatrava y la Cruz de Comendador de Mayorga, de la misma Orden; pero las suntuosas fiestas con que fue celebrada en su palacio de Pamplona la nueva gracia del soberano, fueron ahogadas con una desgracia horrible: Doña María Camps, la bella mujer del Caballero Cruzado, falleció casi repentinamente, dejando desolado aquel hogar de la perenne alegría y dentro de él un marido abatido por el dolor.

El viudo acababa de cumplir los cincuenta y dos años, “y a esta edad, decía en una carta que le envió al rey, los recuerdos de mi dicha perdida son insoportables para mi, y así suplico que Vuestra Majestad me saque de aquí y me mande a servirlo muy lejos de Navarra”, porque no podrir subsistir en aquella villa que había presenciado los días de sus mayores dichas. No podía resistirse, el bondadoso monarca, ante una petición tan dolorida, tan sincera, y lo designó para Gobernador del reino de Chile. ¡Echarlo más lejos, imposible!

Yo supongo, sin que esto se considere un mal pensamiento mío, que cuando el agraciado se dio cuenta de que Chile se encontraba en el último rincón de los dominios españoles, debió arrepentirse de haber hecho una petición tan sentida; pero no era cosa de volver sobre sus pasos, sobre todo cuando el soberano le había concedido la gracia tan al pie de la letra.

Resignado, pues, con su nuevo empleo, que al fin y al cabo ser Gobernador en las Indias no era poca cosa, empezó a liar sus bártulos y a prepararse para el largo viaje.

Metió en acémilas muy bien dispuestas y firmes sus joyas, sus muebles, su platería y vajilla, sus ricos trajes de Corte; dio colocación muy conveniente y segura a once talegas con sonoras monedas de oro en florines flamencos y en ducados españoles que constituían su fortuna, inclusa la dote de su fallecida mujer de la que había sido heredero único, y no olvidó ni el clavicordio, ni los cuatro violines, ni las dos arpas, ni la dotación de panderetas napolitanas que habían formado “las músicas” de sus regocijados palacios de Bruselas y de Pamplona. Con todos estos “chismes” reunió un equipo de veintitrés cargas y quince almofrejes que iba a cruzar mares, pampas y cordilleras durante largos meses para recorrer miles de leguas hasta llegar a Chile-

Cuando ya todo este equipaje iba camino de Cádiz para ser embarcado en la flota que debía transportarlo a Buenos Aires, el viudo cayó en la más honda melancolía; el próximo alejamiento de la patria, de sus amigos de tantos años; la vida infeliz que tal vez le esperaba en aquellas tierras extrañas y lejanas en donde iba a permanecer quizás por cuánto tiempo; la soledad en que viviría, a su edad más que cincuentona, dentro de su palacio presidencial, rodeado de gentes desconocidas; tanto meditó en esta soledad, en este aislamiento de su espíritu acostumbrado a una vida bien diferente, que su pensamiento cayó, con facilidad en aquella sabia observación bíblica de que “no es conveniente que el hombre esté solo” y tal fue la obsesión de su pensamiento que un mes antes de partir de Pamplona tras de su equipaje contrajo matrimonio con una linda muchacha de diecinueve primaveras floridas, llamada doña Francisca Javiera Velaz de Medrano, su vecina, a la cual se había visto obligado a ofrecer, varias veces, durante su viudez, el agua bendita al entrar al templo de Dios ...

Tuvo razón el que dijo que la chicharra tiene que morir cantando.

* * * *

La entrada que el nuevo Gobernador y su linda mujer hicieron en la capital del Reino de su gobernación fue mucho más brillante que la de los gobernadores anteriores, pues a las ceremonias y fiestas “de tabla” o de protocolo, se unió un sincero y bullicioso entusiasmo popular. Sabíase ya, en Mapocho, por las noticias que oportunamente enviaban de la Península los que observaban allí los “negocios de Indias", que el nuevo Presidente era todo un gentil caballero, bien distinto, por cierto, del vulgar y codicioso Uztariz y del altanero y atropellador Ibáñez de Peralta que habían gobernado en los últimos períodos, y se esperaba de Cano de Aponte que habría de enmendar los yerros de sus antecesores, ofreciendo a los nativos una era de bienestar, o siquiera de consideración que les hacía mucha falta.

Uníase a esto el que el Gobernador llegara acompañado de su mujer, cosa desusada hasta entonces, pues muy pocos habían sido los mandatarios venidos de la Península que habían querido conferir ese honor a los “chilenos”; esa circunstancia dio ocasión para que las damas criollas y aun las españolas que obligadamente permanecían alejadas de Palacio por la soltería del Presidente o porque no había allí una dueña de casa, tomaran ahora una participación activa en los preparativos de la recepción y en la recepción misma, con el objeto de obsequiar y presentar sus respetos a la Gobernadora.

Pero lo que causó estupefacción y satisfacción sin límite en el vecindario todo, fue la orden que el nuevo Mandatario impartió, para que su equipaje fuera paseado alrededor de la Plaza de Armas y luego se abrieran allí las acémilas y almofrejes para mostrar al pueblo lo que traía en ellos: sus vajillas, sus joyeles, sus trajes recamados de plata y oro, sus ricos tapices y alfombras y sus once talegas de florines y ducados. Su Señoría quería ponerse a cubierto, desde luego, de malas lenguas y demostrar que traía consigo, a su llegada, lo que otros gobernadores acostumbraban llevar, cuando salían.

Parece que no hay necesidad de decir que el Gobernador Cano de Aponte no tardó en renovar, en Santiago, la vida fastuosa, ligera y frívola que había hecho durante toda su vida; moro viejo no puede ser buen cristiano, dijo no sé quién. Las fiestas y saraos que ofrecía en Palacio, de una suntuosidad nunca soñada por los santiaguinos, en medio de un- ambiente de distinción, de cortesanía, de elegancia, de galantería desconocido en reuniones de esta índole, pues antes “todo era un estiramiento” y una gravedad superlativa, marcaron una época en la vida social de la Capital del Reino.

Fue necesario, entonces, que los criollos poseyeran trajes nuevos, de acuerdo con la “moda de París”, para presentarse “decentemente” en Palacio al lado del Gobernador y de la Gobernadora que los lucían riquísimos y novedosos porque los adquirían “de los franceses” que llegaban a Concepción con sus barcos repletos de holandas, encajes, de terciopelos, de “melanias”, de tules y de cuanta chuchería y frivolidad inventaban los costureros de Francia. Fue necesario aprender a bailar el ceremonioso minué, que tanta hilaridad había causado a los pencones, cuando lo bailaron allí, por primera vez y tal vez como una “demostración”, el viajero francés Barbinais le Gentil con Monsieur Briand de la Morandais, este último vestido de dama, con un traje que le proporcionó doña Juana de Caxigal y Solar, que no demoró mucho en ser su mujer.' Cano de Aponte y doña Francisca Javiera, su mujer, eran eximios en este baile de Corte y es fama que ambos “adiestraron” en sus elegantes evoluciones a más de un par de parejas santiaguinas que luego fueron las maestras de esta danza.

Fue imprescindible, también, a la juventud masculina, adiestrar caballos para presentarse a las corridas de toros y no hacer papel deslucido al lado del Presidente, que era un equitador apasionado por los más arriesgados juegos de rejoneo, montando los más fogosos corceles, sobre los cuales ostentaba una bizarría inconcebible para sus sesenta años. Aparte de estas corridas de toros, que en esos años alcanzaron el brillo de grandes fiestas, el gallardo Mandatario implantó los juegos de cañas, cintas y estafermo a la manera de Flandes, y con todo el ceremonial francés, que obligaba a los justadores a entrar en la contienda “por su dama”, ante la cual debía rendir el vencedor el trofeo ganado.

Esta vida de constantes divertimientos y fiestas no amainó durante el largo período del Gobierno del animoso y regocijado Caballero Cano; y aunque el Presidente tenía fama de rico — todos recordaban aún haber visto las talegas repletas de oro que trajo al llegar a Santiago— no faltaban quienes “se hacían cruces” pensando cómo podía satisfacer los ingentes gastos que le demandaría esa vida de continuo derroche, sin que su caudal estuviera por agotarse-

—Esas talegas, o son milagrosas, o han de estar vacías ya, señores —dijo una vez don José de Perochena en casa de don Antonio del Castillo, en presencia de varios de los criticones del Presidente—, y como no creo en milagros, se me ocurre que pronto veremos que en Palacio comenzará el ayuno.

— ¡Qué van a estar vacías, mi señor don José! —contestó el Fiscal de la Audiencia don Martín de Jáuregui y Olio—; sin milagro alguno, esas talegas se mantienen repletas a causa del Comisario de la Frontera don Manuel de Salamanca, y a mi compadre don Diego de Encalada, Corregidor de Colchagua...

—Señor don Martín —aconsejó el dueño de la casa—, no avance Vuestra Merced juicios temerarios...

— ¿Juicios temerarios...? Quizás son tan efectivos que pronto estarán en conocimiento de Su Majestad, y por intermedio de su Fiscal —interrumpió Jáuregui, acentuando sus palabras con una palmada en el pecho—. Ha de saber vuestra Merced, mi señor don Antonio, que el Gobernador, allí donde Vuestra Merced le ve tan galanteador y bailarín, va al partir de ganancias en el comercio de los “ponchos” que hace su sobrino Salamanca, con los indios de la Frontera, y “al tanto” con las granjerías que obtiene mi compadre Encalada en el corregimiento.

—Y agregue Vuestra Merced lo que acabo de saber por un hombre que “está en ello” y es que el Gobernador ha recogido toda la plata de los litigantes de su juzgado, pese a la protesta de los plateros, guardándola para sí —gritó don Lorenzo de Fuenzalida, a quien Cano había quitado no hacía mucho el corregimiento de Maule.

La mayoría de los oyentes quedó espantada al oír la audaz acusación de don Lorenzo.

* * * *

A media tarde del 28 de julio de 1733, la Plaza de Armas de Santiago encontrábase repleta con sus tres mil habitantes, para presenciar uno de los más atrayentes espectáculos con que estaba celebrando, ese día, la fiesta del Apóstol Santiago, Patrono de la ciudad. Era una justa de cañas y cintas en la cual iba a participar, como otras veces, el Gobernador; pero la de ahora llevaba el aliciente de que los santiaguinos iban a aplaudir, tal vez por última vez, las gallardías y proezas del “Gobernador Galán”, pues ya se había recibido en Santiago —según dije al principio— el anuncio de que el Rey lo llamaba a la Península.

La Real Audiencia, el Obispo con su Cabildo, el Ayuntamiento, los grandes oficiales y funcionarios, los Caballeros de Hábito, los magnates criollos con sus familias en los “tablados y tabladillos”, que para el efecto se levantaban a los costados norte y poniente, exornados con lujosos tapices, mantones, gallardetes, estandartes y banderolas, y la abigarrada multitud del pueblo que se revolvía impaciente en espera del lance caballeresco, cuyas arriesgadas evoluciones tenían la virtud de hacerle olvidar las penurias de todo un año...

Las trompetas anuncian la entrada de los justadores, y adelante de todos ellos un gallardo jinete que, a pesar de su bizarría, no puede ocultar, entre la juventud que lo escolta, sus sesenta y seis años, eso sí, admirablemente llevados. Empieza la contienda y después de las agitadas incidencias de la primera parte, que han enloquecido de entusiasmo a la juventud, el Gobernador avanza hasta un burladero que se levanta al frente del tablado de las damas; las saluda con el rendimiento del más refinado cortesano e inicia en honor de ellas, la arriesgada prueba que en jerga de justadores es llamada “pies en pared”, y que consiste en obligar al caballo a poner las manos en alto, sobre el burladero.

Tres tentativas hizo el animal para obedecer a las incitaciones del aguijón con que su caballero le hostigaba sin piedad, pero fue inútil; el noble bruto, encabritado ya por el dolor, recogió sus cuartos traseros y lanzó sus manos hacia lo alto, “pero con este impulso perdió el equilibrio, y se fue de espaldas...” El imprudente jinete quedó aplastado por el animal.

Tres meses más tarde, el Presidente don Gabriel Cano de Aponte “fallecía desta vida” en medio de la consternación de todo el pueblo, el cual durante la prolongada agonía del Magistrado, tristemente anunciada por todas las campanas de la Capital, permaneció orando en la Plaza, frente al Palacio, en el mismo sitio donde había caído el justador, cuando ofrecía su caballeresca prueba a las damas santiaguinas.

* * * *

Las leyes españolas eran severísimas cuando se trataba de poner a salvo la hacienda de Su Majestad; de ahí que los Gobernadores, antes de entrar a desempeñar sus funciones, estaban obligados a rendir fianzas llanas y abonadas para responder al juicio de residencia a que debían someterse cuando dejaban el cargo Cano de Aponte no había rendido esa fianza, y la Real Audiencia de Santiago se consideró obligada a embargar todos los bienes del difunto a fin de garantir las resultas del juicio de residencia. Inventariados los bienes que se encontraron en Palacio y que fueron reconocidos como de propiedad del Gobernador, los oidores quedaron espantados al saber que el valor de las especies no subía de ocho mil pesos, suma muy inferior a la que el Fiscal, nuestro conocido don Martín de Jáuregui y Olio había fijado como suficiente para la garantía del Rey.

— ¿Y las talegas...? —se atrevió a insinuar, cierta vez, a sus compañeros de Tribunal, el Regente don Francisco Sánchez de la Barreda, fiel amigo del difunto y su desolada viuda, a la cual todos querían favorecer en su desgracia.

—Esas talegas habrán de estar agotadas ya —indicó otro de los oidores—, y no habrá que pensar en ellas...

— ¡Quiá!, no, señores —intervino el irreductible Fiscal—; esas talegas existen y vuestras señorías habrán de encontrarlas si en ello ponen el interés que deben al servicio de Su Majestad.

— ¿Pero cómo...? Todo ha sido muy bien registrado en Palacio...

— ¿Y cree Vuestra Señoría que las talegas estarán en Palacio, si don Manuel de Salamanca, el sobrino del Gobernador...?

—y ¡que en paz descanse...! —murmuraron los oidores.

—…si el sobrino del Gobernador —continuó impertérrito el Fiscal—, se instaló en Palacio desde su llegada y no ha querido salir de él, pese a sus obligaciones en la Frontera... ¡Tiempo sobrado ha tenido el sobrino para ocultarlas, pues bien llenas estarán!

Por más que los oidores trataban de dilatar los procedimientos para no verse obligados a hacer efectivas las leyes del caso, hubieran tenido que proceder contra doña Francisca Javiera si el Virrey del Perú, Marqués de Castelfuerte no hubiera querido prestar resuelto amparo a la viuda de su viejo camarada, el Presidente Cano, con quien había hecho las últimas campañas de Barcelona. A los tres meses del fallecimiento del Presidente, llegó a Santiago el nombramiento de Gobernador interino de Chile, “mientras Su Majestad provee”, a favor de don Manuel de Salamanca, el cual, una vez con las riendas del poder en las manos no tuvo que aguzar demasiado el ingenio para obtener un permiso del Virrey, “para que la señora doña Javiera parta a España por la vía de Buenos Aires, llevándose los haberes que son suyos por su dote”...

Cuando la protesta del Fiscal Jáuregui llegó a los pies de Su Majestad, ya doña Francisca Javiera se encontraba en Buenos Aires, en espera del barco que la habría de conducir a la Península.

“Informes privados y voces difundidas que me hicieron mandar que se levantase una información, hanme comprobado que doña Francisca Javiera de Medrano, mujer que fue del difunto Gobernador Cano de Aponte, sacó de este Reyno veinticuatro talegas de oro y plata, que condujo ocultamente por el paso de Putaendo y por otros caminos solitarios, bajo el amparo que le prestó don Manuel de Salamanca, quien le dio escolta de caballería para que llegara hasta Buenos Aires, en donde espera un barco para irse a España con su hijo”...

Según esto, las once talegas que había traído Cano, de España, se habían aumentado a veinticuatro...

§ 15. Predestinación
(1734)

Agazapados entre los fardos de mercancías que transportaba a las Indias el galeón de Su Majestad llamado El San Benito del Milagro, fueron sorprendidos por el contramaestre, a la salida del puerto de Cádiz, dos muchachos andaluces que se habían huido de sus hogares para venir a América en busca de aventuras. Encontrarlos el maestre y ordenar que les aplicaran, por vía de aperitivo, sendas tundas de azotes “a raíz”, fue la misma cosa; en seguida, y sin esperar que se les enfriaran las partes doloridas, los destinó, al aseo de ciertos sitios malolientes, castigo clásico de los que se aventuraban a viajar “de guerra” en los barcos de Su Majestad. Los fugitivos se llamaban Pablo Domingo González y Pedro María de Lorca; contaban quince y diecisiete años, respectivamente, y si bien era verdad que pertenecían a familias “fijasdalgo”, no era menos cierto que con sus bellaquerías habían conseguido que sus parientes los repudiasen y los abandonasen a su suerte.

. Ambos amigos habían hecho un pacto al determinarse a emigrar a América, donde estaban seguros de ganar dinero y opulencia: “nos seremos fieles en la dicha y en el infortunio”, se habían prometido solemnemente antes de abordar el barco trepando por la cadena del ancla la noche anterior al zarpe del San Benito; ese mismo juramento se lo repitieron después de recibir la azotaina y lo volvieron a confirmar al encontrarse en el vil oficio a que se les había destinado durante la travesía.

Con admirable resignación cumplían diariamente sus “funciones”, llamando con ello la atención aun del contramaestre, que era una fiera descontentadiza, y cuando arribaron a Nombre de Dios (Colón), el capitán del barco les ofreció registrarlos como marineros, con ración y soldada, si querían volver a España; pero los emigrados prefirieron seguir su ruta hacia el Perú, país de sus ensueños; en donde tenían resuelto radicarse.

A mediados del año 1713, hacían su estrada en Lima, en el caballo de nuestro padre San Francisco, los asendereados peregrinos, sin saber que cada uno llevaba en el zurrón “un bastón de mariscal”, o más propiamente dicho, Lorca, la vara de regidor del Cabildo limeño, y González, la cogulla de lector de la Merced, importantes cargos con que los encontramos en la época del relato que voy a ofrecer a mis abnegados lectores.

No creo que sea necesario referir cómo y en qué forma llegaron a tan conspicuos honores los distinguidos granujas que acabamos de conocer en las bodegas del galeón gaditano; las peripecias debieron ser largas y caracoleadas y no cabrían en, una “crónica” volandera; además, debo confesar humildemente que no han llegado a mi conocimiento... Pero para el caso que me propongo narrar, no hace falta saber otra cosa sino que cierto día del mes de mayo de 1740, el muy magnífico señor Corregidor de Lima, don Juan del Castillo y Portocarrero, Comendador de Calatrava y Caballero Veinticuatro de Sevilla, sorprendió en el bodegón del mulato Domingo Griego, a una veintena de sujetos que se despellejaban de lo lindo, jugando a la “taba” —habiendo quienes “habían perdido ya su hacienda o la mitad della, más tres que en ese momento jugaban los jubones”— y que en esta reunión de calaveras se contaba a nuestros conocidos, el regidor limeño don Pedro María de Lorca y el padre mercedario fray Pablo Domingo González... amén de cierto conde español y de cierto marqués limeño, de cuatro capitanes, un coronel de milicias ciudadanas, un alguacil de la Real Audiencia, un escribano que era el “juez de apuestas”, y muchos clientes más de la misma categoría.

El escándalo que se formó en Lima al saberse que el inflexible Corregidor había metido en chirona a tantos y tan caracterizados personajes, fue tremendo, y se transformó en espanto cuando su señoría notificó a los presos que no podrían salir en libertad sino pagando cincuenta patacones de multa, y comprometiéndose a salir de la ciudad en el plazo de ocho días con obligación de permanecer deportados “fuera de los términos de la ciudad”, durante dos años. No hay para qué referir los empeños e influencia que se ejercitaron alrededor de su señoría para que revocara su severísima sentencia; pero todo fue inútil; los tahúres, excepto tres que permanecieron presos porque no tuvieron con qué pagar la multa, empezaron a emigrar de Lima, unos hacia Quito, Guayaquil o Panamá, otros hacia “los términos de Arequipa” o el Alto Perú, y otros hacia Chile.

Nuestros conocidos, el regidor Lorca y el mercedario fray González, “unidos en la dicha y en el infortunio”, según los términos de su juramento de Cádiz, se embarcaron juntos para Chile a cumplir la condena que les había sido impuesta; el mercedario venía castigado, además, por el provincial del convento de Lima, de quien traía comunicaciones secretas para los superiores de Chile, ante quienes venía “recomendado”.

Al llegar a nuestra capital, ambos amigos se despidieron con un significativo “hasta prontito, pues”, y se encaminaron, el uno a su convento y el otro a presentarse al Corregidor de Santiago, don Juan Francisco de Larraín, que desempeñaba ese cargo el año 1740, con la esperanza de encontrarse en breve en alguna trastienda donde se “terciara”; pero resultó .que el Comendador de la Merced, al tomar conocimiento de las “recomendaciones” que le hacía el provincial limeño de la persona y aficiones del padre González, creyó lo más conveniente enviarlo a Rancagua, donde tendría tal vez menos tentaciones.

Separáronse, desconsolados, ambos proscriptos, y el fraile partió a instalarse en aquella pobre villa que apenas contaba con diez o quince casas. Era la primera vez que ambos amigos se separaban y al darse el abrazo postrero, díjole el fraile a su amigo:

—No sé qué presentimientos tengo, Pedro María, al separarme de vos... Mira de desprenderte luego del Corregidor Larraín para que te vayas a Rancagua a hacerme compañía... Tengo miedo, y no sé por qué.

Lorca consoló a su amigo lo mejor que pudo, y el padre González partió a su destierro.

“Hallábase en Rancagua el mercedario fray Pablo Domingo González, desterrado del Perú, y un día de celebración de Pascua, en que el pueblo estaba de fiesta, quiso solazarse en su destierro “echando una mano” en el juego llamado la rueda de la fortuna; mas un tal Vicente Toledo, a quien no le agradé la presencia del fraile, se negó a jugar con él; insistió el padre; opúsose nuevamente el plebeyo y sacó un cuchillo; agarré el padre el puntero de la rueda para su defensa y diole al Toledo un tan duro revés, que lo tendió en el suelo, para morir a los ocho días”.

—Si mi amigo Pedro María estuviera conmigo en este malhadado trance, repetía el desgraciado fraile en el calabozo de su convento, mientras se ventilaba el proceso por la muerte de Toledo, no me ocurriera este fatal suceso. Pero era tal vez una predestinación, por mis muchos pecados…

§ 16. Primero hizo Dios al hombre…
(1737)

Las cosas se habían presentado de tal manera, que don Francisco de la Roca y Cordovez no tuvo sino que conformarse con ver partir a su amada hacia el lejano puerto de Valdivia donde iba a fijar su residencia, acompañando a su marido que llevaba un alto cargo en las oficinas de hacienda; la verdad hay que decirla: don Francisco estaba enamorado hasta dos cuartas más arriba de la coronilla de doña Isabel de Fredes, mujer legítima de don Tomás de Alvarado, factor de su Majestad...

Mis benévolas lectoras me perdonarán esta indiscreción que he cometido revelando unos amores que, por ser protagonistas una pareja “de compromiso”, deberían haberse mantenido ocultos “per saecula”; pero el asunto es curioso y bien vale la pena de cometer un pecadillo venial con el objeto de contribuir a que quede de manifiesto la veleidad de algunas mujeres... Nótese que he dicho “de algunas mujeres”, porque yo, particularmente, estoy convencido de que todas ellas son fidelísimas, menos una que yo conozco y otras que habrá por ahí.

Don Francisco halló lenitivo en su desgracia, primero, porque no le quedaba otra cosa que hacer, desde que su adorado tormento se marchaba con su legítimo dueño, y segundo, porque los juramentos de fidelidad y de perpetuo recuerdo que doña Carmen Isabel le había dicho eran para convencer al más incrédulo y para satisfacer al más descontentadizo. Ítem más, habían convenido los amantes en que mantendrían una continua correspondencia a pesar de los peligros que ello significaba, pues advertirá el lector que por entonces, 1734, el servicio de correspondencia estaba encomendado a la benevolencia de ciertos arrieros, a los pilotos de los barcos, o sencillamente a los amigos que emprendían un viaje. Mientras los “papeles” o “mesivas” iban dirigidos a la gente masculina, la reserva de ellos podía darse por cierta, pues había un respeto innato por los que “entendían leer”; pero si iban dirigidas a mujeres, a todo el mundo le entraba la curiosidad por saber quién escribía y qué se le decía a una señora, soltera, casada o viuda. Desde luego, a una mujer, según la creencia de esos tiempos, no se le podía “escribir sino cosas “pecaminosas”.

Era imposible exigir de una mujer más prueba de amor y de abnegación de las que Isabelita, antes de partir, diera a don Francisco, de modo que éste, en medio de su dolor, se aferró a la única esperanza que ambos amantes habían hecho germinar y que constituía el desiderátum de su vida: volverse a reunir en Santiago en no lejano tiempo, para continuar el idilio que comenzaran cierto día 18 de marzo, vísperas del señor San José, y en el cual se juraron y se prometieron todo lo que los amantes jamás llegan a ver cumplido.

* * * *

El reemplazo de don Manuel de Salamanca por el señor don José Manso de Velasco, Caballero de Santiago, en el gobierno del Reino de Chile, había producido cierta esperanza entre las familias que apoyaban o estaban complicadas en las malas artes y desmanes que había cometido el anterior Gobernador Francisco Meneses y por los cuales estaba severamente procesado por su reemplazante el irreductible Marqués de Navarmorquende y por el “amargo” oidor limeño don Lope de Munive. La noticia de que el marqués iba a ser substituido por don Juan Henríquez, hizo creer al vecindario de Santiago que el nuevo mandatario sería más accesible y más humano con el ex gobernante en desgracia.

La esperanza, sin embargo, se desvaneció pronto, pues a pesar de los muchos “empeños” que se le hicieron al recién llegado, éste no se dejó impresionar, y el oidor continuó su meticulosa investigación de las trapacerías de Meneses, hasta enviarlo relegado al Perú.

Don Tomás de Alvarado, el cónyuge de Isabelita de Fredes, en¡ su calidad de factor de Su Majestad, había sido uno de los más tenaces acusadores de Meneses y con tal motivo tuvo una actuación relevante al lado del juez de residencia; naturalmente, junto con el oidor, Alvarado se llevó también su parte de impopularidad; aunque poco importaba al factor la inquina de los cómplices de Meneses, por más que fueran “los principales” de Santiago, no dejó de influir esta circunstancia en la resolución que tomó de aceptar una vez terminado el juicio residencial, el cargo de tesorero de Su Majestad en la provincia de Valdivia, que dependía directamente del virreinato del Perú. Tal determinación de Alvarado vino a interrumpir, como dejé dicho antes, el idilio que se produjera entre la encantadora Isabelita, criatura que no había nacido para “amohozarse” entre cuentas y papelotes, y el animoso y galante “cuarentón” don Francisco de la Roca, que enamorado como un cadete, había caído “redondo” ante la bizarría de la “factora”.

Los amigos de don Francisco le veían ¡a las veces satisfecho, dicharachero y rebosante de alegría; era cuando había logrado vencer las dificultades que el estado “de compromiso” de Isabelita le impedían acercarse a ella; era la “seña” tan segura, que el Alcalde de Corte don Pedro de Hinojosa, amigo íntimo de nuestro enamorado cuarentón, y con quien se juntaba diariamente en el “baratillo” que Juan Humeres tenía en el Portal de Sierra Bella, cada vez notaba el cambio de “genio” de su amigo y decíale:

—Don Francisco, don Francisco... parece que ha habido regocijo.

Y cuando, por lo contrario, el interfecto mostrábase mohíno y vagaroso, molesto y sin ganas de conversación, Hinojosa no recatábase para reprochar al “templado” de esta manera:

—Cuidadito, cuidadito, que ninguna vale la pena de que un hombre sufra por ella un dolor de cabeza.

La última vez que Hinojosa repitió su dicho fue la víspera de la partida del Tesorero con su linda mujer a Valparaíso,

desde donde debía continuar viaje a su destino; don Francisco había hecho todo lo imaginable para volver a ver a su adorado tormento; pero no había sido posible, pues el Tesorero, entre sus buenas cualidades de marido, tenía la de ser extremadamente celoso, y se le había puesto entre ceja y ceja aquello de que el diablo, en sus momentos de ocio, en vez de matar moscas con el rabo, se dedica a ciertos oficios de “hacer tercio” o de tocar el violín, como decimos ahora, y con resultados apreciables.

—No diga usted sandeces, mi señor don Pedro, le contestó don Francisco, que esa mujer a quien yo “aprecio” es digna y merecedora de que cualquier hombre dé su vida por ser su esclavo.

— ¿Sí...? ¿Y quién es ese portento? —preguntó a su vez Hinojosa.

—Se lo diré dentro de algunos días, si es verdad que su merced insiste en hacer aquel viaje de que me habló hace algunas semanas.

—Mi viaje al presidio de Valdivia, de que hablé a su merced, lo haré sin falta de aquí dos meses, si Dios quiere...

—Si eso ocurre, usarced sabrá quién es esa dama, y me dirá si vale o no la pena de sufrir por ella hasta un dolor de muelas.

Hinojosa movió sentenciosamente la cabeza, como un hombre experimentado en achaques de enamoramiento, y se limitó a decir:

—Allá lo veremos, don Francisco, y ojalá esa dama venga a demostrarme que he vivido equivocado hasta hoy.

Y pasaron meses, varios meses, durante los cuales, cada arriero, cada piloto, o cada “postal” de la renta de correos de Su Majestad, de los que venían de la ciudad y presidio de Valdivia traía una “mesiva” para el afortunado don Francisco de la Roca y Cordovez y esa carta era la determinante de varias semanas de jolgorio y regocijo para el protagonista de este cuento; con la “mesiva” en la mano, Roca se daba el lujo de esperar a su escéptico amigo en el baratillo de Humeres e invariablemente decíale, irónicamente:

— ¡Don Pedro!; no hay ninguna mujer que valga un dolor de cabeza...

E Hinojosa contestaba:

—Ojalá le dure y no le madure, don Francisco.

Habían transcurrido ya varias semanas desde la llegada de la última carta, que le había traído de Valdivia el “correo valijero” de Penco y también había llegado a Valparaíso un patache, cargado de cecinas valdivianas, que iba de paso hasta el Callao para entregar allí esa carta que representaba el impuesto que pagaban los habitantes de Valdivia al real erario; sin embargo, don Francisco no había aparecido por el portal ostentando como trofeo una nueva carta de su amante “corresponsala” de la región austral; Hinojosa esperó todavía una semana más, durante la cual, tocó la coincidencia de que llegara un nuevo arriero del sur y por fin, seguro ya de que su buen amigo don Francisco de la Roca necesitaba de un reactivo enérgico o por lo menos de un consuelo, encaminóse a su casa, situada en la calle de Santiago de Azocar, y penetrando en la “escribanía” que era la habitación donde a su amigo le gustaba permanecer cuando lo invadía la “songonana”, encontrólo, efectivamente, echado sobre un almofré, con el rostro entre los brazos cruzados.

—No son horas para dormir siesta, mi señor don Francisco —dijo alegremente Hinojosa, al propio tiempo que remecía por los hombros a su amigo—; álcese vuestra merced, que necesito que me acompañe a mi casa para catar un “soconusco” que hame traído de México, el piloto Lamero...

Incorporóse, después de un instante, don Francisco, y como tomando una resolución preguntó a su amigo:

— ¿Insiste vuestra merced, mi señor don Pedro, .en que no hay ninguna mujer que valga la pena que da un dolor de cabeza?

—Claro está que insisto... ¿Pero a qué viene esta pregunta?

—Viene a que estoy por encontrarle razón...

—Ha perdido por lo menos un año en esta duda. Sepa vuestra merced que “primero hizo Dios al hombre, y después a la mujer; primero se hace la torre y la veleta después”. Y no olvide vuestra merced esta copla, que la cantaba un tío abuelo mío que murió de viejo, pero soltero. ¿Quiere vuestra merced que vayamos a catar el soconusco mexicano?

—Antes una pregunta, don Pedro, ¿su merced estuvo en la ciudad de Valdivia hace tres meses...? ¿Vio allá a doña Isabel de Fredes...?

