Libro N° 9949. El Banquete En La Abadía. Bloch, Robert.
© Libro N° 9949. El Banquete En La Abadía. Bloch, Robert. Emancipación. Mayo 21 de 2022.
Título
original: ©
The Feast In The Abbey, Robert Bloch
(1917-1994). (Traducido Al Español Por Sebastián Beringheli Para El Espejo
Gótico)
Versión Original: © El Banquete En La Abadía. Robert
Bloch
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© Edición, reedición y Colección Biblioteca Emancipación: Guillermo Molina
Miranda
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ANALICEMOS SIN PEREZA Y SOMETAMOS A CRÍTICA TODA LA CULTURA
Robert Bloch
El
Banquete En La Abadía
Robert
Bloch
Un trueno en el oeste anunció la proximidad de la tormenta y la noche.
El cielo se hizo más oscuro, la lluvia cayó, el viento zumbó tristemente, y el
camino del bosque por el que andaba se convirtió en un pantano fangoso,
traicionero, que amenazó momentáneamente atrapar tanto a mi corcel como a mí
mismo en su abrazo inoportuno. Un viaje en tales condiciones es muy
desfavorable; en consecuencia, me sentí muy animado cuando, poco después, a
través de las ramas sacudidas por la tormenta, percibí un destello de luz
hospitalaria que brillaba a través de la niebla de la lluvia.
Cinco minutos más tarde, puse rienda suelta ante las enormes puertas de
un venerable edificio de buen tamaño, de piedra gris cubierta de musgo que, por
su tamaño extremo y su aspecto santificado, con razón me pareció un monasterio.
Incluso mientras lo miraba de manera superficial podía ver que era un lugar de
cierta importancia, ya que se alzaba imponentemente sobre los cimientos
desmoronados de muchos edificios más pequeños que, evidentemente, alguna vez lo
habían rodeado.
Sin embargo, la fuerza de los elementos fue tal que impidió toda
inspección o especulación adicional, y me sentí muy complacido cuando, en
respuesta a mis continuos golpes, la gran puerta de roble se abrió de golpe y
me quedé cara a cara con un hombre de capucha que cortésmente me hizo pasar por
los portales barridos por la lluvia hacia un pasillo amplio y bien iluminado.
Mi benefactor era bajo y gordo, vestido con voluminosa gabardina y, por
su aspecto rojizo y radiante, parecía un anfitrión muy afable. Se presentó como
el abad Henricus, jefe de la fraternidad monástica en cuyo cuartel general
ahora me encontraba, y me rogó que aceptara la hospitalidad de los hermanos
hasta que las inclemencias del tiempo hubieran disminuido.
En respuesta, le informé mi nombre, y que estaba viajando para mantener
una cita con mi hermano en Vironne, más allá del bosque, pero que la tormenta
me había impedido seguir mi viaje.
Habiendo concluido estas cortesías, me hizo pasar por la antecámara
hasta el pie de una gran escalera de piedra, que parecía tallada en la propia
pared. Aquí él gritó bruscamente en una lengua no comprendida, y en un momento
me sorprendió la repentina aparición de dos sirvientes que parecían haberse
materializado de la nada. Sus severos rostros de ébano, sus cabellos rizado y
sus ojos ondulados, resaltados por un atuendo más extravagante: pantalones
grandes y holgados de terciopelo rojo y cinturas de tela dorada, en la moda
oriental, me intrigaron mucho. Parecían curiosamente fuera de lugar en un
monasterio cristiano.
El abad Henricus se dirigió a ellos en un fluido latín, pidiéndole a uno
que se fuera y cuidara a mi caballo, y al otro que me llevara a una habitación
arriba, donde, según me informó, podía cambiar mis prendas deshilachadas por
una vestimenta más adecuada mientras esperaba la cena.
Le di las gracias a mi cortés anfitrión y seguí al silencioso sirviente
negro por la gran escalera de piedra. Su antorcha parpadeante proyectaba
sombras arabescas sobre muros de piedra desnuda de gran edad y avanzada
decrepitud. Claramente la estructura era muy antigua. Al llegar al rellano, mi
guía me condujo a lo largo de una extensión de suelo de mosaico ricamente
alfombrado, entre altas paredes tapizadas y adornadas con cortinas negras. En
mi opinión, esas galas de terciopelo eran muy impropias para un lugar de culto.
