Poesía chicana

Alurista, Ricardo Sánchez, Rafael Jesús González, Tino Villanueva, Sergio Elizondo, Abelardo Delgado, Aristeo Brito y Javier Gálvez.

Introducción, selección, traducciones y notas de

Fernando García Núñez

Departamento de Literatura Universidad de Texas en El Paso

Universidad Nacional Autónoma de México

Coordinación de Difusión Cultural

Dirección de Literatura

MÉXICO, 2009

Índice

Introducción                                                           4

Alurista

En el núcleo se pasea la mosca                        7

En el barrio                                                         8

En la selva, abandonadas                                9

Pa’ dar un paso                                                 10

Ricardo Sánchez

Oye, Pito, ésta es: la vida bruta

DE UN BOY (FRAGMENTOS)                                   10

Rafael Jesús González

El eclipse                                                           15

Golden Gate                                                     15

Sur El Paso                                                        16

México                                                               17

Dos parábolas del tiempo                               18

Tino Villanueva

El mismo patio                                                   18

Inquietud                                                           19

Escape                                                                19

Sergio Elizondo

Murrieta en la loma                                       20

Murrieta, dos                                                   22

Chicanos                                                           23

Abelardo Delgado

El Río Grande                                                  24

El inmigrante                                                   25

Aristeo Brito

Secreto                                                             26

Infinitamente                                                   26

Javier Gálvez

Esta página                                                       27

Sombras y cristales                                        28

Mi Barrio                                                          28

Introducción

La poesía chicana contemporánea se escribe principal-mente en el suroeste de los Estados Unidos de Norteamé-rica, es decir, en Texas, Nuevo México, California, Arizo-na y Colorado. Casi todos los poetas son de ascendencia mexicana y por lo mismo escriben tanto en español como en inglés o en ambos idiomas simultáneamente. La poesía escrita del todo en inglés, dentro del preca-rio interés editorial norteamericano por esta literatura, es la más conocida a causa de su más cómodo mercado en un país predominantemente anglófono. Es bastante difícil conseguir los libros de poesía chicana escrita en español. La mayoría de ellos han sido publicados por casas editoriales muy pequeñas para competir con los monstruos libreros de ese país. Esta situación ejempli-fica el coloniaje a que está sometida la cultura chicana y el chicano mismo, así como la necesidad de elaborar selecciones que hagan más accesible al público general la expresión poética en lengua castellana. Sin embar-go, a pesar de que hay alrededor de treinta antologías de literatura chicana, únicamente son dos las que par-cialmente han reunido la poesía que nos ocupa. Una es El espejo / The Mirror (1969 y 1972) y Festival de Flor y Canto: An Anthology of Chicano Literature (1976). Ambas antologías dedican una sección, dentro de la literatura chicana global, a la poesía tanto en in-glés como en español.

La presente antología intenta mostrar al público mexicano un panorama mínimo de las preocupaciones, tendencias y temas palpables en la poesía chicana es-crita en español. En ella se encuentran poetas total-mente convencidos de la función política, social y mi-litante de la escritura. Tal es el caso de Ricardo Sánchez y Lalo Delgado, originarios de El Paso. Sán-chez es un ex presidiario que ha desarrollado con gran libertad verbal temas principalmente relacionados con los “barrios” urbanos y los fundamentos de una cultura chicana. Según él la esencia de la poesía chicana es necesariamente política, a causa de la tensión constante

exigida al chicano por la presión e influencia de los predominantes valores de la cultura anglosajona. Lalo Delgado más o menos acepta la línea de Ricardo Sán-chez, aunque no comparte su intransigencia. En sus libros más recientes Lalo ha señalado que si el movi-miento chicano quiere sobrevivir, precisará abrirse a ideologías no-chicanas. Él ya no acepta más el original slogan movimientista: “Dentro de la Raza todo, fuera de la Raza nada.” Lalo escribe aparentemente con el descuido propio al habla de los trabajadores agrícolas migratorios de los Estados Unidos, cuyo mundo inten-ta presentar.