—La vi, miré y observé a su alrededor, y puedo decirle que es inútil que su merced piense en ella...

— ¿Yo...? —interrumpió violentamente extrañado don Francisco.

— ¿Para qué negármelo todavía? Créame; entre ella y vuestra merced ha terminado todo lo que en un tiempo hubo.

— ¿No me engañáis, don Pedro...? —preguntó angustiado Cordovez...

—No habría para qué engañaros, contestó el caballero; habéis sido un iluso que a pesar de los años que lleváis vividos no pudisteis comprender que la mujer, como los niños, es inconstante por naturaleza, y caíste en sus redes.

Salieron juntos los amigos, probablemente a probar el soconusco, pero no volvieron a hablar del tema; anduvieron aún la tarde y parte de la noche, haciendo visitas, entre otras, al corregidor don Antonio Montero del Águila, y a eso de las “once pasadas” don Pedro de Hinojosa dejó acostado en su alcoba a su amigo don Francisco de la Roca y Cordovez, y en seguida fuese también a tomar la horizontal. Desde el día siguiente, 18 de febrero de 1675, ni don Pedro de Hinojosa, ni ninguno de sus amigos de Santiago volvieron a ver al “animoso y galante cuarentón” don Francisco de la Roca y Cordovez.

En el proceso que se siguió por el desaparecimiento de tal personaje, alguien dijo haberlo visto por el camino real hacia Concepción y otro testigo declaró que “un caballero del talante que se describe”, llegó a la ciudad de Valdivia, y “por sus fortines debe estar”; pero lo cierto fue que jamás volvió a sonar el nombre de aquel sujeto “que a pesar de los años que llevaba vividos, no pudo comprender que las mujeres, como los niños, son inconstantes de naturaleza”.

* * * *

— ¿Y qué fue de Isabelita de Fredes, la encantadora mujercita del Tesorero Alvarado? oigo que me pregunta el lector, después de haber leído este deshilvanado relato, tomado de un proceso judicial.

Amigo lector, deberás disculpar mi ignorancia, esta vez como otras; no puedo contestar exactamente a tu razonable pregunta, pero puedo decirte mi sincera impresión sobre la protagonista; por las conjeturas que sugieren los antecedentes que han llegado a mi conocimiento: Isabelita Alvarado se confesó con un franciscano, el cual le mandó que no continuara en esos amores pecaminosos; obedeció Isabel, con lágrimas de arrepentimiento, pero es probable que su corazón sediento de amor no se conformara con permanecer solitario, y aceptara el consuelo de algún caritativo bizarro oficial de la guarnición valdiviana, que no fuera cuarentón, como el infeliz Francisco de la Roca y Cordovez.

§ 17. San Felipe el Real
(1740)

Las insistentes órdenes del Monarca para que los habitantes de Chile, así españoles como indios, se reunieran a vivir en pueblos, venían repitiéndose desde un siglo atrás, por lo menos, pues la primera de esas reales cédulas de que tengo noticias ciertas, data del año 1620, y ya en ésta se hace referencia a mandatos anteriores. Se tenía por cierto, en la Corte, que el mejor remedio, si no el único, para poner término a la dilatada y costosa guerra de Chile, era el de “poblar” la región disputada.

No pensaban mal los Ministros de Su Majestad; pero el caso era que, para llevar a cabo ese proyecto, existían inconvenientes que no se subsanaban con sólo una orden del Soberano por más que éste fuera el “Monarca del Universo”, como llamaban sus súbditos al Rey de España. Ni los araucanos permitían invasión extranjera más allá del Biobío; ni los invasores contaban con los medios, no digo para fundar una ciudad, sino para mantener un fortín en tal región. De modo que cada Real Orden que recibía el Gobernador de Chile sobre fundación de ciudades de españoles o pueblos de indios, después de leída, besada y “obedecida como mandato de su Rey y Señor Natural”, iba a parar “al cajón”, y allí quedaba, ad perpetuam, como hostia sin consagrar.

Poco menos de un siglo transcurrió antes de que un Presidente se resolviera a poner en práctica una de esas órdenes, y éste fue don Tomás Marín de Poveda, quien, en 1695, emprendió la fundación de cuatro pueblos, que fueron Rere, Itata, Talca y Chimbarongo. Sobre la fundación de estos pueblos —nacidos al amparo de los fortines que en esos mismos sitios se levantaban— ya he dado noticia en otra ocasión y también he dicho que veinte o treinta años más tarde no quedaba sino el recuerdo; solamente la villa de Talca conservaba alguna casa o rancho, debido a que los frailes agustinos, que tenían grandes propiedades entre los ríos Maule y Lircay —y principalmente las minas del Chivato— dábanle alguna vida.

En el primer cuarto del siglo XVIII, y más exactamente dicho, en el año 1717, otro Gobernador, don José de Santiago Concha, que gobernó interinamente durante ocho meses, echó los cimientos de la ciudad de Quillota, a la que se le dio el nombre de San Martín de la Concha; pero, a pesar de que los tiempos eran otros y de que la nueva ciudad estaba situada en tierras de paz, tampoco tuvo el auge que el fundador esperaba de su vecindad al puerto de Valparaíso y a la ciudad de Santiago. Quince o veinte años más tarde, Quillota era todavía un pobrísimo caserío que sólo cobraba alguna animación en noviembre, durante las fiestas que se celebraban en honor del patrono “San Martín”, el 11 de dicho mes, y a la que acudían los vecinos de Santiago y de Valparaíso que deseaban darse algunos días de libre jolgorio.

Pero las órdenes del Rey arreciaban sobre los Gobernadores de Chile para que no dejaran de la mano las “fundaciones”, y era necesario hacer algo, aunque fuera para poder responder a la constante frase con que terminaban las citadas Reales Ordenes, que era así: “Y en la primera oportunidad dareisme cuenta y razón de lo que al respecto hiciéredes.

El Presidente Cano de Aponte, durante su gobierno de quince años —el período más largo que haya gobernado un Mandatario en Chile— sólo hizo, en este orden, el nombramiento de una Junta de Poblaciones, presidida por él y compuesta del Obispo y de los más altos funcionarios del; Reino, la que tenía por encargo “estudiar esta importante cuestión para satisfacer a Su Majestad, con el doble propósito de reducir a pueblos a los habitantes del Reino que viven diseminados en los campos y de avanzar la conquista y ocupaciones del territorio que ocupan los indios de guerra, mediante la fundación de ciudades y aldeas en que se recojan las tribus..." Por cierto que todo quedó en esto mismo, pues la Junta llegó a la conclusión de que, sin el auxilio pecuniario de la Corona, era imposible fundar pueblos; y memoriales van y providencias vienen, pasaron años hasta diez o doce y hasta quince o veinte; murió Cano, murieron dos obispos, varios oidores, muchos alcaldes y corregidores de los que formaban la Junta primitiva, y hasta se perdieron las actas de sus sesiones... Por fin, en 1734, el Cabildo de Santiago por propia iniciativa envió a Madrid un representante, que lo fue el abogado don Tomás de Azúa e Iturgoyen, para que, con el carácter de procurador de Chile, pidiese al Rey, algunas “mercedes” en favor de las ciudades en proyecto.

Pero mientras esto ocurría, llegó a Chile un Mandatario de grandes actividades, de poderosa iniciativa y de notables condiciones de administrador, y él fue don José Antonio Manso de Velasco, Caballero de Santiago, del Consejo de Su Majestad, Brigadier de los Reales Ejércitos, Gobernador y Capitán General del Reino de Chile y Presidente de su Real Audiencia.

Recibido de su alto cargo el 15 de noviembre de 1737, apenas demoró una semana en partir hacia la frontera para recoger impresiones, de visu, sobre la guerra araucana, que tenía el propósito de terminar de una vez. Encontrábase en Concepción cuando ocurrió el formidable terremoto del 24 de diciembre de ese año que destruyó los fuertes de Valdivia y Chiloé, y dejó muy deteriorados los de la región costera, desde Biobío al sur.

No titubeó el Gobernador en continuar, de inmediato, hacia la zona destruida, y la recorrió, animosamente, impartiendo las órdenes que convenían para remediar la desgracia colectiva y para prevenir las incursiones de los indios de guerra, que se aprovechaban de tales circunstancias para poner en jaque a sus enemigos seculares. La presencia del Gobernador, soportando las privaciones a parejas con sus subordinados y sus atinadas disposiciones, le rodearon luego del cariñoso respeto de las guarniciones del sur y de un merecido prestigio en todo el Reino.

Cuando llegó a Santiago, después de un año de trabajos y de padecimientos a través de la región austral —la recorrió hasta Carelmapu— se le tributó una recepción tan aparatosa, pero tan sincera, que todos los historiadores y cronistas contemporáneos recuerdan con regocijo-

Entre los muchos asuntos administrativos por resolver, con que se encontró don José Manso, cuando quedó más o menos tranquilo en Santiago, figura el de las fundaciones de pueblos ordenada por el Monarca. Su detenido viaje a lo largo de Ja región austral del país le hizo conocer gran parte del extenso territorio, desde Santiago al Sur, y las necesidades morales y materiales de aquella población diseminada por los campos sin contacto, casi, entre sí, y llegó al convencimiento de que la fundación de nuevos pueblos venía a constituir una necesidad imprescindible si se quería sacar a este Reino de una postración “política y sociable” que lo llevaría a la ruina.

Entre la capital y Concepción no existía pueblo alguno y tampoco lo había entre Santiago y La Serena; Valparaíso contaba apenas con unas cuantas barracas para guardar mercaderías, y su movimiento era “de entrada por salida" de las carretas que transportaban los productos de embarque, desde la zona central al puerto. La villa de Quillota estaba reducida a siete casas, o ranchos, y a la capilla de San Martín, que servía de parroquia.

No demoró el Presidente en resolverse a llevar a cabo la empresa que había arredrado a sus antecesores, ni tampoco se descorazonó cuando, al pedir a sus secretarios y asesores algún mapa, o siquiera croquis del país, se le contestó que “no habían visto jamás un pitipié del Reino”. No había en Chile, por esos años, ni siquiera un mal “alarife”, a quien encomendar un trabajo de esa especie, y el Presidente “lo hizo por su mano”...; esto es, dibujó por sí mismo un “mapa” del Reino de Chile, ayudado por sus recuerdos de viaje, y por los conocimientos de un misionero jesuita alemán, el Padre Kuen, compañero de otro sabio jesuita, el Padre Joaquín Villarreal, que había elevado al Rey repetidos memoriales recomendando la fundación de nuevos pueblos en Chile.

En la construcción de este “mapa” de don José Manso, colaboraron todos los que podían aportar una indicación nueva, ya fuera sobre el curso de los ríos, sobre la situación de cerros, cordilleras, lagunas, campos, haciendas, minas, vados, caminos, senderos, población etc. No tenía el plano, como se comprenderá base científica la que menor, y así lo establece don Diego Barros Arana, que lo conoció en el Archivo de Indias; pero sirvió lo suficiente para que el activo Mandatario pudiera formar el plan de fundaciones que debía conquistarle merecido renombre.

Los estudios sobre el “mapa” indicaron al Presidente que la primera de esas ciudades debería establecerse en el valle de Aconcagua, cerca del paso transandino. El comercio de Chile con las ciudades del Plata había tomado mucho incremento y era necesario proteger las comunicaciones a través de la Cordillera nevada. Esta necesidad era sentida con mayor intensidad por los vecinos cordilleranos de dicho valle; en sus tierras recibían las recuas que llegaban extenuadas después de haber cruzado los desfiladeros andinos, y allí se preparaban, también; para remontarlos, en su viaje hacia las pampas argentinas.

Un pueblo en tal región estaba destinado a surgir muy pronto, pues el comercio entre Buenos Aires y demás ciudades transandinas y el puerto de Valparaíso, que era su término natural para el embarque de las mercaderías hacia el Perú, daría un movimiento activo y provechoso a la población en proyecto.

Varios vecinos de los valles aconcagüinos de Curimón. Putaendo, Llay-Llay y Santa Rosa deseaban alcanzar el privilegio de tener a la mano la nueva población; poseían vastas haciendas de cultivo y de pastoreo, las que, necesariamente habrían de quedar beneficiadas en mucho mayor proporción si el pueblo quedaba dentro de sus límites. Don Andrés de Toro Hidalgo era propietario de una gran extensión al lado norte del río Aconcagua; al lado o ribera sur del mismo río se extendía el valle de Curimón, propiedad del maestre de campo don Gabriel de Soto, y por la misma ribera, hacia el poniente, quedaba ubicada la hacienda de Panquehue, de don Jerónimo Camus, hasta colindar con la de Llay-Llay, del Teniente General don Manuel de Castro.

Limítrofe con el fundo de don Andrés de Toro, por el norte, se encontraba la enorme hacienda de Putaendo, con sus inmejorables vegas donde florecían los ingenios de jarcia.

A base de que la hoya del río Aconcagua habría de ser la ubicación necesaria de la nueva ciudad, la lucha por la ubicación del sitio se contrajo a los propietarios de los fundos de ambas riberas, don Gabriel de Soto y don Andrés de Toro. El primero —sobre la ribera sur— ofreció al Presidente todo el terreno que fuera menester para la nueva ciudad, en el valle de Curimón; el segundo —sobre la ribera norte— tampoco se quedó corto, y además de las tierras, ofreció construir, por su cuenta, la iglesia parroquial y dar la madera para las casas del Cabildo.

Pero el Presidente no quiso resolver de oídas; el sitio de la fundación no estaba lejano y bien podía darse un viajecito de una semana, por caminos transitables y con buen tiempo, quien había recorrido la región austral de Chile durante un año y en pleno invierno. Así, pues, un buen día Su Excelencia anunció su propósito de trasladarse al terreno de la controversia para resolver, “por vista de Ojos” en dónde habría de levantarse el primer pueblo de su vasto programa de fundaciones.

Seguido de un numeroso cortejo de asesores, escribanos, funcionarios de hacienda, veedores y alguaciles, el Presidente Manso llegaba al Convento de Santa Rosa de Viterbo que tenían los recoletos franciscanos en el sitio en donde hoy se levanta la ciudad de Los Andes, y allí anunció que al día siguiente, 1° de agosto de 1740, se realizaría una “junta” o asamblea a la que, desde luego, invitaba a todos los vecinos de la región, con el objeto de oírlos antes de resolver la ubicación del nuevo pueblo.

De más estará decir que el aula del convento franciscano se vio honrada con cuanto de notable contaban los valles de Putaendo, Santa Rosa, Curimón, Aconcagua, y Llay-Llay. Entre los más puntuales se destacaron don Andrés de Toro y don Gabriel de Soto, que eran los rivales; el primero llevaba como personero al cura de Aconcagua, don José de Rozas, el cual, ante la expectativa de tener iglesia nueva y gratis, se había puesto empeñosamente al servicio de don Andrés.

Se encontraron en esa magna e histórica reunión de aconcagüinos, fuera de los rivales el marqués de Cañada Hermosa, de San Bartolomé, don José Marín de Poveda; el Maestre de Campo don Miguel de Olavarría; el capitán don Julio de Valdés, el alférez don Julio Pastor; el alguacil mayor del Corregimiento, don Jerónimo Camus; don Juan Ramírez de Cobo, don Diego de Riberos, don Luis de Villarreal, el “teniente general” don Manuel de Castro, don Gregorio Javier de Goycolea, don Jacinto Ponce de León, don Francisco Javier de Castro, don Nicolás Durán, don Cristóbal de Villarreal, don Francisco Ramírez de Soto, don Felipe de Alba, don... En fin, señores, la flor, la nata, la crema dé Aconcagua y sus contornos.

Olvidaba apuntar el nombre del Corregidor de ese partido, don Pedro de Lecaroz y Ovalle, que vino de Quillota, con su comitiva, para dar la bienvenida y ponerse al servicio del Gobernador.

Apenas terminó el Presidente un breve discurso de saludo para los asistentes y de exhortación para que secundaran los deseos de Su Majestad, se levantó el Cura Rozas para agradecer, la presencia del representante del Rey, que había venido a honrar al Corregimiento de Aconcagua “y a engrandecerlo con una ciudad nueva”, por lo cual “nos encontramos felices”. Si el Cura hubiera llegado sólo hasta aquí, todo habría estado bien; pero después de algunos ditirambos más, para el “jefe amado", y como quien dice para dorar la píldora, el Cura se largó a campear por lo suyo, esto es, a ponderar “la otra parte del río”, como sitio insustituible para fundar la nueva liudad.

A don Gabriel de Soto, el de Curimón, no le hacía gracia alguna “la tupé” del Cura y si no le interrumpió en más de algún pasaje de su exagerada loa a “la otra parte del río”, fue por el respeto que infundía el alto visitante; pero llegó un momento en que don Gabriel no aguantó más —y fue cuando el Cura dijo que Curimón no tenía agua ni leña— y, plantándose valientemente en el medio de la sala, apostrofó al eclesiástico:

—Señor Gobernador; ¡lo que dice ese clérigo es mentira...! ¡Vaya Usiría a ver los terrenos de Curimón...!

La mayoría de los asistentes, si no todos, quedaron espantados “y temblantes” con tamaño desacato, y creyeron que con esto la fundación del nuevo pueblo se había ido a la porra; pero se les volvió el alma al almario cuando vieron que el bondadoso don José Manso, después de reprimirse cuanto pudo, soltó una bulliciosa carcajada, la que a los pocos instantes se hizo general.

En lo que siguió de reunión, el Presidente pudo quedar convencido de que los vecinos de Aconcagua estaban perfectamente divididos en dos bandos: uno por “la otra parte del río” y el otro por Curimón, y que el acuerdo entre ambos era imposible.

—Señores — díjoles, al poner término a la “junta”—: espero que en servicio de Su Majestad habréis de mantener vuestro propósito de sustentar la nueva población en cualquier sitio que sea fundada...

—Esperamos el fallo de Usiría, y lo acataremos —se adelantó a decir el Cura Rozas—. Que lo prometan, ante Usiría, los del lado de Curimón...

Don Gabriel de Soto se encontró directamente aludido, y no tuvo más remedio que asentir; pero lo hizo con un movimiento de cabeza.

—No, no —intervino el Cura—; que lo diga en alta e inteligible voz...

Iba a contestarle al clérigo otra barbaridad el amoscado don Gabriel, pero se detuvo a tiempo.

— ¡Lo prometo! —se limitó a decir.

Al día siguiente el Gobernador y todos los vecinos se trasladaron a Curimón, situado, ya lo dije, a la orilla sur del Aconcagua, y recorrieron detenidamente los terrenos que don Gabriel de Soto ofrecía para el pueblo nuevo, los cuales venían a quedar “frente por frente” de los que prometía obsequiar su rival al otro lado del río, o sea en la ribera norte. El Presidente, observó, inquirió, oyó, se mostró satisfecho de todo; pero no largó prenda que pudiera ser interpretada como una opinión concluyen- te, ni en pro ni en contra. Don Gabriel y sus amigos creían, a ratos, haber convencido al Gobernador, pero en seguida caían en dudas tremendas. Don José Manso mostrábase impenetrable.

Había terminado la “vista de ojos” del sitio de Curimón y el Gobernador se dispuso a pasar “de la otra parte del río” para conocer los terrenos de don Andrés de Toro. No era todavía la hora de la “comida” —lo que ahora llamamos “almuerzo”— pero don Gabriel de Soto rogó a Su Señoría que le hiciera la gracia de aceptar su convite, para lo cual había hecho levantar una rama en un pintoresco paraje a la orilla del río.

—No sería posible ni “decente” que Su Señoría comiera a estas horas —eran un poco más de las nueve de la mañana—, cuando apenas hace un rato que ha desayunado —intervino el Cura Rozas—. La comida de Su Señoría está preparada a la hora competente a la otra parte del río, y el señor maestre de Campo don Andrés de Toro le suplica que le honre, aceptándola.

Don Gabriel de Soto habría fulminado al Cura con la mirada que le lanzó; pero el Presidente acudió a calmar la borrasca en perspectiva, diciendo al Cura, con la mejor de sus sonrisas:

—Mi señor don José, muy agradecido quedo de la fineza de mi señor don Andrés; pero no puedo rehusar el convite que acaba de hacerme el gentil caballero en cuyos dominios me encuentro. .. ¡Me quedo con su merced, mi señor don Gabriel! —terminó poniendo familiarmente la mano sobre el hombro de su invitante.

Ante tal demostración de preferencia, todos creyeron ganada la causa por Curimón y el Cura Rozas se vio sin parroquia nueva. Durante el almuerzo los dueños de casa hicieron derroche de atenciones con el Presidente y comitiva, y aun, entre vaso y vaso de magnífico mosto asoleado aconcagüino, se permitieron echar algunas pullas a sus contendores del “otro lado”.

La vista de ojos de los terrenos de don Andrés de Toro Hidalgo fue más detenida, más severa, más acuciosa. Pareció que el Presidente se afanaba en presentar dificultades y en buscar defectos a los terrenos de don Andrés; inquiría si las aguadas eran fáciles, si las maderas de construcción eran abundantes, si la leña estaba a la mano, si los niveles para las futuras acequias serían aptos, en fin, que, a pesar de la dialéctica del Gura Rozas y del dueño que ofrecía de todo para el sustentamiento de la población, bien pocos creían que don José Manso iría a resolverse por “el otro lado”.

Al regresar al convento franciscano de Santa Rosa, y al agradecer, de nuevo, el obsequioso acompañamiento y exquisitas atenciones de los vecinos, el Presidente les anunció que al día siguiente les haría conocer su resolución y que confiaba en la promesa de acatarla que le habían hecho.

Montescos y Capuletos dieron las buenas noches al Gobernador, y cada mochuelo se retiró a su olivo, alimentando, cada cual, el éxito que esperaba para el día siguiente.

El 4 de agosto de 1740, “en este valle de Aconcagua y convento de Santa Rosa de Viterbo, para mayor gloria de Dios y de su bendita Madre, yo, don José Manso de Velasco, Gobernador y Capitán General del Reyno de Chile, en nombre, y por mandato de Su Majestad don Felipe, quinto de este nombre, y mi Rey y Señor Natural, ordeno y mando que se funde en este valle de Aconcagua un pueblo de españoles que se nombrará San Felipe el Real, en los terrenos que ha ofrecido donar perpetuamente, en las riberas del norte de dicho río, el Maestre de Campo don Andrés de Toro Hidalgo, que son cuarenta y nueve cuadras en área...”.

Dos años después, el superintendente de la fábrica del nuevo pueblo, don José Marín de Poveda, marqués de Cañada la Hermosa, de San Bartolomé, recibía la nueva iglesia parroquial de San Felipe, recién construida, a su costa, por don Andrés de Toro y la entregaba al Cura de Aconcagua, doctor don José de Rozas y Verdugo, el cual para mayor solemnidad del acto, la estrenó con una “misa de tres”.

Pero ninguno de los de Curimón asistió a la fiesta.

§ 18. Gorras y garnacha
(1740)

El vecindario de Santiago quedó escandalizado al saber que en la fiesta de Corpus Christi, para la cual sólo faltaban tres días, el Cabildo de la Ciudad iba a estar ausente, es decir, que no iba a asistir “en cuerpo”, a causa de que el Obispo don Alonso del Pozo y Silva había omitido, hasta ese momento, el acostumbrado requisito de “convidarlo por esquelas” con- ocho días de anticipación , habiéndolo hecho apenas “por recado”, por boca del Sacristán Mayor, Francisco Durán, clérigo.

No era esto solo; tampoco la Audiencia había sido invitada por esquela, si bien era verdad que el “recado” habíalo llevado al Real Acuerdo el Venerable Deán en persona; pero los señores oidores tenían unas dudas tremendas sobre si debían aceptar o no la invitación verbal, por más que hubiera sido hecha por tan caracterizado mensajero; la costumbre inmemorial, consagrada como ley, establecía que el Prelado convidara a la Audiencia y al Cabildo, por escrito, cuando se tratara de estas fiestas “de tabla”; en que ambas entidades habrían de asistir en corporación.

Por cierto que en presencia del enorme conflicto que se dibujaba a corto plazo, todo cuanto títere que se sentía o se creía con influencias «antes los oidores, cabildantes y el Obispo, se echó a la calle para tratar, como amigable componedor, de solucionar la dificultad que, si se mantenía, estaba destinada a producir una incidencia trascendental. ¡Ahí era nada que ni la Audiencia ni el Cabildo ocuparan sus sitiales en la Catedral durante la Misa “de tres”, ni sus destacados puestos en la procesión que debía recorrer los cuatro lados de la Plaza, restándole a la fiesta gran parte de su lucimiento y solemnidad!

Pero los amigables componedores habíanse encontrado con que el Obispo del Pozo afirmaba haber cumplido su deber con la mayor exactitud “enviando los recados con personeros de exceso” y no se encontraba dispuesto a rectificar su actitud “porque ya está mandado y hecho”, agregando que, hacerlo de nuevo; sería reconocer “que lo que hizo estaba malo”, y Su Ilustrísima no era hombre de dar su brazo a torcer. Por su parte, la Audiencia, aunque miraba en menos al Cabildo, por estar compuesto de “criollos soberbios”, no quería dejarlo en la estacada, aceptando ella la invitación en la forma que había sido hecha por el Prelado —y que el Tribunal no encontraba del todo “incompetente”. Por su parte, el Cabildo no aceptaba otro arreglo que la invitación “por esquela”, aunque el recado de convite lo trajeran los canónigos en corporación.

Los trajines en que se vieron empeñados los prohombres de la ciudad para encontrar una componenda que suprimiera la dificultad y el conflicto que ya estaba encima —porque habían pasado dos días y ya estábamos en la víspera de Corpus— no son para contarlos así tan fácilmente. Bastará decir, para que el lector imagine la gravedad del caso, que el Padre Provincial de Santo Domingo, fray Alonso Verdejo y el Padre Viñela, Ministro del Colegio de la Compañía de Jesús, confesores de las Monjas Claras y Carmelitas, respectivamente, anduvieron esa tarde “para arriba y para abajo’, por especial encargo de sus confesadas, para ver modo de que alguno de los tres “poderes” aflojara en algo de sus respectivas posiciones.

Ya casi a la caída de la tarde, supo el vecindario que se había producido una vislumbre de solución; no podía ser de otra manera, habiendo intervenido en ello las monjas, por medio de tan prestigiosos y “graves” sujetos, tenidos por todo el mundo en concepto de santidad. Y no había sido el humilde Obispo quien había cedido ni siquiera una pizca, según todos esperaban, sino que había sido la orgullosa Audiencia y el no menos soberbio Cabildo criollo los que, a fin de que no se perturbara la tranquilidad del devoto vecindario, habían acordado asistir “en cuerpo” a la solemne festividad; religiosa, “correspondiendo”, en la forma que compete al convite de Su Ilustrísima”.

La solución confirmada mucho antes del toque de “oraciones” llevó a los santiaguinos la tranquilidad que habían perdido los días anteriores y que tanta falta les había hecho para disponerse a disfrutar de unas fiestas cuyos preparativos empezaban un par de meses antes y en las cuales participaban, cada uno en su esfera, desde el Presidente con su Real Audiencia, hasta el más infeliz negro de una cofradía de mulatos.

A las nueve de la mañana del siguiente día, la Plaza de Armas lucía en todo su esplendor; los cuatro altares que se alzaban en cada una de las esquinas, rivalizaban no solamente en el lujo y en la cera que se derrochaba en ellos, sino en la originalidad de la “arquitectura” en la cual aguzaban el ingenio las cuatro comunidades religiosas que tercian el privilegio de levantarlos en esta fiesta. Los jesuitas, en la esquina “de Palacio”, actual Correo; los dominicos, en la del Cabildo y Cárcel, o sea, frente a la que es hoy Municipalidad; los mercedarios, en la esquina sud- oriente, y los franciscanos en la sud poniente. Como los agustinos fueron los quintos en llegar a Santiago, se quedaron sin esquina, y sólo vinieron a levantar altar “de Corpus” en la Plaza cuando los jesuitas fueron expulsados en 1767.

En los costados de la Plaza, por donde iba a pasar la procesión, se levantaban los arcos de madera, cubiertos o revestidos con ramas de arrayán, con flores, cintas, gasas y “guirnaldas”; en la parte alta de algunos arcos se veía “la granada”, que debía abrirse al pasar Nuestro Amo, dejando caer lindas flores sobre el Palio o dejando libertad a una pareja de palomas blancas que llevaban largas cintas prendidas alrededor del cuello.

En distintas partes del trayecto se veían ya, convenientemente dispuestos, los grandes canastos repletos de flores y de hierbas odoríficas que debían ser arrojadas al paso del Palio; al centro de la Plaza, es decir, a los alrededores de “la Pila de Meléndez” —que es la misma que se alza hoy día en el primer patio del imperturbable cuanto asendereado edificio de la Moneda— se agrupaban las comparsas de bailarines, de “gigantes” y de “cabezones”, cuya descripción he hecho en otra ocasión y que esperaban, rodeados por sus admiradores de “la plebe del pueblo”, el momento de entrar en sus importantes funciones de hacer piruetas y “vueltas de camero” delante del Santísimo.

Frente a la puerta principal del templo, que por entonces “caía” hacia la calle de la Catedral y que conserva su antiguo nombre, esperaba, un tanto impaciente la popular y temida “tarasca”, que era una ingeniosa “invención del gremio de carpinteros para solemnizar la fiesta de Corpus. Consistía, la “tarasca”, en una “serpiente monstruosa que iba delante de la Cruz Alta de la procesión, abriéndole calle” y lo hacía “a colazos” con los chiquillos, zambos y mulatos que se apretujaban para verla de cerca y que con esto impedían el paso.

Las tropas veteranas y las milicias estaban “tendidas” alrededor de la Plaza en dos filas, abriendo paso a la procesión, formando “cuadra de honra” en los altares y por último, haciendo calle al Presidente y corporaciones desde la puerta de Palacio hasta la puerta del templo. Sonaron las campanas de la Catedral en solemne repique y la abigarrada concurrencia se arremolinó hacia el frente de Palacio, por donde habría de salir el Gobernador del Reino, seguido de su brillante comitiva de oidores, cabildantes y altos funcionarios civiles que ya se habían empezado a juntar allí para “sacar” a Su Señoría- A los oidores no se les había visto llegar a Palacio, porque esos personajes disponían de entradas reservadas para llegar hasta la “escribanía” del Presidente, cuidando de no mostrarse al público antes de hacerlo “en corporación”, cuanto a los alcaldes y regidores del Cabildo nadie había reparado tampoco en ellos, pues no habían sido vistas las capas negras ribeteadas de rojo, ni las gorras carmesí,; que constituían su uniforme de gala.

Apenas terminó el repique de las campanas y cuando aun no daban la tercera “seña” después de repique, aparecieron en lo alto de la escalinata de Palacio (la escalinata tenía cuatro escalones) la arrogante figura del señor Gobernador del Reino y Presidente de la Real Audiencia, don José Manso de Velasco, cubierto su pecho de una verdadera coraza de cruces y medallas, testimonio fehaciente de sus múltiples e importantísimos servicios a la Corona. Su Señoría llevaba un traje de seda azul con ancha bordadura de oro, pantalón corto y espada al cinto pendiente de un tahalí de brocado y plata. Un verdadero clamor de admiración se oyó en la apretujada concurrencia al contemplar “tanta bizarría y nobleza” reunidas en una sola persona; por lo menos así lo hace constar el documento que me sirve de guía para relatar esta incidencia que tan insistentemente estoy administrando al abnegado lector.

Bajó el señor Presidente un par de escalones a fin de dar lugar a que pasaran adelante los oidores de la Audiencia que debían precederlo, y el resto de los altos funcionario que iban a abrir la marcha; aparecieron los oficiales de Corte, los oficiales de Hacienda, los generales, los maestres de campo, los capitanes, los Caballeros de Hábito, los dos mayorazgos y los dos marqueses que entonces vivían en Mapocho (el de la Pica y el de la Cañada Hermosa) y toda la nobleza menuda y por fin los Alcaldes y Regidores que formaban la Corporación de la Ciudad, y que aparte de la Real Audiencia, era lo más alto y lo más empingorotado que existía en Santiago.

