Libro N° 9823. Confesión en la oscuridad. Page, Gerald W.
© Libro N° 9823. Confesión en la oscuridad. Page, Gerald W. Emancipación. Abril
16 de 2022.
Título original: © Confession in Darkness, Gerald W. Page (1939—
) (Traducido al español por Sebastián Beringheli para El Espejo Gótico)
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Gerald W. Page
Confesión En La Oscuridad
Gerald W. Page
«CONFESIÓN EN LA OSCURIDAD»:
GERALD W. PAGE; RELATO Y ANÁLISIS.
Confesión en la oscuridad (Confession in Darkness)
es un relato de terror del escritor norteamericano Gerald W. Page —Gerald
Wilburn Page (1939— )—, publicado originalmente en la antología de 1979:
Weirdbook 14.
Confesión en la oscuridad, uno de los mejores
cuentos de Gerald W. Page, relata una versión alternativa de Jack el
Destripador, quien además de cometer una serie de crímenes atroces en el
distrito de Whitechapel, Londres, muchos años después sería muy bien recibido
en un pueblito de Nueva Inglaterra, llamado Innsmouth [ver: «La Sombra sobre
Innsmouth»: del odio racial a la empatía]
SPOILERS.
Toda confesión implica la admisión voluntaria [o
forzada] de ciertas contravenciones; en este caso en particular, delitos de la
peor calaña, ya que el narrador de Confesión en la oscuridad de Gerald W. Page
es nada menos que Jack el Destripador. El relato pertenece a los Mitos de
Cthulhu de H.P. Lovecraft, y despliega una historia alternativa de Jack el
Destripador, cuyos crímenes en el área de Whitechapel, Londres, no habrían sido
los únicos, sino más bien los primeros de una infatigable carrera como asesino.
Aquí, Jack el Destripador es apenas una de las
muchas personalidades que asume este nigromante anónimo, el narrador de la
historia, quien ha logrado prolongar su vida más allá de los límites naturales
gracias al estudio de volúmenes odiosos, como El libro de Eibon y el
Unaussprechlichen Kulten, entre otros [ver: Libros prohibidos de los Mitos de
Cthulhu]
Su mentor, Leffler [también nigromante], le revela
los secretos de los Primigenios, y cómo trascender el tiempo. De él también
adquirió las fórmulas y cánticos arcanos de los adoradores de Cthulhu y los
Profundos, y las ofrendas apropiadas para el temible Hastur.
Una vez que obtiene todos estos conocimientos
prohibidos, el narrador asesina a Leffler y huye de Inglaterra. Vaga por
Escandinavia, a veces en la forma de un lobo. Luego, en París, conoce a
Catherine, una hechicera experta en las tradiciones mágicas de los Antiguos y
los Primigenios. Ella también ha desafiado al tiempo, y se mantiene joven y
hermosa a pesar de tener incontables años. Eventualmente, el impulso homicida
del narrador lo lleva a asesinarla y seguir moviéndose. Durante sus viajes
llega a Sudamérica, Asia y, por supuesto, pasa una agradable temporada en
Innsmouth.
Eventualmente los crímenes del narrador terminan
acorralándolo. Al parecer, Leffler y Catherine no son tan fáciles de matar como
Marie Ostroff, una de las pobres prostitutas asesinadas por Jack el Destripador
en el distrito de Whitechapel. Y buscan vengarse.
Confesión en la oscuridad de Gerald W. Page es un
relato interesante, y si bien no aporta nada realmente nuevo a los Mitos de
Cthulhu, aprovecha muy bien este trasfondo lovecraftiano para darle un contexto
completamente nuevo a Jack el Destripador [ver: Jack el destripador y su
influencia en la literatura]
CONFESIÓN EN LA OSCURIDAD
Confession in Darkness, Gerald W. Page (1939— )
(Traducido al español por Sebastián Beringheli para
El Espejo Gótico)
Olvídate de todo lo que hayas leído, esos hechos
registrados, esas realidades reportadas, todas ellas producto de policías y
periodistas más dedicados a su propio avance que a la verdad. Si te interesa mi
historia tendrás que escucharla contada a mi manera. El Times, por ejemplo,
describió a mi primera víctima como poco atractiva. Creo que el término que
usaron fue «monótona». Por supuesto, el Mirror fue más generoso. Sin embargo,
elijo hacerla más hermosa. En mi mente proteica, ella es hermosa, increíblemente
hermosa, la primera mujer que asesiné en mi vida.