La actitud política no está ausente en ninguno de los poetas restantes, pero nunca adquiere en ellos exclusi-vidad. Ellos, además de la política, tienen otras preocu-paciones.

La inquisición histórica y nostálgica de las raíces propias es un tema frecuente en la poesía chicana toda. A los poetas interesa hacer ver la familiaridad del pue-blo chicano con la historia y cultura de México, de España y de Tenochtitlán. Se sienten especialmente atraídos por algunos aspectos y símbolos de la cultura náhuatl. Así Rafael Jesús González y Alurista exaltan lo azteca en casi todas sus poesías. El primero es un profesor universitario de filosofía que gusta de la preci-sión y la sutileza al escribir. El segundo experimenta continuamente técnicas poéticas diversas, pero siem-pre las acompaña con una rítmica fusión del inglés y el español.

Sergio Elizondo tiene decidido sabor costumbrista, acompañado frecuentemente de humorismo. Sus escri-tos son un viaje sutil y profundo por la vida chicana de antes y de ahora.

Aristeo Brito, Tino Villanueva y Javier Gálvez es-criben poemas de temática más universal. Brito se preocupa por los problemas concernientes a Dios, el diablo y el tiempo, casi siempre enmarcados en el infer-nal calor de su querido Presidio, Texas. Tino Villa-nueva muestra diversas facetas del tiempo y la dura-ción, mientras que Javier Gálvez reflexiona sobre el proceso de la escritura.

Los poetas chicanos están legítimamente orgullosos de las peculiaridades lingüísticas de su español, las cuales no siempre se conforman a las normas del es-pañol escrito en otras partes del mundo hispánico. En su lucha por adquirir identidad propia, ellos consideran el idioma algo esencial. Por tales razones de respeto elemental se transcriben aquí los textos de los poemas con estricta fidelidad a los originales. La traducción de los fragmentos en inglés de algunos poemas se da en la nota correspondiente; no podía hacerse dentro del tex-to del poema sin destruir su autenticidad.

Fernando García Núñez

Alurista

(Alberto Baltazar Urista Heredia) EN EL NÚCLEO SE PASEA LA MOSCA

en el núcleo se pasea la mosca

—abejorros acechan su descuido tomando el sol, tez pimienta ejercita sus alas

—el abejorro acecha

—el semáforo rojo ya perece y la mosca reanuda su vuelo

el núcleo perpetúa el cielo y milenios pasan

—aun el abejorro acecha spoken dreams of light hindered

as the cork of the mind soaks

—in lakes of milk and pulcritude

it leaks and the beetle waits in ambush¹

mi Raza

su vuelo —tenue humo, pasión roca agita sus alas

—protesta inocua tenemos que volar

a las copas llegar a nidos radicar

—en los árboles es tarde (lloverá)

—tenemos que volar en la fricción del viento

—la verdad encontrar in autonomous flight to die

only after yes die

but not today²

¹ sueños a voces de luz impedida/ mientras el corcho de la mente se moja/ —en lagos de leche y pulcritud/ se escapa y el escaraba-jo acecha

² en un vuelo autónomo para morir/ pero hasta después/ sí morir/ pero no hoy

mañana, porque hoy hoy vibra mi carne

y mis huesos erguidos gritan hoy estoy vivo

and for years

for centuries

—i was rotting in fear

no more

i fly and risk a fall

—my hangar is my ghetto³ el barrio donde vivo

el barrio donde muero

En el barrio

en el barrio

—en las tardes de fuego when the dusk prowls⁴ en la calle desierta

pues los jefes y jefas trabajan

—often late hours after school

we play canicas in the playground

abandoned and dark⁵ sin luces

hasta la noche we play canicas

until we grow to make borlote

and walk the streets

³ y por años/ por siglos/ —estuve pudriéndome/ en el miedo/ mas ya no/ vuelo y me expongo a caer/ el barrio es mi hangar