Pero el vecindario y la multitud que esperaban ver a los cabildantes reunidos, no para contemplar su linda cara, sino para solazarse en sus uniformes e insignias, se quedaron de una pieza cuando reconociendo a sus personas, les vieron vestidos “como el común de las gentes, aunque con su acostumbrada decencia”, sin que ninguno llevara el uniforme edilicio, ni por cierto la gorra carmesí que era el principal distintivo. Aun no salía de su asombro la concurrencia, por esta inexplicable omisión, cuando surgieron del marco semioscuro de la puerta de Palacio, los “altos y poderosos señores de la Real Audiencia”, precedidos de su Decano, pero sin asomo de la ostentosa “garnacha y birrete grana, con borla” que eran la admiración de sus subordinados y casi el símbolo de su amplia y efectiva autoridad.

Nadie podía explicarse lo que pasaba: ni la nobleza que allí había asistido a solemnizar ese acto, a conciencia de su deber, ni menos la multitud que no estaba capacitada para explicarse esa verdadera estafa de que era víctima y que para ella significaba una decepción tan grave como si no hubieran concurrido a la fiesta de Corpus ni la “tarasca” ni la comparsa de bailarines.

Todo el mundo quedóse mirando el cortejo, muy lucido por lo demás, que avanzaba hacia la Catedral, pero nadie acertaba a explicarse cómo podía ocurrir una cosa semejante; aquello, no era una fiesta de Corpus ni Cristo que lo fundó; eso podría ser cualquier “óleo” o cualquier “casamiento" de ricos, pero jamás una fiesta de la magnitud de la que celebraba ese día la ciudad de Santiago.

— ¿No me dirá, Usarced, qué pasa, mi señor don Juan- de la Encalada, con esta indecencia de que la Audiencia y el Cabildo hayan “formado” sin garnachas ni gorras en una celebración tan grande como la de Corpus? ¡Esto no se ha de ver ni en el país de Guinea!

—Lo que pasa, Vuestra Merced, sábelo tan bien como yo, y no podrá decirme que a las Corporaciones les falta razón...

— ¿Razón para venir sin garnachas ni gorras a esta función de tabla en la Catedral y en presencia del Obispo?.. ¡Quiá, no señor! Esto es imperdonable y hará muy bien Su Ilustrísima en castigar esa falta como se merece, pues no lo creo capaz de tolerar tamaño desacato a su dignidad.

—La sangre no llegará al río, señor Espinosa de los Monteros, pues Su Ilustrísima sabe bien que no está ajeno de culpa en lo que ocurre.

— ¿Se atreve, Usarced, a culpar a Su Ilustrísima?.. ¡Es el colmo!

—Líbreme Nuestra Señora —exclamó Encalada—, que yo soy muy poca cosa para hacerlo; pero si yo fuera autoridad, esté segura Vuestra Merced que yo no habría venido a esta procesión sin uniforme.

— ¡Es natural...! —asintió Espinosa.

—Pero, tampoco habría venido sin él, y “en cuerpo”, como lo han hecho ahora los señores oidores, Cabildo y regimiento, —afirmó Encalada—, para que se viera de manifiesto la protesta de la ciudad por el desaire que Su Ilustrísima le hace al no convidar a su Cabildo por esquela, como le corresponde por etiqueta-

— ¿De modo que Vuestra Merced encuentra malo que el Cabildo haya venido a la procesión aunque lo haya hecho sin uniforme?

—Sí, señor mío, malísimo...

—Vuestra Merced, está loco.

—Y la Vuestra Merced lo está de remate…

—Calle, señor, antes de que me retire, si no quiere dar que ver á estas gentes...

— ¿Y qué podrán ver?...

—Cómo le castigaré con esta vara...

Brillaron las pupilas a Don Juan de la Encalada, pero se contuvo ante las canas de su violento interlocutor; quiso alejarse del viejo para verse libre de conflictos, pero en ese momento aparecieron por la puerta de la Catedral los acólitos, luego los familiares, los clérigos y presbíteros asistentes al Trono y, por último, el ilustrísimo Obispo del Pozo y Silva, revestido con su capa magna; los monigotes de adelante endilgaron hacia la Plaza y luego torcieron en dirección al Palacio Episcopal, por en medio de los apretados grupos de fieles que se postraban al paso del Prelado, para recibir las malhumoradas y rápidas bendiciones que iba arrojando a su paso- Penetraron a Palacio y tras de Su Ilustrísima cerráronse las puertas.

Lo que había pasado en el Templo era algo no imaginado, jamás esperado, “inaudito”.

Su Ilustrísima esperaba, sentado bajo el Trono y rodeado de su “corte”, la llegada del Gobernador del Reino con su comitiva de Oidores, Cabildantes y funcionarios, para “hacer las cortesías" y empezar a revestirse de sus paramentos pontificales con lo que empezaba oficialmente la ceremonia.

Oyéronse las campanillas que anunciaban la llegada del Presidente y Su Ilustrísima se puso de pie, grave y solemne; acercáronse obsequiosos sus familiares para acomodarle la imponente capa de armiño y grana que caía desde sus hombros, la sobrepelliz de encajes y sus sotanas de púrpura, y luego tomaron su colocación litúrgica para presenciar el ceremonioso encuentro de los dos más altos poderes del Reino: Pontificio y Regio, como los había calificado el Obispo Villarroel.

Avanzó el Presidente y tras de Su Señoría los oidores de la Audiencia. El Obispo no daba crédito a sus ojos; veía al Presidente y detrás de él reconocía las personas de los oidores, pero estos venían sin garnacha y sin birrete con borlas... y sin las medias moradas... y sin las hebillas de plata en el chapín bordado;... ¿Qué era aquello? Pero no eran solamente los oidores los que venían con esos trajes “indecentes” a postrarse ante el Trono del Prelado; también venían los cabildantes, los alcaldes, los regidores, los alguaciles, los oficiales más o menos menudos... todos éstos venían también sin sus uniformes, sin sus capas negras ribeteadas, sin sus gorras carmesíes.

El Obispo del Pozo y Silva miraba y no veía; sus pupilas se habían agrandado como si se encontrara en la oscuridad y sus pensamientos no eran capaces de fijarse en algo concreto; por un momento creyó que su persona y el Trono mismo bamboleaban; pero en un instante de enérgica reacción preguntó con voz bien clara a uno de sus familiares que estaba al lado:

— ¿He visto mal, o los oidores vienen sin garnacha y birrete?

—Y no sólo ellos, ilustrísimo señor, sino que tampoco los alcaldes y regidores vienen “de gorra”...

En ese momento llegaba ante el Trono el Presidente y formulaba su venia... El Obispo vio que no podía negársela, pues Su Excelencia “vestía bien”, es decir, no tenía por qué usar otro traje que el de Corte, pero antes de inclinarse ante el representante del Rey echó una firme y severa mirada a los oidores y otra “muy altanera sobre los municipales”. Inclinóse por fin, y sin dar tiempo para que los de la comitiva ocuparan sus sitios, bajó del Trono y luego del presbiterio, y endilgó hacia la puerta de salida seguido de sus familiares, y monacillos que no hallaban qué hacer en el primer momento.

Organizado el cortejo obispal, ya sabemos que Su Ilustrísima salió a la calle, y fue a encerrarse en su Palacio, dejando en el templo a toda la concurrencia oficial, con un palmo de narices.

Las fiestas de Corpus de ese año de 1743, se realizaron en Santiago, sin la concurrencia del Obispo “lo que fue nota de escándalo” según la queja que la Real Audiencia presentó al Rey; pero el informe que se pidió al Obispo, dice que ello se debió a que este año “se concertaron los oidores con los del; Cabildo para desairar la dignidad del Prelado, mandándole decir, con engaño que asistirían “correspondiendo en la forma que compete al convite de Su Ilustrísima”. Pero a esto contestaron los oidores que “la forma que competía al convite verbal que había hecho el Obispo, era la de asistir “de ordinario”; pues si Su Ilustrísima hubiera querido que las corporaciones asistieran de uniforme, las habría convidado “por esquela” y entonces los oidores “habrían vestido sus garnachas y birretes con borla, así como el cabildo habría llevado sus capas y gorras".

La causa de las “Gorras y Garnachas” duró trece taños en la Corte; y cuando su fallo llegó a Santiago no quedaba sino un oidor en ejercicio; los otros habían muerto o se habían ido de Chile. Por lo demás, no hacía falta que hubiera ningún interesado, porque el fallo real sólo decía: “Que se atengan a la costumbre”...

§ 19. Lord Anson
(1740)

Mientras se desarrollaba en el Pacífico el comercio, la navegación mercante, el bienestar y la riqueza, la política europea tenería sus miradas ansiosas hacia este litoral, siempre cerrado a toda relación con el Viejo Mundo. La Inglaterra no abandonaba jamás sus pretensiones de dominar estos mares y hacer pesar en ellos su influencia, ni España tenía intención de hacer concesiones que siquiera debilitaran aquellos deseos. Los franceses, acostumbrados por sus quince años de dominio comercial en el Pacífico, habían organizado un contrabando sistemático hacia estas posesiones pobladas de hombres ricos que ansiaban emplear o derrochar su dinero en las especies “de Francia”, el país del buen tono y de la moda, y, a pesar de las órdenes de la Península y de la vigilancia de los funcionarios de América, había sido imposible cortar o detener siquiera la acción de aquellos ¡audaces que habían encontrado los medios de burlar a las autoridades.

La postración en que yació la Península después de la guerra de sucesión, fue desapareciendo, sin embargo, mediante las severas medidas de gobierno de aquellos insignes ministros de Felipe V, que impusieron a la nación, y corriendo los años, España se encontró fuerte otra vez para declarar la guerra a su enemiga secular, Inglaterra, que había sido la principal amparadora de los contrabandistas- Por su parte, Inglaterra aceptó con regocijo la guerra que venía a darle ocasión para emprender abierta y legalmente la persecución del comercio español.

La primera escuadra regular inglesa partió de Bristol a cargo del Almirante Vémon, la que atacó directa y resueltamente a Portobello, la célebre feria del mar Caribe, que ya no tenía, por cierto, la importancia de antaño, pero que aún conservaba algún control sobre el comercio de las Indias del Pacífico, por Paraná; pero, en seguida salió de Plymouth, la “grande armada” del Lord Anson, que traía la misión “de cambiar la faz de la América española”, haciendo su entrada al mar del sur, por el Cabo de Hornos. Casi al mismo tiempo partía de Cádiz la flota más poderosa que hasta entonces había armado España, para defender sus colonias, al mando del Almirante don José Pizarro y envelaba hacia el Cabo de Hornos, para detener al inglés.

La Providencia se encargó de liquidar estas fuerzas destructoras y de reducirlas a su más simple expresión; ambas escuadras, arrastradas por las corrientes y por las tormentas invencibles de los mares australes, se desbarataron al doblar el Cabo; el almirante inglés salvó trabajosamente su vida, en la nave Centurión, y después de vagar, casi desarbolada por las soledades marinas, sin rumbo y sin esperanzas de salvación, encontróse una mañana a la vista de las islas de Juan Fernández, a donde recaló sin saber cuál iba a ser su suerte.

Tres meses hacía que Lord Anson permanecía en la Isla Más a Tierra, tratando de reparar las graves averías de su nave y dando descanso a su gente, casi agotada por los sufrimientos, cuando apareció uno de sus barcos, el Trial, y ocho días más tarde, el Ana; pero eran los más pequeños de su flota y venían inservibles... Con los “restos” de esas naves pudo reparar el Centurión y hacerse valientemente a la mar, a los cinco meses de haber entrado al Pacífico.

Cuanto a la armada española, sólo podemos decir que salvaron dos naves, casi desmanteladas y que recalaron en Montevideo; que un año después salieron con rumbo al Cabo, al mando del capitán Mendinueta; que una de ellas se perdió allí definitivamente y que la otra, llamada la Esperanza, logró llegar al Pacífico cuando ya-Lord Anson lo había recorrido triunfalmente y había resuelto retirarse a sus lares, cargado de un botín sólo comparable al que dos siglos antes recogiera su compatriota Drake. El inglés había logrado interrumpir casi en absoluto el comercio marítimo entre Chile y el Perú.

El almirante Pizarro quedó en Montevideo esperando los recursos que había pedido a España para restablecer su armada, y como no llegaran tan pronto, optó por venir al Perú, por tierra, a fin de pedirlos aquí; Pizarro atravesó las pampas argentinas “en carreta”, movilización bien poco airosa para un almirante.

El triunfal crucero de Lord Anson trajo por consecuencia la supresión absoluta de la feria de Portobello y la eliminación del comercio peninsular por medio de “los galdones del Rey”; el Ministro español, conde de la Ensenada, con visión de un verdadero estadista, quiso suprimir de una vez el origen de la guerra intermitente entre España e Inglaterra, que no era sino una “guerra de mercaderías”, y propuso al monarca una reforma, que si bien causó alarma en ciertos círculos privilegiados de la Península, fue la salvación de España y de sus colonias.

Esa reforma fue el establecimiento de los “navíos de registro”, y consistía en que los armadores, de cualquiera nacionalidad que fuesen, podían comerciar con cualquiera de los reinos de América sin más obligación que inscribir sus barcos en determinados puertos españoles y “registrar” en ellos la mercadería que trajeran. Al tiempo de hacer estas “manifestaciones” debían pagar los derechos de aduana establecidos en el arancel. Era la libertad absoluta de comercio. Complemento de esta reforma fue la autorización concedida ampliamente a los barcos de todos los países para navegar por el Cabo de Hornos y recorrer el litoral del Pacífico americano.

El comercio directo de Europa con las Indias iba a comenzar con impulso propio, y los chilenos no podían imaginar todavía que esta reforma habría de traerles el máximo de su prosperidad, porque “Valparaíso, como centinela avanzado en sur Pacífico, cosecharía a dos manos los todavía incalculables frutos de aquel cambio de sistema”.

El primer buque extranjero “de registro” que dio vuelta al Cabo de Hornos, haciendo uso de esta reforma aduanera, fue la fragata francesa Condé, capitán Brignon, en 1747, y en este viaje realizó, en Chile solamente, negocios por más de cien mil pesos; al año siguiente vino otro buque francés, el Victoria, con idénticos o mejores resultados; el tercer año fueron seis los navíos de registro que llegaron de Europa, uno de ellos español, y diez años más tarde alcanzaron a catorce las entradas o recaladas de esta clase de barcos en Valparaíso.

El resurgimiento comercial del Reino de Chile dio alas, nuevamente, a los mercaderes de esta costa para emprender negocios en mayor escala; pero “faltaban barcos”... Un comerciante porteño que tenía grandes contratos de aprovisionamiento con el Gobierno, se vio obligado a mandar construir un buque para el transporte de sus productos a Valdivia, Chiloé, Arauco, Coquimbo y Arica. El astillero de la desembocadura del Maule proporcionóle uno, a quien llamó El Milagro, porque fue botado al agua en el milagroso tiempo de tres meses. También es cierto que el buque era de ciento veinte toneladas apenas, y estaba destinado a caletear, o sea, a hacer el comercio de cabotaje entre los puertos chilenos, “porque los navíos de registro no tenían interés en entrar, por poca cosa, a las caletas”.

Se ve, pues, que allá por los años de 1765 faltaban barcos y sobraba flete.

§ 20. La villa de San Agustín de Talca
(1740)

El pueblo de Talca fue fundado por el Presidente don Tomás Marín de Poveda, en obedecimiento de las repetidas órdenes del Monarca, que deseaba reducir a poblaciones a los naturales, como medio de tenerlos sujetos y vigilados y de que se incorporaran a la civilización. La primera tentativa para realizar esta difícil empresa dio por resultado la fundación de cuatro pueblos de indios, que fueron: el de Buena Esperanza de Rere, el de Talca, para reducir a los nativos de Maule; el de Itata, a la orilla del río de este nombre; y el de Chimbarongo, en la ribera norte de dicho río.

El virrey del Perú, Conde de la Moncloya, dio su aprobación a estas fundaciones y aun concedió algunas mercedes a los españoles y criollos que se resolvieran a establecerse en los pueblos recién fundados; en lo que respecta a Talca, solamente se contaron allí como vecinos de ella, en los tres primeros años, 1693-1696 no más de ocho personas, cuatro de las cuales llevaron a sus familias.

Parece que la soledad o el aislamiento en que permaneció la población, y aun los peligros en que se encontraba por los asaltos que algunas veces sufrían las haciendas de los alrededores de parte de los indios cordilleranos que se “descolgaban” por el cajón del Maule, fueron causa de que no prosperara; el hecho es que transcurrieron unos treinta o cuarenta años sin que la población fundada por Marín de Poveda figurara en la demografía colonial de Chile. Por lo demás, el mismo Gobernador había presentido la inutilidad de las nuevas poblaciones, y así lo manifestó al Rey en una de sus cartas, la fechada en 7 de febrero de 1697.

“A pesar de mis desvelos, decía, no he podido conseguir hasta ahora algún adelantamiento en ellas, ni en lo espiritual ni en lo temporal, por la falta de medios con que se hallan los vecinos para la fábrica de sus casas en los parajes que se les han asignado”.

Por otra parte, el terreno que se había elegido para la población de Talca era de calidad deficiente; formado por tosca dura, no prestábase para el cultivo fácil; se debe advertir que la primitiva planta de la ciudad estaba situada más al oriente.

Ninguno de los Gobernadores que sucedieron a Marín logró dar vida a esa población y llegó a tal extremo el atraso, que en el censo de 1720 ni figuró Talca; y a tal punto la indiferencia de las primeras autoridades del reino, respecto de esta villa, que el Presidente don Manuel de Salamanca dio orden para despoblarla y se hubiera cumplido si oportunamente no hubiera sido relevado de su cargo por el virrey don José de Armendáriz, Marqués de Castel Fuerte.

Ocurría esto allá por el año 1735, en la época en que los Ministros de Carlos II persistían en sus órdenes para que se aumentaran las poblaciones en las Indias, como un medio eficaz para incrementar las arcas reales, bastante exhaustas ya por los dispendios de la Corte.

El nuevo virrey del Perú, don José Antonio de Mendoza, Marqués de Villa García, trajo, entre sus instrucciones más importantes, la de fomentar la creación de nuevos pueblos, y por lo tanto, la de mantener los ya fundados: en obedecimiento a estas instrucciones el Gobernador de Chile, don José Manso de Velasco, sucesor de Salamanca, se propuso dar impulso y vida a las poblaciones existentes, antes de ordenar la creación de otros pueblos.

Hizo una recorrida al camino real entre Santiago y Concepción y después de estudiar la situación topográfica de la extensa región que era el trayecto obligado entre las dos ciudades más importantes del Reino, determinó la fundación de cinco villas “a distancias proporcionadas unas de otras para que puedan sostenerse con mutuo socorro y que el arraigo de sus vecinos las haga subsistir con permanencia, porque, para retener a los hombres, sirve de atractivo la casa que se construye y la heredad que se fundó”.

Las cinco villas ideadas por el Presidente Manso fueron Nuestra Señora de las Mercedes de Tutuben (Cauquenes); San Agustín de Talca, San José de Buena Vista de Curicó, San Fernando de Tinguiririca y Santa Cruz de Triana (Rancagua).

Unos quince o veinte años después de la primitiva fundación de Talca, habíanse instalado allí los padres agustinos mediante la cesión de grandes extensiones de tierras que les hiciera el Presidente don Juan Andrés de Ustariz, gran protector de la Orden; pero por más esfuerzos que los frailes hacían por hacer surgir su convento, no lograban mantenerlo siquiera en pie, y años hubo en que las pobres casas de las haciendas estuvieron solitarias o con un solo fraile.

Cuando el Presidente Manso dio a conocer su propósito de dar vida a las ciudades costaneras al camino de Santiago a Concepción, el Provincial de San Agustín, Fray Luis Caldera, apersonóse al Presidente —que lo tenía en gran estima, porque el Padre Caldera “era varón justo y bueno”— y junto con representarle que la decadencia de Talca tenía por causa principal su mala ubicación, ofreció “a Su Majestad” todos los terrenos que se necesitasen para “labrar” una población en los mejores sitios de la región, “dejando la asignación de la cantidad que necesitare al superior arbitrio del señor Presidente y Gobernador”.

Don José Manso no pudo negarse a aceptar tan fino y oportuno obsequio, sobre todo cuando lo que su señoría necesitaba era la cooperación de todos para llevar adelante sus propósitos; antes de un mes se reunían en el convento de Talca los superiores de la Orden en Chile, y “por ante” el escribano público Juan Antonio Cherinos dejaban entregada a Su Majestad “las cuadras” de tierra necesarias para la nueva población.

Firmaron esta donación el Padre Luis Caldera, provincial de la Orden, “en este reino de Chile”, el Padre Lorenzo Guerrero, prior del convento de Talca; los padres “presentados” Alonso de Soto, José Solís, Justo Veliz “e muchos religiosos más”.

La escritura de donación establece que “a más de la cuadra que se tiene señalada para Plaza de Armas, por cada uno de sus cuatro costados hayan seis cuadras, con la circunstancia de que si la figura de la tierra por alguno de sus costados no pudiera alcanzar a tener las seis cuadras por algún legítimo embarazo, lo que faltare de tierra se prolongue por otro de los dichos costados, donde no se ofrezca impedimento, dé suerte que es ánimo que dicha villa tenga trece cuadras de longitud y otras tantas de latitud y que encierre ciento setenta y nueve cuadras”

No se limitó a esto la generosidad de los padres agustinos, sino que “necesitando la ciudad terrenos para propios y para “caídos”, asignaron también, además, cincuenta cuadras, en la parte que quisiere, exceptuando el potrerillo del convento”. La ciudad debe, pues, a los agustinos su existencia en el sitio en que ahora se encuentra.

Una vez aceptada esta donación por el Gobernador Manso, se ordenó la delineación de la planta; este importantísimo trabajo fue hecho bajo la dirección del Corregidor recién nombrado por el Presidente, y que lo fue el sargento mayor don Juan Cornelio de Baeza, a quien debe su nombre uno de los esteros que cruzan la ciudad, unas vertientes que la surtieron de agua “y un deleitoso monte de pataguas, canelos y arrayanes, de donde aquéllas vienen”. Entiendo que aun dan agua a la ciudad esas vertientes; en mi niñez, ya lejana, fui muchas veces a hacer la cimarra a este “deleitoso” monte de mi pueblo natal, hoy en desgracia.

El Corregidor Baeza deslindó los solares, los repartió entre el nuevo vecindario “fizo el amojonamiento” y fue repartiéndolos a medida que los solicitaban los nuevos vecinos que pronto empezaron a interesarse por levantar sus casas allí, para gozar de los muchos privilegios que concedió el Presidente a los pobladores de las nuevas villas. Un colaborador eficacísimo del Corregidor Baeza, fue su “theniente” don Mauricio Morales, nombrado por el gobernador Manso, con las mismas facultades que el propietario, en los casos “de absencia”, enfermedades y precisos embarazos” del propietario.

No es posible asentar el orden en qué llegaron a Talca sus vecinos fundadores; pero mi estimado amigo y colega en esto de escribir cosas viejas, don Francisco Hederra, autor de un excelente libro de Anécdotas y Crónicas Talquinas, apunta los nombres de muchos de ellos. Figuran allí los Cruz y Bahamonde, uno de los cuales llegó a ser Conde de Maule; los Albano, Pereira, Baeza, el corregidor; Herrera, Arcaya, Berenguel, de donde proviene un célebre gobernador de Chiloé; Burgos, Concha, Cienfuegos, Arteaga, Opazo, Castro, Donoso Pajuelo, que fue un célebre escribano; Gaete, Fantóbal, Lothalier, que después se transformó en Letelier; Montenegro, Molina, Morales, Silva, proveniente de don Francisco de Silva; uno de los primeros vecinos, y de los más generosos y opulentos, pues obsequió las casas para el Cabildo y la cárcel; Olave, Polloni, País, Paulete (Poblete), Rojas Retamal, Sepúlveda, San Cristóbal y muchos otros.

La nueva población surgió rápidamente; a los cinco ¡años tenía en pie no menos de cien casas;, a los diez años tenía ciento setenta y cuatro, y a los dieciocho años, o sea, en 1760, se contaron doscientas treinta y siete “fuera de ranchos”. Tal reza el memorial que elevó el vecindario al Rey Carlos III, para pedirle que concediera a la villa un escudo de armas. El rey, en vista de los magníficos informes del Presidente de Chile, don Manuel de Amat y Juniet, le concedió el escudo de armas con la leyenda: “Tralca, trueno; Provehit soli leo”. Es un escudo donde aparece un león cruzando un río y con el estandarte real en una mano.

Veinte años más tarde, 1792, los talquinos reclamaron para su ciudad, que poco a poco iba alcanzando un progreso notable, el título de ciudad; ya les pareció muy modesto el de villa. El Presidente don Ambrosio O’Higgins les concedió el título, y además el agregado de “muy noble y muy leal”.

La importancia de la ciudad de Talca fue en camino ascendente por la riqueza de su suelo, por sus famosas minas del Chivato, y sobre todo por el empuje de sus hijos y su acendrado amor al terruño, que ha sido su característica.

§ 21. Venganza de Gobernador
(1743)

En algo de lo que he escrito a través de un par y medio de lustros sobre añejeces coloniales, me he referido a las prolongadas gestiones que los santiaguinos tuvieron que hacer para conseguir que el Rey de España autorizara la erección, en la capital de este Reino, “de una Universidad Real perteneciente al Real Patronato”, fundación que en concepto del Alcalde don Francisco Ruiz de Berecedo, iniciador de esta gestión, era una necesidad “la más precisa y preeminente”. Propóngome contar ahora algunos incidentes que tuvieron lugar en Santiago después de 1740, fecha en que se recibió aquí la real cédula de Felipe V por la cual concedía al Reino de Chile la merced que se había solicitado veintisiete años antes ...

Porque ha de saber el amigo lector que el acuerdo inicial del Cabildo de Santiago para elevar la primera presentación al Monarca fue tomado el 2 de diciembre de 1713, en una sesión que será memorable a través de la historia cultural de nuestro país y a la cual asistieron los cabildantes que luego conocerá el lector y cuyos nombres habían de estar escritos con letras de oro, como se dice corrientemente^ en el aula de la Universidad de Chile que es la sucesora de aquella Universidad de San Felipe, tan empeñosamente gestionada durante la primera mitad del siglo XVIII.

Los alcaldes, regidores y funcionarios que asistieron a ese “ayuntamiento” fueron: el Corregidor y Justicia Mayor del Reino, don Rodrigo Antonio Matías de Valdovinos, los alcaldes ordinarios don Pedro Gutiérrez de Espejo y Licenciado don Francisco Ruiz de Berecedo y Alemán, el Alguacil Mayor don Cristóbal Dongo y Barnuevo, el Maestre de Campo don Antonio Jofré de Loaisa, el Alférez Mayor don Tomás Canales de la Cerda, y los regidores don Luis Miguel de Ulloa Ursino; don Antonio de Zumaeta y de la Gándara, don Fernando del Pozo y Silva y don José de Prado y Carrera,

El proyecto, evidentemente, lo tenían hablado y discutido los ilustres regidores de ese Cabildo desde muchos días o meses antes de la sesión del 2 de diciembre; así lo demuestra con claridad el acta de la sesión, pues inmediatamente de la fórmula sacramental de la asistencia, sin tratar ni referirse a otro “asumpto tocante y cumplidero al servicio de Su Majestad y República”, vienen la relación de un largo y bien razonado discurso del Alcalde Ruiz de Berecedo, en el cual propone al Cabildo que se eleven las consiguientes “rogatorias” al Monarca para que fuera servido erigir la “Real Universidad en esta ciudad de Santiago”, representándole, especialmente, “que en estos reynos de las Indias no había más Universidad que la de San Marcos de Lima” a la cual no podían asistir, por su gran distancia “la juventud de mozos” de las provincias de Tucumán, Paraguay, Buenos Aires, San Juan, San Luis, Mendoza, Chillán, Concepción, Santiago y Serena, que son “las ciudades más lustrosas de las Indias”.

Y el orador terminó su larga peroración —que seguramente la llevaba escrita como lo hacen los oradores de hogaño—, pidiendo “a los dichos señores justicia y regimiento”, que acordasen y deliberasen sobre materia tan grave y de tanta entidad. “Y los dichos señores, habiendo oído la dicha propuesta y conferido dilatadamente sobre ella, acordaron, unánimes y conformes, que se suplicase, pidiese y escribiese carta a Nuestro Rey y Señor que enviase su Real Cédula para la erección de dicha Universidad, con la dotación de cinco mil doscientos pesos cada año para su sostenimiento, y que se pidiese también al Señor Presidente, oidores e ilustrísimo Obispo enviaran al Señor Rey carta-informe sobre ello”.

Antes de dos meses navegaban hacia la Península la presentación del Cabildo y los informes de los personajes nombrados, coincidentes, por cierto, en la utilidad y necesidad de la fundación universitaria; pero no se limitó a esto el ayuntamiento santiaguino y sobre todo el Licenciado Ruiz de Berecedo —que ya el siguiente año 1714 no fue alcalde ni cabildante— sino que “asalariaron” a un letrado de cierta influencia en la Corte madrileña para que gestionase allí el pronto despacho de la solicitud, dándole poder bastante para que hiciera ante el Gobierno Real las representaciones que estimare del caso en consecución de los propósitos de la sociedad chilena.

Si don Manuel Antonio Balcarce y Velasco —así se llamaba el letrado— cumplió bien o mal su cometido, lo juzgará el lector al saber que la presentación del Cabildo pasó siete años en Madrid sin que siquiera se le diera el trámite de pedir informe al Fiscal del Consejo de Indias, Corporación que tenía la tuición de todo negocio relacionado con los “asumptos” de América. Parece ser que el delegado no quedó conforme con el “estipendio” que le fue ofrecido y que entre cartas van y cartas vienen en regateo del honorario, transcurrió todo ese tiempo sin que la gestión avanzara. En aquella época, tanto o más que ahora, la máquina no andaba sin aceite y era una verdad inconcusa aquello de que sin “venga a nos” no hay “hágase tu voluntad”.

Por fin parece que llegó a Madrid el dinero santiaguino y prodújose rápidamente entonces, no sólo el informe del Fiscal sino que también el del Consejo de Indias y la Real Respuesta, la cual, desgraciadamente, no era favorable; Su Majestad manifestaba con mucha claridad “que los medios para el establecimiento de la proyectada Universidad no salgan de mi Real Hacienda ni sean en perjuicio de las obras públicas, porque esto es a lo primero que debe atenderse”. Pedía informe, en consecuencia, sobre si sería posible que los catedráticos hicieran sus clases “de balde” durante los dos primeros años, y si el vecindario estaría dispuesto a “concurrir voluntariamente con donativos para la fábrica del edificio universitario y para comprar el terreno"... Su Majestad quería hacer la merced sin que le costara un peso.

Esta Cédula fue despachada en Madrid el 17 de marzo de 1720 y llegó a Santiago el 15 de noviembre; en aquella época los barcos andaban ya más ligero y sólo demoraban ocho meses en llegar a Valparaíso, desde Sevilla.

A pesar del interés que habían manifestado el Cabildo y el vecindario por la fundación del Instituto, no anduvieron muy rápidas las gestiones para informar a la Corte sobre la insinuación del Rey. Las cosas se volvían al revés y, para el vecindario, uno era pedir, y otro era dar... Ruiz de Berecedo, sin embargo, no descansaba en el empeño de llevar adelante su propósito, y por fin, después de un año de traqueteos, consiguió que el Municipio acordara, en sesión de 14 de agosto de 1722, convocar al vecindario a un Cabildo Abierto para que allí resolvieran la insinuación de Su Majestad “y se esforzasen a contribuir con algún donativo gracioso para el costo de la fábrica”.

Realizóse el Cabildo Abierto y durante los tres días “subsesivos” que duró, “los capitulares y vecinos que asistieron a este Congreso condescendieron en concurrir con un donativo libre para el efecto requerido, y en primer lugar ofreció Su Excelencia, el señor Presidente don Gabriel Cano de Aponte, la cantidad de trescientos pesos bien en “reales”, bien en “maderas”. Ante tal ejemplar generosidad del Primer Mandatario, que sirvió de “poderoso incentivo”, los regidores y vecinos tuvieron que abrirse, y según el “apunte” del libro del Cabildo, la subscripción alcanzó la bonita suma de dos mil novecientos seis pesos. Hay que tomar en cuenta que el presupuesto total de la fábrica del edificio e importe del terreno, era de unos dieciséis mil pesos.