Esos fueron los días en que me creía un científico.
¿Dónde, me he preguntado a menudo, se puede encontrar una ironía mayor que la
idea de que existe una línea divisoria entre la ciencia y la hechicería? Oh,
los llamados informados en cualquiera de los campos despreciarán a los
defensores del otro como ciegos o supersticiosos, y ninguno se enfrenta a la
absoluta realidad de que pertenecen al reverso de la misma moneda.
Estaba muy interesado en ciertas cosas
pertenecientes a la naturaleza del universo en esos días, y aunque sabía un
poco de química y astronomía y demás, supongo que incluso entonces fui el crudo
comienzo de un hechicero o algo peor. Con una frecuencia creciente, los libros
en los que profundicé eran cada vez menos científicos. Supongo que, según los
estándares de algunos, estaba bastante loco. Pero cuanto más aprendía, más se
me revelaba mi locura corrupta y placentera como una realidad brillante. Marie
Ostroff era rubia y joven, su cuerpo era todo lo que tu imaginación pudiera
exigirle. No prestes atención a los informes de prensa. La vieron después. Yo
la vi viva.
Ninguna mujer tan joven y hermosa debería haber
salido sola tan tarde y pasar tan tentadoramente cerca de puertas oscuras. No
impugnaré su virtud diciendo que podría haber tenido algún propósito en tales
acciones; eso podría tender a justificar mi acto en ciertas mentes y no quiero
eso. Lo que hice lo hice sin otra razón que la experimentación ociosa, para
poner a prueba las cosas que había aprendido de mis libros, para descubrir si
había algo de verdad detrás de la locura extraordinaria que había encontrado.
Ejercicio intelectual, no más.
Sin embargo, a través de él, mi vida se convirtió
en un ejercicio de pasión...
No la asesiné en la calle. La llevé a otra parte.
Mi escondite estaba a cuatro cuadras de donde la encontré. ¿Era un laboratorio
o un altar o una simple cripta? Siéntete satisfecho, dejo esos detalles a tu
criterio. La llevé a ese lugar y realicé ciertos ritos a ciertas horas. ¿Es
esto suficientemente misterioso para ti? El asesinato real tomó días.
Fue un experimento complejo, que involucró el
asesinato de Marie Ostroff y una serie de ideas. Una de ellas era que había
circunstancias en las que un dolor insoportable se mezclaba con un placer
insoportable, un deleite sobrecogido. Pero me avergüenza confesar que cualquier
placer que ella obtuvo de los ritos, poco se debió a mis esfuerzos. Yo era de
lo más inepto en esos días. La desgracia de la Inglaterra victoriana.
En otras áreas, el experimento fue menos un
fracaso. Cuando terminó, ya podía sentir el cambio en mí. No esos cambios que
normalmente podrían surgir del simple acto de asesinar, sino los que surgieron
de acciones más allá de las mías, de Aquel a quien se dedicó mi acto asesino.
Estaba tan contento que fui a ver a mi viejo amigo
Leffler para contarle lo que había hecho y descubierto. Fue Leffler quien me
mostró los libros de los que había aprendido el ritual.
Más que eso. Me había enseñado cosas que no estaban
en los libros, cosas que nunca habían estado en los libros. Sabía mucho. Su
problema era que su conocimiento era teórico; le faltaba el coraje para hacer
las cosas que enseñaba. Mientras le contaba mis experiencias, asintió
sombríamente y bebió sin parar.
Una vez me dijo que había convocado a algo, no
quiso decirme qué, y que al verlo se había mojado los pantalones. Fue una
confesión en un momento de rara lucidez entre estupores alcohólicos, los únicos
momentos en los que hablaba de sí mismo. Dijo que no había comenzado a beber
hasta después de haber conjurado esa cosa. La historia me impresionó porque
Leffler tenía un estómago tan fuerte y tan poca conciencia como nadie que yo
hubiera conocido. Fue una lección práctica y valiosa para mí. Siempre he sido
extremadamente cuidadoso con cualquier cosa que haya convocado.