4 cuando la oscuridad merodea

⁵ con frecuencia a deshora/ después de la escuela/ jugamos cani-cas/ en el patio/ desierto y oscuro

con luces

paved —with buildings⁶

altos como el fuego

—el que corre en mis venas

En la selva, abandonadas

en la selva, abandonadas putrid tunas asoleadas call⁷

gritan, gimen y se quejan del calor y de las nubes

waiting for the worms⁸ y lagartijas sobre los nopales rojos

the stench settles in the wonded the stench settles in the fog⁹

y la soledad regresa al nido el perdido encuentra su desierto

and the clouds bring shades and pensive shadows¹⁰ las heridas de la tarde se desangran

in a pestilent effort to be healed¹¹ agonizantes ante las flechas del sol

llorando por la luna una

tuna se pudre

6 jugamos canicas/ hasta que crecemos/ para hacer borlote/ y recorrer las calles/ con luces/ pavimentadas —con edificios

7 pútridas tunas asoleadas llaman

⁸ esperando los gusanos

⁹ el hedor acampa en las heridas/ la hediondez se posesiona de la bruma

¹⁰ y las nubes traen tonos y sombras pensativos

¹¹ en un pestilente esfuerzo por ser curadas

Pa’ dar un paso

pa’ dar un paso el previo no se

olvida, se desplaza en él se apoya

dialéctico caminar continuo movimiento

mas el previo paso

atrás se queda y el próximo

se afirma pa’ luego

éste

ser

negado

a su turno por el paso

que sigue y que

para desplazarse en él se apoya

se afirma y se mueve yollotl, yolteotl

corazón, corazón de luz ascendiente espiral

Ricardo Sánchez

Oye, Pito, ésta es: la vida bruta de un boy

(Fragmentos)

mis tierras eran

nuevo méxico, colorado, california, arizona, tejas,

y muchos otros senderos, aún cuando la luz existía sonrientemente

en las palabras

de mis antepasados...

era entonces hombre, maduro y sencillo

como los cerros y los peñascos, y mi cultura era el atole,

el chaquehue, y los buenos días; mi idioma cantaba

versículos

por los cañones de tierra roja

y tierra amarilla...

Hoy sí, hoy ya no soy mejicano ni hispano

ni tampoco americano,

pero soy —y bien lo siento ser—una sombra del pasado

y un esfuerzo hacia el futuro...

.    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .

HOY —¿qué fregados/qué chingados soy? sombra malvada

sobreviviendo

en un mundo gris

de JOHN BUEY embotado y patiando/golpeando

su maquinaria com-puta-dora en forma destrozadora

sobre los cadáveres de la raza…

.    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .

a veces en mis fantasías estructuro mundos mexicanos

donde podré desahogarme, y fuertemente anhelo

un mundo desconocido, pero cuando mi alma llorosa

llega a México,

me dicen que soy pocho, pachuco, norteamericano, y otro turista pendejo listo para ser taloneado; brindo enmariachado

y fijo ojo

hacia talones listos para joderme peor

que lo que joden al gringo, y respingo

con rabia en alma/mente cuando miro

mejores servicios pa’ gringos que pa’ chicanos,

y los despechos mexicanos duelen más que el racismo bajo el cual he sobrevivido, miraditas de meseros, putas, cantineros, boleros, comerciantes, estudiantes:

todos acusando

nuestro proceso vital/social, y la verdad es también

que fuimos vendidos

por nuestra propia sangre/patria, y somos desmadrados sin bandera

y sin tierra,

anhelando una fábula irreal del pasado, aturdidos por el abandono social,

y sabiendo bien

que no queremos un mundo gringo, y también que estamos listos

pa’ luchar y compartir con el pueblo mexicano,

pero eso sí,

tendrá que ser mutuamente,

nos tienen que aceptar tal como somos—cultura/idioma/historia/realidad—

y eso implica

que buscamos un mundo Chicano… ya no soy pocho ni turista

ni pendejo norteamericano,

pero en estamossumidosjodidos soy Boy,

otro cuerpo ideal para sacrificar en guerras brutas

donde tendré que probar

mis derechos humanos de vivir...

mi sangre se ha estrechado¹² desde el álamo a gettysburg, a verdún, guadalcanal, corea, y saigón,

y también a crystal city, denver, los ángeles, el paso, chicago, alaska, oregon, michigan, illinois, utah, y nevada;

he peleado guerras sin nombre y sufrido hambres inhumanos mientras vi gozar a los gusanos,

y la escarcha siempre ha habitado lo humilde de mis viviendas.

