Libro N° 9938. Un Estudio En Escarlata. Conan Doyle, Arthur.

 

© Libro N° 9938. Un Estudio En Escarlata. Conan Doyle, Arthur. Emancipación. Mayo 21 de 2022.

 

Título original: ©  Un Estudio En Escarlata. Arthur Conan Doyle

 

Versión Original: © Un Estudio En Escarlata. Arthur Conan Doyle

 

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© Edición, reedición y Colección Biblioteca Emancipación: Guillermo Molina Miranda

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UN ESTUDIO EN ESCARLATA

Arthur Conan Doyle

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un Estudio En Escarlata

Arthur Conan Doyle

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Título: Un Estudio En Escarlata

 

Autor: Arthur Conan Doyle

Fecha de lanzamiento: 12 de julio de 2008 [EBook #244]

Última actualización: 30 de septiembre de 2016

Idioma: inglés

Codificación del juego de caracteres: UTF-8

*** INICIO DE ESTE PROYECTO GUTENBERG EBOOK UN ESTUDIO EN ESCARLATA ***

 

Producida por Roger Squires y David Widger

 

 

 

 

 

 

UN ESTUDIO EN ESCARLATA.

 

Por A. Conan Doyle

1

Nota del transcriptor original: este texto electrónico se preparó directamente a partir de una edición de 1887, y se ha tenido cuidado de duplicar exactamente el original, incluidos los caprichos tipográficos y de puntuación.

Las adiciones al texto incluyen agregar el carácter de subrayado para indicar cursiva y notas finales textuales entre llaves cuadradas.

Nota del editor del Proyecto Gutenberg: Al revisar y mover archivos PG antiguos como este al sistema de directorio PG actual, la política es reformatear el texto para que se ajuste a los estándares PG actuales. Sin embargo, en este caso, teniendo en cuenta la nota anterior del transcriptor original que describe su cuidado para tratar de duplicar la edición original de 1887 en cuanto a tipografía y extravagancias de puntuación, no se han realizado cambios en el archivo de texto ascii. Sin embargo, en el archivo Latin-1 y este archivo html, se siguen los estándares actuales y se han dado los acentos apropiados a varias palabras en francés y español.

La Parte II, El País de los Santos, trata mucho de la Iglesia Mormona.

 

 

 

CONTENIDO

 

UN ESTUDIO EN ESCARLATA.

 

PARTE I.

CAPITULO I. SR. SHERLOCK HOLMES.

CAPITULO DOS. LA CIENCIA DE LA DEDUCCIÓN.

CAPÍTULO III. EL MISTERIO DEL JARDÍN LAURISTON [6]

CAPÍTULO IV. LO QUE JOHN RANCE TENIA QUE DECIR.

CAPITULO V NUESTRA PUBLICIDAD TRAE UN VISITANTE.

CAPÍTULO VI. TOBIAS GREGSON MUESTRA LO QUE PUEDE HACER.

CAPÍTULO VII. LUZ EN LA OSCURIDAD.

 

PARTE II. EL PAÍS DE LOS SANTOS

CAPITULO I. DE LA GRAN LLANURA ALCALINA.

CAPITULO DOS. LA FLOR DE UTAH.

CAPÍTULO III. JOHN FERRIER HABLA CON EL PROFETA.

CAPÍTULO IV. UN VUELO PARA LA VIDA.

CAPÍTULO V. LOS ÁNGELES VENGADORES.

CAPÍTULO VI. UNA CONTINUACIÓN DE LAS REMINISCENCIAS DE JOHN WATSON, MD

CAPÍTULO VII. LA CONCLUSIÓN.

NOTAS ORIGINALES DEL TRANSCRIPTOR:

 

UN ESTUDIO EN ESCARLATA.

PARTE I.

( Siendo una reimpresión de las reminiscencias de JOHN H. WATSON, MD, difunto del Departamento Médico del Ejército. ) 2

CAPITULO I. SR. SHERLOCK HOLMES.

EN el año 1878 obtuve mi título de Doctor en Medicina de la Universidad de Londres y me dirigí a Netley para seguir el curso prescrito para los cirujanos en el ejército. Habiendo completado mis estudios allí, fui debidamente adscrito a los Quintos Fusileros de Northumberland como Cirujano Asistente. El regimiento estaba estacionado en India en ese momento, y antes de que pudiera unirme a él, había estallado la segunda guerra afgana. Al desembarcar en Bombay, supe que mi cuerpo había avanzado a través de los pasos y ya estaba muy adentro del territorio enemigo. Seguí, sin embargo, con muchos otros oficiales que estaban en la misma situación que yo, y logré llegar a Candahar a salvo, donde encontré mi regimiento, y de inmediato asumí mis nuevas funciones.

La campaña trajo honores y ascensos a muchos, pero para mí no tuvo más que desgracia y desastre. Fui removido de mi brigada y agregado a los Berkshires, con quienes serví en la fatal batalla de Maiwand. Allí fui alcanzado en el hombro por una bala de Jezail, que me destrozó el hueso y rozó la arteria subclavia. Debería haber caído en manos de los asesinos Ghazis si no hubiera sido por la devoción y el coraje mostrados por Murray, mi ordenanza, quien me arrojó sobre un caballo de carga y logró llevarme a salvo a las líneas británicas.

Agotado por el dolor y débil por las prolongadas penalidades que había sufrido, fui trasladado, con un gran séquito de heridos, al hospital base de Peshawar. Aquí me recuperé, y ya había mejorado hasta el punto de poder caminar por las salas, e incluso tomar el sol un poco en la terraza, cuando me atacó la fiebre entérica, esa maldición de nuestras posesiones indias. Durante meses desesperé por mi vida, y cuando por fin volví en mí y me convalecí, estaba tan débil y demacrado que una junta médica determinó que no se perdería ni un día en enviarme de regreso a Inglaterra. Fui enviado, en consecuencia, en el buque de transporte de tropas "Orontes", y un mes después desembarqué en el embarcadero de Portsmouth, con mi salud irremediablemente arruinada.

No tenía ni amigos ni parientes en Inglaterra, y por lo tanto era tan libre como el aire, o tan libre como un ingreso de once chelines y seis peniques al día le permitiría a un hombre ser. En tales circunstancias, naturalmente gravité hacia Londres, ese gran pozo negro en el que se drenan irresistiblemente todos los holgazanes y holgazanes del Imperio. Allí me alojé durante algún tiempo en un hotel privado en Strand, llevando una existencia sin comodidades y sin sentido, y gastando el dinero que tenía con mucha más libertad de la que debía. Tan alarmante se volvió el estado de mis finanzas, que pronto me di cuenta de que debía dejar la metrópolis y vivir en algún lugar del campo, o que debía hacer una alteración completa en mi estilo de vida. Eligiendo esta última alternativa,

El mismo día en que llegué a esta conclusión, estaba parado en el Criterion Bar, cuando alguien me tocó el hombro y, al darme la vuelta, reconocí al joven Stamford, que había sido ayudante mío en Barts. La visión de un rostro amistoso en el gran desierto de Londres es algo realmente agradable para un hombre solitario. En los viejos tiempos, Stamford nunca había sido un compinche particular mío, pero ahora lo saludé con entusiasmo y él, a su vez, parecía estar encantado de verme. En la exuberancia de mi alegría, lo invité a almorzar conmigo en el Holborn y partimos juntos en un cabriolé.

"¿Qué has estado haciendo contigo mismo, Watson?" preguntó con asombro no disimulado, mientras atravesábamos las concurridas calles de Londres. “Eres tan delgado como un listón y tan moreno como una nuez”.

Le di un breve bosquejo de mis aventuras, y apenas lo había concluido cuando llegamos a nuestro destino.

"¡Pobre diablo!" dijo, conmiserado, después de haber escuchado mis desgracias. "¿En que andas ahora?"

“Buscando alojamiento.” 3 respondí. “Tratar de resolver el problema de si es posible conseguir habitaciones cómodas a un precio razonable”.

“Eso es algo extraño”, comentó mi compañero; usted es el segundo hombre hoy que ha usado esa expresión conmigo.

“¿Y quién fue el primero?” Yo pregunté.

Un tipo que trabaja en el laboratorio químico del hospital. Se estaba lamentando esta mañana porque no podía conseguir a alguien que lo acompañara a medias en unas bonitas habitaciones que había encontrado, y que eran demasiado para su bolsillo.

“¡Por ​​Júpiter!” Exclamé, “si realmente quiere que alguien comparta las habitaciones y los gastos, yo soy el hombre perfecto para él. Preferiría tener una pareja a estar solo.

El joven Stamford me miró extrañado por encima de su copa de vino. “Todavía no conoces a Sherlock Holmes”, dijo; "Quizás no te gustaría tenerlo como un compañero constante".

“¿Por qué, qué hay contra él?”

“Oh, no dije que hubiera nada contra él. Es un poco raro en sus ideas, un entusiasta en algunas ramas de la ciencia. Por lo que sé, es un tipo bastante decente.

"¿Un estudiante de medicina, supongo?" dije yo

“No, no tengo idea de a qué se propone dedicarse. Creo que sabe bien de anatomía y es un químico de primera; pero, que yo sepa, nunca ha tomado clases de medicina sistemática. Sus estudios son muy esporádicos y excéntricos, pero ha acumulado una gran cantidad de conocimientos fuera de lo común que asombrarían a sus profesores”.

—¿Nunca le preguntaste a qué se dedicaba? Yo pregunté.

"No; no es un hombre que sea fácil de sacar, aunque puede ser lo suficientemente comunicativo cuando se le antoja”.

"Me gustaría conocerlo", le dije. “Si he de hospedarme con alguien, debo preferir a un hombre de hábitos estudiosos y tranquilos. Todavía no soy lo suficientemente fuerte para soportar mucho ruido o excitación. Tuve suficiente de ambos en Afganistán para el resto de mi existencia natural. ¿Cómo podría conocer a este amigo tuyo?

“Seguro que estará en el laboratorio”, respondió mi compañero. O evita el lugar durante semanas o trabaja allí de la mañana a la noche. Si quieres, daremos una vuelta juntos después del almuerzo.

“Ciertamente”, respondí, y la conversación se desvió hacia otros canales.

Mientras nos dirigíamos al hospital después de dejar el Holborn, Stamford me dio algunos detalles más sobre el caballero a quien me propuse tomar como compañero de alojamiento.

“No debes culparme si no te llevas bien con él”, dijo; No sé nada más de él de lo que he aprendido al encontrarlo ocasionalmente en el laboratorio. Tú propusiste este arreglo, por lo que no debes responsabilizarme”.

“Si no nos llevamos bien, será fácil separarnos”, respondí. —Me parece, Stamford —añadí, mirando fijamente a mi compañero—, que tiene algún motivo para lavarse las manos en este asunto. ¿Es el temperamento de este tipo tan formidable, o qué es? No seas malhumorado al respecto.

“No es fácil expresar lo inexpresable”, respondió entre risas. “Holmes es un poco demasiado científico para mi gusto, se acerca a la sangre fría. Podría imaginarlo dándole a un amigo una pizca del último alcaloide vegetal, no por malevolencia, ¿comprende?, sino simplemente por un espíritu de investigación para tener una idea precisa de los efectos. Para hacerle justicia, creo que él mismo lo tomaría con la misma disposición. Parece tener una pasión por el conocimiento definido y exacto”.

“Muy bien también.”

“Sí, pero puede ser llevado al exceso. Cuando se trata de golpear a los sujetos en las salas de disección con un palo, ciertamente toma una forma bastante extraña”.

"¡Golpeando a los sujetos!"

“Sí, para verificar hasta dónde se pueden producir hematomas después de la muerte. Lo vi hacerlo con mis propios ojos.

"¿Y sin embargo dices que no es un estudiante de medicina?"

"No. Dios sabe cuáles son los objetos de sus estudios. Pero aquí estamos, y debes formar tus propias impresiones sobre él. Mientras hablaba, doblamos por una callejuela estrecha y pasamos por una pequeña puerta lateral que daba a un ala del gran hospital. Me resultaba familiar y no necesité que me guiaran mientras subíamos por la desolada escalera de piedra y recorríamos el largo pasillo con su vista de paredes encaladas y puertas de color pardo. Cerca del otro extremo, un pasaje arqueado bajo se bifurcaba y conducía al laboratorio químico.

Esta era una cámara elevada, alineada y llena de innumerables botellas. Había mesas anchas y bajas esparcidas por todas partes, erizadas de retortas, tubos de ensayo y pequeñas lámparas Bunsen, con sus llamas azules parpadeantes. Solo había un estudiante en la habitación, que estaba inclinado sobre una mesa distante absorto en su trabajo. Al oír nuestros pasos, miró a su alrededor y se puso en pie de un salto con un grito de placer. ¡Lo he encontrado! Lo he encontrado”, le gritó a mi compañero, corriendo hacia nosotros con una probeta en la mano. “He encontrado un reactivo que es precipitado por la hemoglobina, 4 y nada más.” Si hubiera descubierto una mina de oro, no podría haber brillado mayor deleite en sus facciones.

"Dr. Watson, Sr. Sherlock Holmes”, dijo Stamford, presentándonos.

"¿Cómo estás?" dijo cordialmente, agarrando mi mano con una fuerza por la que difícilmente debería haberle dado crédito. "Has estado en Afganistán, según tengo entendido".

"¿Cómo diablos sabías eso?" Pregunté con asombro.

"No importa", dijo él, riendo para sí mismo. “La pregunta ahora es sobre la hemoglobina. ¿Sin duda ves el significado de este descubrimiento mío?

“Es interesante, químicamente, sin duda”, respondí, “pero en la práctica…”

“Vaya, hombre, es el descubrimiento médico-legal más práctico en años. ¿No ves que nos da una prueba infalible para las manchas de sangre? ¡Ven aquí ahora!” Me agarró por la manga del abrigo en su ansiedad y me llevó a la mesa en la que había estado trabajando. "Vamos a tener un poco de sangre fresca", dijo, clavándose un punzón largo en el dedo y extrayendo la gota de sangre resultante en una pipeta química. “Ahora, añado esta pequeña cantidad de sangre a un litro de agua. Percibes que la mezcla resultante tiene la apariencia de agua pura. La proporción de sangre no puede ser más de uno en un millón. Sin embargo, no tengo ninguna duda de que seremos capaces de obtener la reacción característica. Mientras hablaba, arrojó en el recipiente unos cristales blancos, y luego añadí unas gotas de un líquido transparente. En un instante, el contenido asumió un color caoba opaco y un polvo pardusco se precipitó en el fondo del frasco de vidrio.

"¡Decir ah! ¡decir ah!" —gritó, aplaudiendo y luciendo tan encantado como un niño con un juguete nuevo. "¿Qué piensa usted de eso?"

“Parece ser una prueba muy delicada”, comenté.

"¡Hermoso! ¡hermoso! La antigua prueba de Guiacum era muy torpe e incierta. También lo es el examen microscópico de glóbulos sanguíneos. Este último no tiene valor si las manchas tienen unas pocas horas. Ahora, esto parece actuar también ya sea que la sangre sea vieja o nueva. Si se hubiera inventado esta prueba, ahora hay cientos de hombres caminando por la tierra que hace mucho tiempo habrían pagado la pena de sus crímenes”.

"¡En efecto!" murmuré.

“Los casos criminales dependen continuamente de ese único punto. Un hombre es sospechoso de un crimen meses después de haberlo cometido. Se examinan sus sábanas o vestidos y se descubren manchas marrones en ellos. ¿Son manchas de sangre, o manchas de barro, o manchas de óxido, o manchas de frutas, o qué son? Esa es una pregunta que ha desconcertado a muchos expertos, y ¿por qué? Porque no había una prueba fiable. Ahora tenemos el test de Sherlock Holmes y ya no habrá ninguna dificultad”.

Sus ojos brillaron bastante mientras hablaba, y se llevó la mano al corazón y se inclinó como si fuera una multitud que aplaudía conjurada por su imaginación.

"Estás de enhorabuena", le comenté, considerablemente sorprendido por su entusiasmo.

“Hubo el caso de Von Bischoff en Frankfort el año pasado. Ciertamente lo habrían ahorcado si esta prueba hubiera existido. Luego estaban Mason de Bradford, y el notorio Muller, y Lefevre de Montpellier, y Samson de Nueva Orleans. Podría nombrar una veintena de casos en los que hubiera sido decisivo.

“Pareces ser un calendario ambulante del crimen”, dijo Stamford con una sonrisa. “Podrías empezar un artículo sobre esas líneas. Llámelo las 'noticias policiales del pasado'”.

"También podría ser una lectura muy interesante", comentó Sherlock Holmes, pegando un pequeño trozo de yeso sobre el pinchazo en su dedo. "Tengo que tener cuidado", continuó, volviéndose hacia mí con una sonrisa, "porque juego mucho con los venenos". Extendió su mano mientras hablaba, y noté que estaba toda moteada con piezas similares de yeso y descolorida con ácidos fuertes.

“Vinimos aquí por negocios”, dijo Stamford, sentándose en un taburete alto de tres patas y empujando otro en mi dirección con el pie. "Mi amigo aquí quiere hacer excavaciones, y como te quejabas de que no podías conseguir que nadie te hiciera la mitad, pensé que sería mejor reunirlos".

Sherlock Holmes parecía encantado con la idea de compartir sus habitaciones conmigo. “Tengo el ojo puesto en una suite en Baker Street”, dijo, “que nos vendría bien. Espero que no te importe el olor a tabaco fuerte.

“Siempre fumo 'ship's' yo mismo”, respondí.

"Eso es lo suficientemente bueno. Por lo general, tengo productos químicos y ocasionalmente hago experimentos. ¿Eso te molestaría?

"De ninguna manera."

Déjame ver, ¿cuáles son mis otros defectos? A veces me deprimo y no abro la boca durante días y días. No debes pensar que estoy malhumorado cuando hago eso. Solo déjame en paz, y pronto tendré razón. ¿Qué tienes que confesar ahora? Es mejor que dos tipos sepan lo peor del otro antes de empezar a vivir juntos.

Me reí de este contrainterrogatorio. “Tengo un cachorro de toro”, dije, “y me opongo a las peleas porque mis nervios están alterados, y me levanto a toda clase de horas intempestivas, y soy extremadamente perezoso. Tengo otra serie de vicios cuando estoy bien, pero esos son los principales en este momento.

“¿Incluyes tocar el violín en tu categoría de filas?” preguntó, ansioso.

“Depende del jugador”, respondí. “Un violín bien tocado es un placer para los dioses—uno mal tocado——”

“Oh, está bien”, exclamó, con una risa alegre. Creo que podemos considerar el asunto como arreglado, es decir, si las habitaciones le parecen agradables.

¿Cuándo los veremos?

“Llámame aquí mañana al mediodía, e iremos juntos y arreglaremos todo”, respondió.

—Muy bien, exactamente al mediodía —dije, estrechándole la mano.

Lo dejamos trabajando entre sus químicos y caminamos juntos hacia mi hotel.

“Por cierto”, pregunté de repente, deteniéndome y girándome hacia Stamford, “¿cómo diablos supo que yo había venido de Afganistán?”

Mi compañero esbozó una sonrisa enigmática. "Esa es sólo su pequeña peculiaridad", dijo. Mucha gente ha querido saber cómo se entera de las cosas.

"¡Vaya! ¿Es un misterio? grité, frotándome las manos. “Esto es muy picante. Le estoy muy agradecido por reunirnos. 'El estudio adecuado de la humanidad es el hombre', ya sabes.

“Debes estudiarlo, entonces”, dijo Stamford, mientras se despedía de mí. Sin embargo, encontrará que es un problema complicado. Apuesto a que él sabe más sobre ti que tú sobre él. Adiós."

“Adiós”, respondí, y me dirigí a mi hotel, bastante interesado en mi nuevo conocido.

CAPITULO DOS. LA CIENCIA DE LA DEDUCCIÓN.

NOS reunimos al día siguiente como él lo había arreglado e inspeccionamos las habitaciones en el No. 221B, 5 Baker Street, de la que había hablado en nuestra reunión. Consistían en un par de cómodos dormitorios y una única sala de estar grande y bien ventilada, alegremente amueblada e iluminada por dos amplios ventanales. Tan deseables en todos los sentidos eran los apartamentos, y tan moderados parecían los términos cuando se dividieron entre nosotros, que el trato se concluyó en el acto, y de inmediato entramos en posesión. Esa misma noche saqué mis cosas del hotel y, a la mañana siguiente, Sherlock Holmes me siguió con varias cajas y maletas. Durante uno o dos días estuvimos muy ocupados desempacando y distribuyendo nuestra propiedad de la mejor manera posible. Hecho esto, gradualmente comenzamos a asentarnos ya acomodarnos a nuestro nuevo entorno.

Holmes ciertamente no era un hombre difícil para vivir. Era tranquilo en sus caminos y sus hábitos eran regulares. Era raro que se levantara después de las diez de la noche, e invariablemente desayunaba y salía antes de que yo me levantara por la mañana. A veces pasaba el día en el laboratorio químico, a veces en las salas de disección y ocasionalmente en largas caminatas, que parecían llevarlo a las partes más bajas de la ciudad. Nada podía exceder su energía cuando el trabajo estaba sobre él; pero de vez en cuando se apoderaba de él una reacción, y durante días enteros yacía en el sofá de la sala de estar, sin apenas pronunciar palabra ni mover un músculo desde la mañana hasta la noche. En estas ocasiones he notado una expresión tan soñadora y vacía en sus ojos,

A medida que pasaban las semanas, mi interés por él y mi curiosidad por sus objetivos en la vida se profundizaron y aumentaron gradualmente. Su misma persona y apariencia eran tales como para llamar la atención del observador más casual. Medía algo más de un metro ochenta y era tan excesivamente delgado que parecía considerablemente más alto. Sus ojos eran agudos y penetrantes, excepto durante esos intervalos de letargo a los que he aludido; y su fina nariz aguileña le daba a toda su expresión un aire de alerta y decisión. Su barbilla también tenía la prominencia y la cuadratura que caracterizan al hombre de determinación. Sus manos estaban invariablemente manchadas con tinta y productos químicos, pero poseía una extraordinaria delicadeza al tacto.

El lector puede calificarme de entrometido empedernido, cuando confieso cuánto estimuló este hombre mi curiosidad y cuántas veces procuré romper la reticencia que mostraba en todo lo que le concernía. Sin embargo, antes de pronunciar un juicio, recuérdese cuán carente de objeto era mi vida y cuán poco había para llamar mi atención. Mi salud me prohibía aventurarme a salir a menos que el clima fuera excepcionalmente agradable, y no tenía amigos que me visitaran y rompieran la monotonía de mi existencia diaria. En estas circunstancias, saludé ansiosamente el pequeño misterio que rondaba a mi compañero y pasé gran parte de mi tiempo tratando de desentrañarlo.

No estaba estudiando medicina. Él mismo, en respuesta a una pregunta, confirmó la opinión de Stamford sobre ese punto. Tampoco parecía haber seguido ningún curso de lectura que pudiera prepararlo para obtener un título en ciencias o cualquier otro portal reconocido que le diera una entrada al mundo erudito. Sin embargo, su celo por ciertos estudios era notable, y dentro de límites excéntricos su conocimiento era tan extraordinariamente amplio y minucioso que sus observaciones me han dejado bastante asombrado. Seguramente ningún hombre trabajaría tan duro ni obtendría una información tan precisa a menos que tuviera algún fin definido a la vista. Los lectores desganados rara vez destacan por la exactitud de su aprendizaje. Nadie carga su mente con cosas pequeñas a menos que tenga una muy buena razón para hacerlo.

Su ignorancia era tan notable como su conocimiento. De la literatura contemporánea, la filosofía y la política parecía saber casi nada. Al citar a Thomas Carlyle, me preguntó de la manera más ingenua quién podría ser y qué había hecho. Sin embargo, mi sorpresa llegó a su clímax cuando descubrí incidentalmente que ignoraba la Teoría de Copérnico y la composición del Sistema Solar. Que cualquier ser humano civilizado en este siglo XIX no se diera cuenta de que la tierra giraba alrededor del sol me parecía un hecho tan extraordinario que apenas podía darme cuenta.

"Pareces estar asombrado", dijo, sonriendo ante mi expresión de sorpresa. “Ahora que lo sé, haré todo lo posible por olvidarlo”.

“¡Para olvidarlo!”

“Verás”, explicó, “considero que el cerebro de un hombre es originalmente como un pequeño ático vacío, y tienes que llenarlo con los muebles que elijas. Un necio toma toda la madera de cualquier tipo que encuentra, de modo que el conocimiento que podría serle útil queda desplazado, o en el mejor de los casos se confunde con muchas otras cosas, de modo que tiene dificultad para colocar su manos sobre él. Ahora bien, el trabajador hábil es muy cuidadoso en cuanto a lo que lleva a su ático del cerebro. No tendrá nada más que las herramientas que pueden ayudarlo a hacer su trabajo, pero de estos tiene una gran variedad, y todo en el orden más perfecto. Es un error pensar que esa pequeña habitación tiene paredes elásticas y puede dilatarse en cualquier medida. Puedes estar seguro de que llega un momento en que por cada adición de conocimiento olvidas algo que sabías antes. Es de la mayor importancia, por lo tanto, que los hechos inútiles no desplacen a los útiles”.

"¡Pero el Sistema Solar!" protesté.

"¿Qué diablos es para mí?" interrumpió con impaciencia; dices que giramos alrededor del sol. Si diéramos la vuelta a la luna, no habría ninguna diferencia para mí ni para mi trabajo”.

Estuve a punto de preguntarle cuál podría ser ese trabajo, pero algo en su actitud me indicó que la pregunta no sería bienvenida. Reflexioné sobre nuestra breve conversación, sin embargo, y me esforcé por sacar mis deducciones de ella. Dijo que no adquiriría ningún conocimiento que no se relacionara con su objeto. Por lo tanto, todo el conocimiento que poseía era tal que le sería útil. Enumeré mentalmente todos los diversos puntos sobre los que me había demostrado que estaba excepcionalmente bien informado. Incluso tomé un lápiz y los anoté. No pude evitar sonreír ante el documento cuando lo terminé. Corría de esta manera—

SHERLOCK HOLMES: sus límites.

  1. Conocimiento de la Literatura.-Nil.

  2. Filosofía.—Nada.

  3. Astronomía.-Nil.

  4. Política.—Débil.

  5. Botánica.-Variable. Bien arriba en belladona,

                              opio y venenos en general.

                              No sabe nada de la jardinería práctica.

  6. Geología.—Práctico, pero limitado.

                               Dice de un vistazo diferentes suelos

                               de cada uno. Después de los paseos ha

                               me mostró salpicaduras en sus pantalones,

                               y me dijo por su color y

                               consistencia en qué parte de Londres

                               los había recibido.

  7. Química.—Profunda.

  8. Anatomía.—Precisa, pero asistemática.

  9. Literatura sensacional.—Inmensa. El aparece

                              conocer cada detalle de cada horror

                              perpetrado en el siglo.

  10. Toca bien el violín.

  11. Es un experto jugador de singlestick, boxeador y espadachín.

  12. Tiene un buen conocimiento práctico de la ley británica.

Cuando llegué tan lejos en mi lista, desesperada, la tiré al fuego. “Si tan solo puedo encontrar a lo que se dirige el compañero reconciliando todos estos logros y descubriendo una vocación que los necesita a todos”, me dije a mí mismo, “bien podría abandonar el intento de inmediato”.

Veo que he aludido anteriormente a sus poderes sobre el violín. Estos fueron muy notables, pero tan excéntricos como todos sus otros logros. Sabía bien que podía tocar piezas y piezas difíciles, porque a petición mía me ha tocado algunos de los Lieder de Mendelssohn y otros favoritos. Sin embargo, cuando se lo dejaba a sí mismo, rara vez producía música o intentaba un aire reconocido. Recostado en su sillón de noche, cerraba los ojos y raspaba descuidadamente el violín que le arrojaban sobre las rodillas. A veces los acordes eran sonoros y melancólicos. De vez en cuando eran fantásticos y alegres. Claramente reflejaban los pensamientos que lo poseían, pero si la música ayudó a esos pensamientos, o si la interpretación fue simplemente el resultado de un capricho o fantasía era más de lo que podía determinar. Podría haberme rebelado contra estos exasperantes solos si no hubiera sido porque él solía terminarlos tocando en rápida sucesión toda una serie de mis aires favoritos como una ligera compensación por la prueba de mi paciencia.

Durante la primera semana más o menos no recibimos visitas y había empezado a pensar que mi compañero era un hombre tan falto de amigos como yo. Sin embargo, al cabo de un rato descubrí que tenía muchos conocidos, pertenecientes a las más diversas clases de la sociedad. Había un tipo pequeño, cetrino, de ojos oscuros y cara de rata que me presentaron como el señor Lestrade, y que venía tres o cuatro veces en una sola semana. Una mañana llamó una joven, vestida a la moda, y se quedó durante media hora o más. Aquella misma tarde vino un visitante canoso, sórdido, con aspecto de buhonero judío, que me pareció muy excitado, y que iba seguido de cerca por una anciana calzada. En otra ocasión un señor anciano de pelo blanco se entrevistó con mi acompañante; y en otra, un mozo de ferrocarril con su uniforme de terciopelo. Cuando alguno de estos individuos indescriptibles aparecía, Sherlock Holmes solía rogar por el uso de la sala de estar y yo me retiraba a mi dormitorio. Siempre me pedía disculpas por ponerme en este inconveniente. “Tengo que usar esta sala como un lugar de negocios”, dijo, “y estas personas son mis clientes”. Nuevamente tuve la oportunidad de hacerle una pregunta directa, y nuevamente mi delicadeza me impidió obligar a otro hombre a confiar en mí. Me imaginé en ese momento que tenía alguna razón poderosa para no mencionarlo, pero pronto disipó la idea al volver al tema por su propia voluntad. Sherlock Holmes solía mendigar el uso de la sala de estar y yo me retiraba a mi dormitorio. Siempre me pedía disculpas por ponerme en este inconveniente. “Tengo que usar esta sala como un lugar de negocios”, dijo, “y estas personas son mis clientes”. Nuevamente tuve la oportunidad de hacerle una pregunta directa, y nuevamente mi delicadeza me impidió obligar a otro hombre a confiar en mí. Me imaginé en ese momento que tenía alguna razón poderosa para no mencionarlo, pero pronto disipó la idea al volver al tema por su propia voluntad. Sherlock Holmes solía mendigar el uso de la sala de estar y yo me retiraba a mi dormitorio. Siempre me pedía disculpas por ponerme en este inconveniente. “Tengo que usar esta sala como un lugar de negocios”, dijo, “y estas personas son mis clientes”. Nuevamente tuve la oportunidad de hacerle una pregunta directa, y nuevamente mi delicadeza me impidió obligar a otro hombre a confiar en mí. Me imaginé en ese momento que tenía alguna razón poderosa para no mencionarlo, pero pronto disipó la idea al volver al tema por su propia voluntad. Nuevamente tuve la oportunidad de hacerle una pregunta directa, y nuevamente mi delicadeza me impidió obligar a otro hombre a confiar en mí. Me imaginé en ese momento que tenía alguna razón poderosa para no mencionarlo, pero pronto disipó la idea al volver al tema por su propia voluntad. Nuevamente tuve la oportunidad de hacerle una pregunta directa, y nuevamente mi delicadeza me impidió obligar a otro hombre a confiar en mí. Me imaginé en ese momento que tenía alguna razón poderosa para no mencionarlo, pero pronto disipó la idea al volver al tema por su propia voluntad.

El 4 de marzo, como tengo buenas razones para recordar, me levanté un poco más temprano que de costumbre y descubrí que Sherlock Holmes aún no había terminado su desayuno. La dueña se había acostumbrado tanto a mis hábitos tardíos que no había puesto mi casa ni preparado mi café. Con la petulancia irrazonable de la humanidad toqué el timbre y di un breve aviso de que estaba listo. Luego tomé una revista de la mesa e intenté pasar el tiempo con ella, mientras mi compañero masticaba en silencio su tostada. Uno de los artículos tenía una marca de lápiz en el encabezado y, naturalmente, comencé a recorrerlo con la mirada.

Su título, un tanto ambicioso, era “El libro de la vida”, e intentaba mostrar cuánto podía aprender un hombre observador mediante un examen preciso y sistemático de todo lo que se cruzaba en su camino. Me pareció una mezcla notable de astucia y absurdo. El razonamiento fue cerrado e intenso, pero las deducciones me parecieron descabelladas y exageradas. El escritor pretendía con una expresión momentánea, un tic de un músculo o una mirada de un ojo, sondear los pensamientos más íntimos de un hombre. El engaño, según él, era un imposible en el caso de alguien entrenado para la observación y el análisis. Sus conclusiones eran tan infalibles como tantas proposiciones de Euclides.