Tampoco mi opinión se vio sacudida por la vista de la recámara que se
indicó como mía. Era tan grande como el estudio de mi padre en Nimes: de sus
paredes colgaban terciopelos españoles de color marrón, de una elegancia
superada solo por su mal gusto. Había una cama que honraría el palacio de un
rey; los muebles y otros accesorios tenían una magnificencia verdaderamente
real. El sirviente encendió una docena de gigantescas velas en el candelabro de
plata que rodeaba la habitación, luego se inclinó y se retiró.
Al inspeccionar la cama, encontré las prendas que el abad había
designado para mi uso durante la cena. Estas consistían en un traje de
terciopelo negro con calzones de satén, un manto de un tono correspondiente, y
un sobrepelliz. Al quitarme la ropa de viaje, descubrí que se ajustaban
perfectamente, aunque de forma sombría.
Durante este tiempo me dediqué a observar la habitación más de cerca. Me
pregunté por la generosidad, la exhibición y la ostentación, y aún más por la
ausencia total de cualquier parafernalia religiosa, ni siquiera se veía un
simple crucifijo. Seguramente esta orden debía ser rico y poderoso; aunque un
poco mundana. Tal vez sea similar a aquellas sociedades de Malta y Chipre cuyo
libertinaje y extravagancia son el escándalo del mundo.
Mientras reflexionaba sobre esto, cayeron sobre mis oídos los sonidos de
cantos que se hincharon sinfónicamente desde algún lugar muy por debajo. Su
cadencia se elevó y cayó solemnemente como si fuera llevada desde una distancia
increíble para los oídos humanos. Fue sutilmente inquietante. No podía
distinguir ni palabras ni frases que conociera, pero el potente ritmo me
desconcertó, como una runa maléfica, cargada de insidiosas sugerencias. De
repente cesó, y emití inconscientemente un suspiro de alivio. Pero ni por un
instante, durante el resto de mi estancia, estuve completamente libre de la
inquietud generada por el sonido lejano de ese canto sin nombre que venía desde
abajo.
Nunca he comido una comida más extraña que la que comí en el monasterio
del abad Henricus. El salón de banquetes era un triunfo de la ostentación. La
comida tuvo lugar en una vasta cámara de techos arqueados y abovedados. En las
paredes habían tapices de color púrpura sangriento, adornados con escudos
nobiliarios, aunque de un significado desconocido para mí. La mesa del banquete
se extendía a lo largo de la sala hasta las puertas dobles por las que había
entrado desde las escaleras. El otro extremo llegaba bajo un balcón colgante,
debajo del cual estaba la entrada de la cocina. Alrededor de este vasto tablero
festivo estaban sentados unos eclesiásticos vestidos con capuchas capuchas
negras, que ya estaban atacando ansiosamente la multitud de alimentos con los
que se ponderaba la mesa.
Apenas dejaron de atiborrarse para saludar cuando el abad y yo entramos
para tomar nuestro lugar en la cabecera de la mesa, pero continuaron devorando
rapazmente la maravillosa variedad de victorias que se les presentaba, logrando
esta tarea de la manera más indecorosa. El abad no se detuvo para moverme a mi
asiento ni para entonar una bendición, sino que inmediatamente siguió el
ejemplo de su rebaño y procedió a rellenar su barriga con carnes selectas ante
mis asombrados ojos.
La comida fue acompañada por ruidos groseros de las bocas de los
comensales; los bocados fueron recogidos en los dedos y los restos sin probar
arrojados al suelo. Las menudencias se ignoraban. Por un momento me quedé
estupefacto, pero la cortesía natural vino en mi rescate, por lo que me mantuve
en silencio.