Así que el viejo Leffler había renunciado a sus
incursiones, aunque seguía siendo una especie de demonio en su afición gourmet
por la carne muerta, pero estaba lo suficientemente dispuesto a enseñar lo que
temía hacer.
Así que aprendí de él sobre los Primigenios y cómo
trascender el espacio. Me enseñó los cantos y los gritos de los adoradores del
Gran Cthulhu y me describió la apariencia y los hábitos de los Mi-Go y los
Profundos, me informó sobre las cosas que ocurren en la Meseta de Leng en
ciertas estaciones, y la apariencia y naturaleza de R'lyeh donde sueña el Gran
Cthulhu. De él también aprendí qué necesita Hastur, de qué deben alimentarse
las llamas de Cthugha. Aprendí las formas en que se puede obligar a Shub-Niggurath.
Yo era un excelente estudiante. Aprendí bien, muy bien.
Pobre Leffler. A pesar de todo lo que sabía, tenía
demasiado miedo de usar sus conocimientos incluso para salvarse a sí mismo.
Y eso a pesar de su otro miedo.
Oh, sí, su otro miedo, porque tenía otro. No de
morir, sino de lo que podría sucederle a su cadáver después de su muerte.
Había estado complaciendo sus inclinaciones
macabras durante tanto tiempo que había comenzado a imaginar que tenía ciertos
enemigos. Me habló de las pesadillas que tenía en las que podía verlos salir de
sus tumbas. Tenía impresiones vívidas de la forma en que la tierra se adhería a
la carne pastosa y podrida. Su miedo a lo que podría ser de él después de la
muerte era tan ingobernable como su miedo a lo que podría suceder si cometía un
error al usar sus poderes mágicos. Me describió su terror ante la posibilidad
de que se le permitiera hincharse y, según su palabra, madurar; y luego
convertirse en el festín de ciertos enemigos que tenía. Me pareció un miedo
inútil.
Leffler me había enseñado lo que tenía con una
condición. Le había prometido quedarme con él hasta su muerte, protegerlo de
los ghouls, ocuparme de los preparativos de su entierro, asegurarme de que su
tumba estuviera bien escondida para que sus enemigos no la descubrieran.
Estaba muy agradecido por mis garantías. Me
pregunto qué habría hecho si alguna vez hubiera adivinado cuán completa e
irónicamente tenía la intención de traicionarlo. No es que importe ahora. Los
muertos son conocidos por su falta de atención.
De todos modos, fue culpa suya. Era una parte de
ciertas ceremonias a las que me había conducido; ¿Y qué mejor comida que mi
propio maestro en un ritual para aumentar mis poderes?
No es que fuera una traición total. Cumplí mi
palabra. Ningún necrófago de carne pastosa que apestara a tierra y marcara su
paso con restos malsanos se acercó a Leffler. Y sus huesos, al menos,
encontraron esa tumba oculta y sin nombre que quería. Varias, de hecho. Y hasta
arreglé su funeral. Pero Leffler carecía de un verdadero sentido de la ironía.
No lo habría apreciado, si lo hubiera sabido.
Soy un ironista y supongo que tú también debes
serlo para pedirme que te relate estas breves memorias; aunque supongo que el
sensacionalismo podría ser tu motivo, en cuyo caso debiste haber amado la
descripción de mi primer asesinato. A tus lectores también les encantará, sin
duda, no es que importe mucho.
Después de un siglo, el asesinato no significa
mucho para nadie, excepto para los buscadores de sensaciones, y ningún tribunal
en este mundo juzgará a un hombre por brujería, así que estoy a salvo e incluso
tengo otra ironía para disfrutar. ¿Y tus lectores? Dirán que todo esto es
fantasía, una mentira.
Los amo, tus lectores.
Pero no hay mucho tiempo, ciertamente no para tales
digresiones. Te estaba contando sobre la muerte de Leffler.