.    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .

y en mis noches de tristeza cuando pienso y siento mis realidades,

entonces reconozco

mis pérdidas inconcientes, y mis hambres reviven

reventando las cadenas encrujando mente/alma,

¹² desparramado, extendido

hambres de ser libre,

hambres de justicia, dignidad, y paz en el alma,

y reniego

un pasado seco

lleno de miedo sudoso, empiezo a determinar que cueste

lo que cueste, pase lo que pase,

yo seré el autor de mi destino,

yo nombraré mi realidad/humanidad,

yo estrecharé, otra vez mi sangre y sudor, pero esta vez

hacia un destino propiamente mío, y el mundo sabrá

que me he determinado a batallar hacia un futuro netamente Chicano

en alianza con todo pueblo oprimido, hacia el carnalismo

y una sociedad justa de igualdad/libertad…

y al que no le guste, pues a la brava—

¡que chingue su madre junto con su padre!

pero jamás seré

un Boy brutalizado, sobreviviendo

la injusticia/racismo/esclavitud de un sistema encomendado

a derramar

todo lo que es humano,

y esto lo grito con firmeza,

LA LIBERACIÓN SE TOMA FUERTEMENTE,

y la vida se canta bellamente

cuando uno ha luchado/vencido en la batalla:

¡hacia la liberación popular

y vámonos recio, raza!

Rafael Jesús González

El Eclipse

Luna roja—

luna muerta—

luna ciega—

amarga y gris ronda,

flor de ceniza de cigarro,

amor tuerto con cicatriz en la mejilla te vi obscurecer;

te vi apagar tu mirada fría y luego sonrojarte al ver mi pensamiento.—

Dime luna roja—

luna muerta—

luna ciega si mi vivir es un eclipse de la tierra.

Golden gate

Hay otros puentes—grises y duros

que abarcan las heridas de los cerros sangrando ríos color de hiel—

pero no como esta telaraña anaranjada que pierde sus hilos en las nubes de acero y gime levemente

como si tuviera una estrella entre dientes.

—Hay otros puentes

—otras bahías

donde bebe el sol

y la sal se engendra—

pero en éste los rezos como moscas cautivas esperan que baje de su nido de plomo

la araña del tiempo

como malicia en el vientre que vigila siempre

la avenida del puente.

SUR EL PASO13

Las mejillas del alba están arañadas—

los pavimentos vomitan basura.

¡Llora, hijo, llora!

Las lunas son navajas de acero, los soles son lluvias de orines y hay muecas de tortuga

que celebran gritos con voz de clarines. La mata verde-seco y el cactus redondo

dan sueños que sangran por humos y zumos

con sabor a hiel.

¡Coge tu guitarra, cuelga tu melena pavorosa y negra sobre el mirasol!

Que aquí no hay obsidiana y la lengua castiza

está jorobada y están las razones

en el claro alcohol.

¹³ El barrio chicano de El Paso se localiza al sur de la ciudad.

México

(homenaje a la patria en matices eróticos)

Darte género sería hacer lo que Dios no hizo. Cuelga la flor de plátano como sexo de caballo y tus toscas ubres dan a beber petróleo—tienes cien vientres burladores en tus minas

y los dorados testículos del mango.

(Para variar tus orgasmos heterosexuales celebras la homosexual fiesta de los toros.)

Suave no lo eres, patria mía—

sino dura como la suerte humana—

bola de acero en el fondo de la entraña, amargo sabor en la lengua de la mente.

Al caer el sol que has emplumado

tienen tus cerros filigranas de venas en sus frentes y en las junglas de tus costas suelen

volar luciérnagas de ópalo boyante.