Media docena de sirvientes negros se deslizaban silenciosamente por la
mesa, reponiendo los platos o llevando otros nuevos y llenos de exóticas
viandas. Mis ojos contemplaban maravillas de la cocina en platos dorados, como
perlas arrojadas a los cerdos. Para estos hermanos encapuchados, aunque fueran
monjes, se comportaron como abominables cerdos. Se revolcaban en todo tipo de
frutas, deliciosas cerezas, melones, granadas y uvas, ciruelas enormes,
albaricoques exóticos, higos y dátiles raros. Había grandes quesos, fragantes y
suaves; sopas tentadoras; pasas, nueces, verduras y excelentes bandejas de
pescados humeantes, todas servidas con cervezas y cordiales que eran tan
potentes como el néctar de las nephentes.
Durante la comida, nos deleitaron con música de laúdes invisibles,
flotando desde los balcones; música que triunfalmente aumentó en un crescendo
definitivo cuando seis servidores entraron solemnemente, llevando un enorme
plato de oro macizo en el que reposaba un solo trozo de carne ahumada, adornada
y con olor a especias aromáticas.
En profundo silencio avanzaron y dejaron su carga en el centro de la
mesa, limpiando el candelabro gigante y los platos más pequeños. Entonces el
abad se levantó, cuchillo en mano, y talló el asado, mientras murmuraba una
invocación sonora en una lengua extraña. Se repartieron rebanadas de carne a
los monjes del conjunto en platos de plata. Un marcado y definido interés fue
evidente en esta ceremonia; solo la cortesía me impidió interrogar al abad
sobre la importancia de ese comportamiento. Comí una porción de mi carne y no
dije nada.
Encontrar tal deslumbramiento bárbaro, tal pompa, en una orden
monástica, fue realmente curioso, pero mi curiosidad fue lamentablemente
apagada por la copiosa toma de los potentes vinos puestos delante de mí en la
mesa. Había añadas de todas las edades y destilaciones; curiosas pociones
fragantes de maravillosa ternura y dulzura vertiginosa que me afectaron
extrañamente.
La carne era particularmente deliciosa y dulce. La acompañé con grandes
vasos de vino que ahora circulaban libremente por la mesa. La música cesó y el
resplandor de las velas se atenuó imperceptiblemente hacia una luminancia más
suave. La tormenta todavía se estrellaba contra las paredes de afuera. El licor
bombeó fuego por mis venas, y extrañas fantasías corrieron por mi cabeza
confundida.
Me quedé casi estupefacto cuando, por fin, satisfechos los apetitos de
la compañía, procedieron, bajo la influencia del vino, a romper el silencio
observado durante la comida al estallar en el coro de una canción melodiosa. Su
alegría creció, y se contaron sátiras y cuentos. Los rostros delgados estaban
convulsionados en una risa lasciva, los abultados vientres temblaban de
alegría. Algunos dieron paso al ruido indecoroso y al gesto grosero, y varios
colapsaron debajo de la mesa y fueron llevados por los negros silenciosos.
No pude evitar contrastar la escena con la que habría imaginado si
hubiera llegado a Vironne para tomar mi comida en la mesa de mi hermano. Me
preguntaba vagamente si él estaba al tanto de esta orden monástica tan cerca de
su tranquila parroquia.
Entonces, abruptamente, mis pensamientos volvieron a la compañía que
tenía delante. La alegría y la canción habían dado lugar a cosas menos sabrosas
cuando las velas se atenuaron y las sombras cada vez más profundas tejieron sus
redes de oscuridad sobre la mesa del banquete. La conversación se convirtió en
canales vagamente alarmantes, y las caras encapuchadas adquirieron un aspecto
siniestro en la luz pálida y parpadeante.
Mientras miraba desconcertado, me llamó la atención la peculiar palidez
de los rostros reunidos; brillaban a la luz moribunda como con una burla
distorsionada de la muerte. Incluso el ambiente de la habitación parecía
cambiado; las cortinas crujientes parecían movidas por manos invisibles; las
sombras marchaban por las paredes, como duendes que brincaban en procesiones
extrañas sobre los arcos arbolados del techo. La mesa festiva parecía desnuda:
restos de vino manchaban las ropas, viandas a medio devorar cubrían la
extensión de la mesa, los huesos roídos en los platos parecían sombríos
recordatorios de nuestro destino mortal.