“De una gota de agua”, dijo el escritor, “un lógico podría inferir la posibilidad de un Atlántico o un Niágara sin haber visto ni oído hablar de uno u otro. De modo que toda vida es una gran cadena, cuya naturaleza se conoce cada vez que se nos muestra un solo eslabón de ella. Como todas las demás artes, la Ciencia de la Deducción y el Análisis es una que sólo puede adquirirse mediante un estudio prolongado y paciente, y la vida no es lo suficientemente larga como para permitir que cualquier mortal alcance la perfección más alta posible en ella. Antes de pasar a los aspectos morales y mentales del asunto que presentan las mayores dificultades, que el investigador comience por dominar problemas más elementales. Que, al encontrarse con un compañero mortal, aprenda de un vistazo a distinguir la historia del hombre y el oficio o profesión a la que pertenece. Por pueril que parezca tal ejercicio, agudiza las facultades de observación y enseña a uno dónde mirar y qué buscar. Por las uñas de un hombre, por la manga de su abrigo, por su bota, por las rodillas de sus pantalones, por las callosidades de su dedo índice y pulgar, por su expresión, por los puños de su camisa, por cada una de estas cosas se revela claramente la vocación de un hombre. . Que todos unidos dejen de iluminar al investigador competente en cualquier caso es casi inconcebible.” por los puños de su camisa: por cada una de estas cosas se revela claramente la vocación de un hombre. Que todos unidos dejen de iluminar al investigador competente en cualquier caso es casi inconcebible.” por los puños de su camisa: por cada una de estas cosas se revela claramente la vocación de un hombre. Que todos unidos dejen de iluminar al investigador competente en cualquier caso es casi inconcebible.”

“¡Qué inefable palabrería!” exclam, tirando la revista sobre la mesa, nunca haba ledo tanta basura en mi vida.

"¿Qué es?" preguntó Sherlock Holmes.

“Por qué, este artículo”, dije, señalándolo con mi cucharilla mientras me sentaba a desayunar. “Veo que lo has leído ya que lo has marcado. No niego que está inteligentemente escrito. Aunque me irrita. Evidentemente, es la teoría de algún holgazán que desarrolla todas estas pequeñas y pulcras paradojas en la reclusión de su propio estudio. No es práctico. Me gustaría verlo aplaudido en un vagón de tercera clase en el subterráneo, y pedirle que le diera los oficios de todos sus compañeros de viaje. Apostaría mil a uno contra él.

“Perderías tu dinero”, comentó Sherlock Holmes con calma. "En cuanto al artículo, lo escribí yo mismo".

"¡Tú!"

“Sí, tengo un giro tanto para la observación como para la deducción. Las teorías que he expresado allí, y que le parecen tan quiméricas, son realmente extremadamente prácticas, tan prácticas que dependo de ellas para mi pan y mi queso.

"¿Y cómo?" pregunté involuntariamente.

“Bueno, tengo un oficio propio. Supongo que soy el único en el mundo. Soy un detective consultor, si puedes entender lo que es eso. Aquí en Londres tenemos muchos detectives del gobierno y muchos privados. Cuando estos tipos tienen la culpa, acuden a mí y me las arreglo para ponerlos en el rastro correcto. Me presentan todas las pruebas y, en general, puedo, con la ayuda de mi conocimiento de la historia del crimen, aclararlas. Hay un gran parecido familiar en las fechorías, y si tienes todos los detalles de mil en la punta de los dedos, es raro que no puedas desentrañar las mil uno. Lestrade es un conocido detective. Recientemente se metió en una confusión por un caso de falsificación, y eso fue lo que lo trajo aquí.

“¿Y estas otras personas?”

“En su mayoría son enviados por agencias de investigación privadas. Todos son personas que están en problemas por algo y quieren un poco de iluminación. Escucho su historia, ellos escuchan mis comentarios y luego me guardo mis honorarios”.

—Pero ¿quieres decir —dije— que sin salir de tu habitación puedes deshacer algún nudo del que otros hombres no pueden sacar nada, aunque hayan visto todos los detalles por sí mismos?

“Así es. Tengo una especie de intuición de esa manera. De vez en cuando surge un caso un poco más complejo. Entonces tengo que afanarme y ver las cosas con mis propios ojos. Verá, tengo muchos conocimientos especiales que aplico al problema y que facilitan maravillosamente las cosas. Esas reglas de deducción establecidas en ese artículo que despertó su desdén, son invaluables para mí en el trabajo práctico. La observación conmigo es una segunda naturaleza. Pareció sorprenderse cuando le dije, en nuestro primer encuentro, que venía de Afganistán.

"Te lo dijeron, sin duda".

"Nada de ese tipo. yo sabiausted vino de Afganistán. Por un largo hábito, el tren de pensamientos corría tan rápidamente por mi mente, que llegué a la conclusión sin ser consciente de los pasos intermedios. Sin embargo, hubo tales pasos. El tren de razonamiento decía: 'Aquí hay un caballero de tipo médico, pero con aire de militar. Claramente un médico del ejército, entonces. Acaba de llegar del trópico, porque su rostro es moreno, y ese no es el tinte natural de su piel, pues sus muñecas son claras. Ha pasado penurias y enfermedades, como lo dice claramente su rostro demacrado. Su brazo izquierdo ha resultado herido. Lo sostiene de una manera rígida y antinatural. ¿Dónde en los trópicos podría un médico del ejército inglés haber visto muchas dificultades y haberse lastimado el brazo? Claramente en Afganistán. ' Todo el tren de pensamiento no ocupó un segundo. Luego comenté que venías de Afganistán y estabas asombrado”.

“Es bastante simple como lo explicas,” dije, sonriendo. Me recuerdas al Dupin de Edgar Allan Poe. No tenía idea de que tales individuos existieran fuera de las historias”.

Sherlock Holmes se levantó y encendió su pipa. “Sin duda crees que me estás halagando al compararme con Dupin”, observó. “Ahora, en mi opinión, Dupin era un tipo muy inferior. Ese truco suyo de irrumpir en los pensamientos de sus amigos con un comentario oportuno después de un cuarto de hora de silencio es realmente muy llamativo y superficial. Tenía cierto genio analítico, sin duda; pero de ninguna manera era un fenómeno como el que Poe parecía imaginar”.

“¿Has leído las obras de Gaboriau?” Yo pregunté. —¿Lecoq se ajusta a tu idea de detective?

Sherlock Holmes resopló sardónicamente. "Lecoq era un miserable chapucero", dijo con voz enojada; “Solo tenía una cosa para recomendarlo, y era su energía. Ese libro me enfermó positivamente. La pregunta era cómo identificar a un prisionero desconocido. Podría haberlo hecho en veinticuatro horas. Lecoq tomó seis meses más o menos. Podría convertirse en un libro de texto para que los detectives les enseñen lo que deben evitar.

Me sentí bastante indignado por tener dos personajes a los que había admirado tratados con este estilo arrogante. Me acerqué a la ventana y me quedé mirando la concurrida calle. "Este tipo puede ser muy inteligente", me dije, "pero ciertamente es muy engreído".

“No hay crímenes ni criminales en estos días”, dijo, quejumbrosamente. “¿De qué sirve tener cerebro en nuestra profesión? Sé bien que tengo en mí hacer famoso mi nombre. Ningún hombre vive o ha vivido jamás que haya aportado la misma cantidad de estudio y de talento natural a la detección del crimen que yo he hecho. ¿Y cuál es el resultado? No hay ningún crimen que detectar, o, como mucho, alguna villanía chapucera con un motivo tan transparente que incluso un oficial de Scotland Yard puede ver a través de él”.

Todavía estaba molesto por su estilo pomposo de conversación. Pensé que era mejor cambiar de tema.

"Me pregunto qué está buscando ese tipo". —pregunté, señalando a un individuo fornido, vestido con sencillez, que caminaba lentamente por el otro lado de la calle, mirando ansiosamente los números. Tenía un gran sobre azul en la mano y, evidentemente, era el portador de un mensaje.

“Te refieres al sargento retirado de la Infantería de Marina”, dijo Sherlock Holmes.

“¡Presume y rebota!” pensé para mis adentros. "Él sabe que no puedo verificar su suposición".

Apenas había pasado por mi mente el pensamiento cuando el hombre a quien estábamos vigilando vio el número en nuestra puerta y cruzó rápidamente la calzada. Oímos un golpe fuerte, una voz profunda abajo y pasos pesados ​​subiendo la escalera.

"Para el Sr. Sherlock Holmes", dijo, entrando en la habitación y entregándole la carta a mi amigo.

Aquí había una oportunidad de quitarle la presunción. Poco pensó en esto cuando hizo ese tiro al azar. “¿Puedo preguntar, muchacho,” dije, en la voz más suave, “¿cuál puede ser tu oficio?”

—Comisionado, señor —dijo con brusquedad. “Uniforme lejos para reparaciones.”

"¿Y tú lo eras?" Pregunté, con una mirada ligeramente maliciosa a mi compañero.

“Un sargento, señor, Infantería Ligera de la Marina Real, señor. ¿Sin respuesta? Correcto, señor.

Chocó los talones, levantó la mano a modo de saludo y se fue.

CAPÍTULO III. EL MISTERIO DEL JARDÍN LAURISTON 6

Confieso que me sorprendió considerablemente esta nueva prueba de la naturaleza práctica de las teorías de mi compañero. Mi respeto por sus poderes de análisis aumentó maravillosamente. Sin embargo, todavía quedaba en mi mente una cierta sospecha de que todo era un episodio preestablecido, con la intención de deslumbrarme, aunque el objeto terrenal que podría tener al atraparme estaba más allá de mi comprensión. Cuando lo miré, había terminado de leer la nota y sus ojos habían asumido la expresión vacía y sin brillo que indicaba abstracción mental.

"¿Cómo diablos dedujiste eso?" Yo pregunté.

"¿Deducir qué?" dijo él, petulantemente.

“Pues, que era un sargento retirado de la Infantería de Marina”.

-No tengo tiempo para tonterías -respondió bruscamente-; luego con una sonrisa, “Disculpe mi rudeza. Rompiste el hilo de mis pensamientos; pero quizás también lo sea. ¿Así que en realidad no pudiste ver que ese hombre era un sargento de la Infantería de Marina?

"De hecho no."

“Era más fácil saberlo que explicar por qué lo sabía. Si se le pide que demuestre que dos y dos son cuatro, es posible que encuentre alguna dificultad y, sin embargo, está bastante seguro del hecho. Incluso al otro lado de la calle pude ver una gran ancla azul tatuada en el dorso de la mano del tipo. Que olía a mar. Tenía un carruaje militar, sin embargo, y bigotes laterales reglamentarios. Ahí tenemos a la marina. Era un hombre con cierto grado de engreimiento y cierto aire de mando. Debes haber observado la forma en que sostenía la cabeza y balanceaba el bastón. Un hombre serio, respetable, de mediana edad, además, a primera vista, hechos todos que me llevaron a creer que había sido sargento.

"¡Maravilloso!" Eyaculé.

—Lugar común —dijo Holmes, aunque pensé por su expresión que estaba complacido por mi evidente sorpresa y admiración—. “Acabo de decir que no había criminales. Parece que estoy equivocado, ¡mira esto!” Me tiró la nota que había traído el portero. 7

“¡Vaya!”, exclamé, mientras le echaba un vistazo, “¡esto es terrible!”.

“Parece estar un poco fuera de lo común”, comentó con calma. “¿Te importaría leerlo en voz alta?”

Esta es la carta que le leí:

“MI QUERIDO SR. SHERLOCK HOLMES,-

“Hubo un mal negocio durante la noche en 3, Lauriston Gardens, en Brixton Road. Nuestro hombre de ronda vio una luz allí alrededor de las dos de la mañana, y como la casa estaba vacía, sospechó que algo andaba mal. Encontró la puerta abierta, y en la habitación delantera, que no tiene muebles, descubrió el cuerpo de un caballero, bien vestido y con tarjetas en el bolsillo con el nombre de 'Enoch J. Drebber, Cleveland, Ohio, EE. UU.' No hubo robo, ni hay evidencia de cómo el hombre encontró la muerte. Hay marcas de sangre en la habitación, pero no hay herida en su persona. No sabemos cómo entró en la casa vacía; de hecho, todo el asunto es un enigma. Si puede venir a la casa en cualquier momento antes de las doce, me encontrará allí.en statu quo hasta que tenga noticias tuyas. Si no puede venir, le daré detalles más completos y consideraría una gran amabilidad si me favoreciera con su opinión. Atentamente,

“TOBÍAS GREGSON”.

“Gregson es el más inteligente de los Scotland Yarders”, comentó mi amigo; “Él y Lestrade son la elección de un grupo malo. Ambos son rápidos y enérgicos, pero sorprendentemente convencionales. También tienen sus cuchillos entre sí. Son tan celosos como un par de bellezas profesionales. Habrá algo de diversión en este caso si ambos se ponen al tanto.

Me asombró la forma tranquila en que se movía. “Seguramente no hay un momento que perder”, grité, “¿debería ir y pedirle un taxi?”

“No estoy seguro de si iré. Soy el demonio más incurablemente perezoso que jamás haya pisado zapatos de cuero, es decir, cuando me da un ataque, porque a veces puedo ser lo suficientemente ágil”.

"Por qué, es una oportunidad como la que has estado esperando".

“Mi querido amigo, qué me importa. Suponiendo que descubra todo el asunto, puede estar seguro de que Gregson, Lestrade y compañía se quedarán con todo el mérito. Eso viene de ser un personaje no oficial”.

“Pero te ruega que lo ayudes”.

"Sí. Sabe que soy su superior y me lo reconoce; pero se cortaría la lengua antes de dársela a una tercera persona. Sin embargo, también podemos ir y echar un vistazo. Lo resolveré en mi propio gancho. Puedo reírme de ellos si no tengo nada más. ¡Vamos!"

Se apresuró a ponerse el abrigo y se movió de un modo que demostraba que un ataque de energía había superado al de apatía.

"Coge tu sombrero", dijo.

"¿Quieres que vaya?"

“Sí, si no tienes nada mejor que hacer.” Un minuto después estábamos los dos en un cabriolé, conduciendo furiosamente hacia Brixton Road.

Era una mañana neblinosa y nublada, y un velo de color pardo colgaba sobre los techos de las casas, como el reflejo de las calles color barro debajo. Mi compañero estaba de muy buen humor y parloteó sobre los violines de Cremona y la diferencia entre un Stradivarius y un Amati. En cuanto a mí, guardé silencio, porque el mal tiempo y el melancólico asunto en el que estábamos ocupados me deprimían el ánimo.

—Parece que no piensa mucho en el asunto que nos ocupa —dije al fin, interrumpiendo la disquisición musical de Holmes—.

“Todavía no hay datos”, respondió. “Es un error capital teorizar antes de tener toda la evidencia. Sesga el juicio”.

“Pronto tendrás tus datos”, le comenté señalando con el dedo; esto es Brixton Road, y ésa es la casa, si no me equivoco mucho.

"Así es. ¡Detente, conductor, detente! Todavía estábamos a unas cien yardas de él, pero él insistió en que nos apeáramos y terminamos nuestro viaje a pie.

El número 3, Lauriston Gardens, lucía un aspecto aciago y amenazador. Era uno de los cuatro que se encontraban un poco apartados de la calle, dos ocupados y dos vacíos. Este último miraba hacia fuera con tres filas de ventanas vacías y melancólicas, que estaban en blanco y lúgubres, excepto que aquí y allá una tarjeta de "Se alquila" se había desarrollado como una catarata sobre los cristales empañados. Un pequeño jardín salpicado por una erupción dispersa de plantas enfermizas separaba cada una de estas casas de la calle, y estaba atravesado por un camino angosto, de color amarillento, y que aparentemente consistía en una mezcla de arcilla y grava. Todo el lugar estaba muy descuidado por la lluvia que había caído durante la noche. El jardín estaba delimitado por un muro de ladrillos de tres pies con una franja de barandillas de madera en la parte superior,

Había imaginado que Sherlock Holmes habría entrado de inmediato en la casa y se habría sumergido en un estudio del misterio. Nada parecía estar más lejos de su intención. Con un aire de indiferencia que, dadas las circunstancias, me pareció rayano en la afectación, holgazaneaba de un lado a otro de la acera y miraba distraídamente el suelo, el cielo, las casas de enfrente y la línea de barandillas. Habiendo terminado su escrutinio, avanzó lentamente por el camino, o más bien por la franja de hierba que flanqueaba el camino, manteniendo los ojos fijos en el suelo. Se detuvo dos veces, y una vez lo vi sonreír y lo oí lanzar una exclamación de satisfacción. Había muchas marcas de pasos sobre el suelo arcilloso húmedo, pero como la policía había estado yendo y viniendo, No pude ver cómo mi compañero podría esperar aprender algo de él. Aun así, yo había tenido pruebas tan extraordinarias de la rapidez de sus facultades perceptivas, que no me cabía duda de que podía ver muchas cosas que me estaban ocultas.

En la puerta de la casa nos recibió un hombre alto, de rostro blanco, cabellos rubios, con un cuaderno en la mano, que se abalanzó y estrechó la mano de mi compañero con efusión. "De hecho, es muy amable de su parte venir", dijo, "he dejado todo intacto".

"¡Excepto eso!" respondió mi amigo, señalando el camino. “Si hubiera pasado una manada de búfalos no podría haber mayor lío. Sin embargo, sin duda, habías sacado tus propias conclusiones, Gregson, antes de permitir esto.

“He tenido mucho que hacer dentro de la casa”, dijo el detective evasivamente. “Mi colega, el Sr. Lestrade, está aquí. Había confiado en él para cuidar de esto”.

Holmes me miró y levantó las cejas con sarcasmo. “Con dos hombres como tú y Lestrade sobre el terreno, no habrá mucho que un tercero descubra”, dijo.

Gregson se frotó las manos con satisfacción propia. “Creo que hemos hecho todo lo que se puede hacer”, respondió; Sin embargo, es un caso extraño, y conocía tu gusto por esas cosas.

"¿No viniste aquí en un taxi?" preguntó Sherlock Holmes.

"No señor."

“¿Ni Lestrade?”

"No señor."

"Entonces vamos a ir y mirar la habitación". Con este comentario inconsecuente entró en la casa, seguido por Gregson, cuyas facciones expresaban su asombro.

Un pasaje corto, de tablones desnudos y polvoriento, conducía a la cocina y las oficinas. Dos puertas se abrían a la izquierda ya la derecha. Uno de estos obviamente había estado cerrado por muchas semanas. El otro pertenecía al comedor, que era el apartamento en el que había ocurrido el misterioso asunto. Holmes entró y yo lo seguí con ese sentimiento de serenidad en mi corazón que inspira la presencia de la muerte.

Era una habitación grande y cuadrada, que parecía aún más grande por la ausencia de todos los muebles. Un vulgar papel llameante adornaba las paredes, pero en algunos lugares estaba manchado de moho, y aquí y allá grandes tiras se habían desprendido y colgaban, dejando al descubierto el yeso amarillo que había debajo. Frente a la puerta había una vistosa chimenea, coronada por una repisa de chimenea de mármol blanco de imitación. En una esquina de este estaba pegado el cabo de una vela de cera roja. La solitaria ventana estaba tan sucia que la luz era difusa e incierta, dando un matiz gris opaco a todo, que se intensificaba con la espesa capa de polvo que cubría todo el apartamento.

Todos estos detalles los observé después. En ese momento, mi atención se centró en la única figura inmóvil y sombría que yacía tendida sobre las tablas, con los ojos vacíos y ciegos mirando el techo descolorido. Era el de un hombre de unos cuarenta y tres o cuarenta y cuatro años, de estatura mediana, hombros anchos, pelo negro rizado y rizado y barba corta y sin afeitar. Iba vestido con levita y chaleco de paño grueso y grueso, con pantalón claro y cuello y puños inmaculados. Un sombrero de copa, bien cepillado y recortado, estaba colocado en el suelo junto a él. Tenía las manos apretadas y los brazos extendidos, mientras que sus miembros inferiores estaban entrelazados como si su lucha a muerte hubiera sido penosa. En su rostro rígido había una expresión de horror, y como me pareció, de odio, como nunca he visto en rasgos humanos. Esta contorsión maligna y terrible, combinada con la frente baja, la nariz roma y la mandíbula prognata, le daban al muerto una apariencia singularmente simiesca y simiesca, que aumentaba con su postura retorcida y antinatural. He visto la muerte en muchas formas, pero nunca se me ha aparecido en un aspecto más temible que en ese apartamento oscuro y mugriento, que daba a una de las arterias principales de los suburbios de Londres. postura poco natural. He visto la muerte en muchas formas, pero nunca se me ha aparecido en un aspecto más temible que en ese apartamento oscuro y mugriento, que daba a una de las arterias principales de los suburbios de Londres. postura poco natural. He visto la muerte en muchas formas, pero nunca se me ha aparecido en un aspecto más temible que en ese apartamento oscuro y mugriento, que daba a una de las arterias principales de los suburbios de Londres.

Lestrade, delgado y como un hurón como siempre, estaba de pie junto a la puerta y nos saludó a mi compañero ya mí.

“Este caso causará revuelo, señor”, comentó. "Es mejor que cualquier cosa que haya visto, y no soy un pollo".

"¿No hay ninguna pista?" dijo Gregson.

"Ninguna en absoluto", intervino Lestrade.

Sherlock Holmes se acercó al cuerpo y, arrodillándose, lo examinó atentamente. "¿Estás seguro de que no hay herida?" preguntó, señalando las numerosas gotas y salpicaduras de sangre que había por todas partes.

"¡Positivo!" gritaron ambos detectives.

“Entonces, por supuesto, esta sangre pertenece a un segundo individuo, 8 presumiblemente el asesino, si se ha cometido un asesinato. Me recuerda las circunstancias que acompañaron a la muerte de Van Jansen, en Utrecht, en el año '34. ¿Recuerdas el caso, Gregson?

"No señor."

“Léelo, realmente deberías hacerlo. No hay nada nuevo bajo el sol. Todo se ha hecho antes”.

Mientras hablaba, sus ágiles dedos volaban aquí, allá y por todas partes, palpando, apretando, desabrochando, examinando, mientras sus ojos tenían la misma expresión lejana que ya he comentado. Tan rápidamente se hizo el examen, que uno difícilmente habría adivinado la minuciosidad con la que se llevó a cabo. Finalmente, olió los labios del muerto y luego miró las suelas de sus botas de charol.

"¿No se ha movido en absoluto?" preguntó.

"No más de lo necesario para los propósitos de nuestro examen".

“Puedes llevarlo a la morgue ahora”, dijo. “No hay nada más que aprender”.

Gregson tenía una camilla y cuatro hombres a mano. A su llamada entraron en la habitación, y el extraño fue levantado y llevado. Cuando lo levantaron, un anillo tintineó y rodó por el suelo. Lestrade lo agarró y lo miró con ojos desconcertados.

“Ha habido una mujer aquí”, gritó. Es el anillo de bodas de una mujer.

Lo sostuvo, mientras hablaba, sobre la palma de su mano. Todos nos reunimos a su alrededor y lo miramos. No cabía duda de que ese anillo de oro puro había adornado una vez el dedo de una novia.

“Esto complica las cosas”, dijo Gregson. "Dios sabe, ya eran bastante complicados antes".

"¿Estás seguro de que no los simplifica?" observó Holmes. “No hay nada que aprender mirándolo. ¿Qué encontraste en sus bolsillos?

“Lo tenemos todo aquí”, dijo Gregson, señalando un montón de objetos en uno de los escalones inferiores de las escaleras. “Un reloj de oro, No. 97163, de Barraud, de Londres. Cadena Albert de oro, muy pesada y maciza. Anillo de oro, con dispositivo masónico. Alfiler de oro: cabeza de bulldog, con rubíes como ojos. Tarjetero ruso de cuero, con cartas de Enoch J. Drebber de Cleveland, correspondientes al EJD sobre el lino. No monedero, pero dinero suelto hasta la medida de siete libras trece. Edición de bolsillo del 'Decameron' de Boccaccio, con el nombre de Joseph Stangerson en la guarda. Dos cartas, una dirigida a EJ Drebber y otra a Joseph Stangerson.

"¿En qué dirección?"

“American Exchange, Strand, se dejará hasta que se solicite. Ambos son de Guion Steamship Company y se refieren a la navegación de sus barcos desde Liverpool. Está claro que este desafortunado estaba a punto de regresar a Nueva York”.

—¿Ha hecho alguna pregunta sobre este hombre, Stangerson?

"Lo hice de inmediato, señor", dijo Gregson. “Me han enviado anuncios a todos los periódicos, y uno de mis hombres ha ido al American Exchange, pero aún no ha regresado”.

"¿Has enviado a Cleveland?"

"Telegrafiamos esta mañana".

"¿Cómo expresaste tus preguntas?"

“Simplemente detallamos las circunstancias y dijimos que nos alegraría recibir cualquier información que pudiera ayudarnos”.

"¿No pidió detalles sobre ningún punto que le pareció crucial?"

Pregunté por Stangerson.

"¿Nada más? ¿No hay ninguna circunstancia sobre la que todo este caso parezca girar? ¿No volverás a telegrafiar?

“He dicho todo lo que tenía que decir”, dijo Gregson, con voz ofendida.

Sherlock Holmes rió para sus adentros y parecía estar a punto de hacer algún comentario, cuando Lestrade, que había estado en la sala de estar mientras sosteníamos esta conversación en el vestíbulo, reapareció en escena, frotándose las manos de forma pomposa y autosuficiente. manera satisfecha.

"Señor. Gregson”, dijo, “acabo de hacer un descubrimiento de la mayor importancia, y uno que se habría pasado por alto si no hubiera hecho un examen cuidadoso de las paredes”.

Los ojos del hombrecito brillaban mientras hablaba, y evidentemente estaba en un estado de júbilo reprimido por haber anotado un punto contra su colega.

“Ven aquí”, dijo, entrando de nuevo en la habitación, cuya atmósfera se sentía más clara desde que se llevaron a su espantoso ocupante. "¡Ahora, quédate ahí!"

Encendió una cerilla en su bota y la sostuvo contra la pared.

"¡Mira eso!" dijo, triunfante.

He notado que el papel se había caído en partes. En este rincón particular de la habitación se había desprendido una gran pieza, dejando un cuadrado amarillo de yeso tosco. A través de este espacio desnudo había garabateada en letras de color rojo sangre una sola palabra:

                         RAQUE.

"¿Qué piensa usted de eso?" -exclamó el detective, con aire de showman exhibiendo su espectáculo. “Esto se pasó por alto porque estaba en el rincón más oscuro de la habitación y nadie pensó en mirar allí. El asesino lo ha escrito con su propia sangre. ¡Mira esta mancha donde se ha deslizado por la pared! Eso elimina la idea del suicidio de todos modos. ¿Por qué se eligió ese rincón para escribirlo? Te lo diré. Mira esa vela en la repisa de la chimenea. Estaba encendido en ese momento, y si lo estuviera, esta esquina sería la parte más brillante de la pared en lugar de la más oscura”.

“¿Y qué significa ahora que lo has encontrado?” preguntó Gregson con voz despreciativa.

"¿Significar? Vaya, significa que el escritor iba a poner el nombre femenino Rachel, pero se molestó antes de que tuviera tiempo de terminar. Recuerda mis palabras, cuando este caso se aclare, encontrarás que una mujer llamada Rachel tiene algo que ver con esto. Está muy bien que se ría, Sr. Sherlock Holmes. Puede que seas muy listo e inteligente, pero el viejo sabueso es el mejor, cuando todo está dicho y hecho.

"¡Realmente te pido perdón!" —dijo mi compañero, que había irritado el temperamento del hombrecito al estallar en una carcajada—. Ciertamente tienes el crédito de ser el primero de nosotros en descubrir esto y, como dices, tiene todas las marcas de haber sido escrito por el otro participante en el misterio de anoche. Todavía no he tenido tiempo de examinar esta habitación, pero con su permiso lo haré ahora.

Mientras hablaba, sacó una cinta métrica y una gran lupa redonda de su bolsillo. Con estos dos implementos, trotaba sin hacer ruido por la habitación, a veces deteniéndose, ocasionalmente arrodillándose y una vez tendido boca abajo. Tan absorto estaba en su ocupación que parecía haberse olvidado de nuestra presencia, porque estuvo parloteando en voz baja todo el tiempo, manteniendo un fuego continuo de exclamaciones, gemidos, silbidos y pequeños gritos que sugerían aliento y esperanza. . Mientras lo observaba, me acordé irresistiblemente de un perro raposero bien entrenado de pura sangre que corre de un lado a otro a través de la cubierta, gimiendo en su entusiasmo, hasta que se encuentra con el rastro perdido. Durante veinte minutos o más continuó sus investigaciones, midiendo con el más exacto cuidado la distancia entre marcas que me eran del todo invisibles, y ocasionalmente aplicando su cinta a las paredes de una manera igualmente incomprensible. En un lugar recogió con mucho cuidado un montoncito de polvo gris del suelo y lo guardó en un sobre. Finalmente, examinó con su catalejo la palabra sobre la pared, repasando cada letra con la más minuciosa exactitud. Hecho esto, pareció satisfecho, pues volvió a guardarse la cinta y el vaso en el bolsillo. y lo guardó en un sobre. Finalmente, examinó con su catalejo la palabra sobre la pared, repasando cada letra con la más minuciosa exactitud. Hecho esto, pareció satisfecho, pues volvió a guardarse la cinta y el vaso en el bolsillo. y lo guardó en un sobre. Finalmente, examinó con su catalejo la palabra sobre la pared, repasando cada letra con la más minuciosa exactitud. Hecho esto, pareció satisfecho, pues volvió a guardarse la cinta y el vaso en el bolsillo.

“Dicen que el genio es una capacidad infinita para sufrir”, remarcó con una sonrisa. “Es una definición muy mala, pero se aplica al trabajo de detective”.

Gregson y Lestrade habían observado las maniobras 9 de su compañero aficionado con considerable curiosidad y cierto desdén. Evidentemente, no supieron apreciar el hecho, del que yo había empezado a darme cuenta, de que las acciones más pequeñas de Sherlock Holmes estaban todas dirigidas hacia un fin definido y práctico.

“¿Qué le parece, señor?” ambos preguntaron.

—Te robaría el crédito del caso si me atreviera a ayudarte —observó mi amigo. "Lo estás haciendo tan bien ahora que sería una pena que alguien interfiriera". Había un mundo de sarcasmo en su voz mientras hablaba. “Si me permite saber cómo van sus investigaciones”, continuó, “estaré encantado de brindarle toda la ayuda que pueda. Mientras tanto, me gustaría hablar con el policía que encontró el cuerpo. ¿Puede darme su nombre y dirección?”

Lestrade miró su libreta. -John Rance -dijo-. “Está fuera de servicio ahora. Lo encontrará en el 46 de Audley Court, Kennington Park Gate.

Holmes tomó nota de la dirección.

"Vamos, doctor", dijo; Iremos a buscarlo. Les diré una cosa que puede ayudarlos en el caso —continuó, volviéndose hacia los dos detectives—. “Se ha cometido un asesinato, y el asesino era un hombre. Medía más de seis pies de alto, estaba en la flor de la vida, tenía los pies pequeños para su estatura, usaba botas toscas de punta cuadrada y fumaba un cigarro Trichinopoly. Llegó aquí con su víctima en un coche de cuatro ruedas, tirado por un caballo con tres herraduras viejas y una nueva en la pata delantera. Con toda probabilidad, el asesino tenía un rostro rubicundo y las uñas de la mano derecha notablemente largas. Estas son solo algunas indicaciones, pero pueden ayudarlo”.

Lestrade y Gregson se miraron con una sonrisa de incredulidad.

“Si este hombre fue asesinado, ¿cómo se hizo?” preguntó el primero.

—Veneno —dijo Sherlock Holmes secamente, y se alejó. -Otra cosa, Lestrade -añadió, dándose la vuelta en la puerta-: 'Rache' es la palabra alemana para 'venganza'; así que no pierdas tu tiempo buscando a la señorita Rachel.

Con el disparo de Parthian se alejó, dejando boquiabiertos a los dos rivales a sus espaldas.

CAPÍTULO IV. LO QUE JOHN RANCE TENIA QUE DECIR.

Era la una cuando salimos del número 3 de Lauriston Gardens. Sherlock Holmes me condujo a la oficina de telégrafos más cercana, desde donde envió un largo telegrama. Luego llamó a un taxi y le ordenó al conductor que nos llevara a la dirección que nos había dado Lestrade.

“No hay nada como la evidencia de primera mano”, comentó; "De hecho, mi mente está completamente decidida sobre el caso, pero aún así podemos aprender todo lo que hay que aprender".

-Me asombra usted, Holmes -dije-. Seguramente no está tan seguro como pretende estarlo de todos los detalles que me ha dado.