Después de eso me quedé solo y, para ser honesto,
algo inseguro sobre mi futuro. Pero tenía ambiciones y muchas teorías que
quería probar. También tuve tiempo, más que la mayoría de la gente. Así que
decidí que lo primero que debía hacer era relajarme.
Para entonces, mis ideas de relajación estaban muy
bien refinadas por largos años de perversiones, atrocidades, por no hablar de
alineaciones y asignaciones con ciertas entidades no humanas. Omito algunos
detalles aquí. Vienen cosas mejores. Un libro de memorias debe ser selectivo.
El asesinato de Marie Ostroff se llevó a cabo de
acuerdo con un ritual que descubrí por primera vez en una referencia indirecta
en El libro de Eibon. Encontré un esbozo más completo en el notorio quinto
canto de Las puertas de la transformación de Mallius. Por eso ahora estaba en
condiciones de poder satisfacer ciertos deseos. Pasé un año y medio vagando por
Escandinavia, a veces en la forma de un lobo.
Hay un simple —perdón por la elección de palabras
aquí— placer animal en el mismo acto de la transformación física de humana a
lobo. También hay un placer en la caza. Rastreando a tu víctima, animales en su
mayor parte, pero no siempre. Se puede obligar a los lobos reales a servir a un
hombre lobo, aunque no se les puede obligar que les guste. Son una excelente
presa.
Pero los humanos son mejores; mucho mejores para
enfrentar la astucia instintiva del lobo en mezcla con la inteligencia humana,
con los colmillos al descubierto, directo a la garganta… El olor a miedo se
eleva en un crescendo olfativo; aprendes a cronometrar los saltos para que el
hedor del miedo alcance su punto máximo justo cuando los dientes se hunden en
el cuello. Era tan experto que podía hacer que mi víctima fuera incapaz de
defenderse sin matarla demasiado rápido. Entonces podría desgarrar, comer, beber.
En invierno, especialmente, la sangre es una bebida
para calentar el cuerpo.
Pero los tontos se dieron cuenta. Si una bala de
plata se te acerca, no hay duda de qué es. Solo si te golpea no puedes no
saberlo.
Preferí saber.
Y como mi licantropía fue por elección, no por
maldición, me retiré y me fui al sur en forma humana, buscando otras formas de
gastar mi energía. Y eso, creo, nos lleva a Catherine.
Si realmente sabes acerca de mí, como seguramente
sabes si me has rastreado, entonces debes haber investigado un poco. ¿Alguna
vez supiste algo sobre Catherine? Entonces no es necesario renovar la historia
con respecto a su belleza. Catherine era como una diosa.
Oh, y tan misteriosa. Realmente nunca supe nada
sobre su pasado. Algunas cosas eran evidentes. Ella era casi tan talentosa en
la nigromancia de los Grandes Antiguos como yo, lo que implica que era mucho
mayor de lo que parecía. Su juventud inmaculada e inconmensurable belleza eran
cosas que podría haber recibido como obsequio, tal vez incluso de Cthulhu,
aunque al menos tuvo la suerte de no poseer ninguna de esas lamentables
características físicas que parecen tocar a todos los acólitos ce Cthulhu. No. Había
más gato que pez en Catherine.
Sospecho que es más probable que sus regalos
vinieran de Ptar-Axtlan, el leopardo que acecha la noche. Pero incluso yo dudo
en pensar a cambio de qué pediría esa criatura en particular por tales regalos.
La vi por primera vez en la ópera de París. Ella
estaba al otro lado de la galería, parada en el palco privado de algún príncipe
o gran duque. Nada la marcaba externamente como una adepta, pero supe al
instante que lo era. Su rostro y su figura eran los de una niña de dieciocho
años, pero había en ella un aura de seguridad que no podía pertenecer a ninguna
mujer menor de cuarenta. Nuestras miradas se encontraron, posiblemente por
accidente, un encuentro momentáneo, dos personas mirándose a la distancia, nada
más que eso.
Recibí una nota de ella, muy discretamente, poco
después, invitándome a sus aposentos. No muchos días después nos mudamos
juntos.