Pero noto que sin querer estoy haciendo una “histórica relación”, aunque sucinta, de la gestación de la Universidad de San Felipe, lo que no era mi propósito ahora, como lo dije al principio; pero “metido” ya en tales andurriales, trataré de salir por pies, rápidamente, para entrar en mi objeto de relatar algunos pormenores y solemnidades a que dio lugar en Santiago la recepción de la Real Cédula de la fundación.

Después de ese Cabildo Abierto y de esa subscripción, realizados, ya lo sabemos, en 1722, se enviaron las correspondientes comunicaciones a la Península dando cuenta de todo; pero transcurría el tiempo y la ansiada respuesta de la Corte no llegaba, ni aun porque el Cabildo renovara en 1726 una petición en ese sentido, ni aun porque la Real Audiencia adhiriera a ella al año siguiente de 1727, El delegado Balcarce y Velasco no daba señales de vida sino para cobrar su “anualidad”.

El Cabildo quiso tomar una resolución sobre esto y sencillamente cambió de representante en Madrid; exoneró a Balcarce y designó a un personaje de alta significación, chileno, rico y patriota, que se trasladó a la Corte sin cobrar nada y logró empujar la gestión hasta su término. Este personaje fue don Tomás Real de Azúa e Iturgoyen, quien, tan pronto llegó a Madrid, en 1731, presentó al Rey un memorial y consiguió una providencia para que se pidieran a Santiago ciertos informes que se consideraron indispensables. Andando muy ligero, esos informes llegaron a la Corte a fines de 1736, y por fin, todavía año y medio más tarde, Su Majestad, firmó en San Ildefonso, a 28 de julio de 1738, la Real Cédula en que daba licencias para la erección de la Real Universidad de San Felipe, cédula que fue recibida en Santiago el 15 de septiembre de 1740, sin que nadie sospechara que el “valijón” llegado a bordo del galeón María de Regis, que trajo la noticia de la declaratoria de guerra de España a Inglaterra, y el anuncio de‘ que había salido de Plymouth la escuadra de Lord Anson destinada a “piratear” en el Pacífico, fuera portador también de un mensaje tan halagüeño para los santiaguinos como era la suspirada creación de la Universidad de San Felipe.

Los secretarios ministeriales de la Corte habían enviado ejemplares de esa Real Cédula a la Audiencia y al Cabildo de Santiago; por cierto que la Audiencia fue la primera en conocer la noticia en su “acuerdo” secreto del 8 de octubre, y aunque por algo eran secretas las reuniones en que se tomaba conocimiento de las Reales Cédulas, la noticia de la creación de la Universidad traspasó las paredes de la adusta sala del Tribunal y se derramó por la ciudad como un torrente. Cuando los oidores “deshicieron” su reunión secreta, “multitud de vecinos los esperaban a las puertas del Tribunal para darles la enhorabuena con grande bullicio e todos se abrazaban” para manifestar su contentamiento.

Al conocer la Real Resolución, la Audiencia había acordado “obedecerla”; pero en cuanto a su “cumplimiento”, lo había dejado para más adelante, “porque no era posible pensar en ello por causa de la guerra que había sobrevenido con Inglaterra”; a juicio del Presidente, don José Manso de Velasco, los caudales de las Cajas Reales debían invertirse de preferencia en la defensa del Reino, que dentro de poco habría de encontrarse amagado por la expedición pirática del inglés Anson.

El Municipio, en cambio, no fue de la misma opinión de la Audiencia; ambas entidades eran ya antagónicas y cuando una decía blanco, era fijo que la otra decía negro; la Audiencia representaba a la “realeza europea” y el Cabildo a la “realeza criolla”. En este caso reconoció el Cabildo la necesidad de la defensa del Reino, pero no estimó que debían paralizarse las gestiones para dar cumplimiento al Real Mandato; y por lo tanto, en el “ayuntamiento” del 15 de diciembre, el señor Comisario General don Antonio Gutiérrez de Espejo, alguacil mayor y procurador general, “puesto de pie y en nombre de la ciudad, cogió la Real Cédula, la besó, la puso sobre su cabeza y dijo que la obedecía como mandato de Nuestro Señor Rey” y que se encontraba dispuesto a cumplirla desde luego, a pesar de que reconocía que la primera necesidad del Reino era su defensa.

Y en efecto, al día siguiente presentóse ante el Presidente Manso a pedirle “que se sirviese dar las providencias necesarias para la elección y compra del sitio en que debía edificarse la casa de la Real Universidad”.

—He dicho que no se comprará todavía el sitio ni se levantará la casa —previno el Presidente.

—Sabia resolución es la de Vuestra Excelencia —contestó el “criollo” Gutiérrez de Espejo—, porque “primus vivere, deinde filosofare”; pero eso no es “obte” para que vayamos viendo desde luego en dónde habremos de instalar la Real Universidad, y esta es la proposición que por mi intermedio formula a Vuecencia el Ilustre Cabildo de la ciudad.

La petición era razonable y no implicaba compromiso monetario alguno; no era del caso, tampoco, disgustar al Cabildo por una insignificancia; de modo que el Presidente, después de rascarse la barbilla, creyó que no se avanzaba mucho en contestar lo siguiente:

“Señor Procurador, puede Vuesa Merced decir al Cabildo que de parte de este superior gobierno no hay inconveniente en que se busque, desde luego, el sitio en donde habrá de edificarse la casa de la Universidad; pero repito que la compra no podrá hacerse todavía porque el dinero lo necesitamos, para la defensa del Reino”.

Y como el Presidente se viera precisado a trasladarse a Concepción para ponerse al habla con el Almirante de la escuadra española don José Pizarro —venida al Pacífico en persecución del inglés Anson— hizo saber al Municipio que había dejado en su reemplazo para resolver en su ausencia lo relativo a estos asuntos “de Universidad” al Corregidor don Juan Nicolás de Aguirre.

Parece que el Cabildo tenía todo esto bastante avanzado ya, y aun “había connivencias” con el criollo Aguirre; no se explica de otra manera que en el “breve” plazo de un año que se empleó en tasar los sitios de diferentes propietarios, el Cabildo dejara terminada la compra de un retazo de terreno “de unía cuadra de largo y media de ancho que está a espaldas del convento del Señor San Agustín” en la cantidad de trece mil quinientos catorce pesos y cuatro reales.

El terreno adquirido para la Real Universidad de San Felipe es el mismo que hoy ocupa el Teatro Municipal; por cierto que la actual calle de Tenderini no existía entonces; la gran mayoría de mis lectores ha sido testigo de la apertura de esa calle, que no data de más de diez años a esta parte.

Será curioso saber a quiénes pertenecían los diferentes sitios de esa “media manzana”, a mediados del siglo XVIII.

Por la calle de las Agustinas, o sea lo que hoy es el frente del Teatro había dos sitios; el de la esquina con San Antonio pertenecía a la sucesión de don Antonio de Mendoza y Figueredo y el del lado, que era más pequeño, al abogado don Antonio Caldera; el primero fue adquirido por el Cabildo en la cantidad de 5.659 pesos y cinco reales, en remate público; y el segundo, en 1.939 pesos. Los sitios “de atrás”, o sea los que caían hacia la calle de Moneda, pertenecían, “el de adentro”, con unas casas “muy mal tratadas” a doña Isabel y doña Teresa Montaner, huérfanas de un comerciante francés de San Malo, avecindado en Chile desde principios del siglo, quienes lo vendieron en 1.232 pesos. El sitio y casas de la esquina eran de doña María Hidalgo y de sus hijas Teresa y Prudencia de Aro, y fue enajenado en 4.622 pesos y siete reales, “porque tenía buenas casas con altillo”.

Cuando el Presidente Manso supo que su representante Aguirre y el Cabildo no se habían detenido en buscar el sitio para la Universidad, sino que ya los tenían “firmados”, se rascó nuevamente la barbilla, pero esta vez lo hizo con cierta violencia; los criollos se le habían sublevado y pasado por sobre sus órdenes; a pesar de su temperamento tranquilo no pudo disimular su contrariedad y su primer impulso fue el de desautorizar tales compras con un “auto” que tuvo redactado de su puño; pero, pensándolo mejor, vio que ese camino era “imprudente” y que con ello sólo conseguiría disgustar a los criollos y malquistarse con ellos.

Más vale maña que fuerza —se dijo el Presidente—, y no me faltará cómo meterles en vereda y hacerles sentir mi autoridad.

Llamó a su despacho al Corregidor Aguirre y al Procurador Gutiérrez de Espejo, y después de echarles una reprimenda con ají, pimienta y ajos por haberse “propasado” en sus atribuciones con desmedro de la superior autoridad, les dijo;

—Señores míos, a lo hecho pecho y a pesar de que Vuestras Señorías y Mercedes me han ofendido con desobedecer mis órdenes, no seré yo quien desautorice lo que ha hecho mi delegado y subalterno el Corregidor Aguirre. Quédense las cosas como están, pero vamos a cuentas, que yo las quiero muy claras. Luego notificarán a Vuestras Señorías y Mercedes un “auto” que me propongo firmar un rato más, y esperó que os empeñarais en darle cumplimiento en breve plazo. Id con Dios, señores y amigos míos, y esperad mi venganza.

Y con una cumplida reverencia los despachó, acompañándolos hasta la puerta. Con las orejas coloradas y gravemente preocupados salieron Aguirre y Gutiérrez de Espejo de la sala presidencial, haciéndose mil conjeturas sobre el auto con que los había amenazado el Presidente Manso y para pasar el mal rato dirigiéronse a casa del Alcalde don Domingo Valdés, que había sido el principal gestor en la compra de los sitios para la Universidad.

— ¿Qué será ello? ¡Qué será ello! —Exclamó por centésima vez el Procurador Gutiérrez de Espejo—. El señor Presidente estaba seriamente disgustado…

— ¡Y no lo disimulaba...! —terminó el Corregidor Aguirre “atornillándose” la perilla.

—Vuestras mercedes ponen soga antes de parto —interpuso el Alcalde Valdés—; para mí, lo que ha dicho el Presidente es sólo para echarles miedo. Y verán, Sus Señorías, que todo termina en punta. Quédense Usías a comer, que ya es pasada la hora y olviden el mal rato con un vaso de un vinillo de las vegas de Itata que me ha mandado, en obsequio anticipado para mis días, mi bueno y excelente amigo y compadre don Jacinto Rioseco que vive en Concepción.

Fuéronse los amigos a la mesa y al sabor y cateo del bravo mosto de Cauquenes, olvidaron la preocupación de la mañana y se trenzaron luego en sabrosa, variada y picante conversación, que se prolongó hasta pasada la una de la tarde.

—Es la hora de la siesta —insinuó el Corregidor— y por nada en, el mundo dejo yo de dormirla en mi cama... Conque, hasta más ver señores, que tiempo nos queda para platicar —dijo, requiriendo su chambergo y vara que había dejado sobre un almofrej.

—Santa palabra —agregó el Procurador Gutiérrez de Espejo poniéndose de pie, y los tres “compadres” salieron de la sala de comer con dirección al zaguán.

Aun no salían al primer patio, cuando una “china” fue al encuentro de los caballeros:

—Allí está el señor escribano “del Gobierno” —dijo con su media lengua—, que pregunta por el señor Procurador...

La animada conversación que traían los comensales se apagó de repente y los tres se miraron las caras.

—Dios Nuestro Señor guarde a Sus Señorías y Mercedes por muchos años —rezongó el escribano formulando una profunda reverencia—, y que sea para su mayor gloria.

Y antes de que ninguno acertase a contestar una palabra desenrolló un pliego que traía en la mano, se afirmó el “anteojo” que se le resbalaba hacia la punta de la nariz y continuó, impertérrito:

—Notifico a Vuestras Señorías y Mercedes el siguiente “auto” del Muy Ilustre señor Presidente y Gobernador del Reino señor don José Manso de Velasco. Santiago y septiembre 26 de 1743. Porque los gastos para la fundación de la Real Universidad han de sacarse del Ramo de Balanza, a condición de que no se atrasen y se perjudiquen las obras públicas del Reino según lo ordenado por Su Majestad, haga constar el Procurador de la Ciudad, primeramente, que ninguna de las obras públicas se encuentra en atraso y perjuicio; y segundamente, ponga de manifiesto el Procurador el importe de los donativos que ha hecho el vecindario para ayudar a la fundación de la Universidad, y cuyo monto se ha comunicado a Su Majestad tener recogidos. —Manso.

El Procurador Gutiérrez de Espejo quedó de una pieza, y en la misma condición quedaron sus amigos y sobre todo el Alcalde Valdés, que era la persona a quien, por intermedio del Procurador, iba dirigido el último arcabuzazo.

—Ninguna obra pública está atrasada ni perjudicada —afirmó el Procurador—_y y bien puedo jurarlo sobre una señal de cruz.

— ¿Y el importe de los donativos…? —preguntó el Procurador Aguirre.

El Procurador y el Alcalde se inquirieron mutuamente.

—Yo no tengo noticia alguna de tales donativos —insinuó el Alcalde Valdés.

—Ni yo... —agregó el Procurador.

—Desde que soy Regidor y Alcalde, y de esto van siete años —repuso Valdés—, jamás he oído que haya algún dinero de donativos para la Universidad.

—Yo sí —intervino el Corregidor Aguirre, después de hacer un rápido hurgueteo en su memoria—; algo de esto recuerdo haber oído varias veces a mi padre y señor en años pasados, cuando Su Merced fue Alcalde... ¡Ahora recuerdo mejor! —exclamó de pronto—. Algo hubo en eso de los dineros, pues por ello estuvo en la cárcel aquel Miguel Lepe que fue fiel ejecutor del Cabildo...

—Quien debe saberlo, de cierto, es don Francisco Ruiz de Berecedo —opinó triunfalmente el Procurador Gutiérrez de Espejo—; vayamos a él y saldremos del paso en que hora mala nos ha puesto el Presidente.

Los tres funcionarios salieron a trancos largos y acelerados hacia la posada del venerable patricio que por su ancianidad ya no salía de su casa y habitación, sino en contadas ocasiones. Recostado en su amplio sillón de vaqueta, rodeado de almohadas y cojines y “pitando”, uno tras otro los cigarrillos que le iba “torciendo” una fámula, Ruiz de Berecedo oyó atentamente el “tres- lado” del auto presidencial y las preguntas con que lo acosaron sus amigos sobre el importe de los donativos de dinero que, según el Presidente Manso, debían existir en poder del Cabildo.

—Pues, señores —contestó el anciano—, el Señor Presidente está en lo cierto; donativos del vecindario hubo por subscripción que se hizo en cierto Cabildo Abierto que se reunió hace unos veinte años pero de los vecinos que se “apuntaron” en ese Cabildo, sólo dos entregaron el dinero prometido, que fueron ciento cincuenta pesos “Que se perdieron, parte en don Rodrigo Henríquez, y parte en Miguel Lepe, quien fue preso por ello”...

—¡¡Lo robaron!!—dijo el Procurador.

— ¿Lo veis, señores? —Interrumpió el Corregidor—, Mis recuerdos eran ciertos.

—Ya sabemos lo que habremos de contestar al señor Gobernador —exclamó el Alcalde—; nada nos incumbe a nosotros ni a nuestro Cabildo de lo que ha pasado antes, pues “lo que no es en mi año no es en mi daño” —agregó, sentenciosa y alegremente—. Vamos, señores —terminó—, que estoy ansioso de hacer saber a Su Excelencia tal noticia.

Y despidiéndose rápidamente del respetable anciano se encaminaron a Palacio.

El Presidente Manso oyó atentamente las explicaciones de las autoridades municipales, preguntó, interrogó, inquirió durante un cuarto de hora y después de manifestarse convencido de la inocencia de ellos en la pérdida de los ciento cincuenta pesos entregados por los vecinos, llamó a su escribano y le ordenó;

—Mundaca, escriba lo que le voy a “notar”: “Visto y oído: Habiéndose perdido en poder del Cabildo la cantidad de ciento cincuenta pesos donados por ciertos vecinos para los gastos de fundación y fábrica de la Real Universidad y no siendo posible que Su Majestad sea perjudicada y defraudada siquiera en esa corta suma, sea ella de cargo de los actuales Alcaldes y Regidores so pena de embargo de sus bienes; y se declara que esta sentencia por mí pronunciada no afecta a la reputación y fama de los dichos Alcaldes y Regidores, si buenamente pagaren su prorrateo”.

Y cogiendo la de ganso, que tenía a la mano, estampó su firma, con evidente satisfacción.

—Buenas tardes, señores —concluyó el Gobernador—; que siquiera le cueste al ilustre Cabildo algún pequeño castigo el haber desobedecido mis órdenes. Y esta es mi venganza.

§ 22. El indio Don Juan
(1744)

En uno de sus viajes a la frontera de Arauco, para ejercer su lucrativo comercio “de los ponchos” que tan suculentas utilidades les dejaba, el Presidente interino del: Reino, don Manuel de Salamanca, trajo en su comitiva de regreso y en calidad de protegido, a un hijo de su grande y considerado amigo el Cacique de Laraquete, a quien, por su alcurnia, por su riqueza, por la buena vecindad que proporcionaba a los españoles de la región de Penco y, muy especialmente, por las relaciones comerciales que le unían al Gobernador, se le conocía y se le llamaba en toda la frontera con el pomposo nombre de “Don Pedro”.

El Cacique “Don” Pedro de Laraquete, vistiendo una indumentaria indígena que jamás abandonó, pese a sus altas y arraigadas relaciones “en Palacio”, era recibido a son de trompetas y tambores cada vez que, anunciados sus continuos viajes a Penco, llegaba, seguido de sus mocetones a los términos o cercanías del fuerte de Colcura, uno de los más próximos al “paso” del Biobío. De ese primer ‘‘camarico’’, previos los ceremoniosos recibimientos del capitán del fuerte y de su guarnición, era escoltado por un piquete de guardias españoles, hasta el “vado” y entregado allá, con las mismas ceremonias, a las vanguardias de los distintos retenes del recorrido, hasta que por fin llegaba a las puertas de Palacio, en la Plaza de Armas de Concepción, en donde le esperaban los alabarderos que le precedían hasta dejarlo en la “escribanía” del primer Mandatario de Chile.

Afirmaba don Manuel de Salamanca que estas inusitadas cortesías, que al principio parecieron extrañas, se mandaban tributar al Cacique Don Pedro en cumplimiento a terminantes órdenes del Monarca, recibidas no solamente en los últimos tiempos, sino desde muy antiguo, en el sentido de guardar toda deferencia y respeto a los “señores de la tierra”, vale decir, a los jefes nativos, llamáranse incas, ulmenes o caciques, a todos los cuales debería considerárseles como príncipes y aplicárseles, antes del nombre, el distintivo nobiliario de “Don”.

Eso era efectivo, dicho sea en honor de la verdad, y no era el gobernador Salamanca el primero que llamaba “don” a los caciques americanos; yo he visto, además de las Reales Cédulas que tal mandaban, muchísimos documentos provenientes de Virreyes, de Gobernadores y de Audiencias en los cuales no se les apea el “don” a los caciques, ni para mandarlos ahorcar. Pero también estoy seguro de que si el Gobernador Salamanca no hubiera tenido este lucrativo negocio de los ponchos en la frontera y si su mejor agente no hubiera sido el Cacique de Laraquete, jamás se le hubiera ocurrido llamar “don” a ese infeliz araucano, ni menos hubiera ordenado tributarle tan ridículos honores.

Por la plata baila el perro, dicen.

Pero el hecho es que Don Pedro de Laraquete no solamente alcanzó el honor de ser dignificado en su persona y título, sino que obtuvo del Gobernador Salamanca una gracia que causó la sorpresa de todos tan pronto fue conocida, porque fue pública. Don Pedro, padre de muchos hijos —tenía seis esposas—, pidió a su alto protector y amigo que se hiciera cargo de la educación de uno de sus vástagos que había manifestado aspiraciones de salir de la ruca y abandonar el chiripá, y el Gobernador aceptó el encargo regocijadísimo... Es decir, a mí se me figura que fue así, porque el mocetón, sacudiendo el polvo de sus “chalailas” a la orilla del Biobío, emprendió su viaje a la capital del Reino formando parte de la comitiva del Gobernador a su regreso de la frontera en el mes de mayo de 1737.

Como hijo del Cacique don Pedro de Laraquete, el mocetón tenía derecho a que también se le llamara “don”, y efectivamente, en los documentos que me sirven de guía para componer esta crónica, se le llama “Don Juan de Laraquete, indio”.

A su llegada a la capital, Don Juan, indio, era un mozo de dieciocho años, alto, bien plantado, de esbelto continente, de andar garboso, aunque tímido en el hablar, pero de inteligencia despierta. Es indudable que no demostraría mucha afición a la carrera de las armas, que era la que más a mano tenía el Gobernador para su protegido, porque al poco tiempo de permanecer en el Regimiento del Príncipe, como soldado distinguido, su protector lo hizo ingresar como estudiante al colegio que con pretensiones de convictorio regentaban los frailes dominicos de Santiago en competencia con el colegio de los jesuitas, los dos únicos establecimientos de enseñanza superior que por entonces existían en la capital

El día en que Don Juan, indio, se terció la beca roja que lo constituía en estudiante de “prima de letras”, su padrino, el Gobernador, le entregó una bolsa de monedas, diciéndole, en presencia de sus maestros y compañeros:

—Este es mi obsequio, don Juan, en este día primero de tu carrera, que os la deseo feliz; guarda ese oro para que con él adquieras lo que sea de tu agrado, el día en que determines tu suerte.

El muchacho besó la mano de su protector humedeciéndola con lágrimas de emoción y gratitud, recibió la bolsa y se internó, en medio de sus compañeros en el claustro dominico. Relegado a su modestísimo cuarto de estudiante se arrodilló al pie de la hornacina de la Virgen del Rosario y depositó, a sus pies, reverentemente la bolsa con monedas.

Que los estudios del indio Don Juan fueron aprovechados lo constata el hecho de que los frailes le distinguieron con los cargos de “monitor”, de “decurión” y de “centurión” en incontables ocasiones, aparte de otras en que el alumno las ganaba noblemente en los “remates” sabatinos que los alumnos del Colegio Dominicano realizaban, unas veces en el aula del Convento y otras en mitad de la Plaza de Armas.

Por si algún lector no sabe lo que eran estos “remates”, se lo voy a decir. Los alumnos de un curso se dividían en dos grupos que generalmente se denominaban, uno “Roma” y el otro “Cartago”; en el colegio dominico esos grupos tenían los nombres de Santo Tomás y de San Casiano. Salidos a la Plaza o al aula, ambos grupos se colocaban frente a frente, con el común maestro a la cabeza; luego salía un alumno de cada grupo, ambos se colocaban al centro y allí se “examinaban” al tenor de los temas que habían estudiado durante la semana; había de árbitro en este duelo, el maestro, quien iba tomando apuntes de las malas contestaciones y después de algunos minutos de discusión, generalmente acalorada, iban entrando al “ring” parejas sucesivas hasta que, con la última, concluía el remate. Los triunfadores recibían allí mismo sus insignias y galardones, y los perdedores, aparte del bochorno consiguiente, debían prepararse para recibir “el castigo condino” al volver al colegio.

Pero la inclinación más decidida del indio Don Juan no fue la de las letras, sino la de la música, en la que muy pronto se destacó entre sus compañeros.

Residía entonces, en el convento dominicano de Santiago, el Padre Araoz, peruano, que había sido traído por la comunidad para que hiciera la competencia, en tocar el órgano en el templo, al padre Juárez, jesuita, cuyo arte en este instrumento y en la composición de coros y “motetes”, había abarrotado la asistencia de los devotos mapochinos al templo de la Compañía, en desmedro del templo dominico. El Padre Araoz era, a lo que parece, un artista, y bien pronto descubrió entre los alumnos del colegio que formaban el coro, las excepcionales aptitudes del indio, las que se propuso cultivar y cultivó, con tal suerte, que la primera noche de un “triduo” le hizo cantar uno “gozos” a Nuestra Señora del Rosario compuestos por él y a la noche siguiente “nuestra iglesia se repletó hasta la plazuela”, para oír de nuevo al cantor y a su maestro.

Y no paró en esto el progreso musical de Don Juan, sino que al poco tiempo se había hecho tan diestro en el arte, que, en una ocasión en que el Padre Araoz estuvo malo, el artista indígena, “cantó solo” es decir, “se acompañó él mismo en el órgano una plegaria, a la Virgen Nuestra Señora, que le tenía enseñada el Padre”. Con su inspiración artística el indio Don Juan iba en camino de su popularidad.

Por aquella época sólo existía en Santiago una “espineta”, o clave, o piano, según se les llamó más tarde, y ese instrumento se encontraba en poder de don Manuel de Salamanca, el recién pasado Gobernador, que permanecía en la capital para responder al acostumbrado juicio de residencia a que eran sometidos los mandatarios cuando dejaban el cargo. La encumbrada situación que había tenido en Chile, aun desde muchos años antes de ser Gobernador, su enlace con doña Isabel de Zabala, de la aristocracia pencona y las cuantiosas riquezas que había acumulado en sus negocios algo turbios, en verdad, aran suficientes motivos para que Salamanca conservara incólume el vasto círculo de relaciones que le rodeara en sus años de esplendor oficial. Sabemos que Salamanca era el padrino y protector del indio don Juan y no parecerá raro, entonces, que el ya devastado mocetón araucano, convertido en hábil artista y prestigiado por el sonoro “don” que revelaba su alcurnia de “príncipe”, fuera uno de los mejores “adornos” en las continuas reuniones sociales que se realizaban en la aristocrática “posada” del general don Manuel de Salamanca, en las cuales el indio don Juan “tañía la espineta y pulsaba el harpa” ante lo más granado de la sociedad mapochina.

Aquellas de mis lectoras que ante la canción apasionada de un buen mozo, bizarro y bien entonado, hayan sentido cierto fugaz temblorcillo de su delicado sistema nervioso y experimentado la indefinible emoción del anhelo, podrán comprender, sin que yo haga ridículos esfuerzos de retórica, la extraña atracción que ejercían, en las recatadlas palomitas de aquel tiempo, las endechas arrulladoras del trovero indígena. Por lo demás, las niñas eran las que menos comentaban las íntimas emociones que sentían ante las canciones de don Juan; eran las viejas, digo las señoras matronas, y los caballeros de barba los que más se hacían lenguas para ponderar la buena voz y el harpa del cantor.

Antes de mucho tiempo, no había quién se estimara en algo, que no hubiera convidado a su casa al indio don Juan, y no sólo para oírlo cantar y tañer el harpa en sus fiestas acostumbradas, sino en sus reuniones íntimas, admitiéndole sin reparo alguno que alternara con los jóvenes y las niñas de la familia. Al fin y al cabo, el músico era joven, agradable, bien educado, vestía “decentemente” y aunque tenía suficientes títulos para usar el “don” antes de su nombre —lo que le colocaba en el mismo plano social de los más empingorotados criollos— “nunca salía de su lugar”...

El indio don Juan salió del colegio dominico, una vez que terminó o se aburrió de estudiar latines, y se quedó a residir en la ciudad de Santiago como cualquier vecino; de cuando en cuando recibía de su padre, el cacique don Pedro de Laraquete, algún socorro que, unido a lo que ganaba por cantar en el templo de Santo Domingo los días de grandes fiestas y a los obsequios que recibía de las familias por enseñar música a las niñas, le bastaba para subvenir a las necesidades de su vida tranquila y modesta.

Cierto día del mes de octubre de 1745, el indio don Juan no llegó a su domicilio, que lo tenía en “los cuartos” de la casa de don Bernardo de Ureta y Chacón, en la calle de la Merced; tampoco se le vio llegar al siguiente día ni el subsiguiente, ni sus amigos lo encontraron en los diversos sitios en donde acostumbraban juntarse con él, ni apareció tampoco por las casas de las distintas familias a cuyas hijas enseñaba a tañer el harpa. Transcurrieron los días, las semanas y los meses y el indio don Juan continuaba ausente, esfumado, sin que nadie pudiera decir que hubiera tenido ni siquiera una noticia vaga de su paradero.

Transcurrió el año y su recuerdo en la ciudad y entre los numerosísimos amigos, hubo también de esfumarse hasta desaparecer por completo. Las incontables caritas entristecidas y anhelantes que estuvieron, tardes tras tardes, pegadas a la rejas escrutando con sus ojos, muchas veces humedecidos, las puertas por donde entraba el músico para alegrarles su monótona vida mapochina, volvieron, poco a poco, a sonreír, íntimamente esperanzadas, tal vez, de volver a experimentar, algún día, la dicha que pasó.

Los años, los siglos, borraron por completo el recuerdo del indio Don Juan; pero, si nadie supo entonces el misterio de su desaparición repentina, vosotros, estimables lectores, podéis saberlo ahora si pasáis la vista por el documento que os voy a copiar y que he encontrado en el “Libro de Votos Secretos de la Real Audiencia de Santiago”.

Dice así:

“Estando en el Real Acuerdo de Justicia el muy ilustre señor Presidente don Francisco José de Obando, Marqués de Obando, y los señores oidores don Martín de Recabarren, don Clemente Traslaviña y don Juan de Valmaceda, el primero propuso que había sido informado por personas de todo crédito y satisfacción, para que se pusiese remedio en la persona de un indio arpista y maestro de música, llamado don Juan. Con ocasión de la entrada que tiene en esta ciudad para enseñar a las niñas doncellas y principales de algunas casas y la continua comunicación que con ellas tiene mediante la dicha enseñanza y con la satisfacción de sus padres, sucede que en una casa honrada y de obligaciones, ha tenido y tiene actualmente comunicación y trato con una niña principal, la cual se ha puesto encinta con el trato de dicho don Juan, indio; y recelando que al saber su padre esta noticia peligre la vida de la hija, pues por su condición, don Juan no se puede casar con ella, y que el dicho cómplice no se apartaría de dicha criminal comunicación por su ceguedad, y no se le habría de castigar por no manchar a la dicha familia, acordaron los dichos señores, advirtiendo la gravedad del caso, que se debía proceder sin figura de juicio y fueron de parecer, unánimes y conformes, que se diera orden para que sea preso el dicho don Juan, indio, con todo secreto y que sea llevado al puerto de Valparaíso y al punto se le haga embarcar en el navío de “Nuestra Señora de Balbaneda” que está para salir para el puerto de Valdivia, diciéndole que va desterrado por un delito grave y por el tiempo de quince años en la dicha plaza; y se le escriba al Gobernador della que le reciba y le tenga en buena guarda y custodia por el dicho tiempo; y que ni al dicho indio don Juan ni a persona alguna se le diga el motivo y causa de su prisión, y se tome juramento a los alguaciles y al capitán de dicho navío, pena de confiscación de bienes, si no guardan el secreto. Y así lo acordaron", etc., etc.

§ 23. Fiesta de los pescadores
(1750)

Tal vez puede decirse que el origen de la solemne fiesta, que en el día de San Pedro celebran los pescadores de Valparaíso, se pierde en la noche de los tiempos... En mis rebuscas de papeles viejos no me ha tocado todavía encontrarme con antecedentes que indiquen desde cuándo y por qué circunstancia especial la gente de mar —como se dice ahora— adoptó este patrono para tener en su día el jolgorio que se hizo tradicional y se conserva hasta nuestros días.

La primera noticia que he encontrado de esa fiesta aparece en la época en que fue gobernador de Valparaíso el general don Francisco de la Carrera, en 1682, en cuyas celebraciones ocurrieron varias desgracias por haberse volcado un bote con veinticinco personas durante la procesión marítima que se le hacía al venerable y bondadoso portero celestial.

No parece deducirse de esos datos que la fiesta fuera “de tabla”, es decir, instituida como obligación anual de la población porteña; pero no cabe duda de que así haya sido, por cuanto se sabe que existía allí, fundada por los jesuitas, a principios del siglo una cofradía “de oficios marítimos’’ en la que figuraban en primer término los pescadores; y existiendo cofradía había de haber un patrono y ese patrono de pescadores no podía ser otro que San Pedro...

Y el que encuentre mala la deducción, que me lo pruebe.