"No hay lugar para un error", respondió. “Lo primero que observé al llegar allí fue que un taxi había hecho dos surcos con las ruedas cerca del bordillo. Ahora, hasta anoche, no hemos tenido lluvia durante una semana, por lo que esas ruedas que dejaron una huella tan profunda deben haber estado allí durante la noche. También estaban las marcas de los cascos del caballo, el contorno de uno de los cuales estaba mucho más claramente cortado que el de los otros tres, lo que indicaba que se trataba de una herradura nueva. Dado que el taxi estuvo allí después de que comenzó a llover, y no estuvo allí en ningún momento durante la mañana (tengo la palabra de Gregson al respecto), se deduce que debe haber estado allí durante la noche y, por lo tanto, que trajo a esos dos individuos. a la casa."

"Eso parece bastante simple", dije yo; "Pero, ¿qué hay de la altura del otro hombre?"

“Bueno, la altura de un hombre, en nueve de cada diez casos, se puede decir por la longitud de su zancada. Es un cálculo bastante simple, aunque no sirve de nada que te aburra con cifras. Tenía el paso de este tipo tanto en el barro exterior como en el polvo interior. Entonces tuve una manera de comprobar mi cálculo. Cuando un hombre escribe en una pared, su instinto lo lleva a escribir sobre el nivel de sus propios ojos. Ahora esa escritura estaba a poco más de dos metros del suelo. Era un juego de niños”.

“¿Y su edad?” Yo pregunté.

“Bueno, si un hombre puede dar zancadas de cuatro pies y medio sin el menor esfuerzo, no puede estar del todo seco y amarillo. Ese era el ancho de un charco en el paseo del jardín que evidentemente había cruzado. Las botas de charol habían dado la vuelta y las de punta cuadrada habían saltado. No hay ningún misterio al respecto en absoluto. Simplemente estoy aplicando a la vida ordinaria algunos de esos preceptos de observación y deducción que propugné en ese artículo. ¿Hay algo más que te desconcierte?”

“Las uñas de los dedos y el Trichinopoly,” sugerí.

“La escritura en la pared fue hecha con el dedo índice de un hombre mojado en sangre. Mi lupa me permitió observar que el yeso se rayó levemente al hacerlo, lo que no hubiera ocurrido si la uña del hombre hubiera sido cortada. Recogí un poco de ceniza esparcida por el suelo. Era de color oscuro y escamoso, una ceniza como la que solo produce un Trichinopoly. He hecho un estudio especial de las cenizas de cigarro; de hecho, he escrito una monografía sobre el tema. Me enorgullezco de poder distinguir de un vistazo la ceniza de cualquier marca conocida, ya sea de cigarro o de tabaco. Es precisamente en esos detalles en los que el detective habilidoso se diferencia del tipo Gregson y Lestrade”.

“¿Y el rostro sonrojado?” Yo pregunté.

“Ah, ese fue un tiro más atrevido, aunque no tengo dudas de que tenía razón. No debe preguntarme eso en el estado actual de las cosas.

Me pasé la mano por la frente. "Mi cabeza está en un torbellino", comenté; “Cuanto más se piensa en ello, más misterioso se vuelve. ¿Cómo llegaron estos dos hombres, si había dos hombres, a una casa vacía? ¿Qué ha sido del cochero que los conducía? ¿Cómo podría un hombre obligar a otro a tomar veneno? ¿De dónde vino la sangre? ¿Cuál era el objeto del asesino, ya que el robo no tenía parte en él? ¿Cómo llegó el anillo de mujer allí? Sobre todo, ¿por qué el segundo hombre debería escribir la palabra alemana RACHE antes de marcharse? Confieso que no veo ninguna forma posible de reconciliar todos estos hechos”.

Mi compañero sonrió con aprobación.

“Resume las dificultades de la situación de manera sucinta y bien”, dijo. “Hay muchas cosas que aún son oscuras, aunque ya he tomado una decisión sobre los hechos principales. En cuanto al descubrimiento del pobre Lestrade, se trataba simplemente de un velo destinado a poner a la policía en el camino equivocado, sugiriendo el socialismo y las sociedades secretas. No lo hizo un alemán. La A, si se dio cuenta, se imprimió un poco a la moda alemana. Ahora bien, un verdadero alemán invariablemente imprime en carácter latino, de modo que podemos decir con seguridad que esto no fue escrito por uno, sino por un torpe imitador que se excedió en su parte. Era simplemente una artimaña para desviar la investigación por un canal equivocado. No le voy a contar mucho más del caso, doctor. Sabes que un prestidigitador no obtiene crédito cuando una vez que ha explicado su truco,

“Nunca haré eso”, respondí; “Usted ha traído la detección tan cerca de una ciencia exacta como nunca se traerá en este mundo”.

Mi compañero enrojeció de placer por mis palabras y por la forma tan seria en que las pronuncié. Ya había observado que él era tan sensible a los halagos por su arte como cualquier chica podría serlo por su belleza.

“Te diré otra cosa”, dijo. “Charol 10 y Square-toes llegaron en el mismo taxi, y caminaron juntos por el sendero lo más amigablemente posible, tomados del brazo, con toda probabilidad. Cuando entraron, caminaron de un lado a otro de la habitación, o más bien, los Charol se quedaron quietos mientras los Pies Cuadrados caminaban de un lado a otro. Podía leer todo eso en el polvo; y pude leer que mientras caminaba se emocionaba más y más. Eso se muestra por la mayor longitud de sus zancadas. Hablaba todo el tiempo y, sin duda, se enfurecía. Entonces ocurrió la tragedia. Te he dicho todo lo que sé ahora, porque el resto son meras suposiciones y conjeturas. Sin embargo, tenemos una buena base de trabajo sobre la cual empezar. Debemos darnos prisa, porque quiero ir al concierto de Halle para escuchar a Norman Neruda esta tarde”.

Esta conversación había tenido lugar mientras nuestro taxi se abría paso a través de una larga sucesión de calles lúgubres y caminos lúgubres. En el más lúgubre y lúgubre de ellos, nuestro conductor de repente se detuvo. —Ahí dentro está Audley Court —dijo, señalando una rendija estrecha en la hilera de ladrillos descoloridos—. "Me encontrarás aquí cuando regreses".

Audley Court no era una localidad atractiva. El estrecho pasaje nos condujo a un cuadrilátero pavimentado con losas y flanqueado por viviendas sórdidas. Nos abrimos paso entre grupos de niños sucios y entre filas de linos descoloridos, hasta llegar al número 46, cuya puerta estaba decorada con un pequeño resbalón de latón en el que estaba grabado el nombre de Rance. Al preguntar, descubrimos que el policía estaba en la cama y nos hicieron pasar a un pequeño salón delantero para esperar su llegada.

Apareció en ese momento, luciendo un poco irritado por haber sido perturbado en su sueño. “Hice mi informe en la oficina”, dijo.

Holmes sacó medio soberano de su bolsillo y jugó con él pensativo. “Pensamos que nos gustaría escucharlo todo de sus propios labios”, dijo.

—Estaré encantado de decirle todo lo que pueda —respondió el alguacil con los ojos fijos en el pequeño disco dorado—.

"Solo déjanos escucharlo todo a tu manera tal como ocurrió".

Rance se sentó en el sofá de pelo de caballo y frunció el ceño como si estuviera decidido a no omitir nada en su narración.

“Te lo diré desde el principio”, dijo. “Mi horario es de diez de la noche a seis de la mañana. A las once hubo pelea en el 'White Hart'; pero aparte de eso, todo estaba lo suficientemente tranquilo en el ritmo. A la una empezó a llover, y me encontré con Harry Murcher, el que tiene el ritmo de Holland Grove, y nos quedamos juntos en la esquina de Henrietta Street hablando. En ese momento, tal vez alrededor de las dos o un poco después, pensé en echar un vistazo y ver que todo estaba bien en Brixton Road. Era preciosa, sucia y solitaria. No encontré a nadie en todo el camino, aunque uno o dos taxis pasaron a mi lado. Estaba paseando, pensando entre nosotros en lo poco común que sería útil un cuatro de ginebra caliente, cuando de repente el destello de una luz me llamó la atención en la ventana de esa misma casa. Ahora, Sabía que esas dos casas en Lauriston Gardens estaban vacías debido a que el propietario de las mismas no se hizo cargo de los desagües, aunque el último inquilino que vivía en una de ellas murió de fiebre tifoidea. Fui golpeado en un montón por lo tanto al ver una luz en la ventana, y sospeché que algo andaba mal. Cuando llegué a la puerta——”

“Te detuviste y luego regresaste a la puerta del jardín”, interrumpió mi compañero. "¿Para qué hiciste eso?"

Rance dio un salto violento y miró a Sherlock Holmes con el mayor asombro en su rostro.

“Vaya, eso es verdad, señor,” dijo; aunque cómo llegas a saberlo, sólo el cielo lo sabe. Verás, cuando llegué a la puerta estaba tan quieto y solo, que pensé que no sería peor para alguien conmigo. No tengo miedo de nada de este lado de la tumba; pero pensé que tal vez fue el que murió de tifus inspeccionando los desagües lo que lo mató. El pensamiento me dio una especie de giro, y caminé de regreso a la puerta para ver si podía ver la linterna de Murcher, pero no había ni rastro de él ni de nadie más.

"¿No había nadie en la calle?"

Ni un alma viviente, señor, ni tanto como un perro. Entonces me recompuse, regresé y empujé la puerta para abrirla. Todo estaba en silencio adentro, así que entré en la habitación donde la luz estaba encendida. Sobre la repisa de la chimenea parpadeaba una vela, una de cera roja, y a su luz vi...

“Sí, sé todo lo que viste. Dio varias vueltas a la habitación, se arrodilló junto al cuerpo, y luego entró y trató de abrir la puerta de la cocina, y luego...

John Rance se puso de pie de un salto con una cara asustada y sospecha en sus ojos. "¿Dónde te escondiste para ver todo eso?" gritó. "Me parece que sabes un trato más de lo que deberías".

Holmes se rió y arrojó su tarjeta al otro lado de la mesa al policía. “No me arresten por el asesinato”, dijo. “Soy uno de los sabuesos y no del lobo; El Sr. Gregson o el Sr. Lestrade responderán por eso. Sigue, sin embargo. ¿Qué hiciste después?"

Rance volvió a su asiento, sin perder sin embargo su expresión desconcertada. “Regresé a la puerta y soné mi silbato. Eso trajo a Murcher y a dos más al lugar”.

"¿Entonces la calle estaba vacía?"

"Bueno, lo fue, en lo que respecta a cualquiera que pudiera ser de alguna utilidad".

"¿Qué quieres decir?"

Las facciones del agente se ensancharon en una sonrisa. “He visto a muchos tipos borrachos en mi tiempo”, dijo, “pero nunca a nadie tan borracho como ese cala. Estaba en la puerta cuando salí, apoyado en la barandilla y cantando a todo pulmón sobre Columbine's New-fangled Banner, o algo por el estilo. No podía soportar, mucho menos ayudar”.

¿Qué clase de hombre era? preguntó Sherlock Holmes.

John Rance parecía algo irritado por esta digresión. “Era un borracho poco común”, dijo. Se habría encontrado en la estación si no hubiéramos estado tan ocupados.

"Su rostro, su vestido, ¿no los notaste?" Holmes interrumpió con impaciencia.

“Creo que los noté, ya que tuve que sostenerlo, yo y Murcher entre nosotros. Era un tipo alto, con la cara roja, la parte inferior cubierta alrededor…

—Eso servirá —exclamó Holmes—. ¿Qué fue de él?

—Ya tenemos bastante que hacer sin cuidarlo —dijo el policía con voz ofendida—. Apuesto a que encontró bien el camino a casa.

"¿Cómo estaba vestido?"

"Un abrigo marrón".

¿Tenía un látigo en la mano?

Un látigo, no.

“Debe haberlo dejado atrás”, murmuró mi compañero. "¿No viste u oíste un taxi después de eso?"

"No."

“Hay medio soberano para ti”, dijo mi compañero, levantándose y tomando su sombrero. “Me temo, Rance, que nunca ascenderás en la fuerza. Esa cabeza tuya debe servir tanto como adorno. Es posible que haya obtenido sus galones de sargento anoche. El hombre que tuviste en tus manos es el hombre que tiene la clave de este misterio, ya quien estamos buscando. No sirve de nada discutir sobre eso ahora; Te digo que es así. Venga, doctor.

Partimos juntos hacia el taxi, dejando a nuestro informante incrédulo, pero obviamente incómodo.

"El tonto que comete un error", dijo Holmes, con amargura, mientras conducíamos de regreso a nuestro alojamiento. "Solo pensar en que tiene una suerte tan incomparable y no la aprovecha".

“Todavía estoy bastante a oscuras. Es cierto que la descripción de este hombre concuerda con tu idea de la segunda parte de este misterio. Pero, ¿por qué debería volver a la casa después de dejarla? Ese no es el camino de los criminales”.

“El anillo, hombre, el anillo: para eso volvió. Si no tenemos otra forma de atraparlo, siempre podemos cebar nuestra línea con el anillo. Lo tendré, doctor; le apuesto dos a uno que lo tengo. Debo agradecerte por todo. Es posible que no hubiera ido de no haber sido por ti, y me hubiera perdido el mejor estudio que he encontrado: un estudio en escarlata, ¿eh? ¿Por qué no deberíamos usar un poco de jerga artística? Está el hilo escarlata del asesinato que atraviesa la madeja incolora de la vida, y nuestro deber es desenredarlo, aislarlo y exponer cada centímetro de él. Y ahora para el almuerzo, y luego para Norman Neruda. Su ataque y su reverencia son espléndidos. ¿Qué es esa cosita de Chopin que toca tan magníficamente: Tra-la-la-lira-lira-lay?

Reclinado en la cabina, este sabueso aficionado cantaba como una alondra mientras yo meditaba sobre los múltiples aspectos de la mente humana.

CAPITULO V NUESTRA PUBLICIDAD TRAE UN VISITANTE.

NUESTROS esfuerzos de la mañana habían sido demasiado para mi débil salud, y estaba cansado por la tarde. Después de la partida de Holmes para el concierto, me acosté en el sofá e intenté dormir un par de horas. Fue un intento inútil. Mi mente había estado demasiado excitada por todo lo que había ocurrido, y las fantasías y conjeturas más extrañas se agolparon en ella. Cada vez que cerraba los ojos veía ante mí el rostro distorsionado como el de un babuino del hombre asesinado. Tan siniestra era la impresión que me había producido aquel rostro, que me resultaba difícil sentir otra cosa que gratitud por aquel que había apartado del mundo a su dueño. Si alguna vez los rasgos humanos revelaron vicios del tipo más maligno, fueron sin duda los de Enoch J. Drebber, de Cleveland.11 ante los ojos de la ley.

Cuanto más pensaba en ello, más extraordinaria me parecía la hipótesis de mi compañero de que el hombre había sido envenenado. Recordé cómo se había olfateado los labios y no tuve ninguna duda de que había detectado algo que había dado lugar a la idea. Entonces, de nuevo, si no era veneno, ¿qué había causado la muerte del hombre, ya que no había herida ni marcas de estrangulamiento? Pero, por otro lado, ¿de quién era la sangre que yacía tan espesa en el suelo? No había signos de lucha, ni la víctima tenía ningún arma con la que pudiera haber herido a un antagonista. Mientras todas estas preguntas estuvieran sin resolver, sentí que dormir no sería fácil, ni para Holmes ni para mí. Su actitud tranquila y segura de sí mismo me convenció de que ya había formado una teoría que explicaba todos los hechos,

Regresó muy tarde, tan tarde que supe que el concierto no podía haberlo retenido todo el tiempo. La cena estaba sobre la mesa antes de que él apareciera.

“Fue magnífico”, dijo, mientras tomaba asiento. “¿Recuerdas lo que dice Darwin sobre la música? Afirma que el poder de producirlo y apreciarlo existía entre la raza humana mucho antes de que se llegara al poder del habla. Quizá por eso nos influye tan sutilmente. Hay vagos recuerdos en nuestras almas de aquellos brumosos siglos cuando el mundo estaba en su infancia.”

"Esa es una idea bastante amplia", comenté.

“Las ideas de uno deben ser tan amplias como la Naturaleza si han de interpretar la Naturaleza”, respondió. "¿Qué pasa? No te ves muy bien. Este asunto de Brixton Road te ha trastornado.

“A decir verdad, lo ha hecho,” dije. “Debería tener más experiencia después de mis experiencias afganas. Vi a mis propios camaradas cortados en pedazos en Maiwand sin perder los nervios.

"Puedo entender. Hay un misterio en esto que estimula la imaginación; donde no hay imaginación no hay horror. ¿Has visto el periódico de la tarde?

"No."

Da un relato bastante bueno del asunto. No menciona el hecho de que cuando el hombre fue levantado, el anillo de bodas de una mujer cayó al suelo. Es mejor que no lo haga.

"¿Por qué?"

“Mira este anuncio”, respondió. "Hice que enviaran uno a todos los periódicos esta mañana inmediatamente después del asunto".

Me arrojó el papel y miré hacia el lugar indicado. Fue el primer anuncio en la columna "Encontrado". “En Brixton Road, esta mañana”, decía, “un anillo de bodas de oro, encontrado en el camino entre la taberna 'White Hart' y Holland Grove. Solicite Dr. Watson, 221B, Baker Street, entre las ocho y las nueve de la noche.

"Disculpe que use su nombre", dijo. "Si usara el mío, algunos de estos tontos lo reconocerían y querrían entrometerse en el asunto".

“Está bien”, respondí. "Pero suponiendo que alguien se presente, no tengo anillo".

"Oh, sí, lo tienes", dijo, entregándome uno. “Esto funcionará muy bien. Es casi un facsímil.

"Y quién esperas que responda a este anuncio".

Vaya, el hombre del abrigo marrón, nuestro amigo florido con los dedos de los pies cuadrados. Si no viene él mismo, enviará un cómplice”.

"¿No lo consideraría demasiado peligroso?"

"De nada. Si mi opinión del caso es correcta, y tengo todas las razones para creer que lo es, este hombre preferiría arriesgar cualquier cosa antes que perder el anillo. Según mi idea, se le cayó mientras se inclinaba sobre el cuerpo de Drebber y no se le pasó por alto en ese momento. Después de salir de la casa, descubrió su pérdida y se apresuró a regresar, pero encontró a la policía ya en posesión, debido a su propia locura al dejar la vela encendida. Tuvo que fingir estar borracho para disipar las sospechas que pudiera haber despertado su aparición en la puerta. Ahora ponte en el lugar de ese hombre. Al reflexionar sobre el asunto, se le debe haber ocurrido que era posible que hubiera perdido el anillo en el camino después de salir de la casa. ¿Qué haría él, ¿entonces? Buscaba ansiosamente los periódicos vespertinos con la esperanza de encontrarlos entre los artículos encontrados. Su ojo, por supuesto, se fijaría en esto. Él estaría encantado. ¿Por qué debería temer una trampa? A sus ojos, no habría ninguna razón por la que el hallazgo del anillo tuviera que estar relacionado con el asesinato. Él vendría. Él vendrá. ¿Lo verás dentro de una hora?

"¿Y luego?" Yo pregunté.

“Oh, entonces puedes dejarme a mí para que me ocupe de él. ¿Tienes brazos?

“Tengo mi viejo revólver de servicio y algunos cartuchos”.

Será mejor que lo limpies y lo cargues. Será un hombre desesperado, y aunque lo tomaré desprevenido, es mejor estar preparado para cualquier cosa.

Fui a mi habitación y seguí su consejo. Cuando regresé con la pistola, la mesa había sido limpiada y Holmes estaba ocupado en su ocupación favorita de raspar su violín.

“La trama se complica”, dijo, cuando entré; “Acabo de recibir una respuesta a mi telegrama estadounidense. Mi visión del caso es la correcta”.

"¿Y eso es?" Pregunté ansiosamente.

“Mi violín sería mejor para cuerdas nuevas”, comentó. “Pon tu pistola en tu bolsillo. Cuando el compañero venga, háblele de manera ordinaria. Déjame el resto a mí. No lo asustes mirándolo demasiado.

“Son las ocho ahora”, dije, mirando mi reloj.

"Sí. Probablemente estará aquí en unos minutos. Abra la puerta ligeramente. Que hará. Ahora pon la llave en el interior. ¡Gracias! Este es un extraño libro antiguo que recogí en un puesto ayer, 'De Jure inter Gentes', publicado en latín en Lieja, en las Tierras Bajas, en 1642. La cabeza de Charles todavía estaba firme sobre sus hombros cuando este pequeño volumen de lomo marrón fue publicado. despedido.”

“¿Quién es el impresor?”

Philippe de Croy, quienquiera que haya sido. En la guarda, con tinta muy descolorida, está escrito 'Ex libris Guliolmi Whyte'. Me pregunto quién era William Whyte. Algún abogado pragmático del siglo XVII, supongo. Su escritura tiene un giro legal al respecto. Aquí viene nuestro hombre, creo.

Mientras hablaba, hubo un sonido agudo en la campana. Sherlock Holmes se levantó suavemente y movió su silla en dirección a la puerta. Oímos pasar a la sirvienta por el pasillo y el chasquido seco del pestillo al abrirlo.

“¿El Dr. Watson vive aquí?” preguntó una voz clara pero algo áspera. No pudimos escuchar la respuesta del sirviente, pero la puerta se cerró y alguien comenzó a subir las escaleras. La pisada era incierta y arrastrada. Una mirada de sorpresa pasó por el rostro de mi compañero al escucharlo. Venía lentamente por el pasillo, y hubo un débil golpe en la puerta.

“Adelante”, grité.

A mi llamado, en lugar del hombre violento que esperábamos, una mujer muy vieja y arrugada entró cojeando al apartamento. Pareció estar deslumbrada por el repentino resplandor de la luz, y después de hacer una reverencia, se quedó parpadeándonos con sus ojos legañosos y hurgando en su bolsillo con dedos nerviosos y temblorosos. Miré a mi compañero, y su rostro había asumido una expresión tan desconsolada que fue todo lo que pude hacer para mantener mi semblante.

La vieja sacó un periódico vespertino y señaló nuestro anuncio. "Es esto lo que me ha traído, buenos caballeros", dijo, haciendo otra reverencia; “una alianza de oro en Brixton Road. Pertenece a mi chica Sally, que se casó hace solo doce meses, y su marido es mayordomo a bordo de un barco de la Unión, y lo que diría si viniera a casa y la encontrara sin su anillo es más de lo que puedo pensar, él siendo lo suficientemente corto en los mejores momentos, pero más especialmente cuando tiene la bebida. Si le parece bien, anoche fue al circo junto con…

"¿Es ese su anillo?" Yo pregunté.

“¡Gracias al Señor!” gritó la anciana; “Sally será una mujer alegre esta noche. Ese es el anillo.

“¿Y cuál puede ser su dirección?” inquirí, tomando un lápiz.

Calle Duncan 13, Houndsditch. Un camino fatigoso desde aquí.

"Brixton Road no se encuentra entre ningún circo y Houndsditch", dijo Sherlock Holmes con aspereza.

La anciana se dio la vuelta y lo miró fijamente con sus ojillos enrojecidos. “El señor me pidió mi dirección”, dijo. “Sally vive en un alojamiento en 3, Mayfield Place, Peckham”.

"Y tu nombre es--?"

“Mi nombre es Sawyer, el de ella es Dennis, con quien Tom Dennis se casó con ella, y también un muchacho inteligente y limpio, mientras esté en el mar, y no hay mayordomo en la compañía en quien se piense más; pero cuando esté en tierra, con las mujeres y las licorerías...

—Aquí está su anillo, señora Sawyer —interrumpí, obedeciendo una señal de mi acompañante; "Claramente pertenece a su hija, y me alegro de poder devolvérselo a su legítimo propietario".

Con muchas bendiciones murmuradas y protestas de gratitud, la anciana se la guardó en el bolsillo y bajó las escaleras arrastrando los pies. Sherlock Holmes se puso de pie de un salto en el momento en que ella se fue y corrió a su habitación. Regresó a los pocos segundos envuelto en un abrigo y una corbata. —La seguiré —dijo, apresuradamente; debe ser cómplice y me conducirá hasta él. Espérame. Apenas se había cerrado la puerta del vestíbulo detrás de nuestro visitante cuando Holmes bajó la escalera. Mirando por la ventana pude verla caminando débilmente por el otro lado, mientras su perseguidor la perseguía a poca distancia detrás. “O toda su teoría es incorrecta”, pensé para mis adentros, “o será conducido ahora al corazón del misterio.

Eran cerca de las nueve cuando salió. No tenía idea de cuánto tiempo podría tener, pero me senté impasiblemente fumando mi pipa y saltando las páginas de "Vie de Bohème" de Henri Murger. Pasaron las diez y escuché los pasos de la criada mientras se dirigían a la cama. Las once, y el paso más majestuoso de la patrona pasó frente a mi puerta, rumbo al mismo destino. Eran cerca de las doce cuando oí el sonido agudo de la llave de su picaporte. En el instante en que entró vi por su cara que no había tenido éxito. La diversión y el disgusto parecían estar luchando por el dominio, hasta que el primero de repente se impuso y estalló en una carcajada.

“No quisiera que los Scotland Yarders lo supieran por nada del mundo”, exclamó, dejándose caer en su silla; “Los he molestado tanto que nunca me habrían dejado escuchar el final. Puedo darme el lujo de reír, porque sé que estaré a la par con ellos a largo plazo”.

"¿Entonces que es?" Yo pregunté.

“Oh, no me importa contar una historia en mi contra. Esa criatura se había alejado un poco cuando comenzó a cojear y a mostrar todos los signos de dolor en los pies. Enseguida se detuvo y llamó a un vehículo de cuatro ruedas que pasaba. Me las arreglé para estar cerca de ella para escuchar la dirección, pero no tenía por qué haber estado tan ansioso, ya que ella cantó lo suficientemente alto como para ser escuchada al otro lado de la calle, 'Drive to 13, Duncan Street, Houndsditch'. ,' ella lloró. Esto comienza a parecer genuino, pensé, y habiéndola visto a salvo dentro, me senté detrás. Ese es un arte en el que todo detective debería ser un experto. Bueno, nos alejamos traqueteando y nunca tiramos de las riendas hasta que llegamos a la calle en cuestión. Me bajé antes de que llegáramos a la puerta y caminé por la calle de una manera tranquila y relajada. Vi el taxi detenerse. El conductor saltó y lo vi abrir la puerta y quedarse expectante. Aunque no salió nada. Cuando lo alcancé, andaba a tientas frenéticamente en la cabina vacía y soltaba la mejor variedad de juramentos que jamás había escuchado. No había señales ni rastros de su pasajero, y me temo que pasará algún tiempo antes de que consiga su billete. Al preguntar en el número 13, descubrimos que la casa pertenecía a un papelero respetable, llamado Keswick, y que nunca se había oído hablar de nadie con el nombre de Sawyer o Dennis”. y dando rienda suelta a la mejor colección variada de juramentos que jamás haya escuchado. No había señales ni rastros de su pasajero, y me temo que pasará algún tiempo antes de que consiga su billete. Al preguntar en el número 13, descubrimos que la casa pertenecía a un papelero respetable, llamado Keswick, y que nunca se había oído hablar de nadie con el nombre de Sawyer o Dennis”. y dando rienda suelta a la mejor colección variada de juramentos que jamás haya escuchado. No había señales ni rastros de su pasajero, y me temo que pasará algún tiempo antes de que consiga su billete. Al preguntar en el número 13, descubrimos que la casa pertenecía a un papelero respetable, llamado Keswick, y que nunca se había oído hablar de nadie con el nombre de Sawyer o Dennis”.

—¿No querrá decir —exclamé con asombro— que esa anciana débil y tambaleante pudo salir del coche en marcha sin que usted ni el conductor la vieran?

"¡Maldita sea la anciana!" dijo Sherlock Holmes, bruscamente. “Nosotros éramos las ancianas para dejarnos engañar tanto. Debió ser un hombre joven, y activo también, además de ser un actor incomparable. El atuendo fue inimitable. Se dio cuenta de que lo seguían, sin duda, y usó este medio para esquivarme. Muestra que el hombre que buscamos no está tan solo como me imaginaba, sino que tiene amigos que están dispuestos a arriesgar algo por él. Ahora, doctor, parece que está arreglado. Sigue mi consejo y entrégate.

Ciertamente me sentía muy cansado, así que obedecí su mandato. Dejé a Holmes sentado frente al fuego que ardía sin llama, y ​​hasta bien entrada la noche escuché los gemidos melancólicos y graves de su violín, y supe que todavía estaba reflexionando sobre el extraño problema que se había propuesto resolver.

CAPÍTULO VI. TOBIAS GREGSON MUESTRA LO QUE PUEDE HACER.

LOS periódicos del día siguiente estaban llenos del "Misterio de Brixton", como lo llamaron. Cada uno tenía un largo relato del asunto, y algunos tenían además líderes sobre él. Había alguna información en ellos que era nueva para mí. Todavía conservo en mi álbum de recortes numerosos recortes y extractos relacionados con el caso. He aquí una condensación de algunos de ellos:—

El Daily Telegraph comentó que en la historia del crimen rara vez ha habido una tragedia que presente características extrañas. El nombre alemán de la víctima, la ausencia de todo otro motivo y la siniestra inscripción en la pared, todo apuntaba a su perpetración por parte de refugiados políticos y revolucionarios. Los socialistas tenían muchas ramas en Estados Unidos, y los fallecidos, sin duda, habían infringido sus leyes no escritas y habían sido perseguidos por ellos. Después de aludir airosamente al Vehmgericht, aqua tofana, Carbonari, la marquesa de Brinvilliers, la teoría darwiniana, los principios de Malthus y los asesinatos de Ratcliff Highway, el artículo concluía amonestando al Gobierno y abogando por una mayor vigilancia sobre los extranjeros en Inglaterra.

el estándarcomentó sobre el hecho de que los ultrajes ilegales de este tipo generalmente ocurrían bajo una administración liberal. Surgieron de la perturbación de las mentes de las masas, y el consiguiente debilitamiento de toda autoridad. El occiso era un caballero estadounidense que residía desde hacía algunas semanas en la Metrópolis. Se había alojado en la pensión de madame Charpentier, en Torquay Terrace, Camberwell. Estuvo acompañado en sus viajes por su secretario privado, el Sr. Joseph Stangerson. Los dos se despidieron de su casera el martes 4 del corriente y partieron hacia la estación de Euston con la intención declarada de tomar el expreso de Liverpool. Posteriormente fueron vistos juntos en la plataforma. No se sabe nada más de ellos hasta que el cuerpo del Sr. Drebber fue, según consta, descubierto en una casa vacía en Brixton Road, a muchas millas de Euston. Cómo llegó allí, o cómo encontró su destino, son preguntas que todavía están envueltas en misterio. Nada se sabe del paradero de Stangerson. Nos complace saber que el Sr. Lestrade y el Sr. Gregson, de Scotland Yard, están ambos involucrados en el caso, y se anticipa con confianza que estos conocidos oficiales aclararán el asunto rápidamente.

las noticias diariasobservó que no cabía duda de que se trataba de un delito político. El despotismo y el odio al liberalismo que animaba a los gobiernos continentales habían tenido el efecto de empujar a nuestras costas a un número de hombres que podrían haber sido excelentes ciudadanos si no estuvieran amargados por el recuerdo de todo lo que habían sufrido. Entre estos hombres existía un estricto código de honor, cuya infracción se castigaba con la muerte. Se debe hacer todo lo posible para encontrar al secretario, Stangerson, y averiguar algunos detalles de los hábitos del difunto. Se había dado un gran paso con el descubrimiento de la dirección de la casa en la que se había alojado, resultado que se debía enteramente a la agudeza y energía del señor Gregson, de Scotland Yard.

Sherlock Holmes y yo leímos estos avisos juntos durante el desayuno, y parecían proporcionarle una gran diversión.

“Te dije que, pase lo que pase, Lestrade y Gregson seguramente anotarán”.

“Eso depende de cómo resulte”.

“Oh, Dios te bendiga, no importa en lo más mínimo. Si el hombre es atrapado, será a causa de sus esfuerzos; si escapa, será a pesar de sus esfuerzos. Es cara yo gano y cruz tú pierdes. Hagan lo que hagan, tendrán seguidores. 'Un sot trouve toujours un plus sot qui l'admire'”.

"¿Qué diablos es esto?" —grité, porque en ese momento se oyó el repiqueteo de muchos pasos en el vestíbulo y en las escaleras, acompañado de audibles expresiones de disgusto por parte de nuestra casera.

—Es la división de la policía de detectives de Baker Street —dijo gravemente mi compañero—. y mientras hablaba, entraron precipitadamente en la habitación media docena de los árabes callejeros más sucios y harapientos que he visto jamás.

“¡Tención!” —exclamó Holmes con tono cortante, y los seis sucios sinvergüenzas formaron una fila como estatuillas de mala reputación. En el futuro, enviaréis solo a Wiggins para que informe, y los demás tendréis que esperar en la calle. ¿Lo has encontrado, Wiggins?