Una mujer que había hecho las ofrendas y
reverencias adecuadas a los Antiguos tiene una ventaja sobre todas las demás
mujeres, ya que se espera que las mujeres envejezcan. Es la gran tragedia de la
vida de toda mujer, magnificada por sus propios miedos o por los miedos de
quienes la rodean. Por muy hermosa que sea una cortesana de cincuenta años,
sigue siendo una vieja cortesana. Su fascinación ya no radica en sí misma.
Pero este no es el caso de una mujer como
Catherine. Su juventud está asegurada durante muchos años y nadie puede mirarla
y sospechar que es otra cosa que lo que parece. Los hombres encuentran tal
belleza más hipnótica que los pájaros la mirada de una serpiente. El único
inconveniente es que una mujer que no envejece llama la atención. Sin embargo,
se convierte en un problema solo gradualmente.
Una mujer de unos treinta años que parece más joven
adquiere un aire de misterio. Pero después de mucho más tiempo comienzan los
susurros y se hacen sugerencias que no son del todo saludables. Periódicamente
era necesario que ella desapareciera y asumiera una nueva vida y un nombre, un
nuevo lugar para vivir. El problema era que Catherine era extravagante.
¿Y yo? En ese momento estaba cansado de ella.
Había un hombre llamado Jerome en París que tenía
una librería. Allí, entre las reimpresiones polvorientas y gastadas de Hugo y
Dumas, las traducciones de los poetas ingleses e italianos, las ediciones
baratas de Balzac y los volúmenes desvanecidos de novelistas y ensayistas
olvidados, una persona debidamente identificada podría localizar libros más
raros que los que se exhiben en los estantes. Jerome me había mostrado en
varias ocasiones libros que se acercaban a mis propios intereses, aunque
ninguno de ellos era lo suficientemente raro o completo como para justificar
que pagara su precio. No me di cuenta de cuánto sabía Jerome sobre mí.
No puedo estar seguro de si fue estudiante o amigo
de Leffler o simplemente un oportunista afortunado. Pero un día me llamó a su
tienda. Llegué en mi automóvil nuevo y me ocupé de leer detenidamente a los
novelistas de tres francos hasta que Jerome pudo deshacerse de un cliente que
buscaba un libro para regalar a su sobrina con motivo de su decimosexto
cumpleaños. Pareció tomarle una eternidad localizar algo edificante, pero por
fin lo hizo y Jerome y yo nos quedamos solos en la tienda.
Anticipé algún tomo o manuscrito deteriorado de
hechizos o encantamientos, y fue sin mucha convicción que me dije a mí mismo
que podrían ser superiores a los que me había ofrecido en el pasado. Sin
embargo, Jerome me sorprendió. No era libro lo que me mostró. Era un hueso. Era
humano y estaba marcado con estrías y ciertas coloraciones y marcas dentales
reveladoras que solo podrían haber sido el resultado de una causa. El hueso era
de Leffler.
Hasta el día de hoy no sé cómo Jerome había
localizado una de las tumbas ocultas que yo había dispuesto tan cuidadosamente,
pero lo había hecho. Este hueso en particular fue tallado con unas pocas
palabras en un idioma no común entre los humanos, y la frase necesariamente
llevaba una alusión definida a Leffler.
Incluso para Jerome no había duda de quién era.
Jerome, Jerome, Jerome. Un hombre estúpido e
imprudente. Su propósito era el chantaje, naturalmente. Pero tenía la evidencia
para respaldarlo. No era nada que pudiera sostenerse en los tribunales
convencionales, pero algunos lo entenderían, incluidos algunos de los amigos de
Leffler, mucho más temibles que cualquier tribunal legal. Jerome también
consiguió otra información sobre mí, y eso fue igual de peligroso y mucho más
vergonzoso. Era obvio que su fuente era una chica llamada Nathalie. Ella no
significaba nada para mí, pero Catherine era una mujer tan celosa, y si veía la
carta que Jerome decía tener...
Pero Jerome estaba de un humor expansivo. Sus
términos fueron simples. Por dinero lo olvidaría todo. Estuve de acuerdo, por
supuesto, pero insistí en que me tomaría tiempo reunir la cantidad. El idiota
me creyó.
Su otro error fue asumir que estaba contento con la
forma en que estaban las cosas.