La referencia más aproximada a la fecha que se apunta más arriba, cae en el año 1705, mientras era gobernador de Valparaíso el segundo Conde de la Vega del Ren, don Matías Vásquez de Acuña casado con la santa doña Catalina de Iturgoyen Amaza y Lisperguer. Parece ser que esta señora, que fue un verdadero prodigio de santidad y de virtudes, dio a todas las festividades religiosas del Puerto una solemnidad desconocida hasta entonces, poniendo en práctica allí las costumbres establecidas en Santiago para esos casos.

En aquellos tiempos Valparaíso era un infeliz poblacho de treinta o cuarenta casas que se extendían a la orilla de la playa al amparo del sombrío castillo que defendía con sus cañones “de a 24” los intereses de los mercaderes criollos contra los asaltos piráticos. Con seguridad que fue en esa época, cuando se agregaron para solemnizar la procesión de San Pedro, los “bailes de chinos” y las piruetas de los “catimbaos” que ya estaban en boga en las procesiones de la capital.

Luego diré al curioso lector lo que eran los “chinos” y los “catimbaos”.

Aparte de estas dos referencias, no me ha tocado en suerte encontrar otras noticias de la procesión de San Pedro en los tiempos de la colonia; ello se debe, a mi juicio, a que Valparaíso fue considerado siempre como parte integrante de la ciudad de Santiago y no había allí autoridad local, o sea Cabildo, corporación que fue en todas partes la que dio carácter a cada pueblo. En los libros de actas de los cabildos quedaba constancia de todo lo que tenía atinencia con las “obligaciones” de la ciudad, y obligaciones perentorias eran entonces las de atender al brillo de las procesiones. De aquí es que sobre las procesiones, cofradías, rogativas, novenas, etc., sean los libros de actas de los cabildos las mejores fuentes de información.

En Valparaíso, como he dicho, no había Cabildo; su creación se debe al Gobernador O’Higgins en 1791, es decir, casi a la terminación del período colonial; sólo desde entonces “la perla del Pacífico” pasó a la categoría de ciudad, lo que fue celebrado con grandes fiestas que dentro de poco me propongo recordar. Y con esto contesto la insinuación que varias veces ha tenido la bondad de hacerme un caballero de Valparaíso que, según me ha dicho, ha tenido la desgracia de caer en el vicio de leer cuanto “chisme colonial” se publica en “La Nación” con mi firma.

Desde principios del siglo XVIII se conocen ya detalles más concretos sobre la procesión de San Pedro, patrono de los pescadores de Valparaíso. Consta varias veces de las actas del Cabildo que ése ayuntamiento tomaba, en esa fiesta, la participación que era de rigor para su debida solemnidad, nombrando, como en el año 1805, dos regidores para que presidieran la procesión terrestre y marítima, que salía de la iglesia Matriz, recorriendo las calles del Almendral hasta la playa, donde se embarcaba el anda de San Pedro en una “lancha grande y muy bien aderezada” para dar una gran vuelta por la bahía y llegar hasta la caleta de los pescadores, sitio de una gran “parranda” con harpa y vihuela.

A la fiesta del año citado asistió también el gobernador de la plaza, que lo era el brigadier don Antonio García Carrasco, que después fue Presidente de Chile. Con este motivo se formó un incidente grave, pues los regidores del cabildo, que también concurrieron, se presentaron a la ceremonia sin medias de seda, sin hebillas de plata y aun sin “empolvarse el chapecán”. Este descuido fue interpretado por el gobernador García Carrasco como una ofensa para su persona y por ello recurrió en grado 4© queja ante el Presidente don Luis Muñoz de Guzmán.

Al sacarse el “anda” de la iglesia, se colocaban delante de ella los “catimbaos", que era una comparsa, a veces numerosa, de individuos que vestían trajes fantásticos. Algunos llevaban trajes de indios del Perú y México, de Quito y de Arauco; otros vestían de “catalanes”, o sea pantalón blanco, medias de seda y chaquetilla de terciopelo o géneros de colores. Algunos, en vez.de chaquetillas, llevaban camisas anchas adornadas con colgajos de cintas multicolores, collares y pedazos de vidrios o espejos. Estos “catimbaos” salían un día antes de la procesión, o durante la novena que la precedía, a convidar al pueblo, acompañados de músicas y precedidos por un jefe que llamaban “alcalde” y que llevaba, como signo de su autoridad, “un palo” con empuñadura “de oro”, dicen las crónicas, pero bien se conoce que esta es una exageración.

Al organizarse la procesión, los catimbaos rodeaban el anda de San Pedro y empezaba una complicada danza que duraba hasta que la columna llegaba a la playa donde debía embarcarse la imagen; presidía las danzas una especie de bufón, disfrazado de demonio colorado, cuernos y rabo, y que manejaba una guasca, con la cual abría paso y cancha para sus bailarines, cuando la curiosa concurrencia se agrupaba demasiado para verlos bailar. A veces este demonio —a quien el pueblo llamaba “el mata gallinas”— soltaba demasiado la mano y pegaba fuerte; pero nadie protestaba de esos azotes, pues todo eso era en honor de San Pedro.

Los “chinos” eran sencillamente los negros esclavos que también tenían su cofradía para asistir en corporación a la procesión; también ejecutaban danzas al son de flautas y un tambor, siendo una de sus piruetas más celebradas “unas reverencias muy finas” que hacían al Santo.

La lancha “grande y muy bien aderezada” esperaba en el embarcadero rodeada de cuanta embarcación a remo había en la bahía, lista para recibir el anda, la que era depositada en el sitio previamente dispuesto en medio de las aclamaciones del gentío y del disparo de voladores, camaretas “viejas” y otras piezas de artificio; una vez arreglada la imagen de San Pedro, la lancha emprendía la travesía seguida de la numerosa y alegre flotilla de canoas y botes “adornados con banderas, cintas y chales de mujer’.

Durante el trayecto marítimo se sucedían las aclamaciones, los disparos y las músicas de cornetas, flautas, rabel y vihuela, hasta llegar a la Caleta, “pequeña aldea situada sobre unos peñascos de la costa”, en cuya playa se levantaba un altar para la recepción del Santo. “Aquí la confusión es grande —dice la relación de un oficial inglés que se encontró en la fiesta el año 1823— para alcanzar el honor de ayudar a desembarcar la imagen, echándose todo el mundo al agua para recibirla, empresa en que triunfan de ordinario los huasos, que se lanzan en sus caballos y llegan a la lancha antes de que toque a la orilla”-

La fiesta en la Caleta de los Pescadores continuaba toda la noche, por cierto sin la anuencia de San Pedro, el que era recluido en una cabaña que le era previamente designada. Una vez que encerraban al Santo, los pescadores se entregaban a un desenfrenado jolgorio que muchas veces preocupó la atención de las autoridades y especialmente del cura, por la presencia numerosa del elemento femenino.

Corrióse, durante una de estas fiestas que había aparecido el diablo en una de las quebradas que dan a la Caleta por los alrededores de la casa de una viuda que tenía una pequeña hostería: alarmóse el concurso a tal punto que la fiesta estuvo a punto de “aguarse” por el temor de que “el malo” quisiera presentarse en ella e hiciera alguna de las suyas. Alguien dio parte de esta novedad al regidor encargado de guardar el orden y éste se propuso vérselas frente a frente con el espíritu infernal.

Armóse de una cruz y de algunos escapularios, elementos indispensables y eficaces para combatir al enemigo de las almas, pero no olvidó tampoco su espada y un buen rebenque que usaba “para desarmar las borracheras”; rodeó con tres alguaciles oficiosos la casa de la viuda y penetró a la hostería decidido a todo y como los conjuros no diesen resultado empezó una rebusca por todos los rincones y vericuetos. Al meter la espada debajo del catre de la dueña de casa, el “diablo” dio un grito y salió gateando hasta el medio de la habitación...

El demonio no era otro que un grumete del navío La Dolores, al ancla en el puerto, que había tenido la picara idea de darle un susto a la viuda.

Pedro Ponce —así se llamaba el grumete— fue llevado a la Caleta donde estaba la fiesta y allí le fueron aplicados veinticinco azotes de mano maestra, por haber interrumpido el jolgorio de la noche de San Pedro. Pero una vez que se reanudó la jarana, una de las niñas asistentes, aprovechando la confusión y compadecida de las de gracias del infeliz grumete, “le dio ocasión para que se fugara a su barco en una de las canoas que estaban amarradas en la playa’’.

§ 24. El “relox” de la Compañía
(1752)

Entre las numerosas obras de progreso para el Reino y los positivos beneficios para las diferentes ciudades de Chile que llevara a cabo la Compañía de Jesús durante los años del coloniaje, merece especial recordación la “fabrica’’ del primer “relox” público que tuvo la capital, y que durante setenta y seis años midió el tiempo y tocó la hora “y los cuartos’’ desde la torre de la iglesia de los jesuitas que estuvo situada, ya lo sabe el lector, en el sitio que hoy ocupan los jardines del Congreso, por el lado de la calle de la Bandera, Sería inútil, hoy en día, poner de manifiesto el inconveniente de carecer de reloj sin embargo, no estaría de más que el lector recordara que durante un par de siglos los habitantes de Santiago y de todos los pueblos y de todos los campos de Chile carecieron de ese “utensilio” y que a pesar de todo vivían felices calculando la hora por el Sol, en el día —aunque estuviera nublado— y conformándose con el canto del sereno, por la noche.

Es verdad que algunos “copetudos", especialmente los que llegaban de la Península, usaban “relox”, en sus alcobas, estrados o “cuadras’’ y más de algún elegante lo ostentaba, “con cadena”, prendido del “gilete”; pero también era cierto que- el reloj que se descomponía quedaba como .adorno en cualquier rinconera, porque no había “maestro" que se atreviera a poner mano sobre su complicada maquinaria.

Reconociendo que el Cabildo santiaguino había hecho una formal intentona, a principios del siglo XVII, para instalar un reloj público que ofrecía “adherezar’ maese Urquijo, herrero, y que no tuvo efecto, se debe dejar establecido que fueron los frailes dominicanos los primeros que anunciaron regularmente las horas a la ciudad, desde su campanario. El célebre Padre Naveda, que fue a España como procurador de su Orden, en 1660, trajo, a su regreso, un pequeño reloj que fue instalado en la sacristía, para el servicio de la Comunidad; y desde que se esparció en la ciudad la noticia de tal adquisición, no hubo vecino que estimándose en algo, no se creyese en la obligación de mandar a preguntar la hora al Convento de Santo Domingo, y no una vez, sino tres o cuatro en el día. El “mocho” sacristán, que iba en camino de quedar sin piernas con tantísimo viaje a través de los corredores para servir a la clientela, arrodillándose humildemente, una tarde, a los pies del Padre Na- veda, le dijo:

—Reverendo Padre, o saca su paternidad el relojito de la sacristía, o me saca a mí, el chisme ése no se cansa de andar todavía, pero yo estoy por cansarme; no vaya a ser cosa que nos cansemos los dos y se quede la ciudad y el convento sin saber la hora...

El Padre apreció en toda su amplitud el reclamo del “mocho”, y por el momento, se limitó a contestar:

—Se proveerá, hermano; se proveerá...

Ideando, pues, la manera de satisfacer al vecindario y de evitar, al mismo tiempo que llegaran a realizarse los vaticinios del “mocho”, el Padre Naveda encontró la solución del conflicto en anunciar las horas a la ciudad por medio de una de las campanas de la torre de Santo Domingo. El primer “toque”, era a las seis de la mañana y el último, el de la “queda” a las nueve de la noche.

No tengo noticias sobre si este anuncio de horas, por los dominicos, perduró, ni por cuánto tiempo; si el “relox” del Padre Naveda se descompuso alguna vez, o se cansó de andar en el largo tiempo que transcurrió, desde 1660 hasta que se construyó el “relox’’ de la Compañía, en 1766 —un siglo largo de talle— es seguro que el vecindario de Mapocho se resignó, como antaño, a calcular las horas por el Sol y por el sereno.

* * * *

Herr Karl von Haymhausen, hijo segundo de los condes de Flainhausen, de Baviera, emparentado con la Casa Imperial de Austria y con la Reina doña Juana, de Portugal, vistió el hábito de novicio en el Colegio Jesuita de Munich, su patria, a la edad de diecisiete años y allí mismo rindió sus tres años de “probación” y sus exámenes de Teología para recibir las órdenes sacerdotales.

Dedicado con particular empeño a los altos estudios en las diversas ramas de la ciencia, no demoró en adquirir una vasta ilustración que le dejó capacitado para desempeñar, con extraordinario brillo, diversas cátedras en el Convictorio de Nobles que regentaba la Compañía, y en la Universidad Real de Munich. Unido esto a sus excepcionales dotes de orador sagrado, a su virtud y fervor religioso y a la alta prosapia de sus mayores, el joven jesuita se vio rodeado, luego, de merecido prestigio como sabio y como santo.

Contaba treinta años el Padre Haymhausen y se encontraba en todo el apogeo de su aureola, cuando anunció su propósito de alejarse, definitivamente de su ciudad natal y de su patria misma, sin que pudieran torcer su voluntad ni los ruegos de sus discípulos ni las influencias de su familia. A principios del año 1722 partió de Munnich, rumbo a España y de aquí salió, a los pocos meses, con destino a Chile, el último rincón del mundo. En enero de 1724 sus superiores del Colegio Máximo de Santiago lo enviaron a Penco a profesar la cátedra de Teología Dogmática en el Seminario Diocesano que en esa ciudad regentaba la Compañía.

El jesuita alemán fue profesor allí del futuro obispo de Santiago don Manuel de Alday y Axpee.

No tardó en destacarse el talento extraordinario del Padre Haymhausen, y la Compañía no pudo prescindir de sus luces para el gobierno superior de la Orden en esta provincia chilena; llamado a la capital para oír su consejo sobre diferentes asuntos de la mayor importancia, fue obligado a permanecer aquí como un asesor imprescindible del Padre Rabanal que desempeñaba el cargo de Procurador General y en cuyo cargo estaba la administración de los cuantiosos y valiosos intereses materiales que la Compañía poseía en Chile. Sus servicios debieron ser tan señalados, que la “congregación” o capítulo jesuita celebrado en 1740, designó al Padre Haymhausen como Procurador de la Provincia en Roma.

El viaje del Padre Haymhausen a Europa duró cerca de siete años y en ese tiempo el Procurador de Chile recorrió los principales países del viejo mundo reuniendo los elementos que estimaba necesarios y adecuados para el progreso y adelantamiento de la Orden jesuita chilena y para el incremento de su prestigio- Los procuradores que anteriormente habían ido a Europa con el mismo encargo, habían dedicado sus afanes a reunir selectos grupos de sabios, humanistas, teólogos y sólo por excepción habían traído algún médico o un geómetra. Es verdad que con este programa habían dado un definitivo impulso a las ciencias y colocado a la Compañía a la cabeza de la instrucción en Chile; no había un hombre de valer, en este país, en cualquier rama o categoría del funcionarismo —gobierno, administración, ejército, clero o judicatura— que no debiera su valía y su prestigio a la enseñanza de los jesuitas.

Pues bien, el Padre Haymhausen interrumpió ese programa tradicional, y en vez de humanistas y teólogos quiso traer ahora “artífices” de los más variados trabajos manuales.

Los cuarenta individuos que llegaron a Chile con el Padre Haymhausen en 1748, eran “hermanos coadjutores”, en lugar de los sacerdotes o estudiantes qué anteriormente se traían para renovar el personal de la provincia chilena. Entre ellos vinieron tres plateros, cuatro fundidores, dos relojeros, siete pintores, dos escultores, cinco ebanistas, seis carpinteros, tres boticarios, cinco tejedores y tres bataneros, y la mayor parte de esos operarios eran consumados artistas, como puede ser comprobado ahora mismo con sólo examinar las obras de sus manos que aún se conservan entre los tesoros de la Catedral de Santiago.

Cuentan los biógrafos del Padre Haymhausen que cuando éste vagaba por los colegios jesuitas de los distintos países de Europa, sobre todo de Alemania, eligiendo el “personal” que deseaba traer a su provincia de Chile, los superiores de esos colegios le ofrecían predicadores, profesores, filósofos, teólogos, juristas, etc., pero que invariablemente el Padre Haymhausen les contestaba:

—Hay exceso de sabios y humanistas en Chile; necesito artesanos...

¡Parecería que el Padre Haymhausen hubiera estado viviendo en nuestro tiempo!

Pero no todos los cuarenta “artífices” que vinieron con el talentoso jesuita eran miembros de la Compañía; la mayor parte de ellos —por lo menos veinte— eran, en su patria, obreros seglares que trabajan en fábricas y talleres de Alemania y a quienes el Padre Procurador halagó e indujo a venir a Chile, tal vez con la magia de su palabra dulce y convincente. “Para salvar el obstáculo que la legislación vigente oponía al establecimiento de extranjeros en las colonias del Rey de España —dice Barros Arana— el Padre Haymhausen recurrió al arbitrio de introducir a esos artífices en la nave y desembarcarlos en Chile vestidos con traje de jesuitas y con el carácter de hermanos coadjutores”.

Esta afirmación del historiador chileno está contradicha por el Padre Enrich, historiador de la Compañía, quien afirma que los mencionados artífices eran, efectivamente, hermanos jesuitas... Sea de ello lo que fuese, el hecho cierto es que el Padre Haymhausen fue quien trajo a Chile los primeros artistas manuales que se conocieron en el Reino; que los trajo en grupo numeroso, eficiente y de las más variadas especialidades, que los reunió y los estableció en Chile a su sola costa, esto es, sin gasto alguno para el erario real, y que con esto prestó un servicio inapreciable a la cultura de este país.

Los hermanos artífices fueron instalados en el Colegio que los jesuitas tenían en su hacienda de la Calera y allí construyeron los talleres de sus distintos oficios. Pronto empezaron a ser conocidos preciosos muebles, lujosos ornamentos, excelentes pinturas, artísticos y hasta ahora inimitables burilados —como la gran Custodia y un cáliz de oro que posee nuestra Catedral—, enormes y sonoras campanas, candelabros, esculturas, tejidos, relieves y cuanta obra era precisa para el esplendor del culto en los templos y colegios de la Compañía. No puedo detenerme por ahora en la descripción de tales joyas —que fueron la admiración de sus contemporáneos y que aun lo son de aquellos que las han visto— pues debo dedicar el espacio que me queda a mencionar las obras de arte y de mecánica que alcanzaron en Santiago la más grande popularidad de los últimos años de la Colonia y de los primeros de la República.

Fueron las obras del hermano relojero Pedro Roetz, constructor del “relox de la Compañía”, de cuatro esferas, que fue colocado en la torre de ese templo el año 1765 y que marcó las horas imperturbablemente y con admirable precisión durante 76 años, esto es, hasta el incendio de la mencionada iglesia, ocurrido el año 1841.

Según el libro de cuentas del Colegio Máximo, la construcción del “reloj” duró trece años y se emplearon en su fábrica cuarenta quintales de fierro y cobre, los cuales quedaron reducidos a veinte una vez labradas y pulidas las diferentes piezas del aparato. Las cuatro esferas, enfrentando a los cuatro puntos cardinales, eran de fierro pintado de blanco, y los indicadores, dorados, medían “vara y cuarta” el minutero y poco menos de una vara el horario. Cada una de las dos “pesas” colgaba de una cadena de acero; una daba movimiento a la maquinaria del reloj y la otra a la combinación de campanas con que tocaba las horas “y los cuartos” La campana de las horas se denominaba “la Angélica” y pesaba diez quintales, y la de los cuartos “la Dolores", y pesaba siete.

La “fábrica” del gigantesco reloj fue tan acabada y sus engranajes tan precisos, que no hay recuerdo de que el gigantesco reloj se hubiera descompuesto alguna vez durante su larga vida.

En el mencionado incendio de 1841, el fuego invadió rápidamente la torre y en pocos instantes el viejo “relo de la Compañía" se derrumbaba desde su alto sitial, envuelto en llamas; recogido de los escombros, un afamado artista mecánico suizo se dio a la tarea de reconstruir sus destrozadas piezas y sobre sus moldes vaciar otras para dar vida a un relox gemelo; consiguiólo el tesonero artífice y el nuevo marcador del tiempo fue instalado en la torre de la iglesia de Santa Ana; pero duró en movimiento poco tiempo; la obra perfecta del artífice ignaciano había sucumbido ya.

—No fue esta sola la obra del hermano Pedro Roetz.

Al par que trabajaba en el “relox de la Compañía”, iba aprovechando sus estudios y cálculos matemáticos para construir dos relojes más, de tamaño mucho menor, y que eran gemelos. Si el de la torre de la Compañía fue una pieza de esfuerzo material, admirable por sus proporciones, los relojes a que me refiero pueden ser calificados de obras magistrales de mecánica, a la vez de verdaderos prodigios del intelecto humano de aquel tiempo.

Además de marcar y tocar las horas y los cuartos con precisión admirable, indicaban también, por medio de un ingenioso y complicado mecanismo, las fases de la luna, la elíptica del Sol y el movimiento de todos los satélites de nuestro sistema planetario. Uno de estos relojes existía hasta hace muy pocos años en la sacristía de la Catedral de Santiago, donde continuaba prestando sus servicios en cuanto a las horas; el mecanismo del sistema planetario se había descompuesto y no se encontró en Santiago un artista capaz de ponerlo en marcha.

El otro reloj gemelo fue obsequiado por el Padre Haymhausen a su prima la doña Juana de Austria Reina de Portugal, en correspondencia a la “limosna’’ de una gran cantidad de valiosas joyas que la mencionada señora había dado al jesuita, a tiempo de partir éste con rumbo a Chile en 1748, cuando traía su numerosa colonia de artífices, vestidos la mayor parte de ellos con el traje de hermanos coadjutores.

§ 25. Valiente, enamorado y andaluz
(1753)

El Capitán de Guardias Walonas don Manuel Francisco Ibáñez de Sotoca, treinta años cumplidos, retorcido bigote, puntiaguda barbilla, gallardo, valiente, enamorado y andaluz, formaba parte de la brillante comitiva con que arribó a Santiago procedente de la Gobernación de Buenos Aires —en donde había tenido una gran figuración, con motivo de la guerra contra los portugueses del Brasil— el muy ilustre señor don Domingo Ortiz de Rosas y García de Villanzo, Caballero Cruzado en la Orden de Santiago, Gobernador del Reyno de Chile, Presidente de su Real Audiencia y Theniente General de los Reales Ejércitos.

El Capitán Ibáñez de Sotoca era el Jefe de la Escolta del nuevo Gobernador, y su gallarda apostura hacía admirable complemento con el majestuoso continente de ese Mandatario de 65 años, albo de cabellera y barbas pero enhiesto y vigoroso.

No diré yo que junto con exhibir su atrayente figura, mientras escoltaba a Su Señoría durante la fastuosa procesión que lo condujo hasta el Palacio de los Gobernadores —ese arrogante Capitán hubiera hecho explotar la admiración hacia su persona de la concurrencia femenina, abundante y curiosa, que se desbordaba de los balcones al paso del cortejo; pero que a la salida de la Misa Mayor del Domingo siguiente se hayan dado cita, en el atrio de la Catedral, media docena de lindas muchachas para disparar de mampuesto sobre el bien plantado andaluz —que también había concurrido allí para cumplir sus deberes de cristiano— y me lo podéis creer sin juramento, desocupado lector, porque no es cosa del otro mundo, sino muy de éste.

En los cuatro o cinco días que iban transcurridos desde su llegada a Mapocho, el Capitán Sotoca había podido comprobar que en estas regiones que parecían de paz, existía, empero, un numeroso y bien entrenado ejército que provocaba activa pelea...; pero este ejército no era de mulatos jetones ni de indios con taparrabo como el que acababa de derrotar en el Brasil, sino de gentecita primorosa, que usaba moñitos y guedejas, arracadas de oro fino y acinturado faldellín, y en vez de macanas y boleadoras, tenía por armamento una flechería incendiaria en el mirar de soslayo, una caballería atropelladora en el andar garboso y un hechizo perturbador en el criollo canturreo de su dulce palique.

Sobradas pruebas de su pericia militar había dado en estos días el Capitán Sotoca con sólo haber salido indemne de las escaramuzas con que lo acosara, desde la misma tarde de su llegada, tan peligroso enemigo; pero yo podría jurar que el capitán walón debió experimentar un verdadero sobresalto cuando, el extender la mirada sobre los grupos que después de la misa se formaban en la escalinata de la Catedral, reconoció en uno de ellos a las más audaces de las avanzadas enemigas, las cuales, por lo visto, parecían dispuestas a perseguirlo hasta el pie del altar.

Si el prudente soldado quiso rehuir este encuentro, no lo consiguió, desgraciadamente, porque la susodicha avanzada puso en inmediata acción la artillería de soslayo y luego la caballería atropelladora, y sin dar tiempo a que el enemigo se repusiera de la sorpresa, le enfiló la primera descarga casi a quemarropa, con un alborozado muy buenos días haya vuestra merced, señor Capitán Sotoca... A la que el andaluz no pudo excusarse de contestar, sonriente, pero nerviosillo, con un espléndidos me los da Dios, señoras mías, enviándomelos con los ángeles del Cielo...

Cualquiera podría creer que con este gran peligro al frente, el Capitán Sotoca llevaba todas las de perder; pero, señores, para un hombre como nuestro andaluz, que tenía muy bien corridos en la Corte sus treinta añitos, estas escaramuzas indianas le resultaban una guinda. De modo, pues, que a los pocos minutos, recuperado por entero su dominio, nuestro Capitán había empezado a jugar de capa por todo lo alto y a colocar banderillas a su regalado antojo.

La verdad era que entre las muchachas que le habían acorralado había dos que llevaban, cada una por su lado, la muy aviesa intención de echarle una pescuecera a don Manuel Francisco, y de arrastrarlo ante los estrados de cierto canónigo, cuya mala fama de casamentero había llegado ya a oídos del Capitán. Una de ellas era la Dolorcitas Lecaroz y Rojas —con quien había bailado dos rigodones, tres redovas y un minué, que hicieron época en el sarao del Oidor Blanco Laysequilla—, y la otra, la Chavelita de la Cerda y Hermua —que había sufrido un “terrible” desmayo en los precisos momentos en que ella y el Capitán se encontraban solitos, contemplando el panorama, en un delicioso bosquezuelo, frente al río, durante un paseo campestre a una chácara de Ñuñoa, el día anterior.

Ese domingo, el comentario sobre el desmayo, los rigodones y las redovas estaba en su punto y “no se hablaba de otra cosa” en todas partes; de modo que las miradas de “todo Santiago”, durante el acostumbrado paseo de donceles y doncellas bajo los portales del Cabildo, después de la misa, convergieron, inquisidoras y picarescas, sobre el bullicioso grupo que formaron, luego, el Capitán Sotoca y las regocijadas muchachas, entre las cuales se destacaban, como es natural, la desmayada y la bailarina...

Hombre de mundo, el gallardo sevillano afrontó, airosamente, el chaparrón, y al final todavía le sobró tupé para conducir de la mano a la Dolorcitas hasta su calesa y para volver en seguida a los portales para acompañar ceremoniosamente, a la Chavelita hasta su casa, situada en la calle del Rey, al lado de la plazuela de San Agustín.

La numerosa tertulia que noche a noche se reunía en casa del escribano don Juan Bautista Borda y la no menos concurrida de doña Josefa Suárez de Melo tuvieron sobradísimo tema, esa noche, para el obligado comentario de las concurrencias del día y de la semana; y en la primera de ellas, don José Vivar —el mayor chismoso de su tiempo— dio por hecho que el Capitán Sotoca “se casa" con la Chabela de la Cerda, porque el andaluz y—según Vivar— se había dado buena maña para desprenderse, elegantemente, de la Lolo, con el solo propósito de pelar la pava, en libertad, con la Chabela.

—Pues, señor, ese casamiento sería una indecencia —interpuso don Luis Ureta y Carrasco—; recuerde vuestra merced que Sotoca se bailó con la Dolorcitas tres redovas seguidas...

—Que bailara con la Lolo veinte redovas no es lo mismo que haya estado media hora con la Chabela en ese bosque con vista al río —insistió, formalmente, don José Vivar.

— ¡No hable de lo que no sabe...! —Intervino miseá Panchita Carrera—. Tantos bailes seguidos con una muchacha sólo tienen arreglo delante del Cura, y yo sé lo que digo —agregó, echando una mirada de soslayo a su cónyuge, don Domingo Valdés, que en su tiempo tuvo fama de bailarín.

Pero pasaban semanas y meses y no se veía nada claro en lo del casorio del revoltoso andaluz; los tertulianos, preocupadísimos, veían, sin embargo, que las chicas continuaban asistiendo a la misa dominical con una devoción y una constancia que parecía don del Cielo, y que el Capitán Sotoca no faltaba al atrio de la Catedral ni a los portales, así lloviesen lanzas, ni dejaba de conducir hasta su calesa a la Dolorcitas, ni de acompañar a su casa a la Chabela.

Sólo una vez, acorralada por doña Panchita Carrera, la Chabela de la Cerda habíale dicho, entre dos suspiros hondos:

—No soy yo, miseá Panchita... ¡Será la Dolores!...

Y por su parte, don José Vivar había logrado, tras de muchísimos enviones, que la Dolorcitas Lecaroz, después de resistir y de gemir como leña verde, le revelara en confidencia:

— ¡Ay, don José, yo no sé nada...! ¡Ha de ser la Chabela...!

Los contertulios del escribano Borda y los de doña Josefa Melo sentíanse estafados con esa actitud “indecente” del Capitán andaluz, que “no era capaz” de resolverse todavía por ninguna de las dos muchachas.

Una noticia que circuló sin saberse el origen, pero que a los pocos días fue confirmada por el pendolista de la Capitanía General vino a producir en las tertulias un desconcierto absoluto: el Capitán Sotoca había solicitado del Gobernador la consabida licencia para casarse... ¡Pero el pendolista no sabía quién era la novia!

A los pocos días de este petardo, la Lolo Lecaroz y la Chabela de la Cerda encontráronse una mañana en la ermita de San Miguel, a donde habían ido “a pagar mandas de velas"; plantáronse frente a frente, se interrogaron, se fulminaron y acabaron por echarse los brazos, sollozantes y angustiadas. Ninguna de las dos era la presunta novia del Capitán don Manuel Francisco Ibáñez de Sotoca.

* * * *

Las fiestas con que el vecindario de la capital estaba celebrando el día de Santiago Apóstol, su celestial Patrono, iban a culminar esa tarde con juegos de cintas, cañas y estafermo, para la nobleza, entreverados con mojiganga y toros, poderosísimos atractivos de cualquier programa popular.

Aunque no era la primera vez que encopetados huéspedes habían bajado a la arena de la Plaza Mayor para participar en aquellas justas caballerescas que creó y fomentó el “Presidente galán’’, don Gabriel Cano de Aponte, había ansiedad, ese día, por admirar la destreza de un forastero jactancioso que se había propuesto ganar los mejores trofeos de esa jornada, para brindarlos, públicamente, según dijo, a la encantadora criatura que le tenía flechado el corazón.

— ¿Y quién es esa bella, si sois servido...? —habíale preguntado un amigo.

— ¡Ya lo verá vuestra merced esta tarde, señor curioso! —había contestado el capitán Sotoca, que tal era el nombre del nuevo justador.

Plaza desbordante; algazara, vocería, colgaduras, tapices, banderolas, gallardetes enarbolados al viento; tablados y palquería repletos; lujos, ostentación, belleza, juventud, esperanzas, amor, plebe impaciente, desordenada, alborotadora procaz...

Tras una clarinada que anuncia, el Gobernador aparece en el palco, seguido de imponentes oidores, con su inevitable cortejo de alabarderos, funcionarios, alcaldes, esbirros. El Estandarte Real en su sitio de honra, los escudos, las partesanas, el dosel, los entorchados, brillan al sol.

Otra clarinada, y el Obispo que surge en su tablado, de un hervidero de monacillos rojos, de familiares obsequiosos, de frailes “graves”, de canónigos impertérritos; un brazo purpurado que se alza, mayestático, y la gritería del pueblo que se medio apaga, para recibir una bendición rápida. El último acomodo de la muchedumbre movediza, la expectación que renace, la trompetería destemplada que avisa, por fin, el comienzo de la función, y la clamorosa algarabía qué saluda al piquete de Dragones que penetra, al galope, para despejar la Plaza.