“No, señor, no lo hemos hecho”, dijo uno de los jóvenes.

Apenas esperaba que lo hicieras. Debes continuar hasta que lo hagas. Aquí está tu salario. 13 Les entregó un chelín a cada uno.

“Ahora, vete y regresa con un mejor informe la próxima vez”.

Hizo un gesto con la mano y se fueron corriendo escaleras abajo como ratas, y oímos sus voces estridentes al momento siguiente en la calle.

“Hay más trabajo que sacar de uno de esos pequeños mendigos que de una docena de la fuerza”, comentó Holmes. “La mera visión de una persona con aspecto oficial sella los labios de los hombres. Estos jóvenes, sin embargo, van a todas partes y escuchan todo. También son tan afilados como agujas; todo lo que quieren es organización”.

"¿Es en este caso de Brixton que los está empleando?" Yo pregunté.

"Sí; hay un punto que deseo determinar. Es simplemente una cuestión de tiempo. ¡Hola! vamos a escuchar algunas noticias ahora con una venganza! Aquí está Gregson bajando por el camino con la bienaventuranza escrita en cada rasgo de su rostro. Atado para nosotros, lo sé. Sí, se detiene. ¡Ahi esta!"

Hubo un violento repique en el timbre, y en unos pocos segundos el rubio detective subió las escaleras, de tres en tres, e irrumpió en nuestra sala de estar.

“Mi querido amigo”, exclamó, apretando la mano insensible de Holmes, “¡felicíteme! He dejado todo tan claro como el agua.

Una sombra de ansiedad me pareció cruzar el rostro expresivo de mi compañero.

"¿Quieres decir que estás en el camino correcto?" preguntó.

“¡El camino correcto! Vaya, señor, tenemos al hombre bajo llave.

“¿Y su nombre es?”

—Arthur Charpentier, subteniente de la armada de Su Majestad —exclamó Gregson pomposamente, frotándose las manos gordas e inflando el pecho.

Sherlock Holmes dio un suspiro de alivio y se relajó con una sonrisa.

“Tome asiento y pruebe uno de estos cigarros”, dijo. “Estamos ansiosos por saber cómo lo logró. ¿Quieres un poco de whisky y agua?

"No me importa si lo hago", respondió el detective. “Los tremendos esfuerzos por los que he pasado durante el último día o dos me han agotado. No tanto el esfuerzo corporal, entiéndase, como la tensión sobre la mente. Lo apreciará, señor Sherlock Holmes, porque ambos somos trabajadores intelectuales.

—Me hace demasiado honor —dijo Holmes con gravedad. "Escuchemos cómo llegó a este resultado tan gratificante".

El detective se sentó en el sillón y dio una calada complaciente a su cigarro. Entonces, de repente, se golpeó el muslo en un paroxismo de diversión.

—Lo divertido es —exclamó— que ese tonto de Lestrade, que se cree tan inteligente, se ha ido por el camino equivocado. Va tras el secretario Stangerson, que no tuvo más que ver con el crimen que el bebé por nacer. No tengo ninguna duda de que lo ha atrapado en este momento”.

La idea le hizo tanta gracia a Gregson que se rió hasta ahogarse.

"¿Y cómo obtuviste tu pista?"

“Ah, te lo contaré todo. Por supuesto, doctor Watson, esto es estrictamente entre nosotros. La primera dificultad con la que tuvimos que lidiar fue encontrar los antecedentes de este americano. Algunas personas habrían esperado hasta que sus anuncios fueran respondidos, o hasta que las partes se presentaran y ofrecieran información. Esa no es la manera de trabajar de Tobias Gregson. ¿Recuerdas el sombrero al lado del hombre muerto?

"Sí", dijo Holmes; “por John Underwood and Sons, 129, Camberwell Road”.

Gregson parecía bastante cabizbajo.

“No tenía idea de que te habías dado cuenta de eso”, dijo. "¿Has estado allí?"

"No."

"¡Decir ah!" —exclamó Gregson con voz aliviada—. “Nunca debes desaprovechar una oportunidad, por pequeña que parezca”.

“Para una gran mente, nada es pequeño”, comentó Holmes sentenciosamente.

“Bueno, fui a Underwood y le pregunté si había vendido un sombrero de ese tamaño y descripción. Revisó sus libros y lo encontró de inmediato. Le había enviado el sombrero a un tal Sr. Drebber, que residía en Charpentier's Boarding Establishment, Torquay Terrace. Así llegué a su dirección.

¡Inteligente, muy inteligente! murmuró Sherlock Holmes.

“Luego visité a Madame Charpentier”, continuó el detective. “La encontré muy pálida y angustiada. Su hija también estaba en la habitación, una chica extraordinariamente buena que ella también es; tenía los ojos rojos y le temblaban los labios cuando le hablé. Eso no escapó a mi atención. Empecé a oler una rata. Usted conoce la sensación, Sr. Sherlock Holmes, cuando encuentra el olor correcto: una especie de emoción en sus nervios. ¿Ha oído hablar de la misteriosa muerte de su difunto huésped, el señor Enoch J. Drebber, de Cleveland? Yo pregunté.

“La madre asintió. Ella no parecía capaz de pronunciar una palabra. La hija se echó a llorar. Sentí más que nunca que esta gente sabía algo del asunto.

“'¿A qué hora salió el señor Drebber de su casa para tomar el tren?' Yo pregunté.

“'A las ocho en punto', dijo, tragando saliva para controlar su agitación. 'Su secretario, el Sr. Stangerson, dijo que había dos trenes, uno a las 9:15 y otro a las 11. Él debía tomar el primero. 14

“'¿Y eso fue lo último que viste de él?'

“Un cambio terrible se produjo en el rostro de la mujer cuando hice la pregunta. Sus rasgos se volvieron perfectamente lívidos. Pasaron algunos segundos antes de que pudiera pronunciar la sola palabra 'Sí', y cuando lo hizo fue en un tono ronco y poco natural.

“Hubo un silencio por un momento, y luego la hija habló con una voz tranquila y clara.

“'Nada bueno puede salir de la falsedad, madre', dijo. Seamos francos con este caballero. Volvimos a ver al señor Drebber .

"'¡Dios te perdone!' —exclamó madame Charpentier, levantando las manos y hundiéndose en la silla—. Has asesinado a tu hermano.

“'Arthur preferiría que dijéramos la verdad', respondió la chica con firmeza.

“'Será mejor que me lo cuentes todo ahora', dije. Las confianzas a medias son peores que ninguna. Además, no sabes cuánto sabemos de él.

“'¡Que caiga sobre tu cabeza, Alice!' gritó su madre; y luego, volviéndose hacia mí, 'Le diré todo, señor. No imagine que mi agitación en favor de mi hijo surge del temor de que él haya tenido algo que ver en este terrible asunto. Él es completamente inocente de eso. Mi temor es, sin embargo, que a sus ojos ya los ojos de los demás él pueda parecer comprometido. Eso sin embargo es seguramente imposible. Su alto carácter, su profesión, sus antecedentes, todo lo prohibiría.

“'Tu mejor manera es hacer un pecho limpio de los hechos', respondí. Puede estar seguro de que si su hijo es inocente, no será peor.

“'Tal vez, Alice, será mejor que nos dejes juntos', dijo, y su hija se retiró. 'Ahora, señor', continuó, 'no tenía intención de contarle todo esto, pero como mi pobre hija lo ha revelado, no tengo otra alternativa. Habiendo decidido hablar una vez, os lo contaré todo sin omitir ningún detalle.

“'Es tu proceder más sabio', dije yo.

"'Señor. Drebber ha estado con nosotros casi tres semanas. Él y su secretario, el Sr. Stangerson, habían estado viajando por el continente. Noté una etiqueta que decía "Copenhague" en cada uno de sus baúles, mostrando que ese había sido su último lugar de parada. Stangerson era un hombre tranquilo y reservado, pero su patrón, lamento decirlo, era muy diferente. Era tosco en sus hábitos y brutal en sus maneras. La misma noche de su llegada empeoró mucho por la bebida y, de hecho, después de las doce del día casi nunca se podía decir que estaba sobrio. Sus modales hacia las sirvientas eran repugnantemente libres y familiares. Lo peor de todo es que rápidamente asumió la misma actitud hacia mi hija Alice y le habló más de una vez de una manera que, afortunadamente, ella es demasiado inocente para entender. En una ocasión, la tomó en sus brazos y la abrazó, un ultraje que hizo que su propio secretario le reprochara su conducta poco varonil.

“'Pero, ¿por qué aguantaste todo esto?', le pregunté. Supongo que puedes deshacerte de tus huéspedes cuando quieras.

"Sra. Charpentier se sonrojó ante mi pregunta pertinente. "Ojalá le hubiera dado aviso el mismo día que vino", dijo. Pero fue una dolorosa tentación. Cada uno pagaba una libra al día, catorce libras a la semana, y esta es la temporada baja. Soy viuda, y mi chico en la Marina me ha costado mucho. Lamenté perder el dinero. Actué para lo mejor. Sin embargo, esto último era demasiado, y le avisé que se marchara a causa de ello. Esa fue la razón de su partida.

"'¿Bien?'

“'Mi corazón se alegró cuando lo vi alejarse. Mi hijo está de permiso hace un momento, pero no le dije nada de todo esto, porque su temperamento es violento y siente un gran cariño por su hermana. Cuando cerré la puerta detrás de ellos, un peso pareció quitarse de mi mente. Por desgracia, en menos de una hora sonó el timbre y supe que el señor Drebber había regresado. Estaba muy excitado, y evidentemente peor por la bebida. Entró a la fuerza en la habitación, donde yo estaba sentado con mi hija, e hizo un comentario incoherente sobre haber perdido su tren. Luego se volvió hacia Alice y, ante mi cara, le propuso volar con él. “Eres mayor de edad”, dijo, “y no hay ley que te lo impida. Tengo dinero suficiente y de sobra. No importa la vieja aquí, pero ven conmigo ahora mismo. Vivirás como una princesa. La pobre Alicia estaba tan asustada que se apartó de él, pero él la agarró por la muñeca y trató de llevarla hacia la puerta. Grité, y en ese momento mi hijo Arthur entró en la habitación. Lo que pasó entonces no lo sé. Escuché maldiciones y los confusos sonidos de una pelea. Estaba demasiado aterrorizado para levantar la cabeza. Cuando levanté la vista, vi a Arthur parado en la puerta riéndose, con un palo en la mano. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber. Vivirás como una princesa. La pobre Alicia estaba tan asustada que se apartó de él, pero él la agarró por la muñeca y trató de llevarla hacia la puerta. Grité, y en ese momento mi hijo Arthur entró en la habitación. Lo que pasó entonces no lo sé. Escuché maldiciones y los confusos sonidos de una pelea. Estaba demasiado aterrorizado para levantar la cabeza. Cuando levanté la vista, vi a Arthur parado en la puerta riéndose, con un palo en la mano. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber. Vivirás como una princesa. La pobre Alicia estaba tan asustada que se apartó de él, pero él la agarró por la muñeca y trató de llevarla hacia la puerta. Grité, y en ese momento mi hijo Arthur entró en la habitación. Lo que pasó entonces no lo sé. Escuché maldiciones y los confusos sonidos de una pelea. Estaba demasiado aterrorizado para levantar la cabeza. Cuando levanté la vista, vi a Arthur parado en la puerta riéndose, con un palo en la mano. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber. La pobre Alicia estaba tan asustada que se apartó de él, pero él la agarró por la muñeca y trató de llevarla hacia la puerta. Grité, y en ese momento mi hijo Arthur entró en la habitación. Lo que pasó entonces no lo sé. Escuché maldiciones y los confusos sonidos de una pelea. Estaba demasiado aterrorizado para levantar la cabeza. Cuando levanté la vista, vi a Arthur parado en la puerta riéndose, con un palo en la mano. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber. La pobre Alicia estaba tan asustada que se apartó de él, pero él la agarró por la muñeca y trató de llevarla hacia la puerta. Grité, y en ese momento mi hijo Arthur entró en la habitación. Lo que pasó entonces no lo sé. Escuché maldiciones y los confusos sonidos de una pelea. Estaba demasiado aterrorizado para levantar la cabeza. Cuando levanté la vista, vi a Arthur parado en la puerta riéndose, con un palo en la mano. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber. y en ese momento mi hijo Arthur entró en la habitación. Lo que pasó entonces no lo sé. Escuché maldiciones y los confusos sonidos de una pelea. Estaba demasiado aterrorizado para levantar la cabeza. Cuando levanté la vista, vi a Arthur parado en la puerta riéndose, con un palo en la mano. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber. y en ese momento mi hijo Arthur entró en la habitación. Lo que pasó entonces no lo sé. Escuché maldiciones y los confusos sonidos de una pelea. Estaba demasiado aterrorizado para levantar la cabeza. Cuando levanté la vista, vi a Arthur parado en la puerta riéndose, con un palo en la mano. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber. “No creo que ese buen tipo vuelva a molestarnos”, dijo. “Simplemente iré tras él y veré qué hace consigo mismo”. Con esas palabras tomó su sombrero y comenzó a caminar por la calle. A la mañana siguiente nos enteramos de la misteriosa muerte del señor Drebber.

“Esta declaración salió de los labios de la Sra. Charpentier con muchos jadeos y pausas. A veces hablaba tan bajo que apenas podía captar las palabras. Sin embargo, tomé notas abreviadas de todo lo que dijo, para que no haya posibilidad de error.

“Es bastante emocionante”, dijo Sherlock Holmes, con un bostezo. "¿Qué pasó después?"

“Cuando la señora Charpentier hizo una pausa”, continuó el detective, “vi que todo el caso dependía de un punto. Fijándola con la mirada de una manera que siempre encontré efectiva con las mujeres, le pregunté a qué hora regresaba su hijo.

“'No lo sé', respondió ella.

"'¿No saber?'

"'No; tiene llave y entró solo.

“'¿Después de que te fueras a la cama?'

"'Sí.'

“'¿Cuándo te fuiste a la cama?'

“'Alrededor de las once'.

“'Entonces, ¿su hijo se fue por lo menos dos horas?'

"'Sí.'

“'¿Posiblemente cuatro o cinco?'

"'Sí.'

“'¿Qué estaba haciendo durante ese tiempo?'

“'No lo sé', respondió ella, palideciendo hasta sus propios labios.

“Después de eso, por supuesto, no había nada más que hacer. Descubrí dónde estaba el teniente Charpentier, me llevé a dos oficiales y lo arresté. Cuando lo toqué en el hombro y le advertí que viniera en silencio con nosotros, nos respondió tan atrevido como el bronce: 'Supongo que me están arrestando por estar involucrado en la muerte de ese sinvergüenza de Drebber', dijo. No le habíamos dicho nada al respecto, por lo que su alusión a él tenía un aspecto muy sospechoso”.

“Mucho”, dijo Holmes.

Todavía llevaba el bastón pesado que la madre describió que tenía consigo cuando siguió a Drebber. Era un fuerte garrote de roble.

"¿Cuál es tu teoría, entonces?"

“Bueno, mi teoría es que siguió a Drebber hasta Brixton Road. Estando allí, se suscitó entre ellos un nuevo altercado, en el transcurso del cual Drebber recibió un palo, quizás en la boca del estómago, que lo mató sin dejar huella alguna. La noche estaba tan húmeda que no había nadie, por lo que Charpentier arrastró el cuerpo de su víctima hasta la casa vacía. En cuanto a la vela, y la sangre, y la escritura en la pared, y el anillo, todos pueden ser trucos para llevar a la policía al rastro equivocado.

"¡Bien hecho!" dijo Holmes con voz alentadora. “De verdad, Gregson, te estás llevando bien. Haremos algo de ti todavía.

"Me halaga haberlo manejado bastante bien", respondió el detective con orgullo. “El joven ofreció una declaración voluntaria, en la que dijo que después de seguir a Drebber por algún tiempo, este último lo percibió y tomó un taxi para alejarse de él. De camino a casa se encontró con un antiguo compañero de barco y dio un largo paseo con él. Cuando se le preguntó dónde vivía este viejo compañero de barco, no pudo dar una respuesta satisfactoria. Creo que todo el caso encaja extraordinariamente bien. Lo que me divierte es pensar en Lestrade, que había comenzado con el olor equivocado. Me temo que no hará mucho de 15 ¡Vaya, por Júpiter, aquí está el mismísimo hombre!

De hecho, era Lestrade, quien había subido las escaleras mientras hablábamos, y quien ahora entró en la habitación. Sin embargo, faltaba la seguridad y la vivacidad que generalmente caracterizaban su comportamiento y vestimenta. Su rostro estaba perturbado y preocupado, mientras que su ropa estaba desordenada y desordenada. Evidentemente había venido con la intención de consultar con Sherlock Holmes, porque al ver a su colega pareció avergonzarse y disgustarse. Estaba de pie en el centro de la habitación, hurgando nerviosamente con su sombrero y sin saber qué hacer. “Este es un caso de lo más extraordinario”, dijo al fin, “un asunto de lo más incomprensible”.

"¡Ah, lo encuentra así, Sr. Lestrade!" gritó Gregson, triunfalmente. “Pensé que llegarías a esa conclusión. ¿Ha conseguido encontrar al secretario, el señor Joseph Stangerson?

—El secretario, el señor Joseph Stangerson —dijo gravemente Lestrade—, fue asesinado en el hotel privado de Halliday hacia las seis de la mañana.

CAPÍTULO VII. LUZ EN LA OSCURIDAD.

LA inteligencia con la que nos recibió Lestrade fue tan trascendental e inesperada que los tres nos quedamos bastante estupefactos. Gregson saltó de su silla y volcó el resto de su whisky y agua. Miré en silencio a Sherlock Holmes, cuyos labios estaban apretados y sus cejas caídas sobre sus ojos.

—¡Stangerson también! él murmuró. "La trama se complica."

“Antes era lo suficientemente grueso”, se quejó Lestrade, tomando una silla. "Parece haber caído en una especie de consejo de guerra".

“¿Estás… estás seguro de esta pieza de inteligencia?” tartamudeó Gregson.

“Acabo de salir de su habitación”, dijo Lestrade. “Fui el primero en descubrir lo que había ocurrido”.

“Hemos estado escuchando la opinión de Gregson sobre el asunto”, observó Holmes. “¿Le importaría decirnos lo que ha visto y hecho?”

"No tengo ninguna objeción", respondió Lestrade, sentándose. Confieso libremente que era de la opinión de que Stangerson estaba involucrado en la muerte de Drebber. Este nuevo desarrollo me ha demostrado que estaba completamente equivocado. Lleno de una sola idea, me dispuse a averiguar qué había sido del Secretario. Los habían visto juntos en la estación de Euston alrededor de las ocho y media de la tarde del día tres. A las dos de la madrugada habían encontrado a Drebber en Brixton Road. La cuestión a la que me enfrenté fue averiguar cómo se había empleado a Stangerson entre las 8.30 y la hora del crimen, y qué había sido de él después. Telegrafié a Liverpool, dando una descripción del hombre y advirtiéndoles que vigilaran los barcos americanos. Entonces me puse a trabajar llamando a todos los hoteles y casas de huéspedes en los alrededores de Euston. Verá, argumenté que si Drebber y su compañero se habían separado, el curso natural para este último sería quedarse en algún lugar cercano para pasar la noche, y luego merodear por la estación a la mañana siguiente.

"Es probable que acuerden un lugar de reunión de antemano", comentó Holmes.

“Así resultó. Pasé toda la tarde de ayer haciendo averiguaciones sin ningún resultado. Esta mañana comencé muy temprano ya las ocho llegué al hotel privado Halliday's, en Little George Street. A mi pregunta de si un tal Sr. Stangerson vivía allí, inmediatamente me respondieron afirmativamente.

“'Sin duda usted es el caballero que él esperaba', dijeron. Ha estado esperando a un caballero durante dos días.

"'¿Dónde está ahora?' Yo pregunté.

“'Él está arriba en la cama. Quería que lo llamaran a las nueve.

“'Subiré y lo veré de inmediato', dije.

“Me pareció que mi aparición repentina podría sacudir sus nervios y llevarlo a decir algo desprevenido. Los Boots se ofrecieron a mostrarme la habitación: estaba en el segundo piso y había un pequeño corredor que conducía a ella. Los Botas me señalaron la puerta, y estaba a punto de bajar las escaleras de nuevo cuando vi algo que me hizo sentir mal, a pesar de mis veinte años de experiencia. De debajo de la puerta salía una pequeña cinta roja de sangre que serpenteaba por el pasillo y formaba un pequeño charco a lo largo del zócalo del otro lado. Lancé un grito, lo que hizo que las Botas regresaran. Casi se desmaya cuando lo vio. La puerta estaba cerrada por dentro, pero pusimos el hombro en ella y la derribamos. La ventana de la habitación estaba abierta, y al lado de la ventana, todos acurrucados, yacía el cuerpo de un hombre en camisón. Estaba bastante muerto, y lo había estado durante algún tiempo, porque sus miembros estaban rígidos y fríos. Cuando le dimos la vuelta, los Boots lo reconocieron de inmediato como el mismo caballero que había contratado la habitación con el nombre de Joseph Stangerson. La causa de la muerte fue una profunda puñalada en el costado izquierdo, que debió penetrar en el corazón. Y ahora viene la parte más extraña del asunto. ¿Qué supones que había encima del hombre asesinado? que debe haber penetrado en el corazón. Y ahora viene la parte más extraña del asunto. ¿Qué supones que había encima del hombre asesinado? que debe haber penetrado en el corazón. Y ahora viene la parte más extraña del asunto. ¿Qué supones que había encima del hombre asesinado?

Sentí un escalofrío en la carne y un presentimiento de un horror inminente, incluso antes de que Sherlock Holmes respondiera.

“La palabra RACHE, escrita con letras de sangre”, dijo.

"Eso fue todo", dijo Lestrade, con una voz asombrada; y todos nos quedamos en silencio por un rato.

Había algo tan metódico y tan incomprensible en las hazañas de este asesino desconocido, que impartía una nueva espantosa a sus crímenes. Mis nervios, que eran lo suficientemente estables en el campo de batalla, hormiguearon al pensar en ello.

"El hombre fue visto", continuó Lestrade. “Un chico de la leche, que pasaba de camino a la lechería, caminó por el camino que conduce desde las caballerizas en la parte trasera del hotel. Observó que una escalera, que solía estar allí, estaba levantada contra una de las ventanas del segundo piso, que estaba abierta de par en par. Después de pasar, miró hacia atrás y vio a un hombre bajar la escalera. Bajó tan silenciosa y abiertamente que el niño lo imaginó como un carpintero o ebanista que trabajaba en el hotel. No le prestó especial atención, más allá de pensar en su propia mente que era temprano para que estuviera en el trabajo. Tiene la impresión de que el hombre era alto, tenía la cara rojiza y vestía un abrigo largo de color marrón. Debió quedarse en la habitación poco tiempo después del asesinato.

Miré a Holmes al oír la descripción del asesino, que coincidía tan exactamente con la suya. Sin embargo, no había rastro de júbilo o satisfacción en su rostro.

¿No encontró nada en la habitación que pudiera proporcionar una pista sobre el asesino? preguntó.

"Ninguna cosa. Stangerson tenía el bolso de Drebber en el bolsillo, pero parece que esto era habitual, ya que él pagó todo. Había ochenta libras en él, pero no se habían llevado nada. Cualesquiera que sean los motivos de estos crímenes extraordinarios, el robo ciertamente no es uno de ellos. No había papeles ni memorandos en el bolsillo del hombre asesinado, excepto un solo telegrama, fechado en Cleveland hace aproximadamente un mes, y que contenía las palabras, 'JH está en Europa'. No se agregó ningún nombre a este mensaje”.

“¿Y no había nada más?” preguntó Holmes.

“Nada de importancia. La novela del hombre, con la que había leído hasta dormirse, estaba sobre la cama, y ​​su pipa estaba en una silla junto a él. Había un vaso de agua en la mesa y en el alféizar de la ventana una pequeña caja de ungüento que contenía un par de pastillas.

Sherlock Holmes saltó de su silla con una exclamación de alegría.

“El último eslabón”, exclamó exultante. “Mi caso está completo”.

Los dos detectives lo miraron asombrados.

“Tengo ahora en mis manos”, dijo mi compañero, con confianza, “todos los hilos que han formado tal enredo. Hay, por supuesto, detalles que completar, pero estoy tan seguro de todos los hechos principales, desde el momento en que Drebber se separó de Stangerson en la estación, hasta el descubrimiento del cuerpo de este último, como si hubiera los he visto con mis propios ojos. Te daré una prueba de mi conocimiento. ¿Podrías poner tu mano sobre esas pastillas?

"Los tengo", dijo Lestrade, sacando una pequeña caja blanca; “Los tomé junto con el monedero y el telegrama, con la intención de ponerlos en un lugar seguro en la comisaría. Fue la más mínima casualidad que yo tomara estas píldoras, porque debo decir que no les doy ninguna importancia.

—Déselos aquí —dijo Holmes. "Ahora, doctor", volviéndose hacia mí, "¿esas pastillas son ordinarias?"

Ciertamente no lo eran. Eran de un color gris perla, pequeños, redondos y casi transparentes a contraluz. “Por su ligereza y transparencia, debo imaginar que son solubles en agua”, comenté.

“Precisamente así”, respondió Holmes. Ahora, ¿le importaría bajar y traer a ese pobre diablo de terrier que ha estado mal durante tanto tiempo y que la patrona quería que usted aliviara de su dolor ayer?

Bajé las escaleras y llevé al perro arriba en mis brazos. Su respiración dificultosa y su ojo vidrioso mostraban que no estaba lejos de su final. De hecho, su hocico blanco como la nieve proclamaba que ya había excedido el término habitual de la existencia canina. Lo puse sobre un cojín en la alfombra.

-Ahora partiré una de estas píldoras en dos -dijo Holmes, y sacando su cortaplumas adaptó la acción a la palabra. “La mitad la devolvemos a la caja para propósitos futuros. La otra mitad la pondré en esta copa de vino, en la que hay una cucharadita de agua. Percibe que nuestro amigo, el Doctor, tiene razón y que se disuelve fácilmente.

"Esto puede ser muy interesante", dijo Lestrade, en el tono herido de quien sospecha que se están riendo de él, "no puedo ver, sin embargo, qué tiene que ver con la muerte del Sr. Joseph Stangerson".

“¡Paciencia, amigo mío, paciencia! Encontrarás con el tiempo que tiene todo que ver con eso. Ahora agregaré un poco de leche para que la mezcla sea apetecible, y al presentársela al perro encontramos que la lame con bastante facilidad”.

Mientras hablaba, convirtió el contenido de la copa de vino en un platillo y lo colocó frente al terrier, quien rápidamente lo lamió hasta secarlo. El comportamiento serio de Sherlock Holmes nos había convencido hasta ahora de que todos nos sentamos en silencio, observando atentamente al animal y esperando algún efecto sorprendente. Sin embargo, no apareció ninguno. El perro continuaba tendido sobre el cojín, respirando con dificultad, pero aparentemente ni mejor ni peor por la corriente.

Holmes había sacado su reloj y, a medida que pasaban los minutos sin resultado alguno, una expresión de gran disgusto y decepción apareció en su rostro. Se mordió el labio, tamborileó con los dedos sobre la mesa y mostró cualquier otro síntoma de aguda impaciencia. Tan grande fue su emoción, que sentí sinceramente lástima por él, mientras los dos detectives sonreían burlonamente, de ninguna manera disgustados por este cheque que había encontrado.

—No puede ser una coincidencia —gritó, al fin saltando de su silla y paseando de un lado a otro de la habitación; “Es imposible que sea una mera coincidencia. Las mismas píldoras que sospeché en el caso de Drebber se encuentran en realidad después de la muerte de Stangerson. Y sin embargo, son inertes. ¿Qué puede significar? Seguramente toda mi cadena de razonamiento no puede haber sido falsa. ¡Es imposible! Y, sin embargo, este perro miserable no es peor. ¡Ay, lo tengo! ¡Lo tengo!" Con un perfecto chillido de alegría corrió hacia la caja, cortó la otra pastilla en dos, la disolvió, añadió leche y se la presentó al terrier. La lengua de la desdichada criatura parecía apenas haber sido humedecida en ella antes de que le diera un escalofrío convulsivo en cada miembro,

Sherlock Holmes respiró hondo y se secó el sudor de la frente. “Debería tener más fe”, dijo; “Debería saber a estas alturas que cuando un hecho parece oponerse a una larga serie de deducciones, invariablemente demuestra ser capaz de soportar alguna otra interpretación. De las dos píldoras en esa caja, una era del veneno más mortal y la otra era completamente inofensiva. Debería haberlo sabido antes de ver la caja.

Esta última declaración me pareció tan sorprendente que apenas podía creer que estaba en sus cabales. Sin embargo, estaba el perro muerto para probar que su conjetura había sido correcta. Me pareció que la niebla en mi propia mente se disipaba gradualmente y comencé a tener una vaga y vaga percepción de la verdad.

“Todo esto le parece extraño”, continuó Holmes, “porque al comienzo de la investigación no logró comprender la importancia de la única pista real que se le presentó. Tuve la suerte de aprovechar eso, y todo lo que ha ocurrido desde entonces ha servido para confirmar mi suposición original y, de hecho, era la secuencia lógica de la misma. Por lo tanto, las cosas que lo han dejado perplejo y han hecho más oscuro el caso, han servido para iluminarme y para fortalecer mis conclusiones. Es un error confundir la extrañeza con el misterio. El delito más común es a menudo el más misterioso porque no presenta características nuevas o especiales de las que se puedan extraer deducciones.acompañamientos extravagantes y sensacionales que lo han hecho notable. Estos extraños detalles, lejos de hacer el caso más difícil, realmente han tenido el efecto de hacerlo menos”.

El Sr. Gregson, que había escuchado este discurso con considerable impaciencia, no pudo contenerse más. “Mire, señor Sherlock Holmes”, dijo, “todos estamos dispuestos a reconocer que usted es un hombre inteligente y que tiene sus propios métodos de trabajo. Sin embargo, ahora queremos algo más que mera teoría y predicación. Es un caso de tomar al hombre. He hecho mi caso, y parece que estaba equivocado. El joven Charpentier no pudo haber estado involucrado en este segundo asunto. Lestrade fue tras su hombre, Stangerson, y parece que él también estaba equivocado. Ha arrojado pistas por aquí y pistas por allá, y parece saber más que nosotros, pero ha llegado el momento en que sentimos que tenemos derecho a preguntarle directamente cuánto sabe del negocio. ¿Puedes nombrar al hombre que lo hizo?

"No puedo dejar de sentir que Gregson tiene razón, señor", comentó Lestrade. “Ambos lo hemos intentado y ambos hemos fallado. Ha comentado más de una vez desde que estoy en la habitación que tenía todas las pruebas que necesita. Seguramente no lo retendrás más.”

“Cualquier demora en arrestar al asesino”, observé, “podría darle tiempo para perpetrar alguna nueva atrocidad”.

Presionado así por todos nosotros, Holmes mostró signos de irresolución. Continuó caminando de un lado a otro de la habitación con la cabeza hundida en el pecho y el ceño fruncido, como era su costumbre cuando estaba perdido en sus pensamientos.

“No habrá más asesinatos”, dijo por fin, deteniéndose abruptamente y mirándonos. “Puedes dejar esa consideración fuera de discusión. Me has preguntado si sé el nombre del asesino. Hago. Sin embargo, el mero conocimiento de su nombre es poca cosa comparado con el poder de imponerle las manos. Esto espero hacerlo muy pronto. Tengo buenas esperanzas de manejarlo a través de mis propios arreglos; pero es una cosa que necesita un trato delicado, porque tenemos que tratar con un hombre astuto y desesperado, que es apoyado, como he tenido ocasión de probar, por otro que es tan astuto como él. Mientras este hombre no tenga idea de que alguien puede tener una pista, hay alguna posibilidad de asegurarlo; pero si tuviera la más mínima sospecha, cambiaría su nombre, y desaparecer en un instante entre los cuatro millones de habitantes de esta gran ciudad. Sin querer herir ninguno de sus sentimientos, debo decir que considero que estos hombres son más que un rival para la fuerza oficial, y es por eso que no he pedido su ayuda. Si fallo, por supuesto, incurriré en toda la culpa debido a esta omisión; pero para eso estoy preparado. En este momento estoy listo para prometer que en el instante en que pueda comunicarme con usted sin poner en peligro mis propias combinaciones, lo haré”. incurrir en toda la culpa por esta omisión; pero para eso estoy preparado. En este momento estoy listo para prometer que en el instante en que pueda comunicarme con usted sin poner en peligro mis propias combinaciones, lo haré”. incurrir en toda la culpa por esta omisión; pero para eso estoy preparado. En este momento estoy listo para prometer que en el instante en que pueda comunicarme con usted sin poner en peligro mis propias combinaciones, lo haré”.