Aparte de la situación con Catherine, era evidente
que Europa estaba al borde de la guerra y yo estaba ansioso por tomar ciertas
medidas que aseguraran tanto mi seguridad como mi fortuna cuando esta se
desatara. Incluso podría haber abandonado a Catherine si no hubiera sido una
hechicera tan poderosa, pero nadie incurre a la ligera en la enemistad de
ningún seguidor de Ptar-Axtlan. Afortunadamente, Catherine era, a pesar de su
sabiduría en asuntos arcanos, aburrida en la mayoría de los sentidos. Pensé lo
suficiente en el asunto para resolver los detalles de mi propia seguridad y
solté mi trampa.
Lamento no haber tenido tiempo para darle la misma
muerte prolongada que una vez le había dado a Marie Ostroff, pero el poder de
Catherine era demasiado grande para permitir ese tipo de riesgo; en tan sólo
unas horas habría roto mis hechizos. Así que me limité a expresar mi
aburrimiento de manera suficientemente adecuada y a fortalecer mis propios
poderes.
El pobre Jerome fue tomado completamente por
sorpresa. Como ya dije, era un estúpido. Su muerte también fue bastante rápida,
pero ahora el tiempo era esencial. Dejé a Catherine y Jerome juntos en medio de
la librería. Ubiqué los huesos de Leffler en una caja de hojalata en un rincón
oscuro de su apartamento. Eran huesos de la pierna izquierda, incluida esa
distintiva rótula izquierda suya.
Los apartamentos de Jerome estaban en la parte
trasera de su tienda. En su cocina encontré un cuchillo de carnicero y un poco
de aceite crudo. El instrumento era lo suficientemente tosco como para ser
totalmente satisfactorio en la tarea para la que lo necesitaba. Cuando los
trozos y restos y pedazos de los dos se entremezclaron y esparcieron por el
suelo, rocié el lugar con aceite. Luego salí a la animada noche de primavera
parisina y encendí un puro. Lo saboreé hasta que lo hube ahumado hasta un tercio
de su longitud.
Observé el brillo trazar un arco mientras lo
arrojaba de regreso a la tienda antes de cerrar la puerta y seguir mi camino.
Jerome, me temo, había prestado muy poca atención a las regulaciones
municipales contra incendios. Toda esa cuadra se quemó. Tres días después,
cuando salí de París, los funcionarios aún no habían descubierto los cadáveres
mutilados.
Me hubiera encantado quedarme en Europa durante la
guerra que se avecinaba y, de hecho, lo intenté. Navegué a Inglaterra como la
mejor opción, pero el clima allí no era de mi agrado. Estados Unidos me atraía
poco, pero la verdad es que no tenía otra opción. Navegué a Boston; y odié esa
ciudad. Pero descubrí que el estado tenía otras ciudades donde había gente que
sabía tanto sobre los Antiguos como yo. De hecho, pasé varios años en Nueva
Inglaterra, aprendiendo mucho. En el puerto de Innsmouth encontré hombres con
amplios y variados contactos tanto en el Atlántico como en el Pacífico. Usé una
corriente de ensueño descrita en Unaussprechlichen Kulten de Von Juntz y nadé
entre las torres y monolitos de Y'hanthlei, donde en aquellos días los
Profundos se reunían por miles.
Tres meses después, el gobierno estadounidense
había bombardeado el Arrecife del Diablo. Hubo arrestos en todo Innsmouth y la
mayoría de los edificios cercanos al puerto fueron incendiados. Podrían haberme
atrapado o asesinado como tantos otros, excepto que sospechaba que Innsmouth se
estaba volviendo demasiado conspicuo y había organizado una determinada ruta de
escape. Fue un duro golpe, la destrucción de Innsmouth. Ha debilitado las
intenciones de los Profundos y sus humanos y otros aliados hasta el día de hoy.
Con otro nombre me dirigí a Baltimore, donde
permanecí solo el tiempo suficiente para establecer una reputación útil. Luego
fui Nueva Orleans. Allí me enteré de otros seguidores de los Antiguos que
vivían en la bahía de Caillou o cerca de ella, pero había aprendido bien mi
lección de Innsmouth y los evitaba. Unos años después me fui a Dallas y de ahí,
después de un tiempo, a San Francisco. Mi cautela estaba pagando dividendos.