En los “andamios” del lado de la Catedral ocupa su palco don Nicolás de la Cerda y Carvajal, con su mujer, doña Nicolasa Sánchez de la Barreda, que compite en bizarría con sus siete hijas, entre las cuales destaca su serena hermosura la Chavelita. .. En los tablados del Cabildo resplandece la juventud florida y lozana de Lolito Lecaroz y Rojas, entre sus alegres primos Ureta, que por ser uno de ellos regidor del Ayuntamiento, se han instalado en el mejor sitio.

Derrámanse sobre la pista la mojiganga de catimbaos ridículos, las cuadrillas de zambos que cabriolean, los volatineros con su bulliciosa cascabelería, y los picadores, banderilleros y demás gente del torear plebeyo; es el pueblo el que ha tomado, primero, posesión de la pista, y la cruzan en todas direcciones, para recoger, en plenitud, el aplauso popular, hasta que una nueva clarinada les anuncia que los justadores del torneo piden Plaza...

Y ahora penetran los caballeros, altivos, ostentosos, cada cual seguido de su escolta de criados, con trajes rozagantes. Empieza un desfile de caballerías empenachadas, de talajes bruñidos; de vestidos de terciopelos y brocados, cuellos de encaje y plumería multicolor. Cada justador debe avanzar hasta el centro del circo y debe formular allí —exigiendo a su caballo las más arriesgadas corvetas— el saludo de los paladines.

Apagado el aplauso con que es recibida esta primera gallardía, el justador deberá rendir público homenaje a la dama que lo guía en esta jornada... Hombres y mujeres escudriñan, maliciosos y sonrientes, las miradas del galán, y cuando el caballero, empinado sobre los estribos, entrega su capa a la elegida, estalla en la Plaza una aclamación a la belleza y al amor.

Con vistosa escolta de esclavos negros, vestidos a la turca, y caballero sobre un potro membrudo y rebelde, entra también a la pista el capitán de guardias walonas don Manuel Francisco Ibáñez de Sotoca, gallardo, valiente, enamorado y andaluz. A su presencia dos corazones de mujer han apresurado su latir, dos lindos palmitos han empalidecido, y un murmullo de admiración ha invadido la Plaza...

Sofrenando las altiveces del animal, avanza el andaluz, erguido y sonriente, para rendir su saludo de paladín; planta al potro, afirma espuelas, lanza a la bestia con las patas delanteras en alto y la sostiene allí mientras arroja al aire su galoneada gorra flamenca. La atrevida y elegante prueba arranca un grito de todos los pechos, y a los pocos instantes, la Plaza entera, enloquecida, se desborda en vocería ensordecedora.

El caballero echa la mirada sobre los tablados para elegir su dama.... (Dos muchachas hermosas están temblando como arbustos en ventolera); pero las aclamaciones recrudecen; el pueblo, excitado por el arrojo del temerario jinete, grita, vocifera, ruge... y exige más.

El capitán sonríe, complacido y complaciente; requiere las riendas, se acomoda en la montura, saluda, por última vez a la Plaza, con la fusta, y afirma una nueva y feroz espolada. La bestia se estremece y arroja, enfurecida, los cascos en alto...; el 'descontrolado impulso rompe el contrapeso, la fiera baila en sus cuartos traseros, bambolea en el vacío y se tumba, de lomos, sobre el jinete...

Derribado en vida plena y lozana, el Capitán don Manuel Francisco Ibáñez de Sotoca, valiente, enamorado y andaluz, yace, mutilado, sobre la arena del circo; pero de cara al sol.

El Convento de las Monjas Agustinas de la Limpia Concepción viste de gala para recibir el voto de dos novicias que habíanse presentado juntas, un año antes, a pedir el hábito, y juntas habían querido ahora vestir el velo de las profesas. La aristocracia criolla llenaba el templo, pictórico de luces, de flores y de aromas.

Las jóvenes, en traje de novia, arrodíllame ante el trono del Obispo don Juan González Melgarejo.

Un silencio emocionante invade el templo.

— ¿Cómo os llamáis, señora? —pregunta el Prelado, a la una. —Isabel de la Inmaculada Concepción…

— ¿Y vos...? —dijo a la otra.

—Dolores del Niño Jesús.

§ 26. Las locuras del Padre Garmendia
(1755)

A mediados del siglo XVIII, allá por el año de 1755 llegaron a conocimiento del Presidente del: Reino don Manuel de Amat y Junient, Caballero de Reales y Distinguidas Cortes de San Jenaro y de San Juan y Gentilhombre de Cámara de Su Majestad don Fernando IV las más extrañas noticias de lo que ocurría en La Serena, cuyo vecindario “estaba alborotado” con la conducta que públicamente observaba el Padre Comendador de la Merced fray José de Garmendia.

El Corregidor de la ciudad don Santiago de Valdés y Munizaga, capitán de las milicias de artillería acusaba a fray Garmendia de que este mercedario “cometía tales excesos a título del santo hábito que viste, asociado de sus súbditos, que si no se providencia pronto remedio se halla la ciudad expuesta a un general alboroto contra dicho padre comendador, su convento y religiosos". Al mismo tiempo acompañaba al denuncio tres certificaciones de las tres jurisdicciones, “política, económica y militar” por las cuales constaban tres desaguisados notorios que se decían cometidos por el fraile.

El Presidente Amat, aunque no era de los más afectos a la sotana, como que durante su gobierno mantuvo en un puño a los jesuitas, no dio crédito, así de buenas a primeras a los denuncios del corregidor serenense y antes de “proveer” quiso posesionarse de la verdad; al efecto “dio comisión" a uno de sus hombres de confianza para que trasladándose al “teatro de los sucesos’’ investigara “e hiciera fe y relación de lo ocurrido”.

El comisionado, que lo era don Bartolomé Garate y Picapedrero, embarcóse en Valparaíso en una balandra de don Miguel de Mayorga que hacía cabotaje hasta Arica y arribó a La Serena a las doce de la noche del 12 de diciembre de 1755 en los precisos momentos en que un grupo de personas, entre las cuales se contaban algunos soldados armados, un oficial, un negro y hasta veinte sujetos de la plebe, sostenían una escandalosa riña con tres padres mercedarios frente a la portería del convento, alumbrados por dos antorchas de “betume” y varios chonchones de sebo. Uno de los padres sostenía en una maño un tambor y en la otra un garrote que blandía con destreza e indiscutible éxito y este padre era nada menos que el Comendador Garmendia.

La oportunidad de la llegada del comisionado del Presidente Amat era innegable; el Comendador había sido sorprendido con las manos en la masa. Tan pronto como don Bartolomé pudo darse a conocer de los combatientes “apellidó a la justicia del Rey’’ y penetró en el convento, seguido de todos y se constituyó en la sala del capítulo para interrogarlos.

El primero en declarar fue el oficial, quien dijo haber recibido orden del Corregidor para disparar cañones y tocar a tambores a fin de reunir a la gente de guerra, pues se preveía un alzamiento de indios; y que al pasar su tropa y “mirones’’ frente al convento, había salido el padre Garmendia seguido de tres frailes más a impedirlo, arrebatando el tambor al negro que lo iba tocando, y que de eso provenía la riña que sostenían a medianoche.

El Padre Garmendia replicó que lo del alzamiento de indios era un pretexto del Corregidor para molestarlo a él y a su convento particularmente; porque sabe que “yo sufro de una enfermedad al seso que no puedo oír ruidos fuertes que me parecen terremotos y me vuelvo frenético cuando los oigo"; agregó que el Corregidor hacía eso y muchas cosas más en su contra porque deseaba que el Comendador se fuera de la ciudad, y así se lo había prometido a una madama ilegítima “con quien escandaliza” y a la cual había “sermoneado" en la misa mayor, porque se había presentado allí un día domingo “vestida de portuguesa, con descote, moños y abanico y faldellín de cola”, faltando al recato y consideración de los devotos; y por último, que el Corregidor hacía gala de no cumplir con la Iglesia, desde tres años a esa parte, como lo podía comprobar con todos los clérigos de La Serena, ni con el bando de buen gobierno del Presidente Ortiz de Rosas, que ordenaba “que los casados se juntaran con sus mujeres’’.

Esta declaración prestada por el Comendador Garmendia tuvo que interrumpirse por ser ya cerca de las dos de la madrugada; pero al día siguiente la continuó largamente; y si en la primera había tratado bastante mal al Corregidor, según se ve, en la segunda lo dejó como un estropajo.

La verdad era que el Corregidor Valdés y Munizaga, dentro de muchas cualidades de gobernante^ no podía negar los cargos que le hacía el mercedario; la “portuguesa’’ que le tenía bebido el seso era una limeña llegada dos años hacía en un galeón que había naufragado en las costas del Huasco y que al decir de ella había quedado viuda por haber perecido su marido en dicho naufragio. El Corregidor había caído en las redes de sus largas pestañas y en las profundidades de sus negrísimos ojos hasta el punto de que había permitido que su legítima mujer se viniera a Santiago al lado de su familia.

El Padre Garmendia, director espiritual de la esposa abandonada puso toda su influencia para inducir al apasionado pecador a que cumpliera sus deberes de marido y como no lo consiguiera por la buenas le declaró una franca y cruda guerra, a la que el Corregidor correspondió como pudo, usando de todos los resortes y medios que ponía a su disposición el alto cargo que desempeñaba. Uno de esos medios fue el de hacer la vida imposible a fray Garmendia, atronando a cañonazos, a medianoche, los alrededores del convento, a fin de “ponerlo frenético de la enfermedad al seso” de que sufría el pobre fraile.

El comisionado don Bartolomé Garate vio muy claro en las “locuras” del Comendador de la Merced de La Serena, y relató escuetamente los hechos al Presidente Amat. Terminada la relación de los “autos", el panzudo Presidente catalán sorbió una narigada de rapé de Tarragona, estornudó, aseóse con su gran pañuelo de seda floreada —regalo de otra “portuguesa” que diz que venía en su bagaje— y dijo al escribano:

—Escribe, Garate, que voy a sentenciar:

—Fallo que debo mandar e mando que visto que el Corregidor de La Serena no ha probado que son falsas las acusaciones que le ha hecho el Padre Garmendia de la Orden de Nuestra Señora de la Merced e que siendo ciertas, como parecen, el dicho Corregidor, para no dar pábulo a escándalo, debe juntarse prontamente con su mujer, para lo cual le debo dar el plazo de dos meses contados desde que le sea notificada esta sentencia definitiva, bajo pena de que no haciéndolo perderá su empleo y será llevado por fuerza e a su costa al domicilio de la susodicha su mujer para que viva con ella maritalmente, como lo manda la madre Iglesia”.

§ 27. Las “borlas” del Doctor
(1757)

El acontecimiento social de mayor trascendencia en la vida colonial durante el siglo XVIII, fue sin duda, la creación e inauguración de la Universidad de San Felipe, que vino a independizar la enseñanza científica, literaria y artística de los chilenos, que hasta entonces habían sido tributarios, en esto, como en muchas cosas, del virreinato de Lima.

La idea de la fundación de una Universidad chilena perteneció al alcalde de Santiago, don Francisco Ruiz de Berecedo, abogado de la Real Audiencia, que formó parte del Ayuntamiento de la capital allá por el año 1712; pero la realización del magno proyecto sólo pudo tener confirmación real unos 26 años más tarde, en 1738, fecha en que el Rey Felipe V firmó en Valladolid la real cédula de erección de la Universidad Santiaguina. Todavía pasaron nueve años antes de que el edificio del nuevo instituto estuviera medianamente en condiciones de abrir sus puertas, en el sitio que hoy ocupa el Teatro Municipal, pues sólo en diciembre de 1746, pudo nombrar, el Presidente Ortiz de Rosas, los seis examinadores —todos doctores de la Universidad de Lima— que recibieron los exámenes de los estudiantes que se preparaban particularmente. Por último, a fines de enero de 1747, el Presidente en su calidad de Vice Patrono designó rector ad perpetuam, de la Universidad de San Felipe, al doctor Tomás de Azúa e Iturgoyen.

El nombramiento del doctor Azúa no podía ser más acertado, ni más justo; en su calidad de procurador de la ciudad de Santiagoel mencionado doctor había permanecido a su costa, durante cinco años en la Corte de Madrid, y durante ese tiempo no había cesado de gestionar, en nombre del Cabildo, la creación de la Universidad.

Los apuros del erario municipal impidieron, sin embargo, que las clases universitarias pudieran funcionar ese año de 1747; la fábrica del edificio se paralizó y su director o “superintendente’’ don Alonso de Lecaroz y Ovalle se vio en la precisión de dejarla de la mano, a pesar de su generosa voluntad.

Acompañaban a Lecaroz en los trabajos de edificación, el lego jesuita Juan Agen, como arquitecto, don Cayetano de Oliva, como carpintero y José Santos Vargas, como albañil.

Por fin, el año 1756, nueve años después del nombramiento de rector, fue posible empezar las funciones universitarias; se hizo el nombramiento de los profesores de las diversas cátedras y los alumnos pudieron asistir a las aulas. Es interesante conocer los nombres de los primeros profesores de nuestro “Alcázar de las Ciencias’’, como se la denominó pomposamente.

Fue nombrado profesor de la cátedra de Prima de Teología el doctor don Pedro Ascencio de Tula Bazán, arce deán de la catedral; de Prima de Leyes, el doctor don Santiago de las Tordesillas, abogado de las Reales Audiencias de Lima y de Santiago; de Prima de Cánones, el doctor don Alfonso Guzmán y Peralta, oidor jubilado de Quito, y asesor letrado de la Gobernación; Maestro de Sentencias, el doctor Fray Manuel Rodríguez, provincial dominico; Cátedra de Decreto, el doctor don Santiago Ignacio Marín de Azúa; de Instituta, el doctor José Martínez de Aldunate; de Lengua Latina, don Domingo de la Barreda y Vera; de Prima de Medicina, el médico francés o escocés, don Domingo Nevin, y de Matemáticas, el dominico fray Gabriel de León Garavito.

El historiador Carvallo y Goyeneche nos ha dejado una descripción corta, pero precisa del edificio universitario, terminado en 1767. Nótese el número de años que transcurrieron desde que Berecedo lanzó la idea, hasta que empezaron con regularidad las funciones del instituto. La idea de Berecedo fue en 1712, la creación, por el Rey, en 1738; nombramiento de rector y examinadores, en 1746; nombramiento de profesorado, en 1756; terminación del edificio, 1767; total, 54 años de gestiones y trabajos.

La descripción que hace Carvallo del edificio universitario, es así: “La obra es de buena arquitectura con las correspondientes salas para las facultades que se enseñan, espaciosa capilla para el culto divino, magnífico salón para las funciones públicas y una lucida fachada con un escudo de armas de la Corporación, dividido en dos mitades. En la mitad de la derecha se ve la imagen del Apóstol San Felipe, cuyo nombre lleva la Universidad, y en la de la izquierda, el escudo de armas de la ciudad en campo de plata con un león rampante del mismo color con espada desenvainada en la mano derecha; en la brosla a la derecha ocho veneras del Apóstol Santiago, y por orla un blasón que dice: ^uAcademmia Chilensis in Urbe Sancti Jacobi”.

El primer rector de la Universidad falleció en 1757, y fue substituido por el doctor Tula Bazán, catedrático de Teología, elegido por el claustro, según las Constituciones, Ordenanzas y Leyes de Indias, relativas a Universidades; estas mismas Ordenanzas fueron puestas en práctica estrictamente, para conferir los títulos y grados universitarios y por ser bastante curioso, voy a contar al lector cómo era el ceremonial que se desarrollaba para “dar el grado” a un doctor, en cualquier asignatura.

Terminados satisfactoriamente sus estudios y exámenes, el “doctorando, presentábase ante el rector, en su domicilio, acompañado del doctor a quien había elegido previamente como su padrino; en esta visita, el aspirante solicitaba respetuosamente del rector la gracia de que se le señalara el día en que debían tener lugar las dos importantes ceremonias de que constaba su incorporación al doctorado, y que se denominaban, “el paseo" y el “grado”. El paseo tenía lugar el día anterior al del “grado”.

La víspera del día señalado para el paseo, el aspirante debía depositar en poder del ecónomo de la Universidad la cantidad de doscientos pesos en garantía de que las fiestas y obsequios que ocasionaría la investidura del nuevo doctor estarían conformes con las ordenanzas. Si la cena, los refrescos, los guantes, y demás obsequios de que hablaré en seguida no correspondían a las ordenanzas, el ecónomo podía reparar las deficiencias con los doscientos pesos.

Junto con entregar este dinero, el “doctorando" debía enviar al rector y doctores seglares una gorra de terciopelo y al rector y doctores eclesiásticos un bonete o birrete, del mismo género. A opinión del rector y doctores, el obsequio de la gorra o birrete podía ser reemplazado por la cantidad de “20 reales contantes y sonantes.

Al mismo tiempo, debía enviar al rector “doce gallinas’’ y ocho libras de dulces secos de los “llamados colación”; al maestre-escuela, ocho gallinas y seis libras de colación; al doctor padrino, un obsequio igual que al maestre escuela; a cada uno de los doctores profesores, seis gallinas y cuatro libras de dulces; al maestro en Artes, tres gallinas y dos libras de colación; y a cada uno de los bedeles, que eran dos, dos libras de colación, sin gallinas.

El día del “paseo" salía de la casa del aspirante a doctor una procesión o comitiva que se dirigía a la casa del rector, llevando en el lugar de honor al “doctorando” y a su padrino. Esta ceremonia se llamaba “de la presentación". Encabezaba la comitiva una “banda” de músicos, compuesta de los únicos instrumentos que se conocían: cajas, clarines y rabeles; posteriormente esta banda la compusieron estudiantes que tocaban, además de rabeles, como guitarras y salterios. ¿De aquí viene lo de estudiantinas? Detrás de la banda caminaba un “escudero” que guiaba, de la brida, un caballo ricamente engualdrapado por un lado con el estandarte de la Universidad y por el otro con las armas o escudos del aspirante, pintados sobre telas de seda.

Detrás del caballo iban los bedeles de la Universidad, con sus “masas’’, y detrás de estos heraldos, caminaban gravemente los maestros y doctores, ataviados con sus ropas e insignias; cerrando el grupo de maestros marcaban solemnemente la marcha media docena de lacayos, con bastones altos y librea, y dos pajecillos también- de librea. A continuación marchaban el “doctorando” y su padrino; en este acto, el candidato vestía por primera vez la museta, con “mangas y capirote”, pero sin cubrirse la cabeza. La procesión cerraba con el mayor número de gente de a caballo que podía reunir el aspirante, su familia y amigos.

Al llegar a casa del rector, la comitiva hacía alto, mientras el candidato, su padrino y los maestros penetraban a “sacar’ al jefe de la Universidad, previas tres reverencias con dos pasos de distancia, “como mínimo”. Salía el rector y tomaba colocación entre el aspirante y su padrino; continuaba la marcha y la comitiva recorría las calles que previamente se había señalado.

Por cierto que el elemento femenino se hacía todo ojos desde los balcones para mirar y admirar al doctorando, sobre todo si era joven y buen mozo.

Hecho el recorrido, la comitiva pasaba a dejar en .su casa al rector y al aspirante' en la suya; aquí se disolvía la procesión.

El “día del grado", que era el siguiente, el aspirante era conducido con el mismo acompañamiento a la iglesia designada para la ceremonia trascendental. La procesión pasaba primero a “sacar” al rector a su casa.

Al pie del presbiterio se había construido un tablado “como de un estado de alto” (vara y media) sobre el cual se colocaban el rector y los doctores, más el doctorando, en el momento oportuno. El tablado debía estar engalanado con las armas reales, al centro, las de la Universidad a la' derecha y las del aspirante a la izquierda “todas pintadas en raso, a costa del aspirante”. En una mesa, al centro, cubierta con terciopelo, se colocaba una bandeja de plata con las insignias del doctorado, y cierto número de pares de guantes...

Una vez todos sentados, los bedeles con sus mazas, los lacayos y pajes con sus bastones y escudos, subía a la cátedra el padrino y “proponía una cuestión” que el aspirante debía desarrollar “per utraque pars, en elegantes palabras en latín y sin hacer oración”. Después de cinco o diez minutos, el rector “hacía callar" al orador y ocupaba la cátedra otro de los doctores para “hacer el vejamen” del candidato. Antiguamente, según previene el autor de quien tomo estos datos, el vejamen era efectivamente una diatriba, que el aspirante debía rechazar enérgicamente; pero en esos años, el “vejamen" era un panegírico.

Terminado este discurso, el candidato, acompañado de los bedeles, pajes, padrino y doctores, iba a arrodillarse ante el rector para prestar el juramento, con las manos puestas sobre el misal; este juramento terminaba profiriendo la promesa de defender hasta la muerte el misterio de la Inmaculada Concepción de la Virgen María. A continuación, el padrino revestía al candidato con las insignias doctorales, en la siguiente forma: le daba un ósculo en la mejilla derecha diciéndole: “recibe este ósculo de paz en señal de fraternidad y amistad”.

Luego le ponía un anillo de oro en el dedo anular izquierdo, con estas palabras: “Recibe este anillo en señal de los desposorios que contraes con la sabiduría, qué ha de ser tu esposa muy querida”. Entregándole después un libro, decíale: “recibe este libro de la sabiduría, para que puedas, libre y públicamente, enseñar a otros”; a continuación, ciñéndole una espada dorada decíale: “recibe esta espada victoriosa en señal de milicia, pues los doctores no combaten menos contra los vicios que los soldados contra los enemigos”. Por último, calzándole unas espuelas doradas: “Recibe estas espuelas de oro, pues los doctores, como los caballeros ilustres, acometen denodadamente contra las huestes de la ignorancia”.

Al imponer cada una de las insignias, la música ejecutaba una “armonía”. Terminada esta ceremonia, el padrino llevaba al nuevo doctor ante el rector, quien le daba el primer abrazo de felicitación; luego venían los abrazos de los padres, hermanos y parentela, y por último, los de sus profesores y “colegas”. Terminado el besuqueo, el nuevo doctor sentábase al lado del rector y procedía a distribuir los guantes de que he hablado más arriba, en la siguiente forma: dos pares al rector, y un par a cada uno de los profesores y bedeles. En el mismo acto se hacía la distribución de las “propinas” en dinero que las constituciones y ordenanzas reales disponían para estos casos, a favor del cuerpo docente de las universidades.

“Y el rector y doctores se irán como vinieron, dice la ordenanza, por las calles que previamente se haya designado, hasta la casa del graduado, y allí éste les ofrecerá una comida, cuyas viandas serán primeramente examinadas por un diputado del rector, quien verá que sean decentes; y de cada una de las viandas se dé su plato a cada doctor para que éste lo pueda dar o enviar a quien le pareciere”.

El doctorando debía también dar de comer al secretario, a los bedeles y a los pajes.

Si la comida era “decente” y se habían cumplido satisfactoriamente las ceremonias, obsequios, donativos, etc., el ecónomo devolvía al nuevo doctor los doscientos pesos de depósito; pero no ocurría esto si había faltado algo, y la fiesta se había deslucido por “roñería’’ del candidato. En la Universidad de San Marcos de Lima, el aspirante debía pagar también una corrida de toros.

Todas estas fiestas y “regocijos” costaban al nuevo doctor, muy por lo bajo, quinientos pesos de oro; pero como sólo recibían el grado los ricos, y las familias se pirraban por tener un doctor en casa, nadie paraba mientes en el gasto que se exigía, y por lo contrario, se hacía ostentación y derroche en el valor de los regalos, en la comida y en el traje de los bedeles, pajes y escudos.

Otros, en cambio, tuvieron grandes dificultades, o no pudieron recibir el grado por falta de dinero. Entre estos puede citarse a Manuel Rodríguez, nuestro guerrillero, que no recibió el título de abogado por no haber podido disponer de la cantidad de quinientos pesos a que ascendían los gastos de propinas, regalos y fiestas, el año 1809, cantidad que debía depositarse previamente en la Universidad. Rodríguez no se desanimó por esta “pequeña’ dificultad y mediante la fuerza de su palabra y de su simpatía logró que el rector don Juan José del Campo Lantadilla y la mayor parte del profesorado aceptaran que el interesado “pagara después” estos derechos. Para garantir ese pago, Rodríguez ofreció desempeñar las cátedras de Cánones, Leyes, Instituía y Decreto “sin cobrar su paga"; esta garantía fue afianzada por don José Gregorio Argomedo.

Pero hubo un par de doctores que se opusieron tenazmente a este “arreglo” y lograron que el Presidente García Carrasco desechara o por lo menos demorara la resolución de la solicitud de nuestro futuro padre de la Patria. Rodríguez, entretanto, no se estaba quieto, y en sus comentarios de corrillos del Portal de Sierra Bella y en el Café de Pancho Barrios, en la calle de Ahumada, decía casi a voz en cuello:

—Los “calzonazos" de don Pancho Meneses y don Juan del Pozo (estos eran los doctores que se oponían), no han de salirse con la suya, ni menos el “hediondo” de García Carrasco; tengo que encasquetarme las borlas aunque tenga que arrancárselas a mano a cualquiera de esos vejestorios.

§ 28. La dama del cintillo de diamantes
(1760)

Con una pompa hasta entonces desconocida en Mapocho había sido recibido como Gobernador de Chile y Presidente de su Real Audiencia el muy ilustre señor don Manuel de Amat y Junient, caballero de las Ordenes de San Juan y de San Jenaro, presunto heredero del marquesado de Castelbell, en Catalunya, Gentilhombre de Casa y Boca de Su Majestad don Fernando VI y Mariscal de Campo de los Reales Ejércitos. Con decir que el vecindario de Santiago había contribuido con cuatro mil trescientos cincuenta y cuatro pesos siete reales y dos cuartillos al esplendor de las fiestas que se le hicieron al nuevo Presidente está dicho todo, pues en ocasiones análogas, es decir, para la recepción de otros presidentes apenas si se habían “juntado” dos mil pesos, y eso, pegándoles en el codo a los vecinos más pudientes, que eran también los más roñosos.

Había, es cierto, un motivo especial para que en esta ocasión se mostrara el vecindario más generoso que en otras ocasiones; sabíase que Su Señoría, el nuevo Presidente, era un sujeto arrogante, altanero, voluntarioso y despreciativo y que le gustaba mirar en menos todo lo que se le presentaba por delante, ítem más que tomaba muy en cuenta las obsequiosidades de sus subalternos a los cuales correspondía “según sus méritos’’. Y como todo el mundo esperaba conseguir algo del sol naciente, los santiaguinos quisieron rivalizar ante el Presidente Amat para lograr la mejor tajada, si alguna había.

Don Juan del Castillo y Mate de Lima fue uno de los vecinos más generosos en la “derrama” que echó sobre el vecindario el Corregidor don Ignacio de la Carrera; aparte de haber subscrito él solo ciento cincuenta patacones en la lista, ofreció “parar" el caballo de “ostenta” que debía montar el Presidente a su entrada a la ciudad, más dos parejas de mulas cuyanas, “gordas y mansas’’, para la calesa de su señoría. El solo caballo era un obsequio de rumbo para cualquier vecino, pues además del animal, que debía ser de primer orden, “había de vestirlo” con ropa nueva, esto es, ensillarlo y “atalajearlo” con el primor y el lujo que merecían las ilustres posaderas del primer mandatario.

El rumboso don Juan del Castillo no quiso quedarse en el solo caballo; como ya hemos visto, agregó las cuatro muías para el carruaje; y si no las obsequió con calesa y todo fue, probablemente, porque no había en Santiago una que fuera digna del alto y orgulloso dignatario que venía a mandar al Reino de Chile; por lo demás, la calesa de los presidentes era la mejor de las cinco que rodaban por las embarradas calles de la ciudad, y no era el caso encargar otra a Lima, a Madrid o ¡a París de Francia, sólo para extremar la ostentación, que era inútil, por cuanto ningún vecino había alcanzado ni a la rodilla a don Juan del Castillo y Mate de Luna.

Tal desprendimiento era inusitado en tal personaje y su generosidad del momento habría de llamar la atención de amigos y enemigos, que le tenían o le conocían como un “cicatero” que no era capaz de dar un grano de trigo al gallo de la Pasión.

—Algo le pasa a Juan del Castillo; ¡algo le pasa! —afirmaba sentenciosamente don Nicolás Martínez y la Espada en sus cotidianas conversaciones con el Guardián de San Francisco, su íntimo amigo y compatriota, pues ambos eran arequipeños—; y me parece que no ando descaminado si digo que mucho tienen que ver estos “dispendios’’ con la Isabelita Mascayano y con la herencia que a la chica la administra. ¡Líbreme Dios de malos pensamientos!

—Mi señor don Nicolás, no haga vuestra merced juicios temerarios, que van contra el cuarto mandamiento; nada tiene de particular que don Juan del Castillo contribuya con generosidad al esplendor del representante de nuestro Soberano a quien Dios conserve la monarquía del Universo.

— ¿Juicios temerarios? Allá los veredes y lo sufriredes, padre mío, que yo conozco las uvas de mi huerto. Sepa vuestra reverencia, que don Juan del Castillo, con sus cincuenta y cinco noviembres a cuestas, quiere tomar por mujer a su ahijada Isabelita a fin de no tener que dar cuenta a nadie de la administración de los cien mil patacones que la chica recibió en herencia, y sepa también que en estas diligencias ha llegado hasta el Deán de la Catedral en demanda de su protección.

— ¿Para conseguir la dispensa canónica...?

—Para conseguir la dispensa canónica y para que influya en la chica, que según parece, no quiere marido viejo.

— ¡Vea vuestra merced cómo están las mujeres ahora...! —exclamó el Guardián, cruzando los brazos y meneando filosóficamente la cabeza.

—Déjese vuestra paternidad de garambainas y no olvide aquello de que “quien se casa viejo presto da el pellejo”.

—Bien parece la moza lozana junto a la barba cana —arguyó el fraile.

— ¡Pamplinas! —Replicó don Nicolás Martínez y la Espada—; que una mujer de dieciocho no cumplidos se case con un carnero vejancón, es pedir que un chantre de catedral cante a una misma voz con un tiple.

—La mujer del viejo relumbra como un espejo —afirmó el franciscano echando mano a la colección de refranes con que acostumbraba salir de los pasos difíciles.

-¿Sí...? No olvide su reverencia el versito que dijo el “representante” Juan Coello en la comedia que vimos para los días del señor Oidor Decano:

... No necesita

ni cordeles ni venenos

quien se casa a los sesenta

con muchacha de ojos negros.

Al oír la alusión al “representante" el franciscano hizo un respingo.

—Ese mozo debiera ser echado del reino si no quiere que lo ahorque —vociferó.

Y ante la mirada de curiosa interrogación que don Nicolás echó sobre su reverendo amigo, el Guardián continuó, bajando la voz:

—Tengo sabido, mi señor don Nicolás, que ese farsante, con su voz meliflua, sus afeites y sus miradas ha tenido la “avilantez" de requerir de amores a más de una dama honesta de las que desgraciadamente han asistido a las representaciones de comedias y farsas que han dado en la flor de organizar en sus palacios algunos vecinos “afrancesados” de Mapocho. ¿Ha visto vuestra merced mayor insolencia...?

—Grave me parece —opinó don Nicolás—, pero lo dudo.

—No lo dude; lo he sabido de buena fuente y tan cierto es, que el ilustrísimo doctor don Manuel de Alday, obispo de la Santa Iglesia Catedral, prepara una pastoral en contra de esas representaciones, por los muchos peligros para la moral y las buenas costumbres que ellas encierran, y va a pedir también el castigo de Juan Coello, como pecador público, y que sea arrojado del reino.

Abrió tamaños ojos y boca don Nicolás y sin poder reprimir su deseo de conocer “detalles”, avanzó la pregunta que hacía rato le hacía cosquillas en los labios.

—Oiga, Padre: ¿y quiénes son las damas a quienes el “farsante’’ Juan Coello ha requerido de amores...?

El Guardián examinó a su amigo con una mirada que pretendía penetrar hasta lo recóndito, y guardó silencio receloso.

—Debe guardarse el secreto —dijo por fin, requiriendo un polvo de su caja de rapé, y afilándose la nariz—; pero a vuestra merced lo tengo por discreto y se lo diré, a pesar de la inquina que le tiene a don Juan del Castillo...

Las pobladas cejas de don Nicolás se enarcaron con amplitud y sus pupilas azules y pequeñitas se expandieron en un movimiento de sorpresa realmente sincera.