La conversación no era adecuada para mejorar mi tranquilidad, estaba
lejos de las piadosas exhortaciones que se esperaban de una compañía así. La
charla se volcó sobre fantasmas y encantamientos; viejos cuentos fueron
contados e infundidos con nuevos horrores, leyendas contadas en susurros rotos,
toques de potencia escalofriante pasaron de los labios cubiertos de vino en
tonos sepulcralmente apagados.
Ya no me sentaba somnoliento. Estaba nervioso con una aprensión cada vez
mayor. Era casi como si supiera lo que iba a suceder cuando, por fin, con una
sonrisa curiosa, el abad comenzó su relato y los monjes silenciaron sus
susurros y se volvieron en sus lugares para escuchar.
Al mismo tiempo, un negro entró y depositó un pequeño plato cubierto
ante su maestro, quien lo miró por un momento antes de continuar con sus
comentarios introductorios.
Fue una suerte (comenzó, dirigiéndose a mí) haberme aventurado aquí para
pasar la noche, ya que había otros viajeros cuyas estancias nocturnas en estos
bosques no habían llegado a un destino tan afortunado. Estaba, por ejemplo, el
legendario Monasterio del Diablo. (Aquí hizo una pausa y tosió abstraído antes
de continuar).
Según la tradición popular aceptada de la región, este curioso lugar del
que habló era un priorato abandonado en el corazón del bosque, en el que
habitaba una extraña compañía de no muertos, dedicada al servicio de Asmodeo.
Al llegar la oscuridad, las antiguas ruinas adquirían una apariencia
sobrenatural de su gloria desaparecida, y los viejos muros eran reconstruidos
por el arte del demonio para seducir al viajero que pasaba.
Fue realmente afortunado que mi hermano no me hubiera buscado en el
bosque en una noche como esta, ya que podría haberse equivocado sobre este
maldito lugar y haber sido hechizado en la entrada; con lo cual, según las
crónicas antiguas, sería capturado, y su cuerpo devorado por los acólitos
macabros para que pudieran preservar sus vidas no naturales con sustento
mortal.
Todo esto fue contado en un susurro de pavor indescriptible, como si de
alguna manera tuviera la intención de transmitir un mensaje a mis sentidos
desconcertados. Lo hizo. Mientras miraba las miradas burlonas a mi alrededor,
me di cuenta de la importancia de esas palabras, la horrible burla que se
ocultaba detrás de la sonrisa suave y críptica del abad.
El Monasterio del Diablo… Canto subterráneo de los ritos a Lucifer…
magnificencia blasfema, pero nunca el signo de la cruz... un priorato
abandonado en el bosque profundo… Caras lobunas que brillaban…
Entonces, tres cosas sucedieron simultáneamente. El abad levantó
lentamente la tapa de la pequeña bandeja que tenía delante. ("Terminemos
la carne", creo que dijo.) Entonces grité. Finalmente llegó el trueno
misericordioso que me precipitó, junto a los monjes risueños, el abad, el plato
y el monasterio, en un olvido caótico.
Cuando desperté, yacía mojado por la lluvia en una zanja al lado del
camino embarrado, en vestido con empapadas prendas de negro. Mi caballo pastaba
en los bosques cercanos, pero de la abadía no pude ver ninguna señal.
Me tambaleé hacia Vironne medio día después. Deliraba cuando llegué a la
casa de mi hermano y maldije en voz alta debajo de las ventanas. Pero mi
delirio se convirtió en una locura furiosa cuando el que me encontró allí me
dijo a dónde se había ido mi hermano y su probable destino, y me desmayé en el
suelo.
Nunca podré olvidar ese lugar, ni el canto, ni los terribles hermanos,
pero le pido a Dios que pueda olvidar una cosa antes de morir: lo que vi antes
del rayo; lo que me enloquece y me atormenta aún más de lo que he aprendido en
Vironne. Sé que todo es cierto, ahora, y puedo soportar el conocimiento, pero
nunca podré soportar la amenaza ni el recuerdo de lo que vi cuando el abad
Henricus levantó la tapa de la bandeja de plata para revelar el resto de la
carne…
Era la cabeza de mi hermano.
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Robert Bloch (1917-1994)
(Traducido al español por Sebastián Beringheli para El Espejo Gótico)