Gregson y Lestrade parecían estar lejos de estar satisfechos con esta seguridad, o con la alusión despectiva a la policía de detectives. El primero se había sonrojado hasta las raíces de su cabello rubio, mientras que los ojos pequeños y brillantes del otro brillaban con curiosidad y resentimiento. Sin embargo, ninguno de los dos tuvo tiempo de hablar antes de que llamaran a la puerta y el portavoz de los árabes callejeros, el joven Wiggins, presentara a su insignificante y desagradable persona.

“Por favor, señor”, dijo, tocándose el mechón, “tengo el taxi abajo”.

—Buen chico —dijo Holmes con suavidad. "¿Por qué no presentas este patrón en Scotland Yard?" continuó, tomando un par de esposas de acero de un cajón. “Mira qué bien funciona el manantial. Se abrochan en un instante.

"El viejo patrón es lo suficientemente bueno", comentó Lestrade, "si solo podemos encontrar al hombre que se los ponga".

“Muy bien, muy bien”, dijo Holmes, sonriendo. El cochero también puede ayudarme con mis cajas. Solo pídele que dé un paso al frente, Wiggins.

Me sorprendió encontrar a mi compañero hablando como si estuviera a punto de emprender un viaje, ya que no me había dicho nada al respecto. Había una pequeña maleta en la habitación, la sacó y comenzó a atarla. Estaba ocupado en ello cuando el cochero entró en la habitación.

“Solo ayúdeme con esta hebilla, cochero”, dijo, arrodillándose sobre su tarea y sin volver la cabeza.

El tipo se adelantó con aire algo hosco y desafiante, y bajó las manos para ayudar. En ese instante se oyó un chasquido agudo, el tintineo del metal, y Sherlock Holmes volvió a ponerse en pie de un salto.

“Caballeros”, gritó, con ojos centelleantes, “permítanme presentarles al Sr. Jefferson Hope, el asesino de Enoch Drebber y de Joseph Stangerson”.

Todo ocurrió en un momento, tan rápido que no tuve tiempo de darme cuenta. Tengo un recuerdo vívido de ese instante, de la expresión triunfante de Holmes y el timbre de su voz, del rostro aturdido y salvaje del cochero, mientras miraba con furia las relucientes esposas, que habían aparecido como por arte de magia en sus muñecas. Por un segundo o dos podríamos haber sido un grupo de estatuas. Entonces, con un rugido inarticulado de furia, el prisionero se liberó de las garras de Holmes y se arrojó por la ventana. La carpintería y el vidrio cedieron ante él; pero antes de que terminara, Gregson, Lestrade y Holmes se abalanzaron sobre él como otros tantos sabuesos. Lo arrastraron de regreso a la habitación y luego comenzó un terrible conflicto. Tan poderoso y tan feroz era él, que los cuatro fuimos sacudidos una y otra vez. Parecía tener la fuerza convulsiva de un hombre con un ataque epiléptico. Su rostro y sus manos estaban terriblemente destrozados por su paso a través del vidrio, pero la pérdida de sangre no tuvo efecto en la disminución de su resistencia. No fue hasta que Lestrade logró meter su mano dentro de su corbata y medio estrangularlo que le hicimos darse cuenta de que sus luchas fueron en vano; e incluso entonces no sentimos seguridad hasta que hubimos inmovilizado sus pies y sus manos. Hecho esto, nos pusimos de pie sin aliento y jadeando. pero la pérdida de sangre no tuvo ningún efecto en la disminución de su resistencia. No fue hasta que Lestrade logró meter su mano dentro de su corbata y medio estrangularlo que le hicimos darse cuenta de que sus luchas fueron en vano; e incluso entonces no sentimos seguridad hasta que hubimos inmovilizado sus pies y sus manos. Hecho esto, nos pusimos de pie sin aliento y jadeando. pero la pérdida de sangre no tuvo ningún efecto en la disminución de su resistencia. No fue hasta que Lestrade logró meter su mano dentro de su corbata y medio estrangularlo que le hicimos darse cuenta de que sus luchas fueron en vano; e incluso entonces no sentimos seguridad hasta que hubimos inmovilizado sus pies y sus manos. Hecho esto, nos pusimos de pie sin aliento y jadeando.

"Tenemos su taxi", dijo Sherlock Holmes. “Servirá para llevarlo a Scotland Yard. Y ahora, señores —prosiguió con una agradable sonrisa—, hemos llegado al final de nuestro pequeño misterio. Le invitamos a hacerme las preguntas que desee ahora, y no hay peligro de que me niegue a responderlas.

PARTE II. El País de los Santos.

CAPITULO I. DE LA GRAN LLANURA ALCALINA.

EN la porción central del gran continente norteamericano se encuentra un desierto árido y repulsivo, que durante muchos años sirvió como barrera contra el avance de la civilización. Desde Sierra Nevada hasta Nebraska, y desde el río Yellowstone en el norte hasta el Colorado en el sur, es una región de desolación y silencio. La Naturaleza tampoco está siempre de un solo humor en este lúgubre distrito. Comprende montañas altas y cubiertas de nieve, y valles oscuros y lúgubres. Hay ríos de corriente rápida que se precipitan a través de cañones irregulares; y hay enormes llanuras, que en invierno están blancas por la nieve, y en verano grises por el polvo salino alcalino. Todos conservan, sin embargo, las características comunes de esterilidad, inhospitalidad y miseria.

No hay habitantes de esta tierra de desesperación. Una banda de Pawnees o de Blackfeet puede atravesarlo ocasionalmente para llegar a otros cotos de caza, pero los valientes más valientes se alegran de perder de vista esas imponentes llanuras y encontrarse una vez más en sus praderas. El coyote se esconde entre los matorrales, el buitre aletea pesadamente en el aire y el torpe oso pardo avanza pesadamente por los oscuros barrancos y recoge todo el sustento que puede entre las rocas. Estos son los únicos habitantes del desierto.

En el mundo entero no puede haber una vista más lúgubre que la de la ladera norte de la Sierra Blanco. Hasta donde alcanza la vista se extiende la gran llanura, toda cubierta de manchas de álcali y atravesada por matas de chaparrales enanos. En el borde extremo del horizonte se encuentra una larga cadena de picos montañosos, con sus cumbres escarpadas salpicadas de nieve. En esta gran extensión del país no hay señales de vida, ni de nada perteneciente a la vida. No hay ningún pájaro en el cielo azul acero, ningún movimiento sobre la tierra gris y opaca; sobre todo, hay un silencio absoluto. Escuche como uno puede, no hay sombra de un sonido en todo ese poderoso desierto; nada más que silencio, completo y sobrecogedor silencio.

Se ha dicho que no hay nada perteneciente a la vida en la amplia llanura. Eso no es cierto. Mirando hacia abajo desde Sierra Blanco, se ve trazado un camino a través del desierto, que serpentea y se pierde en la lejanía extrema. Está surcado de ruedas y pisoteado por los pies de muchos aventureros. Aquí y allá hay objetos blancos dispersos que brillan al sol y se destacan contra el depósito opaco de álcali. ¡Acércate y examínalos! Son huesos: unos grandes y toscos, otros más pequeños y más delicados. Los primeros han pertenecido a los bueyes, y los segundos a los hombres. A lo largo de mil quinientas millas se puede rastrear esta espantosa ruta de caravanas por estos restos dispersos de aquellos que habían caído en el camino.

Mirando hacia abajo en esta misma escena, allí estaba el cuatro de mayo de mil ochocientos cuarenta y siete, un viajero solitario. Su apariencia era tal que podría haber sido el mismo genio o demonio de la región. A un observador le habría resultado difícil decir si estaba más cerca de los cuarenta o de los sesenta. Su rostro era delgado y demacrado, y la piel marrón, parecida a un pergamino, estaba apretada sobre los huesos salientes; su largo cabello castaño y su barba estaban salpicados de blanco; sus ojos estaban hundidos en su cabeza y quemados con un brillo antinatural; mientras que la mano que empuñaba su rifle era apenas más carnosa que la de un esqueleto. Mientras estaba de pie, se apoyó en su arma para apoyarse, y, sin embargo, su figura alta y la estructura maciza de sus huesos sugerían una constitución fibrosa y vigorosa. Sin embargo, su rostro demacrado y su ropa, que colgaba tan holgadamente sobre sus miembros marchitos, proclamaban qué era lo que le daba esa apariencia senil y decrépita. El hombre se estaba muriendo, muriendo de hambre y de sed.

Había bajado penosamente por el barranco y hasta esta pequeña elevación, con la vana esperanza de ver algunas señales de agua. Ahora la gran planicie salada se extendía ante sus ojos, y el distante cinturón de montañas salvajes, sin señal alguna de planta o árbol que pudiera indicar la presencia de humedad. En todo ese amplio paisaje no había ningún rayo de esperanza. Miró al norte, al este y al oeste con ojos salvajes e interrogantes, y luego se dio cuenta de que sus andanzas habían llegado a su fin, y que allí, en ese peñasco yermo, estaba a punto de morir. "¿Por qué no aquí, así como en una cama de plumas, dentro de veinte años?", murmuró, mientras se sentaba al abrigo de una roca.

Antes de sentarse, había depositado en el suelo su inútil rifle, y también un gran bulto atado en un chal gris, que llevaba colgado del hombro derecho. Parecía ser un poco demasiado pesado para su fuerza, porque al bajarlo, cayó al suelo con un poco de violencia. Instantáneamente salió del paquete gris un pequeño grito quejumbroso, y de él sobresalió un pequeño rostro asustado, con ojos marrones muy brillantes, y dos pequeños puños moteados y con hoyuelos.

"¡Me has herido!" dijo una voz infantil con reproche.

"¿He pensado?", respondió el hombre con arrepentimiento, "no fui por hacerlo". Mientras hablaba, desenvolvió el chal gris y sacó a una linda niña de unos cinco años de edad, cuyos delicados zapatos y elegante vestido rosa con su pequeño delantal de lino revelaban el cuidado de una madre. La niña estaba pálida y demacrada, pero sus brazos y piernas sanos mostraban que había sufrido menos que su compañera.

"¿Cómo está ahora?" Respondió él con ansiedad, porque ella todavía estaba frotándose los rizos dorados que cubrían la parte posterior de su cabeza.

“Bésalo y hazlo bien”, dijo ella, con perfecta gravedad, empujando 19 la parte lesionada hacia él. “Eso es lo que mamá solía hacer. ¿Dónde está mamá?

“Madre se ha ido. Supongo que la verás dentro de poco.

“¡Se fue, eh!” dijo la niña. “Es gracioso, ella no dijo adiós; casi siempre lo hacía si solo iba a casa de la tía a tomar el té, y ahora ha estado fuera tres días. Oye, está terriblemente seco, ¿no? ¿No hay agua ni nada para comer?

No, no hay nada, querida. Tendrás que ser paciente un rato y luego estarás bien. Levanta la cabeza contra mí así y entonces te sentirás más intimidante. No es fácil hablar cuando tus labios son como cuero, pero creo que será mejor que te haga saber cómo están las cartas. ¿Qué es eso que tienes?

"¡Cosas lindas! ¡cosas buenas!" -gritó la niña con entusiasmo, sosteniendo dos fragmentos brillantes de mica. “Cuando volvamos a casa se los daré al hermano Bob”.

“Pronto verás cosas más bonitas que ellas”, dijo el hombre con confianza. “Solo espera un poco. Sin embargo, te iba a decir: ¿recuerdas cuando dejamos el río?

"Oh sí."

“Bueno, calculamos que encontraríamos otro río pronto, ¿sabes? Pero había algo mal; brújulas, o mapa, o algo así, y no apareció. Se acabó el agua. Excepto una pequeña gota para gente como tú y… y…

“Y no podías lavarte”, interrumpió gravemente su compañero, mirando su rostro mugriento.

“No, ni beber. Y el señor Bender, fue el primero en irse, y luego el indio Pete, y luego la señora McGregor, y luego Johnny Hones, y luego, querida, tu madre.

—Entonces mamá también está muerta —gritó la niña hundiendo la cara en su delantal y sollozando amargamente.

“Sí, todos fueron menos tú y yo. Entonces pensé que había alguna posibilidad de agua en esta dirección, así que te cargué sobre mi hombro y caminamos juntos. No parece que hayamos mejorado las cosas. ¡Hay una pequeña oportunidad todopoderosa para nosotros ahora!”

"¿Quieres decir que nosotros también vamos a morir?" preguntó la niña, conteniendo sus sollozos, y levantando su cara manchada de lágrimas.

"Supongo que eso es más o menos el tamaño".

"¿Por qué no lo dijiste antes?" dijo, riendo alegremente. “Me diste tanto susto. Bueno, por supuesto, ahora, mientras muramos, estaremos con mamá otra vez.

"Sí, lo harás, querida".

"Y usted también. Le diré lo terriblemente bueno que has sido. Apuesto a que nos recibe en la puerta del cielo con una gran jarra de agua y un montón de tortas de trigo sarraceno, calientes y tostadas por ambos lados, como a Bob ya mí nos gustaban. ¿Cuánto tiempo será primero?

No sé, no mucho tiempo. Los ojos del hombre estaban fijos en el horizonte norte. En la bóveda azul del cielo habían aparecido tres pequeñas motas que aumentaban de tamaño a cada momento, tan rápidamente se acercaban. Rápidamente se convirtieron en tres grandes pájaros marrones, que volaron en círculos sobre las cabezas de los dos vagabundos y luego se posaron en unas rocas que los dominaban. Eran buitres, los buitres del oeste, cuya venida es presagio de muerte.

“Gallos y gallinas”, exclamó la niña alegremente, señalando sus formas de mal agüero y aplaudiendo para que se levantaran. “Dime, ¿hizo Dios este país?”

“Por supuesto que lo hizo”, dijo su acompañante, bastante sorprendida por esta pregunta inesperada.

“Él hizo el país en Illinois, e hizo el Misuri”, continuó la niña. “Supongo que alguien más hizo el país en estos lugares. No está tan bien hecho. Se olvidaron del agua y de los árboles”.

“¿Qué pensaríais de ofrecer oración?” preguntó el hombre con timidez.

—Aún no es de noche —respondió ella.

“No importa. No es muy regular, pero a Él no le importará eso, seguro. Dices sobre ellos los que solías decir todas las noches en el carromato cuando estábamos en los Llanos.

"¿Por qué no dices algo tú mismo?" preguntó el niño, con ojos asombrados.

“No los recuerdo”, respondió. No he dicho nada desde que tenía la mitad de la altura de esa pistola. Supongo que nunca es demasiado tarde. Tú las dices y yo me quedo a la espera y entro en los coros”.

“Entonces tendrás que arrodillarte, y yo también”, dijo, extendiendo el chal para ese propósito. “Tienes que levantar las manos así. Te hace sentir un poco bien”.

Era un espectáculo extraño si hubiera habido algo más que buitres para verlo. Uno al lado del otro, sobre el estrecho chal, estaban arrodillados los dos vagabundos, el niño parlanchin y el aventurero temerario y empedernido. Su cara regordeta y su rostro demacrado y anguloso se volvieron hacia el cielo sin nubes en una sincera súplica a ese temible ser con el que estaban cara a cara, mientras las dos voces, una fina y clara, la otra profunda y áspera. unidos en la súplica de misericordia y perdón. Terminada la oración, volvieron a sentarse a la sombra de la roca hasta que la niña se durmió, acurrucada sobre el amplio pecho de su protector. Observó su sueño durante algún tiempo, pero la naturaleza resultó ser demasiado fuerte para él. Durante tres días y tres noches no se había permitido descansar ni descansar. Lentamente, los párpados cayeron sobre los ojos cansados, y la cabeza se hundió más y más sobre el pecho, hasta que la barba canosa del hombre se mezcló con los cabellos dorados de su compañero, y ambos durmieron en el mismo sueño profundo y sin sueños.

Si el vagabundo hubiera permanecido despierto durante otra media hora, sus ojos se habrían encontrado con un espectáculo extraño. A lo lejos, en el borde extremo de la llanura alcalina, se levantó una pequeña rociada de polvo, muy ligera al principio, que apenas se distinguía de las brumas de la distancia, pero que gradualmente se hizo más alta y más ancha hasta formar una sólida y bien nube definida. Esta nube siguió aumentando de tamaño hasta que se hizo evidente que solo podía ser levantada por una gran multitud de criaturas en movimiento. En lugares más fértiles, el observador habría llegado a la conclusión de que se le acercaba una de esas grandes manadas de bisontes que pastan en las praderas. Obviamente, esto era imposible en estas áridas tierras salvajes. A medida que el remolino de polvo se acercaba al risco solitario en el que descansaban los dos náufragos, las vagonetas cubiertas con lonas y las figuras de jinetes armados comenzaron a aparecer a través de la neblina, y la aparición se reveló como una gran caravana. en su viaje hacia el Oeste. ¡Pero qué caravana! Cuando la cabeza llegó a la base de las montañas, la parte trasera aún no era visible en el horizonte. Justo al otro lado de la enorme llanura se extendía la desordenada formación, carretas y carretas, hombres a caballo y hombres a pie. Innumerables mujeres que se tambaleaban bajo los fardos, y niños que se tambaleaban junto a los carros o se asomaban por debajo de los cobertores blancos. Evidentemente, esta no era una fiesta ordinaria de inmigrantes, sino más bien un pueblo nómada que se había visto obligado por la tensión de las circunstancias a buscarse un nuevo país. Se elevó a través del aire limpio un ruido confuso y un estruendo de esta gran masa de humanidad, con el crujido de las ruedas y el relincho de los caballos. Por fuerte que fuera, no fue suficiente para despertar a los dos caminantes cansados ​​que se encontraban encima de ellos.

A la cabeza de la columna cabalgaba una veintena o más de hombres serios con rostros de hierro, vestidos con sombrías prendas caseras y armados con rifles. Al llegar a la base del risco se detuvieron y celebraron un breve consejo entre ellos.

“Los pozos están a la derecha, hermanos míos”, dijo uno, un hombre de labios duros, bien afeitado y cabello canoso.

“A la derecha de la Sierra Blanco, así llegaremos al Río Grande”, dijo otro.

“No temas por el agua”, gritó un tercero. “El que pudo sacarlo de las rocas, no abandonará ahora a su propio pueblo escogido”.

"¡Amén! ¡Amén!" respondió todo el grupo.

Estaban a punto de reanudar su viaje cuando uno de los más jóvenes y de ojos más agudos lanzó una exclamación y señaló el escabroso peñasco que se alzaba sobre ellos. Desde su cumbre revoloteaba una pequeña voluta rosa, que se destacaba dura y brillante contra las rocas grises detrás. A la vista hubo un freno general de los caballos y desenganche de las armas, mientras jinetes de refresco llegaban al galope para reforzar la vanguardia. La palabra 'Redskins' estaba en todos los labios.

“No puede haber muchos indios aquí”, dijo el anciano que parecía estar al mando. “Hemos pasado los Pawnees, y no hay otras tribus hasta que crucemos las grandes montañas”.

“¿Debería avanzar y ver, hermano Stangerson?”, preguntó uno de la banda.

“Y yo”, “y yo”, gritaron una docena de voces.

“Dejen sus caballos abajo y los esperaremos aquí”, respondió el Anciano. En un momento los muchachos habían desmontado, amarrado sus caballos, y estaban subiendo la pendiente escarpada que conducía al objeto que había despertado su curiosidad. Avanzaron rápida y silenciosamente, con la confianza y destreza de exploradores experimentados. Los observadores de la llanura de abajo podían verlos revolotear de roca en roca hasta que sus figuras se destacaban contra el horizonte. El joven que primero había dado la alarma los conducía. De repente, sus seguidores lo vieron levantar las manos, como si estuviera abrumado por el asombro, y al unirse a él quedaron afectados de la misma manera por la vista que encontraron sus ojos.

En la pequeña meseta que coronaba la colina yerma había una sola roca gigante, y contra esta roca yacía un hombre alto, de barba larga y facciones duras, pero de una delgadez excesiva. Su rostro plácido y su respiración regular mostraban que estaba profundamente dormido. A su lado yacía una niña pequeña, con sus redondos brazos blancos rodeando su musculoso cuello moreno, y su cabeza de cabellos dorados descansando sobre el pecho de su túnica de terciopelo. Sus labios rosados ​​estaban separados, mostrando la línea regular de dientes blancos como la nieve, y una sonrisa juguetona jugaba con sus rasgos infantiles. Sus piernitas blancas y regordetas que terminaban en medias blancas y zapatos limpios con hebillas relucientes ofrecían un extraño contraste con los miembros largos y marchitos de su compañera.

Los gritos de los pájaros inmundos despertaron a los dos durmientes que los miraban desconcertados . El hombre se puso en pie tambaleándose y miró hacia abajo a la llanura que había estado tan desolada cuando el sueño lo había vencido, y que ahora estaba atravesada por este enorme cuerpo de hombres y bestias. Su rostro asumió una expresión de incredulidad mientras miraba, y se pasó la mano huesuda por los ojos. "Esto es lo que llaman delirio, supongo", murmuró. La niña estaba de pie junto a él, agarrándose a la falda de su abrigo, y no decía nada, pero miraba a su alrededor con la mirada inquisitiva de la infancia.

El grupo de rescate pudo convencer rápidamente a los dos náufragos de que su apariencia no era una ilusión. Uno de ellos agarró a la niña y la cargó sobre su hombro, mientras que otros dos sujetaron a su demacrado compañero y lo ayudaron a subir a los carros.

“Mi nombre es John Ferrier”, explicó el vagabundo; Yo y ese pequeño somos todo lo que queda de veintiuna personas. El resto está muerto de sed y hambre allá en el sur.

"¿Es ella tu hija?" preguntó alguien.

"Supongo que lo es ahora", gritó el otro, desafiante; “Ella es mía porque la salvé. Ningún hombre me la quitará. Ella es Lucy Ferrier a partir de este día. ¿Quién eres tú, sin embargo? continuó, mirando con curiosidad a sus robustos y bronceados salvadores; "Parece que hay muchos poderosos de ustedes".

“Cerca de diez mil”, dijo uno de los jóvenes; “Somos los hijos de Dios perseguidos, los elegidos del Ángel Merona”.

“Nunca oí hablar de él”, dijo el vagabundo. "Parece haber elegido a una buena multitud de ustedes".

“No bromees con lo que es sagrado”, dijo el otro con severidad. “Somos de los que creen en esos escritos sagrados, escritos en letras egipcias sobre planchas de oro batido, que fueron entregados al santo José Smith en Palmyra. Venimos de Nauvoo, en el Estado de Illinois, donde habíamos fundado nuestro templo. Hemos venido a buscar refugio del hombre violento y del impío, aunque sea el corazón del desierto”.

El nombre de Nauvoo evidentemente le recordó a John Ferrier. “Ya veo”, dijo, “ustedes son los mormones”.

“Somos los mormones”, respondieron sus compañeros con una sola voz.

"¿Y a donde vas?"

"No sabemos. La mano de Dios nos conduce bajo la persona de nuestro Profeta. Tienes que venir ante él. Él dirá lo que se ha de hacer con vosotros.

Ya habían llegado a la base de la colina y estaban rodeados por multitudes de peregrinos: mujeres de rostro pálido y aspecto manso, niños fuertes y sonrientes y hombres ansiosos de ojos serios. Muchos fueron los gritos de asombro y de conmiseración que surgieron de ellos al ver la juventud de uno de los forasteros y la miseria del otro. Su escolta no se detuvo, sin embargo, sino que siguió adelante, seguida por una gran multitud de mormones, hasta que llegaron a un carro, que era notable por su gran tamaño y por la vistosidad y elegancia de su apariencia. Se le amarraron seis caballos, mientras que los otros estaban equipados con dos o, a lo sumo, cuatro cada uno. Junto al conductor iba sentado un hombre que no podía tener más de treinta años, pero cuya cabeza maciza y expresión resuelta lo marcaron como un líder. Estaba leyendo un volumen de tapa marrón, pero cuando la multitud se acercó, lo dejó a un lado y escuchó atentamente el relato del episodio. Luego se volvió hacia los dos náufragos.

“Si te llevamos con nosotros”, dijo con solemnes palabras, “solo puede ser como creyentes en nuestro propio credo. No tendremos lobos en nuestro redil. Es mucho mejor que tus huesos se blanqueen en este desierto a que resultes ser esa pequeña partícula de descomposición que con el tiempo corrompe todo el fruto. ¿Vendrás con nosotros en estos términos?

“Supongo que iré contigo en cualquier condición”, dijo Ferrier, con tal énfasis que los graves Ancianos no pudieron contener una sonrisa. Solo el líder conservó su expresión severa e impresionante.

“Llévelo, hermano Stangerson”, dijo, “dale comida y bebida, y al niño igualmente. Sea vuestra tarea también enseñarle nuestro santo credo. Nos hemos demorado bastante. ¡Delantero! ¡Adelante, adelante a Sión!”

“¡Adelante, adelante a Sion!” gritó la multitud de mormones, y las palabras recorrieron la larga caravana, pasando de boca en boca hasta que se extinguieron en un murmullo sordo en la lejanía. Con un chasquido de látigos y un crujido de ruedas, los grandes carros se pusieron en movimiento, y pronto toda la caravana estaba dando vueltas una vez más. El Anciano a cuyo cuidado habían sido encomendados los dos niños abandonados, los condujo a su carreta, donde ya les esperaba una comida.

“Te quedarás aquí”, dijo. “Dentro de unos días te habrás recuperado de tus fatigas. Mientras tanto, recuerda que ahora y siempre eres de nuestra religión. Brigham Young lo ha dicho y ha hablado con la voz de José Smith, que es la voz de Dios”.

CAPITULO DOS. LA FLOR DE UTAH.

ESTE no es el lugar para conmemorar las pruebas y privaciones sufridas por los inmigrantes mormones antes de llegar a su refugio final. Desde las orillas del Mississippi hasta las laderas occidentales de las Montañas Rocosas, habían luchado con una constancia casi sin precedentes en la historia. El hombre salvaje y la bestia salvaje, el hambre, la sed, la fatiga y la enfermedad, todos los impedimentos que la Naturaleza podía poner en el camino, habían sido vencidos con tenacidad anglosajona. Sin embargo, el largo viaje y los terrores acumulados habían sacudido los corazones de los más valientes entre ellos. No hubo uno que no se arrodillara en oración sincera cuando vio el ancho valle de Utah bañado por la luz del sol debajo de ellos, y supo de los labios de su líder que esta era la tierra prometida,

Young rápidamente demostró ser un administrador hábil y un jefe resuelto. Se dibujaron mapas y se prepararon cartas en las que se esbozaba la futura ciudad. Las granjas alrededor se repartían y asignaban en proporción a la posición de cada individuo. El comerciante se dedicaba a su oficio y el artesano a su vocación. En el pueblo surgieron calles y plazas, como por arte de magia. En el campo hubo drenaje y cobertura, siembra y limpieza, hasta que el próximo verano vio todo el país dorado con la cosecha de trigo. Todo prosperó en el extraño asentamiento. Sobre todo, el gran templo que habían erigido en el centro de la ciudad se hizo cada vez más alto y más grande. Desde el primer sonrojo del amanecer hasta el cierre del crepúsculo,

Los dos náufragos, John Ferrier y la niña que había compartido su fortuna y que había sido adoptada como hija suya, acompañaron a los mormones hasta el final de su gran peregrinaje. La pequeña Lucy Ferrier fue llevada muy agradablemente en la carreta del élder Stangerson, un retiro que compartió con las tres esposas del mormón y con su hijo, un obstinado niño de doce años. Después de recuperarse, con la elasticidad de la infancia, del impacto causado por la muerte de su madre, pronto se convirtió en el favorito de las mujeres y se reconcilió con esta nueva vida en su casa móvil cubierta de lona. Mientras tanto, Ferrier, habiéndose recuperado de sus privaciones, se distinguió como un guía útil y un cazador infatigable. Tan rápidamente se ganó la estima de sus nuevos compañeros,

En la granja así adquirida, John Ferrier se construyó una sólida casa de troncos, que recibió tantas adiciones en los años siguientes que se convirtió en una espaciosa villa. Era un hombre de mentalidad práctica, astuto en sus tratos y hábil con sus manos. Su constitución de hierro le permitía trabajar mañana y tarde en mejorar y cultivar sus tierras. Por lo tanto, sucedió que su granja y todo lo que le pertenecía prosperó sobremanera. En tres años estaba mejor que sus vecinos, en seis era acomodado, en nueve era rico y en doce no había media docena de hombres en todo Salt Lake City que pudieran compararse con él. Desde el gran mar interior hasta las lejanas montañas Wahsatch no había nombre más conocido que el de John Ferrier.

Había una forma y sólo una en la que ofendía las susceptibilidades de sus correligionarios. Ningún argumento o persuasión podría jamás inducirlo a establecer un establecimiento femenino a la manera de sus compañeros. Nunca dio razones de esta persistente negativa, sino que se contentó con adherirse resuelta e inflexiblemente a su determinación. Hubo algunos que lo acusaron de tibieza en su religión adoptada, y otros que lo atribuyeron a la codicia de la riqueza y la renuencia a incurrir en gastos. Otros, de nuevo, hablaban de alguna aventura amorosa temprana, y de una chica de pelo rubio que había languidecido en las orillas del Atlántico. Cualquiera que sea la razón, Ferrier se mantuvo estrictamente célibe. En todos los demás aspectos se conformó a la religión del asentamiento joven,

Lucy Ferrier creció dentro de la casa de troncos y ayudó a su padre adoptivo en todas sus empresas. El aire cortante de las montañas y el olor balsámico de los pinos ocuparon el lugar de nodriza y madre de la joven. A medida que año tras año se hacía más alta y más fuerte, sus mejillas más rubicundas y su paso más elástico. Muchos viajeros en el camino principal que pasaba por la granja de Ferrier sintieron que pensamientos largamente olvidados revivían en su mente mientras observaban su esbelta figura juvenil tropezando a través de los campos de trigo, o la encontraban montada en el mustang de su padre, y manejándolo con toda la facilidad y facilidad. gracia de un verdadero hijo de Occidente. Entonces el capullo se convirtió en una flor,

Sin embargo, no fue el padre quien descubrió por primera vez que el niño se había convertido en mujer. Rara vez lo es en tales casos. Ese cambio misterioso es demasiado sutil y demasiado gradual para ser medido por fechas. La doncella menos lo sabe hasta que el tono de una voz o el toque de una mano hace que su corazón se estremezca dentro de ella, y aprende, con una mezcla de orgullo y miedo, que una naturaleza nueva y más grande ha despertado. dentro de ella Son pocos los que no pueden recordar ese día y recordar el pequeño incidente que anunció el amanecer de una nueva vida. En el caso de Lucy Ferrier, la ocasión era bastante grave en sí misma, aparte de su futura influencia sobre su destino y el de muchos más.

Era una cálida mañana de junio y los Santos de los Últimos Días estaban tan ocupados como las abejas cuya colmena habían elegido como su emblema. En los campos y en las calles se elevaba el mismo murmullo de la laboriosidad humana. Por los polvorientos caminos elevados profanaban largas corrientes de mulas pesadamente cargadas, todas en dirección al oeste, porque la fiebre del oro había estallado en California, y la Ruta Terrestre atravesaba la Ciudad de los Elegidos. Allí también llegaban rebaños de ovejas y bueyes de los pastos de la periferia, y caravanas de inmigrantes cansados, hombres y caballos igualmente cansados ​​de su interminable viaje. A través de todo este conjunto abigarrado, abriéndose paso con la habilidad de un jinete consumado, allí galopaba Lucy Ferrier, su rostro rubio enrojecido por el ejercicio y su largo cabello castaño flotando detrás de ella. Recibió un encargo de su padre en la Ciudad, y estaba corriendo como lo había hecho muchas veces antes, con toda la audacia de la juventud, pensando sólo en su tarea y en cómo debía llevarla a cabo. Los aventureros manchados por el viaje la contemplaron con asombro, e incluso los indios impasibles, que viajaban con sus pieles, relajaron su acostumbrado estoicismo mientras se maravillaban ante la belleza de la doncella de rostro pálido.

Había llegado a las afueras de la ciudad cuando encontró el camino bloqueado por una gran manada de ganado, conducida por media docena de pastores de aspecto salvaje de las llanuras. En su impaciencia, se esforzó por pasar este obstáculo empujando a su caballo hacia lo que parecía ser un hueco. Sin embargo, apenas había entrado del todo en él, cuando las bestias se cerraron detrás de ella, y se encontró completamente incrustada en la corriente en movimiento de bueyes de ojos feroces y largos cuernos. Acostumbrada como estaba a tratar con ganado, no se alarmó por su situación, sino que aprovechó cada oportunidad para azuzar a su caballo con la esperanza de abrirse camino a través de la cabalgata. Desafortunadamente, los cuernos de una de las criaturas, ya sea por accidente o por diseño, entraron en contacto violento con el flanco del mustang. y lo excitó hasta la locura. En un instante se irguió sobre sus patas traseras con un resoplido de rabia, y saltó y se sacudió de una manera que hubiera derribado a cualquiera que no fuera un jinete muy hábil. La situación estaba llena de peligros. Cada embestida del excitado caballo lo traía de nuevo contra los cuernos y lo incitaba a una nueva locura. Era todo lo que la niña podía hacer para mantenerse en la silla, sin embargo, un resbalón significaría una muerte terrible bajo los cascos de los animales aterrorizados y difíciles de manejar. Como no estaba acostumbrada a emergencias repentinas, su cabeza comenzó a dar vueltas y su agarre sobre la brida se relajó. Ahogada por la nube de polvo que se elevaba y por el vapor de las criaturas que forcejeaban, podría haber abandonado sus esfuerzos desesperada, de no haber sido por una voz amable junto a su codo que le aseguró que la ayudaría.