— ¿Juan del Castillo...?

— ¿Pero no lo ha oído decir su merced...? —Inquirió el fraile al ver el gesto de su amigo—; ¡si no se habla de otra cosa en Mapocho...!

— ¿Y qué es ello, por el amor de Dios? —preguntó a su vez don Nicolás, desesperado ya tanto por las reticencias del franciscano cuanto por el hecho de tener que mostrarse ignoro de un chisme santiaguino que, según las noticias que acababa de saber, era conocido de todo el mundo.

—Pues, que el farsante Juan Coello se “ha visto’’ ya dos veces con Isabelita Mascayano a través de la reja de su casa que da a la calle del Corregidor Ahumada...

— ¡Ahí! ¡Desventurado Juan del Castillo! ¿Y está vuestra paternidad, seguro... de que... las entrevistas... han sido solamente a través de la reja...? —formuló con acento de sospechosa picardía el caballero Martínez y la Espada.

—Sí, señor —contestó con energía el Guardián—, porque yo he visto una de ellas...

— ¿la otra? —insistió el viejo, tosiendo con carraspera.

— ¡Calle la boca! —Mandó el fraile— y no sea “mala lengua”; yo vi la entrevista de anoche y vi también que un poco más adentro del aposento en donde estaba Isabelita, encontrábase su "aya”, de cuerpo presente y ojo avizor.

—Perdone vuestra reverencia, padre Guardián —respondió con voz complaciente don Nicolás—, pero ya conoce vuestra reverencia aquello de que “a un lado la doncella, al otro el mancebo y el diablo en el medio”.

—Estuve a punto —agregó el franciscano— de llamar al alguacil, que vive allí cerca, para que aprehendiera al farsante en flagrante delito, pero tuve temor al escándalo; y no siga preguntando, el curioso, que nada más le diré.

Y, efectivamente, por más enviones que hizo don Nicolás por saber otros detalles, el fraile se cerró y no quiso soltar más prendas; pero las que largara eran suficientes para que en la tarde del mismo día se comentará, en todos los corrillos y trastiendas, las “relaciones” que mantenía Isabelita Mascayano con el farsante Juan Coello, a espaldas de su tutor y “prete’’ don Juan del Castillo y Mate de Luna, el más generoso contribuyente para las fiestas de recepción del nuevo Gobernador de

Chile, don Manuel Amat y Junient, de quien, evidentemente esperaba importantes “mercedes’’.

Por cierto que mientras “todo Santiago” se hacía una sola lengua para compadecer a la víctima, el único que no sabía de la jugarreta de Isabelita con Juan Coello era el interesado. ¡Ay qué mundo, Facundo!

El amplio primer patio de la casa solariega de don Mateo de la Cerda y Sánchez de la Barreda, ubicada en la calle de San Antonio, casi esquina con la de los Huérfanos, encontrábase repleto con la más selecta y entusiasta concurrencia que era posible reunir en la Capital del Reino de Chile, para presenciar la “primer noche de comedias” que se ofrecía en honor del nuevo Presidente. Desde media tarde habían comenzado a llegar a la casa de don Mateo transportadas por “negros y chinas" las “silletas" que enviaban los convidados para que fueran colocadas en los mejores lugares del patio a fin de poder gozar con la mayor comodidad posible del curioso y atrayente espectáculo teatral que por tercera vez en ese año, ofrecía al vecindario un “histrión” portugués llamado Juan Coello, llegado al país por la ruta de las provincias transandinas en compañía de dos farsantes más, uno de los cuales hacía en las comedias los papeles de mujer, “como si lo fuera”, y adoptando la voz de falsete.

Es necesario advertir que la “compañía’’ del cómico Juan Coello había traído consigo una “dama’’ para la representación de estos papeles; pero las graves dificultades que encontró, no solamente en cierta parte del vecindario, sino muy especialmente en las autoridades eclesiásticas, para que se permitiera actuar en el proscenio a la artista juntamente con los actores, obligó al jefe de los cómicos a suprimir de su elenco a la muy simpática Mariquita Confieras con la consiguiente desesperación de sus admiradores. El Deán de la Catedral estimó “profundamente inmoral” que apareciera en el escenario una mujer “revuelta” con los hombres.

A pesar de todo, el “representante" Juan Coello había triunfado desde que se presentara en el atrio del templo de la Compañía, interpretando el papel de San Juan Evangelista, en un auto sacramental de Semana Santa compuesto por el Padre Juan Vivanco, maestro del colegio jesuita. Desde ese día cambió por completo la situación del “representante", y con la protección del padre Vivanco le fue fácil obtener permiso para ofrecer al vecindario de Mapocho una función “de pago”, en el patio mismo del Colegio de la Compañía, función que le produjo la considerable suma de setenta y ocho pesos. En esta representación, Juan Coello declamó unos versos “amatorios” del mercedario Tirso de Molina, y como este excelso fraile poeta sabía decir las cosas y Coello interpretarlas, los versos y el actor pudieron llegar al alma de los oyentes, sobre todo a las del sexo femenino que son las más impresionables. Juan Coello llegó a ser el ídolo de las niñas y más de alguna, al igual de Isabelita Mascayano, quedaríase dormida recordando la arrullante cadencia de los versos y la aterciopelada e insinuante voz del hábil y circunspecto mozo.

Isabelita no podía faltar aquella noche de fiesta, y acompañada de su “dueña” y de su tutor, don Juan del Castillo, ocupaban también un sitio de los mejores entre la concurrencia, como que sus “silletas’’ estaban colocadas al lado mismo de la ventana del principal aposento desde donde iba a presenciar la comedia el Presidente Amat; no sabía, no sospechaba la niña ni su tutor y pretendiente, que ellos eran objeto de insistentes y curiosas miradas que atisbaban sus menores movimientos para sacar “consecuencias” y aliñar el comentario; toda la atención de don Juan estaba puesta en la llegada del Presidente y estaba listo y bien preparado para corresponder aspaventosamente el saludo que Su Señoría habría de hacerle al ver tan cerca de sí a uno de sus más generosos obsequiantes; toda la atención de la niña se dirigía al “tablado” por donde habría de aparecer la esbelta y arrogante figura de Juan Coello, a quien, ya lo sabe el lector, había abierto el postigo de su reja.

Quien hubiera puesto sus ojos en los atrayentes “bajos" de la joven, habría notado algo que seguramente le hubiera llamado la atención; a uno de los chapines dorados que forraban sus pies diminutos, como piñones, le faltaba el cintillo de diamantes que debía sujetarlo a la bien torneada pantorrilla... ¿Cómo había podido ocurrir tamaño descuido en una muchacha tan bien trajeada y alhajada como Isabelita Mascayano?

Pero si los vecinos de la joven no habían notado tal deficiencia, ella no pudo escapar al examen de la persona que tenía puestos sus ojos en sus encantos y que por ellos andaba a mal traer, y este era don Juan del Castillo.

Isabelita, un cintillo de su chapín, no está en su sitio —díjole en voz baja, inclinándose, de lado, hacia la joven.

Isabel Mascayano recogió rápidamente su pie y sintió que su rostro ardía.

No pudo contestar nada, porque su voz murió al salir de su garganta; ante la mirada de nueva interrogación que sospechó sobre sí, la joven, dijo, sin poder disimular el temblor de su voz:

—He perdido el cintillo, señor, más creo poder encontrarlo en mi aposento; descuidad, que mañana lo tendré conmigo.

—Lástima sería, Isabel, que perdierais esa joya, porque no habrá en Mapocho cómo reponerla y porque os la obsequié de corazón.

La joven ahogó una angustia inmensa. Lo que menos pensaba era que don Juan- del Castillo, al obsequiarle los cintillos para sus chapines de gala, lo hubiera hecho con la intención de que fueran tenidos “como obsequio del corazón”... En esos momentos hubiera querido que se la tragara la tierra, pues presintió que algo tremendo le acechaba; se sintió tan inquieta y desesperada, que dos veces estuvo a punto de decir a su “dueña que la acompañara a retirarse de aquel sitio en donde tenía la certeza de que la esperaba una desgracia; sus sienes latían con golpes sañudos y amenazantes y el vaivén de su busto velado por el camisolín de encajes denotaba la tremenda agitación de su alma.

Sonaron los destemplados clarines que anunciaban la llegada del Presidente y prodújose en el patio un silencio de reverencia hacia el representante del Soberano; todo el mundo de pie volvióse hacia el portón de entrada y al aparecer los alabarderos, el Corregidor Carrera echó el primer vítor; caballeros y damas alzaron las manos enguantadas y a poco todo el concurso formó un bullicio de salutación entusiasta, mientras el Presidente y los de su comitiva penetraban al “aposento” que les estaba reservado.

Don Juan del Castillo, sin poder resistir más tiempo la carencia del saludo que esperaba del Presidente acercóse a la ventana y formuló su más contrita reverencia de corte; el Presidente Amat se dignó posar sus ojos sobre el criollo y se dignó aún preguntar su nombre.

—Es don Juan del Castillo y Mate de Luna... —le informó el Oidor Portales.

— ¡Ah! —Exclamó el Presidente—; ¡el de las mulas!... ¡Buenas noches tenga vuestra merced, señor caballero!

La emoción impidió a don Juan contestar al Presidente, pero su cabeza casi se juntó con las rodillas. Habría permanecido don Juan en esa actitud algunos instantes más, si no oyera el murmullo que brotó de la concurrencia al aparecer en escena Juan Coello, que se presentó radiante; un traje de terciopelo azul, con encajes de Holanda en la gorguera y en el borde del calzón, medias blancas de seda y zapatillas de lama de plata cubrían su cuerpo gallardo y elegante; una “gorra” emplumada, del mismo color, cruzada por un cintillo de diamantes, cuyo extremo y broche caía sobre la oreja irradiando luces multicolores ornaba su cabellera lustrosa y ensortijada de muchacho fuerte, sano y galán...

Avanzó hacia el borde del tablado, paseó una mirada de satisfacción y de agradecimiento por sobre esa concurrencia cuya admiración por su persona no disimulaba, cruzó sus brazos sobre el pecho e inclinó el busto con reverencia; llevó luego la mano a la gorra, la puso sobre sus labios, y en el mismo cintillo de diamantes aplicó un beso largo y profundo...

— ¡El cintillo!... ¡el cintillo!... —exclama don Juan del Castillo y Mate de Luna al reconocer, por instantes la joya que adornaba la gorra del “histrión"—; ¡el cintillo! ¡Mi cintillo! ¡Mi obsequio de corazón!... ¡obsequio de corazón!...

Alzóse de su asiento, tembloroso de vergüenza y de coraje, levantó el bastón y avanzó amenazante, hasta dos pasos del escenario... Abrió los brazos, lanzó una voz estridente que murió ahogada en su garganta, y se derrumbó hacia atrás.

Tres días después de los solemnes funerales que se celebraron en el templo de San Agustín por el eterno descanso del Maestre de Campo don Juan del Castillo y Mate de Luna, “fallecido de esta vida de un patatús”, penetraba por la portería del Convento de Nuestra Señora de la Victoria, una nueva novicia, doña Isabel Mascayano y Jiménez de las Tordesillas, que un año más tarde profesó con el nombre de Sor María de los Dolores, y llegó a ser, por sus virtudes y santidad, abadesa de “las monjitas”.

§ 29. La novia por una canonjía
(1760)

Después de brillantes estudios de Teología y Artes (así se denominaba la Filosofía), con profesores tan notables como el sabio jesuita Carlos von Haymhausen y el no menos docto Padre Ignacio de Arcaya en el Convictorio que la Compañía dirigía en Concepción, partió con rumbo al Callao, en la corbeta Los Dolores, el joven pencón don Manuel de Alday y Aspée; destinado por sus padres, don José de Alday y Ascarruns y doña Josefa de Aspée y Ruiz de Berecedo, a continuar y terminar su carrera de letrado en el Colegio de San Martín y en la Universidad de San Marcos de Lima.

El joven Alday y Aspée pertenecía a la aristocracia de la sangre y de la fortuna. Su padre, originario de la villa de Vergara, en Guipúzcoa, había llegado a Chile, a la edad de catorce años en compañía del Gobernador don Tomás Marín de Poveda, su padrino de óleo, y que al venir de la Península para tomar el Gobierno de este Reino de Chile, quiso traer consigo a su ahijado para encargarse de su educación y de su porvenir. Incorporado a tan distinguido hogar, y debiendo alternar con lo más selecto de la aristocracia chilena, no parecerá extraño que al llegar el joven a la edad competente le fuera dada en matrimonio, con la complacencia de toda su larga y empingorotada parentela, una de las más apreciadas y ricas herederas criollas de su tiempo, la nombrada doña Josefa de Aspée, delicado retoño de selectas alianzas de familias santiaguinas y penconas.

Instalado el nuevo hogar en Concepción, patria de la novia, fue allí donde nació su primer vástago, el joven Alday y Aspée, a quien hemos dejado navegando rumbo al Callao.

Pocos estudiantes de su época —y aun de anteriores y posteriores— hicieron en más corto tiempo y con tanto lucimiento, sus estudios de Cánones y de Jurisprudencia como el criollo chileno.

Ingresado al Convictorio jesuita de Concepción en 1721, a la edad de ocho años, a los 19 se encontraba ya en posesión de sus títulos de doctor en Teología, y de Maestro de Arte, otorgados por el Obispo de la Diócesis don Francisco Antonio de Escandón. La precocidad del colegial fue tan notable, que el jesuita Olivares, en su Historia de la Compañía de Jesús, señala al joven Alday como uno de los talentos más aventajados no sólo de Chile, sino aun de las Indias; y otro jesuita célebre, el Padre Ceballos, refiriéndose especialmente a los estudios de Alday en el Convictorio penquista, dijo “que los ha hecho con tan feliz aplicación y corrió con tan rápido vuelo por las facultades filosófica y teológica de nuestras escuelas, que a juicio de sus maestros dejó siempre muy distantes a sus condiscípulos”.

Cuando recibía sus diplomas de Doctor en Teología y de Maestro de Artes, ni el joven Aspée ni su padre abrigaban intenciones de que el estudiante siguiera la carrera eclesiástica; por el contrario, siguiendo las costumbres de la vieja nobleza solariega, sus progenitores “tenían hablado” el compromiso matrimonial, o “alianza” de su vástago con una niña que a la sazón bordeaba los doce años, hija del Tesorero de la Santa Cruzada, don Juan Francisco Briand de la Morandais. Es posible que los futuros o presuntos cónyuges, si alguna vez se encontraron en casa de sus padres, el “novio” debió mirar a la “novia” de alto abajo, y ésta a aquél de abajo para arriba, ajenos a lo que contra ellos se tramaba.

El mismo éxito con que terminó sus cursos de Teología y de Filosofía en Concepción, acompañó al colegial chileno en sus estudios de Derecho y Jurisprudencia en el Colegio de San Martín y en la Universidad de Lima. Apenas dos años le bastaron para quedar en condiciones de presentarse ante la Real Audiencia del Virreinato en demanda del ansiado título de Abogado, meta de su carrera de estudiante y punto de partida para arrebatar al mundo la gloria y la fortuna.

El 18 de enero de 1734, ante el imponente solio del Alto Tribunal limeño presidido por el Virrey Marqués de Castelfuerte y con la asistencia de los oidores don José de Santiago Concha, Marqués de Casa Concha; don José de Ceballos y Guerra, Conde de las Torres; don Álvaro de Navia y Bolaños, Caballero de Alcántara; don Álvaro Cavero y Lucerna, Veinticuatro de Navarra, y don Álvaro Ortiz de Avilés, después de un examen tan severo de parte de los oidores —“que se turnaban para interrogar— como brillante de parte del candidato y de prestar juramento de no patrocinar causas injustas, de defender gratuitamente a los pobres y al fisco de Su Majestad y de guardar el secreto profesional, fue vestido de la garnacha y del birrete que le permitía tomar asiento entre el respetable gremio de los defensores del Derecho.

Para decorar su persona con todos los laureles que a un criollo era posible conquistar en las Indias, sólo faltaba al joven chileno y pencón estar en posesión de las borlas de doctor en Cánones y en Derecho. Para quien había dado tantas y excepcionales pruebas de habilidad y de talento, no podía ser difícil cumplir ese deseo. Seis meses más tarde, el Aula Magna de la Universidad de San Marcos se vestía de gala para presenciar el nuevo y definitivo triunfo del brillante alumno a quien había bachillerado y licenciado en esas ciencias, y que ahora pedía ser admitido a enseñarlas como Maestro.

Y he aquí a nuestro compatriota poseedor del cetro de todas las ciencias de su época, y de todos los honores que ellas conferían, a la edad de 24 años.

Desde esa fecha, 1736, floreció en Lima “uno de los mayores juristas que hayan tenido las Indias,, dijo de Alday el famoso potosino Gutiérrez Navarro llamado “el alcázar de las ciencias” por sus contemporáneos de la Audiencia de las Charcas. No sé si la exageración será del potosino o de sus contemporáneos.

Durante los dos años que permaneció en la capital del Virreinato, el joven chileno ejerció la abogacía con dedicación tan abnegada y con tanta honradez que sólo admitía los juicios que estimaba justos y que podía atender con eficacia, y no cobraba honorarios sino cuando ganaba la instancia.

Con tan ejemplar conducta, parece natural que el abogado pencón hubiese sido uno de los mejores adornos de la sociedad limeña, pues a su demostrado talento podía unir las muy apreciables condiciones de linaje, de fortuna y de juventud, y no sería raro que alguna mamá, con ribetes de suegra, se desvelará pensando en la soledad en que vivía en Lima ese pobre muchacho.

A principios de 1739, llegó a su conocimiento que se había producido^ una vacante de canónigo en el coro de la Catedral de Santiago. “Era común en aquella época —dice un estimable escritor chileno— que seglares nobles y capacitados pretendieran obispados, canonjías u otras dignidades eclesiásticas, antes de vestir la sotana, y que sólo pidieran las órdenes clericales después de haber obtenido del Rey tales beneficios. El joven Alday fue uno de éstos, ya sea por vocación verdadera o por el deseo de volver a su patria para llevar una vida tranquila; sin pensarlo dos veces se embarcó rumbo a Chile en el primer galeón que zarpó del Callao, dispuesto a oponerse a ese empleo en el concurso abierto para proveerlo.

Al llegar a Mapocho después de cinco años de ausencia, halló aquí a sus padres que habían venido expresamente de Concepción para abrazarlo, y se encontraban hospedados en casa de su viejo amigo don Juan Francisco de la Morandais, el cual, a causa de la enfermedad de su mujer doña Juana Caxigal del Solar, habíase visto obligado a trasladar su residencia de Penco a Santiago.

La recepción del viajero había reunido en el amplio salón de la casa a numerosísima concurrencia de amigos y parentela, que habían querido dar alborozada bienvenida al joven triunfador vuelto a sus lares después de tanto tiempo. Junto a su madre, doña Josefa de Aspée, se encontraban los dueños de casa, y al lado de éstos, dos niñas, una de las cuales, la que parecía menor, temblaba como arbusto en ventolera, sin poder, sin embargo, retirar su mirada de la apuesta figura del recién llegado.

— ¡Aquí está la María Ignacia!... ¡tu novia, niño!... —exclamó alegremente su madre, cuando el joven, sin desprenderse aún de sus brazos, se aprestaba a continuar saludando a la concurrencia.

Si desconcertado estaba el jurisperito con las emociones que le producía el caluroso recibimiento de su patria y familia, quedó definitivamente aturdido después de fijar sus ojos en los muy grandes, muy azules, anhelantes y húmedos de su inesperada “novia” de la cual casi no tenía recuerdo, y desde ese momento sintió que perdía el dominio de sus facultades.

Pero él venía a ganar una canonjía: venía a “pelearla” con opositores a quienes sabía competentes, hábiles, experimentados; venía, además, de la metrópoli expresamente a eso, y todavía, con una aureola de sabiduría bien ganada y bien sonada, la cual aureola y fama no podía ni debía exponer a una derrota, que sería vergonzosa si llegaba a producirse. ¡No podía renunciar a la lucha! ¡Pero tampoco podía decidirse a renunciar a la muchacha!...

 Algunas veces se encerraba en su cuarto, se santiguaba,, rezaba avemarías y se sumía en el estudio, reconfortado y resuelto para ahondar en las proposiciones que debería defender ante el severo jurado el día del examen, que llevaba el cariz de ser también, un verdadero día de juicio; pero a los pocos instantes sorprendía a su cerebro, antes tan bien organizado, en- una revoltura de pragmáticas, de cánones, de instituías, de “proposiciones sutiles”, que no podía desenredar, y en cierta ocasión estuvo dudando sobre si las Partidas de Alfonso el Sabio eran siete, catorce o treinta y tres.

Llegó por fin el día del examen y, a pesar de las perturbaciones de su cerebro, derrotó fácilmente a sus competidores; la canonjía se le venía a las manos y empezaron a llover las felicitaciones para el futuro Canónigo Doctoral de la Santa Iglesia Catedral de Santiago.

Pero el diablo de la chica lo mantenía en ascuas a pesar de todo y los desvelos y los insomnios del candidato eran, cada noche, más afiebrados; él mismo no hallaba por cuál de las dos “cosas” decidirse; si por la majestuosa Capa Magna y el birrete carmesí, o por las blancas galas de novia de la encantadora María Ignacia de la Morandais.

Las propuestas, entretanto, navegaban rumbo a la Península y si bien es cierto que los informes del Presidente, del Obispo, de la Audiencia y del Jurado, le aseguraban el éxito ante el Soberano, bien podía ocurrir que algún pretendiente con más y mejores santos en la Corte, le arrebatara el triunfo en la puerta.

Había que urdir una combinación para asegurar, o la canonjía o la novia, y esto fue lo que hizo el joven Manuel, pues para algo se había quemado las pestañas estudiando leyes y sus triquiñuelas.

“Presentándosele proposición de matrimonio con una señora principal y de mucha calidad —dice el historiador Carvallo y Goyeneche— el joven Manuel Alday y Aspée pasó a celebrar esponsales secretos con ella, bajo la condición de que si el Rey le hacía merced de la Canonjía, él recibiría las órdenes clericales y ella entraría en religión”.

Seis meses más tarde llegó de la Corte el nombramiento de Alday para Canónigo Doctoral de la Catedral santiaguina y el 5 de enero de 1740 recibía el presbiterado de manos del Obispo don Juan Bravo del Ribero.

Fiel a su palabra empeñada, su novia, doña María Ignacia de la Morandais y Caxigal del Solaringresó al Convento de las Claras, en donde profesó al poco tiempo.

Don Manuel de Alday y Aspée ciñó la mitra episcopal de Santiago el 24 de agosto de 1755; Sor María Ignacia de la Morandais empuñó el báculo abacial de Santa Clara el 17 de diciembre de 1760.

El Obispo falleció el 19 de enero de 1780, y la Abadesa entregaba su alma a Dios el 20 de marzo de 1781.

§ 30. Noche de San Juan
(1762)

Las supersticiones y la “hechicería” han tenido en todos los tiempos una gran influencia en la vida de los pueblos, y no solamente en sus clases inferiores o incultas, sino también en sus clases seleccionadas o aristocráticas; por cierto que el pueblo bajo ha sido el origen y el incubador de las “brujerías”, por lo mismo que, en su incultura, ha querido explicarse algunos fenómenos que le han parecido sobrenaturales, o defenderse de sus consecuencias, recurriendo a las mismas fuerzas misteriosas u ocultas que, en su concento, las han provocado. Pero la tendencia natural de los espíritus débiles ha hecho extenderse la brujería a todos los círculos de la sociedad, y hoy mismo podremos ver centenares de automóviles de las mejores marcas haciendo cola á las puertas de los “adivinos”, en espera de sus dueños que aguardan pacientemente su turno en las antesalas de los astrólogos, de los quirománticos y de los cartománticos, para oír de sus experimentados labios lo que les tiene deparado el porvenir.

Aunque el pueblo español ha tenido fama de supersticioso y de inclinado a la brujería, los conquistadores, al llegar al Mapocho, se vieron supeditados por los naturales, en esto de los “encantamientos y hechizos”; parece que los ritos de los indios chilenos y el conocimiento que demostraron de las propiedades de algunas plantas, arbustos y yerbas del país, picaron la curiosidad de los recién llegados por conocer más a fondo los misterios de la ciencia infusa de que hacían gala los indios de Talagante, que eran los más adelantados en ella.

Desde los primeros años de la ciudad, el “manitreo” de los indios constituyó una preocupación para las autoridades y para el vecindario, hasta el punto de que el Procurador de la ciudad, Francisco Martínez, elevó al Cabildo una presentación en la que ' pedía “que sus señorías mandasen, cada seis meses, cuando menos, vaya un juez de comisión que recorra las tierras de los hechiceros, que llaman ambicamayos, dándole poder para castigarlos con rigor, pues es público y notorio de los muchos indios y indias que mueren por esto”, es decir, por las hechicerías.

Y como el Cabildo no resolviera este asunto con la premura que al Procurador le parecía conveniente, Martínez se dirigió resueltamente al Gobernador Pedro de Valdivia en una famosa exclamación que tengo a la vista, y que dice, en su parte pertinente: “Otrosí, pido a vueseñoría, que, pues los naturales se matan los unos a los otros y se van consumiendo con ambis y hechizos que se dan, vueseñoría mande cada tres meses dos vecinos que vayan del Maipo hasta el Maule y a las tierras del indio Talagante, y otros hasta el Choapa, con comisión y cuidado de castigar a estos hechiceros y ambicamayos que hacen daños y hechizos invocando al demonio".

Pedro de Valdivia no sólo creía en los brujos, sino que los consultaba continuamente; poco caso hizo de la presentación del Procurador y se limitó a contestar “que ya tiene mandado a las justicias que provean a ello”... Por aquellos años, 1552, el Conquistador tenía “tractos” con María de Encio, “la mayor encantadora y hechicera destas provincias”, según quedó comprobado en el proceso que le siguió, años más tarde, la Inquisición limeña; no es improbable, entonces, que esta fulana tuviera alguna participación en la casi desdeñosa providencia que puso el Gobernador a la “exclamación” de Francisco Martínez.

En el mismo proceso inquisitorial a que acabo de aludir —publicado por mi recordado maestro el sabio Medina— se comprobó también que María de Encio “manitraba” con el diablo la noche de San Juan, lo que demuestra que las brujerías que más tarde fueron corrientes en Chile, no procedieron sólo de los ritos y creencias de los indios naturales chilenos, sino que los conquistadores las acogieron, modificaron y propagaron, adaptándolas a las de España. Sería tarea fácil, por lo demás, comprobad que las hechicerías de aquellos tiempos y que han llegado hasta nosotros, si no son las mismas, tienen abundantes puntos de semejanza con las de la Península.

Es bien sabido, en primer lugar, que tres grandes santos españoles fueron, también, tres grandes brujos: San Cipriano, San Benito y San Silvestre; de ellos quedan oraciones y conjuros que son atrozmente útiles a sus devotos para triunfar de las malas artes de sus enemigos. Quien sepa alguna oración de alguno de estos santos, especialmente de San- Cipriano, debe tener sumo cuidado al decirla, no sea que la oiga algún brujo de malas intenciones, la aprenda y la aplique, dándole mal uso.

Tan grande es la influencia de San Cipriano, “brujo de Monte Tabor”, que hoy en día es punto menos que imposible adquirir una estampa suya; su reproducción fue prohibida, porque existe el temor de que algún brujo perverso se valga de ella para consumar “daños” irreparables o abominables sortilegios.

En todo caso, es conveniente que se sepa que los malos brujos no entran en la casa donde existe una imagen de San Jerónimo, porque ella es una verdadera “contra” para toda clase de brujerías. Por si no se tiene a la mano una “vera efigie” de ese santo ermitaño y barbón, la estampa puede sustituirse por unas tijeras que se cuelgan “de un ojo” detrás de la puerta de calle, para que sus “piernas” queden en cruz. También es muy eficaz poner en los huertos y jardines una matita de “ruda”, que tiene la cualidad de defender la casa y la huerta de cualquier maleficio.

La noche de San Juan, según los anales de la brujería, es el período más propicio del año para hacer toda clase de pruebas, beneficiosas o perversas. A la nombrada María de Encio, por ejemplo, le fue testificado que en una noche de éstas, salió a buscar la flor de la higuera acompañada de una india que estaba en meses mayores y que habiéndose posesionado de la flor “por malas artes” causó la muerte del marido de la india y del vástago. Como éste, fueron muchos los crímenes que castigó, a veces con la hoguera, la Inquisición de Lima, denunciados por sus familiares de Chile.

Pero este tremendo tribunal no sólo conoció de esta clase de crímenes nefandos, sino de muchas otras brujerías que, en realidad, no constituían delito; eran manifestaciones de simple curiosidad “aunque no ajena de pecado" al decir del jesuita Admirall; pero como se practicaban, preferentemente, la noche de San Juan, se castigaba “la presunción de delito y el sacrilegio” de elegir, para estas hechicerías, la víspera o las primeras horas del día consagrado al bautista de Nuestro Señor.

A fines del siglo XVII, por el año de 1693, causó grande alboroto el proceso que se instruyó en Santiago a Catalina Herazo, india, por haber enseñado a unas muchachas colegiales del convento de las Agustinas, varios “manitreos”, algunos de los cuales debían llevarse a cabo, precisamente, la noche de San Juan. A pesar de las precauciones que habían tomado las muchachas, cinco de ellas fueron sorprendidas en la cocina, por la monja “veladora" a la luz de una cera y presididas por un crucifijo quiteño “muy milagroso”, de propiedad de la maestra de novicias, la cual formó un verdadero escándalo por la profanación de que había sido víctima su Cristo.

Las cinco muchachas, con la vista vendada, giraban, tomadas de las manos, alrededor de una mesa redonda, sobre la cual estaban colocados cinco platos de greda, cada uno con un contenido distinto: “frísoles”, garbanzos, lentejas, maíz y una castaña.. . Al sonar la última campanada de las doce de la noche en el reloj del convento, las cinco experimentadoras debían soltarse de las manos, dar tres vueltas sobre sí mismas alargar la derecha en dirección al centro de la mesa y apoderarse del plato que hubiera quedado a su frente. La que atrapara el plato con la castaña, vería satisfechos sus íntimos deseos en el curso “del año”.

Mientras giraban alrededor de la mesa, las muchachas deberían “rezar” en voz baja, pero entonada.

San Juan, San Juan, San Juan,

La Madre Maestra no tiene fustán;

Protege a tus siervas que aquí están.

Fue en estos momentos cuando hizo su aparición la veladora, y el conjuro se fue a la porra, antes de que la deseada castaña llegara a poder de alguna de las postulantes. Llevadas a encierro y estrechadas en varios interrogatorios severísimos y amenazadas con ser denunciadas al Santo Oficio, las culpables confesaron que la “china” Cata Herazo, sirvienta del convento, les había enseñado, entre otros conjuros, a manitrar la noche de San Juan, para saber, a ciencia cierta, cuál de las cinco se casaría primero.

Una bruja en pleno convento era la más grande desgracia que podía ocurrir a las reverendas monjas agustinas, y se llegó a creer que era un aviso de lo alto para que se reformaran ciertos procedimientos que había puesto en práctica la Abadesa doña Beatriz de Guzmán, en la educación de sus aristocráticas alumnas, y que un jesuita había calificado de mundanos. Las cosas habían trascendido bastante, y el Comisario del Santo Oficio, fray Nicolás de la Fuentecilla, dominico, se incautó de la india, la cual, sea porque quiso confesar espontáneamente, o porque “el caballo, la rueda o la escalera” la convencieron, largó de plano, de frente y de costado todo lo» que había hecho y pensaba hacer.

Declaró que antes de venir al convento a servir a su ama la monja doña Juana Jiménez de la Entrada, “estaba en la encomienda que fue de Don Fadrique Lisperguer y vivía en una cueva de Naltagua con su madre que daba melecinas”. Con tal antecedente de familia, la india Cata pasó sin más trámite a la categoría de bruja de Talagante y, en consecuencia, su causa empeoró sin remedio.

En una de sus confesiones finales, la Cata se explayó con el Juez instructor y le hizo una revelación que dejó pálido y desencajado al Comisario del Santo Oficio; eran los procedimientos que la procesada ponía en práctica para procurarse un talismán que la hacía invisible a los ojos humanos. Como la confesión fue amplia, los procedimientos quedaron estampados en el proceso, y de ahí los tomo para darlos a conocer al curioso lector, por si le conviniera pasar inadvertido alguna vez.