Se estremece de pasión tu cuerpo eléctrico y bravío y piensas en color por tus murales;

sueñas tus sueños táctiles de sones atados a la tierra por cuerdas de guitarra

(y no hay canciones extrañas a tus sueños ni faltan risas en tus tristes pesadillas.)

Oye, patria mía.

Con besos de papel crepé

la bugambilia besa el pene de la torre

y la sofocada plumaria da platónicos besos al aire.

Muerde el sol los pechos de tus grises colinas y las manos de tus palmeras acarician la luna.

Suave no lo eres, patria mía —

sino cruel como el amor humano, exigente como la fe bendita.

Dos parábolas del tiempo

1.  Defensas He enredado

los ojos de mis cuchillos en estambres coloridos; he callado a mis espejos.

2.  Enoema

En las galerías de mi frente se oculta un topo blanco puliendo espejos redondos en que se reflejan santos.

Tino Villanueva

El mismo patio

Grama deslumbrante

en ángulos de brisa leve—el silencio se pandea en verdescura existencia.

Ojeándome,

los arbustos me quieren decir algo: allá muy lejos suspiros se oyen—

serán los que dejé regados cuando niño.

Unas cuantas flores brotan su esencia firme. Mi retina no es la misma de cuando adolescente. Miro hacia el cielo y más allá, pero es la grama deslumbrante que abarca todo tiempo y espacio en ángulos de brisa leve.

Inquietud

(Delaware Park, Buffalo, N.Y.)

En mi mundo

habrá un cambio de estación según el viento, porque

han caído —en su silencio— unas hojas de este árbol.

Precisamente en este tiempo

me inquieta el pasearme por un parque; me inquieta ser partícipe en un

tiempo que cuajará en un mañana—en un mañana que llegará en ráfagas filtrándose por las ramas del universo, y

por las arrugas de mi frente.

El sol aquí ya no calienta como ayer; mi árbol tiene frío hasta las raíces,

y según el viento, habrá un desenlace en cualquier momento.

Escape

A mi abuelo, Mauricio “Güicho” Ríos, Lampasos, Nuevo León, México (1882) San Marcos, Texas (1963).

su invisible cuerda.

el tiempo: de sol a sol mi abuelo lo ignoraba.

sin atrasarse metía sus dedos ágiles entre

los tictacs desmayados,

cada tornillito tenía su lugar.

oscilación. movimiento. precisión.

isócronos muelles

al compás de sus muñecas;

con perfección redonda echaba a andar las manecillas.

la lupa sobre un ojo— magnificación de un segundo; el escape a cuestas, el cristal por donde se filtraban

más claro los tictacs.

puntualmente: —¿qué hora es?— me preguntaba.

hasta que un día en punto (en cosa de un instante) desgastadas se quedaron sus muñecas

visibles.

Sergio Elizondo Murrieta en la loma

En ocho treinta y seis

por cuestas y curvas de tierra pelona gritando ¡mulas!

viene un arriero por la loma; solo;

hombre, animales;

suda el corazón; riatas, sombrero, huaraches, cuero,

es rey del sendero.

Si porque soy pobre y de sombrero, Mano, no me respetas.

Deja pasar, ¡adiós! Toma de mi agua, fuma mi tabaco

y que te vaya bien, Güero.

Entre las sierras y el mar

a Santa Bárbara llevo carga. Paso despacio.

Pinto figuras con mi soledad entre lo alto y el mar.

Soy callado, hombre de paz pero en la cintura me fajo un cuchillo cebollero;

al hombro una riata de pelo de caballo. Hace cien años que vivo,

Califas es mi casa

y en México está mi Tata.

En mi católica fe vivo yo y mi amor;

el Santo Niño me guacha¹⁴ día y noche;

por el camino real

San Cristóbal de los arrieros me acompaña.

Voy al Norte.

Veo.

Mataron Cholos y Californios en las minas de Sonora.

Eran güeros con pistolas

e insolencia en el corazón.

Los hilos del barullo Chicano tejieron cuentos míos.

Que mataba a muchos, dizque hasta llevaba sombrero tejano.