—Espero que no esté herida, señorita —dijo respetuosamente su protector—.

Miró su rostro oscuro y feroz y se rió con picardía. “Estoy terriblemente asustada”, dijo ella, ingenuamente; “¿Quién hubiera pensado que Poncho se habría asustado tanto con un montón de vacas?”

“Gracias a Dios que mantuviste tu asiento”, dijo el otro con seriedad. Era un joven alto y de aspecto salvaje, montado en un poderoso caballo ruano, vestido con la tosca vestimenta de un cazador, con un largo rifle colgado de los hombros. “Supongo que eres la hija de John Ferrier”, comentó, “te vi cabalgar desde su casa. Cuando lo veas, pregúntale si recuerda el Jefferson Hopes de St. Louis. Si es el mismo Ferrier, mi padre y él eran bastante tontos”.

"¿No sería mejor que vinieras y te preguntaras?" preguntó ella, recatadamente.

El joven pareció complacido con la sugerencia, y sus ojos oscuros brillaron con placer. “Así lo haré”, dijo, “hemos estado en las montañas durante dos meses, y no estamos muy por encima de las condiciones para visitar. Él debe aceptarnos tal como nos encuentra.

“Él tiene mucho que agradecerte, y yo también”, respondió ella, “me tiene mucho cariño. Si esas vacas hubieran saltado sobre mí, nunca lo habría superado”.

“Yo tampoco”, dijo su compañero.

"¡Tú! Bueno, no veo que te importe mucho, de todos modos. Ni siquiera eres amigo nuestro.

El rostro oscuro del joven cazador se puso tan sombrío por este comentario que Lucy Ferrier se echó a reír en voz alta.

"Bueno, no quise decir eso", dijo; “Por supuesto, ahora eres un amigo. Tienes que venir a vernos. Ahora debo seguir adelante, o mi padre ya no me confiará sus asuntos. ¡Adiós!"

—Adiós —respondió él levantando su ancho sombrero e inclinándose sobre la manita de ella. Hizo girar su mustang, le dio un tajo con el látigo de montar y echó a correr por el ancho camino en medio de una nube de polvo.

El joven Jefferson Hope cabalgó con sus compañeros, sombrío y taciturno. Él y ellos habían estado en las montañas de Nevada en busca de plata, y regresaban a Salt Lake City con la esperanza de reunir suficiente capital para explotar algunas vetas que habían descubierto. Había estado tan interesado como cualquiera de ellos en el asunto hasta que este repentino incidente desvió sus pensamientos hacia otro canal. La vista de la joven rubia, tan franca y saludable como la brisa de la Sierra, había conmovido hasta lo más profundo de su volcánico e indómito corazón. Cuando ella desapareció de su vista, se dio cuenta de que había llegado una crisis a su vida, y que ni las especulaciones de plata ni ninguna otra cuestión podrían tener tanta importancia para él como esta nueva y absorbente. El amor que había brotado en su corazón no era la fantasía súbita y cambiante de un muchacho, sino más bien la pasión salvaje y feroz de un hombre de fuerte voluntad y temperamento imperioso. Estaba acostumbrado a triunfar en todo lo que emprendía. Juró en su corazón que no fallaría en esto si el esfuerzo humano y la perseverancia humana pudieran hacerlo exitoso.

Visitó a John Ferrier esa noche, y muchas veces más, hasta que su rostro se hizo familiar en la granja. John, encerrado en el valle y absorto en su trabajo, había tenido pocas posibilidades de enterarse de las noticias del mundo exterior durante los últimos doce años. Todo esto fue capaz de contarlo Jefferson Hope, y en un estilo que interesó tanto a Lucy como a su padre. Había sido un pionero en California y podía narrar muchas historias extrañas de fortunas ganadas y fortunas perdidas en esos días salvajes y felices. También había sido explorador, trampero, explorador plateado y ranchero. Dondequiera que se tuvieran aventuras emocionantes, Jefferson Hope había estado allí buscándolas. Pronto se convirtió en el favorito del viejo granjero, quien habló elocuentemente de sus virtudes. En tales ocasiones, Lucy guardó silencio, pero su mejilla sonrojada y sus ojos brillantes y felices mostraban claramente que su joven corazón ya no era suyo. Es posible que su honesto padre no haya observado estos síntomas, pero seguramente no fueron descartados por el hombre que se había ganado su afecto.

Era una tarde de verano cuando llegó galopando por el camino y se detuvo en la puerta. Ella estaba en la puerta y bajó a su encuentro. Tiró la brida por encima de la valla y echó a andar por el sendero.

—Me voy, Lucy —dijo, tomando sus dos manos entre las suyas y mirándola tiernamente a la cara; "No te pediré que vengas conmigo ahora, pero ¿estarás listo para venir cuando esté aquí de nuevo?"

“¿Y cuándo será eso?” preguntó, sonrojándose y riéndose.

“Un par de meses en el exterior. Vendré a reclamarte entonces, querida. No hay nadie que pueda interponerse entre nosotros.

"¿Y qué hay de padre?" ella preguntó.

“Él ha dado su consentimiento, siempre y cuando hagamos que estas minas funcionen bien. No tengo miedo en esa cabeza.

"Oh bien; por supuesto, si tú y mi padre lo han arreglado todo, no hay más que decir —susurró ella, con la mejilla contra su amplio pecho.

"¡Gracias a Dios!" dijo, roncamente, inclinándose y besándola. “Está resuelto, entonces. Cuanto más tiempo me quede, más difícil será irme. Me están esperando en el cañón. Adiós, querida mía, adiós. En dos meses me verás.

Se apartó de ella mientras hablaba y, arrojándose sobre su caballo, se alejó galopando furiosamente, sin siquiera mirar alrededor, como si temiera que su resolución pudiera fallarle si echaba un vistazo a lo que estaba dejando. Se quedó en la puerta, mirándolo hasta que desapareció de su vista. Luego volvió a entrar en la casa, la niña más feliz de todo Utah.

CAPÍTULO III. JOHN FERRIER HABLA CON EL PROFETA.

Habían pasado TRES semanas desde que Jefferson Hope y sus camaradas partieron de Salt Lake City. A John Ferrier le dolía el corazón al pensar en el regreso del joven y en la inminente pérdida de su hijo adoptivo. Sin embargo, su rostro brillante y feliz lo reconcilió con el arreglo más de lo que podría haberlo hecho cualquier discusión. Siempre había determinado, en lo más profundo de su decidido corazón, que nada lo induciría jamás a permitir que su hija se casara con un mormón. Tal matrimonio no lo consideraba matrimonio en absoluto, sino una vergüenza y una deshonra. Independientemente de lo que pudiera pensar de las doctrinas mormonas, en ese punto era inflexible. Sin embargo, tuvo que cerrar la boca sobre el tema, porque expresar una opinión poco ortodoxa era un asunto peligroso en esos días en la Tierra de los Santos.

Sí, un asunto peligroso, tan peligroso que incluso los más santos sólo se atrevían a susurrar sus opiniones religiosas conteniendo el aliento, no fuera a ser mal interpretado algo que salía de sus labios y acarreara una rápida retribución sobre ellos. Las víctimas de la persecución se habían convertido ahora en perseguidores por su propia cuenta, y perseguidores de la más terrible descripción. Ni la Inquisición de Sevilla, ni el Vehm-gericht alemán, ni las Sociedades Secretas de Italia, pudieron jamás poner en movimiento una maquinaria más formidable que la que ensombreció el Estado de Utah.

Su invisibilidad y el misterio que la acompañaba hacían que esta organización fuera doblemente terrible. Parecía ser omnisciente y omnipotente y, sin embargo, ni se veía ni se oía. El hombre que resistió a la Iglesia desapareció y nadie supo adónde había ido ni qué le había sucedido. Su esposa y sus hijos lo esperaban en casa, pero ningún padre regresó jamás para contarles cómo le había ido a manos de sus jueces secretos. Una palabra temeraria o un acto apresurado eran seguidos por la aniquilación y, sin embargo, nadie sabía cuál podía ser la naturaleza de este terrible poder que estaba suspendido sobre ellos. No es de extrañar que los hombres anduvieran con miedo y temblor, y que incluso en el corazón del desierto no se atrevieran a susurrar las dudas que los oprimían.

Al principio, este vago y terrible poder se ejerció sólo sobre los recalcitrantes que, habiendo abrazado la fe mormona, deseaban después pervertirla o abandonarla. Pronto, sin embargo, tomó un rango más amplio. El suministro de mujeres adultas se estaba agotando, y la poligamia sin una población femenina a la que recurrir era una doctrina estéril. Extraños rumores comenzaron a circular: rumores de inmigrantes asesinados y campamentos saqueados en regiones donde nunca se había visto indios. Nuevas mujeres aparecieron en los harenes de los Ancianos, mujeres que suspiraban y lloraban, y llevaban en sus rostros las huellas de un horror inextinguible. Los vagabundos tardíos de las montañas hablaban de bandas de hombres armados, enmascarados, sigilosos y silenciosos, que pasaban junto a ellos en la oscuridad. Estos cuentos y rumores tomaron sustancia y forma, y ​​fueron corroborados y re-corroborados, hasta que se resolvieron en un nombre definitivo. Hasta el día de hoy, en los ranchos solitarios del Oeste, el nombre de Danite Band, o los Ángeles Vengadores, es siniestro y de mal agüero.

Un conocimiento más completo de la organización que produjo tan terribles resultados sirvió para aumentar, más que para disminuir, el horror que inspiraba en las mentes de los hombres. Ninguno sabía quién pertenecía a esta sociedad despiadada. Los nombres de los participantes en los hechos de sangre y violencia realizados bajo el nombre de la religión se mantuvieron en profundo secreto. El mismo amigo a quien comunicaste tus dudas sobre el Profeta y su misión, podría ser uno de los que saldrían de noche con fuego y espada para exigir una terrible reparación. Por lo tanto, cada hombre temía a su prójimo, y nadie hablaba de las cosas que estaban más cerca de su corazón.

Una hermosa mañana, John Ferrier estaba a punto de partir hacia sus campos de trigo, cuando escuchó el chasquido del pestillo y, al mirar por la ventana, vio a un hombre de mediana edad, corpulento, de cabello color arena, que subía por el sendero. Su corazón saltó a su boca, porque este no era otro que el mismísimo Brigham Young. Lleno de temor, porque sabía que tal visita no le auguraba nada bueno, Ferrier corrió hacia la puerta para saludar al jefe mormón. Este último, sin embargo, recibió sus saludos con frialdad y lo siguió con expresión severa a la sala de estar.

“Hermano Ferrier”, dijo, tomando asiento y mirando atentamente al granjero por debajo de sus pestañas de color claro, “los verdaderos creyentes han sido buenos amigos para usted. Te recogimos cuando te morías de hambre en el desierto, compartimos nuestra comida contigo, te llevamos a salvo al Valle Elegido, te dimos una buena parte de la tierra y permitimos que te hicieras rico bajo nuestra protección. ¿No es así?

"Así es", respondió John Ferrier.

“A cambio de todo esto, solo pedimos una condición: que deberías abrazar la verdadera fe y adaptarte en todos los sentidos a sus usos. Esto prometiste hacer, y esto, si el informe común dice verdad, lo has descuidado”.

“¿Y cómo lo he descuidado?” —preguntó Ferrier, alzando las manos en señal de protesta. “¿No he dado al fondo común? ¿No he asistido al Templo? ¿No he...?

“¿Dónde están sus esposas?” preguntó Young, mirando a su alrededor. Llámalos para que los salude.

“Es cierto que no me he casado”, respondió Ferrier. “Pero las mujeres eran pocas, y había muchas que tenían mejores derechos que yo. Yo no era un hombre solitario: tenía a mi hija para atender mis necesidades”.

“Es de esa hija de la que quisiera hablarte”, dijo el líder de los mormones. “Ella ha crecido hasta convertirse en la flor de Utah, y ha hallado gracia a los ojos de muchos que están en lo alto de la tierra”.

John Ferrier gimió internamente.

“Hay historias de ella que preferiría no creer, historias de que está sellada a algún gentil. Esto debe ser el chisme de las lenguas ociosas. ¿Cuál es la decimotercera regla en el código del santo José Smith? 'Que toda doncella de la verdadera fe se case con una de las elegidas; porque si se casa con un gentil, comete un pecado grave.' Siendo así, es imposible que tú, que profesas el santo credo, dejes que tu hija lo viole”.

John Ferrier no respondió, pero jugaba nerviosamente con su fusta.

“Sobre este punto será puesta a prueba toda vuestra fe, así ha sido decidido en el Sagrado Concilio de los Cuatro. La niña es joven, y no queremos que se case con canas, ni la privaremos de toda elección. Nosotros los Ancianos tenemos muchas novillas, 29 pero nuestros hijos también deben ser provistos. Stangerson tiene un hijo, y Drebber tiene un hijo, y cualquiera de ellos recibiría gustosamente a su hija en su casa. Déjala elegir entre ellos. Son jóvenes y ricos, y de la fe verdadera. ¿Qué dices a eso?

Ferrier permaneció en silencio durante un rato con el ceño fruncido.

—Nos darás tiempo —dijo por fin—. “Mi hija es muy joven, apenas tiene edad para casarse”.

“Ella tendrá un mes para elegir”, dijo Young, levantándose de su asiento. “Al final de ese tiempo ella dará su respuesta”.

Estaba pasando por la puerta, cuando se volvió, con la cara sonrojada y los ojos centelleantes. —Sería mejor para ti, John Ferrier —tronó—, que tú y ella yacieran ahora como esqueletos blanqueados sobre Sierra Blanco, que oponer tu débil voluntad a las órdenes de los Cuatro Santos.

Con un gesto amenazador de la mano, se apartó de la puerta y Ferrier oyó sus pesados ​​pasos crujiendo por el camino de guijarros.

Todavía estaba sentado con los codos sobre las rodillas, considerando cómo abordar el asunto con su hija cuando una mano suave se posó sobre la suya, y al mirar hacia arriba, la vio parada a su lado. Una mirada a su rostro pálido y asustado le mostró que ella había oído lo que había pasado.

"No pude evitarlo", dijo ella, en respuesta a su mirada. “Su voz resonó por toda la casa. Oh, padre, padre, ¿qué haremos?

—No te asustes —respondió él, atrayéndola hacia él y pasando su mano ancha y áspera acariciando su cabello castaño. Lo arreglaremos de una forma u otra. No encuentras tu tipo elegante de rebajamiento para este tipo, ¿verdad?

Un sollozo y un apretón de su mano fue su única respuesta.

"No; por supuesto no. No me importaría oírte decir que lo hiciste. Es un muchacho probable, y es cristiano, que es más que esta gente de aquí, a pesar de todas sus oraciones y sermones. Hay una fiesta que sale para Nevada mañana, y me las arreglaré para enviarle un mensaje para que sepa el agujero en el que estamos metidos. Si sé algo de ese joven, volverá aquí con una velocidad que azotar electro-telégrafos.”

Lucy se rió entre lágrimas ante la descripción de su padre.

“Cuando venga, nos aconsejará lo mejor. Pero es por ti que tengo miedo, querida. Uno escucha, uno escucha historias tan terribles sobre aquellos que se oponen al Profeta: siempre les sucede algo terrible”.

“Pero aún no nos hemos opuesto a él”, respondió su padre. “Será hora de estar atentos a las tormentas cuando lo hagamos. Tenemos un mes claro por delante; al final de eso, supongo que será mejor que salgamos de Utah”.

“¡Vete de Utah!”

“Ese es el tamaño aproximado”.

“¿Pero la granja?”

“Recaudaremos todo lo que podamos en dinero y dejaremos ir el resto. A decir verdad, Lucy, no es la primera vez que pienso en hacerlo. No me importa someterme a ningún hombre, como hacen estas personas con su maldito profeta. Soy un estadounidense nacido libre y todo es nuevo para mí. Supongo que soy demasiado viejo para aprender. Si viene a curiosear por esta granja, es posible que se encuentre con una carga de perdigones que viajen en la dirección opuesta.

“Pero no nos dejan salir”, objetó su hija.

Espera hasta que llegue Jefferson, y pronto nos encargaremos de eso. Mientras tanto, no te preocupes, querida, y no se te hinchen los ojos, de lo contrario, cuando te vea, se tropezará conmigo. No hay nada de qué temer, y no hay peligro en absoluto”.

John Ferrier pronunció estos comentarios consoladores en un tono muy confiado, pero ella no pudo evitar observar que esa noche prestó un cuidado inusual a las cerraduras de las puertas, y que limpió y cargó cuidadosamente la vieja escopeta oxidada que colgaba de la pared de su casa. dormitorio.

CAPÍTULO IV. UN VUELO PARA LA VIDA.

En la mañana que siguió a su entrevista con el profeta mormón, John Ferrier fue a Salt Lake City y, habiendo encontrado a su conocido, que se dirigía a las montañas de Nevada, le confió su mensaje a Jefferson Hope. En él le dijo al joven del peligro inminente que los amenazaba, y cuán necesario era que regresara. Habiendo hecho esto, se sintió más tranquilo y regresó a casa con el corazón más ligero.

Al acercarse a su finca, se sorprendió al ver un caballo amarrado a cada uno de los postes del portón. Todavía más sorprendido fue al entrar y encontrar a dos jóvenes en posesión de su sala de estar. Uno, de cara alargada y pálida, estaba recostado en la mecedora, con los pies apoyados en la estufa. El otro, un joven con cuello de toro y rasgos toscos e hinchados, estaba de pie frente a la ventana con las manos en los bolsillos, silbando un himno popular. Ambos saludaron con la cabeza a Ferrier cuando entró, y el de la mecedora inició la conversación.

“Tal vez no nos conoces”, dijo. “Este es el hijo del élder Drebber, y yo soy Joseph Stangerson, quien viajó con ustedes por el desierto cuando el Señor extendió Su mano y los reunió en el verdadero redil”.

“Como Él lo hará con todas las naciones en Su propio tiempo,” dijo el otro con voz nasal; "Él muele lentamente pero muy pequeño".

John Ferrier se inclinó con frialdad. Había adivinado quiénes eran sus visitantes.

—Hemos venido —prosiguió Stangerson— por consejo de nuestros padres a solicitar la mano de su hija para lo que nos parezca bien a usted ya ella. Como solo tengo cuatro esposas y el hermano Drebber aquí tiene siete, me parece que mi reclamo es más fuerte”.

“No, no, hermano Stangerson”, gritó el otro; “La pregunta no es cuántas esposas tenemos, sino cuántas podemos conservar. Mi padre ahora me ha dado sus molinos, y yo soy el hombre más rico”.

“Pero mis perspectivas son mejores”, dijo el otro con calidez. “Cuando el Señor quite a mi padre, tendré su curtiduría y su fábrica de cuero. Entonces yo soy su mayor, y estoy más arriba en la Iglesia”.

"Será la doncella quien decida", replicó el joven Drebber, sonriendo con suficiencia ante su propio reflejo en el espejo. “Lo dejaremos todo a su decisión”.

Durante este diálogo, John Ferrier había permanecido echando humo en el umbral, casi incapaz de mantener su látigo de montar alejado de las espaldas de sus dos visitantes.

“Miren”, dijo al fin, acercándose a ellos, “cuando mi hija los llame, pueden venir, pero hasta entonces no quiero volver a ver sus rostros”.

Los dos jóvenes mormones lo miraron asombrados. A sus ojos, esta competencia entre ellos por la mano de la doncella era el más alto de los honores tanto para ella como para su padre.

—Hay dos formas de salir de la habitación —exclamó Ferrier; “ahí está la puerta, y allí está la ventana. ¿Cuál te gustaría usar?

Su rostro moreno parecía tan salvaje, y sus manos demacradas tan amenazantes, que sus visitantes se pusieron de pie de un salto y se batieron en rápida retirada. El viejo granjero los siguió hasta la puerta.

"Avísame cuando hayas decidido cuál será", dijo con sarcasmo.

“¡Serás inteligente por esto!” Stangerson gritó, blanco de rabia. “Has desafiado al Profeta y al Consejo de los Cuatro. Lo lamentarás hasta el fin de tus días.

“La mano del Señor será pesada sobre ti”, exclamó el joven Drebber; “¡Él se levantará y te herirá!”

—Entonces yo empezaré a golpear —exclamó furioso Ferrier, y habría corrido escaleras arriba en busca de su arma si Lucy no lo hubiera agarrado por el brazo y lo hubiera sujetado—. Antes de que pudiera escapar de ella, el ruido de los cascos de los caballos le indicó que estaban fuera de su alcance.

"¡Los jóvenes bribones cantando!" exclamó, secándose el sudor de la frente; —Prefiero verte en tu tumba, hija mía, que a la esposa de cualquiera de ellos.

—Y yo también, padre —respondió ella con ánimo; “pero Jefferson pronto estará aquí”.

"Sí. No pasará mucho tiempo antes de que él venga. Cuanto antes, mejor, porque no sabemos cuál será su próximo movimiento”.

De hecho, ya era hora de que alguien capaz de dar consejos y ayuda acudiera en ayuda del robusto granjero anciano y su hija adoptiva. En toda la historia del asentamiento nunca se había producido un caso de desobediencia tan flagrante a la autoridad de los Ancianos. Si los errores menores fueran castigados con tanta severidad, cuál sería el destino de este archirrebelde. Ferrier sabía que su riqueza y posición no le servirían de nada. Otros tan conocidos y tan ricos como él habían sido llevados antes ahora, y sus bienes entregados a la Iglesia. Era un hombre valiente, pero temblaba ante los vagos y sombríos terrores que se cernían sobre él. Cualquier peligro conocido lo podía enfrentar con los labios firmes, pero este suspenso era desconcertante. Sin embargo, ocultó sus temores a su hija.

Esperaba recibir algún mensaje o amonestación de Young en cuanto a su conducta, y no se equivocó, aunque llegó de manera inesperada. Al levantarse a la mañana siguiente encontró, para su sorpresa, un pequeño cuadrado de papel clavado en la colcha de su cama justo sobre su pecho. En él estaba impreso, en letras negritas y desordenadas:—

“Se le dan veintinueve días para enmienda, y luego…”

La carrera fue más aterradora de lo que podría haber sido cualquier amenaza. La forma en que esta advertencia llegó a su habitación desconcertó profundamente a John Ferrier, porque sus sirvientes dormían en una letrina, y las puertas y ventanas habían sido cerradas con llave. Arrugó el papel y no le dijo nada a su hija, pero el incidente le heló el corazón. Los veintinueve días eran evidentemente el resto del mes que Young había prometido. ¿Qué fuerza o coraje podría valer contra un enemigo armado con poderes tan misteriosos? La mano que abrochó ese alfiler podría haberlo golpeado en el corazón, y él nunca podría haber sabido quién lo había matado.

Todavía más conmocionado estaba él a la mañana siguiente. Se habían sentado a desayunar cuando Lucy con un grito de sorpresa señaló hacia arriba. En el centro del techo estaba garabateado, aparentemente con un palo quemado, el número 28. Para su hija era ininteligible y no la aclaró. Esa noche se sentó con su arma y se mantuvo vigilante y vigilante. No vio ni oyó nada y, sin embargo, por la mañana habían pintado un gran 27 en el exterior de su puerta.

Así el día siguió al día; y tan seguro como que llegó la mañana descubrió que sus enemigos invisibles habían llevado su registro, y habían marcado en algún lugar visible cuántos días le quedaban del mes de gracia. A veces, los números fatales aparecían en las paredes, a veces en los pisos, a veces en pequeños carteles pegados en la puerta del jardín o en las rejas. Con toda su vigilancia, John Ferrier no pudo descubrir de dónde procedían estas advertencias diarias. Un horror que era casi supersticioso se apoderó de él al verlos. Se puso demacrado e inquieto, y sus ojos tenían la mirada preocupada de una criatura acosada. Ahora solo tenía una esperanza en la vida, y era la llegada del joven cazador de Nevada.

Veinte había pasado a quince y quince a diez, pero no había noticias del ausente. Uno a uno, los números fueron reduciéndose, y aún no había señales de él. Cada vez que un jinete traqueteaba por el camino, o un conductor gritaba a su equipo, el viejo granjero corría hacia la puerta pensando que la ayuda había llegado por fin. Por fin, cuando vio que el cinco daba paso al cuatro y éste de nuevo al tres, se desanimó y abandonó toda esperanza de escapar. Sin ayuda, y con su conocimiento limitado de las montañas que rodeaban el asentamiento, sabía que era impotente. Los caminos más frecuentados estaban estrictamente vigilados y vigilados, y nadie podía transitar por ellos sin una orden del Consejo. Se volviera hacia donde quisiera, parecía que no había forma de evitar el golpe que se cernía sobre él.

Estaba sentado solo una noche, reflexionando profundamente sobre sus problemas y buscando en vano alguna forma de salir de ellos. Esa mañana había mostrado la figura 2 en la pared de su casa, y el día siguiente sería el último del tiempo asignado. ¿Qué iba a pasar entonces? Todo tipo de fantasías vagas y terribles llenaron su imaginación. Y su hija, ¿qué sería de ella después de que él se fuera? ¿No había escapatoria de la red invisible que se dibujaba a su alrededor? Hundió la cabeza sobre la mesa y sollozó al pensar en su propia impotencia.

¿Qué fue eso? En el silencio escuchó un suave sonido de rasguño, bajo, pero muy claro en la quietud de la noche. Venía de la puerta de la casa. Ferrier se deslizó hasta el vestíbulo y escuchó atentamente. Hubo una pausa por unos momentos, y luego se repitió el sonido bajo e insidioso. Evidentemente, alguien golpeaba muy suavemente uno de los paneles de la puerta. ¿Era algún asesino de medianoche que había venido a cumplir las órdenes asesinas del tribunal secreto? O era algún agente que marcaba que había llegado el último día de gracia. John Ferrier sintió que la muerte instantánea sería mejor que el suspenso que sacudía sus nervios y helaba su corazón. Saltando hacia delante, echó el pestillo y abrió la puerta.

Afuera todo estaba en calma y quietud. La noche era hermosa y las estrellas brillaban en lo alto. El pequeño jardín delantero estaba ante los ojos del granjero delimitado por la cerca y la puerta, pero ni allí ni en el camino se veía a ningún ser humano. Con un suspiro de alivio, Ferrier miró a derecha e izquierda, hasta que al mirar hacia abajo, a sus propios pies, vio con asombro a un hombre tendido boca abajo en el suelo, con los brazos y las piernas extendidos.

Estaba tan nervioso al verlo que se apoyó contra la pared con la mano en la garganta para sofocar su inclinación a gritar. Lo primero que pensó fue que la figura postrada era la de un hombre herido o moribundo, pero mientras la observaba vio que se retorcía por el suelo y entraba en la sala con la rapidez y el silencio de una serpiente. Una vez dentro de la casa, el hombre se puso en pie de un salto, cerró la puerta y reveló al asombrado granjero el rostro feroz y la expresión resuelta de Jefferson Hope.

"¡Dios bueno!" jadeó John Ferrier. “¡Cómo me asustaste! Lo que sea que te hizo entrar así.

“Dame comida”, dijo el otro, con voz ronca. “No he tenido tiempo para comer o cenar durante cuarenta y ocho horas”. Se arrojó sobre la carne fría y el pan que aún estaban sobre la mesa de la cena de su anfitrión, y los devoró con voracidad. ¿Lucy aguanta bien? preguntó, cuando hubo satisfecho su hambre.

"Sí. Ella no conoce el peligro”, respondió su padre.

“Eso está bien. La casa está vigilada por todos lados. Por eso me arrastré hasta allí. Pueden ser muy afilados, pero no son lo suficientemente afilados como para atrapar a un cazador Washoe”.

John Ferrier se sintió un hombre diferente ahora que se dio cuenta de que tenía un aliado devoto. Agarró la mano curtida del joven y se la estrechó cordialmente. “Eres un hombre del que estar orgulloso”, dijo. “No hay muchos que vengan a compartir nuestro peligro y nuestros problemas”.

—Has dado en el clavo, amigo —respondió el joven cazador. “Te tengo respeto, pero si estuvieras solo en este negocio, me lo pensaría dos veces antes de meter la cabeza en un nido de avispas así. Es Lucy la que me trae aquí, y antes de que le suceda algo malo, supongo que habrá uno menos de la familia Hope en Utah.

"¿Qué vamos a hacer?"

“Mañana es tu último día y, a menos que actúes esta noche, estás perdido. Tengo una mula y dos caballos esperando en Eagle Ravine. ¿Cuánto dinero tienes?

“Dos mil dólares en oro y cinco en billetes”.

"Que hará. Tengo mucho más que añadir. Debemos empujar hacia Carson City a través de las montañas. Será mejor que despiertes a Lucy. Menos mal que los sirvientes no duerman en la casa.

Mientras Ferrier estaba ausente, preparando a su hija para el viaje que se avecinaba, Jefferson Hope empaquetó todos los comestibles que pudo encontrar en un pequeño paquete y llenó una jarra de gres con agua, porque sabía por experiencia que los pozos de montaña eran pocos y distantes entre sí. . Apenas había completado sus arreglos cuando el granjero regresó con su hija toda vestida y lista para comenzar. El saludo entre los amantes fue cálido, pero breve, pues los minutos eran preciosos y había mucho por hacer.

“Debemos comenzar de inmediato”, dijo Jefferson Hope, hablando en voz baja pero resuelta, como quien se da cuenta de la grandeza del peligro, pero ha fortalecido su corazón para hacerle frente. “Las entradas delantera y trasera están vigiladas, pero con precaución podemos salir por la ventana lateral y cruzar los campos. Una vez en la carretera estamos a sólo dos millas del Barranco donde esperan los caballos. Al amanecer deberíamos estar a mitad de camino a través de las montañas.

“¿Qué pasa si nos detienen?”, preguntó Ferrier.

Hope golpeó la culata del revólver que sobresalía de la parte delantera de su túnica. “Si son demasiados para nosotros, nos llevaremos dos o tres”, dijo con una sonrisa siniestra.

Todas las luces del interior de la casa se habían apagado, y desde la ventana oscurecida Ferrier se asomaba a los campos que habían sido suyos y que ahora estaba a punto de abandonar para siempre. Sin embargo, hacía tiempo que se había preparado para el sacrificio, y la idea del honor y la felicidad de su hija pesaba más que cualquier arrepentimiento por su fortuna arruinada. Todo parecía tan pacífico y feliz, los árboles susurrantes y la amplia y silenciosa extensión de tierra de cereales, que era difícil darse cuenta de que el espíritu asesino acechaba a través de todo. Sin embargo, la cara pálida y la expresión fija del joven cazador mostraban que al acercarse a la casa había visto lo suficiente como para estar satisfecho con ese punto.

Ferrier llevaba la bolsa de oro y billetes, Jefferson Hope tenía las escasas provisiones y el agua, mientras que Lucy tenía un pequeño bulto que contenía algunas de sus posesiones más valiosas. Abriendo la ventana muy lenta y cuidadosamente, esperaron hasta que una nube oscura oscureció un poco la noche, y luego, uno por uno, pasaron al pequeño jardín. Conteniendo la respiración y agazapadas, tropezaron con él y se refugiaron en el seto, que bordearon hasta llegar a la brecha que se abría a los campos de maíz. Acababan de llegar a este punto cuando el joven agarró a sus dos compañeros y los arrastró hacia la sombra, donde yacían en silencio y temblando.

Menos mal que su formación en la pradera le había dado a Jefferson Hope orejas de lince. Apenas se habían agachado él y sus amigos cuando se escuchó a pocos metros de ellos el melancólico ulular de un búho de montaña, que fue inmediatamente respondido por otro ulular a poca distancia. En el mismo momento, una figura vaga y sombría emergió de la brecha por la que se habían estado dirigiendo, y profirió de nuevo el lastimero grito de señal, en el que un segundo hombre apareció de la oscuridad.

-Mañana a medianoche -dijo el primero que parecía tener autoridad-. "Cuando el Whip-pobre-Will llama tres veces".

"Está bien", respondió el otro. ¿Se lo digo al hermano Drebber?

Pásalo a él, y de él a los demás. ¡De nueve a siete!