Nadie sospechaba de mí, pero mi poder estaba creciendo.
También mi conocimiento y mis sospechas.
Les he dicho algo de los Antiguos. Es posible que
sepa un poco más: de dónde vienen, su guerra con los Primigenios, etc. Pero
supongamos... supongamos que hay algo más allá incluso de los Primigenios y los
Antiguos. Supongamos que hay otro plano de existencia que proviene del nuestro,
de nosotros, incluso de las acciones de los Primigenios y los Antiguos...
Cada vez más he llegado a pensar que esto debe ser
así.
Que el uso del poder aquí en nuestro plano crea una
energía o prana o fuerza necesaria o deseada en otra parte. Alimentamos ese
lugar... Lo alimentamos practicando ciertas habilidades y artes. Las artes
arcanas, por supuesto, pero probablemente también el asesinato. Esta teoría
explica el aumento de la violencia y el interés por lo oculto en un período tan
tecnológico como el que vivimos ahora.
Después de San Francisco viajé por todo Oriente.
Operé uno de esos sofisticados círculos de esclavitud que surgieron a
principios de este siglo y que todavía prosperan en la actualidad. Además de
los usos convencionales para mujeres jóvenes y niños, proporcionamos esclavos
para otros fines a personas que había conocido a través de mis contactos
especiales. Era más rentable que vender a esos mismos clientes copias de libros
ocultos, prohibidos y raros. Muy profesional, lucrativo, aburrido.
Me mantuve alejado de Europa hasta la Segunda
Guerra Mundial. Fue un capricho volver atrás, pero la guerra fue una
experiencia hecha a medida para la persona en la que me convertí. Proporcionaba
una cobertura ideal bajo la cual complacer mi gusto por los asesinatos
espantosos y prolongados. ¿Quién podría prestar atención a Jack el Destripador
a la sombra de esa guerra?
Pero se nos está acabando el tiempo, ¿no es así?
Debo dejar la mayor parte de mis experiencias durante la guerra a su
imaginación. Después de todo, es casi de día y tengo lugares adonde ir. Estos
días sigo moviéndome.
Durante un tiempo después de la guerra encontré que
Europa era un buen lugar para estar. Curiosamente, había desarrollado un gusto
por la sangre humana, una inclinación por el vampirismo.
Le pido disculpas por no poder proporcionar aquí
las tradiciones que hizo tan famosas la novela del señor Stoker, por supuesto,
pero esto era solo un amor por las cosas que podía controlar por completo. Una
indulgencia. No hubo retornos furtivos al ataúd antes del amanecer. No hubo
ningún ataúd involucrado.
Mis poderes y conocimientos estaban creciendo en
estos años, pero extrañamente me encontré pasando cada vez menos tiempo con lo
arcano, con mis rituales y ofrendas a los Antiguos. Mi mayor interés ahora se
convirtió en un simple asesinato. Quizá parezca poco atractivo, pero te aseguro
que ningún hombre corriente podría evitar que le rompa el cuello si lo
intentara. Probé esa suposición muchas veces.
Se hizo necesario de nuevo salir de Europa pero aún
quedaba el resto del mundo. Sudamérica. Trabajé como alto funcionario de cierto
gobierno durante un tiempo, ayudándolos a idear torturas municipales y ciertas
diversiones privadas que de otra manera nunca hubieran descubierto. Mi gran
cantidad de inventos en esas áreas es un motivo de orgullo para mí. Pero era
demasiado hábil para mi propio bien. Mis asociados se volvieron contra mí y me
obligaron a regresar a Asia. Siempre hay oportunidades en Oriente.