¹⁴ mira

Que orejas cortaba para dejar señal por donde pasaba,

Mataban a mis hermanos, yo mochos dejaba,

a los gabas.

Murrieta, dos

Vengo de un lado, pa otro voy. No tengo padres,

como tú, hijo de la Malinche soy. No vengo de ninguna parte,

a ninguna parte voy; voy. No soy nadie;

Soy.

No estoy con nadie; Soy.

Sé quién soy;

Solo,

como el aire de nadie. En soledad me abrigo,

como en los árboles me escondo y sólo ellos están conmigo.

De nada vengo.

De nada estoy hecho, por eso soy.

Mis antiguos españoles no sabían que eran tierra que con el agua

de la primera chingada, se mezcló.

¿Qué soy?

Dicen que soy Joaquín—Murrieta me llaman.

Me quisieron quitar quien soy. yo y los que son no morimos; sólo las páginas de nuestro

cambio de piel se van.

Yo no maté a nadie, a nada,

ellos se ensartaron solos; siguen sangrando

cada vez que se acuerdan de mí El tiempo es el único que sabe porque siempre está,

ahí allá aquí,

Mis chicanos beben el buen vino de mi recuerdo,

y me llevan y gritan,

y cuando gritan les abro todas las puertas de la vida.

Estoy, en el aire y a todas partes de la creciente Aztlán voy.

Chicanos

Yo, señor, pues soy Chicano, porque así me puse yo.

Nadie me ha dado ese nombre, yo lo oí y lo tengo,

es que ya no soy niño: soy hombre. Mexicoamericano porque hablando nací, lengua de la Raza.

Americano por estas otras costumbres de esta gente.

Tengo dos palabras, español e inglés, a veces bien, a veces mal,

pero dos, ay se va, pues. Latinoamericano era hace treinta años, cuando me daba vergüenza mi cara negando ser lo que era,

pero ya ve, viejo,

uno cambia, pasa el tiempo, piensa. Americano de ascendencia española,

¿qué es eso, mano?

Qué largo y vacío suena pero me cubre la cara.

Abelardo Delgado El Río Grande

jorobado, arrugado, seco, como viejo mal cuidado va mi río grande ya menos apurado

con el soquete del tiempo manchado, por dos países maltratado y decorado.

si en vez de crujir tus aguas platicaran qué de hazañas no nos contaran

y si tus granos de arena miraran

cuanta mentira con su mirar nos desataran.

has visto sufrir al mejicano

cambiar su sudor por tus aguas mano a mano,

tú le has dado a la lechuga el chile como hermano y al tomate le cambiaste en algo humano.

en ancas de una mula cuando niño te crucé,

miras tú el contrabando que el de la aduana no ve, sirves de espejo a la esperanza que se fue

y vives esperando la lluvia que una nube negra de.

río grande, polvo de tejas, ramas, de nuevo méjico las ramas,

duermes bajo la luz de las luciérnagas y la música de ranas,

para los enamorados tus orillas son mil camas y de un amarillento carrizo son tus canas.

tu fama nacional es como una noche oscura y tus aguas tiñen de una sangre insegura, eres tú la puerta más cruel y la más dura

separas al hombre y haces de su ambición basura.

leí que se ahogó un mejicano que te quiso cruzar venía a los estados unidos y su muerte fue a encontrar,

un día tus fuerzas como las fronteras se van a acabar… háblame pronto río grande que el tiempo te va a matar.

El inmigrante

golondrinas cortando betabel, Americanos de papel,

este México-Americano o nomás mejicano

que migra con toy familia a los campos de colorao,

illinois, califa,¹⁵ y michigan

se me hace que no es más que puro gitano. salmones en el desaije

con un ojo a las colonias

a las cuales muy pronto volverán, no les voy

a decir porque lo hacen

porque la verdad ni ellos saben, quizá el cariño a la tierra mamado de una chichi prieta, quizá el corazón libre

que dicta la jornada,

aunque el carro esté muy viejo y la gasolina cara.

turistas sin un centavo de vacación en nebraska, aun alabama

es un descanso de tejas. bumerangas que la mano de dios por este mundo tiró,

gente buena, gente honesta,

¹⁵ California

gente víctima de su necesidad de migrar,

la lechuga o la justicia es lo que van a sembrar.