"¡De siete a cinco!" repitió el otro, y las dos figuras se alejaron revoloteando en diferentes direcciones. Evidentemente, sus palabras finales habían sido algún tipo de señal y contraseña. En el instante en que sus pasos se desvanecieron en la distancia, Jefferson Hope se puso en pie de un salto y, ayudando a sus compañeros a pasar por el hueco, abrió la marcha a través de los campos a toda su velocidad, sosteniendo y medio cargando a la niña cuando su fuerza lo permitía. pareció fallarle.

"¡Apurate! ¡apurate!" jadeaba de vez en cuando. “Estamos a través de la línea de centinelas. Todo depende de la velocidad. ¡Apurate!"

Una vez en la carretera principal, avanzaron rápidamente. Solo una vez se encontraron con alguien, y luego lograron colarse en un campo y así evitar el reconocimiento. Antes de llegar al pueblo, el cazador se desvió por un sendero estrecho y accidentado que conducía a las montañas. Dos picos oscuros y dentados se cernían sobre ellos en la oscuridad, y el desfiladero que los separaba era el Cañón del Águila en el que les esperaban los caballos. Con un instinto infalible, Jefferson Hope se abrió camino entre las grandes rocas y a lo largo del lecho de un curso de agua seco, hasta que llegó a la esquina apartada, protegida por rocas, donde los fieles animales habían sido estacionados. La muchacha fue colocada sobre la mula, y el viejo Ferrier sobre uno de los caballos, con su bolsa de dinero,

Era una ruta desconcertante para cualquiera que no estuviera acostumbrado a enfrentarse a la naturaleza en su estado de ánimo más salvaje. Por un lado, un gran peñasco se elevaba mil pies o más, negro, severo y amenazador, con largas columnas basálticas sobre su superficie rugosa como las costillas de un monstruo petrificado. Por otro lado, un caos salvaje de rocas y escombros hacía imposible todo avance. Entre los dos corría el camino irregular, tan estrecho en algunos lugares que tenían que viajar en fila india, y tan accidentado que sólo los jinetes experimentados podrían haberlo recorrido. Sin embargo, a pesar de todos los peligros y dificultades, los corazones de los fugitivos estaban ligeros dentro de ellos, porque cada paso aumentaba la distancia entre ellos y el terrible despotismo del que huían.

Sin embargo, pronto tuvieron una prueba de que todavía estaban dentro de la jurisdicción de los santos. Habían llegado a la parte más salvaje y desolada del paso cuando la niña lanzó un grito de sorpresa y señaló hacia arriba. En una roca que dominaba el camino, que se destacaba oscura y clara contra el cielo, se encontraba un centinela solitario. Los vio tan pronto como lo percibieron, y su desafío militar de "¿Quién anda ahí?" sonó a través del barranco silencioso.

“Viajeros por Nevada”, dijo Jefferson Hope, con la mano sobre el rifle que colgaba de su silla.

Podían ver al observador solitario manoseando su arma y mirándolos como si no estuviera satisfecho con su respuesta.

"¿Con permiso de quién?" preguntó.

“Los Santos Cuatro”, respondió Ferrier. Sus experiencias mormonas le habían enseñado que esa era la máxima autoridad a la que podía referirse.

“Nueve de siete”, gritó el centinela.

—Siete de cinco —respondió rápidamente Jefferson Hope, recordando la contraseña que había oído en el jardín—.

“Pasad, y el Señor os acompañe”, dijo la voz desde arriba. Más allá de su puesto, el camino se ensanchaba y los caballos pudieron empezar a trotar. Mirando hacia atrás, pudieron ver al observador solitario apoyado en su arma, y ​​supieron que habían pasado el puesto exterior del pueblo elegido, y que la libertad estaba ante ellos.

CAPÍTULO V. LOS ÁNGELES VENGADORES.

TODA la noche su curso discurrió por intrincados desfiladeros y por caminos irregulares y pedregosos. Más de una vez se perdieron, pero el conocimiento íntimo de Hope de las montañas les permitió recuperar el camino una vez más. Cuando amaneció, se presentó ante ellos una escena de maravillosa aunque salvaje belleza. En todas direcciones, los grandes picos nevados los rodeaban, asomándose unos sobre los hombros del otro hacia el lejano horizonte. Tan empinadas eran las orillas rocosas a ambos lados de ellos, que el alerce y el pino parecían estar suspendidos sobre sus cabezas, y solo necesitaban una ráfaga de viento para caer sobre ellos. El miedo tampoco era del todo una ilusión, porque el valle yermo estaba cubierto de árboles y rocas que habían caído de manera similar. Incluso mientras pasaban,

A medida que el sol se elevaba lentamente sobre el horizonte oriental, los casquetes de las grandes montañas se encendieron uno tras otro, como lámparas en un festival, hasta que quedaron todos rojizos y resplandecientes. El magnífico espectáculo alegró los corazones de los tres fugitivos y les dio nuevas energías. Junto a un torrente salvaje que brotaba de un barranco hicieron un alto y dieron de beber a sus caballos, mientras tomaban un desayuno apresurado. Lucy y su padre hubieran querido descansar más tiempo, pero Jefferson Hope era inexorable. "Ellos estarán sobre nuestro camino en este momento", dijo. “Todo depende de nuestra velocidad. Una vez a salvo en Carson, podemos descansar por el resto de nuestras vidas”.

Durante todo el día lucharon por los desfiladeros, y al anochecer calcularon que estaban a más de treinta millas de sus enemigos. Por la noche eligieron la base de un peñasco escarabajo, donde las rocas ofrecían cierta protección contra el viento helado, y allí, acurrucados para calentarse, disfrutaron de unas pocas horas de sueño. Sin embargo, antes del amanecer, se levantaron y se pusieron en camino una vez más. No habían visto señales de perseguidores y Jefferson Hope empezó a pensar que estaban fuera del alcance de la terrible organización en cuya enemistad habían incurrido. Poco sabía hasta dónde podía llegar ese agarre de hierro, o qué tan pronto se cerraría sobre ellos y los aplastaría.

Aproximadamente a la mitad del segundo día de su vuelo, su escasa provisión de provisiones comenzó a agotarse. Sin embargo, esto no inquietó mucho al cazador, porque había caza en las montañas, y con frecuencia había tenido que depender de su rifle para las necesidades de la vida. Eligiendo un rincón resguardado, amontonó unas pocas ramas secas y encendió una fogata en la que sus compañeros pudieran calentarse, porque ahora se encontraban a casi cinco mil pies sobre el nivel del mar, y el aire era frío y penetrante. Después de atar los caballos y despedirse de Lucy, se echó el arma al hombro y salió en busca de cualquier oportunidad que se interpusiera en su camino. Mirando hacia atrás, vio al anciano y a la joven agachados sobre el fuego ardiente, mientras los tres animales permanecían inmóviles en el fondo. Entonces las rocas intermedias los ocultaron de su vista.

Caminó un par de millas a través de un barranco tras otro sin éxito, aunque por las marcas en la corteza de los árboles y otras indicaciones, juzgó que había numerosos osos en los alrededores. Por fin, después de dos o tres horas de búsqueda infructuosa, estaba pensando en volverse atrás desesperado, cuando alzando los ojos vio algo que le provocó un escalofrío de placer en el corazón. En el borde de un pináculo que sobresalía, a trescientos o cuatrocientos pies por encima de él, había una criatura que se parecía un poco a una oveja en apariencia, pero armada con un par de cuernos gigantes. El cuerno grande —porque así se le llama— actuaba, probablemente, como guardián de un rebaño que era invisible para el cazador; pero afortunadamente se dirigía en la dirección opuesta, y no lo había percibido. Tumbado boca abajo, apoyó el rifle sobre una roca y apuntó larga y firmemente antes de apretar el gatillo. El animal saltó en el aire, se tambaleó por un momento sobre el borde del precipicio, y luego se estrelló contra el valle de abajo.

La criatura era demasiado difícil de manejar para levantarla, por lo que el cazador se contentó con cortarle una parte del anca y parte del flanco. Con este trofeo sobre el hombro, se apresuró a volver sobre sus pasos, porque ya caía la noche. Apenas había comenzado, sin embargo, cuando se dio cuenta de la dificultad que enfrentaba. En su afán, había vagado mucho más allá de los barrancos que conocía, y no fue fácil elegir el camino que había tomado. El valle en que se encontraba se dividía y subdividía en muchas gargantas, tan parecidas entre sí que era imposible distinguirlas unas de otras. Siguió a uno durante una milla o más hasta que llegó a un torrente de montaña que estaba seguro de que nunca había visto antes. Convencido de que se había equivocado de camino, probó con otro, pero con el mismo resultado. La noche se acercaba rápidamente, y ya casi había oscurecido cuando finalmente se encontró en un desfiladero que le era familiar. Incluso entonces no fue fácil seguir el camino correcto, porque la luna aún no había salido y los altos acantilados a ambos lados hacían que la oscuridad fuera más profunda. Agobiado por su carga y cansado por el esfuerzo, avanzó a trompicones, manteniendo el corazón en alto pensando que cada paso lo acercaba más a Lucy y que llevaba consigo lo suficiente para asegurarles comida para el resto del viaje. Incluso entonces no fue fácil seguir el camino correcto, porque la luna aún no había salido y los altos acantilados a ambos lados hacían que la oscuridad fuera más profunda. Agobiado por su carga y cansado por el esfuerzo, avanzó a trompicones, manteniendo el corazón en alto pensando que cada paso lo acercaba más a Lucy y que llevaba consigo lo suficiente para asegurarles comida para el resto del viaje. Incluso entonces no fue fácil seguir el camino correcto, porque la luna aún no había salido y los altos acantilados a ambos lados hacían que la oscuridad fuera más profunda. Agobiado por su carga y cansado por el esfuerzo, avanzó a trompicones, manteniendo el corazón en alto pensando que cada paso lo acercaba más a Lucy y que llevaba consigo lo suficiente para asegurarles comida para el resto del viaje.

Ahora había llegado a la boca del mismo desfiladero en el que los había dejado. Incluso en la oscuridad pudo reconocer el contorno de los acantilados que lo delimitaban. Deben, reflexionó, estar esperándolo ansiosamente, porque había estado ausente casi cinco horas. Con la alegría de su corazón, se llevó las manos a la boca e hizo resonar el eco de la cañada con un fuerte holo como señal de que venía. Hizo una pausa y escuchó una respuesta. Ninguno salió excepto su propio grito, que retumbó en los lúgubres y silenciosos barrancos y llegó a sus oídos en innumerables repeticiones. Volvió a gritar, incluso más fuerte que antes, y de nuevo ningún susurro salió de los amigos que había dejado hacía tan poco tiempo. Un temor vago e indescriptible se apoderó de él, y se apresuró hacia adelante frenéticamente,

Cuando dobló la esquina, vio de lleno el lugar donde se había encendido el fuego. Todavía había allí un montón de cenizas de madera que brillaban intensamente, pero evidentemente no había sido atendido desde su partida. El mismo silencio sepulcral aún reinaba a su alrededor. Con todos sus miedos convertidos en convicciones, se apresuró. No había ningún ser vivo cerca de los restos del fuego: animales, hombre, doncella, todos se habían ido. Era demasiado claro que algún desastre repentino y terrible había ocurrido durante su ausencia, un desastre que los había abarcado a todos y, sin embargo, no había dejado rastros.

Aturdido y aturdido por este golpe, Jefferson Hope sintió que la cabeza le daba vueltas y tuvo que apoyarse en su rifle para no caer. Sin embargo, era esencialmente un hombre de acción y se recuperó rápidamente de su impotencia temporal. Tomando un trozo de madera medio consumido del fuego que ardía lentamente, lo sopló hasta convertirlo en una llama y procedió con su ayuda a examinar el pequeño campamento. Todo el suelo estaba pisoteado por las patas de los caballos, lo que mostraba que un gran grupo de hombres montados había alcanzado a los fugitivos, y la dirección de sus huellas demostraba que luego habían regresado a Salt Lake City. ¿Habían llevado consigo a sus dos compañeros? Jefferson Hope casi se había convencido a sí mismo de que debían haberlo hecho, cuando sus ojos se posaron en un objeto que hizo que todos los nervios de su cuerpo se estremecieran dentro de él. Un poco a un lado del campamento había un montón bajo de tierra rojiza, que seguramente no había estado allí antes. No había forma de confundirlo con nada más que una tumba recién excavada. Cuando el joven cazador se acercó, percibió que le habían plantado un palo, con una hoja de papel clavada en la horquilla hendida. La inscripción en el papel era breve, pero al grano: con una hoja de papel clavada en el tenedor hendido de la misma. La inscripción en el papel era breve, pero al grano: con una hoja de papel clavada en el tenedor hendido de la misma. La inscripción en el papel era breve, pero al grano:

                        JUAN FERRIER,

                 ANTES DE SALT LAKE CITY, 22

                    Murió el 4 de agosto de 1860.

El anciano robusto, a quien había dejado hacía tan poco tiempo, se había ido, entonces, y todo esto era su epitafio. Jefferson Hope miró desesperadamente a su alrededor para ver si había una segunda tumba, pero no había ni rastro de ninguna. Lucy había sido llevada de vuelta por sus terribles perseguidores para cumplir su destino original, convirtiéndose en una del harén del hijo del Anciano. Cuando el joven se dio cuenta de la certeza de su destino y de su propia impotencia para evitarlo, deseó estar él también acostado con el anciano granjero en su último y silencioso lugar de descanso.

De nuevo, sin embargo, su espíritu activo sacudió el letargo que brota de la desesperación. Si no le quedaba nada más, al menos podría dedicar su vida a la venganza. Con una paciencia y perseverancia indomables, Jefferson Hope poseía también un poder de venganza constante, que pudo haber aprendido de los indios entre los que había vivido. Mientras estaba de pie junto al fuego desolado, sintió que lo único que podría aliviar su dolor sería una retribución total y completa, impuesta por su propia mano sobre sus enemigos. Su fuerte voluntad y su incansable energía deberían, decidió, dedicarse a ese único fin. Con una cara sombría y pálida, volvió sobre sus pasos hasta donde había dejado caer la comida, y después de avivar el fuego, cocinó lo suficiente para que le durara unos días.

Durante cinco días anduvo con los pies doloridos y cansados ​​por los desfiladeros que ya había atravesado a caballo. Por la noche se arrojó entre las rocas y arrebató algunas horas de sueño; pero antes del amanecer siempre estaba bien encaminado. Al sexto día llegó al Cañón del Águila, desde donde habían iniciado su desafortunada huida. Desde allí podía contemplar el hogar de los santos. Agotado y exhausto, se apoyó en su rifle y estrechó su mano demacrada con ferocidad hacia la ciudad silenciosa y extendida debajo de él. Al mirarlo, observó que había banderas en algunas de las calles principales y otros signos de fiesta. Todavía estaba especulando sobre lo que esto podría significar cuando escuchó el ruido de los cascos de un caballo y vio a un hombre montado cabalgando hacia él. Mientras se acercaba, lo reconoció como un mormón llamado Cowper, a quien le había prestado servicios en diferentes momentos. Por lo tanto, lo abordó cuando se acercó a él, con el objeto de averiguar cuál había sido el destino de Lucy Ferrier.

“Soy Jefferson Hope”, dijo. "Te acuerdas de mí."

El mormón lo miró con asombro no disimulado; de hecho, era difícil reconocer en este vagabundo andrajoso y desaliñado, con el rostro espectralmente blanco y ojos feroces y salvajes, el joven cazador pulcro de antaño. Habiendo, sin embargo, por fin satisfecho con su identidad, la sorpresa del hombre se transformó en consternación.

“Estás loco por venir aquí”, gritó. “Es tanto como mi propia vida vale la pena ser visto hablando contigo. Hay una orden en su contra de los Cuatro Sagrados por ayudar a alejar a los Ferriers.

“No les temo a ellos ni a su orden judicial”, dijo Hope con seriedad. Debe saber algo de este asunto, Cowper. Te conjuro por todo lo que aprecias para que respondas algunas preguntas. Siempre hemos sido amigos. Por el amor de Dios, no te niegues a responderme.

"¿Qué es?" preguntó el mormón con inquietud. "Ser rápido. Las mismas rocas tienen oídos y los árboles ojos.

¿Qué ha sido de Lucy Ferrier?

Se casó ayer con el joven Drebber. Espera, hombre, espera, no te queda vida.”

—No te preocupes por mí —dijo Hope débilmente—. Estaba blanco hasta los mismos labios y se había hundido en la piedra en la que se había estado apoyando. "¿Casado, dices?"

“Casado ayer, para eso están esas banderas en la Casa de Investiduras. Hubo algunas palabras entre el joven Drebber y el joven Stangerson sobre quién la tendría. Ambos habían estado en el grupo que los siguió, y Stangerson le había disparado a su padre, lo que parecía darle el mejor derecho; pero cuando lo discutieron en el consejo, el partido de Drebber era el más fuerte, por lo que el Profeta se la entregó. Sin embargo, nadie la tendrá por mucho tiempo, porque ayer vi la muerte en su rostro. Ella es más como un fantasma que una mujer. ¿Estás fuera, entonces?

“Sí, me voy”, dijo Jefferson Hope, que se había levantado de su asiento. Su rostro podría haber sido cincelado en mármol, tan dura y firme era su expresión, mientras que sus ojos brillaban con una luz siniestra.

"¿Adónde vas?"

“No importa”, respondió; y, colgándose el arma al hombro, echó a andar por el desfiladero y así se adentró en el corazón de las montañas, en la guarida de las bestias salvajes. Entre todos ellos no había ninguno tan feroz y tan peligroso como él.

La predicción del mormón se cumplió demasiado bien. Ya fuera por la terrible muerte de su padre o por los efectos del odioso matrimonio al que la habían obligado, la pobre Lucy nunca volvió a levantar la cabeza, sino que languidecía y moría al cabo de un mes. Su estúpido marido, que se había casado con ella principalmente por el bien de la propiedad de John Ferrier, no fingió gran pesar por su pérdida; pero sus otras esposas lloraron por ella y se sentaron con ella la noche antes del entierro, como es la costumbre mormona. Estaban agrupados alrededor del féretro en las primeras horas de la mañana, cuando, para su inexpresable miedo y asombro, la puerta se abrió de golpe y un hombre de aspecto salvaje, curtido por la intemperie y vestido con andrajos, entró en la habitación. Sin una mirada o una palabra a las mujeres acobardadas, caminó hacia la figura blanca y silenciosa que una vez había contenido el alma pura de Lucy Ferrier. Inclinándose sobre ella, presionó sus labios con reverencia en su frente fría y luego, tomando su mano, tomó el anillo de bodas de su dedo. "Ella no será enterrada en eso", gritó con un gruñido feroz, y antes de que pudiera sonar la alarma, saltó las escaleras y se fue. Tan extraño y tan breve fue el episodio, que a los observadores les hubiera resultado difícil creerlo ellos mismos o persuadir a otras personas de él, si no hubiera sido por el hecho innegable de que el anillo de oro que la señalaba como novia había desaparecido. desaparecido él presionó sus labios con reverencia en su frente fría, y luego, tomando su mano, tomó el anillo de bodas de su dedo. "Ella no será enterrada en eso", gritó con un gruñido feroz, y antes de que pudiera sonar la alarma, saltó las escaleras y se fue. Tan extraño y tan breve fue el episodio, que a los observadores les hubiera resultado difícil creerlo ellos mismos o persuadir a otras personas de él, si no hubiera sido por el hecho innegable de que el anillo de oro que la señalaba como novia había desaparecido. desaparecido él presionó sus labios con reverencia en su frente fría, y luego, tomando su mano, tomó el anillo de bodas de su dedo. "Ella no será enterrada en eso", gritó con un gruñido feroz, y antes de que pudiera sonar la alarma, saltó las escaleras y se fue. Tan extraño y tan breve fue el episodio, que a los observadores les hubiera resultado difícil creerlo ellos mismos o persuadir a otras personas de él, si no hubiera sido por el hecho innegable de que el anillo de oro que la señalaba como novia había desaparecido. desaparecido

Durante algunos meses, Jefferson Hope se demoró entre las montañas, llevando una extraña vida salvaje y alimentando en su corazón el feroz deseo de venganza que lo poseía. Se contaban historias en la Ciudad de la extraña figura que se veía merodeando por los suburbios y que frecuentaba las solitarias gargantas de las montañas. Una vez, una bala atravesó silbando la ventana de Stangerson y se estrelló contra la pared a menos de un pie de él. En otra ocasión, cuando Drebber pasaba por debajo de un acantilado, una gran roca se estrelló contra él, y solo escapó de una muerte terrible arrojándose sobre su rostro. Los dos jóvenes mormones no tardaron en descubrir la razón de estos atentados contra sus vidas y dirigieron repetidas expediciones a las montañas con la esperanza de capturar o matar a su enemigo. pero siempre sin éxito. Entonces tomaron la precaución de no salir nunca solos ni después del anochecer, y de tener guardadas sus casas. Después de un tiempo pudieron relajar estas medidas, porque nada se oía ni se veía de su oponente, y esperaban que el tiempo hubiera enfriado su venganza.

Lejos de hacerlo, lo había aumentado, en todo caso. La mente del cazador era de una naturaleza dura e inflexible, y la idea predominante de venganza se había apoderado de ella tan completamente que no había lugar para ninguna otra emoción. Era, sin embargo, sobre todas las cosas práctico. Pronto se dio cuenta de que incluso su constitución de hierro no podía soportar la tensión incesante que estaba ejerciendo sobre ella. La exposición y la falta de alimentos saludables lo estaban agotando. Si moría como un perro entre las montañas, ¿qué sería entonces de su venganza? Y, sin embargo, tal muerte seguramente lo alcanzaría si persistía. Sintió que eso era jugar el juego de su enemigo, por lo que de mala gana regresó a las antiguas minas de Nevada,

Su intención había sido ausentarse como máximo un año, pero una combinación de imprevistos le impidió salir de las minas durante casi cinco. Al final de ese tiempo, sin embargo, el recuerdo de sus errores y su ansia de venganza eran tan agudos como en esa noche memorable cuando estuvo junto a la tumba de John Ferrier. Disfrazado y bajo un nombre falso, regresó a Salt Lake City, sin importarle lo que fuera de su propia vida, siempre y cuando obtuviera lo que sabía que era justicia. Allí encontró malas noticias esperándolo. Había habido un cisma entre el Pueblo Elegido unos meses antes, algunos de los miembros más jóvenes de la Iglesia se habían rebelado contra la autoridad de los Ancianos, y el resultado había sido la secesión de un cierto número de los descontentos, que habían dejado Utah y se habían convertido en gentiles. Entre ellos se encontraban Drebber y Stangerson; y nadie sabía adónde habían ido. Se rumoreaba que Drebber había logrado convertir una gran parte de su propiedad en dinero y que se había marchado como un hombre rico, mientras que su compañero, Stangerson, era comparativamente pobre. Sin embargo, no había ninguna pista sobre su paradero.

Muchos hombres, por muy vengativos que fueran, habrían abandonado todo pensamiento de venganza ante tal dificultad, pero Jefferson Hope nunca vaciló ni un momento. Con la poca competencia que poseía, a duras penas por el empleo que pudo conseguir, viajó de pueblo en pueblo a través de los Estados Unidos en busca de sus enemigos. Año tras año, su pelo negro se volvió canoso, pero seguía vagando, un sabueso humano, con la mente puesta por completo en el único objeto al que había dedicado su vida. Por fin su perseverancia fue recompensada. Fue solo una mirada a un rostro en una ventana, pero esa mirada le dijo que Cleveland en Ohio poseía a los hombres que estaba persiguiendo. Regresó a su miserable alojamiento con su plan de venganza todo arreglado. se dio la casualidad, sin embargo, que Drebber, mirando desde su ventana, había reconocido al vagabundo en la calle y había leído asesinato en sus ojos. Se apresuró ante un juez de paz, acompañado por Stangerson, que se había convertido en su secretario privado, y le manifestó que estaban en peligro de muerte por los celos y el odio de un antiguo rival. Esa noche, Jefferson Hope fue detenido y, al no poder encontrar garantías, estuvo detenido durante algunas semanas. Cuando finalmente fue liberado, fue solo para descubrir que la casa de Drebber estaba desierta y que él y su secretario habían partido hacia Europa. quien se había convertido en su secretario privado, y le representó que estaban en peligro de muerte por los celos y el odio de un viejo rival. Esa noche, Jefferson Hope fue detenido y, al no poder encontrar garantías, estuvo detenido durante algunas semanas. Cuando finalmente fue liberado, fue solo para descubrir que la casa de Drebber estaba desierta y que él y su secretario habían partido hacia Europa. quien se había convertido en su secretario privado, y le representó que estaban en peligro de muerte por los celos y el odio de un viejo rival. Esa noche, Jefferson Hope fue detenido y, al no poder encontrar garantías, estuvo detenido durante algunas semanas. Cuando finalmente fue liberado, fue solo para descubrir que la casa de Drebber estaba desierta y que él y su secretario habían partido hacia Europa.

Una vez más, el vengador había sido frustrado, y nuevamente su odio concentrado lo instó a continuar la persecución. Sin embargo, faltaban fondos y durante algún tiempo tuvo que volver al trabajo, ahorrando cada dólar para el próximo viaje. Por fin, habiendo reunido lo suficiente para mantener la vida en él, partió hacia Europa y siguió a sus enemigos de ciudad en ciudad, abriéndose camino en cualquier capacidad servil, pero nunca alcanzando a los fugitivos. Cuando llegó a San Petersburgo, habían partido para París; y cuando los siguió allí se enteró de que acababan de partir para Copenhague. En la capital danesa se retrasó de nuevo unos días, porque habían viajado a Londres, donde por fin logró llevarlos a tierra. En cuanto a lo que ocurrió allí,

CAPÍTULO VI. UNA CONTINUACIÓN DE LAS REMINISCENCIAS DE JOHN WATSON, MD

La furiosa resistencia de NUESTRO prisionero aparentemente no indicaba ferocidad en su disposición hacia nosotros, pues al verse impotente, sonrió de manera afable y expresó su esperanza de no haber herido a ninguno de nosotros en la refriega. “Supongo que me vas a llevar a la comisaría”, le comentó a Sherlock Holmes. Mi taxi está en la puerta. Si sueltas mis piernas, caminaré hasta allí. No soy tan ligero de levantar como solía ser”.

Gregson y Lestrade intercambiaron miradas como si pensaran que esta proposición era bastante atrevida; pero Holmes tomó inmediatamente la palabra del prisionero y soltó la toalla que le habíamos atado alrededor de los tobillos. 23 Se levantó y estiró las piernas, como para asegurarse de que estaban libres una vez más. Recuerdo que pensé para mis adentros, mientras lo miraba, que rara vez había visto a un hombre de constitución más poderosa; y su rostro oscuro, quemado por el sol, mostraba una expresión de determinación y energía que era tan formidable como su fuerza personal.

"Si hay un puesto vacante para un jefe de policía, creo que usted es el hombre para ello", dijo, mirando con admiración no disimulada a mi compañero de alojamiento. "La forma en que seguiste mi rastro fue una advertencia".

"Será mejor que vengan conmigo", dijo Holmes a los dos detectives.

"Puedo llevarte", dijo Lestrade.

"¡Bueno! y Gregson puede entrar conmigo. Usted también, doctor, se ha interesado por el caso y es mejor que se quede con nosotros.

Asentí de buena gana y descendimos todos juntos. Nuestro prisionero no intentó escapar, sino que subió tranquilamente al coche que había sido suyo y lo seguimos. Lestrade montó en la caja, fustigó al caballo y nos llevó en muy poco tiempo a nuestro destino. Nos condujeron a una pequeña cámara donde un inspector de policía anotó el nombre de nuestro prisionero y los nombres de los hombres de cuyo asesinato había sido acusado. El funcionario era un hombre impasible de rostro pálido, que cumplía con sus deberes de una manera mecánica y aburrida. “El prisionero será puesto ante los magistrados en el transcurso de la semana”, dijo; “Mientras tanto, señor Jefferson Hope, ¿tiene algo que desee decir? Debo advertirte que tus palabras serán anotadas y pueden ser usadas en tu contra”.

—Tengo mucho que decir —dijo lentamente nuestro prisionero. “Quiero contarles todo esto, caballeros”.

"¿No sería mejor reservar eso para tu juicio?" preguntó el Inspector.

“Puede que nunca me juzguen”, respondió. No tienes por qué parecer sobresaltado. No es en el suicidio en lo que estoy pensando. ¿Eres un doctor?" Volvió sus feroces ojos oscuros hacia mí mientras me hacía esta última pregunta.

"Sí; Lo soy, respondí.

“Entonces pon tu mano aquí”, dijo, con una sonrisa, señalando con sus muñecas esposadas hacia su pecho.

Así lo hice; y se dio cuenta de inmediato de un extraordinario latido y conmoción que estaba ocurriendo en su interior. Las paredes de su pecho parecieron estremecerse y estremecerse como lo haría un frágil edificio en el interior cuando un poderoso motor estuviera en funcionamiento. En el silencio de la habitación pude escuchar un zumbido sordo y un zumbido que procedía de la misma fuente.

“¡Vaya!”, exclamé, “¡usted tiene un aneurisma aórtico!”.

—Así es como lo llaman —dijo, plácidamente—. “Fui a un médico la semana pasada y me dijo que es probable que reviente antes de que pasen muchos días. Ha ido empeorando durante años. Lo obtuve por sobreexposición y falta de alimentación entre las montañas de Salt Lake. Ya he hecho mi trabajo, y no me importa lo pronto que me vaya, pero me gustaría dejar algo de cuenta del negocio detrás de mí. No quiero ser recordado como un asesino común”.

El Inspector y los dos detectives discutieron apresuradamente sobre la conveniencia de permitirle contar su historia.

¿Considera usted, doctor, que hay peligro inmediato? preguntó el primero, 24

“Ciertamente lo hay”, respondí.

“En ese caso es claramente nuestro deber, en interés de la justicia, tomarle declaración”, dijo el Inspector. “Usted tiene la libertad, señor, de dar su cuenta, que nuevamente le advierto que será eliminada”.

—Me sentaré, con su permiso —dijo el prisionero, adaptando la acción a la palabra—. “Este aneurisma mío me cansa fácilmente, y la pelea que tuvimos hace media hora no ha solucionado las cosas. Estoy al borde de la tumba, y no es probable que te mienta. Cada palabra que digo es la verdad absoluta, y la forma en que la uses no tiene importancia para mí.

Con estas palabras, Jefferson Hope se recostó en su silla y comenzó la siguiente declaración notable. Hablaba de una manera tranquila y metódica, como si los hechos que narra fueran bastante comunes. Puedo dar fe de la exactitud del relato adjunto, porque he tenido acceso al cuaderno de notas de Lestrade, en el que las palabras del prisionero fueron anotadas exactamente como fueron pronunciadas.

“No te importa mucho por qué odié a estos hombres”, dijo; “basta que fueran culpables de la muerte de dos seres humanos —un padre y una hija— y que, por lo tanto, hubieran perdido su propia vida. Después del lapso de tiempo que ha pasado desde su crimen, me fue imposible obtener una condena en su contra en ningún tribunal. Sin embargo, sabía de su culpabilidad y decidí que yo sería juez, jurado y verdugo, todo en uno. Habrías hecho lo mismo, si tuvieras algo de hombría, si hubieras estado en mi lugar.

“Esa chica de la que hablé se iba a casar conmigo hace veinte años. La obligaron a casarse con el mismo Drebber y le rompieron el corazón. Tomé el anillo de matrimonio de su dedo muerto y juré que sus ojos moribundos se posaran en ese mismo anillo y que sus últimos pensamientos fueran sobre el crimen por el que fue castigado. Lo he llevado conmigo y lo he seguido a él ya su cómplice por dos continentes hasta que los atrapé. Pensaron cansarme, pero no pudieron hacerlo. Si muero mañana, como es bastante probable, moriré sabiendo que mi trabajo en este mundo está hecho y bien hecho. Han perecido, y por mi mano. No me queda nada que esperar o desear.

“Ellos eran ricos y yo era pobre, de modo que no me fue fácil seguirlos. Cuando llegué a Londres, mi bolsillo estaba casi vacío y descubrí que debía dedicar mi mano a algo para ganarme la vida. Conducir y andar en bicicleta es tan natural para mí como caminar, así que presenté una solicitud en la oficina de un taxista y pronto conseguí un empleo. Debía traer cierta suma a la semana al dueño, y lo que hubiera pasado, eso podría quedarme para mí. Rara vez había mucho más, pero me las arreglé para salir adelante de alguna manera. El trabajo más difícil fue aprender a orientarme, porque creo que de todos los laberintos que se han inventado, esta ciudad es la más confusa. Sin embargo, tenía un mapa a mi lado, y una vez que localicé los principales hoteles y estaciones, me entendí bastante bien.