Pero pasan los años y aquí estoy de nuevo en
Sudamérica, aunque me temo que fue un error volver tan pronto. Oh, no cometo
muchos errores, pero este podría ser suficiente. Dejar que mi foto saliera en
un periódico como ese, lo que nunca antes había sucedido, ni siquiera en
aquellos días en que Catherine y yo éramos la pareja más célebre de París…
Supongo que esa fotografía te llevó a mí, tal como
supones que estaría dispuesto a contarte mi historia, que necesito el dinero
que me ofreces. La ironía es que no estoy arruinado; tengo enormes sumas. Pero
ese fiasco, como comprenderás, frente a Madagascar, de todos los lugares
inverosímiles, me hace imposible tocar la mayor parte de mis fondos en este
momento. Es casi inimaginable que la trata de esclavos cambie tan drásticamente
en tan solo unos pocos años. Y ahora esa fotografía. Pueden pasar décadas antes
de que pueda alcanzar ese dinero.
Así es para tu buena suerte. Has adivinado la
verdad, aunque no sé cómo, y me has pedido mi historia y te la he contado.
Nadie va a creer esa tontería. Dudo que puedas conseguir que se publique,
aunque ese es tu problema, no el mío. Es una manera bastante fácil para mí de
hacer un cambio de bolsillo hasta que pueda establecerme de nuevo.
Mira el cielo.
Por encima de la bahía. Pronto saldrá el sol.
Entonces tendré que irme, tengo que encontrarme con cierta gente si quiero
salir de este país. Pero tengo una cosa más que quizás quieras escuchar antes
de irme. Un punto de ironía, para ti.
Los sueños.
No lo entiendes.
Sueños.
Como los del viejo Leffler, como esos estúpidos
sueños alcohólicos suyos. Veo necrófagos pálidos que se arrastran desde sus
tumbas frescas, con montones de tierra húmeda que todavía se adhiere a la carne
desnuda y podrida. Hay cuatro de ellos... y partes de ellos están quemadas...
carbonizadas.
¿Te conté cómo pasé esos tres días después del
incendio antes de salir de París? Visité a Nathalie. Incluso lo hice en broma.
Antes de irme, mientras la policía aún investigaba el incendio, escondí sus
huesos en las ruinas de la tienda de Jerome. Ahora me pregunto si pudo haber
sido un error, me refiero a ese crematorio común. Nathalie no era una hechicera
y Jerome, en el mejor de los casos, era uno mediocre.
Pero Catherine era una reina de hechiceras. Y
Leffler, a pesar de toda su cobardía, no tenía igual en aquellos días, ni
siquiera yo. Ahora ya no tendría miedo. La muerte habría terminado con su
miedo.
Y ahora estos sueños... sus caras. Retorcidas,
distorsionadas, pero reconociblemente suyas...
Pero, ¿ves? Todo está en mi mente. Parezco joven,
pero contraigo la enfermedad de un anciano.
Dejo que mi imaginación se desboque.
Y todavía…
Sin embargo, crece la luz y ahora veo tu rostro.
Por primera vez haces mi imaginación se agite. En
la línea de tu frente... Nathalie. Y tus ojos son tan avellana como los de
Catherine. Esa barbilla tuya podría pasar por la de Jerome y esa boca...
perdóname, porque Jerome no era un hombre cuya boca sugiriera algún atributo
deseable, pero tú posees ese tipo de boca. Y tus manos...
Tan delgado, bien formado, pero de aspecto tan
fuerte. Como el de Catherine...
Por favor, no quiero que mis palabras suenen
insultantes. Es mi mente, es solo la forma en que funciona mi mente lo que te
estoy mostrando, las peculiaridades combinadas de la vejez y la luz de la
mañana. Sé que no tengo veintitantos años, soy viejo y mi mente es muy vieja. Y
demasiado cansada para ser completamente confiable. Algunas veces...
Tu andar... ¿Has cojeado mucho?
Eso… qué tonto de mi parte. Es tu pierna izquierda.
Qué estúpido de mi parte. Cometo un error y ni
siquiera le doy crédito. La cara, las manos, puedo decirme a mí mismo que esas
cosas son simplemente mi imaginación hiperactiva. Incluso los ojos. Pero esa
pierna, esa pierna izquierda. La deformidad de la rodilla es evidente incluso a
través de la tela de tus pantalones...
Entonces ahora sé si los sueños son verdaderos o
no, ¿no es así? Mira...
Un poco de tierra ha caído de tu ropa...
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Gerald W. Page (1939— )
(Traducido al español por Sebastián Beringheli para
El Espejo Gótico)