Prevengole, ante todo, que estos métodos deben realizarse la víspera de San Juan, empezándolos antes de las doce; está, pues, en tiempo oportuno.

Se elige un sitio oculto de una montaña donde haya muchas hormigas, y allí se hace un pequeño corralito de una vara de alto, más o menos. Antes de las doce de la noche de la víspera de San Juan, el interesado debe encontrarse en el sitio elegido, llevando consigo una rana viva, pescada ese mismo día, antes de ponerse el sol, si lo ha habido, o antes de las oraciones, si no. Cuando calcule que falta poco para que la medianoche lo sea por filo, arrojará la rana dentro del corralito regresando inmediatamente a su casa, sin volver la cabeza atrás, aunque oiga que lo llaman o lo insultan.'

A los quince días justos volverá al corralito, también a medianoche, y encontrará en él solamente el esqueleto de la infeliz rana, cuya carne habrá sido devorada enteramente por las hormigas; recogerá cuidadosamente el esqueleto, en un cuero de conejo negro, lo llevará a su casa, lo lavará con escrupulosidad y en seguida, colocándose delante de un espejo desarticulará el esqueleto, echándose uno a uno, los huesitos a la boca, hasta que dé con el que tiene la virtud de hacerlo invisible, lo que comprobará con el hecho de que la imagen del experimentador deja de reflejarse en el espejo que tiene delante de sí.

Este talismán conserva su virtud hasta el momento en que el poseedor enviuda, se casa o se mete a fraile o monja.

El segundo procedimiento para adquirir el talismán de la invisibilidad consiste en echar a cocer vivo un gato overo o “romano” en una paila de cobre cuyo líquido esté hirviendo en el momento de arrojar allí el desgraciado felino, lo que debe hacerse junto con oírse la última campana de las oraciones de la víspera de San Juan. Desde este instante, hasta que se extraiga el gato, debe dársele leña a la hoguera para que se mantenga el hervor sin que amaine. A medianoche se reza la oración de Santa María y se sigue echando leña, hasta que el micifuz esté convertido en jalea. Se extraen los huesos con una tenaza bendita con agua de mirto, se limpia, y en seguida se les va llevando a la boca uno a uno, hasta encontrar el que servirá de talismán, lo que se verificará con el espejo que se tendrá delante.

El tercer procedimiento es un poco más complicado, pero no menos eficaz. Se busca un gato negro, que no tenga un pelo blanco, se le mata antes de las oraciones de la víspera de San Juan, se le tapan todos los agujeros del cuerpo con liabas y se lleva a enterrar, a medianoche, diciendo, mientras se realiza esa espeluznante operación: “Lucifer, Lucifer, tuya es esta obra, pero la entierro para mí”.

Todas las noches deberá regarse la tumba del gato, diciendo: “Lucifer, Lucifer, vengo a regar esta plantita que es tuya, pero que la cuido para mí”. Al fin de algunos días brotará en ese sitio una o varias matas de habas; cuando estas plantas fructifiquen, se dejará sólo una, y de ésta se cosechará la semilla. Puesto el interesado frente al espejo, se irá echando las semillas a la boca, una a una, hasta encontrar la que lo haga invisible.

La Cata reveló, también, varios procedimientos para sacar entierros; pero no los revelaré hasta no recibir de capitalistas algunas proposiciones convenientes. Me parece que es lo justo.

Fue muy favorable para la Cata la uniformidad de las declaraciones que prestaron las colegialas del convento de las agustinas sorprendidas en manitreos la consabida noche de San Juan; todas estuvieron contestes en que la india sólo les había enseñado “brujería” para saber su futura suerte, o más propiamente, cuándo y con quién contraerían la sagrada coyunda, que era todo lo que ansiaban conocer desde luego.

Aparte del conjuro interrumpido por la intrusa veladora, las postulantes debían echar debajo de la cuja tres papas, una pelada, otra a medio pelar y la tercera con toda su cáscara; a la mañana siguiente, cada una debía extraer, con los ojos vendados, uno de los tubérculos; si le tocaba el pelado, le aguardaría un año más de encierro; si el a medio pelar, tendría algunos sufrimientos; y si le cabía en suerte encontrarse con la papa incólume, sería completamente dichosa.

Aseguró la Cata ser probado que si una niña doncella se asomaba a una fuente en la madrugada del día de San Juan, vería reflejarse en el agua, al lado de la suya, la imagen del futuro compañero de su vida; si era “paisano” se casaría; y si no lo era, sería monja.

No aconsejó a las niñas, la india, que procuraran coger esa noche la flor de la higuera, aunque apoderarse de ella era clavar la rueda de la fortuna, porque para lograrlo tendrían que “ver al demonio y a todos sus súbditos”; en cambio, más fácil era enterrar un diente de ajo a medianoche “y si estaba de Dios”, el ajo amanecería florido a la mañana siguiente, y esta flor era casi tan eficaz como la de la higuera.

Es perfectamente cierto que se puede saber el nombre del futuro marido, o la mujer, enterrando tres porotos en el jardín o en un tiesto cualquiera, dándole a cada poroto el nombre de uno de los tres más asiduos pretendientes que tenga el interesado. Aquel poroto que amanezca más brotado, revelará el nombre del futuro cónyuge. Igual experimento puede hacer con otras tantas tortillas de rescoldo; aquella tortilla que amanezca más hinchada indicará la “suerte" del consultante.

Lavarse la cabeza en la mañana del día de San Juan, antes de que aparezca el sol, asegura por ese año la vida de esa aseada persona.

La noche de San Juan podrá echarse plomo derretido en una fuente de agua fría, y la forma que dicho metal adopte al caer en el líquido sugerirá la suerte del experimentador; si “sale” la figura de un arma, hay peligro de muerte.

Si dando el reloj la última campanada de las doce, un doncel o doncella se asoma a la ventana, verá pasar a su novio, en persona o representado por alguien que lo caracterice.

Estas y muchas más fueron las revelaciones que la Cata Herazo hizo, ante su Juez, el Padre Fuentecilla; y sea porque, el pecado fuera calificado de mortal en grado eminente, sea porque al Padre Fuentecilla le parecieron pocos para tan consumada bruja, el hecho fue que no se consideró competente para absolverla ni para condenarla en justicia, y la despachó para Lima, bajo partida de registro a las órdenes de la Inquisición.

No he llegado a saber la suerte que corrió Cata Herazo; de sus alumnas, las colegialas del convento de las agustinas, sé que dos de ellas se casaron y que otras dos profesaron de monjas, desengañadas, tal vez, de las promesas de San Juan; pero de todo este proceso inquisitorial nos han quedado las “recetas” de la Cata que yo comunico y participo al lector, por si le sirvieren.

§ 31. Aguinaldo y Noche Buena
(1763)

Desde las primeras semanas de diciembre empezaba a producirse entre la servidumbre de las “casas grandes”, o sea entre los negros mulatos y “chinas” un movimiento inusitado y que podía haber parecido extraño a cualquier forastero de la ciudad de Santiago; no había negro, por infeliz y humildoso que fuese, que en aquellos días no mostrara sus dientes con más frecuencia de la acostumbrada, ni zamba que al encontrarse con otra en la calle o donde fuese, no manifestase de alguna manera, el contentamiento que sentía en su interior y que a las veces rebozaba en una carcajada.

A medida que avanzaba el mes de diciembre, la alegría de esa gente iba en crecimiento, al punto de que allá por el día quince, los negros y mulatos no podían disimular el júbilo que ya invadía sus corazones y lo manifestaban sin reticencias, aun ante la severidad de sus amos y el venerando respeto que por ellos tenían. Culminaba esta alegría de la gente de color cuando las campanas de todos los templos de la capital, en alegre, entusiasta y prolongado repique, anunciaban a la ciudad la tarde- noche del 16 de diciembre, que iba a empezar la “distribución” de la primera noche de la “novena del Niño”.

Con las campanas de la primera “seña” la servidumbre de todas las casas se precipitaba a terminar sus “quehaceres” del día, levantando rápidamente la mesa en que habían servido la cena, o echando ruidosamente a la batea los platos y palanganas, las cucharas y los “punzones”, las ollas y cazuelas que todavía estaban sin lavar en» el último patio; antes de la segunda “seña” habían salido ya los más diligentes con dirección a la iglesia o capilla más próxima para lograr los mejores lugares, y con la última campanada de la “seña” final podía decirse que todo el “chinaje y el zambaje” de Santiago se encontraba mirando y admirando con la boca abierta el “nacimiento” de su preferencia, o el que le quedaba más cercano.

La Novena del Niño no era como las de los demás “santos” a las cuales se iba a rezar, con mayor o menor contrición, o a oír las pláticas de los más afamados predicadores que constituían el orgullo del clero mapochino; fiesta religiosa eminentemente popular, sus concurrentes asistían a ella con entusiasmo infantil para “curiosear” el arreglo de los “nacimientos”, o sea la representación de las serranías de Belén y de aquel pesebre en que vino al mundo el Salvador de la humanidad dolorida.

No lucían en aquella celebración las ostentosas galas, ni el acopio de luces, ni las joyas, ni las riquezas que cada santo iba acumulando a través de los años con las mandas que “ganaba” a sus devotos. El Niño-Dios era pobre, casi indigente; y tanto, que ni pañales tenía, su cuna era un haz de paja, su techo una pesebrera ruin, y sus hospederos los animales más humildes. En la misma forma llegaban al mundo los negros esclavos; tampoco tenían un “trapo" que les cubriera bajo el pajizo, escueto y desolado rancho “fondero” del último patio de la “casa grande”. Era un consuelo para esos desterrados de la ternura, que el Hijo de Dios hubiera venido al mundo tan desamparado como ellos.

Toda esa gente servil, plebeya y dolorida se apretujaba alrededor de los “nacimientos”, atraída por un sentimiento de solidaridad, mansa y resignada; sentíase obligada a acompañar a la Virgen Madre en su largo trayecto desde Nazaret, a través de los eriales de la Judea durante los nueve días “que duraba” ese viaje hasta Belén... ¡Porque era indudable que María salía de Nazaret el mismo día que empezaba en Santiago la novena del Niño!

No sólo en los templos y capillas se alzaban los “nacimientos” del Niño; la “chusma” de Santiago entero, que era la concurrente obligada a la “novena” no habría cabido bajo las bóvedas de todas las iglesias, por numerosas que fuesen y ya era tradicional que los Corregidores, con sus alguaciles y corchetes tuvieran que repartirse en los atrios de los templos más concurridos para evitar los desórdenes con caracteres de pugilatos que se formaban allí por ganar la entrada cuando se “corrían los cerrojos y trancas de las puertas”.

Idénticas medidas había que adoptar alrededor de los “nacimientos”; que de ordinario se construían a la subida del comulgatorio. Aquí no eran los alguaciles los que imponían el orden e impedían que los negros, zambos y “rotosos” se encaramaran bulliciosa y atropelladamente sobre el presbiterio para curiosear mejor e hicieran cualquier estropicio o “cosas de negro”; aquí intervenía la Cofradía que “residía” en el templo y cada uno de los “cofrades” o hermanos se armaba de su correspondiente “pisóte” y con él en las manos hacían respetar el sagrado recinto.

Si la iglesia no tenía cofradía, se solicitaba para ese caso —y para otros parecidos que se pudieren presentar— los servicios de alguna hermandad amiga; y cuando por repartirse los cofrades en varios templos, fallaba la guardia del “nacimiento” por la avalancha de la “zambería” entusiasmada, no era raro ver aparecer por la sacristía a los “mochos” de la comunidad armados de sendos coligües apagavelas, con los cuales, a modo de lanzas, ponían a raya a los más insolentes.

En los tiempos del Presidente Ortiz de Rosas siguióse un proceso ante el tribunal eclesiástico contra don Santiago de Larraín porque un negro de su propiedad había “quebrado” la cabeza al lego Juan Montalvo, durante uno de estos desórdenes ocurridos en el presbiterio del templo de Santo Domingo. El prior de esta comunidad había declarado “perdonar” el atrevimiento sacrílego cometido por el mencionado negro dentro de la iglesia y contra una “persona sagrada” pero cobraba a su dueño don Santiago de Larraín los daños y perjuicios ocasionados al lego.

El Obispo don Juan González Melgarejo falló, empero, contra la comunidad, en este pleito que llegó a meter bastante ruido durante los siete meses que duró la tramitación de la causa.

A medida que se acercaba el término de la novena, el entusiasmo de la concurrencia iba en progresión; ya no se contentaban los negros y la “plebe del pueblo” con asistir más o menos desordenados a la función religiosa de la noche, instalándose desde media tarde en las plazuelas —que la generalidad de los templos tenían frente a la entrada principal— para asaltar las puertas al momento en que las abrían, sino que llevaban toda clase de instrumentos bulliciosos para acompañar los gritos y alaridos estridentes con que, a modo de cantos, coreaban los “gozos” que rezongaba un oficiante desde el púlpito.

La algarabía culminaba, como es natural, la noche de Pascua, que era la última de la novena; en esta función la plebe se entregaba a verdaderos excesos que muchas veces pusieron en alarma a los rectores de los templos, a las autoridades y al vecindario mismo. En una ocasión no se contentaron con gritos y meter “buha” en el templo de San Francisco de la Alameda, que era donde se juntaba la “negrería” más genuino, por ser este templo la “residencia" de tres cofradías de gente de color, sino que un chusco llevó “guatapiques” que hizo estallar dentro de tarros de lata para que fueran más estruendosos; y como le sobraban algunos, los arrojó en el confesionario del Padre Guardián, quien se vino a dar cuenta de ello mientras ejercía su sagrado ministerio con una confesada que al oír los estampidos y al oler el humo azufrado de los pequeños petardos, sospechó la presencia del ángel de las tinieblas y huyó despavorida.

En el templo de las Agustinas, que era famoso por sus “nacimientos” —como que permanecía “armado” todo el año para que fuera admirado por todo Santiago— ocurrió también un hecho análogo que tuvo resonancias y que determinó serias medidas de la autoridad. En lo mejor de la “función” y cuando la algarabía estaba en su punto, echaron al suelo una “vieja" encendida que al recorrer buena parte del piso de la nave central, entre “patas” y pantorrillas desnudas de la chinería, produjo el más fenomenal barullo de gritos y lamentaciones que es posible imaginar, con el aditamento de un buen número de chamuscados, heridos y contusos.

En esta ocasión, el Corregidor de Santiago, que lo era el “general” don Pedro Lecaroz y Ovalle, que se encontraba en el atrio del templo, no pudo ni quiso disimular tan grave y escandaloso desacato; penetró decididamente al interior, seguido de dos corchetes y por entre el hacinamiento de negros que se atropellaban para huir de la “vieja” echó el guante a dos mulatos que reían a mandíbula suelta y sobre los cuales ubicó sus sospechas de que pudieran ser los autores o cómplices del desaguisado. Efectivamente, puesto a la “garrucha” uno de ellos, que era esclavo del artificiero maestro Juan Pardo, confesó de plano su delito sin esperar la tercera “estropeada” pues las dos anteriores que le había dado el verdugo en< el tormento, le habían convencido de que era inútil seguir negando.

De la confesión del mulato resultó que el día anterior se había puesto de acuerdo con unos “amigos" para asistir a la función de aguinaldos en las Agustinas, y habían robado a su amo dos varas de cuerda-mecha de la que se utilizaba como “guía” para disparar los cañones de artillería y que en el furor del entusiasmo por “lo bonito” que estaba el nacimiento de las “señoras monjas” había lanzado esa “vieja” para aumentar el júbilo de la concurrencia.

Dije más arribaque no era sólo en los templos y capillas donde se levantaban estos “nacimientos" para “seguir” la novena del Niño.

La plétora de concurrentes que, según he dicho, se amontonaba en las iglesias, y los desórdenes que en aumento ocurrían año por año, sin que fuera posible ponerles atajo, indujeron a muchos patrones a hacer esta clase de fiestas en sus mismas casas a fin de evitar que sus esclavos salieran a la calle esas nueve noches de “aguinaldos”, que tal era el nombre que se les daba; porque había olvidado decir que estas salidas “de noche”, a la novena del Niño, tenían, además el gran inconveniente de que muchos negros y negras cayeran en la tentación de “quedarse afuera”, sin temor de Dios y el verdugo, que era el personaje encargado de castigar a los negros insolentes.

Uno de los “nacimientos” más acreditados de las casas “particulares” de la capital, era el misiá Carmelita Luco, que tenía su casa y solar en la Calle Contador Azocar, “pasadito" la de San Antonio. En varias ocasiones he dicho que la calle del Contador era nuestra actual calle de Santo Domingo.

Misiá Carmelita había arreglado su “nacimiento” en un aposento de puerta muy ancha que “caía” al extenso primer patio de su casa, pavimentado con “piedrecilla" de río; abiertos los portones de la calle, la plebe y la servidumbre de las casas vecinas invadían el patio y cuando ya estaban todos instalados bajo la vigilancia de sus amos, que también concurrían, pero que se acomodaban en las “cuadras” con la ventanas “de par en par”, se abrían las puertas del aposento donde estaba el nacimiento, iluminado por un centenar de candelas y aparecían ante los ojos estupefactos de los visitantes, como una visión del cielo.

Casi al mismo tiempo, cinco o seis cantoras con arpa y vihuela empezaban a echar gorgoritos en loor del Niño Dios y al poco rato la concurrencia toda se encontraba coreando las ingenuas canciones de cuna que se cantaban al recién nacido y a su Madre, porque hay que dejar establecido que esta fiesta se hacía solamente la Noche Buena, que era la noche culminante... Los días anteriores solo había exhibición del “nacimiento”, sin vihuelas ni tonadas.

Después de estas expansiones que se podían prolongar por una media hora después de la medianoche, toda la concurrencia se retiraba a sus casas precedida de los “alumbrantes” que iban adelante de sus amos llevando faroles o “chonchones” de sebo para esquivar los hoyos y pozas de agua de la calles, y para saltar sin peligro de darse un remojón en las acequias que a tajo abierto “corrían” al centro de la vía pública.

Lo que fue imposible obtener durante los largos años del coloniaje, lo consiguió fácilmente el Presidente Amat y Junient, desde el primer año de su gobierno, en 1761. Esa Pascua de Navidad fue esencialmente desordenada en Santiago a causa de que el vecindario se encontraba bajo la grata impresión de ciertas buenas noticias que habíanse recibido de la Corte y con este motivo los esclavos y servidumbre tuvieron de sus amos una largona extraordinaria.

Con el transcurso del tiempo, la fiesta de Navidad había ido saliendo, paulatinamente, del recinto de los templos y se había ubicado en las plazuelas, después en las plazas y, por último, en “las cañadas”; porque ha de saber el lector que había dos cañadas principales donde está hoy nuestra Alameda de las Delicias. Una era la Cañada de San Francisco, que abarcaba desde la actual calle de las Claras hasta San Diego o Gálvez y la otra era la de San Lázaro, que tomaba un trecho de tres cuadras más o menos, frente a San Borja.

En esa Navidad, los celebradores de las Pascuas habíanse dividido entre ambas cañadas y pretendían que su Pascua estaba mejor que la del lado; con este motivo se formaron disputas y bandos, y no demoró mucho el aguardiente en encender los ánimos y obligar a los contendientes a dirimir la diferencia a campo raso. Los “franciscos” asaltaron a los “lázaros" en sus mismas posiciones y en un Jesús se formó un tole tole que concluyó solo porque los alguaciles y serenos no quisieron meterse en líos.

Al día siguiente el Presidente Amat hizo dar garrote al mulato que había hecho de jefe del bando asaltante y mandó aplicar sendas “raciones” de cincuenta azotes a treinta y tres sujetos que habían sido encontrados con heridas y contusiones que “se sospecharon” provenientes del combate de la noche anterior. Tras de cuernos, palos.

La Pascua del año siguiente fue excepcionalmente tranquila; dos días antes de esa festividad, el Presidente hizo publicar un bando de buen gobierno, por el cual prohibía a los “negros, mulatos y plebe” que permanecieran en calles, plazas y cañadas después de la “queda”.

§ 32. Fiestas del Presidente nuevo
(1764)

La llegada a Santiago de cada nuevo Presidente, a la vez que era una esperanza para los que estaban- descontentos del mandatario anterior, era un motivo de alegría para sus habitantes, sobre todo para la “plebe" que disfrutaba en grande de las fiestas " públicas organizadas para celebrar el acontecimiento.

Había, en realidad, dos fases en estas fiestas; una, la de un oficialismo ceremonioso, encuadrado en el estiramiento protocolar, en la que sólo actuaban los funcionarios de las diversas órdenes de la administración civil, militar y eclesiástica, y otra, eminentemente popular, en la cual participaban ruidosamente los plebeyos, ansiosos de divertirse alguna vez por cuenta del “gobierno”.

Habrá visto el lector en todo lo que ha conocido de las costumbres coloniales, la preponderancia efectiva e imprescindible que tenía el ceremonial, aun en las fiestas más sencillas; no se extrañará entonces de que la “jura” de los Presidentes se sometiera al más estricto de los ceremoniales, no sólo para el acto mismo, sino para los preparativos y para los actos posteriores, todos los cuales se desarrollaban en un mes cuando menos.

Junto con llegar a Santiago la real cédula que comunicaba la designación de un nuevo mandatario, comenzaba el “movimiento” para prepararle la recepción, que habría de ser lo bastante solemne y suntuosa como para impresionar favorablemente al personaje que iba a dispensar favores durante un período de ocho años, cuando menos. Se comprenderá entonces los sacrificios de todo género que estarían dispuestos a hacer, no solamente el Cabildo —que era el pagano de todas estas fiestas— y los funcionarios, sino corporaciones, “nobleza” y demás ricachones que pensaban hacer la corte al sol naciente.

El Municipio —como era su costumbre— podía no tener “ni cobre”, pero el anuncio de la llegada del Gobernador le hacía aguzar el ingenio para juntar los seis mil pesos, “del ramo de propios de la ciudad", que debía entregar al Corregidor, para costear los gastos de las fiestas. Era necesario juntar rápidamente este dinero, pues los preparativos de la recepción debían hacerse con tiempo a fin de que la premura no hiciera fracasar algún detalle que pudiera deslucir la fiesta.

En esta suma de seis mil pesos estaba incluida la cantidad de un mil quinientos que se entregaban a la Casa de Moneda para que acuñara “medallas que debían arrojarse al pueblo" en recuerdo de tal acontecimiento. Esta clase de medallas llevaban el busto del Rey por un lado y las armas de la ciudad por el otro, “más ciertos jeroglíficos y leyendas en la circunferencia.

Al mismo tiempo de juntar y entregar el dinero, el Cabildo publicaba un bando, que ordenaba a los vecinos “que blanqueen el exterior de sus casas, para el mayor lucimiento y aseo de las calles”.

El nuevo Presidente podía llegar por Valparaíso, o por la Cordillera; según por donde se anunciara su arribo, se disponían los preparativos para su recepción en los diversos “camaricos” que se tenían señalados en el camino para que el mandatario hiciera su viaje con la mayor comodidad posible. Denominábanse “camaricos" las posadas donde comía, cenaba, “siesteaba” o alojaba el Presidente y la palabra se ha tomado de la voz indígena que significaba “obsequio o regalo”.

Los camaricos del lado del Puerto eran siete u ocho, y no los apunto porque no recuerdo exactamente sus nombres en este momento; los del lado de la Cordillera eran Santa Rosa (de los Andes), Chacabuco, hacienda de los jesuitas, Colina, y la chacra denominada “La Casa de Campo” situada a la altura del actual número 1400 de la Avenida de la Independencia.

En otra ocasión he contado el aparatoso ceremonial que se observaba a la llegada del Presidente a la Casa de Campo, que era el “camarico” más cercano a la capital; allí acudía la Audiencia y demás Corporaciones para dar el primer saludo al recién llegado; después de una corta conversación se retiraban todos para volver al día siguiente a “sacar”, en esplendorosa procesión, toda “de a caballo”, al mandatario real.

Desde que se anunciaba la salida del Presidente del “camarico" de Colina empezaban-las fiestas en la ciudad, con luminarias por las noches y repiques de campanas en todas las iglesias, por espacio de dos horas. En la Plaza Mayor se formaba “una especie de calles de árboles, iluminados en forma de arcos y de otras figuras e invenciones”, a cuya imitación hacían lo mismo los vecinos más pudientes, frente a sus casas, rivalizando entre ellos. Esto era de la mayor importancia, pues el Presidente, terminadas las fiestas oficiales, recorría las casas de los principales personajes “para dar gracias” y tenía oportunidad, entonces, para apreciar de cerca hasta qué grado había llegado la adhesión de tal vecino a las fiestas del recibimiento.

El mismo día del “recibimiento" del Presidente se realizaba, en la Plaza Mayor y en la Cañada, frente a la calle del Rey (Estado), la ceremonia de la “jura”, en la cual el Presidente prestaba el juramento que voy a copiar en seguida. Para el efecto se constituían dos tablados o tapadillos con toda la magnificencia y ornato debidos a tan alto destino”.

En ambos tablados, el Presidente, poniéndose de' rodillas sobre un cojín cubierto con “terciopelo y brocado", pronunciaba ante el Obispo, que tenía en sus manos el Misal, el juramento siguiente, en medio de la expectación de todo el pueblo:

“Juro y prometo a la Majestad del Rey Nuestro Señor, y la de los reyes, sus sucesores en la Corona de Castilla y de León, por Dios y estos Santos cuatro Evangelios, que como Presidente proveído para esta Real Audiencia obedeceré los mandatos que Su Majestad me hiciere por carta o mensajero cierto y que guardaré a S. M. el señorío y la tierra y sus derechos en todas las cosas y su patrimonio real y acrecentamiento del y no descubriré en manera alguna las puridades que me mandare o enviare a mandar, que tengan secreto, y a más los secretos del Real Acuerdo”.

“Otrosí: que desviaré a S. M. de todo mal y daño, en todas las maneras a mis posibles y si por ventura no hubiere poder de lo hacer, avisaré de ello a S. M. lo más brevemente que pudiese”.

“Otrosí: los pleitos y causas que ante mí viniesen los libraré y despacharé lo más presto y mejor que pudiese, bien y lealmente, por leyes, fueros y derechos, y ordenanzas de los reinos dé Su Majestad; y que por amor, ni desamor, ni miedo, ni favor, ni perdón que me den ni prometan, no me desviaré de la verdad ni del derecho, y guardaré justicia con igualdad a las partes”.

“Otrosí: que no recibiré don ni promisión de persona alguna que me lo diese, y guardaré y cumpliré todo lo más que por leyes, cédulas, ordenanzas, instrucciones reales debo cumplir y guardar como tal Presidente; y si así lo hiciere, Dios me ayude, y si no, me lo demande, en este mundo al cuerpo y en el otro al alma, mal y caramente, amén”.

Terminada de leer la fórmula, el Presidente se levantaba apoyado en las manos del Obispo, quien en el mismo acto le daba el abrazo de paz; este era el momento en que los cañones de artillería atronaban la plaza con descargas de honor que entusiasmaban a la “plebe" y quebraban los, pocos vidrios que existían en las casas de los alrededores; al mismo tiempo, los directores de la fiesta lanzaban, desde lo alto del tabladillo y por sus cuatro esquinas, puñados de medallas de cobre, y acunas —muy pocas— de plata, acuñadas en conmemoración de la fiesta, y generalmente de cuatro u ocho adarmes de peso. Las de tamaño mayor, o sea de media o de una onza, estaban reservadas para la nobleza.

A decir verdad, la plebe se entusiasmaba mucho más cuando en vez de medallas el Cabildo le mandaba arrojar “a la chuña” puñados de monedas de cobre o plata; entonces sí que el jolgorio asumía los caracteres de apoteosis y los vivas y aclamaciones continuaban... hasta que se concluían las monedas.

A la mañana siguiente tenía lugar la misa de gracias con un ceremonial meticuloso, cuyo desarrollo duraba desde las nueve de la mañana hasta después de mediodía. Por la tarde, y por la noche, durante tres días, se quemaban fuegos artificiales, costeados por el comercio; en estos mismos días se realizaban corridas de toros en la Plaza Mayor, para lo cual se levantaban palcos, o tabladillos alrededor de un redondel que se construía frente a Palacio. La Audiencia, el Cabildo, el Obispo, los canónigos, la Universidad y los escribanos tenían palco gratis en estas corridas; el resto de la localidad se vendía a los particulares.

Las corridas oficiales se realizaban en la tarde, a eso de las cuatro; antes de empezarlas, pasaba una delegación del Cabildo a “sacar” al Presidente de su palacio y lo llevaba, en formación y con escolta de tropas, a su tablado cerca del redondel, en donde ya estaba instalado todo el elemento oficial. Inmediatamente aparecían en la plaza, los alcaldes ordinarios del Cabildo encabezando a los “toreadores” que “eran cuatro caballeros de lo más distinguido de la ciudad, y puestos a la frente del tablado hacen una venia y cortesía al señor Presidente, y después sálense los alcaldes, quedando los toreadores”.

Después de un segundo despejo de la plaza por los dragones, el Presidente enviaba en un azafate de plata la llave del toril y luego se oían los clarines para que saliera el primer toro, y así sucesivamente los demás hasta concluir la corrida, generalmente al ponerse el sol. Durante la fiesta, se servían refrescos y dulces al Presidente, a los oidores, funcionarios' y también a las señoras que concurrían a los tablados; y para que el pueblo participase en todas sus partes de esta fiesta, “se le arrojaban a la plaza muchos azafates con mantecados y masas que enviaban los conventos de monjas para esta fiesta, y por los cuales el Cabildo les daba una limosna”.

En las mismas tres noches se hacía “mojiganda" y carros alegóricos, costeados por los diversos gremios de artesanos, a quienes se les daba también la oportunidad de hacerse gratos al Presidente; para que estos carros resultaran con la “decencia” debida, los diversos gremios afines se unían para arreglarlos, de modo que, generalmente, eran cuatro o cinco los que desfilaban por la plaza, ante Su Excelencia. Él gremio’ de plateros, como el más caracterizado y pudiente —como que le faltó poco para ser calificado de gremio noble— no se mezclaba en el desfile de los plebeyos, y se reservaba el derecho de construir ' un arco triunfal frente al palacio del Presidente; bajo este arco pasaba toda la mojiganda.

Entre los carros alegóricos que desfilaron en la jura del Presidente Guill y Gonzaga, llamó la atención el carro construido/ por el gremio de los abasteros, que en esa ocasión no quiso juntarse a los peineros, guitarreros, estriberos y fabricantes de carretas, que habían sido sus compañeros desde tiempos inmemoriales. El costo de ese carro fue de trescientos pesos, suma crecidísima, que fue calificada “de un derroche sólo justificable por el fausto acontecimiento que se celebraba”

Adelante del carro marchaba un “embajador”, vestido de gala, a caballo, seguido de veinte hombres con fusiles y tambores; al entrar a la Plaza se dispararon los correspondientes voladores y en llegando el acompañamiento delante del sitio donde estaban el señor Presidente y los tribunales, el embajador, “haciendo el debido acatamiento, empezó su embajada”, que fue un verso alusivo y atrozmente elogioso para el Presidente, debido al numen de fray Antonio María Mascayano, del orden de la Merced, que llamaba al Gobernador, entre otras cosas “ilustre Marte elocuente”.

Concluida la embajada, avanzó el carro, “dentro del cual se representaba un sainete en el que tomaban parte un galán y dos damas, con acompañamiento de coros y de música". He aquí una valiosa noticia sobre los comienzos de nuestro teatro nacional, que no debe ser desperdiciada por el historiador que debe presentarlo en la exposición de Sevilla.

Cerraban el desfile “unos vistosos fuegos artificiales que se quemaron”, y que representaban gigantes de ocho varas de alto; una pieza que era la Ciudad de Troya tomada al asalto por el histórico caballo, y una corrida de toros que lanzaban fuego por las narices y por los cuernos.

Con éstas se daban por terminadas las fiestas de la “jura” de los Presidentes, y desde el día siguiente, el nuevo mandatario empezaba a recorrer las calles de la ciudad para conocerla y para .ganar visitas, o “dar gracias” a los personajes de representación y sobre todo a las damas que había conocido durante los tres días de jolgorio.