“Pasó algún tiempo antes de que supiera dónde vivían mis dos caballeros; pero pregunté y pregunté hasta que por fin llegué a ellos. Estaban en una pensión en Camberwell, al otro lado del río. Una vez que los descubrí supe que los tenía a mi merced. Me había dejado crecer la barba y no había posibilidad de que me reconocieran. Los perseguiría y seguiría hasta que viera mi oportunidad. Estaba decidido a que no se me escaparan de nuevo.

“Estuvieron muy cerca de hacerlo por todo eso. Vaya a donde ellos quisieran en Londres, siempre estuve pisándoles los talones. Unas veces los seguí en mi cabriolé, otras veces a pie, pero lo primero era lo mejor, porque así no se podían apartar de mí. Solo podía ganar algo temprano en la mañana o tarde en la noche, por lo que comencé a atrasarme con mi empleador. Sin embargo, eso no me importaba mientras pudiera poner mi mano sobre los hombres que quería.

Sin embargo, eran muy astutos. Deben haber pensado que había alguna posibilidad de que los siguieran, porque nunca saldrían solos, y nunca después del anochecer. Durante dos semanas manejé detrás de ellos todos los días y nunca los vi separados. Drebber mismo estaba borracho la mitad del tiempo, pero Stangerson no podía ser sorprendido durmiendo la siesta. Los observé tarde y temprano, pero nunca vi el fantasma de una oportunidad; pero no me desanimé, porque algo me decía que ya casi había llegado la hora. Mi único temor era que esta cosa en mi pecho pudiera estallar demasiado pronto y dejar mi trabajo sin hacer.

“Finalmente, una tarde estaba conduciendo de un lado a otro de Torquay Terrace, como se llama la calle en la que abordaron, cuando vi un taxi llegar a su puerta. Enseguida sacaron algo de equipaje y, al cabo de un rato, Drebber y Stangerson lo siguieron y se marcharon. Fustigué a mi caballo y me mantuve a la vista de ellos, sintiéndome muy incómodo, porque temía que fueran a cambiar de lugar. En la estación de Euston se apearon, dejé a un muchacho para que sujetara mi caballo y los seguí hasta el andén. Los escuché preguntar por el tren de Liverpool, y el guardia respondió que acababa de salir uno y que no habría otro hasta dentro de unas horas. Stangerson parecía molesto por eso, pero Drebber estaba bastante complacido. Me acerqué tanto a ellos en el bullicio que podía escuchar cada palabra que pasaban entre ellos. Drebber dijo que tenía un pequeño negocio que hacer y que si el otro lo esperaba, pronto se reuniría con él. Su compañero le reprendió y le recordó que habían decidido permanecer juntos. Drebber respondió que el asunto era delicado y que debía ir solo. No pude entender lo que Stangerson dijo a eso, pero el otro estalló en juramentos y le recordó que no era más que su sirviente pagado, y que no debía presumir de dictarle. En eso, el secretario lo dejó como un mal trabajo y simplemente negoció con él que si perdía el último tren debería reunirse con él en el hotel privado de Halliday;

“El momento que tanto había esperado por fin había llegado. Tenía a mis enemigos a mi alcance. Juntos podían protegerse unos a otros, pero solos estaban a mi merced. Sin embargo, no actué con demasiada precipitación. Mis planes ya estaban formados. No hay satisfacción en la venganza a menos que el ofensor tenga tiempo de darse cuenta de quién es el que lo golpea y por qué ha venido sobre él la retribución. Tenía mis planes arreglados por los cuales tendría la oportunidad de hacer entender al hombre que me había agraviado que su antiguo pecado lo había descubierto. Sucedió que algunos días antes un caballero que se había ocupado de inspeccionar unas casas en Brixton Road había dejado caer la llave de una de ellas en mi carruaje. Fue reclamado esa misma tarde, y devuelto; pero en el intervalo tomé una moldura y mandé construir un duplicado. Por medio de esto tuve acceso a por lo menos un lugar en esta gran ciudad donde podía estar libre de interrupciones. Cómo llevar a Drebber a esa casa era el difícil problema que ahora tenía que resolver.

“Caminó por la calle y entró en una o dos tiendas de licores, permaneciendo durante casi media hora en la última de ellas. Cuando salió, andaba tambaleándose y, evidentemente, estaba bastante avanzado. Justo enfrente de mí había un cabriolé y lo llamó. Lo seguí tan de cerca que la nariz de mi caballo estuvo a una yarda de su conductor todo el camino. Cruzamos el puente de Waterloo y recorrimos kilómetros de calles hasta que, para mi asombro, nos encontramos de nuevo en la Terraza en la que él se había embarcado. No podía imaginar cuál era su intención al regresar allí; pero seguí adelante y detuve mi coche a unos cien metros de la casa. Entró en él y su cabriolé se alejó. Dame un vaso de agua, por favor. Mi boca se seca con la conversación.

Le entregué el vaso y él se lo bebió.

"Eso es mejor", dijo. “Bueno, esperé un cuarto de hora, o más, cuando de repente se escuchó un ruido como de gente forcejeando dentro de la casa. Al momento siguiente, la puerta se abrió de golpe y aparecieron dos hombres, uno de los cuales era Drebber y el otro era un joven al que nunca había visto antes. Este tipo tenía a Drebber agarrado por el cuello, y cuando llegaron al final de las escaleras le dio un empujón y una patada que lo envió al otro lado de la calle. 'Tú sabueso', gritó, agitando su bastón hacia él; ¡Te enseñaré a insultar a una chica honesta! Estaba tan caliente que creo que habría golpeado a Drebber con su garrote, solo que el perro se alejó tambaleándose por el camino tan rápido como sus piernas se lo permitieron. Corrió hasta la esquina y luego, al ver mi taxi, me llamó y saltó dentro.

“Cuando lo tuve bastante dentro de mi taxi, mi corazón saltó de tal alegría que temí que en este último momento mi aneurisma pudiera empeorar. Conduje lentamente, sopesando en mi mente qué era lo mejor que podía hacer. Podría llevarlo directamente al campo y allí, en alguna calle desierta, tener mi última entrevista con él. Casi me había decidido por esto, cuando me resolvió el problema. La locura por la bebida se había apoderado de él nuevamente, y me ordenó que me detuviera frente a un palacio de ginebra. Entró, dejando recado de que lo esperara. Allí permaneció hasta la hora de cerrar, y cuando salió estaba tan ido que supe que el juego estaba en mis propias manos.

“No imagines que tenía la intención de matarlo a sangre fría. Solo habría sido una justicia rígida si lo hubiera hecho, pero no me atreví a hacerlo. Durante mucho tiempo había determinado que debería tener un espectáculo para su vida si decidía aprovecharlo. Entre los muchos puestos que he ocupado en Estados Unidos durante mi vida errante, una vez fui conserje y barrendero en el laboratorio del York College. Un día el profesor estaba dando una conferencia sobre venenos, 25 y mostró a sus alumnos un alcaloide, como él lo llamaba, que había extraído de algún veneno de flecha sudamericano, y que era tan poderoso que el menor grano significaba la muerte instantánea. Vi la botella en la que se guardaba esta preparación, y cuando se acabaron todos, me serví un poco. Yo era un dispensador bastante bueno, así que trabajé este alcaloide en pequeñas pastillas solubles, y cada pastilla la puse en una caja con una pastilla similar hecha sin el veneno. Determiné en ese momento que cuando tuviera mi oportunidad, cada uno de mis caballeros debería sacar un trago de una de estas cajas, mientras yo comía la píldora que quedaba. Sería tan mortífero y mucho menos ruidoso que disparar a través de un pañuelo. Desde ese día siempre tuve mis pastilleros conmigo,

“Era más cerca de la una que las doce, y era una noche salvaje y sombría, soplaba fuerte y llovía a torrentes. Por triste que fuera fuera, me alegraba por dentro, tan contenta de haber podido gritar de puro júbilo. Si alguno de ustedes, caballeros, alguna vez ha suspirado por una cosa, y la ha anhelado durante veinte largos años, y de repente la encuentra a su alcance, comprenderá mis sentimientos. Encendí un cigarro y le di una calada para calmar mis nervios, pero mis manos temblaban y mis sienes palpitaban de emoción. Mientras conducía, pude ver al viejo John Ferrier y a la dulce Lucy mirándome desde la oscuridad y sonriéndome, tan claramente como los veo a todos ustedes en esta habitación. Todo el camino estuvieron delante de mí, uno a cada lado del caballo hasta que estacioné en la casa en Brixton Road.

“No se veía un alma, ni se escuchaba un sonido, excepto el goteo de la lluvia. Cuando miré por la ventana, encontré a Drebber acurrucado en un sueño ebrio. Lo sacudí por el brazo, 'Es hora de salir', le dije.

“'Muy bien, taxista', dijo él.

Supongo que pensó que habíamos venido al hotel que había mencionado, porque salió sin decir una palabra más y me siguió por el jardín. Tuve que caminar a su lado para mantenerlo estable, porque todavía estaba un poco pesado en la parte superior. Cuando llegamos a la puerta, la abrí y lo conduje a la habitación delantera. Te doy mi palabra que todo el camino, el padre y la hija iban caminando delante de nosotros.

“'Está infernalmente oscuro', dijo, pateando alrededor.

“'Pronto tendremos una luz', dije, encendiendo un fósforo y acercándolo a una vela de cera que había traído conmigo. —Ahora, Enoch Drebber —continué, volviéndome hacia él y acercando la luz a mi cara—, ¿quién soy yo?

“Me miró con ojos borrosos y borrosos por un momento, y luego vi que un horror brotaba de ellos y convulsionaba todas sus facciones, lo que me demostró que me conocía. Se tambaleó hacia atrás con el rostro lívido, y vi que el sudor brotaba sobre su frente, mientras los dientes le castañeteaban en la cabeza. Al verlo, apoyé la espalda contra la puerta y me reí fuerte y por mucho tiempo. Siempre supe que la venganza sería dulce, pero nunca esperé la satisfacción del alma que ahora me poseía.

"'¡Tu, perro!' Yo dije; Te he perseguido desde Salt Lake City hasta San Petersburgo, y siempre me has escapado. Ahora, por fin tus vagabundeos han llegado a su fin, porque ni tú ni yo veremos salir el sol de mañana. Se encogió aún más mientras hablaba, y pude ver en su rostro que pensaba que estaba loco. Así estuve por el momento. Los pulsos en mis sienes latían como mazos, y creo que habría tenido algún tipo de ataque si la sangre no hubiera brotado de mi nariz y me hubiera aliviado.

“'¿Qué piensas ahora de Lucy Ferrier?' grité, cerrando la puerta y agitando la llave en su cara. El castigo ha tardado en llegar, pero al fin te ha alcanzado. Vi sus labios cobardes temblar mientras hablaba. Habría suplicado por su vida, pero sabía bien que era inútil.

“'¿Me asesinarías?' tartamudeó.

“'No hay asesinato', respondí. ¿Quién habla de asesinar a un perro rabioso? ¡Qué misericordia tuviste con mi pobre amada cuando la arrebataron de su padre asesinado y la llevaron a su maldito y desvergonzado harén!

“'No fui yo quien mató a su padre', exclamó.

“'Pero fuiste tú quien rompió su inocente corazón', grité, empujando la caja delante de él. 'Que el Dios alto juzgue entre nosotros. Elige y come. Hay muerte en uno y vida en el otro. Tomaré lo que dejes. Veamos si hay justicia sobre la tierra, o si nos gobierna el azar.'

“Él se encogió con gritos salvajes y oraciones por misericordia, pero saqué mi cuchillo y lo sostuve en su garganta hasta que me obedeció. Luego me tragué al otro y nos quedamos uno frente al otro en silencio durante un minuto o más, esperando ver quién iba a vivir y quién iba a morir. ¿Olvidaré alguna vez la mirada que apareció en su rostro cuando las primeras punzadas de advertencia le dijeron que el veneno estaba en su sistema? Me reí cuando lo vi y sostuve el anillo de matrimonio de Lucy frente a sus ojos. Fue sólo por un momento, porque la acción del alcaloide es rápida. Un espasmo de dolor contorsionó sus facciones; echó las manos al frente, se tambaleó y luego, con un grito ronco, cayó pesadamente al suelo. Le di la vuelta con el pie y puse mi mano sobre su corazón. No hubo movimiento.

“La sangre me salía por la nariz, pero no me había dado cuenta. No sé qué fue lo que me metió en la cabeza escribir con él en la pared. Tal vez fue alguna idea traviesa de poner a la policía en un camino equivocado, porque me sentía alegre y alegre. Recordé que un alemán fue encontrado en Nueva York con RACHE escrito encima de él, y en ese momento se argumentó en los periódicos que las sociedades secretas deben haberlo hecho. Supuse que lo que desconcertaba a los neoyorquinos desconcertaría a los londinenses, así que mojé mi dedo en mi propia sangre y lo imprimí en un lugar conveniente de la pared. Luego bajé a mi taxi y descubrí que no había nadie y que la noche aún era muy salvaje. Había conducido una cierta distancia cuando metí la mano en el bolsillo en el que solía guardar el anillo de Lucy y descubrí que no estaba allí. Me quedé estupefacto ante esto, porque era el único recuerdo que tenía de ella. Pensando que podría haberlo dejado caer cuando me incliné sobre el cuerpo de Drebber, conduje de regreso y, dejando mi coche en una calle lateral, me dirigí audazmente a la casa, porque estaba dispuesto a atreverme a cualquier cosa antes que perder el anillo. Cuando llegué allí, me dirigí directamente a los brazos de un policía que salía, y solo logré desarmar sus sospechas fingiendo estar completamente borracho. Pensando que podría haberlo dejado caer cuando me incliné sobre el cuerpo de Drebber, conduje de regreso y, dejando mi coche en una calle lateral, me dirigí audazmente a la casa, porque estaba dispuesto a atreverme a cualquier cosa antes que perder el anillo. Cuando llegué allí, me dirigí directamente a los brazos de un policía que salía, y solo logré desarmar sus sospechas fingiendo estar completamente borracho. Pensando que podría haberlo dejado caer cuando me incliné sobre el cuerpo de Drebber, conduje de regreso y, dejando mi coche en una calle lateral, me dirigí audazmente a la casa, porque estaba dispuesto a atreverme a cualquier cosa antes que perder el anillo. Cuando llegué allí, me dirigí directamente a los brazos de un policía que salía, y solo logré desarmar sus sospechas fingiendo estar completamente borracho.

“Así fue como Enoch Drebber llegó a su fin. Todo lo que tenía que hacer entonces era hacer lo mismo por Stangerson, y así saldar la deuda de John Ferrier. Sabía que se hospedaba en el hotel privado de Halliday y estuve dando vueltas todo el día, pero nunca salió. 26imagino que sospechó algo cuando Drebber no se presentó. Era astuto, era Stangerson, y siempre estaba en guardia. Si pensaba que podía mantenerme alejada quedándose en casa, estaba muy equivocado. Pronto descubrí cuál era la ventana de su dormitorio, y temprano a la mañana siguiente aproveché unas escaleras que estaban en el callejón detrás del hotel, y así entré en su habitación en el gris del amanecer. Lo desperté y le dije que había llegado la hora en que debía responder por la vida que había tomado tanto tiempo atrás. Le describí la muerte de Drebber y le di la misma elección de las píldoras envenenadas. En lugar de aprovechar la oportunidad de seguridad que eso le ofrecía, saltó de su cama y voló hacia mi garganta. En defensa propia lo apuñalé en el corazón.

Tengo poco más que decir, y está bien, porque estoy casi agotado. Seguí en taxi durante un día más o menos, con la intención de seguir haciéndolo hasta que pudiera ahorrar lo suficiente para llevarme de regreso a Estados Unidos. Estaba parado en el patio cuando un joven andrajoso preguntó si había un taxista allí llamado Jefferson Hope, y dijo que un caballero buscaba su taxi en 221B, Baker Street. Di la vuelta, sin sospechar ningún daño, y lo siguiente que supe fue que este joven aquí tenía las pulseras en mis muñecas y comía 27 tan bien como nunca en mi vida. Esa es toda mi historia, caballeros. Puedes considerarme un asesino; pero sostengo que soy tan oficial de justicia como usted.

Tan emocionante había sido la narración del hombre, y su actitud era tan impresionante que nos habíamos sentado en silencio y absortos. Incluso los detectives profesionales, indiferentes como estaban en cada detalle del crimen, parecían estar muy interesados ​​en la historia del hombre. Cuando terminó, nos sentamos durante unos minutos en un silencio que sólo se vio roto por el rayado del lápiz de Lestrade mientras daba los toques finales a su relato taquigráfico.

"Solo hay un punto sobre el que me gustaría un poco más de información", dijo Sherlock Holmes por fin. “¿Quién fue su cómplice que vino por el anillo que anuncié?”

El prisionero le guiñó un ojo a mi amigo jocosamente. “Puedo contar mis propios secretos”, dijo, “pero no meto a otras personas en problemas. Vi su anuncio y pensé que podría ser una planta, o podría ser el anillo que quería. Mi amigo se ofreció como voluntario para ir a ver. Creo que reconocerás que lo hizo inteligentemente.

—No hay duda de eso —dijo Holmes cordialmente.

—Ahora, señores —observó gravemente el inspector—, hay que cumplir las formas de la ley. El jueves el preso será llevado ante los magistrados, y se requerirá su presencia. Hasta entonces seré responsable de él”. Tocó el timbre mientras hablaba, y Jefferson Hope fue conducido por un par de guardias, mientras mi amigo y yo salíamos de la estación y tomábamos un taxi de regreso a Baker Street.

CAPÍTULO VII. LA CONCLUSIÓN.

Se nos había advertido a todos que debíamos comparecer ante los magistrados el jueves; pero cuando llegó el jueves no hubo ocasión para nuestro testimonio. Un juez superior se había hecho cargo del asunto y Jefferson Hope había sido convocado ante un tribunal donde se le impondría estricta justicia. La misma noche después de su captura, el aneurisma reventó, y por la mañana lo encontraron tendido en el suelo de la celda, con una plácida sonrisa en el rostro, como si en sus últimos momentos hubiera sido capaz de mirar hacia atrás a un útil. vida y del trabajo bien hecho.

“Gregson y Lestrade estarán locos por su muerte”, comentó Holmes, mientras charlábamos al respecto la noche siguiente. "¿Dónde estará su gran anuncio ahora?"

“No veo que hayan tenido mucho que ver con su captura”, respondí.

“Lo que hagas en este mundo no tiene importancia”, respondió amargamente mi compañero. “La pregunta es, ¿qué puedes hacer creer a la gente que has hecho? No importa —continuó, más brillantemente, después de una pausa—. “No me habría perdido la investigación por nada. No ha habido mejor caso en mi memoria. Tan simple como era, había varios puntos muy instructivos al respecto”.

"¡Sencillo!" Eyaculé.

“Bueno, en realidad, difícilmente puede describirse de otra manera”, dijo Sherlock Holmes, sonriendo ante mi sorpresa. “La prueba de su simplicidad intrínseca es que, sin ninguna ayuda, salvo algunas deducciones muy ordinarias, pude poner mi mano sobre el criminal en tres días”.

“Eso es cierto”, dije yo.

“Ya te he explicado que lo fuera de lo común suele ser una guía más que un estorbo. Al resolver un problema de este tipo, lo grandioso es poder razonar hacia atrás. Es un logro muy útil y muy fácil, pero la gente no lo practica mucho. En los asuntos cotidianos de la vida es más útil razonar hacia adelante, y así se descuida lo otro. Hay cincuenta que pueden razonar sintéticamente por uno que puede razonar analíticamente”.

-Confieso -dije- que no te sigo del todo.

Apenas esperaba que lo hicieras. Déjame ver si puedo dejarlo más claro. La mayoría de las personas, si les describe un tren de eventos, le dirán cuál sería el resultado. Pueden juntar esos eventos en sus mentes y argumentar a partir de ellos que algo sucederá. Hay pocas personas, sin embargo, que, si les dijeras un resultado, serían capaces de desarrollar desde su propia conciencia interna cuáles fueron los pasos que llevaron a ese resultado. Este poder es a lo que me refiero cuando hablo de razonar hacia atrás o analíticamente”.

“Entiendo,” dije yo.

“Este fue un caso en el que te dieron el resultado y tuviste que encontrar todo lo demás por ti mismo. Ahora déjame intentar mostrarte los diferentes pasos en mi razonamiento. Para empezar por el principio. Me acerqué a la casa, como sabéis, a pie y con la mente completamente libre de toda impresión. Como es natural, comencé examinando la calzada, y allí, como ya le he explicado, vi claramente las marcas de un coche de punto que, averiguando, debía haber estado allí durante la noche. Me convencí de que era un taxi y no un carruaje privado por lo estrecho de las ruedas. El gruñidor ordinario de Londres es considerablemente menos ancho que la berlina de un caballero.

“Este fue el primer punto ganado. Luego caminé lentamente por el sendero del jardín, que resultó estar compuesto de un suelo arcilloso, particularmente adecuado para tomar impresiones. Sin duda, a usted le pareció una mera línea pisoteada de aguanieve, pero para mis ojos entrenados, cada marca en su superficie tenía un significado. No hay rama de la ciencia detectivesca que sea tan importante y tan descuidada como el arte de seguir los pasos. Felizmente, siempre le he dado mucha importancia, y mucha práctica lo ha convertido en una segunda naturaleza para mí. Vi las pesadas huellas de los alguaciles, pero también vi las huellas de los dos hombres que habían atravesado primero el jardín. Era fácil decir que habían estado antes que los demás, porque en algunos lugares sus marcas habían sido completamente borradas por las otras que se les venían encima. Así se formó mi segundo eslabón, que me dijo que los visitantes nocturnos eran dos, uno notable por su altura (según calculé por la longitud de su zancada), y el otro elegantemente vestido, a juzgar por lo pequeño y elegante impresión que dejan sus botas.

“Al entrar a la casa se confirmó esta última inferencia. Mi hombre bien calzado yacía ante mí. El alto, entonces, había cometido el asesinato, si es que hubo asesinato. No había ninguna herida en la persona del muerto, pero la expresión agitada de su rostro me aseguró que había previsto su destino antes de que cayera sobre él. Los hombres que mueren de enfermedades del corazón, o por cualquier causa natural repentina, nunca por casualidad muestran agitación en sus facciones. Después de oler los labios del muerto, detecté un olor ligeramente agrio y llegué a la conclusión de que le habían impuesto veneno. Una vez más, argumenté que se le había impuesto por el odio y el miedo expresados ​​en su rostro. Por el método de la exclusión, había llegado a este resultado, porque ninguna otra hipótesis coincidiría con los hechos. No se imaginen que fue una idea muy inaudita. La administración forzada de veneno no es en modo alguno algo nuevo en los anales criminales. Los casos de Dolsky en Odessa y de Leturier en Montpellier se le ocurrirán inmediatamente a cualquier toxicólogo.

“Y ahora venía la gran pregunta de por qué. El robo no había sido objeto del asesinato, pues no se sustrajeron nada. ¿Era política, entonces, o era una mujer? Esa fue la pregunta que me enfrentó. Me incliné de la primera a la última suposición. Los asesinos políticos están encantados de hacer su trabajo y volar. Este asesinato, por el contrario, se había cometido de forma muy deliberada, y el perpetrador había dejado sus huellas por toda la habitación, demostrando que había estado allí todo el tiempo. Debe haber sido un error privado, y no político, lo que requería una venganza tan metódica. Cuando se descubrió la inscripción en la pared, me incliné más que nunca a mi opinión. La cosa era demasiado evidentemente un ciego. Sin embargo, cuando se encontró el anillo, resolvió la cuestión. Claramente, el asesino lo había usado para recordarle a su víctima a alguna mujer muerta o ausente. Fue en este punto que le pregunté a Gregson si en su telegrama a Cleveland había preguntado sobre algún punto en particular de la carrera anterior del Sr. Drebber. Respondió, recuerda, negativamente.

“Entonces procedí a hacer un examen cuidadoso de la habitación, lo que me confirmó en mi opinión sobre la altura del asesino, y me proporcionó detalles adicionales sobre el cigarro Trichinopoly y la longitud de sus uñas. Ya había llegado a la conclusión, ya que no había signos de lucha, de que la sangre que cubría el piso había brotado de la nariz del asesino en su excitación. Pude percibir que la huella de sangre coincidía con la huella de sus pies. Es raro que un hombre, a menos que sea de pura sangre, estalle de esta manera por la emoción, por lo que arriesgué la opinión de que el criminal era probablemente un hombre robusto y de rostro rubicundo. Los acontecimientos demostraron que había juzgado correctamente.

“Habiendo salido de la casa, procedí a hacer lo que Gregson había descuidado. Telegrafié al jefe de la policía de Cleveland, limitando mi investigación a las circunstancias relacionadas con el matrimonio de Enoch Drebber. La respuesta fue concluyente. Me dijo que Drebber ya había solicitado la protección de la ley contra un antiguo rival en el amor, llamado Jefferson Hope, y que este mismo Hope estaba actualmente en Europa. Ahora sabía que tenía la pista del misterio en mi mano, y todo lo que quedaba era atrapar al asesino.

“Ya había determinado en mi propia mente que el hombre que había entrado en la casa con Drebber no era otro que el hombre que había conducido el taxi. Las marcas en el camino me mostraron que el caballo había andado de un modo que hubiera sido imposible si hubiera alguien a cargo de él. ¿Dónde, entonces, podría estar el conductor, a menos que estuviera dentro de la casa? Una vez más, es absurdo suponer que cualquier hombre cuerdo cometería un crimen deliberado bajo los mismos ojos, por así decirlo, de una tercera persona, que seguramente lo traicionaría. Por último, suponiendo que un hombre quisiera perseguir a otro por Londres, ¿qué mejor medio podría adoptar que convertirse en taxista? Todas estas consideraciones me llevaron a la irresistible conclusión de que Jefferson Hope se encontraba entre los jarveys de la Metrópolis.

“Si lo hubiera sido, no había razón para creer que había dejado de serlo. Por el contrario, desde su punto de vista, cualquier cambio repentino probablemente llamaría la atención sobre él. Probablemente, al menos por un tiempo, continuaría desempeñando sus funciones. No había razón para suponer que iba bajo un nombre falso. ¿Por qué debería cambiar su nombre en un país donde nadie conocía el original? Por lo tanto, organicé mi cuerpo de detectives árabes callejeros y los envié sistemáticamente a todos los propietarios de taxis de Londres hasta que encontraron al hombre que buscaba. Lo bien que lo consiguieron, y lo rápido que me aproveché de ello, aún están frescos en tu memoria. El asesinato de Stangerson fue un incidente completamente inesperado, pero que difícilmente podría haberse evitado en cualquier caso. A través de ella, como saben, tomé posesión de las píldoras, cuya existencia ya había supuesto. Verás, todo es una cadena de secuencias lógicas sin interrupción ni falla”.

"¡Es maravilloso!" Lloré. “Tus méritos deben ser reconocidos públicamente. Deberías publicar un relato del caso. Si no lo haces, lo haré por ti”.

“Puede hacer lo que quiera, doctor”, respondió. "¡Mira aquí!" continuó, entregándome un papel, “¡mira esto!”

Era el Eco del día, y el párrafo al que apuntaba estaba dedicado al caso en cuestión.

“El público”, dijo, “ha perdido un regalo sensacional a través de la repentina muerte del hombre Hope, sospechoso del asesinato del Sr. Enoch Drebber y del Sr. Joseph Stangerson. Los detalles del caso probablemente nunca se conocerán ahora, aunque se nos informa de buena fuente que el crimen fue el resultado de una antigua disputa romántica, en la que el amor y el mormonismo formaron parte. Parece que ambas víctimas pertenecieron, en su juventud, a los Santos de los Últimos Días, y Hope, la prisionera fallecida, también es oriunda de Salt Lake City. Si el caso no ha tenido otro efecto, al menos pone de manifiesto de la manera más sorprendente la eficiencia de nuestra fuerza policial de detectives, y servirá como una lección para todos los extranjeros de que harán bien en resolver sus disputas en casa. y no llevarlos a suelo británico. Es un secreto a voces que el mérito de esta captura inteligente pertenece en su totalidad a los conocidos funcionarios de Scotland Yard, los Sres. Lestrade y Gregson. El hombre fue detenido, según parece, en las habitaciones de un tal señor Sherlock Holmes, quien, como aficionado, ha mostrado cierto talento en la línea de detectives, y quien, con tales instructores, puede esperar alcanzar con el tiempo algún grado de su habilidad. Se espera que se presente algún tipo de testimonio a los dos oficiales como un reconocimiento apropiado por sus servicios”. aparece, en las habitaciones de un tal Sr. Sherlock Holmes, quien, como aficionado, ha mostrado cierto talento en la línea de detectives, y quien, con tales instructores, puede esperar alcanzar con el tiempo algún grado de su habilidad. Se espera que se presente algún tipo de testimonio a los dos oficiales como un reconocimiento apropiado por sus servicios”. aparece, en las habitaciones de un tal Sr. Sherlock Holmes, quien, como aficionado, ha mostrado cierto talento en la línea de detectives, y quien, con tales instructores, puede esperar alcanzar con el tiempo algún grado de su habilidad. Se espera que se presente algún tipo de testimonio a los dos oficiales como un reconocimiento apropiado por sus servicios”.

"¿No te lo dije cuando empezamos?" exclamó Sherlock Holmes con una carcajada. “Ese es el resultado de todo nuestro Estudio en escarlata: ¡conseguirles un testimonio!”

“No importa”, respondí, “tengo todos los hechos en mi diario, y el público los conocerá. Mientras tanto, debes contentarte con la conciencia del éxito, como el avaro romano:

            “'Populus me sibilat, en mihi plaudo

       Ipse domi simul ac nummos contemplor in arca'”.

 

NOTAS ORIGINALES DEL TRANSCRIPTOR:

1 ( volver )
[ Frontispicio, con la leyenda: “Examinó con su lupa la palabra sobre la pared, repasando cada letra de ella con la más minuciosa exactitud.” ( Página 23.)]

2 ( retorno )
[ “JOHN H. WATSON, MD”: las letras iniciales del nombre están en mayúscula, las demás letras en minúsculas. Todos los títulos de los capítulos están en minúsculas. Las palabras iniciales de los capítulos están en minúsculas con la primera letra en mayúscula.]

3 ( retorno )
[ “lodgings.”: el punto debe ser una coma, como en ediciones posteriores.]

4 ( retorno )
[ “hemoglobina”: debería ser hemoglobina. Los o&e están concatenados.]

5 ( retorno )
[ “221B”: la B está en minúsculas]

6 ( regresar )
[“EL MISTERIO DEL JARDÍN DE LAURISTON”: el índice enumera este capítulo como “...EL MISTERIO DE LOS JARDINES”—plural, y probablemente más correcto.]

7 ( retorno )
[“traído.””: el texto tiene una comilla doble adicional]

8 ( volver )
[“individual—“: ilustración de esta página, con la leyenda: “Mientras hablaba, sus ágiles dedos volaban aquí, allá y por todas partes.”]

9 ( retorno )
[ “maniobras”: las o&e se concatenan.]

10 ( volver )
[ “Charol”: falta el guión.]

11 ( retorno )
[ “condonación”: debe ser condonación.]

13 ( retorno )
[ “salarios.”: falta la cita final.]

14 ( retorno )
[ “el primero.”: falta la cita final.]

15 ( volver )
[ “hacer mucho de...”: Otras ediciones completan esta oración con un “eso”. Pero hay una brecha en el texto en este punto y, dado el contexto, en realidad puede haber sido una interjección, un guión. El espacio tiene el tamaño justo para los caracteres "eso". y el comienzo de una nueva oración, o para un “——“]

16 ( retorno )
[ “tho cushion”: “tho” debería ser “the”]

19 ( retorno )
[“empujar”: ediciones posteriores tienen “mostrar”. El original es claramente superior.]

20 ( volver )
[ “miraba alrededor...”: ilustración, con la leyenda: “Uno de ellos agarró a la niña y la cargó sobre su hombro.”]

21 ( regresar )
[“sobre el”: ilustración, con la leyenda: “Mientras lo miraba, lo vio retorcerse por el suelo”.]

22 ( retorno )
[ “ANTES...”: F,S,L,C en mayúsculas, otras letras en esta línea en minúsculas.]

23 ( retorno )
[ “ancles”: tobillos.]

24 ( volver )
[“pedido”: debe ser “pedido”.]

25 ( retorno )
[ “venenos”: debería ser “venenos”]

26 ( retorno )
[ “...fancy”: debería ser “I fancy”. Hay un hueco en el texto.]

27 ( retorno )
[ “snackled”: “snackled” en textos posteriores.]

29 ( regreso )
[Heber C. Kemball, en uno de sus sermones, alude a sus cien esposas bajo este cariñoso epíteto.]

 

 

 

 

 

 

Fin de Estudio en escarlata del Proyecto Gutenberg, de Arthur Conan Doyle

 

*** FIN DE ESTE PROYECTO GUTENBERG EBOOK UN ESTUDIO EN ESCARLATA ***