Aristeo Brito

Secreto

Hoy he estado con Dios.

Triste y melancólico me ha hablado Del secreto de la vida y de la muerte; Que amor, vida, y muerte,

La existencia infinita se llama inquietud.

Que no hay paz ni hay cielo

Que el cielo pertenece a los idiotas, Y que la tierra arde.

Hoy creo en Dios y en los locos.

¿Y por qué en los locos? Porque viven y no piensan.

¿Y los vivos? Sufren de la mente.

¿Y los muertos? Pagan lo vivido.

Dios mío. Ni tú ni yo creemos En la paz de los sepulcros.

Infinitamente

No. Silencio no. Infinito sí, Siquiera por un instante...

¡Ah! ¡Qué sosiego tan feliz! Precisamente a medio día, En el centro del tiempo...

¡No! ¡Silencio no! ¡No interrumpas!

¡No me muestres la pantalla!

¡Desgracia…!

De lo alto de un águila metálica,

Una lluvia de pirañas, huevera de acero, Sondea las aguas de mi espejo,

Rebulléndola en reflejos de tristeza y de sentir.

Mártires polvorosos, peces hambrientos Carcomiendo, tiñendo la mar carmín, Bañando la tierra en niebla…

La inocencia del creador de muertos, de hambre. Como niño se jacta destripando su pelota, Conjugando muecas irónicas, en cuerpos inflados.

¡Qué panza tan repleta cubriendo el universo Con aire gastronómico mortuorio!

¡No! ¡Silencio no! ¡No más pantalla...! Sin embargo estoy triste, Dios.

Infinitamente en máscaras grotescas Se viste el mundo.

Javier Gálvez

Esta página

Esta página Había quedado

Blanca Se había escondido Atrás de la que Ayer escribí

Si hubiera Más páginas

Que pensamientos No la hubiera

Usado Pero como no

Es así (Yo creo)

Sombras y cristales

Tú fuera de la casa Yo dentro de la casa La casa dentro de mí

Estás fuera de la ventana Nos divide el cristal

Nuestras sombras cruzan el cristal Y en la tierra se unen

Tú hablas y no te oigo Te oigo y no me hablas Nos vemos uno al otro Nos acercamos

Chocamos con el vidrio Nuestras sombras se unen

No se hablan . . . . . .

Imposible

¿Por qué? . . . . . . . . .

Sombras y cristales

Mi barrio

Calles y callejones de mi barrio

Veins and arteries of an organ of the city¹⁶ Separados de downtown¹⁷

16 Venas y arterias de una parte viva de la ciudad

¹⁷ El centro

This is my kingdom¹⁸

Aquí yo rifo

The walls¹⁹ Tienen mi placa

O el mío y el de mi chavala Por Vida

CON

/

SAFOS

The gaba who owns the factory of the corner²⁰

Se caldió

Porque puse mi placa Right on the door.²¹

Hizo mucho pedo But what the hell,

He comes only during the working hours²² Yo vivo aquí,

Mis jefitos y mis carnalitos Y todos los batos del barrio

They all live here day and night²³

Éste es nuestro barrio He may own the factory,²⁴

Pero los batos y yo AQUÍ RIFAMOS: En las calles y callejones

Mi ranfla²⁵ rifa como carreta de rey And in los callejones

Los gatos se descuentan

When they hear my footsteps Because they echo in the callejones Just as loud as in any other street.²⁶

¹⁸ Éste es mi reino

¹⁹ Las paredes

²⁰ El gabacho dueño de la fábrica de la esquina

²¹ En la misma puerta

22 Pero ni modo,/ él únicamente viene a las horas de trabajo

²³ Todos ellos viven aquí día y noche

²⁴ Él puede ser muy dueño de la fábrica

²⁵ Carro

²⁶ Cuando oyen mis pisadas/ que resuenan tanto en los callejones/ como en todas las calles.